Poésies Et Chansons, Oeuvre Complète. Par Gaston Couté. (1880-1911) TOME II TABLE DES MATIERES L'Ecole. Les Electeurs. L'Enfermée. En Revenant Du Bal. L'Enseigne. En Semant Du Blé. En Suivant Leu' Noce. L'Epicier. Et Dire Qu'On S'Aime! Etions-Nous Bêtes. Feu De Vigne. La Fille A Not' Meunier. Le Foin Qui Pressse. Le Fondeur De Canons. Garçaille Pâlie. Les Gas Et Les Filles. Le Gas QU'A Mal Tourné. Le Gas QU'a Perdu L'Esprit. Les Gas Qui Sont A Paris. La Gommeuse Pudique. Les Gourgandines. Grand'Mère Gateau. Hymne Au Vin Nouveau. Idylle Des Grands Gars Comme Il Faut Et Des Jeunesses Ben Sages. Les Jachères. J'Ai Fait Des Bleus Sur Ta Peau Blanche. Jour De Lessive. Le Jour Du Marché. La Julie Jolie. Leu' Commune. Ma chatte grise... Les mains blanches, blanches... Les Mangeux D'Terre. Les Manies Ridicules. Marche Des Gardes Civiques. La Mauvaise Herbe. Ma Vigne Pousse. Mossieu Imbu. Les Moulins Morts. Noël De La Femme Qui Va Avoir Un Petiot Et Qui A Fait Une Mauvaise Année. Nos Vingt Ans. Nouveau Credo Du Paysan. L'Odeur Du Fumier. Les Oies Inquiète. L'Ecole. Les p'tiots matineux sont 'jà par les ch'mins Et, dans leu' malett' de grousse touél' blue Qui danse et berlance en leu' tapant l'cul, I's portent des liv's à coûté d'leu pain. L'matin est joli coumm' trent'-six sourires, Le souleil est doux coumm' les yeux des bêtes... La vie ouvre aux p'tiots son grand liv' sans lett'es Oùsqu'on peut apprend' sans la pein' de lire: Ah! les pauv's ch'tiots liv's que ceuss' des malettes! La mouésson est mûre et les blés sont blonds; I's pench'nt vars la terr' coumm' les tâcherons Qui les ont fait v'ni' et les abattront: Ça sent la galette au fournil des riches Et, su' la rout', pass'nt des tireux d'pieds d'biche. Les chiens d' deux troupets qui vont aux pâtis, Les moutons itou et les mé's barbis Fray'nt et s'ent'erlich'nt au long des brémailles Malgré qu'les bargers se soyin bouquis Un souèr d'assemblé', pour eune garçaille. Dans les ha's d'aubier qu'en sont ros's et blanches, Les moignieaux s'accoupl'nt, à tout bout de branches, Sans s'douter qu'les houmm's se mari'nt d'vant l'Maire, Et i's s'égosill'nt à quérrier aux drôles L'Amour que l'on r'jitt' des liv's de l'école Quasi coumme eun' chous' qui s'rait pas à faire. A l'oré' du boués, i' s'trouve eun' grand crouéx, Mais les peupéiers sont pus grands dans l'boués. L'fosséyeux encave un mort sous eun' pierre, On baptise au bourg: les cloches sont claires Et les vign's pouss' vart's, sur l'ancien cim'tière! Ah! Les pauv's ch'tiots liv's que ceuss' des malettes! Sont s'ment pas foutus d'vous entrer en tête Et, dans c'ti qu'est là, y a d'quoué s'empli l'coeur! A s'en empli l'coeur, on d'vienrait des hoummes, Ou méchants ou bons -n'importe ben coumme! - Mais, vrais coumm' la terre en friche ou en fleurs, L'souleil qui fait viv'e ou la foud' qui tue. Et francs, aussi francs que la franch' Nature, Les p'tiots ont marché d'leu's p'tit's patt's, si ben Qu'au-d'ssus des lopins de seigle et d'luzarne, Gris' coumme eun' prison, haut' coumme eun' casarne L'Ecole est d'vant eux qui leu' bouch' le ch'min. L'mét' d'école les fait mett'e en rangs d'ougnons Et vire à leu' têt' coumme un général: «En r'tenu', là-bas!... c'ti qui pivott' mal!...» Ça c'est pou' l'cougner au méquier d'troufion. On rent' dans la classe oùsqu'y a pus bon d'Guieu: On l'a remplacé par la République! De d'ssus soun estrad' le mét' leu-z-explique C'qu'on y a expliqué quand il 'tait coumme eux. I' leu' conte en bieau les tu'ri's d' l'Histouère, Et les p'tiots n'entend'nt que glouère et victouère: I' dit que l'travail c'est la libarté, Que l'Peuple est souv'rain pisqu'i' peut voter, Qu'les loués qu'instrument'nt nous bons députés Sont respectab's et doiv'nt êt respectées, Qu'faut payer l'impôt... «Môssieu, j'ai envie!... -Non!... pasque ça vous arriv' trop souvent!» I veut démontrer par là aux enfants Qu'y a des règu's pour tout, mêm' pou' la vessie Et qu'i' faut les suiv' déjà, dret l'école. I' pétrit à mêm' les p'tits çarvell's molles, I' rabat les fronts têtus d'eun' calotte, I' varse soun' encr' su' les fraîch's menottes Et, menteux, fouéreux, au sortu' d'ses bancs Les p'tiots sont pus bons qu'â c'qu'i' les attend: Ça f'ra des conscrits des jours de r'vision Traînant leu' drapieau par tous les bordels, Des soldats à fout'e aux goul's des canons Pour si peu qu'les grous ayin d'la querelle, Des bûcheux en grippe aux dents des machines, Des bons citoyens à jugeotte d'ouée: Pousseux d'bull'tins d'vote et cracheux d'impôts, Des cocus devant l'Eglise et la Loué Qui bav'ront aux lèv's des pauv's gourgandines, Des hounnètes gens, des gens coumme i'faut Qui querv'ront, sarrant l'magot d'un bas d'laine, Sans vouèr les étouel's qui fleuriss'nt au ciel Et l'Avri' en fleurs aux quat' coins d'la plaine!... Li! l'vieux mét' d'école, au fin bout d'ses jours Aura les ch'veux blancs d'un déclin d'âg' pur; I' s'ra ensarré d'l'estime d'tout l'bourg Et touch'ra les rent's du gouvernement... Le vieux maît' d'écol' ne sera pourtant Qu'un grand malfaiseux devant la Nature!.. Les Electeurs. Ah! bon Guieu qu'des affich's su' les portes des granges!... C'est don' qu'y a 'cor queuqu' baladin an'hui dimanche Qui dans' su' des cordieaux au bieau mitan d'la place? Non, c'est point ça!... C'tantoût on vote à la mairie Et les grands mots qui flût'nt su' l'dous du vent qui passe: Dévouement!... Intérêts!... République!... Patrie!... C'est l'Peup' souv'rain qui lit les affich's et les r'lit... (Les vach's, les moutons, Les oué's, les dindons S'en vont aux champs, ni pus ni moins qu'tous les aut's jours En fientant d'loin en loin l'long des affich's du bourg.) Les électeurs s'en vont aux urn's en s'rengorgeant, «En route!... Allons voter!... Cré bon Guieu! Les bounn's gens!... C'est nous qu'je t'nons à c't'heur' les mâssins d'la charrue, J'allons la faire aller à dia ou ben à hue! Pas d'abstentions!... C'est vous idé's qui vous appellent... Profitez de c'que j'ons l'suffrage univarsel!...» (Les vach's, les moutons, Les oué's, les dindons Pâtur'nt dans les chaum's d'orge à bell's goulé's tranquilles Sans s'ment songer qu'i's sont privés d'leu's drouéts civils.) Y a M'sieu Chouse et y a M'sieu Machin coumm' candidat. Les électeurs ont pas les mêm's par's de leunettes: -Moué, j'vot'rai pour c'ti-là!... Ben, moué, j'y vot'rai pas!... C'est eun' foutu crapul'!... C'est un gas qu'est hounnête!... C'est un partageux!... C'est un cocu!... C'est pas vrai!... On dit qu'i fait él'ver son goss' cheu les curés!... C'est un blanc!... C'est un roug'!... -qu'i's dis'nt les électeurs: Les aveug'els chamaill'nt à propos des couleurs. (Les vach's, les moutons, Les oué's, les dindons S'fout'nt un peu qu'leu' gardeux ait nom Paul ou nom Pierre, Qu'i' souét nouér coumme eun' taupe ou rouquin coumm' carotte I's breum'nt, i's bél'nt, i's glouss'nt tout coumm' les gens qui votent Mais i's sav'nt pas c'que c'est qu'gueuler: «Viv' Môssieu l'Maire!») C'est un tel qu'est élu!... Les électeurs vont bouére D'aucuns coumme à la noc', d'aut's coumme à l'entarr'ment, Et l'souèr el' Peup' souv'rain s'en r'tourne en brancillant... Y a du vent!... Y a du vent qui fait tomber les pouères! (Les vach's, les moutons, Les oué's, les dindons Prenn'nt saoûlé' d'harb's et d'grains tous les jours de la s'maine Et i's s'mett'nt pas à chouèr pasqu'i's ont la pans' pleine.) Les élections sont tarminé's, coumm' qui dirait Que v'là les couvraill's fait's et qu'on attend mouésson... Faut qu'les électeurs tir'nt écus blancs et jaunets. Pour les porter au parcepteur de leu' canton; Les p'tits ruissieaux vont s'pard' dans l'grand fleuv' du Budget Oùsque les malins pèch'nt, oùsque navigu'nt les grous. Les électeurs font leu's courvé's, cass'nt des cailloux Su' la route oùsqu' leu's r'présentants pass'nt en carrosses Avec des ch'vaux qui s'font un plaisi' -les sal's rosses! - De s'mer des crott's à m'sur' que l'Peup' souv'rain balaie... (Les vach's, les moutons, Les oué's, les dindons S'laiss'nt dépouiller d'leu's oeufs, de leu' laine et d'leu' lait Aussi ben qu's'i's -z-avin pris part aux élections.) Boum!... V'là la guerr'!... V'là les tambours qui cougn'nt la charge... Portant drapieau, les électeurs avec leu's gâs Vont terper les champs d'blé oùsqu'i'is mouéssounn'ront pas. -Feu! -qu'on leu' dit -Et i's font feu! -En avant Arche!- Et tant qu'i's peuv'nt aller, i's march'nt, i's march'nt, i's marchent... ...Les grous canons dégueul'ent c'qu'on leu' pouss' dans l'pansier, Les ball's tomb'nt coumm' des peurn's quand l'vent s'cou' les peurgniers Les morts s'entass'nt et, sous eux, l'sang coul' coumm' du vin Quand troués, quat' pougn's solid's, sarr'nt la vis au persoué V'là du pâté!... V'là du pâté de peup' souv'rain! (Les vach's, les moutons, Les oué's, les dindons Pour le compte au farmier se laiss'nt querver la pieau Tout bounnment, mon guieu!... sans tambour ni drapieau.) ...Et v'là!... Pourtant les bét's se laiss'nt pas fér' des foués! Des coups, l' tauzieau encorne el' saigneux d'l'abattoué... Mais les pauv's électeurs sont pas des bét's coumm's d'aut'es Quand l'temps est à l'orage et l'vent à la révolte... I's votent!... L'Enfermée. J'vis cheu mes enfants pasqu'on m'trouv' berlaude: I's m'coup'nt du pain blanc, rapport à mes dents; I's m'donn'nt de la soup' ben grasse et ben chaude, Et du vin, avec deux bouts d'sucr' dedans. I's font du ben-aise autour de moun âge; Mais, ça c'est l'méd'cin qu'en est caus', ben sûr! I's m'enferm'nt dans l'clos comme eun pie en cage, Et j'peux pas aller pus loin qu'les quat'murs. La porte! I's veul'nt pas me l'ouvri'... la porte! Quoué que j'leu-z-ai fait, qu'i's veul'nt pas que j'sorte? Mais ouvrez-la moué don'..., la porte!... ...Hé! les bieaux faucheux qui part'nt en besogne! Non! j'sés pas berlaud'... j'ai tous mes esprits! J'sés mêm' 'cor solide, et j'ai forte pogne; S'i'vous faut queuqu'un pour gerber, v'nez m'qu'ri. J'voudrais ben aller aux champs comm' tout l'monde; J'ai hont' de rester comm' ça sans oeuvrer, A c'tte heur' qu'i' fait doux et qu'la terre est blonde... Si vous m'défermez, c'est vous qu'hérit'rez! ...Hé! mon bieau Jean-Pierr', qu'est déjà qui fauche, I's dis'nt que j'ses vieill'... mais tu sais ben qu' non: A preuv' c'est que j'sés 'cor si tell'ment gauche Que j' fais l'coqu'licot en disant ton nom. Va, j'nous marierons tout d'même et quand même, Malgré qu't'ay's pas d'quoué pour la dot que j'ai!... Viens-t-en m'défermer, si c'est vrai qu'tu m'aimes, Et courons ach'ter l'bouquet d'oranger! Mais... l'galant qu'j'appell'... c'est défunt mon homme... Mais... les bieaux faucheux... pass'nt pas, de c'temps-là: (Mais... ça s'rait don'vrai que j'sés berlaud' comme I's racont'nt tertous!) I'fait du verglas. Pourtant, y a queuqu'un qui passe à la porte? C'est môssieu l'curé, les chant's et l'bedieau Qui vienn'nt défermer su' terr' les vieill's mortes Pour les renfermer dans l'champ aux naviots... La porte! On me l'ouvrira ben..., la porte: L'jour de l'enterr'ment faudra ben que j'sorte... Vous l'ouvrirez, que j'dis!... la porte! En Revenant Du Bal. Allons, petiot', faut s'en aller! Les violons ont pardu parole, Et su' la plac' de l'assemblée V'là la nuit grand' qui dégringole. I' faut profiter d'la nuit grande! Dounn' moué ton bras et partons vite Pour êt' pus longtemps dans la lande Avant d'gangner chacun nout' gîte. Prenons les sent's oùsqu'y a pas d'place A pouvouèr teni' côte à côte; De c'tt' affér'-là, pour que l'on passe, I' faurra s'sarrer l'un cont' l'autre. Viens par ici; des bouffées d'brise Pass'nt dans les broussaill's déjà hautes, Et ça sent bon dans la land' grise... Ah! coumme t'es belle à c'souèr, petiote! Ah! coumm' t'es belle! Et qu'tes yeux brillent! Ta main! Coumme alle est p'tiote et blanche! On dirait eun' main d'petit' fille Que j'sens qui s'agrippe à ma manche! Tes ch'veux, c'est eun' soué souple et fine, Eun' vrai' caress' quand qu'on les touche, Et ta bouche est fraîch' coumm' deux guignes, Que j'présume ét' si douc's, si douces! Mais j'cause-t-y point pour ne ren dire, Pasqu'après tout c'tte bouchett' rouse Et ces deux yeux jolis qu' m'attirent, C'est fait pour d'aut's qu'un pas gran' chouse? J'sais ben qu'tu tomb'ras en d'aut's pattes, -Ça, c'est fatal, -un jour ou l'aut'e, Ma pauv' mignonn', ma bell' tit' chatte Mais ton pèr' veut: c'est pas d'ta faute... Aussi, à c'tt'heure oùsqu'on s'promène Ren qu' tous les deux, j'me d'mande à cause Que j'm'ai' mis à causer d'ma peine Quand ton amour réclame aut' chose! Viens par ici! Gn'a eun' cachette, Un