Poésies.

Par Le Chevalier De Racan (Honorat de Bueil) (1589-1670)








 




TABLE DES MATIERES
ODES.
Ode Pour Monseigneur Le Duc De Bellegarde.
A M. Le Comte De Bussy De Bourgogne.
A M. De Balzac.
La Venue Du Printemps A M. De Termes.
Au Fleuve Du Loir Débordé.
Ode Bachique.
Ode I.
Ode II.
Ode III.

STANCES.
Consolation.
Stances Sur La Retraite.
Stances I.
Stances II.

SONNETS
A M. Darmilly, Gentilhomme De Touraine, Sous Le Nom De Damer.
A Monseigneur Le Duc De Guise.
Sonnet Sur Le Bois De La Vraie Croix.
Celuy de qui la cendre...
Que tout cede au pouvoir...
Seul objet de mes yeux...
Sur La Maladie De Sa Maitresse I.
Sur La Maladie De Sa Maitresse II.
Epitaphe De Feue Dame Louise De Bueil, Abbesse De Bonlieu.
Sur La Mort De Monseigneur Le Cardinal Du Perron.
Epitaphe De Feu Monsieur Le Comte De Charny.
Epitaphe Sur La Mort De Honorat De Bueil.










ODES.

Ode Pour Monseigneur Le Duc De Bellegarde, Pair Et Grand Ecuyer De 
France.

Amour, à qui je dois les chansons immortelles
Qui par toute la terre ont volé sur tes ailes,
Et qui seul m’as enflé le courage et la voix,
N’es-tu pas bien enfant alors que tu m’invites
D’oublier les rigueurs pour chanter les merites
D’une ingrate beauté qui méprise tes loix?

Permets qu’employant mieux les accords de ma lyre,
Je chante mon Roger, l’honneur de cet empire,
Et qui dessous le tien si long-tems a vécu.
Puisque de sa valeur tu fus toujours le maître,
En disant ses vertus ne fais-je pas connoître
La gloire du vainqueur par celle du vaincu?

Quand trois lustres passez le mirent hors d’enfance
Et que parmi la joye et la magnificence
Les belles admiroient ses aimables appas,
Combien en oyoit-on soûpirer leur martire?
Si tu voulois, Amour, tu sçaurois bien qu’en dire,
Toy qui ne l’as jamais abandonné d’un pas.

À peine le coton ombrageoit son visage,
Que déja sous Henry ce genereux courage
Fit voir par les effets qu’il étoit fils de Mars;
Toy-même dés ce tems l’aimas comme ton frere,
Et quittas sans regret le giron de ta mere
Pour suivre sa fortune au milieu des hazards.

Tu fus toûjours depuis son demon tutelaire,
Tu fis avecque luy ta demeure ordinaire,
Quelquefois dans son coeur, quelquefois dans ses yeux;
De ses plus beaux desseins tu fus toûjours complice,
Et preferois l’honneur de luy rendre service
À celuy de regir les hommes et les Dieux.

Quand ses jeunes attraits triomphoient des plus belles,
Combien as-tu de fois fendu l’air de tes ailes
Pour éclairer ses pas avecque ton flambeau?
Et quand toute la cour admiroit ses merveilles,
Pour voir en tous endroits ses graces nompareilles,
Combien as-tu de fois arraché ton bandeau?

Mais nos prosperitez sont de courte durée;
Il n’est point ici-bas de fortune asseurée:
Elle changea bien-tost nos plaisirs en douleurs,
Quand, durant une paix en délices feconde,
La Seine, par la mort du plus grand roy du monde,
Vit rouler dans son lict moins de flots que de pleurs.

En vain lors les esprits envieux de sa gloire
Dégorgerent le fiel de leur malice noire
Pour luy ravir l’honneur dont il est revestu;
L’équité de ses moeurs, qui luy servoit d’égide,
Fit qu’aprés ses travaux à la fin cet Alcide
Força mesme Junon d’admirer sa vertu.

Tel qu’un chesne puissant, dont l’orgueilleuse teste,
Malgré tous les efforts que luy fait la tempeste,
Fait admirer nature en son accroissement;
Et son tronc venerable aux campagnes voisines
Attache dans l’enfer ses secondes racines,
Et de ses larges bras touche le firmament (1).

Tel parut ce guerrier, quand leurs folles pensées
Tascherent de ternir ses actions passées;
Plus il fut traversé, plus il fut glorieux;
Sa barque triompha du couronx de Neptune,
Et les flots qu’émouvoient les vents de la fortune,
Au lieu de l’engloutir, l’éleverent aux cieux.

Ses lauriers, respectez des tempestes civiles,
Dans les champs où la Saône épand ses flots tranquiles
Protegerent Themis en nos derniers malheurs;
Aux vents seditieux ils défendoient l’entrée,
Et n’en souffroient aucun en toute la contrée
Que celuy seulement qui fait naistre les fleurs.

Déja se ratizoient nos rages domestiques (2),
Déjà Mars apprestoit les spectacles tragiques
Par qui l’on voit tomber les empires à bas;
Jamais sa cruauté n’a produit tant de plaintes,
Non pas mesme jadis quand les cendres éteintes
Ne sçûrent au bûcher eteindre leurs debas.

Toutefois sa prudence à nostre aide fatale
Calma de nos discors la passion brutale,
Et toucha nos fureurs d’un sentiment humain;
Bellonne s’appaisa contre toute esperance,
Et le fer aiguisé pour détruire la France
Encore tout sanglant luy tomba de la main.

Roger, dont la valeur méprise la fortune,
En ce temps où chacun ta faveur importune,
Et souffre laschement l’insolence du sort,
À toi seul nous devons des voeux et des images;
Si quelque liberté reste dans les courages,
C’est ta seule vertu qui lui sert de support.

Nos crimes trop frequents ont lassé le tonnerre;
Le Ciel ne punit plus l’engeance de la terre,
Qui déja reproduit tant de monstres divers;
Le destin absolu regne à sa fantaisie;
Les dieux, dans leur Olympe enyvrez d’ambroisie,
Se déchargent sur lui du soin de l’univers.

Mais parmi tant d’ennuis dont l’envie enragée
Depuis un si long-temps a la France outragée,
Qu’elle est presque réduite à ployer sous le faix,
Certes le seul de tous qui nous est le plus rude
Est de voir que le siecle a trop d’ingratitude
Et ne reconnoist pas l’honneur que tu luy fais.

Pour moy, de qui l’enfance au malheur asservie
Surmonta les soucis qui menaçoient ma vie
Par l’excez des faveurs qu’elle receut de toy,
Ces obligations me rendent insolvable;
Mais dois-je estre honteux d’estre ton redevable
Si la France à jamais l’est aussi bien que moy?












