
THEODORE DE BANVILLE 

OEUVRE POETIQUE COMPLETE


LISTE DE RECEUILS

Les Cariatides (1843)
Les Stalactites (1846)
Odelettes (1856)
Odes funambulesques (1857)
Le Sang de la coupe (1857)
Améthystes (1863)
Les Exilés (1867)
Idylles prussiennes (1871)
Trente-six ballades joyeuses (1873)
Les Princesses (1874)
Rondels (1875)
Occidentales (1875) {Nouvelles odes funambulesques, 1869}
Rimes dorées (1875) {Nouvelles odes funambulesques, 1869}
Roses de Noël (1878)
Nous tous (1884)
Sonnailles et clochettes (1888)
Dans la fournaise (1892)



Les Cariatides  (1843)
Théodore de Banville


AVANT-PROPOS


p3


De tous les livres que j' ai écrits, celui-ci est le
seul pour lequel je n' aie pas à demander
l' indulgence, car j' ai eu le bonheur de l' achever de
ma seizième à ma dix-huitième année, c' est-à-dire à
cet âge divinement inconscient où nous subissons
vraiment l' ivresse de la muse, et où le poète produit
des odes comme le rosier des roses. Je crois le
rendre aujourd' hui au public tel que je lui ai donné
jadis. Cependant, j' ai corrigé des fautes trop
évidentes, çà et là récrit une page mal venue, et
même remplacé certaines pièces entièrement démodées
par d' autres composées à la même époque, car dans
mes vers de ce temps-là je n' avais qu' à prendre et
à choisir. Mais je pense que dans la forme comme
dans l' esprit, mon premier recueil n' a pas été
altéré par ces indispensables corrections, car il
ne dépendait pas de moi-même de détruire sa naïve
bravoure et son invincible fleur de jeunesse.

p4

Les strophes qui ouvrent ce volume avaient été
écrites par moi sur l' exemplaire de la première
édition des cariatides offert à ma mère
bien-aimée. Je les imprime à présent pour donner un
nouveau témoignage de respect et d' amour à sa chère
mémoire.
Théodore De Banville. 
Paris, 14 mars 1877. 
p-s. lors de la plus récente réimpression des
cariatides, j' avais déjà écrit sur le titre ces
mots imprudents : édition définitive. cependant,
cette fois encore, j' ai trouvé dans mon premier livre
beaucoup de fautes enfantines, et je les ai
corrigées. Mais à présent, je crois bien que c' est
fini, et que je n' y reviendrai plus.


A MA MERE


p5

Madame élisabeth Zélie De Banville 
ô ma mère, ce sont nos mères
dont les sourires triomphants
bercent nos premières chimères
dans nos premiers berceaux d' enfants.
Donc reçois, comme une promesse,
ce livre où coulent de mes vers
tous les espoirs de ma jeunesse,
comme l' eau des lys entr' ouverts !
Reçois ce livre, qui peut-être
sera muet pour l' avenir,
mais où tu verras apparaître
le vague et lointain souvenir

p6

de mon enfance dépensée
dans un rêve triste ou moqueur,
fou, car il contient ma pensée,
chaste, car il contient mon coeur.
juillet 1842. 


LES CARIATIDES

c' est un palais du dieu, tout rempli de sa gloire.
Cariatides soeurs, des figures d' ivoire
portent le monument qui monte à l' éther bleu,
fier comme le témoin d' une immortelle histoire.
Quoique l' archer soleil avec ses traits de feu
morde leurs seins polis et vise à leurs prunelles,
elles ne baissent pas les regards pour si peu.
Même le lourd amas des pierres solennelles
sous lesquelles Atlas plierait comme un roseau,
ne courbera jamais leurs têtes fraternelles.
Car elles savent bien que le mâle ciseau
qui fouilla sur leurs fronts l' architrave et les
frises
n' en chassera jamais le zéphyre et l' oiseau.
Hirondelles du ciel, sans peur d' être surprises
vous pouvez faire un nid dans notre acanthe en fleur :
vous n' y casserez pas votre aile, tièdes brises.

p7

ô filles de Paros, le sage ciseleur
qui sur ces médaillons a mis les traits d' Hélène
fuit le guerrier sanglant et le lâche oiseleur.
Bravez même l' orage avec son âpre haleine
sans craindre le fardeau qui pèse à votre front,
car vous ne portez pas l' injustice et la haine.
Sous vos portiques fiers, dont jamais nul affront
ne fera tressaillir les radieuses lignes,
les héros et les dieux de l' amour passeront.
Les voyez-vous, les uns avec des folles vignes
dans les cheveux, ceux-là tenant contre leur sein
la lyre qui s' accorde au chant des hommes-cygnes ?
Voici l' aïeul Orphée, attirant un essaim
d' abeilles, Lyaeus qui nous donna l' ivresse,
éros le bienfaiteur et le pâle assassin.
Et derrière Aphrodite, ange à la blonde tresse,
voici les grands vaincus dont les coeurs sont brisés,
tous les bannis dont l' âme est pleine de tendresse ;
tous ceux qui sans repos se tordent embrasés
par la cruelle soif de l' amante idéale,
et qui s' en vont au ciel, meurtris par les baisers,
depuis Phryné, pareille à l' aube orientale,
depuis cette lionne en quête d' un chasseur
qui but sa perle au fond de la coupe fatale,
jusqu' à toi, Prométhée, auguste ravisseur !
Jusqu' à don Juan qui cherche un lys dans les
tempêtes !
Jusqu' à toi, jusqu' à toi, grande Sappho, ma soeur !

p8

J' ai voulu, pour le jour des éternelles fêtes
réparer, fils pieux de leur gloire jaloux,
le myrte et les lauriers qui couronnent leurs têtes.
J' ai lavé de mes mains leurs pieds poudreux. Et vous,
plus belles que le choeur des jeunes atlantides,
alors qu' ils vous verront d' un oeil terrible et doux,
saluez ces martyrs, ô mes cariatides !
juillet 1842. 


DERNIERE ANGOISSE

au moment de jeter dans le flot noir des villes
ces choses de mon coeur, gracieuses ou viles,
que boira le gouffre sans fond,
ce gouffre aux mille voix où s' en vont toutes choses,
et qui couvre d' oubli les tombes et les roses,
je me sens un trouble profond.
Dans ces rhythmes polis où mon destin m' attache
je devrais servir mieux la muse au front sans tache ;
au lieu de passer en riant,
sur ces temples sculptés dont l' éclat tourbillonne
je devrais faire luire un flambeau qui rayonne
comme une étoile à l' orient ;
rebâtir avec soin les histoires anciennes,
à chaque monument redemander les siennes,
dont le souvenir a péri ;
chanter les dieux du nord dont la splendeur étonne,
à côté de Vénus et du fils de Latone
peindre la fée et la péri ;

p9

ranimer toute chose avec une syllabe,
l' ogive et ses vitraux de feu, le trèfle arabe,
le cirque, l' église et la tour,
le château fort tout plein de rumeurs inouïes,
et le palais des rois, demeures éblouies
dont chacune règne à son tour ;
les murs tyrrhéniens aux majestés hautaines,
les granits de Memphis et les marbres d' Athènes
qu' un regard du soleil ambra,
et des temps révolus éveillant le fantôme,
faire briller auprès d' un temple polychrome
le colisée et l' alhambra !
J' aurais dû ranimer ces effroyables guerres
dont les peuples mourants s' épouvantaient naguères,
meurtris sous un rude talon,
dire Attila suivi de sa farouche horde,
Charlemagne et César, et celui dont l' exorde
fut le grand siège de Toulon !
Puis, après tous ces noms, sur la page choisie
écrire d' autres noms d' art et de poésie,
dont le bataillon espacé
par des poëmes d' or, dont la splendeur enchaîne
l' époque antérieure à l' époque prochaine,
illumine tout le passé !
Dans ce grand panthéon, des dalles jusqu' aux cintres
graver des noms sacrés de chanteurs et de peintres,
d' artistes rêvés ardemment ;
à chacun, soit qu' il cherche un poëme sous l' arbre,
ou qu' il jette son coeur dans la note ou le marbre,
faire une place au monument !

p10

Dire Moïse, Homère à la voix débordante
qui contenait en lui Tasse, Virgile et Dante ;
dire Gluck, penché vers l' éden,
Mozart, Goethe, Byron, Phidias et Shakspere,
Molière, devant qui toute louange expire,
et Raphaël et Beethoven !
Montrer comment Rubens, Rembrandt et michel-Ange
mélangeaient la couleur et pétrissaient la fange
pour en faire un Jésus en croix ;
et comment, quand mourait notre art paralytique,
apparurent, guidés par l' instinct prophétique,
le grand Ingres et Delacroix !
Comment la statuaire et la musique aux voiles
transparents, ont porté nos coeurs jusqu' aux étoiles ;
nommer David, sculptant ses dieux,
Rossini, gaieté, joie, ivresse, amour, extase,
et Meyerbeer, titan ravi sur un Caucase
dans l' ouragan mélodieux !
Mais surtout dire à tous que tu grandis encore,
ô notre chêne ancien que le vieux gui décore,
arbre qui te déchevelais
sur le front des aïeux et jusqu' à leur épaule,
car Gautier et Balzac sont encore la Gaule
de Villon et de Rabelais !
Montrer l' antiquité largement compensée,
et comparant de loin ces oeuvres de pensée
qu' un sublime destin lia,
répéter après eux, dans leur langage énorme,
ce que disent les vers de Marion Delorme
aux chapitres de Lélia !

p11

Pas à pas dans son vers suivre chaque poëme,
chaque création arrachée au ciel même,
et surtout le vers de Musset,
Fantasio divin, qui, soit qu' il se promène
dans les rêves du ciel ou la souffrance humaine,
devient un vers que chacun sait !
Enfin, pour un moment traînant mes muses blanches
sur les hideux tréteaux et les sublimes planches,
aller demander au public
les noms de ceux qui font sa douleur ou son rire,
puis, avant tous ces noms, sur le feuillet inscrire
George, Dorval et Frédérick !
Ainsi, des temps passés relevant l' hyperbole,
et, comme un pèlerin, apportant mon obole
à tout ce qui luit fort et beau,
j' aurais voulu bâtir sur l' arène mouvante
un monument hardi pour la gloire vivante,
pour la gloire ancienne un tombeau !
Hélas ! Ma folle muse est une enfant bohème
qui se consolera d' avoir fait un poëme
dont le dessin va de travers,
pourvu qu' un beau collier pare sa gorge nue,
et que, charmante et rose, une fille ingénue
rie ou pleure en lisant ses vers.
juillet 1842. 


LA VOIE LACTEE


p12

à Victor Perrot 
déesse, dans les cieux éblouissants, la voie
lactée est un chemin de triomphe et de joie,
et ce flot de clarté qui dans le firmament
jette parmi l' azur son blanc embrasement
semble, dans sa splendeur en feu qui s' irradie,
produit par un foyer unique d' incendie.
Mais quand notre regard dans l' éther empli d' yeux
monte vers l' océan céleste que les dieux
font rouler des Gémeaux de flamme au Sagittaire,
il y voit flamboyer des astres dont la terre
admire en pâlissant la sereine splendeur,
et dans le vaste flot sacré dont la candeur
éclate et de la nuit blanchit les sombres voiles,
il voit s' épanouir des millions d' étoiles.
Telle est la poésie : à travers le lointain
des âges, qui s' enfuit, comme au riant matin
devant les flèches d' or à vaincre habituées
s' enfuit le triste choeur frissonnant des nuées,
elle nous apparaît d' abord confusément,
lueur, flambeau, clarté, vaste éblouissement
de porteurs de lauriers et de porteurs de lyre
à l' homme encor sauvage enseignant leur délire ;

p13

puis nous reconnaissons parmi des spectres vains
les inventeurs sacrés, les beaux géants divins,
pareils à des lions dont la fauve crinière
embrase leurs fronts d' or que baise la lumière.
ô Calliope ! Muse aux chastes bras de lys,
avant tous, dans les jours lointains je vois ton fils
Orphée, et je salue au riant crépuscule
ce roi héros qui fut le compagnon d' Hercule.
Je le vois sur l' Argo ; déjà courbant leurs fronts,
Jason, Téphys, Idas de leurs gais avirons
frappent les flots ; mais lui, tenant la lyre, il
chante.
Tous les monstres marins sur la mer qu' il enchante
montent, heurtant leurs flancs vermeils et se pressant
pour suivre le vaisseau rapide en bondissant ;
et cherchant le héros avec un doux murmure,
le vent caressant fait voler sa chevelure.
Puis je le vois, plus tard, soumettant à sa voix
l' âpre désert, vainqueur des antres et des bois ;
car, ô déesse, alors sur les monts du Rhodope
ou sur le sombre Hémus que la nue enveloppe,
attirés par ses chants, pins, yeuses, cyprès,
les arbres pour venir l' écouter de plus près
déchiraient follement en leurs fureurs divines
la terre qui tenait captives leurs racines ;
et, sans songer à fuir leurs souffles arrogants
restant pour l' écouter dans les noirs ouragans,
la colombe des cieux laissait tomber sa plume
sur le flot irrité du torrent blanc d' écume ;
les aigles oubliaient de prendre leur essor ;
la tigresse tournait une prunelle d' or
vers ses regards voilés par ses longues paupières,
et sa voix éveillait des âmes dans les pierres.
Temps quatre fois heureux où des vers ont changé
une arène infertile en éden ombragé !
" au haut de la colline, une plaine déserte

p14

et sans ombre, étalait son tapis d' herbe verte.
Sitôt que le poëte issu du sang des dieux
y vint, et que la corde aux sons mélodieux
résonna sous ses doigts, alors l' ombre prochaine
accourut. Ni ton arbre, ô chaon ! Ni le chêne
touffu ne manqua, ni le frêne meurtrier,
ni l' érable qui saigne et le chaste laurier.
Puis le tilleul ami, l' héliade pleureuse,
les tendres noisetiers et la tremblante yeuse
groupèrent leurs rameaux près du sapin sans noeuds
et du hêtre, étonnés de trouver auprès d' eux
le saule et le lotus amants des blondes rives ;
puis le myrte léger, le buis aux teintes vives
qui bravent tous les deux le souffle des hivers,
et le figuier poreux qui s' orne de fruits verts,
et le mûrier portant sa récolte sanglante,
et le prix immortel d' une victoire lente,
la palme. Vous aussi vous vîntes, enlaçant
l' ormeau, lierre aux cent mains, la vigne en
l' embrassant !
Et près de vous le pin, dont la tête se mêle
aux blancheurs de la nue, arbre aimé de Cybèle
depuis que son écorce emprisonna la chair
du bel Attis, et prit l' enfant qui lui fut cher ;
enfin, suivant aussi le charme qui le guide,
le cyprès, des forêts mouvante pyramide,
arbre aujourd' hui, jadis ami du dieu changeant
dont la cithare est d' or et dont l' arc est d' argent. "
et dès que sous ce dôme ombragé le poëte
eut doré de ses chants la paisible retraite
et que l' archet frémit, tout l' univers créé
vint rafraîchir sa lèvre à ce torrent sacré ;
le lion, dont les yeux lancent la mort, cet hôte
de la caverne sombre et de la forêt haute,
cessa pour un moment de répandre l' effroi ;
le tigre dépouilla ses colères de roi,

p15

et se laissa bercer dans un tendre vertige ;
bien plus, en ce moment, ineffable prodige !
Les stériles rochers où l' oiseau fait son nid
quittèrent la montagne et ses flancs de granit ;
la brise tut ses chants, l' aigle quitta son aire,
le ruisseau ralentit sa démarche légère,
et dans l' arbre amoureux les dryades des bois
turent leurs vagues chants pour la première fois.
Dans cet enivrement, les muses aonides
quittèrent sans regret les demeures splendides
où l' écho retentit d' harmonieux accords,
et le mont verdoyant où les lys de leur corps
font comme une guirlande à la noire fontaine,
où le Permesse tombe et meurt dans l' Hippocrène,
où le sombre Olmius, avec un doux fracas,
bleuit d' un long baiser leurs membres délicats ;
et les dieux, sur l' Olympe où la jeune déesse
leur verse à flots vermeils l' éternelle jeunesse
avec les vins sanglants par l' amour embrasés,
oublièrent enfin les immortels baisers.
Chacun prêta l' oreille aux premiers chants du cygne :
celui qui ralentit les nuages d' un signe,
Mercure ailé, Junon si belle en son courroux,
Lyaeus accoudé sur les grands lions roux,
puis la blonde Aphrodite à la prunelle noire,
Thétis, dont un rayon baise les pieds d' ivoire,
Mars, Diane, Pallas aux yeux profonds et bleus,
et Phébus rayonnant dans l' azur nébuleux.
Sous ce profond regard de la voûte étoilée
le poëte eût senti son âme consolée,
s' il n' eût été choisi pour la grande douleur
que les dieux immortels égalent à la leur,
et s' il n' eût regretté ce type insaisissable
comme une goutte d' eau dans un désert de sable,
ce spectre qui de loin vous fait voir un sein nu

p16

et fuit, vierge, un amant qui ne l' a pas connu.
Oh ! Pour que dans mes vers ton doux nom
resplendisse,
victime aux pieds légers, réponds, jeune Eurydice !
Le ciel t' envoyait-il à notre humanité
pour montrer qu' ici-bas l' éternelle beauté
ne se révèle à nous que dans l' éclair d' un rêve ?
Blonde et rieuse enfant, douce comme notre ève,
n' étais-tu pas, avec ton front chaste et divin,
l' image du bonheur que nous touchons en vain,
qui nous apparaît tel que nos voeux le choisissent,
et qui s' évanouit quand nos mains le saisissent ?
Qu' avais-tu fait aux dieux ? à quoi pensait la mort,
quand les bois gémissant la virent, sans remord
sur ta lèvre surprise éteignant la parole,
fermer ta bouche en fleur ainsi qu' une corolle ?
Eurydice ! Pendant que de son pas léger
elle fuyait les cris d' un insolent berger,
courant éperdûment dans les vertes campagnes
de la Thrace, avec les naïades ses compagnes,
elle tomba, mordue au pied par un serpent.
Déroulant ses anneaux et dans l' herbe rampant,
le monstre au cou livide et qu' une bave arrose,
furtif, avait rampé vers son talon de rose,
et mis ses crocs affreux dans cette jeune chair.
Les dryades, pleurant son front qui leur fut cher,
crurent qu' en la perdant la terre était changée.
On entendit gémir la cime du Pangée ;
le dur géant Rhodope eut de longs désespoirs ;
les sanglots éclataient parmi ses rochers noirs,
et le ciel vit les pleurs de la froide Orithye.
Pour Orphée, anxieux et l' âme anéantie,
sur son front portant l' ombre ainsi qu' un noir
vautour,
de l' aube à la nuit noire il chantait son amour,
pâle, effrayant, en proie au sinistre délire,
et des cris douloureux s' échappaient de sa lyre.

p17

Enfin, brûlant toujours de feux inapaisés,
cherchant la vierge enfant ravie à ses baisers,
il pénétra parmi les gorges du Ténare ;
il entra dans le bois où la lumière avare
se voile et meurt, où les vains spectres par milliers
se pressent, comme font des oiseaux familiers
qui vont rasant la terre et dont le vol hésite.
Il apaisa le flot bouillonnant du Cocyte,
et même il vit au fond de l' enfer souterrain
les dieux de l' ombre assis sur leurs trônes d' airain.
Il chantait, voix mêlée à la lyre divine ;
les dieux voyaient l' amour vivant dans sa poitrine ;
sans doute ils eurent peur qu' en leur morne tombeau
l' archer désir lui-même avec son clair flambeau
ne parût, et domptant le Styx aux vagues sombres,
ne redonnât la vie au vain peuple des ombres.
Muse ! Tu sais comment, subjugué par ses vers,
Pluton qui règne, assis près des gouffres ouverts
et des pics trop brûlés pour que l' herbe y verdisse,
rendit au roi chanteur la tremblante Eurydice,
et comment, ô douleur ! Vaincu par son amour
Orphée, en arrivant presque aux portes du jour
se retourna pour voir plus tôt la bien-aimée.
Elle s' évanouit en légère fumée.
La mort couvrait de nuit son visage riant,
et, triste, elle appelait Orphée en s' enfuyant
vers le gouffre béant et d' où sortaient des râles,
tendant encor vers lui ses mains froides et pâles,
et repassant déjà le fleuve au noir limon.
Pendant sept mois entiers, sur les bords du Strymon,
Orphée en pleurs, de tous évitant les approches,
dans les antres glacés vécut parmi les roches.
Parmi les durs frimas où fleurissent les lys
de l' âpre neige, aux bords glacés du Tanaïs
il erra, savourant le funeste délice

p18

de sa douleur, toujours chantant son Eurydice.
Les ménades hurlant dans leurs terribles jeux,
l' aperçurent un jour du haut d' un mont neigeux.
Les tigres à ses pieds se couchaient pleins d' ivresse,
et les chênes, suivant sa voix enchanteresse,
venaient vers le divin poëte en se mouvant.
L' une d' elles, sauvage et les cheveux au vent,
s' écria : le voilà, celui qui nous méprise !
Et les cris furieux se mêlaient dans la brise
et le son de la flûte et le bruit des tambours
épouvantaient la nue, et devant les dieux sourds,
rouges, à coups de thyrse, à coups de branches
d' arbre,
lui jetant de la terre et des rochers de marbre,
même pour l' en frapper, dans les sillons bourbeux
arrachant follement les cornes des grands boeufs,
comme un farouche essaim, les ménades hurlantes
déchirèrent son corps avec leurs mains sanglantes,
et leurs cris étouffaient ses plaintes et sa voix
impuissante à charmer pour la première fois,
car un dieu dans leurs coeurs avait mis cette fièvre,
et l' âme du héros s' échappa de sa lèvre.
" les oiseaux, les lions, les rochers et les bois
te pleurèrent, Orphée ! Attirée à ta voix
si souvent, la forêt laissa comme une veuve
l' ornement de son front pour te pleurer ; le fleuve
crût de ses pleurs ; voilant son sein de toutes parts
avec son deuil, la nymphe eut les cheveux épars.
Le corps gît en lambeaux ; et, prodige ! Quand
l' ébre
roule avec lui la tête et la lyre célèbre,
la lyre cherche un son plaintif, qu' en expirant
la voix plaintive mêle aux plaintes du torrent. "
on dit qu' en ce moment, par un instinct de mère,
Calliope sentit une douleur amère ;
que sa voix tressaillit dans son essor vainqueur,
et que son divin sang reflua vers son coeur.

p19

Saluant du regard ses légères compagnes,
elle vole dans l' air, plane sur les campagnes,
et pâle, ses cheveux dénoués sur son flanc,
touche enfin, mais trop tard, au rivage de sang.
Elle ne pleura pas, la mère douloureuse !
Mais regarda longtemps le flot que le flot creuse,
et laissant retomber ses voiles, montra nu
le chef-d' oeuvre sacré de son corps inconnu.
C' en est fait, ce beau corps a roulé sous la vague,
le fleuve soulevé pousse un murmure vague,
fait briller son oeil glauque, et, trois fois agité
de caresser dans l' ombre une divinité,
cherche dans son transport une force nouvelle
pour meurtrir follement cette chair immortelle.
Ivre, le vent gémit, et les arbres dans l' air
font craquer sourdement leurs grands rameaux ; l' éclair
enveloppe le ciel d' un sanglant crépuscule,
et frissonnant, le jour s' épouvante et recule,
et toute la nature, émue en ce moment,
jette de sa poitrine un long gémissement.
Les hommes, effrayés et baissant la paupière,
brûlent un encens pur dans leurs temples de pierre,
jusqu' à ce que le ciel, en essuyant ses pleurs,
déroule avec Iris l' écharpe aux sept couleurs,
et que l' onde calmée où ce rayon s' argente
couvre son dos uni d' une moire changeante.
Alors, le regard trouble et la bouche en sanglots,
la muse reparaît sur l' écume des flots,
non telle qu' autrefois Cypris, la vierge blonde,
jaillit dans la clarté sur l' écume de l' onde,
mais farouche, plaintive, et sur un sein de lys
te serrant, douce Lyre, échappée à son fils !
Puis elle alla s' asseoir aux sables du rivage,
les yeux illuminés d' une terreur sauvage,
les cheveux dénoués et mêlés de roseaux,

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et l' épaule bleuie à l' étreinte des eaux.
Là, pleine d' amertume en son âme qui saigne,
et regardant les fronts que la lumière baigne,
elle chercha des yeux le mortel assez grand
pour tenir la cithare où pleure un souffle errant.
Mais nul n' osa prétendre à ce divin trophée
de mort et d' harmonie. Ainsi mourut Orphée,
la Lyre. Mais plus tard ce fut de son esprit
errant dans les grands bois où l' herbe en fleur
sourit,
mais que le bûcheron frappe de sa cognée ;
ce fut de son amour, de son âme indignée
que naquirent tous ceux dont le chant vif et clair
s' envole dans l' orage en feu comme l' éclair
et plane comme un aigle au sein des cieux féeriques,
les dompteurs, les charmeurs, les poëtes lyriques :
Tyrtée, Alcée en pleurs dont les vers fulgurants
ont jeté la terreur dans l' âme des tyrans,
et dont la sombre haine invincible et crispée
se retrouve, ô Chénier ! Sur ta tête coupée ;
Pindare que d' en haut suivent les dieux épars,
qui chante dans le bruit des coursiers et des chars
et qui s' envole au but sacré tout d' une haleine !
Et toi, grande Sappho, reine de Mitylène !
Lionne que l' amour furieux enchaîna,
près de la mer grondante, avec son érinna,
elle enseignait le rhythme et ses délicatesses
au troupeau triomphal des jeunes poëtesses,
et glacée et brûlante, au bruit amer des flots
elle mêlait des cris de rage et des sanglots.
éros, qui nous atteins avec des flèches sûres,
de quels feux tu brûlas et de quelles blessures
son chaste sein meurtri par le baiser du vent !
Mais comme rien ne meurt de ce qui fut vivant,
sa colère amoureuse et de souffrance avide,
plus tard devait dicter sa plainte au fier Ovide

p21

qui, choisissant l' amour, eut la meilleure part,
et frémir dans les vers d' Horace et de Ronsard.
Mille chanteurs ont dit chez nous, riants orphées,
les chevaliers héros protégés par les fées ;
Villon, ce bel enfant qui n' eut ni feu ni lieu,
a chanté sa ballade en riant comme un dieu,
et Marot, comme un faune escaladant la cime
du mont sacré, baisa les lèvres de la rime ;
l' harmonieux Ronsard fit vibrer sous ses doigts
la glorieuse lyre où sommeillent des voix,
et joyeux, anima de son archet d' ivoire
un Tempé souriant près de la verte Loire.
Pindare, son aïeul, lui dit les grands secrets,
et les nymphes baisaient son front dans les forêts.
Attirant sur ses pas, au milieu des déesses,
un troupeau louangeur de rois et de princesses,
il nous rendait Properce et Tibulle et ce doux
Catulle, et ses chansons apprivoisaient des loups.
Au tiède renouveau, sous la verdure tendre
Cythérée amenait son enfant pour l' entendre.
Comme un rouge soleil entouré d' astres d' or
il régnait, et, charmeur d' âmes, volait encor
le sonnet et la rime enflammée à Pétrarque ;
et par lui, ravissant l' inexorable Parque,
victorieuse, comme en un festin d' amour
le vin de pourpre emplit un vase au pur contour,
l' âme française entra dans les mètres d' Horace
élégants et précis. Voilà comment la race
d' Orphée, ainsi qu' un vol d' abeilles au doux miel,
arriva jusqu' à nous des profondeurs du ciel.
Mais bien avant que sur la terre émerveillée
l' ode aux cris éclatants ne se fût réveillée,
un homme colossal, une lyre à la main,
se leva pour chanter un combat surhumain.
Comment dire ton nom, ton nom, géant Homère !

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Qui dominas du front cette Grèce ta mère,
et qui, roulant tout bas, spectre pâle et hagard,
ta prunelle d' azur, sans flamme et sans regard,
laissas couler un jour de ta main gigantesque
toute l' antiquité, comme une grande fresque !
Où sont tes dieux ravis dans l' éblouissement
et tes héros plus grands que tes grands dieux ?
Comment
donnerai-je à mon vers une assez forte haleine
pour chanter les héros et le chanteur d' Hélène ?
Qui t' instruisait, ô roi ? Quels secrets épiés
t' apprirent ces mortels qui rampaient sous tes pieds ?
Qui t' avait révélé, vieux mendiant des routes,
le ciel éblouissant et ses splendides voûtes ?
Qui t' a fait voir un jour, d' un oeil épouvanté,
le maître dans sa gloire et dans sa majesté ?
N' étais-tu pas le fils d' Apollon, dieu de Sminthe,
qui dicte à ses enfants une suave plainte ?
Ou, dieu toi-même, un jour, l' âme pleine de fiel,
Jupiter t' avait-il précipité du ciel,
et ne cachais-tu pas, dans ton idolâtrie,
un souvenir lointain de ta vieille patrie ?
Nul ne le sut. Tu vins, et d' un ton compassé,
un pied sur l' avenir, l' autre sur le passé,
tu chantas à grands flots ces créations pures,
fleuve où s' abreuveront les cent races futures !
Tu marchais, échangeant, fier de ta pauvreté,
quelque repas furtif pour l' immortalité,
disant au peuple sourd à force d' insolence :
nation, je te voue à la nuit du silence !
Pour l' immense avenir enflant ta large voix,
mendiant, t' asseyant à la table des rois,
et parmi les rayons, comme un essaim farouche
les mots harmonieux murmuraient sur ta bouche.
Dans les enchantements de tes superbes vers,
tu mis les deux splendeurs qui charment l' univers,

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la force et la beauté sereine, et pour éclore
ton oeuvre s' éveilla dans une ardente aurore.
Le mot fatal brilla, l' autel fut consacré,
le monde de l' idée étincela créé.
Pour la beauté d' abord tu nous donnas Hélène,
forme terrible et pure en son manteau de laine,
pour laquelle à jamais les hommes et les dieux
se livrent sans relâche un combat odieux,
et, comme sur un mont les roches ébranlées,
s' écroulent à longs cris dans tes grandes mêlées ;
Hélène, au sort fatal qu' elle fuyait en vain,
que Vénus réservait pour un bonheur divin,
et qui, dès que le blond Pâris ouvrit la bouche,
pensa voir Lyaeus, le roi libre et farouche,
le dieu charmant, riant, jeune, en qui s' est mêlé
le sang de Jupiter au sang de Sémélé !
Hélène qui, riant sur sa couche fatale,
tuait dans un baiser l' Asie orientale,
et serrant sur son sein l' enfant aux blonds cheveux,
étouffait un empire entre ses bras nerveux !
Prophétesse en courroux, triste et fière lionne,
comment saluas-tu la mère d' Hermione,
lorsque endormant Pâris sur le navire ailé,
ses chants retentissaient dans le détroit d' Hellé !
Oh ! Quand tout l' avenir de carnage et de cendre
passa comme un flambeau sur l' âme de Cassandre ;
lorsqu' elle vit au loin, comme un jeune lion,
Achille déchirer les princes d' Ilion,
que, le regard fixé sur toutes ces détresses,
elle arrachait son voile et ses cheveux en tresses,
quel frisson dut la prendre au haut de cette tour
qui devait sur son front s' écrouler à son tour,
et d' où ses yeux ont vu, dans l' horrible mêlée
de mille égorgements, la guerre échevelée !
Oui, ce furent bien là des combats palpitants

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et tels qu' en avaient eu les dieux et les Titans,
quand ces monstres hideux, fils de la terre énorme,
pour élever au ciel leur phalange difforme,
sur l' escalier fatal que leur main exhaussa
posèrent pour degrés Pélion sur Ossa !
Quels combats et quels chocs ! Vénus et Diomède,
Phoebus, Neptune, Ulysse et Minerve à son aide ;
Hector guidé par Mars et par Bellone, Hector
dont les chevaux ardents brisent des harnois d' or,
et derrière eux l' Asie ardente à se répandre
de l' Axius d' argent aux rives du Méandre ;
Atride et les Ajax au carnage excités ;
la Grèce impitoyable et toutes ses cités,
depuis Cos, où les rocs semblent de noires tombes,
jusqu' à Thisbé, séjour aimé par les colombes !
Oh ! Parle ! Redis-nous de combien de héros
les dieux ivres d' horreur se firent les bourreaux !
Chante encore, apparais sous le deuil qui te navre,
muse ! Excite nos pleurs, montre-nous le cadavre
d' Hector, que tu suivis en tes longs désespoirs,
balayant la poussière avec ses cheveux noirs !
Vierge, enfle tes clairons ; c' est là que tout
commence,
et rien n' eût rappelé cette iliade immense,
si, las de cette mer où tout poëte but,
le père des héros n' eût vers un autre but
tourné sa poésie enivrante et pressée,
et gardé quelque amour à sa soeur l' odyssée,
rêverie à plis d' or, chant limpide et vainqueur,
dont chaque note éveille un écho dans le coeur !
Oh ! Que de passions et de saintes idées
y dorment gravement, hautes de cent coudées !
Que de drames en germe étalés sous les fleurs !
Avec quel charme on suit du sourire ou des pleurs
ce héros qui, jouet du courroux de Neptune,
portant de tous côtés son étrange fortune,

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va parmi les flots verts, destructeur des cités,
braver le dur cyclope et ses atrocités,
suivre des yeux Pallas, guerrière vengeresse,
dormir près de Circé la brune enchanteresse,
et s' asseoir en haillons au grand festin des rois,
ces fils de Jupiter, dont l' éclatante voix
de leur noble origine était comme une preuve,
et dont l' enfant lavait ses robes dans le fleuve !
Comme on prête l' oreille au chant simple et divin
qui jaillit au repas d' une coupe de vin,
et peint avec amour ces beautés extatiques
rayonnant au sommet sur les ombres antiques,
ou qui, nous démasquant les recoins de l' autel,
fait éclater les dieux de leur rire immortel,
devant le filet d' or à la maille serrée
où Vulcain près de Mars enferme Cythérée !
Odyssée ! Iliade ! ô couple ardent et fort !
Vaste dualité, fille d' un même effort !
ô lyres à cent voix ! ô douces philomèles !
Coupes aux flancs sculptés ! Créations jumelles !
Quel homme eût jamais cru qu' un délire nouveau
eût pu vous enfanter dans le même cerveau ?
Pourtant, marchant pieds nus dans la ronce et les
pierres,
il tenait dans ses mains les géantes guerrières,
et jusqu' au but sacré, sans redouter l' affront,
il porta sans pâlir ces filles de son front.
Mais quand ce créateur eut son oeuvre finie,
cet inventeur des chants, ce héros, ce génie,
consumé par les feux d' une céleste ardeur,
s' affaissa sous le poids de sa propre grandeur,
et, les regards fixés aux cieux, où sur leurs ailes
ses vers avaient porté des déesses nouvelles,
colosse, s' endormit au revers du chemin,
fier, souriant encore, et tenant à la main
sa lyre de héros, plus noble que l' épée

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d' Achille. Ainsi mourut Homère, l' épopée.
Mais, ô muse ! Il revit pour jamais comme un dieu,
dans un temple idéal ouvert sur l' azur bleu :
nous le voyons, géant environné de gloire,
dans la lumière, assis sur un trône d' ivoire.
Ses filles à ses pieds, d' un geste souverain,
tiennent encor la rame et le glaive d' airain.
Et là, Virgile avec sa longue chevelure,
Lucrèce, à l' oeil épris de la grande nature,
le conteur de la guerre effrayante, Lucain
portant dans sa poitrine un coeur républicain,
Dante, sombre et vêtu de sa robe écarlate,
Tasse, Arioste enfant qui nous berce et nous flatte,
Camoëns tout mouillé par les flots de la mer,
Mitton qui se souvient du ciel et de l' enfer,
ô muse ! Tous ces rois, tous ces conteurs épiques,
nés pour chanter les chocs des glaives et des piques,
tous ces grands inspirés qui, même privés d' yeux,
plongent dans l' insondable éther, et voient les dieux
et leurs palais qui dans la lumière se dorent,
veillent, silencieux, près d' Homère et l' adorent ;
car ils sont tous les fils de son glorieux sang.
Ils sont même sortis de son robuste flanc,
ceux-là qui, vendangeurs aux doigts tachés de lie,
ont suivi Melpomène, ou la brune Thalie
dont on craint le regard charmant et meurtrier :
Eschyle au vaste front couvert du noir laurier,
dont le Mède a connu la bravoure intrépide,
Sophocle, et le charmeur des femmes, Euripide,
et cet Aristophane irritable, au grand coeur,
dont la colère chante avec les voix du choeur,
Ménandre, Plaute esclave, et le sage Térence,
le vieux Corneille, honneur éternel de la France,
et Racine qui prend les âmes, et Regnard,
et La Fontaine encor sans égal dans son art,

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qui, dans son iliade ingénue et subtile,
fait du renard Thersite et du lion Achille.
Tous adorent Homère et vers lui sont venus
par le hardi chemin qu' ont touché ses pieds nus.
S' ils n' ont pas, comme lui, des cimes escarpées
précipité le flot des larges épopées,
c' est que l' homme enfermé dans les champs et les murs,
toujours courbé vers l' or ou vers les épis mûrs,
et n' ayant plus d' amour pour les collines veuves,
se trouva trop petit pour boire à ces grands fleuves.
Alors pour nous fixer au monde où nous passions,
vint le drame vivant qui peint les passions,
et sa riante soeur, la folle comédie,
qui jette sur nos moeurs la satire hardie.
Un masque sur le front, effroyable ou rieur,
des chercheurs, attirés par l' homme intérieur,
avec le dur scalpel vinrent déchirer l' âme
et l' éclairer tremblante à leurs torches de flamme,
soulevèrent du doigt l' enveloppe qui ment,
surprirent le secret de chaque mouvement,
et léguant devant tous leur étude profonde
à la postérité, cette voix qui féconde,
chantèrent au soleil, harmonieux Memnons.
Mais par-dessus leurs voix et par-dessus leurs noms
rayonnent sur la scène où leur souffle respire,
le justicier Molière et le divin Shakspere !
Deux sages, deux voyants brûlés du même feu,
et qui sur notre monde ont laissé pour adieu
mille créations palpitantes d' extases,
dont le sein est vêtu de rêves et de gazes,
et qui, sur notre ennui, du haut de leur ciel pur,
jettent de longs regards d' incendie et d' azur.
Oh ! Le bon sens joyeux et brutal de Molière !
Ce dilemme subtil, acharné comme un lierre,
cette franche tirade ou bien ces mots si courts,

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étincelles d' esprit qui charmèrent les cours,
oh ! Qui nous les rendra ? Quand donc, pleins de
querelles,
reverrons-nous gonfler ces charmants Sganarelles
dont l' honneur outragé crève comme un ballon ?
Quand roucoulerez-vous, ô reines de salon !
Ces madrigaux ouvrés et ces fadaises tendres
qu' improvisaient pour vous de précieux Clitandres ?
Quand donc les Vadius avec leurs Trissotins
viendront-ils débiter leurs supplices latins
aux tout petits pieds blancs de nos muses, dont mainte
laisse derrière soi Bélise et Philaminte !
Hélas ! Chaque Henriette aujourd' hui sait le grec !
Et toi, qui regardais les bavards d' un oeil sec,
Alceste soucieux, Céladon misanthrope,
qui vers ton cher soleil, comme l' héliotrope,
tournes tes yeux ardents, reviendras-tu des bois
pour gourmander un peu notre monde aux abois ?
Ces Jourdains lamés d' or et ces Josses orfèvres,
comme ils nous manquent tous avec leur rire aux
lèvres !
Comment nous laissent-ils, ces amis ? Et comment
nous sommes-nous passés de ce troupeau charmant ?
Oh ! Comme ils savent tous des façons bien apprises !
Comme ils mènent à bout leurs folles entreprises !
Comme tous ces maris, bouffons dont vous riez,
sont bien aux yeux de tous triplement mariés !
Et comme ce marquis, bel ourdisseur de trames,
qui leur vole à plaisir leurs filles et leurs femmes,
est un charmant vaurien dont un regard séduit
magiquement, la jeune Agnès dans son réduit !
Il s' appelle Damis, Horace ou bien Valère ;
il est tendre et charmant jusque dans sa colère ;
il est fait comme un dieu, rose comme un enfant,
s' avance avec un air superbe et triomphant,
et passe, d' une main la plus blanche du monde,
son peigne dentelé dans sa perruque blonde.

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Aussi les fleurs de cour, aux yeux extravagants,
laissent-elles tomber leurs coeurs avec leurs gants
devant ce dédaigneux, qui se baisse à grand' peine
pour ramasser à terre une âme toute pleine !
Et c' est justice, au fait, car ses rubans sont lourds
et parent follement son habit de velours ;
ses canons précieux sont du plus grand volume,
et son chapeau lissé disparaît sous la plume.
De plus, il sait jeter son or à pleines mains,
et d' un large mépris couvre tous les humains.
Après tout, les Orgons et les pères Gérontes
ont le tort d' être laids comme l' ogre des contes,
de garder leurs écus comme des Harpagons,
d' être vêtus de noir et de sortir des gonds,
au lieu de chantonner ces paroles magiques
dont rêvent les Agnès comme les Angéliques.
Puis, comment laissent-ils auprès de leurs trésors,
eux qui, Dieu sait pourquoi, sont si souvent dehors,
ces soubrettes d' esprit aux gorges découvertes,
dont la robe et la main à chacun sont ouvertes,
et qui, tout en jouant aux vieux de si bons tours,
veillent folâtrement sur le nid des amours ?
Filles de bon conseil, retorses comme un juge,
promptes à la réplique ainsi qu' au subterfuge,
vous faites bien pendant à ces dignes Scapins
dans leurs manteaux d' azur que Watteau nous a
peints !
Heureusement votre âme est encore assez probe
pour démasquer Tartuffe, un allongeur de robe,
qui cache à tout propos son coeur licencieux
sous le manteau divin de l' église et des cieux,
et qui, tout en parlant de l' enfer lamentable,
pousse pieusement Elmire sur la table ;
Tartuffe, ce penseur aux lèvres de rubis
que nous trouvons partout et sous tous les habits ;
qui tâte des deux mains en profond philosophe,

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le désir sous les mots, la chair avec l' étoffe,
et dans ce monde étrange où le mal est tyran
serait leur maître à tous, s' ils n' avaient pas don
Juan !
C' est le roi, celui-là ! C' est le roi, faites place !
Regardez ! C' est don Juan qui porte un coeur de
glace,
qui, tenant dans sa main le magique rameau,
corrompt la grande dame et l' enfant du hameau,
raille, sans essuyer le sang après sa manche,
son père en cheveux blancs, après Monsieur Dimanche,
et qui, par les replis d' un labeur sombre et lent,
jusqu' à l' hypocrisie a poussé le talent !
C' est don Juan qui, debout devant l' homme de pierre,
a subi ses regards sans baisser la paupière,
et qui tenait si bien sa coupe entre ses doigts
que son coeur et sa main n' ont tremblé qu' une fois !
ô spectacle éternel ! ô fiction mouvante,
qui par sa vérité nous glace d' épouvante !
Quand le divin Molière, une lampe à la main,
éclaira devant tous les plis du coeur humain,
les peuples, ignorant si le bouffon qu' on vante
suscitait devant eux la sagesse vivante,
applaudissaient déjà ses grotesques portraits,
sur les passants du jour copiés traits pour traits.
Car ils sont bien réels tous, avec leur folie !
Ces types surhumains costumés par Thalie
ont une passion sous leur rire moqueur ;
sous leurs habits de soie on sent frémir un coeur.
S' ils incarnent l' amour, la fourbe ou l' avarice,
ils sont hommes aussi, la terre est leur nourrice !
Leur langage profond, dont chacun a la clé,
est un clavier superbe ; et rien n' eût égalé
ce théâtre vivant qui frissonne et respire,
si Dieu n' eût allumé l' autre flambeau : Shakspere !
Dans le monde réel plein d' ombre et de rayons,
tout ce qui nous sourit, tout ce que nous voyons,

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les cieux d' azur, les mers, ces immensités pleines,
la fleur qui brode un point sur le manteau des plaines,
les nénuphars penchés et les pâles roseaux
qui disent leur chant sombre au murmure des eaux,
le chêne gigantesque et l' humide oseraie
qui trace sur le sol comme une longue raie,
l' aigle énorme et l' oiseau qui chante à son réveil,
tout revit et palpite aux baisers du soleil.
C' est de lui qu' ici-bas toute splendeur émane ;
c' est lui qui répandant la clarté diaphane,
charme le tendre lys comme le jeune aiglon,
en secouant au loin ses cheveux d' Apollon.
De même, dans ce monde aux choses incertaines,
où la voix du poëte est le bruit des fontaines,
où les vers éblouis sont la brise et les fleurs,
les rires des rayons, les diamants des pleurs,
toute création à laquelle on aspire,
tout rêve, toute chose, émanent de Shakspere.
Shakspere, ce penseur ! Ombre ! Océan ! éclair !
Abîme comme Goethe ! âme comme Schiller !
Or pur dont la splendeur s' éveille dans la flamme !
Oeil ouvert gravement sur la nature et l' âme !
Phare qui, pour guider les pâles matelots,
rayonne dans la nuit sur des alpes de flots !
Mille autres avant lui, farouches statuaires,
ont tourmenté l' argile au fond des sanctuaires
sans avoir entendu le mot essentiel,
et voulaient dans leurs mains prendre le feu du ciel ;
mille autres ont chanté, mais devant le prestige
de leur création, ils ont eu le vertige ;
sur eux, comme une houle, a passé l' univers ;
à peine si leurs noms surnagent sur leurs vers
mais la grande pensée atteint avec son aile
une aire énorme au haut d' une cime éternelle,
d' où ses mille rayons au monde épouvanté

p32

jettent l' intelligence et la fécondité.
Le sang qui de son coeur s' écoule comme une onde,
a jeté son reflet de pourpre sur le monde.
Ainsi de ce sommet grandiose où nos yeux
voient flamboyer son front à mi-chemin des cieux,
Shakspere sur la terre a semé des poëtes,
ceux-ci remplis d' amour, et ceux-là de tempêtes.
Tout rêve, tout héros, vêtu de pourpre ou nu,
dans sa vaste pensée est au fond contenu ;
ainsi que Charlemagne il a tenu le globe,
et pourrait emporter dans les plis de sa robe,
avec leur pauvre lyre et leurs grands piédestaux,
nos géants d' aujourd' hui drapés dans leurs manteaux.
Et s' il faisait un jour comparaître à sa barre
les courtisans musqués de sa muse barbare,
comme de Henri Quatre au sombre Richard Trois,
ses rois démasqueraient des fantômes de rois !
Eux seuls savent porter le sceptre et la couronne ;
car il les portait bien, celui qui les leur donne,
lui qui, les yeux remplis d' éclairs, et non content
de fouler sous ses pas un royaume éclatant,
s' élevait au-dessus de notre fange immonde,
et dans un pays d' or se refaisait un monde !
Lui, créateur, à qui, sans craindre son effroi,
Dieu lui-même avait dit : Macbeth, tu seras roi !
Oh ! Comme en se penchant sur cet univers sombre,
où fourmillent ses fils et ses peuples sans nombre,
l' oeil se baisse aussitôt et se ferme, ébloui
d' avoir vu rayonner dans cet antre inouï
tant d' âmes de héros et tant de coeurs de femme,
déchirés et tordus par l' orage du drame !
Qui pourrait s' empêcher de craindre et de pâlir
avec Cordélia, la fille du roi Lear,
adorant, fille tendre, ainsi qu' une Antigone,
son père en cheveux blancs, sans trône et sans
couronne,

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parfum des derniers jours, pauvre Cordélia,
seul et dernier trésor du roi qui l' oublia !
Qui, répétant tout bas les chansons d' Ophélie,
ne retrouve des pleurs pour sa douce folie ?
Qui dans son coeur éteint n' entend sourdre un écho,
et n' aime Juliette écoutant Roméo ?
Comme ces deux enfants, ces deux âmes jumelles
que le premier amour caresse de ses ailes,
aspirent en un jour tout un bonheur divin,
et meurent, enivrés de ce généreux vin !
Juliette n' a pas quatorze ans ; c' est une âme
enfantine, où l' amour brûle comme une flamme ;
elle vient au balcon mêler dans chaque bruit
les soupirs de son rêve aux cent voix de la nuit,
si belle qu' on croirait sur son front diaphane
voir le vivant rayon de la nymphe Diane,
et le coeur si naïf qu' en ce calice ouvert
le zéphyr qui murmure au sein de l' arbre vert
apporte des serments pleins d' une douce joie !
C' est lui ! C' est Roméo ! Sur son pourpoint de soie
la nuit pâle et jalouse a répandu ses pleurs :
il a sur son chemin écrasé mille fleurs,
il a par des endroits hérissés, impossibles,
franchi facilement des murs inaccessibles ;
il lui faudra braver, pour sortir du palais,
mille cris, les poignards de tous les Capulets !
Qu' importe à Roméo ? C' est pour voir Juliette !
Juliette sa soeur, pauvre amante inquiète
qui dans cette heure douce où Phoebé resplendit,
le rappelle cent fois et n' a jamais tout dit ;
et qui, trop pauvre alors, pour pouvoir encor rendre
son coeur à Roméo, l' aurait voulu reprendre !
Oh ! Lorsque tes cheveux aux magiques reflets
inondent ton beau cou, fille des Capulets !
Quand on a vu pendant cette nuit enchantée

p34

rayonner ton front blanc sous la lune argentée !
Et toi, qu' à ton destin le ciel abandonna,
toi qui nous fait pleurer, belle Desdemona,
toi qui ne croyais pas, pauvre ange aux blanches
ailes,
qu' on pût voir parmi nous des amours infidèles,
Desdemona candide, ange qui va mourir,
quand on a dans son coeur entendu ton soupir
et ce que tu chantais en attendant le More :
la pauvre âme qui pleure au pied du sycomore !
Quand on connaît vos soeurs, ces anges gracieux,
évoqués une nuit de l' enfer ou des cieux,
Miranda, Cléopâtre, Imogène, Ophélie,
ces rêves éthérés que le même amour lie !
Quelle femme ici-bas ferait vibrer encor
le coeur extasié par vos cithares d' or ?
Mais ce qui le ravit dans une molle ivresse,
c' est ce théâtre bleu fait pour notre paresse,
d' où, comme le bon sens, la grave histoire a fui,
et laisse le rêveur chanter son chant pour lui.
On n' y mesure pas les poisons à la pinte ;
sans quinquets enfumés, ni ciel de toile peinte,
mille gens plus pimpants qu' un sonnet de Ronsard,
en faisant des bons mots s' y croisent au hasard.
Là, des ruisseaux d' argent, dans des pays quelconques,
versent leurs diamants aux marbres de leurs conques,
des arabesques d' or se brodent sur les cieux ;
les arbres sont d' un vert qui ferait mal aux yeux ;
tout est très surprenant sans causer de surprises,
et dans tout ce soleil on est baigné de brises.
Les héros vont partout sans y porter leurs pas,
ne sont d' aucune époque et ne demeurent pas.
Les bouffons sont hardis comme des philosophes ;
les femmes ont au corps les plus riches étoffes,
des robes de brocart, de saphirs et d' oiseaux,
souples comme une vague ou comme les roseaux ;

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des mantelets aurore ou bien couleur de lune
jettent mille reflets sur leur épaule brune,
avec mille bijoux, plumages et colliers.
Parfois sous de riants habits de cavaliers,
égrenant sur leurs pas de folles épigrammes,
elles courent les champs, enamourent les femmes,
ont un beau nom de page, et vont prendre le frais
avec leurs diamants dans de petits coffrets.
Des Céladons rimeurs, amants d' une égérie,
en habit de satin font de la bergerie,
sont en grand désespoir, et, couchés sur le dos,
regardent le soleil en faisant des rondeaux.
Mais la belle est un peu tigresse, et désappointe
le concetti final, au moyen d' une pointe.
Les amoureux, gens nés, prennent bien leurs revers,
parlent en prose, à moins qu' ils ne disent des vers,
et ne s' empressent pas vers leur épithalame,
sachant qu' Hymenaeus, au dénoûment du drame
viendra tout arranger avec ses vieux flambeaux.
Mais, pour servir de fleurs ils ont des madrigaux
et les fichent après un arbre, qui s' empresse
de les faire tenir sans faute à leur adresse.
Dans des chars blonds, formés d' une écorce de noix
et de fils d' araignée en guise de harnois,
on voit passer au loin de gracieuses fées
qui chantent au soleil, bizarrement coiffées.
Les Ariels ont tous deux sexes ; les lézards
savent la pantomime et cultivent les arts.
Des gens à tête d' âne arrivent, quoi qu' on die,
devant des seigneurs grecs jouer leur tragédie,
où l' homme avec un chien représente Phoebé
dans les tristes amours de Pyrame et Thisbé.
Leur tragédie est bête à soulever la bile :
mais lion et Phoebé, tout semble tant habile,
qu' on leur dit : bien lui, lune ! Et : bien rugi,
lion !

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Le père Anchise arrive avec le galion
pour reconnaître exprès à la fin, chose due,
sa fille perdita, c' est-à-dire perdue.
Au lieu d' avoir des noms anglais, turcs ou romains,
tous ont des noms charmants pour courir les chemins :
Mercutio, Célie, Orlando, Rosalinde,
Paroles, Pandarus, Corin, Sylvio ! L' Inde
où l' on passe un flot rose en jonque de bambous,
tandis que recueillis, seuls comme des hibous,
des hommes fort dévots font saigner leur échine ;
l' Eldorado, Kiou-Siou, Kounashir, et la Chine
qui sur sa porcelaine a des pays d' azur,
n' ont rien de plus riant, de plus bleu, de plus pur
que ce rêve, où parfois la rose fantaisie
près du chêne saxon jette les fleurs d' Asie.
C' est un monde limpide où dorment en riant
les mystères du nord aux clartés d' orient,
où près des flots d' argent brillent dans les prairies
des plantes d' émeraude aux fleurs de pierreries,
où des bouvreuils jaseurs, pour payer leur écot,
vocalisent, perchés sur un coquelicot !
C' est comme notre amour qui parlerait, ou comme
un chant qui redirait ce qui chante dans l' homme ;
c' est comme un zéphyr calme, ou comme un sylphe ailé
qui caresserait l' âme. Et rien n' eût égalé
ce beau théâtre empli d' une âme singulière,
si nous n' avions pas eu l' autre flambeau : Molière !
Car leur muse à tous deux était la même enfant,
jetant au ridicule un regard triomphant,
ayant la liberté d' une fille espagnole,
un éclair dans les yeux comme dans la parole,
pourtant fière et naïve, et trouvant quelquefois
un mot mystérieux et voilé dans sa voix,
comme en leur soleil d' or l' Armorique ou l' Irlande
ont des brouillards pensifs couchés sur une lande.

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Elle qui, le sein nu, par les coteaux voisins.
Tordait sur ses cheveux la vigne et les raisins,
à présent soucieuse au désert où nous sommes,
car tout son avenir était dans ces deux hommes,
gémissait de les voir, par un effort uni,
s' user à découvrir le problème infini.
Car la science offerte aux coeurs des foules vaines
est comme le sang pur échappé de nos veines,
et ceux qui sur la scène ont répandu la leur,
en gardent pour toujours une étrange pâleur.
Quand tous deux effaçaient, délaissant leur royaume,
lui le rouge d' argan, lui le fard du fantôme,
Dieu savait chaque jour par quel changement prompt
une ride nouvelle illuminait leur front.
Et la muse pleurait sur leur métamorphose,
elle essuyait ses pleurs de sa basquine rose,
et voulait soutenir avec sa faible main
ces atlas accablés d' un univers humain.
Puis enfin, las un jour de leur tâche première,
grands astres consumés par leur propre lumière,
ils moururent devant les peuples étonnés,
debout comme il convient aux hommes couronnés !
Alors ce fut sur nous comme une nuit étrange,
où nul rayon d' en haut ne dora notre fange,
où rien ne traversa le murmure profond
que soulève l' idée et que les choses font.
Seulement, au lointain, sur les vertes collines,
on entendait gémir dans les brises divines
un mélange confus de sanglots et de voix.
C' était le cri plaintif des muses d' autrefois,
exhalé, frémissant d' une douleur amère,
sur la lyre d' Orphée et la lyre d' Homère !
Et leur plus jeune soeur, cet ange des amours,
qui des plus pâles nuits jadis faisait des jours,
qui du poëte aux rois étendait son empire,

p38

cette soeur de Molière, amante de Shakspere,
racontait sa détresse au choeur aérien.
Qui me consolera ? Disait-elle, mais rien
ne répondait encore à ses paroles vaines.
Son sang libre et jaloux gonflait partout ses veines,
mais dans la nuit profonde où sommeillait la foi,
nul flambeau ne disait à l' homme : lève-toi !
Et comme les débris de cette antique égypte,
où, dans leur pyramide ou leur obscure crypte,
dorment les Sésostris auprès des Néchaos,
notre art, monte autrefois, redevenait chaos.
Puis, après bien longtemps, lorsque sur des idées
mortes en germe avant qu' on les eût fécondées,
les sons, comme des flots qui tourmentent leurs quais,
se furent bien longtemps dans l' ombre entre-choqués,
le peuple vit soudain rayonner sur sa face
un point resplendissant de lumière vivace.
Et comme on demandait quel était ce flambeau
qui jetait sur la nuit un prestige si beau,
les plus sages ont vu que c' était l' auréole
au front du jeune enfant marqué pour la parole,
comme furent jadis les hommes de Sion,
et venu pour grandir sa génération.
Ce n' était qu' un enfant. L' airain aux feuillantines
l' avait bercé jadis de ses voix argentines :
dans un jardin antique ombragé comme un bois,
la nature, qui parle avec ses mille voix,
lui disait chaque jour le secret grandiose.
Ivre de chants, de fleurs et de parfums de rose,
il complétait son âme, oubliant, oublié,
par un passé de gloire à l' avenir lié,
méditant sans effort pour sa pensée agile
Virgile par les champs et les champs par Virgile ;
dans son coeur inspiré, mais grave et sérieux,
cherchant déjà le sens des bruits mystérieux,

p39

aux lauriers paternels, aux doux baisers de mère,
comprenant les deux mots que lui disait Homère,
la grandeur et l' amour, et de mille rayons
enveloppant déjà tout ce que nous voyons.
Dans son rêve, planant au loin sur les rivages,
il aperçut, auprès des bacchantes sauvages,
s' acharnant sur leur proie ainsi que des bourreaux,
le fleuve ensanglanté par le chaste héros.
Puis, y voyant gémir sur leur divin trophée
les soeurs de l' harmonie et la mère d' Orphée,
il regarda le monde, et, sachant dans son coeur
les secrets oubliés du lyrisme vainqueur,
s' écria, plein déjà du céleste délire :
je serai l' harmonie et je serai la lyre !
Et, sans faiblir après sous ce sublime effort,
il dit aux fronts courbés, se sentant assez fort
pour ourdir à son tour quelque sublime trame :
je serai l' épopée et je serai le drame !
Il se leva sur nous. Et l' homme triomphant
tint si bien ce qu' au monde avait promis l' enfant,
que le vieillard pensif dont la jeune Amérique
se souviendra, lui dit d' une voix homérique :
vous êtes l' avenir et je suis le passé !
Et que, dernier de tous, il a tout surpassé.
Lui seul, faisant saillir dans tout problème sombre
l' ombre par le rayon et le rayon par l' ombre,
a fait briller à flots sur nos illusions
l' immuable clarté faite de trois rayons,
trinité solennelle à nos yeux apparue,
triste aspect du foyer, du champ et de la rue.
Le foyer ! Oasis aux souvenirs anciens,
où dans la solitude on est tout pour les siens,
sanctuaire où l' on sent comme il est bon de vivre
la tête dans les mains et les yeux dans un livre !
Là tout est doux, charmant, simple et mystérieux :

p40

c' est l' épouse qui suit votre rêve des yeux,
ce sont les beaux enfants pleins d' avenir, aux lèvres
rouges comme les fleurs des vases de vieux Sèvres ;
et la vierge étonnée, en son coeur ingénu,
de voir son front si pur, et si blanc son bras nu ;
puis c' est un vieil ami qui cause de Tacite,
qui lit à coeur ouvert dans Virgile qu' il cite,
et dont les souvenirs, d' âge en âge espacés,
vous reportent, jeune homme, à vos plaisirs passés.
Foyer, doux manteau d' ombre ! ô naïve peinture
flamande, que chacun refera ! La nature
a-t-elle plus que toi d' harmonie et de chants ?
Qui pourrait t' égaler, sinon l' air et les champs ?
Car les champs sont aussi le grand poëme, et comme
un livre écrit par Dieu pour l' extase de l' homme.
C' est là que chaque lèvre, allant chercher son miel,
boit, abeille, les fleurs, et, poëte, le ciel !
C' est là qu' un doux zéphyr fait frissonner la lyre,
et que le mot s' écrit pour ceux qui savent lire ;
ce sont des ruisseaux d' or, de larges horizons,
des fruits divers donnés à toutes les saisons,
des cascades, des fleurs, de grandes voûtes d' arbres,
des cailloux anguleux plus brillants que des marbres,
des oiseaux garrulants qui s' envolent troublés,
de gais coquelicots qui dansent dans les blés,
des lacs aux flots unis où, sans cesse jetée,
la lumière dessine une moire argentée,
des cieux pleins de blasons qui paradent au loin,
et de vagues parfums qui s' exhalent du foin !
Et sur ce beau décor, un choeur immense, un monde :
la verte demoiselle avec l' insecte immonde,
le corbeau velouté, les boeufs aux larges reins,
cherchant leurs Brascassats ou leurs Claudes
Lorrains !
Chacun marche en sa voie. Au fond de la prairie
la génisse au flanc roux court dans l' herbe fleurie,

p41

les oiseaux attentifs portent au fond du nid
la mousse dérobée aux angles du granit,
l' insecte fait son trou, la verte demoiselle
se mire dans le flot scintillant qui ruisselle,
et dans une clarté l' épi s' ouvre au soleil.
Chacun cherche son but dès la premier réveil :
la fourmi son brin d' herbe, et l' homme sa charrue.
Et comme aux champs, hélas ! Chaque homme dans la rue
doit labourer l' argile, et dans un tourbillon
remplir encor sa tâche et creuser son sillon,
et, sans devancer l' heure où la moisson commence,
disputer aux oiseaux du ciel, herbe ou semence,
les grains qui deviendront épis. Tout penseur doit
désigner le vrai but, et le montrant du doigt,
protéger tour à tour les peuples qu' on enchaîne,
et le bon roi, souvent insulté sous le chêne !
Cerveau lumineux, coeur où déborde l' amour,
il doit, leur prodiguant sa pitié tour à tour,
au milieu des abus toujours prêts à nous mordre,
conserver et grandir la liberté par l' ordre,
pour rajeunir sans cesse et pour purifier
l' atmosphère du champ et celle du foyer.
Triple aspect du foyer, du champ et de la rue,
ô trilogie énorme avec le temps accrue,
pour dégager de toi la tranquille clarté,
il fallait un penseur qui, de tous écarté,
reçût, seul entre tous, de la muse d' Homère
la royauté, nectar qui fait la coupe amère !
Aussi la muse eut-elle un regard triomphant
lorsque, sur le berceau divin de cet enfant,
elle vit, consolée enfin de son désastre,
la flamme de l' esprit s' allumer comme un astre !
Si bien que cet enfant, ce rêveur radieux,
calme, indulgent et fort comme les demi-dieux,
ce grand porte-lumière, élu dès sa naissance,

p42

l' illumina plus tard de sa reconnaissance ;
et sentant ce jour-là tous les peuples divers
assez grands pour la voir avec leurs yeux ouverts,
il la leur montra, belle, ingénue et sans voiles,
ayant sur ses bras nus la blancheur des étoiles,
et dans la coupe, où luit l' éclair d' un diamant,
buvant le vin de pourpre avec son jeune amant !
Le beau printemps vermeil les salue et les fête,
et comme un choeur sublime, autour de ce poëte
en qui revit l' orgueil des temps évanouis,
des poëtes nouveaux se pressent éblouis.
Les voilà. Ce sont eux, les héros qui délivrent !
J' entends leurs cris d' amour et leurs voix qui
m' enivrent,
et, dans la route sûre où je suivrai leurs pas,
je vois tous ces vainqueurs de l' ombre et du trépas.
Byron n' est plus ; il dort dans la gloire suprême,
fier, adoré, superbe, et la muse elle-même,
de son âme brisée emportant le meilleur,
baisa le pâle front de ce don Juan railleur.
Lamartine aux beaux yeux, qui charme et qui soupire,
près du lac frissonnant chante encor son Elvire ;
les deux Deschamps, brisant la maille et les
réseaux,
s' élancent dans l' air libre ainsi que des oiseaux ;
Sainte-Beuve revoit ses maux et nous les conte ;
Vigny, doux et hautain, sous son manteau de comte
garde pieusement notre orgueil indompté ;
Musset, les yeux brûlants, pâle de volupté,
sent dans son coeur brisé naître la poésie ;
Barbier rugit ; Moreau célèbre sa Voulzie ;
en Valmore Sappho s' éveille et chante encor ;
Delphine, sa rivale, en ses longs cheveux d' or
triomphe, poëtesse à la toison vermeille ;
Laprade s' est penché sur Psyché qui sommeille ;
Méry taille et sertit, merveilleux joaillier,
les rubis indiens en un rouge collier ;

p43

Brizeux nous a rendu les fiers accents du celte ;
sous ses longs cheveux noirs, beau rhapsode au corps
svelte,
Gautier, pensif et doux, qui semble un jeune dieu,
réfléchit l' univers dans sa prunelle en feu,
et quand Heine, d' un vers joyeux et plein de haine,
perce les serpents vils de la bêtise humaine,
on croit voir sur la fange et dans l' impur vallon
pleuvoir les flèches d' or de son père Apollon.
Nos horizons lointains de clarté se revêtent,
l' air vibre, et c' est ainsi que ces lyriques jettent
aux quatre vents du ciel leurs chants nobles et purs ;
et la muse les guide aux prodiges futurs,
et mûrit lentement leur oeuvre qu' elle achève,
sage, car elle sait ; jeune, car elle rêve !
Son jour se lève bleu. Sur ses bras assouplis
flotte un voile pourpré. Les temps sont accomplis.
ô déesse, âme, esprit, clarté, muse nouvelle,
qui renais du passé plus farouche et plus belle,
toi qui mènes aussi tes enfants par la main,
charmeresse au grand coeur, montre-moi le chemin !
janvier 1842. 


LES BAISERS DE PIERRE

à Armand Du Mesnil 
sois béni, mon très cher ! Ta gracieuse lettre
m' a trouvé justement comme j' allais me mettre

p44

au lit. Quand sur un vers on s' est presque endormi,
c' est un charmant réveil qu' une lettre d' ami ;
un carré de papier qui vient de tant de lieues,
auprès du foyer rouge ou des collines bleues,
vous dire les échos de la grande cité !
Oh ! Cher ! En te lisant, mon coeur tout excité
s' élançait dans l' azur vers son Paris grisâtre.
Le feu plein de rubis qui pétille dans l' âtre,
la cigarette amie et le punch vigilant
qui fait danser au mur un farfadet sanglant,
notre bon far-niente avec nos causeries,
nos divagations dans les routes fleuries,
je voyais tout cela ! Près des riants Lignons
j' égarais de nouveau tous nos chers compagnons
qui remplissent de vin les verres de Venise,
et ces pâles enfants que mon vers divinise
et dont la lèvre, prompte à nous incendier,
a pris sa folle pourpre aux fleurs du grenadier.
Ce que j' aime de toi, c' est que la poésie
qui coule sous ta plume et qui me rassasie,
n' exclut aucunement ces détails parfumés
qui reportent le coeur sur les objets aimés.
Tu rêves donc toujours ! Et Victor ? Il travaille.
Son destin est marqué, vois-tu. Vaille que vaille,
il ira loin. Alfred aime toujours Jenny ?
Hélas ! Si, pitoyable à son rêve infini,
elle entr' ouvrait le ciel à cet enfant qui souffre,
il nous rappellerait Décius et le gouffre.
Il est triste pourtant, pour un beau chérubin,
d' avoir vu tant de fois son ève dans le bain,
de l' avoir aspirée à long regard de faune,
sans pouvoir défleurir le bout de son gant jaune.
Un jour qu' il ébauchait la Magdeleine en pleurs,
Jenny parut soudain, comme un bouquet de fleurs :
le tableau saint lui plut, à la fille profane ;

p45

mais il était promis à quelque autre sultane,
si bien que notre ami jeûna devant l' éden
qu' il se serait ouvert au seul prix d' un amen.
Une chose, à mon sens, qu' on doit trouver exquise,
c' est ce que tu me dis, cette pauvre marquise
toujours en pleurs, toujours fidèle à son tourment !
On dit Lutèce triste épouvantablement,
et que dans cet ennui, dont s' augmente la dose,
on adore pourtant Mademoiselle Doze.
Un nouveau diable est-il entré dans le beffroi ?
Dis-moi l' événement du jour, tandis que moi,
pour te conter aussi quelque nouvelle histoire,
je fouille vainement le fond de l' écritoire.
Dois-je à ton préjudice, infortuné songeur !
Abuser des récits que pare un voyageur ?
Cela m' ennuierait fort, et ce serait folie.
Eussé-je parcouru l' Espagne ou l' Italie,
rien ne t' empêcherait en me laissant moi, nain,
de lire là-dessus Dumas, ou mieux, Janin.
Et d' ailleurs, à Bourbon, aux pelouses d' Avermes,
dont l' Allier, fleuve d' or, arrose les dieux Termes,
à Souvigny, vieille urbs, où près des noirs
piliers
dorment sur leurs tombeaux d' antiques chevaliers,
à Moulins, sous les vieux tilleuls du cours Bérulle,
j' ai gardé la folie et l' amour qui me brûle.
Je suis toujours le même et tel que tu m' as vu,
de fantaisie étrange abondamment pourvu,
joyeux, gai, chérissant la vie et son ivresse,
mais plus jaloux toujours de ma blonde paresse.
Je continue à croire ici que les héros
trouveraient dans les champs, à l' ombre des sureaux,
ce qu' ils cherchent au sein des batailles rangées.
Quant aux paupières, moi, je les aime orangées.
Pour dormir le matin, j' aime épais les rideaux,
et préfère ardemment le Bourgogne au Bordeaux.

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Puis, n' étant pas de ceux que l' amour scandalise,
j' en parle volontiers chez une cidalise.
Rousse comme à Cythère, et les yeux éclatants,
sa taille a beaucoup plu quand elle avait vingt ans.
Ainsi, je te l' ai dit, je suis toujours le même,
toujours aussi français, toujours aussi bohême,
toujours de bonne race enfin, dur comme un roc
aux faiseurs, et moins fort que le bon Paul De Kock
pour agencer tout seul le plan de quelque chose,
du reste, chérissant l' écarlate et le rose.
Ma muse, à moi, n' est pas une de ces beautés
qui se drapent dans l' ombre avec leurs majestés
comme avec un manteau romain. C' est une fille
à l' allure hardie, au regard qui pétille ;
charmeresse indolente, elle sait parfumer
ses bras nus de verveine et de rose, et fumer
la cigarette ; elle a des étreintes lascives,
des chastetés d' enfant et des larmes furtives.
Ne t' étonne donc pas que de l' ami Prosper
elle ne t' ait pas fait un héros duc et pair.
Si le supplice lent que son loisir te forge,
l' ennui, te saisissait par trop fort à la gorge,
car, par oubli sans doute, on n' a pas fait de loi
contre les rimailleurs, eh bien ! Figure-toi
que nous sommes encore à ces folles soirées,
où nous buvions l' espoir dans les coupes dorées,
où nos yeux pleins de rêve, autour du kirsch en feu,
dans les flots de fumée avaient un pays bleu.
On y raillait toujours quelqu' un ou quelque chose ;
nous lisions, moi, des vers, parbleu ! Toi, de la
prose ;
le poëte pourtant, c' est bien toi. Le passé
revient, je continue un récit commencé.
Donc, Prosper apparaît. Seize ans, l' âge critique.
Avec un père imbu de la sagesse antique,
un père homme d' esprit, là, comme on n' en voit pas,

p47

tout plein d' un vieux respect pour les quatre repas,
mais qui, fort dénué du revenu des princes,
trouvait bon de laisser son épouse aux provinces.
Et puis une cousine au regard enragé
qui sortait chez le père aux grands jours de congé,
un démon de velours, une pensionnaire
dont le vainqueur d' Elvire eût fait son ordinaire.
Petits pieds andalous, braise rougeâtre aux yeux,
corps de liane, bras d' ivoire, cheveux bleus.
Tout cela s' appelait Judith. La vierge, en somme,
eût fait par son sourire un empereur d' un homme.
Prosper ne devint pas du tout empereur, mais
il devint en revanche amoureux, ou jamais
homme ne désira cette pourpre enchantée
qui frémit sur la lèvre en fleur de Galatée.
Il aimait à tel point, lui, qu' il en maigrissait.
Comment la guérison arriva, Dieu le sait.
Ce fut d' abord un soir, sous une allée ombreuse :
Judith lui confia qu' elle était malheureuse,
que sa petite amie aimait un monsieur brun,
et qu' elle voudrait bien aimer aussi quelqu' un.
Notez que ce jeune homme avait deux noirs complices
de son naissant amour, oui, deux moustaches lisses
comme une aile de cygne, et qu' il était rempli
de politesse ; enfin un jeune homme accompli.
Prosper lui répliqua : moi, je n' ai pas encore
de moustaches ; mais, vois, ma lèvre se colore,
et j' en aurai bientôt. Si tu veux me laisser
t' aimer, sois ma chère âme, et je vais t' embrasser.
Or, Judith objecta qu' elle avait eu la fièvre,
que les baisers laissaient des traces sur la lèvre,
et se mit en colère avec sa douce voix,
si bien que son cousin l' embrassa quatre fois.
Puis elle n' osa plus se fâcher, dans la crainte
d' être embrassée encor. Voyez quelle contrainte !

p48

Les choses allaient donc au mieux. S' il n' eût fallu
rentrer pour le souper, tu ne m' aurais pas lu
davantage. Le coeur de Prosper se dilate,
et la fillette semble une rose écarlate.
Le pater Anchises, qui commence à souffrir
d' une superbe faim, a crié d' accourir,
et jure que le soir on attrape du rhume.
Prosper prouve contra que l' exercice allume
l' appétit, et qu' aux nerfs il est quelquefois bon.
Le père, là-dessus, découpe le jambon.
Que ton parfum est doux, ô suave caresse !
ô bonheur encor chaste et déjà plein d' ivresse !
Oh ! Ces regards tout pleins de billets doux, ces
pieds
qui se cherchent tout bas, vainement épiés !
Oh ! Comme cet amour, enfant né dans les flammes,
est un bon statuaire et sait pétrir les âmes !
Oh ! Que tristes et longs passent les lendemains !
Comme on invente alors, pour se tenir les mains,
quelque moyen nouveau que l' on ignorait ! Comme
il veut dire à la fois, le nom dont on la nomme,
étoile, perle, fleur, chanson, lumière ! Et puis
tu sais, on va le soir regarder dans le puits
la fleur qui de ses mains fragiles est tombée.
Je crois qu' on la prendrait d' une seule enjambée !
Comme tout devient rose et doux ! Comme on est fier
du vieux ruban flétri qu' elle portait hier !
ô démence ineffable et qui nous fait renaître !
On en serait heureux, si quelqu' un pouvait l' être.
Pourquoi le coeur est-il si large et si profond,
que nulle volupté n' en atteigne le fond ?
Pourquoi, noyé des feux d' une humide prunelle,
voulons-nous embrasser la menteuse éternelle,
et d' où vient ce désir d' être déchiqueté
entre les doigts crochus de la réalité ?
Certes, Prosper avait une âme de poëte,

p49

mais de riches désirs bouillonnaient dans sa tête,
et ses sens lui disaient que ce n' est pas assez
de la communion des regards embrassés.
Souvent il s' en alla dans les bruyères sombres,
la nuit, s' asseoir tout seul au milieu des décombres ;
il s' en alla gravir le pied fangeux des monts,
où les rocs dentelés semblent de noirs démons :
la lune aux yeux d' argent frissonnait. La rosée
pleurait de chastes pleurs sur sa bouche arrosée ;
tout semblait un joyau doux et silencieux ;
la terre d' émeraude et la turquoise aux cieux,
et le frêle rameau tendant sa verte palme ;
tout, excepté les sens de Prosper, était calme.
Au fait, comment rester tant de jours sans se voir ?
Vivre un jour sur huit jours, est-ce vivre ? Et le
soir
se quitter ! Et sentir sur une froide couche
la solitude avec son baiser sur la bouche,
courtisane de marbre, et qui vient vous saisir
quand votre ami la chasse aux rires du plaisir !
Et ces rêves menteurs ! Et ces nuits d' insomnie,
quand, près du temple où dort la chère Polymnie,
on rôde, l' oeil fixé sur le vieux mur éteint
qui des rayons du monde a préservé son teint !
Un grand homme inconnu, joueur de chez Procope,
disait que le désir est un bon microscope :
or, tant de fois Prosper vint explorer le mur,
que pour cet examen un soir le trouva mûr.
Il vit qu' au résumé la pente était fort douce,
et les pierres d' en haut recouvertes de mousse.
Il alla donc trouver Judith, et lui fit part
de l' idée. On pouvait assiéger le rempart.
L' enfant sourit tout bas, baissa sur les étoiles
de ses pudiques yeux l' ébène de leurs voiles,
et dit que là-dessus il fallait éclairer
la sous-maîtresse, afin que l' on fît réparer

p50

la muraille. Tu vois qu' ils étaient loin de compte.
Prosper à ce mot-là devint rouge de honte.
Puis vinrent les serments, les larmes, les combats.
Elle écoutait si bien, et lui parlait si bas,
qu' à peine si la brise avec ses ailes d' ange
emporta quelques mots de ce céleste échange.
-vous me faites mourir, monsieur ! -venez ici !
-non, je te hais ; va-t' en ! -vous croyez ? Grand
merci !
-et mon honneur, monsieur ! Un mur ! La belle
histoire !
-je t' aime ! -taisez-vous, démon ! -un bras
d' ivoire !
-mais je n' y viendrai pas. -des yeux à s' y noyer !
-vous mentez, vous ! -je t' aime ! -oh ! Le beau
plaidoyer !
Ici la brise encor passa mystérieuse,
en courbant les rameaux du saule et de l' yeuse.
-on peut, sans être vue, en un sombre peignoir...
-on ne peut pas, monsieur ! -s' échapper du dortoir.
-je ne t' écoute plus. -enfant ! -oh ! Dis,
toi-même,
non, tu ne voudrais pas me perdre ainsi ! -je t' aime.
Ces pauvres amoureux n' ont pas d' autre raison !
Celle-là, par bonheur, est toujours de saison.
Parlèrent-ils encor ? Je ne sais trop. La brise
ne les entendit plus. Mais, sur la pierre grise,
près du mur dont la mousse a rongé les granits,
elle revint un soir baiser leurs fronts unis.
Quelle joie, ô mon dieu ! Les heures solennelles,
la nuit qu' ils éclairaient de leurs chaudes prunelles,
le parfum des jasmins et des pâles rosiers,
tout prenait à la fois leurs coeurs extasiés.
La brise soupirait entre eux deux. Leurs paroles
ne s' échangèrent plus, et puis leurs lèvres folles
confirmèrent tout bas les clauses de l' hymen
que la main de chacun jurait à l' autre main.
Ce fut comme un éclair où flambent deux nuages,
ineffable moment que les plus durs naufrages
ne sauraient arracher du coeur ! Car, si profond

p51

qu' il soit, et quelque fiel qu' il élabore au fond,
quelque orage qu' un jour la passion y fasse,
toujours ce feu céleste en dore la surface.
Oh ! Comme ils oubliaient le monde, cet égout !
Et leurs plaisirs d' enfant, et leurs mères, et tout !
Comme au baptême saint des invisibles flammes
ils brûlaient leurs passés et retrempaient leurs
âmes !
Fut-ce un rare bonheur pour les sens enlacés ?
Oui, mais les vrais moments d' extase était passés ;
car les plus doux transports sont dans l' inquiétude
dont les rêves s' en vont à la béatitude,
quand le coeur comprimé doute, et sous le surcroît
du doute, se replie et se réveille, et croit !
Mais quand l' illusion s' incarne tout entière,
lorsque l' ange du rêve est devenu matière,
on ne sait plus alors ce qu' on en pensera.
C' est le provincial qui vient à l' opéra
des clochers inconnus de sa verte campagne.
Il vient comme on viendrait au pays de Cocagne,
si bien que ni le chant, ni le public choisi,
ni le vol fabuleux de Carlotta Grisi
et les pâles Willis avec leurs maillots roses,
ne semblent à ses yeux de merveilleuses choses.
Il rêvait tout moins beau, mais quelque chose encor,
et croyait au perron trouver des marches d' or.
C' est ainsi que l' espoir s' entoure de mensonges,
et que la passion est un pays de songes
où l' on va comme un homme enivré d' alcool.
Il semble qu' on va suivre un aigle dans son vol,
qu' on est grand, que la joie et ses rudes atteintes
en râles convulsifs tordront les chairs éteintes,
qu' on se relèvera tout autre ; mais souvent
on se retrouve après gros-jean comme devant.
Aussi lorsque j' ai soif de rage et de caresse,
en un mot, que je veux choisir une maîtresse

p52

telle que le dieu grec les élève à son jeu,
une femme de lit, je m' inquiète peu
des petits pieds de reine et des yeux en amandes.
Ce qu' il me faut, à moi, ce sont les chairs flamandes
que dessinait Rubens de son hardi pinceau.
Quant à ces dona sol aux tailles d' arbrisseau
dont les cheveux pleureurs vont en rameaux de saules,
c' est trop triste pour moi. Mais de larges épaules,
des jambes d' amazone et des bras sans défaut,
et des muscles de fer, voilà ce qu' il me faut !
Avec son torse fier, la vénus Callipyge,
comme poëme épique, est un rare prodige.
Des bandeaux moyen âge avec des yeux cernés
font de sombres profils d' archanges consternés ;
mais cette lèvre rouge et ce sein qui frissonne,
le port majestueux que la stature donne,
ces hanches aux plis durs, ces robustes appas,
qui vous les donnera, si vous n' en avez pas ?
Il faut avoir jauni dans un cachot bien sombre,
où de pâles serpents se caressent dans l' ombre,
pour bien savourer l' air et la beauté des cieux.
On se blase sur tout : sur l' azur des beaux yeux,
sur le scribe fécond, sur le pâté d' anguille,
sur le chant que murmure une rieuse fille ;
et toutes les beautés auxquelles nous croyons
tombent au souffle impur des désillusions.
Le grand héros nous semble un meurtrier. Le prince
est pour nous un flâneur venu de sa province,
le politique un sot raillé par le destin,
la vierge une Isabelle agaçant Mezetin,
l' astronome savant un fou dans les étoiles,
ce divin coloriste un barbouilleur de toiles ;
nos souvenirs aimés deviennent des fardeaux,
et les pauvres honteux achètent des landaus.
L' espérance se fait un chagrin près d' éclore,

p53

l' amour un impudent marché ; le météore
un lampion fumeux accroupi sur un if.
Des seins fermes et lourds, au moins, c' est positif.
Quoique Prosper n' eût pas dans cette nuit peut-être
connu tout le bonheur qu' il rêvait sous le hêtre,
lorsque le blond Phoebus parut à l' horizon,
il partit, mais laissant son coeur à la maison,
si bien que l' on trouva sa démarche légère.
Puis il vécut ensuite au sein d' une atmosphère
de bagues en cheveux, de petits billets doux,
éden de souvenirs, de fleurs, de rendez-vous,
qui put, malgré l' effort de la fortune humaine,
comme dans la chanson, durer une semaine.
Quoi, huit jours seulement ! C' est bien peu,
diras-tu.
être huit jours fidèle est presque une vertu :
d' abord on a le temps d' écrire plusieurs stances
quand on s' aime huit jours. Et puis les circonstances
viennent souvent forcer à se quitter plus tôt
qu' on ne veut. Le malheur est un grand paletot
qu' endosse tour à tour chaque homme, et que sans honte
Prosper doit endosser à cet endroit du conte.
Ce conte, pour toi seul, ami, je l' ai rimé ;
toutefois, s' il fallait qu' on le vît imprimé,
sortant pour cette fois de la nuit protectrice,
je m' agenouillerais aux pieds de ma lectrice,
petits pieds que je vois, chaussés d' un clair velours,
mollement endormis sur des coussins bien lourds ;
charmante caution pour répondre du reste.
Puis en levant les yeux, je verrais sans conteste
un visage adorné d' un éclat non pareil,
un front d' ivoire mat et des yeux de soleil ;
puis un hardi corsage, et, sur un flanc qui ploie,
des cheveux soyeux, pleins de délire et de joie,
sombres comme le noir feuillage des forêts.
Or, je crois que voici ce que je lui dirais :

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ô ma dame d' amour ! Mon amante inconnue !
à qui la vérité parle ici toute nue,
oh ! Si, réalisant tous mes rêves de fou,
chère, vous me vouliez jeter vos bras au cou,
à l' heure où l' ombre molle endort les tubéreuses,
et me donner huit nuits de vos nuits amoureuses,
(éros devine alors ce que je tenterais ! )
ma dame, sur l' honneur, je m' en contenterais.
Enfin, comment cessa ce bonheur éphémère ?
Cela vint de Prosper. Qui l' aurait cru ? Sa mère
mourut tout justement à cette époque-là.
Or, elle avait un frère aîné, qu' on rappela
d' exil en mil huit cent quatorze. Un gentilhomme
très entiché des fleurs de lys, et brave comme
Bayard, au temps jadis fort bien vu de la cour.
La digne soeur et lui se chérissaient, et pour
se réunir encor dans la main où l' on tremble
et ne pas se quitter, ils moururent ensemble
de vieillesse. Prosper fut contraint de partir
pour recueillir avec des sanglots de martyr
l' héritage de l' oncle, un fort bel héritage
qui n' aurait pas tenu de Penafiel au Tage.
Ayant enfin rempli tous les devoirs que feu
notre oncle, s' il fut riche, impose à son neveu,
il s' entoura d' un crêpe, et prit la malle-poste,
rêveur comme un lépreux de la cité d' Aoste.
De plus, quand il revint, son père avait quitté
notre monde frivole et plein d' iniquité.
Que de morts à la fois ! C' est comme un mélodrame
où les trépas fameux s' impriment à la rame,
bel art au nom duquel D' Ennery mérita
la croix ! Prosper pleura beaucoup, mais hérita.
C' est un baume aux chagrins les plus cuisants. En
somme
il eût trouvé l' auteur de ses jours un brave homme,
si ce pauvre vieillard à ses derniers moments,

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quoiqu' il eût toujours eu les meilleurs sentiments,
ne se fût laissé faire une bévue exquise.
Je te le donne en cent ! Il fit... Judith marquise.
Afin qu' elle eût un père avec un bel hôtel,
un jour il la mena toute blanche à l' autel.
Quant à son jeune époux, ce fut un diplomate
haut, sec, raide, pompeux, monté dans sa cravate,
droit comme un lys, couvert de croix, éblouissant,
et portant de sinople au griffon d' or yssant
du chef ; d' ailleurs sauvage, aimant la solitude,
et voyageant toujours ; mais ayant l' habitude
mauvaise de rentrer dans sa demeure à pas
de loup, toutes les fois qu' on ne l' attendait pas.
Pour les fleurs sans parfum, le satin et le cierge,
oublia-t-elle donc ses doux serments de vierge ?
Son coeur fut donc un gouffre où l' on pouvait
plonger
ses rêves, sans que rien ne dût y surnager ?
Peut-être. Elle ne vit dans cet épithalame
qu' un moyen tout trouvé de jouer à la dame.
Elle eut de fins chevaux, des villas, des palais,
du drap rouge fort cher sur des corps de valets,
et fit merveille au bois avec ses équipages.
On prétendit alors qu' elle eut même des pages.
Aussi ne parlons pas de ces pensionnats
où l' on a le secret de charmants incarnats
pour se faire monter la pudeur au visage,
lorsqu' un oeil indiscret vous fixe le corsage.
Oh ! Si quelqu' un lisait sous vos regards baissés
tous les impurs désirs dont vous vous enlacez,
courtisanes d' esprit, filles dont le corps chaste
est comme un champ de fleurs que l' ouragan dévaste !
Pâles virginités, vertus sans lendemain,
laissant votre dépouille aux buissons du chemin !
écoute, le hasard, ou bien les dieux prospères
m' ont fait vivre un instant dans un de ces repaires.

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J' y cherchais un écho des chants du paradis.
N' aurais-tu pas pensé comme je pensais, dis ?
Eh bien, souvent, le soir, caché sous des charmilles,
j' ai surpris le secret de quelques blondes filles,
j' écoutais inquiet, presque comme un amant,
et j' ai senti le rouge à ma face. Vraiment
il se murmure là des discours dont l' exorde
soulèverait le coeur aux danseuses de corde !
Puis, c' est là qu' on apprend le sourire qui mord
et l' art si compliqué de mentir sans remord.
Ne crois pas que Judith fût donc embarrassée
pour dire à son cousin qu' on l' avait tant forcée
qu' elle n' avait pas pu refuser cet oison.
Prosper lui répliqua : vous avez bien raison,
et ce n' est après tout qu' une affaire de forme,
car un époux marquis reste, pourvu qu' il dorme,
un meuble de salon à ne pas dédaigner.
Mais un ancien amour permet d' égratigner
le papier qu' a noirci, par un affreux mystère,
Hymen, ce dieu qui porte un habit de notaire.
Tu sais que tous les deux aimaient à discuter,
car nous les avons vus autrefois affronter
la nuit fraîche, sous une allée ombreuse et noire,
à l' heure douce où Puck dans le ruisseau vient
boire ;
tu sais que, tous les deux, après ces beaux discours,
nous les avons trouvés dans des spasmes bien courts
au fond d' un vieux jardin, sur le banc, dont la mousse
empruntait à Phoebé sa lueur pâle et douce.
Après les pourparlers dont il s' agit ici,
nous devons comme alors les retrouver aussi,
non pas dans un jardin, nous sommes en décembre,
mais au fond d' un boudoir rose et parfumé d' ambre,
avec de gros coussins vêtus de velours verts,
comme on aime à les voir dans le coeur des hivers ;
boudoir fort isolé, n' ayant pour toute issue

p57

qu' une fenêtre haute assise sur la rue.
La nymphe du foyer devient rouge, le thé
par Judith elle-même est bientôt apprêté,
puis dans les flacons d' or le vin de Syracuse
offre aux jeunes amants une charmante excuse
de toutes les pudeurs qu' ils pourraient oublier.
Oh ! Quel désir aigu les vint alors lier !
Qu' ils allaient bien mourir dans ces voluptés sombres
que l' ange de la nuit caresse de ses ombres,
et dont ils connaissaient l' extase jusqu' au fond !
Mais voilà le mari, diplomate profond,
qui revient tout à coup, montrant sous sa paupière
l' impassible regard du convié de pierre.
Deux hommes sur les bras alors qu' on en veut un,
certes, cela doit être un conflit importun,
et l' on voudrait s' enfuir dans un autre hémisphère.
Pas de cachette, hélas ! Que résoudre ? Que faire ?
Encore, à l' ambigu-comique, ce serait
facile, on trouverait un passage secret
dans un mur féodal. Se tuer l' un ou l' autre
sans pouvoir seulement dire de patenôtre,
c' est un moyen fossile et maintenant honni ;
d' ailleurs cela serait imité d' antony.
Puis, Judith n' était pas de ces femmes novices
qui prouvent leur amour avec des sacrifices,
et qui donnent leur vie, en faisant peu de cas.
Elle jeta la lampe avec un grand fracas,
et se mit à rugir ce cri de rage folle
que hurle avec horreur la femme qu' on viole.
Aussitôt parut, fier comme un toréador,
un suisse vert-lézard caparaçonné d' or,
qui, jaloux de servir les vertus de madame,
pour la première fois sut dégainer sa lame.
Comme tous les chasseurs, ce fat malencontreux
des pieds de sa maîtresse était fort amoureux ;

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ce fut donc comme un tigre altéré de carnage
qu' il arrêta Prosper, et, contre tout usage,
le jeta sans façon par la fenêtre, avant
de regarder au moins s' il faisait trop de vent.
Madame, quand parut son noble misanthrope,
eut tout juste le temps de tomber en syncope,
comme une Sémélé devant son Jupiter.
Le raide commandeur demanda de l' éther.
L' événement courut le lendemain. La presse
pour gloser sans mesure oublia sa paresse ;
on en parla beaucoup dans les nobles faubourgs,
et Judith fut malade au moins quinze grands jours.
Descendons si tu veux dans la rue, où la neige
étend sur le pavé son manteau de Norwège.
Quand le pauvre Prosper s' éveilla pâle, sans
un souvenir, et vit s' attrouper les passants,
il se trouva meurtri sur des angles de glace,
où nous le laisserons sans le bouger de place,
tel est notre caprice, encor pour quelques vers.
D' autant qu' on se fatigue à ces récits divers,
et qu' il me faut quitter la mystique ceinture,
car nous avons ce soir bal à la préfecture.
Déjà le jacquemart, Quasimodo de plomb,
vient de sonner dix coups avec beaucoup d' aplomb,
l' ancien hôtel Saincy s' entr' ouvre et s' illumine
tandis que des beautés à la superbe mine
s' y rendent, en passant par le pompeux séjour
né sous le consulat de Monsieur De Champflour.
Faut-il continuer ? Je n' en ai guère envie.
Le malheureux Prosper ! Comme, en pendant sa vie
à des lèvres de femme, il s' était bien trompé !
Notre terre promise est un roc escarpé :
il ne le savait pas ; mais avoir fait son rêve
d' un poëme d' amour qu' une autre main achève,
être sorti vivant de son passé caduc,

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avoir fouillé son coeur pour en donner le suc,
puis, amant d' une églé, se voir trahir par elle,
c' est à se rendre ermite, ainsi que Sganarelle.
Hérodiade, svelte en ses riches habits,
portant sur un plat d' or constellé de rubis
la tête de saint Jean-Baptiste qui ruisselle,
nous résume très bien l' histoire universelle ;
car le sage est toujours celui qui, la voyant
sous les tissus vermeils et roses d' orient,
admire ses yeux noirs et les fleurs de l' étoffe.
Mais, par Bacchus ! Pourquoi faire le philosophe
au bout d' un conte bleu qui nous intéressait ?
Disons ce qu' il advint de Prosper. Qui le sait ?
Comme un sombre plongeur qui se confie aux lames,
il s' engouffra vivant dans une mer de femmes,
festonna ses rideaux d' actrices et de rats,
et devint très couru dans les deux opéras.
Frêles roseaux fleuris sur les pierres gothiques,
types germains coulés dans les moules celtiques,
bacchantes de Toscane à la parole d' or,
pensives Lélias qui cherchaient leur Trenmor,
Elvires aux pieds fins, bijoux d' Andalousie,
vierges à l' oeil fendu sous le surmé d' Asie,
il sut tout effeuiller en critique de goût,
et quand il n' eut plus rien à donner, il eut tout.
Il eut, n' espère pas que je les enregistre,
au théâtre-français l' amante d' un ministre,
dont Paris en silence admirait la hauteur
superbe. Aux environs, la femme d' un auteur
dramatique, et Fanny, la fille aux lèvres rouges,
dont la voix éveillait les morts, et, dans les bouges,
éléonore, Esther, Léontine et Jenny.
Si je te disais tout, quand aurais-je fini ?
Ce serait trop. D' autant que, grâce à ces astuces,
il trouva des vertus et des princesses russes,

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qu' il serait dangereux de nommer pour raison
d' époux, et dont je veux respecter le blason.
D' ailleurs tout ce plaisir est rampant et livide ;
avant de s' enivrer on voit la coupe vide,
tandis que le vautour, le souvenir vainqueur,
vous broie incessamment de ses griffes le coeur.
Oh ! Quelle chose aimée alors semblerait douce ?
Le zéphyr caressant, la lumière, la mousse,
ou le givre odorant des amandiers fleuris ?
Prosper le blond rêveur n' avait trouvé de prix
à tous ces charmes nus de la jeune nature
que lorsque à son amie ils servaient de parure.
Tout est décoloré, discordant et fatal
à présent, tout se tait. Le ruisseau de cristal
murmurait sur ses pieds délicats. Le vieux saule
penchait de verts rameaux jusqu' à sa blanche
épaule.
En voltigeant, la brise apportait dans sa voix
la chanson du vieux pâtre et l' haleine des bois.
Les fleurs ? ils en avaient effeuillé les
corolles
pour y lire tout bas mille promesses folles.
ô souvenirs toujours adorés ! Le soleil ?
Que de fois, éblouis de son éclat vermeil,
étendus sur la mousse, abrités, seuls au monde,
ils l' avaient vu mourir dans un baiser de l' onde !
Chaque pas, chaque souffle était un souvenir
de ce bonheur enfui pour ne plus revenir :
mais au fait, je m' arrête à faire de l' églogue,
tandis que mon héros emplit son catalogue.
Puis-je suivre ses pas jusqu' au pays latin
et dire ce qu' il dut souffrir un beau matin
pour demander du calme à la philosophie
que démontre là-bas quelque brune Sophie ?
Puis-je écrire les noms d' Annette et de Clara,
cette autre Dolorès ? Rira bien qui rira
le dernier. La débauche à la fin vous enlace

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entre ses bras plus froids et plus durs que la glace,
et don Juan court au gouffre entr' ouvert sous ses
pas,
à propos, connais-tu, qui ne la connaît pas ?
(on la chante à présent jusque dans Pampelune,)
cette moisson de lys, blanche comme la lune,
qu' un païen surnomma Phoebé, pour sa pâleur ?
Quelle nymphe ! Souvent, par goût pour la couleur
locale, étincelait parmi sa chevelure,
masse de diamants d' une farouche allure,
un croissant tout en feu, par Janisset courbé.
Prosper la posséda, cette épique Phoebé
dont chaque nuit absorbe, au dire de la ville,
dix hommes, vingt flacons pleins, et cinquante mille
francs. Oui, tout cela tombe en poudre sous ses
doigts
comme un vieil oripeau décousu. Mais tu dois
en avoir entendu souvent parler : c' est elle
qui, je ne sais pourquoi, se mit dans la cervelle
de tuer sans péril deux fats, et seulement
pendant huit jours entiers prit chacun pour amant.
Entre toutes, ce fut celle de ses maîtresses
que Prosper préféra, peut-être pour les tresses
de cheveux, qui gênaient sa marche, ou les contours
de sa robe, sculptés par des ciseaux d' amours,
peut-être pour ses yeux ou ses faunes vieux-Sèvres,
peut-être pour ses chats, peut-être pour ses lèvres.
Belle femme, elle était bonne fille. Il la prit
noblement, sans façon. Puis, ils eurent l' esprit
de se quitter sitôt que le miel de la coupe
fut au bout, estimant tous les deux qu' une troupe
de bohèmes en sait là-dessus plus qu' un roi.
Mais s' ils se rencontraient devant le café Foy,
ou bien s' ils étaient las de leurs plaisirs vulgaires,
car les gens du commun ne les amusaient guères,
s' ils désiraient un soir sortir de leur milieu,
si Prosper, au sortir des tréteaux Richelieu,

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voulait pour se guérir voir un vrai corps de reine,
alors ils s' en allaient ensemble. L' Hippocrène
est un mot à côté de cette femme-là :
c' est un fait positif, qu' en ses jours de gala
d' un triste portefaix elle eût fait un poëte,
par son étreinte morne et ses poses de tête.
La source court au fleuve, et la fange à l' égout.
Tu dois le remarquer, l' esprit et le bon goût
s' unissent d' ordinaire aux formes les plus pures.
Phoebé le prouve bien. Ni l' or, ni les guipures
ne cachent son beau cou, mais un camellia
s' embaume à ses cheveux, et, comme Cinthia,
cette calme romaine, hélas ! Trop tard venue,
" sa plus belle parure étant de rester nue,
deux robes seulement forment tous ses atours,
l' une de moire blanche et l' autre de velours. "
tout chez elle est parfait pour l' amour idolâtre.
Pas de livres, d' albums, ni de sculpture en plâtre,
mais une Danaë peinte par Titien,
inestimable corps qu' elle a payé du sien,
de bons divans de perse avec des cordelettes
et de lourds oreillers, et, comme statuettes,
deux seulement en marbre et semblant percer l' air :
Carlotta la divine, et la rieuse Ellsler ;
du vin dans des flacons, et près des pipes d' ambre
les verres de Bohême. Au plancher de la chambre
pas de riches tapis d' un goût luxuriant,
mais une fraîche natte en paille d' Orient.
C' est là que les pieds nus, dans l' ombre accoutumée,
Prosper s' environnait d' une blanche fumée,
et, les yeux de la reine épanouis sur lui,
comme un autre Aenéas, racontait son ennui :
-par Hercule ! Dit-il, depuis deux ans, ma chère,
je me gorge d' amour, d' or et de bonne chère,
et je trouve l' or vil, et les dégoûts bien prompts.

p63

-si tu veux, dit Phoebé, nous nous enivrerons.
-je me suis réveillé repu sur tant de couches,
que ces femmes me sont insipides. Leurs bouches
me sont froides ! Du vin ! Verse tout le flacon !
S' il me fallait encor passer par un balcon,
peut-être que ces nuits me sembleraient plus drôles :
mais tous ces bons époux savent si bien leurs rôles,
que l' on entre aujourd' hui par la porte. Vraiment
on a l' air d' un laquais, et non pas d' un amant.
C' est, comme dit Pierrot, toujours la même gamme !
-si tu veux, dit Phoebé, nous dormirons. -ô femme !
Tu ne comprends donc pas que pour moi tout est mort,
et qu' on est bien heureux, ma blanche ! Quand on dort.
Vois-tu, Dieu m' avait fait pour une seule chose,
pour un amour d' enfant, une pauvre fleur close,
et mon souffle s' envole à la fleur que j' aimais.
-cueille-la, dit Phoebé. -ne me parle jamais,
femme, de cette enfant, car elle est morte. Approche
ta joue. Oh ! Non, ta lèvre est trop froide. Une roche
dans un gouffre, vraiment, c' est mon coeur, ô Phoebé.
-mio, répondit-elle, il vous faut faire abbé.
à ce mot-là, Prosper fit une cigarette.
Car pareil au bon roi chiffonnant sa fleurette,
il roulait un papel, dès qu' il ne trouvait rien
à dire. Et dans le fait, c' est le suprême bien.
Oh ! Si dans mon réduit j' avais la douce natte
de Phoebé, ses bras blancs et sa lèvre écarlate,
oui, cela, rien de plus, avec du tabac frais,
c' est pour le jugement que je me lèverais.
Les gens les plus heureux que notre terre porte
sont le turc et sa pipe accroupis sur leur porte.
Mais il faut être turc pour prendre ce parti.
Après quelques instants, Prosper était parti
pour suivre le torrent de ses bonnes fortunes.
Les pommes de l' éden deviennent fort communes,

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et tous les tours d' alcôve on les a si bien lus
que c' est tout naturel ; je n' en parlerai plus.
Il faut, pour terminer dans l' irrémédiable,
qu' enfin Polichinelle aille aux griffes du diable,
et qu' en baissant la toile on sente le roussi.
J' ai promis à don Juan sa foudre. La voici :
pour parler net, ce fut un être d' antithèse
au corps pelotonné comme une chatte anglaise ;
le visage suave et rose, mais les yeux
cruels, et reflétant l' enfer plus que les cieux.
Sa voix était limpide et pleine d' harmonie
comme un frémissement des lyres d' Ionie ;
ses cheveux étaient doux, ses doigts petits et longs,
ses pieds se meurtrissaient aux tapis des salons ;
ajoutez un corps mince, une allure mignonne
et des ongles rosés, vous aurez la madone, 
pareille à ces beautés dont on baise la main
respectueusement, au faubourg Saint-Germain.
Son nez grec, ses sourcils arqués, ses dents d' opale,
tout était jeune, sauf cette lèvre fatale
qu' un sourire funèbre éclairait. En tous temps,
même sous les rayons du soleil de printemps,
elle était enterrée au sein d' une fourrure
toute blanche, et semblait mourir. Une torture
étrange se peignait dans son oeil interdit,
et dans l' ombre elle avait ce triangle maudit
que le doigt de Dieu trace au front des mauvais anges.
était-elle arrachée à ces noires phalanges
qui tombèrent un jour de la nue aux flancs d' or ?
Peut-être. Je ne sais. Mais on disait encor
avoir su vaguement des vieillards que leurs pères
l' avaient vue autrefois en des âges prospères,
alors qu' illuminée aux splendeurs de son nom,
la noblesse dorait les prés de trianon.
Alors que les iris et les belles climènes

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jusques au madrigral se faisaient inhumaines,
et plus tard, quand la fière et belle Talien
marchait, tunique au vent, sans voile et sans lien.
Au fait, nous avons lu bien souvent le vampire 
du grand poëte ; eh bien, cette femme était pire
encore, étant vampire et femme. On ne pouvait
relever un front pur des plis de son chevet.
Or, Prosper y posa sa tête. Si l' histoire
est fausse, je ne sais. Mais ce qui m' y fait croire,
c' est qu' en touchant Alice, on sentait un frisson,
que sa lèvre semblait froide comme un glaçon,
et que, comme le tigre après un jour de jeûne,
son regard aspirait ardemment le sang jeune.
Oh ! Trois fois malheureux et perdu sans espoir
l' homme de coeur qui prend une femme un beau soir,
et, laissant de côté le reste, vit en elle
seulement, abrité du monde sous son aile !
Cette madone-là savait bien son métier
de panthère lascive, et d' un bel air altier
buvant jusqu' à la fin le sang de sa victime,
elle se délectait de ce carnage intime.
Un jour pourtant, Prosper, qu' elle avait laissé seul,
faute étrange ! Sortit vivant de son linceul.
Tremblant, il vint s' asseoir auprès d' une fenêtre
ouverte, dont l' air pur fit un instant renaître
sa pensée, et bientôt, par la flamme ébloui,
il recula de peur quand le rayon eut lui.
Car il avait senti déjà que dans son âme
tout était consumé sous cette impure flamme,
que de son être ancien tout était déjà mort,
tout, l' espoir et le doute, et même le remord.
Alors il se rendit chez la Phoebé, l' ancienne
maîtresse de trois rois couronnés, et la sienne,
pour savoir si l' airain de ce corps indompté
le ferait vivre encore à quelque volupté.