p'tit nid que les grands g'nêts dorent. Faut pus songer qu'gna des loués bêtes Et des parents pus bêt's encore! L'Enseigne. Su' la rout' d'Orléans à Bloués C'est un rouleux qu'est pris d'froued, Et v'là qu'i' s'laiss' prend', par la nuit, A c'tte heure, en avant d'Beaugency! L'aubargiste a mal à ses nerfs, Qu'il en fout tout à l'envers! Ah! queu cochon d'vent! Su' la rout' i' vous coupe en deux! Au bourg, i' farraill' l'enseign' du «Ch'val Blanc»! Ah! queu cochon d'vent! Pauv'er rouleux! Pauv'er logeux! «Môssieu, s'ou plaît!... ça vient du nord A pas fout'e un chien dehors. Logez-moué sous la r'mise aux ch'vaux? -Non! L'aut' jour, j'ai r'çu deux ch'minots: (Les gâs coumm' vous, ça n'a pas d'soin) I's ont mis l' feu dans mon foin!» Là-dessus, l'bon logeux s'fourre au lit. Mais queu nuit! Coumment dormi? C'tte garc' d'enseign' qui gueul' tout l'temps! Quant au rouleux, s'couch' en plein vent... Les grains d'sable d'la Mort sont lourds, Et v'là qu'i' dort coumme un sourd. Ah! queu cochon d'vent! Su' la route i' vous coupe en deux!... Au bourg, i' farraill' l'enseign' du «Ch'val Blanc»! Ah! queu cochon d'vent!... Chanceux d'rouleux... pauv'er logeux!... En Semant Du Blé. Belle, en songeant à tes yeux frais, Mon geste fendant l'aube monotone, Entre les cieux et les guérets Je fais mes semailles d'automne! Mon grain est sain, mon grain est lourd, Les sillons sont pleins de mystères... J'ai mis mon coeur dans ton amour Comme un grain de blé dans la terre. Belle, avril me fera-t-il voir? Du silence roux des glèbes désertes Jaillir comme des brins d'espoir Le fin bout des sigelles vertes? L'été bondera-t-il ma cour D'un tas d'or tendre et salutaire? J'ai mis mon coeur dans ton amour Comme un grain de blé dans la terre. Belle, si, dans mon champ d'avril, Je ne voyais rien que les quatre bornes? Hélas! le blé sc mourra-t-il Dans le berceau des sillons mornes? Mon champ d'août muet et sourd Ne sera-t-il qu'un cimetière. J'ai mis mon coeur dans ton amour Comme un grain de blé dans la terre. Belle, vas-tu faire fleurir La douce moisson aux gerbes de joie? Ou bien mon coeur doit-il mourir Etouffé dans ta main de soie Comme le sillon de velours. Je te sens pleine de mystère... J'ai mis mon coeur dans ton amour Comme un grain de blé dans la terre. En Suivant Leu' Noce. On d'vait s'marier su' l'coup d'nos vingt ans, -(Tes jou's étin douc's comm' le v'lours des péches) -; Mais quoué! dans la vi' du monde, y a tout l'temps, Quand on veut eun' chos', d'aut's chos' qu'en empéchent. On s'est en allé chacun d'son côté Pour pas contrarier des idé's d'famille... Et, trente ans aprés, v'là qu'j'allons fêter Les blanch's épousaill's d'mon gâs et d'ta fille... En suivant leu noce, ô gué la Marie Ta fill' c'est 'cor toué! Mon gâs c'est 'cor moué! C'est don' ben un peu nous aut's qui s'marient En suivant leu' noce, ô gué la Marie!... Voui, ma bounn', ta fille alle a hérité Des deux p'quit' péch's fréch's de ton doux visage, Et pus j'm'aperçoués, à la ben zieuter, . Qu'c'est toué tout' craché' quand qu't'avais soun âge... Poure c'qu'est d'mon gâs, j'y'ai passé mon coeur, -Mon coeur de vingt ans qu'a pus ren à fère Dans eun' vieill' carcass' qui li port' malheur -, Et l'pauv' coeur a r'pris sa rout' coutumière!... I' s'est envolé comm' la premiér' foués Par les champs qui dorm'nt et les blés qui bougent, Par les vign's en fleurs et le coin du boués, Pour arriver d'vant l'mêm' touét en tuil's rouges: Il a r'cougné d'l'aile aux mêm's volets verts Ousque s'accrochin les vrill's de la vigne; Mais, du coup, les deux volets s' sont ouverts Comm' des bras de bon accueil qui font signe... Qu'i's ont l'air heureux, à c'tte'heur', nos pequits! ... -(Dam! i' pouss' des fleurs su' tous les cim'tières! ) - Et la joi' qu'i's cueill'nt au jour d'aujord'hui A poussé su l'tas d'nos ancienn's miséres! ... Alle est tout en blanc, li marche à côté, Et le violoneux râcle avec tendresse: Tu l'voués, là d'vant nous, qu'est ressuscité Le bieau rév' défunt de tout' not' jeunesse! L'Epicier. V'là trois ans qu'je m'sés marié Pasqu'i' fallait ben qu'je m'marie: Faut eun' femme à tout épicier Pour teni' son fonds d'épic'rie; J'en ai pris eun' qu'avait quéq'ssous Mais vieille à pouvoir êt' ma mère. Songeant qu'bouchett' rose et z-yeux doux Val'nt moins qu' vieux bas plein, en affaire. Va chemineux, va, lidéra! Suis ton coeur oùs qu'i t'mèn'ra! A c't'heure, après la r'cett' du jour Quand ej' me couch' comme m'incombe Auprès d'ma femm' qu'a pus d'amour, Mon lit me fait l'effet d'eun' tombe; Et dir' que j'me bute à chaqu' pas Dans joli' brune et belle blonde Mais ren qu' de m'voir leu causer bas Ça pourrait fair' clabauder l'monde. Va chemineux, va, lidéra! Suis ton coeur oùs qu'i t'mèn'ra! Quant à c'tte vieill' qui m'fait horreur, Pas possibl' de m'séparer d'elle: C'est comme eun' pierr' que j'ai su l'coeur Et qui yempêch' de bouger l'aile; La fair' cornette, en vérité F'rait ben mal aux yeux d'la «pratique» Et, si j'venions à nous quitter, Ça s'rait la mort de ma boutique. Va chemineux, va, lidéra! Suis ton coeur oùs qu'i t'mèn'ra! Et Dire Qu'On S'Aime! V'là cor la natur' qui m'taquine, Dir' qu'on s'aim' tous deux, la vouésine! J'partirai dimanche, au tantoût, Devinez où? Dir' qu'i' faut qu'j'aill' charcher des fill's si loin d'cheu nous! Aux grouss's lantarnes, ça s'devine. Dir' qu'on s'aim' tous deux, la vouésine! J'me f'rai mett' des bécots au bout D'mes quarant' sous. Dir' que j'pourrais trouver tout ça pour ren cheu nous! Tant que j'saut'rai des gourgandines (Dire qu'on s'aim' tous deux, la vouésine!) La pauv'e en mal de désirs fous, S'gratt'ra partout... . Dir' qu'y a des chous's qui f'rins si grand benais cheu nous! Un jour j'attrap'rai d'la varmine, (Dire qu'on s'aim' tous deux, la vouésine!) Ou des mals qu'on entend toujou's Causer qu'en d'ssous... Dir' qu'i faura que j'rapporte tout ça cheu nous! Après toute c'te pantomine (Dire qu'on s'aim' tous deux, la vouésine!) Quand qu'j'aurai l'âge, et elle itou, J's'rai soun époux! Et j'aurai pas manqué aux conv'nanc's de cheu nous! Etions-Nous Bêtes. Au temps encor tout frais passé Où l'on pouvait à chaque danse Se causer bas et s'embrasser Sans que ça tire à conséquence; Dans ce temps-là d'un air sérieux Nous causions comme chose faite De nous marier tous les deux... Hein!... Crois-tu que nous étions bêtes? Non, mais vois-tu cela d'ici? La demoiselle de la ferme Epouser un gâs de Paris Qui ne peut pas payer son terme; Jeune et belle, se marier Avec une mauvaise tête, Qui n'a même pas un métier... Hein! Crois-tu que nous étions bêtes? Il ne chôme pas d'épouseux: Le gros voisin ou le notaire Ont des cahiers de billets bleus Ou des arpents de bonne terre; Tu prendras l'un d'eux et feras Une petite femme honnête; Et moi j'irai... je ne sais pas?... Hein! Crois-tu que nous étions bêtes? Et, s'il nous arrive jamais De nous rencontrer dans la vie, Toi que j'aimais, toi qui m'aimais, Toi qui voulait qu'on se marie; Peut-être en me voyant passer Las! détourneras-tu la tête, Pour ne pas avoir à causer Du temps où nous étions si bêtes!... Feu De Vigne. Ils avaient de très belles vignes Dont le vin loyal et rosé Etait couleur de leur baiser: Leurs vingt ans furent doux et dignes; Puis, champ par champ, pièce par pièce, Dans le sol de pierre à fusil La vigne est morte de vieillesse, Et le bon temps est mort aussi. Refrain. Y a plus de vin dans le cellier! Y a plus d'amour sous l'oreiller!... Mais (jette une souche, la vieille!) Une flamme rose ensoleille Leur âtre et leur coeur de janvier. L'esprit du bon Vin qu'ils révèrent S'en vient pour eux flamber encor Parmi le feu de sarment mort Comme il a flambé dans leurs verres. Leur Passé, sur leurs lèvres blêmes, Brûle à ne pouvoir préciser Si ce qui s'envole d'eux-mêmes Est un mot ou bien un baiser. Devant la flamme enchanteresse Le vieux buveur qui ne boit plus Sent, parmi ses membres perclus, Couler les douceurs de l'ivresse; Et la Vieille dont la pensée S'échauffe au feu du souvenir Sent battre en sa pleine poitrine usée L'Amour qui ne veut pas mourir. Ils avaient de très belles vignes Dont le vin loyal et rosé Etait couleur de leur baiser: Leurs vingt ans furent doux et dignes; Et dans l'attente de l'épreuve Qui doit faire passer un jour Leur âme en quelque vigne neuve Au vin clair comme un peu d'amour... La Fille A Not' Meunier. Not' meunier avait un' fille, Lon, lon, la, Qu'il avait fait trop gentille, Lan dé ri ra, Pour qu'ell' put rester longtemps Au moulin de ses parents. Un bourgeoisieau du village, Lon, lon, la, R'marqua son p'tit air volage, Lan dé ri ra, Ses grands yeux bleus comm' le ciel, Et ses ch'veux couleur de miel. Il l'emm'na dans la grand' ville, Lon, lon, la, Pour manger quelqu'billets d'mille, Lan dé ri ra, Puis quand il eût mieux trouvé, Il la laissa su' l'pavé. Mais ell' reprit son courage, Lon, lon, la, Et s'mit à chercher... d'l'ouvrage, Lan dé ri ra, Sachant qu'on n'est jamais pris Quand on est belle à Paris. Son honneur fit la culbute, Lon, lon, la, Roula dans la bou' d'la butte, Lan dé ri ra, Ell' travaill' dans un moulin Qui moud autr' chos' que du grain. Pendant c'temps là dans l'village, Lon, lon, la, Tout cassé, tout chargé d'âge, Lan dé ri ra, Son pèr' le pauvre meunier Pleur': «Ma fille a mal tourné». Et comm' ce n'était qu'pour elle, Lon, lon, la, Que le moulin tournait d'l'aile, Lan dé ri ra, Le vieux fut quérir des gâs, Et le fit jeter à bas. Le Foin Qui Pressse. Ah! Pour eun' bell' noc', c'était eun' bell' noce!... Y avait -oui, d'abord! -eun' joli' mariée, Y avait d' la famill' des quat' coins d' la Bieauce, Offrant des coch'lins à plein's corbeillées! Y avait d'la mangeaille à s'en fout' ras là: Des tourt's à la sauce et des oies routies, Avec un bringand d' petit vin d' Saint-Y Qui r'montait d'avant le phylloxéra! Y avait l' vieux Pitance, un colleux d' bêtises, Et l' cousin Totor qu'est au «Bon Marché»... Ah! ces Parisiens!... i's sont enragés: Des chansons à fér' pisser dans sa ch'mise!... Y avait des volé's d' jeuness's raquillantes Qui dansint en t'nant les gâs par el' cou; Y avait d'l'amus'ment et d'la bounne entente, Des gens ben gaîtieaux, d'aucuns mêm' ben saouls! Ah! pour eun' bell'... Mais c'est fini, la noce!... Au r'vouér à tertous! I' fait presque jour... Pitanc' s'est r'levé su' l' fumier d' la cour, Et les parents d' Bieauc' mont'nt dans leu's carrosses, Si ben qu'i's rest'nt pus qu' tous les deux, à c'tte heure, Ell', l'enfant gâtée élevée en ville, Et li l' grous farmier!... Dans la cour tranquille, Les coqs matineux saluent leu' bounheur... Et v'là la joli' marié' qui s'appresse En faisant ronron comme eun' tit' chatt' blanche Qui veut des lichad's et pis des caresses. Mais quoué don'?... Soun houmme est là... coumme eun' planche; Piqué vis-à-vis le peignon d' sa grange, Il a r'luqué l'ciel d'eun air si étrange! C'est-y qu'i sarch'rait à lir' dans les nuages La bounne aventur' de leu' jeun' ménage?... «Hé! Pierr', -qu'a soupir' -c'est tout c' que tu contes?» Mais li, s'emportant coumme eun' soupe au lait: «Non mais, r'garde don' un peu l' temps qu'i' fait, Couillett'! Tu vois pas la hargne qui monte? Ca va mouiller dur, et ça s'ra pas long! Mon foin, nom de guieu! qu'est pas en mulons! La mangeaille aux bêt's qui va êt' foutue!... En rout'! Mulonnons avant qu' l'ieau sey' chue!» Et la v'là parti', la marié' tout' blanche, Piétant dans son vouéle et ses falbalas, Portant su' l'épaule eun' fourche à deux branches, L'âm' tout' né' de se r'trouver là... Quand qu'il était v'nu, pour li fér' sa d'mande, Dans la p'tit' boutique où qu' mourait son coeur, Alle avait dit «oui», tout d' suite, sans attend'e, Se jitan vars li coumm' vars un sauveur. Alle avait dit «oui», songeant, sans malice, -Ell' dont l' corps brûlait à l'air des bieaux jours Qu' c'en était, des foués, coumme un vrai supplice -: «Quand on a eun houmme, on a de l'amour!»