A M. Le Comte De Bussy De Bourgogne.

Ode.

Bussy, notre printemps s’en va presque expiré,
Il est temps de joüir du repos asseuré
Où l’âge nous convie:
Fuyons donc ces grandeurs qu’insensez nous suivons,
Et, sans penser plus loin, joüissons de la vie
Tandis que nous l’avons.

Donnons quelque relasche à nos travaux passez;
Ta valeur et mes vers ont eu du nom assez.
Dans le siecle où nous sommes,
Il faut aimer nostre aise, et, pour vivre contens,
Acquerir par raison ce qu’enfin tous les hommes
Acquierent par le temps.

Que te sert de chercher les tempestes de Mars,
Pour mourir tout en vie au milieu des hazards
Où la gloire te mene?
Cette mort qui promet un si digne loyer
N’est toûjours que la mort qu’avecque moins de peine
L’on trouve en son foyer.

Que sert à ces galants ce pompeux appareil
Dont ils vont dans la lice ébloüir le soleil
Des trésors du Pactole?
La gloire qui les suit aprés tant de travaux
Se passe en moindre temps que la poudre qui vole
Du pied de leurs chevaux (3).

À quoy sert d’élever ces murs audacieux
Qui de nos vanitez font voir jusques aux cieux
Les folles entreprises?
Maints chasteaux, accablez dessous leur propre fais,
Enterrent avec eux les noms et les devises
De ceux qui les ont faits.

Employons mieux le temps qui nous est limité;
Quittons ce fol espoir par qui la vanité
Nous en fait tant accroire.
Qu’amour soit desormais la fin de nos desirs;
Car pour eux seulement les Dieux ont fait la gloire,
Et pour nous les plaisirs.

Heureux qui, dépoüillé de toutes passions,
Aux loix de son païs régle ses actions
Exemptes d’artifice!
Et qui, libre du soin qui t’est trop familier,
Aimeroit mieux mourir dans les bras d’Artenice
Que devant Montpelier (4)!

















A M. De Balzac.

Ode.

Doctes nymphes par qui nos vies (5)
Bravent les ans et le trespas,
Seules beautez dont les appas
Ont mes passions asservies,
Vous sçavez bien que la splendeur
De cette orgueilleuse grandeur
Où l’espoir des autres se fonde
N’est point ce que j’ay desiré,
Et que j’ay toulours preferé
Vos faveurs à celles du monde.

Enflé de cette belle audace,
À peine sçavois-je marcher
Que j’osai vous aller chercher
Au plus haut sommet de Parnasse.
Apollon m’ouvrit ses tresors,
Et vous me jurastes dèslors,
Par vos sciences immortelles,
Que mes escris verroient le jour,
Et tant qu’on parleroit d’amour
Vivroient en la bouche des belles.

Toutefois, mes cheres compagnes,
Ces esperances m’ont failly:
Balzac tout seul a recueilly
Ce qu’on cherche dans vos montagnes.
C’est en vain que tous ses rivaux
Esperent par leurs longs travaux
En vostre éternelle richesse;
Luy seul la possede aujourd’huy,
Et faut que le tienne de luy
Les effets de vostre promesse.

Lors que la nuit étend ses voiles,
On y remarque des flambeaux
Qui semblent plus grands et plus beaux
Que ne sont les autres estoiles;
Mais, si-tost que l’astre des cieux
Commence à paroistre à nos yeux
Et qu’il a les ombres chassées,
Nous voyons que de tous costez
Grandes et petites clarte
Sont également effacées.

De mesme, ceux à qui la France
A veu tenir les premiers rangs
Dans le siecle des ignorans
Devant luy perdent l’asseurance.
Ce grand soleil des beaux esprits
A tout seul remporté le prix;
De luy seul la gloire est connuë,
Et tous ces petits escrivains
Qui faisoient n’agueres les vains
Disparoissent à sa venuë.

Il r’apprend à l’âge où nous sommes
L’art qui fit ces premieres loix
Par qui l’on rendit autrefois
Les hommes esclaves des hommes;
Il produit ces inventions
Dont les seules impressions
Ont fait les vertus et les vices,
Ont fait les villes souslever
Et fait aux plus lasches trouver
En la mort mesme des delices.

C’est par là que, dans les tempestes
De tout un peuple mutiné,
On tient par l’oreille enchaisné
Ce cruel Typhon à cent testes;
C’est par ses propos attirans
Qu’on voit arracher les tyrans
D’entre les bras de la fortune,
Ou qu’ils sçavent s’y maintenir,
Et qu’ils ont le pouvoir d’unir
Diverses volontez en une.

Les choses les plus ordinaires
Sont rares quand il les escrit,
Et la clarté de son esprit
Rend les mysteres pppulaires;
La douceur et la majesté
Y disputent de la beauté;
Son éloquence est la premiere
Qui joint l’élegance au sçavoir,
Et qui n’a point d’yeux pour la voir
N’en a point pour voir la lumiere.

Divin Balzac, qui par tes veilles
Acquiers tout l’honneur de nos jours
Grand demon de qui les discours
Ont moins de mots que de merveilles,
Dieu qui, vivant avecque nous,
As rendu l’Olympe jaloux
Et toute la terre estonnée,
Te sçaurois-je rien immoler
Qui puisse jamais esgaler
La gloire que tu m’as donnée?

En vain dans le marbre et le jaspe
Les roys pensent s’éterniser;
En vain ils en font espuiser
L’une et l’autre rive d’Hydaspe;
En vain leur pouvoir nompareil
Esleve jusques au soleil
Leur ambitieuse folie:
Tous ces superbes bastimens
Ne sont qu’autant de monumens
Où leur gloire est ensevelie.

Ces heros jadis venerables
Par les âges nous sont ravis;
Les dieux mesmes qu’ils ont servis
N’ont plus de nom que dans nos fables.
Ny leurs temples, ny leurs autels,
N’estoient point honneurs immortels;
Le temps a brisé leurs images.
Quoy qu’espere la vanité,
Il n’est point d’autre éternité
Que de vivre dans tes ouvrages.

Par eux seuls la rigueur des Parques
Se rend sensible à la pitié;
Par eux seuls de nostre amitié
Se gravent à jamais les marques,
Et dans les siecles à venir,
Où la mort mesme doit finir,
Nostre memoire reverée,
Par tout où le soleil luira,
À l’univers esgalera
Son estenduë et sa durée.














La Venue Du Printemps A M. De Termes.

Ode.

Enfin, Termes, les ombrages
Reverdissent dans les bois,
L’hyver et tous ses orages
Sont en prison pour neuf mois;
Enfin la neige et la glace
Font à la verdure place;
Enfin le beau temps reluit,
Et Philomele, assurée
De la fureur de Terée,
Chante aux forests jour et nuit.

