Nouvelles Hébrides.

Par Robert Desnos. (1900-1945)


Pénalités De L’Enfer Ou Nouvelles Hébrides.







TABLE DES MATIERES
L’Horloge A Court Circuit.
Le Robinet Lyrique.
Testament Pour Mes Amis.
Clé De Sol.
Prière.






L’Horloge A Court Circuit.

Aragon, Breton, Vitrac et moi, habitons une maison miraculeuse au bord d’une 
voie ferrée. Le matin je descends sur la pointe des pieds l’escalier assourdi de 
tapis tricolores pour ne pas réveiller Mme Breton qui dort encore. C’est curieux 
comme les locomotives hurlantes crient dans mon poignet temporal. Péret m’attend 
en bas: nous nous en allons alors dans une île déserte. Le Zanzibar n’est peut-
être pas une nourriture quand il n’y a plus de disques à donner aux entonnoirs 
prismatiques. Péret s’endort et je m’en vais. Aux fortifications les douaniers 
ricanent quand je passe et me demandent mon permis de conduire. Je suis à pied. 
Des sourires mielleux et de grossières insultes. Je me sauve mais ils restent 
sur le pas de la porte à remuer les bras et agiter leur casquette. Mais il n’y a 
personne dans Paris, plus personne, sauf une vieille épicière morte dont le 
visage trempe dans un plein compotier de sourires à la crème. Les tramways et 
les autobus sont alignés par deux. Les rues en plein midi sont éclairées à 
l’électricité. Les horloges sonnent ensemble des heures différentes.

Je rentre à la maison. Les portraits de Vitrac, de Baron, de M. et Mme Breton et 
d’Aragon sont cloués aux marches de l’escalier. Dans la chambre de Vitrac il y a 
un baril de whisky ; dans celle d’Aragon un cornet à piston; dans celle de Baron 
un lot de vieilles chaussures; sur la porte de la chambre de M. et Mme Breton il 
y a une inscription effrayante à la craie: « Numérotez vos abattis. » Je rentre, 
il y a la tête de Benjamin Péret dans la glace. Je cours vers l’île déserte, une 
éruption volcanique l’a détruite. Péret est sur un petit môle et me fait des 
signes et il lui pousse une barbe immense dans laquelle je m’embarrasse en 
essuyant mes pieds.

Adieu Péret. Adieu! Quand François 1er mourut les orbes des sphères lumineuses 
n’ont laissé nulle trace sur les vitres des fenêtres cadenassées de crêpe. Adieu 
Péret.

Le train passait rapidement. Péret sauta dans ce train, Benjamin sur la route 
des floraisons chimiques. Pas assez vite cependant. Un de ses bras, le gauche, 
resta dans l’espace au-dessus du quai. À cinq cents kilomètres Benjamin me 
faisait encore des signes pour que je le lui envoie. Des troupeaux piétinèrent 
des angélus et des tapis de cheveux de femme. À quoi bon. Le bras de Benjamin 
Péret je l’ai laissé dans cette gare qui marque le pas, le bras de Benjamin 
Péret, seul dans .l’espace, au-dessus du quai, indique la sortie, et au-delà, le 
Grand Café du Progrès, et au-delà... et au-delà...

De petits filaments lumineux poussent à mes vêtements de laine. « Fermez la 
portière, ou, dans ce compartiment, je ferai monter les signaux d’alarme et les 
villes horizontales les unes après les autres [A quoi bon tirer le cordon]. Le 
concierge brûle les petits canards dont sa femme accouche à chaque minute 
révolue. Il ne s’arrêtera pas et, d’ailleurs, quand il ouvrirait la porte, nous 
allons si vite, la maison en pastel de celluloïd serait loin, déjà en ruine, 
déjà détruite, reconstruite et, qui sait, peut-être habitée par ce monsieur qui 
tombe en faisant des cabrioles sans pouvoir m’entraîner. »

Je ferme les yeux. La magnifique toison qui m’énerve et me fait frissonner à des 
endroits précis, et au menton, et à la nuque, et à l’oreille, a un trou. À la 
suite de moi-même je m’amoindris au point de passer par ce trou, ce trou 
derrière lequel je me retrouve moi-même sur la toison sans envers.

La voix des femmes qui sort d’un lampadaire, la nuit, rue de Rivoli: « Veux-tu, 
chéri, cueillir des pigments biliaires au champ numéro 3 dans la campagne de la 
chansonnette? »

Le champ numéro 3 ? J’y suis allé sur les mains. « Eh quoi, ce n’est qu’un 
palais avec trente-six allées plantées de colonnes. Un enfant joue au cerceau 
avec le soleil et le numéro 3 coupe le paysage en quatre parties. »

Une pythonisse me fait des signes. Une foule m’acclame. Les hommes ont retiré 
leurs pantalons et leurs caleçons; ils les agitent au-dessus de leur tête. Le 
vent joue avec leur sexe négligemment. Quelques-uns même ont été emportés. Leur 
propriétaire alors était porté en triomphe autour de la statue d’une carafe et 
d’une lunette d’approche. Les femmes, elles, ne relevaient pas leurs jupes. 
Elles peignaient au ripolin des phrases en mon honneur sur le ventre de leurs 
maris.

« Ah non! je ne veux pas être manchot. Qu’on affrète un train, un vapeur, un 
globe, pour moi seul et je partirai, car dans une gare je ne conçois pas qu’on 
sorte par la porte ni par les fenêtres mais par les échelles qui montent 
indéfiniment vers l’horizon. »


Toute la famille autour de la table à festin: le père, la mère, le fils (treize 
ans), la fille (quinze ans), les trois cousines (onze, douze, treize ans). 
L’oncle, la tante. Arrivé au dessert le père prononce en vers le discours 
d’usage:

« Ma barbe qui se roule
a fait tourner la procession
de Saint-André-du-Roule
au miroir des actions

Prenez exemple mes enfants
sur l’histoire du trousseau de clefs
qui vous a doté en naissant
d’une maîtresse sur un balai. »

Les trois cousines et la fille jouent alors un morceau à huit mains sur le cul 
des bouteilles. Le garçon récite une fable:

« La limpidité qui fonde ma justice
a l’ignorance des athlètes
Moralité: la chaude-pisse
est en germe en l’enfant qui tette. »

La mère couche son fils sur ses jambes, baisse la culotte, relève la chemise. Et 
une fessée ! Les trois petites cousines se pâment en silence, la soeur étouffe 
de volupté. Les autres en perdent le boire et le manger. La mère s’excite au 
jeu; le garçon jouit dans les jupes de sa mère. Deux heures après elle s’arrête 
enfin, mais ce derrière rouge est si beau qu’on ne saurait se lasser de le voir. 
À genoux dans un coin, chemise épinglée sur les épaules et culotte bas.

Une heure après, dans la chambre à coté la soeur (quinze ans) et la cousine 
aînée fessent les deux autres petites. Et tout le monde de jouir. Les autres 
personnages se sont enfermés.

Dix ans après, les quatre filles sont putains Taverne de l’Olympia; les parents 
sont paralysés et font de la dentelle; le fils est capitaine au long cours. 
C’est lui qui m’a rapporté mon chapeau que le vent avait enlevé jusqu’aux 
Nouvelles Hébrides.

Depuis ce temps j’ai repris mon livre de mathématiques. Je ne vais à la 
Bibliothèque Nationale que pour lire des livres obscènes et je suis prêt à faire 
l’amour avec n’importe qui.


Mes narines sont l’entrée d’un métropolitain sonore. Mon ami Baignoire, mon 
amie, mon amie Verdure, mon ami, allons-nous ?

Cette bouteille de rhum me figure irrésistiblement les hémisphères de 
Magdebourg, et, si des souvenirs guerriers me conduisent parfois jusqu’au bout 
du soleil, d’autres pensées me trouent la cervelle d’oriflammes parallèles. 
Voici l’histoire de ma vie.

Des petits soldats en culottes rouges sur le fiacre en temps de pluie et la 
chanson sinistre de ce métropolitain l’axe de mon coeur. Je suis le chemin des 
forêts vierges que tracent les bordures des trottoirs. Ce serait un crime de 
piétiner ces ombres silencieuses et capables de mauvais desseins. Le Courrier de 
Lyon a volé mes cantiques aux lames du parquet sur lesquelles je nage 
voluptueusement vers des terres inconnues. Au moment suprême où je me noie je 
ferme les yeux à demi, les traits de mon visage descendent vers mon nombril et 
je ressemble à ce vieux gros monsieur qui porte une lanterne en guise de nom.

La maîtresse qui a des mains si douces qu’on désire en être frappé. Pourquoi 
ceux-ci pissent-ils et crachent ils si loin? Moi je n’ai pas la force d’en faire 
autant. Douze drapeaux à la hampe de mon Angleterre à aube. La maîtresse 
anglaise qui vous frappe si doucement. Le criquet que j’avale chantera toute la 
vie durant.

La chanson que chante le marchand de cresson, la voici:

« Petits trous à soupçon de dentelles à fleurs
Je n’aurai jamais l’araignée horrible à vous réparer.
Mon Dieu! mon Dieu! à ces trous à marrées
Redonnez le son tricolore et l’amour de l’honneur. »

Et maintenant que je suis vieux comme un jeune capitaine, maintenant que 
l’escalier s’ouvre devant moi, après la porte fermée, je monte. Une ampoule à 
chaque étage le silence et j’ai peur de qui n’est pas là. Mon sang le monte 
derrière moi jusqu’à ma lèvre inférieure. Vite, vite je monte vite et je retombe 
toute la nuit.

Mon ombre alors sur les toits des hangars, mélangée à celle d’un individu et 
d’un objet. Quel regret de ne pouvoir projeter seulement la mienne propre. Je 
sors le bras dans l’espace. Le vent le rejette. Je ne suis vraiment seul que 
dans la foule.

La douleur volontairement subie de l’amour et des bonbons en costume marin 
m’accompagnait dans cette aventure.


L’ampoule éclaire la scène. Le policeman est immobile. Long silence. La pendule 
sonne trois coups. Silence. Un coup. Silence. Entrée de Baignoire et Verdure.

BAIGNOIRE : Le ruban fil de fer aime le parachute inouï dans son silence à 
ressort.

VERDURE : Dormir en chair ferme serait mon rêve mais je suis emporté au roulis 
de petits nuages téléphoniques capitonnés d’épures ingénieuses.

BAIGNOIRE : Riche parfum et gage de victoire le son des gaz lacrymogènes dans 
les manchons des fiancées inamovibles.

VERDURE : Erreur. Ce silence a le coeur amolli par la fuite dans des tuyaux 
obscurs où des académiciens tendent leurs casquettes à caducées aux aumônes des 
parapluies rouges.

BAIGNOIRE : Ton ticket de métro.

VERDURE : Le mien et le tien et ta valise.

BAIGNOIRE : La tienne et la mienne et ta couverture.

VERDURE : La mienne et la tienne et nos deux billets.

BAIGNOIRE : À quoi bon renfermer les fauves derrière des grillages si minces. 
Les curieux géophages qui mettent l’horizon en bobines leur disent tous la même 
parole désobligeante qui les incite à rester sédentaires.
L’horloge à court circuit

La scène est limitée par des rideaux à carreaux de couleur. Pas trace de porte 
ni de fenêtre. On entre et sort en soulevant les rideaux. Une table, deux 
chaises.

Personnages :

L’AMPOULE, très grosse, pend très bas à un fil au-dessus de la table. Elle est 
allumée. Elle seule éclaire la scène.

LA PENDULE. Posé sur la table, un réveille-matin, de préférence à sonnerie 
bruyante.

LE POLICEMAN. En son et étoffe. Appuyé à la paroi dans un coin.

BAIGNOIRE } Age sexe et costume VERDURE } ad libitum.


VERDURE : Remonte l’escalier la montre le beau poteau.

BAIGNOIRE : On ne peut pas être et avoir été.

Ils sortent. Long silence.

LE POLICEMAN : Pourquoi n’ont-ils pas éteint l’électricité?

Long silence, puis l’horloge sonne quatre coups. Silence. Un coup. Silence. Cinq 
coups. Silence... Et ainsi de suite. Arrivée à douze elle recommence. Les 
silences qui séparent les heures des demies deviennent de plus en plus courts 
jusqu’à se confondre avec les silences très courts qui séparent les coups. Le 
policeman de son et d’étoffe tombe par terre. La pendule sonne continuellement. 
Le rideau tombe.


« Robert Desnos, vous aimez cette femme. Pourquoi ne le lui dites-vous pas?

-J’ai honte.

-Robert Desnos ce n’est pas la honte qui vous fait taire et pourtant vous n’êtes 
pas sentimental.

-Je ne suis pas sentimental mais je suis un être capable d’affection. Il est bon 
de jouer à la roulette avec son podex pour centre.

-Robert Desnos vous aimez vos amis.

-Je connais cette femme. Elle est mère d’une fille de quatorze ans. Les lèvres 
de la fille sont voluptueuses et habiles à préparer les amants aux voluptés 
maternelles. Ne me parlez pas de Baignoire. Il épie derrière les murailles les 
inversions de son fils en mimant de sa main droite le balancier des pendules. 
Vous savez ces pendules qui s’emballent à la douzième heure. »

Sur la plage, Louis Morin attend l’heure du bain. Il a treize ans, il séjourne 
dans une pension de famille. Arrivent le Capitaine et Miss Flowers. Le Capitaine 
est jeune, beau et peu compliqué, Miss Flowers pose à l’Américaine, monte à 
cheval, déjeune le matin en pyjama éclatant. Tous les trois vont se baigner. À 
cent mètres de la côte il y a un îlot. Ils nagent vers lui, ils arrivent, 
abordent. Du côté opposé à la côte il y a une plage, tous les trois s’y 
allongent. Soudain Miss Flowers s’accroupit sur les épaules de Louis Morin 
allongé sur le ventre. Surpris, il martèle le sable de ses pieds. Miss Flowers 
est lourde et sa chair à travers le maillot sent bon. Louis Morin est jeune, 
ému, fatigué. Cinq minutes après le beau Capitaine allongé soupire et amincit 
ses yeux. Miss Flowers console Louis qui, dépouille de son caleçon, geint et 
pleure doucement. On fouette beaucoup les garçons de cet âge en Amérique. Miss 
Flowers a chaud, elle se soulage à grandes claques sonores. Louis Morin n’a même 
plus la force de crier, sa croupe sursaute, se crispe, monte et descend. Pour 
regagner la côte il s’appuie sur le Capitaine et sur Miss Flowers. Le soir à la 
promenade il donne le bras à l’officier. L’Américaine les surveille 
maternellement, leur offre des bonbons, leur raconte des histoires. Quand sa 
main frôle l’enfant celui-ci rougit et baisse les yeux.

Les jours suivants les trois personnages ne se quittent plus, se baignent deux 
fois par jour; Louis Morin marche difficilement. L’Américaine arrive à Paris. Un 
garçon fardé se promenait gare Saint-Lazare. Tous deux rentrent dans un hôtel. 
Qu’est-ce qu’elle peut bien me vouloir?

« Voulez-vous me laisser faire? » Elle retire le veston, le gilet, la chemise, 
le pantalon, le caleçon. Il est nu. Il a des souliers noirs, des bas gris 
attachés par des jarretelles à une ceinture noire qui maintient le ventre et 
fait saillir la croupe. « Qu’il est beau. -Vous trouvez? -Venez ici. » Et il 
n’en sera pas encore revenu le lendemain matin.