... Et la v'là fourchant le treufe incarnat, Sous l' désir féroce et l'aube mauvaise, -A'nhui, dret l' moment qu'a' d'vrait êt' ben aise, Coumme au Paradis, dans l' fin fond des draps - Pasque, auparavant que d'êt' dev'nu' femme, All' est devenue eun' femm' de pésan Dont la vie est pris', coumm' dans un courant, Ent' le foin qui mouille et les vach's qui breument... Les tâch's, l'agrippant au creux de sa couette, Mang'ront les baisers su' l' bord de ses lèv'es Et séch'ront son corps, tout chaud de jeun' sève, Qui tomb'ra pus fréd qu'eun arpent d' «guérouette». Les gésin's bomb'ront son doux ventrezieau, Les couch's râchiront sa pieau fine et pâle; Et, vieille à trente ans, traînant ses sabiots, Abêti' d' travail, écoeurdée du mâle, All' aura pus d'yeux qu' pour vouér, à son tour, L' ciel nouér su' les prés couleur d'espérance, Esclav' de la Terr' jalous', qui coummence Par y voler sa premièr' nuit d'amour... Le Fondeur De Canons. Je suis un pauvre travailleur Pas plus méchant que tous les autres, Et je suis peut-être meilleur O patrons! que beaucoup des vôtres; Mais c'est mon métier qui veut ça, Et ce n'est pas ma faute, en somme, Si j'use chaque jour mes bras A préparer la mort des hommes... Pour gagner mon pain Je fonds des canons qui tueront demain Si la guerre arrive. Que voulez-vous, faut ben qu'on vive! Je fais des outils de trépas Et des instruments à blessures Comme un tisserand fait des draps Et le cordonnier des chaussures, En fredonnant une chanson Où l'on aime toujours sa blonde; Mieux vaut ça qu'être un vagabond Qui tend la main à tout le monde. Et puis je suis aussi de ceux Qui partiront pour les frontières Lorsque rougira dans les cieux L'aurore des prochaines guerres; Là-bas, aux canons ennemis Qui seront les vôtres, mes frères! Il faudra que j'expose aussi Ma poitrine d'homme et de père. Ne va pas me maudire, ô toi Qui dormiras, un jour, peut-être, Ton dernier somme auprès de moi Dans la plaine où les boeufs vont paître! Vous dont les petits grandiront Ne me maudissez pas, ô mères! Moi je ne fais que des canons, Ça n'est pas moi qui les fais faire! Garçaille Pâlie. Bieau gâs s'en va; brunette jolie Trottaille tant qu'all' peut après li. I' se ne et li cont' les choses Qui font rosi sa bouchette rose, Et l'aime durant tout c' jour d'au'hui; Mais il a le coeur qui pirouette Comme une aiguille de girouette... Bieau gâs s'en va tout dret devant li, Abandonnant brunette jolie. Bieau gâs s'en va; roussiotte jolie Trottaille comm' la brune après li. I' se ne et, su' l'harbe folle Fait avec elle des cabrioles Et l'aime durant tout c'jour d'au'hui; Mais son coeur voltaille davantage Qu' les petits moigniaux su' son passage... Bieau gâs s'en va tout dret devant li, Abandonnant roussiotte jolie. Bieau gâs s'en va; blondine jolie Trottaille comm' la rousse après li. I' se ne; l'agripp', la bécotte, L'amignounne et li trousse les cottes, Et l'aime durant tout c'jour d'au'hui; Mais son coeur est comme l'ieau mouvante Qui change à chaque coup d' bis' qui vente... Bieau gâs s'en va tout dret devant li, Abandonnant blondine jolie. Bieau gâs s'en va; garçaille pâlie Trottaille comm' les aut's après li. All' l'arrête et li dit: «Je me nomme Mam'zell' la Mort qu'épouse les hommes; C'est ton tour de coucher dans mon lit. On m'abandonn' pas, moié, car j'enterre Mes amants par d'ssous eune gross' pierre.» Bieau gâs s'en va, et part avec li Et pour toujou's garçaille pâlie! Les Gas Et Les Filles. En leurs cotillons de futaine Qui flottent et claquent au vent, Les filles s’en vont, en rêvant, Laver le linge à la fontaine... Et, sous les couchants au front d’or, Les gâs, en chantant leur romance, Jettent le grain de la semence Au sein de la glèbe qui dort. De quoi rêvent les filles? -Des gâs! Et que chantent les gâs? -Les filles! Timides, sous leurs coiffes blanches, Et prises de vagues espoirs, Les filles aux lourds chignons noirs S’en vont danser, les beaux dimanches; Et les gâs, entendant gémir La viole aux voix caressantes, Au plus profond de leur chair sentent L’énervant frisson du désir. Que souhaitent les filles? -Les gâs! Et que veulent les gâs? -Les filles! Les soirs, parmi les landes pleines De l’encens fauve des genêts, Les filles jettent leurs bonnets Par dessus les moulins des plaines. Et les gâs, en l’ombre des bois Où tremblotte la lune rose, S’en vont cueillir la fleur éclose Qui ne se cueille qu’une fois. Qui fait fauter les filles? -Les gâs! Et qui pousse les gâs? -Les filles! Par les prés où dorment les songes Les filles vont à pas dolents, Portant l’Ennui dans leurs seins blancs Et sur leurs lèvres des Mensonges; Et les gâs vont suivant leur coeur Qui, dans sa course vagabonde Leur fait faire, avec brune ou blonde, Les étapes de la douleur. Qui délaisse les filles? -Les gâs! Et qui trompe les gâs? -Les filles! Les filles vont; traînant leurs peines, Le front morne et les yeux rougis, Au bas des calvaires où gît L’amant divin des Madeleines; Et les gâs, qui ne veulent plus De l’amour retenter l’épreuve, S’en vont se jeter dans le fleuve, Ou s’étrangler sur les talus... Qui fait pleurer les filles? -Les gâs! Et trépasser les gâs? -Les filles!... Le Gas QU'A Mal Tourné. Dans les temps qu'j'allais à l'école, -Oùsqu'on m'vouèyait jamés bieaucoup, - Je n'voulais pâs en fout'e un coup; J'm'en sauvais fér' des caberioles, Dénicher les nids des bissons, Sublailler, en becquant des mûres Qui m'barbouillin tout'la figure, Au yeu d'aller apprend' mes l'çons; C'qui fait qu'un jour qu'j'étais en classe, (Tombait d' l'ieau, j'pouvions pâs m'prom'ner!) L'mét'e i'm'dit, en s'levant d' sa place: «Toué!... t'en vienras à mal tourner!» Il avait ben raison nout' mét'e, C't'houmm'-là, i'd'vait m'counnét' par coeur! J'ai trop voulu fére à ma tête Et ça m'a point porté bounheur; J'ai trop aimé voulouér ét' lib'e Coumm' du temps qu' j'étais écoyier; J'ai pâs pu t'ni' en équilib'e Dans eun'plac', dans un atéyier, Dans un burieau... ben qu'on n'y foute Pâs grand chous' de tout' la journée... J'ai enfilé la mauvais' route! Moué! j'sés un gâs qu'a mal tourné! A c'tt' heur', tous mes copains d'école, Les ceuss' qu'appernin l'A B C Et qu'écoutin les bounn's paroles, l's sont casés, et ben casés! Gn'en a qui sont clercs de notaire, D'aut's qui sont commis épiciers, D'aut's qu'a les protections du maire Pour avouèr un post' d'empléyé... Ça s'léss' viv' coumm' moutons en plaine, Ça sait compter, pas raisounner! J'pense queuqu'foués... et ça m'fait d'la peine Moué! j'sés un gâs qu'a mal tourné! Et pus tard, quand qu'i's s'ront en âge, Leu' barbe v'nu, leu' temps fini, l's vouéront à s'mett'e en ménage; l's s'appont'ront un bon p'tit nid Oùsque vienra nicher l' ben-êt'e Avec eun' femm'... devant la Loué! Ça douét êt' bon d'la femme hounnête: Gn'a qu'les putains qui veul'nt ben d'moué. Et ça s'comprend, moué, j'ai pas d'rentes, Parsounn' n'a eun' dot à m'dounner, J'ai pas un méquier dont qu'on s'vante... Moué! j'sés un gâs qu'a mal tourné! l's s'ront ben vus par tout l'village, Pasqu'i's gangn'ront pas mal d'argent A fér des p'tits tripatrouillages Au préjudic' des pauv'ers gens Ou ben à licher les darrières Des grouss'es légum's, des hauts placés. Et quand, qu'à la fin d'leu carrière, l's vouérront qu'i's ont ben assez Volé, liché pour pus ren n'fére, Tous les lichés, tous les ruinés Diront qu'i's ont fait leu's affères... Moué! j's'rai un gâs qu'a mal tourné! C'est égal! Si jamés je r'tourne Un joure r'prend' l'air du pat'lin Ousqu'à mon sujet les langu's tournent Qu'ça en est comm' des rou's d'moulin, Eh ben! I'faura que j'leu dise Aux gâs r'tirés ou établis Qu'a pataugé dans la bêtise, La bassesse et la crapulerie Coumm' des vrais cochons qui pataugent, Faurâ qu' j'leu' dis' qu' j'ai pas mis l'nez Dans la pâté' sal' de leu-z-auge... Et qu'c'est pour ça qu'j'ai mal tourné!... Le Gas QU'a Perdu L'Esprit. Par chez nous, dans la vieille lande Ousque ça sent bon la lavande, Il est un gâs qui va, qui vient, En rôdant partout comme un chien Et, tout en allant, il dégoise Des sottises aux gens qu'il croise. Refrain. Honnêtes gens, pardonnez-lui Car il ne sait pas ce qu'il dit: C'est un gâs qu'a perdu l'esprit! -Ohé là-bas! bourgeois qui passe, Arrive ici que je t'embrasse; T'es mon frère que je te dis Car, quoique t'as de bieaux habits Et moi, des hardes en guenille, J'ont tous deux la même famille -Ohé là-bas! le gros vicaire Qui menez un défunt en terre, Les morts n'ont plus besoin de vous, Car ils ont bieau laisser leurs sous Pour acheter votre ieau bénite, C'est point ça qui les ressuscite... -Ohé là-bas! Monsieu le Maire, Disez-moué donc pourquoi donc faire Qu'on arrête les chemineux Quand vous, qui n'êtes qu'un voleur Et peut-être ben pis encore, Le gouvernement vous décore. -Ohé là-bas! garde champêtre, Vous feriez ben mieux d'aller paîtr Qu'embêter ceux qui font l'amour Au bas des talus, en plein jour; Regardez si les grandes vaches Et les petits moineaux se cachent. -Ohé là-bas! bieau militaire Qui traînez un sabre au derrière Brisez-le, jetez-le à l'ieau Ou ben donnez-le moi plutôt Pour faire un coutre de charrue... Je mourrons ben sans qu'on nous tue. Et si le pauvre est imbécile C'est d'avoir trop lu l'Evangile; Le fait est que si Jésus-Christ Revenait, aujour d'aujord'hui, Répéter cheu nous, dans la lande Ousque ça sent bon la lavande. Dernier refrain. Ce que dans le temps il a dit, Pas mal de gens dirin de lui: «C'est un gâs qu'a perdu l'esprit! ...» Les Gas Qui Sont A Paris. A c'tt' heur', les gens s'enfeignantent: Pas un veut en foute un coup. Tertous veul'nt avoèr des rentes; Et, coumme i's trouv'nt qu'après tout C'est trop dur d'piocher la terre, l's désartent leu' pays Et, pour viv'e à ne rien n'faire, Les gâs s'en vont à Paris. I's crey'nt qui vont fair' tout fendre, l's s'figur'nt qu'un coup là-bas Gn'a qu'à s'baisser pour en prendre; Mais i's s'lass'nt vit' du combat Qu'faut livrer dans la grand'ville... Et, quand qu'i's r'vienn'nt au pays, C'est pour être un peu tranquilles, Les gâs qui sont à Paris! Aussitoût qu'i's sont en âge Plantant là les Jeannetons Qui f'rin d'bounn's femm's ed'ménage, l's vont couri' les gothons Qui fum'nt et qui batifolent. Mais, quand qu'i's r'vienn'nt au pays, C'est pour soigner leu's... p'tit's maladi's d'jeun's houmm's Les gâs qui sont à Paris! I's r'mis'nt au fin fond d'l'ormoére Leu's blous's et leu's grous sabiots Et d'vant l'monde, i's font leu' poére, Engoncés dans leu's palquiots... N'empéch' qu'i's sont dans la gêne Et, quand qu'i's r'vienn'nt au pays, l's perssur'nt les pauv's bas d'laine, Les gâs qui sont à Paris! Et, en attendant qu'ça biche, p'tit à p'tit i's d'viendront vieux; Mais i's d'viendront pas pus riches... Et, quand gn'aura pus d'cheveux Su' la plac'de leu' «sarvelle», Bieaucoup r'viendront au pays Mouri sans pain ni javelle, Des gâs qui sont à Paris! La Gommeuse Pudique. J'étais une petit' chanteuse Sorti' tout fraîch'ment de pension; Je n'étais pas encor noceuse Et n'en avais pas l'intention. J'voulais quand mêm' rester honnête, Avec mon art gagner mon pain; Mais quand j'chantais mes chansonnettes Chaqu'soir l'public criait au r'frain: Refrain. «La jambe, la jambe, La jambe avec sa chanson! Nous somm's venus pour ses nichons Et pour qu'ell' nous fass' voir ses jambes! Ses jambes, ses jambes, Si nous ne voyons pas ses jambes Dans un retroussis frétillard Nous ferons du pétard!» Je n'leur chantais pas de ces choses Qui font pâmer d'ais' les fauteuils; Je n'montrais pas de dessous roses En clignant gentiment de l'oeil; Car je n'pouvais pas devant l'monde M'résoudre à c'qu'on r'luqu' mes mollets Et j'rougissais lorsqu'à la ronde On me disait à chaqu' couplet: Refrain. «La jambe, la jambe, La jambe avec sa chanson! Nous somm's venus pour ses nichons Et pour qu'ell' nous fass' voir ses jambes! Ses jambes, ses jambes, Si nous ne voyons pas ses jambes Dans un retroussis frétillard Nous ferons du pétard!» Bien qu'la vertu soit mon idole C'est un'monnaie qui n'a plus cours Aussi, dés ce soir je m'enrôle Dans le bataillon de l'amour; Tout comm' ces dames de la Butte Je veux sauter comme un cabri Seul'ment, messieurs, pour qu'je chahute Faudra que vous y mettiez l'prix. Dernier refrain. La jambe, la jambe, La jambe avec ma chanson! Ressentez-vous le p'tit frisson A regarder ainsi mes jambes! Mes jambes, mes jambes! Si vous voulez mieux voir mes jambes Je vous attends, gros polissons, Demain à la maison. Les Gourgandines. Il a poussé du pouél de su' l'vent'e à la terre, Les poumm's vont rondiner aux poummiers des enclos; Il a poussé du pouél sous les pans des d'vanquiéres Et les tétons rondin'nt à c'tt' heure à plein corset... Toutes les fill's de seize ans se sont sentu pisser En r'gardant par la plaine épier les blés nouvieaux. L'souleil leu' coll' des bécots roug's à mém' la pieau Qui font bouilli' leu' sang coumme eun' cuvé' d'septemb'e, Les chatouill's du hâl' cour'nt sous leu's ch'misett's de chanv'e Et d'vant les mâl's qui pass'nt en revenant des champs A s'sent'nt le coeur taqu'ter coumme un moulin à vent. Y a pas à dir'! V'là qu'il est temps! Il est grand temps!... Les vieux farmiers qui vont vend' leu' taure