Déja les fleurs qoi bourgeonnent
Rajeunissent les vergers;
Tous les échos ne résonnent
Que de chansons de bergers;
Les jeux, les ris et la danse
Sont par tout en abondance;
Les delices ont leur tour,
La tristesse se retire,
Et personne ne soupire,
S’il ne soupire d’amour.

Les moissons dorent les plaines,
Le ciel est tout de saphirs,
Le murmure des fontaines
S’accorde au bruit des zephirs;
Les foudres et les tempestes
Ne grondent plus sur nos testes,
Ny des vents seditieux
Les insolentes coleres
Ne poussent plus les galeres
Des abîmes dans les cieux.

Ces belles fleurs que nature
Dans les campagnes produit
Brillent parmy la verdure
Comme des astres la nuit.
L’Aurore, qui dans son ame
Brusle d’une douce flâme,
Laissant au lit endormi
Son viel mary, froid et pasle,
Desormais est matinale
Pour aller voir son amy.

Termes, de qui le merite
Ne se peut trop estimer,
La belle saison invite
Chacun au plaisir d’aimer:
La jeunesse de l’année
Soudain se voit terminée;
Aprés le chaud vehement
Revient l’extresme froidure,
Et rien au monde ne dure
Qu’un éternel changement.

Leurs courses entre-suivies
Vont comme un flus et reflus;
Mais le printemps de nos vies
Passe et ne retourne plus.
Tout le soin des destinées
Est de guider nos journées
Pas à pas vers le tombeau!
Le Temps de sa faux moissonne,
Et sans respecter personne,
Ce que l’homme a de plus beau.

Tes loüanges immortelles,
Ny tes aimables appas,
Qui te font cherir des belles,
Né t’en garantiront pas.
Croy-moy, tant que Dieu t’octroye
Cet âge comblé de joye
Qui s’enfuit de jour en jour,
Joüis du temps qu’il te donne,
Et ne croy pas en autonne
Cueillir les fruits de l’amour (6).















Au Fleuve Du Loir Débordé.

Ode.

Loir, que tes ondes fugitives
Me sont agreables à voir,
Lorsqu’en la prison de tes rives
Tu les retiens en leur devoir,
Au lieu de voir sur tes rivages,
Durant ces funestes ravages,
Les peuples maudire tes eaux,
Quand leurs familles effrayées
Cherchent de leurs maisons noyées
Le débris parmy les roseaux!

Déja, dans les terres prochaines,
Ton courroux, enflé de boüillons,
Traînant les arbres dans les plaines,
Arrache les bleds des seillons;
Déja les peuples des campagnes
Cherchent leur salut aux montagnes;
Les poissons logent aux forests,
Quittant leurs cavernes profondes,
Et la nasselle fend les ondes
Où le soc fendoit les guerets.

Mais, pour voir des chasteaux superbes,
Détruits par tes débordemens,
À peine laisser dans les herbes
Les marques de leurs fondemens;
Pour voir les champs les plus fertiles
Changez en marests inutiles,
Cela ne m’offenseroit pas,
Si ton impetueuse rage
Ne s’opposoit point au voyage
Où l’amour conduisoit mes pas.

Si quelque vain desir de gloire
Te donne une jalouse ardeur
D’imiter la Seine ou la Loire
En leur admirable grandeur,
Lorsque, lassé de ton audace,
Changeant ta colere en bonace,
Tu rentreras dans ton berceau,
L’on t’appellera temeraire
De voir qu’en ton cours ordinaire
Tu n’es plus qu’un petit ruisseau.

Ô pere ingrat à mes prieres!
Pourquoy m’es-tu si rigoureux?
Autrefois les dieux des rivieres
Comme moy furent amoureux.
L’oeil de la belle Dejanire
Fait qu’encore aujourd’huy soupire
Et brusle dans son froid sejour
Ce pauvre fleuve, triste et morne,
Oui predit avecque sa corne
L’esperance de son amour.

L’on voit encore en la Sicile
Celuy qu’un beau feu consumoit,
À qui rien ne fut difficile
Pour joüir de ce qu’il aimoit;
Et peut-estre cette inhumaine
Qui donne à mon coeur tant de peine
Blesse le tien des mesmes traits,
Quand ses yeux, où l’amour reside,
Viennent dans ton cristal liquide
Prendre conseil de leurs attraits.

C’est d’où vient la jalouse envie
Qui s’oppose à mes volontez:
Pour joüir tout seul de Sylvie,
Tu l’enfermes de tous costez.
Ces beaux astres de qui les flâmes
Captivent tant de belles ames
Sont captifs dans une maison,
Et semble qu’en tes bras humides,
À l’exemple des Aloïdes,
Tu tiennes les dieux en prison.

Mais toutes mes plaintes sont vaines:
Le bruit de ses flots irritez (7),
Qui vont grondant parmi les plaines,
Garde mes cris d’estre écoutez.
Il faut, sans plus longue demeure,
Ou que je passe, ou que je meure.
Puisque l’excez de mes douleurs
Aucune tréve ne m’octroye,
Autant vaut-il que je me noye
Dans ce fleuve que dans mes pleurs.
















Ode Bachique.

À M. Ménard, Président D’Orillac.

Maintenant que du Capricorne
Le temps mélancolique et morne
Tient au feu le monde assiegé,
Noyons nostre ennuy dans le verre,
Sans nous tourmenter de la guerre
Du tiers état et du clergé.

Je sçay, Ménard, que les merveilles
Qui naissent de tes longues veilles
Vivront autant que l’univers;
Mais que te sert-il que ta gloire
Se lise au temple de Memoire
Quand tu seras mangé des vers?

Quitte cette inutile peine,
Beuvons plûtost à longue haleine
De ce nectar délicieux,
Qui pour l’excellence precede
Celuy mesme que Ganimede
Verse dans la coupe des Dieux.

C’est luy qui fait que les années
Nous durent moins que des journées;
C’est luy qui nous fait rajeunir
Et qui bannit de nos pensées
Le regret des choses passées
Et la crainte de l’avenir.

Beuvons, Ménard, à pleine tasse;
L’âge insensiblement se passe,
Et nous mene à nos derniers jours;
L’on a beau faire des prieres,
Les ans non plus que les rivieres
Jamais ne rebroussent leur cours.

Le printemps vétu de verdure
Chassera bien-tost la froidure,
La mer a son flux et reflux;
Mais depuis que nostre jeunesse
Quitte la place à la vieillesse,
Le temps ne la ramene plus.