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Belle conclusion et digne de l' exorde :
sa lyre était aussi brisée à cette corde,
si bien que la Phoebé dit, le bras étendu
sur lui : poveretto, comme on me l' a rendu !
Là, d' un coup de sifflet, nous transportons la scène,
en dépit d' Aristote, au pays d' outre-Seine.
ô mon pays latin ! Vieux pays désolé
d' où le siècle sans plume un jour s' est envolé,
moi, le dernier de tous, je te reste, et je t' aime !
J' aime tes boulevards, verdoyant diadème,
ton fleuve morne et sourd, et ses courants flanqués
de vieux murs de granit où s' endorment les quais ;
j' aime ta basilique en fleur, ta cathédrale,
où sur les sombres tours, dans l' ombre sépulcrale,
quand l' aile de la nuit nous fait un noir bandeau,
nous voyons grimacer quelque Quasimodo.
Avec ton panthéon, palais de gloires mortes,
j' aime ton hôpital, la maison aux deux portes :
l' une par où l' on vient, escorté de douleurs,
jusqu' à ces lits souillés qu' on lave de ses pleurs,
comme Jésus sa croix ; l' autre, dernier refuge
où nous trouve la mort pour nous mener au juge.
Et souvent je pensais, en rêvant dans ce lieu
où se mêlent les voix des mourants et de Dieu,
que pour ceux dont le coeur sort vierge de ses langes,
notre calvaire touche aux demeures des anges.
Assis sur une pierre, et le front dans les mains,
je repassais en moi tous ces rêves humains,
je cherchais à fixer de mon esprit superbe
le problème infini de la chair et du verbe ;
je voulais commenter l' impérissable loi,
pauvre fou que j' étais ! Et disséquer la foi :
connaître la liqueur en en brisant le vase !
Et la nuit m' eût trouvé dans cette même extase
profonde, si des voix ne m' eussent réveillé.

p67

Alors, comme un songeur toujours émerveillé
qui d' ève aux doigts de lys retourne à Cidalise,
et cherche le théâtre au sortir de l' église,
je flânais lentement tout le long du chemin
jusqu' à mon odéon, ce colosse romain,
ce vaste amphithéâtre aux moulures massives,
à l' air grave, où les voix sortent pleines et vives,
où Shakspere et le grand Molière, ce martyr,
semblent en nous voyant pousser un long soupir,
temple où la Melpomène est vaste comme un monde,
et jetait en un jour, vieille muse féconde !
à ce monstre affamé qu' on nomme le public,
deux Talmas à la fois, Bocage et Frédérick !
Et, comme deux enfants qu' on flatte et qu' on câline,
la muse les berçait sur sa large poitrine,
et ne plia jamais, tant ses reins étaient forts !
Aux coups passionnés de leurs rudes efforts.
Oui, malgré les regards de la foule béante,
elle ne put faiblir, la robuste géante,
que sous les lourds baisers des éléphants-harel.
J' ai toujours, pour ma part, trouvé surnaturel
de voir ces animaux jouer la tragédie.
C' est là ma bête noire, et ma foi, quoi qu' on die,
comme dit Trissotin, j' aime mieux Beauvallet.
D' ailleurs, tout ce qui vient d' Afrique me déplaît,
sauf ces brunes fellahs dont la mamelle antique
est d' un bronze charnu qui perce une tunique.
Aussi, quand par hasard ce souvenir me vint,
je prenais mon chapeau quatorze fois sur vingt,
et pour le Luxembourg dédaigneux et folâtre,
mon jardin, je quittais l' odéon, mon théâtre.
Dans tout ce qu' on me voit écrire en général,
mais surtout dans les vers de ce conte moral,
j' abuse sans pudeur du mot suave : j' aime. 
il faudrait l' éviter par quelque stratagème.

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Cependant nous voilà dans l' éden azuré,
mon âme, et c' est pour lui que j' en abuserai.
Car lorsque j' eus quinze ans, que mes chimères lasses
voulurent secouer la poussière des classes,
rêveur et fou, j' appris chez lui mon cher métier.
Je lui ferais sans peine un livre tout entier.
J' aime son bassin vert aux cygnes blancs, ses marbres
se détachant au loin sur le velours des arbres,
ses coupes sur des bras d' amours, riche travail,
où les géraniums de pourpre et de corail
brillent dans le soleil comme des rois barbares,
et ses parterres gais, où, parmi les fanfares
d' un triomphe de fleurs plus charmant et plus beau
que l' entrée à Paris de la reine Ysabeau,
passe un zéphyr, léger comme un souffle de femme.
ô vous que j' appelais mon âme, vous, madame,
que je mêle toujours en mes songes flottants
à tous mes souvenirs d' aurore et de printemps,
vous le rappelez-vous, lorsque le soir flamboie,
ce vieux jardin riant, plein d' ombre et plein de joie ?
Ce fut là le berceau de nos jeunes amours.
C' est là qu' au mois de mai vous alliez tous les jours,
une fleur à la main, vous asseoir la première
sur la terrasse, près du vieux balcon de pierre.
Et lorsque j' arrivais aussi, par un hasard
si bien prévu la veille, alors votre regard
me querellait au loin d' une moue enfantine,
moi, portant sur mon front des rougeurs d' églantine,
je venais saluer votre mère, et souvent
elle me retenait à ses côtés. Savant
bachelier, délaissant les codes pour les odes,
je pouvais au besoin causer parure ou modes,
et, près d' un vieux parent arrivé du Congo,
faire des calembours contre Victor Hugo.
Mais si pour un instant nos mères enjôlées

p69

me laissaient votre bras dans les longues allées,
oh ! Comme tous les deux, en nous serrant la main,
nous prenions du bonheur jusques au lendemain !
Hélas ! Où s' envola cette rapide ivresse ?
Maintenant, chaque été, la brise vous caresse
dans un vague séjour d' eaux quelconques, et moi
je me suis fait mener, je ne sais trop pourquoi,
au fond d' une province où des Nemrods sauvages
dévorent, sans que rien puisse apaiser leurs rages,
comme au temps où, quenouille en main, Berthe filait,
des brochets monstrueux et des cochons de lait.
Or, fussé-je au Moultan, ou bien chez les tungouses,
au Kiatchta, pays des amantes jalouses,
ou chez les beloutchis, ou chez les hottentots,
vierges de toute presse et de tous paletots,
mon coeur s' envolerait à ce riant ombrage
où nous étions si fous. Pourquoi devient-on sage !
Vous savez comme l' herbe était verte ! Au bassin
comme nous admirions en leur calme dessin
les beaux petits amours aux gracieuses poses,
et comme chaque brise était pleine de roses !
Oh ! Lorsque aux bords aimés l' ancre à la forte dent
mordra, si je reviens entier, sans accident,
du char jaune-serin des postillons hilares,
c' est dans ce quartier-là que dormiront mes lares.
Ce sera pour toujours alors, jusqu' au cercueil.
Car, sinon la fortune assise sur le seuil,
je trouverai du moins ma chère solitude,
si douce pour l' amour, et douce pour l' étude.
Loin du fracas bourgeois de leur nouveau Paris,
je lirai près du feu mes poëtes chéris ;
je tâcherai surtout, sans être aristocrate,
de choisir mes amis comme faisait Socrate,
écoutant auprès d' eux s' enfuir l' heure et, les soirs,
allant rendre visite à mes monuments noirs.

p70

J' entendrai sous le vent crier leurs girouettes,
je verrai devant moi leurs longues silhouettes
découper leur contour dans un ciel sombre et pur
et jeter lentement leur ombre sur le mur.
Près de ces grands hôtels au style large et vaste,
palais cyclopéens que le temps seul dévaste,
je trouverai toujours mon banc presque détruit
où l' on écoute en paix l' haleine de la nuit.
Là montent librement la pleine consonnance
du bruit harmonieux que produit le silence
et le parfum léger des folles nappes d' air.
Puis, lorsque du sein glauque où le tenait la mer
s' élance l' astre blond, et qu' aux jeunes nuées
il met des corsets d' or comme aux prostituées,
la cité des vieux noms s' embrase, et son réveil
met dans les arbres noirs des éclats d' or vermeil.
Seulement à son front plus d' un noble édifice
a, comme un nid d' oiseaux que le lierre tapisse,
une pauvre mansarde amante de rayons,
qui s' ouvre de bonne heure à cent illusions.
Là, quelque étudiant, sans crainte et sans envie,
écoute frissonner le flot noir de la vie
et jette l' avenir aux chances du destin.
Pauvres petits palais de ce pays latin
si dédaigneusement jeté sur une rive,
quand on vous a quittés tout jeune, et qu' on arrive
tout pâle à votre seuil, le coeur bat vite, allez !
Or, retrouvant par là tous ses jours envolés,
notre héros tremblait comme un soir de décembre,
car il tournait la clef de la petite chambre
où s' étaient écoulés ses beaux jours. Si hardi
qu' il fût, son front devint pâle, et, tout étourdi,
il alla s' appuyer contre un mur. Sa mémoire
pleurait en s' éveillant, et ses rêves de gloire
venaient, spectres hagards, passer devant ses yeux.

p71

Il les avait quittés si jeune ! Lui si vieux
maintenant, pour jeter aux caprices d' une onde
perfide, ses trésors, et demander au monde
une place au festin du bonheur inconnu !
Tu sais, mon pauvre Armand, comme il est revenu.
Bien des flots ont meurtri son front. Bien des
tourmentes
ont fait craquer son verre aux dents de ses amantes ;
l' implacable vautour de la vie a rongé
son coeur. Pourtant rien n' est absent, rien n' est
changé
dans la chambre : l' étoffe illustre des vieux âges,
les meubles vermoulus et les vieilles images
sont là : maître Wolframb, Hamlet dans son manteau
noir, les amaryllis mourantes de Wateau,
sur le bahut sculpté la grande Vénus grecque,
et les in-folios dans la bibliothèque.
Dire ce qu' éprouva notre Prosper auprès
de tous ces chers bijoux d' enfant, je ne pourrais ;
surtout lorsqu' il trouva, portant les folles traces
des anciens jours vécus, ses vieilles paperasses.
Car toute sa jeunesse au riant souvenir
était dans ces feuillets épars, et revenir
en arrière, c' est vivre une autre fois. La folle
du logis s' éveillait, et sa blonde parole
semblait douce à l' enfant comme un zéphyr de mai.
Alors, comme autrefois le héros, enfermé
près des vierges, frémit au son rauque des armes,
Prosper, sorti plus grand d' un baptême de larmes,
vers l' azur idéal retrouva son chemin.
Le poëme qu' il fit, tu le liras demain.
Tu verras si toujours intrépide, il s' honore
d' enchanter l' air qui passe avec un mot sonore ;
tu sauras si le gouffre où ce coeur est tombé
profondément, au point d' émouvoir la Phoebé,
a laissé surnager quelques flots d' ambroisie,
car, en somme, il en faut pour toute poésie

p72

comme pour tout amour. Quelquefois on écrit,
c' est au mieux, que la forme a sauvé son esprit,
et que, la rime aidant, la vénus Callipyge,
a mis sa lèvre chaude à ce sang qui se fige.
D' autres disent tout bas qu' à ses mille revers
il ajoute celui de se tromper en vers,
que, sentant son coeur vide et faux, il se décide
à chercher lentement le plus noir suicide ;
que lui qui fut épris du rose, il l' est du noir,
et qu' en son invincible et profond désespoir,
ô don Juan ! D' avoir mal continué ta liste,
ce Pindare vaincu se fait vaudevilliste.
mai 1841. 


AMOURS D'ELISE


p73

poème i 
c' est là qu' elle priait. Là, sur ces blanches dalles
où je foule à mes pieds des tombes féodales,
vaguement enivré de la pompe des soirs,
d' orgues, de chants divins, d' étoffes, d' encensoirs
et de beaux corps de femme à genoux sur la pierre,
je ne regardais qu' elle et sa blonde paupière,
et lorsqu' elle partit, maîtresse de mon coeur,
il me sembla d' abord que du milieu du choeur
un ange de sculpture aux formes immortelles
se levait, pâle et triste, en déployant ses ailes !
poème ii 
d' où vient-il, ce lointain frisson d' épithalame ?
Quels cieux ont déroulé leurs nappes de saphir ?
Quel espoir inconnu m' anime ? Quel zéphyr
a jeté dans ma vie errante un nom de femme ?

p74

Quel oiseau près de moi chante sa folle gamme ?
Quel éblouissement s' enfuit, pour me ravir,
comme le corail rose ou la perle d' Ophir
que poursuit le plongeur bercé par une lame ?
En vain de ma pensée effarouchant l' essor,
je veux loin de vos yeux pleins d' étincelles d' or
l' entraîner, sur vos pas la rêveuse s' envole,
et, pour que mon tourment renaisse, ardent phénix,
j' emporte dans mon coeur votre chère parole,
comme un parfum subtil dans un vase d' onyx.
poème iii 
oui, mon coeur et ma vie !
Et je sais bien,
ô chère inassouvie,
que ce n' est rien !
Ah ! Si j' étais la rose
que le soir brun
en souriant arrose
d' un doux parfum ;
si j' étais le bois sombre
qui sur les champs
jette au loin sa grande ombre
et ses doux chants,
ou l' onde triomphale
d' où le soleil
sur son beau char d' opale
s' enfuit vermeil ;

p75

si j' étais la pervenche
ou les roseaux,
ou le lac, ou la branche
pleine d' oiseaux,
ou l' étoile qui marche
dans un ciel pur,
ou le vieux pont d' une arche
au profil dur ;
si j' étais la voix pleine,
la voix des cors,
qui fait bondir la plaine
à ses accords,
ou la nymphe du saule
au sein nerveux
qui met sur son épaule
ses longs cheveux ;
à vous, ô charmeresse
pleine d' attraits,
élise, à vous, sans cesse
je donnerais
ma voix, ma fleur, mon ombre
douce à chacun,
mes chants, mes bruits sans nombre
et mon parfum,
et tout ce qui vous fête
comme une soeur.
Mais je suis un poëte
plein de douceur,

p76

qui ne sait que bruire
à tous les bruits,
faire vibrer sa lyre
au vent des nuits,
ou, quand le jour se lève
tout azuré,
s' envoler dans un rêve
démesuré.
Donc, je vous ai servie,
heureux encor
de vous donner ma vie,
cette fleur d' or
que tourmente et caresse
dans un rayon
la frivole déesse
illusion ;
mon esprit, qui s' enivre
de vos clartés,
et qui ne veut plus vivre
quand vous partez ;
et tout ce que je souffre
si loin du jour,
et mon âme, ce gouffre
empli d' amour !
poème iv 
ô mon âme, ma voix pensive,
ô mon trésor échevelé,
mon myosotis de la rive,
mon astre, mon rêve étoilé !

p77

Mon amour, ma blanche sirène,
calice d' argent où je bois,
ô ma jeune esclave, ô ma reine,
mon poëme à la douce voix !
Pourquoi, mon bel ange sans aile,
folle enfant qui me caressez,
pourquoi donc êtes-vous si belle
avec vos longs cheveux tressés ?
Oh ! Quand dans nos lointaines courses,
sous l' abri des feuillages verts
nous allons cueillir près des sources
des pâquerettes et des vers,
pourquoi le ciel bleu sur nos têtes
met-il son manteau de saphir,
et pourquoi la campagne en fêtes
rit-elle au souffle du zéphyr ?
Pourquoi dans la petite chambre,
lorsque tout bruit lointain se fond,
l' air est-il comme imprégné d' ambre,
l' eau pure, le divan profond ?
Enfant, sais-tu quelle puissance
nous enveloppe d' un regard,
et quels mots, de leur ciel immense,
nous disent la nature et l' art ?
La nature nous dit : poëtes,
à vous mes ruisseaux et mes prés,
à vous mon ciel bleu sur vos têtes,
à vous mes jardins diaprés !

p78

à vous mes suaves murmures
et mes riches illusions,
mes épis, mes vendanges mûres
et mes couronnes de rayons !
L' art nous dit : à vous mes richesses,
mes symboles, mes libertés,
mes bijoux faits pour les duchesses,
mes cratères aux flancs sculptés !
à vous mes étoffes de soie,
à vous mon luxe armorial
et ma lumière qui flamboie
comme un palais impérial !
à vous mes splendides trophées,
mes Ovides, mes Camoëns,
mes Glucks, mes Mozarts, mes Orphées,
mes Cimarosas, mes Rubens !
Eh bien ! Oui, l' art et la nature
ont dit vrai tous les deux. à nous
la source murmurante et pure
qui me voit baiser tes genoux !
à nous les étoffes soyeuses,
à nous tout l' azur du blason,
à nous les coupes glorieuses
où l' on sent mourir la raison ;
à nous les horizons sans voiles,
à nous l' éclat bruyant du jour,
à nous les nuits pleines d' étoiles,
à nous les nuits pleines d' amour !

p79

à nous le zéphyr dans la plaine,
à nous la brise sur les monts
et tout ce dont la vie est pleine.
Et les cieux, puisque nous aimons !
poème v 
le zéphyr à la douce haleine
entr' ouvre la rose des bois,
et sur les monts et dans la plaine
il féconde tout à la fois.
Le lys et la rouge verveine
s' échappent fleuris de ses doigts,
tout s' enivre à sa coupe pleine
et chacun tressaille à sa voix.
Mais il est une frêle plante
qui se retire et fuit, tremblante,
le baiser qui va la meurtrir.
Or, je sais des âmes plaintives
qui sont comme les sensitives
et que le bonheur fait mourir.
poème vi 
tout vous adore, ô mon élise,
et quand vous priez à l' église,
votre figure idéalise
jusqu' à la maison du bon Dieu.
Votre corps charmant qui se ploie
est comme un cantique de joie,
et, frémissant d' amour, envoie
son parfum de femme au saint lieu.

p80

Votre missel a sur ses pages
bien des gracieuses images,
bien des ornements d' or, ouvrages
d' un grand mosaïste inconnu ;
et fier de vous faire une chaîne,
votre chapelet noir qui traîne
redit son madrigal d' ébène
aux blancheurs de votre bras nu.
Comme un troupeau leste et vorace,
on voit s' élancer sur la trace
de vos chevaux de noble race
mille amants, le coeur aux abois ;
derrière vous marche la foule,
mugissante comme la houle,
et dont le chuchotement roule
à travers les détours du bois.
Vous avez de tremblantes gazes,
des diamants et des topazes
à replonger dans leurs extases
les Aladins expatriés,
et des cercles de blonds Clitandres
dont le coeur brûlant sous les cendres
vous redit en fadaises tendres
des souffrances dont vous riez.
Vous avez de blondes servantes
aux larges prunelles ardentes,
aux chevelures débordantes
pour essuyer vos blanches mains ;
vous portez les bonheurs en gerbe,
et sous votre talon superbe
mille fleurs s' éveillent dans l' herbe
afin d' embaumer vos chemins.

p81

Moi, je suis un jeune poëte
dont la rêverie inquiète
n' a jamais connu d' autre fête
que l' azur et le lys en fleur.
Je n' ai pour trésor que ma plume
et ce coeur broyé, qui s' allume,
comme le fer rouge à l' enclume,
sous le lourd marteau du malheur.
Mon âme était comme cette onde
pleine d' amertume, qui gronde
en son délire, et dont la sonde
n' a jamais pu trouver le fond ;
comme ce flot qu' un sable aride
absorbe de sa bouche avide,
et qui cherche à combler le vide
d' un abîme vaste et profond.
Et pourtant vous, type suprême,
vous m' avez dit tout haut : je t' aime
vous m' avez couché morne et blême
sur un beau lit de volupté ;
vous avez rafraîchi ma lèvre,
encor toute chaude de fièvre,
dans le doux vin pour qui l' orfèvre
poétise un cachot sculpté.
Dans vos colères de tigresse,
vous m' avez fait des nuits d' ivresse
où le plaisir, sous la caresse,
pleure le râle de la mort,
où toute pudeur se profane,
où l' ange le plus diaphane
se fait bacchante et courtisane
et grince des dents, et vous mord !

p82

Puis vous m' avez dit à l' oreille
quelque étincelante merveille
dont la mélancolie éveille
les fibres de l' être endormi ;
vous aviez la pudeur craintive
de la mourante sensitive
qui renferme son coeur, plaintive
de n' être morte qu' à demi.
Et le doute railleur m' assiège
lorsque, pris dans un divin piège,
mon cou plus pâle que la neige
est par vos bras blancs enlacé.
J' ai peur que le riant mensonge
du lac d' azur où je me plonge
ne soit l' illusion d' un songe
qui tenaille mon front glacé.
Or, dites-moi, rêve céleste,
pour que votre belle âme reste
en proie à mon amour funeste,
les crimes que vous expiez ?
Parlez-moi, pour que je devine
de quel feu bout votre poitrine,
et quelle colère divine
vous met pantelante à mes pieds ?
Avez-vous surpris chez les anges
le secret des strophes étranges
qu' ils murmurent, quand leurs phalanges
s' envolent dans les airs subtils ?
Au vatican, sur une toile,
avez-vous dérobé l' étoile
qu' une sainte paupière voile
avec un réseau de longs cils ?

p83

ô vous que la lumière adore,
de quel astre et de quelle aurore
venez-vous, radieuse encore ?
Je ne sais ; en vain, ce trompeur,
l' espoir, me caresse et me blâme ;
je ne sais quel souffle en votre âme
alluma cette mer de flamme,
ô jeune déesse, et j' ai peur.
poème vii 
le soleil souriait à la jeune nature,
l' hiver avait séché ses pleurs,
et la brise entr' ouvrait de son haleine pure
l' humide corolle des fleurs.
Le saule aux rameaux verts penchait sa rêverie
sur les flots au reflet doré ;
le ruisseau murmurant dans la verte prairie
souriait au ciel azuré.
Or, nous étions tous deux sous les tremblantes roses
qu' épanouissait le printemps,
si que sans y penser nos amours sont écloses,
comme elles, presque en même temps.
Le rossignol disait sa plainte enchanteresse,
nous disions des serments jaloux ;
et tout en nous était joie, extase, tendresse...
hélas ! Vous le rappelez-vous ?

p84

L' arbre pensif s' incline encor, l' insecte rôde,
l' églantier semble rajeunir,
le vent a son parfum, l' herbe son émeraude ;
notre amour est un souvenir !
de mai à juillet 1839. 


PHYLLIS

églogue 
Daphnis, Damète, Palemon 
Daphnis
tandis que mollement étendu sous les chênes
tu t' endors aux doux bruits des cascades prochaines,
dis, as-tu vu s' enfuir ma rieuse Phyllis,
souple comme le lierre et blanche comme un lys ?
Damète
je ne sais. Il se peut que sa tunique ouverte
ait sous ses pas légers effleuré l' herbe verte,
mais je ne l' ai pas vue, et je n' écoute pas
le chant d' une bergère ou le bruit de ses pas.
Daphnis
quel rêve ambitieux te poursuit, ô Damète !
Et verse des poisons dans ton âme inquiète ?
Pourquoi ne plus unir nos deux pipeaux, formés
de sept roseaux divers sous la cire enfermés ?

p85

Damète
parce que l' aigle altier ne rase pas la terre,
que dans le nectar seul un dieu se désaltère,
et que, comme Phyllis et la nymphe des bois,
je puis chanter les dieux sur la lyre à dix voix.
Daphnis
cet orgueil ne convient qu' aux poëtes des villes.
Pan ne dédaigne pas les muses les plus viles,
et, berger comme nous, aime de simples chants.
Damète
que m' importent les vers qu' il faut aux dieux des
champs
il en est de plus hauts dont la troupe choisie
sur l' Olympe neigeux s' enivre d' ambroisie.
Daphnis
Pâris, l' enfant royal dont la voix décida
entre les trois splendeurs au sommet de l' Ida,
chantait près du troupeau qui lui donnait sa laine.
Damète
ambitieux déjà de la couche d' Hélène,
et dans ses chastes nuits s' abîmant à songer,
son coeur de roi battait sous l' habit du berger !
Quelle reine, ô Pâris ! Va devenir ta proie,
et faire de nos champs une nouvelle Troie ?
Damète
quelle nymphe, aveuglée en son amour fatal,
ouvrira sous tes pas son palais de cristal ?
Daphnis
j' ai du moins le secret de leur chant doux et tendre.

p86

Damète
va, rustique pasteur, tu ne peux me comprendre,
écoute. Un jour, poussé par cette voix des dieux
qui conduisit jadis nos héros glorieux,
j' ai quitté nos troupeaux, nos prés, nos champs
fertiles,
pour ce souffle brûlant qui consume les villes.
J' ai vu Rome aux sept monts, la ville des Césars,
avec ses palais d' or, avec ses bruits de chars,
ses temples, ses tombeaux, son fleuve, ses arènes,
et ses reines d' amour plus belles que les reines ;
et la grande cité d' esclaves et de rois
avec ses chants divins a fécondé ma voix !
Daphnis
malgré cette fierté dont ton âme est si vaine
et le sang orgueilleux qui coule dans ta veine,
j' ose te provoquer à la lutte des vers
au bruit de ce torrent et sous ces arbres verts.
Invoque, si tu veux, les neuf soeurs de permesse,
consacre-leur tes chants et crois à leur promesse ;
pour moi, j' appellerai la nymphe au bras nerveux,
qui près du fleuve aimé tresse ses longs cheveux,
la naïade qui dort dans son lit de porphyre,
et celle qui palpite au baiser de Zéphyre !
Damète
offres-tu quelque gage ou quelque riche don ?
Daphnis
cette coupe de hêtre où l' art d' Alcimédon
sut courber sur les bords, par un savoir insigne,
le lierre pâlissant et l' amoureuse vigne.
Damète
et moi, cette houlette où son art souverain
autour des noeuds égaux a fait courir l' airain

p87

Daphnis
je vois venir ici Palaemon le vieux pâtre,
que le dieu Pan lui-même et la nymphe folâtre
instruisirent jadis à leur métier divin,
Palaemon le bon juge et le sage devin.
Damète
viens. Décide entre nous. Il s' agit d' un prix digne
des amours de Sicile et du dieu de la vigne.
De tous ceux qu' a chéris l' harmonieux démon,
tu restes le meilleur, ô sage Palaemon !
Palaemon
tandis que mollement reposés sur cette herbe,
le chêne étend sur nous son ombrage superbe,
disputez les présents que vous vous destinez,
car la muse se plaît à ces chants alternés.
Vos dociles troupeaux, que le mien accompagne,
déchirent au hasard, dans la verte campagne,
les cytises fleuris et les saules amers ;
un parfum de printemps enveloppe les airs ;
pour écouter vos chants, les naïades craintives
montrent leurs blonds cheveux sur le sable des rives,
la nymphe écarte au loin les branches des ormeaux,
et la jeune Dryade agite ses rameaux.
Damète
commençons par chanter les neuf soeurs dont la lyre
assoupit l' Olmius dans un vague délire,
et Vénus Astarté, mère de tout amour !
Daphnis
Phoebus le dieu pasteur, Phoebus le dieu du jour
par son regard doré m' inspire une hymne sainte,
et je tresse pour lui la palme et l' hyacinthe.

p88

Cypris, fille des flots, ton culte me lia
à ta plus belle enfant, la jeune Délia,
dont le palais splendide est fait d' or et de marbres.
Daphnis
j' ai souvent poursuivi, le soir, sous les grands
arbres,
Phyllis, rieuse enfant, Phyllis aux blonds cheveux,
qui souriait à tous et riait de mes voeux.
Damète
Dieu qui peux du Pactole enrichir l' Hippocrène,
donne-moi des trésors pour acheter ma reine !
Le jour à tes autels me verra le premier.
Daphnis
j' ai découvert au bois le nid d' un blanc ramier
que je garde à Phyllis, dont les pieds sont des
ailes
et dont le sein est blanc comme les tourterelles !
Damète
heureux qui, s' enivrant de nectar, peut sentir
battre des seins aimés sous la pourpre de Tyr !
Daphnis
heureux qui, rappelant le poëte champêtre,
ne verse qu' un lait pur dans sa coupe de hêtre !
Damète
quand je vis Délia pour la première fois,
elle avait sur le Tibre un cortège de rois,
on délaissait pour elle Aglaé De Phalère,
et ses rameurs portaient la pourpre consulaire !
Daphnis
quand j' aperçus Phyllis, elle cueillait ces fleurs
que la nuit, en fuyant, arrose de ses pleurs ;
c' était près du ruisseau, sous l' ombrage des saules.
Ses cheveux déroulés inondaient ses épaules.

p89

Damète
écho suivait de loin les lyres à dix voix.
Daphnis
la brise et les oiseaux se parlaient dans les bois.
Damète
hélas ! Comment trouver le bonheur que j' espère ?
J' ai vendu l' héritage et le champ de mon père,
j' ai possédé trois jours la jeune Délia,
qui trois jours m' endormit près d' elle, et m' oublia.
Daphnis
Phyllis sera bientôt mon épouse chérie,
reine dans ma chaumière, et nymphe en ma prairie,
de son sourire d' or éclairant mon verger,
et redira tout bas les chants de son berger.
Damète
et moi, je pense encore à l' esclave romaine
qui m' a bercé trois jours dans sa couche inhumaine.
Daphnis
Phyllis se sent émue à mes tendres accords
et des frissons divins enveloppent son corps.
Damète
mais Délia, qui montre un ciel dans ses prunelles,
est comme les vénus aux blancheurs éternelles.
Daphnis
gazons touffus ! Ruisseaux murmurants ! Bois épais !
Il vivra doucement dans la tranquille paix,
celui qui, loin du faste et des riches portiques,
ne parle de bonheur qu' à ses dieux domestiques.

p90

Damète
heureux l' audacieux qui dans un songe vain,
comme Ixion, caresse un fantôme divin !
Palaemon
fermez l' arène, enfants. Sur l' azur de ses voiles
jetant de chastes lys et des milliers d' étoiles,
voici la douce nuit qui vient, et sans effort
sous le baiser du soir la nature s' endort.
La nature pâmée est plus jeune et plus belle
que la vénus de marbre et la nymphe d' Apelle :
à toi donc, ô Daphnis ! La victoire et le prix
du combat que tous deux vous avez entrepris.
Car si belle que soit une anadyomène
sortie en marbre blanc des mains de Cléomène,
mieux vaut la chaste enfant dont l' oeil sourit au
jour,
dont le sein est de chair, et palpite d' amour !
juillet 1842. 


SONGE D'HIVER

poème i 
dans nos longs soirs d' hiver, où, chez le bon
Armand,
dans notre far-niente adorable et charmant
on oubliait le monde aride,
vous demandiez pourquoi sur mon front fatigué,
au milieu des éclats du rire le plus gai
grimaçait toujours une ride.

p91

Et moi, j' étais plus triste encor
lorsque, comme en un fleuve d' or,
je remontais dans ma mémoire,
et que d' un regard triomphant
je revoyais mes jours d' enfant
couler d' émeraude et de moire,
puis engouffrer leurs tristes flots
au fond d' une mer sombre et noire
avec des bruits et des sanglots.
Et je me rappelais cette époque oubliée
où l' âme d' une femme, à mon âme liée,
l' avait brisée avec si peu,
et cette nuit d' angoisse, effarée et vivante,
où sur ma couche, avec des sanglots d' épouvante,
je pleurais en suppliant Dieu !
Oh ! Disais-je alors, quoi ! La bouche
qui vous caresse et qui vous touche
avec un délire inouï,
la main frémissante qui presse
les vôtres, les soupirs, l' ivresse,
les yeux éteints qui disent oui,
tout cela, ce n' est qu' un mensonge,
ce n' est qu' un songe évanoui
qui passe comme un autre songe !
Quoi ! Lorsque je mourrai dans un délire fou,
peut-être qu' un autre homme embrassera son cou
malgré ses refus hypocrites,
et quand, se souvenant, mon âme gémira,
dans un spasme semblable elle lui redira
les choses qu' elle m' avait dites !

p92

Et sous cet ardent souvenir
du temps qui ne peut revenir
et dont un seul instant vous sèvre,
je me débattais dans la nuit
comme sous un spectre qu' on fuit
dans les visions de la fièvre ;
puis je m' endormis, terrassé,
le sein nu, l' écume à la lèvre,
les yeux brûlants, le front glacé.
Quand je rouvris les yeux, ô visions étranges !
Je vis auprès de moi deux femmes ou deux anges
avec de splendides habits,
toutes les deux montrant des beautés plus qu' humaines
et laissant ondoyer leurs tuniques romaines
sur des cothurnes de rubis.
L' une, aux cheveux roulés en onde,
étalait haut sa tête blonde
sur les lignes d' un cou nerveux ;
ardente comme un vent d' orage,
quand son front commandait l' hommage,
sa lèvre commandait les voeux ;
l' autre, plus blanche que l' opale,
sous le manteau de ses cheveux
voilait une beauté fatale.
Et comme j' admirais en moi ces traits si beaux,
comme dans leurs linceuls les marbres des tombeaux
qu' on aime et devant qui l' on tremble,
toutes deux, entr' ouvrant leurs lèvres à la fois,
déployèrent dans l' ombre une splendide voix
et tout bas me dirent ensemble :

p93

quoi ! Parce qu' à ton premier jour
un désenchantement d' amour
a secoué sur toi son ombre,
tu te laisses ensevelir
dans cet ennui qui fait pâlir
ton front sous une douleur sombre !
Viens avec moi, viens avec nous !
Nous avons des plaisirs sans nombre
que nous mettrons à tes genoux !
-oh ! S' il en est ainsi, si vous m' aimez, leur
dis-je,
si vous pouvez encor pour moi faire un prodige,
rappelez l' amour oublieux !
Mais voici que la femme à blonde chevelure
m' entoura de ses bras, et, belle de luxure,
mit ses yeux brûlants dans mes yeux.
poème ii 
viens à moi, dit-elle,
oh ! Viens sur mon aile,
dans un pays d' or
qu' un nectar arrose,
où tout est fleur rose,
joie, amour éclose,
plaisir ou trésor !
Mes sujets par troupes
dans le fond des coupes
aspirent l' oubli !
Là jamais de nue,
d' amour contenue,
de foi méconnue
ou de front pâli !

p94

Jamais dans la salle
belle et colossale
de lustres éteints,
car dans nos demeures,
tandis que tu pleures,
les jours et les heures
sont tout aux festins !
Une longue danse
entoure en cadence
l' éternel repas.
La danseuse penche
doucement sa hanche,
et sa robe blanche
s' ouvre à chaque pas !
Les foules ravies
aux tables servies
des plus riches mets,
parmi la paresse
où l' amour les presse,
goûtent une ivresse
qui ne meurt jamais !
Un harem frivole
dont le chant s' envole
jusqu' au ciel riant,
pour sa grande orgie
hurlante et rougie
à la Géorgie
et tout l' Orient !
Quitte, ô blond poëte,
la couche défaite,

p95

ce livre connu,
et viens dans la plaine
où sous ton haleine
chaque Madeleine
mettra son sein nu !
Oh ! Si l' espérance
malgré ta souffrance
te sourit encor,
va ! Laisse pour elle
ta folle querelle,
et viens sur mon aile
dans un pays d' or !
poème iii 
et je restais muet. Alors la femme pâle,
avec un long sanglot douloureux comme un râle,
frissonna tristement dans un horrible émoi,
prit ma main dans la sienne et cria : c' est à moi !
poème iv 
oh ! Ne l' écoute pas, viens à moi, me dit-elle,
pour t' emporter ce soir j' ai veillé bien des jours ;
vois, mon coeur ne bat plus, ma joue en pleurs
ruisselle,
mes cheveux déroulés m' inondent ; je suis celle
dont les bras s' ouvrent pour toujours !
Mon amour éternel est chaste, calme et tendre ;
loin du monde aux longs bruits tristes comme un
tocsin,
dans mon beau lit de marbre, où tu pourras t' étendre,
tu dormiras longtemps sans jamais rien entendre,
la tête appuyée à mon sein.

p96

De légères willis aux tuniques flottantes
feront en se jouant notre lit tous les soirs ;
malgré nos lourds rideaux sur nos chairs palpitantes,
souvent nous sentirons s' envoler vers nos tentes
un parfum lointain d' encensoirs.
Nous entendrons, parmi nos plaisirs sans mélanges,
des chants mystérieux et plus doux que le miel,
si bien qu' on ne sait pas, tant ces voix sont
étranges,
si ce sont des voix d' homme ou bien des lyres
d' anges,
des chants de la terre ou du ciel.
De même, quelquefois, au-dessus de nos têtes,
nous entendrons aussi frémir des vents glacés,
des zéphyrs ondoyants ou d' ardentes tempêtes
portant des mots de haine ou des chansons de fêtes,
et nous nous dirons, enlacés :
qu' importent maintenant à notre âme cachée
ces flots tumultueux qui changent si souvent ?
Le bonheur, c' est la nuit, la feuille desséchée,
la paresse aux pieds nus, nonchalamment couchée
loin des bruits du monde vivant.
Qu' importent maintenant, lorsque tout dégénère,
ces hommes de là-bas à cent choses liés,
qui, ravivant en eux la plaie originaire,
pour atteindre dans l' ombre un but imaginaire
heurtent leurs pas multipliés ?
Les uns, jeunes enfants dont la cohorte arrive
au banquet somptueux qui caresse leur faim,
sous les lustres dorés et la lumière vive
disent des choeurs joyeux, dont plus d' un gai convive
ne pourra pas chanter la fin.

p97

Les autres, gens élus que la foule environne,
redisent un poëme adorable ou fatal,
mais ces fous, qu' un matin la jeunesse couronne,
tombent, ivres encor, du balcon de Vérone,
sur le grabat d' un hôpital.
Et puis c' est une vierge à la candeur étrange
dont les nuits ont rêvé l' amour délicieux,
mais dont le ciel avare a voulu faire un ange.
Ce sont mille splendeurs éteintes dans la fange
en rêvant la clarté des cieux !
Luths brisés, chants éteints, glaives qui se
provoquent,
tourbillons palpitants, inquiets, alarmés,
choeurs aux voiles d' azur que les haines suffoquent ;
ce sont des yeux, des voix, des mains qui
s' entrechoquent,
comme des bataillons armés !
Tandis que nous aurons une nuit éternelle
que jusqu' au bout des temps rien ne pourra briser !
Oh ! Viens ! Mes bras sont nus, ma paupière étincelle,
mon coeur s' ouvre à jamais, et pourtant je suis celle
qui ne donne qu' un seul baiser !
poème v 
et cette femme pâle, et cette femme blonde,
chacune autour de moi s' enroulant comme une onde,
me redisaient : à qui ton amour hasardeux ?
Mais une voix cria : vous mentez toutes deux !

p98

poème vi 
et près de moi je vis luire
l' inimitable sourire
d' une vierge au front charmant,
qui portait, nymphe thébaine,
une lyre au flanc d' ébène,
et dont, je ne sais comment,
le regard et la voix fière
avaient un rayonnement
de parfum et de lumière.
Belle nymphe aux cheveux d' or !
Il vous faut, dit-elle, encor
un convive à votre joie !
Mais vous ne m' attendiez pas,
et je guiderai ses pas.
Le seigneur permet qu' il voie
le grand délire charnel,
et son palais qui flamboie
dans un mystère éternel !
poème vii 
et tout fut transformé, tout. De ma sombre alcôve
le cadre s' agrandit dans une lueur fauve.
Et ce fut un palais, vaste, immense, confus,
une ample colonnade aux innombrables fûts.
Dans ce monde peuplé d' un monde de sculptures
grinçaient les oripeaux de mille architectures.

p99

Sous de vastes forêts de gothiques piliers
disparaissaient au loin d' étranges escaliers.
C' étaient de lourds portails, des trèfles, des ogives,
des rosaces sans fin peintes de couleurs vives,
et, par endroits, jetés dans ce palais sans nom,
des portiques païens, frères du parthénon.
C' étaient des blocs géants, des degrés, des
dentelles,
des chimères ouvrant leurs gigantesques ailes,
des anges, de vieux sphinx, des moines, des héros,
et des dieux verts avec des têtes de taureaux,
qui, rêvant en silence et baissant la paupière,
chantaient confusément la symphonie en pierre.
Et moi pendant ce temps je flottais, alité,
entre la rêverie et la réalité.
Et je voyais toujours. Au milieu de la salle,
une table brillait, splendide et colossale.
Chaque plat ciselé contenait un trésor
détaillé par l' éclat de cent torchères d' or.
Le festin fabuleux aux recherches attiques
s' illuminait de neige et d' iris prismatiques,
et, comme la lumière, un doux parfum éclos
semblait briller de même et rayonner à flots.
Chaque climat lointain, de l' Irlande à l' Asie,
avait donné son luxe ou bien sa fantaisie :

p100

qui ses surtouts d' argent, qui son oiseau vermeil,
qui ses fruits veloutés au baiser du soleil.
Et le nectar divin, mystérieux poëme,
emplissait de ses feux les verres de Bohême.
Aux uns le doux aï, roulant dans ses glaçons
tout l' or de la lumière et ses vivants frissons.
Aux autres, tourmenté comme dans une cuve,
le breuvage divin que dore le Vésuve.
Pour les flacons d' argent façonné, l' hypocras
et les flots pleins d' éclairs de l' immortel Schiraz.
Et je voyais s' emplir et se vider les coupes
qu' ornaient des monstres d' or et des grâces en
groupes.
Mais ces trésors ardents, ces luxes enviés,
tous n' étaient rien encore auprès des conviés.
Car ils étaient plus grands à voir pour des yeux
d' homme
qu' un sénat solennel des empereurs de Rome,
ou que les saints élus dont la phalange va
jusqu' au zénith du ciel, en criant : Jéhova !
Autour de cette table où les splendeurs sans nombre
n' avaient plus rien laissé pour la tristesse ou
l' ombre,
froids, divins, et leurs fronts couronnés de lotus,
buvaient tous les don Juans et toutes les Vénus.

p101

poème viii 
ô don Juans, bien longtemps, artistes de la vie,
affamés d' idéal, vous aviez tous cherché
l' amante au coeur divin, sans cesse poursuivie.
Et toujours son front pur, dans la brume caché,
s' était enfui devant l' éclair de vos prunelles,
comme un rapide oiseau s' envole, effarouché.
Reines montrant l' orgueil des pourpres éternelles,
courtisanes de marbre aux regards embrasés,
fillettes de seize ans riant sous les tonnelles,
vous aviez tour à tour meurtri de vos baisers
tout ce qui porte un nom de princesse ou de femme,
sans que vos longs tourments en fussent apaisés.
Bourreaux charmants et doux, héros d' un sombre drame,
au-dessus de vos fronts des spectres convulsifs
avaient gémi toujours comme le vent qui brame ;
cependant, effleurant avec vos doigts pensifs
les lys délicieux que le zéphyr adore,
et serrant sans repos entre vos bras lascifs
mille vierges enfants que la beauté décore
et qui cachent l' extase en leurs seins palpitants,
toujours vous aviez dit : ce n' est pas elle encore !
Et vous, pâles vénus ! Longtemps, oh ! Bien longtemps,
même pour des mortels, sur vos lits de déesses
vous aviez dénoué vos beaux cheveux flottants

p102

et, comme un flot, versé leurs superbes ivresses,
mais sans jamais, hélas ! Pouvoir trouver celui
dont votre ardente soif implorait les caresses.
Et toujours emportant votre sauvage ennui,
ô victimes du dieu qui de nos maux se joue,
à travers les chemins longtemps vous aviez fui,
tremblantes sous le fouet horrible que secoue
le vieux titan Désir, tyran de l' univers,
et dont le vent cruel souffletait votre joue !
Mais, ô don Juans, et vous, blanches filles des mers,
sous les feux merveilleux du lustre qui flamboie,
après tant de travaux et de regrets amers,
vous savouriez enfin le repos et la joie.
poème ix 
à ce festin, plus froids que le flot du Cydnus,
buvaient tous les don Juans et toutes les Vénus.
D' abord tous les don Juans des pièces espagnoles
ayant le fol orgueil de leurs amours frivoles.
Et puis tous ces don Juans sans nulle profondeur
qui tuaient pour la forme un petit commandeur.
Puis, après ces bandits, le don Juan de Molière
avec sa théorie atroce et singulière.
Le don Juan de Mozart et celui de Byron,
tous deux songeant encore à leur décaméron ;

p103

et celui qui trouva chez notre Henri Blaze
l' amour qui sauve après la volupté qui blase.
Et ce don Juan, pareil au poëte persan,
que Musset déguisa sous le surnom d' Hassan ;
et, plus lourd qu' un archer du temps de Louis Onze,
celui qui descendit d' un piédestal de bronze.
à ce festin royal, couronnés de lotus,
buvaient tous les don Juans et toutes les Vénus :
la vénus Aphrodite ou l' Anadyomène,
caressant les cheveux d' un triton qui la mène ;
vénus Hélicopis au regard doux et prompt,
vénus Basiléia, le diadème au front ;
Cypris, vénus Praxis, et vénus Coliade,
guerrière dont la danse est toute une iliade ;
puis vénus Barbata, puis vénus Argynnis,
qui tient dans une main les flèches de son fils ;
vénus Victrix sans bras, Astarté, ce prodige,
et vénus Mélanide, et vénus Callipyge ;
et celles dont Paphos a connu les douceurs,
et les vénus avec des carquois de chasseurs ;
et vénus Pandémie et vénus de Cythère,
courant d' un pas rapide et sans toucher la terre ;
celle de Titien, allongeant sur son lit
son corps d' ambre, et ses bras que le temps embellit ;

p104

et celle dont Corrège, en sa grâce première,
caressait les seins nus dans la chaude lumière.
Là, plus blancs que les fronts neigeux de l' Imaüs,
buvaient tous les don Juans et toutes les Vénus.
La reine de ces jeux était la femme blonde
qui d' abord près de moi parlait d' amour profonde.
Et les gens de la fête, émus à son aspect,
semblaient la regarder avec un grand respect.
Par terre, dans un coin, dormait la femme pâle,
avec une attitude insoucieuse et mâle.
Dans ses longs doigts aussi dormait un chapelet,
où l' ivoire à des grains d' ébène se mêlait.
Pour servir au festin, de très belles servantes
apportaient les plats d' or avec leurs mains savantes :
c' était d' abord la soeur des grands astres, Phoebé,
dont le regard d' argent sur la terre est tombé ;
puis Hélène De Sparte, insaisissable proie
de tes enfants, Hellas, combattant devant Troie ;
et Rachel, et Judith la femme au bras nacré,
ensanglantée encor de son crime sacré ;
et celle d' Orient, la jeune Cléopâtre,
dont la lèvre de flamme éblouissait le pâtre ;
et la Rosalinda, qui chante sa chanson
de rossignol sauvage, en habit de garçon ;

p105

et toutes les beautés que les yeux de poëtes
vêtirent de rayons pour les plus belles fêtes.
Tous ces convives fous avaient la joie au coeur
et chantaient. Or, voici ce qu' ils chantaient en
choeur :
poème x 
je bois à toi, jeune reine !
Endormeuse souveraine,
oublieuse des soucis !
Car c' est pour bercer ma joie
que ton caprice déploie
les lits de pourpre et de soie,
charmeresse aux noirs sourcils !
Ta folle toison hardie
brille comme l' incendie
hôtesse du flot amer,
ta gorge aiguë étincelle
dans un rayon qui ruisselle ;
tu gardes sous ton aisselle
tous les parfums de la mer.
Ta chevelure est vivante.
Elle frappe d' épouvante
le lion et le vautour :
sur ton beau ventre d' ivoire
s' éparpille une ombre noire,
et tu marches dans ta gloire,
superbe comme une tour.

p106

ô déesse protectrice !
Heureux, ô sage nourrice,
l' athlète aux muscles ardents
qui tout couvert de blessures,
d' écume et de meurtrissures,
appelle encor les morsures
de ta lèvre et de tes dents !
Toi seule, ô bonne déesse,
as l' incurable tristesse
de l' étoile et de la fleur
sous l' or touffu qui te baigne ;
et ton désespoir m' enseigne
sur ton flanc glacé qui saigne
l' extase de la douleur.
Honte au coeur timide ! Il trouve
sous ta figure, la louve
qu' il nomme réalité.
Mais à celui qui t' adore
ta main, où tout flot se dore,
verse, ô fille de Pandore,
un vin d' immortalité !
poème xi 
et parfois, regardant vers les enchanteresses,
les don Juans se levaient, altérés de caresses.
Ils allaient tour à tour baiser les seins neigeux
de toutes les vénus, en leurs terribles jeux.
Et lorsqu' ils avançaient encor, la femme blonde
les serrait sur la chair de sa gorge profonde.

p107

Mais eux, sans être émus par ces rudes efforts,
ils retournaient s' asseoir plus graves et plus forts.
Et je vis des enfants avec la face blême
se glisser dans la salle et faire aussi de même.
Or, quand la courtisane aux blonds cheveux ambrés
les étreignait, vaincus, avec ses bras marbrés,
ils tombaient ; aussitôt la dormeuse fatale
s' éveillait pour les mordre avec ses dents d' opale.
poème xii 
chose horrible ! Ils n' étaient d' abord que
quelques-uns
noyant leur âme vierge à ces âcres parfums ;
mais bientôt une foule
au festin monstrueux s' amassa follement,
et je les vis tomber, privés de sentiment,
comme un mur qui s' écroule.
Ils allaient ! Déchirés par quelque étrange faim,
sans entrevoir le but, sans regarder la fin,
pris dans un noir vertige ;
et chacun, l' oeil éteint et le front dans les cieux,
tombait, en murmurant des mots harmonieux,
lys inclinant sa tige.
Et l' ivresse augmenta. Par degrés, éperdus
tous chancelaient. à voir tous leurs corps étendus
près du marbre des portes,
on eût dit, aux glaçons, à la blancheur de lys
de ces rêveurs couchés, une nécropolis
pleine de choses mortes.

p108

Alors, plus j' en voyais tomber autour de moi,
hasard étrange ! Et plus dans un divin émoi
je me sentais revivre.
Enfin, glacé d' attente et chaud de leurs baisers,
je sentis tressaillir mes membres embrasés
et je voulus les suivre.
Mais la vierge à la lyre eut un air abattu
et me prit par la main en disant : connais-tu
ces deux beautés de neige ?
Moi je voulus partir et je répondis : non !
-l' une est la volupté, dit-elle, c' est son nom.
-et l' autre ? Demandai-je.
-cette fille si pâle, aux baisers si nerveux,
qui se laisse oublier et dort dans ses cheveux ?
C' est la mort qu' on la nomme.
Et malgré ces deux noms effrayants, j' allai pour
baiser aussi les seins des vénus, fou d' amour
n' ayant plus rien d' un homme.
Dès le premier baiser je ne sais quelle peur
me vint, et je fléchis, livide de stupeur,
comme en paralysie.
à mon réveil, autour du lustre qui pâlit,
ces visions fuyaient. Seule auprès de mon lit
restait la poésie.
C' est l' enfant à la lyre, aux célestes amours,
que depuis j' ai suivie, et que je suis toujours
dans son chemin aride.
Voilà pourquoi, souvent sur mon front fatigué,
on voit, dans les éclats du rire le plus gai,
grimacer une ride.
décembre 1842. 


CLYMENE


p109

l' aurore enveloppait dans une clarté rose
le vallon gracieux que le Pénée arrose,
et les arbres touffus, et la brise et les flots
se redisaient au loin d' harmonieux sanglots.
Près du fleuve pleurait, parmi les hautes herbes,
une nymphe étendue. à ses regards superbes,
à ses bras vigoureux et vers le ciel ouverts,
à ses grands cheveux blonds marbrés de reflets verts,
on eût pu reconnaître une fille honorée
de Doris aux beaux yeux et du sage Nérée.
Ses cheveux dénoués se déroulaient épars,
et ses pleurs sur son corps tombaient de toutes parts.
ô trop bel Iolas ! Insensé, disait-elle,
pourquoi dédaignes-tu l' amour d' une immortelle ?
Guidé par ta fureur, sans écouter ma voix,
tu vas, chasseur cruel, ensanglanter les bois.
Enfant ! Je ne suis pas une blonde sirène
dont les chants radieux pendant la nuit sereine
égarent le pilote au milieu des roseaux.
Hélas ! J' ai bien souvent, sur l' azur de ces eaux,
avec mes jeunes soeurs, nymphes aux belles joues,
folâtré près de toi dans l' onde où tu te joues,
et pour ton fleuve bleu quitté nos océans !
Bien souvent, pour te voir, j' ai sur les monts géants
porté le long carquois des jeunes chasseresses,
et, livrant aux zéphyrs tous mes cheveux en tresses,
comme font les enfants de l' antique Ilion,
jeté sur mon épaule une peau de lion.

p110

Bien souvent, nue, en choeur j' ai conduit sous ces
arbres
les nymphes du vallon aux poitrines de marbres ;
mais sous les flots d' azur, aux grands bois, dans les
champs,
jamais tu n' es venu pour écouter mes chants.
Et cependant, ainsi que les nymphes des plaines,
j' avais pour toi des lys dans mes corbeilles pleines ;
mais tu les refusais, et la seule Phyllis
peut jeter devant toi ses chansons et ses lys.
Quand je t' ai tout offert, tu gardais tout pour elle.
Et pourtant de nous deux quelle était la plus belle ?
Souvent dans nos palais j' ai vu le flot, moins
prompt,
frémir joyeusement de réfléchir mon front ;
sur un sein éclatant mon cou veiné s' incline,
un sang pur a pourpré ma lèvre coralline,
le ciel rit dans mes yeux, et les divins amants
autrefois m' appelaient Clymène aux pieds charmants.
Ami ! Viens avec moi. Nos soeurs les néréides
t' ouvriront sur mes pas leurs demeures splendides,
et, près des cygnes purs, dans leurs ébats joyeux,
nageront, se plaisant à réjouir tes yeux.
Là, comme les grands dieux, dans nos chastes délires
nous savons marier nos voix aux voix des lyres,
ou verser le nectar dans les vases dorés ;
et l' onde, en se jouant près de nos bras nacrés,
songe encore aux blancheurs de l' anadyomène.
Oh ! Désarme pour moi ta froideur inhumaine ;
viens ! Si tu ne veux pas que sous ces arbrisseaux
mes yeux voilés de pleurs se changent en ruisseaux
ou que tordant mes bras divins, comme Aréthuse,
je meure, en exhalant une plainte confuse.
Mais, hélas ! L' écho seul répond à mes accords ;
le soleil rougissant a desséché mon corps
depuis que je t' attends de tes lointaines courses,
et mes yeux étoilés pleurent comme deux sources.
Ainsi Clymène, offerte au courroux de Vénus,

p111

disait sa plainte amère ; et les soeurs de Cycnus
pleuraient des larmes d' ambre, et les gouffres du
fleuve
pleuraient, et la fleur vierge, et la colombe veuve,
et la jeune Dryade en tordant ses rameaux,
pleuraient et gémissaient avec d' étranges mots.
Et lorsque vint la nuit ramener sa grande ombre,
où scintille Phoebé, soeur des astres sans nombre,
au sein des flots troublés et grossis de ses pleurs,
triste, elle disparut en arrachant des fleurs.
juillet 1842. 


LA NUIT DE PRINTEMPS

c' était la veille de mai,
un soir souriant de fête,
et tout semblait embaumé
d' une tendresse parfaite.
De son lit à baldaquin,
le soleil sur son beau globe
avait l' air d' un arlequin
étalant sa garde-robe,

p112

et sa soeur au front changeant,
mademoiselle la lune
avec ses grands yeux d' argent
regardait la terre brune,
et du ciel, où, comme un roi,
chaque astre vit de ses rentes,
contemplait avec effroi
le lac aux eaux transparentes ;
comme, avec son air trompeur,
Colombine, qu' on attrape,
à la fin du drame a peur
de tomber dans une trappe.
Tous les jeunes séraphins,
à cheval sur mille nues,
agaçaient de regards fins
leurs comètes toutes nues.
Sur son trône, le bon Dieu,
devant qui le lys foisonne,
comme un seigneur de haut lieu
que sa grandeur emprisonne,
à ces intrigues d' enfants
n' ayant pas daigné descendre,
les laissait, tout triomphants,
le tromper comme un Cassandre.
Or, en même temps qu' aux cieux,
c' était comme un grand remue
ménage délicieux
sur la pauvre terre émue.

p113

Des sylphes, des chérubins,
s' occupaient de mille choses,
et sous leurs fronts de bambins
roulaient de gros yeux moroses.
Quel embarras, disaient-ils
dans leurs langages superbes ;
à ces fleurs pas de pistils,
pas de bleuets dans ces herbes !
Dans ce ciel pas de saphirs,
pas de feuilles à ces arbres !
Où sont nos frères zéphyrs
pour embaumer l' eau des marbres ?
Hélas ! Comment ferons-nous ?
Nous méritons qu' on nous tance ;
le bon Dieu sur nos genoux
va nous mettre en pénitence !
Car hier au bal dansant,
où, sorti pour ses affaires,
il mariait en passant
deux soleils avec leurs sphères,
nous avons de notre main
promis sur le divin cierge
son mois de mai pour demain
à notre dame la vierge !
Hélas ! Jamais tout n' ira
comme à la saison dernière,
bien sûr on nous punira
de l' école buissonnière.

p114

Pour ce mai qu' on nous promet
ils versent des pleurs de rage,
et vite chacun se met
à commencer son ouvrage.
Penchés sur les arbrisseaux,
les uns au milieu des prées,
avec de petits pinceaux
peignent les fleurs diaprées,
et, de face ou de profil,
après les branches ouvertes
attachent avec un fil
de petites feuilles vertes.
Les autres au papillon
mettent l' azur de ses ailes,
qu' ils prennent sur un rayon
peint des couleurs les plus belles.
Des ariels dans les cieux,
assis près de leurs amantes,
agitent des miroirs bleus
au-dessus des eaux dormantes.
Sur la vague aux cheveux verts
les ondins peignent la moire,
et lui serinent des vers
trouvés dans un vieux grimoire.
Les sylphes blonds dans son vol
arrêtent l' oiseau qui chante,
et lui disent : rossignol,
apprends ta chanson touchante ;

p115

car il faut que pour demain
on ait la chanson nouvelle.
Puis le cahier d' une main,
de l' autre ils lui tiennent l' aile.
Et ceux-là, portant des fleurs
et de jolis flacons d' ambre,
s' en vont, doux ensorceleurs,
voir mainte petite chambre,
où mainte enfant, lys pâli,
écoute, endormie et nue,
fredonner un bengali
dans son âme d' ingénue.
Ils étendent en essaim
mille roses sur sa lèvre,
un peu de neige à son sein,
dans son coeur un peu de fièvre.
Aucun ne sera puni,
la vierge sera contente ;
car nous avons tout fourni,
ce qui charme et ce qui tente !
Et sylphes, et chérubins,
ce joli torrent sans digue,
vont se délasser aux bains
du bruit et de la fatigue.
Dieu soit béni, disent-ils,
nous avons fini la chose !
Aux fleurs voici les pistils,
des parfums, du satin rose ;

p116

au papillon bleu son vol,
aux bois rajeunis leur ombre,
son doux chant au rossignol
caché dans la forêt sombre !
Voici leur saphir aux cieux
dans la lumière fleurie,
à l' herbe ses bleuets bleus,
pour que la vierge sourie !
Mais ce n' est pas tout encor,
car ils me disent : poëte !
Voilà mille rimes d' or,
pour que tu sois de la fête.
Prends-les, tu feras des chants
que nous apprendrons aux roses,
pour les dire lorsque aux champs
elles s' éveillent mi-closes.
Et certes mon rêve ailé
eût fait une hymne bien belle
si ce qu' ils m' ont révélé
fût resté dans ma cervelle.
Ils murmuraient, Dieu le sait,
des rimes si bien éprises.
Mais le zéphyr qui passait
en passant me les a prises !
avril 1842. 


C. QUI MEURENT C. QUI COMBATTENT


p117

poème i : la lyre morte 
ce que je veux rimer, c' est un conte en sixains.
Surtout n' y cherchez pas la trace d' une intrigue.
L' air est sans fioriture et le fond sans dessins.
D' abord j' ai de tout temps exécré la fatigue,
puis je n' ai jamais eu que des goûts forts succincts
pour l' intérêt nerveux que le vulgaire brigue.
La Chimère est debout : marche, Bellérophon !
Quel est donc mon sujet ? Je l' avais dans la tête.
Ah ! Voici. Le héros, madame, est un poëte,
c' est-à-dire ce monstre oublié par Buffon
dans la liste des ours, dont on fait un bouffon
pour égayer son hôte à la fin d' une fête.

p118

C' était un pauvre hère. Il s' appelait Henri.
Il n' était pas marquis, ni gendarme, ni comte.
C' était un de ces nains au regard aguerri
dont l' orgueil est coulé dans un moule de fonte,
gueux de peu de valeur qui rimaillent sans honte,
et que vous laissez là pour le chat favori.
Et vous faites fort bien. Mais nous, c' est autre
chose :
une larme du coeur est pour nous un trésor.
Notre âme en pleurs s' éveille au parfum d' une rose
et tressaille au zéphyr où passe un chant de cor,
sur l' oreiller de pierre où notre front se pose.
Tout ce que nous touchons a des paillettes d' or.
Excusez donc, par grâce, une douce manie.
Je reprends mon langage. Au fait, il m' en coûtait.
L' huissier a bien le droit d' écrire son protêt
dans un hideux patois que l' univers renie :
je puis jeter le masque, et mon héros était
ce que nous appelons un homme de génie.
Il vivait seul chez lui comme un vieux hobereau,
n' ayant jamais voulu de femme pour maîtresse.
Mais il avait sa muse et la folle paresse,
et près de sa fenêtre un bouquet de sureau :
pour employer son temps, il mettait son ivresse
à noircir du papier devant un vieux bureau.
Une telle existence est pour tous un mystère
que je veux expliquer, et que je devrais taire.
Quand on est ainsi fait, on vit bien autrement
que ne vit le prochain sur cette pauvre terre :
la douleur est pour l' âme un fécond aliment,
et l' âme est un foyer qui s' endort rarement.

p119

Le poëte est tordu comme était la sybille.
Quand un livre sincère est jusqu' à moitié fait,
on sent qu' on a besoin d' air et qu' on étouffait.
On va se promener en courant par la ville,
car l' inspiration, brisant le front débile,
pour celui qui la porte a le poids d' un forfait.
On sent que comme l' aigle on domine la foule,
qu' on est le vrai lien de la terre et du ciel,
qu' on retient seul du doigt la croyance qui croule
et qu' on mourra pourtant comme les deux Abel,
car on a comme eux deux un sang divin qui coule
pour teindre le gibet et pour laver l' autel.
Puis, on ne comprend pas qu' une hymne aussi parfaite
ait mûri jusqu' au bout dans ce cadavre humain.
On se demande alors qui vous a fait prophète
et qui vous conduisait dans cet ardent chemin,
vous, travailleur obscur, à qui les grands, du faîte,
jetteraient une obole, en passant, dans la main !
Henri s' entortillait dans cette étrange trame,
sur le bitume gris, près du diorama,
lorsque vint à passer, dans sa gloire, une femme
dont l' attrait merveilleux le prit et le charma,
comme s' il eût pu voir Hélène De Pergame.
Il regarda longtemps cette femme, et l' aima.
Elle avait, cher lecteur, une fort belle gorge,
un cachemire noir souple comme un collier,
brodé d' argent et d' or dans un goût singulier,
des doigts fins et longs, tels que l' amour grec en
forge,
et de plus le profil superbe et régulier
comme l' avait jadis Mademoiselle George,

p120

son front païen eût mis Corinthe en désarroi ;
ses cheveux étaient longs " comme un manteau de roi " ,
son nez beaucoup plus pur qu' on ne se l' imagine ;
ses pieds savaient conter toute son origine,
enfin, cette autre Isis des bas-reliefs d' égine
avait la lèvre rouge à donner de l' effroi.
Je ne veux pas conter une bonne fortune.
Ces histoires d' amour font un énorme bruit ;
en somme cependant, quand on en connaît une,
on peut savoir à quoi le reste se réduit.
Je ne dirai donc pas comment la belle brune
prit Henri pour amant un jour, non, une nuit.
Henri vers le bonheur s' avança les mains pleines,
il courut à l' amour comme au cirque un martyr.
Venant comme quelqu' un qui ne doit pas partir,
il y jeta d' un coup ses bonheurs et ses haines,
comme aux marbres du bain les bacchantes romaines
leurs essences d' émèse et leurs parfums de Tyr.
Dans la vénus de chair qu' il avait asservie
il trouva sa parure et son rhythme et sa vie,
et s' en enveloppa comme d' un vêtement.
Toute félicité nous est trop tôt ravie !
Il s' aperçut un soir, oh rien ! Tout bonnement
que son rhythme et sa vie avait un autre amant.
Comme il ne singeait pas l' Othello de banlieue,
il ne tua personne. Hélas ! à pas comptés
il sortit sans courroux, fit une bonne lieue,
rentra, puis, allumant sa cigarette bleue,
la maîtresse qu' on a sans infidélités,
se dit, je sais encore ce qu' il dit : écoutez !

p121

Puisque la seule enfant qui pouvait sur la terre
étreindre ma pensée et toutes ses splendeurs
a refusé sa lèvre au fruit qui désaltère
et comme un vieux haillon rejeté mes grandeurs,
j' achèverai tout seul ma course solitaire,
et nul ne connaîtra mes sourdes profondeurs.
Passez autour de moi, femmes riches et belles !
Je pourrais d' un seul mot conserver ces appas
qui jauniront demain sous vos blanches dentelles ;
mais ce mot infini qui vous rend immortelles
est mon secret à moi que je ne dirai pas,
et la droite du temps effacera vos pas !
ô lutteurs gangrenés ! Mourantes populaces !
Je sais sous quel fardeau se courbent vos audaces,
et ma parole d' or allégerait vos pas.
Je pourrais ramener le bonheur sur vos places
et sécher la sueur qui mouille vos repas ;
mais ce mot qui guérit, je ne le dirai pas !
Je veux voir le vieux monde élaborer le crime
sous le marteau pesant de la fatalité,
seul, muet, dédaigneux de l' éternelle cime,
avare de ma force et de ma liberté,
ne me souciant plus que le vol de la rime
emporte mes héros dans l' immortalité !
Mais comment achever le tableau que j' ébauche,
et que se passa-t-il entre sa muse et lui ?
C' est de la nuit profonde, où nul rayon n' a lui.
Un serpent le rongeait sous la mamelle gauche.
Ont-ils fait de l' amour ou bien de la débauche ?
Je ne le savais pas, je le sais aujourd' hui.

p122

Un jour la pâle mort vint frapper à sa porte ;
il la fit rafraîchir, rajusta son bonnet,
et la complimenta si bien, qu' il fit en sorte,
avec son agrément, de finir un sonnet.
Puis il offrit sa main pour lui servir d' escorte ;
ce fut au mieux. Voilà tout ce qu' on en connaît.
Or, ce pauvre Henri, dont la mémoire est vide,
fut le dernier chanteur à qui l' Aganippide
montrait sa chair de neige et sa fauve toison,
et nous sommes restés pour fermer la maison.
Aussi, quand vous raillez notre horde stupide,
vous autres gens d' esprit, vous avez bien raison !
poème ii : la mort du poëte 
le poëte sentant son âme ouvrir ses ailes
pour s' envoler enfin,
s' enchantait de gravir les cimes éternelles
et de n' avoir plus faim.
Des souvenirs confus et des heures fanées
où l' espoir avait lui,
comme des compagnons de ses jeunes années
se groupaient devant lui.
Il revoyait le temps où, dans la fange immonde,
il cherchait sur ses pas
la gloire, cette fleur qu' il rêvait en ce monde,
et qu' on n' y cueille pas !

p123

Et le moment fatal où tous ceux de la terre,
de la plaine et des monts,
avaient dit : tu n' es pas, ô rêveur solitaire,
de ceux que nous aimons !
Parfois un souvenir des heures amoureuses
illuminait ses traits,
comme passent le soir des pourpres vaporeuses
entre les noirs cyprès.
Il retrouvait la chère et fugitive image,
et de son oeil hagard
il croyait l' entrevoir à travers le nuage
qui voilait son regard.
Oh ! Non, se disait-il, tu mens, pâle agonie !
Un fantôme trompeur
me charmait ; la misère est là, tout me renie :
la misère fait peur !
L' ingrat ne savait pas que, malgré son blasphème,
son rêve s' achevait,
et que la jeune fille était, vivant poëme,
assise à son chevet.
Sur le front du mourant elle posa sa tête,
pour y dormir un peu
avant que l' ange prit cette âme de poëte
pour la mener à Dieu.
Or, c' était une chose étrange et sérieuse
que d' unir sans remord
aux lèvres d' un mourant cette lèvre rieuse,
cette vie à la mort !

p124

Je ne sais quel espoir passa sur ce délire
dans l' ombre enseveli,
mais voilà ce que dit l' âme à la douce lyre,
au chaste front pâli :
pourquoi douter ainsi de l' avenir immense
et rester abattu ?
Où l' homme voit finir son pouvoir, Dieu commence ;
il nous aime, vois-tu !
Il conserve à ta vie ardemment dépensée
le ciel de bien des jours,
où s' épanouiront les fleurs de ta pensée
fidèle à nos amours.
-oh ! Dit-il, mots divins ! Amour et poésie !
Ineffable trésor !
Je vous ai savourés comme un flot d' ambroisie
dans une coupe d' or !
Comme j' aimais alors les bois et les prairies,
le ciel, tableau changeant,
les oiseaux veloutés, les fleurs de pierreries,
les rivières d' argent !
Mon rêve était partout. Je disais : je t' adore !
à l' aubépine en fleurs ;
au feuillage : sens-moi tressaillir. à l' aurore
humide : vois mes pleurs !
Je remplissais d' espoir mon âme fécondée
et mes désirs sans frein,
comme un sculpteur emplit avec sa large idée
les marbres et l' airain :

p125

j' aimais la liberté, cette déesse antique
dont les flancs sont blessés,
et qui chantait jadis un radieux cantique
sur ses fils trépassés ;
cette mère dont l' âme à tous nos voeux se mêle :
qui, les deux bras ouverts,
étreint les nations, et, comme une Cybèle,
allaite l' univers !
Je saluais déjà l' aurore de la gloire.
Mais, ô deuil ! ô terreur !
à présent une nuit silencieuse et noire
m' enveloppe d' horreur.
Car, lorsque brille au loin dans un horizon sombre
un éclat vif et beau,
tous ceux qui sur nos fronts ne règnent que par
l' ombre
éteignent le flambeau.
Toute clarté leur jette, innocente ou hardie,
un désespoir amer ;
en effet, l' étincelle est tout un incendie,
la source est une mer !
Aussi lorsqu' ils ont vu nos astres sur leur route
avoir mille rayons,
ils ont appesanti l' épais brouillard du doute
sur ce que nous croyons.
Lorsque nous leur disions nos chants, des chants
sublimes
qu' ils ne comprenaient pas,
ils les examinaient, ces éplucheurs de rimes,
avec leur froid compas !

p126

Lorsque nous demandions les vierges diaphanes
dont le maître étoila
notre ciel obscurci, de viles courtisanes
répondaient : nous voilà !
Mais j' en ai trouvé deux plus froides que les autres
dans leur satiété,
deux, l' envie et la faim, les plus dignes apôtres
de la société !
Si bien que j' ai creusé mon sillon dans ce monde
égoïste et mauvais,
lorsque l' autre patrie était seule féconde :
mais celle-là, j' y vais !
-non, dit-elle, vivons, ô mon idolâtrie !
Seigneur, rends-lui sa foi.
Ou si vraiment son âme irritée et meurtrie
a déjà soif de toi,
si tu veux délivrer cette blanche colombe,
seigneur, si tu le veux !
Fais-moi mourir aussi. Pour linceul dans sa tombe
il aura mes cheveux.
Or, Dieu prêta l' oreille à ces voix de la terre.
Des deux enfants liés
il ne resta plus rien, qu' un tombeau solitaire
et des chants oubliés.

p127

poème iii : les deux frères 
patientez encor pour une autre folie.
Les temps sont si mauvais, que pour son pauvre amant
la muse n' a gardé que sa mélancolie.
Donc naguères vivaient, sous l' azur d' Italie,
deux frères de Toscane au langage charmant,
qui n' avaient qu' eux au monde et s' aimaient saintement.
Deux lutteurs aguerris, formidables athlètes
jetés dans le champ clos de la société,
deux nobles parias, en un mot deux poëtes,
fouillant dans la nature avec avidité.
Mêlant tout, leurs douleurs stériles et leurs fêtes,
ils se cachaient ainsi, l' un sous l' autre abrité.
Oui, frères en effet ! J' ai dit qu' ils étaient
frères :
je ne sais s' ils avaient sucé le même lait
ou s' ils s' étaient pendus aux gorges de deux mères,
mais ils craignaient de même et la honte et le laid.
Tous deux comme un bonheur s' étaient pris au collet,
pour s' être rencontrés le soir aux réverbères.
Ils s' appelaient César et Sténio. Ce point
éclairci, leurs passés faut-il que je les dise ?
Le plus âgé des deux c' était César. La bise
avait connu longtemps les trous de son pourpoint,
comme la pauvreté son lit. De Cidalise,
ayant aimé trop tôt, je pense, il n' en eut point.

p128

Au fait, son existence avait été bizarre,
car il était né bon dans un siècle de fer.
Rêveur dépaysé dont la folle guitare
câlinait le passant pour lui dire un vieil air,
le monde l' accabla de sa rigueur avare,
et le fit, de son ciel, rouler dans un enfer.
Tout enfant, il aima sa mère, une danseuse
de Parme, qui louait à tout prix son coton.
Or, un jour, au sortir d' une nuit amoureuse
avec un nelleri, seigneur d' assez haut ton,
comme il trouvait l' enfant d' une mine joyeuse,
elle le lui vendit pour cent ducats, dit-on.
Ce seigneur l' aima fort trois jours. Mais sa
maîtresse,
femme blonde aux yeux noirs, qui le tenait en laisse,
choya de préférence un horrible épagneul.
Si bien qu' en un collège hostile à sa paresse,
par un beau soir d' été, César se trouva seul
comme un chevalier mort dans son rude linceul.
Dans ces groupes d' enfants, compagnons de servage,
qui l' entouraient, cherchant son âme dans ses yeux,
César ne se dit rien, sinon que sous les cieux
rien ne vaudrait pour lui sa liberté sauvage,
sa course vagabonde aux sables du rivage
et les enivrements de son coeur soucieux.
Quoiqu' il fût ennemi de toute amitié fausse,
un d' entre eux, fin matois qu' on nommait Annibal,
par instants lui fit croire à ces rêves qu' exauce
l' être à qui le soleil fait un manteau royal.
Donc, voilà son ami qui le baisse et le hausse
comme un polichinelle au bout d' un fil d' archal.

p129

Plus tard il pend sa vie aux lèvres d' une femme
vénitienne, horrible et charmant amalgame
de feux voluptueux dans un coeur endormi ;
et lorsque enfin Thisbé l' appelait : son Pyrame,
il trouve un soir la belle ivre, et nue à demi,
qui rêve son remords aux bras de son ami.
C' est ainsi qu' il était, malheureux et tranquille,
songeant aux vrais plaisirs si rares et si courts,
le front pâli déjà par la débauche vile,
et le coeur encor plein de ses jeunes amours,
quand, près de la taverne où s' écoulaient ses jours,
il vint à rencontrer Sténio par la ville.
Papillon de la rose et frère de l' oiseau,
c' était un doux jeune homme enivré d' ambroisie,
amoureux du repos et de la fantaisie,
laissant courir sa barque aux effluves de l' eau,
et dans les bras nerveux de sa muse choisie
couché nonchalamment, comme dans un berceau.
La vaste poésie est faite avec deux choses :
une âme, champ brûlé que fécondent les pleurs,
puis une lyre d' or, écho de ces douleurs,
dont la corde se plie à ses métamorphoses,
et vibre sous la peine et sous les amours roses,
comme sous le baiser du vent un arbre en fleurs.
Oh ! Lorsqu' on prend un livre et que l' on daigne lire
une riche pensée écrite en nobles vers,
on ne sait pas combien la page et le revers
ont pu coûter souvent de farouche délire
et combien le gazon a de gouffres ouverts !
C' est César qui fut l' âme, et Sténio la lyre.

p130

C' était un assemblage étrange, et que je veux
vous peindre : l' un riant d' un sourire nerveux
et sentant chaque jour le désespoir avide
graver sur son front large une nouvelle ride,
et l' autre, frais et rose avec de blonds cheveux,
et foudroyant le mal de son doute candide,
pareilles à deux fleurs au parfum pénétrant,
ils avaient confondu leurs deux âmes jumelles,
si bien que la souffrance avec de sombres ailes
emportait le bonheur pour le faire plus grand,
noyant sa douce voix dans les plaintes mortelles,
" comme un flot de cristal dans un sombre torrent. "
c' est ainsi que César dans ses longues veillées
disait à Sténio ses désillusions,
ses premiers jours de foi, diaprés de rayons,
ses espoirs, et comment sans relâche éveillées,
des haines, par la nuit et l' enfer conseillées,
souillent de leur venin tout ce que nous croyons.
Encore extasié de sa jeunesse franche,
pleine d' enthousiasme et de rêves touchants,
amoureuse des bois, de la nuit et des champs,
et de l' oiseau craintif qui chante sur la branche,
il lui parlait de l' homme, et disait ce qui tranche
les fils de soie et d' or de l' amour et des chants.
Il lui disait comment, après des nuits de joie
où l' amour étoilé semble un firmament bleu,
on s' éloigne à pas lents de la couche de soie,
emportant dans son coeur la jalousie en feu,
et comment à genoux, quand ce spectre flamboie,
on frappe sa poitrine, en criant : ô mon dieu !

p131

Mais Sténio, pressant son âme parfumée
et blanche jusqu' au fond comme une jeune fleur,
enveloppait César de la foi de son coeur.
Il disait, entouré d' une blanche fumée,
et caressant toujours sa cigarette aimée :
si c' est un rêve, ami, je veux rêver bonheur.
Je veux croire à l' amour, à la nature, à l' ange,
au doux baiser fidèle, au serrement de main,
au rhythme harmonieux, au nectar sans mélange,
aux amantes qui font la moitié du chemin,
et penser jusqu' au bout que leur blonde phalange,
en nous quittant le soir, espère un lendemain.
Je croirai que le monde est une grande auberge
où l' hospitalité sans défiance héberge
comme le grand seigneur, le passant hasardeux,
et leur prête son lit sans se soucier d' eux.
César, calme et pensif, répondait : ô coeur vierge !
Et, la main dans la main, ils souriaient tous deux.
Mais lorsqu' ils se quittaient, c' était comme une
trêve
où chacun dans son coeur changeant de souvenir,
y sentait circuler une nouvelle sève
et comme un feu divin la force revenir.
Car ils rêvaient tous deux, sans s' avouer leur rêve,
Sténio de douleur, et César d' avenir !
Et quand César voulait attendre sur sa route
le coursier de Léonore et le saisir aux crins,
il se disait en lui, comme l' homme qui doute :
qui soustraira mon frère aux dangers que j' ai craints ?
Je lui dois ma douleur, et je la lui dois toute,
et j' en garde pour lui les splendides écrins.

p132

Mais lorsque Sténio fut complet, que la gloire
l' eut porté rayonnant à son temple d' ivoire,
César pensa tout bas : ô mort que je rêvais !
Puisque j' ai pour toujours assuré sa mémoire
et qu' il sait à présent tout ce que je savais,
je n' ai plus rien à dire au monde et je m' en vais !
J' étais le piédestal de sa blanche statue :
les peuples aujourd' hui la lèvent de leurs fronts.
Puisque la seule foi que ma pensée ait eue
marche dans son triomphe, à l' abri des affronts,
je serai tombé seul sous le coup qui me tue,
et le repos m' attend dans la tombe : mourons !
Oui, mourons aujourd' hui. Car si ma douleur cesse,
je laisse l' agonie à celle que j' aimais.
Au milieu des plaisirs, du bruit, de la paresse,
des chants dont la splendeur ne s' éteindra jamais
avec tes pleurs divins lui rediront sans cesse :
regarde, ô lâche coeur, la tombe où tu le mets !
Par malheur, Sténio ne savait pas maudire.
Il perdit, le poëte à la coupe de miel !
Ces vers mélodieux pleins de rage et de fiel.
Je cherche en vain, dit-il, mon superbe délire,
car moi, je n' étais rien que la voix d' une lyre,
et mon âme vivante est remontée au ciel !
poème iv : une nuit blanche 
la ville, mer immense, avec ses bruits sans nombre,
a sur les flots du jour replié ses flots d' ombre,

p133

et la nuit secouant son front plein de parfums,
inonde le ciel pur de ses longs cheveux bruns.
Moi, pensif, accoudé sur la table, j' écoute
cette haleine du soir que je recueille toute.
Plus rien ! Ma lampe seule, en mon réduit obscur
de son pâle reflet inondant le vieux mur,
dit tout bas qu' au milieu du sommeil de la terre
travaille une pensée étrange et solitaire.
Et cependant en proie à mille visions,
mon esprit hésitant s' emplit d' illusions,
et mes doigts engourdis laissent tomber ma plume.
C' est le sommeil qui vient. Non, mon regard s' allume,
et, comme avec terreur, ma chair a frissonné.
Quel est ce bruit lointain ? Ah ! L' horloge a sonné !
Et la page est encor vierge. Mon corps débile
se débat sous le feu d' une fièvre stérile.
J' attends en vain l' idée et l' inspiration.
Comme tu me mentais, splendide vision
qui venais me bercer d' une espérance vaine !
être impuissant ! N' avoir que du sang dans la veine !
Avoir voulu d' un mot définir l' univers,
et ne pouvoir trouver l' arrangement d' un vers !
Me suis-je donc mépris ? Dans mon coeur qui ruisselle
Dieu n' avait-il pas mis la sublime étincelle ?
Oh ! Si, je me souviens. En mes désirs sans frein,
enfant, j' ai vu de près les colosses d' airain ;
je cherchais dans la forme ardemment fécondée
le moule harmonieux de toute large idée ;
j' allais aux géants grecs demander tour à tour
quelle grâce polie ou quel rude contour
fait vivre pour les yeux la synthèse éternelle.
Esprit épouvanté, je me perdais en elle,
tâchant de distinguer dans quels vastes accords
se fondent les splendeurs des âmes et des corps,
et méditant déjà comment notre génie

p134

impose une enveloppe à la chose infinie.
Hélas ! Amants d' un soir, en vain nous enlaçons
la morne Galatée et ses divins glaçons.
Pourquoi m' as-tu quitté, muse blanche ? ô ma lyre !
Quel ouragan t' a pris ton suave délire ?
Quelle foudre a brisé votre prisme éclatant,
ô mes illusions de jeunesse ? Pourtant
j' aime encor les longs bruits, le ciel bleu, le vieil
arbre,
les lointains discordants, et ma strophe de marbre
sait encor rajeunir la grande antiquité.
ô muse que j' aimais, pourquoi m' as-tu quitté ?
Pourquoi ne plus venir sur ma table connue
avec tes bras nerveux t' accouder chaste et nue ?
Jetons les yeux sur nous, vieillards anticipés,
coeurs souillés au berceau, parleurs inoccupés !
Ce qui nous perdra tous, ce qui corrode l' âme,
ce qui dans nos coeurs même éteint l' ardente flamme,
c' est notre lâche orgueil, spectre qui devant nous
illumine les fronts de la foule à genoux ;
le poison qui décime en un jour nos phalanges,
c' est ce désir de gloire et de vaines louanges
qui fait bouillir le sang vers le coeur refoulé.
Oh ! Nous avons l' orgueil superbement enflé,
nous autres ! Travailleurs qui voulons le salaire
avant l' oeuvre, et montrons une sainte colère
pour saisir les lauriers avant la lutte ! Enfants
qui, le cigare en main, nous rêvons triomphants,
vierges encor du glaive et du champ de bataille !
Nains au front dédaigneux qui haussons notre taille
sur les calculs étroits de notre ambition,
qui, blasés sans avoir connu la passion,
croyons sentir en nous cette verve stridente
que l' enfer avait mis dans la plume du Dante,
ou le doute fatal qui réveillait Byron,
comme un cheval fouetté par le vent du clairon !

p135

Devant nous ont passé quelques sombres génies
qui vous jetaient aux vents, farouches harmonies
dont nous psalmodions une note au hasard !
Tout fiers d' avoir produit un pastiche bâtard,
d' avoir éparpillé quelques syllabes fortes,
fous, ivres, éperdus, nous assiégeons les portes
des panthéons bâtis pour la postérité !
C' est un aveuglement risible en vérité !
Quand nous aurons longtemps sur les livres antiques
interrogé le sens des choses prophétiques,
lu sur les marbres saints d' égine et de Paros
le sort des dieux, jouet mystérieux d' éros ;
dans le livre du monde, à la page où nous sommes,
quand nous épellerons le noir secret des hommes ;
quand nous aurons usé sans relâche nos fronts
sous l' étude, et non pas sous de justes affronts,
ô lutteurs, nous pourrons de notre voix profonde
dire au monde : c' est nous, et remuer le monde.
Mais jusque-là, sans trêve, aux zoïles méchants
voilant avec amour l' ébauche de nos chants,
étreignons la nature, et mesurons sans crainte
ce bas-relief géant dont nous prenons l' empreinte !
poème v : la vie et la mort 
j' ai vu ces songeurs, ces poëtes,
ces frères de l' aigle irrité,
tous montrant sur leurs nobles têtes
le signe de la vérité.

p136

Et près d' eux, comme deux statues
qui naquirent d' un même effort,
se tenaient, de blancheur vêtues,
deux vierges, la vie et la mort.
J' ai vu le mendiant Homère,
le grand Eschyle au coeur sans fiel,
chauve, et dans sa vieillesse amère
insulté par le vent du ciel ;
j' ai vu le lyrique Pindare,
l' élève divin de Myrtis
dont un roi prenait la cithare,
comme le chevreau broute un lys ;
j' ai vu mon père Aristophane
blessé par des mots odieux,
et devant le peuple profane
défendant Eschyle et ses dieux ;
j' ai vu buvant la sombre lie
de ses calices triomphants,
Sophocle, accusé de folie
et maltraité par ses enfants ;
j' ai vu portant l' affreux stigmate,
Ovide fugitif, buvant
le lait d' une jument sarmate
au désert glacé par le vent ;
j' ai vu Dante en exil, et Tasse
abandonné par sa raison,
collant sa face morne et lasse
aux noirs barreaux de sa prison.

p137

Pareil au lion qui soupire
sous le vil fouet de ses gardiens,
hélas ! J' ai vu le dieu Shakspere
aux gages des comédiens ;
j' ai vu Cervantes, pauvre esclave,
au bagne exhalant ses sanglots,
et Camoëns sanglant et hâve
luttant dans l' écume des flots ;
j' ai vu, tant le destin se joue
en des caprices insensés,
Corneille marchant dans la boue
avec ses souliers rapiécés,
et Racine, cet idolâtre,
tombant les regards éblouis
par le tonnerre de théâtre
que lançaient les yeux de Louis,
et Chénier, dont le trait rapide
atteignait sa victime au flanc,
versant sur l' échafaud stupide
la belle pourpre de son sang.
Brillant de la splendeur première,
tous ces grands exilés des cieux,
tous ces hommes porte-lumière
avaient des astres dans leurs yeux.
Lorsqu' elle frappait notre oreille
avec le bruit du flot amer,
leur voix immense était pareille
à la tumultueuse mer,

p138

et leur rire plein d' étincelles
semblait lancer dans l' aquilon
des flèches pareilles à celles
de l' archer Phoebus Apollon.
Pourtant sans foyer et sans joie,
sous les cieux incléments et froids
ils traînaient leur misère, proie
de la foule, ou jouet des rois.
Et dans ses colères, la vie,
brisant ce qui leur était cher,
d' une dent folle, inassouvie,
mordait cruellement leur chair.
Les mettant dans la troupe vile
des mendiants que nous raillons,
elle les poussait dans la ville
affublés de sombres haillons ;
sur eux acharnée en sa rage,
et voulant les réduire enfin,
elle leur prodiguait l' outrage,
la pauvreté, l' exil, la faim,
et les pourchassait, misérables
qui n' espèrent plus de rachats,
ayant tous leurs fronts vénérables
souillés de ses impurs crachats !
Mais enfin la compagne sûre
venait ; la radieuse mort
lavait tendrement la blessure
de leurs seins exempts de remord.

p139

Ainsi que les mères farouches
qui sont prodigues du baiser,
elle les baisait sur leurs bouches
doucement, pour les apaiser.
Sous leurs pas, ainsi qu' une Omphale,
elle étendait au grand soleil
la rouge pourpre triomphale
pour leur faire un tapis vermeil,
et sur leurs fronts brillants de gloire
devant le peuple meurtrier,
avec ses belles mains d' ivoire
elle attachait le noir laurier.
poème vi : nostalgie 
oh ! Lorsque incessamment tant de caprices noirs
s' impriment à la rame,
et que notre Thalie accouche tous les soirs
d' un nouveau mélodrame ;
que les analyseurs sur leurs gros feuilletons
jettent leur sel attique,
et, tout en disséquant, chantent sur tous les tons
les devoirs du critique ;
que dans un bouge affreux des orateurs blafards
dissertent sur les nègres,
que l' actrice en haillons étale tous ses fards
sur ses ossements maigres ;

p140

qu' au bout d' un pont très lourd trois cents
provinciaux
tout altérés de lucre,
discutent gravement en des termes si hauts
sur l' avenir du sucre ;
que de piètres Phoebus au regard indigo
flattent leur muse vile,
encensent D' Ennery, jugent Victor Hugo,
et font du vaudeville ;
lorsque de vieux rimeurs fatiguent l' aquilon
de strophes chevillées,
que sans nulle vergogne on expose au salon
des femmes habillées ;
que chez nos miss Lilas, entre deux verres d' eau,
un grand renom se forge,
que nos beautés du jour, reines par Cupido,
n' ont pas même de gorge ;
qu' entre des arbres peints, à ce vieil opéra
dont on dit tant de choses,
les fruits du cotonnier qu' un lord anglais paiera
dansent en maillots roses ;
que ne puis-je, ô Paris, vieille ville aux abois,
te fuir d' un pas agile,
et me mêler là-bas, sous l' ombrage des bois,
aux bergers de Virgile !
Voir les chevreaux lascifs errer près d' un ravin
ou parcourir la plaine,
et, comme Mnasylus, rencontrer, pris de vin,
le bon homme Silène ;

p141

près des saules courbés poursuivre Amaryllis
au jeune sein d' albâtre,
voir les nymphes emplir leurs corbeilles de lys
pour Alexis le pâtre ;
dans les gazons fleuris, au murmure de l' eau,
dépenser mes journées
à dire quelques chants aux filles d' Apollo
en strophes alternées ;
pleurer Daphnis ravi par un cruel destin,
et, fuyant nos martyres,
mieux qu' Alphesiboeus en dansant au festin
imiter les satyres !
février 1842. 