à la fouère Ent'rapontront des accordaill's en sortant d'bouére: -«Disez-don', Mét' Jean-Pierr', v'la vout' fill' qu'est en âge, j'ai un gâs et j'ai tant d'arpents d'terre au souleil. V'là c'que j'compte y bailler pour le mett'e en ménage. -Tope là!... L'marché quient!... R'tournons bouére eun' bouteille!...» Pour fére eun' femme hounnête, en faut pas davantage! Voui mais, faut l'fér'!... faut-i'-encor pouvouèr le fère? Les garces des loué's, les souillons, les vachères, Cell's qu'ont qu'leu' pain et quat' pâr's de sabiots par an, Cell's qu'ont ren à compter poure c'qu'est des parents, Cell's-là, à' peuv'nt attend' longtemps eun épouseux, Longtemps, en par-delà coueffé Sainte Cath'rine... Attend'!... Mais coumment don' qu'vous v'lez qu'a fass'nt, bon guieu! Empêchez vouér un peu d'fleuri'les aubépines Et les moignieaux d'chanter au joli coeur de Mai... Cell's-là charch'ront l'Amour par les mauvais senquiers! Y a des lurons qui besougn'nt aux métari's blanches, On s'fait ben queuqu' galant en dansant les Dimanches... Et pis, pouf! un bieau souèr, oùsque l'on est coumm' saoûle D'avouèr trop tournaillé au son des violons, On s'laiss' chouèr, enjôlé', sous les suçons d'eun' goule Et sous le rudaill'ment de deux bras qui vous roulent, Coumme eun' garbée à fér', dans les foins qui sent'nt bons. Queuq's moués après, quand y a déjà d'la barbelée Au fait' des charnissons et des p'tits brins d'éteule, Faut entend' clabauder, d'vant la flamm' des jav'lées Les grous boulhoumm's gaîtieaux et les vieill's femm's bégueules: «Hé! Hé!... du coup, la michant' Chous' s'a fait enfler!...» Et les pauv's «michant's chous's» qui décess'nt pâs d'enfler Descend'nt au long des champs ousqu'a trouvé linceul Leu-z-innocenc'tombée, au nez d'un clair de leune. -Les galants sont partis pus loin, la mouésson faite. En sublaillant, chacun laissant là sa chaceune, Après avouèr, au caboulot payé leu's dettes. – «Quoué fer?» Qu'a song'nt, le front pendant su' leu' d'vanquiére Et les deux yeux virés vars le creux des orgniéres... Leu' vent'e est là qui quient tout l'mitan du frayé! Au bourg, les vieill's aubarg's vésounn'nt de ris d'rouyiers Qui caus'nt d'ell's en torchant des plats nouér's de gib'lotte; D'vant l'église à Mari' qu'a conçu sans péché Leu's noms sont écrasés sous les langu's des bigottes Qu'un malin p'tit vicair' fait pécher sans conc'vouer; Les conscrits qui gouépaill'nt un brin, avant d'se vouèr Attaché's pour troués ans au grand ch'nil des casarnes, Dis'nt des blagu's à l'hounneur d'la vieill' gaîté d'cheu nous: -«Sapré garc's, pour avouér un pansier aussi grous A's'ont fait coumm'les vach's qu'ont trop mangé d'luzarne?... Ou ben c'est-l' un caquezieau qui l'sa piquées?...» - Au bourg, tout l'monde est prêt à leu' jiter la pierre... A's r'tourn'ront pas au bourg les fill's au vent'e enflé, Un matin a's prendront leu' billet d'chemin d'fer Et ça s'ra des putains arrivé's à Paris... Ben, pis qu'v'là coumm' ça qu'est... Allez les gourgandines!... Vous yeux ont d'l'attiranc' coumm' yeau profond' des puits, Vous lèvres sont prisé's pus cher qu'un kilo d'guignes, Les point's de vous tétons, mieux qu'vout coeur, vout' esprit, Vous frayront la rout' large au travers des mépris. C'est vout' corps en amour qui vous a foutu d'dans, C'est après li qu'i faut vous ragripper à c'tt' heure; Y reste aux fill's pardus, pour se r'gangner d'l'hounneur Qu'de s'frotter -vent'e à vent'e -avec les hounnêt's gens: L'hounneur quient dans l'carré d'papier d'un billet d'mille... Allez les gourgandin's par les quat' coins d'la ville!... Allez fout' su'la paill' les bieaux môssieu's dorés, Mettez l'feu au torchon au mitan des ménages, Fesez tourner la boule aux mangeux d'pain gangné Aux p'tits fi's à papa en attent' d'héritage. Fesez semaill' de peine et d'mort su' vout' passage Allez, Allez jusqu'au fin bout d'vout' mauvais sort, Allez! les gourgandin's oeuvrez aux tâch's du mal: Soyez ben méprisab's pour que l'on vous adore!... Et si vous quervez pas su' eun' couétt' d'hôpital Ou su' les banquett's roug's des maisons à lanterne Vous pourrez radeber, tête haute, au village En traînant tout l'butin qu' v' aurez raflé d'bounn' guerre. Vous s'rez des dam's à qui qu'on dounne un çartain âge, Vous tortill'rez du cul dans des cotillons d'souée V' aurez un p'tit chalet près des ieaux ou des boués Que v' appell'rez «Villa des Ros's ou des Parvenches» L'curé y gueultounn'ra avec vous, les dimanches En causant d'ici et d'ça, d'morale et d'tarte aux peurnes, Vous rendrez l'pain bénit quand c'est qu'ça s'ra vout' tour; L'Quatorz' juillet, vous mérit'rez ben d'la Patrie: Ça s'ra vous qu'aurez l'mieux pavouésé de tout l'bourg; Le bureau d'bienfaisanc' vienra vous qu'ri des s'cours. Aux écol's coummunal's vous f'rez off'er de prix Et vous s'rez presque autant que l'mair' dans la Coummeune ...Ah! Quand c'est qu'vous mourrez, comben qu'on vous r'grett'ra La musiqu', les pompiers suivront vout' entarr'ment; D'chaqu' couté d'vout convoué y aura des fill's en blanc Qui porteront des ciarg's et des brassé's d'lilas... Vous s'rez eun' saint' qu'on r'meun' gîter aux d'meur's divines... Allez!... en attendant!... Allez, les gourgandines!... Grand'Mère Gateau. Qui veut des fraises du bois joli? En voici, en voici Mon panier tout rempli. Pierre Dupont. J'ai s'coué les rein's-claud' du peurgnier Pour les ramasser su' la mousse; J'ai fait guerner les perles douces Des groseilliers dans mon pagnier; Pis j'ai renvarsé queuqu's bounn' liv'es De suqu'er blanc su' les fruits clairs Qui cuis'nt dans ma cassine en cuiv'e Et v'là d'la lichad' pou c't'hiver! Refrain. Ah! les bell's confitur's varmeilles! J'en ai aux peurn's et aux grosseilles C'est pou' les p'tiots Quand c'est qu'i's vienront vouér leu vieille Grand'mèr' gatieau! Quand c'est qu'i's ont ben tapagé Ou ben raconté des histouéres, Les p'tiots guign'nt le fin haut d'l'ormouére Plein d'pots d'confitur' ben rangés, Et i's dis'nt: «grand'mère, on te le jure, On a grand faim, on mang'rait ben.» Mais i's lich'nt tout's les confitures Sans fer' de mal à leu' bout d'pain! Si je tourne l'nez de d'ssus eux, Les brigands, grimpés su' eun' chaise, S'bourr'nt de confitur's à leu-z-aise Et s'en embarbouill'nt jusqu'aux yeux. Alors et c'est eun' chous' qui m'brise, Mais c'est pou' qu'i's ne r'commenc'nt pus! Faut que j'corrig'leu' gourmandise Par eun'bounn' ciclé' su' leu' cul! Si j'les cicle, ces entêtés Braill'nt coumm' des vieaux à la bouch'rie, Et, pour calmer leu's pleurnich'ries Qu'mes carress's peuv'nt pas arrêter, J'dis à tout's les mauvais's figures, J'dis à tous les p'tits airs grognons: «Allons, v'aurez des confitures Si vous pleurez pus, mes mignons!» Hymne Au Vin Nouveau. Doucement le matin s’éveille Ouvrant ses yeux extasiés Sur le mystère des celliers Gardant la vendange vermeille; Dans l’aurore du... bonheur luit, D’un parfum neuf l’air se pénètre Et, par la campagne aujourd’hui, On... dirait qu’un dieu vient de naître... Refrain. Gloire au jeune vin nouveau! Que chacun vienne à la ronde Boire autour de son berceau!... Gloire au jeune vin nouveau Doux consolateur du monde! Fils du Soleil et de la Terre Il vient, parmi l’automne roux, Répandre tout autour de nous Son âme tendre et salutaire: Il vient faire chanter des vers Dans les cerveaux les plus moroses Et dans les coeurs chargés d’hivers Il vient faire fleurir des roses... Roi tout puissant né sous le chaume, Sur toutes nos douleurs, il vient -Rédempteur simpliste et païen- Verser sa grâce comme un baume; Et dans les celliers noirs où sont Accumulés ses tabernacles Comme Jésus, blond enfançon, Le vin nouveau fait des miracles... Allons vers lui! nous autres hommes Pleurant et souffrant ici-bas, Dons la Peine alourdit les pas Dont de Souci trouble les sommes, Demandons à ce gai Sauveur Pour Paradis un peu d’ivresse Et pour ciel un peu de bonheur Sur notre terre de tristesse... Idylle Des Grands Gars Comme Il Faut Et Des Jeunesses Ben Sages. L'chef-yieu d'canton a troués mille àm's, et guère avec. On peut pas y péter sans qu'tout l'monde en tersaute; La moquié du pays moucharde aux chauss's de l'aut'e, Et les vilains coups d'yeux pond'nt les mauvés coups d'becs. Pourtant, su' les vieux murs nouérs coumm' l'esprit du bourg, La bell' saison fait berlancer des giroflées; Pourtant, dans l'bourg de sournoués'rie et d'mauvais'té, Y a -des gâs et des fill's qui sont dans l'âg' d'amour! V'là coumme i's s'aim'nt: les galants r'vienn'nt, après l'ouvrage, Par les ru's oùsqu'leus bell's cous'nt su'l'devant d'la f'nét'e: Un pauv' sourir' qu'a peur, un grand bonjour bébête, Deux grouss's pivouén's de hont' qu'éclat'nt su' les visages, Et c'est tout. I's font point marcher l'divartissouér, Rouet qu'on tourne à deux pour filer du bounheur Et qui reste entre eux coumme un rouet su' l'ormouère Pasque... Eh! ben, et l'Mond', quoué qu'i dirait, Seigneur! Vous l'avez jamés vu, l'mond', dépecer un coup'e Qu'les écouteux ont pris en méfait un bieau jour? Et su' la place, au sorti' d'mess', par pequits groupes, Vous l'avez jamais vu, l'mond', baver su' l'amour? Alors, les fill's renfonc'nt les envi's qui les roingent, Souffrant tout bas l'Désir qui piqu' dans leu' pieau blanche Coumm' leu-z-aiguill' d'acier dans la blancheur du linge, Et les gâs fil'nt, sans bruit, par el' train du dimanche; Car la Ville est pas loin ousqu'y a la garnison, L'Martroué, la Préfectur', l'Evêché, l'Tribunal, La Ville, enfin, la Ville oùsqu'on trouv' des maisons... -Vous savez, des maisons darrièr' la cathédrale? Donc, les gâs but'nt au nid des tendress's à bon compte; Eun' grouss' chouette est guchée au bas du lumério: «Mes p'tits agneaux, on pai' tout d'suite; après on monte!» Les gru's accour'nt. «Fait's-nous d'abord nos p'tits cadeaux!» Et les gâs pai'nt ben châr, étant allés ben loin, C'que les fill's de cheux eux voudrin dounner pour ren! Pis les gothons s'déb'hill'nt, et, quand leu' ch'mise est chute, D'vant leu' corps usagé par le frott'ment des ruts, D'vant leu's tétons, molass's coumm' des blancs fromag's mous Les gâs song'nt; et i's douèv'nt se dir' dans leu' song'rie: «Y a des bieaux fruits qui s' pard'nt -dans les enclos d'cheu nous, Et faut que j'galvaudin après des poumm's pourries!» Enfin, les pauv's fumell's rentr'nt dans les bras des mâles Coumme ent'er les limons queuqu' pauv' jument forbue, Et pis les v'là qu'as pouss'nt, qu'as tir'nt et qu'as s'emballent Pour charrouéyer les aut's vars la joué qu'as n'trouv'nt pus! Mais Ell's! quand on y pens', coumme a's rurin d'ben aise, Les Mari'-Clair' du bourg, les Touénons, les Thérèse, Si qu'a's s'trouvin tertout's ett'lé's, pour el'quart d'heure, A la plac' des gothons d'la Vill', leu's tristes soeurs, Victim's coumme ell's du Mond' qui t'naille et crucifie Les vierg's et les putains au nom d'la mêm' Morale! Mais quoué! «Leu-z-affér' fait'», le souer, les gâs r'dévalent Vars el' pays oùsqu' les attend'nt leu's bounn's amies. I's r'déval'ront souvent! A's attendront longtemps! D'aucuns r'viendront avec du pouéson dans les veines, D'aucun's dépériront, coumm' les giroflé's viennent A mouri' su' les murs de la séch'ress' du temps. Pis, par un coup, avant d'leu' r'céder l'fonds d'boutique, Les vieux disant: «Ma fill', te fau'ait un bon gâs! - -Mon gâs, t'faurait eun' femm' pour sarvi' la pratique!» I's s'uniront avec tout l'légal tralala... L'blé s'ra d'pis longtemps mûr quand qu'i's noueront leu' gearbe. Après bieaucoup d'éguermillage i's f'ront l'amour, Ayant r'mis au lend'main «c'qu'i's pouvin fère el' jour», A caus' du mond' qui ment jusque dans ses provarbes. Et i's d'viendront eux mêm's ce Monde au coeur infect Qui fait des enfants pour pouvouér les fer' souffri Quand qu'arriv' la saison des giroflé's fleuries Dans l'michant bourg de troués mille âm's, et guère avec. Les Jachères. Je viens de cueillir les baisers derniers D’un amour passé dont récolte est faite; J’ai des souvenirs tout plein mon grenier: Gerbes de soucis et bouquets de fêtes. Mais mon coeur est tel qu’un champ moissonné Dont les blés ont bu jusqu’au bout la sève, Mon coeur est bien las! Pourtant vous venez Avec de l’amour à semer sans trêve. Refrain. Lorsqu’il a rendu plusieurs fois moissons -Qu’en pensez-vous, ma chère? Vaut-il mieux laisser son champ en jachères Ou l’ensemencer pour d’autres moissons? Malgré l’engrais tiède et les clairs labours Aux champs frais fauchés les épis sont blêmes! Aux coeurs d’où l’on vient d’arracher l’Amour, L’Amour qui fleurit est un peu de même. Et qui sait? Semeuse en