Le Capitaine, lui, monte un escalier. « Qu’est-ce que Monsieur désire? Petit 
garçon? Petite fille? -Je veux un fauteuil et le Daily Mail. » Arrive Louis 
Morin. « Bonjour, petit bonhomme, ca va? Que voulez-vous? -Un lit à une place. » 
Arrive Miss Flowers. « Que voulez-vous? -Mon cheval et ma cravache et trois 
filles avec leurs bas noirs, leurs souliers noirs et des jarretières rouges... 
et chacune deux verges.

Je m’arrête Pelican’s bar, un collier de perles dans chaque main et mes diamants 
à mes chevilles. Le nègre qui jouait de l’alto s’arrête. Il était mort. On le 
remplace en hâte. Le chef d’orchestre s’assoit, il était mort; un garçon prend 
sa place. Le pianiste pousse un cri, il était mort-né. On ferme le piano. Je me 
retourne. L’inverti fuyait avec mes diamants et mes deux colliers de perles. 
Alors, je suis venue vous chercher. -C’est bien », dit le Capitaine, et d’un 
geste il brisa trois vitres à la fenêtre et l’ampoule. Puis tous les trois 
sortirent dans la rue.

Je passais à ce moment. Benjamin Péret était rentré dans son compartiment et 
Paris était vide. Boulevard Montparnasse, le Capitaine s’arrêta, posa son doigt 
sur ses lèvres: chut! et s’enfonça dans l’obscurité d’une porte cochère.

Place de la Concorde Louis Morin s’arrêta, jeta son chapeau par terre. « Quelle 
imprudence, s’écria-t-il, quelle imprudence, il n’en reviendra pas! » Il 
pleurait et nous serrait les bras « Que veut-il dire? » demanda Miss Flowers.

Je ne savais.

« Vous ne pouvez pas comprendre, répondit le garçon, mais attendez-moi là. Dans 
une heure, si je ne suis pas de retour, vous n’aurez qu’à nous venger. »

Et il disparut vers le boulevard Saint-Germain.

Miss Flowers et moi nous restâmes seuls dans la nuit noire de la place de la 
Concorde non éclairée. Depuis que la ville était désertée le gaz avait brûlé 
onze jours durant, l’électricité avait lui huit jours mais depuis la veille tout 
était éteint, même les petites lanternes rouges qui signalent les chantiers et 
les rues barrées.

Peu de temps après le départ de Morin, trois horloges sonnèrent l’une deux 
coups, l’autre sept coups, la troisième onze coups. Miss Flowers me baisa sur la 
bouche.

« Est-il vrai, dis-je alors, est-il vrai que les flots acides aient la propriété 
de ronger les piles des ponts et que les grands points d’interrogation rouges et 
bleus qui jalonnent les voies ferrées des rapides se soient éteints à jamais ! »

J’ai connu plusieurs villes et des noms de femmes. Mais cette langue et ces 
lèvres ont une odeur, une saveur connues des seuls admirateurs des déesses du 
Sénégal et de ma ville natale.

Miss Flowers posa sa main sur mon bras. À ce moment, dans 1e lointain: un coup 
de feu, puis un deuxième, puis un troisième. Quelqu’un soupira profondément tout 
près de nous mais la nuit était si noire que nous ne pûmes rien distinguer. 
Derrière Notre-Dame et le Palais-Bourbon des fusées de couleurs violentes 
s’élevaient lentement et ne retombaient jamais. Les trois horloges résonnèrent. 
Malgré l’éloignement nous entendîmes distinctement le déclic des mécanismes et 
le déclenchement des roues dentées. Puis trois coups de feu séparés claquèrent 
encore au loin.

« Allons-nous-en, dit Miss Flowers. Ils sont morts, sûrement morts. »

Nous nous engageâmes dans l’avenue des Champs-Élysées. Un air de fête foraine 
nous parvenait à travers les arbres mais nous ne pûmes en découvrir l’origine.

Parfois sur la ville déserte c’était le cri prolongé plein et l’on eût dit très 
proche des locomotives. Quelles locomotives? La place de l’Étoile était déserte 
et noire.

Miss Flowers s’arrêta.

« L’amour multiplié, me dit-elle, a le secret des bouches à l’envers. Des 
coquilles jonchent le chemin des amoureux alcaloïdes. Le guerrier numide qui me 
posséda a su imposer sa retenue honorable au congrès des murmures. N’écoutez 
point parler vos muscles ni le chant des vapeurs verticaux dans vos oreilles à 
mécanique. »

Le projecteur écrasait des personnages historiques sur le macadam humide où 
s’enfonçaient les réverbères que j’allumais un à un avec des allumettes-bougies. 
Quand toute la place fut lumineuse ma compagne m’entraîna dans un coin et me 
dit:

« Les diamants volés par l’inverti et les deux colliers de perles permettent 
d’accéder au plus puissant trône du globe. Je sais que le monarque est à 
l’agonie. Il faut retrouver les colliers et les diamants, Robert Desnos, il le 
faut.

-Oui, répondis-je, et venger nos compagnons. »

Le jour se levait, Paris était toujours enveloppé dans son silence et les pavés 
blanchis par les pluies récentes se succédaient toujours à l’infini. Deux rails 
inutiles coulaient vers l’inconnu avec la lumière du ciel. Les deux autres 
étaient à sec. « À ce soir, me dit Flowers. Allez dormir. Cette nuit nous nous 
retrouverons dans la salle désertée du Pelican’s bar. Je regagnai la maison 
miraculeuse au bord de la voie ferrée. Elle était toujours déserte. Les photos 
clouées jaunissaient sur les marches bleu blanc rouge.

Je m’assis d’abord dans un fauteuil puis je me couchai.

Benjamin Péret transparaissait dans la glace.

L’inverti voleur de bijoux a caché ceux-ci sous les arches de deux ponts 
métalliques. Retrouvez-les cette nuit si vous voulez voir régner la belle 
Américaine que vous aimez. Des puissances mauvaises vous surveillent et veulent 
votre perte. Il est inutile que vous interrogiez les cartes, dormez. La lutte 
sera chaude la nuit prochaine. Préparez votre automobile au réveil et chargez 
d’avance vos revolvers.

A cinq heures du soir je m’éveillai. Je remplis le réservoir de l’auto de 
course, je plaçai six revolvers à portée de la main, j’allumai le phare de 
droite et je partis vers la salle du Pelican’s bar. Les musiciens pourrissaient 
sur l’estrade; Miss Flowers n’arrivait pas. Je composai de nombreux cocktails 
que je disposai régulièrement sur les tables. J’observai que des bouches 
invisibles les vidaient. Je savais ce que je voulais. D’un bond je fus dehors. 
Je verrouillai la porte sur mes talons et à toute la vitesse de mon auto je 
partis à la poursuite des ravisseurs. J’entendais les cris de Miss Flowers qui 
m’appelait à son secours. Je ne répondais pas pour ne pas signaler ma présence. 
Je remarquai qu’au tournant des rues l’auto des bandits cornait avec une trompe 
de pompiers. Et à travers Paris c’était une poursuite inconnue du poursuivi sous 
l’oeil des horloges pneumatiques affolées.


Je rejoignis l’auto. J’apercevais Flowers nue des pieds à la ceinture. Elle 
portait un corsage noir rayé de rouge, un collier d’or, un chapeau de feutre. Au 
volant j’aperçus le Capitaine et à côté de lui Louis Morin.

Comme ils persistaient à ne pas me voir, je tirai deux coups de revolver, l’auto 
s’arrêta. Le Capitaine et Louis Morin étaient morts. Miss Flowers s’assit à côté 
de moi et notre auto reprit sa course vers la Seine. J’observais le triangle 
noir que dessinaient les cuisses nues et serrées de ma compagne.

«Le salut angélique, dis-je, a respiré le parfum végétal des couronnes 
mortuaires des autos neuves les jours de boue. Avez-vous remarqué que la 
sentinelle sanglotait au coin de la barrière d’acier? Voulez-vous alors me 
tendre le bijou le beau bijou électrique... » mais je m’arrêtai. La jeune femme 
penchée vers moi baisait mes lèvres. Quand je relevai la tête le pont de Passy 
était là. Miss Flowers descendit. Cinq minutes après elle reparut avec les 
colliers et les diamants. Elle s’en fit une ceinture et nous repartîmes. Le jour 
peu de temps après se leva comme un rideau. Aux fenêtres de Paris fleurissaient 
des drapeaux verts brodés d’un triangle rouge et du mot Whisky.

L’air était calme. Tout était silencieux. Nous sortîmes par la porte Maillot.

A travers les routes et les sentiers nous gagnâmes Bordeaux. Un bateau en 
partance nous attendait. A peine embarqué il partit et plusieurs heures après 
nous débarquâmes à Casablanca, salués par une grue géante qui posait les pierres 
de la jetée.

Au bout de la jetée s’étendait une campagne aride plantée de palmiers nains. Un 
chameau à notre approche se leva et s’enfuit. Nous fîmes cent mètres et nous 
trouvâmes devant un lampadaire électrique et un trottoir de pierre de dix mètres 
de long environ. Il n’y avait pas d’autres vestiges d’habitation alentour.

« C’est ici Casablanca » me dit ma compagne. Elle s’enroula alors les perles 
autour des hanches et de l’aine, mit les diamants à ses chevilles et s’écria: « 
Le roi est mort de peur au creux des chansons italiques; je suis la reine. »

La nuit tomba immédiatement et le lampadaire s’alluma.

J’enlaçai alors la jeune Américaine et nous nous aimâmes frénétiquement tandis 
que dans la rade le vapeur mugissait.

Au bout de deux heures d’étreintes nous nous relevâmes et laissant le lampadaire 
éclairer le désert autour de lui nous réembarquâmes.

Au large d’Espagne le capitaine du navire s’approcha de moi.

« Vous ne me reconnaissez pas ? Je vous ai rapporté jadis un chapeau emporté par 
le vent aux Nouvelles Hébrides et ma soeur et mes cousines ont bu des cocktails 
avec vous à la Taverne de l’Olympia.

D’un geste il arracha sa barbe. « Le Capitaine, m’écriai-je, mais je l’ai tué 
avec Louis Morin, il y a plusieurs jours à Paris, en délivrant ma maîtresse. »

Le Capitaine riait. Puis il me prit par la main et m’emmena à l’avant du bateau. 
Déshabillé et tatoué de dessins bleus Louis Morin était empalé. Le vent le 
faisait tourner dans tous les sens et par instants il soupirait profondément. «  
Vous voyez, me dit le Capitaine, il n’est pas mort. » Il appela trois marins qui 
retirèrent l’enfant du pal. Du sang avait coulé le long de ses cuisses et de ses 
mollets. Ils l’essuyèrent avec une éponge et tous les trois nous nous rendîmes 
dans la cabine de Miss Flowers.

A la vue du Capitaine et de son compagnon elle alluma une cigarette et nous en 
offrit une à chacun. Nous terminâmes la soirée à boire du porto et du cherry 
brandy et à manger de la pieuvre à la sauce mayonnaise, ce qui ressemble fort à 
du homard.

La nuit tomba avec un bruit de verre cassé. Nous nous séparâmes et je ne tardai 
pas à m’endormir. Je fus bientôt réveillé par un bruit léger au hublot. Un bras 
passait par l’ouverture. Au bouton de manchette je reconnus le bras de Benjamin 
Péret que j’avais laissé dans la gare. Il se dirigea vers moi me saisit au cou 
et m’aurait étranglé si je n’avais prononcé le mot fatidique - Araucaria. 
L’étreinte se desserra aussitôt, le bras ouvrit la porte et disparut dans le 
couloir. Je me rendormis. Le lendemain matin Miss Flowers avait mis une culotte 
de cheval et des bottes.

« Le bras vous a-t-il battu aussi, me dit-elle?

-Non mais il a voulu m’étrangler. » Le Capitaine et Louis Morin partirent d’un 
franc éclat de rire.

Peu de temps après nous atterrîmes.


Paris murmurait des chansons à la mécanique au clair sanglot des ponts 
métalliques. Des pieds sillonnaient toutes rues. Nous nous dirigeâmes vers le 
lieu du crime. Le bras de Benjamin Péret étreignait encore le cou des cadavres. 
Il s’éloigna en poussant de grands cris. Quant aux cadavres eux-mêmes ils se 
relevèrent et disparurent au tournant de la rue.

Pelican’s bar, des canards sauvages jouaient à la marelle aux nations. Sur la 
porte ces mots étaient écrits : (équation) Sans nous arrêter à cela nous 
ouvrîmes la porte et nous installâmes à boire du porto jusqu’à la fin de la 
journée. Le lendemain matin comme nous descendions l’avenue des Champs-Élysées, 
nous vîmes au Rond-Point un manège de chevaux de bois. Nous approchâmes. Bien 
qu’il n’y eut personne, il tournait régulièrement mathématiquement.

Des oreilles et des bouches se promenaient dans l’atmosphère. Quelques lèvres 
s’entrouvraient pour nous tirer la langue et c’était tout. Le lendemain des yeux 
se collèrent sans raison devant toutes les serrures, à toutes les vitres, et 
nous dûmes les crever à coups d’épingle pour rentrer dans notre logis. Miss 
Flowers de nouveau avait abandonné ses vêtements inférieurs. Nue des pieds à la 
ceinture, elle promenait par les rues désertes un corsage de soie bleu rayé 
d’argent, très serré à la ceinture. Des gants-dominos s’enfonçaient sous ses 
manches. Ses perles sanglaient son cou. Un grand chapeau à plume blanche sur le 
tout. La violoniste, ne bougez pas un petit oiseau va sortir. Le coeur de ses 
fesses et le triangle de ses cuisses. Et parfois ses baisers dans l’oreille. Le 
cinquième jour la tour Eiffel s’enfonça dans le sol, sans bruit. A la place il 
jaillit une fontaine à poissons de mer d’où s’échappèrent des crabes par les 
avenues et les boulevards. Le sixième ma maîtresse me montra à l’intérieur des 
immeubles les ascenseurs qui montaient et descendaient inlassablement. Le 
septième les avertisseurs d’incendie éclairèrent mieux que le soleil les 
carrefours où se trouvaient des boutiques de pharmaciens. De celles-ci 
s’échappaient des cris de locomotives et des hurlements de klaxons.

J’étais fatigué d’habiter la maison à signal. D’ailleurs les robinets sans arrêt 
déversaient des partitions et des églises dans les escaliers. Je m’aventurai un 
jour dans une maison close. Un phallus immense l’habitait seul. Il était 
traversé d’une épingle. Des brosses à dents tenaient lieu de tapis et le phallus 
me disait :

« si tu rougis du vieillard accordéon, que diront les sonnettes ?

« Si les sonnettes jaunissent la teinture bleu de tournesol, que diront les 
phonographes?

« Si dans les entonnoirs le bleu devient oiseau, que te dira alors ta mère, que 
te dira ton père?