Les loix de la mort sont fatales
Aussi bien aux maisons royales
Qu’aux taudis couvers de roseaux.
Tous nos jours sont sujets aux Parques;
Ceux des bergers et des monarques
Sont coupez des mesmes ciseaux.

Leurs rigueurs, par qui tout s’efface,
Ravissent en bien peu d’espace
Ce qu’on a de mieux établi,
Et bien-tost nous meneront boire
Au-delà de la rive noire
Dans les eaux du fleuve d’oubly (8).

















Ode I.

Plaisant séjour des ames affligées (9),
Vieilles forests de trois siecles âgées,
Qui recelez la nuit, le silence et l’effroy,
Depuis qu’en ces deserts les amoureux, sans crainte,
Viennent faire leur plainte,
En a t on veu quelqu’un plus malheureux que moy?

Soit que le jour, dissipant les étoiles,
Force la nuit à retirer ses voiles
Et peigne l’orient de diverses couleurs,
Ou que l’ombre du soir, du faiste des montagnes,
Tombe dans les campagnes,
L’on ne me voit jamais que plaindre mes douleurs.

En mon sommeil, aucunefois les songes
Trompent mes sens par de si doux mensonges
Qu’ils donnent à mes maux un peu de reconfort.
Ô dieux! de quel remede est ma douleur suivie,
De ne tenir la vie
Que des seules faveurs du frere de la Mort!

Cette beauté dont mon ame est blessée,
Et que je vois toujours dans ma pensée,
Jusques dedans les cieux commande absolument,
Et, si ce petit dieu qui tient d’elle ses armes
N’est captif de ses charmes,
Il en doit rendre grace à son aveuglement.

Il faut pourtant, aprés tant de tempestes,
Borner mes voeux a de moindres conquestes.
Je devrois estre sage aux dépens du passé;
Mais ses perfections, ses vertus immortelles
Et ses beautez sont telles,
Que pour estre insensible il faut estre insensé.

Son oeil divin, dont j’adore la flame,
En tous endroits éclaire dans mon ame,
Comme aux plus chauds climats éclaire le soleil;
Et, si l’injuste sort, aux beautez trop severe,
A fait mourir son frere,
C’est que le Ciel voulut qu’il n’eût point de pareil.

Ainsi Daphnis, emply d’inquietude,
Contoit sa peine en cette solitude,
Glorieux d’estre esclave en de si beaux liens.
Les nymphes des forests plaignirent son martyre,
Et l’amoureux Zephire
Arresta ses soûpirs pour entendre les siens.















Ode II.

En l’excessive ardeur de ma perseverance,
D’une belle esperance
L’amour essaye en vain de consoler mes pleurs;
Mais ne sçait-on pas bien qu’il a cette coutume
De sucrer l’amertume,
Et que tous ses filets sont tendus sous des fleurs?

Celuy qui sur les eaux va tenter la fortune,
Le calme de Neptune
L’assure pour un temps de l’empire du sort;
Mais à la fin les flots, en écumant leur rage,
S’enflent d’un tel orage
Qu’ils luy font regretter les délices du port.

Ainsi ce dieu, qui porte une éternelle envie
À l’heur de nostre vie,
Traverse à tous les coups l’espoir des plus contens;
Sa bonace infidelle abuse tout le monde,
Et souvent dans son onde
Les jours les plus sereins sont les plus inconstans.

Je sçai combien d’orage et combien de tempeste
Sa cruauté m’apreste,
Et combien mon dessein sera laborieux;
Mais aux braves efforts d’un courage invincible
Il n’est rien d’impossible:
Les pénibles conseils sont les plus glorieux.













Ode III.

Saison des fleurs et des plaisirs,
Beau temps parfumé de zephirs,
Espoir d’une fertile année,
Que tes appas ont de rigueur,
Et que ta plus claire journée
Produira de nuits en mon coeur!

Mon roy, las de l’oisiveté
Où l’hyver l’avoit arresté,
Benit je temps qui l’en délivre.
On voit bien quel est son pouvoir
De ce qu’il faut que pour le suivre
Mon amour cede à mon devoir.

Non, non, contentons mon desir:
C’est le conseil qu’il faut choisir.
Quoy qu’on en parle et qu’on m’en blâme,
Puis-je servir un plus grand roy
Que le bel astre à qui mon ame
A donné ma vie et ma foy?

Qu’un autre, enflé d’ambition,
Aille assouvir sa passion
Aux yeux d’une foule importune;
Pour moy, je renonce à la cour,
Et ne veux faveur ny fortune
Que dans l’empire de l’Amour.

Qu’il fasse des faits inoüis
Sous les enseignes de Louis,
Ce grand Mars du siecle où nous sommes,
Je n’en seray point curieux:
S’il sert le plus puissant des hommes,
Je sers le plus puissant des dieux.











STANCES.

Consolation.

À Monseigneur de Bellegarde sur la mort
de M. de Termes, son frere.

C’est à ce coup, Roger, que la rage du sort
A contre ta vertu fait son dernier effort,
Ennuyé de souffrir sa longue resistance.
Chacun avecque doute attend l’évenement
D’un combat où l’on voit une extrême constance
S’opposer aux assauts d’un extrême tourment.

L’on pardonne les pleurs aux personnes communes,
Mais non pas aux esprits qui dans les infortunes
Ont si visiblement leur courage éprouvé.
Modere donc l’ennui dont ton ame est touchée,
Et ne regrette point que ton frere ait trouvé
La mort que ta valeur a tant de fois cherchée.

Sa gloire étoit le but de son ambition,
L’amour de la vertu la seule passion
Dont il étoit épris, soit en paix, soit en guerre;
Et, sortant comme toy de la tige des dieux,
Cependant que le sort l’arrestoit sur la terre,
Tous ses voeux ne tendoient qu’à retourner aux cieux.

Desormais ce guerrier est, selon son envie,
Parvenu par sa mort à la celeste vie.
Aprés s’estre assouvi des appas de l’honneur,
Les dieux l’ont retiré des mortelles allarmes,
Et, si rien à present peut troubler son bonheur,
C’est de te voir pour lui répandre tant de larmes.

Il voit ce que l’Olimpe a de plus merveilleux,
Il y voit à ses pieds ces flambeaux orgueilleux
Qui tournent à leur gré la Fortune et sa rouë,
Et voit comme fourmis marcher nos legions
Dans ce petit amas de poussiere et de bouë
Dont nôtre vanité fait tant de regions.

Quelle magnificence, aux hommes inconnue,
A temoigné là haut l’aise de sa venuë!
Que de feux éternels naissoient dessous ses pas!
Qu’il augmenta du ciel sa clarté coûtumiere,
Et que ce grand flambeau qu’on admire ici-bas
Auprés de ce bel astre avoit peu de lumiere!