mauvais terrain Épuisé qu’il est par maintes récoltes, Qui sait seulement si votre bon grain Ne tombera pas aux corbeaux qui voltent? Mais les métayers comptent toujours voir L’or des blés jaillir de leurs pauvres terres Et les amoureux ont toujours espoir En l’Amour qui naît d’amours qu’on enterre. Nous comptons couper du grain! Et, pourtant, Si nous ne fauchions que des brins de paille?... Réfléchissez donc, tandis qu’il est temps, Avant que d’avoir commencé couvrailles! J'Ai Fait Des Bleus Sur Ta Peau Blanche. J'ai gardé pour d'autres nuitées Les doux bécots au coin des yeux Et les mignardes suçotées Au fin bout des seins chatouilleux; Cette nuit, pour passer ma rage De ne pouvoir t'avoir longtemps, J'ai fait l'amour comme un carnage, En gueulant, griffant et mordant. Refrain. J'ai fait des bleus sur ta peau blanche A grands coups de baisers déments: Ton corps est un champ de pervenches... Va trouver tes autres amants!.. Va les trouver, tes amants chouettes; Le petit crétin bien peigné Ou le vieux birbe à la rosette, Dont mon coeur a longtemps saigné!... Va dévoiler devant leurs couches Tes bras et ta poitrine ornés Du bouquet de mes fleurs farouches, Et fais-leur sentir sous le nez!... Va les trouver l'un après l'autre: Petit jeune homme et vieux monsieur... Va les trouver pour qu'ils se vautrent Parmi tes bleus qui sont mes bleus! Et que ces bleus railleurs leur disent, Avec mon amour éclatant, Leur muflerie et leur sottise... Et toi... dis-leur d'en faire autant! Jour De Lessive. Je suis parti ce matin même, Encor soûl de la nuit mais pris Comme d'écoeurement suprême, Crachant mes adieux à Paris... Et me voilà, ma bonne femme, Oui, foutu comme quatre sous... Mon linge est sale aussi mon âme... Me voilà chez nous! Refrain. Ma pauvre mère est en lessive... Maman, Maman, Maman, ton mauvais gâs arrive Au bon moment!... Voici ce linge où goutta maintes Et maintes fois un vin amer, Où des garces aux lèvres peintes Ont torché leurs bouches d'enfer... Et voici mon âme, plus grise Des mêmes souillures -hélas! Que le plastron de ma chemise Gris, rose et lilas... Au fond du cuvier, où l'on sème, Parmi l'eau, la cendre du four, Que tout mon linge de bohème Repose durant tout un jour... Et qu'enfin mon âme, pareille A ce déballage attristant, Parmi ton âme -à bonne vieille!- Repose un instant... Tout comme le linge confie Sa honte à la douceur de l'eau, Quand je t'aurai conté ma vie Malheureuse d'affreux salaud, Ainsi qu'on rince à la fontaine Le linge au sortir du cuvier, Mère, arrose mon âme en peine D'un peu de pitié! Et, lorsque tu viendras étendre Le linge d'iris parfumé, Tout blanc parmi la blancheur tendre De la haie où fleurit le Mai, Je veux voir mon âme, encor pure En dépit de son long sommeil Dans la douleur et dans l'ordure, Revire au Soleil!... Le Jour Du Marché. A la rond' les v'là qui vienn'nt de dix yieues; A's ont des couéff's blanch's, i's ont des blous's bleues. I's iniss' le ch'val à l'auberg' du coin, Et s'quitt'nt pour aller ousqu'i's ont besoin. I's compt'ront ensembl' les sous empochés... C'est tous les jeudis le jour du marché. Refrain. Moué, j'sés la gaup' du Bas du Bourg; Et, ben hounnêt'ment, sans jamais tricher, Pour eun écu, j'dounn' de l'amour... C'est itou l'jeudi mon jour de marché! Quand qu'i's auront fait monnai' d'tout's leu's graines, De tout c'blé qu'est né d'leu's sué's et d'leu's peines, Ces gâs dont les gléb's dur's mang'nt la gaieté S'trouv'ront pris d'un grand besoin d'joyeus'té, Et, dam', i's song'ront tertous à Françouése, Eux qui n'ont d'l'amour qu'aux bras d'eun pauv'er Toujou's grousse ou ben en train d'éccoucher... C'est tous les jeudis le jour du marché! Dans la p'quitt' ruelle où qu'i's sav'nt que j'gîte I's s'en vienront m'fèr' l'hounneur d'eun' visite: Plan, plan, rataplan! dans mes cont'ervents! Boum, badaboum! dessus mon lit blanc! Et j's'rai l'four banal qui dounn' tout's les s'maines Eun' fourné' d'amour aux bons marchands d'graines Qu'ont cheux eux un four qu'est toujou's bouché... C'est tous les jeudis le jour du marché. Comme i's vend'nt leu' blé, comme a vend'nt leu' beurre, J'leu' vends des mamours qui dur'nt un quart d'heure... Tous les mangeux d'pain n'ont pas l'mal-parler Pour les marchands d'grain's qui leu' vend'nt du blé; Pourquoi don', à c' cas, qu'tous les marchands d'graines M'jett'nt à qui mieux mieux des piarr's à mains pleines A moué qui leu' vends ça qu'i's viennent charcher? C'est tous les jeudis le jour du marché. Moué, j'sés la Françouése à tout le monde! Pisque c'est comm' ça, pourquoé m'en cacher? J'lou mes yeux doux et ma chair blonde. C'est itou l'jeudi mon jour de marché. La Julie Jolie. A la loué' de la Saint Jean Un fermier qui s' râtlait des rentes Dans l' champ d' misér' des pauvres gens Alla s'enquéri' d'eun' servante. Après avoir hoché longtemps, Pour quatr' pair's de sabiots par an Avec la croûte et pis l' log'ment, I' fit embauch' de la Julie... La Julie était si jolie! L'empléya, sans un brin de r'pos Du fin matin à la nuit grande, A m'ner pâturer les bestiaux Dans l'herbe peineus' de la lande; Mais un soir qu'il 'tait tout joyeux D'avoir liché queuqu's coups d'vin vieux l' s' sentit d'venir amoureux Et sauta dans l' lit d' la Julie... La Julie était si jolie! D'pis c'jour-là, d'venu fou d'amour I' t'y paya des amusettes, Des affutiaux qu' l'orfév' du bourg Vous compt' toujou's les yeux d' la tête; Pis, vendit brémaill's et genêts, Vendit sa lande et son troupet A seul' fin d' se fair' des jaunets Pour mett' dans l' bas blanc d' la Julie... La Julie était si jolie! Si ben qu'un coup qu'il eut pus ren Ayant donné jusqu'à sa ferme, A l' mit dehors, aux vents du ch'min, Comme un gâs qui pai' pus son terme; Mais c' jour-là, c'était la Saint Jean: Pour quat' pair's de sabiots par an Avec la croûte et pis l' log'ment, I' s'embaucha cheu la Julie... La Julie était si jolie! Leu' Commune. Pièce en un acte de Gaston Couté et Maurice Lucas. C'est presque le soir. La route. Une brouette à l'entrée d'un"abri de cantonnier", et, dans la brouette, les divers outils de cet intéressant fonctionnaire. SCENE I Le cantonnier, le maire. Le cantonnier, menant le maire vers l'abri: Moué, 'lexis, quouéque tu veux que je te dise?... J'en sais guère pus long que toué... C'est queuque passager!... Je l'ai trouvé l'âme à l'envers sous m'n abri et qui bouchonnait, qui bouchonnait, qui bouchonnait l’devant d’sa blouse à défaut d’draps... Quand qu'on se met à bouchonner, c'est signe que la môrt est pâs loin!... Quoué faire?... jamais ren faire sans le maire!... j'ai couru te qu'ri!... Et pisque nous v'là rendus tu vas ben vouer par toué-même. (Désignant l'abri) Quiens! il est là n'-d'dans! (Poussant la brouette et passant sa tête sous l'abri) Hé l'homme! hé l'homme! eh ben, quoué don?... Hé!... l’répond miette! l’bouge pus!...Dam' t't-à.l'heure i' bouchonnait: quand qu'on se met à bouchonner... l’est môrt, ej’crés ben?... Regarde-don'! Le maire, prenant la place du cantonnier: Mais c'est le traîneux qu'est entré c’tantout à la mair'rie...Heu!... fait ben grise mine!... Enfin, si c'était qu'eune faiblesse, des foués? Secoue-le don' 'core un peu!... (Après être sorti de l'abri) Et pis, eune idée... passe-z-y vouèr les verres de mes leunettes par en d'ssous le nez et d'vant la goule... J'allons nous rendre compte si i' fait 'core de la buée!... (Avec son mouchoir à carreaux il essuie soigneusement les lunettes qu'il tend au cantonnier) Le cantonnier, après l'expérience: Les v'là, tes leunettes!... et tu peux ben lire ton journal avec, si tu veux: c'est pas sa buée qui te barbouillera la vue!... i' souffle pus!... c'est fini, quoué! Le maire, après avoir examiné les lunettes attentivement C'est fini!... c'est fini!... c'est fini... pour li, que tu veux dire... mais pour nous aut'es, ça va commencer, les embêtements!... Tu sais ben que c'est eune sale histouére qui nous arrive là, Mitaine? Le cantonnier. Sûr que voui! Le maire. D'abôrd, de quoué qu'i' peut ben ét'e môrt?... pourvu que ça soit pas d'eune maladie qui se donne?... c'est que j'aurions le germe au sein de la commune à c'tt' heure. Le cantonnier. Oin!... mais non!... 'l est môrt, pasqu'il est môrt!... ou mieux que ça, quiens!... pas la peine d'aller en chercher si long!... 'l est môrt... de besoin -tout simplement! Le maire. T'as raison!... c'est probab'e... et ça vaut mieux!... voui, c’gâs, il est entré c’tantout à la mair'rie... I' voulait un secours... Le cantonnier. Et comme je voués, t'a pas jugé à propos... Le maire. Dam', i' s sont tertous à demander des secours, les traîneux qui passent!... mais nom de guieu! i's se figurent don' que j'en avons à foutre par la fenêtre!... La commune est pas si riche et aile a ben assez d'indigents déjà... Ça me fait songer que j'allons 'core en avouèr eune de pus au bureau de bienfaisance: la veuve à Grison, Grison qui s'est tué en tombant d'un tremble, comme il émondait su' la route, pour le compte de la municipalité... Le cantonnier. C'tte pauv' femme! Le maire. Enfin, elle!... qu'on la soutienne: bon, elle est d'ici! mais les traîneux qui passent, ça ne nous regarde pas!... Après tout, moué, je connais qu'eune chouse: les secours de la commune doivent aller à ceuss qui sont de la commune... Qu'i's aillent cheux eux, les traîneux, demander des secours!... I's sont ben d’queuque part?... Le cantonnier. Y a pâs d'aubours!... Et c'ti-là d'oùsqu'i' peut ben ressourcer?... je vas le fouiller!... p'tét'e qu'il a des papiers su li?... Le maire. Ben rare!... j'y ai demandé à c’tantout... s'il en avait èvu, j'y aurais donné un mot pour aller jusqu'au canton... mais ren!... Du moment qu'i' n'en avait point à produire dans son intérêt, guette, mon grous, qu'i' va en avouèr pour nous rend'e service?... Fouille-le tout de même: j'en aurons le coeur net! Le cantonnier, après avoir fouillé Ma foué! j'ai ren trouvé... Le maire. Qui don' qui sait?... P't-ét'e qu'il a de la famille qu'aurait pu le reprend'e?... mais à qui s'adresser, de c'tt' affaire-là?... Le cantonnier. De c'tt' affaire-là... heu... Le maire. De c'tt' affaire-là... va trous rester su' les bras!... 'acré nom de guieu de nom de guieu!!! Vouéyons, Mitaine, va fallouér aviser? (Il se promène un instant sans rien aviser.) Le cantonnier. Si j'allais qu'ri les gendarmes?... Le maire. Les gendarmes!... brusquons pas!... i' sera toujou's temps d'aller les qu'ri... Dans eune saprée machine comme ça, qu'est pas coutume, faut pas y aller en étourdieaux...Avisons d'abord! Le cantonnier. C'est bon!... (Apercevant le garde champêtre.) Quiens!...v'là not' garde!... il arrive ben... c'est comme si qu'il aurait flairé qu'i va y avouér de la besogne pour li! Le maire. D’la besogne pour Ii?... y en a au long de l'ieau... A c'tt' heure, je n'avons que faire de ses services, icite... pasque...pasque, là!... Avisons d'abord, que j'te dis!... et tiens ta langue! Le cantonnier. 