LA RENAISSANCE

on a dit qu' une vierge à la parure d' or
sur l' épaule des flots vint de Cypre à Cythère,
et que ses pieds polis, en caressant la terre,
à chacun de ses pas laissèrent un trésor.
L' oiseau vermeil, qui chante en prenant son essor,
emplit d' enchantements la forêt solitaire,
et les ruisseaux glacés où l' on se désaltère,
sentirent dans leurs flots plus de fraîcheur encor.

p142

La fleur s' ouvrit plus pure aux baisers de la brise,
et sous les myrtes verts, la vierge plus éprise
releva dans ses bras son amant à genoux.
De même quand plus tard, autre Anadyomène,
la renaissance vint, et rayonna sur nous,
toute chose fleurit au fond de l' âme humaine.
juin 1842. 


TROIS FEMMES A LA TETE BLONDE

trois femmes à la tête blonde
pour une mission féconde
ont rayonné sur notre monde :
ève, la joie et la beauté ;
Maria, la virginité ;
Madeleine, la charité.
Parfumés comme des calices,
dans la clarté, leurs cheveux lisses
versent d' éternelles délices.
juin 1842. 


LA DEESSE

quand les trois déités à la charmante voix
aux pieds du blond Pâris mirent leur jalousie,
Pallas dit à l' enfant : si ton coeur m' a choisie,
je te réserverai de terribles exploits.

p143

Junon leva la tête, et lui dit : sous tes lois
je mettrai, si tu veux, les trônes de l' Asie,
et tu dérouleras ta riche fantaisie
sur les fronts inclinés des peuples et des rois.
Mais celle devant qui pâlissent les étoiles
inexorablement détacha ses longs voiles
et montra les splendeurs sereines de son corps.
Et toi lèvre éloquente, ô raison précieuse,
ô beauté, vision faite de purs accords,
tu le persuadas, grande silencieuse !
juin 1842. 


SACHONS ADORER !

sachons adorer ! Sachons lire !
La coupe, le sein et la lyre
nous donnent le triple délire.
Symbole dont le fier dessin
fut jadis moulé sur le sein,
la coupe inspire un grand dessein.
La lyre, voix de l' Ionie,
que le vulgaire admire et nie,
contient la céleste harmonie.
juin 1842. 


IDOLATRIE


p144

mètre divin, mètre de bonne race,
que nous rapporte un poëte nouveau,
toi qui jadis combattais pour Horace,
rhythme de Sappho !
Fais-moi fléchir la belle nymphe éprise
que je désire avec un doux émoi,
quoique son coeur pour Diane méprise
et Vénus et moi !
Car chaque nuit, les grâces, troupe nue,
viennent baiser, dans un céleste accord,
son chaste sein, lorsque cette ingénue
Lydia s' endort.
Si folâtrant avec les chasseresses,
elle s' ébat dans vos flots querelleurs,
oh ! Faites-lui vos plus folles caresses,
naïades en pleurs !
Inspire-moi, toi qui portes la lyre,
toi dont le char devance l' aquilon,
des chants que brûle un amoureux délire,
Phoebus Apollon !

p145

Et toi, Cypris, veux-tu la prendre au piège ?
Alors je t' offre avec un myrte vert
des tourtereaux plus blancs que n' est la neige
ou le lys ouvert !
juin 1842. 


MEME EN DEUIL

même en deuil pour cent trahisons,
à vos soleils nous embrasons
nos coeurs meurtris, jeunes saisons !
ô premières roses trémières !
ô premières amours ! Premières
aurores, aux riches lumières !
Malgré l' hiver et les autans,
ressuscitent, vainqueurs du temps,
vos étés aux cheveux flottants !
juin 1842. 


AMOUR ANGELIQUE

l' ange aimé qu' ici-bas je révère et je prie
est une enfant voilée avec ses longs cheveux,
à qui le ciel, pour qu' elle nous sourie,
a donné le regard de la vierge Marie.

p146

âme que l' azur expatrie
pour qu' elle recueille nos voeux,
jeune âme limpide et fleurie
comme les fleurs de la prairie
aux calices roses ou bleus !
Comme l' autre éloa, c' est la soeur des archanges,
qui pour nous faire vivre aux mystiques amours,
a quitté les blondes phalanges
et souille ses pieds blancs à parcourir nos fanges.
Aussi nos ferveurs sont étranges :
ce sont des rêves sans détours,
ce sont des plaisirs sans mélanges,
des extases et des échanges
qui dureront plus que les jours !
C' est un chemin frayé plein d' une douce joie,
un vase de parfums, une coupe de miel,
un météore qui flamboie
comme un beau chérubin dans sa robe de soie.
Il ne craint pas que Dieu le voie :
c' est un amour pur et sans fiel
où toute notre âme se noie
et dont l' aile ne se déploie
que pour s' élancer vers le ciel !
juin 1842. 


LOYS


p147

mon Loys, j' ai sous vos prunelles,
oublié, dans mon coeur troublé,
mon époux qui s' en est allé
pour combattre les infidèles.
Quand nous le croirons loin encor,
il sera là, Dieu nous pardonne !
Mon beau page, quel bruit résonne ?
Est-ce lui qui sonne du cor ?
J' ai lu dans un ancien poëme
qu' une autre Yolande autrefois
près de son page Hector De Foix
oublia son époux de même.
Elle gardait comme un trésor
ces extases que l' amour donne. -
mon beau page, quel bruit résonne ?
Cette Yolande était duchesse,
mille vassaux étaient son bien,
et son bel ami n' avait rien
que ses cheveux blonds pour richesse.
Pour cet enfant aux cheveux d' or
la dame eût vendu sa couronne. -
mon beau page, quel bruit résonne ?

p148

Ces amants qu' un doux rêve assemble,
ont souvent passé plus d' un jour
à se dire des chants d' amour,
ou bien à regarder ensemble
les oiseaux prendre leur essor
vers l' azur qui tremble et frissonne. -
mon beau page, quel bruit résonne ?
Ou bien ils passaient leurs journées
à revoir d' auréoles ceints
les bonnes vierges et les saints
dans les bibles enluminées.
L' amour dit son confiteor
sans écouter l' heure qui sonne. -
mon beau page, quel bruit résonne ?
Comme leurs lèvres en délire
un soir longuement s' assemblaient,
en des baisers qui ressemblaient
aux frémissements d' une lyre,
on entendit au corridor
les pas de l' époux en personne. -
mon beau page, quel bruit résonne ?
Sais-tu quel sort on nous destine ?
Le malheureux page exilé,
plein d' un regret inconsolé,
alla mourir en Palestine.
Toujours pleurant son cher Hector,
la dame au couvent mourut nonne. -
mon beau page, quel bruit résonne ?
février 1841. 


BIEN SOUVENT JE REVOIS


p149

bien souvent je revois sous mes paupières closes,
la nuit, mon vieux Moulins bâti de briques roses,
les cours tout embaumés par la fleur du tilleul,
ce vieux pont de granit bâti par mon aïeul,
nos fontaines, les champs, les bois, les chères
tombes,
le ciel de mon enfance où volent des colombes,
les larges tapis d' herbe où l' on m' a promené
tout petit, la maison riante où je suis né
et les chemins touffus, creusés comme des gorges,
qui mènent si gaiement vers ma belle Font-Georges,
à qui mes souvenirs les plus doux sont liés.
Et son sorbier, son haut salon de peupliers,
sa source au flot si froid par la mousse embellie
où je m' en allais boire avec ma soeur Zélie,
je les revois ; je vois les bons vieux vignerons
et les abeilles d' or qui volaient sur nos fronts,
le verger plein d' oiseaux, de chansons, de murmures,
les pêchers de la vigne avec leurs pêches mûres,
et j' entends près de nous monter sur le coteau
les joyeux aboiements de mon chien Calisto !
septembre 1841. 


LEÏLA


p150

il semble qu' aux sultans Dieu même
pour femmes donne ses houris.
Mais, pour moi, la vierge qui m' aime,
la vierge dont je suis épris, -
les sultanes troublent le monde
pour accomplir un de leurs voeux. -
la vierge qui m' aime est plus blonde
que les sables sous les flots bleus.
Le duvet où leur front sommeille
au poids de l' or s' amoncela. -
rose, une rose est moins vermeille
que la bouche de Leïla.
Elles ont la ceinture étroite,
les perles d' or et le turban. -
sa taille flexible est plus droite
que les cèdres du mont Liban !
Le hamac envolé se penche
et les berce en son doux essor. -
l' étoile au front des cieux est blanche,
mais sa joue est plus blanche encor.
Elles ont la fête nocturne
aux lueurs des flambeaux tremblants. -
ses bras comme des anses d' urne
s' arrondissent polis et blancs.

p151

Elles ont de beaux bains de marbre
où sourit le ciel étoilé. -
comme elle dormait sous un arbre,
j' ai vu son beau sein dévoilé.
Chaque esclave au tyran veut plaire
comme chaque fleur au soleil. -
elle n' a pas eu de colère
quand j' ai troublé son cher sommeil,
dans leurs palais d' or, prisons closes,
leurs chants endorment leurs ennuis. -
elle m' a dit tout bas des choses
que je rêve tout haut les nuits !
Sa hautesse les a d' un signe.
Il est le seul et le premier. -
ses bras étaient comme la vigne
qui s' enlace aux bras du palmier !
Quand un seul maître a cent maîtresses,
un jour n' a pas de lendemain. -
elle m' inondait de ses tresses
pleines d' un parfum de jasmin !
Ce sont cent autels pour un prêtre,
ou pour un seul char cent essieux. -
nous avons cru voir apparaître
la neuvième sphère des cieux !
Quelquefois les sultanes lèvent
un coin de leur voile en passant. -
nous avions l' extase que rêvent
les élus du dieu tout-puissant !

p152

Mais ce crime est la perte sûre
des amants, toujours épiés. -
laissez-moi baiser sa chaussure
et mettre mon front sous ses pieds !
février 1841. 


VENUS COUCHEE

l' été brille ; Phoebus perce de mille traits,
en haine de sa soeur, les vierges des forêts,
et dans leurs flancs brûlés de flammes vengeresses
il allume le sang des jeunes chasseresses.
Dans les sillons rougis par les feux de l' été,
entouré d' un essaim, le boeuf ensanglanté
marche les pieds brûlants sous de folles morsures.
Tout succombe : au lointain les nymphes sans
ceintures
avec leurs grands cheveux par le soleil flétris
épongent leurs bras nus dans les fleuves taris,
et, fuyant deux à deux le sable des rivages,
vont cacher leurs ardeurs dans les antres sauvages.
Dans le fond des forêts, sous un ciel morne et bleu,
Vénus, les yeux mourants et les lèvres en feu,
s' est couchée au milieu des grandes touffes d' herbe
ainsi qu' une panthère indolente et superbe.
Dénouant son cothurne et son manteau vermeil,
elle laisse agacer par les traits du soleil

p153

les beaux reins d' un enfant qui dort sur sa poitrine,
et tandis que frémit sa lèvre purpurine,
un ruisseau murmurant sur un lit de graviers,
amoureux de Cypris, vient lui baiser les pieds.
Sur son beau sein de neige éros maître du monde
repose, et les anneaux de sa crinière blonde
brillent, et cependant qu' un doux zéphyr ami
caresse la guerrière et son fils endormi,
près d' eux gisent parmi l' herbe verte et la menthe
les traits souillés de sang et la torche fumante.
février 1841. 


POURQUOI, COURTISANE,

pourquoi, courtisane,
vendre ton amour,
la fleur diaphane,
la fleur diaphane
que fleurit le jour
et que la main fane,
la rose d' amour ?
-pourquoi, blond poëte,
ouvrir au passant
ta douleur muette,
ta douleur muette,
lys éblouissant
que la foule jette
et brise en passant ?

p154

-ton coeur qui se pâme
brûle pour chacun :
tu souilles la flamme ?
-tu souilles la flamme !
Tout a son parfum :
la caresse et l' âme,
dans tout, dans chacun !
-mon hymne rapporte
comme un souvenir
la croyance morte.
Comme un souvenir ;
mais quand l' amour cesse,
on vient l' allumer
à ma folle ivresse.
-oh va ! Nulle ivresse
ne peut ranimer
l' amour en détresse,
ni le rallumer !
février 1841. 


LE STIGMATE


p155

une nuit qu' il pleuvait, un poëte profane
m' entraîna follement chez une courtisane
aux épaules de lys, dont les jeunes rimeurs
couronnaient à l' envi leur corbeille aux primeurs.
Donc, je me promettais une femme superbe
souriant au soleil comme les blés en herbe,
avec mille désirs allumés dans ces yeux
qui reflètent le ciel comme les bleuets bleus.
Je rêvais une joue aux roses enflammées,
desseins très à l' étroit dans des robes lamées,
des mules de velours à des pieds plus polis
que les marbres anciens par Dypoene amollis,
dans une bouche folle aux perles inconnues
la muse d' autrefois chantant des choses nues,
des Boucher fleurissants épanouis au mur,
et des vases chinois pleins de pays d' azur.
Hélas ! Qui se connaît aux affaires humaines ?
On se trompe aux Agnès tout comme aux Célimènes :
toute prédiction est un rêve qui ment !
Ainsi jugez un peu de mon étonnement
lorsque la Nérissa de la femme aux épaules
vint, avec un air chaste et des cheveux en saules,
annoncer nos deux noms, et que je vis enfin
l' endroit mystérieux dont j' avais eu si faim.
C' était un oratoire à peine éclairé, grave
et mystique, rempli d' une fraîcheur suave,
et l' oeil dans ce réduit calme et silencieux
par la fenêtre ouverte apercevait les cieux.

p156

Le mur était tendu de cette moire brune
où vient aux pâles nuits jouer le clair de lune,
et pour tout ornement on y voyait en l' air
la melancholia du maître Albert Dürer,
cet ange dont le front, sous ses cheveux en ondes,
porte dans le regard tant de douleurs profondes.
Sur un meuble gothique aux flancs noirs et sculptés
parlant des voix du ciel et non des voluptés,
souriait tristement une bible entr' ouverte
sur une tranche d' or ouvrant sa robe verte.
Pour la femme, elle était assise, en peignoir brun,
sur un pauvre escabeau. Ses cheveux sans parfum
retombaient en pleurant sur sa robe sévère.
Son regard était pur comme une primevère
humide de rosée. Un long chapelet gris
roulait sinistrement dans ses doigts amaigris,
et son front inspiré, dans une clarté sombre
pâlissait tristement, plein de lumière et d' ombre !
Mais bientôt je vis luire, en m' approchant plus près,
dans ce divin tableau, sombre comme un cyprès,
dont mon premier regard n' avait fait qu' une ébauche,
aux lèvres de l' enfant le doigt de la débauche,
sur les feuillets du livre une tache de vin.
Et je me dis alors dans mon coeur : c' est en vain
que par les flots de miel on déguise l' absinthe,
et l' orgie aux pieds nus par une chose sainte.
Car Dieu, qui ne veut pas de tare à son trésor
et qui pèse à la fois dans sa balance d' or
le prince et la fourmi, le brin d' herbe et le trône,
met la tache éternelle au front de Babylone !
février 1841. 


PROSOPOPEE D'UNE VENUS


p157

hélas ! Devant le noir feuillage de cet arbre,
j' ai le coeur tout glacé dans ma robe de marbre,
et par mes yeux, troués d' ulcères inconnus,
la pluie en gémissant pleure sur mes bras nus.
Entre mes pieds, jadis plus blancs que des étoiles,
Arachné lentement tisse de fines toiles,
et tu n' es plus, Scyllis, pour que sous ton ciseau
je me relève un jour souple comme un roseau !
En ce temps où la fleur se cache sous les herbes,
nul ne sait le secret de nos formes superbes,
nul ne sait revêtir quelque rêve éclatant
de contours gracieux, et dans son coeur n' entend
l' harmonie imposante et la sainte musique
où chantent les accords de la beauté physique !
Hélas ! Qui me rendra ces jours pleins de clarté
où l' on ne m' appelait que Vénus Astarté,
où, seule, ma pensée habitait sous la pierre,
mais où mon corps vivait dans la nature entière,
où Glycère et Lydie, où Clymène et Phyllis
portaient mes noms écrits sur leurs gorges de lys ;
où, pour l' artiste élu qui pare et qui contemple,
chaque âge avait un nom, chaque harmonie un temple ?
Oh ! Trois et quatre fois malheur au siècle d' or
où l' artiste éperdu foule aux pieds son trésor !
Car il ignore, hélas ! Par quel grave mystère
je venais pour instruire et féconder la terre,

p158

et pour épanouir dans mon type indompté
le secret de l' extase et de la volupté !
Car à chaque morceau qui se brise et qui tombe
de mon vieux piédestal, la divine colombe
que depuis trois mille ans je retiens dans ma main
fait un nouvel effort pour s' ouvrir un chemin ;
et, délaissant un jour l' enveloppe brisée,
nous nous envolerons vers la voûte irisée,
emportant toutes deux loin de ce monde vain,
la beauté dédaignée avec l' amour divin !
février 1841. 


L'AUREOLE

c' était la fin d' un bal ; nous étions presque à
l' heure
où sous la volupté l' archet frissonne et pleure,
où sous les gants flétris les doigts serrent les doigts,
où les fleurs et les pas, les rayons et les voix
et la gaze envolée en un tourbillon frêle
jettent au coeur troublé leur parfum qui se mêle ;
à l' heure où l' on croit voir en ces enivrements
des maîtresses d' un jour caresser leurs amants,
et les fresques sourire, et l' extase physique
voler dans l' air, mêlée à des flots de musique !
Tantôt c' était la joie, et le quadrille ardent
qui se mêle et s' effare et s' élance en grondant,
qui tantôt rit et chante en strophes inégales,

p159

puis s' arrête et bondit en éclats de cymbales,
et penche sur les fronts plus d' un front endormi
que des mots bégayés font rougir à demi !
Puis la valse emportant dans son rhythme, pensive
comme un myosotis incliné sur la rive,
une vierge aux yeux bleus, et dont l' accent vainqueur
la met si près de nous qu' on sent battre son coeur,
et que, dans cette fièvre ardente et souveraine,
l' enfant, sans rien comprendre au charme qui
l' entraîne,
parmi le choeur immense, a l' air, en se penchant,
d' un ange fasciné par le démon du chant !
Comme dans la clarté les femmes étaient belles !
Celles-ci laissant voir, sous leurs cheveux rebelles,
des rayons éblouis qui baisaient leurs fronts blancs ;
d' autres, les yeux voilés, comme des lys tremblants
qui par un soir d' été pleurent sous la rafale,
baissant leur cou soyeux veiné de tons d' opale ;
toutes ivres d' amour, et pour l' oeil enchanté,
surpassant l' hyperbole et l' idéalité !
Et je noyais mes yeux dans ces cheveux en tresses,
et je jetais mon âme à ces enchanteresses
si pâles qu' on eût dit ces essaims de Willis
qui sortent en dansant des corolles de lys !
Mais tout changea bientôt et je n' en vis plus qu' une
de même, quand Phoebé sur le char de la lune
apparaît dans les cieux de saphir et d' azur,
tout se voile et s' efface, et son front seul est pur.
Celle que j' entrevis en oubliant les autres,
madame, avait des yeux brillants comme les vôtres,
des cheveux d' or, des mains qui n' avaient rien
d' humain,
et des pieds à tenir dans le creux de la main.
Ajoutez un cou mat de cette blancheur rare
qui fait paraître jaune un marbre de Carrare,
et deux bras qui prouvaient, ineffable collier,
que Lysippe à Samos ne fut qu' un écolier !

p160

Je cherchai donc en moi quelle rouerie exquise
prendrait et séduirait cette blonde marquise
plus rapide en sa course avec son front riant
que n' était Lazzara, Camille D' Orient !
Mais quand je m' approchai, je vis sa tête ceinte
d' un tel rayonnement de pudeur grave et sainte,
il était si divin, le rhythme de ses pas,
que, don Juan dérouté, je n' osai même pas
comme le docteur Faust, en me penchant vers elle,
lui dire à demi-voix : ma belle demoiselle !
février 1841. 


LES IMPRECATIONS D'UNE CARIATIDE

puisse le dieu vivant dessécher la paupière
à qui m' a mise là vivante sous la pierre,
et, comme un enfant porte un manteau de velours,
m' a forcée à porter ces édifices lourds,
ces vieux murs en haillons, ces maisons condamnées,
dont le gouffre est si plein de choses et d' années
que je me sentirais moins de crispations
à tenir sur mon dos les Tyrs et les Sions
que laissa choir le monde aux deux bras atlastiques,

p161

ou bien à soulever les vagues élastiques
sommeillant à demi dans les noirs océans
comme dans son désert le troupeau des géants !
Si bien que mieux vaudrait sous la blonde phalange
tomber, comme Jacob dans sa lutte avec l' ange,
ou soutenir du front avec les yeux ouverts
Goethe, dont la pensée était un univers !
Oh ! Si le feu divin qui brûla les Sodomes,
fait palpiter un jour ces pierres et ces dômes,
ces clochetons à dents, ces larges escaliers
que dans l' ombre une main gigantesque a liés,
ces monolithes noirs qui n' ont fait qu' une rampe,
ces monstres vomissants dont la cohorte rampe
de la fondation jusqu' à l' entablement,
ces granits attachés impérissablement ;
si ce monde sur eux se déchire et s' écroule
sous le souffle embrasé de ce simoun que roule
sans pitié l' ouragan des révolutions
sur les peuples trop pleins de leurs pollutions ;
si, dégageant alors son bras et sa mamelle
du vieux mur qui gémit et qui souffre comme elle,
ma colère à son tour peut jeter sur leur dos
une expiation et choisir les fardeaux,
je mettrai ce jour-là sur l' épaule des hommes,
au lieu des monuments, tombeaux sous qui nous sommes,
au lieu des clochetons et des granits quittés,
le poids intérieur de leurs iniquités !
février 1841. 


ERATO


p162

nature, où sont tes dieux ? ô prophétique aïeule,
ô chair mystérieuse où tout est contenu,
qui pendant si longtemps as vécu de toi seule
et qui sembles mourir, parle, qu' est devenu
cet âge de vertu que chaque jour efface,
où le sourire humain rayonnait sur ta face ?
Où s' est enfui le choeur de tes olympiens ?
ô nature à présent désespérée et vide,
jadis l' affreux désert des éthiopiens
sous le midi sauvage ou sous la nuit livide
fut moins appesanti, moins formidable, et moins
fait pour ce désespoir qui n' a pas de témoins,
que tu ne m' apparais à présent tout entière,
depuis que tu n' as plus ce choeur mélodieux
de tes fils immortels, orgueil de la matière.
Aïeule au flanc meurtri, nature, où sont tes dieux ?
Jadis, avant, hélas ! Que l' ignorance impie
t' eût dédaigneusement sous ses pieds accroupie,
nature, comme nous tu vivais, tu vivais !
Avec leurs rocs géants, leurs granits et leurs marbres,
les monts furent alors les immenses chevets
où tu dormais la nuit dans ta ceinture d' arbres.
Les constellations étaient des yeux vivants,
ne haleine passait dans le souffle des vents ;
leur aile frissonnante aux sauvages allures
qui brise dans les bois les grands feuillages roux,
en pliant les rameaux courbait des chevelures,

p163

et dans la mer, ces flots palpitants de courroux
ainsi que des lions, qui sous l' ardente lame
bondissent dans l' azur, étaient des seins de femme.
Mais que dis-je, ô dieux forts, dieux éclatants, dieux
beaux,
triomphateurs ornés de dépouilles sanglantes,
porteurs d' arcs, de tridents, de thyrses, de flambeaux,
de lyres, de tambours, d' armes étincelantes,
voyageurs accourus du ciel et de l' enfer,
qui parmi les buissons de Sicile et de Corse
avec vos cheveux blonds toujours vierges du fer
parliez dans le nuage et viviez dans l' écorce,
dieux exterminateurs des serpents et des loups,
non, vous n' êtes pas morts ! En vain l' homme jaloux
dit que l' érèbe a clos vos radieuses bouches :
moi qui vous aime encor, je sais que votre voix
est vivante, et vos fronts célestes, je les vois !
Je vois l' ardent Bacchus, Diane aux yeux farouches,
Vénus, et toi surtout dont le nom triomphant
écrasera toujours leur espoir chimérique,
ô muse ! Qui naguère et tout petit enfant
m' as choisi pour les vers et pour le chant lyrique !
Nourrice de guerriers, louangeuse érato !
Déjà le blanc cheval aux yeux pleins d' étincelles,
impatient du libre azur, ouvre ses ailes
et de ses pieds légers bondit sur le coteau.
Saisis sa chevelure, et dans l' herbe fleurie
que le coursier t' emporte au gré de sa furie !
Puis quand tu reviendras, muse, nous chanterons.
Va voir les durs combats, les grands chocs, les mêlées,
des crinières de pourpre au vent échevelées,
des blessures brisant les bras, trouant les fronts,
et, comme un vin joyeux sort des vendanges mûres,
le rouge flot du sang coulant sur les armures,
et l' épée autour d' elle agitant ses éclairs,
et les soldats avec une âme vengeresse

p164

bondissant, emportés par le chef aux yeux clairs.
Va, mais que ni les rois, ni le peuple, ô déesse,
ne puissent te convaincre et changer ton dessein,
car seule gouvernant les chants où tu les nommes,
plus forte que la vie et le destin des hommes,
l' immuable justice habite dans ton sein.
Puis tu délaceras ta cuirasse guerrière.
Alors, bravant l' orage effroyable et ses jeux,
marche, tes noirs cheveux au vent, dans la clairière,
va dans les antres sourds, gravis les rocs neigeux,
près des gouffres ouverts et sur les pics sublimes
qui fument au soleil, de glace hérissés,
respire, et plonge-toi dans les fleuves glacés.
Muse, il est bon pour toi de vivre sur les cimes,
de sentir sur ton sein la caresse des airs,
de franchir l' âpre horreur des torrents sans rivages,
et, quand les vents affreux pleurent dans les déserts,
de livrer ta poitrine à leurs bouches sauvages.
Le flot aigu, le mont qu' endort l' éternité,
la forêt qui grandit selon les saintes règles
vers l' azur, et la neige et les chemins des aigles
conviennent, ô déesse, à ta virginité.
Car rien ne doit ternir ta pureté première
et souiller par un long baiser matériel
ta belle chair, pétrie avec de la lumière.
Ton véritable amant, chaste fille du ciel,
est celui qui, malgré ta voix qui le rassure
et ton regard penché sur lui, n' oserait pas
d' une lèvre timide effleurer ta chaussure
et baiser seulement la trace de tes pas.
Oui, c' est moi qui te sers et c' est moi qui t' adore.
Viens ! Ceux qu' on a crus morts, nous les retrouverons !
Les guerriers, les archers, les rois, les forgerons,
les reines de l' azur aux fronts baignés d' aurore !
Viens, nous retrouverons le fils des rois Titans

p165

assis, la foudre en main, dans les cieux éclatants ;
celle qui de son front jaillit, déesse armée,
comme jaillit l' éclair de la nue enflammée,
et celui qui se plaît aux combats, dans les cris
d' horreur, et portant l' arc avec sa fierté mâle
cette amante des bois, la chasseresse pâle
qui court dans les sentiers par la neige fleuris
et montre ses bras nus tachés du sang des lices ;
celui qui dans les noirs marais vils et rampants
exterminant les noeuds d' hydres et de serpents,
de ses traits lourds d' airain les tue avec délices,
puis, celui qui régit les déesses des flots ;
celui-là qu' on déchire en ses douleurs divines,
qui meurt pour nous et, pour apaiser nos sanglots,
Dieu fort, renaît vivant et chaud dans nos poitrines
celle qui, s' élançant quand l' âpre hiver s' enfuit,
ressuscite du noir enfer et de la nuit,
et celle-là surtout, vierge délicieuse,
qui fait grandir, aimer, naître, sourdre, germer,
fleurir tout ce qui vit, et vient tout embaumer
et fait frémir d' amour les chênes et l' yeuse,
et fait partout courir le grand souffle indompté
de l' ardente caresse et de la volupté.
Près de nous brilleront le sceptre que décore
une fleur, le trident et, plus terrible encor,
la ceinture qui tient les désirs en éveil ;
l' épée au dur tranchant, belle et de sang vermeille,
dont la lame d' airain pour la forme est pareille
à la feuille de sauge, et qui luit au soleil ;
l' arc, le thyrse léger, la torche qui flamboie ;
et la grande nature avec ses milliers d' yeux
nous verra, stupéfaite en sa tranquille joie,
voyageurs éblouis, lui ramener ses dieux !
février 1841. 


A VENUS DE MILO


p166

ô Vénus De Milo, guerrière au flanc nerveux,
dont le front irrité sous vos divins cheveux
songe, et dont une flamme embrase la paupière,
calme éblouissement, grand poëme de pierre,
débordement de vie avec art compensé,
vous qui depuis mille ans avez toujours pensé,
j' adore votre bouche où le courroux flamboie
et vos seins frémissants d' une tranquille joie.
Et vous savez si bien ces amours éperdus
que si vous retrouviez un jour vos bras perdus
et qu' à vos pieds tombât votre blanche tunique,
nos froideurs pâmeraient dans un combat unique,
et vous m' étaleriez votre ventre indompté,
pour y dormir un soir comme un amant sculpté !
1er mars 1842. 


A VICTOR HUGO 1842

sur ton front brun comme la nuit,
maître, aucun fil d' argent ne luit,
et nul décembre sacrilège,
ne met sa neige.
Pourtant, dans ton labeur sacré,
tu te vois déjà vénéré,
ô génie immense et tranquille,
comme un Eschyle.

p167

à ta lèvre où passe un rayon
de la charmante illusion,
la gloire, innocente comme elle,
tend sa mamelle.
Tu braves l' oubli meurtrier,
car l' ombre noire du laurier,
que rien ne ternit et n' efface,
est sur ta face.
Près de toi, sous un clair manteau
veille la chanteuse érato,
qui tourmente la sainte lyre
de son délire ;
vers Oreste, son louveteau,
fuyant sous le sombre couteau,
la tragédie aux yeux de spectre
conduit électre,
et se mirant dans tes yeux clairs
avec sa foudre et ses éclairs,
la mystérieuse épopée
tient son épée.
Ces muses se penchent vers toi
en te disant : tu seras roi,
et leurs yeux baignent de lumière
ta face altière.
Cependant tu souris au jour !
Le souffle embrasé de l' amour
caresse encor de sa brûlure
ta chevelure ;

p168

ta lèvre, faite pour oser,
n' a pas épuisé le baiser
délicieux de la jeunesse,
cette faunesse,
et ta joue heureuse, où nul pli
n' a creusé de sillon pâli,
peut encore à la Piéride
s' offrir sans ride.
Tel celui qu' on divinisa,
Lyoeus, partait de Nysa,
enfant encor, jeune et superbe,
la joue imberbe,
pour dompter l' Inde au ciel de feu,
qui respire le lotus bleu
et qui prend les poses subtiles
de ses reptiles ;
et qui près des flots radieux
caresse et nourrit mille dieux,
parmi ses fleurs où l' écarlate
partout éclate !
Mais toi, maître aux voeux absolus,
tu poursuis une amante plus
charmante qu' elle, une martyre
qui nous attire ;
c' est la vierge à l' oeil irrité,
l' inéluctable vérité
qui montre sa blancheur d' étoile
nue et sans voile.

p169

Captive dans la tour d' airain,
comme une perle en son écrin,
mille eunuques hideux la gardent
et la regardent.
Pour aller jusqu' à sa prison
qu' on voit au bout de l' horizon,
il faut franchir des monts, des cimes
et des abîmes ;
roi, pour gravir jusqu' à son coeur,
il faudra terrasser, vainqueur,
des hydres, des géants colosses,
de noirs molosses ;
mais elle tend ses blanches mains
vers toi, qui viens par ses chemins
et dont l' armure d' or flamboie
ivre de joie ;
et toi, désir âpre et vivant,
tu ne peux t' arrêter avant
d' avoir sur sa lèvre farouche
posé ta bouche !
janvier 1842. 
à ma mère
Madame élisabeth Zélie De Banville 
mère, si peu qu' il soit, l' audacieux rêveur
qui poursuit sa chimère,
toute sa poésie, ô céleste faveur !
Appartient à sa mère.

p170

L' artiste, le héros amoureux des dangers
et des luttes fécondes,
et ceux qui, se fiant aux navires légers,
s' en vont chercher des mondes,
l' apôtre qui parfois peut comme un séraphin
épeler dans la nue,
le savant qui dévoile Isis, et peut enfin
l' entrevoir demi-nue,
tous ces hommes sacrés, élus mystérieux
que l' univers écoute,
ont eu dans le passé d' héroïques aïeux
qui leur tracent la route.
Mais nous qui pour donner l' impérissable amour
aux âmes étouffées,
devons être ingénus comme à leur premier jour
les antiques orphées,
nous qui, sans nous lasser, dans nos coeurs même
ouvrant
comme une source vive,
devons désaltérer le faible et l' ignorant
pleins d' une foi naïve,
nous qui devons garder sur nos fronts éclatants,
comme de frais dictames,
le sourire immortel et fleuri du printemps
et la douceur des femmes,
n' est-ce pas, n' est-ce pas, dis-le, toi qui me vois
rire aux peines amères,
que le souffle attendri qui passe dans nos voix
est celui de nos mères ?

p171

Petits, leurs mains calmaient nos plus vives douleurs,
patientes et sûres :
elles nous ont donné des mains comme les leurs
pour toucher aux blessures.
Notre mère enchantait notre calme sommeil,
et comme elle, sans trêve,
quand la foule s' endort dans un espoir vermeil,
nous enchantons son rêve.
Notre mère berçait d' un refrain triomphant
notre âme alors si belle,
et nous, c' est pour bercer l' homme toujours enfant
que nous chantons comme elle.
Tout poëte, ébloui par le but solennel
pour lequel il conspire,
est brûlé d' un amour céleste et maternel
pour tout ce qui respire.
Et ce martyr, qui porte une blessure au flanc
et qui n' a pas de haines,
doit cette extase immense à celle dont le sang
ruisselle dans ses veines.
ô toi dont les baisers, sublime et pur lien !
à défaut de génie
m' ont donné le désir ineffable du bien,
ma mère, sois bénie.
Et, puisque celle enfin qui l' a reçu des cieux
et qui n' est jamais lasse,
sait encore se faire un joyau précieux
d' un pauvre enfant sans grâce,

p172

va, tu peux te parer de l' objet de tes soins
au gré de ton envie,
car ce peu que je vaux est bien à toi du moins,
ô moitié de ma vie !
février 1842. 


CONSEIL

eh bien ! Mêle ta vie à la verte forêt !
Escalade la roche aux nobles altitudes.
Respire, et libre enfin des vieilles servitudes,
fuis les regrets amers que ton coeur savourait.
Dès l' heure éblouissante où le matin paraît,
marche au hasard ; gravis les sentiers les plus rudes.
Va devant toi, baisé par l' air des solitudes,
comme une biche en pleurs qu' on effaroucherait.
Cueille la fleur agreste au bord du précipice.
Regarde l' antre affreux que le lierre tapisse
et le vol des oiseaux dans les chênes touffus.
Marche et prête l' oreille en tes sauvages courses ;
car tout le bois frémit, plein de rhythmes confus,
et la muse aux beaux yeux chante dans l' eau des
sources.
juillet 1842. 


LE PRESSOIR


p173

à Auguste Vitu 
sans doute elles vivaient, ces grappes mutilées
qu' une aveugle machine a sans pitié foulées !
Ne souffraient-elles pas lorsque le dur pressoir
a déchiré leur chair du matin jusqu' au soir,
et lorsque de leur sein, meurtri de flétrissures,
leur pauvre âme a coulé par ces mille blessures ?
Les ceps luxuriants et le raisin vermeil
des coteaux, ces beaux fruits que baisait le soleil,
sur le sol à présent gisent, cadavre infâme
d' où se sont retirés le sourire et la flamme !
Sainte vigne, qu' importe ! à la clarté des cieux
nous nous enivrerons de ton sang précieux !
Que le coeur du poëte et la grappe qu' on souille
ne soient plus qu' une triste et honteuse dépouille,
qu' importe, si pour tous, au bruit d' un chant divin,
ruisselle éblouissant le flot sacré du vin !
mars 1842. 


A AUGUSTE SUPERSAC

Auguste, mon très bon, qui toujours as fléchi
pour les yeux en amande,
sais-tu qu' hier matin j' ai beaucoup réfléchi
et que je me demande
pourquoi décidément ce monde où nous rions
a tant de choses sombres,
et pourquoi Dieu m' a mis que de faibles rayons
dans un océan d' ombres ?

p174

Pourquoi les champs, les prés, les montagnes, les
cieux,
les forêts, les prairies,
ne sont pas tout soleil, comme ces vases bleus
pleins de chinoiseries ?
Pourquoi près de l' éloge, ô mon alter ego !
Rampe la diatribe,
près du Musset charmant et du Victor Hugo
le bourgeois et le scribe ?
Pourquoi la belle femme incessamment voudra
être le lot d' un pleutre,
et pourquoi nous allons étonner Sumatra
par nos chapeaux de feutre ?
Pourquoi de la cithare et du haut brodequin
le trépas se combine,
et pourquoi c' est toujours ce vieux fat d' Arlequin
dont s' éprend Colombine ?
Pourquoi nous achetons avec un vrai transport
tant de meubles rocaille,
et pourquoi dans le lit, lorsque l' amour s' endort,
la satiété bâille ?
Pourquoi tout ce qui brille est, excepté l' argent,
un bagage inutile ?
Pourquoi rampe toujours au fond du lac changeant
quelque hideux reptile ?
Quand on aurait pu faire un monde jeune et beau
plein de choses sans voiles,
où tout serait zéphyr, où tout serait flambeau
et pensives étoiles !

p175

Où sur des fleuves d' or et sur l' azur sans fin
des eaux mélancoliques,
on aurait à son gré l' épaule d' un dauphin
pour voitures publiques !
Où, comme telle Agnès avec un seul jupon
notre terre étant plate,
on verrait d' ici luire au pays du Japon
une fleur écarlate !
Comme on retrancherait le chemin du tombeau,
ce chemin où nous sommes,
et qu' en ce pays-là chacun serait très beau,
les femmes et les hommes,
l' enfant amour saurait à l' âme de chacun
souffler ses folles gammes,
et viendrait caresser d' un céleste parfum
les hommes et les femmes.
Au lieu de nos brigands dont le flâneur risqua
de subir les principes,
les routes n' auraient plus que des fleurs d' angsoka
et de larges tulipes.
On y verrait courir sous leurs diamants lourds,
et pleines de folie,
en souliers de satin, en robes de velours,
Rosalinde et Célie.
Nous serions leurs amants et leurs amphitryons,
et pour nos équipages,
nous autres Orlandos, nous les habillerions
en casaques de pages.

p176

Alors elles iraient, en pourpoint mi-parti,
chercher des coupes pleines
de ce nectar divin, le lacryma-christi,
qui coulerait aux plaines.
Et comme elles seraient notre ange, notre amour
et notre page rose,
elle nous serviraient de compagnons le jour,
et la nuit d' autre chose.
Ou bien elles auraient des arcs et des carquois
en chasseurs d' alouettes,
nous diraient des chansons, rouleraient de leurs
doigts
nos molles cigarettes,
avec la soie et l' or feraient pour les amants
de merveilleuses trames,
déchireraient en bloc nos vers et nos romans
et brûleraient nos drames.
J' oubliais de te dire, à ce qu' il me paraît,
une chose importante !
Comme ici-bas, chacun, où bon lui semblerait,
pourrait planter sa tente,
et libre d' être gueux et de tenir son rang
sous la tiède atmosphère,
sans écrire de prose et sans verser de sang
y vivre à ne rien faire,
tous les gens que la mort a mis sur les genoux
et couverts de son aile
pourraient se réveiller pour goûter avec nous
cette vie éternelle.

p177

Alors, observateurs, refaisant un travail
d' époques espacées,
nous pourrions ce jour-là choisir dans le sérail
des nations passées ;
faire avec Cléopâtre, ange, femme et bourreau,
un gueuleton insigne,
et, comme Léander, aller chercher Héro
en nageant comme un cygne ;
courtiser Messaline, infante aux sens troublés,
très belle, quoi qu' on fasse,
ou Camille, aux bras nus, qui courait sur les blés
sans courber leur surface ;
avoir ève, Judith, Phèdre, Hélène, Thisbé,
Suzanne, ce prodige,
Marion, cette fange où l' or pur est tombé,
toi, Vénus Callipyge !
Il me semble que tout serait rare et profond
dans cette fête énorme,
et qu' on y trouverait son compte pour le fond
autant que pour la forme.
Pourquoi partout le mal vient-il donc à son tour ?
Près du berceau la tombe,
le bourbier près du flot de cristal, le vautour
auprès de la colombe ?
Pourquoi l' abîme creux sous le gazon des champs,
dont nos âmes sont aises ?
Pourquoi sous les beaux yeux et les limpides chants
tant de choses mauvaises ?

p178

C' est peut-être que Dieu, qui met le diamant
dans une pierre close
et le serpent sous l' herbe, a placé son aimant
au fond de chaque chose.
Et, comme en chaque rêve adorable ou fatal,
en tout ce qui respire,
c' est toujours sous le bien que se cache le mal,
et le beau sous le pire ;
où l' un trouve à plaisir des monstres effrayés
et des replis sans nombre,
l' autre voit des gazons et des chemins frayés,
pleins d' harmonie et d' ombre.
Ainsi, quand des méchants contre le feu vainqueur
la colère s' édente,
nous autres, nous savons au fond de notre coeur
garder la lampe ardente.
Qu' ils voient dans l' avenir et couvent dans leur sein
le malheur et l' envie,
le calcul soucieux de quelque noir dessein
qui leur use la vie !
Mais nous, insoucieux du mal et du tombeau,
tournons les yeux sans cesse
vers ce que Dieu jeta de suave et de beau
parmi notre paresse !
Les chansons des oiseaux chez nous expatriés,
les transparentes gazes,
les tulipes en or, les champs coloriés,
les caprices des vases,

p179

les lyres, les chansons, les horizons de feu,
le zéphyr qui se pâme !
Pourquoi chercher ailleurs l' azur du pays bleu ?
Nous l' avons dans notre âme.
avril 1842. 


LES CAPRICES

en dizains à la manière de Clément Marot 
poème i : congé 
çà, qu' on me laisse, amour, petit maraud.
Va ! Donne-moi la paix ; je veux écrire,
à la façon de mon aïeul Marot,
qui dans son temps n' eut jamais de quoi frire,
quelques dizains, car il est temps de rire.
Donc, loin de moi le vulgaire odieux !
Et d' un vaillant effort, s' il plaît aux Dieux,
j' en veux polir, dans mes rimes hardies,
autant qu' Homère, esprit mélodieux,
en son poëme a fait de rhapsodies.
poème ii : le vallon 
dans ce vallon ne cherchez pas des fleurs,
ou bien un vol d' insectes vers la nue
ou le babil des oiseaux querelleurs.
Non, frémissant d' une horreur inconnue

p180

jusqu' en ses os, la terre est toute nue.
Rien. C' est le deuil, le silence, la mort,
et sur le sol, par un constant effort,
les ouragans ont jeté leur ravage ;
mais sous le vent avide qui le mord,
ici grandit un lys pur et sauvage.
poème iii : fête galante 
voilà Silvandre et Lycas et Myrtil,
c' est aujourd' hui fête chez Cydalise.
Enchantant l' air de son parfum subtil,
au clair de lune où tout s' idéalise
avec la rose Aminthe rivalise.
Philis, églé, que suivent leurs amants,
cherchent l' ombrage et les abris charmants ;
dans le soleil qui s' irrite et qui joue,
luttant d' orgueil avec les diamants,
sur leur chemin le paon blanc fait la roue.
poème iv : l' étang 
dans la clairière ouverte, un vent d' orage
passait ; le tremble au doux feuillage blanc
de sa morsure avait subi l' outrage ;
dans le miroir sinistre de l' étang
se reflétait une lueur de sang ;

p181

le sombre ciel d' airain qui brûle et pèse
couvrait de nuit le chêne et le mélèze ;
l' embrasement et la pourpre des soirs
parmi cette ombre allumaient leur fournaise,
et j' entendis chanter les cygnes noirs.
poème v : les bergers 
Amaryllis rit au pâtre Daphnis,
tout en courant pour rassembler ses chèvres,
voici le vieux Damon avec son fils,
Néère ayant une pomme à ses lèvres,
et l' air est plein de murmure et de fièvres.
Le zéphyr passe, heureux d' éparpiller
les noirs cheveux ; lasse de sommeiller,
Phyllis accourt vers le chant qui l' attire
et sous le hêtre on entend gazouiller,
comme un oiseau, la flûte de Tityre.
poème vi : Pierrot 
le bon Pierrot, que la foule contemple,
ayant fini les noces d' Arlequin,
suit en songeant le boulevard du temple.
Une fillette au souple casaquin
en vain l' agace avec son oeil coquin ;
et cependant mystérieuse et lisse
faisant de lui sa plus chère délice,
la blanche lune aux cornes de taureau

p182

jette un regard de son oeil en coulisse
à son ami Jean Gaspard Deburau.
poème vii : sérénade 
las ! Colombine a fermé le volet,
et vainement le chasseur tend ses toiles,
car la fillette au doux esprit follet,
de ses rideaux laissant tomber les voiles,
s' est dérobée, ainsi que les étoiles.
Bien qu' elle cache à l' amant indigent
son casaquin pareil au ciel changeant,
c' est pour charmer cette beauté barbare
que remuant comme du vif-argent,
Arlequin chante et gratte sa guitare.
poème viii : la comédie 
yeux noirs, yeux bleus, cheveux bruns, cheveux d' or,
beaux chérubins joufflus comme des pommes,
bouches de rose, amour, espoir, trésor,
troupeau charmé, fillettes, petits hommes,
anges et fleurs qu' en souriant tu nommes,
orgueil humain justement ébloui,
tous ces bandits à l' oeil épanoui,
sur leurs fronts purs ayant l' aube éternelle,
battent des mains au vieux drame inouï
du commissaire et de polichinelle.

p183

poème ix : bal masqué 
blancs, jaunes, bleus, roses, comme la foudre,
les débardeurs, farouches escadrons
de leurs cheveux faisant voler la poudre,
passent, nombreux comme des moucherons,
sous l' ouragan des cors et des clairons.
L' affreux galop furieux se prolonge,
d' un élan fou dans la clarté se plonge,
choeur effréné qui jamais ne se rompt,
et, dans un coin pensif, Gavarni songe
que tout ce peuple est sorti de son front.
poème x : parade 
la saltimbanque aux yeux pleins de douceur
frappe et meurtrit les cymbales sonores.
Son front, semé de taches de rousseur,
est plus brûlé que les rivages mores
t rouge encor du baiser des aurores.
Charmante, elle a des bijoux de laiton ;
pour égayer son maillot de coton,
elle a brodé sur sa jupe une guivre ;
ses cheveux, noirs comme le Phlégéton,
sont enfermés dans un cercle de cuivre.

p184

poème xi : enfin Malherbe vint... 
c' était l' orgie au Parnasse, la muse
qui par raison se plaît à courir vers
tout ce qui brille et tout ce qui l' amuse,
éparpillait les rubis dans ses vers.
Elle mettait son laurier de travers.
Les bons rhythmeurs, pris d' une frénésie,
comme des dieux gaspillaient l' ambroisie ;
tant qu' à la fin, pour mettre le holà
Malherbe vint, et que la poésie,
en le voyant arriver, s' en alla.
poème xii : Heine 
comme Phoebos, après l' avoir branché,
Heine toujours portait la peau sanglante
d' un Marsyas qu' il avait écorché.
Pour un amant de la rime galante
cette manière est un peu violente.
ô noirs pavots ! Horrible floraison !
Mais le satyre à la comparaison
ne peut gagner, s' il entreprend la lutte,
et les porteurs de lyre ont eu raison
en écorchant le vain joueur de flûte.

p185

poème xiii : les parias 
oh ! Je voudrais sur leur front innocent
baiser tous ceux qu' on raille et qu' on opprime !
Dieux ! Apporter le malheur en naissant !
Toi qui sais tout, mystérieuse rime,
dis-moi pourquoi la tendresse est un crime.
La terre noire à l' homme triste et vain
prodigue tout, les blés d' or, le doux vin ;
mais qu' elle fut une amère nourrice,
l' inépuisable aïeule au flanc divin,
pour l' âne triste et pour le doux Jocrisse !
poème xiv : trumeau 
dans un panneau de la chambre à coucher,
je me rappelle encore une Diane
au sein charmant, caprice de Boucher.
Un flot d' amours chasseurs en caravane
sourit aux lys de sa chair diaphane ;
à son front pur étincelle un croissant,
et, sur le bord d' un ruisseau caressant,
on voit briller, nonchalamment jetée,
sous un rayon de lune éblouissant,
la cuisse blanche et de rose fouettée.

p186

poème xv : les roses 
lorsque le ciel de saphir est en feu,
lorsque l' été de son haleine touche
la folle nymphe amoureuse, et par jeu
met un charbon rougissant sur sa bouche ;
quand sa chaleur dédaigneuse et farouche
fait tressaillir le myrte et le cyprès,
on sent brûler sous ses magiques traits
des fronts blêmis et des lèvres décloses
et le riant feuillage des forêts,
et vous aussi, coeurs enflammés des roses !
poème xvi : Impéria 
aux longs baisers offrant sa joue imberbe,
sous les lambris du palais Doria,
un tout jeune homme en fleur, pâle et superbe,
est aux genoux charmants d' Impéria,
tenant ses mains qu' amour coloria.
Dans les langueurs d' une molle paresse,
il sait ravir la grande enchanteresse ;
la profondeur vague de l' océan
en sa prunelle où rit une caresse
joue, orgueilleuse et folle, et c' est don Juan.

p187

poème xvii : le lilas 
ô floraison divine du lilas,
je te bénis, pour si peu que tu dures !
Nos pauvres coeurs de souffrir étaient las :
enfin l' oubli guérit nos peines dures.
Enivrez-nous, fleurs, horizons, verdures !
Le clair réveil du matin gracieux
charme l' azur irradié des cieux ;
mai fleurissant cache les blanches tombes,
tout éclairé de feux délicieux,
et l' air frémit, blanc des vols de colombes.
poème xviii : Hamlet 
oh ! Tu pouvais porter la noble armure
et, blond héros, faucher au grand soleil
tes ennemis, comme une moisson mûre,
et resplendir, aux dieux même pareil,
dans la poussière et dans le sang vermeil.
Et cependant, enfant sevré de gloire,
tu sens courir dans la nuit dérisoire,
sur ton front pâle, aussi blanc que du lait,
ce vent qui fait voler ta plume noire
et te caresse, Hamlet, ô jeune Hamlet !

p188

poème xix : la forêt 
enfuyons-nous, mes amis ! Se peut-il
qu' à ces bourgeois le destin nous condamne ?
Allons revoir, dans le rêve subtil
où son amant se fait gratter le crâne,
Titania baisant la tête d' âne.
Partons, avec nos appâts d' oiseleurs !
Cherchons les doux sommeils ensorceleurs ;
allons au bois riant où Puck s' attarde,
voir Fleur Des Pois et sur son lit de fleurs
Bottom, avec Monsieur Grain De Moutarde.
poème xx : Chérubin 
ô Chérubin ! Jeunesse, extase, amour,
toi qu' en jouant Rosine déshabille,
tu t' éveillais et tu riais au jour,
et tu suivais, bel ange aux airs de fille,
affriolé par sa noire mantille,
Fanchette ou bien Madame Figaro.
Tu t' enivrais de l' odeur du sureau,
puis tu posais ton front blanc sur les marbres,
et tu venais comme un petit chevreau,
mordre les fleurs et l' écorce des arbres !

p189

poème xxi : aveu 
tes folles dents sont cruelles, dit-on,
mais je te crois mieux qu' un docteur en chaire.
égorge-moi d' ailleurs, je suis mouton,
je suis gibier ; chasseresse ou bouchère
comme on voudra, ta guenille m' est chère.
à manier les ciseaux, Dalila,
tu fus experte, et le sang ruissela
pour tes beaux yeux sous les murs de Pergame,
je le sais bien ; mais quand tu n' es pas là,
comme on s' ennuie, ô femme ! Femme ! Femme !
poème xxii : Palinodie 
oui, j' ai menti comme tous mes collègues !
Pour faire voir ma bravoure à crédit,
je t' ai crié : va ! Fuis ! Tire tes grègues !
Je t' ai chassé, pauvre petit bandit :
mais bah ! Mettons que je n' avais rien dit.
Prends, si tu veux, la poudre d' escampette,
lève le camp sans tambour ni trompette,
je saurai bien te suivre, si tu fuis :
car, en effet, comme dit le poëte,
méchant amour, de ta suite, j' en suis !

p190

poème xxiii : le divan 
dans le boudoir où pareils à des strophes
sont mariés les superbes accords
des lourds tapis et des sombres étoffes,
l' obscurité de ces profonds décors
brille et s' allume au flamboiement des ors.
Jeanne est couchée au milieu des fleurs rares ;
et cependant que ses joyaux barbares
dans cette nuit jettent des feux sanglants,
sur les coussins ornés de fleurs bizarres
un doux rayon fait briller ses pieds blancs.
poème xxiv : sagesse 
sur ce divan couvert d' amples fourrures,
comme un guerrier vainqueur des sarrasins
je me repose, en fermant les serrures,
puisque j' ai fait mes vingt-quatre dizains.
Muse au beau front couronné de raisins,
ô Thalia, narguons les élégies !
Oui, je veux fuir (ce sont là mes orgies)
tous les bourgeois, pendant un jour entier ;
j' allumerai des feux et des bougies,
et je lirai les strophes de Gautier.
juillet 1842. 


A MADAME CAROLINE ANGEBERT


p191

chanter, mais dans le soir sonore
et pour ses amis seulement,
fuir le bruit qui nous déshonore
et le vil applaudissement ;
brûler, mais conserver sa flamme
pour le seul but essentiel,
être cette espérance, une âme
qui chaque jour s' emplit de ciel ;
avec une pensée insigne
qui vous berce dans ses éclairs,
vivre, blanche comme le cygne
parmi les flots dorés et clairs ;
ne rien chercher que la lumière,
s' envoler toujours loin du mal
sur les ailes de la prière,
jusqu' au glorieux idéal ;
sentir l' ode au grand vol qui passe
en ouvrant ses ailes sans bruit,
mais ne lui parler qu' à voix basse
dans le silence et dans la nuit ;
rappeler sa pensée errante
dans les pourpres de l' horizon ;
être cette fleur odorante
qui se cache dans le gazon ;

p192

telle est votre gloire secrète,
esprit de flammes étoilé,
dont l' inspiration discrète
fait tressaillir un luth voilé !
Ah ! Que la grande poëtesse,
devant les vastes flots déserts
maudissant la bonne déesse,
jette sa plainte dans les airs !
Que la douloureuse Valmore,
en arrachant l' herbe et les fleurs,
montre à l' insoucieuse aurore
ses beaux yeux brûlés par les pleurs !
Mais celle qui pourrait comme elles
suivre le grand aigle irrité,
et qui domptant ses maux rebelles
se résigne à l' obscurité,
celle-là, guérie en ses veines,
sent le calme victorieux
triompher des angoisses vaines ;
et ces êtres mystérieux
dont l' invincible souffle enchante
ce qui vit et ce qui fleurit,
disent entre eux lorsqu' elle chante :
écoutons-la, c' est un esprit.
avril 1842. 


AUX AMIS DE PAUL


p193

ô seigneur ! Que fais-tu des voix et des yeux d' ombre
et des pleurs à genoux !
La nuit silencieuse avec son aile sombre
a passé devant nous.
Hier, nous étions tous réunis, jeunes hommes
aux rêves palpitants,
gais, faisant rayonner sur la route où nous sommes
la foi de nos vingt ans ;
sages bohémiens aux colères frivoles,
aimant au jour le jour,
et ne disant jamais que de bonnes paroles
d' espérance ou d' amour.
Et cependant, au lieu d' échanger sans mystère
mille riants propos,
nous avions tous le front incliné vers la terre
dans un morne repos.
C' est que la terre, hélas ! Cet asile et ce havre
de plaines et de monts,
venait, hier encor, d' engloutir un cadavre
de ceux que nous aimons ;
c' est qu' il faut ici-bas que l' heureuse promesse
n' ait pas de lendemain,
et qu' il dort maintenant, l' ami plein de jeunesse
qui nous serrait la main !

p194

Il dort comme autrefois, mais c' est sous une pierre
que fouleront nos pas,
et la nuit l' enveloppe, et sa jeune paupière
ne se rouvrira pas !
Et quand les fleurs de mai fleuriront sous la glace
pour une autre saison,
sur la terre foulée et sur la même place
renaîtra le gazon.
Alors tout sera dit. Parmi les rameaux d' arbre
et les touffes de fleurs
les regards du passant verront à peine un marbre
taché de quelques pleurs.
Alors, sans y penser davantage, la foule
aux regards effrayés
suivra docilement le ruisseau qui s' écoule
dans les chemins frayés.
Mais nous qui savons tous combien son cher sourire
fut charmant et vainqueur,
et qui dans son regard avons toujours vu luire
un reflet de son coeur,
soit que la joie à flots verse dans nos poitrines
ses trésors épanchés,
ou que l' ennui morose et les tristes ruines
courbent nos fronts penchés,
nous dirons à la mort : pourquoi donc sous ton aile
as-tu mis le meilleur
de ceux qui nous prenaient une part fraternelle
de joie et de douleur ?

p195

Paul qui sentait jadis de chauds baisers de flamme
sur son front jeune et beau,
n' a pour le caresser à présent, corps sans âme,
que le ver du tombeau.
Oh ! N' éprouve-t-il pas dans un terrible songe
mille frissons nerveux,
quand l' insecte, caché dans son orbite, ronge
son crâne sans cheveux !
Et pensant à sa vie, à l' aurore si brève
qui sur son front a lui,
nous baisserons la tête, et comme dans un rêve
nous pleurerons sur lui.
Car il était de ceux pour qui la vie est douce
et sur qui cette mer
qu' un ouragan sur nous incessamment repousse,
n' a rien laissé d' amer.
Eh bien ! En regardant ceux qui vivent ou meurent,
ces destins répartis,
Dieu sait ceux qu' il faut plaindre, ou bien ceux qui
demeurent
ou ceux qui sont partis !
Car tandis qu' ici-bas des mains impérieuses
bâillonnent tous nos chants,
et qu' il nous faut lutter contre les voix rieuses
et les hommes méchants ;
quand nous cueillons la fleur ou l' amante profane
avec un doux serment,
et lorsque sur nos coeurs la fleur rose se fane
et que la lèvre ment ;

p196

quand versant les trésors dont notre âme est si
pleine,
dans le riant matin
nous marchons, à travers une sinistre plaine,
vers le but si lointain,
lui que nous croyons voir, ô folle rêverie !
D' un oeil épouvanté,
goûte suavement sans que rien le varie,
le repos si vanté.
Les bruits que font ici les hommes et les choses
battus par leurs destins,
ne parviennent là-bas qu' à travers mille roses,
comme des chants lointains.
Lui que nous croyons voir, ô folle rêverie !
Goûte suavement sans que rien le varie,
le repos si vanté.
Les bruits que font ici les hommes et les choses
battus par leurs destins,
ne parviennent là-bas qu' à travers mille roses,
comme des chants lointains.
Et l' âme délivrée, auguste soeur des vierges,
être immatériel,
vole, blanche, à travers les draps noirs et les
cierges,
vers les palais du ciel !
Car ils avaient raison, ces sages aux longs jeûnes
qui sous un ciel de feu
disaient : tout est néant, et ceux qui meurent jeunes
sont les aimés de Dieu !
mai 1842. 


SIESTE

la sombre forêt, où la roche
est pleine d' éblouissements
et qui tressaille à mon approche,
murmure avec des bruits charmants.

p197

Les fauvettes font leur prière ;
la terre noire après ses deuils
refleurit, et dans la clairière
je vois passer les doux chevreuils.
Voici la caverne des fées
d' où fuyant vers le bleu des cieux,
montent des chansons étouffées
sous les rosiers délicieux.
Je veux dormir là toute une heure
et goûter un calme sommeil,
bercé par le ruisseau qui pleure
et caressé par l' air vermeil.
Et tandis que dans ma pensée
je verrai, ne songeant à rien,
une riche étoffe tissée
par quelque rêve aérien,
peut-être que sous la ramure
une blanche fée en plein jour
viendra baiser ma chevelure
et ma bouche folle d' amour.
avril 1842. 


SOUS BOIS

à travers le bois fauve et radieux,
récitant des vers sans qu' on les en prie,
vont, couverts de pourpre et d' orfèvrerie,
les comédiens, rois et demi-dieux.

p198

Hérode brandit son glaive odieux ;
dans les oripeaux de la broderie,
Cléopâtre brille en jupe fleurie
comme resplendit un paon couvert d' yeux.
Puis, tout flamboyants sous les chrysolithes,
les bruns Adonis et les Hippolytes
montrent leurs arcs d' or et leurs peaux de loups.
Pierrot s' est chargé de la dame-jeanne.
Puis après eux tous, d' un air triste et doux
viennent en rêvant le poëte et l' âne.
26 janvier 1842. 


O JEUNE FLORENTINE

ô jeune Florentine à la prunelle noire,
beauté dont je voudrais éterniser la gloire,
vous sur qui notre maître eût jeté plus de lys
que devant Galatée ou sur Amaryllis,
vous qui d' un blond sourire éclairez toutes choses
et dont les pieds polis sont pleins de reflets roses,
hier vous étiez belle, en quittant votre bain,
à tenter les pinceaux du bel ange d' Urbin.
ô colombe des soirs ! Moi qui vous trouve telle
que j' ai souvent brûlé de vous rendre immortelle,
si j' étais Raphaël ou Dante Alighieri
je mettrais des clartés sur votre front chéri,
et des enfants riants, fous de joie et d' ivresse,
planeraient, éblouis, dans l' air qui vous caresse.
Si Virgile, ô diva ! M' instruisait à ses jeux,
mes chants vous guideraient vers l' Olympe neigeux

p199

et l' on y pourrait voir sous les rayons de lune,
près de la vénus blonde une autre vénus brune.
Vous fouleriez ces monts que le ciel étoilé
regarde, et sur le blanc tapis inviolé
qui brille, vierge encor de toute flétrissure,
les grâces baiseraient votre belle chaussure !
mai 1832. 


EN HABIT ZINZOLIN

poème i : rondeau, à églé 
entre les plis de votre robe close
on entrevoit le contour d' un sein rose,
des bras hardis, un beau corps potelé,
suave, et dans la neige modelé,
mais dont, hélas ! Un avare dispose.
Un vieux sceptique à la bile morose
médit de vous et blasphème, et suppose
qu' à la nature un peu d' art s' est mêlé
entre les plis.

p200

Moi, qu' éblouit votre fraîcheur éclose,
je ne crois pas à la métamorphose.
Non, tout est vrai ; mon coeur ensorcelé
n' en doute pas, blanche et rieuse églé,
quand mon regard, comme un oiseau, se pose
entre les plis.
poème ii : triolet, à Philis 
si j' étais le zéphyr ailé,
j' irais mourir sur votre bouche.
Ces voiles, j' en aurais la clé
si j' étais le zéphyr ailé.
Près des seins pour qui je brûlai
je me glisserais dans la couche.
Si j' étais le zéphyr ailé,
j' irais mourir sur votre bouche.
poème iii : rondeau à Ismène 
oui, pour le moins, laissez-moi, jeune Ismène,
pleurer tout bas ; si jamais, inhumaine,
j' osais vous peindre avec de vrais accents
le feu caché qu' en mes veines je sens,
vous gémiriez, cruelle, de ma peine.

p201

Par ce récit, l' aventure est certaine,
je changerais en amour votre haine,
votre froideur en désirs bien pressants,
oui, pour le moins.
échevelée alors, ma blonde reine,
vos bras de lys me feraient une chaîne,
et les baisers des baisers renaissants
m' enivreraient de leurs charmes puissants ;
vous veilleriez avec moi la nuit pleine,
oui, pour le moins.
poème iv : triolet, à Amarante 
je mourrai de mon désespoir
si vous n' y trouvez un remède.
Exilé de votre boudoir,
je mourrai de mon désespoir.
Pour votre toilette du soir
bien heureux celui qui vous aide !
Je mourrai de mon désespoir
si vous n' y trouvez un remède.
poème v : rondeau redoublé, à Sylvie 
je veux vous peindre, ô belle enchanteresse,
dans un fauteuil ouvrant ses bras dorés,
comme Diane, en jeune chasseresse,
l' arc à la main et les cheveux poudrés.

p202

Sur les rougeurs d' un ciel aux feux pourprés
quelquefois passe un voile de tristesse,
voilà pourquoi, lorsque vous sourirez,
je veux vous peindre, ô belle enchanteresse !
Vous serez là, frivole et charmeresse,
parmi les fleurs des jardins adorés
où doucement le zéphyr vous caresse
dans un fauteuil ouvrant ses bras dorés.
Auprès de vous, madame, vous aurez
le lévrier qui folâtre et se dresse,
et le carquois plein de traits désoeuvrés,
comme Diane en jeune chasseresse.
Mais n' allez pas, fugitive déesse,
chercher, pieds nus, par les bois et les prés
un berger grec, et pâlir de tendresse,
l' arc à la main et les cheveux poudrés.
Heureusement le cadre d' or qui blesse
vous retiendra dans ses bâtons carrés,
et sauvera votre antique noblesse
d' enlèvements trop inconsidérés.
Je veux vous peindre.
poème vi : madrigal, à Clymène 
quoi donc ! Vous voir et vous aimer
est un crime à vos yeux, Clymène,
et rien ne saurait désarmer
cette rigueur plus qu' inhumaine !

p203

Puisque la mort de tout regret
et de tout souci nous délivre,
j' accepte de bon coeur l' arrêt
qui m' ordonne de ne plus vivre.
poème vii : rondeau redoublé, à Iris 
quand vous venez, ô jeune beauté blonde,
par vos regards allumer tant de feux,
on pense voir Cypris, fille de l' onde,
épanouir et les ris et les jeux.
Chacun, épris d' un désir langoureux,
souffre une amour à nulle autre seconde,
et lentement voit s' entr' ouvrir les cieux
quand vous venez, ô jeune beauté blonde !
S' il ne faut pas que votre chant réponde
un mot d' amour à nos chants amoureux,
pourquoi, déesse à l' âme vagabonde,
par vos regards allumer tant de feux ?
Laissez au vent flotter ces doux cheveux
et découvrez cette gorge si ronde,
si jusqu' au bout il vous plaît qu' en ces lieux
on pense voir Cypris, fille de l' onde.
Car chacun boit à sa coupe féconde
lorsqu' elle vient à l' Olympe neigeux
sur les lits d' or que le plaisir inonde
épanouir et les ris et les jeux.

p204

Donc, allégez ma souffrance profonde.
C' est trop subir un destin rigoureux ;
craignez, Iris, que mon coeur ne se fonde
à ces rayons qui partent de vos yeux
quand vous venez !
poème viii : madrigal, à Glycère 
oui, vous m' offrez votre amitié,
pour tous les maux que je vous conte,
mais quoi ! C' est trop peu de moitié,
Glycère, et je n' ai pas mon compte.
Je soupire, et vous en retour
vous me payez d' une chimère.
Pourquoi si mal traiter l' amour ?
Ah ! Vous êtes mauvaise mère !
juin 1842. 


A UNE MUSE FOLLE

allons, insoucieuse, ô ma folle compagne,
voici que l' hiver sombre attriste la campagne,
rentrons fouler tous deux les splendides coussins ;
c' est le moment de voir le feu briller dans l' âtre ;
la bise vient ; j' ai peur de son baiser bleuâtre
pour la peau blanche de tes seins.

p205

Allons chercher tous deux la caresse frileuse.
Notre lit est couvert d' une étoffe moelleuse ;
enroule ma pensée à tes muscles nerveux ;
ma chère âme ! Trésor de la race d' Hélène,
verse autour de mon corps l' ambre de ton haleine
et le manteau de tes cheveux.
Que me fait cette glace aux brillantes arêtes,
cette neige éternelle utile à maints poëtes
et ce vieil ouragan au blasphème hagard ?
Moi, j' aurai l' ouragan dans l' onde où tu te joues,
la glace dans ton coeur, la neige sur tes joues,
et l' arc-en-ciel dans ton regard.
Il faudrait n' avoir pas de bonnes chambres closes,
pour chercher en janvier des strophes et des roses.
Les vers en ce temps-là sont de méchants fardeaux.
Si nous ne trouvons plus les roses que tu sèmes,
au lieu d' user nos voix à chanter des poëmes,
nous en ferons sous les rideaux.
Tandis que la Naïade interrompt son murmure
et que ses tristes flots lui prêtent pour armure
leurs glaçons transparents faits de cristal ouvré,
échevelés tous deux sur la couche défaite,
nous puiserons les vins, pleurs du soleil en fête,
dans un grand cratère doré.
à nous les arbres morts luttant avec la flamme
les tapis variés qui réjouissent l' âme,
et les divans, profonds à nous anéantir !
Nous nous préserverons de toute rude atteinte
sous des voiles épais de pourpre trois fois teinte
que signerait l' ancienne Tyr.

p206

à nous les lambris d' or illuminant les salles,
à nous les contes bleus des nuits orientales,
caprices pailletés que l' on brode en fumant,
et le loisir sans fin des molles cigarettes
que le feu caressant pare de collerettes
où brille un rouge diamant !
Ainsi pour de longs jours suspendus notre lyre ;
aimons-nous ; oublions que nous avons su lire !
Que le vieux goût romain préside à nos repas !
Apprenons à nous deux comme il est bon de vivre,
faisons nos plus doux chants et notre plus beau livre,
le livre que l' on n' écrit pas.
Tressaille mollement sous la main qui te flatte.
Quand le tendre lilas, le vert et l' écarlate,
l' azur délicieux, l' ivoire aux fiers dédains,
le jaune fleur de soufre aimé de Véronèse
et le rose du feu qui rougit la fournaise
éclateront sur les jardins,
nous irons découvrir aussi notre Amérique !
L' Eldorado rêvé, le pays chimérique
où l' Ondine aux yeux bleus sort du lac en songeant,
où pour Titania la perle noire abonde,
où près d' Hérodiade avec la fée Habonde
chasse Diane au front d' argent !
Mais pour l' heure qu' il est, sur nos vitres gothiques
brillent des fleurs de givre et des lys fantastiques ;
tu soupires des mots qui ne sont pas des chants,
et tes beaux seins polis, plus blancs que deux étoiles,
ont l' air, à la façon dont ils tordent leurs voiles,
de vouloir s' en aller aux champs.

p207

Donc, fais la révérence au lecteur qui savoure
peut-être avec plaisir, mais non pas sans bravoure,
tes délires de muse et mes rêves de fou,
et, comme en te courbant dans un adieu suprême,
jette-lui, si tu veux, pour ton meilleur poëme,
tes bras de femme autour du cou !
janvier 1842. 

Source: http://www.poesies.net






                       LES STALACTITES

                         1843-1846



                        A MON PÈRE

               M. Claude-Théodore de Banville
             Lieutenant de Vaisseau en retraite
                  Chevalier de Saint-Louis
                 et de la Légion d'honneur

  Je dois tout à l'affection sans bornes avec laquelle vous avez
protégé, défendu, soutenu mon enfance, modelé et éclairé ma jeune
âme; et si j'ai jamais souhaité quelques modestes succès, c'est
pour pouvoir vous donner un témoignage de ma reconnaissance.
  Les Stalactites ont été conçues avec maturité, exécutées avec une
certaine gravité de manière, et, par là, me semblent en quelque
sorte dignes de vous être offertes.
  Agréez l'assurance de mon profond respect et de ma tendresse
filiale.

                         Théodore de Banville.

     Paris, le 25 février 1846.



                    Préface

  Un immense appétit de bonheur et d'espérance est au fond des
âmes. Reconquérir la joie perdue, remonter d'un pas intrépide
l'escalier d'azur qui mène aux cieux, telle est l'aspiration
incessante de l'homme moderne, qui ne se sent plus ni condamné ni
esclave, et qui de jour en jour comprend davantage la nécessité de
croire à sa propre vertu et à l'incommensurable amour de Dieu pour
les créatures.
  Si donc l'auteur de ce livre a chanté encore une fois, sous les
divins noms que la Grèce leur a trouvés, la Beauté, la Force et
l'Amour, c'est qu'il appartient éternellement à la poésie lyrique
de devancer comme une aurore la philosophie humaine.
  L'auteur espère que les lecteurs des Cariatides remarqueront avec
plaisir dans Les Stalactites, non point un changement, mais une
certaine modification de manière, qui, pour être légère, n'en est
pas moins importante; les personnes dont l'esprit noblement curieux
s'attache parfois aux lentes transformations et aux progrès d'un
écrivain sauront sans doute gré à l'auteur des Cariatides d'avoir,
dans son style primitivement taillé à angles trop droits et trop
polis, apporté cette fois une certaine mollesse qui en adoucit la
rude correction, une espèce d'étourderie qui tâche à faire oublier
qu'un poëte, quelque poëte qu'il soit, contient toujours un pédant.
  En effet, il ne serait pas plus sensé d'exclure le demi-jour de
la poésie, qu'il ne serait raisonnable de le souhaiter absent de la
nature; et il est nécessaire, pour laisser certains objets
poétiques dans le crépuscule qui les enveloppe et dans l'atmosphère
qui les baigne, de recourir aux artifices de la négligence.  C'est
le métier qui enseigne à mépriser le métier;  ce sont les règles de
l'art qui apprennent à sortir des règles.
  C'est surtout quand il s'agit d'appliquer des vers à de la
musique qu'on sent vivement cette bizarre et délicate nécessité, et
surtout encore lorsqu'il faut exprimer en poésie un certain ordre
de sensations et de sentiments qu'on pourrait appeler musicaux.
  Les quelques chansons et imitations de rondes populaires que
contient ce volume seront, pour le lecteur, comme pour l'auteur
lui-même, une préparation, un acheminement vers un nouveau livre
qui aura pour titre: Chansons sur des airs connus.
  L'auteur profite de cette occasion pour remercier toutes les
personnes qui lui ont adressé de nombreuses marques de sympathie et
quelquefois même d'admiration, trop vives sans doute, mais aussi
sincères qu'il l'est lui-même en les considérant comme exagérées.

   Paris, le 25 février 1846.






                                        

 
 


 Décor


     Dans les grottes sans fin brillent les Stalactites.

     Du cyprès gigantesque aux fleurs les plus petites,
     Un clair jardin s'accroche au rocher spongieux,
     Lys de glace, roseaux, lianes, clématites.

5    Des thyrses pâlissants, bouquets prestigieux,
     Naissent, et leur éclat mystique divinise
     Des villes de féerie au vol prodigieux.

     Voici les Alhambras où Grenade éternise
     Le trèfle pur; voici les palais aux plafonds
10   En feu, d'où pendent clairs les lustres de Venise.

     Transparents et pensifs, de grands sphinx, des griffons
     Projettent des regards longs et mélancoliques
     Sur des Dieux monstrueux aux costumes bouffons.

     Dans un tendre cristal aux reflets métalliques
15   S'élancent, dessinant le rhythme essentiel,
     Vos clochetons à jour, ô sveltes basiliques,

     Et sous l'arbre sanglant et providentiel
     De la croix, sont éclos, enamourés des mythes,
     Les vitraux où revit tout le peuple du ciel.

20   Stalactites tombant des voûtes, stalagmites
     Montant du sol, partout les orgueilleux glaçons
     Argentent de splendeurs l'horizon sans limites.

     Babels de diamants où courent des frissons,
     Colonnes à des Dieux inconnus dédiées,
25   Souterrains éblouis, miraculeux buissons,

     Tout frémit : cent lueurs baignent, irradiées,
     Les coupoles qui sont pareilles à des cieux.
     Pourtant c'est le destin, voûtes incendiées!

     Le voyageur, ravi dans ce lieu précieux
30   Et sachant qu'une Nymphe auguste est son hôtesse,
     Parfois sur vos trésors lève un oeil soucieux.

     Quel trouble appesanti sur leur délicatesse
     Pare de la langueur mourante du sommeil
     Ces merveilles du rêve, et d'où vient leur tristesse?

35   Hélas!  l'ardent soleil de Dieu, le vrai soleil
     Ne les éclaire pas de son regard propice
     Et fait voler plus haut ses flèches d'or vermeil.

     Sous un mont que jamais le lierre ne tapisse,
     Vit cet enchantement qui tremble au son du cor,
40   Gardé par la caverne et par le précipice.

     Mais (chère nymphe, ô Muse inassouvie encor,
     Que devance le choeur ailé des Métaphores),
     Pour installer ce rare et flamboyant décor,

     Sous ces blancs chapiteaux et ces arceaux sonores
45   Où les métaux ont mis leur charme et leurs poisons,
     Il a fallu les pleurs des Soirs et des Aurores.

     Car, toi pour qui le roc orna ces floraisons
     De rose, de safran et d'azur constellées,
     Tu le sais, Poésie, ange de nos raisons,

50   Ces caprices divins sont des larmes gelées!

        Décembre 1846.


                                        

 
 




                    Carmen


                                   Dicere carmen.
                                        Horace.

     Camille, en dénouant sur votre col de lait
     Vos cheveux radieux plus beaux que ceux d'Hélène,
     Égrenez tour à tour, ainsi qu'un chapelet,
     Ces guirlandes de fleurs sur ces tapis de laine.

5    Tandis que la bouilloire, éveillée à demi,
     Ronfle tout bas auprès du tison qui s'embrase,
     Et que le feu charmant, tout à l'heure endormi,
     Mélange l'améthyste avec la chrysoprase;

     Tandis qu'en murmurant, ces vins, célestes pleurs,
10   Tombent à flots pressés des cruches ruisselantes,
     Et que ces chandeliers, semblables à des fleurs,
     Mettent des rayons d'or dans les coupes sanglantes;

     Que les Dieux de vieux Saxe et les Nymphes d'airain
     Semblent, en inclinant leur tête qui se penche,
15   Parmi les plâtres grecs au visage serein,
     Se sourire de loin dans la lumière blanche;

     Les bras et les pieds nus, laissez votre beau corps
     Dont le peignoir trahit la courbe aérienne,
     Sur ce lit de damas étaler ses accords,
20   Ainsi qu'un dieu foulant la pourpre tyrienne.

     Que votre bouche en fleur se mette à l'unisson
     Du vin tiède et fumant, de la flamme azurée
     Et de l'eau qui s'épuise à chanter sa chanson,
     Et dites-nous des vers d'une voix mesurée.

25   Car il faut assouplir nos rhythmes étrangers
     Aux cothurnes étroits de la Grèce natale,
     Pour attacher aux pas de l'Ode aux pieds légers
     Le nombre harmonieux d'une lyre idéale.

     Il faut à l'hexamètre, ainsi qu'aux purs arceaux
30   Des églises du Nord et des palais arabes,
     Le calme, pour pouvoir dérouler les anneaux
     Saints et mystérieux de ses douze syllabes!

        Janvier 1844.


                                        

 
 





     Nous n'irons plus au bois, les lauriers sont coupés.
     Les Amours des bassins, les Naïades en groupe
     Voient reluire au soleil en cristaux découpés
     Les flots silencieux qui coulaient de leur coupe.
5    Les lauriers sont coupés, et le cerf aux abois
     Tressaille au son du cor; nous n'irons plus au bois,
     Où des enfants charmants riait la folle troupe
     Sous les regards des lys aux pleurs du ciel trempés,
     Voici l'herbe qu'on fauche et les lauriers qu'on coupe.
10   Nous n'irons plus au bois, les lauriers sont coupés.

       Novembre 1845.


                                        

 
 


                    La Muse


                       La muse est un oiseau, disait un maître ancien.
                                         Auguste Vacquerie.

     Près du ruisseau, sous la feuillée,
     Menons la Muse émerveillée
     Chanter avec le doux roseau,
     Puisque la Muse est un oiseau.

5    Puisque la Muse est un oiseau,
     Gardons que quelque damoiseau
     N'apprenne ses chansons nouvelles
     Pour aller les redire aux belles.

     Un méchant aux plus fortes ailes
10   Tend mille pièges infidèles.
     Gardons-la bien de son réseau,
     Puisque la Muse est un oiseau.

     Puisque la Muse est un oiseau,
     Empêchons qu'un fatal ciseau
15   Ne la poursuive et ne s'engage
     Dans les plumes de son corsage.

     Mère, veillez bien sur la cage
     Où la Muse rêve au bocage.
     Veillez en tournant le fuseau,
20   Puisque la Muse est un oiseau.

        Avril 1844.


                                        

 
 





     Oh!  quand la Mort, que rien ne saurait apaiser,
     Nous prendra tous les deux dans un dernier baiser
     Et jettera sur nous le manteau de ses ailes,
     Puissions-nous reposer sous deux pierres jumelles!
5    Puissent les fleurs de rose aux parfums embaumés
     Sortir de nos deux corps qui se sont tant aimés,
     Et nos âmes fleurir ensemble, et sur nos tombes
     Se becqueter longtemps d'amoureuses colombes!

        Avril 1845.


                                        

 
 


                    Chanson à boire


                                   Allons en vendanges,
                                   Les raisins sont bons!
                                              Chanson.

          De ce vieux vin que je révère
          Cherchez un flacon dans ce coin.
          Çà, qu'on le débouche avec soin,
          Et qu'on emplisse mon grand verre.

5              Chantons Io Paean!

          Le Léthé des soucis moroses
          Sous son beau cristal est enclos,
          Et dans son coeur je veux à flots
          Boire du soleil et des roses.

10   La treille a ployé tout le long des murs,
     Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs!

          Jusqu'en la moindre gouttelette,
          La fraîche haleine de ce vin
          Exhale un parfum plus divin
15        Qu'une touffe de violette,

               Chantons Io Paean!

          Et, dessus la lèvre endormie
          Des pâles et tristes songeurs,
          Met de plus ardentes rougeurs
20        Que n'en a le sein de ma mie.

     La treille a ployé tout le long des murs,
     Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs!

          A mes yeux, en nappes fleuries
          Dansantes sous le ciel en feu,
25        L'air se teint de rose et de bleu
          Comme au théâtre des féeries;

               Chantons Io Paean!

          Je vois un cortège fantasque,
          Suivi de cors et de hautbois,
30        Tourbillonner, et joindre aux voix
          La flûte et les tambours de basque!

     La treille a ployé tout le long des murs,
     Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs!

          C'est Galatée ou Vénus même
35        Qui, dans l'éclat du flot profond,
          Se joue et me sourit au fond
          De mon grand verre de Bohême.
               Chantons Io Paean!
          Cette autre Cypris, plus galante,
40        Naît du nectar si bien chanté,
          Et laisse voir sa nudité
          Sous une pourpre étincelante.
     La treille a ployé tout le long des murs,
     Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs!
45        Plus d'amante froide ou traîtresse,
          Plus de poëtes envieux!
          Dans ce grand verre de vin vieux
          Pleure une immortelle maîtresse,
               Chantons Io Paean!
50        Et, comme un ballet magnifique,
          Je vois, dans le flacon vermeil,
          Couleur de lune et de soleil,
          Des rhythmes danser en musique!
     La treille a ployé tout le long des murs,
55   Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs!

        Septembre 1844.


                                        

 
 





     Viens. Sur tes cheveux noirs jette un chapeau de paille.
     Avant l'heure du bruit, l'heure où chacun travaille,
     Allons voir le matin se lever sur les monts
     Et cueillir par les prés les fleurs que nous aimons.
5    Sur les bords de la source aux moires assouplies,
     Les nénufars dorés penchent des fleurs pâlies,
     Il reste dans les champs et dans les grands vergers
     Comme un écho lointain des chansons des bergers,
     Et, secouant pour nous leurs ailes odorantes,
10   Les brises du matin, comme des soeurs errantes,
     Jettent déjà vers toi, tandis que tu souris,
     L'odeur du pêcher rose et des pommiers fleuris.

          Avril 1845.


                                        

 
 


                    La Chanson de ma Mie


                              Or, voyez qui je suis, ma mie.
                                        Alfred de Musset.

     L'eau dans les grands lacs bleus
          Endormie,
     Est le miroir des cieux:
     Mais j'aime mieux les yeux
5         De ma mie.

     Pour que l'ombre parfois
          Nous sourie,
     Un oiseau chante au bois:
     Mais j'aime mieux la voix
10        De ma mie.

     La rosée à la fleur
          Défleurie
     Sait rendre sa couleur:
     Mais j'aime mieux un pleur
15        De ma mie.

     Le temps vient tout briser.
          On l'oublie:
     Moi, pour le mépriser,
     Je ne veux qu'un baiser
20        De ma mie.

     La rose sur le lin
          Meurt flétrie:
     J'aime mieux pour coussin
     Les lèvres et le sein
25        De ma mie.

     On change tour à tour
          De folie:
     Moi, jusqu'au dernier jour,
     Je m'en tiens à l'amour
30        De ma mie.

       Mars 1845.


                                        

 
 


                    Les Tourterelles


                              Et voy ces deux colombelles,
                              Qui font naturellement,
                                   Doucement,
                              L'amour du bec et des ailes.
                                                  Ronsard.

       Cependant qu'étrangère à la nature en fête,
     Elle rêvait sans but sur sa couche défaite,
     Le soleil frissonnait sur l'or et les damas;
     Le doux air de l'été, qui chasse les frimas,
5    Chargé de la couleur et du parfum des roses,
     Entrait, et redonnait la vie à mille choses.
     Le vin était de pourpre, et les cristaux de feu.
       Alors, comme, en jouant, deux cygnes d'un lac bleu,
     Comme deux lys jumeaux que leur beauté protège,
10   D'un vol silencieux, deux colombes de neige
     Franchirent l'azur vaste et vinrent se poser
     Sur la fenêtre ouverte, et dans un long baiser
     Se becqueter sans fin en remuant les ailes.
       Or, la douce beauté, voyant ces tourterelles,
15   (Tandis que de la mousse et des feuillages verts
     S'exhalaient alentour mille parfums amers,)
     Laissait, l'âme enivrée à la brise fleurie,
     Dans le bleu de l'amour errer sa rêverie.
       Dis-moi, que faisais-tu loin d'elle, ô bel enfant!
20   Tandis que sur son col et sur son dos charmant
     Couraient à l'abandon ses tresses envolées,
     Que faisais-tu, perdu sous les longues saulées,
     Et que te disaient donc, ô timide rêveur!
     Les brises de l'été si pleines de saveur?

        Avril 1845.


                                        

 
 


                    Ronde sentimentale


                                   Entrez dans la danse,
                                   Voyez comme on danse!
                                                  Ronde.

     Sur les gazons verts, le soir nous dansons,
     Au clair de la lune, au bruit des chansons.

     Tout brûlant d'amour, le Ciel dit à l'Onde:
     Je ne puis descendre et baiser tes flots,
5    Ni dans tes beaux yeux, par le soir déclos,
     Voir se refléter ton âme profonde.

     Sur les gazons verts, le soir nous dansons,
     Au clair de la lune, au bruit des chansons.

     La Rose s'entr'ouvre et dit à l'Étoile:
10   Que n'ai-je, ô ma fleur! des ailes d'oiseau,
     Puisque la madone, avec son fuseau,
     File un blanc nuage, et t'en fait un voile!

     Sur les gazons verts, le soir nous dansons,
     Au clair de la lune, au bruit des chansons.

15   L'Étoile scintille et dit à la Rose:
     Je ne puis voler comme un papillon,
     Mais je puis, cher astre! au bout d'un rayon
     Boire tous tes pleurs, sans que l'on en cause.

     Sur les gazons verts, le soir nous dansons,
20   Au clair de la lune, au bruit des chansons.

     Frémissante encor, l'Onde sous la flamme
     Apaise ses flots et dit à l'Azur:
     Le meilleur de toi dans mon lit obscur
     Sommeille à demi sur mon sein qui pâme.

25   Sur les gazons verts, le soir nous dansons,
     Au clair de la lune, au bruit des chansons,

       Mars 1845.


                                        

 
 


                    La Femme aux roses


                              Divini opus Alcimedontis.
                                             Virgile.

       Nue, et ses beaux cheveux laissant en vagues blondes
     Courir à ses talons des nappes vagabondes,
     Elle dormait, sereine. Aux plis du matelas
     Un sommeil embaumé fermait ses grands yeux las,
5    Et ses bras vigoureux, pliés comme des ailes,
     Reposaient mollement sur des flots de dentelles.
       Or, la capricieuse avait, d'un doigt coquet,
     Sur elle et sur le lit parsemé son bouquet,
     Et,   fond éblouissant pour ces splendeurs écloses!  
10   Son corps souple et superbe était jonché de roses.
     Et ses lèvres de flamme, et les fleurs de son sein,
     Sur ces coteaux neigeux qu'elle montre à dessein,
     Semblaient, aux yeux séduits par de douces chimères,
     Les boutons rougissants de ces fleurs éphémères.

        Mars 1845.



                                        

 
 


       La Chanson du Vin


               Un soir l'âme du vin chantait dans les bouteilles.
                                      Charles Baudelaire.

     Parmi les gazons
     Tout en floraisons
       Dessous les treilles,
     J'écoute sans fin
5    La chanson du Vin
       Dans les bouteilles.

     L'Ode à l'Idéal
     Au fond du cristal
       Coule embaumée.
10   La strophe bruit,
     Et, limpide, suit
       Sa soeur charmée.

     Les nectars vermeils
     Chantent les soleils
15     De la jeunesse,
     Et tous les retours
     Qui font nos amours
       Pleins de tristesse;

     Et le dieu cornu,
20   Le beau guerrier nu,
       Dans les mêlées,
     Qui guide en rêvant
     Des femmes au vent
       Échevelées;

25   Le dieu des pressoirs
     Qui, sous les pins noirs
       Du mont Ménale,
     Fait, pendant la nuit,
     Courir à grand bruit
30     La bacchanale!

     Et le tambourin
     Des vierges sans frein
       Dans leurs querelles,
     Qui, loin des regards,
35   Dans les bois épars
       S'aiment entre elles;

     Et le choeur dansant
     Qui, rouge, et versant
       Dans son délire
40   Le sang et le vin,
     Brise le devin
       Avec sa lyre!


     Le Nectar nous dit:
     O vous qu'engourdit
45     La Poésie,
     Plus de vains sanglots!
     Buvez à mes flots
       La fantaisie.

     Ne réservez plus
50   Vos voeux superflus
       Et vos tendresses
     Pour les impudeurs
     Et pour les froideurs
       De vos maîtresses.

55   Nos claires prisons
     Montrent aux raisons
       Évanouies
     L'âme des couleurs,
     Du rhythme et des fleurs
60     Épanouies!

     Nos secrets plaisirs,
     Nés dans les loisirs,
       Ont à s'accroître,
     Pour les sens domptés
65   Plus de voluptés
       Que ceux du cloître.

     Mais fuis, jeune élu,
     Le bois chevelu,
       Le flot rapide
70   Et l'antre secret
     Où te rencontrait
       L'Aganippide!

     Le thyrse est levé.
     Dans le lieu trouvé
75     Pour les mystères,
     Hurlent de fureur
     Les vierges en choeur
       Et les panthères.

     Privé de tombeaux,
80   L'impie en lambeaux
       Meurt comme Orphée.
     Dans l'onde à la fois
     Sa lyre et sa voix
       Pleure étouffée,

85   Tandis qu'au lointain
     Bondit, le matin,
       Toute rougie,
     En vociférant
     Sur l'indifférent,
90     La sainte Orgie!

       Septembre 1844.


                                        

 
 


                 A Charles Baudelaire


                         A eux la faute, pourquoi tant d'orgueil?
                                                 Stendhal.

       O poëte, il le faut, honorons la Matière;
     Mais ne l'honorons point d'une amitié grossière,
     Et gardons d'offenser, pour des plaisirs trop courts,
     L'Amour, qui se souvient, et se venge toujours.
5      Notre âme est trop souvent comme cette Bacchante
     Que, dans une attitude aimable et provocante,
     Le Satyre caresse et retient dans ses bras,
     Rouge de ses désirs et de son embarras,
     La tête renversée et les lèvres mi-closes,  
10   Et que l'enfant Amour châtie avec des roses.

        Mars 1845.



                                        

 
 





       Chère, voici le mois de mai,
       Le mois du printemps parfumé
            Qui, sous les branches,
       Fait vibrer des sons inconnus,
5      Et couvre les seins demi-nus
            De robes blanches.

       Voici la saison des doux nids,
       Le temps où les cieux rajeunis
            Sont tout en flamme,
10     Où déjà, tout le long du jour,
       Le doux rossignol de l'amour
            Chante dans l'âme.

       Ah! de quels suaves rayons
       Se dorent nos illusions
15          Les plus chéries,
       Et combien de charmants espoirs
       Nous jettent dans l'ombre des soirs
            Leurs rêveries!   

       Parmi nos rêves à tous deux,
20     Beaux projets souvent hasardeux
            Qui sont les mêmes,
       Songes pleins d'amour et de foi
       Que tu dois avoir comme moi,
            Puisque tu m'aimes;

25     Il en est un seul plus aimé.
       Tel meurt un zéphyr embaumé
            Sur votre bouche,
       Telle, par une ardente nuit,
       De quelque Séraphin, sans bruit,
30          L'aile vous touche.

       Camille, as-tu rêvé parfois
       Qu'à l'heure où s'éveillent les bois
            Et l'alouette,
       Où Roméo, vingt fois baisé,
35     Enjambe le balcon brisé
            De Juliette,

       Nous partons tous les deux, tout seuls?
       Hors Paris, dans les grands tilleuls
            Un rayon joue;
40     L'air sent les lilas et le thym,
       La fraîche brise du matin
            Baise ta joue.

       Après avoir passé tout près
       De vastes ombrages, plus frais
45          Qu'une glacière
       Et tout pleins de charmants abords,
       Nous allons nous asseoir aux bords
            De la rivière.

       L'eau frémit, le poisson changeant
50     Émaille la vague d'argent
            D'écailles blondes;
       Le saule, arbre des tristes voeux,
       Pleure, et baigne ses longs cheveux
            Parmi les ondes.

55     Tout est calme et silencieux.
       Étoiles que la terre aux cieux
            A dérobées,
       On voit briller d'un éclat pur
       Les corsages d'or et d'azur
60          Des scarabées.

       Nos yeux s'enivrent, assouplis,
       A voir l'eau dérouler les plis
            De sa ceinture.
       Je baise en pleurant tes genoux,
65     Et nous sommes seuls, rien que nous
            Et la nature!

       Tout alors, les flots enchanteurs,
       L'arbre ému, les oiseaux chanteurs
            Et les feuillées,
70     Et les voix aux accords touchants
       Que le silence dans les champs
            Tient éveillées,

       La brise aux parfums caressants,
       Les horizons éblouissants
75          De fantaisie,
       Les serments dans nos coeurs écrits,
       Tout en nous demande à grands cris
            La Poésie.

       Nous sommes heureux sans froideur.
80     Plus de bouderie ou d'humeur
            Triste ou chagrine;
       Tu poses d'un air triomphant
       Ta petite tête d'enfant
            Sur ma poitrine;

85     Tu m'écoutes, et je te lis,
       Quoique ta bouche aux coins pâlis
            S'ouvre et soupire,
       Quelques stances d'Alighieri,
       Ronsard, le poëte chéri,
90          Ou bien Shakspere.

       Mais je jette le livre ouvert,
       Tandis que ton regard se perd
            Parmi les mousses,
       Et je préfère, en vrai jaloux,
95     A nos poëtes les plus doux
            Tes lèvres douces!

       Tiens, voici qu'un couple charmant,
       Comme nous jeune et bien aimant,
            Vient et regarde. 
100    Que de bonheur rien qu'à leurs pas!
       Ils passent et ne nous voient pas:
            Que Dieu les garde!

       Ce sont des frères, mon cher coeur,
       Que, comme nous, l'amour vainqueur
105         Fit l'un pour l'autre.
       Ah! qu'ils soient heureux à leur tour!
       Embrassons-nous pour leur amour
            Et pour le nôtre!

       Chère, quel ineffable émoi,
110    Sur ce rivage où près de moi
            Tu te recueilles,
       De mêler d'amoureux sanglots
       Aux douces plaintes que les flots
            Disent aux feuilles!

115    Dis, quel bonheur d'être enlacés
       Par des bras forts, jamais lassés!
            Avec quels charmes,
       Après tous nos mortels exils,
       Je savoure au bout de tes cils
120         De fraîches larmes!

         Avril 1844.


                                        

 
 


                    Le Démêloir


                      Quelle est celle-ci qui s'avance comme
                    l'Aurore lorsqu'elle se lève, qui est belle
                    comme la Lune et éclatante comme le Soleil,
                    et qui est terrible comme une armée rangée en
                    bataille?
                                      Cantique des cantiques.

       Je sais qu'elle est pareille aux Anges de lumière.
     Elle a des rayons d'astre éclos sous sa paupière,
     Et je vois aux candeurs de son pied calme et pur
     Qu'il a marché longtemps sur les tapis d'azur.
5    Sa bouche harmonieuse et de charme inondée
     Semble, à son doux parfum de roses de Judée,
     Avoir vidé la coupe aux noces de Cana,
     Et chanté dans les cieux le Salve Regina.
     Mais ces tempes de marbre et ce sourcil farouche,
10   La superbe fierté du front et de la bouche,
     Ces rougeurs, ce duvet pleins de défis mordants,
     L'insolente fraîcheur de ces tons discordants,
     Ces ongles lumineux et ces dents de tigresse
     A des instants furtifs trahissent la Déesse.
15     Quand, pareille aux Vénus que je chante en mes vers,
     Sous un grand démêloir d'écaille aux reflets verts
     Elle fait ruisseler, en sortant de l'alcôve,
     Cette ample chevelure à l'or sanglant et fauve,
     Quand ses mains de statue achèvent d'y verser
20   Le flot d'huile épandu, le soleil fait glisser
     Sur ces âpres trésors, qu'à loisir elle baigne,
     Un rayon rose au bout de chaque dent du peigne.

       Février 1844.


                                        

 
 


          A la Font-Georges


                    Voici les lieux charmans où mon âme ravie
                         Passoit à contempler Sylvie
                    Ces tranquilles momens si doucement perdus.
                                                     Boileau.

     O champs pleins de silence,
     Où mon heureuse enfance
     Avait des jours encor
       Tout filés d'or!

5    O ma vieille Font-Georges,
     Vers qui les rouges-gorges
     Et le doux rossignol
       Prenaient leur vol!

     Maison blanche où la vigne
10   Tordait en longue ligne
     Son feuillage qui boit
       Les pleurs du toit!