Parmi tant de beautez qui luisoient en tous lieux,
À peine son esprit daignoit baisser les yeux
Pour voir dessous ses pieds ce que la terre adore;
Tous les dieux à l’envy luy versoient du nectar,
Sinon Bellone et Mars, qui poursuivoient encore
Les auteurs de sa mort sur les rives du Tar.

Mais, puisque ses travaux ont trouvé leur azile,
Oublie en sa faveur cette plainte inutile
Dont l’injuste longueur traverse tes plaisirs.
Crois-tu que, jouissant d’une paix si profonde,
Il voulût a present que, selon tes desirs,
Le Ciel le renvoyast aux miseres du monde?

Le bonheur d’ici-bas se passe en un moment;
Le Sort, roy de nos ans, y regne absolument.
Par luy ce grand Cesar n’est plus rien que fumée.
Puis qu’en ce changement tu cesses de le voir,
Au lieu de sa dépouille aime sa renommée:
C’est sur quoy le destin n’aura point de pouvoir (10).
















Stances Sur La Retraite.

Thirsis, il faut penser à faire la retraite(11):
La course de nos jours est plus qu’à demy faite.
L’âge insensiblement nous conduit à la mort.
Nous avons assez veu sur la mer de ce monde
Errer au gré des flots nostre nef vagabonde;
Il est temps de joüir des delices du port.

Le bien de la fortune est un bien perissable;
Quand on bastit sur elle on bastit sur le sable.
Plus on est eslevé, plus on court de dangers:
Les grands pins sont en bute aux coups de la tempeste,
Et la rage des vents brise plûtost le faiste
Des maisons de nos roys que des toits des bergers.

Ô bien-heureux celuy qui peut de sa memoire
Effacer pour jamais ce vain espoir de gloire
Dont l’inutile soin traverse nos plaisirs,
Et qui, loin retiré de la foule importune,
Vivant dans sa maison content de sa fortune,
A selon son pouvoir mesuré ses desirs!

Il laboure le champ que labouroit son pere;
Il ne s’informe point de ce qu’on delibere
Dans ces graves conseils d’affaires accablez;
Il voit sans interest la mer grosse d’orages,
Et n’observe des vents les sinistres presages
Que pour le soin qu’il a du salut de ses bleds.

Roy de ses passions, il a ce qu’il desire,
Son fertile domaine est son petit empire;
Sa cabane est son Louvre et son Fontainebleau;
Ses champs et ses jardins sont autant de provinces,
Et, sans porter envie à la pompe des princes,
Se contente chez luy de les voir en tableau.

Il voit de toutes parts combler d’heur sa famille,
La javelle à plein poing tomber sous la faucille,
Le vendangeur ployer sous le faix des paniers,
Et semble qu’à l’envy les fertiles montagnes,
Les humides vallons et les grasses campagnes
S’efforcent à remplir sa cave et ses greniers.

Il suit aucunesfois un cerf par les foulées
Dans ces vieilles forests du peuple reculées
Et qui mesme du jour ignorent le flambeau;
Aucunesfois des chiens il suit les voix confuses,
Et voit enfin le lievre, aprés toutes ses ruses,
Du lieu de sa naissance en faire son tombeau.

Tantost il se promene au long de ses fontaines,
De qui les petits flots font luire dans les plaines
L’argent de leurs ruisseaux parmy l’or des moissons;
Tantost il se repose avecque les bergeres
Sur des lits naturels de mousse et de fougeres,
Qui n’ont autres rideaux que l’ombre des buissons.

Il souspire en repos l’ennuy de sa vieillesse
Dans ce mesme foyer où sa tendre jeunesse
A veu dans le berceau ses bras emmaillottez;
Il tient par les moissons registre des années,
Et voit de temps en temps leurs courses enchaisnées
Vieillir avecque luy les bois qu’il a plantez.

Il ne va point foüiller aux terres inconnuës,
À la mercy des vents et des ondes chenuës,
Ce que Nature avare a caché de tresors,
Et ne recherche point, pour honorer sa vie,
De plus illustre mort, ny plus digne d’envie,
Que de mourir au lit où ses peres sont morts.

Il contemple du port les insolentes rages
Des vents de la faveur, auteurs de nos orages,
Allumer des mutins les desseins factieux,
Et voit en un clin d’oeil, par un contraire eschange,
L’un deschiré du peuple au milieu de la fange,
Et l’autre à mesme temps eslevé dans les cieux.

S’il ne possede point ces maisons magnifiques,
Ces tours, ces chapiteaux, ces superbes portiques,
Où la magnificence estale ses attraits,
Il jouit des beautez qu’ont les saisons nouvelles,
Il voit de la verdure et des fleurs naturelles,
Qu’en ces riches lambris l’on ne voit qu’en portraits.

Croy-moy, retirons-nous hors de la multitude,
Et vivons desormais loin de la servitude
De ces palais dorez où tout le monde accourt.
Sous un chesne eslevé les arbrisseaux s’ennuyent,
Et devant le soleil tous les astres s’enfuyent,
De peur d’estre obligez de luy faire la court.

Aprés qu’on a suivy sans aucune asseurance
Cette vaine faveur qui nous paist d’esperance,
L’envie en un moment tous nos desseins destruit.
Ce n’est qu’une fumée, il n’est rien de si fresle;
Sa plus belle moisson est sujette à la gresle,
Et souvent elle n’a que des fleurs pour du fruit.

Agreables deserts, sejour de l’innocence,
Où loin des vanitez, de la magnificence,
Commence mon repos et finit mon tourment;
Valons, fleuves, rochers, plaisante solitude,
Si vous fustes tesmoins de mon inquietude,
Soyez-le desormais de mon contentement.

















Stances I.

Quel Dieu cruel tient mon sort en sa main,
Qui me fait estre à moy-mesme inhumain?
Quelle manie à present me possede?
Plus mon ingrate a pour moy de rigueur,
Plus je l’adore et plus je sens mon coeur
Aimer le mal et haïr le remede.

Mon soin n’est plus d’estre mis dans les Cieux
Au mesme rang de ces grands demy-dieux
Dont les vertus nous servent de modelle:
Je me plais tant à ma captivité
Que, si j’aspire à l’immortalité,
C’est seulement pour la rendre immortelle.

Bien que mes cris soient par-tout entendus,
Bien que mes pleurs soient par-tout espendus,
Bien que ma vie esteigne sa lumiere,
Si je vous prie, ô destins tout-puissans!
De me guerir des ennuis que je sens,
Gardez-vous bien d’exaucer ma priere.

Quoy que chacun me puisse figurer,
Il n’est point d’heur plus grand que d’adorer
Une beauté si digne de loüanges.
Je vis au ciel sans bouger d’icy bas,
Et pense voir, en voyant ses apas,
Tous les apas que possedent les anges.