'A pas peur, moué, j’la tiens! (Désignant l'abri) Tant qu'à c'ti- là c'est pas li qui veut lever la sienne! SCENE II Le cantonnier, le maire, le garde. Le maire, au garde. Quiens, c'est toué que v'là par icite? Le garde. Comme vous vouéyez! Le maire C'est ben. Pisque te v'là, que je te touche deux mots! Je voulais déjà te causer à ce sujet-là, un matin, et pis ça m'est sortu de l'idée... Dis don' paraîtrait qu'y a des coll'teux qui viennent de Bucy... Le garde. Ah! j'en ai pas eu vent! Le maire. C'est pâs ce qui prouve en ta faveur... tu devrais déjà être renseigné: je te payons pour. L'autre jour, t'as verbalisé contre Piédallu... qu'est de la commune: c'est pas que je t'en fasse un reproche. Du moment qu'y a eune loi t'es forcé de la faire respecter?... Seulement, je vourai tout de même pas que tu laisses les galvaudeux des communes de tout autour veni' coll'ter su' la nôt'e! Le cantonnier. I's sont bien forcés... Coll'ter! Des brochets à coll'ter!... I's en ont pas su' leu' bras de rivière qu'on est toujou's à voliner rapport aux moulins... Les brochets! ça se plait dans la quenouillée! ça aime dormi son midi tranquille, les brochets!... Comment qu'i's pourrin dormi tranquilles avec des coups de dragues et des lancées de fauch'tons à tout bout d'champ... I's se parquent tertous su' not' bras, dans les rouches, les querssons, les vescins, et i's passent pâs la fourche... I's restent cheu nous, les brochets!... I' vont pas su' eux. Le maire. Tout ça, c'est pâs des raisons! En admettant qu'on soit coll'teux -ce qu'est défendu! -quand y a ren à coll'ter cheu soué... on coll'te pâs; on va pâs coll'ter cheu les aut'es!... V'là pourtant ce qui se passe, et faut point de ça... T'entends ben, garde? Ouvre l'oeil et le bon! Le garde. V'avez ben fait de m'averti, môssieu le maire; mais vous pouvez être tranquille... je descends de ce pâs jusqu'au long de l'ieau et gare!... Ah! me v'là parti!... A demain!... Y aura p't-ét'e du nouvieau! (Il part. ) SCENE III Le cantonnier, le maire. Le maire, regardant le garde s'éloigner: Ah! v'là un gâs qu'a sa ligne de conduite toute tracée, li!... c'est pas comme nous!... Je sommes pas au bout de not' tortillon, tu sais, Mitaine... Tu te fais-t-y seulement eune idée de tous les désagréments qui nous attendent? Le cantonnier. Que si que j’m'en fait ben une idée; mais va y en avouér tellement!... Ren que pour commencer... on peut pas le laisser là... t'as-t-y un local sous la main pour l'installer en attendant le permis d'inhumer du médecin? Le maire, après réflexion Le préau de l'école?... c'est pas demain dimanche!... y a classe!... La salle de la mair'rie? y a réunion du Conseil, à c’souér... c'est vrai, je voués pâs d'endret, moué non pus! Le cantonnier. Ça fait ren! mettons qu'il est câsé pour à c'souér. Demain?... c'est un cercueil, c'est eune fosse... Le maire. Et c'est la commune, 'turell'ment, qui sera obligée de li payer tout ça! Le cantonnier. Après-demain, faura l'enterrer... y a guère possibilité de l'enterrer avant... Après-demain, justement ça tombe que c'est dimanche, l'assemblée!... Le maire. Voui, eun évènement comme ça c'est pas fait bieaucoup pour faire rire la fête... Le cantonnier. Y a aut' chose!... A queu bout du cimetière que tu comptes le mett'e? Le maire. Ah! dam... ça c'est à considérer; faut ménager les suscesstibilités... A côté de qui qu'on pourrait ben le mett'e? Le cantonnier. C'est à vouèr? Le maire. Et de ben prés, même! de ben prés!... Y a des familles que ça pourrait formaliser de se vouèr allonger en cont'e un de leurs memb'es un citouéyen comme c'ti-là! Le cantonnier. Le fait est qu'y a pas de quoué se trouver flatté non pus!... Enfin, à part la rangée de l'ancien adjoint et celle de Mme de Brizon, la donatrice, ousqu'il est pas Dieu possible qu'on puisse seulement songer à le mett'e, je voués déjà pus tant de places que ça, dans le cimetière!... Le maire. Dam', i' s'emplit un peu pus, tous les ans, de tous les ceuss que j'avons perdus dans l'année, et i' date pas d'hier! mais, au train que ça va là, si tous les étrangers viennent nous le boucher, où don' que c'est que je nous ferons enterrer après, nous et les nôt'es? Le cantonnier. J’songe... el’coin à Magloire le pendu? Le maire. Voui... si Magloire le pendu était pâs le bieau-frère à Suchet- Magloire du Conseil... un bon, qu'a toujou's ben voté... On dirait que je manque de taqute! Le cantonnier. Y a tout le temps des malintentionnés qui trouvent à redire su' tout!... Le maire. J’sais ben... c'est justement pour ça... v'là les élections qu'approchent... Tu t'en rappelles, des dargniéres?... ben, mon gâs, i' s'en est pas fallu des tâs et des tâs pour que M. Mothiron Gustave me monte su' 1' pouél... M. Mothiron Gustave, qu'est venu établi' sa fabrique cheu nous, v'là core pâs neuf ans, me monter su' l’pouél à moué, natif d'icite, maire depis j'sais pus comben, qui s'a toujou's mis en quat'e pour la commune!... quoué que tu dis de ça, toué, Mitaine? Le cantonnier. Je dis que la faute en est aux ouvriers qu'i' fait veni' de côtés et d'aut'es, mais que le monde d'icite sait ben que M. Mothiron Gustave c'est tout ce qu'on voura: eun honnête homme, eun homme capable, un sincère républicain, p't-ét'e?... mais que pour ét'e de la commune: il en est pâs et que, par conséquent, i' peut pâs en connaît'e les besoins comme toué! Le maire. Enfin, quoué qu'i' ferait, li, M. Mothiron Gustave si qu'i' serait à ma place à c'tt 'heure?... 'serait p't-ét'e 'core pus emprunté que moué? Le cantonnier. Ça se pourrait ben, va 'lexis! (On entend la chanson des conscrits) Dans un village de l'Alsace, Parmi les soldats du vainqueur, Une blonde fillette passe En murmurant d'un air vengeur... Le maire. Allons bon!... c'est comme un fait exprès... eune route qu'est si peu passagère de coutume... y a pâs moyen d'avouér eune minute pour aviser... V'là les conscrits, à présent! Le cantonnier, avec un brin d'admiration: Encore!... les cochons!... depis la revision ça fait leu' trouésième jour de bordée sans décesser!... SCENE IV Le cantonnier, le maire, les conscrits. Les conscrits. Salut, môssieu le maire! Le maire. Salut, salut, les gâs!... vous v'là ben gaîtieaux, à c'souér? Premier conscrit. Pas d'quoué ét'e tristes! Le cantonnier, au deuxième conscrit, qui a le nez écorché: Quiens, t'as voulu casser mes cailloux avec ton nez, toué, gâs!... on doute de ren quand on est saoûl! Deuxième conscrit. Parguié oui... saoûl... c'est un coup de poing, si tu veux le savouér... Premier conscrit. On vient de s'en foutre eune roulée avec ceuss de Bucy. Deuxième conscrit. Nom de guieu!... la belle roustée qu'i' sont reçue!... y a l’michant Jusseaume qu'en a les oreilles toutes décollées! Le cantonnier. Bougre!... vous y allez pâs de main-morte, vous aut'es!... pour ça, v' êt's taillés... des vrais harcules, quoué! Les conscrits, ensemble, sautant ,sur un pied et faisant le salut militaire Bons pour le service! Le maire, considérant les conscrits: Des maît'es gâs comme ça, on va te les verser d'emblée dans l'artillerie!... Premier conscrit. J'veux ben!... là ou ailleurs... j'm'en fous! Le cantonnier. Dis pâs ça, mon couillon!... c'est eune belle arme, l'artil'rie... moué..., j'y ai servi: je m'en fais glouére et honneur... Si tu nous avais vus en Crimée!... et pis 70 est venu... J'avons rendu ben des services, nous aut'es, dans l'artii'rie; mais les Prussiens avin des canons, des canons... Le maire. Ah! dam!... Après le conseil de révision, j'ai vu l'officier de recrutement qui disait au sous-préfet:"Mon cher, aujord'hui, y a que l'artil'rie, c'est de l'artii'rie que dépend le sort des batailles!..."Hein!..."C'est de l'artii'rie que dépend le sort des batailles!"on s'est outillé depis 70... A la prochaine guerre, c'est vous qui nous les ferez rendre, les provinces pardues, ,v'entendez ben, les artilleurs! Deuxième conscrit, un peu ému: Mais voui, môssieu le maire, qu'on entend ben... Guieu merci.., on n'est point sourd!... Premier conscrit, rigolant: C'est pas comme Jusseaume; i' doit 'core avouèr le bourdon dans l'oreille des tapes qu'il a reçues.., y a le grand Liche-Tout qu'a pas écopé, li, an'hui: i' fait le malin... Le premier coup qu'on se battra avec ceuss de Bucy faura itou y abîmer un peu la gueule pour y faire vouèr!... (Au deuxième conscrit. ) Dis don', j'allons pas prendre racine icite... on s'en va. Le deuxième conscrit: Eh ben, en route.., j'allons bouére un lit'e cheu Goupil... V'là ta journée finie, toué, Mitaine?... v'êtes pas de trop, créyez ben, môssieu le maire!... Le maire. Merci, les gâs.., j'ai 'core à faire un peu avec Mitaine.. ça sera pour la revoyée. (Voyant venir Marie.) Et pis, du reste, v'là de la compagnie qui vous sera pus agrèab'e que la nôt'e pour faire route jusqu'au bourg... SCENE V Le cantonnier, le maire, les conscrits, Marie Roule-ta-Bosse. Le maire, à la Marie. Te v'là déjà qui trottes, toué, la Marie? La Marie. Ah! v'là bel an que j'sés debout!... Premier conscrit. On s'arrête pas pour si peu, 'c’pas, la Marie? La Marie. C'est pas le moment de feignanter... y a eune goule de pus, cheu nous, à c'tt'heure... faut aller... Le maire. I'se fait vivre, comme ça, ton petit? La Marie. Si i' se fait vivre?... mais i' vient comme un chou! je l'avons mis l'autre jour su' la bascule! i' pèse dix livres moins cent grammes. Le cantonnier. La mauvaise harbe ça pousse toujou's! La Marie. Parguié!... c'est pour ça que v'avez poussé, vous! (Rires.) Deuxième conscrit. Pan, Mitaine!... attrape!... c'est que faut pas s'y frotter à la Marie! Le cantonnier. Faut pas s'y frotter?... a pourtant ben fallu que queuqu'un s'y frotte!... qui qui y a fait l’petit qu'a' vient d'amener?... c'est pas le Saint-Esprit? La Marie. Ah! pour ça, non!... je vas pas assez souvent à confesse... Le cantonnier. Qui que c'est, à c’câs-là?... Dis-nous qui que c'est?... Tu veux pas nous dire qui que c'est, la Marie? La Marie. Pourquoué fére? Le cantonnier Pour savouér, quiens! La Marie. Que ça vous regarde... j'ai-t-y des comptes à vous rend'e à vous? (En causant, elle s'asseoit sur le bord de la brouette.) Le cantonnier. Ah! toué, tu fais la maline... mais, au fond, j'sais ben pourquoué que tu veux pâs le dire!... c'est que tu t'en rappelles pus, là!... Vouéyons (Désignant le Premier Conscrit) C'est-t-y li?... (Désignant le Deuxième Conscrit) C'est t-y li? Le premier conscrit, désignant le cantonnier. C'est-t-y li? Oh! vieux Chausson de Mitaine!.., l’en serait ben capab'e?... Le cantonnier. Ah! non i... mes pauv's grous.., je le regrette; mais v'là bieau temps que le brancard de ma berrouette est cassé... (A la Marie) C'est-y le Baïeux qu'a fait la mouésson avec toué? c'est-y le gâs au sabotier que t'en ratais pas eune avec li, aux danses el’dimanche... c'est-y Pitance, Pitance, de Bucy qu'était toujou's fourré dans tes cottes, par un moment?... La Marie, se récriant. Pitance.., de Bucy!.., ah non!... pas c'ti-là!... et pis, tenez, v'là ce qu'en est au sujet de Pitance, de Bucy... I' m'a rôdé dans les cottes, ça, c'est vrai: j'y pouvais ren!... Mais un jour qu'i' voulait à toutes forces, j'y ai dit:"J’veux pas, avec toué!... va à Bucy, va avec les filles de cheu vous!"Et Pitance est pas revenu! Après tout, quouéque je risque, à présent; je veux pâs me faire passer pour eune qui sait pas ce que c'est; mon petit est là pour crailler le contraire... eh ben, voui!... je me sés jamais ren refusé, de c’côté-là; mais, dans mes préférences.., je sés jamais sortu de la commune... ça, j’peux vous le jurer! et su' la tête de mon petit, si vous voulez! Le cantonnier, s'exclaffant. Ah bon guieu d’Marie!... bon guieu d’Marie! Le maire, qui s'impatiente. Dis-don', Mitaine... t'es à ton affaire... du moment que tu racontes des cochonneries... y a pourtant aut'e chose qui presse pus que ça... hein? Le cantonnier. C'est vrai! 'lexis (Congédiant les conscrits et la Marie) Le maire. Allons, à revouér, mes enfants!... amusez vous ben... on est jeune qu'un coup!... Deuxième conscrit, en s'en allant et soulevant la brouette où s'est assise la Marie Quiens, bouge pus, la Marie... je parie que je te roule comme ça jusqu'au bourg... bon guieu! que t'es lourde!... t'es pourtant déchargée d'un bon poids... t'es trop lourde!... J’déhotte tout. (Il culbute la brouette.) La Marie, se relevant en riant. Grand couillon, avec ton écorchasse au nez! (Le Premier Conscrit, qui l'a aidée à se relever, lui empoigne un bras,-le Deuxième Conscrit se saisit de l'autre et ils partent tous en chantant.) SCENE VI Le cantonnier, le maire. Le cantonnier. Eh ben, t'as avisé... quoué que je faisons?... Le maire. Hein?... 'acré nom de guieu de nom guieu de galvaudeux!... i' pouvait pâs seulement aller querver pus loin? Le cantonnier. Pour ça, il avait pâs des masses de chemin à faire... Le maire. C'est vrai... v'là le champ à Bouzier, là, devant nous, tout en luzarne... j'ai 'core vu l'aut'e jour, su' le cadastre, que c'était le champ à Bouzier qui faisait la limite de la commune, du côté de Bucy. Le cantonnier. Quiens, j'avais toujou's eu idée que c'était le grand orme...un peu pus loin, au bout de la sente. Le maire. Non, non!... j’te dis que j'ai vu le cadastre; l'orme est su' Bucy... Comme tu voués, à -dix pas de pus... Le cantonnier. C'était ben du tracas de moins! Le maire. Ben sûr... Tout -de même, c'est pâs à dix pas de pus qu'il est tombé... c'est icite!... Le cantonnier. Ça, on pouvait pâs y en empêcher; mais... Le maire. Vouéyons, Mitaine, faut en fini'. Ecoute moué. On se connaît pas d'hier tous les deux. Tu te rappelles, dans le temps, quand j'allin en classe, c'était à qui qui ferait des niches au maître d'école... et pus tard, qu'on était conscrits, j'en avons-t-y fait des bonnes blagues? hein! Ce coup que j'étions descendus dans la cave à défunt mon père!... Dis, tu te rappelles, y en avait jamais un pour vendre l'aut'e! eh ben, là, Mitaine, j'ai eune idée... dans l'intérêt de la commune -comme de juste! - Le cantonnier. Moué itou! 