« Ah ne tente pas autre chose que d’user le trottoir et la route aux frottis de 
tes mains. Les glaces sans tain simulent d’impossibles naufrages et des mâts de 
cocagne ne doivent pas en un stérile effort vertical transformer l’élan inutile 
des flèches et des obus. Des boussoles en guise de nombril conspueront les 
gardiens de squares. Les réverbères se noueront par leur milieu et ceci est la 
prophétie du sexe masculin sans vérole, sans désir sans refus sans dégoût. »

Je le quittai sans répondre. Des seringues vidaient les ampoules électriques de 
sorte que le congrès des Soleils menaça, si cela continuait, de déverser des 
bestiaux et des bidons de pétrole sur les trottoirs. Les seringues n’en tinrent 
aucun compte et les ruisseaux empoisonnèrent les poissons en signe de deuil.

Un homme nommé Dyethylmalonylurée et une femme appelée Hexaméthylènetétramine 
voulurent préserver la tour Eiffel qui était reparue de la paralysie générale 
que présageait le signe de Rombey dont elle est atteinte. Leurs efforts 
aboutirent à contracter des maladies honteuses et ils furent chassés 
honteusement de la cité.

Un beau soir les papillons reparurent. Ils volèrent la nuit durant autour de nos 
cigarettes; au jour ils repartirent en laissant des cendres à nos pieds et ce 
fut tout.

Miss Flowers n’était jamais lasse et trouvait chaque matin un nouveau regain 
d’amour et une caresse pour moi. Je n’étais jamais las et voilà comment nous 
nous aimâmes dans la ville orthopédique.

Le Capitaine s’était reclus je ne sais où avec Louis Morin. Le son de leurs voix 
nous parvenait parfois par le téléphone. Mais nous n’osions prendre le récepteur 
car voici ce que nous y entendions chaque fois:

« Allô. Allô.

«La blancheur des médicaments l’amour à cinq heures du soir. Café de la botte à 
Zébu l’Afrique et l’enseigne des vapeurs opéra qui triste à l’Éléonore en fleurs 
ont inculqué le cran d’arrêt des couteaux en émail blanc et vert. L’étoile M. 
Poincaré prononce un discours décisif à Nancy. De petits Russes ont été dévorés 
par les secours américains. Le dollar à 2,50 fr. le mètre la bourse des 
injections à cadran horaire au radium et l’incurie des fonctions publiques chez 
les anémies de la némésis en argent contrôlé sur le Rhin. Tite. Stop. Allô. 
Allô. L’avocat qui piétine un parfum a navré le coeur du couple du papa. Lait - 
Cacao - Dubonnet. »

Certaines nuits des êtres humains filiformes sortirent de cet appareil et 
cassèrent les cordons de tirage des doubles rideaux.

Voilà pourquoi nous ne téléphonions plus.


Au roulement des quatre bouées de sauvetage nous drainâmes les colombes éparses 
dans Paris. Nos souvenirs transformaient le macadam en filaments alphabétiques 
qui écrivirent nos noms dans des couloirs de coton hydrophile. Debout sur le 
socle de creux oxygène le Capitaine parla :

« Je connais le secret du tube acoustique où des caravanes embranchent la 
discorde ménagère. Un porte-plume, en plein midi, un poivrier à l’extrémité d’un 
promontoire, un revolver au succès amoureux, ont plus de retentissement dans ma 
mémoire que la langue de Miss Flowers dans la lumière de mes nocturnes petits 
candélabres.

« La forêt où j’ai pendu mes vices est graissée d’une huile odoriférante. Un 
concert de poires d’angoisse souffle l’épouvante entre deux yeux minéraux et 
rugissants.

« Un clan de mérovingiens surgi du plus profond des régions sympathiques indique 
à tout venant la formule de l’acide et du silence des cygnes. »

Louis Morin parut alors. D’un coup de poignard il traversa les poumons dynamos 
du Capitaine. Celui-ci, sans rien ajouter, tendit sa canne et son gant à 
l’adolescent. Deux infirmières le conduisirent au lac prochain, d’où nous 
l’entendîmes commander à l’armée des ressacs éperdus.

« Close est ma chambre dans le palus, dit Louis Morin. Un parterre de trombones 
numérote la chance des jockeys impossibles à décrire. Les étoiles Léonides 
élèvent le tympan des coccinelles barbares » et il chanta une chanson :


« Au clair de lune sur la berge Rôde l’homme aux trois cierges La pucelle qui 
l’irrite A détruit le pont des Arts Donnez-moi un bouquet d’orchite Et la note 
exacte des pétards.


« Pour redresser mes ruts plus rien ne pourra suffire. Des paquebots éventrés 
inondent de rhum enflammé les réservoirs semés de gazon et sur le tombeau du 
vieillard respectable j’ai couché une fille de dix-huit ans. Agenouillée pour sa 
prière elle a su me guider car elle était nue. Et depuis saignante et 
douloureuse elle attend les cuisses inondées de sang que le rut des passants 
veuille bien enfin défoncer le tympan matrimonial. »

Terrible, Miss Flowers courba sous sa main l’inverti cynique. Ses vêtements 
furent bientôt des loques dans le ruisseau. Un sexe flexible et masculin surgit 
au corps de la jeune Américaine. Elle réédita le supplice de la vierge 
sodomisée. Puis quand le garçon fut à jamais courbé dans l’humiliante posture 
elle trancha de ses ongles ce sexe supplémentaire au ras des testicules, 
l’abandonnant dans le corps secoué de spasmes. De nouveau femme, elle se 
redressa dans la splendeur de deux boucliers à l’acétylène tandis que la victime 
vomissait des lacs de lumière et d’alcool frelaté.

Dix-sept ans après je suis passé par là. Louis Morin dans la même posture 
gémissait sans vieillir. Miss Flowers et moi nous repartîmes. Dans un hôpital, 
dix-huit filles à plat ventre étaient reliées à des pompes à bicyclettes. Les 
baudruches éclatèrent quand elles atteignirent les tropiques. Dévorée par un 
cancer, la mère dix-huit fois douloureuse se prostituait aux chenils 
astrologiques et un petit peu de sauce mayonnaise fut l’emblème de cette partie 
de notre aventure. Baignoire et Verdure transformés en rampe d’escalier nous 
entraînaient au sommet du gratte-ciel. A chaque étage des femmes nues se 
jetaient dans le vide. Un bilboquet phallique éclairait la cité inhabitable d’où 
les vieillards s’enfuyaient. Arrivés au trente-septième étage nous vîmes que 
nous étions seuls. L’escalier disparut. En bas le phallus nous attendait en 
passant sa langue saliveuse sur les lèvres. D’un cri, nous nous jetâmes dans 
l’espace. Des voiliers nous recueillirent au nord de l’Irlande, des coraux 
tombaient sans cesse du ciel et les flots nous avaient couverts d’inscriptions. 
Voici ce qui était écrit sur le corps de Miss Flowers :

«Trois femmes empalées vives à l’image des fleurs artificielles La Seine a vomi 
sur ses rives les reliques de ses pucelles


Ni queue ni tête à vos amants par vos lèvres tranchées sans merci c’est le pal 
qui sincèrement révéla votre persil. »


Ne calculez pas le catalogue à l’envers. Les criminels ont le coeur à trois 
porte de music-hall. Narquois et querelleur voilà le plus beau des foetus 
écureuil et le nom du Dieu de mes pères : carrosse. Un seul mot était écrit sur 
mon ventre : « Cornouaille. » J’en conçus aussitôt un grand orgueil, je meurtris 
le bastingage de mes bonds désordonnés et la place de la Concorde fut soudain 
peuplée de petits chiens bassets qui invoquaient la lune absente.

Flétri dans son silence mon espoir naquit alors dans le jupon de la femme à 
soufflet, mais Miss Flowers camouflée en homme poursuivait les poisons de César 
Borgia dans l’aquarium d’un réverbère. « Je ne saurais calculer cet horaire », 
disaient les membres qui se tortillaient sur le trottoir. Je reconnus la tête de 
Baignoire et de Verdure. Ils étaient coupés en morceaux et chaque partie de leur 
corps parlait en choeur par catégories :


Bouches.-

Nous mordons les sommets neigeux aux flancs des génisses coloris de muscadin 
bâtard.


Pieds.-

A fleur de tête à fleur de peau voici

l’idéal des crevettes numériques. Abandonnez vos dents Abandonnez vos intestins

Abandonnez vos prunelles sans musique Et le Niagara éclatera en colonels 
d’Afrique dévorés par les Burgraves.


Intestins.-

La bobinette et la navrance des steamers et des boîtes à musique n’ont pas 
ressuscité le Christ Nous avons assez longtemps rampé pour trouver le boa 
constrictor mais celui-ci n’est qu’un splendide éclat de rire dans l’enfer des 
oreilles inoculé.


Épouvanté je m’enfuis par la rue Royale. Les membres en se tortillant me 
précédèrent et dans cet équipage je me retrouvai soudain devant la porte de la 
maison. M’y enfermer fut un jeu.


Un cinématographe à la vapeur me révéla d’invraisemblables luxures auxquelles 
Benjamin Péret prêtait sa voix et sa critique puritaine.

Enfermé dans ma chambre je l’entendais lutter contre des multitudes de lézards 
dont les yeux perçaient les murailles de rayons X. À la fin, n’y tenant plus, 
j’ouvris la porte. Le cadavre de notre pauvre ami rampait dans l’ombre. Bientôt 
il eut disparu.

Sans maîtresse, sans ami, sans lutte je m’endormis. Au réveil, des liens très 
fins et très solides avaient fixé des soleils éteints au plafond de ma chambre. 
Quand je me levai ils se mirent à vrombir et à tourner vertigineusement. Pendant 
ce temps ma chambre changeait de formes. Les murailles élastiques se 
déformèrent. D’abord ovoïde puis circulaire, elle fut bientôt un grand triangle 
où des reines égyptiennes martyrisaient mes collections d’animaux rares. 
Insoucieux de ce spectacle je me contemplais dans la glace où parmi les algues 
et les phoques des spectres en habit noir s’empressaient autour d’une roulette 
qui vrombissait en tournant vertigineusement. La rue droite roulait sur 
d’invisibles roulettes. Des têtes d’enfants roulaient dans les égouts avec un 
bruit sourd. Au coin de deux boulevards une jolie mamelle m’arrêta. Une fleur 
poussait à la place du téton rose auquel j’aurais voulu sucer des Minerves en 
calomel. Bientôt la fleur fut entière et ses cinq pétales reproduisaient cinq 
couleurs changeantes. Peu à peu ces pétales se mirent à tourner et à vrombir 
vertigineusement.

Enfin le tout fit explosion. Je fus à demi enseveli sous les décombres de trois 
reines égyptiennes attardées dans ma pyramide.

Quand je me relevai, j’avais cessé de vivre. Un monde aquatique et muet frappait 
aux parois de mes tempes et des brochets voraces regardaient par les fenêtres de 
mes prunelles venir Miss Flowers enfin retrouvée.

« Ami, me dit-elle, un poulpe étrange étreint l’éponge où le sang de mes doigts 
va chercher sa substance. Je suis morte et tu dois l’être puisque tous les deux 
nous nous voyons et nous entendons. » Un baiser unit nos bouches et dans 
l’étreinte nos langues changèrent de place et depuis nous sommes condamnés à 
n’exprimer chacun que les pensées de l’autre.

Peu de temps après je fus admis dans la salle du trône.

Miss Flowers se leva et au moment où j’allais m’agenouiller pour baiser ses 
cuisses nues elle dit : « Un pucelage a refleuri sur moi. Il est d’acier chromé 
et de ceux qu’ambitionnent les Saintes catholiques. Tous les boucs du monde ne 
le pourraient pourfendre. Si je fus pour ta luxure celle dont tu ne pouvais 
heurter le fond avec ton membre je suis désormais la reine aux amours 
postérieures et matérielles. »

Elle passa et disparut sans que je puisse dire un mot.

J’observa i alors que du siège du trône émergeait une verge d’ivoire et de 
corail. Grosse à souhait elle s’adaptait exactement à l’anatomie de ma maîtresse 
qui régnait ainsi dans une volupté perpétuelle. Bien des Reines avaient, 
immobilisées par ce viril fauteuil, contemplé leur sexe indéfloré. Bien des Rois 
avaient dans la splendeur de leur jeunesse étalé là leur orgueil solitaire. Plus 
tard ils avaient laissé pousser leur barbe pour dérober aux foules leurs parties 
génitales inutiles flétries par l’inaction.

Mais de ce membre de matière inerte je ne voulus connaître que les relations 
avec celle dont jamais plus je ne devais connaître la possession.

Mes lèvres se baissèrent vers le gland de corail. À peine mon baiser l’eut-il 
effleuré que des clarinettes invisibles se mirent à siffler une note semblable 
et sans arrêt. Un peu de fumée jaillit et à la place du phallus je reconnus 
Vitrac. Il portait sa tête sous son bras. D’un geste il la plaça entre ses 
jambes. J’observai alors qu’il n’avait ni culotte ni caleçon. Sur le pan de 
devant de sa chemise on lisait :


HONNEUR PATRIE


sur celui de derrière :


MARENGO PAUL DÉROULÈDE SAUMON


Quant à la tête, elle tournait dans toutes les directions en léchant son 
propriétaire. Au moment suprême Vitrac ouvrit la bouche. Une nuée de phallus 
s’en échappèrent qui se mirent sur un rang de chaque côté de la rue.

Une voix annonça : « M. André Breton ». Immédiatement les phallus devinrent des 
réverbères à réflecteurs de sorte que je vis entrer à la fois vingt-cinq 
exemplaires de M. André Breton. Il me tendit les mains et me dit vingt-cinq fois 
:

« Le Mikado dans son magasin a flétri l’hirondelle en fleur L’impératrice a 
tranché ses seins

d’un coup de dent de peigne et pleure. »


Il passa. Les phallus reprirent leur forme. Une voix annonça : « Mme Breton ». 
La rue ne fut plus alors bordée que de petites colonnes à claire-voie. Sur 
chacune Philippe Soupault se tenait à cloche-pied. À sa main droite il avait un 
rosier. Il chantait :


« Le cul la mer et l’artichaut ont ont ébranlé trois promontoires

Un vieux professeur d’histoire d’expliquer ce mystère à chaud


Un collégien part en voyage

sans oublier son parapluie

un mari de femme de femme volage

en percera son creux nombril. »


Mme Breton parut a cet instant. J’observai sa marche silencieuse. Tous les dix 
mètres elle se mirait dans le ruisseau. Quand elle s’en allait l’image restait 
en place. Le concierge d’un immeuble voisin en conçut un grand dépit. Il appela 
son fils et tous les deux coururent derrière Mme Breton. Affolé j’allais, 
oubliant que j’étais mort, me précipiter à son secours, mais toutes les images 
du ruisseau entourèrent les misérables. Quand j’arrivai, je constatai qu’ils 
étaient coupés en petits morceaux. Mme Breton me regardait. Elle me tendit la 
main et dit :

« La fleur du ruisseau simule un dirigeable. Je déplore votre mort. Une aventure 
épouvantable modifiera ce triste sort vous n’avez qu’à considérer l’hypothénuse 
et les planètes ce sont les phares en liberté qui vous rendront belle 
silhouette. »


Elle disparut.

Les phallus reparurent. Sur chacun d’eux le concierge et son fils 
alternativement étaient empalés. Au milieu de la rue, assis sur une chaise, 
Philippe Soupault jouait de la guitare. Les automobilistes en passant lui 
jetaient des fleurs et des confetti. Il en eut bientôt un grand tas près de lui. 
D’un geste il le balaya et le ciel fut couvert de jolis aéroplanes. Soupault les 
tenait par des fils de soie réunis dans sa main et c’est dans cet équipage qu’il 
quitta le cimetière où mon ombre achevait de se dissoudre dans une tasse à café 
en faisant des ronds blancs.