Ce grand Thebain que rien ne put domter,
Qui comme moy fut fils de Jupiter,
Et dont la gloire en toute part est sceuë,
Dans la prison d’une moindre beauté,
N’a point rougi d’avoir à son costé
Une quenouille au lieu de sa massuë (12).














Stances II.

Que mon sort est ambitieux
De vouloir terminer ma vie
De la plus belle fin et plus digne d’envie
Dont jamais un mortel soit monté dans les cieux!

Celle à qui j’ay donné ma foy
Force tout à lui rendre hommage.
Si c’est idolatrer d’adorer son image,
Le ciel est idolatre aussi bien comme moy.

Aux piés de sa divinité
Toutes offrandes sont petites,
Et faut que l’on confesse, en voyant ses merites,
Que rien n’est digne d’eux que ma fidelité.

Aussi j’ay l’esprit si content
De la gloire qui m’est offerte
Que, si quelqu’un vouloit s’opposer à ma perte,
Je le croirois jaloux de l’honneur qui m’attend.

Cherche qui voudra le trespas
Dans une meslée homicide,
Où l’heur d’estre blessé d’un Mars ou d’un Alcide
Fait que mesme en la mort on trouve des appas.

Puis-je en la guerre ou dans la cour
Faire une fin si glorieuse?
Je meurs par une main la plus victorieuse
Qui jamais tint le sceptre en l’empire d’Amour.












SONNETS

A M. Darmilly, Gentilhomme De Touraine, Sous Le Nom De Damer.

Ne t’étonne, Damer, de voir la conscience (13),
L’honneur qu’on doit aux loix, la foy ni la raison,
Non plus que des habits qui sont hors de saison,
N’estre point approuvés parmi la bien séance.

Ne t’étonne de voir mépriser la science,
L’impiété par tout épandre son poison,
Et l’État, dépité contre sa guerison,
Courir à sa ruine avec impatience.

Ne t’étonne de voir le vice revestu
Des mesmes ornements qui parent la vertu,
La richesse sans choix injustement éparse.

Si le monde fut pris des plus judicieux
Pour une comédie au temps de nos ayeux,
Peut-estre qu’à present l’on veut joüer la farce.















A Monseigneur Le Duc De Guise Sur la mort de Monseigneur le 
chevalier son frère.

Prince, l’heur de la paix et la foudre des armes( 14),
Si pour verser des pleurs l’on rachetoit des morts,
Nous eussions fait enfler la Seine outre ses bords,
Espanchant pour ton frere un deluge de larmes.

Il est vray que ses jours sont bien-tost limitez;
Mais tel est icy bas l’âge des belles choses,
Les destins sont jaloux de nos prosperitez,
Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Croy-moy, donne à ton mal un sage reconfort,
Et, cessant desormais de te plaindre du sort,
Deffends à ta douleur cette perseverance;

Ou, si tu veux avoir un legitime ennuy,
Soupire avecque nous le malheur de la France,
Qui n’aura jamais rien qui soit pareil à luy.















Sonnet Sur Le Bois De La Vraie Croix.

Beau cedre aimé des cieux, dont l’heureuse memoire
Ne craint point de l’oubli les rigoureuses lois,
Ne blasme point le sort qui fit mourir ton bois,
Puisque le mesme sort a fait naistre ta gloire.

Celuy de qui le sang sur toi fut épanché,
C’est celuy dont la grace égale la justice,
Qui souffre injustement nostre juste supplice,
Et qui nous fait revivre en tuant le peché.

Ô nompareil ouvrier des oeuvres nompareilles,
De qui tous les effets sont autant de merveilles,
Que ton amour est grand, que ton pouvoir est fort!

Mon Dieu, de quel miracle est ta bonté suivie:
Jadis un bois vivant nous apporta la mort,
Un bois mort aujourd’huy nous apporte la vie (15)!















Celuy de qui la cendre...

Celuy de qui la cendre est dessous cette pierre (16)
Avecque peu de bien acquit beaucoup d’honneur,
Fut grand par sa vertu plus que par son bonheur,
Aimé durant la paix et craint durant la guerre.

Quand les rois ont détruit avecque leur tonnerre
Le pouvoir des Titans, qui s’égaloit au leur,
Aux campagnes de Mars (17) on a veu sa valeur
Peupler les monumens et deserter la terre.

Aprés tant de travaux et de faits genereux,
Son esprit est au ciel, parmy les bien-heureux,
Et ne peut desormais ny desirer ny craindre.

Passant, qui dans la France as son nom entendu,
En voyant son tombeau, garde-toi de le plaindre;
Plains plutost le malheur de ceux qui l’ont perdu.















Que tout cede au pouvoir...

Que tout cede au pouvoir de celle que j’adore!
Du seul feu de ses yeux le monde est animé;
Il fait naistre les fleurs dont l’air est parfumé
Et meurit les moissons dont la terre se dore.

Dans ces tourmens passez dont je me plains encore,
Jamais de tant d’ardeurs je ne fus consumé,
Et toutes ces beautez de qui j’estois charmé
À ce nouveau soleil ne servoient que d’aurore.

Vous qui fustes jadis mon aimable soucy,
Ne vous offensez point lors que je vante ainsi
Celle qui sur mon coeur a le pouvoir supresme.

C’est une impieté de me croire menteur.
Sçachez que par ma voix Amour le dit luy-mesme,
Et qu’un dieu ne peut estre ignorant ny menteur.















Seul objet de mes yeux...

Seul objet de mes yeux dont mon ame est ravie,
À combien de malheurs me dois-je preparer,
Puisqu’aucune raison ne sçauroit moderer
Vostre extrême rigueur ny mon extrême envie!

Depuis que vous tenez ma franchise asservie,
Je n’ay fait jour et nuit que plaindre et soupirer,
Et semble que jamais je ne doive esperer
La fin de mon tourment qu’en la fin de ma vie.

Quand j’implore vostre ayde au fort de mes douleurs,
Avecque ces discours accompagnez de pleurs,
Veritables tesmoins de l’ennui qui me touche,

Si vostre jugement n’est point hors de son lieu,
Souvenez-vous qu’Amour vous parle par ma bouche,
Et qu’en me refusant vous refusez un dieu.











Sur La Maladie De Sa Maitresse I.

La fièvre de Philis tous les jours renouvelle,
Et l’on voit clairement que cette cruauté
Ne peut venir d’ailleurs que du Ciel, irrité
Que la terre possede une chose si belle.

Son visage n’a plus sa couleur naturelle,
Il n’a plus ces attraits ny cette majesté
Qui regnoit tellement sur nostre liberté
Qu’il sembloit que les coeurs n’étoient faits que pour elle.