     O claire source froide,
     Qu'ombrageait, vieux et roide,
15   Un noyer vigoureux
       A moitié creux!

     Sources! fraîches fontaines!
     Qui, douces à mes peines,
     Frémissiez autrefois
20     Rien qu'à ma voix!

     Bassin où les laveuses
     Chantaient insoucieuses
     En battant sur leur banc
       Le linge blanc!

25   O sorbier centenaire,
     Dont trois coups de tonnerre
     Avaient laissé tout nu
       Le front chenu!

     Tonnelles et coudrettes,
30   Verdoyantes retraites
     De peupliers mouvants
       A tous les vents!

     O vignes purpurines,
     Dont, le long des collines,
35   Les ceps accumulés
       Ployaient gonflés;

     Où, l'automne venue,
     La Vendange mi-nue
     A l'entour du pressoir
40     Dansait le soir!

     O buissons d'églantines,
     Jetant dans les ravines,
     Comme un chêne le gland,
       Leur fruit sanglant!

45   Murmurante oseraie,
     Où le ramier s'effraie,
     Saule au feuillage bleu,
       Lointains en feu!

     Rameaux lourds de cerises!
50   Moissonneuses surprises
     A mi-jambe dans l'eau
       Du clair ruisseau!

     Antres, chemins, fontaines,
     Acres parfums et plaines,
55   Ombrages et rochers
       Souvent cherchés!

     Ruisseaux! forêts! silence!
     O mes amours d'enfance!
     Mon âme, sans témoins,
60     Vous aime moins

     Que ce jardin morose
     Sans verdure et sans rose
     Et ces sombres massifs
       D'antiques ifs,

65   Et ce chemin de sable,
     Où j'eus l'heur ineffable,
     Pour la première fois,
       D'ouïr sa voix!

     Où rêveuse, l'amie
70   Doucement obéie,
     S'appuyant à mon bras,
       Parlait tout bas,

     Pensive et recueillie,
     Et d'une fleur cueillie
75   Brisant le coeur discret
       D'un doigt distrait,

     A l'heure où les étoiles
     Frissonnant sous leurs voiles
     Brodent le ciel changeant
80     De fleurs d'argent.

       Octobre 1844.


                                        

 
 


               La Fontaine de Jouvence


                    Magnus ab integro saeclorum nascitur ordo.
                                                Virgile.

     Il est une fontaine heureuse, dont l'eau tombe
     Dans un bassin plus blanc qu'une aile de colombe;
     Cette eau limpide, avec de clairs rayonnements,
     Sur les dauphins de marbre éclate en diamants.

5    Elle rend aux vieillards la jeunesse et la force.
     Mille jeunes Cypris, fières de leur beau torse,
     Sur l'azur de ses flots qui ne sont point amers
     Lèvent un pied plus blanc que la perle des mers.

     Celles qui n'aimaient plus les tourterelles blanches,
10   Et ne tressaillaient pas dans le mois des pervenches,
     Ceux que laissaient glacés la Lyre et le bon vin,
     Sortent joyeux et beaux de ce Léthé divin;

     Non beaux comme autrefois d'une beauté sévère,
     Mais semblables aux Dieux qui boivent à plein verre
15   Le feu que le Titan pour nous a dérobé,
     Et qui puisent le vin dans la coupe d'Hébé.

     La Naïde aux yeux bleus, qui pleure goutte à goutte,
     Noie au fond de leur coeur la tristesse et le doute,
     Et, tournant leur esprit vers les biens éternels,
20   Leur montre l'Idéal dans les plaisirs charnels.

     Voyez-les, souriants, fiers de leur belle taille,
     Dans ces riches habits de fête et de bataille
     Qui relèvent la mine, et qu'aux siècles anciens
     Peignaient avec amour les grands Vénitiens.

25   Les couples sont épars: de jeunes femmes rousses
     Dont les yeux rallumés sont pleins de clartés douces,
     Avec leurs amoureux assis sur le gazon
     Effeuillent les bouquets de leur jeune saison.

     L'une parle à mi-voix, et, comme en un méandre,
30   Erre par les sentiers de la carte du Tendre;
     Celle-là, fière enfin de vivre et de se voir,
     Tantôt joue, et ternit l'acier de son miroir.

     Tandis qu'à ses genoux son compagnon étale,
     Jeune et fort comme un dieu, la grâce orientale,
35   Une verse du vin dans le verre incrusté
     D'un jeune cavalier debout à son côté.

     Plus loin, deux rajeunis, sur la mousse des plaines,
     Mêlent dans un baiser les fleurs de leurs haleines;
     Et, seins nus, une vierge en fleur, sans embarras,
40   Tord ses cheveux luisants qui pleurent sur ses bras.

     Dans l'humide vapeur de sa métamorphose,
     Blanche encore à demi comme une jeune rose,
     Une autre naît au monde, et ses beaux yeux voilés
     Argentent l'eau d'azur de rayons étoilés.

45   Dans les vagues lointains l'une l'autre s'enchantent,
     Agitant leurs tambours dont les clochettes chantent,
     De galantes beautés, honneur de ces pourpris,
     Qui teignent l'air limpide à leur rose souris.

     Et tous ces nouveau-nés de qui l'âme ravie
50   Connaît le prix des biens qui font aimer la vie,
     Sans trouble et sans froideur cèdent à leurs désirs,
     Et vident lentement la coupe des plaisirs.

     O doux cygnes chanteurs, vous que la Poésie
     Retrempe incessamment dans son onde choisie,
55   Amis, soyons pareils à ces beaux jeunes gens:
     Créons autour de nous des cieux intelligents.

     Cherchons au fond du vin les sciences rebelles,
     Et l'amour idéal sur les lèvres des belles,
     Et dans leurs bras, qu'anime une calme fierté,
60   Rêvons la Jouissance et l'Immortalité.

          Mai 1844.


                                        

 
 


          Chanson d'amour


                    Si je l'dis à l'alouette,
                    L'alouette le dira.
                    La violett' se double, double,
                    La violett' se doublera.
                                   Ronde.

     Qui veut avant le point du jour,
     Vers le bien-aimé de mon âme,
     Parce que je languis d'amour,
     Porter le secret de ma flamme?

5    O mon coeur, à quel coeur discret
     Peux-tu te confier encore?  
     Si l'alouette a mon secret,
     Elle ira le dire à l'Aurore.

     Le désir de son javelot
10   A percé mon coeur qui se brise.  
     Si je dis mon secret au flot,
     Le flot l'ira dire à la brise.

     Un frisson glisse sur mon col,
     Et glace ma lèvre déclose.  
15   Si je le dis au rossignol,
     Il ira le dire à la rose.

     Qui donc saura le supplier
     De finir mes peines mortelles?  
     Si je le dis au blanc ramier,
20   Il l'ira dire aux tourterelles.

     Je me ploie ainsi qu'un roseau
     Et ma beauté penche flétrie.  
     Si je le dis au bleu ruisseau,
     Il l'ira dire à la prairie.

25   Vous qui voyez mon désespoir,
     Flots, ailes, brises des montagnes!  
     Si je le dis à mon miroir,
     Il l'ira dire à mes compagnes.

     Parce que je languis d'amour,
30   Vous qui voyez que je me pâme,  
     Allez, allez de ce séjour
     Vers le bien-aimé de mon âme!

       Juillet 1844.



                                        

 
 





     Camille, quand la Nuit t'endort sous ses grands voiles;
     Quand un rêve céleste emplit tes yeux d'étoiles;
     Quand tes regards, lassés des fatigues du jour,
     Se reposent partout sur des routes fleuries
5    Dans le pays charmant des molles rêveries,
     Camille, que vois-tu dans tes songes d'amour?

     Nous vois-tu, revenant par les noires allées,
     Tous deux, donner des pleurs aux choses envolées
     Que l'oubli dédaigneux couvre de flots dormants,
10   Ou dans le vieux manoir, au fond des parcs superbes,
     Pousser de l'éperon parmi les hautes herbes
     Les pas précipités de nos chevaux fumants?

     Dans les moires de l'eau dont l'azur étincelle,
     Nous vois-tu laissant fuir une frêle nacelle
15   Sur le grand lac paisible et frémissant d'accords,
     Où devant les grands bois et les coteaux de vignes,
     Glisse amoureusement la blancheur des beaux cygnes,
     Aux accents mariés des harpes et des cors?

     Moi, je vois rayonner tes yeux dans la nuit sombre,
20   Et je songe à ce jour où je sentis dans l'ombre,
     Pour la première fois, de ton col renversé
     Tombant à larges flots avec leur splendeur fière,
     Tes cheveux d'or emplir mes deux mains de lumière,
     Et ta lèvre de feu baiser mon front glacé.

       Août 1844.


                                        

 
 


          Chanson de bateau


                    Et vogue la nacelle
                    Qui porte mes amours.
                              Chanson.

     Le canal endort ses flots,
                    Ses échos,
          Et le zéphyr nous verse
          Des parfums purs et doux.
5              Le flot nous berce,
               Endormons-nous!

     Les voix emplissent les airs
                    De concerts,
          Et le vent les disperse
10        Avec nos baisers fous.
               Le flot nous berce,
               Endormons-nous!

     En vain ton époux caduc,
                    Comte ou duc,
15        Se jette à la traverse
          De nos gais rendez-vous.
               Le flot nous berce,
               Endormons-nous!

     Ah! que les cieux étoilés
20                  Soient voilés,
          Tandis que je renverse
          Ton front sur mes genoux!
               Le flot nous berce,
               Endormons-nous!

25   Qu'importe si, dans la nuit
                    Qui s'enfuit,
          L'orage bouleverse
          Les éléments jaloux!
               Le flot nous berce,
30             Endormons-nous!

       Juillet 1844.


                                        

 
 


                    Pour mademoiselle ***


                      22. Car la fille d'Hérodiade y étant entrée
                    et ayant dansé devant le roi, elle lui plut
                    tellement, et à ceux qui étaient à table avec
                    lui, qu'il lui dit: Demandez-moi ce que vous
                    voudrez, et je vous le donnerai.
                      23. Et il ajouta avec serment: Oui, je vous
                    donnerai tout ce que vous me demanderez, quand
                    ce serait la moitié de mon royaume.
                      24. Elle, étant sortie, dit à sa mère: Que
                    demanderai-je? Sa mère lui répondit: La tête de
                    Jean-Baptiste.
                                     Évangile selon saint Marc.

     Amours des bas-reliefs, ô Nymphes et Bacchantes,
     Qui, sur l'Ida nocturne, au bruit d'un tambourin,
     Les fronts échevelés en tresses provocantes,
     Dansiez en agitant vos crotales d'airain!

5    Vous, plus belles déjà que ces filles du Pinde,
     Bayadères d'ébène aux bras purs et nerveux,
     Qui bondissez sans bruit sur les tapis de l'Inde!
     Avec des sequins d'or passés dans vos cheveux!

     Elssler! Taglioni! Carlotta! soeurs divines
10   Aux corselets de guêpe, aux regards de houri,
     Qui fouliez, en quittant le gazon des collines,
     Le splendide outremer des ciels de Cicéri!

     O reines du ballet, toutes les trois si belles!
     Qu'un Homère ébloui fera nymphes un jour,
15   Ce n'est plus vous la Danse, allons, coupez vos ailes!
     Éteignez vos regards, ce n'est plus vous l'Amour!

       Février 1845.


                                        

 
 


          A une petite Chanteuse des rues


                       Mon père est oiseau,
                       Ma mère est oiselle,
                    Je passe l'eau sans nacelle,
                    Je passe l'eau sans bateau.
                                 Victor Hugo.

     Enfant au hasard vêtu,
          D'où viens-tu
     Avec ta chanson bizarre?
     D'où viennent à l'unisson
5         Ta chanson,
     Ta chanson et ta guitare?

     Tu livres au doigt vermeil
          Du soleil,
     Qui les dore et les caresse,
10   Tes longs cheveux emmêlés,
          Crespelés
     Comme ceux d'une Déesse.

     D'où vient ce front soucieux,
          Ces grands yeux,
15   Ces chairs dont la transparence
     Fait voir parmi les couleurs
          De cent fleurs
     Des tons dignes de Lawrence?

     Viens-tu du pays serein
20        Où le Rhin
     Baise les coteaux de vignes,
     Dont le feuillage mouvant
          Tremble au vent,
     Et serpente en longues lignes?

25   Viens-tu du pays riant
          D'Orient,
     De Sorrente aux blondes grèves,
     Ou de Venise au ciel bleu
          Tout en feu,
30   Ou du blond pays des rêves?

     Avec son hardi carmin,
          Quelle main
     A pourpré pour les féeries
     Tes lèvres, ces fruits brûlants,
35        Plus sanglants
     Que des grenades fleuries?

     Est-ce bien toi, cet enfant
          Triomphant,
     Dont le père, ouvrant son aile,
40   Au fond d'un nid de roseau
          Fut oiseau,
     Dont la mère fut oiselle?

     Belle fille aux cheveux d'or,
          Est-ce encor
45   Toi, qui, rieuse et fantasque,
     Faisais voltiger en l'air
          Un éclair
     Avec ton tambour de basque?

     Toi, la Bohême à l'oeil noir
50        Qui, le soir,
     D'une dorure fanée
     Serrais ton ample chignon,  
          Et Mignon
     Est-elle ta soeur aînée?

55   Ou plutôt, courant au bois,
          Et sans voix
     Pour un brin d'herbe qui bouge,
     Interdite à chaque pas,
          N'es-tu pas
60   Le petit Chaperon-Rouge,

     Qui fit même des jaloux
          Chez les loups,
     Et qui, portant sa galette
     Chez la bonne mère grand,
65        En entrant
     Faisait choir la bobinette?

     Mais non, aux divins attraits
          De tes traits
     Et de ta voix, je devine
70   L'enfant comblé des faveurs
          Des rêveurs,
     La folâtre Colombine.

     Mais où sont tes beaux souliers,
          Tes colliers
75   Qui font rêver les fillettes?
     Où sont le bel or changeant
          Et l'argent
     De tes jupes à paillettes?

     Et le souple casaquin
80        D'Arlequin?
     Et Cassandre et sa fortune?
     Où Pierrot, l'homme subtil,
          Cache-t-il
     Sa face de clair de lune?

       Mars 1845.



                                        

 
 


                       Idylle


                         Et quum vidisti puero donata, dolebas.
                                                  Virgile.

                    [NÉÈRE, MYRRHA.]

                       [Néère.]
     Le soir est tiède et pur, le vent pleure. O Myrrha,
     Notre jeune Iollas, qui souvent t'admira,
     Va venir près de nous, sous l'arbre qui soupire,
     Dénouer nos cheveux et caresser la lyre.

                       [Myrrha.]
5    Néère, c'est pour toi qu'il éveille, en songeant,
     La douce lyre, auprès de ce ruisseau d'argent.
     Comme toi, dans mes yeux, ô Néère! que n'ai-je
     Ce trait qui brûle un coeur endormi sous la neige!

                       [Néère.]
     Sa main silencieuse aime tes cheveux bruns,
10   D'où ses doigts pour longtemps s'en vont pleins de parfums.

                       [Myrrha.]
     Les tiens, jouet charmant de la brise qui vole,
     Sont lisses et dorés comme un flot du Pactole.

                       [Néère.]
     Tes pieds charment la lèvre, et montrent au hasard
     Leurs ongles transparents arrondis avec art.

                       [Myrrha.]
15   Ta gorge est comme un marbre, et la lumière arrose
     Sur ses fermes contours deux frais boutons de rose.

                       [Néère.]
     Que n'es-tu beau comme elle, ô bel enfant? Hélas!
     J'irais en suppliante adorer Iollas!

                       [Myrrha.]
     Iollas! pour un jour sois semblable à Néère,
20   Et je n'aurai pour toi nulle froideur amère.

                       [Néère.]
     La bouche des Zéphyrs aux souffles embaumés
     S'enivre en s'égarant sous tes bras parfumés.

                       [Myrrha.]
     Quelle autre ivresse attend les deux lèvres choisies
     Qui, goûtant de ton cou les blanches ambroisies
25   Et buvant à longs traits les flammes que j'y sens,
     Y feront circuler des frissons rougissants!

                       [Néère.]
     Vois comme l'onde est calme, et comme la Naïade,
     Dont la molle fraîcheur invite et persuade,
     Semble tourner vers nous l'azur de ses yeux bleus.

                       [Myrrha.]
30   Dans ses bras palpitants descendons toutes deux.
     Confions notre tête à son bruit qui fascine,
     Et notre épaule blonde à sa douce poitrine.

                       [Néère.]
     Goûtons auparavant ce doux vin. Pour nos jeux
     La grappe y mit la force et l'emplit de ses feux.

                       [Myrrha.]
35   Oui, mais la coupe d'or est froide à qui la touche.
     Quel or vaut, ô ma soeur, les roses de ta bouche!

                       [Néère.]
     Tenons-nous par la main. Ah! ce flot est glacé!
     Entoure bien mon cou de ton bras enlacé.

                       [Myrrha.]
     Comme l'eau, soeur du ciel, qui flottait indécise,
40   Me presse avec amour! Je suis toute surprise.

                       [Néère.]
     Chacune bien serrée avec deux bras tremblants,
     O Myrrha! nous voguons comme deux cygnes blancs,
     Et sur nos fronts jumeaux aux poses familières
     Se mêlent toutes deux nos guirlandes de lierres.

                       [Myrrha.]
45   Le flot rasséréné, qui court sans se lasser,
     M'enivre, et je ne sais, me sentant caresser
     Voluptueusement dans cette paix profonde,
     Si c'est ta chair polie, ou le zéphyr, ou l'onde!

                       [Néère.]
     Iollas va venir de ses doigts enjoués
50   Tresser en folâtrant nos cheveux dénoués.

            Mai 1843.



                                        

 
 





     Toute cette nuit nous avons
     Relu le vieil ami Shakspere
     Aux beaux endroits que nous savons,
     Et voici que la nuit expire.

5    Nous avons longtemps veillé, mais
     Nous lisions le poëte unique,
     Et la sombre nuit n'eut jamais
     Plus d'étoiles à sa tunique.

     Phoebé, qu'en riant nous troublons,
10   Va s'enfuir, et le jour va naître,
     Et ma voisine aux cheveux blonds
     Viendra se mettre à sa fenêtre.

     Ah! lorsque vous allez venir,
     Ma voisine, en jupe de toile,
15   Nous ne suivrons du souvenir
     Aucun beau vers, aucune étoile.

     Vous apparaîtrez comme un lys,
     Avec votre guimpe croisée,
     Au milieu des volubilis
20   Qui couronnent votre croisée;

     Et nous, nous analyserons,
     Sans redouter qu'elle nous mente,
     Sous son rideau de liserons
     Votre tête simple et charmante.

       Avril 1843.


                                        

 
 


                    L'arbre de Judée


                           Mais ne serait-ce pas plutôt un jeune
                         rameau du délicieux arbuste consacré à
                         l'Amour, lorsque, consumé par Siva dans un
                         accès de colère, il vint à renaître mille
                         fois plus charmant encore, grâce à la
                         céleste ambroisie dont l'arrosèrent les
                         dieux?
                                                 Calidasa.

     Lorsque Mai rougissant rassérène les coeurs
     Et que sourit à tous la terre fécondée,
     Quand sur les verts gazons Chloris mène des choeurs,
     Il fleurit dans le parc un arbre de Judée.

5    C'est un arbre tout rose, et sans feuilles d'abord,
     Un tout harmonieux que rien autre n'égale.
     Ses longs rameaux, groupés dans un parfait accord,
     Ont l'air de supporter des roses du Bengale.

     Quand la feuille leur met son beau satin ouvert,
10   Ils sont plus doux encore au regards de l'artiste;
     La pourpre s'adoucit près du feuillage vert,
     Et la tendre émeraude encadre l'améthyste.

     Puisque c'est à présent que mon arbre fleurit,
     Je veux, couché sur l'herbe, oubliant toutes choses,
15   Dans ses vivants écrins égarer mon esprit,
     Et pendant un moment faire des songes roses.

     Voyez comme l'azur est calme et reposé,
     Comme on se sent heureux sans en savoir les causes,
     Comme l'herbe frémit sur le sol arrosé,
20   Comme le ciel couchant est riche en fleurs écloses!

     Sous ces bosquets charmants, épanouis pour eux,
     Pleins d'ombrages secrets et de faibles murmures,
     Voyez ces beaux enfants, ces couples amoureux
     Qui vont en écartant les épaisses ramures.

25   C'est toi, belle Rosine! Hélas! le vert rideau
     Nous dérobe tes pieds, les plus charmants du monde.
     C'est toi, folle Rosette avec ton Orlando!
     Pauvre morte amoureuse, est-ce toi, Rosemonde?

     Quel est ce bruit de cor qui passe dans les bois?
30   C'est la chasse qui vient: salut, blanches marquises!
     Mettez les coeurs en flamme et le cerf aux abois,
     Vos paniers de satin ont des façons exquises.

     Près de ce rocher blanc taillé comme un autel,
     Ainsi qu'un lévrier l'eau folâtre et se dresse.
35   Pardieu! c'est la marquise, avec son air cruel,
     Qui se baigne là-bas en nymphe chasseresse.

     Il manque un Actéon, ce sera le mari:
     Il a tout ce qu'il faut, et pourrait en revendre.
     Abbé! votre musique est un charivari!
40   Vous soupirez, Églé! Que vous a fait Silvandre?

     C'est ainsi que je rêve aux temps des Pompadours.
     Et lorsqu'un bruit aigu, conne un cri de cigale,
     Fait envoler le rêve, il me reste toujours
     Mon arbre de Judée aux roses du Bengale.

       Mai 1844.


                                        

 
 


                    Élégie


                    Gallus et Hesperiis, et Gallus notus Eoïs
                       Et sua cum Gallo nota Lycoris erit.
                                                  Ovide.

     Tombez dans mon coeur, souvenirs confus,
          Du haut des branches touffues!

     Oh! parlez-moi d'elle, antres et rochers,
          Retraites à tous cachées!

5    Parlez, parlez d'elle, ô sentiers fleuris!
          Bois, ruisseaux, vertes prairies!

     O charmes amers! dans ce frais décor
          Elle m'apparaît encore.

     C'est elle, ô mon coeur! sur ces gazons verts,
10        Au milieu des primevères!

     Je vois s'envoler ses fins cheveux d'or
          Au zéphyr qui les adore,

     Et notre amandier couvre son beau cou
          Des blanches fleurs qu'il secoue!

15   Sur mon bras frémit son bras ingénu,
          Et frissonne sa main nue.

     Le feuillage est noir, le ciel étoilé,
          Viens, suivons la noire allée!

     La belle-de-nuit s'ouvre toute en feu,
20        La voûte du ciel est bleue.

     Écoutez, ma mie, au coin du vieux mur,
          Le rossignol qui murmure.

     Chante ta chanson, ô doux rossignol!
          Ta chanson qui nous console,

25   Et que pour toi seul, à côté du lys,
          La rose ouvre son calice!

     Des yeux tant aimés tombe un divin pleur
          Sur ma tempe qu'il effleure.

     O larme d'amour, trésor sans pareil!
30        Dites-moi si je sommeille?

     Qui t'envoie, hélas! charmant souvenir,
          Briser mon coeur qui soupire?

     Hélas! je suis seul dans ces bois épars
          Où résonnaient les guitares.

35   Une illusion, songe évanoui,
          Charmait mon âme éblouie.

     Je fatigue seul le flot de cristal,
          L'herbe où la fleur d'or s'étale,

     L'antre et la fontaine où croît le glaïeul,
40        Et ma voix fatigue seule

     La forêt tremblante et l'azur du lac
          De ma plainte élégiaque!

       Août 1844.


                                        

 
 


                    La Symphonie de la Neige


                           Chaque année, au printemps, elles
                         reviennent chargées de neige;
                           Dans la cour de la salle qu'embellissent
                         les fleurs du Haïtang, elles rivalisent de
                         blancheur avec la lune;
                           Douze jalousies ornées de perles les
                         enveloppent en se relevant;
                           Un couple d'hirondelles blanches vole en
                         haut et en bas.
                                   Les deux jeunes filles lettrées,
                                             roman chinois.

                    I

     La neige qui s'amasse et tombe dans la neige,
     Du ciel, à gros flocons, sur la terre descend,
     Et, comme pour les pas d'un triomphal cortège,
     Son glorieux tapis rayonne éblouissant.

5    D'autres regretteront, devant cette richesse,
     Les pourpris que l'Aurore arrose de ses pleurs,
     Le gazon aplani pour des pieds de duchesse,
     Et le rose printemps des oiseaux et des fleurs;

     Et de ne plus revoir, au soleil d'or qui baise
10   Les grands coquelicots, orgueil mouvant des blés,
     Les gammes de Rubens et de Paul Véronèse
     Tourbillonner en choeur devant leurs yeux troublés.

     Mais moi, j'aime à songer devant cette harmonie,
     Et toutes les blancheurs des rêves anciens
15   Mettent d'accord leurs voix pour une symphonie,
     Et leur rhythme plaintif me prend dans ses liens.

                    II

     C'est dans le mol oubli d'un ciel douteux et pâle
     Qui donne à toute chose un prestige charmant,
     Et qui passe en douceur le duvet et l'opale,
20   Que le drame du jour s'agite vaguement.

     Leurs six ailes au vent, pareilles à des voiles,
     Les Anges sont épars dans les chemins du ciel;
     Les nuages rêveurs font la cour aux étoiles,
     Et tout l'éther frémit d'un amour sensuel.

25   Les lacs sont habités par la troupe des cygnes,
     Qui semblent frissonner sous nos soleils pâlis,
     Et l'ombre du feuillage a les marbres insignes
     Dont un grêle rayon baise les pieds polis.


                    III

     Ces filles de la Grèce aux allures profanes
30   Écartent en riant les cheveux du bouleau;
     Et, cherchant le repos dans les flots diaphanes,
     L'escalier des palais plonge son pied dans l'eau.

     Sur la vague s'agite une légère écume,
     Comme celle où, parmi les dauphins entraînés,
35   Pleine, ainsi que les flots, de charme et d'amertume,
     Aphrodite jaillit des flots rassérénés.

     (Dans la conque de nacre, avec ses pieds timides,
     Vierge elle caressait les Grâces et les Jeux,
     Et les purs diamants et les perles humides
40   Ruisselaient de sa bouche et de ses blonds cheveux.)

     Voici les bois sacrés à la Mélancolie
     Où, mêlant à la brise un murmure confus,
     L'oranger, le laurier, le myrte d'Idalie
     Accueille mille oiseaux dans ses dômes touffus.

45   C'est là que le pommier fleurit, et que la rose,
     Fière de son bouton suave, encor tout blanc,
     Déjà pâmée, attend que l'Aurore l'arrose
     Et que l'enfant au dard la teigne de son sang.

                    IV

     En cavalcade, au long des terrasses de brique,
50   Des dames, dont Zéphyr baise le front mutin,
     Avec des cavaliers au sourire lubrique,
     Passent dans leurs habits d'hermine et de satin.

     Les pages, les muguets langoureux et bravaches,
     Et les belles de cour, aux cheveux crespelés,
55   Font briller dans la nuit, sous d'insolents panaches,
     Les fronts de leurs chevaux d'une flamme étoilés.

     La nappe encore vierge est mise pour l'orgie,
     Et les flacons d'argent brillent sur le dressoir,
     Tandis qu'à la fenêtre, avec sa main rougie,
60   Elvire désolée agite son mouchoir.

     Et dans l'ombre, un fuyard, qu'une autre ombre accompagne,
     Les cheveux hérissés par le vent qui les suit,
     Rejoint ses compagnons dans l'immense campagne,
     Au galop d'un coursier sombre comme la Nuit.

                    V

65   Blanche, dans un massif, dort parmi les dentelles
     Dont le bouquet foisonne autour de ses beaux seins;
     Elle rêve, et son corps, semblable aux tourterelles,
     Creuse en nid embaumé le duvet des coussins.

     Auprès d'elle, à mi-voix, deux colombes mystiques,
70   Au milieu des ardeurs du tiède renouveau,
     Se murmurent, ainsi que des lyres antiques,
     Des vers d'Anacréon, d'Orphée et de Sappho.

                    VI

     Ainsi la Rêverie en mon âme s'épanche,
     Et, le front caressé par ses folles fraîcheurs,
75   J'entends s'épanouir en moi (divine Blanche!)
     L'accord mélodieux de toutes les blancheurs.

     Mais ces pâles amours de fleurs et de sculptures,
     Dont je mène en chantant le choeur étiolé,
     Sont encore à mes yeux moins blanches et moins pures
80   Que votre âme sereine, ô Lys inviolé!

       Janvier 1844.


                                        

 
 





     Dans le vieux cimetière, où cette chaude pluie
          Sur l'aubépine en fleurs
     A versé, dans un flot que le soleil essuie,
          Des parfums et des pleurs;

5    Au coucher du soleil, dans le vieux cimetière
          Où, sur chaque tombeau,
     Des bouquets de rayons empourprent l'humble pierre,
          Entrons, il y fait beau!

     Le ciel, bariolé par la métamorphose
10        De son limpide azur,
     Borde joyeusement d'écume grise et rose
          Son grand lac d'un bleu pur.

     Puisqu'ils vivent encor dans ces riants calices
          De soleil amoureux,
15   Les morts qui sont couchés dans ce lieu de délices,
          Ils doivent être heureux!

     Leur âme nous parfume, et la grande Nature,
          Si pleine de raison,
     A fait avec leurs corps tombés en pourriture
20        Sa belle floraison.

     Oui, c'est d'eux que nous vient cette ombre douce et triste;
          Et ce sont eux encor
     Ces bouquets de corail, ces thyrses d'améthyste,
          Ces riches grappes d'or!

25   Ce sont eux ces rosiers aux mille roses blanches
          Et ces amaryllis,
     Et ce bleuet céleste et ces tendres pervenches,
          Et ce sont eux ces lys!

     De même la Nature, avec mélancolie,
30        Jusqu'au matin vermeil
     Laisse la vaine cendre en nous ensevelie
          Pourrir loin du soleil;

     Haine, douleur, néant de la gloire et du crime,
          Illusion d'un jour;
35   Et, baignant de rayons tout ce fumier sublime,
          Elle en fait de l'amour!

       Mai 1845.


                                        

 
 


                    L'Étang Mâlo


                      Quand le froid de la mort enveloppe cette
                    argile souffrante, où va l'âme immortelle?
                                                   Byron.

     Il est un triste lac à l'eau tranquille et noire
     Dont jamais le soleil ne vient broder la moire,
     Et dont tous les oiseaux évitent les abords.
     Un chêne vigoureux a grandi sur ses bords,
5    Et, courbé par le Temps jusqu'aux ondes, étale
     Sur la cime des flots sa masse horizontale.
     Son feuillage muet se tait malgré le vent;
     Le nymphaea, l'iris, le nénufar mouvant,
     Le bleu myosotis et la pervenche sombre
10   Penchent étiolés, ou meurent sous cette ombre.
     Ainsi, quand sur le coeur, dans sa jeune saison,
     Amour! tu fais tomber ta large frondaison
     Et tes rameaux géants dont le fardeau l'accable,
     Tout s'étiole et meurt sous ton ombre implacable.

       Août 1844.


                                        

 
 


          Sonnet sur une Dame blonde


                    ... velut inter ignes
                    Luna minores.
                               Horace.

     Sur la colline,
     Quand la splendeur
     Du ciel en fleur
     Au soir décline,

5    L'air illumine
     Ce front rêveur
     D'une lueur
     Triste et divine.

     Dans un bleu ciel,
10   O Gabriel!
     Tel tu rayonnes;

     Telles encor
     Sont les madones
     Dans les fonds d'or.

       Août 1844.


                                        

 
 


                Le Triomphe de Bacchos à son retour des Indes


                           ...sa face estoit comme d'un jeune enfant,
                         pour enseignement que tous bons beuveurs jamais
                         n'envieillissent, rouge comme un chérubin, sans
                         aucun poil de barbe au menton: en teste portoit
                         cornes aiguës: au-dessus d'icelles une belle
                         couronne faite de pampres et de raisin, avec
                         une mitre rouge cramoisine, et estoit chaussé
                         de brodequins dorez.
                           En sa compagnie n'estoit un seul homme, toute
                         sa garde et toutes ses forces estoient des
                         Bassarides, Evantes, Euhyades, Edonides,
                         Trieterides, Ogygies, Mimalones, Ménades,
                         Thyades et Bacchides, femmes forcenées,
                         furieuses, enragées, ceintes de dragons et
                         serpens vifs en lieu de ceintures: les cheveux
                         voletans en l'air avecques fronteaux de
                         vignes...
                                                         Rabelais.

     Le chant de l'Orgie avec des cris au loin proclame
     Le beau Lysios, le Dieu vermeil comme une flamme,
     Qui, le thyrse en main, passe rêveur et triomphant,
     A demi couché sur le dos nu d'un éléphant.

5    Le tigre indien, le lynx, les panthères tachées,
     Suivent devant lui, par des guirlandes attachées,
     Les chèvres des monts, que, réjouis par de doux vins,
     Mènent en dansant les Satyres et les Sylvains.

     Après eux Silène, embrassant d'une lèvre avide
10   Le museau vermeil d'une grande urne déjà vide,
     Use sans pitié les flancs de son âne en retard,
     Trop lent à servir la valeur du divin vieillard.

     Sous leurs peaux de cerfs les Évantes et les Thyades,
     Le choeur furieux des Bacchides et les Ménades,
15   En arrondissant l'arc vigoureux de leurs beaux reins,
     Sautent aux accords des flûtes et des tambourins.

     La reine du choeur, déesse à la rouge paupière,
     Heurte, en agitant ses grands cheveux mêlés de lierre
     Sur ses seins meurtris par le vent de ces lieux déserts,
20   Ses crotales d'or dont le chant déchire les airs.

     En l'honneur du dieu retentissent les dithyrambes;
     Le choeur en démence entre-choque ses mille jambes,
     Et, quittant la terre avec le rhythme forcené,
     Comme un tourbillon vole sur un mode effréné.

25   Folle, ayant encor du vin sur le coin de sa lèvre,
     Seule, Aganappé, la belle Nymphe aux pieds de chèvre,
     Pâle de désir, et pleine de l'amour du Dieu,
     S'arrête, pensive, et tourne vers lui son oeil bleu.

     O Cypris! le choeur la renverse dans la poussière,
30   Son corps palpitant roule dans la fange grossière;
     Les vierges des bois marchent dans son sang et ses pleurs,
     Et foulent aux pieds son sein qui ressemble à des fleurs.

     Sa bouche frémit de désespoir et de tendresse;
     Fière d'expirer au milieu de sa double ivresse,
35   Dans son sang plus pur que le vin coulant sur l'autel
     Voici qu'elle meurt, les yeux sur le jeune immortel.

     Bacchos triomphant n'a pas vu, dans la sainte fièvre,
     Mourir à ses pieds la belle Nymphe aux pieds de chèvre,
     Ni couler son sang, ni le vin, qui s'échappe à flots
40   De l'urne d'airain, bouillonner avec des sanglots.

     Il rêve à Câma, l'Amour aux cinq flèches fleuries,
     Qui, lorsque soupire au milieu des roses prairies
     Le doux Vasanta, parmi les bosquets de santal,
     Envoie aux cinq sens les flèches du carquois fatal.

45   Il vous voit errer le long des bords sacrés du Gange,
     Et plonger dans l'or que roule son azur étrange
     Votre sein plus blanc que les neiges de l'Imaos,
     Vierges de Nysa, qui vous couronnez de lotos!

     Et, suivant le rit, brisant leurs mouvantes colonnes,
50   La mâle Bacchide et les hurlantes Mimalones
     Sautent avec rage autour du bois, et font encor
     Dans les airs lassés retentir les crotales d'or!

       Juin 1845.



                                        

 
 


               La dernière Pensée de Weber


                      Je me promenais dans un jardin délicieux: sous
                    l'épais gazon on voyait des violettes et des roses
                    dont le doux parfum embaumait l'air. Un son doux et
                    harmonieux se faisait entendre, et une tendre clarté
                    éclairait le paysage. Les fleurs semblaient
                    tressaillir de bonheur et exhaler de doux soupirs.
                    Tout à coup, je crus m'apercevoir que j'étais moi-
                    même le chant que j'entendais, et que je mourais.
                                                       Hoffmann.

            Nuit d'étoiles,
            Sous tes voiles,
        Sous ta brise et tes parfums,
            Triste lyre
5           Qui soupire,
        Je rêve aux amours défunts.

     La sereine Mélancolie
     Vient éclore au fond de mon coeur,
     Et j'entends l'âme de ma mie
10   Tressaillir dans le bois rêveur.

            Nuit d'étoiles,
            Sous tes voiles,
        Sous ta brise et tes parfums,
            Triste lyre
15          Qui soupire,
        Je rêve aux amours défunts.

     Dans les ombres de la feuillée,
     Quand tout bas je soupire seul,
     Tu reviens, pauvre âme éveillée,
20   Toute blanche dans ton linceul.

            Nuit d'étoiles,
            Sous tes voiles,
        Sous ta brise et tes parfums,
            Triste lyre
25          Qui soupire,
        Je rêve aux amours défunts.

     Je revois à notre fontaine
     Tes regards bleus comme les cieux;
     Cette rose, c'est ton haleine,
30   Et ces étoiles sont tes yeux.

            Nuit d'étoiles,
            Sous tes voiles,
        Sous ta brise et tes parfums,
            Triste lyre
35          Qui soupire,
        Je rêve aux amours défunts.

       Juin 1845.


                                        

 
 


                    L'Ame de la Lyre


                           Fille des hommes, je suis une parcelle de
                         l'esprit de Dieu. Cette Lyre est mon corps.
                                                      George Sand.

     Quand le premier sculpteur eut achevé la Lyre
     Et caché dans son sein les chants harmonieux;
     Ouvrier sans défaut, lorsqu'il eut fait sourire
     Parmi ses ornements les figures des Dieux,
5    Et qu'il eut couronné l'instrument de martyre
     Avec le vert rameau d'un laurier radieux;

     L'indomptable Titan, à son désir fidèle,
     Qui, tout brûlant encor, vers la voûte éternelle
     Une seconde fois, tentait de s'envoler,
10   Fit, pareil au vautour qui devait l'immoler,
     Tomber sur le chef-d'oeuvre une blanche étincelle
     Du feu resplendissant qu'il venait de voler.

     C'est l'âme de la Lyre; à notre âme invisible
     Elle se plaint souvent loin du monde réel,
15   Souvent, dans une étreinte amoureuse et terrible,
     Vient la brûler aux feux de son oeil immortel;
     Et, captive à jamais dans le rhythme inflexible,
     Elle aspire sans cesse à remonter au ciel.

     Elle meurt du désir qui toujours la dévore
20   Dans la froide prison des mètres et des vers,
     Et tâche, l'oeil perdu parmi les cieux ouverts,
     D'entendre encor la voix de cet archet sonore
     Qui, si loin du désert où ses chants vont éclore,
     Mène dans l'infini le choeur de l'univers.

       Juin 1845.


                                        

 
 


                    A mon Père


     O mon père, soldat obscur, âme angélique!
     Juste qui vois le mal d'un oeil mélancolique,
     Sois béni! je te dois ma haine et mon mépris
     Pour tous les vils trésors dont le monde est épris.
5    Oh! tandis que je vais fouillant l'ombre éternelle,
     Si la Muse une fois me touchait de son aile!
     Si ses mains avaient pris plaisir à marier
     Sur mon front orgueilleux la rose et le laurier
     Par lesquels le poëte est souvent plus qu'un homme,
10   Comme je tomberais à tes genoux! et comme
     Je ne serais jaloux de personne et de rien,
     Si tu disais: Mon fils, je suis content, c'est bien.
     Car ce coeur fier que rien de bas ne peut séduire,
     O père, est bien à toi, qui toujours as fait luire
15   Devant moi, comme un triple et merveilleux flambeau,
     L'ardeur du bien, l'espoir du vrai, l'amour du beau!

       Février 1846.


                                        

 
 


                    A Olympio


                       C'est peu qu'avec son lait une mère amazone
                       M'ait fait sucer encor cet orgueil qui t'étonne.
                                                           Racine.

     O poëte! courbé sur mon oeuvre lyrique,
          Ambitieux du ciel,
     Je veux savoir par moi la hauteur chimérique
          Où peut monter Babel.

5    Je ferai fourmiller dans mes architectures,
          Tenace en mon dessein,
     Le choeur éblouissant des mille créatures
          Qui vivent dans mon sein.

     Je veux voir de mes yeux l'Olympe dont la neige
10        Blanchit le front chenu,
     Et les Grâces que suit Éros, riant cortège,
          Folâtrer le sein nu!

     Comme dans les combats du superbe Encelade,
          Ardent comme un lion,
15   Si ce n'est point assez d'Ossa pour l'escalade,
          J'y mettrai Pélion.

     J'irai jusques au ciel, dans ses voûtes profondes,
          Lui voler pour mes vers
     Le rhythme qu'en dansant chantent en choeur les mondes
20        Qui forment l'univers.

     Je boirai le nectar de la force première,
          Et dans la main du dieu,
     Impassible titan, chercheur de la lumière,
          J'irai voler le feu.

25   Alors, vous que j'ai faits et d'une fange vile
          Et de ce qui m'est cher,
     Vous vivrez de ma vie, ô colosses d'argile,
          Et vous vous ferez chair!

     Vous vivrez, ô mes fils! et comme d'un jeune arbre
30        On secouerait les fleurs,
     Moi je ferai couler avec mon doigt de marbre
          Votre sang et vos pleurs.

     Comme une floraison par le printemps hâtée,
          Par l'effort de mon bras
35   Tu sortiras du bloc, ô jeune Galatée!
          Et tu me souriras!

     Moi-même dans tes yeux j'allumerai l'étoile
          D'or et de diamant,
     Et, père enorgueilli, je te tiendrai sans voile
40        Sous mes lèvres d'amant!

     Car je me sens élu pour ton amour étrange
          Qui me cherche et me fuit.
     J'ai le coeur de Jacob, et je puis avec l'Ange
          Lutter toute une nuit.

45   La Muse me sait fort, et m'est souvent prodigue
          De ses âpres baisers,
     Qui font que l'impuissant décroise de fatigue
          Ses bras martyrisés.

     Toi qu'elle aime, ô poëte, à qui la voix de l'Ode
50        En ton berceau parlait!
     Toi que, petit enfant, la fille d'Hésiode
          A nourri de son lait!

     Victorieux lutteur, qui tiens en main la palme,
          Qui, déjà radieux,
55   Le front ceint de laurier, trônes dans le bleu calme
          Pareil aux demi-dieux!

     Si je te parle ainsi de la Déesse, ô maître!
          C'est que dans ce moment,
     A la face du ciel, toi seul et moi peut-être
60        L'aimons sincèrement.

       Mai 1845.


                                        

 
 





     Sculpteur, cherche avec soin, en attendant l'extase,
     Un marbre sans défaut pour en faire un beau vase;
     Cherche longtemps sa forme et n'y retrace pas
     D'amours mystérieux ni de divins combats.
5    Pas d'Héraklès vainqueur du monstre de Némée,
     Ni de Cypris naissant sur la mer embaumée;
     Pas de Titans vaincus dans leurs rébellions,
     Ni de riant Bacchos attelant les lions
     Avec un frein tressé de pampres et de vignes;
10   Pas de Léda jouant dans la troupe des cygnes
     Sous l'ombre des lauriers en fleurs, ni d'Artémis
     Surprise au sein des eaux dans sa blancheur de lys.
     Qu'autour du vase pur, trop beau pour la Bacchante,
     La verveine mêlée à des feuilles d'acanthe
15   Fleurisse, et que plus bas des vierges lentement
     S'avancent deux à deux, d'un pas sûr et charmant,
     Les bras pendant le long de leurs tuniques droites
     Et les cheveux tressés sur leurs têtes étroites.

       Février 1846.


                                        
Source: http://www.poesies.net
 
 





                        ODELETTES
                        1846-1872


                        ... Ego Dis amicum
                  Soeculo festas referente luces
                  Reddidi carmen, docilis modorum
                        Vatis Horati.
                                     Horace, Odes, livre iv.


                        A Sainte-Beuve

      Cher Maître,

  Vous avez retrouvé la France des rimeurs d'odelettes, et c'est
vous qui nous avez appris à lire dans Ronsard. Quand vous avez
pratiqué votre critique, vous avez fondu les plus rares suavités du
sentiment personnel dans une forme travaillée de main d'ouvrier, et
qui touche d'un côté à Callimaque, de l'autre côté à Belleau. C'est
à cause de cela que je vous dédie ces quelques pages. Votre oeuvre
entière, n'est-ce pas l'odelette du dix-neuvième siècle? Volupté,
ce roman de toutes les âmes, ce n'est au fond que l'odelette d'un
coeur à trois coeurs. Les Consolations, cette Vie Nouvelle d'à
présent, c'est l'odelette d'un seul Dante à vingt Virgiles plus ou
moins authentiques. Port-Royal, c'est l'odelette d'un quasi-
sceptique à une hérésie! Les Critiques et Portraits, les Portraits
de femmes, les Causeries du lundi, c'est la série des odelettes du
critique-poëte à cet ami Protée qui s'appelle le monde!
  Si l'on m'accusait pour avoir repris quelques mètres passés de
mode, pour avoir tâché d'innover là où vous et vos pairs semblez
avoir épuisé les audaces légitimes, ne trouverais-je pas en vous,
cher maître, un défenseur naturel? Les Pensées de Joseph Delorme
m'ont enseigné mes théories, les Notes et Sonnets qui sont à la
suite des Pensées d'août m'ont donné le type de mes formules.
  Vous l'avez dit excellemment, soyons les derniers de notre ordre,
les derniers des délicats. C'est justice que je vous rapporte ces
grappes folles de ma vendange, à vous qui m'avez signalé Chanaan.

                                Théodore de Banville.

   Avril 1856.




                        PRÉFACE

  Le titre de ce petit volume n'a pas été choisi au hasard. Il
représente plus nettement qu'aucun autre tout un ordre de composi-
tions poétiques. L'Odelette, c'est une phrase d'ode-épître, une
manière de propos familier relevé et discipliné par les cadences
lyriques d'un rhythme précis et bref. C'est, si vous voulez, une
goutte d'essence de rose scellée sous une étroite agate dans le
chaton d'une bague, cadeau d'anniversaire, rappel quotidien d'une
joie fugitive. C'est encore, si vous l'aimez mieux, un de ces
thèmes de valse ou de mazurka favorite que le pianiste note en
souvenir d'une affection ou d'un amour, et qu'il appelle du nom qui
lui dicta cette sincère inspiration du moment.
  L'Odelette est née en Grèce, aux premiers temps, pendant les
heures perdues de la Muse. Anacréon la dépêchait vers Bathylle sous
l'aile de son pigeon messager. Elle a picoré, abeille mélodieuse,
de Syracuse à Alexandrie, du verger de Moschos au jardin de
Méléagre, et son aile a palpité sur la quenouille que Théocrite
envoyait à Nicias. Horace n'offrait ni airain de Corinthe ni coupes
d'or aux patriciens, ses patrons et ses hôtes, mais il leur dédiait
des odelettes. Ainsi firent à leur tour, dans le cycle des croyants
de l'Islam, tant de fumeurs de hachich, tant de buveurs d'opium,
dont le Mètre solennisa les emportements et les extases. Lauréats
de la foire d'Occadh ou courtisans des sultans de la Perse,
exécutants de ghazels ou de pantoums, Hafiz ou Rabiah ben al-
Kouden, Ferideddin Attar ou Chemidher-el-Islami, tous ces torrents
de la poésie orientale ont disséminé dans le palais des souverains
ou dans les harems des Fathmas et des Aïchas les limpides ruisseaux
de l'Odelette. Ne sont-ce pas des odelettes encore que se renvoient
de la tente à la tente, à travers les échos fraternels du désert,
et les tolbas mélancoliques, et les chambis improvisateurs? Sur les
bords de la Loire, vers ce château qui se souvient d'Agnès Sorel,
dans ces salles où Henri de Guise, dans sa suprême nuit, et
attendant les assassins, fredonnait aux pieds de sa maîtresse
l'odelette que Desportes avait rimée à ses frais: Rosette, pour un
peu d'absence, Abd-el-Kader, prisonnier, a récité plus d'une
odelette aux Agnès Sorel d'aujourd'hui!
  Laissons l'hypothèse, l'histoire est assez longue. En France,
Charles d'Orléans a préludé sur la lyre aux cordes d'argent. Au
XVIe siècle, tous les virtuoses de la pléiade, Belleau, Baïf,
Desportes, et Ronsard plus qu'eux tous, dépensèrent le meilleur de
leur art à accomplir l'oeuvre légère. Plus tard, l'Odelette ne fut
guère en faveur: elle ne s'accommodait pas plus à la gravité froide
de Boileau qu'au sans-gêne incorrect de Voltaire. Serai-je assez
heureux pour avoir ressaisi l'écho de quelques-unes de ces chansons
dont chacune a eu sa minute d'harmonie et de gloire! Je ne l'espère
pas. L'entreprise avait trop de difficultés. Une odelette ne dure
pas plus longtemps que la roulade d'un rossignol, mais, pour le jeu
de ces trilles et de ces arpèges vite envolés, il faudrait une voix
d'un timbre toujours pur.
  Ce livre sera éclairé du moins auprès du public par le reflet des
renommées fraternelles auxquelles je le consacre. Ainsi les
chevaliers d'autrefois, à la veille de leurs lointains voyages,
lâchaient à travers leurs parcs et leurs forêts quelque biche
privée dont le collier portait le nom d'une dame enlacé avec le nom
du suzerain. S'ils n'échappaient pas aux dangers de la route, la
pieuse inscription leur survivait et attestait qu'ils avaient
entretenu dans leur coeur ces deux grandes vertus de l'homme: la
tendresse et le respect.

   Avril 1856.






                  Verson ces roses en ce vin,
                  En ce bon vin verson ces roses,
                  Et boivon l'un et l'autre, afin
                  Qu'au coeur nos tristesses encloses
                  Prennent en boivant quelque fin.
                              Ronsard, Odes, livre iv.







                                        

 
 


                  Loisir


      Nous avons vu ce mois d'Avril
      Engourdi par un froid subtil:
      Le printemps était en péril.

      Enfin, tout se métamorphose!
5     Mai, comme un jeune sein, arrose
      De pourpre le bouton de rose.

      Le vieil Hiver est aux abois.
      Lauriers, c'est à vous que je bois:
      Si, nous irons encore au bois!

10    Les pommiers sont couverts de neige.
      Avec tout son riant cortège,
      Le nouveau soleil nous assiège.

      Enfants blonds comme les épis,
      Ébattez-vous, Amours, tapis
15    Sur mes divans et mes tapis!

      Voici les jours où tout me presse
      De chercher ta molle caresse,
      Poétique et sage Paresse!

      L'utile est enfin négligé.
20    Depuis ce beau temps enragé,
      Chacun prend un petit congé.

      Chacun, dans le mois de la sève,
      A son dur labeur donne trêve,
      Pour dorloter un peu son rêve.

25    L'homme grave songe aux houris:
      On le voit quêter les souris
      De mesdemoiselles Souris.

      On a du répit, même au bagne.
      Le feuilletoniste en campagne
30    Va revoir la Grèce ou l'Espagne.

      Ploutos dédaigne son trésor,
      Et, pour six semaines encor,
      Défend qu'on lui montre de l'or.

      Nous, par les mêmes théories,
35    Nous fuyons les imprimeries,
      Le mélodrame et les féeries.

      Le soir on ne boit plus de thé,
      Et notre journal endetté
      Entame les romans d'été.

40    Les théâtres n'ont plus de queues;
      Scapin court pendant quatre lieues
      Après les petites fleurs bleues.

      L'artiste, affolé de rayons,
      S'en va regarder les Troyons
45    Que le bon Dieu fait sans crayons.

      Rose sort à pied, sans berline,
      Sans fard, sans diamants. Céline
      Met sa robe de mousseline.

      Le savant au coeur plein de foi
50    Bouquine avec un tendre émoi
      Pour trouver un Estienne. Et moi,

      Cependant que les violettes
      Ouvrent leurs fraîches cassolettes,
      Je rimerai des Odelettes.

         Mai 1855.


                                        

 
 


       A Arsène Houssaye


      Grace aux Dalilas,
      Nos rimeurs sont las
            De gloire,
      Et, comme un hochet, 
5     Ont jeté l'archet
            D'ivoire!

      Au rhythme ailé d'or
      Il fallait encor
            Un maître
10    Fou de volupté,
      Alors j'ai dompté
            Le Mètre!

      J'ai repris mon luth,
      Et, suivant le but
15          Féerique,
      Je m'en vais cherchant
      Le secret du chant
            Lyrique.

      Oeil épanoui,
20    Je peins ébloui
            Ou triste,
      Le ciel radieux,
      Et, mélodieux
            Artiste,

25    Près du fleuve grec
      Murmurant avec
            Les cygnes
      Fiers de leur candeur,
      Je dis la splendeur
30          Des lignes.

      Mon vin triomphant,
      Sais-tu quelle enfant
            Le verse?
      Viens, et tu verras,
35    Poëte, quel bras
            Me berce!

      O chasseur altier,
      Qui fuis le sentier
            Profane,
40    Songeur qu'autrefois
      Rencontrait au bois
            Diane!

      Comme toi, qui vins
      Si jeune aux divins
45          Rivages,
      Ami, j'ai toujours
      Voulu des amours
            Sauvages.

      Ah! quand Mai sourit
50    Aux prés où fleurit
            La menthe,
      Trouveurs de loisir,
      Sachons y choisir
            L'amante!

55    Nymphe au regard bleu,
      Si sa lèvre en feu
            Caresse
      Nos fronts sans témoins,
      Qu'elle soit au moins
60          Déesse!

      Toi, pâle et rêvant,
      Au bois que le vent
            Assiège,
      Tu suis à dessein
65    La guerrière au sein
            De neige!

      Moi, parmi nos jeux,
      Mon plus orageux
            Délire
70    Toujours s'en revient
      Vers celle qui tient
            La lyre!

      Sans doute elle a pris
      La foule en mépris,
75          Et porte
      Un peu trop souvent
      Sa crinière au vent.
            Qu'importe!

      J'aime sa pâleur,
80    Et sa bouche en fleur
            Est saine!
      Son sang et sa chair
      Les voilà, mon cher
            Arsène.

85    O sens embrasés!
      Maîtresse aux baisers
            Savante!
      Tendre et chère voix,
      Ici tu la vois
90          Vivante.

      Dos flexible et nu!
      Sourire ingénu
            Qui m'aime!
      L'or de ses cheveux
95    M'enivre, et je veux,
            De même,

      Dans mon sang qui bout
      Gardant jusqu'au bout
            Ma fièvre
100   Tout comme à présent,
      Mourir en baisant
            Sa lèvre!

         Mai 1855.


                                        

 
 


            A Sainte-Beuve


      A la porte d'un beau château
      Bâti pendant la Renaissance,
      Une dame au riche manteau,
      Les cheveux baignés d'une essence
5     Divine, rit au vert coteau.

      Elle a l'oeil superbe et moqueur;
      Ses sourcils noirs aux courbes jointes
      Enivrent comme une liqueur,
      Et des rayons baisent les pointes
10    Folâtres de sa bouche en coeur.

      Elle montre l'un de ses seins
      Nu. Plus souple qu'une liane,
      Cette Nymphe, heureuse aux larcins,
      A pris les armes de Diane 
15    Qui lui servent pour ses desseins.

      Son arc est d'un bois lisse et dur,
      Et ses flèches bien aiguisées,
      Cachant leurs pointes d'acier pur
      Sous la dorure déguisées,
20    Sonnent dans le carquois d'azur.

      Quand sa tresse inonde son cou,
      (Bien que cette amante farouche
      Vous plante là pour un bijou,)
      Pour les morsures de sa bouche
25    On se résigne à mourir fou.

      Cette chasseresse d'Amours
      Dont il faut, même au prix d'un crime,
      Idolâtrer les fiers atours
      Et les belles mains, c'est la Rime,
30    Délice et tourment de nos jours.

      Quel bonheur, d'orner ses appas
      De joyaux! Au bois qu'avril dore,
      Quel bonheur de baiser ses pas!
      Quand on l'a connue, on l'adore
35    Pour jamais, et jusqu'au trépas.

      Oh! pour moi, rien n'éclipsera
      Sa lèvre indignée et rieuse!
      Sa voix seule me bercera
      Et mon sang tout entier sera
40    Bu par cette victorieuse.

      Car, s'il faut la fuir, quel tourment!
      Loin de son regard comme on jeûne!
      Ce que vaut ce clair diamant
      Tu le sais bien, toi qui, tout jeune,
45    As été son plus cher amant! 

         Mai 1855.


                                        

 
 


            A Charles Asselineau


      Vainement tu lui fais affront,
            Votre brouille m'amuse,
      Car je reconnais sur ton front
            Le baiser de la Muse.

5     Tout est fini, si tu le veux;
            Mais que le vent les bouge,
      Vite on le voit sous tes cheveux,
            La place est encor rouge.

      Tu fuis le bois des lauriers verts
10          Et la troupe des cygnes,
      Et, pour mieux laisser l'art des vers
            A des chanteurs plus dignes,

      Tu ne t'égares plus jamais
            Sous la lune blafarde.
15    La modestie est bonne, mais
            Cette fois prends-y garde!

      Par ces scrupules obligeants,
            Trop souvent on condamne
      La fée amoureuse à des gens
20          Coiffés de têtes d'âne.

      Firdusi ne vit plus à Thus!
            Toutes les nuits un ange 
      Vient baiser les fleurs de lotus
            Aux bords sacrés du Gange;

25    L'hyacinthe frissonne encor
            Dans les clairières lisses;
      Toujours, faisant du soleil d'or
            Les plus chères délices,

      La rose à sa douce senteur
30          Enivre Polymnie,
      Mais je connais plus d'un auteur
            Qui n'a pas de génie!

      Viens! ne laisse pas galamment
            Notre gentille escrime
35    Aux sots, privés également
            De raison et de rime.

      Au moins, reprends notre lien
            Pour une année entière!
      Et d'ailleurs, ami, tu peux bien
40          Chez le vieux Furetière

      Errer comme en un Sahara;
            Acheter et revendre
      Des bouquins; Érato saura
            Toujours où te reprendre!

45    Au mois où s'ouvrent les boutons,
            Tous ceux qui l'ont aimée
      Reviennent comme des moutons
            Sur sa trace charmée.

      Or, justement, pris à l'attrait
50          De mes rimes prolixes,
      J'entends errer dans la forêt
            Les elfes et les nixes;

      Et, dans le parc où nous songeons,
            La sève, dont la force
55    Croît, gonfle déjà les bourgeons
            Prêts à rompre l'écorce.

         Mai 1855.


                                        

 
 


         A Henry Murger


      Comme l'autre Ophélie,
      Dont la douce folie
      S'endort en murmurant
            Dans le torrent,

5     Pâle, déchevelée
      Et dans l'onde étoilée
      Éparpillant encor
            Ses tresses d'or,

      Et comme Juliette,
10    Qui craignait l'alouette
      Éveillée au matin
            Parmi le thym,

      Elle est morte aussi jeune
      Au bel âge où l'on jeûne,
15    Ta pensive Mimi
            Au front blêmi,

      Et, dans la matinée
      De la vingtième année,
      Elle a fermé ses yeux
20          Insoucieux.

      Parmi les pâles ombres
      Qui, joyeuses ou sombres,
      A l'entour de ton front
            Voltigeront,

25    Dis, il en est plus d'une 
      Dont la tendre infortune
      Souvent nous consola:
            Mais celle-là,

      C'est notre bien-aimée!
30    Sa trace parfumée
      Reste encor dans les champs
            Avec nos chants!

      Lorsque, dans la nuit brune,
      Un frais rayon de lune
35    Argente les berceaux
            Et les ruisseaux,

      Ta naïve Giselle
      Effleure de son aile
      Des lys et des rosiers
40          Extasiés,

      Et, diaphane et blanche,
      Le soir vers nous se penche,
      En posant ses deux mains
            Sur les jasmins.

45    Sa plainte triste et pure
      Dans le ruisseau murmure,
      Et s'envole en rêvant
            Avec le vent.

      Que le printemps renaisse,
50    Ame de ta jeunesse,
      Elle tressaille aux sons
            De tes chansons,

      Et parfois se soulève,
      Pour les entendre en rêve
55    Dans la brise passer
            Et s'effacer.

      Rendors-toi, dors heureuse,
      Pauvre fille amoureuse:
      Notre amour te défend
60          Comme un enfant!

      Croise tes mains d'ivoire:
      Car, du moins, ta mémoire
      Qui sait nous attendrir,
            Ne peut mourir!

65    Que le zéphyr en fête
      Te berce! le poëte,
      Qui jadis te pleura,
            Se souviendra!

      Dans l'herbe toujours verte
70    Où, de roses couverte,
      Penche sous le tombeau
            Ton front si beau,

      La fleur de la prairie
      Brille, toujours fleurie,
75    Et peut se marier
            A son laurier!

         Mai 1855.


                                        

 
 


              A Edmond et Jules de Goncourt


      Comme sur un beau lac où le feuillage tremble,
      Deux cygnes dans l'azur au loin voguent ensemble;
      Comme deux fiers chevaux, buvant au flot des airs,
      Courent échevelés dans le feu des déserts;
5     Comme en un bas-relief plus blanc que les étoiles,
      S'avancent le front haut deux vierges aux longs voiles;
      Comme deux vers jumeaux volent d'un même essor,
      Attachés par la Rime avec des liens d'or;
      De même, avec amour, frères, vos deux pensées
10    Marchent d'un pas égal, l'une à l'autre enlacées.
      O poëtes heureux! comme dans votre esprit,
      Le même ardent rayon sur vos lèvres fleurit,
      Et, par un double effort, vos âmes fraternelles
      Vers le même Idéal ensemble ouvrent leurs ailes!

         Mai 1855.


                                        

 
 


            A Alphonse Karr


      Que de fois sous les tilleuls,
            Tous deux seuls
      Avec ma maîtresse blonde,
      Ton livre m'a fait songer,
5           Étranger
      A tout le reste du monde!

      Je m'alanguissais, à voir
            Son oeil noir,
      Et, me répétant: Je t'aime!
10    Sans songer au lendemain,
            Dans sa main
      Elle tenait le poëme.

      Oh! les charmants écoliers!
            Vous mêliez
15    Votre voix et votre haleine
      Et vos soupirs amoureux,
            Couple heureux,
      O Stéphen, ô Magdeleine!

      Tel, au mois couleur du jour
20          Où l'amour
      A la terre se marie,
      Au fond des vertes forêts
            Je pleurais
      Sur les genoux de Marie!

25    Telle Eunice emporte Hylas!
            Puis, hélas!
      Tout s'enfuit de la mémoire,
      L'oubli vient, puis le remord,
            Puis la mort,
30    C'est bien l'éternelle histoire.

      Il en est une autre aussi,
            Dieu merci!
      Douce à mon âme inquiète:
      Roméo tombe au printemps,
35          A vingt ans,
      Auprès de sa Juliette!

      Il sort par un beau matin
            Du festin,
      Plein de jeunesse et de sève,
40    Et meurt les yeux embrasés
            De baisers:
      Mais, celle-là, c'est le rêve!

         Mai 1855.


                                        

 
 


                   A Zélie


      Ma soeur, ma soeur, n'est-il pas de défense
            Contre l'affront du temps?
      Qui les a pris, ces jours de notre enfance
            Où, les cheveux flottants,

5     Beaux, enviés par les mères jalouses,
            Couple au regard vermeil,
      Tu me suivais à travers les pelouses,
            Malgré le grand soleil?

      Te souvient-il de ce jardin sauvage
10          Tout au coeur de Moulins,
      Où nous courions, ignorant tout servage,
            Sous les arbres câlins?

      Il était triste et rempli de mystères.
            Jamais ses beaux fruits mûrs
15    N'étaient cueillis, et les pariétaires
            Envahissaient les murs.

      Sur leur sommet que la mousse inégale
            Peignait de ses couleurs,
      Montait superbe un rosier du Bengale
20          Écrasé sous les fleurs.

      Parfois, bercé dans un songe illusoire
            Dont s'enchantent mes yeux,
      Quand je revois au fond de ma mémoire
            Ce lieu mystérieux,

25    Mon souvenir, empli de ses murmures
            Et de ses floraisons,
      Y réunit les diverses parures
            De toutes les saisons,

      Et tout se mêle ainsi qu'une famille:
30          Les soucis et les lys,
      La vigne folle avec la grenadille;
            Près des volubilis

      Le glaïeul rose et ses feuilles en pointes;
            Partout le vert lézard
35    Venait courir sur les pierres disjointes;
            La liberté sans art

      Avait rendu leurs énergiques poses
            Aux vieux arbres fruitiers,
      Et sur le mur pendaient, blanches et roses,
40          Des touffes d'églantiers,

      Les nénufars, dans la mare déserte,
            Fleurissaient sur les eaux,
      Où se formait une enveloppe verte
            A l'abri des roseaux.

45    Dis, nous vois-tu dévastant les groseilles
            Et les grains du cassis?
      Autour de nous voltigeaient les abeilles,
            L'éclatante chrysis,

      Et mille oiseaux, en bandes familières,
50          Se penchaient tout le jour
      Pour boire, au bord des urnes que des lierres
            Tapissaient à l'entour.

      La solitude avait pris sa revanche.
            Dans ce recueillement
55    L'ortie, hélas! coudoyait la pervenche:
            C'était morne et charmant.

      Nous jouions là, gais pour une chimère,
            Courant, ou bien assis
      Dans le gazon. Parfois notre grand'mère,
60          La veuve aux chers soucis

      Qui fut si belle et qui mourut si jeune,
            Se montrait sur le seuil,
      Le front pâli comme par un long jeûne,
            Triste et douce, en grand deuil.

         Juin 1846.


                                        

 
 


                  A Léon Gatayès


      Avec ses sanglots, l'instrument rebelle,
      Qui sent un pouvoir plus fort que le sien,
      Donne l'harmonie enivrante et belle
            Au musicien.

5     Le cheval meurtri, qui saigne et qui pleure,
      Cède au cavalier, rare parmi nous,
      Dont aucun effort ne peut avant l'heure
            Lasser les genoux.

      De même d'abord, le Rhythme farouche
10    Devant la Pensée écume d'horreur,
      Et, pour se soustraire au dieu qui le touche,
            Se cabre en fureur.

      Mais bientôt, léchant la main qui l'opprime,
      Il marche en cadence, et comme par jeu,
15    Son vainqueur lui met le mors de la Rime
            Dans sa bouche en feu.

      Tu le sais, ami, toi dont l'Art s'honore,
      Homme à la main souple, au jarret d'acier,
      Qui fais obéir la harpe sonore
20          Et l'ardent coursier;

      Lorsque aimé d'Isis aux triples ceintures,
      Un homme intrépide a baisé son sein,
      La création et les créatures
            Suivent son dessein.

25    Le Génie en feu donne à l'âme altière
      Le Commandement, ce charme vanté,
      Et l'Esprit captif dans l'âpre Matière
            Cède épouvanté.

         Mai 1855.


                                        

 
 


               A Méry


      Plus vite que les autans,
      Saqui, l'immortelle, au temps
      De sa royauté naissante,
      Tourbillonnait d'un pied sûr,
5     A mille pieds en l'air, sur
      Une corde frémissante.

      Et l'on craignait que d'un bond
      Parfois son vol vagabond
      Décrochât, par aventure,
10    Parmi les cieux étoilés,
      Les astres échevelés
      Fouettés par sa chevelure.

      En haut vers elle parfois,
      Comme de tremblantes voix,
15    Montaient les cris de la foule
      Qu'elle voyait du ciel clair
      Confuse comme une mer
      Où passe l'ardente houle.

      Et, soit qu'en faisant un pas
20    Elle regardât en bas
      Ou vers les célestes cimes,
      Aux cieux que cherchait son vol,
      Comme à ses pieds sur le sol,
      Elle voyait deux abîmes.

25    Dans les nuages vermeils,
      Au beau milieu des soleils
      Qu'elle touchait de la tête
      Et parmi l'éther bravé,
      Elle songeait au pavé.
30    Tel est le sort du poète.

      Il trône dans la vapeur.
      Beau métier, s'il n'avait peur
      De tomber sur quelque dalle
      Parmi les badauds sereins,
35    Et de s'y casser les reins
      Comme le fils de Dédale.

      Dans l'azur aérien
      Qui le sollicite, ou bien
      Sur la terre nue et froide
40    Qu'il aperçoit par lambeau,
      Il voit partout son tombeau
      Du haut de la corde roide,

      Et, sylphe au ventre changeant
      Couvert d'écailles d'argent,
45    Il se penche vers la place
      Du haut des cieux irisés,
      Pour envoyer des baisers
      A la vile populace.

         Mai 1855.


                                        

 
 


             A Gavarni


      La Beauté, fatal aimant,
      Est pareille au diamant
      Que la fange peut mouiller
            Sans le souiller.

5     Jusqu'au milieu du ruisseau,
      L'éclat pur de son berceau
      Garde un charme essentiel
            Qui vient du ciel.

      Ainsi, leurs cheveux au vent,
10    Vois ces folles qui souvent
      Bercent le premier venu
            Sur leur bras nu.

      Ces filles aux teints flétris,
      Qui dévisagent Paris
15    Avec leur regard moqueur,
            N'ont plus de coeur.

      Leur sein insensible et froid
      Que mord le corset étroit,
      N'a jamais pendant un jour
20          Tremblé d'amour.

      Idoles ivres d'encens,
      Dont rien n'éveille les sens,
      Elle n'ont jamais pleuré
            Ni soupiré.

25    Plus pâles que nos Ennuis,
      Ces spectres des folles nuits
      Ne mentent même pas bien,
            Et n'aiment rien.

      Rien! ni l'orgie et le bal
30    Qui se tord en carnaval
      Sous les clairons furieux,
            La flamme aux yeux,

      Ni le Vin, or ruisselant,
      Ame du raisin sanglant
35    Qui met ses riches manteaux
            Sur nos coteaux,

      Ni la colère du Jeu,
      Qui rend puissants comme un dieu
      Les combattants éblouis
40          De ses louis,

      Ni cette perle des mers
      Arrachée aux flots amers,
      Ni Golconde et son trésor,
            Ni même l'Or!

45    Car l'Or sur notre chemin,
      C'est l'Art sacré dont la main
      Embellit les horizons
            De nos prisons;

      C'est la sereine fierté,
50    C'est un jour de liberté
      Sous les ombrages fleuris
            Loin de Paris;

      C'est l'Amitié, douce voix,
      Qu'on peut encore une fois
55    Accueillir et mieux choyer
            A son foyer.

      Mais ce gouffre où tout se perd!
      Mais elles! L'or ne leur sert
      Qu'à se parer de chiffons
60          Pour des bouffons.

      Pourquoi donc les chantons-nous,
      Coeurs de l'Idéal jaloux,
      Qui toujours au ciel obscur
            Cherchons l'azur?

65    Sur leurs têtes sans douceur
      Pourquoi, poëte et penseur,
      Fais-tu jaillir un rayon
            De ton crayon?

      O philosophe subtil,
70    Dis-le-moi, que reste-t-il
      A leur front désenchanté?
            Quoi? la Beauté!

      La Beauté, miroir secret,
      Où l'amour divin paraît
75    Reflété comme en un ciel
            Matériel!

         Mai 1855.


                                        

 
 


            A Adolphe Gaïffe


      Jeune homme sans mélancolie,
      Blond comme un soleil d'Italie,
      Garde bien ta belle folie.

      C'est la sagesse! Aimer le vin,
5     La beauté, le printemps divin,
      Cela suffit. Le reste est vain.

      Souris, même au destin sévère!
      Et quand revient la primevère,
      Jettes-en les fleurs dans ton verre.

10    Au corps sous la tombe enfermé
      Que reste-t-il? D'avoir aimé
      Pendant deux ou trois mois de mai.

      Cherchez les effets et les causes,
      Nous disent les rêveurs moroses.
15    Des mots! des mots! cueillons les roses.

         Mai 1855.


                                        

 
 





      Il est dans l'île lointaine
            Où dort la péri,
      Sur le bord d'une fontaine,
            Un rosier fleuri

5     Qui s'orne toute l'année
            Des plus belles fleurs.
      Il est une coupe ornée
            De mille couleurs,

      Dont le sein de marbre voile
10          Les flots d'un doux vin.
      Il est une blanche étoile
            Au rayon divin,

      Qui verse de blanches larmes
            Au coeur des lys blancs.
15    Il est un seuil, plein de charmes
            Pour mes pas tremblants,

      Où je vais poser ma tête
            Pour me reposer.
      Il est un jardin en fête
20          Plus doux qu'un baiser,

      Qui le soir, au clair de lune,
            Tressaille embaumé,
      C'est ton front, ta tresse brune,
            Ta lèvre, ô Fatmé!

         Juin 1847.


                                        

 
 


        A Raoul Lebarbier


      Lorsque avec les sons
      Dont tu les complètes,
      Tu fais des chansons
      De mes odelettes,
5     Mille aspects divers
      De grâce physique
      Naissent dans mes vers
      Avec ta musique!

      A ta seule voix,
10    Tout en eux s'éveille
      Et vit à la fois.
      O rare merveille!
      A ma vigne en fleur,
      A ma moisson mûre,
15    Tu rends la couleur
      Avec le murmure!

      Au ciel rougissant
      De clartés sans voiles,
      La nuit en naissant
20    Frissonne d'étoiles,
      Et sous les berceaux
      Où sa voix touchante
      Ravit les ruisseaux,
      Le rossignol chante!

25    La biche qui court
      Parmi les charmilles
      S'arrête tout court,
      Et des jeunes filles
      Sous tes feux tremblants,
30    O lune incertaine,
      Lavent leurs pieds blancs
      Dans une fontaine.

      C'est sous le bouleau,
      Dont les feuilles sombres
35    Découpent dans l'eau
      De légères ombres,
      Et lorsqu'un éclair
      Montre leurs visages,
      On sent courir l'air
40    Dans ces paysages!

      Derniers enchanteurs
      Des âmes en fête,
      O divins chanteurs,
      Qui sur notre tête
45    Agitez encor
      D'une main hardie
      Les clochettes d'or
      De la mélodie!

      Dans l'azur secret,
50    Un sylphe voltige
      Sur votre forêt
      Où tout est prestige.
      Chaque art a le sien,
      Mais rien ne s'achève,
55    O musicien,
      Qu'avec votre rêve!

      Le monde amoureux 
      De la Poésie
      Se sent plus heureux
60    Lorsqu'il s'extasie
      Aux accords si doux
      Nés de ce délire,
      Mais c'est toujours vous
      Qui tenez la lyre!

         Mai 1855.


                                        

 
 





                  Aimons-nous et dormons
            Sans songer au reste du monde!
      Ni le flot de la mer, ni l'ouragan des monts,
                  Tant que nous nous aimons
5           Ne courbera ta tête blonde,
                  Car l'amour est plus fort
                  Que les Dieux et la Mort!

                  Le soleil s'éteindrait
            Pour laisser ta blancheur plus pure.
10    Le vent, qui jusqu'à terre incline la forêt,
                  En passant n'oserait
            Jouer avec ta chevelure,
                  Tant que tu cacheras
                  Ta tête entre mes bras!

15                Et lorsque nos deux coeurs
            S'en iront aux sphères heureuses
      Où les célestes lys écloront sous nos pleurs,
                  Alors, comme deux fleurs
            Joignons nos lèvres amoureuses,
20                Et tâchons d'épuiser
                  La Mort dans un baiser!

         Janvier 1846.


                                        

 
 


            A Philoxène Boyer


      David, brûlé de pures flammes,
      Dans un chant aux notes divines,
      Pour faire soupirer deux âmes
      Croise des rimes féminines.

5     La Volupté ravie embrase
      Tout ce cantique des cantiques,
      Et jamais si suave extase
      Ne charma les odes antiques.

      On dirait deux blanches colombes
10    Que les feux de l'amour meurtrissent,
      Roucoulant au-dessus des tombes
      Au mois où les roses fleurissent.

      Si comme toi, quand tu te penches
      Sur sa féerie où tout respire,
15    J'avais entrevu sous les branches
      Le songe étoilé de Shakspere,

      Je voudrais écrire un poëme
      Dans ce rhythme des coeurs fidèles,
      Aussi doux que le mot: Je t'aime,
20    Et rempli de langueurs mortelles,

      Et, comme dans une peinture
      Où se lamente le génie,
      Toutes les voix de la nature
      Pleureraient dans ma symphonie.

         Juin 1856.


                                        

 
 


              A un riche


      Ma foi, vous avez bien raison,
      Vous pour qui tout est floraison
            Et violettes
      Parfumant les pieds de vos lys,
5     De ne pas célébrer Phyllis
            En odelettes.

      Vous qui pouvez chaque matin,
      Bercé par le flot de satin
            Qui vous arrose,
10    Voir dans l'or de votre salon
      Tomber les flèches d'Apollon,
            Parlez en prose!

      Mais pour nous qui, jusqu'à présent,
      Soupons sous la treille en causant
15          Avec la lune,
      (Et c'est notre meilleur repas!)
      Ami, ne nous enlevez pas
            Notre fortune.

      Dans les fleurs, près de frais bassins,
20    Nous nous couchons sur des coussins
            Très prosaïques,
      La pourpre au dos, vous le savez!
      Et dans des bains de stuc pavés
            De mosaïques.

25    Le col paré de nos présents,
      De belles filles de seize ans
            Nous versent même
      Avec le charme oriental,
      Le vin du Rhin dans ton cristal,
30          Sainte Bohême!

      O nuit d'étoiles sous les cieux!
      Jardins, nectar délicieux,
            Voûte sublime!
      Nous les possédons en effet,
35    Mais, hélas! ce beau monde est fait
            Avec la rime.

      Sans elle et ses prismes fleuris,
      Pour pouvoir chercher hors Paris
            L'eau murmurante
40    Qui court dans les gazons naissants,
      Il nous faudrait bien quatre cents
            Écus de rente!

      Ou, je frissonne d'y penser!
      Nous n'oserions pas nous passer
45          La fantaisie
      De perdre un quart d'heure aux genoux
      De Cidalise. Ah! laissez-nous
            La poésie!

         Mai 1855.


                                        

 
 


            Chant séculaire


            Notre Eldorado,
      Mes amis, enfin doit éclore:
            Malgré mon bandeau,
      Je vois une nouvelle aurore.
5        Aux cieux extasiés
         Tout est pourpre et rosiers:
      Voici l'heure, ô sainte colère!
      De chanter le chant séculaire:
            Les temps sont venus
10       Pour les Dieux inconnus!

            O sombres penseurs
      Forts et seuls comme les grands chênes,
            O vierges nos soeurs,
      Tendres lys brisés par des chaînes!
15       Laissez le saint amour
         Éclater au grand jour,
      Car Cypris, la pâle captive,
      A lavé son front dans l'eau vive:
            Les temps sont venus
20       Pour les Dieux inconnus!

            Tout ce qu'on pleura,
      Dévouement, liberté, génie,
            Tout refleurira
      Pour le règne de l'harmonie:
25       L'art sera dévoilé
         Comme un ciel étoilé,
      Et la Muse, pareille aux femmes,
      Chantera ses épithalames:
            Les temps sont venus
30       Pour les Dieux inconnus!

            Je vois les doux vers
      Rejaillir en strophes écloses,
            Et des arbres verts
      Un miel pur couler dans les roses.
35       Les Grâces vont pieds nus
         Sur les monts chevelus
      Et leur pas dans les fleurs naissantes
      Guide en choeur les vierges dansantes:
            Les temps sont venus
40       Pour les Dieux inconnus!

            L'Auguste Beauté
      A quitté les bois de Cythère;
            Son calme enchanté
      Resplendit sur toute la terre,
45       Et le mal abattu
         Sous ses pieds meurt vaincu.
      Nous tenons sans honte et sans fièvres
      L'Idéal vivant sous nos lèvres:
            Les temps sont venus
50       Pour les Dieux inconnus!

         Avril 1846.


                                        

 
 


        A Roger de Beauvoir


      Ce temps est si sévère
            Qu'on n'ose pas
      Remplir deux fois son verre
            Dans un repas,

5     Ni céder à l'ivresse
            De son désir,
      Ni chanter sa maîtresse
            Et le plaisir!

      On croit que, pour paraître
10          Rempli d'orgueil,
      Il est distingué d'être
            Toujours en deuil!

      Les topazes, la soie,
            La pourpre et tout,
15    Ne font pas une joie
            D'assez bon goût,

      Et les bourgeois que flatte
            Un speech verbeux,
      Ont peur de l'écarlate
20          Comme les boeufs!

      O pauvres gens sans flamme,
            Qui, par devoir,
      Mettent, même à leur âme,
            Un habit noir!

25    Qu'ils ne puissent plus boire
            Sans déroger,
      C'est bien fait pour leur gloire!
            Mais, cher Roger,

      Nous de qui le coeur aime
30          Un doux regard,
      Admirons ce carême
            Comme objet d'art,

      Et restons à notre aise
            Dans le soleil
35    Qu'a fait Paul Véronèse
            Aux Dieux pareil!

      Sa lèvre nous embrase!
            Que ces marchands
      Gardent pour eux l'emphase,
40          Et nous les chants!

      Tant que des gens moroses
            Le ciel épris
      Ne mettra pas aux roses
            Un habit gris,

45    Tant qu'au dôme où scintillent
            Les firmaments,
      Parmi les saphirs brillent
            Des diamants,

      Tant qu'au bois, où m'accueille
50          Un vert sentier,
      Naîtront le chèvrefeuille
            Et l'églantier,

      Tant que sous les dentelles
            Daignent encor
55    Nous sourire les belles
            Aux cheveux d'or,

      Tant que le vin de France
            Et les raisins
      Porteront l'espérance
60          A nos voisins,

      Gardons la jeune Grâce
            Pour échanson,
      Que jamais rien ne lasse
            Notre chanson!

65    Et vous que j'accompagne
            Jusqu'au mourir,
      Versez-nous le champagne!
            Laissons courir,

      Avec l'or et la lie
70          De sa liqueur,
      L'inconstante folie
            Dans notre coeur.

      Buvons ce flot suave
            Et sans rival,
75    Et nous prendrons l'air grave
            Au carnaval!

         Mai 1855.


                                        

 
 


              La Vendangeuse


      Toi dont les cheveux doux et longs
      Se déroulent en onde fière,
      Comme les flots de ta rivière,
      O belle fille de Châlons!
5     Penche ta tête parfumée,
      Que je puisse, ô ma bien-aimée!
      Voir baigné par ces cheveux blonds
      Ton riant profil de camée.

      O fille d'un climat divin!
10    Tu naquis plus blanche qu'un cygne
      Et ton grand-père dans sa vigne
      Mouilla ta lèvre avec du vin!
      Aussi, lorsque la primevère
      Triomphe du climat sévère,
15    Loin du monde vulgaire et vain,
      Vers les cieux tu lèves ton verre.

      Toute à l'instant qu'il faut saisir,
      Tu mords, et d'une ardeur pareille,
      Aux raisins gonflés de la treille
20    Comme à la grappe du plaisir!
      Et sur ta poitrine, où se noie
      Une lumière ivre de joie,
      Mûrissent les fruits du Désir
      Comme une vendange qui ploie.

25    En tes veines, de toutes parts,
      Bourguignonne aux tresses dorées,
      Le sang des Bacchantes sacrées
      Bouillonne dans ton sang épars,
      Et tu tiens tes idolâtries
30    De ces guerrières des féeries
      Qui conduisaient les léopards
      Avec des guirlandes fleuries!

      Il fut ton aïeul, cet amant
      De la chanson ivre et sauvage,
35    Menant sur son char de feuillage,
      Par l'Attique, un troupeau charmant!
      C'est pourquoi, danseuse étourdie,
      Tu fais d'une main si hardie
      Carillonner joyeusement
40    Les grelots de la Comédie!

      O vendangeuse! tu souris,
      Embrassons-nous jusqu'à l'ivresse!
      Buvons encore, ô ma maîtresse!
      Déroule tes cheveux chéris
45    Sur ces raisins! car, ô merveilles!
      Tes tresses blondes sont pareilles
      Au soleil qui les a mûris,
      Et ta bouche aux grappes vermeilles.

         Septembre 1853.


                                        

 
 


        A Théophile Gautier


      Quand sa chasse est finie,
      Le poëte oiseleur
            Manie
      L'outil du ciseleur.

5     Car il faut qu'il meurtrisse,
      Pour y graver son pur
            Caprice,
      Un métal au coeur dur.

      Pas de travail commode!
10    Tu prétends, comme moi,
            Que l'Ode
      Garde sa vieille loi,

      Et que, brillant et ferme,
      Le beau rhythme d'airain
15          Enferme
      L'idée au front serein.

      Car toi qui, fou d'extase,
      Mènes par les grands cieux
            Pégase,
20    Le cheval aux beaux yeux;

      Toi qui sur une grève
      Sais prendre en ton réseau
            Le Rêve,
      Comme un farouche oiseau;

25    Maître, qui nous enseignes
      L'amour du vert laurier,
            Tu daignes
      Être un bon ouvrier.

         Mai 1856.



                                        

 
 


              A Odette


      Odette, vos cheveux vermeils
      Ont le jaune éclat des soleils
      Parmi les moissons enchantées,
      Et caressent en nappes d'or
5     Vos tempes plus blanches encor
      Que des étoiles argentées.

      Quand l'aurore rose à demi
      Se joue et frissonne parmi
      Cette douce toison fatale,
10    De pâles et tristes lueurs
      Éclairent de reflets rêveurs
      Votre joue aux teintes d'opale.

      Sur votre jeune front penché
      L'étincelle d'un feu caché
15    Brille dans vos yeux clairs et sombres,
      Et comme de tendres pistils,
      Les bandeaux soyeux de vos cils
      Vous caressent de grandes ombres.

      Vos lèvres déjà tout en fleur
20    Ont l'harmonieuse pâleur
      De la sensitive froissée,
      Et ce lys que rien n'outragea,
      Votre front se courbe déjà
      Sous l'orage de la pensée.

25    Vos regards sont si languissants
      Qu'à votre petit coeur je sens
      Saigner de secrètes blessures,
      Et parfois dans vos yeux pensifs
      Je crois voir s'amasser, captifs,
30    Tous les pleurs des amours futures.

      Ah! que ces pleurs silencieux
      Ne coulent jamais de vos yeux!
      Et ne voyez jamais éclore,
      Autour de vos cheveux flottants,
25    De nos saisons que le printemps
      Et de notre jour que l'aurore!

      Que rien n'emplisse de sanglots
      Votre âme pareille à ces flots
      Où Dieu lui-même se reflète!
30    Parlez aux cieux, aux champs, aux bois,
      Avec votre plus douce voix,
      Soyez heureuse, chère Odette!

      Dites aux bosquets de rosiers:
      Je veux que vous me le disiez
35    Comment vos fleurs s'épanouissent,
      Et parmi de calmes amours
      Je veux que ma vie et mes jours
      Ainsi que vos roses fleurissent!

      A la source dont le flot clair
40    Boit le bleu transparent de l'air,
      Dites: Je veux, ô flots sans nombre,
      Que mes jours coulent, comme vous,
      Sur un chemin facile et doux,
      A l'abri d'un feuillage sombre!

45    Au bel Ange qui suit vos pas:
      Je veux que ma route ici-bas
      Ne soit qu'harmonie et sourires!
      Tel dans l'oasis du désert
      On entend parfois un concert
50    De voix humaines et de lyres.

      Tous écouteront votre voeu!
      Vous parliez encore au bon Dieu
      Hier dans les célestes féeries,
      Et vous devez encor savoir
55    En quels mots se parlent au soir
      Un ange et des roses fleuries.

         Juillet 1846.


                                        

 
 


         A Eugène Grangé


      La fille du gai Thespis
            Est tout endormie
      Et penche son front de lys
            Sur sa main blêmie.
5     Ses Bacchantes aux doux yeux
      Ne versent plus le vin vieux;
      Assez de pleurs! j'aime mieux
            L'amour de ma mie.

      On dit que nous triomphons!
10          O gaîté facile,
      Où sont tes joyeux bouffons
            Venus de Sicile?
      Les grands mots ont effrayé
      Ce peuple au manteau rayé
15    Dont Molière a défrayé
            La verve docile!

      Mais ta Muse lace encor
            A son pied d'albâtre
      Le léger brodequin d'or
20          Qui sied au théâtre.
      L'Amour est votre échanson,
      Il rit à votre moisson:
      Qu'il nous rende la chanson
            Rieuse et folâtre!

25    Que la Comédie au moins
            Ait son chant du cygne!
      Ah! sans prendre tant de soins
            Pour paraître digne,
      Son beau rire était si prompt!
30    Ami, sans lui faire affront,
      Rien ne sied mieux à son front
            Qu'un rameau de vigne.

         Mai 1855.


                                        

 
 


            A Jules de Prémaray


      Lecteur, prompt à nous consoler,
      Toi qui sais encore voler,
      Comme l'abeille, au miel attique,
      Ton enthousiaste rumeur
5     Encourage le doux rimeur,
      O voix émue et sympathique!

      O mon ami, c'est déjà vieux!
      Depuis dix ans, les envieux,
      Acharnés sur la même lime,
10    Ensanglantent leurs yeux ardents,
      Et viennent se briser les dents
      Contre l'acier pur de ma rime.

      O Poésie! ange fatal!
      Des fous marchent d'un pied brutal
15    A travers tes Édens splendides,
      Comme, aux approches de la nuit,
      Par les déserts de fleurs s'enfuit
      Le troupeau des buffles stupides.

      Mais croissez, pervenches et thym!
20    Comme ces lueurs du matin
      Qu'enveloppent en vain des voiles,
      O symboles de mes amours!
      C'est vous seuls qui vivrez toujours,
      Printemps, lauriers, chansons, étoiles!

         Mai 1855.


                                        

 
 


          Théophile Gautier


                  I

      Théophile Gautier! poëte
      Au regard limpide et vermeil,
      Dont l'oeuvre fut un hymne en fête
      A la vie ivre de soleil!

5     A l'heure où la Mort en délire,
      Avec un regret insensé,
      Admire encor ton fier sourire
      Qu'elle éteint de son doigt glacé,

      Pardonne-moi, maître des charmes,
10    Dont l'esprit s'enfuit vers le ciel,
      Si tu vois mes yeux pleins de larmes
      Devant toi, songeur immortel.

      Pardonne-moi si je te pleure,
      Car, ô maître, c'est l'humble ami
15    Qui prie et sanglote à cette heure
      Auprès du lutteur endormi.

      Mais ma propre fierté s'irrite
      De s'attrister en ces douleurs,
      Et je sais qu'un tel deuil mérite
20    Bien autre chose que des pleurs!

      Car, ô pur génie, âme immense
      Qu'emplissait la sainte beauté,
      A cet instant pour toi commence
      Une double immortalité.

25    Et tandis que de ta poitrine,
      Déployant son aile de feu,
      Ce qui fut la flamme divine
      S'envole et retourne vers Dieu,

      Fier meurtrier de la nuit noire,
30    Vainqueur du silence étouffant,
      Ton génie entre dans la gloire,
      Libre, superbe et triomphant.

      Cependant que tes filles pleurent
      Et que tes fils sont pleins d'effroi,
35    Mornes comme ceux qui demeurent
      Après des hommes tels que toi;

      Cependant qu'en ce triste bagne
      Songent leurs vivants désespoirs,
      Et cependant que ta compagne
40    Pleure sous ses longs voiles noirs;

      Artiste, créateur sans tache,
      Sage et patient ouvrier,
      Souriante, la Muse attache
      Sur ton front le divin laurier.

45    Sereine et fixant sur ton livre
      Son regard clair comme un flambeau,
      A jamais elle te délivre
      De l'épouvante du tombeau.

      Et l'Envie aux dents de couleuvre
50    A beau se plaindre et crier: Non!
      Elle fait briller sur ton oeuvre
      Luxuriante, et sur ton nom,

      L'éclat lumineux et féerique,
      Le flamboiement mélodieux
55    Qui sied au poëte lyrique
      Dans son triomphe radieux;

      Et s'éveillant sous son doigt rose,
      Chanteur illustre et vénéré,
      Les clartés de l'apothéose
60    Ruissellent sur ton front sacré!

                  II

      Déjà la France, à qui nous sommes,
      Douce mère frappée au flanc,
      Dans le troupeau de ses grands hommes
      Choisit ta place au premier rang;

65    Et, te célébrant dans ses veilles,
      Elle te bénit, fils pieux,
      D'avoir égalé les merveilles
      Qu'enfantèrent nos grands aïeux.

      O fils d'Orphée et de Pindare,
70    Instruit par eux dans l'art des vers,
      Qu'elle est belle, en ce siècle avare,
      Ton oeuvre aux cent aspects divers!

      Ta jeune maîtresse la Rime,
      Qui fait toujours ce que tu veux,
75    Te donne, prodigue sublime,
      Les diamants de ses cheveux;

      Elle t'offre ces pierreries
      Qui semblent transir et brûler,
      Et l'on voit leurs flammes fleuries
80    Dans ton poëme étinceler.

      Statuaire, que le vil piège
      De la chair appelait en vain,
      Tu sais du marbre au flanc de neige
      Faire jaillir un corps divin,

85    Et ravir à la nuit fatale
      Son frissonnement enchanté,
      Et le vêtir, forme idéale,
      D'une invincible chasteté.

      Et la Nature, ô coloriste!
90    Veut que tu prennes ses trésors:
      Diamant, rubis, améthyste,
      Et les bleus saphirs et les ors;

      Et, par ton génie animées,
      Tu fais, pour enchanter nos yeux,
95    Avec ces matières charmées
      Un mélange mystérieux!

      Russie, Égypte, Espagne, Grèce,
      Où les grands Dieux vivent encor,
      On voit, si tu veux qu'il paraisse,
100   Tout le prodigieux décor:

      Vertes forêts, plaines moroses,
      Mers d'azur aux charmants reflets,
      Pics géants de neige, ciels roses,
      Montagnes aux flancs violets;

105   Et les grandes architectures,
      Où tous les arts sont mariés,
      Développent leurs lignes pures
      Et leurs détails coloriés,

      Temple à la blanche colonnade,
110   Burg dont l'herbe envahit la cour,
      Cathédrale, palais de jade,
      Alhambra découpant le jour!

      En ce décor passent et vivent
      Des rois, des guerriers, des amants,
115   Les justes, et ceux que poursuivent
      Les ailes des noirs Châtiments;

      Toute la folle engeance humaine
      Dont le Destin fait son jouet,
      Tous les mortels tremblants que mène
120   Amour avec son cruel fouet;

      Et surtout, mille, mille femmes
      Jetant sur leurs mates pâleurs
      Des ors divins aux belles gammes
      Ou de vivants colliers de fleurs;

125   Vierges priant dans leurs alcôves,
      Et folles aux regards surpris,
      Dénouant leurs crinières fauves
      Sur les rouges damas fleuris;

      Les unes pleurant comme un cygne,
130   D'autres avec l'air irrité,
      Mais toutes laissant voir le signe
      De l'irrésistible Beauté.

                  III

      La Beauté! c'est le seul poëme 
      Que tu chantas sous le ciel bleu,
135   Grand porteur de lyre, et toi-même
      Tu fus sage et beau comme un dieu.

      Sans que rien jamais la courrouce,
      Un regard calme et contempteur
      Brillait dans ta prunelle douce;
140   On eût dit qu'un divin sculpteur,

      Dans son jardin planté de vignes,
      Épris du beau comme du bien,
      Avait pétri les nobles lignes
      De ton visage olympien.

145   Ta barbe légère et farouche
      Tombait, soyeuse, en s'effilant,
      Pour encadrer ta belle bouche
      Aussi rouge qu'un fruit sanglant,

      Et comme au Zeus de l'ode ancienne
150   Qui songe aux éternels devoirs,
      Ta chevelure ambroisienne
      Ruisselait en brillants flots noirs.

      Sur ton large visage austère
      Quelle douceur, mais quel mépris
155   Pour tous les hochets de la terre
      Auxquels on attache du prix!

      Rhéteurs aux démarches hautaines
      Bâtissant un néant profond,
      Et se penchant vers les fontaines
160   Pour remplir des urnes sans fond;

      Orateurs dévorés de fièvre,
      Dans le carrefour éhonté
      Baisant de leur ardente lèvre
      L'ignoble Popularité;

165   Amants de l'or, pourris de plaies,
      Monnoyant l'angoisse et les pleurs,
      Blêmes, et comptant des monnaies
      Dans la nuit, comme les voleurs;

      Ineptes don Juans de romance,
170   Sous ses haillons d'or, en plein jour,
      Adorant tous, en leur démence,
      Le spectre fardé de l'Amour;

      Maîtres des Odes éclatantes,
      Se résignant au rire amer
175   Pour des foules plus inconstantes
      Que le flot fuyant de la mer;

      O pasteur des rhythmes sans nombre,
      Comme tu regardais ces fous
      Acharnés à l'ombre d'une ombre,
180   Avec un air pensif et doux,

      Toi qui t'asseyais sous un arbre
      En plaignant le cerf aux abois!
      Toi, l'amant des Nymphes de marbre
      Et de la source dans les bois,

185   Qui donnais la richesse vile
      Et tout leur or matériel
      Pour une âpre strophe d'Eschyle,
      S'envolant terrible en plein ciel!

      Toi qui, dans ton coeur invincible,
190   N'eus pas d'autre rêve étoilé
      Que de lire la grande bible
      Et de voir dans le ciel fermé!

      Toi qui, dans ta candeur sincère,
      Souriais, ignorant du mal,
195   Et qui remplissais ton grand verre
      Avec le vin de l'Idéal!

                  IV

      Reprends-les, ce divin sourire
      Et ce verre où ta lèvre but,
      Car voici l'heure de te dire,
200   Maître, non: Adieu, mais: Salut!

      Oui, sois le bienvenu, poëte,
      Parmi ceux que nomme les siens
      La Muse qui fut leur conquête;
      Car tu ne t'en vas pas, tu viens!

205   Fier de ton renom qui te vante,
      Tu viens vers la postérité,
      Ayant sur ta lèvre vivante
      L'inéluctable vérité,

      Et dans ta main mystérieuse
210   Apportant, vainqueur du tombeau,
      Toute une oeuvre victorieuse
      Où resplendit l'éclat du Beau!

      Au festin de la poésie,
      Où chacun, levant son bras nu,
215   Boit le nectar et l'ambroisie,
      O chanteur, sois le bienvenu!