Max Morise porta la tasse à sa bouche. À peine l’eut-il touchée qu’il lui poussa 
des poils verts par tout le corps. Ils débordaient des manches de son veston, 
des jambes de sa culotte et cela m’amusa si fort que, tandis qu’il s’en allait 
en traînant sa toison, je déracinai de rire un calvaire inoccupé. Le Pape y 
voulut voir l’oeuvre du diable. Il vint lui-même en automobile l’asperger avec 
un petit entonnoir en cristal rempli de quinquina. Grâce à cela je ressuscitai 
et je dispersai les morts dans les étoiles avoisinantes et le Pape dans le lit 
de la Seine dont il n’eût dû jamais sortir.


J’étais très gêné de me trouver nu au milieu du cimetière. Les morts dispersés 
dans les étoiles m’insultaient grossièrement. Je pensais réintégrer mon tombeau, 
quand une main se posa sur mon épaule. Je me retournai, c’était Louis Aragon. Il 
était vêtu d’une large culotte de cow-boy et d’une chemise de soie noire 
échancrée. Le large sombrero accroché à la ceinture pendait sur sa hanche 
droite, sur la tête il avait une couronne de diamants et au bras droit son 
brassard de première communion. D’un geste il me tendit celui-ci que je 
transformai en cache-sexe. Nous nous en allâmes.

Des filles nous épiaient dans les rues. Elles avaient toutes l’oeil droit crevé 
et elles chantaient en choeur :

« Le polyglotte aux jambes torses nous apprendra l’alphabet morse pour aller au 
pôle aux morses apprendre le secret de l’amour et sa force. »


Passant devant une glace, je constatai que le brassard s’agitait sous mon 
ventre. J’y portai la main. J’attrapai un long serpent bicolore qui me siffla 
dans l’oreille :

« L’hiver tremble au bout du bambou et l’enfer a vomi des cylindres La fiancée 
tient le bon bout du petit cuirassier qui ne saura que geindre. »


Mais je n’écoutai point cela. Du serpent je fis un lasso que je lançai 
vigoureusement dans la direction du troupeau de mustangs qui galopait à travers 
la savane. Le choc m’enleva et m’assit sur une cavale pétulante que je reconnus 
immédiatement. Aragon avait fait de même et nous galopions de concert vers un 
horizon de montagnes pigmenté de poissons rouges. Ceux-ci dévoraient les pommes 
aux arbres et nous faillîmes nous noyer en voulant les tuer à coups de revolver.

Mais quand je fus sûr que l’astrologue en bicarbonate était loin, je mis pied à 
terre. Malgré ses hennissements, je couchai la cavale à terre. Ce fut une 
terrible étreinte que celle qui nous mêla au milieu des ruades. Aragon chantait 
:

« Un petit télégraphiste a cassé la fleur d ’omelette une dactylographe a 
camouflé mon regard. Qu’on me rende mes allumettes et je construis l’univers au 
pochoir.


Nous collions sur le ciel margarine l’image de nos luxures ça fait trois francs 
dans un magazine habitué à chanter l’orgueil des chairs en bures. »


Quand je me relevai la cavale s’était transformée. J’avais devant moi Miss 
Flowers.

Elle cria :

« L’inondation ravage un quartier méningite. Un fleuve a pirouetté sur l’axe de 
deux regards et la faveur des silences osseux permettra au peau-rouge de vous 
inculquer ses opinions philosophiques. » Au galop du cheval d’Aragon, elle 
disparut vers la plaine. Nos appels ne la firent pas même retourner. Aragon me 
fit alors observer combien ma tenue était négligée, il me reprocha vivement 
l’abandon du brassard brodé. Mais tout cela n’était que des galères au creux de 
ma main. Nous nous assîmes en silence et lorsque le soleil sonna douze coups 
nous ne jetâmes aucune pièce de monnaie dans l’assiette que nous tendait Louis 
Morin.


Vers quatre heures de l’après-midi nous nous relevâmes. À peine avions-nous fait 
cent mètres que nous vîmes un spectacle étrange. Deux phallus que nous savions 
être ceux de Louis Morin et du Capitaine, accolés par les testicules, dansaient 
et parlaient. Le bras de Benjamin Péret battait la mesure au-dessus. Le tout 
était une belle panoplie.

Ce que disaient les deux phallus accolés :

« N’écoutez pas l’avocat carafe si je vous dis le bon chemin du bordel à 
champagne télégraphe et la faillite du vent du nord qui prend le train


Je ne connais pas le trou du marquis Vieux Corse il est temps de mourir et la 
tête de Barrès à qui l’on arrache un sanglot d’entre les roues du rire


Nicolas II sur la terrasse du pain et du mouron pour les vieilles peintures 
trois amoureux au coin d ’un bois et la bécasse qui transforme les vierges en 
confitures. »


Comme ils s’étaient arrêtés le bras de Benjamin Péret tourna une petite 
manivelle qui saillait entre les testicules. Aussitôt l’ensemble repartit de 
plus belle :

« Frileuse la sonnette assouplit les muscles Victor le fox-trott et le petit 
vieillard à piston


Dieu garde la fumée du vierge araucaria Les langues des locomotives au bout de 
tes tétons.


Messieurs de Goncourt vont à la Bible en cinéma rendre justice au petit 
cambrioleur qui tournait les manettes ça remplirait 244 litres. »


Nous aurions écouté longtemps ce langage charmant si Verdure n’était survenu. Je 
me levai. « Qu’allez-vous faire ? dit Aragon.

-L’amour, répondis-je.

-Mais c’est un homme.

-Homme ou femme, peu m’importe. Le bijou que je cherche est inclus dans son 
ventre palpitant. Je l’irai chercher. De mes mains j’étranglerai le soleil et 
les golfes à fleur d’oranger ne sauront qu’arrondir des échines luxurieuses pour 
la satisfaction de mon amour.

-Quelle erreur, me dit Aragon, vous n’avez jamais aimé les oignons crus et le 
son des mirages. » A ce moment le bras de Benjamin Péret saisit les sexes 
récitateurs et les emporta loin. Nous ne devions plus les revoir ni l’un ni les 
autres. A toute la vitesse de ses patins à roulettes Aragon s’en alla. Il 
bouscula au passage une horde de peaux-rouges en fleur de mai. Quand il ne fut 
plus qu’un point, je tournai le dos et marchai. Je devais marcher une grande 
partie de la nuit.













Le Robinet Lyrique.

On assassine une assiette creuse en vol de gypaète qui passe le bras autour 
d’une caille je n’aurai donc jamais de plomb dans la tête la fenêtre est ouverte 
et le thermomètre chante sa taille


Escargot de Bourgogne creuse ta tombe le mégot meurt entre tes intestins et 
l’accordéon qui se résorbe en bombe connaît seul la seringue à destin


Nicolas II sur sa terrasse du pain et du mouron pour les vieilles peintures 
trois amoureux au coin du bois et la bécasse qui transforme les vierges en 
confitures.











Testament Pour Mes Amis.

Messieurs de Goncourt vont à la Bible en cinéma rendre justice au petit 
cambrioleur qui tournait les manettes ça remplirait 244 litres.










Clé De Sol.

L’anémie pour l’automobile a le son des portes ouvertes la morale et la farine 
de Cordouan qui pétrit les pertes d’une cuisinière en fonte de Bessarabie.










Prière.

Frileuse la sonnette assouplit les muscles Victor le fox-trott et le petit 
vieillard à piston Dieu garde la fumée du vierge araucaria La langue des 
locomotives au bout de tes tétons.










Controverses Philosophiques.

N’imitez pas l’avocat carafe si je vous dis le bon chemin du bordel à champagne 
télégraphe et la faillite du vent du nord qui prend le train


Je ne connais pas le trou du marquis vieux Corse il est temps de mourir et la 
tête de Barrès à qui l’on arrache un sanglot d’entre les roues du rire


Proverbe vous n’êtes pas toutes les eaux minérales Des touches de chansons nous 
servent de semelles et les boeufs pâtureurs dans les cuvettes de cristal 
L’aveugle à ressort dans l’escalier secret du bocal à quenelles.


Je guidai ma marche sur deux disques de chemin de fer rouge et jaune qui 
faisaient naître des fleurs étranges dans l’atmosphère. En arrivant, la porte de 
la pharmacie s’ouvrit d’elle-même. Paul Smara était au comptoir occupé à 
conjuguer un verbe pour ressusciter Isabeau de Bavière. Sur les tablettes 
s’alignaient les bocaux. Douze contenaient chacun une ampoule électrique bleue. 
Douze contenaient trois doigts qui s’agitaient dans tous les sens 
continuellement. Un bocal semblait vide.

« Que voulez-vous ? me dit Paul Smara.

-Ce bocal.

-Noir de fumée la pyramide et la chute des corpuscules chromatiques, voilà les 
causes de mes insuccès. Ce bocal prenez-le si cela vous fait plaisir. Au surplus 
votre destin m’est indifférent. » Je saisis le bocal convoité. Aussitôt le 
bouchon sauta et vola dans l’air en disant : « Je suis Guillaume Apollinaire. »

Immédiatement je me sentis paralysé, aveugle et sourd du côté gauche. Je 
m’aperçus bientôt qu’il n’en était rien mon corps s’était séparé en deux de haut 
en bas. L’autre partie se tenait devant moi. La section du corps était vitrée. 
Je pouvais juger de mon aspect par celui de ma moitié. À travers la vitre je 
regardais les chiffres s’entrelacer sans cesse. Quatre abeilles volaient autour 
d’un coquelicot que je savais être un poumon. Un commutateur électrique se 
trouvait à peu près au centre de tout cela. À ma grande surprise ma moitié parla 
en ces termes :

« Moi, Guillaume Apollinaire, je t’emprunte ce fragment de ton corps tu me le 
dois bien. Le Sacré-Coeur jubile en invoquant la fleur des pois. Le peintre 
Delaunay m’a crucifié sur la tour Eiffel mais cette gloire est lourde. Sur un 
train d’ondes hertziennes, je suis venu jusqu’ici. Les express qui passent sur 
ton corps sans te faire de mal ont la saveur des bananes. Les prolégomènes et 
les postulats ne te feront aucun mal et la sentinelle enceinte multipliera les 
désirs de la garnison. Viens. »

A cloche-pied nous nous en allâmes. Nous fîmes fortune à jouer à la marelle avec 
des enfants de milliardaires et les femmes en gésine à notre vue accouchaient 
spontanément d’équations mystérieuses qui chantaient la gloire du poète de 
Calligrammes. Malheureusement l’hôte chéri de mon demi-corps se prit dans un 
piège à loups. Il fut immédiatement transformé en fils télégraphiques.

Et voilà. Je vous confie le secret. Tous les fils télégraphiques ne sont autres 
qu’Apollinaire. Il y écrit la merveilleuse chanson dont aucune note n’est dans 
un interligne. La chanson qui tourne autour de la terre. Quant à moi, j’avais 
repris ma forme normale. Une échelle double se trouvait là; je montai pour 
confier les secrets de la savane à l’âme de Croniamental. Elle n’était 
malheureusement pas assez haute je dus redescendre. Mais au lieu de descendre la 
tête à l’envers je le fis à reculons, de sorte que je ne sus pas quand 
j’arrivais à la surface et que je continuai de descendre. Je m’aperçus trop tard 
de ma méprise. J’approchais du feu central.

Celui-ci était une grande salle où les entonnoirs se heurtaient dans un 
tintamarre harmonieux. Je le traversai sans crainte. Au centre il y avait un 
petit bassin où nageait un canard de celluloïd. Je continuai mon voyage, Miss 
Flowers me tendit la main pour sortir à l’air libre et elle me conta ce qui suit 
:

« Un dirigeable évolue au-dessus de la ville. Des gens qui ne sont qu’une boule 
autour de laquelle tournent cinq bras et cinq jambes l’habitent. Quelques-uns 
sont descendus en tournoyant. Des gerbes de feu ont alors jailli sans raison des 
bouches d’égouts, les orgues des cathédrales ont clamé l’horreur des parfums en 
prison et des limaces de métal rampent le long des murs... Éperdue, j’ai confié 
ma peur à l’âme d’Apollinaire.

-Que t’a-t-il dit ?

-Il m’a dit : « Pire n’est pas un péjoratif. » « Ponce Pilate n’est pas un 
exemple de la gravitation universelle. » « Les corridors de l’enfer ont des 
recoins où se cache le feu de vos cigarettes quand elles s’éteignent. » Grande 
était ma perplexité. Un canot automobile était amarré tout prêt. Nous sautâmes 
dedans et partîmes.

Des mains émergeaient de la Seine. Quelques-unes portaient des bouteilles. Dans 
l’une je trouvai ce message :

« Riche et clair espoir du feu le parfum des chères martyres exhale mais combien 
peu le drapeau qui flotte à Palmyre.


Éventez-vous de vos mouchoirs sinon nous mourrons ce soir et dans les villes 
assiégées des enfants au coeur léger diront l’aventure absurde du rossignol et 
du guerrier kurde. »


Que pouvions-nous faire? Miss Flowers et moi sortîmes nos mouchoirs. Des 
cavaliers isolés, sur la berge, les prirent pour cible. Aucune balle ne nous 
toucha. Le ciel en fut troué à hauteur de nos yeux. Derrière un bouquet d’ormes 
retentissait la sonnerie des clairons. Un étendard invisible claquait comme un 
obus. Les nuages épousèrent la forme de fleurs ignorées. Le canot automobile 
fuyait vers la mer. Un petit drapeau triangulaire flottait à l’arrière. Le 
courant accélérait encore notre allure. Dans le lit du fleuve flottaient des 
cadavres. Je reconnus au passage le cadavre définitif de Benjamin Péret. Plus 
loin nous vîmes un homme nager en remontant le courant. Il nous salua au passage 
de ces mots : « L’eau solidifiée des pôles est l’espoir des fiancées idéales. Au 
bal des confetti retentiront d’éclatantes fanfares. Les guerriers asiatiques 
vêtus de soie et de plume planteront les vôtres aux murailles avec des épingles 
d’argent. Les fleurs mourront sans papillons. Gagnez la haute mer ! un parfum de 
mort m’attire en ces lieux. Des faits horribles vont se produire ! Fuyez !

« Je connais ce nageur, me dit, quand il fut passé, ma compagne assise à côté de 
moi. Il marchait sans bruit, un jour, dans la rue. Il se retourna soudain et me 
dit en désignant un paisible cocher : " Cet homme va mourir. " Des étoiles 
enflammées giclèrent du ciel sur les toits, des toits dans la rue. Quand l’ordre 
se rétablit, cet homme avait disparu. Le cocher était mort. »

Je me taisais occupé à ausculter le mystère qui nous avoisinait. Bientôt la mer 
apparut. Les galets des plages du littoral étaient des crânes de morts que les 
flots roulaient sans les briser. Les phares agitaient les bras dans la brume 
vers des flottes qui découpaient à l’horizon des pignons noirs surmontés de 
drapeaux. Le canot se dirigea vers eux. Des foules silencieuses se suspendaient 
aux échelles de corde. Le capitaine se tenait à la passerelle de chaque 
bâtiment. Un mousse juché sur le plus haut mât chantait :

« Je vois les tours de Notre-Dame et les clairons de Jéricho cette foule que 
j’affame a perdu son or à Monaco. »


Difficilement nous traversâmes les dix-huit rangs de nains qui nous 
encerclaient. Quelques-uns nous firent des signes, les hublots fermèrent un à un 
les paupières. À quelques lieues plus loin nous trouvâmes un navire isolé, le 
dernier, qui rejoignait les autres à toute vapeur. Vitrac se tenait à l’arrière. 
Ses cheveux traînaient des nageuses nues de tous les recoins des vagues et les 
marsouins familiers sautaient à l’entour de l’hélice comme des chiens 
caressants.