Faut-il que cette ardeur consume nuit et jour
Celle qui d’autre feu que de celuy d’amour
Ne devoit point souffrir l’injuste violence?

Ô dieux! de qui le soin fait tout pour nostre bien,
Si mon affliction touche vostre clemence,
Ou donnez-lui mon mal, ou donnez-moy le sien.













Sur La Maladie De Sa Maitresse II.

Un tel excez d’ennuis accable mon courage
Qu’il n’est point de raison pour mon soulagement
Quand je vois qu’Amaranthe endure incessamment
Tout ce que la douleur a de pointe et de rage.

Ses roses et ses lys, où mes voeux font hommage,
Paroissent dans son teint affligé de tourment,
Comme on voit en hyver reluire tristement
Les feux du point du jour au travers d’un nuage.

Dieux! qu’avoit-elle fait pour souffrir la rigueur
De ce mal violent dont l’extrême longueur
Ravit à mes desirs tout espoir d’allegeance?

Ô Juge souverain qui presidez sur nous!
Si de sa cruauté j’ay demandé vangeance,
Pourquoy m’exauciez-vous?













Epitaphe De Feue Dame Louise De Bueil, Abbesse De Bonlieu.

Celle de qui ce marbre est le dernier sejour
De la bonté du ciel avoit eu tant de grace
Que, ne pouvant gouster aucune chose basse,
Elle estima Dieu seul digne de son amour.

Pendant qu’elle a joui de la clarté du jour,
De ce parfait amant elle a suivy la trace,
Et toutesfois ses ans ont borné leur espace
Que huit lustres entiers n’avoient pas fait leur tour.

Ne sois point estonné, toy qui plaints ce dommage,
Si Dieu, qui fut l’autheur d’un si parfait ouvrage,
A permis que la Mort l’ait si-tost abatu.

Croy que c’est un effet de sa bonté profonde
De n’avoir point souffert qu’une telle vertu
Endurast plus long-temps les miseres du monde.













Sur La Mort De Monseigneur Le Cardinal Du Perron.

Quoy! ces rares vertus dont Ariste fit voir
Des largesses des dieux sa belle ame chargée,
Quoy! les justes regrets de la France affligée
Ne purent à pitié les destins esmouvoir!

Ils ont mis à tombeau ce demon de sçavoir
Dont la terre sembloit estre au ciel obligée,
Et sans aucun respect la Parque s’est vangée
De celuy dont le nom méprisoit son pouvoir.

Ariste, favory des filles de Memoire,
Fut icy bas un dieu dont l’immortelle gloire
A merité d’avoir des voeux et des autels.

Ô souverains autheurs des loix inviolables!
Quelle foy maintenant vous peut croire immortels,
Puique l’on voit la mort attaquer vos semblables?












Epitaphe De Feu Monsieur Le Comte De Charny, Qui Mourut De Maladie 
Pendant Le Siege De Montauban.

Toy qui mets ton espoir aux honneurs de la terre,
Voy comme leur éclat se passe en peu de temps,
Qu’en vain l’homme propose, et que des plus contens
Le plus solide appuy n’est que paille et que verre.

Charny, fils d’un guerrier, ou plutost d’un tonnerre
Dont Henry terraçoit l’audace des Tytans,
A trouvé dans son lit, à l’âge de vingt ans,
Le trépas qu’il cherchoit aux hazards de la guerre.

De te dire, passant, quelle estoit la vertu
Dont la nature avoit son esprit revestu,
Ce n’est point sur cela que sa gloire se fonde.

Ce que je t’en dirois luy feroit de l’ennuy;
Juges-en par le soin qu’eut le Sauveur du monde
De nous l’oster si-tost pour l’appeller à luy.














Epitaphe Sur La Mort De Honorat De Bueil, Fils De L’Auteur, Qui 
Mourut Page De La Reine L’Année 1652, Agé De Seize Ans Ou Environ.

Ce fils dont les attraits d’une aimable jeunesse
Rendoient de mes vieux jours tous les desirs contens,
Ce fils qui fut l’appuy de ma foible vieillesse,
A veû tomber sans fruit la fleur de son printemps.

Trois mois d’une langueur qui n’eut jamais de cesse
L’ont fait dans ce tombeau descendre avant le temps,
Lors que, sous les couleurs d’une grande princesse,
Son âge avoit à peine atteint deux fois huit ans.

Tout le siecle jugeoit qu’en sa vertu naissante
La tige de Bueil, jadis si florissante,
Vouloit sur son declin faire un dernier effort.

Son esprit fut brillant, son ame genereuse,
Et jamais sa maison illustre et malheureuse
N’en a receu d’ennuy que celuy de sa mort (18).













Notes.

(1) Toute cette belle strophe est la reproduction entière d’un 
passage du 2ème livre des Géorgiques, notamment de ces deux vers:
Æsculus in primis, quæ, quantum vertice ad auras
Æthereas, tantum radice in tartara tendit.

(2) On lit se ralumoient dans l’édition de Coustelier, mais le 
recueil de 1638, et celui de 1692, attribué à Fontenelle, portent 
se ratizoient, qui m’a paru être la véritable leçon; l’autre 
n’étoit qu’un rajeunissement.

(3) Voltaire cite ces deux strophes comme remarquablement belles; 
mais, suivant un fort mauvais usage, pratiqué pendant longtemps, 
il rajeunit, dans la première, la préposition avecque, en 
complétant ainsi le vers: avec bien moins de peine, et il remplace 
dans la seconde le mot galants par celui de héros, qui, en effet, 
vaudroit mieux aujourd’hui. Comme il faut avoir, de nos jours, 
quelque courage pour prononcer le nom de Florian lorsqu’il s’agit 
de matières littéraires, nous n’avons pas osé lui reprocher 
d’avoir, dans une citation de son Essai sur la pastorale, altéré 
les beaux vers: Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis; 
mais, puisque nous prenons Voltaire sur le fait, il doit nous être 
permis de rappeler le tort de l’un à l’occasion du tort de 
l’autre.

(4) C’est là une sorte de préface des stances sur la retraite. Il 
est encore un peu question, dans cette pièce, d’amour et de 
plaisirs, mais l’on pressent déjà par le ton général qu’après 
quelques pas de plus dans la vie, le poète s’écriera:
Thirsis, il faut songer à faire la retraite!

(5) Le Mercure de septembre 1724 reprend Coustelier d’avoir séparé 
par des pièces intermédiaires ces deux odes à Balzac, l’une, dit-
il, étant la correction de l’autre. Nous avons jugé, en effet, 
qu’il convenoit de rapprocher les deux versions, pour que le 
lecteur pût les comparer plus aisément, et se reporter à une 
lettre que Racan écrit à ce sujet et que nous insérons dans cette 
édition.