      Toi qui, pareil à Véronèse,
      Parmi les satins et les fleurs,
      Fais resplendir en ta fournaise
220   Les femmes aux belles couleurs!

      Toi qui, dans un temps qui végète,
      Nous fais songer aux choeurs dansants
      Qui bondissaient sur le Taygète,
      Avec tes vers éblouissants!

225   Toi qui, savant aux hardiesses,
      Peux, comme Myron et Scyllis,
      Tailler l'image des Déesses
      Dans le marbre pareil au lys!

      Toi qui sus donner à la prose
230   Le prisme durable et charmant
      Que traverse un éclair de rose,
      Et le poli du diamant!

      Toi qui répands de ta main pleine
      Toute une riche floraison!
235   Dernier fils du chantre d'Hélène!
      Ame, sagesse, esprit, raison,

      Amant du beau, du vrai, du juste,
      Règne parmi les Dieux de l'art,
      Et viens prendre ta place auguste
240   Entre Rabelais et Ronsard!

         23-24 octobre 1872.


                                        

 
 


          A Alfred Dehodencq


      Tenir la lumière asservie
      Lorsqu'elle voudrait s'envoler,
            Et voler
      A Dieu le secret de la vie;

5     Pour les mélanger sur des toiles
      Dérober même aux cieux vengeurs
            Leurs rougeurs
      Et le blanc frisson des étoiles;

      Comme on cueille une fleur éclose,
10    Ravir à l'Orient en feu
            Son air bleu
      Et son ciel flamboyant et rose;

      Pétrir de belles créatures,
      Et sur d'éblouissants amas
15          De damas
      Éparpiller des chevelures;

      Inonder de sang le Calvaire
      Ou jeter un éclat divin
            Sur le vin
20    Qu'un buveur a mis dans son verre;

      Se réjouir des pierreries,
      Et jeter le baiser vermeil
            Du soleil
      Jusque sur les rouges tueries;

25    Créer des êtres, et leur dire:
      Misérables, c'est votre tour!
            Que l'Amour
      De sa folle main vous déchire;

      Enfin pour ce monde risible
30    Forçant la couleur à chanter,
            L'enchanter
      Par une musique visible,

      Voilà vraiment ce que vous faites,
      Peintres! qui pour nous préparez
35          Et parez
      Sans repos d'éternelles fêtes!

      Ouvriers, inventeurs, génies!
      Par un miracle surhumain,
            Votre main
40    Réalise ces harmonies

      Où la couleur qui se déploie
      En accords de la nuit vainqueurs,
            Dans nos coeurs
      Fait jaillir des sources de joie.

45    Et nos fronts sont baignés d'aurore.
      Mais vous, par un retour fatal,
            L'Idéal
      Vous martyrise et vous dévore.

      Et vos enchantements sublimes,
50    Vous les payez de votre chair;
            Il est cher,
      Le feu qu'on vole sur les cimes!

      Si tu montas avec délice
      L'escalier bleu des paradis
55          Interdits,
      Un inexprimable supplice

      Te punit, ô rêveur étrange
      Qui sus donner l'illusion
            Du rayon
60    De lumière où s'envole un Ange;

      Et lorsque tout le ciel flamboie
      Dans ta prunelle ivre d'amour,
            Un vautour
      Vient manger ton coeur et ton foie.

         24 novembre 1872.


                                        

 
 


        Les Muses au Tombeau


      Près de la pierre close
      Sous laquelle repose
      Théophile Gautier,
            (Non tout entier,

5     Car par son oeuvre altière
      Ce dompteur de matière
      Est comme auparavant
            Toujours vivant,)

      Regardant cette tombe
10    De leurs yeux de colombe,
      Les Muses vont pleurant
            Et soupirant.

      Toutes se plaignent: celle
      Dont l'oeil sombre étincelle
15    Et qui réveille encor
            Le clairon d'or,

      Celle que le délire
      Effréné de la Lyre
      Offre aux jeux arrogants
20          Des ouragans,

      Celle qui rend docile
      Un mètre de Sicile
      Et tire du roseau
            Des chants d'oiseau,

25    Celle qui, dans son rêve
      Farouche, porte un glaive
      Frissonnant sur son flanc
            Taché de sang,

      Et celle qui se joue
30    Et pour orner sa joue
      Prend aux coteaux voisins
            Les noirs raisins,

      Et la plus intrépide,
      La Nymphe au pied rapide,
35    Celle qui, sur les monts
            Où nous l'aimons,

      Par sa grâce savante,
      Fait voir, chanson vivante,
      Les rhythmes clairs dansants
40          Et bondissants.

      Oui, toutes se lamentent
      Et pieusement chantent
      Dans l'ombre où leur ami
            S'est endormi.

45    Car il n'en est pas une
      Qui n'ait eu la fortune
      D'obtenir à son tour
            Son fier amour;

      Pas une qu'en sa vie
50    Il n'ait prise et ravie
      Par un chant immortel
            Empli de ciel!

      Ses pas foulaient ta cime,
      Mont neigeux et sublime
55    Où nul Dieu sans effroi
            Ne passe; et toi,

      Fontaine violette,
      Il a vu, ce poëte,
      Errer dans tes ravins
60          Les choeurs divins!

      Et toi, monstre qui passes
      A travers les espaces,
      Usant ton sabot sur
            Les cieux d'azur,

65    Cheval aux ailes blanches
      Comme les avalanches,
      Tu prenais ton vol, l'oeil
            Ivre d'orgueil,

      Quand sa main blanche et nue
70    T'empoignait sous la nue,
      Ainsi que tu le veux,
            Par les cheveux!

      Mais, ô Déesses pures,
      Ornez vos chevelures 
75    De couronnes de fleurs,
            Séchez vos pleurs!

      Car le divin poëte
      Que votre voix regrette
      Va sortir du tombeau
80          Joyeux et beau.

      Les Odes qu'il fit naître
      Lui redonneront l'être
      A leur tour, et feront
            Croître à son front

85    Victorieux de l'ombre,
      L'illustre laurier sombre
      Que rien ne peut faner
            Ni profaner.

      Toujours, parmi les hommes,
90    Sur la terre où nous sommes
      Il restera vivant,
            Maître savant

      De l'Ode cadencée,
      Et sa noble pensée
95    Que notre âge adora,
            Joyeuse, aura

      Pour voler sur les lèvres
      Que brûleront les fièvres
      De notre humanité
100         L'éternité!

         Jeudi, 7 novembre 1872.


                                        

 Source: http://www.poesies.net
 

  Odes funambulesques 

 Théodore de Banville



LA CORDE ROIDE


p33

Du temps que j' en étais épris,
les lauriers valaient bien leur prix.
à coup sûr on n' est pas un rustre
le jour où l' on voit imprimés
les poëmes qu' on a rimés :
heureux qui peut se dire illustre !
Moi-même un instant je le fus.
J' ai comme un souvenir confus
d' avoir embrassé la Chimère.
J' ai mangé du sucre candi

p34

dans les feuilletons du lundi :
ma bouche en est encor amère.
Quittons nos lyres, érato !
On n' entend plus que le râteau
de la roulette et de la banque ;
viens devant ce peuple qui bout
jouer du violon debout
sur l' échelle du saltimbanque !
Car, si jamais ses yeux vermeils
ne sont las de voir les soleils
sans baisser leurs fauves paupières,
le poëte n' est pas toujours
en train de réjouir les ours
et de civiliser les pierres.
En vain les accords de sa voix
ont charmé les monstres ; parfois
loin des flots sacrés il émigre,
las, sinon guéri de prêcher

p35

l' amour aux côtes du rocher
et la douceur aux dents du tigre.
Il se demande s' il n' est plus,
sous les vieux arbres chevelus
de cette France que nous sommes,
de l' Océan au pont de Kehl,
un déguisement sous lequel
on puisse parler à des hommes ;
et, voulant protester du moins
devant les immortels témoins
en faveur des dieux qu' on renie,
quoique son âme soit ailleurs,
il te prend tes masques railleurs
et ton rire, ô sainte ironie !
Alors, sur son triste haillon
il coud des morceaux de paillon,
pour que dans ce siècle profane,
fût-ce en manière de jouet,

p36

on lui permette encor le fouet
de son aïeul Aristophane.
Et d' une lieue on l' aperçoit
en souliers rouges ! Mais qu' il soit
un héros sublime ou grotesque ;
ô muse ! Qu' il chasse aux vautours,
ou qu' il daigne faire des tours
sur la corde funambulesque,
tribun, prophète ou baladin,
toujours fuyant avec dédain
ces pavés que le passant foule,
il marche sur les fiers sommets
ou sur la corde ignoble, mais
au-dessus des fronts de la foule.
septembre 1856 : 


LA VILLE ENCHANTEE


p37

il est de par le monde une cité bizarre,
où Plutus en gants blancs, drapé dans son manteau,
offre une cigarette à son ami Lazare,
et l' emmène souper dans un parc de Wateau.
Les centaures fougueux y portent des badines ;
et les dragons, au lieu de garder leur trésor,
s' en vont sur le minuit, avec des baladines,
faire un maigre dîner dans une maison d' or.
C' est là que parle et chante avec des voix si douces,
un essaim de beautés plus nombreuses cent fois,
en habit de satin, brunes, blondes et rousses,
que le nombre infini des feuilles dans les bois !

p38

ô pourpres et blancheurs ! Neiges et rosiers ! L' une
en découvrant son sein plus blanc que la Jung-Frau,
cause avec Cyrano, qui revient de la lune,
l' autre prend une glace avec Cagliostro.
C' est le pays de fange et de nacre de perle ;
un tréteau sur les fûts du cabaret prochain,
spectacle où les décors sont peints par Diéterle,
Cambon, Thierry, Séchan, Philastre et Despléchin ;
un théâtre en plein vent, où, le long de la rue,
passe, tantôt de face et tantôt de profil,
un mimodrame avec des changements à vue,
comme ceux de Gringoire et du céleste Will.
Là, depuis Idalie, où Cypris court sur l' onde
dans un brougham de nacre attelé d' un dauphin,
vous voyez défiler tous les pays du monde
avec un air connu, comme chez Séraphin.
La belle au bois dormant, sur la moire fleurie
de la molle ottomane où rêve le chat Murr,
parmi l' air rose et bleu des feux de la féerie
s' éveille après cent ans sous un baiser d' amour.

p39

La chinoise rêveuse assise dans sa jonque,
les yeux peints, et les bras ceints de perles d' Ophir,
d' un ongle de rubis rose comme une conque
agace sur son front un oiseau de saphir.
Sous le ciel étoilé, trempant leurs pieds dans l' onde
que parfument la brise et le gazon fleuri,
et d' un bois de senteur couvrant leur gorge blonde,
dansent à s' enivrer les bibiaderi.
Là, belles des blancheurs de la pâle chlorose,
et confiant au soir les rougeurs des aveux,
les vierges de Lesbos vont sous le laurier-rose
s' accroupir dans le sable et causer deux à deux.
La reine Cléopâtre, en sa peine secrète,
fière de la morsure attachée à son flanc,
laisse tomber sa perle au fond du vin de Crète,
et sa pourpre et sa lèvre ont des lueurs de sang.
Voici les beaux palais où sont les hétaïres,
sveltes lys de Corinthe et roses de Milet,
qui, dans des bains de marbre, au chant divin des lyres,
lavent leurs corps sans tache avec un flot de lait.

p40

Au fond de ces séjours à pompe triomphale,
où l' or met des rayons dans les yeux éblouis,
Hercule enrubanné file aux genoux d' Omphale.
Et Diogène dort sur le sein de Laïs.
Salut, jardin antique, ô Tempé familière
où le grand Arouet a chanté Pompadour,
où passaient avant eux Louis et La Vallière,
la lèvre humide encor de cent baisers d' amour !
C' est là que soupiraient aux pieds de la dryade,
dans la nuit bleue, à l' heure où sonne l' angelus,
et le jeune Lauzun, fier comme Alcibiade,
et le vieux Richelieu, beau comme Antinoüs.
Mais, ce qui me séduit, et ce qui me ramène
dans la verdure, où j' aime à soupirer le soir,
ce n' est pas seulement Phyllis et Dorimène,
avec sa robe d' or que porte un page noir.
C' est là que vit encore le peuple des statues
sous ses palais taillés dans les mélèzes verts,
et que le choeur charmant des nymphes demi-nues
pleure et gémit avec la brise des hivers.

p41

Les naïades sans yeux regardent les grands arbres
pousser de longs rameaux qui blessent leurs beaux
seins,
et, sur ces seins meurtris croisant leurs bras de
marbres,
augmentent d' un ruisseau les larmes des bassins.
Aujourd' hui les wagons, dans ces steppes fleuries
devancent l' hirondelle en prenant leur essor,
et coupent dans leur vol ces suaves prairies,
sur un ruban de fer qui borde un chemin d' or.
Ailleurs, c' est le palais d' Italie et de Grèce
où règnent des bergers et des dieux demi-nus,
pour lequel Titien a donné sa maîtresse,
où Phidias a mis les siennes, ses Vénus !
Et maintenant, voici la coupole féerique
où, près des flots d' argent, sous les lauriers en
fleurs,
le grand Orphée apporte à la Grèce lyrique
la lyre que Sappho baignera dans les pleurs.
ô ville où le flambeau de l' univers s' allume !
Aurore dont l' oeil bleu, rempli d' illusions,
tourné vers l' orient, voit passer dans sa brume
des foyers de splendeur étoilés de rayons !

p42

Ce théâtre en plein vent bâti dans les étoiles,
où passent à la fois Cléopâtre et Lola,
où défile en dansant, devant les mêmes toiles,
un peuple chimérique en habit de gala ;
ce pays de soleil, d' or et de terre glaise,
cette étrange cité, c' est Athène ou Paris,
Eldorado du monde, où la fashion anglaise
importe deux fois l' an ses tweeds et ses paris.
Pour moi, c' est dans un coin du salon d' Aspasie,
sur l' album électrique où, parmi nos refrains,
Phidias et Diaz ont mis leur fantaisie,
que je rime cette ode en vers alexandrins.
septembre 1845 : 


LA BELLE VERONIQUE


p43

ce fut un beau souper, ruisselant de surprises.
Les rôtis, cuits à point, n' arrivèrent pas froids ;
par ce beau soir d' hiver, on avait des cerises
et du johannisberg, ainsi que chez les rois.
Tous ces amis joyeux, ivres, fiers de leurs vices,
se renvoyaient les mots comme un clair tambourin ;
les dames, cependant, suçaient des écrevisses
et se lavaient les doigts avec le vin du Rhin.

p44

Après avoir posé son verre encore humide,
un tout jeune homme, épris de songes fabuleux,
beau comme Antinoüs, mais quelque peu timide,
suppliait dans un coin sa voisine aux yeux bleus.
Ce fut un grand régal pour la troupe savante
que cette bergerie, et les meilleurs plaisants
se délectaient de voir un fou croire vivante
Véronique aux yeux bleus, ce joujou de quinze ans.
Mais l' heureux couple avait, parmi ce monde étrange,
l' impassibilité des olympiens ; lui,
savourant la démence et versant la louange,
elle, avalant sa perle avec un noble ennui.
L' ardente causerie agitait ses crécelles
sur leurs têtes ; pourtant, quoi qu' il en pût coûter,
ils avaient les regards si chargés d' étincelles
que chacun à la fin se tut pour écouter.
-" vraiment ? Jusqu' à mourir ! " s' écriait Véronique,
en laissant flamboyer dans la lumière d' or
ses dents couleur de perle et sa lèvre ironique ;
" et si je vous disais : je veux le Kohinnor ? "

p45

(elle jetait au vent sa tête fulgurante,
pareille à la toison d' une angélique miss
dont l' aile des steam-boats à la mer de Sorrente
emporte avec fierté les cargaisons de lys ! )
-" chère âme, " répondit le rêveur sacrilège,
" j' irais la nuit, tremblant d' horreur sous un manteau,
blême et pieds-nus, voler ce talisman, dussé-je
ensuite dans le coeur m' enfoncer un couteau. "
cette fois, par exemple, on éclata. Le rire,
sonore et convulsif, orageux et profond,
joyeux jusqu' à l' extase et gai jusqu' au délire,
comme un flot de cristal montait jusqu' au plafond.
C' est un hôte ébloui, qui toujours nous invite.
La fille d' ève eut seule un éclair de pitié ;
elle baisa les yeux de l' enfant, et bien vite
lui dit, en se penchant dans ses bras à moitié :
-" ami, n' emporte plus ton coeur dans une orgie.
Ne bois que du vin rouge, et surtout lis Balzac.
Il fut supérieur en physiologie
pour avoir bien connu le fond de notre sac.

p46

Ici, comme partout, l' expérience est chère ;
crois-moi, je ne vaux pas la bague de laiton
si brillante jadis à mon doigt de vachère,
dans le bon temps des gars qui m' appelaient Gothon ! "
novembre 1858 : 


VARIATIONS LYRIQUES


p47

le carnaval s' amuse !
Viens le chanter, ma muse,
sur un rhythme gaillard
du bon Ronsard !
Et d' abord, sur ta nuque,
en dépit de l' eunuque,
fais flotter tes cheveux
libres de noeuds !
Chante ton dithyrambe
en laissant voir ta jambe
et ton sein arrosé
d' un feu rosé.

p48

Laisse même, ô déesse,
avec ta blonde tresse,
le maillot des Keller
voler en l' air !
Puisque je congédie
les vers de tragédie,
laisse le décorum
du blanc peplum,
la tunique et les voiles
semés d' un ciel d' étoiles,
et les manteaux épars
à saint-Ybars !
Que ses vierges plaintives,
catholiques ou juives,
tiennent des sanhédrins
d' alexandrins !
Mais toi, sans autre insigne
que la feuille de vigne
et les souples accords
de ton beau corps,

p49

laisse ton sein de neige
chanter tout le solfège
de ses accords pourprés,
mieux que Duprez !
Ou bien, mon adorée,
prends la veste dorée
et le soulier verni
de Gavarni !
Mets ta ceinture, et plaque
sur le velours d' un claque
les rubans querelleurs
jonchés de fleurs !
Fais, sur plus de richesses
que n' en ont les duchesses,
coller jusqu' au talon
le pantalon !
Dans tes lèvres écloses
mets les cris et les poses
et les folles ardeurs
des débardeurs !

p50

Puis, sans peur ni réserve,
réchauffant de ta verve
le mollet engourdi
de Brididi,
sur tes pas fiers et souples
traînant cent mille couples,
montre leur jusqu' où va
la rédowa,
et, dans le bal féerique,
hurle un rhythme lyrique
dont tu feras cadeau
à Pilodo !
Tapez, pierrots et masques,
sur vos tambours de basques !
Faites de vos grelots
chanter les flots !
Formidables orgies,
suivez sous les bougies
les sax aux voix de fer
jusqu' en enfer !

p51

Sous le gaz de Labeaume
hurrah ! Suivez le heaume
et la cuirasse d' or
de Mogador !
Et madame panache,
dont le front se harnache
de douze ou quinze bouts
de marabouts !
Au son de la musette
suivez ange et frisette,
et ce joli poupon,
rose pompon !
Et Blanche aux belles formes,
dont les cheveux énormes
ont été peints, je crois,
par Delacroix !
De même que la Loire
se promène avec gloire
dans son grand corridor
d' argent et d' or,

p52

sa chevelure rousse
coule, orgueilleuse et douce ;
elle épouvanterait
une forêt.
Chantez, musique et danse !
Que le doux vin de France
tombe dans le cristal
oriental !
Pas de pudeur bégueule !
Amis ! La France seule
est l' aimable et divin
pays du vin !
Laissons à l' Angleterre
ses brouillards et sa bière !
Laissons-la dans le gin
boire le spleen !
Que la pâle Ophélie,
en sa mélancolie,
cueille dans les roseaux
les fleurs des eaux !

p53

Que, sensitive humaine,
Desdémone promène
sous le saule pleureur
sa triste erreur !
Qu' Hamlet, terrible et sombre
sous les plaintes de l' ombre,
dise, accablé de maux :
" des mots ! Des mots ! "
mais nous, dans la patrie
de la galanterie,
gardons les folles moeurs
des gais rimeurs !
Fronts couronnés de lierre,
gardons l' or de Molière,
sans prendre le billon
de Crébillon !
C' est dans notre campagne
que le pâle champagne
sur les coteaux d' Aï
mousse ébloui !

p54

C' est sur nos tapis d' herbe
que le soleil superbe
pourpre, frais et brûlants,
nos vins sanglants !
C' est chez nous que l' on aime
les verres de Bohême
qu' emplit d' or et de feu
le sang d' un dieu !
Donc, ô lèvres vermeilles,
buvez à pleines treilles
sur ces coteaux penchants
pères des chants !
Poésie et musique,
chantez l' amour physique
et les coeurs embrasés
par les baisers !
Chantons ces jeunes femmes
dont le coeur et les âmes
atirent vers Paris
tous les esprits !

p55

Chantons leur air bravache
et leur corset sans tache
dont le souple basin
moule un beau sein ;
leur col qui se chiffonne
sur leur robe de nonne,
leurs doigts collés aux gants
extravagants ;
leur chapeau dont la grâce
pour toujours embarrasse
la ville et le faubourg
de Pétersbourg ;
leurs peignoirs de barège
et leurs jupes de neige
plus blanches que les lys
d' Amarillys ;
leurs épaules glacées,
leurs bottines lacées
et leurs jupons tremblants
sur leurs bas blancs !

p56

Chantons leur courtoisie !
Car ni l' Andalousie,
ni Venise, les yeux
dans ses flots bleus,
ni la belle Florence
où, dans sa transparence,
l' Arno prend les reflets
de cent palais,
ni l' odorante Asie,
qui, dans sa fantaisie,
tient d' un doigt effilé
le narghilé,
ni l' Allemagne blonde
qui, sur le bord de l' onde,
ceint des vignes du Rhin
son front serein,
n' ont dans leurs rêveries
vu ces lèvres fleuries,
ces croupes de coursier,
ces bras d' acier,

p57

ces dents de bête fauve,
ces bras faits pour l' alcôve,
ces grands ongles couleur
de rose en fleur,
et ces amours de race
qu' Anacréon, Horace
et Marot enchantés,
eussent chantés !
janvier 1846 : 


PREMIER SOLEIL


p58

Italie, Italie, ô terre où toutes choses
frissonnent de soleil, hormis tes méchants vins !
Paradis où l' on trouve avec les lauriers-roses
des sorbets à la neige et des ballets divins !
Terre où le doux langage est rempli de diphthongues !
Voici qu' on pense à toi, car voici venir mai,
et nous ne verrons plus les redingotes longues
où tout parfait dandy se tenait enfermé.
Sourire du printemps, je t' offre en holocauste
les manchons, les albums et le pesant castor.
Hurrah ! Gais postillons, que les chaises de poste
volent, en agitant une poussière d' or !

p59

Les lilas vont fleurir, et Ninon me querelle,
et ce matin j' ai vu Mademoiselle Ozy
près des panoramas déployer son ombrelle :
c' est que le triste hiver est bien mort, songez-y !
Voici dans le gazon les corolles ouvertes,
le parfum de la sève embaumera les soirs,
et devant les cafés, des rangs de tables vertes
ont par enchantement poussé sur les trottoirs.
Adieu donc, nuits en flamme où le bal s' extasie !
Adieu concerts, scotishs, glaces à l' ananas,
fleurissez maintenant, fleurs de la fantaisie,
sur la toile imprimée et sur le jaconas !
Et vous, pour qui naîtra la saison des pervenches,
rendez à ces zéphyrs que voilà revenus,
les légers mantelets avec les robes blanches,
et dans un mois d' ici vous sortirez bras nus !
Bientôt, sous les forêts qu' argentera la lune,
s' envolera gaîment la nouvelle chanson ;
nous y verrons courir la rousse avec la brune,
et Musette et Nichette avec Mimi Pinson !

p60

Bientôt tu t' enfuiras, ange mélancolie,
et dans le bas-meudon les bosquets seront verts.
Débouchez de ce vin que j' aime à la folie,
et donnez-moi Ronsard, je veux lire des vers.
Par ces premiers beaux jours la campagne est en fête
ainsi qu' une épousée, et Paris est charmant.
Chantez, petits oiseaux du ciel, et toi, poëte,
parle ! Nous t' écoutons avec ravissement.
C' est le temps où l' on mène une jeune maîtresse
cueillir la violette avec ses petits doigts,
et toute créature a le coeur plein d' ivresse
excepté les pervers et les marchands de bois !
avril 1854 : 


LA VOYAGEUSE


p61

à Caroline Letessier : 
I
au temps des pastels de Latour,
quand l' enfant-dieu régnait au monde
par la grâce de Pompadour,
au temps des beautés sans seconde ;

p62

au temps féerique où, sans mouchoir,
sur les lys que Lancret dessine
le collier de taffetas noir
lutte avec la mouche assassine ;
au temps où la nymphe du vin
sourit sous la peau de panthère,
au temps où Wateau le divin
frète sa barque pour Cythère ;
en ce temps fait pour les jupons,
les plumes, les rubans, les ganses,
les falbalas et les pompons ;
en ce beau temps des élégances,
enfant blanche comme le lait,
beauté mignarde, fleur exquise,
vous avez tout ce qu' il fallait
pour être danseuse ou marquise.
Ces bras purs et ce petit corps,
noyés dans un frou-frou d' étoffes,
eussent damné par leurs accords
les abbés et les philosophes.

p63

Vous eussiez aimé ces bichons
noirs et feu, de race irlandaise,
que l' on porte dans les manchons
et que l' on peigne et que l' on baise.
La neige au sein, le rose aux doigts,
Boucher vous eût peinte en Diane
montrant sa cuisse au fond du bois
et pliant comme une liane,
et Clodion eût fait de vous
une provoquante faunesse
laissant mûrir au soleil roux
les fruits pourprés de sa jeunesse !
Car sur les lèvres vous avez
la malicieuse ambroisie
de tous ces paradis rêvés
au siècle de la fantaisie,
et, nonchalante Dalila,
vous plaisez par la morbidesse
d' une nymphe de ce temps-là,
moitié nonne et moitié déesse.

p64

Vos cheveux aux bandeaux ondés
récitent de leur onde noire
des madrigaux dévergondés
à votre visage d' ivoire,
et, ravis de ce front si beau,
comme de vertes demoiselles,
tous les enfants porte-flambeau
vous suivent en battant des ailes.
Tous ces petits culs-nus d' amours,
groupés sur vos pas, Caroline,
ont soin d' embellir vos atours
et d' enfler votre crinoline ;
et l' essaim des jeux et des ris,
doux vol qui folâtre et se joue,
niche sous la poudre de riz
dans les roses de votre joue.
Vos sourcils touffus, noirs, épais,
ont des courbes délicieuses
qui nous font songer à la paix
sous les forêts silencieuses,

p65

et les écharpes de vos cils
semblent avoir volé leurs franges
à la terre des alguazils,
des manolas et des oranges.
II
au fait, vous avez donc été
loin de nos boulevards moroses,
pendant tout ce dernier été,
sous les buissons de lauriers-roses ?
Le fier soleil du Portugal
vous tendait sa lèvre obstinée
et faisait son meilleur régal
avec votre peau satinée.
Mais vous, tordant sur l' éventail
vos petits doigts aux blancheurs mates,
vous découpiez Scribe en détail
pour les rois et les diplomates ;

p66

et, digne d' un art sans rivaux,
pour charmer les chancelleries,
vous avez traduit Marivaux
en mignonnes espiègleries.
C' est au mieux ! L' astre des cieux clairs
qui fait grandir le sycomore
vous a donné de jolis airs
de bohémienne et de more.
Vous avez pris, toujours riant,
dans cet éternel jeu de barres,
la volupté de l' Orient
et le goût des bijoux barbares,
et vous rapportez à Paris,
ville de toutes les décences,
les molles grâces des houris
ivres de parfums et d' essences.
C' est bien encor ! Même à Turin
menez Clairville, puisqu' on daigne
nous demander un tambourin
là-bas, chez le roi de Sardaigne.

p67

Mais pourtant ne nous laissez pas
nous consumer dans les attentes !
Arrêtez une fois vos pas
chez nous, et plantez-y vos tentes.
Tout franc, pourquoi mettre aux abois
cet éden, où le lion dîne
chaque jour de la biche au bois
et soupe de la musardine ?
Valets de coeur et de carreau
et boyards aux fourrures d' ourses,
loin de vous, sachez-le, Caro,
tout s' ennuie, au bal comme aux courses.
Vous nous disputez les rayons
avec des haines enfantines,
et jamais plus nous ne voyons
que les talons de vos bottines.
Songez-y ! Vous cherchez pourquoi
ma muse, qui n' est pas méchante,
m' ordonne de me tenir coi
et ne veut plus que je vous chante ?

p68

C' est que vos regards inhumains
ont partout des intelligences,
et tout le long des grands chemins
vont arrêter les diligences.
février 1858 : 


EVOHE, NEMESIS INTERIMAIRE


p69

satire 1 ère, " éveil " : 
puisque la némésis, cette vieille portière,
court en poste et regarde à travers la portière
des arbres fabuleux faits comme ceux de Cham,
laissons Chandernagor, Pékin, Bagdad ou Siam

p70

posséder ses appas, vieux comme sainte Thècle,
et désabonnons-nous le plus possible au siècle. 
ne pleure pas, public qui lis encor des vers.
Je ne te dirai pas : les raisins sont trop verts ;
et, quant à s' en passer, je sais ce qu' on y risque ;
j' ai fait pour toi l' achat d' une jeune odalisque.
Celle qui part était infirme à force d' ans :
elle boitait ; la mienne a ses trente-deux dents,
l' oeil vif, le jarret souple : elle est blanche,
elle est nue,
charmante, bonne fille, et de plus inconnue.
Elle a le col de cygne et les trente beautés
que la Grèce exigeait de ses divinités,
et ce ne sont partout, sous sa robe qui pouffe,
que cheveux d' or, que lys et que roses en touffe.
La voilà présentée, et, mon bras sous le sien,

p71

nous allons tous les deux, pareils au groupe ancien
d' une jeune bacchante agaçant un satyre,
du mieux que nous pourrons jouer à la satire.
Nous savons, aussi bien que feu Barthélemy,
sur la lyre à dix voix trouver l' ut et le mi. 
allons ! Parmi les chants, les cris et la tempête,
ô ma folle, ô ma muse, embouche ta trompette
qui fouette les carreaux comme un clairon de Sax ;
sur ton front chevelu mets le casque d' Ajax,
galope et fais claquer sur les peaux les plus chères
ton fouet et son pommeau ciselé par Feuchères !
Lesbienne rêveuse, éprise de Phyllis,
tu n' as pas, il est vrai, célébré S......,
ni fait de Giraudeau ton souteneur en titre ;
ni dans des vers gazés, qui font rougir un pitre,
fait éclore, en prenant la flûte et le tambour,
un édit paternel pour les filles d' amour ;
ni, comme l' Amphion de ces pignons godiches,
fait surgir à ta voix les colonnes-affiches.
Mais enfin, c' est par toi qu' un jour le triolet
ressuscita des morts et resta ce qu' il est,
et pour mieux mettre à vif nos modernes linière,

p72

devint une épigramme aiguisée en lanière ;
on a su par toi seule, en ce Paris élu,
ce que valent Néraut, Tassin et Gredelu ;
sur ton rondeau tel barde, imprimé vif chez Claye,
s' est vu traîner vivant comme sur une claie,
et par toi ce bel âge apprit, en même temps,
qu' un nouvel Archiloque est âgé de huit ans.
Vois, le siècle est superbe et s' offre au satirique :
géronte dans le sac attend les coups de trique,
et sera trop heureux, muse aux regards sereins,
si tu lui fais l' honneur de lui casser les reins.
Regarde autour de toi ces mille nids d' insectes
qui fourmillent en paix dans des fanges suspectes,
et que tu vas fouler aux pieds de ton coursier !
Messaline, ta soeur, l' amante aux bras d' acier,
de qui trois cents romains composaient l' ordinaire,
ne serait aujourd' hui qu' une pensionnaire,
et pourrait concourir pour le prix de vertu.
Les nôtres ont un Claude imbécille et tortu,
qui, toujours généreux au degré nécessaire,
pour les faire oublier donne tant par ulcère.
Quelle est la Cléopâtre à trois cents francs par mois,

p73

dont l' Antoine en gants blancs, venu de l' Angoumois,
n' ait pas tous les huit jours quelques perles à
fondre ?
Lorsque Antoine est mangé, Cléopâtre vers Londre
vole comme un oiseau, sur l' aile du steamer,
et, de Waterloo-Road affrontant la rumeur,
puise à ces fonds secrets que, pour ses amourettes,
la perfide Albion avance à nos lorettes.
Demande au soleil d' or, qui mûrit les cotons,
combien notre opéra, refuge de gothons,
en dévore en un soir pour un ballet féerique,
et demande à Sappho, la Lélia lyrique,
dont la lèvre du vent rougit les froids appas,
si, par quelque hasard, elle ne saurait pas
quels timides aveux et quelles confidences,
au mépris de l' archet enragé pour les danses,
nos petites Laïs, dans les coins hasardeux,
au bal Valentino chuchotent deux à deux ?
Alcippe a le renom d' un homme littéraire.
Il gagne peu d' argent. Est-il pauvre ? Au contraire.
Sa femme, une poupée aux petits airs souffrants,
en cailloux de princesse a deux cent mille francs,
et, dès le grand matin, porte pour ses sorties

p74

des bottines de soie en couleurs assorties
à la robe du jour. Alcippe a deux landaus
et de petits habits qui plissent sur le dos ;
madame a son lundi ; c' est un groom en livrée
qui porte à la revue, à bon droit enivrée,
les tartines d' Alcippe, et ces époux profonds
ont leur loge au gymnase et leur loge aux bouffons.
Alcippe, homme de goût, poëte et dramatiste,
est un original extrêmement artiste ;
il croit sincèrement devoir à son travail
les dollars que madame a trouvés en détail
sous les petits coussins d' une amie un peu mûre,
dont pour aucun de nous le boudoir ne se mure.
Si pourtant le mari, que favorise un dieu,
veut s' étonner, madame, en souriant un peu,
répond qu' elle a gagné cet argent à la bourse.
En peut-on à ce point méconnaître la source !
L' ange des actions, que chacun invoquait,
manque à présent de tout, ainsi que bilboquet ;
et la bourse où madame a gagné, c' est la nôtre :
c' est la maigreur des uns qui fait un ventre à l' autre.
Damon... mais à quoi bon fatiguer votre voix !

p75

Muse, n' essayons pas de peindre en une fois
les immoralités de ce siècle bizarre.
Nous en avons de reste au quartier saint-Lazare,
pour remplir largement trois mille feuilletons.
Tant de taureaux de Crète et de serpents pythons
se dressent à l' envi dans ce grand marécage,
que nous demanderons du temps pour mettre en cage
ces monstres de féerie, et pour bien copier
leurs langues de drap rouge et leurs yeux de papier.
Voyez les auvergnats, les pairs, les gens de lettres,
les tom-pouces âgés de quatre centimètres,
le lézard-violon, le hanneton-verrier,
le café de maïs, l' annonce Duveyrier,
le journal vertueux, Aymé, dentiste équestre,
et là-bas mirliton qui s' érige en orchestre !
Hilbey ! Carolina ! Toussenel ! Le guano !
Et mangin ! Et clairville ! Et maître chicoisneau !
Et la bourse ! Et Madrid ! Et l' odéon ! Et rolle !
Et le nez de guttière ! Et buloz ! Et l' école
du bon-sens ! Et le bal des chiens ! Et le journal
des chasseurs ! janin même, aidé de juvénal,
y perdrait son latin. Voyez, mademoiselle,

p76

ce qui vous reste à faire, et déployez du zèle.
Quand, rouge de plaisir et les yeux étoilés,
ton cheval et ton casque au vent échevelés,
on te verra courir, ô muse jeune et folle !
Les critiques eux-même, et les plus vieux, et rolle,
te suivront d' un regard lascif, ô mes amours !
Oubliant qu' ils sont vieux et le furent toujours !
novembre 1845 : 
satire 2 ème " les théâtres d' enfants " : 
bonsoir, chère évohé. Comment vous portez-vous ?
Vous arrivez bien tard ! Comme vos yeux sont doux
ce soir ! Deux lacs du ciel ! Et la robe est divine.
Quel écrin ! Vous aimez Diaz, on le devine.
Vos poignets amincis sortent comme des fleurs
de cette mousseline aux replis querelleurs ;

p77

ce col simple est charmant, ce chapeau de peluche
blanche, ce tour de tête avec son humble ruche,
vous donnent, ma déesse, un air tout virginal,
et chez vous gavarni complète juvénal.
Votre joue amoureuse a le duvet des pêches,
et si jamais l' enfant éros manque de flèches,
il vous demandera les cils de cet oeil noir.
Quel dommage qu' il soit déjà samedi soir,
et qu' il faille chanter, ô ma muse folâtre !
Car je vous aurais dit : " le feu brille dans l' âtre,
la verte salamandre y sautille en rêvant ;
laissons tomber la pluie et soupirer le vent,
car les sophas sont doux loin des regards moroses,
et nos verres de vin sont pleins de rayons roses. "
mais karr seul peut flâner aux grèves d' étretat.
Un dieu ne nous fit pas ces loisirs : notre état,
c' est de fouetter au sang, comme croquemitaine,
tous les petits vauriens, sans prendre de mitaine.
Nous leur faisons bien peur ! Heureusement je vois
que mon croquemitaine, avec sa grosse voix,
avale à belles dents les bonbons aux pistaches,
porte des bas à jour et n' a pas de moustaches.

p78

La moustache irait mal avec sa douce peau.
Mais nous perdons du temps ! Jetez là ce chapeau,
la robe, les jupons ; tirez cette baleine,
ce bas de cachemire avec sa blanche laine,
et ces boucles d' oreille et ce petit collier,
il faut, ma chère enfant, vous mettre en cavalier.
Nous allons dans un lieu sauvage où, sur mon âme,
l' on est fort exposée en costume de femme.
Passez ce pantalon et ces bottines, qui
viennent de chez Renard et de chez Sakoski ;
cachez votre beau sein dans un gilet bien juste.
Ce frac va déguiser tous les trésors du buste.
Bien. Maintenant, prenez, comme les plus ardents,
le twine sur le bras et le cigare aux dents ;
faites mordre à propos par l' épingle inhumaine
vos cheveux d' or. C' est tout. Venez, et dieu nous
mène !
Le tartare des grecs, où le cruel typhon
les cent gueules en feu paraît encor bouffon ;
Tobolsk, la rue aux ours, qui plaît aux réalistes,
l' enfer, où pleureront les matérialistes,
la thrace aux vents glacés, le mont Hymalaïa,
l' hôtel des haricots, Saint-Cloud, Batavia,

p79

Mourzouk, où l' on rôtit l' homme comme une dinde,
les mines de Norwège et les grands puits de l' Inde,
asiles du serpent et du caméléon,
l' Etna, Botany-Bay, l' Islande et l' odéon
sont des endroits charmants et du pays du tendre,
à côté de l' endroit où nous allons nous rendre.
Nulle part, fût-ce même au fond de la cité,
l' impudeur, la débauche et la lubricité,
la luxure au front blanc creusé de cicatrices,
et le libertinage avec ses mille vices,
ne dansèrent en choeur ballets plus triomphants !
C' est ce que l' on appelle un théâtre d' enfants. 
figure-toi, lecteur, une boîte malsaine ;
des lauriers de papier couronnent l' avant-scène,
et vous voyez se tordre avec un air moqueur
des camaïeus bleu-tendre à soulever le coeur.
Quatre violons faux grincent avec la flûte,
la clarinette beugle, et dans leur triste lutte,
le cornet à piston survient tout essoufflé,
comme un cheval boiteux pris dans un champ de blé,
et qui, les yeux hagards, s' enfuit avec démence.
Mais le rideau se lève et la pièce commence.

p80

Des petits malheureux affublés d' oripeaux,
infirmes, rabougris, et suant dans leurs peaux,
récitent une prose à crier : " à la garde ! "
et brament des couplets d' une voix nasillarde.
Le scrofule a détruit les ailes de leur nez ;
leur joue est molle, et tombe en plis désordonnés,
les yeux tout chassieux prennent des tons d' absinthe,
et l' épine dorsale a l' air d' un labyrinthe.
Ils sautent au hasard comme de petits faons.
Vous homme simple et bon, rien qu' à voir ces enfants
estropiés sans doute et battus par leurs maîtres,
vous les plaignez déjà, ces pauvres petits êtres !
Mais un monsieur bien mis, un abonné du lieu,
qui hante la coulisse et fait le Richelieu,
vous apprend que ces nains, dont la race fourmille,
ont cinquante ans et sont des pères de famille.
Ils grisonnent ; ils sont comme vous, chers lecteurs,
gardes nationaux, poëtes, électeurs,
et portent des faux cols ; c' est le vice précoce
qui les a desséchés comme un pois dans sa cosse ;
leur femme, déjà vieille, élève un rossignol,
et l' un d' eux est orné de quelque ordre espagnol.

p81

à ces mots, voyant clair dans ce honteux arcane,
honnête citadin, vous prenez votre canne,
et le sage parti, trois fois sage en effet,
de fuir en maudissant le maire et le préfet,
à moins que, comme nous, aimant l' allégorie,
vous ne restiez pour voir la fantasmagorie.
C' est un spectacle heureux et d' un effet hardi.
Il ne vous montre pas la lune en plein midi,
mais il donne le droit d' éteindre les chandelles.
L' amour est libre alors, et vole à tire d' ailes,
et l' on peut souhaiter un endroit écarté
où de n' être pas chaise on ait la liberté.
Serrez-vous contre moi, chère évohé, ma muse !
Voici l' heure où bientôt l' habit qui les abuse
va devenir utile, abominablement.
Trois fois heureux encor si ce déguisement,
à dessein médité pour ce moment critique,
peut éloigner de vous ce public électrique !
Donc, à ces cris que pousse en mourant la vertu,
honteuse de mourir sans avoir combattu,
au bruit de ces soupirs qu' un faible écho répète,
sauvons-nous au hasard sans tambour ni trompette !

p82

Allons chez nous, ma mie, ô ma muse à l' oeil bleu !
Et, la main dans la main, lisons au coin du feu,
cependant qu' au dehors le vent siffle et détone,
les chants du crépuscule et les feuilles
d' automne. 
car, tandis que là-bas, l' enfance, sous le fouet,
à de honteux vieillards sert de honteux jouet,
il est doux de revoir, dans les odes écloses,
les beaux petits enfants sourire avec les roses,
et la mère au beau front pour ce charmant essaim
répandre sans compter les perles de son sein ;
et d' écouter en soi chanter avec les heures
l' harmonieux concert des voix intérieures !
décembre 1845 : 
satire 3 ème " l' opéra turc " : 
chère évohé, voici le carnaval qui vient,
et l' on danse à la fin du mois, s' il m' en souvient.
Je voulais vous montrer une chose divine,

p83

un domino charmant que Gavarni dessine,
une surprise, enfin ! Pourquoi venir le soir ?
Nous n' avons même pas le temps de nous asseoir,
quand j' aurais, pour rester sur ces divans sublimes,
encore plus de raisons que vous n' avez de rimes !
Il faut partir. Prenez votre châle, évohé.
Si je ne vous savais un coeur très-dévoué,
et de l' esprit à flots, si vous étiez bégueule,
je vous engagerais à rester toute seule ;
car je crois qu' il s' agit d' aller encore un coup
attaquer un défaut que vous avez beaucoup.
Vous voyez trop souvent votre amie au king' s Charle
et je vous vois rougir chaque fois que j' en parle !
Tortille tes cheveux avec des tresses d' or,
ô ma muse, et volons sur l' aile d' un condor
jusqu' au pays féerique où les blanches sultanes
baignent leurs corps polis à l' ombre des platanes,
et s' enivrent le coeur aux chansons du harem
sous les rosiers de Perse et de Jérusalem,
tandis qu' en souriant, les esclaves tartares
arrachent des soupirs à l' âme des guitares.
Il était à Stamboul un théâtre enchanteur,

p84

dont le sultan lui-même était le directeur :
la musique et ses voix, l' altière poésie,
les danses de l' Espagne et de la molle Asie
enchantaient, à souhait pour l' extase des sens,
ce palais ébloui de feux resplendissants.
Or, le sultan, naguère, en ses jours d' allégresse,
avait dormi longtemps chez les filles de Grèce,
et, versant des parfums sous le ciel embaumé,
ainsi que Madeleine avait beaucoup aimé.
Mais quand l' âge de glace eut fondu cette lave,
il fut, à son hiver, l' esclave d' une esclave
qui lui chantait le soir de doux airs espagnols,
d' une voix douce à faire envie aux rossignols.
Elle avait les langueurs des filles de la Gaule,
soit qu' elle soupirât la romance du saule,
ou quelque chant d' amour plaintif et singulier,
sous l' habit provoquant d' un jeune cavalier.
Mais sa pourpre, fatale aux amours des captives,
buvait le sang vermeil des blanches et des juives,
et ses regards emplis de force et de douceur,
demandaient chaque mois la tête d' un danseur.
Lorsque la favorite, avec ses airs de reine,

p85

apparaissait, portant la couronne sereine
dont les lys enflammés ruisselaient en marchant,
tout le peuple ébloui du ballet et du chant
tremblait devant son doigt noyé dans la dentelle.
Un seul avait trouvé sa grâce devant elle,
ardent comme un lion ou comme le simoun,
un habile chanteur qu' on appelait Medjnoun.
Or, ce jeune homme avait la perle des maîtresses,
une blanche houri qui, par ses longues tresses,
jetait aux quatre vents tous les parfums d' Ophir,
paupière aux sourcils noirs, prunelles de saphir,
gazelle pour la grâce indolente des poses,
nourmahal, dont la lèvre enamourait les roses.
Medjnoun se demandait quel ange au firmament
avait fondu pour lui des coeurs de diamant,
lorsque, par une nuit claire d' astres sans nombre,
errant par les sentiers du jardin comme une ombre,
près d' un kiosque doré, que les pâles jasmins
et les lys aux yeux d' or entouraient de leurs mains,
et sur lequel aussi dormaient dans la nuit brune
les blancs rosiers baignés des blancs rayons de lune,
par la fenêtre ouverte il entendit deux voix.

p86

L' une disait (c' était la favorite) : " oh ! Vois,
ma Nourmahal ! Jamais le coeur des jeunes hommes
ne s' attendrit ; mais nous, ma chère âme, nous sommes
douces ; nos longs cheveux sur nos seins endormis
ont l' air en se mêlant de deux fleuves amis ;
les rayons de la nuit argentent nos pensées,
lorsque dans un hamac mollement balancées,
entrelaçant nos bras, nous chantons deux à deux,
ou que, nous confiant à des flots hasardeux,
et laissant l' eau d' azur baiser nos gorges blondes,
nous en dérobons l' or sous la moire des ondes. "
la favorite alors, les yeux noyés de pleurs,
voyait à chaque mot éclore mille fleurs
sur le sein de l' enfant rougissante et sans voiles,
et le regard perdu dans ses yeux pleins d' étoiles
comme les océans du ciel oriental,
était agenouillée aux pieds de Nourmahal,
et Nourmahal honteuse, au bout de chaque phrase,
ramenait sur son cou sa tunique de gaze.
-" permettez, dit Medjnoun, entrant à la talma,
" qu' ici je vous salue, et que j' emmène ma
" maîtresse ; il se fait tard et notre chambre est
prête.

p87

Medjnoun fut le jour même admis à la retraite.
ô frères de don Juan ! Dompteurs des flots amers,
qui déchirez la perle au sein meurtri des mers,
vous dont l' ardente lèvre eût bu jusqu' à la lie
les mystères sacrés de gnide et d' idalie,
avec vos doigts sanglants fouillez l' oeuvre de Dieu,
et vous ne trouverez jamais, sous le ciel bleu,
si chaste lèvre, encor pleine de fleurs mi-closes,
dont la pâle amitié n' ait effeuillé les roses !
Toi qui, depuis longtemps avec ton pied vainqueur,
as foulé pas à pas les replis de mon coeur,
blonde évohé ! Tu sais si j' aime le théâtre.
Polichinelle seul peut me rendre idolâtre,
et, lorsque nous prenons des billets au bureau,
c' est pour voir par hasard, giselle ou Deburau.
Pour la grande musique, elle est notre ennemie :
les lauriers sont coupés et j' aime mieux ma
mie, 
avec la kradoudja, suffisent à nos voeux,
et le moindre trio fait dresser nos cheveux.
Eh bien ! Ma pauvre fille, il faut parler musique !
La basse foudroyante et le ténor phthisique
nous font l' oeil en coulisse et demandent nos vers ;

p88

duègne au nez de rubis, ingénue aux bras verts,
ciel rouge, galonné de quinquets pour la frange,
il faut décrire tout, jusqu' aux arbres orange.
La clarinette aspire à des canards écrits,
et le bugle naissant nous réclame à grands cris.
Donc, samedi prochain, nous dirons à l' Europe
comment tombe le cèdre au niveau de l' hysope,
et comment, et par quels joueurs d' accordéon,
l' opéra, devenu pareil à l' odéon,
a vu, depuis trois ans, aux stalles dédaignées,
s' empiler en monceau les toiles d' araignées ;
et comment il a fait, pour trouver un ténor,
des voyages plus longs que tous ceux d' Anténor.
Après tous nos malheurs et ton frac mis en loques,
tu dois haïr Thalie et toutes ses breloques ;
mais si tu peux encor me suivre sans frémir,
je te promets ce soir ce bijou de Kashmir
qu' un faible vent d' été ride comme les vagues,
et qui passe au travers des plus petites bagues.

p89

satire 4 e " académie royale de musique " : 
ô parnasse lyrique ! Opéra ! Palais d' or !
Salut ! L' antique muse, en prenant son essor,
fait traîner sur ton front ses robes sidérales,
et défiler en choeur les danses sculpturales.
Peinture ! Poésie ! Arts encor éblouis
des rayons frissonnants du soleil de Louis !
Musique, voix divine et pour les cieux élue,
ô groupe harmonieux, beaux-arts, je vous salue !
ô souvenirs ! C' est là le théâtre enchanté
où Molière et Corneille et Mozart ont chanté.
C' est là qu' en soupirant la mort a pris Alceste ;
là, Psyché, toute en pleurs pour son amant céleste,
a croisé ses beaux bras sur le rocher fatal ;
là, naïade orgueilleuse aux palais de cristal,
Versailles, reine encore, a chanté son églogue ;
là, parmi les détours d' un charmant dialogue.

p90

Angélique et Renaud, Cybèle avec Atys
ont cueilli la pervenche et le myosotis,
et la muse a suivi d' un long regard humide
les amours d' Amadis et les amours d' Armide.
Là, Gluck avec Quinault, Quinault avec Lulli
ont chanté leurs beaux airs pour un siècle poli :
là, Rossini, vainqueur des lyres constellées,
fit tonner les clairons de ses grandes mêlées,
et fit naître à sa voix ces immortels d' hier,
ces vieux maîtres : Auber, Halévy, Meyerbeer.
C' est là qu' Esméralda, la danseuse bohème,
par la voix de Falcon nous a dit son poëme,
et que chantait aussi le cygne abandonné
dont le suprême chant ne nous fut pas donné.
Ici Taglioni, la fille des sylphides,
a fait trembler son aile au bord des eaux perfides,
puis la danse fantasque auprès des mêmes flots
a fait carillonner ses grappes de grelots.
ô féerie et musique ! ô nappes embaumées
qu' argentent les willis et les pâles almées !
ô temple ! Clair séjour de la danse et du luth !
Parnasse ! Palais d' or ! Grand opéra, salut !

p91

Le cocher s' est trompé. Nous sommes au gymnase.
Un peuple de bourgeois, nez rouge et tête rase,
étale des habits de Quimper-Corentin.
Un notaire ventru saute comme un pantin,
auprès d' un avoué chauve, une cataracte
d' éloquence ; sa femme est verte et lit
l' entr' acte. 
elle arbore de l' or et du strass à foison,
et renifle, et sa gorge a l' air d' une maison.
Auprès de ce sujet, dont la face verdoie,
s' étalent des cous nus, pelés comme un cou d' oie
plumée ; et, pêle-mêle, au long de tous ces bancs
traînent toute l' hermine et tous les vieux turbans
qui, du Rhin à l' Indus, aient vieilli sur la terre.
J' apprends que l' un des cous est fille du notaire.
ô ciel ! Voici, parmi ces gens à favoris,
un vieux monsieur qui porte un habit de Paris.
Il a l' air fort honnête et reste bouche close ;
adressons-nous à lui pour savoir quelque chose.
C' est une occasion qu' il est bon de saisir.

p92

Moi.
Monsieur, voudriez-vous me faire le plaisir
de me dire quels sont ces cous d' oie et ces hommes
jaunes, et dans quel lieu de la terre nous sommes ?
Je me suis égaré, cette dame est ma soeur.
Où suis-je ?
Le Monsieur Qui A L' Air Honnête.
à l' opéra.
Moi.
Vous êtes un farceur !
Le Notaire Ventru.
Oui, biche, le rideau que tu vois représente
le roi Louis Quatorze en seize cent soixante
douze. Il portait, ainsi que l' histoire en fait foi,
une perruque avec des rubans. Le grand roi,

p93

entouré des seigneurs qui forment son cortège,
donne à Lulli, devant sa cour, le privilège
de l' opéra, qu' avait auparavant l' abbé
Perrin.
Un Des Cous.
Papa, je crois que mon gant est tombé.
Le Notaire Ventru.
ça se nettoie avec de la gomme élastique.
L' Avoué.
Oui, madame, j' assigne, et voilà ma tactique.
Un Avocat.
On l' appelait au Mans maître Pichu minor
et moi maître Pichu major.
M Josse.
Le koh-innor...
Un Lampiste à Lunettes D' Or.
Silence !

p94

Le Bâton Du Régisseur.
pan ! Pan ! Pan ! 
L' Avoué.
Je ne suis pas leur dupe !
Second cou.
Maman, ce gros monsieur veut s' asseoir sur ma jupe.
La Dame Verte.
Pince-le.
Le Notaire Ventru.
Je ne sais où sera le nouvel
opéra. C' est, dit-on, à l' ancien que Louvel...
L' Orchestre.
Tra, la, la, la, la ; ta, la, la, la, lère.
Moi.
Qu' est-ce
que ce bruit-là, monsieur ? Qu' a donc la grosse caisse
contre ces violons enrhumés du cerveau ?
Et pourquoi préluder à l' opéra nouveau
par j' ai du bon tabac ? 

p95

Le Monsieur Qui A L' Air Honnête.
Monsieur, c' est l' ouverture
de Guillaume Tell. 
Moi.
Ah !
L' Avocat.
Madame, la nature
de la pomme de terre est d' aimer les vallons.
Elle atteint dans le Puy la grosseur des melons.
Premier Cou.
Mon corset me fait mal.
M Canaple Sur La Scène.
" il chante et l' Helvétie
pleure sa liberté ! " 
L' Avocat.
Que la démocratie
s' organise, on verra tous les partis haineux
fondre leurs intérêts.

p96

Choeur Général Sur La Scène.
" célébrons les doux noeuds ! " 
Second Cou.
Mon cothurne est cassé.
M Don Juan Dans La Loge Infernale.
Veux-tu nous aimer, Gothe ?
Soupons-nous à l' anglais ? 
Mlle Gothe Sur La Scène.
Non, c' est une gargote.
Choeur Des Suisses Sur La Scène.
" courons armer nos bras ! " 
Un Triangle égaré.
ktsin ! 
Une Clarinette Retardataire.
trum ! 

p97

Choeur De Femmes Sur La Scène.
" toi que l' oiseau
ne suivrait pas ! " 
L' Avoué.
Monsieur, ma femme est un roseau
pour la douceur.
Un Violon Méchant.
vzrumz ! Vzrumz ! 
M Arnous Sur Le Théâtre.
hou ! Hou ! 
M Obin Sur Le Théâtre.
tra, tra. 
Premier Cou.
Titine,
le monsieur met son pied le long de ma bottine.
M Arnoux Sur Le Théâtre.
la hou, la hou, la ha. 
M Obin Sur Le Théâtre.
tra trou, trou tra, trou, trou ! 

p98

Le Notaire Ventru.
Monsieur, que pensez-vous du genest de Rotrou ?
Choeur Des Suisses Sur La Scène.
" le glaive arme nos bras ! " 
L' Avoué.
Mais ! La pièce est baroque
ce n' est plus tout à fait dans les moeurs de l' époque.
Elle aurait eu besoin d' un bon coup de ciseau.
Le Notaire Ventru.
Hum ! C' est selon.
M Arnoux Sur Le Théâtre.
hou ! Hou ! 
M Obin Sur Le Théâtre.
tra ! Tra ! 
Choeur De Femmes Sur La Scène.
" toi que l' oiseau... ! " 
Choeur De Femmes Sur La Scène.
" toi qui n' es pas... " 
M Arnoux Sur Le Théâtre.
hou ! Hou ! 

p99

M Obin Sur Le Théâtre.
tra ! Tra ! 
La Dame Verte.
J' ai chaud aux joues.
Le Triangle égaré.
ktsin ! 
La Clarinette Retardataire.
trum ! 
Le Notaire Ventru.
Bibiche, c' est le morceau que tu joues
sur ton piano.
Premier Cou.
ça !
L' Avoué.
J' ai dit à Ducluzeau
ce que c' est que l' affaire.
M Arnoux Sur Le Théâtre.
hou ! Hou ! 
Choeur De Femmes Sur La Scène.
" toi que l' oiseau ! ... " 

p100

ô ma blonde évohé, ma muse au chant de cygne,
regarde ce qu' ils font de ce théâtre insigne.
ô pudeur ! Autrefois, dans ces décors vivants
où l' oeil voyait courir le souffle ailé des vents,
l' eau coulait en ruisseaux dans les conques de marbre,
et le doigt du zéphyr pliait les feuilles d' arbre.
L' orchestre frémissant envoyait à la fois
son harmonie à l' air comme une seule voix ;
tout le corps de ballet marchait comme une armée :
les déesses du chant, troupe jeune et charmée,
belles comme Ophélie et comme Alaciel,
avaient dans le gosier tous les oiseaux du ciel ;
la danse laissait voir tous les trésors de Flore
sous les plis des maillots, vermeils comme l' aurore ;
c' était la vive Elssler, ce volcan adouci,
Lucile et Carlotta, celle qui marche aussi
avec ses pieds charmants, armés d' ailes hautaines,
sur la cime des blés et l' azur des fontaines.

p101

L' audace d' une femme, arrêtant ce concours,
a remis une bande au bas des jupons courts
et plongé les ténors au sein de la banlieue.
Cruelle éris, déesse à chevelure bleue,
déesse au dard sanglant, déesse au fouet vainqueur,
change mon encre en fiel ; mets autour de mon coeur
l' armure adamantine, et dans mon front évoque,
mètre de clous armé, l' ïambe d' Archiloque !
L' ïambe est de saison, l' ïambe et sa fureur,
pour peindre dignement ces spectacles d' horreur
et les sombres détails de ce cloaque immense.
Vous, mesdames, prenez vos flacons, je commence.
Un fantôme d' Habneck, honteux de son déchet,
agite tristement un fantôme d' archet ;
l' harmonieux vieillard est quinteux et morose :
il est devenu gai comme Louis Monrose.
Ses violons fameux que l' on voyait, dit-on,
pleins d' une ardeur si noble, obéir au bâton,
l' archet morne à présent et la corde lâchée,
semblent se conformer à sa mine fâchée ;
et tout l' orchestre, avec ses cuivres en chaudrons,
ainsi qu' un vieux banquier poursuivant les tendrons,

p102

ou qu' un vers enjambant de césure en césure,
lui-même se poursuit de mesure en mesure.
La musique sauvage et le drôle de cor
qui guide au premier mai la famille Bouthor ;
chez notre Deburau, les trois vieillards épiques
qui font grincer des airs pointus comme des piques ;
le concert souterrain des aveugles ; enfin
l' antique piano qui grogne à Séraphin
et l' orchestre des chiens qu' on montre dans les foires,
auprès de celui-là charment leurs auditoires.
Mais si rempli qu' il soit de grincements de dents,
quels que soient les canards qui barbotent dedans,
si féroce qu' il semble à toute oreille tendre,
il vaut mieux que le chant qu' il empêche d' entendre.
Les choristes, rangés en affreux bataillons,
marchent ad libitum en traînant des haillons ;
les femmes, effrayant le dandy qu' elles visent,
chantent faux des vers faux ; même, elles improvisent !
ô ruines ! Leurs dents croulent comme un vieux mur,
et ces divinités, toutes d' un âge mûr,
dont la plus séduisante est horriblement laide,
font rêver par leurs os aux dagues de Tolède.

p103

Leurs jupons évidés marchent à grands frous-frous,
et leur visage bleu, percé de mille trous,
s' étale avec orgueil comme une vieille cible.
Les hommes sont plus laids encor, si c' est possible.
Triste fin ! Si l' on songe, en voyant ces objets,
que ce choeur endurci vaut les premiers sujets !
Plus de ténors ! Leur si demande un cataplasme,
et l' ut, le fameux ut, tombe dans le marasme.
En vain Pillet tremblant envoya ses zélés
parcourir l' Italie avec leurs pieds ailés ;
en vain ils ont fouillé Rome, ville papale,
Naple, où sous l' oranger des femmes au front pâle
donnent des rendez-vous aux jeunes cavaliers,
et, courtisane avec des palais en colliers,
Venise, où lord Byron, deux fois vainqueur des
ondes,
poussait son noir coursier le long des vagues blondes,
et Florence, où l' Arno, parmi ses flots tremblants,
mêle l' azur du ciel avec les marbres blancs ;
jusqu' au golfe enchanteur qu' un paradis limite,
l' ut ne veut plus lutter, le ténor est un mythe.
Seul, ô Duprez ! Toujours plus grand, toujours
vainqueur,
toujours lançant au ciel ton chant qui sort du coeur,

p104

fièrement appuyé sur ta large méthode
qui reste, comme l' art, au-dessus de la mode,
ô Duprez ! ô Robert ! Arnold ! éléazar !
En voyant les cailloux qu' on met devant ton char,
et les rivaux honteux que la haine te donne
lorsque ta voix sublime à la fin t' abandonne,
toujours maître de toi, tu luttes en héros,
toujours roi, toujours fort, tandis que tes bourreaux
inventent vingt ténors devant qui l' on s' incline,
et qui durent un an, comme la crinoline.
Ah ! Du moins nous avons la danse, un art divin !
Et l' homme le plus fait pour être un écrivain,
célébrât-il Louis et portât-il perruque,
fût-il Caton, fût-il Boileau, fût-il eunuque,
ne pourrait découvrir l' ombre d' un iota
pour défendre à ses vers d' admirer Carlotta.
Son corps souple et nerveux a de suaves lignes ;
vive comme le vent, douce comme les cygnes,
l' aile d' un jeune oiseau soutient ses pieds charmants,
ses yeux ont des reflets comme des diamants,
ses lèvres à l' éden auraient servi de portes ;
le jardin de Ronsard, de Belleau, de Desportes,

p105

devant Cypre et Chloris toujours extasiés,
a, pour les embellir, donné tous ses rosiers.
Elle va dans l' azur, laissant flotter ses voiles,
conduire en souriant la danse des étoiles,
poursuivre les oiseaux et prendre les rayons ;
et, par les belles nuits, d' en bas nous la voyons,
dans les plaines du ciel d' ombre diminuées,
jouer entrelacée à ses soeurs les nuées,
ouvrir son éventail et se mirer dans l' eau.
Qu' auriez-vous pu trouver à redire, ô Boileau ?
Une chose bien simple, hélas ! La jalousie
nous cache tout ce luxe et cette poésie,
de même qu' autrefois, par un crime impuni,
les mêmes envieux cachaient Taglioni,
cet autre ange charmant des cieux imaginaires.
Sombre Junon ! Les dieux ont-ils donc des colères ?
Aimez-vous les décors ? On n' en met nulle part.
Les vieux servent toujours, percés de part en part,
et, par la main du temps noircis comme des forges,
ils pendent en lambeaux comme de vieilles gorges.
Les arbres sont orange, et dans guillaume tell, 
la montagne est percée à jour comme un tunnel.

p106

Le temple de Robert, ses colonnes en loques,
s' agite aux quatre vents comme des pendeloques,
et le couvent a l' air de s' être bien battu.
Dans la muette enfin, mirabile dictu ! 
l' éruption se fait avec du papier rouge
derrière lequel brille un lampion qui bouge.
Le machiniste, un sage, ennemi des succès,
imite à tour de bras le théâtre-français.
Les travestissements, les changements à vue,
les transformations sont comme une revue
de la garde civique : on les manque toujours.
Les français, l' odéon, sont les seules amours
du machiniste en chef ; il a cette coutume
d' étrangler les acteurs en tirant leur costume.
Quelques-uns sont vivants ; s' ils en ont réchappé,
c' est que le machiniste une fois s' est trompé,
et rêvait d' abufar, qu' il voit chaque dimanche.
C' est un homme d' esprit qui prendra sa revanche.
Enfin on voit maigrir, comme corps de ballet,
des marcheuses, des rats, peuple jeune et fort laid,
qui n' ont jamais dansé qu' à la grande-chartreuse,
et qui, réjouissant de leur maigreur affreuse

p107

les lions estompés au cosmétique noir,
prennent des rendez-vous pour le souper du soir.
Nous qui ne sommes pas danseurs, prenons la fuite.
Allons souper, aussi, mon coeur, mais tout de suite,
et tâchons d' oublier en buvant de bons vins,
cet hospice fameux, rival des quinze-vingts.
décembre 1845 : 
satire 5 e " l' amour à Paris " : 
fille du grand Daumier ou du sublime Cham,
toi qui portes du reps et du madapolam,
ô muse de Paris ! Toi par qui l' on admire
les peignoirs érudits qui naissent chez Palmyre,
toi pour qui notre siècle inventa les corsets 
à la minute, amour du puff et du succès !
Toi qui chez la comtesse et chez la chambrière

p108

colportes Marivaux retouché par Barrière,
précieuse évohé ! Chante, après Gavarni,
l' amour et la constance en brodequin verni.
Dans ces pays lointains situés à dix lieues,
où l' Oise dans la Seine épanche ses eaux bleues,
parmi ces saharas récemment découverts,
quand l' indigène ému voit passer dans nos vers
ces mots déjà caducs : rat, grisette ou
lorette, 
il se sent vivre, un charme impérieux l' arrête,
et, l' oeil dans le ciel bleu, ce naturel naïf
évacue un sonnet imité de Baïf.
Il voit dans le verger qu' il eut en patrimoine
tourbillonner en choeur les cauchemars d' Antoine ;
le voilà frémissant et rouge comme un coq ;
il rêve, il doute, il songe, et tout son Paul De
Kock
lui revient en mémoire, et, pendant trois semaines,
fait partir à ses yeux des chandelles romaines
et dans son coeur troublé met tout en désarroi,
comme un feu d' artifice à la fête du roi.
La grisette ! Il revoit la petite fenêtre.
Les rayons souriants du jour qui vient de naître,
à leur premier réveil, comme un cadre enchanteur,

p109

dorent les liserons et les pois de senteur.
Une tête charmante, un ange, une vignette
de ce gai reposoir agace la lorgnette.
En voyant de la rue un rire triomphant
ouvrir des dents de perle, on dirait qu' un enfant
ou quelque sylphe, épris de leurs touffes écloses,
a fait choir, en jouant, du lait parmi les roses.
Elle va se lacer en chantant sa chanson,
lisette ou l' andalouse ou bien mimi pinson, 
puis tendre son bas blanc sur sa jambe plus blanche ;
les plis du frais jupon vont embrasser sa hanche
et cacher cent trésors, et du cachot de grès
la naïade aux yeux bleus glissera sans regrets
sur sa folle poitrine et sur son col, que baigne
un doux or délivré des morsures du peigne.
Ce poëme fini, dans un grossier réseau
elle va becqueter son déjeuner d' oiseau,
puis, son ouvrage en main, sur sa chaise de paille,
la folle va laisser, tandis qu' elle travaille,
l' aiguille aux dents d' acier mordre ses petits doigts ;
et, comme un frais méandre égaré dans les bois,
elle entrelacera, modeste poésie,

p110

les fleurs de son caprice et de sa fantaisie.
C' est ce que l' on appelle une brodeuse. Hélas !
Depuis qu' en retournant le sept de coeur ou l' as
dans un estaminet, le premier journaliste
contre les murs du beau dressa cette baliste,
combien ces frais croquis, plus faux que des jetons,
ont fait dans notre ciel errer de Phaétons !
La grisette, doux rêve ! Elle avait ses apôtres,
Balzac et Gavarni mentaient comme les autres ;
mais un jour, roqueplan, s' étant mis à l' affût,
fit un mot de génie, et la lorette fut !
Hurrah ! Les Agla ! Les Ida, les charmantes,
en avant ! Le champagne a baptisé les mantes !
Déchirons nos gants blancs au seuil de l' opéra !
Après, la maison-d' or ! Corinne chantera,
et puis, nous ferons tous, comme c' est nécessaire,
des mots qui paraîtront demain dans le corsaire ! 
des mots tout neufs, si bien arrachés au trépas
qu' ils se rendent parfois, mais qu' ils ne meurent
pas !
écoutez Célina, reine de la folie,
qui chante : un général de l' armée d' Italie ! 
ah ! Bravo ! C' est épique, on ne peut le nier.

p111

Quel aplomb ! Je l' avais entendu l' an dernier.
Vive Aspasie ! Athène existe au sein des gaules !
Ah ! Nous avons vraiment les femmes les plus drôles
de Paris ! Périclès vit chez nous en exil,
et nous nous amusons beaucoup. Quelle heure est-il ?
évohé ! Toi qui sais le fond de ces arcanes,
depuis la maison-d' or jusqu' au bureau des cannes,
toi qui portas naguère avec assez d' ardeur
le claque enrubanné du fameux débardeur,
apparais ! Montre-nous, ô femme sibylline,
la pâle vérité nue et sans crinoline,
et convaincs une fois les faiseurs de journaux
de complicité vile avec les oudinots.
Descends jusques au fond de ces hontes immenses
qui sont le paradis des auteurs de romances,
dis-nous tous les détours de ces gouffres amers,
et si la perle en feu rayonne au fond des mers,
et quels monstres, avec leurs cent gueules ouvertes,
attendent le nageur tombé dans les eaux vertes.
Mène-nous par la main au fond de ces tombeaux !
Montre ces jeunes corps si pâles et si beaux
d' où la beauté s' enfuit sans y laisser de trace !

p112

Fais-nous voir la misère et l' impudeur sans grâce !
Parcours, en exhalant tes regrets superflus,
ces beaux temples de l' âme où le dieu ne vit plus,
sans craindre d' y salir ta cheville nacrée.
Tu peux entrer partout, car la muse est sacrée.
Mais du moins, évohé, si la jeune Laïs,
avec ses cheveux d' or, blonds comme le maïs,
n' enchaîne déjà plus son amant Diogène ;
dans ces murs, d' où s' enfuit l' esprit avec la gêne,
si leur Alcibiade et leur sage Phryné
abandonnent déjà ce siècle nouveau-né,
si dans notre Paris leur Athène est bien morte,
dans les salons dorés où se tient à la porte
la noble courtoisie, il est plus d' un grand nom
qui dérobe la grâce et l' esprit de Ninon.
Là, l' amour est un art comme la poésie :
le caprice aux yeux verts, la rose fantaisie
poussent la blanche nef que guident sur son lac
Anacréon, Ovide et le divin Balzac,
et mènent sur ces flots, célébrés par Horace,
la volupté plus belle encore que la grâce !
ô doux mensonge ! Avec tes ongles déjà longs,

p113

tâche d' égratigner la porte des salons,
et peins-nous, s' il se peut, en paroles courtoises,
les amours de duchesse et les amours bourgeoises !
Dis l' enfant chérubin tenant sur ses genoux
sa marraine aujourd' hui moins sévère ; dis-nous
la nouvelle Phryné, lascive et dédaigneuse,
instruisant les d' espard après les maufrigneuse ;
dis-nous les nobles seins que froissent les talons
des superbes chasseurs choisis pour étalons ;
et comment Mess..... encore extasiée,
au matin rentre lasse et non rassasiée,
pâle, essoufflée, en eau, suivant l' ombre du mur,
tandis que son époux, orateur déjà mûr,
dans son boudoir de pair désinfecté par l' ambre,
interpelle un miroir en attendant la chambre !
Ah ! Posons nos deux mains sur notre coeur sanglant !
Ce n' est pas sans gémir qu' on cherche, en se troublant,
quelle plaie ouvre encor, dans l' éternelle Troie
l' implacable Vénus attachée à sa proie !
Quand il parle d' amour sans pleurer et crier,
le plus heureux de nous, quel que soit le laurier
ou le myrte charmant dont sa tête se ceigne,

p114

sent grincer à son flanc la blessure qui saigne,
et se plaindre et frémir avec un ris moqueur,
l' ouragan du passé dans les flots de son coeur !
février 1846 : 
satire 6 e " une vieille lune " : 
Moi.
Chère infidèle ! Eh bien, qu' êtes-vous devenue ?
Depuis quinze grands jours vous n' êtes pas venue !
Chaque nuit, à l' abri du rideau de satin
ma bougie en pleurant brûle jusqu' au matin ;

p115

je m' endors sans tenir votre main adorée,
et lorsque vient l' aurore en voiture dorée,
je cherche vainement dans les plis des coussins
les deux nids parfumés où s' endorment vos seins,
comme de doux oiseaux sur le marbre des tombes.
Qu' en faisiez-vous là-bas de ces blanches colombes !
Et tu ne m' aimes plus.
évohé.
Je vous aime toujours.
Moi.
Un corset un peu juste, une étroite chaussure
ont-ils égratigné d' une rose blessure
tes beaux pieds ou ton corps, ces parterres de lys ?
Un drap trop dur, froissé par tes ongles polis,
a-t-il enfin meurtri, dans ses neiges tramées,
ces bijoux rougissants, pareils à des camées ?
As-tu brisé ta lyre en chantant kradoudja ? 
ou bien, dans ces doux vers que l' on aimait déjà,
ta soubrette Vénus a-t-elle d' aventure
en te frisant le soir, plié ta chevelure ?
As-tu perdu ta voix et ton gazouillement ?

p116

évohé.
Je suis harmonieuse et belle, ô mon amant !
Le drap tissu de neige et la chaussure noire
n' a pas mordu mes pieds ni mes ongles d' ivoire ;
ma soubrette Cypris, qui m' aime quand je veux,
n' a pas coupé nos vers pour plier mes cheveux ;
on admire toujours les cent perles féeriques
et les purs diamants de mes écrins lyriques :
les cupidons ailés me servent d' échansons,
et ma lyre d' argent est pleine de chansons.
Moi.
Pourquoi donc as-tu fui la guerre, toi si brave !
On reprend abufar et lucrèce, on te brave !
Pends-toi, grillon ! lucrèce, enfin deux
abufar ! 
et ce bache espagnol ivre de nénufar,
Damon, ce grand auteur dont la muse civile
enchanta si longtemps et Lecourt et Clairville,
est photographié pour ses talents divers.
Le Tarn au loin gémit et demande tes vers.
évohé.
N' as-tu donc point appris la fameuse nouvelle

p117

que l' aveugle déesse, en enflant sa grande aile,
emporte aux quatre coins de l' univers connu ?
Moi.
Non.
évohé.
Tremblez, terre et cieux ! Le maître est revenu.
Némésis-Astronome assemble ses vieux braves,
Barberousse s' abat au milieu des burgraves,
Barthélemy rayonne, allumant son fanal,
cloué, dernier pamphlet, à son dernier journal !
Sa muse a, réveillant la satire latine,
comme un titan vaincu foudroyé Lamartine ;
pareille aux grands parleurs d' Homère et de Hugo,
des rocs du feuilleton, la dure virago
sur ce cygne plus doux que les cygnes d' Athènes
fait couler à grand bruit ces paroles hautaines :
" rimeur, que viens-tu faire au milieu du forum ?
Cet acte audacieux blesse le décorum.
Reste avec tes pareils ! Les gens de ta séquelle
ne sont bons qu' à rimer une ode, telle quelle !
Tu chantes l' avenir ! Le présent est meilleur.

p118

Ce qui te convenait, ô divin rimailleur,
c' était, ambitieux du laurier de Pindare,
d' aller au mont Horeb pincer de la guitare
pour ton roi légitime, ou plutôt d' arranger
des vers de confiseur au fidèle-berger. 
mais ta loi sociale est une rocambole,
et Fourier n' est qu' un âne à côté de Chambolle.
Tombe ! Et le front meurtri par mon divin talon,
souviens-toi désormais d' admirer Odilon. "
ainsi par ses gros vers, Némésis-Astronome,
du poëte sacré, déjà plus grand qu' un homme,
a brisé fièrement les efforts superflus.
Moi.
Tiens ! Je n' en savais rien.
évohé.
Lamartine non plus.
Bois, ô mon jeune amant ! Les larmes que je pleure,
si Némésis renaît, il faut donc que je meure ?
Moi.
Ta lèvre a le parfum du rosier d' Orient
où l' aurore a caché ses perles en riant ;

p119

cette bouche folâtre est pleine de féeries,
et, comme un voyageur dans des plaines fleuries,
mon coeur s' est égaré parmi ses purs contours.
évohé.
Si je chantais encor, m' aimeriez-vous toujours ?
Moi.
Eh ! Que nous fait à nous Némésis-Astronome ?
Nous, et Barthélemy que le siècle renomme,
nous avons deux tréteaux dressés sous le ciel bleu,
deux magasins d' esprit : le sien ressemble à feu
le théâtre-français ; une loque de toile
y représente Rome ou bien l' arc-de-l' étoile,
au choix. Sur le devant, de lourds alexandrins,
portant tout le harnois classique sur les reins,
casaques abricot, casques de tragédie,
déclament, et s' en vont quand on les congédie :
ce genre sérieux n' a pas un grand succès ;
on y bâille parfois, mais c' est l' esprit français ;
cela craque partout, mais c' est la bonne école,
et cela tient toujours avec un peu de colle.

p120

Si quelque spectateur pourtant semble fâché,
on lui répond : Voltaire ! Et le mot est lâché.
Mais nous, nous travaillons pour un public folâtre.
En haillons ! En plein vent ! Nous sommes le théâtre
à quatre sous, un bouge. Aux regards des titis
nous offrons éléphants, diables et ouistitis :
dans notre drame bleu, la svelte colombine
a cent mille oripeaux pour cacher sa débine.
Ses paillettes d' argent et son vieux casaquin
éblouissent encor ce filou d' arlequin ;
on y mord, et parfois la gorge peu sévère
sort de la robe, et luit sous les colliers de verre.
Pour moi, sur ce théâtre où le bon goût n' est pas,
paillasse enfariné, je m' escrime à grands pas ;
et quand le vieux cassandre y passe à l' étourdie,
au lieu de feindre un peu, comme la tragédie,
de percer d' un poignard ce farouche barbon,
je lui donne des coups de trique, pour de bon !
Sur cette heureuse scène, on voit le saut de carpe
après le saut de sourd ; et Rose, sans écharpe,
s' y montre à ce public trois fois intelligent,
faisant la crapaudine au fond d' un plat d' argent.

p121

La fée azur, tenant le diable par les cornes,
y court dans son char d' or attelé de licornes ;
l' ange y dévore en scène un cervelas ; des feux
de bengale, des feux charmants, roses et bleus,
embrasent de rayons cette aimable folie,
et l' on y voit passer Rosalinde et Célie !
évohé.
Eh bien ! Donc, à vos rangs, guignols et bilboquets !
Ouvrons la grande porte ! Allumons les quinquets !
Mets ton collier de strass, reine de Trébizonde !
Entrez, entrez, messieurs ! Entrez ! Suivez le monde !
Hurrah, la grosse caisse, en avant ! Patapoum !
Zizi, boumboum ! Zizi, boumboum ! Zizi, boumboum !
Venez voir colombine et le génie, ou l' hydre
en mal d' enfant ! orgeat, de la bière, du cidre !
janvier 1846 : 


LES FOLIES NOUVELLES


p122

préface : 
élite du monde élégant,
qui fuis le boulevard de gand,
ô troupe élue,
pour nous suivre sur ce tréteau
où plane l' esprit de Wateau,
je te salue.
Te voilà ! Nous pouvons encor
te dévider tout le fil d' or
de la bobine !
En un rêve matériel,
nous te montrerons Ariel
et colombine.

p123

Dans notre parc aérien
s' agite un monde qui n' a rien
su de morose :
bouffons que l' amour, pour son jeu,
vêtit de satin rayé, feu,
bleu-ciel et rose !
Notre poëme fanfaron,
qui dans le pays d' Obéron
toujours s' égare,
n' est pas plus compliqué vraiment
que ce que l' on songe en fumant
un bon cigare.
Tu jugeras notre savoir
tout à l' heure, quand tu vas voir
la pantomime.
Je suis sûr que l' Eldorado
où te conduira Durandeau
sera sublime.

p124

Car notre Thalie aux yeux verts,
qui ne se donne pas des airs
de pédagogue,
a tout Golconde en ses écrins :
seulement, cher public, je crains
pour son prologue !
Oui ! Moi qui rêve sous les cieux,
je fus sans doute audacieux
en mon délire,
d' oser dire à l' ami Pierrot :
tu seras valet de Marot,
porte ma lyre !
Mais quoi ! Je suis bien accoté.
N' ai-je pas là, pour le côté
métaphysique,
Paul, français vraiment né malin !
Puis voici kelm, et trivelin
fait la musique !

p125

Berthe, Lebreton, Mélina,
avec Suzanne Senn, qui n' a
rien de terrestre,
dansent au fond de mon jardin
parmi les fleurs, et Bernardin
conduit l' orchestre !
écoute Louisa Melvil !
N' est-ce pas un ange en exil
que l' on devine
sous les plis du crêpe flottant,
lorsqu' elle chante, et qu' on entend
sa voix divine ?
Ravit-elle pas, front vermeil,
avec ses cheveux de soleil
lissés en onde,
le paysage triomphant,
belle comme Diane enfant,
et blanche ! Et blonde !

p126

Pour ces accords et pour ces voix,
pour ces fillettes que tu vois,
foule choisie,
briller en leur verte saveur,
daigne accueillir avec faveur
ma poésie !
Car, sinon mes vers, peu vantés !
Du moins tous ces fronts inventés
pour qu' avril naisse,
comme en un miroir vif et clair,
te feront entrevoir l' éclair
de la jeunesse !
octobre 1854 : 

p127

la scène est au petit spectacle de mon ami Pierrot,
le jour de l' ouverture. Le théâtre représente un
décor : un jardin de Wateau, peint par Cambon.
au lever du rideau, la scène est vide. On entend
dans la coulisse le bruit d' un corps qui tombe
par terre, puis des cris de détresse. Arrive un
homme chiffonné, aveuglé, couvert de plâtre, avec
un chapeau bossué : c' est le bourgeois.
scène première : 
Un Bourgeois.
Au meurtre ! épargnez un bourgeois !
voyant que personne ne le poursuit, il se rassure
un peu, se tâte, examine ses vêtements d' un air
piteux, et continue. 
j' ai donné contre
un mur, et j' ai cassé le verre de ma montre !
Mon chapeau défoncé s' est tout aplati sur
ma tête. C' en est fait, je suis mort, à coup sûr !
Non, je ne suis pas mort, mais je suis plein de plâtre.
Où suis-je ? C' est l' enfer, ou bien c' est un théâtre !
Oui, voilà des décors. Que c' est vilain de près !

p128

Un ancien a raison de dire en mots exprès
que, même à soixante ans, un homme n' est pas sage !
au public, confidentiellement. 
je crois sans plus d' affaire enfiler un passage,
(je venais de dîner au prochain restaurant ; )
j' entre, je m' aplatis le nez contre un torrent !
Je crève une forêt, et ma jambe, qu' attrape
un câble, s' engloutit dans le trou d' une trappe !
Mon père l' exprimait judicieusement :
" quoiqu' on y voie, avec leur sourire charmant,
des femmes, aux regards célestes, aux cous lisses,
on ne se saurait trop méfier des coulisses :
on peut trop aisément s' y faire estropier ! "
apercevant la salle. 
mais je n' avais pas vu cela ! Sac à papier !
Le bel endroit ! Quelle est cette superbe salle ?
Quel luxe ! Ma surprise est vraiment colossale !
Je ne reconnais rien du tout ; pourtant je sais
qu' ici je ne suis pas au théâtre-français !
S' il passait dans ces lieux, où le hasard m' amène,
en prud' homme. 
quelque acteur, un suppôt de l' art de Melpomène,

p129

je saurais si ces murs, qui n' ont rien de mesquin,
abritent le cothurne ou bien le brodequin !
Distinction utile, et même principale !
apercevant Pierrot, qui paraît au fond. 
justement, j' en vois un qui vient. Comme il est
pâle !
On dirait un malade, avec son blanc sarrot !
scène ii : 
Le Bourgeois, Pierrot.
Le Bourgeois, à Pierrot, qui s' est avancé,
avec intérêt. 
monsieur est souffrant ?
Pierrot exprime que non. 
non ! Tant mieux.
Pierrot montre au bourgeois un écriteau avec
ces mots : je suis Pierrot. 
Le Bourgeois, lisant l' écriteau. 
" je suis Pierrot ! "
avec admiration. 
il est Pierrot ! Dieux c' est ici que Pierrot loge !
Il est Pierrot !

p130

à Pierrot. 
monsieur, cela fait votre éloge.
monsieur, mime Pierrot, vous êtes trop bon, et
vous êtes même joli, pour un birbe accablé de
caducité. 
Vous dites que je suis joli pour un barbon,
et que je suis trop bon ! Je ne suis pas trop bon,
car votre accueil m' enchante, et, depuis ma naissance,
je désirais l' honneur de votre connaissance !
Pierrot s' incline et exprime qu' il est flatté
de ce compliment. 
et... vous ne parlez pas ?
Pierrot fait signe que non. 
non ? Les gens bienséants
parlent fort peu !
changeant la conversation. 
quelle est la muse de céans ?
Pierrot exprime que c' est la folie. 
la folie ? Ah ! Vraiment ! Votre salle est divine !
Son aspect est gai comme un pinson !
Pierrot exprime qu' elle dépasse toutes les
merveilles du monde, et que Louis Xiv lui-même,
bien qu' il ressemblât au soleil, n' en avait pas de
plus splendide. 
je devine.

p131

Vous me dites que, même au temps du roi Louis,
rien d' aussi magnifique, aux regards éblouis
ne parut !
Pierrot exprime qu' il a fallu dépenser des
capitaux considérables pour arriver à construire
un pareil édifice. 
ah ! Fort bien ! Je vous entends. Nous sommes
d' accord. Il a fallu donner de fortes sommes
pour la faire, éventrer d' énormes galions,
et mettre des ducats dessus des millions !
Pierrot exprime que c' est bien cela et que le
bourgeois ne se trompe pas. 
quel genre voulez-vous jouer ? La tragédie ?
C' est un genre français, excellent quoi qu' on die !
Pierrot fait la parodie d' un acteur tragique, puis
il dit que, malgré toute sa sympathie pour la
haute littérature, il ne croit pas devoir s' y
consacrer. 
non ! Le drame ?
Pierrot fait la parodie d' un acteur de drame.
il se promène à grands pas. ô ciel, dit-il,
où peut être ma fille ! à ce moment le bourgeois
tire sa tabatière pour prendre une prise.
Pierrot lui prend sa tabatière. Oh ! Dit-il,
cette petite croix d' or ! Mais alors tu es ma
fille ! Je suis ta mère ! C' est superbe, ajouta
Pierrot, mais je ne veux pas de cela non plus, je
préfère des comédies plus gaies. 
non plus ?
ma foi non, dit Pierrot. 
ah ! Vous ne voulez pas

p132

marcher toujours en deux, fendus comme un compas,
et faire trembler tout, jusques à la Bastille,
pour crier à la fin : " ciel ! Ma mère ! Ma fille ! "
ma foi non, dit Pierrot. 
le vaudeville ?
Pierrot en riant fait signe que non. 
non ! Vous avez trop d' esprit.
à Pierrot, avec les ménagements qu' on emploie
auprès d' une personne à qui l' on veut dire
quelque chose de désagréable. 
cher Monsieur Pierrot, nul jamais ne vous comprit
aussi bien que je fais, grâce au style, sublime
et touchant à la fois, de votre pantomime.
Mais,
avec hésitation. 
quoiqu' elle me rende extrêmement content,
ne pourrais-je causer avec quelque habitant
de ce petit endroit cher à la fantaisie,
en simple prose, ou même en simple poésie ?
ah ! Dit Pierrot, c' est très-facile, j' ai votre
affaire. Il va à une coulisse et semble appeler
familièrement quelqu' un. Aussitôt paraît le lutin
des folies-nouvelles, cheveux au vent, couleur
d' or, regard et sourire extasiés, personnification
de ce qu' ont de plus adorable le caprice et la
fantaisie. 

p133

Le Bourgeois, apercevant le lutin. 
mais quel est cet éclair en habit de gala ?
Comme je clorais bien avec ce démon-là
le chapitre éternel de mes mélancolies !
scène iii : 
Le Bourgeois, Pierrot, Le Lutin.
Le Lutin.
Moi ? Je suis le lutin des nouvelles folies !
Chantons, rions, dansons, tâchons de vivre encor !
Voyez mes grands cheveux faits de lumière et d' or !
Et mes yeux ! Des tisons d' enfer ! Voyez mes lèvres
où l' amour et la lyre ont mis toutes leurs fièvres !
Mes joyaux ! Mes habits où ruissellent des fleurs !
Pleurez-vous, cher monsieur ? Je viens sécher les
pleurs !
écoutez mes chansons de danseuse bohème !
Et surtout, aimez-moi d' abord : je veux qu' on m' aime !
Laissez-moi folâtrer, bacchante, avec mes soeurs,
et je vous verserai ce vin, cher aux penseurs
saintement couronnés de raisins et de lierre,
dont s' enivrait Lesage et que goûtait Molière !

p134

c' est une idée, dit Pierrot. Et il va chercher
au fond du théâtre une table sur laquelle sont
placés un broc et des verres. 
Le Bourgeois.
Buvons-en ! Buvons-en beaucoup !
Le Lutin, élevant son verre plein de vin. 
à ta santé,
ô bourgeois, cher public, d' un sourire enchanté !
Toi qui de me comprendre es encore seul digne !
Toi qui rêves, poëte, accoudé sous ma vigne !
Préfère mes rosiers à la blancheur des lys !
J' ai réjoui ton père et je berce ton fils !
Aime-moi chancelante, et pourtant sérieuse !
Je suis la farce antique, immortelle et joyeuse,
et tous mes serviteurs furent tes échansons.
Trinquons ! Au vin de France !
Le Bourgeois.
Au franc rire !
Le Lutin.
Aux chansons !
elle chante, en tendant son verre à Pierrot qui
lui verse du vin. 

p135

chansons : 
i
au fond du vin se cache une âme !
Pierrot, dans le cristal vermeil
verse-moi la liqueur de flamme :
c' est le printemps, c' est le soleil !
Elle enivre notre souffrance
sur cette terre où nous passons !
Amis ! Vivent les vins de France
et le délire des chansons !
Ii
avec leur parure choisie,
avec leurs beaux fronts empourprés,
la musique et la poésie
sortiront de ces flots sacrés.
La joie et la blonde espérance
les versent à leurs nourrissons !
Amis ! Vivent les vins de France
et le délire des chansons !

p136

après le premier couplet, le bourgeois transporté
a tendu son verre à Pierrot, mais celui-ci, trop
occupé à écouter, a oublié d' y rien verser. Après
le second couplet, le bourgeois tend encore son
verre. Cette fois Pierrot le remplit de vin avec
empressement ; mais, dans son enthousiasme, il le
vide lui-même au grand désappointement du bourgeois. 
Le Bourgeois, au lutin. 
lutin, je vous adore !
à Pierrot. 
allons, je suis fou d' elle !
cherchant à rassembler ses souvenirs, au lutin. 
pourtant si ma mémoire est encore fidèle,
vous n' aviez pas jadis cet habit provoquant !
Je vous voyais, c' était... non, je ne sais plus quand,
dans de grands corridors, mais longs de plusieurs
aunes !
Votre robe était verte, avec des rubans jaunes !
Et puis, vos matelas n' étaient pas bien cardés !
Le Lutin, souriant. 
ah ! Ma mère ! La salle ancienne ! Regardez.
on voit entrer une grande femme, dont le costume
de folie, vert et jaune, rappelle l' ancienne
décoration des folies concertantes. 

p137

scène iv : 
Le Bourgeois, Pierrot, Le Lutin,
L' Ancienne Salle.
chanson : 
L' Ancienne Salle.
I
non, messieurs, sur ma parole,
je n' étais pas belle, mais
aussi comme j' étais folle !
Le jupon troussé, j' aimais
le rire et la gaudriole !
Je chantais Sancho Pança !
Le Bourgeois.
Oui, je me souviens de ça !
L' Ancienne Salle.
Avec une gaîté rare
alors je vous amusais,
puis je grattais ma guitare
et je disais... je disais...
digue, digue, don.
refrain dont l' acteur Kelm a le secret. 

p138

ii
L' Ancienne Salle.
J' avais encor la voix nette,
les yeux d' étincelles pleins ;
et je jetais ma cornette
par-dessus tous les moulins,
et jamais marionnette
plus haut ne se trémoussa !
Le Bourgeois.
Oui, je me souviens de ça !
L' Ancienne Salle.
Avec une gaîté rare
alors je vous amusais,
puis je grattais ma guitare,
et je disais... je disais :
digue, digue, don.
refrain de Kelm. 
Le Lutin, au bourgeois. 
eh bien, que dites-vous de sa voix ?
Le Bourgeois.
Fort touchante.

p139

Pour moi, sac à papier ! J' aime ce qu' elle chante !
Oui, cette ancienne salle a vraiment l' air ouvert !
Mais, ma foi ! Son costume est trop jaune et trop vert !
avec galanterie au lutin. 
quoiqu' elle vaille moins que ce qu' elle dérobe,
mon cher petit démon, j' aime mieux votre robe !
Le Lutin, montrant l' ancienne salle. 
eh ! Qu' importe ! Elle a su venir au bon moment !
Mais je parais, et d' elle il reste seulement,
voyez ! Cet art bouffon qui fit sa jeune gloire !
sur le mot voyez, un changement de costume
s' exécute à vue. Le personnage représentant
l' ancienne salle des folies concertantes disparaît
et laisse voir à sa place un comédien vêtu d' un
splendide costume bouffon. 
Le Comédien Bouffon.
Oui, c' est moi, me voilà ! Vous savez mon histoire.
Je naquis près des dieux antiques, mes voisins,
sur un lourd chariot couronné de raisins !
Puis, sur tous les tréteaux et sur toutes les
planches
j' ai fustigé le vent de mon rire aux dents blanches !
En lançant, comme dit Hamlet : " des mots, des mots ! "
j' ai distrait quelquefois le passant de ses maux !
Polichinelle et clown, j' ai su, qu' on s' en souvienne,

p140

joindre à l' humour anglais la verve italienne !
J' aurai fini ma tâche et rempli mon devoir,
si vous voulez aussi vous égayer à voir,
au bruit de la crécelle et du tambour de basque,
frissonner ma crinière et grimacer mon masque !
Cherchez-vous la maison de Scapin ? C' est ici !
Et les enfants seront les bienvenus aussi !
ô gaîté ! Dans ce temple heureux où tu t' installes,
nous avons peint des fleurs et rembourré des stalles !
au public, avec conviction. 
messieurs, sur ces dossiers vraiment miraculeux,
vous pourrez à loisir rêver des pays bleus !
Ces frêles ornements, ces riches arabesques,
où court la fantaisie en dessins pittoresques,
trahissent le cachet de leur peintre, qu' en bon
français il faut nommer...
Le Bourgeois.
Il faut nommer...
Le Comédien Bouffon.
Cambon !
Craignez-vous que jamais le bon goût ne rature
ces chefs-d' oeuvre ?

p141

Le Bourgeois.
Parlons un peu littérature.
Le Comédien Bouffon.
Nos acteurs ?
chacun des personnages qu' il nomme tour à tour entre
en scène à mesure que son nom est prononcé ; puis
tous finissent par former un tableau d' un aspect
bouffon et poétique. 
ils mettront la critique aux abois.
Quoiqu' ils soient si jolis, ils ne sont pas de bois !
Voyez ! C' est arlequin avec sa colombine,
ce joli couple en qui le poëte combine
l' âme avec le bonheur se cherchant tour à tour,
et l' idéal avide, en quête de l' amour !
Voici léandre encor, voici polichinelle,
un gaillard vicieux comme la tour de Nesle !
Et le plus grand de tous, calme comme un romain
le plus spirituel, le plus vraiment humain,
formidable, et toujours plus grand que sa fortune,
mon cher ami pierrot, le cousin de la lune !
Isabelle ! Oiseau bleu qui chante en sa prison !
Et cassandre tremblant, sot comme la raison !

p142

Le Bourgeois.
Et que racontent-ils ?
Le Lutin.
Une histoire profonde,
toujours vieille et toujours jeune, comme le monde !
Colombine, cet ange au souple casaquin,
a laissé ramasser son coeur par arlequin,
un don juan de hasard, qui, gracieux et leste,
fait chatoyer sur lui tout l' arc-en-ciel céleste !
Restez, dit la raison ; fuyez, leur dit l' amour !
Par les champs d' épis mûrs, baignés des feux du jour,
par les noires forêts, par l' azur des grands fleuves,
ils vont ! Mais soutenus dans toutes ces épreuves,
le feuillage s' éclaire au bruit de leurs chansons ;
un repas sort pour eux du milieu des buissons ;
sur leurs pas, que dans l' air suivent des harmonies,
des barques et des chars, poussés par les génies,
leur offrent un abri sous des voiles flottants,
et tout leur réussit, parce qu' ils ont vingt ans !

p143

chanson : 
i
ce roman-là, c' est la vie !
Que, sous le manteau des bois,
l' âme et la lèvre ravie
vont épeler à la fois !
Dans leur humeur vagabonde,
barbe grise et tête blonde
le poursuivent tour à tour !
Il n' est qu' une histoire au monde,
c' est l' histoire de l' amour.
Ii
beau pays de la féerie,
que nul encor n' a trouvé,
doux éden, terre fleurie,
au moins nous t' avons rêvé !
ô mes soeurs, ô filles d' ève,
lorsqu' en mai frémit la sève,
quand le ciel sourit au jour,

p144

pour nous il n' est qu' un beau rêve,
c' est le rêve de l' amour !
Iii
l' un sur sa lyre d' ivoire,
sous les feux de l' Orient,
dit en vers sacrés la gloire
et son laurier verdoyant.
Sous la pourpre ou la dentelle,
l' autre chante, ô Praxitèle,
ta déesse au fier contour :
mais la chanson immortelle
c' est la chanson de l' amour.
Le Bourgeois.
C' est parfait !
Le Comédien Bouffon.
Cependant Cassandre avec léandre
les poursuivent. Mais quoi ! Le beau-père et le gendre
se déchirent la jambe à tous les traquenards !
Tantôt on les fusille ainsi que des renards :
ils se battent entre eux. L' un crie : on m' assassine !

p145

Pour l' autre, le bon vin se change en médecine.
Cent mille soufflets, l' un sur l' autre copiés,
alternent sans relâche avec les coups de pieds.
Veulent-ils lire ? On voit se hausser la chandelle,
qui revient, si plus tard on n' a plus besoin d' elle.
Et, tandis que Léandre a gâté son pourpoint,
et que le vieux barbon, toujours plus mal en point,
est rossé par le diable et par son domestique,
les amoureux, ravis au pays fantastique,
s' enivrent dans les bois des senteurs du printemps,
et tout leur réussit, parce qu' ils ont vingt ans !
Le Lutin.
Grâce à la fée, un jour, après tous ces longs jeûnes,
les voilà mariés ! Ils sont beaux, ils sont jeunes !
Sous un soleil tournant qui brille à ciel ouvert,
dans un palais orné de paillon rouge et vert,
on les unit, et l' air, rempli d' apothéoses,
se teint de fleur de soufre, et d' azur et de roses !
Le Comédien Bouffon.
Pendant tout ce temps-là, doux, pensif et railleur,
dérobant tout, mangeant et buvant du meilleur,

p146

et ne s' intéressant à rien, comme les sages,
Pierrot s' est promené parmi les paysages,
sans même seulement vouloir tourner les yeux
vers la fée au char d' or, qui s' enfuit dans les cieux !
Paresseux et gourmand, voilà dans quelle étoffe
le gaillard est taillé !
Le Bourgeois.
C' est un grand philosophe !
Et j' aime le roman que vous m' avez conté.
Le Comédien Bouffon, au lutin. 
c' est le plus beau de tous, il n' est pas dégoûté !
au bourgeois, en lui montrant le groupe des
danseuses. 
voulez-vous voir aussi nos nymphes bocagères
et le choeur bondissant de nos danses légères ?
Vous avouerez qu' auprès de vous Vestris marchait !
aux danseuses, avec l' intonation consacrée. 
que la fête commence !
aux musiciens de l' orchestre. 
hé ! Messieurs de l' archet !
Ce petit monde-là n' attend qu' une cadence ;

p147

au bourgeois et au public. 
car pour vous réjouir tout cela chante et danse.
Nous possédons au moins soixante-treize Ellsler.
Le Bourgeois.
Soixante-treize !
Le Comédien Bouffon.
Au moins ! Vous les verrez en l' air.
Le Bourgeois.
Devant mes yeux charmés quand vont-elles s' ébattre ?
Le Comédien Bouffon.
Demain ! En attendant, en voici toujours quatre !
Le Bourgeois.
Voyons.
les danseuses exécutent un pas éblouissant de
délire et de " réalisme. " 
Le Bourgeois, au comédien bouffon. 
sac à papier ! Je crois qu' une Péri,
à vouloir devancer leurs ailes, eût péri !
C' est divin ! Fougue ardente et grâce printanière !
à Pierrot. 
mais que faisiez-vous donc à la saison dernière,
mon ami ? Tâchiez-vous d' instruire en badinant ?

p148

Pierrot exprime qu' il n' a jamais songé à cela.
ce que nous faisions, dit-il, nous dansions. 
Le Bourgeois.
J' en suis bien aise ! Eh bien, chantez donc,
maintenant !
Le Comédien Bouffon.
Demandez, faites-vous servir ! Musette ou lyre !
Romance tendre ou bien séguidille en délire !
La ballade allemande ou les airs espagnols,
à votre choix !
montrant le lutin. 
voilà le nid des rossignols !
le bourgeois emprunte à son tour le langage de
la mimique, et exprime que, comme toujours, il
sera fort heureux de se contenter avec ce qu' on
lui donnera. 
chanson : 
Le Lutin.
C' est ici que l' on oublie
la pâle mélancolie :
nous nous appelons folie,
c' est ici qu' on rit encor !
Accueillez nos babioles,
laissez nos danses frivoles

p149

éveiller les chansons folles
avec leurs clochettes d' or !
Le Comédien Bouffon.
Ah ! Souriez-nous ! Le cuivre
n' empêchera pas de suivre
notre chant de bonheur ivre !
Nos habits sont tout luisants ;
suivant la façon commune,
nos poëtes sans fortune,
rêvent au clair de la lune,
nos danseuses ont seize ans !
tous les personnages et funambules forment des
groupes autour desquels court une danse ivre de
joie. La farce est jouée. 