Puis ce fut la mer sans rivages ni oiseau ni courant. Le canot s’arrêta de lui-
même. « Vous rappelez-vous le nom du vapeur de Vitrac ? me dit Flowers.

-Le Saint-Gildas les coqs, répondis-je.

-Et le premier que nous rencontrâmes ?

-La boussole éperdue.

-Votre silence m’étonne autant que cette floraison d’astres au fond des eaux. »

Je regardai. Le ciel était obscur, mais du fond de la mer montaient des lueurs 
de minute en minute plus nettes. Bientôt lumière éclatante ! L’ombre de notre 
canot se projeta sur les nuages qui nous surplombaient. Les poissons dont les 
yeux électriques éclairaient les bas-fonds furent à fleur d’onde, émergèrent et 
du vol sûr, droit et silencieux, des dirigeables ils filèrent vers la terre. Une 
baleine tanguait un peu. Le serpent de mer prolongea longtemps la lueur de ses 
écailles humides. Des crabes géants, les pattes écartées, flottaient dans l’air 
avec une silencieuse résignation au coin de leur gueule baveuse.

Puis tout fut désert.

Alors l’eau commença à diminuer, des arbres, des coraux émergèrent, la mer 
déserta les îles comme une gencive arrachée autour des dents, tout fut à sec. 
Sur le sable je vis un petit coffret : je l’ouvris. Les diamants et les perles 
après lesquels Miss Flowers avait couru pendant si longtemps y étincelaient. 
Elle ne parut pas surprise. Elle en ceignit ses hanches et son cou et, anxieux, 
nous attendîmes.

Les nuages du ciel se déchirèrent poussés par un vent rapide. La lune 
apparaissait par instants à travers leur fuite, de sorte qu’elle semblait rouler 
vertigineusement. Quand le ciel fut étoilé et pur, nous aperçûmes distinctement 
les flottes nombreuses qui montaient vers le ciel en suivant un invisible 
escalier en spirale. Les poissons les suivaient, derrière venaient les oiseaux. 
Les hirondelles sifflaient, leur passage précéda les oiseaux de mer et les 
rapaces; les autres volaient pêle-mêle. Avec le balancement des baudruches, les 
éléphants précédèrent le reste des animaux. Ils cornèrent aux mondes 
d’invraisemblables proclamations. Puis ce fut l’ordre et le calme.

La faveur nacrée des rapides dans les hémisphères, le roulement des cylindres 
massifs, l’engrenage exact des vocabulaires inconnus furent désormais la raison 
d’être des crimes. Des garçons plantés aux passages à niveau invitèrent les 
voyageurs à descendre. Ceux qui obéirent furent traînés par les pieds jusqu’au 
marais prochain. Les équerres des mathématiciens provoquèrent des catastrophes 
retentissantes dont les arbres portèrent à l’équateur le récit effrayant. Nues, 
hâves et désolées, des femmes à chaque borne attendirent, cuisses écartées, 
l’amour. Des nègres les narines transpercées de bracelets d’or emprisonnèrent 
les danseurs éperdus. Les tambours battirent sans fin le réveil dans les 
casernes vides et les trompettes de cavalerie firent retentir dans le même temps 
l’extinction des feux. Les bouteilles changèrent de forme. Les prêtres adorèrent 
des dieux cloués sur des étoiles à cinq branches. Les enfants qui naquirent 
portèrent tous le nombril en relief et non en creux. Les rêves des adolescents 
furent des cauchemars abstraits comparables à la vie du chiffre 244 dans la 
série d’équations d’une quelconque démonstration algébrique. Les astronomes 
observèrent des signaux lumineux dans les cieux sans astres. Les enfants 
moururent volontairement et sans raison, les vieillards prolongèrent leur 
existence au moyen de piqûres intra-veineuses qui rendaient leurs veines 
saillantes au-dessus du nez, aux tempes et aux chevilles. Par un sentier qui 
descendait d’une colline, parurent Mr et Mrs Josephson et Malkine. Leur présence 
rétablit la norme.

De jeunes éléphants mangèrent des tablettes de chocolat dans la main de Mrs 
Josephson. Le mari de celle-ci vit s’incliner vers lui les réverbères et les 
mâts à drapeaux.

Quant à Malkine, il regardait du haut d’un cap monter les flots silencieux. Le 
serpent de mer rôda longtemps à l’entour de lui puis il reprit sa pose assoupie 
autour des îles Marquises.

Les vagues lentes et majestueuses soulevèrent notre canot, le moteur reprit à 
ronfler, l’hélice battit les flots.

Debout à l’avant Miss Flowers clama : « Qui est-ce qui fait naître les fleurs 
dans les poumons des poitrinaires ? « Qui est-ce qui détruit l’équilibre des 
diaphragmes ? « Qui est-ce qui, d’un geste, courbe vers les fleuves les canons 
et les sémaphores ? « Qui est-ce qui noie sans pitié les prunelles dans les 
souvenirs alphabétiques ? « Qui ? Qui ? Celui-là seul sera mon amant. » Et le 
canot continua de filer tandis que la lune au- dessus de nous se surmontait 
lentement d’un point d’interrogation lumineux et inexplicable.


Feuillages minéraux breuvages ferments, nos nuits d’amour vous ressemblèrent. 
Les algues odorantes qui nous ombragèrent ont laissé sur nos fronts le reflet 
des méridiens rapides. La fuite des heures simula le vertige des hautes 
altitudes. Sur quel tableau noir ai-je inscrit la relation du coeur et des mains 
et la formule du carbure insoupçonné ? Roulez, cercles de feu des danses et des 
boulevards pluvieux. Des chandelles automatiques créaient des vagues 
tumultueuses et des villes submergées tendirent au ciel des moteurs qui se 
rouillaient. Les carabiniers et les batteurs d’estrade suffoquèrent quand la 
lumière du projecteur balaya la campagne. Des vieillards impotents prononcèrent, 
avant de perdre leur dernière dent, des paroles qui plongèrent leurs fils dans 
l’horreur et la désolation. Les pêcheurs à la ligne furent entraînés dans le 
sillage de poissons robustes. Des éclairs rayèrent le ciel en silence.

Le canot s’arrêta au milieu d’une rade. Une jetée neuve s’avançait surmontée 
d’un petit phare de briques rouges. La ville était composée de rues tirées au 
cordeau qui se coupaient à angle droit. Des policemen se tenaient à chaque 
angle. Une foule cosmopolite, blancs, nègres, jaunes, se hâtait sans paroles. 
Les autos elles-mêmes ne ronflaient pas, tout au plus sifflaient-elles parfois. 
Dans un théâtre nous assistâmes à un accouchement. Dix-huit nains 
l’accompagnaient sur des mirlitons. Le soir des femmes vinrent à nous. Miss 
Flowers les dévisagea curieusement. Elles regardèrent le bout de nos ongles et 
passèrent. Dans un café le Capitaine, Verdure et Baignoire buvaient du whisky. 
Nous entrâmes nous asseoir à leur table.

« Vous avez retrouvé vos bijoux ? dit l’officier en pâlissant.

-Oui, dit Miss Flowers, j’ai trouvé aussi ceci au fond de la mer. »

Verdure, Baignoire et moi poussâmes un cri. Sa main élevait une boussole au 
radium qui portait deux aiguilles. Le Capitaine la considéra.

« Cette aiguille, dit-il, indique le pôle Sud mais l’autre indique une direction 
inconnue.

-C’est celle que nous suivons.

-Vous rencontrerez sur votre route des jockeys anonymes. Les ruades de leurs 
chevaux feront paraître des armées de samouraïs bardés de bronze.

-Les voici déjà », dit l’Américaine.

Nous nous levâmes.

Dans la rue défilait une armée de Chinois. Ils étaient vêtus de complets à 
carreaux, armés de revolvers et tenaient de la main droite des pavillons de 
phonographes. Leurs yeux atones semblaient ceux des aveugles.

Une musique étrange les suivait. La foule faisait sur les trottoirs de grands 
gestes sans signification. Miss Flowers me dit :

« Ne croyez-vous pas que le sang des jeunes filles coule plus rapide au centre 
des torrents ? La charnière des coffrets à secret se brise devant mon regard. 
L’événement que nous attendons va se produire. »

De derrière la cloison de bois découpé sortit une femme. Elle avait un 
vaporisateur dans les mains. Un jet de liquide bleu nous rafraîchit le visage.

Une grande plaine s’ouvrit devant nous. Nos compagnons avaient disparu. Tout 
était désert alentour de nous. On apercevait à peine à l’horizon le sommet 
extrême de la tour Eiffel. Un miroir ou une surface métallique y étincelait. Un 
drapeau claquait au-dessus.


Je me trouvai place du Havre. La gare Saint-Lazare ne fut pour moi qu’un amas de 
confetti verts et rouges où des multitudes d’oiseaux psalmodiaient les litanies 
de Marie :

« Sainte Vierge ayez pitié de qui ne l’est pas ou plutôt non pas de pitié pour 
elle, ni de justice mais le pouvoir pour les prostitués et les prostituées de 
régner sur ce peuple imbécile. »

Miss Flowers surgit d’une bouche d’égout. Un enfant au milieu de la place 
effrayait les autos. Enfin la rade s’ouvrit devant nous. Entre deux eaux 
flottaient les têtes des généraux de la République. Flowers en pêcha une dans 
une ombrelle. Celle de Hoche. Les pêcheurs du quai, à genoux autour d’elle, se 
masturbèrent en cadence. Leurs femmes présentèrent un étrange tableau. La tête 
de l’une complètement enfouie dans le sexe de l’autre, elles tournèrent sur 
elles-mêmes comme des toupies.

Mais déjà le Panthéon s’ouvrait devant nous. Des ministres en vestons blancs de 
barman débitaient des membres de grands hommes. La tête de Hoche fut adjugée 3 
francs 50. Des Anglaises acquirent les viscères de Victor Hugo à bas prix et le 
sexe de Sadi Carnot fut l’objet d’enchères inouïes entre les invertis 
multicolores et M. Nobel.

Enfin nous sortîmes. La cathédrale où jadis le phallus m’avait prédit de 
terribles choses était là. À la place de la porte du tabernacle, il y avait un 
disque de chemin de fer rouge.

La locomotive roula avec un bruit formidable à travers les voûtes et derrière 
elle des colimaçons rampaient rapidement, laissant la traînée argentée des rails 
et des bracelets de femme.

Des prêtres apparurent. Les cierges brûlaient à la place de leur braguette et 
leurs timons se tendirent vers moi. Réfugié sur l’autel, j’arrachai le crucifix 
et je m’en défendis à grands coups d’estoc. Quand le choeur fut parsemé de leurs 
crânes défoncés, je m’arrêtai. Le vin du calice était d’un beau grenat. Une 
étiquette portait le mot «  quinquina ». D’un trait je l’avalai.

Je dévissai alors la tête du Christ de mon épée improvisée. C’était le manche 
d’une clef. À l’instant où je la retirai, je m’aperçus que le sexe du dieu 
figuré avait disparu et qu’en réalité c’était l’extrémité de cette clef. 
J’ouvris le tabernacle-disque d’alarme. J’en sortis le collier de Miss Flowers.

La foule qui assistait à la scène à genoux, jupes et pantalons et caleçons 
retroussés pour avoir la peau nue sur les dalles, se releva. Je constatai que le 
collier avait des milliers de kilomètres de long. La foule m’aida à le porter et 
le soleil transpercé de dix-sept couteaux de couleurs différentes me vit traîner 
alors l’univers derrière moi, tarasque baveuse à colonne vertébrale de 
pierreries.

Sur le ventre blanc des femmes, étaient tatouées les parties du monde :

« Afrique Amérique Asie Océanie Europe Salut ! Les seins de mes nourrices 
futures à vos golfes ensoleillés et vos pôles dans leurs yeux »

Paquebots paquebots nés des coeurs de baleines ne sombreriez-vous pas enfin dans 
nos mémoires si quatre chevaux noirs dispersant leur haleine suscitaient le 
tocsin des adieux dans la foire


Le capitaine à bord de la belle Eugénie

Au creux du phonographe insultait les comètes

Les trois nageurs étaient trois rois d’épiphanie

qui portèrent l’encens au foetus endormi dans un bocal d’alcool entre deux 
épaulettes


L’homme au pilon de marbre orgueil ce n’est pas moi Les maréchaux ténors 
chamarrés de tempêtes en chantant ont léché le sexe des statues au festin des 
poissons ils sont morts d’une arête qui traversa leur oeil leur coeur et leur 
nombril


Amours des nébuleuses Oh! seins de ma maîtresse Les yeux des astronomes ont 
jailli des lunettes et ces yeux dans les cieux tels des yeux de négresse 
reflètent en leur rondeur ma luxure et ma tête.


Les toits des maisons devinrent le centre de bals concentriques où pleurèrent 
les battements de mon coeur.

Mon nom, cent quatre fois inscrit sur les murs, dessina la flèche que j’aime. 
Flèches de la direction des trains multiples vers le littoral d’où s’évadent des 
ponts transmarins.

Leurs arches un instant furent des ellipses grâce aux reflets dans l’eau et des 
lanciers anglais à veste rouge me supplièrent de les aimer.

Je sais comment s’allume un incendie je sais résoudre l’équation du deuxième 
degré et vos échines sont mes osselets, mon joli jeu d’osselets.

La cravate de chanvre au cou j’ai tué le roi d’Angleterre. Le prince Pigalle m’a 
donné sa fille en mariage et j’aime la main de femme qui gagne au poker.

Le coeur des garçons saute en silence sur les lames de cristal du parquet, une 
femme se dessine sur chacune et j’ouvre d’un regard cent quarante-trois portes. 
Cent quarante-trois femmes en sortent. Elles ont des perruques vertes et leurs 
genoux entrechoqués rythmèrent la danse d’un serpent et d’une tortue. Miss 
Flowers met la main sur mon épaule :

« Vos yeux cinq parties du monde à cent quatre- vingts degrés je les mangerai. » 
Ses dents s’enfoncèrent dans mes orbites. Je sentis le liquide du cristallin se 
répandre entre mes gencives.

Quand elle desserra son baiser d’autres yeux me repoussèrent, et verts. Vingt 
fois elle goba mes prunelles, vingt fois des yeux verts renaquirent dans mes 
orbites et je ne pus que rire. Ses cheveux queue de paon distinguaient trente-
sept univers. Miss Flowers releva ses jupes.