'Iexis, j'en ai eune! Le maire. Tant mieux... ça fait deux!... Le cantonnier. Savouér?... si c'était la même? Le maire. V'là... je retirons le corps de là-n-dans... je le chargeons dans ta berrouette... Le cantonnier. J'écarte ma pieau de bique par en-dessus... Le maire. T'écarte ta pieau de bique par en-dessus... voui!... tu y es!... t'avais ben même idée que moué... 'acré Mitaine, va!... Tu fous queuques tours de roue à ta berrouette... Le cantonnier. Et pouf!... je déhotte not' traîneux su' Bucy... C'est moins gai que de déhotter eune fille su' la route, comme les conscrits de tantoût, mais, bah!... Le maire. Allons-y... et magnons-nous! (Ils tirent le cadavre de l'abri, le chargent sur la brouette et le couvrent de la peau de bique) Le cantonnier, tout en arrangeant la peau de bique sur le cadavre: Ah! c'est dommage que ça puisse pas se dire!... la commune saura jamais ce que t'as fait pour elle, à c’souèr, 'Iexis? Le maire. Ça fait ren, Mitaine!... Va... et déhotte-le.... tout de même pâs avant que d'être de l'aut'e côté du grand orme... pour être pus sûr!... Le cantonnier part avec la brouette; le maire le regarde s'éloigner. Ma chatte grise... Ma chatte grise était insupportable Et vieille de treize ans au moins: Elle volait ma viande sur la table Et foirait partout dans les coins! Je vous avais aussi, maîtresse brune Et jeune autant qu'il est permis: Vous me faisiez des scènes importunes Et couchiez avec mes amis. Refrain. J'ai tué notre amour (Il fallait en finir!) J'ai tué notre amour Comme j'ai l'autre jour Noyé ma chatte grise. Dans l'étang vert où flottent des charognes J'ai, d'un geste plein de dégoût, Jeté ma chatte aux façons sans vergogne, Avec un bloc de grés au cou; Et vous, maîtresse aux trahisons sans nombre, Je vous ai jetée dans Paris, Grand étang noir où plus d'une âme sombre, Avec le poids de mon mépris. Lorsque j'ai vu mourir ses feux d'agate Dans l'onde couleur vert-de-gris, Je me suis dit: «Ma pauvre vieille chatte!... Elle attrapait bien les souris!» Depuis le froid tantôt où vous partîtes Lorsque parfois je me souviens, Je pense au fond de moi: «Pauvre petite!... Après tout, elle m'aimait bien!» Lors, maintenant, sur l'étang vert qui porte Malgré les gros pavés de grés, L'amas flottant des pauvres bêtes mortes Je vois monter tous mes regrets; Et, dans la rue infernale où subsiste Un lambeau de mon amour mort, Lorsque je vois les filles aux seins tristes, Je vois passer tous mes remords. Les mains blanches, blanches... Elle avait les mains blanches, blanches, Comme deux frêles branches D'un aubier de mai; Elle avait les mains blanches, blanches Et c'est pour ça que je l'aimais. Elle travaillait aux vignes; Mais les caresses malignes Du grand soleil Et l'affront des hâles Avaient respecté sa chair pâle Où trônait mon baiser vermeil. Et ses mains restaient blanches, blanches, Comme deux frêles branches D'un aubier de mai. Et ses mains restaient blanches, blanches Et toujours! toujours! je l'aimais Mais un monsieur de la ville Avec ses billets de mille Bien épinglés Vint trouver son père Aux fins des vendanges dernières Et s'arrangea pour me voler... Me voler la main blanche, blanche, Comme une frêle branche D'un aubier de mai, Me voler la main blanche, blanche La main de celle que j'aimais! Au seul penser de la scène Où l'Autre, en sa patte pleine D'or et d'argent, Broierait les mains chères Au nez du maire et du vicaire, J'ai laissé ma raison aux champs, Lui! toucher aux mains blanches, blanches, Comme deux frêles branches D'un aubier de mai, Lui! toucher aux mains blanches, blanches, Aux mains de celle que j'aimais La veille -du mariage, Chez le charron du village Je fus quérir Un fer de cognée, Et m'en servis à la nuitée, Quand ma belle fut à dormir. J'ai coupé ses mains blanches, blanches, Comme deux frêles branches D'un aubier de mai, J'ai coupé ses mains blanches, blanches... C'était pour ça que je l'aimais! Les Mangeux D'Terre. Je r'pass’tous les ans quasiment Dans les mêm's parages, Et tous les ans j'trouv' du chang'ment De d'ssus mon passage; A tous les coups c'est pas l'mêm' chien Qui gueule à mes chausses; Et pis voyons, si je m'souviens, Voyons dans c'coin d'Beauce. Y avait dans l'temps un bieau grand ch'min -Cheminot, cheminot, chemine! - A c't'heur' n'est pas pus grand qu'ma main... Par où donc que j'chemin'rai d'main? En Beauc’vous les connaissez pas? Pour que ren n'se parde, Mang'rint on n'sait quoué ces gas-là, l's mang'rint d'la marde! Le ch'min c'était, à leu' jugé D'la bonn' terr' pardue: A chaqu’labour i's l'ont mangé D'un sillon d'charrue... Z'ont groussi leu's arpents goulus D'un peu d'gléb' tout' neuve; Mais l'pauv' chemin en est d'venu Minc’comme eun' couleuve. Et moué qu'avais qu'li sous les cieux Pour poser guibolle!... L'chemin à tout l'mond', nom de Guieu! C'est mon bien qu'on m'vole!... Z'ont semé du blé su l'terrain Qu'i's r'tir'nt à ma route; Mais si j'leu's en d'mande un bout d'pain, l's m'envoy'nt fair' foute! Et c'est p't-êt' ben pour ça que j'voués, A m'sur' que c'blé monte, Les épis baisser l'nez d'vant moué Comm' s'i's avaient honte!... O mon bieau p'tit ch'min gris et blanc Su' l'dos d'qui que j'passe! J'veux pus qu'on t'serr' comm' ça les flancs, Car moué, j'veux d'l'espace! Ousqu'est mes allumett's?... A sont Dans l'fond d'ma pann'tière... Et j'f'rai ben r'culer vos mouéssons, Ah! les mangeux d'terre!... Y avait dans l'temps un bieau grand ch'min, -Cheminot, cheminot, chemine! - A c't'heur' n'est pas pus grand qu'ma main... J'pourrais bien l'élargir, demain! Les Manies Ridicules. J'suis un garçon plein de scrupules, Tout l'mond’connaît ma probité; Malheureus'ment, j'suis affecté De quelques mani's ridicules: Lorsque mes affaires réclament Que j'sois levé de bon matin, Pour être à l'heur'le lendemain, J'couch' le soir chez un'petit femme! Refrain. J'laiss’des pavés Dans les cafés, J'plant' des drapeaux Chez les bistros. J'pos’des lapins Aux pauvr's p'tit's femmes. J'boulott' chez un bistro très chouette; Mais, comm' j'lui donn' jamais d'argent J'suis avec lui très exigeant, Pour lui fair' croir' qu'j'ai d'la galette. Quand j'ai pompé à fortes doses, J'vais parler au garçon tout bas Et s'il m'fait d'l'oeil il n'me r'voit pas, Ou s'il me r'voit c'est la mêm' chose. D'puis l'temps que j'fais mes escapades De lapins j'ai tout un clapier, De drapeaux j'ai tout un trophée Et d'pavés toute un' barricade Il n'y a qu'un' chos’qui me gêne, C'est mes pavés qui m'barr'nt le ch'min, Pour aller d'Montmartre à Pantin, Faut que j'prenn' par l'Av'nu' du Maine, Marche Des Gardes Civiques. Chaqu’Dimanch' le bon Bruxellois Pour la Patrie et pour le roi Arbor' des allur's militaires Tous les citoyens d'Moolenbeck, Du boulanger à l'apoteck, Se mettent sur le pied de guerre... Alors faut les voir passer dans c'tt'état Fredonnant grav'ment ce petit refrain-là: Refrain. Godfordom! ça est d'la fatiqu' D'êtr' gard’civiqu' Mais ça est quand mêm' chic... Godfordom! c'est lourd un fusil C'est dang'reux aussi Mais on a d'beaux habits Godfordom! Godfordom! Celui-là qui commande en chef C'est tout bonnement le gros Jef Le charcutier de sur la place; II a la têt' de Poléon A part que ses ch'veux y sont blonds Il veut que ça pète ou qu'ça casse... Aussi faut entend’les vaillants soldats A chacun d'ses ordr's entonner cet air-là: Refrain. Godfordom! ça est d'la fatiqu' D'étr' gard’civiqu' Mais ça est quand mêm' chic... Godfordom! halte pour un' fois Jefke... ou sans quoi On s'fournit plus chez toi! Godfordom! Godfordom! La.d'ssus, le bon Van den Bistroo Qui tient un débit de faro Dit, épongeant sa fac’qui suinte: "Aï! voyons, faut pas s'engueuler; l'fait trop chaud. Mieux vaut aller Chez moi profiter sur un' pinte!"... Alors, tout le mond’s'en va boir' comm' ça Dans l'estaminet en chantant cet air-là Refrain. Godfordom! ça est d'la fatiqu' D'étr' gard’civiqu' Mais ça est quand mêm' chic... Godfordom! c'est Jef qu'est l'plus saoul C'est juste après tout Car c'est l'chef, savez-vous? Godfordom! Godfordom! L'soir, les voyant rentrer avec Un' joyeus’cuit' dans Moolenbeck Ayant servi l'Roi, la Patrie, Leurs femm', fiér's de tels héros Leur ouvrent les bras ronds et gros Et les étouff'nt de calin'ries... Alors en s'laissant glisser dans les draps Soldats et gradés soupir'nt ce r'frain-là: Refrain. Godfordom! ça est d'la fatiqu' D'êtr' gard’civiqu' Mais ça est quand mêm' chic... Godfordom! d'puis c'matin qu'je m'tu' Tant pis! j'n'en peux plus Maint'nant je tire au... Godfordom! Godfordom! Paroles de G. COUTE et SEIDER Musique de Alcib MARIO La Mauvaise Herbe. J’avais pourtant jeté mon blé Au mitan d’un champ bien sarclé, Et j’étais sûr de ma semence. J’avais placé mon coeur pourtant Parmi le coeur le plus constant, Et j’étais plein de confiance! Refrain. Mais la mauvaise herbe (Voyez ma gerbe Et mes amours...) Mais la mauvaise herbe, Ça pousse toujours!... Sans qu’on ait jamais su comment L’ivraie -à côté du froment - Germa dans la terre endormie. Et le mensonge vint un jour, Éclore auprès de mon amour Dans le petit coeur de ma mie! Refrain. Car la mauvaise herbe, etc. De mes sillons, après l’hiver, En même temps que le blé vert, Ont surgi les nielles traîtresses, Et j’ai senti la trahison Ainsi qu’une fleur de poison, Sous les roses de nos caresses. Refrain. Ah! la mauvaise herbe, etc. Nielle et chiendent ont triomphé Et mon blé, par eux, étouffé, A péri partout dans la plaine Mon pauvre amour est mort aussi! Mon pauvre amour est mort ainsi: Écrasé sous un peu de haine! Refrain. ...Sous la mauvaise herbe, etc. On coupe aujourd’hui les épis Les blés fauchés font un tapis, Derrière chaque faux qui volte; Plus d’un amoureux moissonneur Ramasse aujourd’hui du bonheur, Et voici ma triste récolte: Dernier refrain. De la mauvaise herbe! (Voyez ma gerbe Et mes amours) De la mauvaise herbe Qui pousse toujours! Ma Vigne Pousse. Je compte bientôt soixante vendanges, N’empêche que j’ai planté l’an dernier, Le jour où ma vigne emplira ma grange Ses pieds descendront chatouiller mes pieds. Mais, déjà mes yeux la voient, fière et douce Ainsi qu’une fille allant à l’amour, Forte comme un gas qui vient des labours Et mon coeur sourit car ma vigne pousse. Refrain. Ah! lon la! ma vigne pousse! lon la! C’est l’avenir qui pousse là! Ma vigne verra crever la bêtise, Les croix tomberont des dieux inhumains Dont le prêtre boit tout seul à l’église, Tout le monde aura le calice en main! Ma vigne verra les noces sincères De beaux amoureux s’aimant librement, Sans jamais mentir, même d’un serment, Et ne sachant plus le chemin du maire. Ma vigne verra chasser la misère Tous les assassins à ventre de loups, Noieront leurs couteaux dans l’eau des rivières Pour chanter son vin sur des airs très doux. Les errants maudits et les sans asile Seront des rêveurs qui viendront le soir Boire en la liqueur tendre du pressoir Le ciel qui se mire au creux des sébiles. Ma vigne verra fusiller la guerre, Ses raisins de paix en paix mûriront; Leur sang rougira seul les bouches claires Qui refuseront celles des clairons. Ma vigne verra tomber les frontières, Et les ennemis des temps disparus, Allonger les bras après avoir bu Pour reboire un coup et choquer leurs verres. Ma vigne verra les temps d’harmonie, Les enfants viendront comme ses raisins; Les sentiers seront moins beaux que la vie, Les hommes auront la bonté du vin. Ah! ma vigne forte! Ah! ma vigne douce! On me dit: Pourquoi rêver tout cela Vieux qui doit mourir quand tantôt viendra? Je mourrai tantôt, mais ma vigne pousse! Mossieu Imbu. Môssieu Imbu est mort, est mort et entarré! Môssieu Imbu! ... un gâs qui v'nait d'èt' décoré Pour pas avouèr mis d'cess’depis qu'il 'tait au monde A bagosser: «Imbu! ... Imbu!...» et qu'était pus Counnu qu'sous c'sobriquet à dix yieu's à la ronde... Môssieu Imbu est mort, est mort et entarré! I dira pus: «Imbu!.. Imbu!» Môssieu Imbu! Il avait tro's, quat' cépé's d'vigne en haut d'la côte Et queuqu's minieaux d'blé dans la plain' de pus qu'les aut'es. Pas des mass's, pas des tas! pas ben larg', pas ben long! Mais assez, pour pouvouèr avouèr eune opignon... I' passait su' la place en lisant son journal. Il 'tait républicain!... rouge... anticlérical! Et c'est pour ça qu'il 'tait, depis troués élections, L'Maire!... el'maire ed’cheu nous! ... Môssieu l'mair'! nom de Guieu! «Les curés!...» qu'i' disait -et, i' d'venait furieux! - «Des ouésieaux qu'la République engréss’dans son sein, Et des cochons qui sont s'ment pas républicains! Et pis qu'i's prenn'nt pas d'gants pour chatouiller les fesses Aux femm's et aux garçaill's dans leu bouéte à confesse... Moué!... j'veux pas qu'la bourgeoués’foute el’pied