OCCIDENTALES


p150

occidentale 1 ère " l' ombre d' éric " : 
si limayrac devenait fleur,
il boirait les pleurs de l' aurore,
et, penché sur le sein de flore,
il renaîtrait à ce doux pleur.
Son faux col serait sa corolle,
et d' un lys aurait la couleur ;
j' en ferais des bouquets à rolle,
si limayrac devenait fleur.

p151

Si limayrac devenait fleur,
ducuing pourrait, à la chaumière,
l' attacher à sa boutonnière
et s' en faire une croix d' honneur.
Sur les coteaux et dans les landes,
enivré d' un rêve enchanteur,
buloz en ferait des guirlandes,
si limayrac devenait fleur.
Si limayrac devenait fleur,
j' en ornerais, près d' une haie,
la houlette d' arsène houssaye :
je l' arracherais sans douleur.
à côté d' une cucurbite,
je le cueillerais en l' honneur
de l' éditeur Jules Labitte,
si limayrac devenait fleur.
Si limayrac devenait fleur,
je le mettrais dedans un vase,
et quelquefois avec extase
je l' aplatirais sur mon coeur,

p152

séduit par son pistil attique,
peut-être un jeune parfumeur
nous en ferait de l' huile antique,
si limayrac devenait fleur.
Hélas ! Limayrac n' est pas fleur
et ne peut de parfums de menthe
enivrer un corset d' amante
ni l' habit noir d' un rédacteur.
On ne peut faire de pommade
avec son faux col séducteur :
jetons au feu cette ballade,
hélas ! Limayrac n' est pas fleur !
novembre 1845 : 

p153

occidentale 2 e " le mirecourt " : 
un jour Dumas passait : les divers gens de lettres
devant son gousset plein s' inclinaient à deux mètres,
en murmurant : " ils sont trop verts ! "
un mirecourt soudain, fait comme un vilain masque,
fendit la foule, prit son twine par la basque,
et lui fit cette scie en vers :
" Alexandre Dumas, compresse de la presse,
emplâtre universel posé sur sa détresse,
moxa qu' elle se met partout,
écoute-moi, pacha de ces maquets sans nombre,
ombre de Scudéry, qui de gigogne est l' ombre,
tu n' es qu' un pitre et qu' un berthoud !

p154

" tu gâtes le papier de quatre lamartines.
Comme un féval trop plein tu répands tes tartines
sur Carpentras et Draguignan ;
ta machine à vapeur fait marcher trois cents plumes
et tu fais un gâchis en trente-deux volumes
des mémoires de d' Artagnan.
" mais ton jour vient. Il faut dans le siècle qui
tombe,
que le premier-Paris sous lui creuse ta tombe !
Dieu te garde un carcan de bois
dans la démocratie, un journal de dentiste,
dans les entre-filets du globe, et dans
l' artiste, 
feuille qui paraît quelquefois !
" porcher te dira : zut ! Dans le format du times 
tes vieux ours écriront les noms de tes victimes ;
tu les entendras te crier :
mort et damnation ! Et te traiter de cancre,
tous ces foetus caducs, ces vieux ours teints de
l' encre
qui n' est plus dans ton encrier !

p155

" ceci t' arrivera, yacoub, sans que chambolle,
solar ni girardin te soldent une obole
sur le dernier trimestre échu ;
lors même que Dumas, ainsi qu' abdolonyme,
vieux et plantant ses choux, prendrait le
pseudonyme
de falempin ou barbanchu ! "
Dumas avait un jonc en bois de sycomore,
et près de lui Gautier, qui sur la tête more
fait cinq cent vingt pour son écot :
docile au mirecourt, il lui laissa tout dire,
pencha son front rêveur, puis avec un sourire
fit : " as-tu déjeuné, Jacquot ? "
octobre 1846 : 

p156

occidentale 3 e " v... le baigneur " : 
v... tout plein d' insolence
se balance
aussi ventru qu' un tonneau,
au-dessus d' un bain de siège,
ô barège,
plein jusqu' au bord de ton eau !
Et le flot, comme une nonne
qu' on chiffonne,
sous le profil reflété
de ce sultan ridicule
se recule,
se recule épouvanté.

p157

Chaque fois que la courroie,
qui se ploie,
passe à fleur d' eau dans son vol,
on voit de l' eau qui s' agite
sortir vite
son pied bot et son faux col.
Reste ici caché, demeure !
Dans une heure,
ô spectacle saugrenu !
Comme actéon le profane
vit diane,
tu verras v... tout nu !
On voit tout ce que calfate
la cravate,
et son regard libertin
appelle comme remède
à son aide
Héloïse Florentin !

p158

Mais voyez le sybarite !
Il hésite
à finir ses doux ébats ;
toujours v... se balance
en silence,
et va murmurant tout bas :
" ah ! Si j' étais en décembre
à la chambre,
j' étonnerais l' univers,
et je pourrais de mon ombre
faire nombre
à côté de Monsieur Thiers !
" j' obtiendrais une recette
grassouillette
pour avoir bien ânonné,
et la sinécure molle,
qui console
des rigueurs de l' abonné !

p159

" je pourrais sur mon pupitre
faire, en pitre,
le bruit traditionnel,
et, commençant une autre ère,
ne plus traire
le constitutionnel ! " 
ainsi se parle en monarque
et s' embarque
dans un rêve délirant,
cet ancien apothicaire,
qui sut faire
éclore le juif errant ! 
et cependant des coulisses
ses complices
vont tous prenant le chemin.
Voici leur troupe frivole
qui s' envole,
cigare aux dents, stick en main !

p160

En passant chacun s' étonne
et chantonne,
et lui dit sur l' air du tra : 
" oh ! La vilaine chenille
qui s' habille
si tard un soir d' opéra ! "
avril 1846 : 

p161

occidentale 4 e " la tristesse d' Oscar " : 
jadis le bel Oscar, ce rival de Lauzun,
du temps que son habit vert pomme était dans un
état difficile à décrire,
et qu' enfin ses souliers, vainqueurs du pantalon,
laissant à chaque pas des morceaux de talon,
poussaient de grands éclats de rire ;
du temps que son coachman, pâle comme un navet,
se recourbait en plis tortueux, et n' avait
plus de collet d' aucune sorte,
aucun collet, pas même un collet né révoil,
et que son vieux chapeau, tout dépourvu de poil,
prenait des tons de colle-forte ;

p162

ô misère ! Du temps que, tournant au lasting,
son pantalon, pareil aux tableaux de drolling,
avait ce vernis dont tu lustres
le gilet fabuleux de fontbonne et son frac,
le bel Oscar disait à Paulin Limayrac,
publiciste âgé de deux lustres :
" dieux ! Que ne suis-je assis dans le palais-bourbon !
Quand pourrai-je appeler Ledru-Rollin : mon bon !
Et dire en voyant Buloz : qu' est-ce ?
Et puis n' entendre plus dans quelque affreux recoin
ce monstre me crier : tu n' iras pas plus loin !
Quand je veux passer à la caisse.
" ah ! Paulin, si j' avais de quoi payer le cens,
je connaîtrais aussi ces billets de cinq cents
qui sont les pommes de nos èves,
j' aurais le rameau d' or qui dompte les tailleurs,
et je verrais enfin des chemises ailleurs
que parmi l' azur de mes rêves !

p163

" oui ! Je ferais remettre un verre à mon lorgnon !
Paulin, j' échangerais ma panne et mon guignon
contre l' aisance fantastique
du baron de Rothschild, et, gagnant à ce troc,
je peignerais alors mes moustaches en croc
et j' y mettrais du cosmétique !
" je dînerais chez Douix ! J' aurais des gants serins
pour poser au balcon des théâtres forains,
et, profitant de son extase,
j' abreuverais de luxe et de verres de rhum
une divinité, reine des délass-com, 
de Montmartre ou du petit-laze ! " 
ainsi parlait Oscar, l' âme et les sens aigris,
du temps qu' il arborait ces vastes chapeaux gris
empruntés à d' anciens fumistes,
et que, plein d' amertume, il nettoyait ses gants
avec ces procédés beaux, mais extravagants,
qui sont la gloire des chimistes.

p164

Il parlait, et ses yeux imitaient des poignards.
Aujourd' hui, grâce aux voix de cinq cents montagnards,
le voilà sorti de l' ornière
et Bignan le célèbre en d' officiels chants ;
c' est la rosette rouge et non la fleur des champs
qui fleurit à sa boutonnière.
Il rayonne, il est mis comme un notaire en deuil.
Et cependant toujours parmi l' or de son oeil
brille une perle lacrymale ;
il erre, les regards cloués sur les frontons,
triste comme un bonnet, ou comme des croûtons
de pain, à l' école normale !
Quel rêve peut troubler ce moderne Samson,
qui sur le nez des siens pose, comme l' ourson,
des discours carrés par la base,
qui porte ses atours sur lui, comme Bias,
et qui, dans les divers patois charabias,
éclipse charamaule et baze ?

p165

Ah ! Quelque fiel toujours gâte notre hydromel !
Oui, quelque chose encore attriste ce Brummel
qui, mettant chaque amour en cage,
effaçait les exploits du chevalier d' éon !
Voilà ce qui l' agace : hier à l' odéon
un voyou l' a pris pour bocage !
juin 1848 : 

p166

occidentale 5 e " le flan dans l' odéon " : 
avant que la brise adultère
qui fait le charme des hivers,
n' émaille de recueils de vers
les parapets du quai Voltaire ;
avant que Chaumier Siméon
n' ait publié ses hexamètres,
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
Des journaux qui mettent leur liste
dans l' annuaire officiel,
il n' en est pas qui sous le ciel
soit plus mordoré que l' artiste. 

p167

messieurs Arthur, Jule et Léon
en sont les rédacteurs champêtres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
Il n' est pas de revue alpestre,
pas de recueil ni de journal,
soit chez Bertin ou Jubinal,
où viennent, vers la saint-Sylvestre,
plus de ces chevaliers d' éon
moitié lorettes, moitié reîtres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
Nulle part, dans le ciel sans brise,
les jeunes gens au coeur de feu
ne regardent d' un oeil plus bleu
la lune changer de chemise.
Ainsi la voyait Actéon
faire la planche sous les hêtres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !

p168

De l' artiste la grande actrice
fut Asphodèle Carabas,
Carabas, qu' avec son cabas
Buloz guignait pour rédactrice.
Hélas ! Changeant caméléon,
l' artiste lui tourne les guêtres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
Un étranger vint à l' artiste, 
jeune, avec un air ahuri.
était-ce un du charivari, 
du furet, du feuilletoniste ? 
était-il le Timoléon
des saint-almes et des virmaîtres... ?
Allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
On ne savait. L' ange Asphodèle
fit avec lui deux mille vers.
Les vermots et les mantz divers
derrière eux tenaient la chandelle.

p169

Ils jouaient de l' accordéon
pour mieux accompagner ces mètres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
La lune était à la fin nue,
et ses rayons, doux aux rimeurs,
parmi le gaz des allumeurs
découpaient en blanc sur la nue
les chapiteaux du panthéon
pareils à de grands baromètres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
Mais contre Asphodèle rageuses,
des bas-bleus, confits par gannal,
dans le salon vert du journal
dansaient des polkas orageuses.
Les élèves de l' orphéon
leur chantaient les boeufs aux fenêtres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !

p170

On voit dormir au nid la caille
qu' un vautour fauve lorgne en bas :
telle s' endormait Carabas.
Le jeune homme au lorgnon d' écaille,
c' était le doux Napoléon
citrouillard, l' un de nos vieux maîtres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
Voici bien une autre guitare !
Citrouillard, ce dandy sans foi,
la fit un jour, de par le roi,
rédactrice du tintamarre ! 
elle y traduit Anacréon
en vers de quatre centimètres...
allez, allez, ô gendelettres,
manger du flan dans l' odéon !
septembre 1846 : 

p171

occidentale 6 e " l' odéon " : 
le mur lui-même semble enrhumé du cerveau.
Bocage a passé là. L' odéon, noir caveau,
dans ses vastes dodécaèdres
voit verdoyer la mousse. Aux fentes des pignons
pourrissent les lichens et les grands champignons
bien plus robustes que des cèdres.
Tout est désert. Mais non, suspendu, sans clocher,
le grand nez de Lucas fend l' air comme un clocher.
Trop passionné pour Racine,
un pompier, dont le dos servait de point d' appui
à ce nez immoral, sans doute comme lui
dans le sol avait pris racine.

p172

Ah ! Dit Mauzin touché de pareilles vertus,
poëte, pour calmer ces affreux hiatus
dont eût rougi même un cipaye,
et pour te voir tordu par ce rire usité
chez les hommes qu' afflige une gibbosité,
dis, que veux-tu que je te paye ?
Que faut-il pour te voir plus gai que Limayrac ?
Veux-tu que je t' apporte une cruche de rack ?
Dis, que te faut-il pour que rie
ta prunelle d' azur, pareille à des saphirs,
et pour voir tes cheveux s' envoler aux zéphyrs
comme les crins de Vacquerie !
Qui pourrait dissiper ton noir abattement ?
Te faut-il les gants bleus de monsieur nettement,
ou ce chapeau qui vient de Tarbe,
le chapeau d' Almanzor, cet homme si barbu,
qu' un barbier peut à peine, à moins d' avoir trop bu,
en quatre ans lui faire la barbe !

p173

Pour sourire veux-tu le casque du pompier,
plus brillant qu' un bonbon plié dans son papier
ou que l' argent d' une timbale ?
Que veux-tu, rack, gants, feutre ou casque fait au
tour ?
- hélas ! Vieux, dit Lucas, dit l' homme au nez
d' autour,
il me faudrait une autre balle ! 
juin 1848 : 

p174

occidentale 7 e " bonjour, Monsieur Courbet ! " 
en octobre dernier j' errais dans la campagne.
Jugez l' impression que je dus en avoir :
telle qu' une négresse âgée avec son pagne,
ce jour-là la nature était horrible à voir.
Vainement fleurissaient le myrte et l' hyacinthe ;
car au ciel, écrasant les astres rabougris,
le profil de Grassot et le nez d' Hyacinthe
se dessinaient partout dans les nuages gris.
Des bâillements affreux défiguraient les antres,
et les saules montraient, pareils à des tritons,
tant de gibbosités, de goîtres et de ventres,
que je les prenais tous pour d' anciens barytons.

p175

Les fleurs de la prairie, espoir des herboristes !
- car ce siècle sans foi ne veut plus qu' acheter, -
semblables aux tableaux des gens trop coloristes,
arboraient des tons crus de pains à cacheter.
Et, comme un paysage arrangé pour des kurdes,
les ormes se montraient en bonnets d' hospodar :
c' étaient dans les ruisseaux des murmures absurdes,
et l' on eût dit les rocs esquissés par Nadar !
Moi, saisi de douleur, je m' écriai : " Cybèle !
Ouvrière qui fais la farine et le vin !
Toi que j' ai vue hier si puissante et si belle,
qui t' a tordue ainsi, nourrice au flanc divin ? "
et je disais : " ô nuit qui rafraîchis les ondes,
aurores, clairs rayons, astres purs dont le cours
vivifiait son coeur et ses lèvres fécondes,
étoiles et soleils, venez à mon secours ! "

p176

la déesse, entendant que je criais à l' aide,
fut touchée, et voici comme elle me parla :
" ami, si tu me vois à ce point triste et laide,
c' est que Monsieur Courbet vient de passer par là ! "
et le sombre feuillage évidé comme un cintre,
les gazons, le rameau qu' un fruit pansu courbait,
chantaient : " bonjour, Monsieur Courbet le maître
peintre !
Monsieur Courbet, salut ! Bonjour, Monsieur
Courbet ! "
et les saules bossus, plus mornes et plus graves
que feu les écrivains du journal de trévoux, 
chantaient en choeur avec des gestes de burgraves :
" bonjour, Monsieur Courbet ! Comment vous
portez-vous ? "
une voix au lointain, de joie et d' orgueil pleine,
faisait pleurer le cerf, ce paisible animal,
et répondait, mêlée aux brises de la plaine :
" merci ! Bien le bonjour, cela ne va pas mal. "

p177

tournant de ce côté mes yeux, -en diligence,
je vis à l' horizon ce groupe essentiel :
Courbet qui remontait dans une diligence,
et sa barbe pointue escaladant le ciel !
De mes odes plus tard ayant grossi les listes,
et sur nos hélicons vivant en zingaro,
j' ai composé ces vers, assez peu réalistes,
pour un petit journal appelé figaro. 
c' est la feuille ingénue où Monsieur De Suttières,
arborant sans vergogne un faux nez en corail,
par son style auvergnat charme les culottières,
et même porte ombrage à Ponson Du Terrail !
octobre 1855 : 

p178

occidentale 8 e " Nadar " : 
les soirs qu' au vaudeville, en ce moment sauvé,
on donne une première
représentation ; quand le gaz relevé
couvre tout de lumière ;
et, pour mieux éblouir de feux les vils troupeaux
aux faces inconnues,
quand, les littérateurs déposant leurs chapeaux,
on voit leurs têtes nues ;
chez tous ces rois à qui la notoriété
enseigne ses allures,
oh ! Quel spectacle étrange en sa variété
offrent les chevelures !

p179

Les unes ont l' aspect de l' ébène ; voici
les châtaines, les fauves,
et les beaux fronts de neige, et l' on remarque aussi
le bataillon des chauves.
C' est le brun Lherminier, Sasonoff et Murger,
et Lemer, doux lévite.
Leurs cheveux peuvent dire en choeur avec Burger :
" hurrah ! Les morts vont vite ! "
Louis Boyer, qui prit plus d' une alaciel
à plus d' un roi de garbe,
dissimule son nez, organe essentiel,
sous de grands flots de barbe.
Son visage pourtant n' est pas seul envahi
comme celui d' un serbe,
et de goy, dont les mots ont un parfum d' aï,
n' est pas non plus imberbe !

p180

Car le temps, qui sourit de se voir encensé
par ceux dont il se joue,
met, comme un lierre épars, ce feuillage insensé
autour de notre joue !
Louis Lurine, habile à bien lancer les dards,
en a les tempes bleues.
Asselineau pourrait fournir des étendards
aux pachas à trois queues.
Méry, chêne au milieu d' arbustes rabougris,
a vaincu les épreuves ;
il est majestueux et fort sous son poil gris
comme les dieux des fleuves.
Dumas qui pourrait seul, Phébus éthiopien,
chanter la sage Hélène,
abrite des éclairs son crâne olympien
sous des touffes de laine ;

p181

Mirecourt dans son ombre, antre de noirs projets,
tente de noyer Planche,
et René Lordereau dans ses boucles de jais
garde une mèche blanche.
Villemessant, mêlé, comme les vieux railleurs,
de faune et de satyre,
se coiffe en brosse. Et puis j' en passe, et des
meilleurs !
Mais qui pourrait tout dire ?
Théo, roi de l' azur où la muse le suit,
amant de la chimère,
en secouant sa tête, à l' entour fait la nuit,
comme un héros d' Homère,
et Barrière qui va cherchant la vérité
sans songer à sa gloire,
montre pleins d' ouragans des yeux d' aigle irrité
sous une forêt noire.

p182

à côté d' eux on voit les blonds : c' est Dumas fils,
dont l' ample toison frise,
c' est Gaiffe, dont la joue est neige, ivoire et lys,
et la lèvre cerise.
C' est Castille aux anneaux crêpés ; ses yeux ont lui
pour quelque étrange rêve,
et son chef lumineux brille comme celui
de notre grand' mère ève.
Voillemot resplendit comme un jeune Apollon.
Fabuleux météore,
sa tête radieuse au milieu d' un salon
fait l' effet d' une aurore.
Banville montre un front qui n' a rien de commun.
à tort il l' accompagne
de trois crins hérissés avec fureur, comme un
savetier de campagne.

p183

Arsène Houssaye, à qui souvent, le coeur troublé,
rêvent les jeunes filles,
a des cheveux pareils à ceux des champs de blé
tombant sous les faucilles.
Ils sont d' or pâle ; ceux du poëte nouveau
qui, dans des vers bizarres,
a nommé le public : " bête à tête de veau, " 
sont jaunes, fins et rares.
La Madelène est rose, et Marchal est vermeil
d' une façon hardie,
mais Nadar sur son front aux comètes pareil
arbore l' incendie !
décembre 1856 : 

p184

occidentale 9 e " reprise de la dame " : 
mourir de la poitrine
quand j' ai ces bras de lys,
la lèvre purpurine,
les cheveux de maïs
et cette gorge rose,
ah ! La vilaine chose !
Quel poëte morose
est donc ce Dumas fils !

p185

Je fuis, pauvre colombe,
le zéphyr accablant,
je m' incline et je tombe
comme un roseau tremblant,
car, j' en ai fait le pacte,
il faut qu' en femme exacte,
au bout du cinquième acte
j' expire en peignoir blanc !
Pourtant, j' aime une vie
qu' un immortel trésor
poétise, ravie,
dans un si beau décor ;
j' aime pour mes extases
les feux des chrysoprases,
les rubis, les topazes,
les tas d' argent et d' or !
Paris est une ville
où mille voyageurs
cherchent au vaudeville
de pudiques rougeurs,

p186

où toute jeune fille
aux façons de torpille
peut avoir ce qui brille
aux vitres des changeurs !
J' aime cette lumière
qui, des lustres fleuris,
tombe aux soirs de première
sur ma poudre de riz,
quand, aux loges de face,
ma petite grimace,
malgré leur pose, efface
cerisette et souris.
J' aime qu' en ma fournaise
un lingot fonde entier,
et que, pour me rendre aise,
avec un luxe altier
qui ne soit pas un mythe,
franchissant la limite,

p187

plus d' un caissier imite
Grellet et Carpentier !
J' aime que le vieux comte
soit réduit aux abois
en refaisant le compte
des perles que je bois,
enfin, cela m' allèche
de sentir ma calèche
voler comme une flèche
par les détours du bois !
J' aime que l' on me bouge
un grand miroir princier,
pour me poser ce rouge
qui plaît à mon boursier,
tandis que ma compagne,
brune fille d' Espagne,
sur l' orgue m' accompagne
des chansons de Darcier !
Mais surtout, quand, dès l' aube,
s' éloigne mon sous-chef

p188

natif d' Arcis sur Aube,
renvoyé d' un ton bref,
dans ma main conquérante
j' aime à tenir quarante
nouveaux coupons de rente,
et du papier Joseph !
janvier 1857 : 

p189

occidentale 10 e " marchands de crayons " : 
Rose pleurait : un bon jeune homme
voulut la consoler un brin.
- " ah ! De quelque nom qu' on vous nomme,
dit-elle, vous allez voir comme
j' ai raison d' avoir du chagrin !
" pour Meaux, ayant plié ma tente,
en avril dernier je partis.
J' allais hériter de ma tante,
dont la dépouille aujourd' hui tente
une foule de bons partis.

p190

" mais ce n' est pas dans la province
que resplendit mon firmament :
c' est ici que loge mon prince,
l' homme pour qui mon coeur se pince,
mon Arthur, mon tout, mon amant !
" loin de lui mon âme est funèbre ;
à sa voix qui me fait rêver
j' étais docile comme un zèbre !
C' est un individu célèbre :
où pourrai-je le retrouver ?
" car en vain mon regard se dresse !
Comme Arthur ne m' a pas écrit,
j' ignore en tout point son adresse.
Comment donc faire avec adresse
ce que mon désir me prescrit ?
" ô tristesse ! Jusqu' à la lie
je te savoure et je te bois.
Sa rue, hélas ! Est démolie :
je vois avec mélancolie
que l' on y pose un mur de bois ! "

p191

" -ne pleurez pas, mademoiselle,
dit le bon jeune homme éperdu
à Rose, en se penchant vers elle ;
vous allez voir avec quel zèle
nous chercherons l' Arthur perdu !
" puisqu' il s' agit d' un homme illustre,
venez au bal de l' opéra.
Vous le trouverez sous le lustre
appuyé sur quelque balustre !
Pour l' entrée, on vous la paiera. "
les voici tous deux à la fête,
dans cet endroit, prestigieux
depuis les tapis jusqu' au faîte,
où la réunion est faite
de ce que Paris a de mieux.
Tout est couleur, lumière, flamme,
et l' on s' étouffe à trépasser.
Le bon jeune homme dit : -" madame,
cherchez bien l' ami de votre âme
parmi les gens qui vont passer !

p192

" a-t-il quelque prééminence
sur l' élite de ces lions
du report et de la finance,
chez qui la moindre lieutenance
vaut au moins quinze millions ?
" voici le maître de Marseille,
Lireux, Solar grave et pensif,
Millaud, à qui Phébus conseille
la bienfaisance, et qui s' éveille
dans une maison d' or massif !
" puis voici la cohorte insigne
des artistes, cerveaux en fleur ;
Hamon, gracieux comme un cygne,
Galimard qui cherche la ligne,
Préault, qui trouve la couleur !
" puis Masson, fort de ses magies,
et Couture, épris des hasards :
tous deux à travers les orgies
ont vu passer, de sang rougies,
les ombres pâles des Césars.

p193

" voici Millet, voici Christophe,
et tous les fils de Phidias,
et Chenavard, ce philosophe,
aveuglé par un bout d' étoffe
que chiffonne en causant Diaz.
" voici des acteurs, Hyacinthe,
Fréderick, Fechter ; admirons
Grassot, qu' on abreuve d' absinthe,
et Gueymard, qui dans cette enceinte
assourdit la voix des clairons !
" puis voici les porteurs de lyre,
les meilleurs Homères du jour,
ceux que vers son calvaire attire
encore le double martyre
fait de poésie et d' amour !
" voici Musset, dieu de la ville,
et Dupont maître de son pré,
et Sainte-Beuve et Théophile,
chanteur pour qui la muse file
des jours tissus d' un fil pourpré.

p194

" voici Bouilhet, que tu conseilles,
naïade antique au front de lys,
Philoxène, amant de merveilles,
qui, tout enfant, vit les abeilles
baiser les lèvres de Myrtis.
" puis, dans ce torrent qui s' épanche,
voici les frères De Goncourt ;
Mirecourt acharné sur Planche,
et Monselet à la main blanche
vers qui la renommée accourt.
" orgueil des nouvelles déesses,
voici les trois frères Lévy,
tous si ruisselants de richesses
que les banquiers et les duchesses
les accostent d' un air ravi.
" connais-tu l' homme plein d' audace
devant ces hardis triumvirs,
qui les regarde face à face,
et dont la jeune presse efface
l' ancien blason des Elzévirs ?

p195

" c' est un fils d' Apollon et d' ève,
le typographe Malassis,
que tout bas invoque sans trêve
le poëte inédit qui rêve,
triste, et sur une malle assis.
" voici Vitu, chez qui s' allie
à l' esprit, l' or d' un podesta ;
Fauchery, venu d' Australie
avec cette douce folie
que de Bohême il emporta ;
" puis Lherminier des Amériques !
Murger, aux pompons éclatants,
vide tous ses écrins féeriques.
Gozlan jure que les lyriques
dureront au plus cinquante ans !
" ô soeur de l' aube orientale,
regardez bien tous ces héros !
Car ils sont le luxe qu' étale
notre immortelle capitale :
après eux tout n' est que zéros. "

p196

il dit. La malheureuse fille,
ignorante de son destin
et rapide comme une anguille,
vers le flot confus qui fourmille
leva ses deux pieds de satin.
Sa vue à travers une houle
plongea dans les rangs espacés
des gens fameux ; puis dans la foule
elle tomba, lys que l' on foule ! ... -
ces timbaliers étaient passés.
" -mais, hasarda tout bas son guide
alors qu' elle reprit ses sens,
quel peut donc être, enfant candide,
l' homme célèbre, mais perfide,
qui n' est pas parmi ces passants ?
" il n' est pas peintre ? C' est étrange.
Alors, quel succès est le sien ?
Il n' est donc pas, non plus, mon ange,
poëte, ou bien agent de change ?
Ni boursier ? Ni musicien ? "

p197

" -si, répondit-elle, il se pique
d' être un merveilleux baryton,
et, malgré son joli physique,
il fait souvent de la musique
avec son cornet à piston !
" son bonnet brille comme un phare
sur son costume officiel,
lorsque, aux éclats de sa fanfare,
le moineau franc tremble et s' effare
et s' enfuit vers l' azur du ciel !
" il aimait à faire tapage
par les beaux jours pleins de rayons,
assis en vêtement de page
sur le sommet d' un équipage,
derrière un marchand de crayons !
" que de fois j' ai voulu les suivre,
mêlant mon coeur à l' instrument
qui répand les notes de cuivre,
comme la gargouille et la guivre
se mêlent au noir monument !

p198

" car leurs coussins étaient deux trônes,
quand mon Arthur sonnait du cor
près de Mangin en galons jaunes,
qui sent des plumets de deux aunes
frissonner sur son casque d' or ! "
janvier 1857 : 

p199

occidentale 11 e " nommons couture ! " : 
puisque, hormis Couture,
les professeurs
qui font de la peinture
sont des farceurs ;
puisque ce dogmatiste
mystérieux
reste le seul artiste
bien sérieux ;

p200

puisque seuls les gens pingres
ont le dessein
d' admirer encore Ingres
et son dessin ;
puisque tout ce qui cause
dit que la croix
fut offerte sans cause
à Delacroix ;
puisque toute la Souabe
sait que Decamps
n' a jamais vu d' arabe
ni peint de camps ;
puisque, même au bosphore,
chacun saura
que Fromentin ignore
le Sahara ;

p201

puisque, sous les étoiles,
l' univers n' est
pas encombré des toiles
que fait Vernet ;
puisque l' homme féroce
nommé Troyon
ne connaît ni la brosse
ni le crayon ;
puisque dans nul ouvrage
Rosa Bonheur
ne rend le labourage
avec bonheur ;
puisqu' on doit sans alarme
croiser le fer
contre tous ceux que charme
Ary Scheffer ;

p202

puisqu' en vain les osages,
ont par lazzi
loué les paysages
de Palizzi ;
puisque, sans argutie,
on peut nier
l' exacte minutie
de Meissonier
puisqu' à moins qu' on soit ivre
de très-bon vin,
on ne saurait pas vivre
près d' un Bonvin ;
puisque l' on ne réserve
ni Daumier, ni
l' étincelante verve
de Gavarni ;

p203

puisqu' il faut les astuces
d' un Esclavon
pour célébrer les russes
d' Adolphe Yvon ;
foin des gens qui travaillent
pour nous berner !
Que tous les peintres aillent
se promener !
Puisque seul il s' excepte
avec grand sens,
ah ! Que Couture accepte
tout notre encens !
Que lui seul soit Apelle !
Que Camoëns
ressuscité l' appelle
aussi Rubens !

p204

Qu' il parle à ses apôtres !
En iroquois !
On ira dire aux autres
de rester cois !
Pose ton manteau sombre
sur ce qu' ils font ;
couvre-les de ton ombre,
oubli profond !
Et poursuis comme Oreste,
fatalité,
ce choeur dont rien ne reste,
Couture ôté !
janvier 1857 : 

p205

occidentale 12 e " le critique en mal d' enfant " : 
ce critique célèbre est mort en mal d' enfant.
Quel critique ! Il était fort comme un éléphant,
vif et souple comme une anguille.
S' il étirait un peu ses membres avec soin
il enjambait la mer, et savait au besoin
passer par le trou d' une aiguille.

p206

Au spectacle c' était charmant. Comme il jasait !
l' article Fréderick, l' article Déjazet 
pour lui ne gardaient pas d' arcanes.
Quant à ce qu' on appelle en ce temps-ci : " des mots ", 
il en laissait toujours au milieu des marmots
sept ou huit au bureau des cannes.
Il avait de l' esprit comme Jules Janin
et comme Beaumarchais ; le sourcil léonin
de ce Jupiter de la rampe
faisait tout tressaillir, Achilles, arlequins
et gilles ; devant lui ces porte-brodequins
étaient comme le ver qui rampe.
Ce n' était qu' or et pourpre à tous ses dévidoirs.
Des myrtes qu' il avait cueillis dans les boudoirs
on eût chargé vingt dromadaires,
et certe, il s' en fallait peu qu' il ne mît à bas
la presse, la patrie et même les débats 
par ses succès hebdomadaires.

p207

On disait : " Prémaray, ce divin bijoutier,
a pourtant le ciseau moins agile, et Gautier
la touche moins fine et moins grasse ;
Saint-Victor et Méry, coloristes vermeils,
ne peignent pas si bien les cheveux des soleils :
Janin lui-même a moins de grâce. "
il n' était pas heureux pourtant. Devant son feu
où parfois en silence il voyait d' un oeil bleu
mourir en cendre un demi-stère,
des spectres noirs, sortis du fond de l' encrier,
le talonnaient. C' est bien le cas de s' écrier
ici : " quel est donc ce mystère ? "
ou bien il était triste en même temps que gai,
mêlant de profundis avec ma mie, ô gué ! 
telle en ces paysages qu' orne
une blanche fontaine aux paillettes d' argent,
la lune astre des nuits, folâtre mais changeant,
montre ensemble et cache une corne.

p208

Tel vous pouvez le voir gravé par Henriquel ;
et voici le fin mot : le malheur pour lequel,
poussant des plaintes étouffées,
il laissait tant languir son âme en désarroi,
c' était de n' avoir pas d' enfants, comme ce roi
qu' on voit dans les contes de fées.
Parfois contemplant seul, le front chargé d' ennuis,
les clous de diamants sur le plafond des nuits,
il invoquait les muses, l' une
ou l' autre, et leur disait : " érato, mon trésor !
Thalie ! ô Melpomène à la chaussure d' or ! "
il disait à la lune : " ô lune ! "
" ne m' inspirerez-vous aucun ouvrage ? Rien ?
Quoi ! Pas même un nouveau système aérien ?
Un livre sur l' architecture ?
Un vaudeville, grand de toute ma hauteur ?
Ne deviendrai-je point ce qu' on nomme un auteur
dans les cabinets de lecture ?

p209

" oui, la gloire est à moi, j' ai su m' en emparer,
et, ne produisant rien, je puis me comparer
aux filles qu' on marie honnêtes ;
je reste magnifique autant que paresseux,
oui, mais ne pouvoir être à mon tour un de ceux
qui montrent les marionnettes !
" ni ce Lesage, hélas ! Ni cet abbé Prévost !
Ni ce vieux Poquelin sur qui rien ne prévaut !
Ni ce Ronsard, ni ce Malherbe !
Danser toujours, pareil à Madame Saqui !
Sachez-le donc, ô lune, ô muses, c' est ça qui
me fait verdir comme de l' herbe !
" oh ! Que ne puis-je, enflant cette bouche, hardi,
hurler ces drames noirs que signe Bouchardy,
ou bien par un grand élan d' aile,
faire enfin, n' étant plus un eunuque au sérail,
des romans comme ceux de Ponson Du Terrail
ou du ténébreux La Landelle ! "

p210

il le faut, tôt ou tard un dénoûment a lieu.
Or, la nymphe d' une eau thermale, ou quelque dieu
mettant le nez à la fenêtre,
voulut prendre en pitié l' illustre paria.
Notre homme devint gros, et chacun s' écria :
" quelque chose de fort va naître. "
lui se tordait avec mille contorsions
de gésine. ébloui par les proportions
énormes de sa masse abrupte,
le prenant pour un mont, Préault disait : " oh ! ça
c' est Pélion, ou bien son camarade Ossa :
allez-vous-en, que je le sculpte ! "
et l' attente dura dix ans. Les médisants,
comme un choeur de vieillards, répétèrent dix ans
à la foule, en s' approchant d' elle :
" tu prépares ton clair lorgnon, mais vainement.
Va plutôt voir guignol que cet événement :
le jeu n' en vaut pas la chandelle ! "

p211

enfin, pour accoucher le moderne Pança,
on prit tout bonnement une épingle : on pensa
le vider comme un oeuf d' autruche.
Il ne sortit pas même, ô rage ! Une souris
de ce ventre dont l' orbe excita nos souris :
le critique était en baudruche !
janvier 1857 : 


RONDEAUX


p212

poème " rolle n' est plus vertueux " : 
que l' aurore ait à son corsage
cent mille fleurs pour entourage
et teigne de rose le ciel,
Rolle dort comme un immortel,
sans s' inquiéter davantage.
Mais que, sur sa lointaine plage,
l' odéon donne un grand ouvrage,
Rolle s' y rend, plus solennel
que l' aurore.

p213

Ce facétieux personnage,
dont, par un heureux assemblage,
le patois traditionnel
plaît au constitutionnel, 
aime mieux voir lever bocage
que l' aurore.
janvier 1846 : 
poème " Mademoiselle Page " : 
Page blanche, allons, étincèle !
Car, ce rondeau, je le cisèle
pour la reine de la chanson,
qui rit du céleste enfançon
et doucement vous le musèle.

p214

Zéphire l' évente avec zèle,
et, pour ne pas vivre sans elle,
titania donnerait son
page.
Le bataillon de la Moselle
à sa démarche de gazelle
eût tout entier payé rançon.
Cette reine sans écusson,
c' est Cypris, ou Mademoiselle
Page.
août 1858 : 

p215

poème " Arsène " : 
où sait-on mieux s' égarer deux, parmi
les myrtes verts, qu' aux rives de la Seine ?
Séduit un jour par l' enfant ennemi,
Arsène, hélas ! Pour lui quitta la saine
littérature, et l' art en a gémi.
Trop attiré par les jeux de la scène,
il soupira pour les yeux de Climène,
comme un tircis en veste de Lami-Housset.
Oh ! Que de fois, oeil morne et front blêmi,
il cherche, auprès de la claire fontaine,
sous quels buissons amour s' est endormi !
Houlette en main, souriante à demi,
plus d' une encor fait voir au blond Arsène
où c' est.
juillet 1849 : 

p216

poème " Madame Keller " : 
quel air limpide et quel rayon de flamme
a fait ce corps plus beau qu' une belle âme !
Plus patient que les doigts du sommeil,
quel blond génie avec son doigt vermeil
de cette neige a su faire une trame ?
Ses dents pourraient couper comme une lame
les dents du tigre et de l' hippopotame,
et son col fier à des lys est pareil.
Quel air !
Ovide seul, dans un épithalame,
eût pu monter la timide réclame
à la hauteur de ce corps de soleil ;
Junon, Pallas, Vénus au bel orteil,
même Betti, le cèdent à Madame
Keller.
janvier 1846 : 

p217

poème " adieu, paniers " : 
lyre d' argent, gagne-pain trop précaire,
dont les chansons n' ont qu' un maigre salaire,
je vous renie et je vous dis adieu.
Mieux vaut cent fois jeter nos vers au feu
et fuir bien loin ce métier de galère.
En vain, ma lyre, à tous vous saviez plaire ;
vous déplaisez à ce folliculaire
de qui s' enflamme et gronde pour un jeu
l' ire.
Vous n' avez pas, hélas ! De caudataire.
Vous n' enseignez au fond d' aucune chaire
le japonais, le sanscrit et l' hébreu.
Cédez, ma mie, à ce critique en feu
dont les arrêts ne peuvent pas se faire
lire.
novembre 1845 : 

p218

poème " à Désirée Rondeau " : 
rondeau charmant, où ma rime dorée
vient célébrer une femme adorée,
dis ses attraits dont s' affole chacun,
et ses cheveux pleins d' un si doux parfum,
qu' eût enviés la Grèce au temps de Rhée.
Dis les amours qui forment sa chambrée ;
et dis surtout à notre muse ambrée
que son éloge aurait mieux valu qu' un
rondeau !
Dis qu' en son nid, si cher à Cythérée,
notre misère est souvent préférée
au sac d' écus d' un mondor importun,
et que toujours, pour le poëte à jeun
s' ouvrent les bras charmants de Désirée
Rondeau.
novembre 1845 : 


TRIOLETS


p219

poème " mort de Shakespere " : 
Ducuing, cet ami de Ponsard,
a bien dit son fait à Shakespere.
Ils étaient, avec le soudard
Ducuing, sept amis de Ponsard :
ils ont pris Shakespere à l' écart,
et sous leurs coups Shakespere expire.
Ducuing, cet ami de Ponsard,
a bien dit son fait à Shakespere.
janvier 1844 : 

p220

poème " Néraut, Tassin et Grédelu " : 
Néraut, Tassin et Grédelu
sont l' espoir de l' art dramatique.
Roscius n' a jamais valu
Néraut, Tassin et Grédelu.
Grédelu serait mon élu
pour jouer un roi fantastique.
Néraut, Tassin et Grédelu
sont l' espoir de l' art dramatique.
décembre 1845 : 
poème " Néraut " : 
le grand mérite de Néraut
lui vaut un renom légitime.
La critique fait sonner haut
le grand mérite de Néraut.

p221

à Nérac, Néraut, en héraut,
obtiendrait un succès d' estime.
Le grand mérite de Néraut
lui vaut un renom légitime.
poème " Tassin " : 
le beau Tassin, en matassin,
n' est pas de ceux dont on se fiche.
On n' habille pas sans dessein
le beau Tassin en matassin
on eut pris pour un faon, Tassin
quand il figurait dans la biche. 
le beau Tassin, en matassin,
n' est pas de ceux dont on se fiche.
poème " Mademoiselle Michonnet " : 
Mademoiselle Michonnet
est une actrice folichonne.

p222

Autrefois chacun bichonnait
Mademoiselle Michonnet.
Le public, qui la bouchonnait,
dans ses dents aujourd' hui mâchonne.
Mademoiselle Michonnet
est une actrice folichonne.
août 1845 : 
poème " académie royale de mus " : 
voulez-vous des jeux et des ris ?
On en tient chez Monsieur Guillaume.
Il fabrique rats et souris.
Voulez-vous des jeux et des ris ?
Il fournit le bal de Paris,
le château-rouge et l' hippodrome.
Voulez-vous des jeux et des ris ?
On en tient chez Monsieur Guillaume.
juillet 1846 : 

p223

poème " du temps que Pilou poursuivait vainement
Abd-El-Kader " : 
Pilou veut prendre Abd-El-Kader :
à ce plan le public adhère.
Dans tout ce que l' Afrique a d' air,
Pilou veut prendre Abd-El-Kader.
Il voudrait le barricader,
et que cet aigle manquât d' aire !
Pilou veut prendre Abd-El-Kader,
à ce plan le public adhère.
mai 1846 : 
poème " âge de M Paulin Limayrac " : 
le jeune Paulin Limayrac
est âgé de huit ans à peine.
Il est englouti dans son frac,
le jeune Paulin Limayrac.

p224

Il a beau boire de l' arack
et prendre une mine hautaine,
le jeune Paulin Limayrac
est âgé de huit ans à peine.
mai 1846 : 
poème " bilboquet " : 
cette malle doit être à nous,
car c' est la malle de Voltaire.
Mettons-la sans dessus dessous :
cette malle doit être à nous !
Voltaire a légué ses bijoux
à Lhomond, par-devant notaire.
Cette malle doit être à nous,
car c' est la malle de Voltaire.
janvier 1859 : 

p225

poème " élève de Voltaire ! " : 
as-tu lu Voltaire ? Non pas ;
jamais, jamais, pas même en rêve.
Allons, dis si tu nous trompas :
as-tu lu Voltaire ? Non pas.
Il suffit : je vais de ce pas
t' annoncer comme son élève !
As-tu lu Voltaire ? Non pas.
Jamais, jamais, pas même en rêve.
janvier 1859 : 
poème " Perrin Dandin " : 
la gaîté d' un turc en exil
rit dans la prose de Suttières.
Je sais qu' on lui trouve au Brésil
la gaîté d' un turc en exil.

p226

Que de papiers ! Que de sacs ! Il
en a jusqu' aux jarretières !
La gaîté d' un turc en exil
rit dans la prose de Suttières.
janvier 1859 : 
poème " monsieur Homais " : 
non, Homais ne mourra jamais !
Il revient en croquemitaine.
Ce faux Arouet, c' est Homais :
non, Homais ne mourra jamais.
Il prend peu de mitaines ; mais
on dit qu' il a pour ami Taine.
Non, Homais ne mourra jamais !
Il revient en croquemitaine.
janvier 1859 : 

p227

poème " Monsieur Jaspin " : 
connaissez-vous Monsieur Jaspin
de l' estaminet de l' Europe ? 
il a la barbe d' un rapin,
connaissez-vous Monsieur Jaspin ?
Chevelu comme un vieux sapin,
il aime la brune et la chope.
Connaissez-vous Monsieur Jaspin
de l' estaminet de l' Europe ? 
il sait hurler avec les loups
à l' estaminet de l' Europe. 
son esprit pique ainsi qu' un houx,
il sait hurler avec les loups.
L' ivoire en ses longs cheveux roux
fait un labeur de Pénélope.
Il sait hurler avec les loups
à l' estaminet de l' Europe. 
décembre 1845 : 

p228

poème " le divan Le Peletier " : 
ce fameux divan est un van
où l' on vanne l' esprit moderne.
Plus absolutiste qu' Yvan,
ce fameux divan est un van.
Des farceurs venus du Morvan
y terrassent l' hydre de Lerne.
Ce fameux divan est un van
où l' on vanne l' esprit moderne.
Là, Guichardet, pareil aux dieux,
montre son nez vermeil et digne.
Ici d' affreux petits Mayeux,
là, Guichardet, pareil aux dieux.
Mürger prodigue aux curieux
de l' esprit à cent sous la ligne.
Là, Guichardet, pareil aux dieux,
montre son nez vermeil et digne.

p229

On voit le doux Asselineau
près du farouche Baudelaire.
Comme un moscovite en traîneau,
on voit le doux Asselineau.
Plus aigre qu' un jeune cerneau,
l' autre est comme un Goethe en colère.
On voit le doux Asselineau
près du farouche Baudelaire.
On y rencontre aussi Babou
qui de ce lieu fait sa capoue.
Avec sa plume pour bambou
on y rencontre aussi Babou.
à sa gauche, un topinambou
trousse une ode topinamboue.
On y rencontre aussi Babou
qui de ce lieu fait sa capoue.
Près de l' harmonieux Stadler
flamboie encor La Madelène.

p230

Emmanuel regarde en l' air,
près de l' harmonieux Stadler.
Voillemot voit dans un éclair
passer la fantôme d' Hélène.
Près de l' harmonieux Stadler
flamboie encor La Madelène.
Le divan près de l' opéra
est un orchestre de voix fausses.
On ne sait quel mage opéra
le divan près de l' opéra.
Ces immortels morts, on paiera
pour contempler encor leurs fosses.
Le divan près de l' opéra
est un orchestre de voix fausses.
septembre 1852 : 


A 1 AMI POUR PRIX TRAV. LITTER.


p231

mon ami, n' allez pas surtout vous soucier
de la lettre qu' on vous apporte ;
ce n' est qu' une facture, et c' est un créancier
qui vient de sonner à la porte.
Parcourant sans repos, dernier des voyageurs,
les hélicons et les permesses,
pour payer mes wagons, j' ai dû chez les changeurs
escompter l' or de vos promesses.
Vérité sans envers, que l' on nierait en vain,
car elle est des plus apparentes,
l' artiste ne peut guère, avec son luth divin,
réaliser assez de rentes.

p232

Ainsi que la marmotte, il se sent mal au doigt
à force de porter sa chaîne :
toujours il a mangé le matin ce qu' il doit
toucher la semaine prochaine.
à moins qu' il soit chasseur de dots, et fait au tour,
dieu sait quelle intrigue il étale
pour ne pas déjeuner, plus souvent qu' à son tour,
au restaurant de feu Tantale !
Moi qui n' ai pas les traits de Bacchus, je ne puis
compter sur ma beauté physique.
Je suis comme la nymphe auguste dans son puits :
je n' ai que ma boîte à musique !
Ainsi, j' ai beau nommer l' amour " my dear child, " 
être un saint-George à nos escrimes,
et faire encor pâlir le luxe de Rothschild
par la richesse de mes rimes,

p233

je ne saurais avec tous ces vers, que paiera
Buloz, s' il survit aux bagarres,
d' avance entretenir des filles d' opéra,
ni même acheter des cigares.
Oui, moi que l' univers prendrait pour un richard,
tant je prodigue les tons roses,
je suis, pour parler net, semblable à cabochard :
je manque de diverses choses.
Le cabaret prétend que crédit est noyé,
et, si ce n' est chez les osages,
je m' aperçois enfin que l' argent monnoyé
s' applique à différents usages.
Je sais bien que toujours les cygnes aux doux chants,
près des lédas archiduchesses,
ont fait de jolis mots sur les filles des champs
et sur le mépris des richesses ;

p234

Monsieur Scribe lui-même enseigne qu' un trésor
cause mille angoisses amères ;
mais je suis intrépide : envoyez-moi de l' or,
je n' ai souci que des chimères !
mars 1856 : 


VILLANELLE DE BULOZ


p235

j' ai perdu mon Limayrac :
ce coup-là me bouleverse.
Je veux me vêtir d' un sac.
Il va mener, en cornac,
la gazette du commerce. 
j' ai perdu mon Limayrac.
Mon Limayrac sur Balzac
savait seul pleuvoir à verse.
Je veux me vêtir d' un sac.
Pour ses bons d' almanach
on tombait à la renverse.
J' ai perdu mon Limayrac.

p236

Sans son habile mic-mac
Sainte-Beuve tergiverse.
Je veux me vêtir d' un sac.
Il a pris son havresac,
et j' ai pris la fièvre tierce.
J' ai perdu mon Limayrac.
à fumer, sans nul tabac !
Depuis ce jour je m' exerce.
Je veux me vêtir d' un sac.
Pleurons, et vous de cognac
mettez une pièce en perce !
J' ai perdu mon Limayrac,
je veux me vêtir d' un sac !
octobre 1845 : 


ECRIT SUR 1 EXEMPLAIRE ODELETTES


p237

quand j' ai fait ceci,
moi que nul souci
ne ronge,
la fièvre de l' or
nous tenait encor :
j' y songe !
Pendant ces moments,
comme les romans
que fonde
le joyeux About,
elle avait pris tout
le monde !

p238

Vous rappelez-vous
les efforts jaloux,
les brigues,
les peurs, les succès ?
Le combat eut ses
Rodrigues !
Oh ! Qu' il fut ardent,
hélas ! Moi pendant
la lutte
et son bruit d' enfer,
j' essayais un air
de flûte !
juin 1858 : 


VILLANELLE DES PAUVRES HOUSSEURS


p239

un tout petit pamphlétaire
voudrait se tenir debout
sur le fauteuil de Voltaire.
Je vois sous ce mousquetaire
dont le manteau se découd,
un tout petit pamphlétaire.
Renvoyez au Finistère
le grain frelaté qu' il moud
sur le fauteuil de Voltaire.

p240

Il sera le caudataire
du fameux Taine, et, par goût,
un tout petit pamphlétaire.
Prud' homme universitaire,
il a l' air d' un marabout
sur le fauteuil de Voltaire.
Tirez, tirez-le par terre,
car il a... pleuré partout
sur le fauteuil de Voltaire.
Ah ! Le mauvais locataire !
Bah ! L' on raille et l' on absout
un tout petit pamphlétaire.
Bornons là ce commentaire ;
mais il a manqué... de tout
sur le fauteuil de Voltaire.

p241

Le célèbre phalanstère
nous a donné pour ragoût
un tout petit pamphlétaire.
Mons purgon, vite un clystère !
Le pauvre homme écume et bout
sur le fauteuil de Voltaire.
Qui veut, dans son monastère,
jeter Pindare à l' égout ?
Un tout petit pamphlétaire.
De Ferney jusqu' à Cythère,
on rit de voir jusqu' au bout
un tout petit pamphlétaire
sur le fauteuil de Voltaire.
décembre 1858 : 


CHANSON SUR L'AIR DES LANDRIRY


p242

voici l' automne revenu.
Nos anges, sur un air connu,
landrirette,
arrivent toutes à Paris,
landriry.
Ces dames, au retour des champs,
auront les yeux clairs et méchants
landrirette,
le sein rose et le teint fleuri,
landriry.

p243

Mais celles qui n' ont pas quitté
la capitale pour l' été,
landrirette,
ont l' air bien triste et bien marri,
landriry.
Nos aspasie et nos sontag
se promènent au ranelagh
landrirette,
tristes comme un bonnet de nuit,
landriry.
Elles ont vu fort tristement
la clôture du parlement,
landrirette,
leurs roses tournent en soucis,
landriry.
Il est temps que plus d' un banquier
quitte Le Havre ou Villequier,
landrirette,
car notre pactole est tari,
landriry.

p244

Frison, naïs et brancador
ont engagé leurs colliers d' or,
landrirette,
et souris n' a plus de mari,
landriry.
Mais voici le temps des moineaux ;
les vacances des tribunaux
landrirette,
vont ramener l' argent ici,
landriry.
Car déjà, sur le boulevard,
on voit des habits de Stuttgard
landrirette,
et des vestes de Clamecy,
landriry.
Tout cela vient avec l' espoir
d' aller à mabille, et de voir
landrirette,
page et Mademoiselle Ozy,
landriry.

p245

Le matin, avec bonne foi,
ils tombent au café de foy,
landrirette,
pour lire le charivari, 
landriry.
Puis ils s' en vont, à leur grand dam,
acquérir sur la foi de Cham,
landrirette,
des jaquettes gris de souris,
landriry.
Un moulinois de mes cousins
contemple tous les magasins,
landrirette,
avec un sourire ébahi,
landriry.
Et déjà, ce nouvel Hassan
guigne un cachemire au persan, 
landrirette,
c' est pour charmer quelque péri,
landriry.

p246

Il ira ce soir à Feydeau.
Avant le lever du rideau,
landrirette,
il s' écriera : " c' est du Grétry,
landriry ! "
courage amours, souvent frôlés !
Demain les bijoux contrôlés
landrirette,
se placeront à juste prix,
landriry.
Bon appétit, jeunes beautés,
qu' adorent les prêtres bottés
landrirette,
de cypris et de brididi,
landriry.
Vous allez guérir derechef
par l' or et le papier joseph,
landrirette,
vos roses et vos lys flétris,
landriry.

p247

Si vous savez d' un air vainqueur
mettre sur votre bouche en coeur
landrirette,
les jeux, les ris et les souris,
landriry.
Si vous savez, à chaque pas,
murmurer : " je ne polke pas,
landrirette, "
vous allez gagner vos paris,
landriry.
Vous allez avoir des pompons,
des fleurettes et des jupons
landrirette,
comme en portait la Dubarry,
landriry.
Vous aurez, comme en un sérail,
plus de perles et de corail,
landrirette,
qu' un marchand de Pondichéry,
landriry.

p248

Plus d' étoiles en diamant
qu' il ne s' en trouve au firmament
landrirette,
ou dans un roman de Méry,
landriry.
Et cet hiver à l' opéra,
où quelque Amadis vous paiera,
landrirette,
vous poserez pour Gavarni,
landriry.
septembre 1846 : 


BALLADE CELEBRITES TEMPS JADIS


p249

dites-moi sur quel Sinaï
ou dans quelle manufacture
est le critique Dufaï ?
Où ? Sur quelle maculature
Lalanne met-il sa rature ?
Où sont les plâtres de Dantan,
le globe et la caricature ? 
mais où sont les neiges d' antan ?
Où Venet, par le sort trahi,
a-t-il trouvé sa sépulture ?
Mirecourt s' est-il fait spahi ?
Mantz a-t-il une préfecture ?
Où sont les habits sans couture,
et Malitourne et Pelletan ?

p250

Où sont Clesinger et Couture ?
Où sont Rolle des dieux haï,
Bataille, plus beau que nature,
Cochinat, qui fut envahi
tout vif, par la même teinture
que jadis Toussaint-Louverture,
et ce Rhéal qui mit Dante en
français de maître d' écriture ?
envoi : 
ami, quelle déconfiture !
Tout s' en va, marchands d' orviétan
et marchands de littérature :
mais où sont les neiges d' antan ?
novembre 1856 : 


VIRELAI A MES EDITEURS


p251

barbanchu nargue la rime !
Je défends que l' on m' imprime !
La gloire n' était que frime ;
vainement pour elle on trime,
car ce point est résolu.
Il faut bien qu' on nous supprime :
barbanchu nargue la rime !
Le cas enfin s' envenime.
Le prosateur chevelu
trop longtemps fut magnanime.
Contre la lyre il s' anime,

p252

et traite d' hurluberlu
ou d' un terme synonyme
quiconque ne l' a pas lu.
Je défends que l' on m' imprime.
Fou, tremble qu' on ne t' abîme !
Rimer, ce temps révolu,
c' est courir vers un abîme,
barbanchu nargue la rime !
Tu ne vaux plus un décime !
Car l' ennemi nous décime,
sur nous pose un doigt velu,
et, dans son chenil intime,
rit en vrai patte-pelu
de nous voir pris à sa glu.
Malgré le monde unanime,
tout prodige est superflu.
Le vulgaire dissolu
tient les mètres en estime :
il y mord en vrai goulu !
Bah ! Pour mériter la prime,

p253

tu lui diras : lanturlu !
Je défends que l' on m' imprime.
Molière au hasard s' escrime,
c' est un bouffon qui se grime ;
Dante vieilli se périme,
et Shakspere nous opprime !
Que leur art jadis ait plu,
sur la récolte il a plu,
et la foudre pour victime
choisit leur toit vermoulu.
C' était un régal minime
que Juliette ou Monime !
Descends de ta double cime,
et, sous quelque pseudonyme,
fabrique une pantomime ;
il le faut, il l' a fallu.
Mais plus de retour sublime
vers Corinthe ou vers Solyme !
Ciseleur, brise ta lime,
barbanchu nargue la rime !

p254

Seul un réaliste exprime
le beau rêche et mamelu :
en douter serait un crime.
Barbanchu nargue la rime !
Je défends que l' on m' imprime.
novembre 1856 : 


BALLADE DES TRAVERS DE CE TEMPS


p255

prudhomme, fier de montrer son bon goût,
quand il écrit des lettres, les cachète
d' un casque d' or ou flotte un marabout ;
Camellia prend des airs de Nichette,
et le docteur arbore une brochette.
Dès l' an passé, Montjoye eut ce travers
d' aller au bal en bottes à revers ;
sur votre front Courbet met des verrues,
nymphe aux yeux d' or, sirène aux cheveux verts ;
voici le temps pour les coquecigrues.

p256

Anges bouffis et vermeils, que partout
l' humble passant peut appeler : " bichette, "
dès que plutus dresse quelque ragoût,
cent dalilas apportent leur fourchette.
Amour les guide au bruit de sa pochette.
Par le marteau forgé tout de travers,
c' est un jupon d' acier qui sert d' envers
aux fiers appas de ces femmes ventrues,
et ce rempart terrasse les pervers :
voici le temps pour les coquecigrues.
On n' a plus d' or que pour Edmond About
au moniteur ainsi que chez Hachette ;
c' est pour lui seul que la marmite bout
chez Désiré comme au café vachette ;
c' est lui qu' on prise et c' est lui qu' on achète.
Pourtant Venet écrit à l' univers ; 
Machin (du Tarn) dans des recueils divers
offre au public des lignes incongrues,
et Champfleury veut supprimer les vers :
voici le temps pour les coquecigrues.

p257

envoi : 
mon cher François, vers la Touraine et vers
vos lys, mes chants volent aux bosquets verts.
Je sais qu' ils ont des rimes un peu crues :
c' est que depuis ces dix ou douze hivers,
voici le temps pour les coquecigrues.
juillet 1856 : 


MONSIEUR COQUARDEAU, CHANT ROYAL


p258

roi des crétins, qu' avec terreur on nomme,
grand Coquardeau, non, tu ne mourras pas.
Lépidoptère en habit de prudhomme,
ta majesté t' affranchit du trépas,
car tu naquis aux premiers jours du monde,
avant les cieux et les terres et l' onde.
Quand le métal entrait en fusion,
Titan, instruit par une vision
que son travail durerait la semaine,
fondit d' abord, et par provision,
le front serein de la bêtise humaine.

p259

On t' a connu dans Athène et dans Rome :
plus tard Colomb t' a vu sous les pampas.
Mais sur tes yeux de vautour économe
se courbait l' arc d' un sourcil plein d' appas,
et le sommet de ta tête profonde
a resplendi sous la crinière blonde.
Que Gavarni tourne en dérision
tes six cheveux ! Avec décision
le démêloir en toupet les ramène :
un dieu scalpa, comme l' occasion,
le front serein de la bêtise humaine.
Tu te rêvais député de la Somme
dans les discours que tu développas,
et, beau parleur grâce à ton majordome,
on te voit fier de tes quatre repas.
Lorsqu' en s' ouvrant ta bouche rubiconde
verse au hasard les trésors de Golconde,
on cause bas, à ton exclusion,
ou chacun rêve à son évasion.
Tu n' as jamais connu ce phénomène :

p260

mais l' ouvrier doubla l' illusion
le front serein de la bêtise humaine.
Comme Pâris, tu tiens toujours la pomme.
Dans ton salon, meublé d' un fier lampas,
on boit du lait et du sirop de gomme,
et tu n' y peux, selon toi, faire un pas
sans qu' à ta flamme une flamme réponde.
Dans tes miroirs tu te vois en Joconde.
Jamais pourtant, coeur plein d' effusion,
tu n' oublias ta chère infusion
pour les rigueurs d' Iris ou de Climène.
L' espoir fleurit avec profusion
le front serein de la bêtise humaine.
à ton café, tu te dis brave comme
un perceval, et toi-même écharpas
le rude Arpin ; ta chiquenaude assomme.
Lorsque tu vas, les jambes en compas,
on croirait voir un héros de la fronde,
ou quelque preux, vainqueur de Trébizonde.

p261

Mais, évitant, avec précision
l' éclat fatal d' une collision,
tu vis dodu comme un chapon du Maine,
pour sauver mieux de toute lésion
le front serein de la bêtise humaine.
envoi : 
prince des sots, un système qu' on fonde,
à son aurore a soif de ta faconde.
Toi, tu vivais dans la prévision
et dans l' espoir de cette invasion :
le réalisme est ton meilleur domaine,
car il charma dès son éclosion
le front serein de la bêtise humaine.
novembre 1856 : 


MONSELET D'AUTOMNE, PANTOUM


p262

l' automne est doux ; adieu, libraires !
L' oiseau chante dans le sillon.
Monselet dit à ses confrères :
" êtes-vous or pur ou billon ? "
l' oiseau chante dans le sillon,
le ciel dans les vapeurs s' allume.
" êtes-vous or pur ou billon ?
Répondez, soldats de la plume. "
le ciel dans les vapeurs s' allume :
ma mie, il faut aller au bois.
" répondez, soldats de la plume,
ne parlez pas tous à la fois. "

p263

ma mie, il faut aller au bois,
là-bas où la brise soupire.
" ne parlez pas tous à la fois :
lequel de vous est un Shakspere ? "
là-bas où la brise soupire,
il fait bon pour les coeurs souffrants :
" lequel de vous est un Shakspere ?
Lequel est Balzac ? Soyez francs. "
il fait bon pour les coeurs souffrants :
sur la mousse je veux qu' on m' aime.
" lequel est Balzac ? Soyez francs.
-Balzac ? Dit chacun, c' est moi-même. "
sur la mousse je veux qu' on m' aime,
de la seule étoile aperçu.
-" Balzac ? Dit chacun, c' est moi-même. "
Monselet rit comme un bossu.
De la seule étoile aperçu,
qu' un baiser de feu me dévore !
Monselet rit comme un bossu.
Bon biographe, ris encore !

p264

Qu' un baiser de feu me dévore !
Hélas ! Le bonheur est si court !
Bon biographe, ris encore,
on n' entendra plus Mirecourt.
Hélas ! Le bonheur est si court !
ô désirs vains et téméraires !
On n' entendra plus Mirecourt,
l' automne est doux : adieu, libraires !
septembre 1856 : 


REALISME


p265

grâces, ô vous que suit des yeux dans la nuit brune
le pâtre qui vous voit, par les rayons de lune,
bondir sur le tapis folâtre des gazons,
dans votre vêtement de toutes les saisons !
Et toi qui fais pâmer les fleurs quand tu respires,
fleur de neige, ô Cypris ! Toi, mère des sourires,
dont le costume entier, même après fructidor,
se compose de lys avec des frisons d' or !
Et toi, rouge Phébus, dieu ! Lumière ! épouvante !
Toi que Délos révère et que Ténédos vante,
toi qui, dans ta fureur, lances au loin des traits
et qu' à présent on force à faire des portraits,
partisan des linons et des minces barèges,

p266

patron des fabricans d' ombrelles, qui protèges
Chryse, et qui ceins de feux la divine Cilla,
regardez ce que font ces imbéciles-là !
Regardez ces farceurs en costume sylvestre !
Ils agitent leurs bras comme des chefs d' orchestre ;
il se sont tous grisés de bière chez Andler,
et les voici qui vont graves, les yeux en l' air,
rouges pourpre, dirait Mathieu, quant au visage,
et curieux de voir un bout de paysage.
Ils plantent en cerceaux des manches à balais,
et se disent : " voilà des arbres, touchez-les ! "
sur le bord d' un trottoir ils vident leur cuvette
en s' écriant : " la mer ! Je vois une corvette ! "
un singe passe au dos d' un petit savoyard,
ils murmurent : " amis, saluons ce boyard ! "
embusqués en troupeaux à l' angle de trois rues,
sur les fronts des passants ils collent des verrues,
puis, abordant leur homme avec un air poli :
" monsieur, demandent-ils, ce nez est-il joli ?
Vous aimez les nez grecs, c' est là ce qui vous trompe !
Oh ! Laissez-moi vous coudre à la place une trompe ! "
celui-ci, rencontrant Marinette ou Marton,

p267

lui met sur le visage un masque de carton ;
celui-là vous arrête et vous souffle la panse,
et répète : " le beau n' est pas ce que l' on pense ! "
bientôt, grâce à leurs soins d' artistes, autour d' eux
la foule a pris l' aspect d' un cauchemar hideux :
ce ne sont qu' oriflans, caprilmuges, squelettes,
stryges entrechoquant leurs gueules violettes,
mandragores, dragons, origes, loups-garous,
tarasques ; c' est alors que le plus fort d' eux tous,
de la voix d' un mouton qu' on égorgerait, bêle :
" par Ornans et le Doubs ! Que la nature est belle ! "
extasiés alors des sourcils à l' orteil,
effarés, éblouis, prenant pour le soleil
la chandelle à deux sous que Margot leur allume,
ils cherchent l' ébauchoir, les brosses ou la plume,
et, comme bilboquet pour le maire de Meaux,
au lieu d' êtres humains, ils font des animaux
encore non classés par les naturalistes :
excusez-les, seigneur, ce sont des réalistes !
Mais, puisqu' au lieu de lire un livre de crétin,
j' aime à sentir au bois les muguets et le thym ;
puisque la foi nouvelle a des argyraspides

p268

qui heurtent leur fer-blanc ; puisque les moins
stupides
de ce temps sont encor les faiseurs de rébus,
ô Cypris aux cheveux de flamme, et toi, Phébus !
Puisque je ne suis pas, moi charmé dans vos fêtes,
de l' avis de Gozlan, sur ce que les poëtes
durent un demi-siècle à peine ; puisque j' ai
pour maîtres de bon sens Phyllis et Lalagé ;
puisque j' aime bien mieux faire voler des bulles
de savon, que d' écrire une oeuvre aux funambules,
et puisque, même en grec, sans le père Brumoy,
les grecs valaient monsieur chose, permettez-moi,
au lieu de voir courir tous ces porteurs de chaînes,
de me coucher pensif sous l' ombrage des chênes !
Permettez-moi d' y vivre inutile, étendu
sur l' herbe, m' enivrant d' un frisson entendu,
et d' admirer aussi la rose coccinelle,
et d' aider seulement de ma voix fraternelle,
cependant que rugit cette meute aux abois,
le champignon sauvage à pousser dans les bois !
janvier 1857 : 


MEDITATION POETIQUE LITTERAIRE


p269

on écrivait naguère, en ces temps romantiques
où les chants de Ducis étaient des émétiques,
où, sans pourpoint cinabre, on se voyait banni ;
où prudhomme, ventru comme une calebasse,
était jeté vivant dans une contre-basse
pour avoir contesté les vers de hernani. 
on écrivait, tandis que maintenant on gèle.
Où sont les Antony, les Ruy-Blas, les
Angèle, 
et ces jours, morts hélas !
Où Frédérick, faisant revivre Aristophane,
sous le mépris des sots et la robe d' un âne
cachait tragaldabas !

p270

On écrivait, au sein de l' antique Bohème
où le chat de Mimi brillait sur le poëme,
où Schaunard éperdu, dédaignant tout poncif,
si quelqu' un devant lui vantait sa pipe blonde,
lui répondait : " j' en ai pour aller dans le monde
une plus belle encore, " et devenait pensif.
Aujourd' hui Weill possède un bouchon de carafe,
Arsène a des maisons, Nadar est photographe,
Véron maître-saigneur,
Fournier construit des bricks de papier, et les mâte,
Henri La Madelène a fait du carton-pâte :
lequel vaut mieux, seigneur ?
décembre 1856 : 


MA BIOGRAPHIE A HENRI D'IDEVILLE


p271

le torrent que baise l' éclair
sous les bois qui lui font des voiles,
murmure, ivre d' un rhythme clair,
et boit les lueurs des étoiles.
Il roule en caressant son lit
où se mirent les météores,
et, plein de fraîcheur, il polit
des cailloux sous ses flots sonores.

p272

Tel, je polissais, cher Henri,
des vers que vous aimez à lire,
depuis le jour où m' a souri
le choeur des joueuses de lyre.
J' ai voulu des amours constants
et, sans me ranger à la mode,
j' ai chéri les cris éclatants
et les belles fureurs de l' ode.
Quand, tout jeune, j' allais rêvant
avec ma libre et fière allure,
ce fut le caprice du vent
qui me peignait la chevelure.
C' est au fond du détroit d' Hellé
que j' ai voulu chercher mes rentes,
et je n' ai jamais plus filé
qu' un lys au bord des eaux courantes.

p273

Mais parfois, lorsque, triomphant,
j' enfourchai mes hardis pégases,
tombaient de mes lèvres d' enfant
les diamants et les topazes.
J' ai touché les crins des soleils
dans les infinis grandioses,
et j' ai trouvé des mots vermeils
qui peignent la couleur des roses !
Je vins, chanteur mélodieux,
et j' ouvris ma lèvre enchantée,
et sur les épaules des dieux
j' ai remis la pourpre insultée.
Un instant, le long du chemin
où des fous m' en ont fait un crime,
j' ai tenu bien haut dans ma main
le glaive éclatant de la rime !

p274

Sans repos je me suis voué
au destin d' embraser les âmes :
peut-être ai-je encor secoué
trop peu de rayons et de flammes.
Qu' un plus grand fasse encore un pas,
chercheur de la lumière blonde !
Ami, je ne suis même pas
la plus belle fille du monde.
juin 1858 : 


A AUGUSTINE BROHAN


p275

Thalie, amante des grands coeurs,
voix éloquente et vengeresse,
j' ai bu les amères liqueurs :
prends mes chansons, bonne déesse.
Berce-les au bruit des grelots !
Muse au beau front, nymphe homérique,
de ta lèvre coule à grands flots
notre inspiration lyrique.
Ton rire, comme un clair soleil,
épanouit les gaîtés franches,
pourpre vive, rosier vermeil,
éblouissement de dents blanches !

p276

Que de fois, chancelant encor
sous le mal dont je suis la proie,
tes accents de cristal et d' or
m' ont rendu la force et la joie !
Oh ! Que de fois j' ai mendié
l' enthousiasme et l' ironie
sur le théâtre incendié
par les éclairs de ton génie !
C' est pourquoi, ne dédaigne pas
le pur diamant de mes rimes,
nymphe, dont j' ai baisé les pas
sur la neige des grandes cimes.
Car sur ton front céleste a lui
l' ardent rayon qui me déchire,
et nous nous aimons en celui
qui nous a légué son martyre.

p277

ô spectacle trois fois divin
de voir une telle écolière
tremper sa bouche dans le vin
dont s' enivra le grand Molière !
Toi qui le charmes au tombeau,
Thalie, Augustine, âme élue
pour ce délire encor si beau,
l' ode est ta soeur, et te salue.
septembre 1858 : 


LA SAINTE BOHEME


p278

par le chemin des vers luisants,
de gais amis à l' âme fière
passent aux bords de la rivière
avec des filles de seize ans.
Beaux de tournure et de visage,
ils ravissent le paysage
de leurs vêtements irisés
comme de vertes demoiselles,
et ce refrain, qui bat des ailes,
se mêle au vol de leurs baisers :

p279

avec nous l' on chante et l' on aime,
nous sommes frères des oiseaux.
Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux,
et vive la sainte bohème !
Fronts hâlés par l' été vermeil,
salut bohèmes en délire !
Fils du ciseau, fils de la lyre,
prunelles pleines de soleil !
L' aîné de notre race antique
c' est toi, vagabond de l' Attique,
fou qui vécus sans feu ni lieu,
ivre de vin et de génie,
le front tout barbouillé de lie
et parfumé du sang d' un dieu !
Avec l' on chante et l' on aime,
nous sommes frères des oiseaux.
Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux,
et vive la sainte bohème !

p280

Pour orner les fouillis charmants
de vos tresses aventureuses,
dites, les pâles amoureuses,
faut-il des lys de diamants ?
Si nous manquons de pierreries
pour parer de flammes fleuries
ces flots couleur d' or et de miel,
nous irons, voyageurs étranges,
jusque sous les talons des anges
décrocher les astres du ciel !
Avec nous l' on chante et l' on aime,
nous sommes frères des oiseaux.
Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux,
et vive la sainte bohème !
Buvons au problème inconnu
et buvons à la beauté blonde,
et, comme les jardins du monde,
donnons tout au premier venu !

p281

Un jour nous verrons les esclaves
sourire à leurs vieilles entraves,
et, les bras enfin déliés,
l' univers couronné de roses,
dans la sérénité des choses
boire aux dieux réconciliés !
Avec nous l' on chante et l' on aime,
nous sommes frères des oiseaux.
Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux,
et vive la sainte bohème !
Nous qui n' avons pas peur de dieu
comme l' égoïste en démence,
au-dessus de la ville immense
regardons gaîment le ciel bleu !
Nous mourrons ! Mais, ô souveraine !
ô mère ! ô nature sereine !
Que glorifiaient tous nos sens,
tu prendras nos cendres inertes

p282

pour en faire des forêts vertes
et des bouquets resplendissants !
Avec nous l' on chante et l' on aime,
nous sommes frères des oiseaux.
Croissez, grands lys, chantez ruisseaux,
et vive la sainte bohème !
juin 1847 : 


BALLADE DE LA VRAIE SAGESSE


p283

mon bon ami, poëte aux longs cheveux,
joueur de flûte à l' humeur vagabonde,
pour l' an qui vient je t' adresse mes voeux :
enivre-toi, dans une paix profonde,
du vin sanglant et de la beauté blonde.
Comme à noël, pour faire réveillon
près du foyer en flamme, où le grillon
chante à mi-voix pour charmer ta paresse,
toi, vieux gaulois et fils du bon Villon,
vide ton verre et baise ta maîtresse.

p284

Chante, rimeur, ta Jeanne et ses grands yeux
et cette lèvre où le sourire abonde ;
et que tes vers à nos derniers neveux,
sous la toison dont l' or sacré l' inonde,
la fassent voir plus belle que Joconde.
Les amours nus, pressés en bataillon,
ont des rosiers broyés le vermillon
sur le beau sein de cette enchanteresse.
Ivre déjà de voir son cotillon,
vide ton verre et baise ta maîtresse.
Une bacchante, aux bras fins et nerveux,
sur les coteaux de la chaude Gironde,
avec ses soeurs, dans l' ardeur de ses jeux,
pressa les flancs de sa grappe féconde
d' où ce vin clair a coulé comme une onde.
Si le désir, aux yeux d' émerillon,
t' enfonce au coeur son divin aiguillon,
profites-en ; l' âme, disait la Grèce,
a pour nous fuir l' aile d' un papillon :
vide ton verre et baise ta maîtresse.

p285

envoi : 
ma muse, ami, garde le pavillon.
S' il est de pourpre, elle aime son haillon,
et me répète à travers son ivresse,
en secouant son léger carillon :
vide ton verre et baise ta maîtresse.
décembre 1856 : 


LE SAUT DU TREMPLIN


p286

clown admirable, en vérité !
Je crois que la postérité,
dont sans cesse l' horizon bouge,
le reverra, sa plaie au flanc.
Il était barbouillé de blanc,
de jaune, de vert et de rouge.
Même jusqu' à Madagascar
son nom était parvenu, car
c' était selon tous les principes
qu' après les cercles de papier,
sans jamais les estropier
il traversait le rond des pipes.

p287

Il s' élevait à des hauteurs
telles, que les autres sauteurs
se consumaient en luttes vaines.
Ils le trouvaient décourageant,
et murmuraient : " quel vif-argent
ce démon a-t-il dans les veines ? "
tout le peuple criait : " bravo ! "
mais lui, par un effort nouveau,
semblait roidir sa jambe nue,
et, sans que l' on sût avec qui,
cet émule de la saqui
parlait bas en langue inconnue.
C' était avec son cher tremplin.
Il lui disait : " théâtre, plein
d' inspiration fantastique,
tremplin qui tressailles d' émoi
quand je prends un élan, fais-moi
bondir plus haut, planche élastique !

p288

" frêle machine aux reins puissants,
fais-moi bondir, moi qui me sens
plus agile que les panthères,
si haut que je ne puisse voir
avec leur cruel habit noir
ces épiciers et ces notaires !
" par quelque prodige pompeux,
fais-moi monter, si tu le peux,
jusqu' à ces sommets où, sans règles,
embrouillant les cheveux vermeils
des planètes et des soleils,
se croisent la foudre et les aigles.
" plus haut encor, jusqu' au ciel pur !
Jusqu' à ce lapis dont l' azur
couvre notre prison mouvante !
Jusqu' à ces rouges orients
où marchent des dieux flamboyants,
fous de colère et d' épouvante.

p289

" plus loin ! Plus haut ! Je vois encor
des boursiers à lunettes d' or,
des critiques, des demoiselles
et des réalistes en feu.
Plus haut ! Plus loin ! De l' air ! Du bleu !
Des ailes ! Des ailes ! Des ailes ! "
enfin, de son vil échafaud,
le clown sauta si haut, si haut,
qu' il creva le plafond de toiles
au son du cor et du tambour,
et, le coeur dévoré d' amour,
alla rouler dans les étoiles.
février 1857 : 

Source: http://www.poesies.net









                    LE SANG DE LA COUPE
                         1846-1879


                          PRÉFACE

  Ce recueil n'a pas été, à l'origine, publié isolément; il a paru
pour la première fois, faisant suite aux Cariatides, aux
Stalactites et aux Odelettes, dans le volume intitulé: Poésies
complètes de Théodore de Banville, 1841-1854. Poulet-Malassis et de
Broise, éditeurs, Paris, 1857. Le succès de la Bibliothèque
Charpentier avait mis à la mode ces réimpressions des oeuvres
complètes d'un écrivain en un seul volume compact, et je dus, comme
tout le monde, obéir à cette mode universellement adoptée. Mais la
nécessité d'entasser et de faire tenir tant de poëmes en quatre
cents pages força alors mes éditeurs à supprimer les préfaces, les
épigraphes et les dates même des poëmes. C'est pourquoi je donne
ici aujourd'hui pour la première fois les quelques explications qui
devaient accompagner les ouvrages réunis sous ce titre: Le Sang de
la Coupe. 
  Comme on le verra par leurs dates scrupuleusement rétablies dans
cette édition définitive, plusieurs d'entre eux appartiennent à la
même époque de ma jeunesse que mon second recueil (Les Stalactites,
Paris, Michel Lévy, 1846). Mais divisant dès lors en deux parts des
oeuvres dont l'intention était très diverse, j'avais donné aux
Stalactites les odes, tout ce qui était la pure effusion lyrique,
tandis que je gardais surtout pour Le Sang de la Coupe les
tentatives que j'avais faites pour trouver la chose tant cherchée,
c'est-à-dire une forme moderne du poëme proprement dit. Le plus
important de mes essais en ce genre fut la Malédiction de Cypris. 
  En l'imaginant, je fus très préoccupé, comme je l'ai toujours été
d'ailleurs, de la nécessité qui existe pour le poëte, comme pour
l'homme, d'appartenir à la fois au présent, par le fait même de son
existence; au passé, d'où vient directement sa vie morale, par la
tradition et le souvenir; et à l'avenir, par ses aspirations et par
ses intuitions. L'idée réaliste qui consiste à vouloir que les
hommes et les oeuvres jaillissent spontanément et de rien, m'a
toujours paru fausse à tous les points de vue; car nous portons en
nous, que nous le voulions ou non, toute la destinée écoulée et
toute la destinée future de la race à laquelle nous appartenons, et
nous avons à la fois dans nos veines le sang de nos pères et le
sang de nos fils. 
  Or j'étais, dès mon entrée dans la vie, pénétré de cette vérité
que les Hellènes sont nos véritables aïeux spirituels, et que nous
avons hérité d'eux le culte de la beauté et de l'héroïsme. Si les
savants mythographes modernes (entre autres Louis Ménard) l'ont
prouvé scientifiquement, et nous ont démontré que notre religion de
pardon et d'amour s'accorde avec les religions helléniques, autant
qu'elle est hostile à l'idée judaïque d'un dieu implacable,
l'instinct des Racine, des La Fontaine, de tous les grands poëtes
du XVIIe siècle, leur avait fait deviner inconsciemment, mais très
nettement, cette parenté spirituelle de la France, chevalier et
poëte, avec le pays sacrè des Eschyle et des Pindare. Cette parenté
existe, elle est l'âme même de notre poésie; aussi ai-je cru
pouvoir introduire dans un poëme parisien Cypris, la force
expansive de la vie et du renouvellement des êtres, sans cesser
d'être très français et très moderne. Il m'a semblé qu'elle avait
le droit d'intervenir pour reprocher à la terre des héros et des
amants de mentir à sa gloire et à son génie. Si donc il y a quelque
audace dans cette conception, c'est du moins une audace voulue et
que je crois légitime. 
  Obstinément attaché, pendant toute ma carrière d'ouvrier et
d'artiste, à restituer les anciennes formes poétiques et à tenter
d'en créer de nouvelles, (ce qui est tout un,) et très intimement
persuadé que le théâtre ne trouvera chez nous sa forme définitive
que lorsque nous aurons su, comme les anciens, associer le chant et
l'ode au dialogue dramatique, j'avais souvent pensé qu'on devait
pouvoir, dans le drame, obtenir de très grands effets au moyen de
l'emploi de rhythmes qui seraient variés, reliés et enchainés selon
la diversité des situations et des personnages, et j'avais, dès
1846, écrit Le Jugement de Pâris, pour donner un échantillon de cet
art que j'entrevoyais. Peut-être y avait-il là une idée féconde.
Une seule fois il m'a été permis de l'essayer au théâtre, (Odéon,
26 décembre 1852,) dans une comédie satirique, mêlée d'odes
récitées, que j'avais écrite en collaboration avec Philoxène Boyer
sous ce titre: Le Feuilleton d'Aristophane. Pour pousser plus loin
ces essais, il aurait fallu avoir un théâtre à soi; j'ai dû me
borner à indiquer une route, qu'un autre poëte trouvera; car dans
le théâtre actuel, qui n'a que la parole et non le chant, l'homme
est représenté dans sa vie terrestre et matérielle, mais non avec
ses aspirations idéales et divines, sans lesquelles il ne serait
pas l'homme. Lacune évidente, et dont le pressentiment inspirait
déjà les stances du Cid et de Polyeucte, les choeurs d'Esther et
d'Athalie, et les intermèdes chantés et dansés des comédies de
Molière.
  Enfin, contrairement au système qui a prévalu après moi, j'avais
employé aussi pour glorifier les anniversaires des génies, non la
forme dramatique, en ce cas puérile et ayant le défaut de
rapetisser et de tourner aux masques de carnaval les personnages
surnaturels qu'elle met en scène, mais l'ode encore, dialoguée ou
non, et j'avais eu le bonheur d'être encouragé dans ce genre de
tentatives par des artistes illustres. C'est à la prière de
Mademoiselle Rachel que fut composée pour un anniversaire de
Corneille l'ode intitulée: La Muse héroïque, et le succès de la
grande tragédienne montra bien en cette occasion comment la poésie
pure serait comprise et accueillie par le public, si la Comédie
osait se souvenir que, née déesse, elle a chanté avant de parler,
et que les chardons et le houx ne sont pas du tout plus réels que
les roses. 
  Je vois bien que l'événement ne semble pas avoir donné raison aux
aspirations de ma jeunesse, mais il faut toujours savoir à qui
restera le dernier mot. Quand la postérité, rejetant le fatras des
volumes inutiles, aura demandé à La Comédie Humaine le secret des
agitations et du paroxysme de vie qui tourmentent une société
torturée par la prochaine éclosion d'un idéal nouveau, c'est dans
les poëmes de Théophile Gautier qu'elle trouvera l'orgueil de sa
résignation superbe, comme elle trouvera dans Les Fleurs du Mal la
quintessence de sa spiritualité raffinée et douloureuse. Et quand
le Théâtre, noyé dans une mer de violence, de réalisme et de
platitude, sentira par-dessus sa tête des flots et des flots
encore, il étendra sa main vers le seul rameau qui pendra vers lui
et qui sera la Poésie, et il se retiendra, pour ne pas mourir, à
cette branche toujours verte.


                                            Théodore de Banville.


   Paris, mars 1874.



                                        

 
 


                    L'Invincible


     Ris sous la griffe des vautours,
     Coeur meurtri, que leur bec entame!
     Vas-tu te plaindre d'une femme?
     Non! je veux boire à ses amours!
5    Je boirai le vin et la lie,
     O Furie aux cheveux flottants!
     Pour mieux pouvoir en même temps
     Trouver la haine et la folie.

     Dans mon verre entouré de fleurs
10   S'il tombe une larme brûlante,
     Rassurez ma main chancelante,
     Et faites-moi boire mes pleurs.
     Assez de plaintes sérieuses
     Quand le bourgogne a ruisselé,
15   Sang vermeil du raisin foulé
     Par des Bacchantes furieuses.

     Pour former la chaude liqueur,
     Elles n'ont pas, dans leurs victoires,
     Déchiré mieux les grappes noires
20   Qu'elle n'a déchiré mon coeur.
     Amis, vous qui buvez en foule
     Le poison de l'amour jaloux,
     Mon coeur se brise; enivrez-vous,
     Puisque la poésie en coule!

25   C'est dans ce calice profond
     Que l'infidèle aimait à boire:
     Puisque au fond reste sa mémoire,
     Noble vin, cache-m'en le fond!
     J'y jetterai les rêveries
30   Et l'amour que j'avais jadis,
     Comme autrefois ses mains de lys
     Y jetaient des roses fleuries!

     Et vous, mes yeux, que pour miroir
     Prenait cette ingrate maîtresse,
35   Extasiez-vous dans l'ivresse
     Pour lui cacher mon désespoir.
     Ces lèvres, qu'elle a tant baisées,
     Me trahiraient par leur pâleur;
     Je vais leur rendre leur couleur
40   Dans le sang des grappes brisées.

     Je noierai dans ce flot divin
     Le feu vivant qui me dévore.
     Mais non! Elle apparaît encore
     Sous les douces pourpres du vin!
45   Oui, voilà sa grâce inhumaine!
     Et cette coupe est une mer
     D'où naît, comme du flot amer,
     L'invincible Anadyomène.

        Novembre 1849.


                                        

 
 


                    Malédiction de Cypris


       C'était le vendredi, jour de Cypris la blonde,
       Un soir de juin; bercés par les flots attendris,
       Les iris pâlissants croissaient au bord de l'onde;
       Et, dans le Luxembourg, ce paradis du monde,
5      Les marbres de l'Attique, amoureux de Paris,
       Voyaient l'air et les cieux et la terre fleuris.

       Leurs crinières au vent, sur les quais pacifiques
       Les régiments passaient, cuirasses et musiques;
       Et, dans le ciel en feu, doré comme un fruit mûr,
10     Au-dessus des palais ceints de casques d'azur,
       Des cavaliers, vêtus d'armures magnifiques,
       Sur leurs chevaux ailés volaient dans le bleu pur.

       Les filles de Coustou rêvaient parmi les roses;
       Les Satyres lascifs souriaient à l'entour;
15     Sur les thyrses neigeux des marronniers moroses
       Les oiseaux gazouillaient aux derniers feux du jour,
       Et leur chant semblait dire aux âmes longtemps closes
       De chanter dans les fleurs la chanson de l'amour.

       Mais soudain, au milieu du ciel plein d'allégresse,
20     Rapide, et tout brillant de la nacre des mers,
       Un char d'or, attelé de blancs oiseaux, caresse
       L'azur vaste, et rayonne, éblouissant les airs.
       Une femme, ou plutôt une jeune Déesse
       En descend, et son pied foule nos gazons verts.

25     C'est Cypris. L'or divin rit dans sa chevelure.
       Elle tient son grand arc; dans sa prunelle obscure
       S'ouvrent les profondeurs d'un ciel oriental;
       Sur son sein va fleurir le rosier idéal,
       Et sur son dos, au lieu de sa belle ceinture,
30     Brillent les traits aigus dans le carquois fatal.

       Dès que Cypris ouvrit sa bouche, urne choisie,
       Et de ses dents de lys fit briller la blancheur
       Sur sa lèvre divine où court la fantaisie,
       L'air, empli de parfums, de charme et de fraîcheur,
35     Se teignit à l'entour d'une rose lueur,
       Et la brise du soir s'imprégna d'ambroisie.

       Les étoiles d'argent, moins blanches que sa chair,
       Semaient de diamants sa chevelure rousse
       Et faisaient resplendir son sourcil calme et fier:
40     Les roses l'écoutaient, assises dans la mousse.
       Elle dit, d'une voix impérieuse et douce
       Comme celle des flots qui chantent dans la mer:

       Toi que j'aime au-dessus des Cyclades humides
       Et de Paphos riante où, sous mon pied nacré,
45     Naissent à chaque pas les boutons d'or splendides,
       L'églantine sanglante et le myrte sacré,
       O Paris, ciel d'amour, toi que j'ai préféré
       A mon écrin chéri de vertes Atlantides!

       O ville dont j'ai fait mon temple et mon autel!
50     J'ai voulu que vers moi, tandis que tu t'affames
       De leurs yeux étoilés, plus tendres que le ciel,
       Sur ma limpide mer que sillonnent des rames,
       Le parfum de l'amour idéal et charnel
       Montât incessamment des grands coeurs de tes femmes!

55     J'ai baigné dans ton air mon corps passionné;
       Et secouant sur toi, parmi les blonds zéphyres,
       Ma ceinture d'azur et d'or, je t'ai donné
       Pour t'enivrer du vin des pleurs et des sourires,
       Un harem éternel de cent mille hétaïres
60     Plus belles que Laïs, Aspasie et Phryné.

       Je t'ai donné Mailly, Gabrielle, Fontanges,
       Diane, à qui ma soeur prête son divin nom,
       Et Margot qui fut reine, et cette soeur des anges
       La Vallière aux yeux bleus, que pleura Maintenon,
65     Et Marion la folle, et la sage Ninon
       Qui s'enivra cent ans d'amour et de louanges;

       George, qui tout un soir a soudain rajeuni
       Un parterre de rois qu'on vit tressaillir d'aise;
       La reine Caroline et Pauline Borghèse,
70     Ces déesses qu'aimaient dans un siècle fini
       Les héros disparus, et la Celiani
       Que Prudhon fait sourire au soleil qui la baise.

       Je t'ai donné Saint-Ange habile à mes doux jeux,
       Blanche Colbert pareille à Niobé, Lignolle,
75     Ozy, les deux Arsène, et Doche ton idole,
       Letellier blonde et blanche aux cheveux radieux,
       Et cette Cléonice insoucieuse et folle
       Dont le châle est pareil à la pourpre des Dieux.

       Et pour cacher parmi les Nymphes familières
80     Les baisers, la défaite et les charmants refus,
       J'ai fait fleurir pour toi mille jardins confus
       Qu'Hésiode eût chantés, qu'a chéris Deshoulières,
       Cythères et Paphos pleins d'oeillets et de lierres,
       De rivières d'argent et d'ombrages touffus!

85     Montmorency, joyeux de ses cerises roses,
       Bagatelle, où rêvant sous un royal abri,
       La peinture d'amour comme un lys a fleuri,
       Enghien, dont le lac pur sourit aux cieux moroses,
       Maurecourt, Saint-Germain, Fraisfontaine, Fleury,
90     Grosbois, et Fontenay que fleurissent les roses!

       Enfin je t'ai donné, pour embellir ta cour
       Et pour rendre les coeurs dociles à mes fêtes,
       Tous ces voluptueux dont les âmes sont faites
       Pour réfléchir la grâce et le divin contour,
95     Les peintres, les sculpteurs, et surtout les poëtes,
       Célestes messagers amoureux de l'amour!

       Je t'ai donné Ronsard et le tendre Racine
       Qui savaient tous les deux la langue des amants,
       La Fontaine et Musset, deux lyriques charmants
100    Dont la Muse s'abreuve à la même colline;
       Coysevox et Coustou, dont le caprice incline
       Des marbres blancs et purs comme des diamants;

       Ingres, qui travailla pour les races futures,
       Prudhon qui m'a touchée avec sa noble main;
105    Pradier et Gavarni, qui rêvent en chemin
       Un paradis confus de belles créatures;
       Et le divin Balzac, cet homme surhumain
       Qui sait tous les secrets de mes triples ceintures!

       Et maintenant, orgueil de ces coteaux penchants,
110    O Thébaïde! ô ville interdite aux profanes!
       Paris! j'ai traversé les villes et les champs,
       Et je viens voir, du haut de ces monts où tu planes,
       Comment tu fais l'amour à ces belles sultanes,
       Dans ces jardins, parmi ces marbres et ces chants!