Son sexe Afrique Afrique où fleurit l’équateur s’ouvrit comme une belle fleur. 
Je me couchai dedans. Bercez bercez, sommeil et volupté, l’amour des deux amants 
nourris de regards. Sur son nombril pivotait la boussole aux deux aiguilles et 
son pôle ô c’est ce cul musclé où mes doigts disparaissent. Ses seins étaient à 
portée de ma bouche mes dents s’accouplèrent aux deux tétons laiteux. deux 
phallus entre les dents, j’entraîne dans ma chute trois constellations et les 
fleuves amazones coulèrent entre mes aisselles. Quatre avions survolaient la 
ville. Une gerbe de flammes en jaillit. Dix-huit parachutes se balancèrent dans 
l’espace entre les quatre colonnes de feu. Quand ils furent près du sol je pus 
constater que c’était dix-huit femmes aux larges jupes. Une hélice tournait à la 
place de chacun de leurs bras. Elles atterrirent doucement. Une ancre d’or 
traînait accrochée à leur ceinture et leurs cheveux longs et bleus noyaient des 
sloops avec leurs équipages.


La foule cependant avalait le collier. Quand chaque individu eut avalé une 
pierre ils furent transformés en pilules. Un génie invisible les mit en bocal 
sur des tablettes de verre dans la pharmacie. Je n’avais plus dans la main que 
la main de Miss Flowers.

« Croyez-vous, me dit-elle, en avoir fini avec mes persécuteurs ? Non !

-Qu’y a-t-il encore ? dis-je.

-Regardez. »

Nous étions cernés par des bandits à la solde du Capitaine. Nous dûmes nous 
réfugier dans la pharmacie.

Les coups de revolver crevèrent des flacons de liquides parfumés.

« Dans la liqueur fragile où nagent mes descendants, dis-je, il y a place pour 
plusieurs villes.

-Il s’agit bien de cela », répondit-elle, et la sagesse était en elle.

Notre provision de cartouches s’épuisait... Déjà les assaillants escaladaient le 
monceau de ceux que nous avions tués. La Seine est un fleuve paisible, mais 
lorsque la colère de Dieu ou des éléments la possède elle peut, d’un seul flot, 
sortir de son lit, balayer les ponts, heurter les bases du Louvre et du Palais 
de Justice et, plus sûrement que la foudre, le feu, le canon, la main des 
hommes, emporter dans ses eaux justicières les monuments et les méchants.

Cependant que ces événements se passaient, la Seine en effet montait lentement 
aux marches des quais, bientôt les pontons furent des points à l’horizon. Les 
péniches depuis longtemps avaient dépassé Le Havre. J’aperçus la tête d’un 
bandit derrière un bocal bleu de la vitrine. D’une aiguille à ponctions 
lombaires je perforai son coeur. Le sang jaillit jusqu’aux ampoules électriques 
et nous fûmes éclairés de rouge. L’eau gagnait du terrain. Le Louvre se 
dissolvait. Des tableaux furent emportés vers les Amériques et les statues de 
marbre s’enlisèrent dans la vase. La rue de Rivoli était un torrent et fuyait. 
L’eau escaladait la rue Notre-Dame-de-Lorette. M. Louis de Gonzague Frick 
émergea longtemps. Son oeil, phare blanc, répercuta le soleil jusqu’à l’horizon, 
un bras attesta le vide et ce fut tout pour M. Louis de Gonzague Frick. La porte 
de la pharmacie céda soudain sous le poids des agresseurs Les derniers bocaux 
fracassèrent encore quelques cervelles. Une main étreignait Flowers au cou. Je 
posai ma main sur l’épaule. La tête se retourna. Je ne la connaissais pas.

Un violent coup de poing me fit choir à terre. Je perdis connaissance. L’eau 
entrant dans mes narines me fit revenir à moi. Deux pieds barbotaient à portée 
de ma main, je les saisis. L’homme tomba. Accroupi sur sa nuque, j’attendis 
qu’il fût noyé.

Nous étions sauvés. Flowers tomba dans mes bras.

L’eau atteignait nos hanches. D’étagère en étagère nous lui échappions. Mais 
l’eau montait, montait toujours. Le plafond arrêta notre ascension. Allions-nous 
mourir ainsi ? Ludions sans essor. Ma main se posa sur quelque chose de rond. Je 
m’approchai de l’oeil-de-boeuf que eau atteignait déjà. Sauvés! nous étions 
sauvés. C’étaient des ballons d’oxygène. En hâte nous sortimes après que j’eus 
regardé l’heure à la pendule suspendue au mur. Il était trois heures et quart.

Dehors le soleil rayonnait. Nous nous retournâmes, l’oeil-de-boeuf avait disparu 
déjà submergé. Je crus voir un bateau au loin. C’était le sommet de l’Arc de 
Triomphe. Lui aussi fut en peu de temps hors de notre vision. Des appels ! André 
Breton était à l’avant de la barque. Il m’aida à monter. Mais Miss Flowers 
refusa.

Nous la vîmes partir soutenue par deux testicules géants vers un anus sanglant à 
l’horizon dans lequel s’engouffraient les ondes les étoiles et la nuit. Je 
regardai l’heure. Il était huit heures vingt-cinq minutes du soir.


« Y a-t-il longtemps, demandai-je à André Breton, que les flots coulent à 
pleines veines sur les histoires nationales ?

-Il y a six jours.

-Ainsi, le labyrinthe de couloirs que trace ma vie dans l’atmosphère crée les 
pulsations du coeur d’un monde sonore et métallique !

-Oui, mais regardez ! »

L’eau s’enfuyait vers l’ouest avec la rapidité d’un torrent. Bientôt nous 
reposâmes sur le sol vaseux. Au galop d’un mustang, Miss Flowers passa.

« À la vitesse du tour du monde en vingt-quatre heures les eaux tournent autour 
de la terre d’est en ouest. Fuyez sinon le flux oriental vous noiera. »

Ah nos pieds bondirent aux marchepieds des motocyclettes.

« Quelle heure est-il ? dis-je à André Breton.

-Il est huit heures dix. »

Nous fuyons. Des trains entiers hors des rails poursuivaient le reflux pour 
échapper au retour des mers unifiées. Les grosses locomotives aux prunelles 
sanglantes meuglaient. Les autos se poursuivaient avec des klaxons de désespoir 
et la population universelle tournait autour du globe. Ah ceux que la fatigue 
arrêta ! ceux que les chagrins contraignirent au repos près des tombeaux à 
préjugés ! L’eau les noya sans regret et sans amour.

Tremblez nations ! nations! vos drapeaux en vain imitent les vagues mais des 
bigorneaux et des moules s’accrochent aux hampes. Où sont vos gloires nationales 
et vos orgueils périmés ? Où sont vos vanités meurtrières aux nageoires 
bigarrées et trouées comme de vaillants étendards ? Épaves au gré du courant 
équatorial et des maelströms tropicaux.

Les statues de vos grands hommes ? Les temples où vos drapeaux se cristallisent 
dans les ors mortuaires ? Les tombes de vos généraux, de vos philanthropes et de 
vos philatélistes ? Écueils ! écueils! écueils! où se brisent les vapeurs 
affolés. La vague un instant joue avec des cuisses luxurieuses et des enfants 
nouveau-nés sont empalés sur la flèche des cathédrales à six cents mètres de 
profondeur ! Nous les avons vus quand, les pieds lourds de vase, nous 
poursuivions les flots en compagnie des crabes sympathiques parmi 
l’étincellement des poissons dépaysés qui sautaient dans des flaques sans 
oxygène. Vos lois et vos devises ? Les pieuvres et les homards qui s’entretuent 
y trouvent des raisons d’espoir ! Les algues s’accrochent aux parapets des ponts 
transocéaniques où nous passons une fois par jour. La ville d’Ys ? Je l’ai 
traversée un jour. Les boutiques d’oculistes au nombre de cent deux y étaient 
éclairées. Les yeux artificiels aux couleurs différentes étincelaient dans leurs 
écrins, ô bijoux clairvoyants, et les habitants immunisés contre la noyade nous 
regardaient passer en ricanant.

« Quelle heure est-il, André Breton ?

-Il est huit heures dix.

-Encore! »

Quand nous passions près des vespasiennes le bruit des machines à écrire nous 
effrayait et des phrases lumineuses décrivaient de surprenantes paraboles dans 
les nuages parsemés d’arcs-en-ciel et d’aurores boréales.

« Quelle heure est-il, André Breton ?

-Il est huit heures dix. »

Un avion durant huit jours nous transporta. La file des locomotives attelées aux 
trains multiples de cent et les automobiles présentaient un spectacle tragique.

Ceux qui s’étaient réfugiés sur les hautes montagnes avaient vu les glaciers 
fondre dans l’eau salée, puis le ressac avait effrité les cimes rocheuses et des 
processions de cadavres marquaient les parallèles et le sens de la marche du 
soleil.

« Quelle heure est-il, André Breton ?

-Il est huit heures dix. » Des pieuvres attardées dans les trous d’eau 
attaquèrent des fugitifs. Des gens enlisés par centaines furent noyés et le 
soleil projetait toujours notre ombre de façon égale sur le sol. « Quelle heure 
est-il, André Breton ?

-Il est huit heures dix. »

À l’atterrissage nous retrouvâmes Mme Breton. Un collier de coquillages 
entourait son cou et Harry le petit ouistiti jouait du mirliton sur son épaule. 
Tous les trois nous poursuivîmes notre fuite. Certains qui avaient embarqué dans 
des sous-marins s’enfoncèrent dans le sol et le feu central liquéfia les parois 
étanches. Ceux-là que la course lassait attendaient la mort en d’effroyables 
amours et les atolls laiteux qu’ils déterminaient à la surface des ondes 
illusionnèrent des nageurs en péril.

SOUDAIN LA MER S’ARRÊTA !

Peu de temps ! Elle se reprit à tourner mais d’ouest en est. Les nuits et les 
jours se succédèrent deux fois plus vite qu’en temps normal. Nous conservâmes le 
souvenir attendri du perpétuel matin qui avait éclairé les jours précédents.

La lune au croissant mince fut dans le ciel le socle de notre globe mappemonde 
échappée et folle. Durant quelques heures, nous fuîmes avec un régiment de 
pompiers. Leurs trompes sans cesse appelaient le feu libérateur et ils jetaient 
leurs casques comme un lest encombrant. Ceux-ci parsemèrent longtemps notre 
route. Les nuages y dessinaient les parties du monde englouties et des 
hippocampes mouraient d’avoir voulu s’y mirer.

Des millions de Chinois couraient coudes au corps. Les canons engloutissaient le 
flot par la culasse et crachaient des... magots à pleine gueule.

Les paquebots engloutis depuis de longues années et receleurs de trésors 
n’arrêtaient personne. Au détour d’une presqu’île je me retrouvai seul. 
J’entrevis Aragon quelques heures mais lui aussi me perdit. Baron, Vitrac et 
Morise passèrent à portée de ma voix mais je ne pus les rejoindre. Miss Flowers 
durant quatre jours me donna la nourriture étoilée de ses seins laitiers. Les 
volcans projetaient en vain des cendres et des laves. Ils étaient périodiquement 
éteints et périodiquement ils se rallumaient. Que peu de chose alors étaient les 
croyances, les religions et les respects. Le salut individuel seul comptait et 
personne ne s’en fit faute. Des parcs d’huîtres entiers décoraient les vestiges 
d’orgueils et les astronomes des planètes voisines constatèrent autour de la 
terre l’existence d’un anneau bleu comme une lame de sabre.

C’était la file ininterrompue des avions dont les hélices cadençaient des éloges 
héroïques. Présidents de Républiques ! Rois ! Épiciers ! Hommes chauves vos 
couronnes de laurier nous les avons données au lycéen premier prix de 
gymnastique et votre cerveau, éponge gorgée d’eau, pisse par vos orbites 
glauques.

Enfin, après trente-quatre jours de cette vie, les océans et les fleuves 
s’emboîtèrent dans leurs lits. Des baigneuses nues nagèrent en vue des plages à 
la mode, les femmes relevèrent leurs jupes en ma présence et tout fut comme par 
le passé.

Louis Aragon me dit :

« Notre corps détermine dans l’air une matrice éternelle. La trace de vos gestes 
est invisible mais immortelle dans l’espace. J’ai trouvé le moyen d’y couler du 
bronze. »

Il s’arrêta devant un arbre.

« Ici, dit-il, ici se tint Arthur Rimbaud dix minutes durant. Regardez. »

Le bronze coulait, liquide, d’un bidon. Bientôt il détermina une statue à cent 
quarante-trois bras, à soixante-dix-neuf jambes, à tête monstrueuse où se 
creusaient trois mille quatre yeux, où brûlaient cinquante-huit fronts, où 
s’ouvraient quatre-vingt-quatre bouches.

Je regardai Aragon.

« Vous avez coulé la statue non de Rimbaud mais de tous ceux qui se sont arrêtés 
ici, la statue unique de tous ceux qui se sont arrêtés. Ah maudits soient les 
morts ou plutôt ignorons-les. Seuls les vivants sont beaux et dans le présent, 
non dans le passé. J’ai deux bras, deux jambes, deux yeux, une bouche, je suis 
capable de faire l’amour et je méprise infiniment ceux-là qui ne le peuvent 
plus. « Monstrueuse statue qui incarnes mes scrupules et mes préjugés, je te 
renie. Je t’avais crue vivante, agile, et suffisamment belle pour être aimée de 
volupté ! Mais tes bras tentaculaires ridiculement figés dans une seule 
attitude, mais ta bouche froide et sans ventouses, mais tes membres sans spasmes 
! Je les hais. « Ô vous que j’imaginais au seuil de mes masturbations : Rimbaud, 
Apollinaire, Lautréamont, Jarry, Jacques Vaché, vous sentez mauvais, vous êtes 
laids, vous êtes incapables de faire ou de penser l’amour, vous êtes morts !

« VOUS ÊTES MORTS ! VOUS ÊTES MORTS ! »

Qui sont Rimbaud, Apollinaire, Lautréamont, Jarry, Jacques Vaché ? Ces noms me 
disent d’anciennes saveurs mais j’ai oublié ce qu’ils signifient !


Ainsi quand le trappeur se heurte à un clan d’Indiens sur le sentier de guerre, 
il se dissimule d’abord derrière des buissons, des roches. Il s’aplatit, tourne 
autour d’eux pour que le vent emporte loin d’eux son odeur, rampe invisible aux 
veux non exercés, évite de courber les herbes, étouffe jusqu’au bruit des 
battements de son coeur, éteint l’éclat de ses prunelles mais d’un regard 
perçant, d’une ouïe attentive, observe et recueille les bruits et les mouvements 
du paysage. Un renard se lève à son approche; il pourrait le saisir mais peu lui 
importe la toison soyeuse et rare. Il le laisse fuir. Il abandonne les 
précieuses peaux de loutres qu’il porte dans son carnier et qui l’embarrassent. 
Il ne conserve que son rifle de Winchester et continue à fuir. Il passe au 
milieu d’un nid de répugnantes couleuvres. Il n’y prend pas garde. L’une d’elles 
se glisse par sa chemise échancrée et se blottit contre son ventre. Le froid 
mortel des écailles ne le fait même pas tressaillir. La couleuvre cruelle lui 
mord sauvagement le nombril. Son orteil lui-même ne tressaille pas. Le sang 
coule contre sa peau jusqu’à son pubis impassible lui aussi. Il supporte la 
douleur jusqu’à ce que, vaincu par un si beau courage, le reptile ressorte 
lentement et rejoigne ses semblables dans l’obscurité des taillis humides.