à la messe!» C'est vrai!... Mame Imbu foutait pas l'pied à la messe! Tout d'même, il 'tait cocu... cocu coumme à confesse: I' gangnait trop souvent l'notaire à la manille, Le p'tiot notair' qu'avait des si fin's moustach's breunes! Mais, assorbé dans la gérance ed’la coummeune, Môssieu Imbu portait ses cornes sans les vouér Et i' r'dev'nait gâitieau à dévider c't t'histouére, C'tte bounne histouèr' de franc-maçon en mal d'esprit, C'tte vieille histouér' du charpenquier tourneux d'chevilles: Le cornard du pigeon et d'la Vierge Marie... «Ah la r'ligion! ... qué's couillonnad's et qué's môm'ries!» Et l'dégoût l'empougnait si fort qu'à des moments S'il avait pas été c’qu'il 'était: eune houmme' conv'nab'e: I' vous aurait craché su' un Saint-Saquerment! Mais, quand qu'c'est qu'i vouéyait passer un régiment, Eun' vent-vol trifouillait soun âm' de contribuab'e En revolt' cont' les couillounnad's et les môm'ries; D'vant l'drapieau, c'tt' aut' Saint-Saquerment: c'ti d’la Patrie! I' faisait un salut à s'en démancher l'bras Et qu'était, ma grand foué! joliment militaire D'la part d'un gâs qu'avait jamais été soldat... Il avait ses idé's su' les vu's d’l'Angleterre Et il 'tait poummouniqu’d'avouér gueulé la R'vanche, L'hounneur de nout' armée et la glouér de la France! C'est avec ça qu'il bouchait l’vid’de ses discours Que l'maît' d'écol’passait en r'vu' pou' les grands jours De Fête-Dieu laïqu', de Paradis scolaire: Quatorz' juillet d'lampions roug's et d'pompiers brinzingues, Distribution d'prix aux mardeux à qui qu'on s'ringue Du républicanisse à les en fer' querver: Il 'tait memb' d'eune flopé' d'sociétés d'brav's gens, Et des foués président -d'quoué qu'il 'tait honoré - Société d'secours mutuels et d'gymnastique, Société d'tir et société d'musique! Société d'tempérance et, tout en mêm'temps, Société des francs-buveurs: les «Amis d'la vigne» ! Il 'tait pardu dans les rubans et les insignes: Les mains qui s'quienn'nt, les p'tit's lyr's, les grapp's ed’raisin Et aut's verrotaill'ris d'petzouill's civilisés Qui bé'nt coumm'gueul’de four d'vant cell's-là des sauvages: Il avait fait planter su' la plac’du village Eune estatu!... pasque la coummeun' d'à-couté N'n'avait eun'! et qu’j'étions ben autant qu'nous vouésins!... ...C'est l'poltrait d'un gâs qu'mém'les vieux ont pas connu! Qu'est p'tét' qu'eun' blagu'!... Mais là!... j'avons nout' estatue Et les deux chians au boucher ont eun' pissoquiére! ... D'aucuns ont dit qu'il 'tait pus urgent d'fére un ch'min, Mais allez don' contenter tout le monde et son père! Le jour d'l'inauguration de c'tte sapré' garce D'estatu'! yieau tombait, tombait coumm' vach' qui pisse! Môssieu Imbu gangna chaud et fréd sous l'avarse Et est décédé, coumm' les lett's de deuil le disent: -A cinquante ans!... muni des saquerments d'l'Eglise! - J'l'avons r'conduit là-bas, dans l'enclos à tout l'monde, En r'broussant l'pouél à nous chapieaux en sign' de deuil. J'l'ont pleuré avec des discours su' son çarcueil, J'l'ont r'gretté avec des tas d'courounn's su' sa tombe Et j'l'ont laissé, porteux d'ses tit's et d'ses médailles, Couché en terre, à couté des dargniér's semailles. Môssieu Imbu est mort... est mort et entarré! ... Ah! qué' souleil et qué' bon vent su' les luzarnes, Et coumm' le vin mouss’frais aux pichets des aubarges Et qu'la fille est don' gent' qu'écart' des draps su' l'harbe! ... Moué, ça m'dounne envi' d'viv' de r'veni' d'l'entarr'ment! ...C'est ça, bon Guieu! ... tant qu'a dur'ra... vivons la vie! Vivons-la! en restant des houmm's tout bounnément Et sans l'embistrouiller d'étiquett's d'épic'rie Ou d'sentiments d'bazar en chiffon et far-blanc! ... Leu' politique empéch' pas les fleurs d'ét' jolies! Et, pisqu’Môssieu Imbu est mort et entarré, I' bouéra pus!... Dis don', la belle, au coin du pré... Buvons, nous aut's! ... el'vin est bon! ... A nout' santé! Et chiffounnons les draps qu'tu t'en viens d'écarter! Les Moulins Morts. On vient d'arrêter le moulin Qui chanta, chanta, tout le jour, Son refrain tout blanc, tout câlin En faisant son oeuvre d'amour... Et je suis là, ce soir, mon Dieu! Gisant quelque part, au milieu Du moulin où plus rien ne bruit... Avec mon coeur pareil à lui!... L'odeur du buis, le son du glas, Un temps de neige, un soir d'ivresse M'attristent moins que la tristesse Des moulins qui ne tournent pas!... Les meules ont l'air d'écraser Du silence sous leur torpeur... Et le blutoir ankylosé Crible de la nuit sur mon coeur, Mon coeur déjà si plein de nuit Et que le silence poursuit Toujours, toujours, depuis le jour Où finit mon dernier amour... L'eau coule, pleurant de langueur, Sous la vanne aux bords vermoulus, Comme l'inutile douleur D'un coeur aimant qui n'aime plus... Et ce coeur-là, mon coeur à moi, Sentant sa peine avec effroi En la douleur morne de l'eau, Vient à crever d'un gros sanglot... Holà! clair meunier de l'Espoir Qui remets en marche, le jour, Le moulin qui s'arrête au soir Comme un pauvre coeur sans amour!... Holà! déjà l'aube éclaircit Le moulin... et mon coeur aussi! Holà! holà! meunier qui dors, Ressuscite les moulins morts!... L'odeur du buis, le son du glas, Un temps de neige, un soir d'ivresse M'attristent moins que la tristesse Des moulins qui ne tournent pas!... Noël De La Femme Qui Va Avoir Un Petiot Et Qui A Fait Une Mauvaise Année. Les cloches essèment au vent La joi' de leur carillonnée, Qui vient me surprendre, rêvant, Dans le coin de ma cheminée; Noël! Noël! c'est aujourd'hui Que Jésus vint sur sa litière, Noël! mon ventre a tressailli Sous les plis de ma devantière. O toi qui vas, dans mon sabot, Me descendre, avec un petiot, De la misère et de la peine, Noël! Noël! si ça se peut Attends encore! Attends un peu! ... Attends jusqu'à l'année prochaine! Noël! Noël!cette anné'-ci Le froid tua les blés en germe, Tous nos ceps ont été roussis; Le «jeteux d’sorts», sur notre ferme, A lancé son regard mauvais Qui fait que sont «péri's» mes bêtes, Que mes pigeons se sont sauvés Et que mon homme perd la tête. Tous mes gros sous, à ce train-là, Ont filé de mon bas de laine, Quand reviendront? Je ne sais pas! Mais, à la récolte prochaine, J'espère voir les blés meilleurs Et meilleure aussi la vendange, Pour mon bonheur et le bonheur De l'enfant dont j'ourle les langes. Nos Vingt Ans. Gueux, qu'avions-nous jusqu'à ce jour? -De l'or, pas un sou! Du sol, pas un pouce! Notre âge nous livre l'amour, Blond trésor et vigne aux vendanges douces Mais voici qu'on veut nous voler Trois ans de bonheur éclos hier à peine. Et voici qu'on veut affubler Nos tendres vingt ans d'oripeaux de haine Refrain. Les gros, les grands!... Si c'est à vous Ecus sonnants et bonne terre Les gros, les grands!... Si c'est à vous vous les gardez pour vous! Mais nos vingt ans, ils sont à nous Et c'est notre seul bien sur terre. Mais nos vingt ans, ils sont à nous Nous les gardons pour nous! Pourquoi des clairons, des tambours?... Le violon jase au fond des charmilles. Les galons et les brandebourgs Ça fait mieux autour du jupon des filles! Notre coeur dans un coeur aimé, Reposera mieux qu'au sein de l'histoire Car nous nous flattons d'estimer Une nuit d'amour plus qu'un jour de gloire. Notre bonheur n'est pas jaloux Du bonheur de ceux qui disent: Je t'aime Dans un autre patois que nous. Nous ne voulons pas troubler leur poème. Et fiers d'épeler à présent Dans un livre plein de -douces paroles. Pour apprendre à verser du sang Nous ne voulons pas aller à l'école. Le mensonge, en l'amour prend corps, Mais il prête une âme aux drapeaux qui bougent Alors, nous préférons encor Le mensonge rose au mensonge rouge. Et sur ce, bourgeois impotents Dont le champ fleurit, dont le coffre brille, Ne demandez plus nos vingt ans: Ils sont promis pour le prochain quadrille. Nouveau Credo Du Paysan. Bon paysan -dont la sueur féconde Les sillons clairs où se forment le vin Et le pain blanc qui doit nourrir le monde, En travaillant, je dois crever de faim; Le doux soleil, de son or salutaire, Gonfle la grappe et les épis tremblants; Par devant tous les trésors de la terre, Je dois crever de faim en travaillant! Refrain. Je ne crois plus, dans mon âpre misère, A tous les dieux en qui j'avais placé ma foi, Révolution! déesse au coeur sincère, Justicière au bras fort, je ne crois plus qu'en toi! (bis) Dans mes guérets, au temps de la couvraille, Les gros corbeaux au sinistre vol brun Ne pillent pas tous les grains des semailles: Leur bec vorace en laisse quelques-uns! Malgré l'assaut d'insectes parasites, Mes ceps sont beaux quand la vendange vient Les exploiteurs tombent dessus bien vite Et cette fois, il ne me reste rien! Au dieu du ciel, aux maîtres de la terre, J'ai réclamé le pain de chaque jour: J'ai vu bientôt se perdre ma prière Dans le désert des cieux vides et sourds; Les dirigeants de notre République Ont étalé des lois sur mon chemin, D'aucuns m'ont fait des discours magnifiques, Personne, hélas! ne m'a donné de pain! Levant le front et redressant le torse, Las d'implorer et de n'obtenir rien, Je ne veux plus compter que sur ma force Pour me défendre et reprendre mon bien. Entendez-vous là-bas le chant des Jacques Qui retentit derrière le coteau, Couvrant le son des carillons de Pâques: C'est mon Credo, c'est mon rouge Credo L'Odeur Du Fumier. C'est eun' volé' d'môssieux d'Paris Et d'péquit's dam's en grand's touélettes Qui me r'gard'nt curer l'écurie Et les"téts"ousque gît'nt les bêtes: Hein?... de quoué qu'c'est, les villotiers, Vous faisez pouah! en r'grichant l'nez Au-d'ssus d'la litière embernée?... Vous trouvez qu'i' pu', mon feumier? Ah! bon guieu, oui, l'sacré cochon! J'en prends pus avec mes narines Qu'avec les deux dents d'mon fourchon Par oùsque l'jus i'dégouline, -I' pu' franch'ment, les villotiers! Mais vous comprendrez ben eun' chouse, C'est qu'i' peut pas senti' la rouse! ... C'est du feumier... i'sent l'feumier! Pourtant, j'en laiss’pas pard'e un brin, J'râtle l'pus p'tit fêtu qu'enrrouse La pus michant' goutt' de purin, Et j'râcle à net la moind'er bouse! -Ah! dam itou, les villotiers, Malgré qu'on seye en pein' d'avouer Un"bien"pas pus grand qu'un mouchouer, On n'en a jamais d'trop d'feumier! C'est sous sa chaleur que l'blé lève En hivar, dans les tarr's gelives; I'dounn' de la force à la sève En avri', quand la pousse est vive! Et quand ej'fauch' -les villotiers! Au mois d'Août les épis pleins Qui tout' l'anné' m'dounn'ront du pain, Je n'trouv' pas qu'i' pu', mon feumier! C'est d'l'ordur' que tout vient à nait'e: Bieauté des chous's, bounheur du monde, Ainsi qu's'étal’su' l'fient d'mes bêtes La glorieus'té d'la mouésson blonde... Et vous, tenez, grous villotiers Qu'êt's pus rich's que tout la coummeune, Pour fair' veni' pareill’forteune En a-t-y fallu du feumier!!! Dam' oui, l'feumier des capitales Est ben pus gras que c'ti des champs: Ramas de honte et de scandales... Y a d'la boue et, des foués, du sang!... -Ah! disez donc, les villotiers, Avec tous vos micmacs infâmes Ousque tremp'nt jusqu'aux culs d'vos femmes... I'sent p'tét' bon, vous, vaut' feumier?... Aussi, quand ej'songe à tout ça En décrottant l'dedans des"téts" J'trouv' que la baugé' des verrats A 'cor comme un goût d'properté! Et, croyez-moué, les villotiers, C'est pas la pein' de fèr' des magnes D'vant les tas d'feumier d'la campagne: I' pu' moins que l'vout'... nout' feumier! Les Oies Inquiète. Les oies qui traînent dans le bourg Ainsi que des commères grasses Colportant les potins du jour, En troupeaux inquiets s'amassent. Un gros jars qui marche devant Allonge le cou dans la brume Et frissonne au souffle du vent De Noël qui gonfle ses plumes... Noël! Noël! Est-ce au ciel Neige folle Qui dégringole, Ou fin duvet d'oie Qui vole. Leur petit oeil rond hébété A beau s'ouvrir sans trop comprendre Sur la très blanche immensité D'où le bon Noël va descendre, A la tournure du ciel froid, Aux allures des gens qui causent, Les oies sentent, pleines d'effroi, Qu'il doit se passer quelque chose. Les flocons pâles de Noël -Papillons de l'Hiver qui trône - Comme des présages cruels S'agitent devant leur bec jaune, Et, sous leur plume, un frisson court Qui, jusque dans leur chair se coule. L'heure n'est guère aux calembours, Mais les oies ont la chair de poule. Crrr!... De grands cris montent parmi L'aube de Noël qui rougeoie Comme une Saint-Barthélemy Ensanglantée du sang des oies; Et, maintenant qu'aux poulaillers Les hommes ont fini leurs crimes, Les femmes sur leurs devanciers Dépouillent les corps des victimes. Source: http://www.poesies.net