115    Car l'amour est cette onde où tout le corps se plonge
       Et dont la lèvre en feu baise en riant les bords;
       C'est ce vase d'eau pure et cette fraîche éponge
       Qui lave à ses baisers les souillures du corps;
       Et sans l'amour tout n'est que folie et mensonge,
120    Car tout est dans l'amour et rien n'est en dehors.

       C'est le seul vrai devoir et la seule science;
       Et les hardis plongeurs dont le regard profond
       Comme une vaste mer fouille la conscience,
       N'ont rien trouvé de plus en allant jusqu'au fond.
125    Heureux celui qui voit avec insouciance
       Les idoles sans yeux que les hommes lui font!

       Aux parfums des jasmins et de la tubéreuse,
       Dans les jardins aimés du soleil radieux,
       Il s'enivre à loisir d'accords mélodieux;
130    Nul souci ne s'attache à sa vieillesse heureuse,
       Et dans les bras charmants d'une vierge amoureuse
       Cet homme fortuné devient pareil aux Dieux.

       Mais celui dont les dents ont fui ma coupe amère
       Et qui n'a pas dormi sur un sein libre et fier,
135    Quand sur lui tomberont les neiges de l'hiver
       Celui-là pleurera sur sa vaine chimère,
       Et, comme les guerriers aux cuirasses de fer,
       Il maudira trois fois son aïeule et sa mère!

       En vain, son front couvert d'augustes cheveux blancs
140    Brillera, glorieux de savoir et d'années;
       Des fleuves couleront de ses yeux ruisselants
       Et feront deux ruisseaux de ses tempes fanées,
       Car le désir mordra ses lèvres décharnées
       Et séchera les os de ses genoux tremblants!

145    Enfin, lassé d'étreindre, en ses nuits énervantes,
       La science inféconde et la pâle amitié,
       Celui-là sentira son coeur crucifié,
       Et, brûlé de mes feux parmi ses épouvantes,
       Il traînera son front sous les pieds des servantes
150    Et baisera leur robe en leur criant: Pitié!

       Mais elles en courant s'enfuiront dans les saules,
       Et riront du vieillard au prochain cabaret
       Avec ce beau jeune homme aux puissantes épaules
       Qui, dans l'allée en fleur, sous l'ombrage secret,
155    Marche en blouse et pieds nus comme un enfant des Gaules,
       Et dont les noirs cheveux semblent une forêt.

       Ainsi parla Cypris. Oubliant leurs querelles,
       Les oiseaux se taisaient; dans les roses pourpris
       Les lys ouvraient plus grands leurs calices épris.
160    Mais elle, fendant l'air comme ses tourterelles,
       Elle vola, pliant ses bras comme des ailes,
       Au sommet du palais, et regarda Paris.

       C'était bien cette ville aux urnes débordées
       Qui donne à l'univers ses flammes et ses flots,
165    Et qui, belle comme Ève et Ninon de Lenclos,
       Élève sur le front des villes fécondées
       Sa lèvre que rougit le vin et les sanglots
       Et son front chevelu d'où tombent les idées.

       Sur les coteaux, avec des rires convulsifs,
170    Comme un beau corps la Ville immense se déroule.
       Elle tient à la main son large verre où coule
       Un vin plein de folie et de désirs lascifs,
       Et s'admire géante, et regarde la foule
       Avec ses yeux de gaz flamboyants et pensifs.

175    Ses grappes de maisons semblent, dans la nuit noire,
       Des troupeaux dispersés sur un grand territoire
       Que la Guerre a foulé de son pied souverain;
       Et, penchant leurs grands fronts sur le fleuve serein,
       Ainsi que des béliers se lèvent avec gloire
180    Ses mille monuments de granit et d'airain.

       Voici ses boulevards où Londres et l'Asie
       Viennent au même club chercher la fantaisie;
       Voici ses cabarets, ses tapis baignés d'or,
       Ses fiers salons, son bal qui passe au chant du cor,
185    Et son drame, où le peuple, empli de poésie,
       Ivre sous Frédérick haletant, crie: Encor!

       Voici ses régiments superbes et terribles,
       Ses clairons, ses tambours, ses jeunes officiers,
       Les hussards blancs et bleus, les sapeurs invincibles,
190    Les dragons revêtus d'indomptables aciers,
       Les grenadiers géants, les spahis, les lanciers,
       Et les carabiniers aux crinières horribles.

       O ville, enfin voici tes salles d'opéras
       Où l'or, les diamants et le satin ruissellent;
195    Là, chaque femme est reine, et les moindres excellent
       Par la neige du front et la blancheur des bras;
       Tels, dans un salon clair, sur les fonds de damas
       Les camellias blancs parmi l'or étincellent.

       Là sous le maillot rose ou l'habit travesti,
200    Fuoco, Cerrito, Carlotta nous enchantent;
       Dorus et Damoreau, ces harpes, se lamentent,
       Et, faisant flamboyer notre coeur amorti,
       Lui disent quels oiseaux et quelles flûtes chantent
       Dans l'âme de Mozart et de Donizetti.

205    Ville qu'un souffle émeut et qu'un zéphyr apaise!
       Amazone qui prends la guerre pour un jeu
       Et qui, penchée au bord du fleuve qui te baise,
       Chaque jour dans son onde émiettes quelque dieu!
       L'univers voit sans cesse, ainsi qu'une fournaise,
210    Ton crâne en fusion fumer sous le ciel bleu.

       Épris de tes soldats que la foudre enveloppe,
       Parmi leurs champs couverts de morts et de blessés,
       Les peuples sur tes pas accouraient empressés
       Et flattaient de la main ton cheval qui galope,
215    Lorsque tu conduisais par les villes d'Europe
       Tes héros de vingt ans aux longs cheveux tressés.

       Ainsi qu'un beau génie en un monde féerique,
       Tu brises d'un seul doigt les liens corporels
       Quand tu lances un jour, au bruit d'un chant lyrique,
220    Sur ces chemins, plus longs qu'un fleuve d'Amérique,
       Que sillonne d'azur le fer brillant des rails,
       Tes grands coursiers de flamme aux pieds surnaturels!

       Nourrice de lutteurs, ville douce et traîtresse,
       Tu portes sur ton front des lys de diamant
225    Et des lauriers rougis dans le combat fumant;
       Dénouant sur ton sein l'or de sa lourde tresse,
       La fière Poésie est toujours ta maîtresse
       Et l'Art baise ta lèvre ainsi qu'un jeune amant!

       Ton phare est un soleil, et tes jeunes Achilles
230    Ont réveillé le monde au bruit de leur tambour;
       Mais, ô Paris! cité ruisselante! séjour
       De la grâce amoureuse et des lèvres dociles,
       Toi, pour l'amour choisie entre toutes les villes,
       O ville de Cypris, qu'as-tu fait de l'Amour?

235    Telle du haut du ciel une aigle au bec vorace
       De mille oiseaux épars dans son vol suit la trace
       Et porte le carnage au milieu de leurs jeux;
       Telle, les yeux noyés dans les horizons bleus,
       L'héroïque Cypris d'un seul regard embrasse
240    Le fond de la cité ceinte de mille feux.

       Près du lit où la mort roidit la courtisane,
       Celle qui trafiqua de son sang et sa chair,
       Sa mère, ô honte! étale une douleur profane
       Pour exploiter encor ces lys en proie au ver,
245    Et vendre vingt louis la dernière cuiller
       Qui servit à l'enfant pour prendre sa tisane.

       Ici l'ambitieux, les deux pieds sur l'autel,
       Étend ses maigres bras pour étreindre la terre.
       Livide, comme Ajax il insulte le ciel,
250    Et, cachant dans son coeur sa fièvre solitaire,
       Il voit en souriant son épouse adultère,
       Et, le front dans ses mains, il rêve de Cromwell.

       Là, serrant les ducats entre leurs mains fatales,
       Gobseck et Gigonnet, au fond des tristes salles
255    Dont un vieux rideau vert éteint le jour changeant,
       Brossent avec la main leur habit indigent,
       Et dans l'ombre indécise allument les opales
       Aux rayons de leurs yeux couleur d'or et d'argent.

       La richesse, voilà la vraie amante blonde,
260    Disent-ils. Ses cheveux sont couleur du soleil,
       Sa bouche est de corail et non de chair immonde,
       Ses yeux sont de lapis, son sein d'argent vermeil,
       Et, lumineux trésor, de la nuque à l'orteil
       Tout son corps est sorti des mines de Golconde.

265    Nous pouvons avec l'or, nouveaux Pygmalions,
       Faire vivre le marbre au gré de nos caprices,
       Atteindre les vautours et dompter les lions,
       Et prendre les enfants au sein de leurs nourrices,
       Et les reines du monde et les impératrices
270    Déchausseraient le soir nos pieds, si nous voulions.

       Sur les monts chevelus où gravissent les chèvres,
       Près d'un adolescent beau comme Gabriel,
       La pâle prophétesse, en proie à mille fièvres,
       Jette son ode impie aux quatre vents du ciel,
275    Et, sorti de son coeur où déborde le fiel,
       Son iambe lui brûle et lui sèche les lèvres.

       La moderne Sappho, qu'agite un grand dessein,
       Trempe ses longs cheveux dans sa coupe d'absinthe.
       Cette soeur du Titan rêve un autre larcin,
280    Et, tressaillant trois fois comme une femme enceinte,
       Blasphème le plaisir et la volupté sainte
       Que l'orgueil parricide a tués dans son sein.

       Le poëte, ruffian de la Muse divine
       Qu'il adorait hier dans le temple idéal,
285    La prostitue au lit de quelque baladine;
       Et, portant au hasard son sarcasme banal,
       Chaud encor des baisers de cette Messaline,
       L'insulte pour deux sous au bas d'un grand journal.

       Que m'importent, dit-il, vos lèvres et vos couches,
290    O vierges de quinze ans, au sourire enchanté?
       La maîtresse qu'il faut à ma virilité
       C'est la déesse aux yeux caressants et farouches
       Qui me loue et me baise avec ses mille bouches,
       L'ange des carrefours, la Popularité!

295    C'est elle dont le souffle, ainsi qu'un phare allume
       Une lueur au front qu'enveloppait la brume,
       Elle qui, les deux bras tendus à l'univers,
       Arrête les passants pour leur chanter mes vers,
       Et qui saura pétrir avec l'airain qui fume
300    Mon buste couronné de lauriers toujours verts.

       En habit de gala, les courtisanes vaines
       Sur le front de l'Amour posent leurs pieds lassés.
       Plus pâles que la neige au sommet des Cévennes,
       Ces folles, dont le vent baise les seins glacés,
305    Pour réchauffer la pourpre éteinte dans leurs veines
       Boivent l'or et le sang des pâles insensés.

       Elles songent parfois, quand refleurit la mousse,
       Aux humides baisers de leurs jeunes amours,
       Aux blanches nuits de juin qu'abrégeaient cent discours,
310    Et même, quand la brise en feu souffle plus douce,
       A ces enfants qui, morts pour elles pleins de jours,
       Dorment dans une terre inculte où l'herbe pousse.

       Mais, ô mon coeur! pourquoi se souvenir des morts?
       Disent-elles. Mon sein gonfle d'orgueil la soie.
315    Le peigne aux mille dents tremble en baisant les ors
       De mes cheveux touffus dont le flot se déploie,
       Et la naïade en pleurs frémit toujours de joie
       En touchant au matin les blancheurs de mon corps.

       Mes amants, beaux toujours quoique l'Amour s'enfuie,
320    Ce sont tous ces joyaux que mon haleine essuie,
       Ces mille diamants en lys épanouis,
       Ces colliers de sequins, ces ducats, ces louis
       Si beaux qu'en les voyant on dirait une pluie
       De soleils amoureux de mes yeux éblouis.

325    Les jeunes hommes, fiers de voir blanchir leurs têtes,
       Sont enivrés d'orgueil, comme autrefois de vin.
       Amour, ce n'est plus toi, flambeau clair et divin,
       Qui baignes de tes feux les roses de leurs fêtes.
       Qu'importe, disent-ils, ce mot que les poëtes
330    Ont fait comme leurs vers harmonieux et vain?

       Non, le bonheur n'est point sur la couche enfantine
       De votre jeune épouse échevelée au vent,
       Qui, nouant de ses bras le beau collier mouvant,
       Vous enivre aux parfums de sa jeune poitrine,
335    Et songe dans son coeur aux amours du couvent
       En vous disant: Je t'aime! avec sa voix divine.

       Le bonheur, ce n'est pas d'errer sous les bosquets
       Où s'égarent, bras nus, ces filles triviales
       Dont les robes de soie et les hardis bouquets
340    Resplendissent les soirs sous les lustres des salles,
       Et passent des salons aux cabarets des halles,
       Et des bras des Césars dans les bras des laquais!

       C'est d'avoir sur le dos de la mer qu'elle scinde,
       Une flotte qui porte, avec ses galions,
345    L'ivoire de Java, les marbres blancs du Pinde,
       Les perles de Ceylan, grosses de millions,
       Le duvet de l'eider et les tissus de l'Inde,
       Les dépouilles des Dieux et celles des lions!

       Le bonheur, c'est d'aller pour la chose commune
350    Haranguer un sénat en mots impétueux,
       De dominer sans peur les cris tumultueux,
       Et de bien voir, si haut que monte sa fortune,
       Plissant à votre voix son front majestueux,
       Le ministre pâlir au pied de la tribune!

355    C'est de faire frémir sous le soleil des rois
       Ces plaques, ces cordons, ces écharpes à frange,
       Étoiles et colliers d'une splendeur étrange,
       Crachats de pierrerie éblouissants et froids,
       Ces riches arcs-en-ciel, ces rubans et ces croix
360    Couleur d'azur, de pourpre et de flamme et d'orange!

       Surtout, c'est de sentir vivre en bas une foule,
       Travailleurs dont le sang et dont la sueur coule,
       Artistes, artisans, chantres aux saints trépieds,
       Généraux sur Ajax et Marceau copiés,
365    Tout cela n'étant plus qu'une chose qu'on foule,
       Un piédestal immense où l'on pose ses pieds!

       Ainsi, les yeux hagards et l'écume à la bouche,
       Ils insultent l'Amour dans leurs coeurs pleins de fiel.
       Et les vierges, levant leurs yeux bleus vers le ciel,
370    Disent: Pourquoi livrer à quelque époux farouche
       Nos cheveux qu'en jouant l'aile d'un zéphyr touche
       Et nos lèvres en fleur, plus douces que le miel?

       O ville! nulle part dans tes architectures,
       Sous tes lambris dorés, dans les entassements
375    De tes toits monstrueux et de tes monuments,
       Nulle part tu ne vois, le coeur et les mains pures,
       S'unir dans des baisers et des embrassements
       Un couple jeune et fort aux belles chevelures.

       Seule, les yeux éteints, sous la vive clarté
380    Des flambeaux, des surtouts et des lustres sévères,
       Tandis que ses amants au regard enchanté
       Cachent sous mille fleurs des tristesses amères,
       La Débauche sourit et boit dans tous les verres,
       Et dit en grimaçant: Je suis la Volupté!

385    Et la cité superbe, insatiable, immonde,
       Aux balcons des palais, aux lucarnes des toits,
       Hommes, vieillards, enfants, vierges à tête blonde,
       Foulant aux pieds ses Dieux, ses lauriers et ses lois,
       Avec ses millions de bouches et de voix
390    Crie et chante son hymne au seul maître du monde!

       Voilà ce qu'entendit la Déesse au front d'or.
       Et fauve, sur son front et sa tête sacrée
       Sa chevelure épaisse, ondoyante et dorée,
       Tressaillit et laissa ruisseler son trésor.
395    Cypris trembla de rage, et frissonnante encor,
       Elle mit sur son arc une flèche acérée.

       Alors sur ses beaux seins par ses ongles meurtris
       Tombent à flots ses pleurs ainsi qu'une rivière;
       Ses voiles au hasard fouettent les vents surpris;
400    Parmi ses blanches dents que baise la lumière
       S'échappent furieux les sanglots et les cris;
       Le dédain fait pâlir sa bouche rose et fière.

       Ses yeux que le courroux et la honte embrasaient
       Et son corps rougissant présageaient cent désastres;
405    Ses pieds, où les oiseaux naguère se posaient,
       Du palais magnifique ébranlaient les pilastres,
       Et dans les noirs jardins du ciel, ses mains brisaient
       Sur leurs tiges d'azur les calices des astres.

       Ses cheveux flamboyaient d'or, de pourpre et de feu,
410    Et, dénoués, pareils aux panaches horribles
       Que hérisse l'effroi sur le casque d'un dieu,
       Ensanglantaient les airs, comètes invisibles.
       La Déesse, le dos frémissant dans l'air bleu,
       Exhala son courroux dans ces strophes terribles:

415    O ville qui meurtris mon coeur et vends ma chair!
       Si ma main sait verser le fiel plein d'amertume,
       Si mon regard flétrit, si mon venin consume,
       Si je naquis avec les filles de l'enfer
       Sous l'éclair effrayé, dans le sang et l'écume
420    Et du corps d'un grand dieu mutilé par le fer!

       Écroule-toi! Soyez maudites, ô murailles!
       Par le sein de la femme, où l'enfant allaité
       Boit l'oubli de la Mort dans un vivant Léthé!
       Meurs! Par ses flancs féconds vainqueurs des funérailles,
425    Par tout ce qui tressaille au fond de mes entrailles,
       Par mon corps palpitant sous les feux de l'été!

       Meurs! puisque tu t'endors ivre de la Matière,
       Sans songer seulement au courroux de Cypris,
       Ainsi qu'un animal couché sur sa litière,
430    Stupide, et l'oeil blessé par la blancheur des lys!
       Puisque tu fais horreur à la nature entière
       Et qu'il ne reste rien dans l'âme de tes fils!

       Puisque le canon seul résonne à tes oreilles!
       Puisque devant les fouets irrités et cinglants,
435    Plus stupide en effet à l'heure où tu t'éveilles
       Que les premiers humains qui ramassaient des glands,
       Tu ne sais accomplir de plus rares merveilles
       Que de pousser des cris sur des pavés sanglants!

       Puisque au pied des gibets où ta haine me cloue,
440    Ta prunelle hébétée, insensible aux couleurs
       Des astres et des cieux, de la mer et des fleurs,
       Adore la Fortune assise sur sa roue,
       Et que l'or et l'argent, deux espèces de boue,
       Sont devenus tes Dieux, comme ceux des voleurs!

445    Puisque, bravant les lois qu'ils ont instituées,
       Et flairant le sang jeune, ainsi que des vautours,
       Tes libertins, remplis de vices et de jours,
       S'en vont, âmes sans frein, du beau destituées,
       Près des enfants qu'au mal ils ont prostituées,
450    Souiller leurs cheveux blancs le long des carrefours!

       Puisque tu mets ta gloire à flétrir ce qui m'aime!
       Puisque, les oripeaux et l'argent excepté,
       Tout tombe autour de toi sous ton propre anathème,
       Et que, trop délicat pour un peuple dompté,
455    L'amour de l'élégance et de la volupté
       Est éteint dans le coeur des courtisanes même!

       Puisque ma voix en vain t'a voulu secourir!
       Puisque au lieu de me suivre en sa verte campagne,
       Ton peuple à ses côtés aime mieux voir pourrir
460    L'Avarice, démon hideux qui l'accompagne,
       Vil forçat de la chair, meurs cloué dans ton bagne!
       Meurs, infâme! ou plutôt c'est moi qui veux mourir!

       Je m'en irai bien loin des modernes Gomorrhes
       Rejoindre les grands Dieux dans la paix du trépas.
465    Libre et quittant ce corps divin qui sur ses pas
       Te laissait l'ambroisie, et que tu déshonores,
       Mon âme roulera dans les astres sonores
       Parmi les cieux vivants auxquels tu ne crois pas!

       J'irai, par l'immuable et consolant mystère,
470    Fondre mon être avec le tout essentiel!
       Un rocher sortira des flots où fut Cythère,
       Brûlé par un vent morne et pestilentiel,
       Et les biens qui par moi ruisselaient sur la terre
       S'envoleront avec mon souffle dans le ciel!

475    La foi, le dévouement, l'honneur et son délire,
       Tous ces fiers nourrissons bercés entre mes bras,
       La pitié, la vertu, l'héroïsme, le rire,
       Le regard de l'épée et le chant de la lyre
       Avec moi seront morts, mais tu triompheras!
480    Et, puisque c'est l'or seul que tu veux, tu l'auras!

       L'or vierge! l'or vainqueur! Au gré de ta folie,
       Tu l'auras! l'or demain, toujours, partout, encor!
       Les placers du Mexique et ceux de l'Australie
       Viendront gonfler ta bourse et grossir ton trésor,
485    Et l'or sera ton pain, ton nectar et ta lie!
       Bois donc, voilà de l'or! mange, voilà de l'or!

       Emplis ton coffre, et vends tout ce qui se monnoie!
       La tombe et le berceau, le palais et la tour!
       Trafique du soleil! du repos! de l'amour!
490    Déchire tout cadavre et flaire toute proie!
       Vends les baisers craintifs où j'avais mis la joie!
       Vends l'eau de la fontaine et la clarté du jour!

       Émiette les forêts, fais de l'or! Si ton globe
       Jusqu'au fond de ses os sent courir un frisson,   
495    Comme un jeune idiot qui tremble dans sa robe,
       Que t'importe! Son coeur peut devenir glaçon;
       N'auras-tu pas ton or, cette sainte moisson
       Que tu ranges trop bien pour qu'on te la dérobe?

       Vends les bois où dormaient Viviane et Merlin!
500    L'aigle des monts n'est fait que pour ta gibecière,
       La neige vierge est là pour fournir ta glacière,
       Le torrent qui bondit sur le roc sibyllin
       Et vole, diamant, neige, écume et poussière,
       N'est plus bon qu'à fouetter l'aile de ton moulin!

505    Pour trouver les rubis en guirlandes pareilles
       A celles des raisins que la pluie a mouillés
       Et dont la grappe ardente est la gloire des treilles,
       Que les caveaux profonds soient avec soin fouillés!
       Fends le sépulcre et touche aux cadavres souillés
510    Pour prendre leurs anneaux et leurs pendants d'oreilles!

       N'épargne rien! demande à la création
       Le pain de ta fureur et de ta passion!
       Triomphe! empêche-la de rester la plus forte!
       Et si tu t'aperçois, pour ta punition,
515    Que sous tes pieds la terre agonisante est morte
       Et que même ton ciel est vide, que t'importe!

       Si ton peuple, parmi lequel tant de héros
       M'ont fait voir la beauté virile et sans mélange,
       Montre, effrayant le jour, des mufles de taureaux
520    Et des yeux d'éléphant, comme les Dieux du Gange;
       Si tes poëtes, las de fléchir des bourreaux,
       Traînent le laurier vert dans le vin et la fange;

       Si les marbres sacrés ravis au Parthénon
       Dans leur blancheur pareille à mon berceau d'écume,
525    Flétris par le marteau, blessés par le canon,
       Tombent à des marchands courbés sur une enclume,
       Dans une île barbare, au milieu de la brume,
       Que t'importe! éblouis! remplis tout de ton nom!

       Montre le dur métal dont tu fais des récoltes!
530    Mets-le sur tes frontons et sur tes archivoltes!
       Fais-en l'âme et le sang des machines de fer
       Qui par leurs dents de fonte et leur souffle d'enfer
       Dompteront la nature et vaincront ses révoltes,
       Et dont les noirs sanglots étoufferont l'éclair.

535    Par ces gueules de flamme à ta voix apparues,
       Tu régneras. Commande, elles domineront
       Le tonnerre et l'orage, acharnés sur ton front.
       Tu peux les laisser faire, et le long de tes rues
       Briser le même jour tes faux et tes charrues!
540    Elles laboureront! elles moissonneront!

       Ton heure vient; tu peux demain réduire en poudre
       La lyre et le ciseau; les coeurs martyrisés
       Ne te consolent plus; à quoi bon les absoudre?
       De quoi te serviraient les hymnes embrasés,
545    Paris? Qu'as-tu besoin de l'oubli des baisers,
       Puisque tu n'as plus peur du ciel et de la foudre!

       Mais quand le vaste Ennui, vieux comme l'univers,
       Étendra devant toi son grand désert de sable,
       Jaloux, mystérieux, muet, infranchissable,
550    Pelé, nu, sans un brin d'herbe ou de gazons verts,
       Regrettant l'harmonie et la douceur des vers,
       Tu te rappelleras ton crime haïssable.

       Triste comme un cheval déchiré par le mors,
       Et pressentant déjà tes propres funérailles,
555    Tu diras: Où sont-ils, ces hommes sans remords
       Dont la voix créatrice élevait des murailles?
       Sortie avec terreur du fond de tes entrailles,
       Une voix répondra: Les poëtes sont morts!

       Alors vers le néant courbant ton front servile
560    Sous les fiers souvenirs de tes bonheurs si courts,
       Tu te rappelleras ces temps où dans ta ville
       L'Amour, partout suivi de Grâces et d'Amours,
       Entraînait sur ses pas la belle fleur des cours,
       Et s'appelait Condé, Chevreuse et Longueville!

565    Tu te rappelleras ces ombrages, témoins
       Frais et délicieux des voluptés charmantes
       Où Lauzun et Biron adoraient leurs amantes;
       Et tu diras: Furie exempte de tous soins,
       Qui ne fuis même pas les ruines fumantes,
570    O désolation, tu me restes du moins!

       Énervantes langueurs de mes heures fiévreuses,
       Puisque rien désormais ne vous peut endormir,
       Pour noyer dans le flot des plaintes douloureuses
       L'anéantissement dont je me sens frémir,
575    Je puis pleurer, je puis souffrir, je puis gémir
       Et savourer du moins ces voluptés affreuses.

       Mais la voix répondra: Tes chênes chevelus
       Sous lesquels résonnaient ta prière et tes armes,
       Sont tombés; tout est mort, les temps sont révolus!
580    Le Désespoir aussi te refuse ses charmes.
       Tu ne souffriras plus! tu ne pleureras plus!
       Car tu n'as plus de sang et tu n'as plus de larmes.

       En fuyant vers l'azur à tes yeux interdit,
       Ainsi te parlera ta conscience intime.
585    Et maintenant, bouffon que l'Érèbe applaudit,
       Pitoyable assassin de l'aigle au vol sublime,
       Toi qui fais de l'Amour ta première victime,
       Monstre libidineux gorgé d'or, sois maudit!

       Ainsi parlait Cypris avec le vent qui brame,
590    Quand ses cheveux épars mordaient le ciel en feu.
       Elle hurlait, pareille au loup que l'ombre affame,
       Ses imprécations déchiraient l'éther bleu,
       Et toi, tu gémissais à ces cris de la femme,
       O Nature éternelle, ô corps sacré de Dieu!

595    Oui, tu tressaillis toute! Une vapeur de soufre
       Voltigea sur les murs déjetés et croulants.
       Comme s'agite en rêve un malade qui souffre,
       Les vieux arbres craquaient, de sueurs ruisselants.
       La rivière aux flots noirs s'agita dans son gouffre
600    Et voulut par ses cris répondre aux chiens hurlants.

       Mais la Déesse enfin prit son vol. Les morsures
       Du soleil dévoraient déjà le fier dessin
       Des constellations. Ses flèches d'or plus sûres
       Déchiquetaient les blancs nuages. L'assassin
605    Poussait son char sur eux, et rougissait le sein
       De l'Aurore vermeille au sang de leurs blessures.

          Mai 1847.



                                        

 
 


               Les Souffrances de l'Artiste


     Artiste foudroyé sans cesse, ô dompteur d'âmes,
     Sagittaire à l'arc d'or, captif mélodieux,
     Qui portes dans tes mains ton bagage de flammes
     Et tes soleils volés autour du front des Dieux!

5    Laisse toute espérance, éternelle victime,
     Et ne querelle plus ton désespoir amer,
     Puisque tu t'es chargé de remplir un abîme
     Où tu verses en vain toute l'eau de la mer!

     Va, tu peux y jeter les océans, poëte,
10   Sans étouffer ses cris et son rire moqueur.
     La curiosité de la foule inquiète,
     Voilà le nom du gouffre où tu vides ton coeur!

     Un mot domine seul ce murmure sauvage,
     Mais ce mot, c'est le clou d'or et de diamant
15   Et l'anneau qui te rive à ton dur esclavage,
     Ainsi que Prométhée à son rocher fumant.

     Ce mot terrible, c'est: Après? Toutes tes veilles,
     Donne-les, et plus fier qu'un archange impuni,
     Pose sur Pélion des Ossas de merveilles!
20   Fais l'impossible, et trouve un corps à l'infini!

     Gonfle de passion les figures d'argile!
     Crée, anime, bâtis! Jusque sous les cyprès
     Dont l'ombre endormira ta dépouille fragile,
     L'inexorable voix viendra crier: Après?

25   Tu peux, par ton regard effrayant les désastres,
     Dans l'espace que Dieu pour les siens fit exprès,
     Enchaîner comme lui des mondes et des astres:
     Après? dira le peuple insatiable, après?

     Tu peux faire fleurir tout le jardin des oeuvres,
30   Et, bravant leur air sombre et pestilentiel,
     Dessécher les marais où sifflent les couleuvres,
     Après? dira toujours le peuple.- Après? O ciel!

     Après? Mais j'ai vaincu la forme et la lumière!
     Mes yeux ont bu l'azur, et j'ai dans mon compas
35   Tenu la voûte immense! O foule coutumière,
     Après? après? dis-tu; ne te souviens-tu pas?

     Dans les noires forêts, sur les monts de la Thrace,
     Par les pleurs de ma lyre enchantant leur courroux,
     J'ai fait bondir d'amour et courir sur ma trace
40   Le tigre et la panthère et les grands lions roux.

     Et les gazons touffus étoilés de pervenches,
     Les feuillages pendants, les profondeurs des bois,
     Les antres, les rochers et les cascades blanches
     Au tomber de la nuit s'enivraient de ma voix!

45   O foule! j'ai bravé l'horreur des flots funèbres
     Sur la fragile barque, et, divin ouvrier,
     J'ai navigué vers l'ombre et les pâles ténèbres,
     En tenant dans mes mains un rameau de laurier!

     Dans les cercles de flamme où frémissent leurs ailes,
50   Les âmes gémissaient d'avoir perdu l'amour,
     Et, saisi de pitié pour leurs douleurs mortelles,
     J'ai pleuré de tristesse en remontant au jour!

     Peuple, j'ai combattu la guerrière à l'oeil louche,
     Et pour briser les dents de celle qui te mord,
55   Couvert de la toison d'une bête farouche,
     J'ai lutté sur le sable avec la froide Mort.

     Et lorsque enfin meurtrie, haletante et lassée,
     Elle a demandé grâce en secouant ses fers,
     J'ai repris dans ses bras la douce fiancée
60   Qu'elle emportait déjà vers la nuit des enfers.

     Pour rendre l'ennemie encor plus odieuse,
     C'est moi qui, de la lyre épandant les sanglots,
     Ai fait sortir charmante et blonde et radieuse,
     L'immortelle Beauté de l'écume des flots.

65   C'est moi qui, pour complaire à la terre charmée,
     Ai conquis tout un monde avec un fruit vermeil;
     Des femmes au sein nu composaient mon armée,
     Et j'ai porté la vigne au pays du soleil.

     O foule! né chétif dans le troupeau des hommes,
70   Pour brouter la verdure et ramasser des glands,
     Moi, qui ne vous semblais pas plus que nous ne sommes,
     J'ai détaché les Dieux de leurs gibets sanglants!

     Dans une eau de cristal j'ai lavé leurs blessures.
     Ils marchent maintenant libres sous le ciel bleu,
75   Portant la pourpre et l'or sur leurs belles chaussures,
     Et le front couronné par les rayons du feu!

     Tel le poëte parle au passant toujours ivre,
     Lorsque de son supplice on hâte les apprêts.
     Il lui dit: Vois ce sein ouvert qui t'a fait vivre!
80   Mais le passant lui crie encore: Après?   Après!

     Écoute cependant, spectateur à l'oeil vide!
     Toi pour qui c'est trop peu, dans ton dédain jaloux,
     De toucher sur ses pieds et sur son flanc livide
     Le trou qu'a fait la lance et les traces des clous!

85   Lorsque le pélican ouvre sa chair vivante
     Pour nourrir ses petits, et qu'ils mordent son flanc,
     Avec une douceur dont l'homme s'épouvante
     Il regarde leurs becs tout rouges de son sang.

     Écoute! il tombe, heureux de voir tous ceux qu'il aime
90   Bien vivants par sa mort et bien rassasiés;
     Mais que penserait-il à cette heure suprême
     En fermant vers le ciel ses yeux extasiés;

     Quelle angoisse tordrait cette pure victime
     Si, lorsqu'elle agonise et qu'elle expire enfin,
95   Tout gonflés et repus de son coeur magnanime,
     Ses petits lui disaient: Nous avons encor faim!

        Février 1849.



                                        

 
 


          Louanges d'Aurélie


       Toi qui rêvas parmi les lys,
       Avec le sylphe et les willis
            Pour coryphées,
       Et la rosée en diamants,
5      Un théâtre pour les amants
            Et pour les fées!

       Je sais, poëte du roi Lear,
       Une femme qui fait pâlir
            Toutes les flammes
10     Dont ta noble main couronna
       Juliette et Desdémona,
            Ces blanches âmes!

       Elle avait au front moins de fleurs,
       Celle que, d'amour et de pleurs
15          Tout arrosée,
       La lune rêveuse, en songeant,
       Couronnait de rayons d'argent
            Et de rosée.

       Elle avait moins de doux regards,
20     Celle qui, les cheveux épars
            Sur son épaule,
       Blanche comme un camellia,
       A sa servante Émilia
            Chantait le Saule!

25     Il est moins agréable au ciel,
       Cet ange qu'un chant immortel
            Toujours caresse,
       Cet inestimable joyau
       Sur lequel pleure Olympio
30          Dans sa tristesse!

       Et toi, mon maître, ô fier Ronsard,
       Enthousiaste du doux art,
            Amant d'Hélène,
       Qui jadis nous émerveillais
35     Sur les roses et les oeillets
            De son haleine!

       Celle que je chante en ces vers
       T'eût donné, sous tes lauriers verts,
            Plus de délire
40     Qu'il n'en fallut pour mettre au jour
       Les cent filles de ton amour
            Et de ta lyre.

       Car cette maîtresse aux beaux yeux
       Dans un poëme harmonieux
45          N'est pas éclose,
       Ni dans ton marbre, ô Phidias,
       Ni dans les grands yeux de Diaz
            Ivres de rose!

       C'est une femme aux yeux plus doux,
50     Vivante et qui peut, comme nous,
            Dire: Je t'aime,
       Mais qui sur son front sidéral
       Porte le rhythme et l'idéal
            Comme un poëme.

55     Ce n'est pas un rêve charmant
       Qu'il faudra pleurer en fermant
            Quelque cher livre,
       Et cet ange aux ongles d'onyx,
       Plus beau que Laure et Béatrix,
60          On le sent vivre!

       On entend, parmi le satin,
       Battre son coeur sous son beau sein
            Dans sa poitrine,
       Les rossignols, pleins de doux chants,
65     Peuvent écouter dans les champs
            Sa voix divine,

       Et quand elle s'arrête au bois
       Pour écouter sourdre les voix
            De la nature,
70     A travers les arbres du parc,
       Les Naïades admirent l'arc
            De sa ceinture!

       Le soir, à cette heure de feu
       Où se pâme sous le ciel bleu
75          La tubéreuse,
       La Nuit humide de parfums
       Se mire dans ses grands yeux bruns,
            Tout amoureuse;

       Et les extases du soleil
80     Emplissent les airs d'or vermeil
            Et d'harmonies,
       Quand les beaux châles d'Orient
       Murmurent sur son cou riant
            Leurs symphonies!

85     Car c'est pour orner ses beaux reins
       Que le pays des Dieux sereins
            Aux mains fleuries
       Semble dans un tissu changeant
       Tramer avec l'or et l'argent
90          Les pierreries!

       O beau songe! sonnet vivant!
       Calice entr'ouvert que le vent
            Jamais ne fane!
       Sa main blanche comme le lait
95     Passe à travers le bracelet
            D'une sultane!

       Je vois sous les pâles duvets
       Ses veines couleur des bleuets
            Et des pervenches,
100    Ses ongles dignes de Scyllis,
       Ses bras aussi blancs que les lys,
            Ses mains plus blanches!

       Et mon âme pleine et sans fond,
       D'où parfois à mon oeil profond
105         Monte une larme,
       Partout attirée à la fois,
       Demeure tremblante et sans voix
            Sous tout ce charme!

       Tels nous sentons, irrésolus,
110    De vivants désirs, qui n'ont plus
            Rien de physique,
       Couler en nous comme des flots
       Avec le rhythme et les sanglots
            De la musique.

          Mai 1846.


                                        

 
 


                    La Toison d'Or


                         I

     Je vois au grand soleil tes cheveux insolents
     Rayonner et frémir, dignes d'un chant lyrique.
     Jaunes comme l'arc d'or de la nymphe homérique,
     Ils courent sur ton sein par de hardis élans.

5    Et l'ivoire qui mord leurs anneaux ruisselants,
     Avant de contenir cette extase féerique
     Arrêterait plutôt les fleuves d'Amérique
     Où la neige des monts pleure depuis mille ans.

     Pour caresser tes lys que la lumière adore,
10   Et tes blancheurs d'étoile et tes rougeurs d'aurore,
     Ils tombent sur tes reins en flots impétueux.

     Pareille aux plis épars de la poupre qui saigne,
     Pour venir embrasser ton corps voluptueux
     Leur onde se dérobe aux baisers de ton peigne.

                         II

     Tel brille un vin de flamme à travers sa prison,
     Tels rayonnent, vainqueurs des nuages moroses,
     Dans les cieux empourprés à ces métamorphoses,
     Les jardins du soleil en pleine floraison;

5    Telle, cette ondoyante et soyeuse toison
     S'étale fièrement sur des bosquets de roses,
     Et, pour cacher l'Amour en leurs apothéoses,
     Les topazes et l'or y brillent à foison.

     S'il eût peint avant moi cette riche crinière,
10   Rubens, illuminant de clartés l'atmosphère,
     En eût fait à l'entour un splendide foyer,

     Comme jadis, afin d'éterniser ta gloire,
     Les sculpteurs de l'Attique eussent fait flamboyer
     L'or pur sur les blancheurs tranquilles de l'ivoire.

                         III

     Déroule tes cheveux, divins comme ta voix!
     Leurs cheveux étaient blonds, quand les filles de l'Onde,
     Les Grâces sans ceinture et les Nymphes des bois
     Dansaient en s'embrassant dans la forêt profonde.

5    Mais ces bandeaux, pareils aux ornements des rois,
     Chaque jour à présent disparaissent du monde,
     Et sans doute, ô ma soeur, pour la dernière fois,
     J'ai sur ton front charmant baisé la beauté blonde.

     Lorsque Orphée, envieux de ce rare trésor,
10   Partit pour enlever l'antique toison d'or,
     Pour la chanter ensuite il emporta sa lyre.

     J'ai comme le héros accompli mon dessein,
     O Nymphe, et maintenant, vaincu par mon délire,
     Je célèbre cet or, parure de ton sein.

                         IV

     Ainsi tu revivras telle que nous t'aimâmes
     Avec tes grands cheveux qui baisent ton orteil,
     Et les astres qui sont les demeures des âmes
     Diront ce diadème à leurs rayons pareil.

5    Pour te donner le nimbe ardent que tu réclames,
     J'ai volé dans l'azur les feux du ciel vermeil,
     Et, pour dorer ton front de lumière et de flammes,
     J'ai pris dans mes deux mains les couchers du soleil.

     Car, messager céleste aux yeux remplis d'étoiles,
10   Je n'ai pas fait fleurir mon rêve sur les toiles,
     Ni dans l'airain sacré, ni sur les marbres blancs.

     Mais, plus heureux, je tiens cette lyre de l'Ode
     Qui brave mille hivers, et cache dans ses flancs
     Le grand art de Sappho, d'Orphée et d'Hésiode.

        Octobre 1849.


                                        

 
 


                    Amazone Nue


     Amazone aux reins forts, solide centauresse,
     Tu tiens par les cheveux, sans mors et sans lien,
     Ton cheval de Titan, monstre thessalien;
     Ta cuisse avec fureur le dompte et le caresse.

5    On voit voler au vent sa crinière et ta tresse.
     Le superbe coursier t'obéit comme un chien,
     Et rien n'arrêterait dans son calme païen
     Ton corps, bâti de rocs comme une forteresse.

     Franchissant d'un seul bond les antres effrayés,
10   Vous frappez du sabot, dans les bois non frayés,
     Les pâtres chevelus et les troupeaux qui bêlent.

     Toi, Nymphe, sans tunique, et ton cheval sans mors,
     Vos flancs restent collés et vos croupes se mêlent,
     Solide centauresse, amazone aux reins forts!

        Octobre 1847.


                                        

 
 


                         La Thessalie
                      A Auguste Préault


     O Thessalie, il est dans tes monts pittoresques
     De noirs vallons, jonchés de laves et de rocs,
     Que l'éclair et la foudre en ses terribles chocs
     A peints de pourpre et d'or, comme de grandes fresques.

5    Là, tordue et brisée en cent poses grotesques
     Et laissant la tempête éparpiller ses blocs,
     La Terre, que jamais ne déchirent les socs,
     Succomba sous l'effort des Titans gigantesques.

     Un granit, que jamais l'ouragan n'a ployé,
10   Étale seul ses flancs et son front foudroyé
     Et mesure les cieux de son oeil de colosse.

     O statuaire! ainsi l'artiste à l'oeil de feu,
     Les pieds sur le volcan et sur sa gueule atroce,
     D'un regard assuré plonge dans le ciel bleu.
     
        Octobre 1847.


                                        

 
 


                         La Lyre


     Les Dieux, pour lui laisser le vin, buvaient du fiel.
     L'aigle à ses pieds veillait, ayant quitté son aire;
     Le lion devant lui se couchait, débonnaire,
     L'abeille était joyeuse et lui donnait son miel.

5    Il avait sur son front le signe essentiel,
     Et du rouge vêtu, comme un tortionnaire,
     Dans sa droite féroce il portait le tonnerre,
     Étant celui qui fait la clarté dans le ciel.

     Pourtant, sans être ému de sa terrible approche,
10   Moi, je chantais mon ode et j'emplissais la roche,
     La caverne et le bois de cris mélodieux.

     Enfin je m'avançai, pris du sacré délire,
     Vers celui qui soumet les tigres et les Dieux,
     Et je lui dis: Amour, obéis; j'ai la Lyre!

        Octobre 1847.


                                        

 
 


                    Les Affres de l'Amour


     Parfois dans votre esprit, où cent rêves diffus
     Peuplent de visions la pensée alourdie,
     Comme dans la nuit noire un éclair d'incendie
     Vous voyez l'idéal à travers ses refus.

5    Comme une aurore en feu perce les bois touffus,
     Vous entendrez bientôt dans votre âme agrandie
     Sortir une superbe et pure mélodie
     De ce murmure vague et de ces bruits confus.

     Évadés frémissants du ciel qui nous réclame,
10   Ne nous étonnons pas de tout ce que notre âme
     A de tressaillements pour enfanter l'amour.

     Il est un arbre épars dont la fleur solitaire
     Met cent ans à fleurir et ne dure qu'un jour:
     Elle éclate en s'ouvrant comme un coup de tonnerre.

        Octobre 1847.


                                        

 
 


                         La Nuit 


     A cette heure où les coeurs, d'amour rassasiés,
     Flottent dans le sommeil comme de blanches voiles,
     Entends-tu sur les bords de ce lac plein d'étoiles
     Chanter les rossignols aux suaves gosiers?

5    Sans doute, soulevant les flots extasiés
     De tes cheveux touffus et de tes derniers voiles,
     Les coussins attiédis, les draps aux fines toiles
     Baisent ton sein, fleuri comme un bois de rosiers?

     Vois-tu, du fond de l'ombre où pleurent tes pensées,
10   Fuir les fantômes blancs des pâles délaissées,
     Moins pâles de la mort que de leur désespoir?

     Ou, peut-être, énervée, amoureuse et farouche,
     Pieds nus sur le tapis, tu cours à ton miroir
     Et des ruisseaux de pleurs coulent jusqu'à ta bouche.

        Octobre 1847.


                                        

 
 


               La Prophétie de Calchas


       Comme les Danaens assemblés devant Troie
       Buvaient à ses trésors de festin en festin,
       Et, les regards fixés sur cette riche proie,
       Vivaient joyeusement dans l'espoir du butin;

5      Tous les guerriers, couchés sur le sable par troupes,
       Tenaient de gais propos, ou puisant tour à tour
       Dans le large cratère et remplissant les coupes,
       Entonnaient en riant quelque chanson d'amour.

       Les uns, près de la mer pleine de doux murmures,
10     Livraient leurs yeux songeurs aux caresses des flots,
       Et d'autres, au soleil, fourbissaient les armures,
       Les casques sans panache et les lourds javelots.

       Bientôt, s'écriaient-ils, entends-nous, ville infâme!
       Tes héros tomberont sous le glaive mortel,
15     Et le rouge incendie, avec ses dents de flamme
       Mordra tes blanches tours qui montent jusqu'au ciel.

       Nous fondrons sur tes murs comme le vent d'orage,
       Enivrés au galop des coursiers triomphants,
       Et rien n'arrêtera notre jalouse rage,
20     Ni les femmes en pleurs, ni les jeunes enfants.

       La ville de Priam et toute la Phrygie
       Sera comme un palais ceint de rideaux vermeils,
       Où, pour nous éclairer comme une aube rougie,
       Les frontons enflammés serviront de soleils.

25     Nous tuerons tes grands boeufs pareils à des colosses,
       Et tes moutons de neige et tes boucs aux beaux fronts,
       Et nous laisserons prendre aux animaux féroces
       Le reste des festins que nous dédaignerons.

       Les riches vêtements aux laines mariées,
30     Où la main d'une femme habile à ces travaux
       A fait fleurir partout des couleurs variées,
       Nous les étalerons sous les pieds des chevaux.

       Ta pourpre couvrira l'airain de nos cuirasses,
       Et dans tes coupes d'or nous boirons tes doux vins.
35     Nos bouffons, prodiguant l'insulte et les menaces,
       Forceront à chanter les poëtes divins.

       Les filles de tes rois et tes jeunes prêtresses,
       Se courbant sous le fouet, comme les blancs taureaux,
       Les cheveux sur leurs cous échevelés en tresses,
40     Laveront nos bras nus teints du sang des héros.

       Ces vierges sans souillure, à tout amour rebelles,
       S'endormiront le soir dans nos bras, les seins nus;
       Les princes et les chefs garderont les plus belles,
       Et le reste sera pour les premiers venus.

45     Alors tu pleureras ton aveugle démence.
       Tes rochers et tes mers pousseront des sanglots;
       La Désolation, ainsi qu'une aile immense,
       Planera dans la nuit sur tes champs et tes flots.

       Tes rois, réfugiés dans les cavernes closes,
50     Aux sangliers affreux disputeront des glands,
       Et les fleuves d'azur, bordés de lauriers-roses,
       Rouleront tes débris avec leurs flots sanglants!

       Buvant à la fontaine et dormant sous les branches,
       Et réservés peut-être à de plus durs exils,
55     Tes chefs, dont l'or ceignait les chevelures blanches,
       Fuiront dans les forêts, couverts de haillons vils!

       Et si parfois encor se souvenant du trône
       Dans un pays lointain sans palais et sans lois,
       Pour obtenir de lui quelque chétive aumône,
60     Ils disent au passant: Jadis nous étions rois;

       Les enfants aux pieds nus, courant sur le passage
       De ces hommes pareils aux spectres des tombeaux,
       Leur jetteront alors de la boue au visage
       Et viendront déchirer leurs habits par lambeaux.

65     Tes Dieux même, parmi les champs que tu contemples,
       Pleureront, l'oeil perdu dans les grands horizons,
       Et nous fondrons l'argent des autels et des temples
       Pour orner, au retour, le seuil de nos maisons.

       Ainsi les Achéens aux flottantes crinières
70     Ayant des monstres d'or sur leurs larges écus,
       Exhalaient sans merci les injures dernières,
       Et, d'avance, insultaient aux larmes des vaincus.

       Mais cependant Calchas, qui lit dans les pensées,
       Leur rappelait ainsi, vieillard chargé d'hivers,
75     La vénération des Muses délaissées
       Et le respect des dieux, maîtres de l'univers:

       Achéens, disait-il, votre vengeance ailée
       Renverse d'un seul coup les bataillons épars,
       Et des Dieux, accourus dans la noire mêlée,
80     Combattent avec vous sur le devant des chars.

       Tels les bruyants troupeaux des jeunes centauresses
       Font bouillonner d'horreur les flots des lacs fumants,
       Vous traînez après vous les Fureurs vengeresses
       Et le cortège affreux des Épouvantements.

85     Tels, quand l'ardent soleil les couvre de brûlures,
       Courbés sur les prés verts, les faucheurs en haillons
       Avec l'airain poli tranchent leurs chevelures,
       Vos glaives éblouis fauchent les bataillons.

       Grâce à votre valeur dans les enfers vantée,
90     Ce sont partout des morts broyés par des essieux.
       La prunelle du jour contemple, épouvantée,
       Tout ce sang répandu qui hurle vers les cieux;

       Et de vos ennemis exterminant le reste,
       Nourrice de l'Hadès, effroi des nations,
95     Quand vous êtes passés, la Famine ou la Peste
       Vomit derrière vous des imprécations.

       Donc, engraissez les champs d'hécatombes humaines!
       Soyez comme les loups au milieu d'un bercail!
       Que le sang coule à flots dans les gorges des plaines,
100    Et que vos noirs chevaux en aient jusqu'au poitrail!

       Entrez dans Ilios au bruit de la tempête,
       Par une nuit d'orage où, pour guider vos rangs,
       Les rochers des grands monts rouleront sur sa tête,
       Et débordez sur elle avec les noirs torrents!

105    Qu'on croie entendre aux cieux les astres se dissoudre
       En écoutant monter vos clameurs dans les airs!
       Que vos cris furieux fassent taire la foudre,
       Et que votre incendie éteigne les éclairs!

       Sur ces riches palais, ces maisons et ces porches
110    Où plane un air brûlant et pestilentiel,
       Ainsi que des démons qui font voler des torches,
       Secouez dans vos mains les colères du ciel!

       Soyez comme les loups qui dévorent leur proie!
       Déchirez en hurlant ce peuple châtié!
115    Chargez de durs liens les princesses de Troie,
       Et faites des rois même un objet de pitié!

       Que rien d'humain ne reste au fond de vos entrailles,
       Pas même le respect des morts et des tombeaux!
       Que vos seins, réjouis par mille funérailles,
120    Soient comme un champ de mort où volent des corbeaux!

       Que les aigles, quittant leurs rochers et leurs aires,
       Volent sinistrement sur tous les alentours!
       Déchirez les enfants dans le ventre des mères,
       Et préparez leur chair aux petits des vautours!

125    Guerriers, faites mourir des héros sous les verges,
       En les injuriant par des noms abhorrés,
       Massacrez les vieillards et meurtrissez les vierges
       Sur les corps palpitants des pères massacrés!

       Pâles de leur dégoût, rouges de vos morsures
130    Qu'elles cherchent partout, sous l'éclair de vos yeux,
       Des lambeaux de haillons dévorés de souillures
       Pour cacher leurs corps, faits à l'image des Dieux!

       Et qu'enfin dans leurs flancs sentant l'horreur vivante,
       Des aïeules aussi pressent leurs pas tremblants,
135    Et de leur nudité promenant l'épouvante,
       Pour en voiler leurs seins prennent leurs cheveux blancs!

       Que dans les noirs bûchers pleins d'horribles murmures,
       Flamboyants échafauds qu'un dieu foudroie en vain,
       Les guerriers entassés brûlent dans leurs armures,
140    Ainsi que des parfums dans un vase divin!

       Que le vieillard, pareil au cadavre livide,
       S'enfuie avec délire, une blessure au flanc,
       Et, tendant ses deux mains, cherche sa maison vide
       Qui fuit devant ses yeux aveuglés par le sang!

145    Que tout, jusqu'au tumulte, avec le feu s'éteigne
       Dans la sombre fumée, aux aboiements des chiens,
       Et que le Simoïs, qui sanglote et qui saigne,
       Répète seul le nom de Troie et des Troïens!

       Que l'Asie, opulente et superbe naguère
150    Et dont chaque palais recélait un trésor,
       Soit un désert funeste, où vos coursiers de guerre,
       Paîtront parmi les champs avec des harnois d'or!

       Emplissez de néant ces plaines criminelles!
       Mais de meurtres couverts, guerriers victorieux,
155    Gardez le souvenir des choses éternelles,
       Dans vos combats humains n'égorgez pas les Dieux!

       Aux souffles des zéphyrs, que la sage Aphrodite
       Vénérable aux mortels, sentant ses pleurs taris,
       Puisse oublier l'effroi de la guerre maudite,
160    Et s'égarer pieds nus dans les chemins fleuris!

       Que le troupeau charmant des Nymphes et des Grâces,
       Qui cherche les flots purs et les abris secrets,
       Puisse encore, écartant des mains les feuilles basses,
       Mener des choeurs dansants à l'ombre des forêts!

165    Mais respectez surtout les Muses et les Lyres!
       Que les divines soeurs, vierges aux belles voix,
       Sur les monts chevelus puissent par leurs sourires
       Émouvoir en chantant les rochers et les bois!

       Quand les hommes, pareils aux animaux immondes,
170    Vivaient dans les forêts, c'est la Muse aux beaux yeux
       Qui peigna dans ses doigts leurs chevelures blondes
       Et leur dit d'élever leurs regards vers les cieux.

       Sans elle vous seriez comme des bêtes fauves,
       Vous enivrant de meurtre et sans plus de remords
175    Que la louve affamée et que les vautours chauves
       Qui guident leur femelle à l'odeur des corps morts.

       Tantôt avec ses soeurs, au soleil des campagnes,
       Mêlant la poésie avec les choeurs dansés,
       Elle passe, pieds nus, sur le haut des montagnes,
180    Enchantant l'horizon de ses pas cadencés.

       D'autres fois, le sein libre, elles tiennent la lyre
       Parmi les Immortels continuant leurs jeux,
       On entend résonner de leur hymne en délire   
       Les radieux sommets de l'Olympe neigeux.

185    De vos guerres sans fin réparant les désastres,
       Elles peuvent, enflant les clairons à grand bruit,
       Élever vos exploits jusqu'au-dessus des astres,
       Ou les ensevelir dans l'éternelle nuit.

       Et, selon votre culte envers les chants lyriques,
190    Elles vous montreront à l'avenir lointain
       Comme des combattants de guerres héroïques,
       Ou comme des brigands affamés de butin.

       N'offensez pas l'Amour ailé, roi de la terre,
       Soit qu'il tienne la foudre ou qu'il tresse des fleurs;
195    Car il dompte les loups et la noire panthère,
       Et de leurs yeux pensifs il arrache des pleurs.

       Et souvent laissant là ses traits, au crépuscule,
       Pour braver les grands Dieux dont il a triomphé,
       Il entoure ses reins, comme le jeune Hercule,
200    De la peau d'un lion dans ses bras étouffé.

       Ah! ne dédaignez pas la céleste harmonie!
       Malheur à l'insensé qui déchire et qui mord
       Le renom de Cypris, mère de tout génie:
       Les Dieux lui garderont la folie et la mort!

205    Ainsi parlait Calchas, et les guerriers farouches
       Attachés à sa lèvre avec des liens d'or,
       Et tous les chefs laissaient échapper de leurs bouches
       Des acclamations pour le fils de Thestor.

       Les Ajax, le divin Achille à qui tout cède,
210    Les Atrides, Mégès accouru sur leurs pas,
       S'écriaient tous: Louange à celui qui possède
       La science de lire au delà du trépas!

       Mais seul, pendant ce temps, Diomède en silence,
       Caressant le désir du carnage odieux,
215    Baissait les yeux à terre, et regardait sa lance
       Que devait par deux fois rougir le sang des Dieux.

          Mai 1848.


                                        

 
 


                    Artémis Partant pour la Chasse


       Artémis, ô Déesse au croissant argenté,
     Les Nymphes que ravit ton sourire enchanté,
     Livrent leurs fronts au vent querelleur, et, sans voiles,
     Accourent sur tes pas comme un troupeau d'étoiles.
5    Et déjà, frémissant autour de ces beaux corps,
     Dans les noires forêts, pleines du bruit des cors,
     Les molosses de Thrace, ivres de cent caresses,
     Lèchent en se pâmant les bras des chasseresses.
       O Déesse, tu pars! Tes grands cheveux dorés
10   Font resplendir de feux l'horreur des bois sacrés,
     Et pour chasser pieds nus parmi les herbes sèches,
     Voici l'enfant Éros qui t'apporte ses flèches.
     Tu pars, superbe et fière, en tête d'un essaim,
     Et, tout prêt à fleurir, le bouton de ton sein
15   Virginal, que ton sang ambroisien colore,
     Rougit comme une rose aux fraîcheurs de l'aurore.

        Octobre 1849.


                                        

 
 


                    Tristesse au Jardin


       Un jour, elle passait dans le jardin en feu
            Baigné par les zéphyres,
       Et des bassins d'azur son petit soulier bleu
            Effleurait les porphyres.

5      Ses pieds polis, pareils dans le bas irisé
            A la neige qui tombe,
       Parmi le sable d'or avaient l'éclat rosé
            Des ailes de colombe.

       Elle glissait au bord de ces flots murmurants
10          Et baignés d'harmonie,
       Et portait la lumière en ses doigts transparents,
            Comme une Polymnie!

       Comme en un lac dormant qui roule des trésors     
            Sous les rayons de lune,
15     Cent mille diamants s'allumaient dans les ors
            De sa prunelle brune.

       Qu'ils étaient beaux, les yeux de cette Alaciel
            Plus belle et plus complète,
       Ces yeux clairs et profonds où l'océan du ciel
20          Tout entier se reflète!

       On voyait vers leurs feux se courber les pistils
            Des fleurs respectueuses,
       Et cent reflets emplir les sourcils et les cils
            D'ombres voluptueuses.

25     Et, comme les beaux seins par le flot arrosés
            Des Naïades marines,
       Le soir te rougissait de tons clairs et rosés,
            Nacre de ses narines!

       Et, superbes d'orgueil, les blancheurs de ses dents,
30          Sous ses lèvres hautaines,
       Ruisselaient de clartés comme les lys ardents
            Penchés sur les fontaines!

       Ses lèvres, où luttaient l'amour et son ardeur,
            Et les folles paresses,
       S'entr'ouvraient aux rayons, tremblantes de pudeur,
35          Et pleines de caresses.

       Ces pourpres, ces fraîcheurs, ces feux éblouissants
            Confondaient leurs féeries,
       Comme luttent d'éclat les boutons rougissants
40          Et les roses fleuries.

       Et de sa bouche ardente et de sa lèvre en fleur
            Mordant les belles lignes,
       Folâtraient vaguement le duvet querelleur
            Et les ombres des signes.

45     Comme dans ces jardins où la Jérusalem
            De fleurs s'était parée,
       Le parfum de ses pas, mieux que tout un harem,
            Laissait l'âme enivrée.

       Comme un oiseau s'envole, et laisse au firmament
50          Un bruissement d'ailes,
       Sur ses pas murmurait un doux frémissement
            De linge et de dentelles.

       Et cherchant de son sein la neige et les brasiers
            Parmi la robe close,
55     On sentait vaguement refleurir leurs rosiers
            Sous le corsage rose!

       Et, sur son col de marbre et ses bras, assouplis
            Par toute cette joie,
       La brise et le soleil se disputaient les plis
60          De sa robe de soie!

       Mais, tandis que les bruits épars et les accords
            De l'univers physique,
       Sur ses pas, entraînés au rhythme de son corps,
            Se changeaient en musique,

65     Les ruisseaux et les fleurs, le bosquet souriant
            Et toute la Nature
       Trembla de jalousie et de honte en voyant
            Sa beauté calme et pure.

       Le chêne, et sous ses pieds les myosotis bleus,
70          Jouets du vent rebelle,
       Dirent en inclinant leurs fronts baignés de feux:
            Mourons, elle est trop belle!

       Mourons! dirent aussi dans leurs nids querelleurs
            Les colombes éprises,
75     Puisque ses petits pieds, sans offenser les fleurs,
            Volent comme des brises!

       Le saule dit: Mourez, feuilles des tristes voeux,
            Le long de mes épaules,
       Puisque le vent du soir aime mieux ses cheveux
80          Que les cheveux des saules!

       Fanez-vous, ô mes fleurs, dirent les fiers rosiers,
            Puisqu'en ses lèvres closes
       Sa bouche a des parfums dont sont extasiés
            Les calices des roses.

85     Tombez, dirent les lys, ô blanches fleurs des rois!
            Les pâles avalanches
       Ont des taches auprès de vos pétales droits,
            Mais ses dents sont plus blanches!

       Mourons, dirent tout bas les filles des sculpteurs
90          Sous les branches des arbres,
       Puisque sa chaste épaule et ses bras enchanteurs
            Sont plus blancs que nos marbres!

       Bois-moi, dit au soleil en ses palais charmants
            La tremblante rosée,
95     Puisqu'elle a de plus clairs et plus purs diamants
            La prunelle arrosée.

       Et, dans les clairs bassins, sous les grands peupliers,
            Les Naïades se dirent:
       Allons dans les palais de cristal oubliés
100         Où les Dieux se retirent!

       Et toi, mon bien-aimé, toi, soleil triomphant,
            Sèche ma vague blonde,
       Puisque sa joue en fleur et sa lèvre d'enfant
            Sont plus douces que l'onde.

105    Le lierre dit: Brisez mes rameaux sans retour,
            Dryades familières,
       Puisque sa main vaut mieux pour enchaîner l'amour
            Que les cent mains des lierres!

       Et toute la Nature, aux flancs d'herbe vêtus,
110         En qui tout est dictame,
       Dit: Je meurs en pleurant tous mes charmes vaincus
            Par une jeune femme!

       Mais elle répondit: Laisse mes pieds nacrés
            Courir sur ta pelouse,
115    Baise ta fille au front, Nature aux flancs sacrés,
            Et ne sois pas jalouse!

       Vous ne connaissez pas nos maux qui font mourir
            Et nos peines secrètes:
       Aimez-vous bien, soyez heureuses de fleurir,
120         O petites fleurettes!

       L'aurore aux doigts rosés reviendra tous les jours
            Baiser les vagues blondes,
       Et rien ne peut troubler les sereines amours
            Du soleil et des ondes!

125    Sous les grands cieux d'azur vous n'avez pas de toit,
            Vous n'avez pas de chaînes:
       Rien ne prive jamais la feuille qui la boit
            De la sève des chênes!

       Les Déesses de marbre au regard contempteur
130         Plein d'amours éternelles
       Chérissent à jamais l'harmonieux sculpteur
            Qui les a faites belles.

       Et vous, roses, et vous, reines des floraisons,
            Les rayons d'or allument
135    Et refleurissent mieux à toutes les saisons
            Vos baisers qui parfument.

       O fleur, quand ton amant t'a choisie un matin,
            Sans regrets tu l'accueilles
       Parmi l'air parfumé de lilas et de thym,
140         Dans un beau lit de feuilles.

       Sur ton coeur virginal, par l'amour embrasé,
            Aucun regret ne pèse,
       O ma soeur, et surtout jamais rien n'a baisé
            La lèvre qui te baise.

145    Jamais, ô fleur, pas même à l'heure du trépas,
            Tu n'es abandonnée!
       Tu meurs près d'un amant qui ne te laisse pas
            Lorsque tu t'es donnée.

       Il ne te laisse pas à ce plaisir amer
150         Des sanglots pleins de charmes,
       Seule, avec le regret, profond comme une mer,
            Des baisers et des larmes.

       Il ne te laisse pas au souvenir flétri
            Où notre lèvre avide
155    Se brûle, comme au bord d'un grand fleuve tari
            Dont le lit serait vide!

       Il ne te laisse pas sur une couche en feu,
            Soucieuse et lassée,
       Le front pâle, mourir sans avoir dit adieu
160         Et sans être embrassée!

          Juin 1846.


                                        

 
 


                    La Colombe Blessée


     O colombe qui meurs dans le ciel azuré,
     Rouvre un instant les yeux, mourante aux blanches ailes!
     Le vautour qui te tue expire, déchiré
          Par des flèches mortelles.

5    Va, tu tombes vengée, ô victime, et ta soeur
     Peut voir, en traversant la forêt d'ombre pleine,
     L'oiseau tout sanglant pendre au carquois d'un chasseur
          Qui passe dans la plaine.

     Le jeune archer, folâtre et chantant des chansons,
10   Passe, sa proie au dos, par les herbes fleuries,
     Laissant déchiqueter par les dents des buissons
          Ces dépouilles meurtries.

        Octobre 1850.


                                        

 
 


                    Le Palais de la Mode


     Il est un clair palais fait de cristal de roche,
     Dans un nid de rosiers, au bord d'un fleuve bleu.
     Les vases, les émaux, les verres de Lahoche
     Y brillent sous l'argent des chandeliers en feu.

5    Dans le nuage gris qui sort des cassolettes
     Folâtrent des oiseaux peints de mille couleurs,
     Et, veloutés et frais comme des violettes,
     Les divans parfumés se cachent dans les fleurs.

     Sur leurs pâles coussins plus doux qu'une caresse,
10   Repose un front couvert des ornements royaux.
     C'est le front triste et pur d'une jeune Déesse
     Qui sous ses petits pieds foule mille joyaux.

     Elle brise en jouant, comme un oiseau son aile,
     Tous les hochets d'hier, cent caprices dorés,
15   Et rêve, en chiffonnant la soie et la dentelle,
     Aux caprices nouveaux qui seront adorés.

     Cette reine sereine et folle, c'est la Mode.
     Cent filles de seize ans, nymphes aux fiers trésors,
     Le long de leurs genoux, pour éclairer mon ode,
20   De leurs cheveux épars laissent flotter les ors.

     Leurs ongles sont armés de l'aiguille féerique,
     Et dans la blonde en fleur cisèlent un bonnet,
     Comme Pétrarque, fils de la Grèce lyrique,
     Pour la chaude Italie ébauchait le sonnet.

25   Elle sort de leur main voluptueuse et douce,
     La pourpre qu'eût aimée un prince lydien,
     Et, nuage de feu, ce cachemire où Brousse
     Nous vend toutes les fleurs du soleil indien.

     Et lorsque de New-York, de Londres ou d'Asie,
30   Les reines des salons de tous les archipels
     Disent: Quel nouveau charme et quelle fantaisie
     Rajeunira demain nos attraits éternels?

     Mille petits Amours, cohorte aux ailes roses,
     Du palais radieux s'envolent tout joufflus,
35   Et, traversant le ciel rempli d'apothéoses,
     Portent à l'univers ces ordres absolus:

     Demain, vous porterez ces étoffes de guêpe,
     Satins d'or dont le rose illumine les bouts,
     Et ces chapeaux tout clairs, faits de brume ou de crêpe
40   Où flotte la nuée en fleur des marabouts!

     Avant que le raisin des Bacchantes mûrisse,
     Pour refléter les feux et les lys de l'été,
     Vous aurez ces bijoux en acier que Meurice
     Fit clairs comme les flots du doux Guadalété!

45   Vous aurez ces peignoirs plus pâles que le marbre,
     Ces bas tout découpés pour les yeux de l'Amour,
     Et ces mouchoirs chinois faits d'une écorce d'arbre,
     Et ces cols merveilleux bâtis de points à jour!

     Et, près de ces bouquets si frêles du barège
50   Dont la grâce a tordu les faciles volants,
     Voici les pompadours plus légers que la neige,
     Fonds roses, fonds lilas, fond céleste et fonds blancs!

     Voici les beaux jardins prédits par les sibylles,
     Feuillaisons d'émeraude et bleuets de saphir,
55   Les rubis, les bouquets de lys à fleurs mobiles
     Dont les gros diamants tressaillent au zéphyr.

     Enfin, pour resplendir à vos tables insignes,
     Nous avons les flambeaux gais comme des bijoux,
     Et le linge pareil à la toison des cygnes,
60   Et les Eldorados entassés en surtouts!

     Et le vermeil qui grimpe en mille architectures,
     Soleils d'orfèvrerie et fils d'argent tramés,
     Et tous ces paradis terrestres des sculptures
     Arrachés par Klagmann aux métaux enflammés.

65   Nous avons fait fleurir l'ivoire des ombrelles
     Et fixé parmi l'or les flammes de l'émail,
     Et, pour mieux vous distraire, apaisé les querelles
     De ces dragons chinois peints sur votre éventail.

     Nous avons déchiré la poitrine de l'Onde
70   Pour y chercher la perle agréable à vos yeux,
     Et, pour faire de vous les maîtresses du monde,
     La Mode a fait éclore un monde merveilleux.

     C'est pour qu'il brille mieux sur votre épaule pure,
     Le myrte du désir, adorable et fatal,
75   Qu'elle chiffonne encor la soie et la guipure
     Sur les coussins rosés du palais de cristal.

     Pourtant, souvenez-vous, jeunes charmeuses d'âmes,
     Que c'est le seul Amour dont le flambeau changeant,
     En jouant autour d'eux, remplit de vagues flammes
80   Le satin, le velours et la toile d'argent.

     Ah! si Paris est roi parmi toutes les villes,
     C'est que c'est le pays où l'Amour, d'un regard,
     A fait naître, au milieu de cent guerres civiles,
     Pour le chanter en vers son poëte Ronsard.

85   C'est que, lorsqu'on y sent passer comme une flèche,
     Au milieu d'un éclat de parure et de voix,
     Un essaim de péris au bord d'une calèche,
     Parmi les feuillaisons, dans un nuage, au bois,

     On peut dire à coup sûr, tout bas: Chacune d'elles,
90   En causant du dernier ballet ou des Bouffons,
     Songe à quelque amitié belle entre les plus belles,
     Et son coeur bat plus fort sous ces jolis chiffons.

     C'est que là, quand la Valse autour d'une muraille
     Fait bondir avec Strauss deux cents couples charmés,
95   Plus d'un regard sourit, plus d'une main tressaille
     Dans l'humide prison de ses gants parfumés.

     C'est que là, la Féerie amoureuse et le Rêve
     Vivent parmi le luxe et les fleurs d'une cour
     Et c'est là seulement que les filleules d'Ève
100  Ont lu jusqu'à la fin le roman de l'Amour.

        Janvier 1850.



                                        

 
 





     Homme, tu peux faucher, par un sombre désastre,
     Les arbres chevelus; tu fais obéir l'astre
     Et le flot; ta pensée orageuse dans l'air
     S'élance avec le vol furieux de l'éclair,
5    Et, nautonier, tu prends les cieux à l'abordage.
     Cependant, le plus clair de ton vaste héritage,
     Ce que tu sauveras de cent débris flottants,
     Le trésor qui te reste en somme, et que le Temps
     Ne dispersera pas avec sa rude haleine,
10   O vainqueur des soleils, c'est la gloire d'Hélène,
     Le divin Péléide en pleurs pour Briséis,
     Et le vieux sang qui fume au bord du Simoïs.

        Juin 1846.


                                        

 
 





       Vous en qui je salue une nouvelle aurore,
            Vous tous qui m'aimerez,
       Jeunes hommes des temps qui ne sont pas encore,
            O bataillons sacrés!

5      Et vous, poëtes, pleins comme moi de tendresse,
            Qui relirez mes vers
       Sur l'herbe, en regardant votre jeune maîtresse
            Et les feuillages verts!

       Vous les lirez, enfants à chevelure blonde,
10          Coeurs tout extasiés,
       Quand mon coeur dormira sous la terre féconde
            Au milieu des rosiers.
       
       Mais moi, vêtu de poupre, en d'éternelles fêtes
            Dont je prendrai ma part,
15     Je boirai le nectar au séjour des poëtes,
            A côté de Ronsard.

       Là, dans ces lieux où tout a des splendeurs divines,
            Ondes, lumière, accords,
       Nos yeux s'enivreront de formes féminines
20          Plus belles que des corps;

       Et tous les deux, parmi des spectacles féeriques
            Qui dureront toujours,
       Nous nous raconterons nos batailles lyriques
            Et nos belles amours.

25     Vous cependant, mes fils, nés pour la poésie
            Et l'ode aux flots vainqueurs,
       Vous puiserez la joie au fleuve d'ambroisie
            Qui coula de nos coeurs.

       Comme, aujourd'hui rêveur près de quelque fontaine
30          Je redemande en vain
       Le secret des amours de Marie et d'Hélène
            A mon maître divin,

       Vous redirez aussi les grâces d'Aurélie
            Aux oiseaux de Cypris,
35     Au rossignol des bois, à la rose pâlie,
            Au bleu myosotis!

       Vous demanderez tous à mes vers de vous dire
            Quelle fût la beauté
       Dont mes rimes en fleur adoraient le sourire
40          De rose et de clarté!

       Ils vous la montreront, ces vers dont s'émerveille
            La chanson des hautbois,
       Ruisselante de feux comme une aube vermeille,
            Rose et neige à la fois;

45     Et telle qu'à présent, jeune fille hautaine
            Au sein délicieux,
       Elle ravit d'amour l'azur de la fontaine
            Et l'escarboucle aux cieux.

       On dirait à la voir que, de sa main profonde,
50          Dieu, sur son trône assis,
       A pétri de nouveau, pour en refaire un monde,
            Une Ève aux noirs sourcils!

       Car elle est fière, et seule, Ange mystérieuse,
            Sourit et marche encor
55     Avec la majesté d'une victorieuse
            A la cuirasse d'or,

       Et, comme cette Muse à qui le temps pardonne
            Sans tache et sans affront,
       Elle pourrait aussi porter une couronne
60          D'étoiles à son front,

       A ce front souriant, poli comme l'ivoire
            Des lys inviolés,
       Que de leurs lourds anneaux encadrent avec gloire
            Ses bandeaux ondulés!

65     Un signe querelleur fôlatre sur sa joue
            Q'un clair duvet défend,
       Et sa bouche amoureuse, où la clarté se joue,
            Est d'un petit enfant.

       Sous l'ombre des sourcils et leur arcade noire,
70          Pareils à l'or du jour,
       Ses grands yeux tout vermeils s'ouvrent comme pour boire
            Des océans d'amour,

       Et la même lumière en frémissant arrose
            D'un ton timide et pur
75     Sur un front mat et clair les narines de rose
            Et les veines d'azur.

       Son col de marbre où luit votre blancheur insigne,
            O neiges de l'Ida,
       S'incline mollement, comme le divin cygne
80          Sur le sein de Léda.

       Cette tête ingénue et ce corps de Déesse,
            Ensemble harmonieux,
       Lui donnent l'éternelle et sereine jeunesse
            Des enfants et des Dieux.

85     Des grands camellias défiant les calices,
            Telles, orgueil d'Éros,
       Les femmes de Pradier sortent calmes et lisses         
            Du marbre de Paros.

       Dans ces temps où les Dieux de l'Hellade vivante
90          Fleurissaient les chemins,
       L'orgueilleuse Cypris eût été sa servante
            Pour lui baiser les mains;

       Et triste, agenouillée en larmes parmi l'herbe,
            La Déesse, en songeant,
95     Elle-même eût noué sur sa jambe superbe
            Le cothurne d'argent!

       Ainsi vous la verrez dans les brûlants délires
            De vos coeurs embrasés,
       Et sachez que sa voix eut la douceur des lyres
100         Et des premiers baisers,

       Amants qui devez naître! et le doux nom de Laure,
            Dans les vers cent fois lus,
       Et l'Elvire aux beaux yeux que le génie adore
            Ne vous troubleront plus.

105    Et vous ferez chanter par quelque fier poëte,
            Mon fils et mon rival,
       Les femmes qui seront une image imparfaite
            De ce type idéal.

          Juin 1846.



                                        

 
 


                    Le Triomphe du Génie


     Un grand aigle aux beaux yeux vole d'une aile pleine
     Vers le sommet du ciel, où sont les pieds de Dieu.
     Les timides chasseurs le guettent dans la plaine,
     Les doigts crispés sur l'arme, et prêts à faire feu.

5    Un astre éblouissant, plus haut que les orages,
     Brille parmi les cieux tout semés de soleils.
     On voit dans leur azur se liguer les nuages
     Pour cacher ses rayons, à l'oeil de Dieu pareils.

     Un rocher colossal, couronné par la brume,
10   Élève son front chauve au-dessus de la mer,
     Les vagues sur ses pieds usent leurs dents d'écume
     Et tâchent de le mordre avec leur flot amer.

     Un beau lys, tout rêveur auprès de l'onde bleue,
     Échange des sanglots avec les flots tremblants.
15   Les poissons du marais, battant l'eau de leur queue,
     Veulent jeter la vase à ses pétales blancs.

     Une vierge aux pieds nus, triomphante et superbe,
     Les cheveux dénoués, va dans les prés fleuris.
     Des pâtres en haillons la renversent dans l'herbe,
20   Et luttent avec elle en poussant de grands cris.

     Cependant quelque part, sur une haute cime,
     On entend une voix dire avec un grand bruit:
     Ne visez pas, chasseurs, cet aigle au vol sublime;
     Nuages, ôtez-vous de ce soleil qui luit!

25   Que tes vagues, ô mer, se calment sur la berge;
     Poissons, ne troublez plus les flots calmes et doux;
     Pâtres, ouvrez ces bras qui blessent une vierge!
     Cet aigle est dans les cieux à l'abri de vos coups;

     Il flamboiera toujours, ce soleil, oeil du monde;
30   Il brisera vos dents, ce rocher de la mer;
     Ce lys restera pur près des saphirs de l'onde;
     Vous ne lasserez pas cette vierge au coeur fier.

     O Génie! ô Génie! oeuvre de Dieu lui-même,
     Orgueil sacré de l'homme, espoir des coeurs voilés,
35   Ton éclat magnifique, éternel et suprême,
     Ne s'éteindra pas plus que les cieux étoilés!

        Juin 1847.


                                        

 
 


           Le Livre d'Heures de la Châtelaine


     Or la comtesse Yseult avait un livre d'Heures,
     Si beau que ses enfants en étaient orgueilleux,
     Et que la Reine même, en ses nobles demeures,
     N'avait rien de si riche et de si merveilleux.

5    Un feuillage d'argent couvrait de frêles branches
     Le dos clair du missel, et, sans plus d'ornements,
     Sur son velours, couleur des premières pervenches,
     On voyait resplendir un chiffre en diamants.

     Le vélin des feuillets, où des images pures
10   Se détachaient aussi par un art surhumain,
     Prêtait ses fonds de neige à des miniatures
     Toutes brillantes d'or, d'azur et de carmin.

     Ici veillait Marie, et sur la paille fraîche,
     Le bonhomme Joseph admirait en priant
15   Le Roi de l'univers couché dans une crèche,
     Adoré pauvre et nu par les rois d'Orient.

     Là, parmi les parfums qui ruisselaient en ondes,
     Magdeleine, ravie et pleine de ferveur,
     Dénouait ses cheveux, et de leurs nappes blondes
20   Elle essuyait les pieds de son divin Sauveur.

     Ailleurs, sous le berceau d'une treille fleurie,
     Où se mêlaient la vigne et le pampre vermeil,
     L'enfant Jésus, porté par la Vierge Marie,
     Souriait aux raisins inondés de soleil.

25   Puis, de tendres couleurs toutes enluminées,
     Parmi les fonds d'argent par le rose adoucis,
     Les légendes des saints dans les lettres ornées
     Déroulaient tout au long de merveilleux récits.

     Mais le peintre surtout, dans de riches losanges
30   Encadrés de rubis par son art précieux,
     Avait représenté les extases des Anges
     Transportés et ravis dans les sphères des cieux.

     Les uns, dans le lapis couvert de sombres voiles
     De leurs profonds regards teignant l'horizon bleu,
35   Conduisaient en rêvant des chariots d'étoiles
     Et des astres épars aux crinières de feu.

     Les autres, murmurant d'harmonieux distiques
     Nés de l'embrassement de deux rhythmes charmés,
     Tressaient les lys sans tache et les roses mystiques,
40   Pour ceindre de parfums leurs cheveux enflammés.

     Comme sur les étangs les vertes demoiselles,
     Ceux-là, rassérénant le splendide outremer,
     Faisaient parmi l'éther frissonner leurs six ailes
     Et baignaient de rayons les effluves de l'air.

45   Puis, d'autres s'enchantaient au délire des harpes.
     Au bord du firmament penchés sur leurs genoux,
     D'autres venaient tisser les suaves écharpes
     Qui sont l'arc d'alliance entre le ciel et nous.

     Et, parmi les lueurs les plus épanouies,
50   Humblement prosternés dans la pourpre des soirs,
     D'autres, baignés enfin de clartés éblouies,
     Jusqu'au Trône élevaient leurs fumants encensoirs.

     Or souvent, l'âme prise à toutes ces féeries,
     La belle Yseult suivait, les yeux remplis de pleurs,
55   Les tableaux plus vermeils que mille pierreries 
     Et le ruissellement de leurs vives couleurs.

     Ensuite, regardant la fenêtre où le givre
     Fleurit ses tendres lys faits d'un pâle duvet,
     Debout et tout émue, elle fermait le livre,
60   Et pendant bien longtemps alors elle rêvait.

     Ses cheveux qu'un bandeau de saphirs illumine,
     S'échappant comme un fleuve en flots purs et dorés
     Sur son corsage rose orné de blanche hermine,
     Faisaient une auréole à ses yeux azurés.

65   Pensive, elle tenait toujours le livre d'Heures;
     Mais alors s'enfuyant sur des ailes de feu,
     Toute à ses visions, flammes intérieures,
     Son âme enamourée errait dans le ciel bleu.

     Alors il lui semblait, sur le pavé des salles
70   S'échappant des feuillets de son missel fermé,
     Voir fleurir en berceaux les roses idéales
     Peintes sur les blancheurs du vélin parfumé.

     Près des pâles bleuets, sur qui l'insecte rôde,
     Le muguet odorant croissait au pied des lys,
75   Et sous les gazons verts aux reflets d'émeraude
     Se mêlaient la pervenche et le myosotis.

     Penchés sur ses cheveux frissonnants comme un saule,
     Le vol des Chérubins et les Anges aussi
     Touchaient en se jouant son front et son épaule
80   De leur aile de neige, et lui parlaient ainsi:

     O belle et douce Yseult, toi dont la vie est sainte,
     Et, toute dévouée à des actes pieux,
     Comme un calme ruisseau, s'écoule dans l'enceinte
     De la maison bénie où dorment tes aïeux!

85   Va, cesse d'envier les sereines extases
     Et les félicités que nous goûtons sans fin
     Dans les cieux de saphir, d'opale et de topazes
     Où l'Archange sommeille aux bras du Séraphin.

     Car, aux yeux du Seigneur, tes yeux remplis d'étoiles,
90   Que sur le crucifix tu baisses en priant,
     Valent tous les soleils et les astres sans voiles
     Que nous guidons en choeur dans l'azur flamboyant.

     Tes lèvres sans souillure, et qu'une larme arrose
     Lorsqu'on t'implore au nom de son bien aimé Fils,
95   Valent mieux devant lui que la mystique rose
     Rougissante et fleurie entre les divins lys.

     Et l'encens de ton coeur, feu que Marie admire
     Comme son plus suave et son plus cher trésor,
     Monte aussi bien vers Dieu que l'encens ou la myrrhe
100  Qui fume à ses genoux dans nos encensoirs d'or!

        Août 1849.


                                        

 
 


                    A la Font-Georges


     Font-georges, source pure! ô claires eaux! fontaine
     Que le zéphyr natal ravive à son haleine!
     Naïade familière, ô mes amours anciens!
     Quand pourrai-je, un moment, libre de tous liens,
5    Ainsi qu'à mes beaux jours de sereine ignorance,
     Jouir de ta fraîcheur et de ta transparence,
     De tout ce que j'aimais lorsque dans tes roseaux,
     Petit enfant, courbé sur l'azur de tes eaux
     Que l'ombre du noyer coupait d'or et de moire,
10   Mon père, soutenant mon front, me faisait boire,
     Et que la folle brise agitait les flots bleus
     Et faisait sur sa main voltiger mes cheveux!

        Août 1849.


                                        

 
 


     A Mesdemoiselles Aménaïde, Lyzie et Eugénie de Friberg


     O vous, mes jeunes soeurs que je ne connais pas!
     Sur l'éternel gazon que caressent vos pas
          Je vous vois passer souriantes.
     C'est en vain que Thétis, reine du gouffre amer,
5    Vous cache à mes regards, ô perles de la mer,
          Dans ses Antilles verdoyantes.

     Poëte extasié que ravissent leurs jeux,
     Ce n'est plus dans les bois du Parnasse neigeux
          Que mon coeur rêve les trois Grâces;
10   Ce n'est plus, Olmios, vers tes flots argentés
     Que j'égare mes yeux et mes vers enchantés,
          Dans le sable d'or où tu passes!

     C'est vers ce paradis désiré des marins,
     Où sous les bananiers et dans les tamarins,
15        Les sylphes de l'air font la sieste,
     Où cent îles en fleur, filles des Océans,
     Sous les magnolias lavent leurs pieds géants
          Dans une mer d'un bleu céleste.

     C'est parmi les saphirs où ces riants îlots
20   Sortent comme Cypris de l'écume des flots,
          Peuplés de soudaines féeries,
     Où, près de l'ananas et du pâle oranger,
     Le hamac, suspendu comme un oiseau léger,
          Berce les molles rêveries.

25   Je vous vois dans l'air pur de ces jardins si doux,
     Causant et souriant, tandis qu'une de vous,
          Ainsi qu'une amazone ailée,
     Devance les éclairs et s'avance en rêvant
     Sur un cheval fougueux, qui fustige le vent
30        De sa crinière échevelée.

     Je vous vois, et mes vers fendent le ciel brumeux.
     Puissent un jour me prendre et m'emporter comme eux
          Sur le dos de la vague blonde,
     Avec leurs mille pieds, pour mes désirs trop lents,
35   Ces navires de feu dont les baisers brûlants
          Laissent une ride sur l'onde!

        Juillet 1850.


                                        

 
 


            A la Forêt de Fontainebleau


       O forêt adorée encor, Fontainebleau!
     Dis-moi, le gardes-tu sur le tronc d'un bouleau,
     Ce nom que j'appelais mon espoir et mes forces,
     Et que j'avais gravé partout dans tes écorces?
5      Elle, enfant comme moi, nous allions, le matin,
     Respirer les odeurs de verdure et de thym,
     Et voir tes rochers gris s'éveiller dans la flamme.
     Puis, quand se reposait celle qui fut mon âme,
     Lorsque tes horizons brûlent, que, vers midi,
10   Le serpent taché d'or se relève engourdi,
     Je contemplais, effroi d'une âme sérieuse,
     Cette heure du soleil, blanche et mystérieuse!
       N'est-ce pas, n'est-ce pas que vous étiez vivant,
     Noir feuillage, immobile et triste sous le vent,
15   Comme une mer qu'un dieu rend docile à ses chaînes?
     Et vous, colosses fiers, arbres noueux, grands chênes,
     Rien n'agitait vos fronts, par le temps centuplés!
     Pourtant vos bras tordus et vos muscles gonflés,
     Ces poses de lutteurs affamés de carnage
20   Que vous conserviez, même à cette heure où tout nage
     Dans la vive lumière et l'atmosphère en feu,
     Laissaient voir qu'autrefois, sous ce ciel vaste et bleu,
     Vous aviez dû combattre, ô géants centenaires!
     Au milieu des Titans vaincus par les tonnerres.
25     Et vous, rochers sans fin, suspendus et croulants,
     Sur qui l'oiseau sautille, et qui, depuis mille ans,
     Gardez, sans être las, vos effroyables poses,
     La mousse et le lichen et les bruyères roses
     Ont beau vivre sur vous comme un jardin en fleur,
30   Ne devine-t-on pas dans quelle âpre douleur
     Un volcan souterrain, contre le jour qu'il brave,
     Jadis vous a vomis avec un flot de lave!
       Les sauvages buissons de mûres diaprés,
     Aux rayons du soleil montraient leurs fruits pourprés.
35   A peine si parfois, parmi les branches hautes,
     Un léger mouvement me révélait des hôtes;
     Et pourtant, si ma main, écartant leur fouillis,
     Eût fait entrer le jour dans ces vivants taillis,
     J'aurais vu s'y tapir dans les ombres fumeuses
40   L'épouvantable essaim des bêtes venimeuses!
     Or, je disais devant ce spectacle divin:
     Poëte, voile-toi pour le vulgaire vain!
     Qu'il ne puisse à ta Muse enlever sa ceinture,
     Et souris-leur, pareil à la grande Nature!
45   Sous ta sérénité cache aussi ton secret!
     Réponds, ai-je tenu ma parole, ô forêt?
     Et n'ai-je pas rendu mon âme et mon visage
     Silencieux et doux comme un beau paysage?

        Octobre 1854.


                                        

 
 


                    Les Roses


       Vierges de dix-huit ans, dénouez vos ceintures!
     Versez, versez à flots vos larmes encor pures,
     Penchez votre coeur plein et votre front si beau,
     Dépouillez les rosiers pour orner un tombeau.
5      La plus belle de vous est maintenant une ombre.
     C'était pour ruisseler dans la demeure sombre
     Que ses doux cheveux d'or, pleins de zéphyrs tremblants,
     Etaient devenus longs à cacher ses pieds blancs.
     Quoi! c'était pour l'oubli, quoi! c'était pour la tombe
10   Qu'elle était fraîche et pure ainsi qu'une colombe!
     Et c'était pour dormir, comme nous la voyons,
     Qu'elle avait ses yeux noirs étoilés de rayons!
     Hélas! Dieu seul est grand, et connaît toutes choses.
     Jeunes filles, pleurez! vierges, cueillez les roses!
15     Chaste Lydie! enfant qui souriais si bien,
     Tu vis, mais dans le ciel, esprit aérien!
     Certes, nous le savions, ô tendre fleur fanée!
     Il nous fallait te perdre, et tu n'étais pas née
     Pour meurtrir comme nous la plante de tes pieds
20   Dans cet étroit cachot de crimes expiés.
     Dieu qui, pour te créer, Ange entre ses merveilles,
     A pétri des parfums et des blancheurs vermeilles,
     Ne pouvait pour longtemps, même dans ce beau corps,
     T'exiler des rayons, te bannir des accords!
25   Mais si tôt! mais si vite! Et pourquoi, chère morte,
     Nous a-t-il donc laissés t'aimer, puisqu'il t'emporte?
       O coupe de parfums, rose nouvelle, bois
     Nos larmes! Dépouillons les jardins et les bois!
     Jeunes filles, cueillez les roses avant l'heure;
30   Mêlons nos pleurs amers à la brise qui pleure.
     Votre Lydie est morte! elle est morte au printemps!
     Peut-être il lui restait encor beaucoup de temps
     Pour aller dans les champs, pleins de senteurs divines,
     Cueillir des liserons et d'humbles églantines,
35   Pour s'agiter aux vents comme un jeune roseau,
     Pour mêler quelque rêve à ses chansons d'oiseau,
     Et pour sourire aux cieux de rubis et d'opales.
       Morte! Pourtant la fièvre aux haleines fatales
     N'a pas mis le trésor de ses jeunes appas
40   Sur un lit de douleur. Tout l'aimait. Ce n'est pas
     Le fer, dernier espoir des espérances vaines,
     Qui fit couler à flots la pourpre de ses veines.
     Non, tout l'aimait. La vague aux regards onduleux
     Ne l'a pas entraînée au fond des gouffres bleus.
45   Rien n'a tranché le fil d'une aussi belle vie.
     Non. Seulement, un jour, cette sainte ravie
     Aima. Son âme avait, blanche comme sa main,
     Trop de fragilité pour un amour humain:
     Elle a fui vers les cieux ainsi qu'une nuée.
50   La flèche qui nous blesse, en jouant l'a tuée.

        Juin 1847.


                                        

 
 


          Le Vin de l'Amour


     Accablé de soif, l'Amour
     Se plaignait, pâle de rage,
     A tous les bois d'alentour.
     Alors il vit, sous l'ombrage,
5    Des enfants à l'oeil d'azur
     Lui présenter un lait pur
     Et les noirs raisins des treilles.
     Mais il leur dit: Laissez-moi,
     Vous qui jouez sans effroi,
10   Enfants aux lèvres vermeilles!
     Petits enfants ingénus
     Qui folâtrez demi-nus,
     Ne touchez pas à mes armes.
     Le lait pur et le doux vin
15   Pour moi ruissellent en vain:
     Je bois du sang et des larmes.

        Juin 1847.


                                        

 
 


                    La Muse Héroïque
   Ode récitée à la comédie française par Mademoiselle Rachel
                    le 6 janvier 1854


                       [La Muse.]
     Peuple, écoute la voix de la Muse héroïque.
     Pensive et recueillie et tout émue encor,
     Je viens chanter Corneille, et sur son front stoïque
     Étendre cette main qui tient des sceptres d'or.

5    Car son esprit vivant dans ma veine circule,
     Et de l'éternité montrant déjà le sceau,
     Le jour où je naquis Déesse, comme Hercule
     J'étouffai les serpents autour de mon berceau.

     De sa tête vouée aux sublimes délires,
10   Calme, je m'élançai telle que tu me vois,
     Et déjà, pour dompter les clairons et les lyres,
     Portant les ouragans épiques dans ma voix.

     O Français, devant vous, sur ce même théâtre
     Où les penseurs, à qui j'enseigne ma fierté,
15   Chantent en vers divins leur poëme, idolâtre
     De l'honneur, du devoir et de la liberté;

     Sur cette même scène où, tendre et familière,
     Et me tendant ses mains en m'appelant sa soeur,
     La grande Comédie, amante de Molière,
20   A démasqué le vice et fait voir sa noirceur;

     Sur ce champ de bataille où notre voix profonde,
     Ressuscitant les morts dans la nuit du tombeau,
     Évoque, pour servir d'enseignement au monde,
     L'Histoire secouant son glaive et son flambeau;

25   Dans ce souverain temple ouvert à la pensée,
     Nos devanciers cherchaient encor leur talisman,
     Et, dans leur fiction froidement insensée,
     Égaraient au hasard des héros de roman.

     Jeux bouffons sans gaieté, drames sans épouvante,
30   Leur fantaisie en vain s'agitait: pas un cri
     Sorti d'une poitrine émue et bien vivante!
     Et celle qui nous jette un sourire attendri,

     La Vérité, vers qui notre désir s'élance,
     Levant ses yeux d'azur vers le ciel étoilé,
35   Honteuse, et s'accusant de garder le silence,
     Sanglotait tristement sur son miroir voilé.

     Enfin je suis venue, apportant la lumière.
     Un soir... ô grande voix du peuple! ô souvenir
     Toujours éblouissant de ma grandeur première,
40   Que se rappelleront les peuples à venir!

     Regardez, c'est l'Espagne amoureuse! Quelle âme
     A tant de passion oppose la vertu?
     Toi qui mets tes deux mains sur ton sein plein de flamme
     Pour garder avant tout l'honneur, qui donc es-tu?

45   Quel heureux charme a pris cette salle étonnée!
     D'où venez-vous, effroi, pitié, vous, tendres pleurs,
     Émotion? Le Cid a paru, je suis née!
     Le ciel s'ouvre, battez des mains, jetez des fleurs!

     Au gré de mon poëte, espagnole et romaine,
50   J'éveille les guerriers de leur sommeil jaloux.
     Je m'appelle Camille, Émilie et Chimène:
     Famille de héros, nous voici, levez-vous!

     Rodrigue, ta maison veut un fils digne d'elle!
     Ton coeur saigne; qu'importe, ô soldat sans effroi?
55   Qu'il saigne, et sers d'un coeur également fidèle
     Ton père et ton pays, ta maîtresse et ton roi!

     Toi, Rome te regarde, immole-lui ta race!
     Va combattre ton frère! et toi, vieil empereur,
     Efface pour jamais la victoire d'Horace,
60   Aux pieds de la clémence immole ta fureur!

     Toi, Polyeucte, viens, nouveau-né du baptême!
     Ne songe en t'inclinant, humble, dans le saint lieu,
     Qu'à prendre ta patrie avec tout ce qui t'aime,
     Pour faire un holocauste à mettre aux pieds de Dieu!

65   Et, plus nous avancions vers les horizons vastes,
     Austères, et toujours pour le bien travaillant,
     Chacun, en écoutant nos voix enthousiastes,
     Se sentait devenir meilleur et plus vaillant.

     Oui, telle fut notre oeuvre, ô mon père, ô Corneille!
70   Et maintenant, où sont les pâles envieux?
     Qu'importent aujourd'hui les douleurs de la veille,
     Et ceux qui te mordaient, lion devenu vieux?

     Qu'importe si jadis, lorsque l'âge sinistre
     Jetait sur toi son ombre et te glaçait enfin,
75   Toi dont César-Auguste aurait fait un ministre,
     Tu t'écriais un jour: L'auteur du Cid a faim!

     Les siècles t'ont vengé, Titan rival d'Eschyle,
     Et, lorsqu'ils nommeront tous les victorieux,
     Se rappelleront moins la crinière d'Achille
80   Que tes souliers de pauvre et leurs trous glorieux.

     Et moi, pieusement, d'une main ferme et juste,
     En disant à nos fils: Comme lui vous vaincrez,
     J'ai caché tes haillons sous une pourpre auguste,
     Et couvert tes cheveux de ces rameaux sacrés!


                                        

 
 


                 La Gloire de Molière
  Ode récitée au Théâtre de l'Odéon le 15 janvier 1851


          [La Poésie.     Mme Roger-Solié.]
          [La Comédie.    Mlle Sarah Félix.]
          [Le Drame.      Mme Marie Laurent.]
          [Alceste.       M. Bouchet.]

                                I
      [Un rideau devant lequel sont groupées les trois Muses]
           [de la Poésie, de la Comédie et du Drame.]

                 [La Poésie]
       Peuple, je suis la Poésie.
       Ma lyre, en horreur aux méchants,
       Vibre, et ma sainte frénésie
       Laisse, comme un flot d'ambroisie,
5      Déborder la source des chants.

       En ce jour où naquit Molière,
       Je viens, au doux son de mes vers,
       Sur sa tête aux Dieux familière,
       Au lieu de roses et de lierre,
10     Poser ces lauriers toujours verts.

       Car, depuis le siècle d'Astrée,
       Nul parmi ces audacieux
       Que je redoute et que je crée,
       N'a mieux su la langue sacrée
15     Empruntée au rhythme des cieux.

       Et moi qui descends d'une cime
       Et qui naquis sur un autel,
       Ame du mètre et de la rime,
       Je veux voir sur son front sublime
20     Briller le feuillage immortel.