Mais à quoi bon tant d’héroïsme. Les chiens de prairie des Indiens ont reniflé, 
la lune surgit soudain et projette une ombre, une sentinelle jette un cri 
guttural. Et voilà toute la tribu à la poursuite du malheureux. Les huit balles 
de son fusil abattent huit Indiens, mais cent les suivent. Il court alors. Un 
canon s’ouvre devant lui, il va se réfugier dans les propices ténèbres des rocs. 
Trop tard : un avant-poste de Sioux l’a vu. Il revient alors sur ses pas, déjoue 
ses poursuivants au-devant de qui il se précipite, entre dans leur camp, sème la 
panique parmi les femmes et disperse le feu dans les tentes qui flambent 
brillamment. La lueur attire ceux qui le recherchent, mais pénétrant dans le 
parc des chevaux, de quelques coups de bow-knife il coupe les traits qui les 
attachent, enfourche l’un d’eux et fuit avec le troupeau. Va-t-il échapper ? Les 
flèches sifflent autour de lui et s’enfoncent dans le sol. Ainsi voit-on dans 
les manuels d’histoire de France la bataille de Poitiers et le roi Jean et son 
fils. Prends garde à droite, trappeur, prends garde à gauche. Il précipite son 
galop, il est hors de portée des traits d’arcs, hélas, mais non de celle du 
rifle du chef aux plumes d’aigle. Une balle crève la panse du mustang qui le 
porte. Ils tombent à terre tous les deux. Il va être pris. Pas encore. Une 
cavale affolée par les cris des Indiens passe à le frôler. Il saisit sa queue, 
il bondit sur son échine. Enfin va-t-il échapper ? Oui. Non. Des Indiens ont pu 
saisir deux ou trois de leurs chevaux. Et au galop. Trois lassos sifflent. Le 
trappeur fut happé par les trois noeuds coulants et traîné dans l’herbe. Son 
bow-knife était enfoncé dans ses guêtres le long de sa jambe. Il tranche un des 
lassos, il tranche le second. Mais, à demi étranglé, ses forces lui manquent Il 
ne peut se libérer du troisième.

Quand il revient à lui, il est fixé au poteau de torture, les Sioux marchent 
autour, de leur marche silencieuse, la pointe du pied posée la première. Ils 
chantent :

Mon orteil dans la trace de ton orteil vaillant compagnon et l’ombre de mes 
plumes d’aigle et de vautour dans l’ombre de tes plumes d’aigle et de vautour et 
mon haleine dans la trace de la pirogue de ton haleine


Enfonçons nos lances dans le flanc des juments brunes nos élans vers le soleil 
lancent de belles chevelures brunes


Les yeux de nos squaws sont deux entailles de tomahawk la carapace de la grande 
tortue n’a pas de plus beaux dessins que nos tatouages guerriers


Enfonçons nos lances dans le flanc des juments brunes nos élans vers le soleil 
lancent de belles chevelures brunes


Nos yeux brillent comme la cigarette de maïs des planteurs espagnols notre 
calumet nous emporte au pays de la paix et de la guerre plus vite et plus loin 
que la bête soufflante des faces pâles qui gravit l’échelle vers le point du 
ciel où brille le soleil du soir


Enfonçons nos lances dans le flanc des juments brunes nos élans vers le soleil 
lancent de belles chevelures brunes


Nous l’attaquons parfois la fourrure de castor, fortune des trappeurs les belles 
métisses se pâment dans nos bras nous mettons sur leur poitrine nos mocassins 
mais nous n’aimons que nos squaws


Enfonçons nos lances dans le flanc des juments brunes nos élans vers le soleil 
lancent de belles chevelures brunes


Et nous scalpons nous scalpons les belles métisses nous scalpons les trappeurs 
et les chauffeurs Chantons vaillant compagnon Et buvons l’eau de feu

Quand il revient à lui un hurlement général s’élève et tournant et dansant les 
guerriers tournent autour du supplicié. Les tomahawks volent dans l’air. Bois 
brûlé le trappeur va-t-il avoir le crâne défoncé par eux ? Non. Cinquante 
tomahawks viennent s’enfoncer à quelques centimètres de son visage dans le 
poteau auquel il est lié. Trois fois le jeu recommence. Puis les femmes 
arrivent. Elles lui enfoncent leurs aiguilles sous les ongles, elles mordent ses 
joues, ses cuisses, ses mains Puis la danse des hommes reprend. Cette fois de 
fins poignards viennent s’enfoncer dans la poitrine offerte, à peine 
s’enfoncent-ils juste ce qu’il faut pour qu’un filet de sang s’écoule. Plein 
d’orgueil, le trappeur chante durant ce temps :

Saint Sébastien ne fut jamais aussi joyeux encore un coup de tomahawk il emporte 
la région de cervelle où je pensais à Ketty la fichue garce qui me trompa mais 
que j’eus pucelle


Trente-deux étoiles à mon drapeau étoiles et raies sur les rails se sont brisées 
sous le galop de leur mustang à leur face je ne cracherai pas ma langue


Je veux crier je veux hurler je veux chanter je veux vivre encore dix minutes de 
lyrique lâcheté par la parole et par la lutte de mes regards dans leur regard


Encore un coup de tomahawk dans un fragment de mon cerveau qui m’échappe par 
lambeaux c’est là qu’était la peinture de Miss Flowers de San Francisco


Frappez, frappez, vaillants Comanches ! mes seins mon sexe et mes gencives ! mes 
dents en collier sur les gorges lascives ! ma chevelure sur vos hanches ! vos 
culs sur mes juments rétives !


Étoiles de mon drapeau étoiles et raies je me fous bien de vos couleurs et de 
vos devises et de vos banquiers dans leurs coffres-forts Massachusetts Alaska 
Oregon Missouri Mississipi New York Kentucky je ne regrette rien Washington et 
La Fayette Franklin ni ma bicyclette ni mon rifle avec lequel j’ai tué un 
président de république !

Encore un coup de tom


Je voudrais un peu de rhum!


Soudain tous s’arrêtent et le grand Chef s’approche le couteau à la main. Trente 
secondes après la chevelure du malheureux surgit au bout de son bras tendu, 
hurrah hurrah hurrah et la danse en rond reprend et quarante-neuf fléchettes de 
sarbacanes viennent s’enfoncer autour de l’oeil droit et quarante-neuf autres 
autour de l’oeil gauche et une quatre-vingt-dix-neuvième perfore la prunelle 
droite une centième la prunelle gauche. En vain a-t-il voulu fermer les yeux; 
les premières fléchettes avaient cloué ses paupières aux joues et au front. Son 
nombril est le centre d’une cible hérissée de dards affilés et la danse 
continue. A trois milles de là, le cow-boy James et ses amis mènent leur 
troupeau de vaches et de taureaux. Les Sioux tout à leur vengeance n’ont pas 
placé de sentinelles, leur chant parvient jusqu’au plus jeune cow-boy placé en 
arrière-garde. Il appelle longuement James à l’échine longue placé en tête, 
James le chef. Celui-ci est en train de chanter :

Vaillant taureau que je renverse par les cornes vaillant cheval sur les routes 
sans bornes ah quelle ivresse


J’ai prospecté l’or j’ai chassé le castor on m’appela Bois brûlé teneur de 
manada du Névada.


Je fus trappeur et les renards fourrés se sont pris à mes pièges dans les 
fourrés avec le pied de la peur


Je suis marquis en Europe ici je suis cavalier ayant chacune une origine propre 
quatre fortunes en mes mains ont filé


Je me fous de mon marquisat je surveille un troupeau de vaches dix-huit cavales 
sans relâche à tour de rôle j’exténue sous mon galop


Mon revolver et ma carabine ont planté le drapeau étoiles et raies dans la 
poitrine de bien des gars dans les tripots.


« Oh James, entends-tu le chant des maudits ?

-Ô Bob courte oreille, me crois-tu donc sourd ? J’entends. » Les soixante 
garçons se sont réunis, le fusil en arrêt. « Holà les gars, entendez-vous !

-À mort », répondent les hardis compagnons.

Ils engagent tout un conciliabule puis quatre d’entre eux s’en vont de façon à 
tourner le camp des Peaux-Rouges.

Les autres durant ce temps disposent les boeufs et les taureaux et les vaches 
inquiètes sur un large pont. Un incendie est allumé derrière eux. Le troupeau 
fonce en mugissant aiguillonné par les rudes hommes. Est-ce le reflet de 
l’incendie là-bas de l’autre côté de la plaine ? Non, ç’en doit être un autre, 
sinon qu’auraient été faire les quatre compagnons qui partirent tout à l’heure ? 
Les Indiens ont vu le danger mais trop tard. Le troupeau les piétine eux et 
leurs femmes. Le troupeau passe en mugissant sur les enfants et les tentes et ne 
s’arrête qu’à la rencontre du second brasier. Il revient alors sur ses pas et 
s’acharne à son oeuvre de destruction. James et ses compagnons font un terrible 
carnage. Ceux qui ne sont pas tués sont carbonisés, une dizaine sont 
prisonniers. Rapidement ils leur ouvrent le ventre, tranchent leurs parties 
génitales, leur mettent dans la bouche, tranchent leurs têtes et leur enfoncent 
dans le ventre. Ils aperçoivent alors le trappeur à son poteau. Il remue encore 
faiblement et réclame de l’eau. Ils l’écorchent alors vif et le regardent mourir 
avec de grands éclats de rire. Le feu cependant se rapproche. Les cow-boys se 
rassemblent alors et James termine son chant de gloire.

J’ai caché dans un trou sur les bords du grand fleuve mes titres de noblesse et 
trois chemises neuves mon lasso le plus beau collier que jamais puisse avoir un 
mort étranglera longtemps encore avant que je consente à quitter les halliers de 
l’ouest où le soleil danse comme un bélier.


Quand les deux incendies, après s’être rejoints, meurent faute de combustible il 
n’y a plus trace d’hommes ni d’animaux, de vivants ni de morts. C’est ainsi que 
j’ai connu Miss Flowers.


Le 17 juillet 1916, je traversais le pont qui va de la Morgue à l’île Saint-
Louis. Une femme marchait devant moi, vêtue d’un costume tailleur bleu foncé 
quadrillé de raies plus foncées encore. J’avais remarqué place du Parvis-Notre-
Dame le nerveux balancement de ses hanches et de sa croupe. Arrivée sur le pont 
dont j’ai parlé plus haut, elle s’adressa à un sergent de ville : « L’humidité 
magistrale à dose massive ne justifie pas le pouvoir des avocats. Aux barres des 
navires en détresse pleurent des chevelures. Les coquillages d’où elles 
s’échappent imitent le bruit des automobiles. La nativité de la très Sainte 
Vierge a meurtri mes seins. Silence oiseau vorace.

-Faites donc, je vous en prie », répondit le représentant de la force publique. 
La femme alors enjamba le parapet. Au moment où elle culbutait dans le vide 
j’entrevis une tache noire au milieu du linge entre ses cuisses blanches que 
faisaient brider des jarretières élastiques. L’agent chantait, durant ce temps, 
une petite chanson :

Tu n’as jamais connu mon amour pour tes yeux Maréchal de Grammont l’alpiniste en 
bouteille et le bateau de Shackleton dont les roues à moyeux d’escalade 
écrasaient des poissons durs d’oreille.


Agent, dis-je, écoutez-moi. Ce veston (je le retirai) contient ma fortune 
gardez-le bien. Ce pantalon (je le retirai) faites attention qu’on ne marche pas 
dessus à cause du pli. Ces chaussettes (je les retirai) sont en soie, je les ai 
payées onze francs. » Quand je finis mes vêtements furent à terre à l’exception 
de ma chemise l’agent mit sabre au clair et monta la garde. J’enjambai le 
parapet et plongeai. Le vert-de-gris minéral aux commissures de mes pensées 
attribue la chaleur du soleil aux regards des passants. Je nageai en chantonnant 
une petite chose obscène dont je ne me souviens plus. La femme se débattait à 
quelques brasses de moi. Bientôt je l’eus rejointe. Son chapeau resta dans ma 
main et sa chevelure se dénoua. Par l’extrémité de ses cheveux roux je 
l’entraînai sur les marches d’un petit escalier qui trempait dans l’eau. Je 
sortis la rivière dans mes bras, la ruisselante rivière qui collait ma chemise à 
mon corps. Quatre cents femmes m’observaient au travers du tissu. Moi, je ne 
voyais que les deux dents canines placées de chaque côté de la bouche de la 
femme que je venais de sauver. La foule descendit silencieusement à ma 
rencontre. Deux agents s’approchèrent de moi. « Quelle heure est-il ?

-Il est dans la cave.

-Et le poisson ?

-Avec des aiguilles piquées sur les bouchons.

-Allez. » La femme dans mes bras, je remontai vers le quai. Quatre 
automobilistes à lunettes d’écaille me saisirent. Je me débattis, en vain. Mon 
fardeau fut arraché et, quand je me relevai, l’auto vert pomme disparaissait au 
tournant du quai Saint-Louis. Un chauffeur complaisant m’offrit une place dans 
sa voiture et, à toute vitesse. . . . . . . . . . . . . . . . .

Le lendemain le sergent de ville qui prenait la garde de deux heures du matin à 
six heures au pied des escaliers de la rue des Envierges distingua une masse 
dans l’ombre. C’étaient quatre smokings noirs à revers de sang frais.

Justement ému, il se précipita chez le docteur, celui-ci lui arracha l’oeil 
droit et l’agent, le lendemain matin, fut décoré de la médaille de sauvetage.

Accroupi à l’avant de l’auto, sur le capot, j’entrai en correspondance avec 
celle que je voulais délivrer au moyen de signaux lumineux. De la main je 
cachais et découvrais le phare de droite de la voiture de façon à reproduire les 
signes de l’alphabet morse. Elle me répondait en faisant de même avec sa 
cigarette. Enfin, vers midi, nous nous arrêtâmes devant une auberge. Fugitifs et 
poursuivants nous déjeunâmes tous à la même table puis, sur le coup de deux 
heures, la course reprit plus sauvage et plus acharnée. Dans le wagon-couloir je 
me heurtai à l’un des ravisseurs. Je bondis à sa gorge. Son râtelier sauta dans 
ma main. Je m’enfuis. Seul dans mon compartiment, je posai le râtelier sur la 
banquette et l’interrogeai :

« La couleur du ciel ?

-Do dièse.

-La température de ses aisselles ?

-Minérale.

-Son nom ? » Au moment où le râtelier allait répondre une balle de revolver le 
pulverisa. Des bandits masqués attaquaient le train. Les vitres se brisèrent de 
façon à dessiner des étoiles parfaites. À travers l’une d’elles, je vis la femme 
en travers de l’arçon d’un cavalier.

Je saisis le cheval par la queue et, à un train d’enfer, tous les trois nous 
partîmes. Quand le cavalier arrêta son galop, il se retourna, me tendit la main 
:

« Bonjour cher ami.

-Bonjour.

-Une partie de poker ?

-oui. » A minuit j’avais gagné trente mille francs. Le train roulait toujours. 
L’inconnu posa cent billets de mille sur la table.

« Je vous les joue contre ce que vous voudrez. »

Nous abattîmes les cartes.

« Flosh », dit-il.

J’avais Flosh royal. Je constatai que les figurines de ses bank-notes 
représentaient la belle inconnue. La table se mit à tourner sur elle-même. 
Décapité, la tête au centre de la table et le corps au diable, le bandit avait 
disparu.