(6) Tout révèle ici un véritable peintre de la nature. Cette pièce 
auroit heureusement figuré dans les Bergeries.

(7) On lit dans l’édition de Coustelier tes flots; le recueil de 
Fontenelle porte ces flots; celui de 1638, fait du vivant de 
Racan, porte ses flots, et c’est ce qui nous a semblé la véritable 
leçon. En effet, l’éditeur de 1724 a été visiblement entraîné par 
la direction principale de la pièce, dont toutes les autres 
strophes sont adressées directement au Loir; mais le mouvement qui 
marque le début de celle-ci, et surtout le dernier vers: «Dans ce 
fleuve que dans mes pleurs», indiquent clairement qu’ici le poète 
se parle à lui-même; et, quant à la leçon de l’autre recueil, 
outre que ses flots est plus poétique, il est peu probable que 
Racan, dans la même strophe, et parlant du même fleuve, ait 
employé deux fois le même pronom démonstratif.


(8) Cette ode et un peu la fin de la précédente offrent quelques 
reflets de la philosophie d’Horace. Celle-ci surtout semble avoir 
été particulièrement inspirée par la 4e et la 9e du 1er livre:
Vides ut alta stet nive candidum
Soracte, etc.

(9) La Harpe trouve ces stances, dont la première lui paroît 
imitée d’Ovide, d’un ton en général intéressant et d’un rhythme 
bien choisi. «Mais il faut prendre garde, ajoute-t-il gravement 
dans une note, à ces expressions équivoques, comme les amoureux 
sans crainte; sans crainte se rapporte à viennent faire leur 
plainte, et paroît à l’oreille se rapporter d’abord à amoureux.» 
Voilà les auditeurs du Lycée dans une bien bonne voie!

(10) Cette pièce est assurément fort loin de la Consolation à 
Duperrier; mais tout concouroit à ce qu’il y eût de grandes 
différences dans le fond des pensées comme dans l’expression. Elle 
offre enfin de remarquables beautés; l’on y trouve, entre autres, 
la magnifique strophe:
«II voit ce que l'Olympe, etc.», dont Malherbe fut jaloux. - Voyez 
la Notice.

(11) Ainsi que nous l’avons déjà remarqué, ces stances et le 
monologue du 5e acte des Bergeries forment l’oeuvre vraiment 
capitale de Racan. Quiconque a un peu lu les sait par coeur, ou ne 
se lasse pas de les relire. Une chose aussi universellement 
admirée pendant plus de deux siècles échappe à tout commentaire, 
comme elle a épuisé toutes les observations.
Tallemant des Réaux dit dans le chapitre qu’il a consacré à notre 
poète: «Il n’a jamais su le latin, et cette imitation de l’ode 
d’Horace: Beatus ille, etc., est faite sur la traduction en prose 
que lui en fit le chevalier de Bueil, son parent, qui s’estoit 
chargé de la mettre en vers françois.» - Par cette imitation il 
faut entendre les admirables stances sur la retraite, dit en note 
le savant associé de M. de Montmerqué pour la 3e édition de 
Tallemant, M. Paulin Paris.
Il est probable, en effet, que ce sont ces stances dont Tallemant 
des Réaux a voulu parler; mais quant à son assertion particulière 
touchant une traduction en prose qu’auroit faite le chevalier de 
Bueil pour que Racan la mît en vers, il est à remarquer que ce 
n’est pas seulement avec la 2e ode du livre des Épodes que les 
stances sur la retraite offrent quelques rapprochements dans les 
pensées, que notamment la 2e et la 5e stance en rappellent deux de 
la 10e ode du 2e livre, Rectius vives, Licini, etc., et que ce 
rapport plus ou moins marqué avec deux odes différentes semble 
exclure l’idée de la traduction en prose d’une seule pièce 
destinée à être reproduite en vers. Ce double rapport 
s’expliqueroit très bien par ce que dit l’abbé de Marolles dans 
une lettre qui figure au commentaire de la nouvelle édition de 
Tallemant que nous venons de citer:
«M. de Racan estoit trés peu sçavant dans la langue latine, qu’il 
n’eut jamais assez d’esprit pour bien apprendre; ce qui faisoit 
qu’il disoit à tout le monde qu’il n’en sçavoit pas un mot. Cela 
n’estoit pas véritable: il entendoit assez bien les poétes latins 
pour les pouvoir lire en leur langue.»
Nous avons pensé long-temps qu’il pouvoit en être ainsi, et il n’a 
pas fallu moins que ce que répète Racan jusqu’à satiété, même dans 
ses correspondances intimes, pour nous ramener à l’opinion 
générale sur ce point. Enfin nous aimerions surtout à croire ici, 
comme nous le faisons fermement pour d’autres morceaux de lui, ou 
de simples passages qu’on soupçonne également d’avoir été imités 
des anciens, qu’il a puisé ses inspirations, non pas dans Horace, 
mais aux mêmes sources qu’Horace, c’est-à-dire dans une douce 
philosophie, dans le sentiment poétique et dans son coeur.

(12) Cette pièce, une des bonnes de Racan, et qu’il paroît avoir 
faite pour un autre que lui, porte dans le recueil de 1638, après 
la dernière strophe, une ligne d’étoiles qui semble indiquer que 
dans la pensée de l’auteur le morceau n’étoit pas encore 
entièrement terminé.

(13) Dans le recueil de 1633: Ne t’étonne, Armilly.

(14) C’est là sans doute un des sonnets licencieux (irréguliers) 
dont Racan dit dans la vie de Malherbe qu’il en fit un ou deux, et 
puis s’en dégoûta.

(15) L’un des sonnets irréguliers dont parle Racan dans la Vie de 
Malherbe.

(16) Ce sonnet fut fait comme épitaphe du père de Racan.

(17) Aux scadrons ennemis l’on a veu sa valeur. (Var. du Recueil 
de 1638.)

(18) C’est assurément là un des morceaux les plus touchants de 
cette époque. Racan trouvoit au besoin les accents du coeur. 
L’opinion de ses premiers juges sur son aptitude à des genres de 
poésie très divers est connue. L’on peut voir aussi celle qu’ont 
émise, avec toutes réserves, plusieurs maîtres de la critique 
moderne, MM. Guizot, Saint-Marc-Girardin, Patin, Géruzez ; mais ce 
qui n’eut peut-être pas le moins touché notre vieux poète dans ces 
différentes appréciations, c’eut été de se voir désigner par ces 
simples paroles de M. Patin: «L’aimable Racan.»


Source: http://www.poesies.net