« Avez-vous du feu ? » me dit-elle.

Je lui en donnai.

Mais qu’est-ce que je voulais lui demander, me demandai-je à moi-même. Je m’en 
souvins quand elle fut dans la chambre. Son nom ! Je ne savais pas son nom. Je 
me couchai. Bientôt je constatai que des ennemis introduisaient du chloroforme 
dans ma chambre par le trou de la serrure.

Il y avait dans le mur un trou fait par un clou qu’on avait arraché. Je sortis 
par là aussi facilement que par une porte cochère.

Quand je rentrai le lendemain matin je me couchai exténué. Mais le chloroforme 
bourdonna de nouveau à mes oreilles. Une porte cochère s’ouvrait dans le mur. Je 
m’en allai. René Crevel cependant, surgit de la cheminée.


Miss Flowers s’assit à terre. Je fis de même. Le dirigeable brisa l’horizon et 
survola la plaine; cinq hélices à deux pales s’en échappèrent. Nous nous 
aperçûmes bientôt que c’étaient ces créatures étranges dont l’apparition avait 
effrayé jadis ma compagne. Avec la grâce des acrobates faisant la roue ils se 
dirigèrent vers nous, se laissèrent choir sur le sol :

Nous nous nommons Eusèbe Clarinette Fanfreluche Synonyme Torpilleur si notre 
image vous fait peur n’attrapez pas la coqueluche nous allons vous conter des 
choses surnuméraire alcaloïde. qui feront mourir d’ankylose les amoureuses 
ovoïdes.


Napoléon debout sur son cheval simule un feu d’artifice au pétrole et les boeufs 
patineurs dans leurs cuvettes de cristal ont fait mourir Sébastopol.


Britanicus au creux d’or des citrons et l’aigre sifflement des branches de 
hiboux ma mort qui m’enveloppe aux râles du coton tatouera l’hémisphère aux 
flancs des acajous.


André Breton clamant un phare au chant des flottes a fait naître la voile aux 
bouchons ajourés l’oiseau que l’engrenage et l’air ont adoré calcule avec 
lenteur l’évolution des notes.


Le lustre au doigt Vitrac incline au collodion la fraîcheur d’une clef dans 
l’humble corridor la prière infinie d’où naîtra le pardon au fond des lacs 
d’acier perpétrés par la mort.


La roulotte au combat qu’armèrent les canons suggère à tout venant l’incendie 
des jachères et le grave problème où triomphe Aragon trace au ciel un diamètre 
et l’effroi quaternaire.

Miss Flowers se leva.

« Nu-tête, nu-pieds, nu-jambes, nu-cerveau, nu-corps, c’était donc là l’idéal de 
vos faces en pilules d’iode. Que fais-je ici et vous-même ? À ce soir, au 
Pelican’s bar. Des appareils photographiques y reproduiront les traits de 
personnages imaginaires. Venez. »

Elle s’en alla.

À ce moment reparurent les vingt-cinq images d’André Breton. Elles passèrent 
devant moi et chacune me récita un poème. Je n’ai pu me souvenir de tous. En 
voici quelques-uns :

L’inconnu marocain c’est notre raison d’être au sémaphore ami des rails et 
incendies près d’un disque solaire au bon vouloir du mètre Créer l’enfant 
perfide à l’épaule amaigrie.


Piston vieille et violon sur la cime des toits ont fait fuir le ciel bleu qui 
naît de la chemise nos voeux incendieront le dernier de vos rois et le feu de 
nos mains dans votre main s’attise.


Puis dans un coup de vent elles disparurent. Les êtres à cinq bras et cinq 
jambes se mirent à tourner autour de moi. Je me dirigeai vers la tour Eiffel. À 
l’entrée dans Paris, je constatai que les gabelous étaient décapités. Leurs 
têtes étaient enfoncées sur les piques des portes. Dans une rue transversale je 
revis défiler l’armée des Chinois. Les êtres étranges et moi roulâmes vers eux à 
une vitesse folle. Bientôt nous les atteignîmes. Je les suivis. Ils entrèrent 
tous dans un établissement de bains. Des cabines s’échappaient le commandement 
des officiers et le chant de travail des marins :

C’est bâbord qui gagne qui gagne C’est bâbord qui gagne tribord C’est tribord 
qui gagne, qui gagne...


et le grincement des amarres contre les bornes de bronze. Je pénétrai dans une 
des salles. La baignoire était pleine d’eau bleue. Je m’y étendis. Les robinets 
murmuraient le récit d’un crime effroyable au coin du feu. Les gens qui les 
écoutaient en tremblaient de peur. Une petite fille tomba dans le brasier. On la 
laissa se carboniser sans y prendre garde. Du trou d’écoulement d’eau s’échappa 
enfin le gros ballon. L’envol ne fut qu’un bond au-dessus des toits. La nacelle 
était d’osier. Je voulus regarder l’heure. Je constatai que ma montre avait été 
remplacée par l’inexplicable boussole découverte par Miss Flowers. Le ballon se 
dirigeait rapidement dans la direction inconnue de l’aiguille supplémentaire. Je 
remarquai que cette aiguille n’était pas fixe et que cependant elle ne faisait 
pas un angle constant avec celle du nord. Je regardai la terre. André Breton 
agitait vingt- cinq fois ses deux bras sur les immeubles neufs. Tristan Tzara 
sur l’horizon marchait sur les mains. Les êtres hélicoïdaux couraient à terre. 
Au loin, au-dessus de la tour Eiffel, évoluait le mystérieux dirigeable. Je 
regardais mon ballon. Les parties du globe étaient peintes exactement sur 
l’enveloppe. Le premier nom de ville que je lus fut Bornéo, le deuxième Buenos-
Aires, le troisième Alençon. Je fus tiré de ce jeu par un ronflement de moteur. 
Le dirigeable me frôla. Au banc du pilote je reconnus le Capitaine et Louis 
Morin. « J’ai vu, leur criai-je, vos parties génitales danser et chanter dans la 
savane.

-Nous en avons fait des aérostats », me répondirent-ils. Ils passèrent mais, 
avant leur complète disparition, je reconnus Miss Flowers à l’arrière. Elle 
fumait une cigarette. Puis le vent nous emporta dans des directions contraires. 
Une forêt de baobabs et de palmiers s’étendait sous mes pieds. Lentement le 
ballon descendait. J’aperçus dans un sentier une femme de race créole. Elle 
était accroupie et je ne comprenais pas ce qu’elle faisait. À la jumelle je la 
vis distinctement, jupes troussées, introduire un serpent vert dans son 
intimité. Mais le serpent était trop long. Elle se releva, et les jupes toujours 
retroussées sur la croupe elle s’en alla. Le serpent se tordait comme une queue 
et sifflait une jolie petite chanson- dont j’ai oublié l’air. Enfin le sphérique 
atterrit. Je partis aussitôt à la poursuite de cette femme. Je la rattrapai 
bientôt. « Bonjour Desnos, me dit-elle.

-Comment me connaissez-vous ?

-J’ai bu des cocktails avec vous et mes trois cousines taverne de l’Olympia, mon 
frère le Capitaine est de vos amis.

-Que faites-vous de ce serpent ? dis-je.

-C’est un jeu d’amour et d’enfant. Le fruit qui s’ouvre a mordu mes seins le 
soir où je me prostituai à un écureuil. D’ailleurs cela ne vous regarde pas. » 
Nous continuâmes en silence. Cependant au bout de quelques minutes : « Quel est 
ce pays ? dis-je.

-C’est le pays des boussoles affolées. Un bateau hier sans que nous sachions 
pourquoi est tombé sur la cime des arbres. Je suis venue ici emportée par un 
homme beau et riche. Mais tous les hommes qui viennent ici ont de singulières 
boussoles à deux aiguilles.

-Adieu », lui dis-je. Elle ne répondit pas mais le serpent m’injuria 
ignoblement. Bientôt ils tournèrent le sentier. J’étais seul. A travers les 
arbres, je me dirigeai vers un petit kiosque à musique. Une porte s’ouvrit, je 
pénétrai dans un long couloir puis enfin dans la salle du Pelican’s bar. Miss 
Flowers était assise au comptoir sur un haut tabouret. Je m’installai près 
d’elle. Le barman parlait. En me voyant il apporta deux bouteilles de kummel et 
continua son histoire : « Minerve succéda au chant guerrier du vieux monsieur un 
être monsieur... » Deux adolescents s’assirent à côté de moi. « Je te dis qu’il 
en est.

-Bien sûr ça saute aux yeux.

-Tu crois qu’il couche avec cette poule américaine ?

-Et puis après. »

cheminée fusée appel de main clair soleil que nous voulez-vous nous- voulons la 
clef de la porte qui donne sur la rue

nous voulons la rue qui donne sur la campagne nous voulons la campagne qui donne 
sur la mer nous voulons la mer qui fait danser le bateau nous voulons le bateau 
qui fume avec lenteur nous voulons la fumée gui conduit aux continents nous 
voulons les continents les cieux les bateaux les fumées les rues les campagnes 
les mers et nous voulons défoncer les portes.


Le barman sortit son revolver. « Haut les mains », cria-t-il. Tous les 
consommateurs obéirent. Seul je me mis à rire : « Ce revolver n’est qu’un sexe 
tranché, cet homme est un eunuque. » Le barman ne bougea pas. Je le touchai. Il 
mit la chose sans sa poche et partit. Les autres personnages firent de même. 
Nous restâmes seuls Flowers et moi. Les êtres du dirigeable entrèrent. Ils 
étaient trente. Ils sautèrent gracieusement sur les tables, sur le comptoir et 
nous confectionnèrent un cocktail dont voici la formule : Kummel 1/5 cherry 
brandy 1/3 fine 2/15 whisky 2/15 gin 3/15 angustura XX gouttes glace et ronds de 
citron


Après quoi ils s’en allèrent sans avoir prononcé une parole. Il est vrai qu’ils 
n’avaient pas de bouches. Je mis la boussole mystérieuse sur la table. Les 
aiguilles tournaient rapidement en sens contraire. Les pôles se heurtaient. De 
grands ours blancs étreignaient des boas, les phares d’automobiles parlèrent :

« Le feu qui marche à reculons le son qui sort de l’oreille la parole qui gonfle 
l’estomac l’oeil lumineux voilà les caractéristiques du maître de l’heure et des 
mines d’argent »


Les chauffeurs accélérèrent alors l’allure de leurs voitures. Paris fut sillonné 
de bolides. Des cercles de feu solide tournaient autour. Quelques- uns étaient 
munis d’une queue lumineuse. Les astronomes désaxés tombèrent dans la lune. 
Flowers et moi nous nous taisions toujours. Enfin la porte s’ouvrit. Personne 
n’entra. Je fermai la porte. La porte s’ouvrit, personne n’entra. « Sortons », 
dit l’Américaine. Je lui fis remarquer que la Grande Roue était rebâtie Elle 
tournait plus vite qu’une roue d’automobile. Son axe brillait. Au-dessus de 
notre tête le dirigeable évoluait lentement; une flottille d’aéroplanes et de 
ballons sphériques l’entourait. Ces derniers s’enflammèrent soudain. Ils 
brûlèrent du feu silencieux et pâle de l’hydrogène. Les nacelles tombèrent avec 
grand fracas mais nous ne pûmes en trouver de traces. Les avions se dispersèrent 
à tous les coins du paysage. Le dirigeable s’éleva verticalement. Arrivé à une 
grande hauteur il s’épanouit en parachute et descendit longtemps. Une femme y 
était suspendue. Je reconnus celle que le serpent sodomisait dans la forêt des 
baobabs.

Miss Flowers la reconnut.

« Bonjour Maud.

-Bonjour Flowers. »

Elles se dépouillèrent de leurs vêtements et sans plus se soucier de moi que 
d’une escadre de dreadnoughts, elles s’aimèrent voluptueusement. Moi, je voyais 
les contre-torpilleurs heurter les mines flottantes, les sous- marins 
transformer les puissants cuirassés en gerbe d’écume, les avions bombarder les 
submersibles. À un moment il ne subsista plus de toute la flotte puissante qu’un 
mât qui sortait de quelques mètres au-dessus des flots. La flamme tricolore 
claqua encore puis elle s’abîma à la suite du navire. Quand je fus bien sûr que 
la tour Eiffel avait disparu, je me dirigeai vers le Champ-de-Mars. Je ne 
m’étais pas trompé. Pour la seconde fois la tour avait été engloutie. À la place 
s’ouvrait un escalier. J’allais le descendre quand des cris me firent retourner. 
C’étaient Miss Flowers et Maud.

« Attendez-nous, attendez-nous. »

Je les pris par la main et nous nous enfonçâmes dans le souterrain. Sur les murs 
étaient inscrits des maximes et des. proverbes :

« Si vous cherchez la mort vous trouverez la ville. » « La ville où tu dois 
vivre a deux oreilles et une bouche et deux yeux. » « Les yeux des miracles 
remontent toujours des yeux sans lunette. » « On se lasse de tout et surtout de 
connaître. » « Si tu plantes l’ivraie, tu récolteras des coquelicots. » « Un 
bienfait est parfois utile à quelqu’un. » « Ce qui serait extraordinaire c’est 
que l’extraordinaire n’arriva point. » « Rien ne sert de courir il faut faire 
l’amour. » « A père avare grand-père paralysé. » « A beau mentir qui cherche 
fortune. » « On a souvent besoin d’une feuille de papier à cigarettes. » « L 
ingratitude est une lâcheté et la reconnaissance une escroquerie. » « Le coeur 
est un oiseau comestible en silence arithmétique. » « Les boîtes de cigarettes 
de luxe sont toujours vides. »


Miss Flowers les lisait à haute voix. Maud fit un faux pas. Un majordome parut 
devant nous. Il avait une casquette galonnée d’or et un habit bleu barbeau. 
Murmure indécis de forêt dans la courroie de transmission qui porte aux 
lointains continents les baisers de la petite dactylographe. Les douaniers en 
vain visaient les pigeons voyageurs contrebandiers. Les gratte-ciel étaient 
illuminés. Des bateaux de haute mer annonçaient leur arrivée. Les ivrognes 
mimaient les gestes des sémaphores. Les télégraphistes dans le bureau éclairé au 
pétrole copiaient les nouvelles du jour : « Un crime a été commis. Une femme, 
une mère de famille a été condamnée pour avoir volé un pain. Comment ? Montehus 
vous le dira ce soir au Kursaal. » Après l’avoir lu, Miss Flowers déchira le 
télégramme que lui tendait le majordome. « Venez », nous dit-elle.

En hâte nous regagnâmes le Pelican’s bar. La tour Eiffel derrière nous se levait 
du sol, par curiosité. La salle était emplie de gens graves. Soudain des cris 
éclatèrent. Maud tomba poignardée. L’électricité s’éteignit. Elle se ralluma une 
seconde sur dix. Les gens avaient le temps de viser un visage et d’abattre le 
poing dans l’obscurité. Le sang giclait alors dans leur manche entre la chemise 
et le veston, jusqu’au coude. Un éclair me permit de voir le Capitaine. Il 
brandissait un siphon. Aucun cri ne troublait la lutte. Miss Flowers et moi 
buvions des cocktails inépuisables. Soudain la lumière se fit. Il n’y avait plus 
personne dans la salle. De Maud il ne restait qu’un soulier de daim à haut 
talon.



     
Source: http://www.poesies.net