       Et sous mes pieds, soeur du poëte,
       Foulant les trésors, dédaignés
       Pour une plus noble conquête,
       J'entrelacerai sur sa tête
25     Ces rameaux, de soleil baignés.

                 [La Comédie]
       Peuple, je suis la Comédie,
       La Muse au sourire effronté,
       Que fuit la sottise, assourdie
       Aux carillons de ma gaieté.

30     Je suis la fille prophétique
       Qu'un vendangeur, sous le ciel bleu,
       Promenait jadis par l'Attique,
       Ivre, et taché du sang d'un dieu!

       Et, comme un roi foule en sa gloire
35     Un pavé d'or et de lapis,
       Je posais nus mes pieds d'ivoire
       Sur le chariot de Thespis!

       Cruelle, avec Aristophane,
       Contre le vulgaire odieux,
40     J'ai dans mes vers que rien ne fane
       Raillé les contempteurs des Dieux.

       Le doux Ménandre fut mon hôte,
       Et mon babillage malin
       A consolé le rêveur Plaute
45     A la meule de son moulin.

       C'est à moi de chanter Molière!
       Moi, la Muse aux graves leçons,
       Qu'il a trouvée aventurière,
       Errante à travers les buissons!

50     Oh! par les bourgs et les villages,
       Prodigues, rieurs, affamés,
       Dans tous ces fiers vagabondages
       Combien nous nous sommes aimés!

       Et lorsque mon tambour de basque
55     Chantait de ses clochettes d'or,
       Quel monde charmant et fantasque
       Nous suivait, qu'on admire encor!

       Fous à l'habit rayé de rose,
       Pierrots, Jodelets et Scapins,
60     Gérontes à face morose,
       Pages, laquais et galopins;

       Clitandres à perruque blonde,
       Agaçant d'un sonnet fleuri
       Leur Angélique sans seconde,
65     A la barbe d'un vieux mari;

       Grandes soubrettes, belles filles
       Accortes sous leurs bavolets,
       Sganarelles et Mascarilles,
       Empereurs des fourbes valets!

70     Le fat ivre de sa duchesse,
       Le provincial de la cour,
       L'avare ivre de sa richesse,
       Et les enfants ivres d'amour!

       Femmes coquettes et savantes,
75     Sots médecins, pédants fripés,
       Couples épris, folles servantes,
       Tuteurs jaloux, maris trompés!

       Oh! combien dans nos jeux sévères,
       Avec les Amours échansons,
80     Nous avons puisé dans nos verres
       Le vin de France et les chansons!

       Je fus sa première maîtresse!
       Et si pour le peuple, enchanté
       Dans un souvenir d'allégresse,
85     Molière doit être chanté,

       C'est par moi, c'est par mon délire!
       Car, bohémienne du ciel,
       Molière me doit son sourire,
       Et ce sourire est immortel!

                 [Le Drame]
90     Pour moi, peuple, je suis le Drame.
       C'est à moi, non pas à ma soeur,
       De louer le hardi penseur
       Qui fut aimant comme une femme.

       Les grands types qu'il nous fait voir
95     Vivants, dans ses portraits magiques,
       Sont terribles sans le savoir,
       Et plus sûrs de nous émouvoir
       Que tous les demi-dieux tragiques.

       Le vice, qu'il est parvenu
100    A nous faire voir si risible,
       Nous frappe d'un trouble inconnu;
       Tant le coeur humain mis à nu
       Devient un spectacle terrible.

       Coeur divin et supérieur
105    A toute haine vengeresse,
       Souvent son visage rieur
       N'est que le masque extérieur
       D'une inconsolable tristesse.

       S'il m'a fait sourire, en souffrant,
110    D'un amour qui, par ses alarmes,
       Est si ridicule et si grand,
       Arnolphe, aux pieds d'Agnès pleurant,
       Me contraint de verser des larmes.

       Quand l'Avare blessé grandit
115    Et s'en va battant les murailles,
       Méprisé d'un fils qu'il maudit,
       Harpagon me laisse interdit
       Et fait frissonner mes entrailles.

       Enfin, par un lâche avéré
120    Trompé sans pudeur ni scrupule,
       Quand je le vois désespéré,
       Georges Dandin déshonoré
       Ne me paraît plus ridicule.

       Tartuffe et don Juan, tortueux
125    Jusqu'à la basse apostasie,
       M'emplissent d'horreur tous les deux
       Avec le sourire hideux
       Du vice et de l'hypocrisie.

       Et quand je vois le grand moqueur,
130    Alceste à l'âme surhumaine,
       Dont un froid sourire est vainqueur,
       La colère me monte au coeur
       Contre la froide Célimène.

       Molière, privilégié,
135    Plaisante d'une âme attendrie,
       Et c'est au moins pour la moitié
       Que la terreur et la pitié
       Se mêlent à sa raillerie.

       C'est à moi, chantre des douleurs,
140    De m'agenouiller sur la pierre,
       Pour consacrer ces pâles fleurs
       Et ces lauriers baignés de pleurs
       Sur le front du divin Molière.

                    [La Poésie]
       Oui, tous les arts humains, toutes les poésies
145         Qui savent nous charmer
       En mêlant la sagesse aux vives fantaisies,
            Le peuvent réclamer.

       Il sut épanouir les brillantes peintures,
            Filles d'un ciel serein,
150    Et couler d'un seul jet d'immortelles figures
            Dans un moule d'airain.

       Sous les grands plafonds d'or il nous montre les rages
            Des amours mensongers,
       Et nous fait voir après dans de frais paysages
155         L'idylle des bergers.

       Mes soeurs, puisqu'en son oeuvre où la pensée ondoie
            Comme les vastes flots,
       Renaissent tour à tour l'ivresse de la joie
            Et celle des sanglots,

160    Ne nous disputons pas sur le masque et la lyre,
            Et que toutes nos fleurs
       Parent son monument: il eut le don du rire
            Avec le don des pleurs!

       Mais, reines du théâtre, troupe familière,
165         Laissons parler celui
       En qui, fils adoré des veilles de Molière,
            Tout son génie a lui,

       Alceste, ce sauvage à la fois rude et tendre,
            Qui, les yeux éblouis
170    Des seules vérités, les a fait même entendre
            Au siècle de Louis!

                           II

       [Un jardin. - Les comédiens, sous les costumes des]
     [personnages des comédies de Molière, sont groupés autour de]
     [son buste. Un comédien, représentant Alceste, s'avance et]
     [récite les strophes suivantes:]

                    [Le Comédien]
       O Molière! homme simple et sublime génie,
       Qui fis l'honnêteté maîtresse de tes vers,
       Toi qui, sans les haïr en leur ignominie,
175    Châtias jusqu'au sang les sots et les pervers!

       Tant que tu combattis selon la destinée,
       La basse hypocrisie habile aux trahisons,
       Avec la calomnie à ta perte acharnée,
       Goutte à goutte sur toi distilla ses poisons.

180    Et lui-même, Louis, qui t'aima pour la France,
       Conquérant comme lui calme et victorieux,
       Autant que Scipion avait aimé Térence,
       Ne te protégea pas contre les envieux.

       C'est à peine s'il put, dans la funèbre enceinte,
185    Lorsque enfin le trépas glaça tes yeux pâlis,
       Obtenir par prière un peu de terre sainte
       Où tes restes mortels fussent ensevelis!

       Les mêmes ennemis qui te jetaient ces fanges
       Et qui te condamnaient sur un ton solennel,
190    T'accablent à l'envi d'honneurs et de louanges
       A présent que tu dors du sommeil éternel.

       Car à moins que Molière une autre fois renaisse,
       Armé du fier regard qui les a tant troublés,
       Ils ne redoutent plus que nul les reconnaisse
195    Sous les habits d'emprunt dont ils sont affublés.

       Mais comme on voit soudain frissonner d'épouvante
       Les monstres de la nuit sous l'éclair d'un flambeau,
       S'ils voyaient devant eux ta figure vivante
       Paraître en soulevant la pierre du tombeau,

200    Combien de ces menteurs montrent pour ta mémoire
       Une admiration de luxe et d'apparat,
       Qui taxeraient tes vers d'impiété notoire
       Et t'iraient dénoncer au prochain magistrat!

       Car ils existent tous, ces corrupteurs serviles,
205    Que tu marquais au front sous leur masque impudent,
       Prévoyant que le vice est, dans nos grandes villes,
       La lime où la génie use sa forte dent!

       L'hypocrite a toujours le rubis sur la lèvre
       Et sait cacher l'horreur de ses profonds desseins;
210    Avec ses lingots d'or, Josse est toujours orfèvre,
       Et nos grands médecins sont toujours... médecins.

       En morale, en science, hélas! ce qui nous mène,
       Depuis Marphurius ne change pas encor.
       Le coeur vous en dit-il d'épouser Dorimène?
215    C'est toujours comme au temps du bonhomme Alcantor.

       Geronimo dira, fidèle à sa doctrine:
       Mariez-vous ou non, tous les deux sont aisés.
       Mais Alcidas reprend, en cambrant sa poitrine:
       Je vous tue à l'instant si vous ne l'épousez.

220    Pour ces grimauds par qui ta verve fut émue,
       L'habit seul a changé de leur esprit banal:
       Mon Oronte au sonnet pleure dans la Revue,
       Et Monsieur Trissotin flirte au bas d'un journal.

       Thomas Diafoirus fait de l'anatomie
225    Dans de mauvais romans qu'il nous faut avaler;
       Le docteur Sganarelle entre à l'Académie,
       Quant à Monsieur Tartuffe..., il n'en faut point parler!

       Ton don Juan raille encor, après Monsieur Dimanche,
       Son vieux père qui parle, un pied dans le cercueil;
230    Mais il porte un poignet retroussé sur la manche,
       Le stick dans la main gauche et le lorgnon dans l'oeil.

       Si Scapin fait toujours ses fredaines antiques,
       En ce temps sérieux il sait qu'il les paiera,
       Joueur de trois pour cent sur les bruits politiques,
235    Et protecteur des arts le soir à l'Opéra.

       Enfin le vieux Paris cache toujours cet antre
       Où le pâle Harpagon achète à réméré.
       Le père à ce comptoir est souillé dès qu'il entre,
       Et le fils qu'il maudit en sort déshonoré.

240    Non, non, rien n'a changé! c'est toujours le grand nombre
       Pour atteindre aux sacs d'or foulant aux pieds l'amour,
       La timide vertu cachée au fond de l'ombre
       Et le vice insolent qui s'étale au grand jour!

       Dorimène, Angélique, ô belles créatures,
245    Démons à l'âme froide, à l'oeil suave et doux,
       Combien ont de grands coeurs étouffé vos ceintures,
       Que d'hommes tomberont les yeux levés vers vous!

       Sortilège et folie, ô bizarre amalgame!
       Coeurs sans cesse tournés vers le fruit défendu!
250    Combien se sont fiés à l'honneur d'une femme
       Et se sont réveillés sur leur bonheur perdu!

       O problème où se perd la raison révoltée!
       Chaos abominable en ces riches accords!
       Quand il crut vous donner une âme, Prométhée
255    Anima seulement le marbre de vos corps!

       Mais, que dis-je! pardonne, ô poëte, ô Molière!
       Philinte et Léonor, épris du vrai bonheur,
       Henriette, Éliante, Elmire noble et fière,
       Gardent comme un rempart la décence et l'honneur.

260    Ariste est de tout point le vrai sage; Clitandre,
       Coeur sans détour, épris d'un honnête entretien,
       Reste sincère et franc sans cesser d'être tendre,
       Et sans forfanterie, il est homme de bien.

       Chrysale, défendant sa guenille si chère,
265    Trouve la vérité dans ses naïfs accents:
       En Dorine et Toinette, humbles docteurs sans chaire,
       Veille ton redoutable et sublime bon sens.

       O grand esprit qu'il faut remercier sans cesse!
       Toi qui portais ton oeuvre avec des bras d'Atlas,
270    Toi-même en la voyant tu fus pris de tristesse,
       Un pleur mouilla tes yeux, tu murmuras: Hélas!

       Et pour nous détourner des images fatales,
       Tu créas ces fronts purs et ces types charmants,
       Fantômes adorés, figures idéales
275    Qui nous font croire encore aux nobles sentiments!

       Oui, tous les verts lauriers et toutes les couronnes,
       O Molière, sont dus à ton grand souvenir,
       Et tes vers inspirés des leçons que tu donnes
       Enchanteront encor les siècles à venir.

280    De ce ciel poétique où resplendit ta gloire,
       Vois, d'un oeil indulgent, épris de ta raison,
       Se réunir ici pour fêter ta mémoire
       Les derniers serviteurs venus dans la maison!

            [Couronnement du buste. Apothéose.]



                                        

 
 


                    La Muse des vingt ans
     Prologue écrit pour la première représentation de « Sappho »
                    Drame de Philoxène Boyer.


                    [La Fantaisie]
     Mesdames et Messieurs, pardonnez-moi si j'ose,
     Pauvre Muse troublée, affronter vos regards;
     Je suis la Fantaisie aux doigts couleur de rose,
     La Muse des vingt ans, chercheuse de hasards.

5    Je tremble devant vous, ô foule! hôtes illustres,
     O lèvres de penseurs, ô corsages fleuris!
     Moi qui vois resplendir sous l'éclat de ces lustres
     Toutes les majestés dont rayonne Paris;

     Tout ce qui brille encor dans la moderne Athènes,
10   Toutes les mains de lys et tous les bras charmants,
     Les grands fronts éblouis et les beautés hautaines
     Dont les yeux font pâlir l'éclair des diamants.

     Je tremble, moi qui sais dans un jardin féerique,
     Mêlant aux doux ruisseaux la chanson de mes vers,
15   Tresser en souriant la guirlande lyrique
     Et danser au soleil parmi les gazons verts.

     Je sais épanouir les odes amoureuses,
     Charmant avec mes soeurs les bois extasiés,
     Et j'accorde ma voix, sous les forêts ombreuses,
20   Avec les rossignols cachés dans les rosiers.

     Mais je tremble d'oser sur la scène divine
     Où le maître Racine a fait parler les Dieux,
     Vous montrer après lui cette double colline
     Que Phoebos emplissait de chants mélodieux.

25   J'ai voulu, pauvre enfant, en mes jeunes délires,
     Vous faire voir, parmi des rayons irisés,
     La sereine Lesbos où dans la voix des lyres
     Se confondait le bruit des chants et des baisers.

     Mais je tremble à présent, moi compagne du pâtre,
30   En voyant mon idylle et mon rêve enchanteur
     Fouler d'un pied craintif ces planches du théâtre
     Que peut seul animer le génie, et j'ai peur.

     Ah! soyez-moi cléments, rois élus de ces fêtes,
     Qui souriez déjà rien qu'en me regardant,
35   O fronts que le laurier couronne, ô vous, poëtes
     Qui marchez d'un pied sûr dans le buisson ardent.

     Et vous, reines du monde, ô femmes adorées,
     Déesses de Paris, ô fiertés et douceurs,
     Beaux yeux, boucles de jais, chevelures dorées,
40   Accueillez-moi, je tremble, ô mes divines soeurs!

     Rien qu'en posant au bord des fontaines limpides,
     O soeurs de Galatée, ô soeurs d'Amaryllis,
     Vos pieds, vos petits pieds sur les rochers arides,
     Vous y faites fleurir des roses et des lys.

45   O vous, troupe charmante avec amour chantée,
     Si vous voulez, orgueil de mes vers ciselés,
     L'outremer brillera sur ma toile enchantée
     Et ma pauvre Lesbos vivra, si vous voulez.

     Si vous voulez, mes soeurs, votre fière jeunesse
50   Fera vivre un moment dans un rêve fleuri
     Ma jeunesse impuissante, et j'aurai trop d'ivresse
     Si vous avez pleuré, si vous avez souri!

        Odéon, 12 novembre 1850.


                                        

 
 


                    La Charité
Ode écrite pour une représentation donnée au bénéfice des pauvres


                    [La Comédienne.]
     O coeurs toujours ouverts, dont la pitié si tendre
     Va chercher le malheur pour mieux s'en souvenir,
     Écoutez-moi: c'est lui que vous allez entendre,
     Je suis la voix de ceux qui veulent vous bénir.

5    Eux à qui le Seigneur donna pour seules armes
     L'humble foi du croyant qui le prie à genoux,
     Pour vous remercier ils n'avaient que leurs larmes;
     Ils m'ont dit en pleurant: Vous parlerez pour nous.

     Aussi je viens vous dire au nom des pauvres mères
10   Dont le calme sourire, aujourd'hui triomphant,
     Hier dissimulait des angoisses amères:
     Merci, car c'est à vous que je dois mon enfant!

     Je viens vous dire au nom de toutes les familles
     Pour lesquelles demain, grâce à vous, sera beau:
15   Merci pour les enfants et pour les jeunes filles,
     Merci pour les vieillards courbés vers le tombeau!

     Je viens vous dire au nom de celui qui déploie
     Au-dessus de nos fronts le ciel immense et bleu:
     En plaisirs, en bonheur, en délires de joie
20   On vous rendra cet or que vous prêtez à Dieu!

     Car le pauvre, c'est lui. Sublime poésie
     Que lui-même enseigna pour guide à la vertu!
     Celui qui donne au pauvre un pain, le rassasie,
     Celui qui donne au pauvre un manteau, l'a vêtu!

25   Mais ce pauvre, la chair de sa chair, et qu'il aime
     Avant tous, l'indigent que le Christ appela
     A s'asseoir dans le ciel à côté de lui-même,
     N'aura besoin de rien tant que vous êtes là!

     C'est l'hiver. Tout gémit dans la pauvre demeure.
30   Auprès de son vieux chien qu'il vient de rudoyer,
     Le père tout pensif se tait, et d'heure en heure
     Le pain manque à la huche et le bois au foyer!

     Les petits, secouant leur chevelure blonde,
     Disent: Qui soutiendra nos pas, faibles roseaux,
35   Si vous nous oubliez, mon Dieu, maître du monde
     Qui donnez leur pâture aux petits des oiseaux?

     La mère, elle, tressaille en faisant la toilette
     De sa fille, et jetant, de larmes arrosé,
     Un oeil de désespoir sur l'enfant qu'elle allaite,
40   Le berce avec terreur sur son sein épuisé.

     Mais vous venez, ainsi qu'une aurore vermeille,
     Des rayons de vos yeux dorer ces pauvres murs,
     Et, comme un serviteur qui vide sa corbeille,
     Vous faites de vos mains tomber les épis mûrs!

45   Consolant tout ce monde avec mélancolie,
     Vous leur dites avec un sourire divin:
     Celui qui songe à tous jamais ne vous oublie;
     Mangez, voici du pain; buvez, voici du vin.

     Et tous ces malheureux, retrouvant l'espérance
50   Rien qu'à vous voir ainsi, pensent avec raison
     Que, venus de là-haut pour calmer leur souffrance,
     Des Anges de lumière entrent dans leur maison!

     Car, lorsque pour six mois a fui la saison douce
     Où le contentement tombe du ciel vermeil,
55   On dit: Que reste-t-il à ceux que tout repousse
     Et qui n'ont plus pour eux l'air pur et le soleil?

     A ceux-là qui le soir souffrent un long martyre
     En voyant s'allumer les vitres des palais?
     Au marin dont la mer a brisé le navire?
60   Au pêcheur dont la vague a troué les filets?

     On dit: Que reste-t-il à toutes les victimes
     Qui, malgré cet espoir résigné du chrétien,
     Sous leurs pieds frémissants ne voient que des abîmes,
     Enfin, que reste-t-il à ceux qui n'ont plus rien?

65   O bons coeurs, il leur reste encore un héritage
     Dont aucun d'eux ne peut être déshérité,
     Et qu'ils possèdent tous entier et sans partage,
     Ce trésor infini, c'est votre Charité!

     C'est elle, Ange penché partout où crie un gouffre,
70   Amour inépuisable entre tous les amours,
     Qui de sa lèvre en fleur baise tout ce qui souffre:
     Elle est le bien du pauvre, et ce soir et toujours!

     Et maintenant, amis, vous que nous implorâmes!
     (Quel que soit devant vous mon invincible émoi,
75   Je ne tremblerai pas, car je parle à vos âmes,)
     Pour les pauvres encor merci, merci pour moi!

     L'humble artiste après eux bénit votre indulgence,
     Car vous avez voulu qu'en ses nobles chemins
     Votre or sanctifié, qui cherchait l'indigence,
80   Pour arriver au but ait passé par ses mains!

        Décembre 1853.


                                        

 
 


                    A Henri Heine 


       O poëte! à présent que dans ta chère France,
     L'Amante au froid baiser t'a pris à la souffrance,
     Et que sur ton front pâle, encore endolori,
     Le calme harmonieux du trépas a fleuri;
5    A présent que tu fuis vers l'astre où la musique
     Pure t'enivrera du rhythme hyperphysique,
     Tu soulèves la pierre inerte du tombeau,
     Et, redevenu jeune, enthousiaste et beau,
     Loin de ce monde empli d'épouvantes frivoles,
10   Libre de tous liens, mon frère, tu t'envoles
     Aux rayons dont fourmille et frémit l'éther bleu,
     Le visage riant comme celui d'un dieu!
       Vêtu du lin sans tache et de la pourpre insigne,
     Couronné, rayonnant, tu joins la voix du cygne
15   Au concert que faisaient dans le désert des cieux
     Les sphères gravitant sur leurs légers essieux;
     Glorieux, tu redis les chants qui sur la terre
     N'ont fléchi que le tigre et la noire panthère,
     Et tu vois accourir vers toi, ravis d'amour,
20   Les constellations et les lys. A l'entour,
     Sous le voile meurtri d'une Aurore qui saigne,
     La lumière en pleurant dans ton ode se baigne;
     Dans les jardins de feu, les roses de mille ans
     Pour la boire ont ouvert des calices brûlants;
25   La vigne et les raisins de l'immortelle joie,
     Rougissants de désirs sous la treille qui ploie,
     Laissent pendre leurs fruits gonflés sur les chemins,
     Et toi, vers les rameaux tendant tes belles mains
     Heureuses de cueillir les célestes vendanges,
30   Tu montes dans l'azur en chantant des louanges!

        Février 1856.


                                        

 
 


           La Centième de Notre-Dame de Paris 
  Ode récitée au théatre des nations par Madame Marie Laurent
                  le 13 octobre 1879


     O peuple frissonant, ému comme une femme!
     Heureux de savourer la douleur et l'effroi,
     Tu vins cent fois de suite applaudir notre drame
     Où l'âme de Hugo pleure et gémit sur toi.

5    Esméralda, si belle en sa parure folle
     Que les anges des cieux la regardent marcher,
     Domptant les noirs truands par sa douce parole
     Et dévorant des yeux Phoebus, le bel archer;

     Esméralda, rayon, chant, vision, chimère!
10   Jeune fille sur qui la lumière tombait,
     Et qu'un bourreau vient prendre aux baisers de sa mère
     Pour l'unir, éperdue, avec l'affreux gibet;

     Le prêtre méditant son infâme caresse,
     Et le pauvre Jehan brisé comme un fruit mûr;
15   Quasimodo tout plein de rage et de tendresse,
     Masse difforme, ayant en elle de l'azur;

     Et les cloches d'airain chantant dans les tourelles,
     Pleurant, hurlant, tonnant, gémissant dans les tours
     D'où s'enfuit à l'aurore un vol de tourterelles,
20   Et disant tes ardeurs, tes labeurs, tes amours;

     Tu ne te lassais pas de ce drame qui t'aime,
     Et qui semble un miroir magique où tu te vois,
     O peuple! car Hugo le songeur, c'est toi-même,
     Et ton espoir immense a passé dans sa voix.

25   C'est lui qui te console et c'est lui qui t'enseigne:
     Sans le courber le temps a blanchi ses cheveux.
     Peuple! on n'a jamais pu te blesser sans qu'il saigne,
     Et quand ton pain devient amer, il dit: J'en veux!

     Lui le chanteur divin, béni par les érables
30   Et les chênes touffus dans la noire forêt,
     Il dit: Laissez venir à moi les misérables!
     Et son front calme et doux comme un lys apparaît.

     Il vient coller sa lèvre à toute âme tuée;
     Il vient, plein de pitié, de ferveur et d'émoi,
35   Relever le laquais et la prostituée,
     Et dire au mendiant: Mon frère, embrasse-moi.

     O Job mourant! sa bouche a baisé ton ulcère,
     Et cependant un jour, parmi les deuils amers,
     L'exil noir l'emporta dans son horrible serre
40   Et le laissa, pensif, au bord des sombres mers.

     Il méditait, privé de la douce patrie;
     Et, lui que cette France a connu triomphant,
     Il ne pouvait plus même, en son idolâtrie,
     S'agenouiller dans l'herbe où dormait son enfant!

45   Près de lui cependant, invisible et farouche,
     Némésis au courroux redoutable et serein,
     Épouvantant les flots du souffle de sa bouche,
     Crispait ses doigts sanglants sur la lyre d'airain.

     Mais le jour où la Guerre entoura nos murailles,
50   Où le vaillant Paris, agonisant enfin,
     Succombait, et sentit le vide en ses entrailles,
     Il revint, il voulut comme nous avoir faim!

     Quand sur nous le Carnage enfla son aile noire,
     Quand Paris désolé, grand comme un Ilion,
55   Proie auguste, servit de pâture à l'Histoire,
     On revit parmi nous sa face de lion.

     Et puis enfin l'aurore éclata sur nos cimes!
     Le rêve affreux s'enfuit, par le vent emporté,
     Et frémissants encor, de nouveau nous revîmes
60   Fleurir la poésie avec la liberté.

     Et ce fut une joie immense, un pur délire,
     Et sur la scène, hier morne et déserte, hélas!
     Reparurent divins, avec leur chant de lyre,
     Hernani, Marion Delorme, et toi, Ruy Blas!

65   Et nous-mêmes, dont l'âme à la Muse se livre,
     Apportant nos efforts, nos coeurs, nos humbles voix,
     Nous avons évoqué le drame et le grand livre
     Que tu viens d'applaudir pour la centième fois!

     O peuple! que la foi, la vertu, la bravoure
70   Charment, quand ton Orphée avec ses rimes d'or
     Te prodigue l'ivresse adorable, savoure
     Cette ambroisie, et toi, poëte, chante encor!

     Homère d'un héros divin, plus grand qu'Achille,
     Sous le tragique azur empli d'astres et d'yeux
75   Chante! et console encor ton Prométhée, Eschyle,
     Sur le rocher sanglant où l'insultent les Dieux!

     Parle! grand exilé que la souffrance attire
     Et qui ne consens pas à la Fatalité,
     Vaincu prodigieux sacré par le martyre,
80   Génie entré vivant dans l'immortalité!


                                        

 
 


                 Le Jugement de Pâris


                           I
                 [Les Noces de Pélée.]

                      [Le Choeur]
       Soeurs du dieu de Claros, chantez en choeur. Les Dieux
       Pleins de joie ont quitté l'Ouranos radieux
            Pour les grands monts de Thessalie.
       Tressez vos chants divins, soeurs du dieu de Claros!
5      Le Nysien joyeux avec le chaste Éros,
            La joie avec l'amour s'allie.

                      [Éris]
       Des sommets que baigne le jour
       Délaissant la splendeur austère,
       L'Olympe descend sur la terre;
10     Astrée heureuse est de retour.
       Moi seule, sans que nul me voie,
       J'écoute leurs longs cris de joie,
       Et de rage mon front flamboie
       Comme les leurs brillent d'amour.
15     O mon âme, foyer de haine!
       Entr'ouvre-toi sans clameur vaine,
       Et contre les coeurs purs déchaîne
       Quelque insatiable vautour!

                    [Le Choeur]
       Tous sont venus unis pour une même fête,
20     Depuis Hèra d'Argos, qui règne sur le faîte,
            Jusqu'à la blanche Dioné.
       Pallas contre la pourpre échange la cuirasse,
       Et l'invincible Arès, le dur guerrier de Thrace,
            Adoucit son front sillonné.

25     C'est qu'embrassant l'épouse à sa couche appelée,
       Vaincu par le Désir, l'indomptable Pélée,
            Le petit-fils du dieu des airs
       Voit triompher Cypris de son dédain farouche,
       Et dormira ce soir dans une même couche
30          Avec Thétis aux cheveux verts.

           [Pélée, élevant sa coupe.]
       Je bois, sous l'ardente prunelle
       De Zeus, porte-sceptre, aux enfants
       D'Ouranos, rois et triomphants,
       A toute la troupe immortelle!

                      [Zeus]
35          Recevez mes suprêmes dons.
            A toi, prince des Myrmidons,
            Les combats que nous décidons;
            A toi, Thétis, la mer rebelle,
            Les abîmes du flot béant,
40          Le pouvoir de mettre au néant
            Les colères du flot géant...

                 [Éris, jetant la pomme d'or.]
            Et cette pomme à la plus belle!

                 [Les Déesses, à Zeus.]
       C'est à moi, c'est à moi d'avoir le fruit doré.
       Sur ma tempe d'ivoire et mon bras adoré
45          La lumière rit et se joue.
       L'or serre avec amour mes cheveux bien plantés,   
       Et la pourpre divine aux plis ensanglantés
            N'a jamais fait pâlir ma joue.

            L'archer Éros lui-même loue
50          Mes cheveux touffus qu'il dénoue,
       Mon teint harmonieux doucement coloré
            Et mes pieds blancs qui sur le sable
            Font une empreinte insaisissable.
       C'est à moi, c'est à moi d'avoir le fruit doré.

                      [Cypris.]
55     Dans la nuit où le sang d'Ouranos abhorré
            Souilla l'Océan vaste,
       Où Thétis dans ses bras, qu'en naissant j'honorai,
            Me porta jeune et chaste,

       Vers Cypre aux bords charmants, que baignent de grands flots
60          J'abordai solitaire,
       Et tu vis sous mes pas le doux printemps éclos
            Quand je touchai la terre.

       Tu vis dans ces beaux lieux, d'où l'épouvante fuit
            Sans que tu t'en irrites,
65     Paraître le riant Éros, fils de la Nuit,
            Et les blanches Charites.

       Et tu me dis: Leurs fronts sont semblables au tien,
            Ne t'éloigne pas d'elles.
       Sois Déesse! et reçois pour guide et pour soutien
70          Ces trois divins modèles.

       La forme est ton empire, et tu conserveras
            La ligne humble et féconde,
       Et tu tordras sans cesse, en élevant les bras,
            Tes cheveux sur le monde!

                      [Pallas.]
75     O mon père, Cypris est née au sein de l'onde
            Vierge de pas humains,
       Mais moi, je m'élançai de ta tête profonde,
            Un glaive dans les mains,

       Et je t'aidai pendant la guerre difficile
80          Contre les durs géants,
       A les précipiter sous les monts de Sicile
            Pleins de gouffres béants.

       Seule, parmi mes soeurs de la guerre alarmées,
            Tu sais ce que je vaux,
85     Et comme je contiens les phalanges armées
            Et le frein des chevaux.

       Quand le combat frémit, tu sais si je balance,
            Ou si dans les sillons,
       Les pieds sur les mourants, je verse avec ma lance
90          Le sang des bataillons.

       Tu sais si, chérissant ma science rigide
            Et ma virginité,
       Je les préserve encor de mon horrible égide
            Ainsi que ma beauté!

                      [Hèra.]
95     De nous tous les grands Dieux, toi le plus redouté
            Sur les célestes cimes,
       Toi qui, sûr de la force et de l'impunité,
            Accumules les crimes,

       Kroniôn! oses-tu, sans donner leur essor
100         Aux suprêmes injures,
       Hésiter à présent, et retourner encor
            Le fer dans mes blessures?

       Moi, reine des humains, moi du maître des Dieux
            Et la soeur et l'épouse,
105    Je subis des mépris qui font horreur aux cieux:
            Mais, ô fureur jalouse!

       Peut-être qu'à la fin mon coeur qui saigne, hélas!
            Et ma rage obsédée
       Trouveront le moyen de réduire Pallas
110         Comme Philomédée,

       Celle qui le défend, et celle qui l'aida
            Dans ses amours indignes,
       Et qui mit dans sa voix, pour égarer Léda,
            Le divin chant des cygnes!

                      [Zeus.]
115    Au sommet de l'Ida, sous de pauvres habits,
       Le fils d'un roi puissant fait paître ses brebis,
       Et couché parmi l'herbe épaisse, au pied d'un hêtre,
       Il enfle ses pipeaux ainsi qu'un dieu champêtre.

       Là tantôt du regard il compte ses taureaux,
120    Ou, soucieux, rêvant la gloire des héros,
       Il écoute gémir les eaux du fleuve Anaure
       Dont les flots argentés rendent un bruit sonore.

       Il gravit les sommets dès que le jour a lui.
       Hermès, fils de Maïa, tu vas voler vers lui,
125    Rapide, et franchissant les cieux à tire-d'ailes,
       Et tu lui rediras ces paroles fidèles:

       Pasteur aimé de Pan, ô Pâris, fils de roi!
       Laisse là tes brebis et calme ton effroi.
       De l'Olympe neigeux trois Déesses sublimes
130    Ont pour ton jugement quitté les hautes cimes.

       Pèse en tes mains les flots de leurs cheveux tremblants;
       Regarde leurs bras; vois quels pieds sont les plus blancs,
       Et quel sein virginal montre, par sa courbure,
       Sous le riche péplos la forme la plus pure.

135    Compare la blancheur des dents et la façon
       Dont les sourcils égaux, plantés à l'unisson,
       S'arrondissent en arc, puis offre à la plus belle
       Ce fruit d'or, qu'elle estime un prix bien doux pour elle.

                      [Le Choeur.]
       Comme le lait divin de la Mère immortelle
140    Sur l'univers entier tombe de sa mamelle
            Et va tout féconder au loin.
       Ainsi le roi des Dieux sur nous avec largesse
       Répand dans ses discours sa féconde sagesse
            Que nous recueillons avec soin.

145    La querelle à présent reste entre les trois reines.
       Hèra montre aux amours des splendeurs souveraines,
            Pallas, belle comme les soirs,
       A des regards d'azur dont nul coeur ne se sauve,
       Et Cypris, secouant sa chevelure fauve,
150         Met des éclairs dans ses yeux noirs.

                      [Éris.]
       Ainsi que les magiciennes
       Composent d'amères liqueurs
       En poussant des clameurs obscènes,
       Ainsi j'ai des poisons vainqueurs.
155    C'est toujours le vieux sang rebelle
       Qui gonfle ma rude mamelle,
       Plein de ma haine, ardent comme elle.

       Ah! je brave les Dieux moqueurs
       Quand je vois, malgré leurs outrages,
160    S'amasser de jalouses rages,
       Et quand j'ai longtemps dans les coeurs
       Épanché mon coeur plein d'orages!

                      [Le Choeur.]
       Tressez vos chants divins, soeurs du dieu de Claros!
       Le Nysien joyeux avec le chaste Éros,
165         La joie avec l'amour s'allie.
       Thétis aux cheveux verts est épouse, et les Dieux
       Ont quitté sans regrets l'Ouranos radieux
            Pour les grands monts de Thessalie!

                           II

       [Les trois Déesses, précédées par Hermès, traversent les airs]
                      [dans des chars rayonnants.]

                 [Le Choeur, sur la terre.]
       Quelle clarté nouvelle illumine les cieux
170    Fulgurants, et nous force à baisser la paupière?
       Des feux épanouis éblouissent nos yeux.
       Le roi Zeus est-il las de nos temples de pierre,
       Et fait-il pour ses fils un temple de soleil?
       Les grands Dieux ont-ils vu briller à leur réveil
175    Un astre né d'hier qui veut trouver sa route,
       D'un vol si furieux qu'il épouvantera
       Les vieux flambeaux épars dans l'éternelle voûte?
       Est-ce un sanglant prodige? ou la belle Hèra
       A-t-elle fait encore, en secouant ses voiles,
180    D'une goutte de lait un choeur dansant d'étoiles?

                      [Hermès.]
       Déesses! pressez vos coursiers!
       Il ne faut pas que vous laissiez
       La Nuit arriver la première.
       Laissez fuir vos chars de lumière!
185    Si le plaisir a peu d'instants,
       Les heures comptent les tristesses.
       Pressez voz coursiers, ô Déesses!
       Les Heures ont courbé le Temps.
       Laissez fuir vos chars éclatants!

                 [Choeur des Hommes.]
190    Ce feu ne meurtrira que la terre où nous sommes!
       Quels que soient ces éclairs dont s'embrase le ciel,
       Nous serons la victime offerte sur l'autel.
       L'aube d'un jour fatal s'allume pour les hommes,
       Car rien ne peut troubler l'Olympe radieux,
195    Et nous portons la joie et la haine des Dieux.
       La race d'Ouranos frappe la race humaine.
       Ainsi les cieux, par qui nous sommes éblouis,
       Scintillèrent, vêtus de rayons inouïs,
       Le matin de ce jour où le fils de Clymène,
200    Au milieu des clameurs de la terre en sanglots,
       Funeste et foudroyé, s'abîma dans les flots.

                      [Hèra.]
            Aglaïa, Thalie, Euphrosyne,
       Vous qui savez donner le regard qui fascine,
       S'il est vrai, sur l'Olympe aux ombrages dormants,
205    Qu'un jour je vous conçus dans des baisers charmants,
       Plus rapides cent fois que la flèche des Thraces
            Qui vole avec des sifflements,
       Et que le vautour fauve et les corbeaux voraces,
            Venez, et volez sur mes traces!

                      [Choeur des Femmes.]
210    Jadis, comme aujourd'hui, les cieux que nous voyons
       Scintillèrent, brillants de pourpre et de rayons,
       Et montrèrent aux yeux des splendeurs inconnues.
       Les hommes étonnés se demandaient entre eux
       Si la foudre aux cent voix se forgeait dans les nues,
215    Ou si, défaits après des combats désastreux,
       D'autres Titans mouraient dans les flammes célestes.
       Ce fut le jour, ô jour à jamais abhorré!
       Où succombant, hélas! à des conseils funestes,
       La mère de Bacchos, sur son lit vénéré
220    Duquel, avant le jour, on avait vu descendre
       Un dieu tout rayonnant, tomba réduite en cendre.

                      [Pallas.]
            Volez, ô mes coursiers sans frein,
       Habitués au bruit des boucliers d'airain,
       Vous qui, lorsque la Guerre éblouissait confuse,
225    Écrasiez sous vos pieds les artisans de ruse!
       Brillez comme autrefois, armes que je suspends
            A mon égide, et toi, Méduse,
       Pour me faire plus belle emplis d'éclairs rampants
            Tes cheveux qui sont des serpents!

                      [Le Choeur.]
230    Phoebos a-t-il encore à quelque téméraire
       Confié pour un jour son char d'or et d'onyx?
       A-t-il promis d'avance et juré par le Styx?
       D'autre Nymphes en pleurs par un chant funéraire
       Vont-elles consoler une autre ombre, et va-t-on
235    Voir tomber dans les flots un nouveau Phaëton?
       Pour une autre rivale aimante et préférée,
       La déesse d'Argos, comme pour Sémélé,
       A-t-elle empli de haine une feinte dorée;
       Et le roi Zeus, du haut de son nuage ailé,
240    Vient-il chercher encore, épouvantant nos âmes,
       Une amante aux beaux yeux qui mourra dans les flammes?

                      [Hermès.]
            Déesses, pressez vos coursiers!
            Plus vite que nos blancs ramiers
            Et que notre rose courrière,
245         Laissez fuir vos chars de lumière!
            Tandis qu'en vos coeurs palpitants
            La colère met ses ivresses,
            Pressez vos coursiers, ô Déesses!
            Avec l'Euros et les autans
250         Laissez fuir vos chars éclatants!

                      [Choeur des Femmes.]
       Quand Sémélé portait Bacchos dans ses entrailles,
       Furieuse, et rêvant de promptes représailles,
       Hèra sentit la rage emplir son coeur jaloux.
       Sur son lit solitaire elle versa des larmes,
255    Et par ces mots amers exhala son courroux:
       Quoi! ce n'est point assez d'avoir vu tous mes charmes
       Haïs et dédaignés pour des baisers mortels!
       Non contente à la fin d'outrager mes autels,
       Et d'attirer à soi, lorsque la nuit scintille,
260    L'amour de Zeus qui fuit loin de mes bras tremblants,
       Ma rivale en reçoit un gage dans ses flancs!
       Mais, ô Kronos, Titan rusé, je suis ta fille!

       Elle dit. Aussitôt elle ride son front
       Comme s'il eût des ans subi le rude affront.
265    De rares cheveux gris elle ombrage sa tempe,
       Et fuit vers Sémélé dans un nuage d'or.
       Sérieuse, courbée, et portant une lampe,
       Parlant à mots comptés d'une voix ferme encor,
       Elle avait tout l'aspect de la sage nourrice
270    Béroë, qui porta Sémélé dans ses bras.
       Hélas! dit-elle, enfant, redoute un artifice.
       Bientôt, le coeur gonflé de pleurs, tu gémiras,
       Car souvent un mortel, le mensonge à la bouche,
       Est monté comme dieu sur une chaste couche.

275    Si l'amant de tes nuits est le Dieu des humains,
       Qu'il vienne à toi, brillant des clartés qu'il étale
       Aux genoux dédaigneux de Hèra ta rivale,
       Ceint d'éclairs et terrible, avec la foudre aux mains.
       Ce discours éveilla l'orgueil de la Thébaine.
280    En flattant de la main ses longs cheveux d'ébène,
       Le roi Zeus se lia par un fatal serment.
       Et quand, rouge d'éclairs, il vint, céleste amant,
       Dans son triomphe heureux que l'univers acclame,
       La mortelle, livrée à ses destins écrits,
285    Sentit son fol espoir expirer dans la flamme
       Et sa vie à l'Orcos fuir avec de grands cris.

                      [Cypris.]
            Au-dessus des mers et des syrtes,
       De Cypre bien aimée, où fleurissent les myrtes,
       Venez, fendez la nue et l'air étincelant,
290    Colombelles de neige au plumage tremblant!

       Et vous aussi, venez, mes fils aux blondes ailes,
            Que le coeur cherche en se troublant!
       Pour le berger qui vaut tous les amants rebelles
            Rendez-moi belle entre les belles!

                 [Choeur des Hommes.]
295    Phaëton, outragé par le dédain moqueur
       D'Épaphos, et blessé par lui dans son cher coeur,
       Alla, par les conseils de Clymène sa mère,
       Jusques aux palais d'or de Phoebos-Apollon.
       Le dieu lui confia, malgré sa crainte amère,
300    Son char et ses chevaux au souffle d'aquilon.
       Et, dès qu'à l'Orient s'enfuirent les étoiles,
       Que dans les vastes cieux, de sa beauté surpris,
       L'Aurore, rougissant de paraître sans voiles,     
       Montra son front semblable à des rosiers fleuris,
305    Le mortel, ignorant où l'entraînaient ses fraudes,
       Lança le char divin constellé d'émeraudes.

       Bientôt, habitués à de plus fortes mains,
       Les chevaux du Soleil s'écartent de la route.
       Phaëton, étranger aux célestes chemins,
310    Tressaille, et de terreur son âme s'emplit toute.
       Il voit les monts s'ouvrir, les fleuves se sécher,
       Les forêts devenir un immense bûcher,
       Et comme des flambeaux se consumer les astres.
       Alors la Terre énorme, en proie à ces désastres,
315    Supplia Zeus vengeur dans les cieux étoilés,
       Déplorable, et montrant sa tête flamboyante,
       Son vaste sein tari, ses grands cheveux brûlés,
       Et ses os de rochers fondus en lave ardente.

       Zeus irrité lança du haut du ciel vermeil
320    Sa foudre sur le char enflammé du Soleil.
       Laissant derrière lui des sillons de lumière,
       Phaëton s'abîma dans le vaste Éridan.
       Telle du vaste azur tombe au fleuve Océan
       Une étoile, ravie à sa splendeur première.
325    Sur un lit de roseaux le cadavre meurtri
       Fut lavé par les mains des tristes Hélïades
       Avec les eaux du ciel et les pleurs des Hyades.
       Phoebos en fut ému; de leur front tout flétri
       Des rameaux verdoyants jaillirent avec force
330    Et leur sein virginal s'environna d'écorce.

                      [Hermès.]
            Déesses, pressez vos coursiers!
            Comme la flamme des trépieds
            Que le vent torde leur crinière!
            Laissez fuir vos chars de lumière!
335         Qu'ils soient comme les feux ardents,
            Frères des foudres vengeresses!
            Pressez vos coursiers, ô Déesses;
            Comme la flamme aux mille dents
            Laissez fuir vos chars éclatants!

                      [Le Choeur.]
340    D'une goutte de lait un choeur dansant d'étoiles
       Est-il sorti superbe et la couronne au front,
       Comme lorsque Hèra, secouant ses grands voiles,
       Argenta ce chemin que tous les Dieux suivront,
       Et fit, en épanchant ses mamelles sacrées,
345    Des mers de diamant dans les mers azurées?
       On dirait que les Dieux, retirés dans leurs camps,
       Se sont fait un rempart avec mille volcans.
       Pourtant sur leurs autels ceints de fleurs et de lierre,
       Le sang versé ruisselle avec des vers pieux.
350    Quelle clarté nouvelle illumine les cieux
       Fulgurants, et nous force à baisser la paupière?

                           III

       [Les Nymphes et les Naïades du fleuve entourent Pâris]
                      [endormi sur le mont Ida.]

            [Choeur des Nymphes et des Naïades.]
       Sommeille, ô bel enfant, et que le dieu voilé
       Égare tes yeux bleus dans un rêve étoilé!
       Vêtu d'un sombre azur, comme le ciel nocturne,
355    Qu'il verse autour de toi les trésors de son urne,
       Et te fasse entrevoir sur ces coteaux penchants
       L'Olympe, débordé de lumière et de chants.
       Sommeille! pour sourire à ta beauté fatale,
       J'ai quitté les fraîcheurs de mon onde natale,
360    Et renoncé, tandis que le jour brille encor,
       A tresser mes cheveux pareils au sable d'or.
       Car la Nymphe du fleuve et des grottes profondes
       T'aime avant les grands bois et la fraîcheur des ondes.

       Lorsque ta mère Hécube, avec un doux espoir,
365    Te portait dans son sein, un songe lui fit voir
       Un flambeau sortir d'elle et mettre en feu l'Asie.
       Et, sitôt que du jour tu goûtas l'ambroisie,
       Tu fus dans ces grands bois, par tes frères jaloux,
       Exposé sans défense aux morsures des loups.
370    Mais moi, dans ma pitié, sur des tapis de mousse
       J'ai recueilli d'abord ton enfance humble et douce;
       Et, tu le sais, berger, plus tard, quand tu revins,
       Heureuse, et frappant l'herbe avec mes pieds divins,
       J'ai, la robe flottante et le front ceint de lierre,
375    Conduit sous ces grands bois ma danse régulière.

       Puisque je veille ainsi, comme sur des trésors,
       Sur ta calme beauté, dors, ô bel enfant! dors.
       Que le vague Morphée en songe t'émerveille!
       Mais sa paupière s'ouvre, ô mes soeurs, il s'éveille:
380    Comme au sortir d'un rêve, il pâlit, et ses yeux,
       Levés languissamment vers l'abîme des cieux,
       Semblent y contempler des formes inconnues.
       Quels chars éblouissants sortent du sein des nues?
       Quelles divinités quittent le ciel serein?
385    C'est la sage Hèra, Pallas au coeur d'airain,
       Dont le lourd bouclier brille parmi les ombres,
       Et Cypris aux yeux noirs, amante des nuits sombres.

                      [Pâris.]
       Mes soeurs, vous qui dansez au fond des bois épais,
       Ou qui cherchez dans l'ombre une amoureuse paix,
390    Cependant que les flots, que votre voix étonne,
       Disent aux durs rochers leur ennui monotone,
       Fuyez au bois! fuyez sous les ruisseaux d'argent!
       Moi, sur le bord du fleuve, en berger diligent,
       J'assemble les troupeaux de brebis et de chèvres,
395    Charmés par les doux chants qui coulent de vos lèvres,
       Parmi l'herbe des prés où je les ai conduits,
       Car les Dieux n'aiment pas que nos regards, séduits
       Par les rayons brûlants dont leur couronne est ceinte,
       Affrontent leurs regards et leur majesté sainte!

                      [Hermès.]
400    Pasteur aimé de Pan, ô Pâris, fils de roi!
       Laisse là tes brebis et calme ton effroi.
       De l'Olympe neigeux trois déesses sublimes
       Ont pour ton jugement quitté les hautes cimes.
       Pèse en tes mains les flots de leurs cheveux tremblants;
405    Regarde leurs bras; vois quels pieds sont les plus blancs,
       Et quel sein virginal montre, par sa courbure,
       Sous le riche péplos la forme la plus pure.
       Compare la blancheur des dents et la façon
       Dont les sourcils égaux, plantés à l'unisson,
410    S'arrondissent en arc, puis offre à la plus belle
       Ce fruit d'or, qu'elle estime un prix bien doux pour elle.

                      [Hèra.]
       Fils de Priam, approche et viens à mon côté.
       Si tu m'offres le prix qu'on garde à la beauté,
       Avec tous les trésors dont l'homme s'extasie,
415    Je puis mettre à tes pieds les trônes de l'Asie.
       Règne. Après les grands Dieux on adore les rois,
       Car, affranchis comme eux de la pudeur des lois,
       Ils savent le secret des plus humbles retraites,
       Et trouvent pour leurs voeux toutes leurs amours prêtes.
420    La pourpre, sur leurs corps divins et sur leurs fronts,
       Cache aux regards de tous le sang et les affronts,
       Et leur désir ailé, sans limite et sans règle,
       S'en va droit à son but, comme le vol de l'aigle!

                      [Pallas.]
       Fou qui, pouvant prétendre à de riches butins,
425    S'endormirait stupide au milieu des festins!
       Mais moi, loin de t'offrir la pourpre, à tort vantée,
       Qu'un ennemi mourant n'a pas ensanglantée,
       Vain effroi du vulgaire et des jeunes taureaux,
       Je te rendrai l'égal des plus vaillants héros.
430    Dans les champs de bataille, horreur des pâles veuves,
       Où le sang débordé teint de rouge les fleuves,
       Sur les fronts les plus hauts j'alourdirai ton bras,
       J'endurcirai ton coeur, et tu t'enivreras
       Des clairons pleins de cris, des poudreuses mêlées
435    Et du tressaillement des foules écroulées!

                      [Cypris.]
       Tombez, voiles jaloux! Vois les trésors épars
       Dont j'ose sans rougir enivrer tes regards.
       Admire mes cheveux d'or pur, mon corps d'ivoire,
       Où, parmi les blancheurs, tressaille une ombre noire.
440    Qu'ai-je à faire du sceptre et des lourds boucliers?
       Ces charmes tant chéris, si souvent suppliés,
       Sont des boucliers sûrs et de paisibles armes.
       En échange du prix qui cause tant d'alarmes,
       La fille que Léda conçut près des flots bleus,
445    Dans les embrassements du beau cygne onduleux,
       Livrera sans colère à ton amour fidèle
       Son corps charmant, semblable au mien.

          [Pâris laisse tomber la pomme aux pieds de Cypris.]
                             [Pâris.]
                                               A la plus belle!

                      [Cypris.]
       Déesses au coeur fier, habiles au mépris,
       Voyez quelles beautés ont mérité le prix!
450    C'est toi qui sur l'Olympe, en ses cavernes basses,
       Hèra! dans des baisers charmants conçus les Grâces,
       Et qui les enfantas dans de grandes douleurs.
       Le sang pur de ta veine a coulé dans les leurs,
       Tu leur ouvres tes bras, et tu verses sur elles
455    L'intarissable flot des bontés maternelles.
       Tu les as fait monter au Parnasse divin,
       Près des Muses leurs soeurs, et pourtant, c'est en vain
       Que, sur le roc sonore où les guide Euphrosyne,
       Tu leur as demandé le regard qui fascine.

460    Et toi, qui des combats affrontes les hasards,
       A quoi donc t'ont servi tes coursiers et tes dards?
       Ton front, que l'homme craint plus qu'il ne le révère,
       N'a pas été lavé par des baisers de mère;
       C'est par une blessure où brilla le sang clair
465    Que tu jaillis du front de Zeus, comme un éclair,
       Et jamais un amant, à l'aurore naissante,
       N'a tordu tes cheveux dans sa main frémissante.
       Il faut que ton orgueil descende à l'avouer:
       Les hommes en retour dédaignent de louer
470    Celles qui, leur prenant le casque et la cuirassse,
       Préparent des festins pour le corbeau vorace.

       Mais celle qui chérit mes mystères vantés,
       Je lui donne le sens des sages voluptés.
       Elle boit à ma coupe, et, sur toute la terre,
475    Apprend comme aux bosquets de Cypre et de Cythère,
       Où j'emplis de soupirs les ombrages discrets,
       Tout ce que ma ceinture enferme de secrets!
       Et maintenant venez, mes fils aux blondes ailes,
       Et vous dont le plumage est blanc, mes colombelles:
480    Fuyons les cris de rage et les espoirs déçus!
       Fendez le sein des airs, et volez au-dessus
       Des bois profonds, des mers, des rochers et des syrtes
       Vers Cypre bien aimée, où fleurissent les myrtes!

                      [Pallas.]
       O durs affronts, tombés dans des coeurs immortels!
485    Qui désormais voudra, sur nos tristes autels,
       Pour attirer à soi des regards plus propices,
       Faire couler à flots le sang des sacrifices?
       Hèra! viens! pour guérir notre coeur ulcéré,
       Dépouillons la splendeur de notre front sacré.
490    Cherchons l'ombre et le bruit, les promptes funérailles,
       Les champs tièdes encor de récentes batailles,
       Où, privés pour jamais du calme des tombeaux,
       Les héros mutilés râlent, où les corbeaux,
       Sombres comme l'Érèbe ou comme nos pensées,
495    Planent sinistrement en légions pressées!

       [Les Déesses, précédées par Hermès, s'envolent sur leurs chars.]
                           [Le Choeur.]
       C'est moi, fils de Priam, qui parmi ces grands bois
       Ai doucement, aux sons cadencés de ma voix,
       Guidé tes premiers pas sur l'herbe, et quand naguères
       Tu parus dans les jeux, né pour les grandes guerres,
500    Tu vainquis même Hector, qui de tous tes rivaux
       Était le plus habile à dompter les chevaux.
       Maintenant, pour juger les Déesses en larmes
       Choisi par le roi Zeus, ô berger, tu les charmes!
       Tel fut ce bel enfant que je ne verrai plus,
505    Ganymède, enlevé sur ces monts chevelus,
       Ou tel dans Naxos vint, sur la mouvante lame,
       Lysios florissant, au visage de femme.

                      [Pâris.]
       O mon Hélène! Hélène, orgueil charmant des cieux,
       Est semblable à Cypris! O flots silencieux!
510    O mers! O bois profonds! leurs cheveux clairs et sombres
       Sont, comme vous, baignés de lumières et d'ombres.
       O nuit voilée, en pleurs pour Phoebos qui s'enfuit!
       Torrents échevelés qui roulez dans la nuit!
       O neiges des hauteurs! Temples au front d'ivoire!
515    Tels brillent leurs pieds blancs et leur prunelle noire.
       Nymphes qui sur moi seul attachez vos regards,
       Oh! qui m'emportera vers Hélène! Quels chars?
       Quelles mers? Quels zéphyrs, amants des cieux d'étoiles?
       Quels rapides vaisseaux, ailés de blanches voiles?

                      [Le Choeur.]
520    Que les arbres noueux, épargnés par les ans
       Tombent sous la cognée et les marteaux pesants!
       Qu'avec des bruits pareils à la voix des tonnerres,
       Roulent déracinés les chênes centenaires!
       Que la Dryade en pleurs torde ses bras tremblants
525    Et saigne autour de toi la sève de ses flancs!
       Quand le flot frémira sous tes légers navires,
       Moi-même, abandonnant mes cheveux aux zéphyres,
       Je viendrai de ta route écarter les dangers
       Et pousser de mes mains tes navires légers.
530    Thétis pour me sourire apaisera ses ondes,
       Et rira de me voir sous ses grottes profondes.

       En quittant le rivage aimé des matelots
       Où régna Dardanos, où, roulant ses grands flots,
       L'Ismare dans la mer jette une onde affligée,
535    Gagne la mer de Thrace, où le cap de Pangée
       A l'ombre des palmiers montre, couvert de lys,
       Le mausolée où dort l'amoureuse Phyllis;
       Autour de son tombeau, tu reverras l'enceinte
       Où, fatiguant les airs d'une inutile plainte,
540    Elle appela neuf fois son jeune époux absent.
       Sous les arbres en fleur, son spectre pâlissant
       Le cherche encor parfois au milieu des arènes
       Et revient l'appeler pendant les nuits sereines.

       Tu verras l'Achaïe et ses riches cités,
545    Mycènes la superbe et Phthie aux champs vantés
       Que la limpide mer baigne comme une amante.
       Dès qu'à tes yeux fuiront les prés de l'Érymanthe,
       Sparte t'apparaîtra, Sparte où tendent tes voeux,
       Où les vierges, mes soeurs, dénouant leurs cheveux,
550    Aux bords de l'Eurotas cueillent le laurier-rose.
       C'est là qu'abandonnée à des chagrins sans cause,
       Hélène, les cheveux épars sur son sein nu,
       Attend sans le savoir son amant inconnu,
       Et, dans ses longues nuits aux souffrances sans trêves,
555    Étreint de ses deux bras les fantômes des rêves.

          Avril 1846.


                                        

 
 


                    Les Voyageurs


     Couvertes de haillons, deux vierges magnifiques,
     A la démarche svelte, au regard ingénu,
     Vont par les carrefours et les places publiques,
     Les cheveux dénoués et le sein demi-nu.

5    Toutes les deux font voir à la foule profonde
     Le fier sourire fait pour les éternités.
     La prunelle céleste et la crinière blonde
     Et le port qui convient à des divinités.

     Près d'elles, et parfois leur prêtant son épaule,
10   Les nommant tour à tour l'une et l'autre: ma soeur,
     Passe, le front plus pur que les neiges du pôle,
     Un grave adolescent en habit de chasseur.

     Il les console ainsi: Courage, ô mes compagnes!
     Bientôt dans les parfums nos pieds seront lavés.
15   Après tant de forêts, de champs et de campagnes,
     Voici Paris sans doute, et nous sommes sauvés.

     Ils s'arrêtent d'abord au festin plein de flammes
     Où l'or, que rend vivant l'esprit des ciseleurs,
     Reflète follement, pour enchanter nos âmes,
20   Le sang des noirs raisins et les lèvres des fleurs.

     Là, la coupe est en feu sous les tresses fleuries,
     Tout s'étale à souhait pour ravir les amants:
     Le vin du Rhin y lutte avec les pierreries,
     Et la blancheur du lys avec les diamants.

25   Les voyageurs divins sous la splendide voûte
     S'avancent d'un air doux et cependant hautain
     En faisant voir leurs pieds tout meurtris de la route,
     Et disent: Donnez-nous une place au festin.

     Puis ils vont au théâtre, au cher pays du rêve,
30   Où de deux bras de lys pour une heure enlacé,
     Le sublime histrion, appuyé sur son glaive,
     S'écrie: O Juliette! avec un ton glacé.

     Ils lui disent: Oh! viens, toi qui connais les charmes
     De la Douleur, pareille à l'orage des flots,
35   Que nous te racontions la cause de nos larmes,
     Et pourquoi notre coeur est gonflé de sanglots!

     Puis ils vont au dernier sanctuaire, où l'artiste,
     Pareil à la Pythie interrogeant l'autel,
     Se demande quelle est la tête noble et triste
40   Qui mérite le marbre et le bronze immortel.

     Et tous les trois, calmés alors, parce qu'ils lisent
     Sur les socles épars des noms mélodieux,
     Parlent au statuaire indécis et lui disent:
     Reconnais trois enfants sortis du sang des Dieux!

45   Mais tous ceux qu'ils avaient implorés leur répondent:
     Enfants, évitez-moi des efforts superflus.
     Nos villes cette année en orphelins abondent,
     Redites-moi vos noms, car je ne les sais plus.

     Déjà, pour assouvir leur appétit vorace,
50   On posait devant eux le vin et le doux miel,
     Mais dès qu'ils ont montré les signes de leur race
     En ajoutant ces mots: Nous arrivons du ciel,

     Nous sommes la Beauté, l'Amour, la Poésie,
     On s'écrie aussitôt: Portez ailleurs vos pas.
55   Enfants déguenillés, ô buveurs d'ambroisie,
     Passez votre chemin, je ne vous connais pas!

        Février 1856.


                                        

 
 





     Fille de la clarté, Muse aux regards vermeils,    
     Ouvre les yeux. Que font dans l'éther les soleils?
     Ils gravitent. Que fait l'Océan vaste? Il broie
     Les navires de l'homme en rugissant de joie.
5    Et le tonnerre? Il gronde. Et l'aigle immense? Il fond
     Sur la brebis, du haut du ciel clair et profond,
     Et l'emporte à son aire. Et le lion? Il plante
     Ses fortes dents parmi la chair vive et sanglante.
     Et le doux rossignol? Blessé cruellement
10   Par sa fleur, il la chante avec ravissement
     Et retourne au buisson d'épines. Et la rose,
     Que fait-elle du flot d'ambroisie? Elle arrose
     La terre de parfums et les grands coeurs d'amour.
     Et le penseur? Il vient à la clarté du jour
15   Pour secouer devant la foule intimidée
     Ton glaive de lumière, inexorable Idée!
     Et le poëte auguste? Il tourne son flambeau
     Vers la Beauté, sa foi, qu'on a mise au tombeau,
     Et se penchant sur elle avec mélancolie,
20   Il relève en pleurant cette image avilie.
     Et l'impuissant, ô Muse? Il vit, fier de railler
     Et de mentir. C'est bien, Muse, allons travailler.

        Février 1856.


                                        

 
 Source: http://www.poesies.net



AMÉTHYSTES

                                        
TABLE DES MATIÈRES 

Page de titre et Dédicace: A Marie




                        AMÉTHYSTES
                        1860-1861


  On sait que le prince des poëtes décréta la suppression de
l'hiatus et l'entrelacement régulier des rimes masculines et
féminines; mais, par malheur, on a été plus royaliste que le roi en
se privant de certains rhythmes exquis, ou composés seulement de
rimes d'un seul sexe, ou offrant des rencontres de rimes diverses
du même sexe.
                                    Notice sur Ronsard.



                        AMÉTHYSTES

               Nouvelles Odelettes Amoureuses
            composées sur des rhythmes de Ronsard

                        A  Marie







                                        

  
  


                          Les Baisers


      Plus de fois, dans tes bras charmants
      Captif, j'ai béni mes prisons,
      Que le ciel n'a de diamants;
      Et pour tes noires trahisons
5     J'ai versé plus de pleurs amers
      Que n'en tient le gouffre des mers.

      Mes chants ailés, je te les dois!
      Plus haineuse que les bourreaux,
      Mon coeur a saigné sous tes doigts;
10    Mais que de fois, comme un héros
      Qui vient de voler son trésor,
      J'ai dormi sur tes cheveux d'or!

      Tu m'as versé le vin du ciel!
      Et mes maux seront pardonnés
15    A ton désoeuvrement cruel,
      Si les baisers que m'a donnés
      Ta lèvre pareille à des fleurs
      Sont aussi nombreux que mes pleurs.

        Nice, février 1861.


                                        

  
  


                                 Caprice


      Quand je baise, pâle de fièvre,
      Ta lèvre où court une chanson,
      Tu détournes les yeux, ta lèvre
      Reste froide comme un glaçon,
5     Et, me repoussant de tes bras,
      Tu dis que je ne t'aime pas.
      
      Mais si je dis: Ce long martyre
      M'a brisé, je romps mon lien!
      Tu réponds avec un sourire:
10    Viens à mes pieds! tu le sais bien,
      Ma chère âme, que c'est ton sort
      De m'adorer jusqu'à la mort.

        Février 1861.


                                        

  
  


                                 Inviolata


      Avec ces traits harmonieux, pareils
            A ceux des Nymphes pures,
      Et ce teint rose et ces anneaux vermeils
            Entre les chevelures,

5     Avec les noirs sourcils et les grands cils
            Dont l'ombre solennelle
      Se joue, orgueil de tes regards subtils,
            Sur ta vague prunelle,

      Ta beauté, lys exalté, vêtement
10          Joyeux, que rien n'offense,
      Garde, malgré l'épanouissement,
            Comme un duvet d'enfance.

      Telle Artémis éveille les chasseurs
            Dans la forêt sonore
15    Et parmi nous tu n'as pas d'autres soeurs
            Que la neige et l'aurore.

      Pareille aux Dieux, dont le généreux flanc,
            Qu'un parfum rassasie,
      Sentait courir sous la chair, non du sang,
20          Mais un flot d'ambroisie,

      On voit frémir un rayon embaumé
            Sur ton sein d'héroïne,
      Et l'on sent bien que ton corps est formé
            D'une essence divine.

25    Comme Cypris, qui porte un ciel d'amour
            Dans son âme étoilée,
      Et qui, malgré ses délires d'un jour,
            Demeure inviolée,

      Cruelle et rose et répandant l'effroi,
30          Femme au front de Déesse,
      Tu sais que rien ne peut faner en toi
            L'immortelle jeunesse.

      Tu vois nos maux d'un oeil indifférent,
            Car tes attraits insignes
35    Sont invaincus plus que l'eau du torrent
            Et la plume des cygnes;

      Et tant d'amours, hélas! faits pour flétrir
            Leur fraîcheur matinale,
      O mon trésor, n'ont pas pu défleurir
40          Ta grâce virginale.

         Février 1861.


                                        

  
  


               En silence


      Oui, lève encor ton sourcil noir!
      Oui, puisque tu le veux, j'oublie
      Ce vin amer du désespoir,
      Ce vin noir dont j'ai bu la lie,
5     Et tranquillement je m'enivre
      Du bonheur de te sentir vivre.

      Mon coeur brûlé d'un long souci,
      Tu le veux, s'emplira de joie.
      Laisse-moi me coucher ainsi
10    A côté du coussin de soie
      A fleurs d'or, où ton pied se pose
      Fier, avec ce talon de rose!

      Laisse-moi regarder longtemps
      En silence, comme un avare,
15    Tes grands cheveux, d'or éclatants,
      Ta prunelle, ce joyau rare
      Qu'une frange noire protège,
      Et ton sein! et ton sein de neige!

         Février 1861.


                                        

  
  


                        Nuit d'étoiles


      La nuit jette sur la dune
      Ses diamants comme un roi.
      Elle est blanche comme toi,
      Sous les doux rayons de lune.

5     Tes yeux, ô magicienne,
      Confondent leur ciel obscur
      Avec l'implacable azur
      De la mer Tyrrhénienne.

      Mille fleurs s'épanouissent
10    Près de son riant bassin,
      De même que sur ton sein
      De folles roses fleurissent.

      Elle sait, la Nuit sacrée,
      Mère des enchantements,
15    De quels épouvantements
      J'ai l'âme encor déchirée.

      O saphir! azur sans voiles!
      O calme délicieux!
      La mer est comme les cieux
20    Resplendissante d'étoiles.

      Mais de ta bouche fleurie,
      Pour calmer ce mal cuisant
      Tu me baises en disant
      Que ma blessure est guérie.

         Février 1861.


                                        

  
  


                       Le Rossignol


      Vois, sur les violettes
      Brillent, perles des soirs,
      De fraîches gouttelettes!
      Entends dans les bois noirs,
5     Frémissants de son vol,
      Chanter le rossignol.

      Reste ainsi, demi-nue,
      A la fenêtre; viens,
      Mon amante ingénue;
10    Dis si tu te souviens
      Des mots que tu m'as dits,
      Naguère, au paradis!

      La lune est radieuse;
      La mer aux vastes flots,
15    La mer mélodieuse
      Pousse de longs sanglots
      De désir et d'effroi,
      Comme moi! comme moi!

      Mais non, tais-toi, j'admire,
20    A tes genoux assis,
      Ta lèvre qui soupire,
      Tes yeux aux noirs sourcils!
      C'était hier! je veux
      Dénouer tes cheveux.

25    O toison! ô parure
      Que je caresse encor!
      Non, tu n'es pas parjure,
      Ma belle aux cheveux d'or,
      Mon ange retrouvé!
30    J'étais fou. J'ai rêvé.

         Juin 1860.


                                        

  
  


                      Reste belle


      Que ton feu me dévore!
      Plaisir ou bien effroi,
      Tout me ravit; j'adore
      Tout ce qui vient de toi,
5     Et la joie ou les larmes,
      Tout a les mêmes charmes.

      Ta voix qui se courrouce,
      Quand j'en étais sevré,
      Pourtant semble plus douce
10    A mon coeur enivré
      Que les chansons lointaines
      Qui tombent des fontaines.

      Garde ta barbarie,
      Tes méchants désaveux;
15    Tu ne peux, ma chérie,
      Empêcher tes cheveux,
      Où le soleil se mire,
      De vouloir me sourire!

      Tes pensives prunelles
20    Ont emprunté des cieux
      Leurs splendeurs éternelles;
      Ton front délicieux
      Prend en vain l'air morose,
      Ta bouche est toujours rose.

25    Malgré tes forfaitures,
      Les roses de l'été
      Ornent de lueurs pures
      Ta sereine beauté
      A ta haine rebelle.
30    Il suffit, reste belle!

      Non, ta grâce de femme,
      Rien ne peut la ternir;
      Elle est un sûr dictame,
      Et tu vins pour tenir
35    La quenouille d'Omphale
      Dans ta main triomphale.

         Février 1861.


                                        

  
  


                    Printemps d'Avril


      Ma mie, à son toit fidèle,
      La frétillante hirondelle
      Revient du lointain exil.
      Déjà le long des rivages
5     S'égaie un sylphe subtil,
      Qui baise les fleurs sauvages:
      Voici le printemps d'Avril!

      C'est le moment où les fées,
      De volubilis coiffées,
10    Viennent, au matin changeant,
      Sur le bord vert des fontaines,
      Où court le flot diligent,
      Charmer les biches hautaines
      De leurs baguettes d'argent.

15    Elles dansent à l'aurore
      Sur l'herbe, où les suit encore
      Un troupeau de nains velus.
      Ne va pas, enfant sereine,
      Au fond des bois chevelus;
20    Elles te prendraient pour reine,
      Et je ne te verrais plus!

         Avril 1860.


                                        

  
  


                       Tisbe


      En cet habit d'étoffe ancienne,
      Tu sembles, au siècle des cours,
      Une noble Vénitienne.
      Cette dentelle aux mille jours
5     Est un nid fait pour les Amours:
      Watteau, de la grâce idolâtre,
      T'eût peinte en tes riches atours
      Avec ce manteau de théâtre.

      C'est vers vous, les enchanteresses,
10    Que l'oiseau bleu tourne son vol!
      A présent déroule ces tresses,
      Jette ces perles sur ton col;
      Donne ta voix de rossignol
      A Tisbe, l'ange aux mains fiévreuses,
15    Car c'est elle avec do¤a Sol,
      Qui sont toujours nos amoureuses.

         Février 1861.


                                        

  
  


              Le Charme de la voix


      Quand s'élancent leurs strophes d'or,
      Il faut aux Odes qu'on admire,
      Pour leur faire prendre l'essor,
      Les instruments et leur délire.
5     Mais toi, mais toi, tu peux les lire!
      Car la Muse t'aime, et tu vois
      Qu'elle n'a plus besoin de lyre
      Avec les chansons de ta voix.

      Ta grave, ta charmante voix,
10    Pure comme un cristal féerique,
      Est parfois si douce! et parfois
      Brûlante comme un vent d'Afrique.
      Telle, à son rhythme symétrique
      Prêtant les colères des Dieux,
15    Sappho, la déesse lyrique,
      Parlait aux flots mélodieux.

         Février 1861.


                                        

  
  


                        Vers sapphiques


      Ma foi, mon espoir, mes chants fiers et doux,
      Je t'ai tout donné, jusqu'à mon courroux.
      Ce n'est pas assez, dit ton coeur jaloux.
            Il a bien raison!

5     Il me faut bénir ta blonde toison,
      Tes beaux yeux armés pour la trahison,
      Et ton sein de neige, et le noir poison
            Qu'a versé ta main!

      Je les bénirai! cher ange inhumain,
10    Fleurisse ta bouche au riant carmin!
      Et toi, si ton pied le trouve en chemin,
            Foule aux pieds mon coeur.

      Oui, sers de complice au passant moqueur,
      Et du noir oubli rhapsode vainqueur,
15    Mes vers frémissants chanteront en choeur
            Ton nom adoré.

      Jusqu'aux astres clairs je l'emporterai,
      Et mon luth, peut-être un jour admiré,
      Fera que l'éclat de ton front doré
20          Demeure immortel.

      Puisse-t-il, flambeau de mon cher autel,
      Éblouir de feu les divins sommets,
      Et sur les piliers de saphir du ciel
            Briller à jamais.

         Février 1861.


                                        

  
  


                           Apothéose


      C'est bien fait, ô ma soeur,
            Et je succombe,
      Mais avec la douceur
            D'une colombe.

5     En noyant ma raison
            Dans mon extase,
      J'ai béni le poison
            Et le beau vase.

      Même, j'ai traversé
10          Sans épouvante
      L'heure où tu m'as versé
            L'horreur vivante.

      J'ai bu le flot profond
            Avec délice;
15    L'ivresse était au fond
            Du noir calice.

      Je te donne à présent,
            (Car je t'adore!)
      Le laurier verdissant
20          Qui me décore.

      Arraché par mes vers
            A l'onde noire,
      Mes chants à l'univers
            Diront ta gloire.

25    Près du ciel azuré
            Qui nous menace,
      Joyeux, je t'assoierai
            Sur le Parnasse.

      Là, recueillant le fruit
30          De mon délire,
      Ta voix sera le bruit
            Que fait ma lyre;

      Et tu joueras, enfant
            Né de Thalie,
35    Dans le flot triomphant
            De Castalie.

      Dans les bois écartés,
            Ces lèvres roses
      Jetteront des clartés
40          D'apothéoses;

      Mon sang versé par jeu,
            Sainte blessure!
      Sera la pourpre en feu
            De ta chaussure;

45    Et, comme en ce dessein
            Je t'ai choisie,
      Tu laveras ton sein
            Dans l'ambroisie.

      Mais, couronnant ton front
50          Pur de souillure,
      Des rayons d'or seront
            Ta chevelure;

      Et tes yeux, où sourit
            Ma douleur morte,
55    Reflèteront l'esprit
            Qui me transporte.

      O ma divinité
            Victorieuse,
      Pendant l'éternité
60          Mystérieuse,

      Tes yeux, insoucieux
            De nos désastres,
      Seront comme des cieux
            Éclatants d'astres.

         Février 1861.


                                        
Source: http://www.poesies.net
  
  
Les exilés

Théodore de Banville



PREFACE


p3

Ce livre est celui peut-être où j' ai pu mettre le
plus de moi-même et de mon âme, et s' il devait
rester un livre de moi, je voudrais que ce fût
celui-ci ; mais je ne me permets pas de telles
ambitions, car nous aurons vécu dans un temps
qui s' est médiocrement soucié de l' invincible
puissance du rhythme, et dans lequel ceux qui
ont eu la noble passion de vouloir enfermer leurs
idées dans une forme parfaite et précise ont été des
exilés.
Les exilés ! Quel sujet de poëmes, si j' avais eu
plus de force ! En prononçant ces deux mots d' une
tristesse sans bornes, il semble qu' on entende
gémir le grand cri de désolation de l' humanité à
travers les âges et son sanglot infini que jamais
rien n' apaise. Ceux-ci, chassés par la jalouse
colère des rois ou par la haine des républiques,
ceux-là, victimes de la tyrannie des dieux nouveaux,
ils écoutent pleurer effroyablement la mer sonore,
ou dans le morne (...) d' un sombre azur ils regardent
briller des étoiles inconnues.

p4

Ovide boit le lait des juments sous la tente de
cuir de Sarmate, et sur son pâle visage doré par
le soleil de Florence, Dante reçoit la pluie noire
du vieux Paris. Ceux-là sont-ils les vrais exilés
et les plus misérables ? Non, car un jour vient qu' on
n' attendait pas, qu' on n' osait pas espérer, où la
patrie fermée se rouvre, où les oppresseurs ont été
balayés par le souffle furieux de l' histoire, et
l' absent retrouve sa maison encore vivante et
rallume son foyer éteint.
Mais ceux pour qui j' ai toujours versé des larmes
qui brûlent mes yeux, ce sont les êtres dont l' exil
n' aura ni fin ni terme. Est-ce ceux qui sont exilés
dans la pauvreté, dans le vice, dans l' absence,
dans la douleur, ceux que la mort a séparés des
êtres qui leur sont chers ? Non, car ceux-là aussi
peuvent être plaints et consolés par des êtres
pareils à eux, et l' abîme où ils se lamentent peut
être comblé par le repentir et par le désir effréné
du ciel.
Ceux pour qui nulle espérance n' existe ici-bas,
ce sont les passants épris du beau et du juste, qui
au milieu d' hommes gouvernés par les vils appétits
se sentent brûlés par la flamme divine, et où qu' ils
soient, sont loin de leur patrie, adorateurs des
dieux morts, champions obstinés des causes vaincues,
chercheurs de paradis qu' ont dévorés la ronce et
les cailloux, et sur le seuil desquels s' est même
éteinte comme inutile l' épée flamboyante

p5

de l' archange. Ceux-là parfois rencontrent leurs
frères si rares, comme eux exilés, et échangeant
avec eux un signe de main et un triste sourire, ils
plaignent la pierre même, qui, transportée loin
de son soleil, pâlit et s' en va en poussière, et le
grand lion mordu par le froid qui, dans la cage
où l' homme l' a fait prisonnier, étire ses membres
souverains, bâille avec dédain en montrant sa
langue rose, et parfois regarde avec étonnement,
captif comme lui, l' aigle qui fixait les astres sans
baisser les yeux, et qui dans la nuée en feu,
déchirée par l' ouragan, suivait d' une aile jamais
lassée le vol vertigineux de la foudre.
T. B.
mardi, 24 novembre 1874. 


DEDICACE


p6

à ma chère femme
Marie élisabeth De Banville
ce livre
de foi et d' espérance
est dédié


L'EXIL DES DIEUX


p7

c' est dans un bois sinistre et formidable, au nord
de la Gaule. Roidis par un suprême effort,
les chênes monstrueux supportent avec rage
les grands nuages noirs d' où va tomber l' orage ;
le matin frissonnant s' éveille, et la clarté
de l' aube mord déjà le ciel ensanglanté.
Tout est lugubre et pâle, et les feuilles froissées
gémissent, et, géants que de tristes pensées
tourmentent, les rochers jusqu' à l' horizon noir
se lèvent, méditant dans leur long désespoir ;
et, blanche dans le jour douteux et dans la brume,
la cascade sanglote en sa prison d' écume.
Léchant les verts sapins avec un rire amer,
la mer aux vastes flots baigne leurs pieds, la mer
douloureuse, où, groupés de distance en distance,
accourent les vaisseaux de l' empereur Constance.
Tout à coup, ô terreur ! ô deuil ! Au bord des eaux
la terre s' épouvante, et jusque dans ses os
tremble, et sur sa poitrine âpre, d' effroi saisie,
se répand un parfum céleste d' ambroisie.
Un grand souffle éperdu murmure dans les airs ;
une lueur vermeille au fond de ces déserts
grandit, mystérieuse et sainte avant-courrière,

p8

ô vastes cieux ! Et là, marchant dans la clairière,
luttant de clarté sombre avec le jour douteux,
meurtris, blessés, mourants, sublimes, ce sont eux,
eux, les grands exilés, les dieux. ô misérables !
Les chênes accablés par l' âge, et les érables
les plaignent. Les voici. Voici Zeus, Apollon,
Aphrodite, marchant pieds nus (et son talon
a la blancheur d' un astre et l' éclat d' une rose ! )
Athènè, dont jadis, dans l' éther grandiose,
le clair regard, luttant de douceur et de feu,
était l' intensité sereine du ciel bleu.
Hèrè, Dionysos, Hèphaistos triste et grave
et tous les autres dieux foulant la terre esclave
s' avancent. Tous ces rois marchent, marchent sans
bruit.
Ils marchent vers l' exil, vers l' oubli, vers la nuit,
résignés, effrayants, plus pâles que des marbres,
parfois heurtant leurs fronts dans les branches des
arbres,
et, tandis qu' ils s' en vont, troupeau silencieux,
la fatigue d' errer sans repos sous les cieux
arrache des sanglots à leurs bouches divines,
et des soupirs affreux sortent de leurs poitrines.
Car, depuis qu' en riant les empereurs, jaloux
de leur gloire, les ont chassés comme des loups,
et que leurs palais d' or sont brisés sur les cimes
de l' Olympe à jamais désert, les dieux sublimes
errent, ayant connu les pleurs, soumis enfin
à la vieillesse horrible, aux douleurs, à la faim,
aux innombrables maux que tous les hommes craignent,
et leurs pieds, déchirés par les épines, saignent.
Zeus, à présent vieillard, a froid, et sur ses flancs
serre un haillon de pourpre, et ses cheveux sont
blancs.
Sa barbe est blanche : au fond du lointain qui
s' allume
ses épouses en deuil le suivent dans la brume.
Hèrè, Lèto, Mètis, Eurynomè, Thémis
sont là, blanches d' effroi, pâles comme des lys,

p9

et pleurent. Sur leurs fronts mouillés par la rosée
l' aigle vole au hasard de son aile brisée.
Et celui qui tua la serpente Pytho,
le brillant Lycien, cache sous son manteau
son arc d' argent, rompu. Triste en sa frénésie,
le beau Dionysos pleure la molle Asie ;
et ce hardi troupeau, les femmes au sein nu
qui le suivaient naguère au pays inconnu,
folles, aspirant l' air avec ses doux aromes,
ne sont plus à présent que spectres et fantômes.
Hermès, qui n' ouvre plus ses ailes, en chemin
songe, et le rameau d' or s' est flétri dans sa main.
Athènè, l' invisible Arès, mangent les mûres
de la haie, et n' ont plus que des lambeaux d' armures ;
Dèmèter, pâle encor de tous les maux soufferts,
tient sa fille livide, arrachée aux enfers,
et la blonde Arthémis, terrible, échevelée,
bondit encor, fixant sa prunelle étoilée
sur la nuit redoutable et morne des forêts,
cherchant des ennemis à percer de ses traits,
et sur sa jambe flotte et vole avec délire
sa tunique d' azur que l' ouragan déchire.
Cependant, les regards baissés vers le sol noir,
les muses lentement chantent le désespoir
de l' exil, dont leur père a dû subir l' outrage,
et leur hymne farouche éclate avec l' orage.
Toute l' horreur des cieux perdus est dans leur voix ;
les arbres, les rochers, les profondeurs des bois,
les antres noirs ouverts sous la rude broussaille
s' émeuvent, et la mer, la mer aussi tressaille,
la mer tumultueuse, et sur son flot grondant,
vieux, tenant un morceau brisé de son trident,
Poséidon apparaît, s' élevant sur la cime
des ondes. Près de lui, fugitifs dans l' abîme,
Pontos, Céto, Nèreus, Phorcys, Thétis, couverts

p10

d' écume, gémissant au milieu des flots verts,
sur les pointes des rocs heurtent leurs fronts livides
en signe de détresse, et les océanides,
frappant leur sein de neige et pleurant les tourments
des grands dieux, vers le ciel tordent leurs bras
charmants.
Leur douleur, en un chant d' une fierté sauvage,
s' exhale avec des cris de haine, et du rivage
écoutant cette plainte affreuse, à leurs sanglots
Aphroditè répond, fille auguste des flots !
ô douleur ! Son beau corps fait d' une neige pure
rougit, et sous le vent jaloux subit l' injure
de l' orage ; son sein aigu, déjà meurtri
par leur souffle glacé, frissonne à ce grand cri.
Le visage divin et fier de Cythérée,
dont rien ne peut flétrir la majesté sacrée,
a toujours sa splendeur d' astre et de fruit vermeil ;
mais, dénoués, épars, ses cheveux de soleil
tombent sur son épaule, et leur masse profonde
comme un fleuve d' or en fusion l' inonde.
Leur vivante lumière embrase la forêt.
Mêlés et tourmentés par la bise, on dirait
que leur flot pleure, et quand la reine auguste
penche
son front, dans ce bel or brille une tresse blanche.
Les larmes de Cypris ont brûlé ses longs cils.
Frémissante, elle aussi déplore les exils
des grands dieux, et, tandis que les océanides
gémissent dans la mer stérile aux flots rapides,
elle parle en ces mots, et son rire moqueur,
tout plein du désespoir qui gonfle son grand coeur,
dans l' ombre où le matin lutte avec les ténèbres
donne un accent de haine à ses plaintes funèbres :
" ô nos victimes ! Rois monstrueux, dieux titans
que nous avons chassés vers les gouffres du temps
fils aînés du Chaos aux chevelures d' astres,
dont le souffle et les yeux contenaient les désastres

p11

des ouragans ! Japet ! Hypérion, l' aîné
de nos aïeux ! ô toi, ma mère Dioné !
Et toi qui t' élanças, brillant, vers tes victoires,
du sein de l' érèbe, où dormaient tes ailes noires,
toi le premier, le plus ancien des dieux, Amour !
Voyez, l' homme nous chasse et nous hait à son tour,
votre sang reparaît sur nos mains meurtrières,
et nous errons, vaincus, parmi les fondrières.
Eh bien ! Oui, nous fuyons ! Nos regards, ciel
changeant,
ne reflèteront plus les longs fleuves d' argent.
Elle-même, la vie amoureuse et bénie
nous pousse hors du sein de l' être, et nous renie.
Homme, vil meurtrier des dieux, es-tu content ?
Les bois profonds, les monts et le ciel éclatant
sont vides, et les flots sont vides : c' est ton règne !
Cherche qui te console et cherche qui te plaigne !
Les sources des vallons boisés n' ont plus de voix,
l' antre n' a plus de voix, les arbres dans les bois
n' ont plus de voix, ni l' onde où tu buvais, poëte !
Et la mer est muette, et la terre est muette,
et rien ne te connaît dans le grand désert bleu
des cieux, et le soleil de feu n' est plus un dieu !
Il ne te voit plus. Rien de ce qui vit, frissonne,
respire ou resplendit, ne te connaît. Personne
à présent, vagabond, ne sait d' où tu venais
et ne peut dire : c' est l' homme. Je le connais.
La nature n' est plus qu' un grand spectre farouche
son coeur brisé n' a plus de battements. Sa bouche
est clouée, et les yeux des astres sont crevés.
Tu ne finiras pas les chants inachevés,
et tes fils, ignorant l' adorable martyre,
demanderont bientôt ce que tu nommais lyre !
Oh ! Lorsque tu chantais et que tu combattais,
nous venions te parler à mi-voix ! Tu sentais
près de ta joue, avec nos suaves murmures,

p12

délicieusement le vent des chevelures
divines. Maintenant, savoure ton ennui.
Te voilà nu sous l' oeil effrayant de celui
qui voit tant de milliers de mondes et d' étoiles
naître, vivre et mourir dans l' infini sans voiles,
et devant qui les grains de poudre sont pareils
à ces gouttes de nuit que tu nommes soleils.
Tout est dit. Ne va plus boire la poésie
dans l' eau vive ! Les dieux enivrés d' ambroisie
s' en vont et meurent, mais tu vas agoniser.
Ce doux enivrement des êtres, ce baiser
des choses, qui toujours voltigeait sur tes lèvres,
ce grand courant de joie et d' amour, tu t' en sèvres !
Ils ne fleuriront plus tes pensers, enchantés
par l' éblouissement des blanches nudités.
Donc subis la laideur et la douleur. Expie.
Nous, cependant, chassés par ta fureur impie,
nous fuyons, nous tombons dans l' abîme béant,
et nous sommes la proie horrible du néant.
Hellas, adieu ! Forêts, vallons, monts grandioses,
rocs de marbre, ruisseaux d' eau vive, lauriers-roses !
Mais, homme, quand la nuit reprend nos cheveux d' or
et nos fronts lumineux, tu sentiras encor
nos soupirs s' envoler vers ta demeure vide,
et sur tes mains couler nos pleurs, ô parricide ! "
c' est ainsi que parla dans son divin courroux
la grande Aphroditè. Sur les feuillages roux,
tout sanglant et vainqueur de l' ombre qui recule,
le jour dans un sinistre et sombre crépuscule
s' était levé. Baissant leurs regards éblouis,
les grands dieux en pleurs dans la brume évanouis,
formes sous le soleil de feu diminuées,
s' effaçaient tristement dans les vagues nuées
où leurs fronts désolés apparaissaient encor.
Aphroditè, la reine adorable au front d' or,

p13

avec son sein de rose et ses blancheurs d' étoile
sembla s' évanouir comme eux sous le long voile
de la brume indécise, en laissant dans ces lieux
qu' avaient illuminés de leurs feux radieux
son sein de lys sans tache et sa toison hardie,
un reflet pâlissant de neige et d' incendie.
août 1865. 


LES LOUPS

partout la neige. Au bout du sinistre chemin
que troublait seul le bruit de ce pas surhumain,
c' était un bois sauvage éclairé par la lune.
Pas une seule place où la terre fût brune,
et, pareil à ce voile effrayant qui descend
aux pieds des morts, le blanc linceul éblouissant
faisait tomber ses plis sur les chênes énormes,
et le vent furieux, engouffré dans les ormes,
entre-choquait avec un rire convulsif
leurs rameaux. L' exilé farouche, au front pensif,
entra dans la forêt que l' âpre bise assiége ;
son camail écarlate incendiait la neige
d' un long reflet sanglant, rose, aux lueurs d' éclair,
comme si, revenu des cieux et de l' enfer,
ce voyageur, portant l' infini dans son âme,
au lieu d' ombre traînait à ses pieds une flamme.
De ce côté des bois, les chasseurs vont s' asseoir
dans un grand carrefour où, du matin au soir,
chantent pendant l' été de sonores fontaines.
Un sentier surplombé par des roches hautaines
y conduit. L' exilé soucieux le suivit

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jusqu' à cette clairière, et voici ce qu' il vit :
un fier cheval de race à la noble encolure,
dans son sang répandu souillant sa chevelure,
expirait, dévoré tout vivant par des loups.
Ses meurtriers parmi la ronce et les cailloux
le traînaient. Il n' était déjà plus que morsures.
Ses entrailles à flots sortaient de ses blessures
et ses pieds éperdus trébuchaient dans la mort.
En vain, de temps en temps, par un horrible effort,
il secouait par terre un peu des bêtes fauves ;
d' autres monstres, sortis des antres, leurs alcôves,
se ruaient sur son cou, s' attachaient à ses flancs,
dans sa chair déchirée enfonçaient leurs crocs blancs
et se mêlaient à lui dans d' effroyables poses,
et tout son corps teignait de sang leurs gueules roses.
Enfin, morne, donnant sa vie à ses bourreaux,
il tomba, les genoux ployés, comme un héros
qui défie, à l' instant suprême où tout s' efface,
les spectres de la mort, et les voit face à face.
Sa prunelle effarée et vague interrogea
la nuit ; puis le coursier vaincu, sentant déjà
que dans ses doux regards entrait l' infini sombre
et qu' il roulait au fond dans les gouffres de l' ombre,
se leva sur ses pieds avant de s' endormir
pour toujours, et frappant la terre, et, pour gémir,
dans sa voix qui n' est plus trouvant un cri suprême,
sublime, épouvantant l' agonie elle-même
et perçant une fois encor son voile obscur,
leva vers les grands cieux et roula dans l' azur
ses yeux, d' où s' enfuyait lentement l' espérance,
et Dante s' écria, l' âme en pleurs : ô Florence !
novembre 1862. 


LE SANGLIER


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c' était auprès d' un lac sinistre, à l' eau dormante,
enfermé dans un pli du grand mont érymanthe,
et l' antre paraissait gémir, et, tout béant,
s' ouvrait, comme une gueule affreuse du néant.
Des vapeurs en sortaient, ainsi que d' un Averne.
Immobile, et penché pour voir dans la caverne,
Hercule regarda le sanglier hideux.
Les loups fuyaient de peur quand il s' approchait d' eux,
tant le monstre effaré, s' il grognait dans sa joie,
semblait effrayant, même à des bêtes de proie.
Il vivait là, pensif. Lorsque venait la nuit,
terrible, emplissant l' air d' épouvante et de bruit
et cassant les lauriers au pied des monts sublimes,
il allait dans le bois déchirer ses victimes ;
puis il rentrait dans l' antre, auprès des flots
dormants
couché sur la chair morte et sur les ossements,
il mangeait, la narine ouverte et dilatée,
et s' étendait parmi la boue ensanglantée.
Noir, sa tanière au front obscur lui ressemblait.
Les ténèbres et lui se parlaient. Il semblait,
enfoui dans l' horreur de cette prison sombre,
qu' il mangeait de la nuit et qu' il mâchait de l' ombre.
Hercule, que sa vue importune lassait,
se dit : " je vais serrer son cou dans un lacet ;
ma main étouffera ses grognements obscènes,
et je l' amènerai tout vivant dans Mycènes. "
et le héros disait aussi : " qui sait pourtant,
s' il voyait dans les cieux le soleil éclatant,
ce que redeviendrait cet animal farouche ?
Peut-être que les dents cruelles de sa bouche
baiseraient l' herbe verte et frémiraient d' amour,

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s' il regardait l' azur éblouissant du jour ! "
alors, entrant ses doigts d' acier parmi les soies
du sanglier courbé sur des restes de proies,
il le traîna tout près du lac dormant. En vain,
blessé par le soleil qui dorait le ravin,
le monstre déchirait le roc de ses défenses.
Il fuyait. Souriant de ces faibles offenses,
Hercule, soulevant ses flancs hideux et lourds,
le ramenait au jour lumineux. Mais toujours,
attiré dans sa nuit par un amour étrange,
le sanglier têtu retournait vers la fange,
et toujours, l' effrayant d' un sourire vermeil,
le héros le traînait de force au grand soleil.
décembre 1862. 


HESIODE

quand la terre encor jeune était à son aurore,
par-delà ces amas de siècles que dévore
dans l' espace infini le temps, ce noir vautour,
à l' époque où j' étais rapsode en Grèce, un jour
je quittais, plein de joie, un bourg de Thessalie.
Là, jeune homme frivole en proie à ma folie,
ayant cherché l' abri verdoyant d' un laurier,
j' avais célébré Cypre et l' amour meurtrier
que Zeus devant son trône un jour vit apparaître
triomphant. Mais au lieu de montrer que ce maître
des hommes exista dès le commencement,
après le noir chaos, le tartare fumant
et la terre profonde à la large poitrine,
même avant l' éther vaste et la vague marine,

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j' avais feint, pour mieux plaire aux laboureurs
grossiers,
que, doux enfant, exempt d' appétits carnassiers,
ignoré d' échidna sanglante et des Furies,
il fût né de Cypris en des îles fleuries.
Les vierges, les vieillards devant leur porte assis
étaient vite accourus en foule à mes récits,
et le pain et le vin ne m' avaient pas fait faute.
Or je partais chargé des présents de mon hôte,
et sous les oliviers, parmi les chemins verts,
j' allais d' un pas rapide, orgueilleux de mes vers.
Comme j' étais entré dans la forêt qui grimpe
mystérieusement au pied du mont Olympe,
je vis auprès de moi, debout sur un talus,
un homme fier, pareil aux géants chevelus
que la terre enfanta dans sa force première.
Son visage était pâle et baigné de lumière.
Il touchait de la tête aux chênes murmurants ;
à l' entour, dans les rocs penchés sur les torrents,
les noirs rameaux touffus, en écoutant son ode,
frissonnaient, et c' était le chanteur Hésiode.
Les âges à venir, pour nos regards voilés,
pensifs, se reflétaient dans ses yeux étoilés ;
les tigres lui léchaient les pieds dans leur délire,
et les aigles volaient près de sa grande lyre.
Le devin se dressa dans les feuillages roux.
Il abaissa vers moi ses yeux pleins de courroux
où la nuit formidable avec l' aube naissante
se mêlait, et cria d' une voix menaçante
qui remplissait les bois devenus radieux :
" ne fais pas un jouet de l' histoire des dieux ! "
je m' inclinai, tremblant et pâle de mon crime.
Il ajouta : " vois-tu la nature sublime
tressaillir ? La forêt fume comme un encens.
Les immortels sont là sur les monts blanchissants.
Tais-toi. Laisse l' azur célébrer leur louange,

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passant, que ces vainqueurs ont pétri dans la fange,
et qui, faible et tremblant, sans te souvenir d' eux,
vas devant toi, soumis à des besoins hideux,
sorti de la douleur, né pour les funérailles,
et tout chargé du poids affreux de tes entrailles. "
janvier 1863. 


L'ANTRE

au milieu d' un monceau de roches accroupies
sur le chemin qui va de Leuctres à Thespies,
un antre affreux s' ouvrait, sinistre, horrible à voir.
Des buissons monstrueux tombaient de son flanc noir
hérissés et touffus comme une chevelure,
et dans la pierre en feu, qu' une rouge brûlure
dévore, étaient gravés sur son front ruiné
ces mots : " ici gémit l' éternel condamné. "
rien n' obstruait le seuil de la sombre caverne.
Hercule entra. Dans l' ombre, auprès d' une citerne
dont le flot n' a jamais regardé le ciel bleu,
sur des ossements d' homme était assis un Dieu.
Or il avait vécu plus d' ans que la mémoire
n' en rêve ; son vieux crâne était comme l' ivoire ;
lui-même d' une flèche il déchirait son flanc ;
à force de pleurer ses yeux n' étaient que sang,
il semblait un oiseau farouche, pris au piége,
et le vent frissonnait dans sa barbe de neige.
Près de lui, devant lui, partout, des ossements
blanchissaient sur le sol ténébreux. Par moments,
un grand fleuve de pleurs débordait son oeil terne,
et le beau vieillard-dieu pleurait dans la citerne.

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Le fils d' Amphitryon fut saisi de pitié.
" oh ! Dit-il, sombre aïeul durement châtié,
que fais-tu loin du ciel dont notre oeil est avide ?
Qui te retient ainsi dans ce cachot livide ?
Ton désespoir est-il si vaste et si profond
que tes larmes aient pu remplir ce puits sans fond ?
Viens dans la plaine, où sont les ruisseaux et les
chênes !
Sur tes bras affaiblis je ne vois pas de chaînes.
D' ailleurs, je suis celui qui les brise ; je puis,
si tu le veux, jeter ce rocher dans ce puits ;
quelque dieu qu' ait maudit ta bouche révoltée,
je te délivrerai, fusses-tu Prométhée ! "
le vieillard exhalait des sanglots étouffants.
Hercule dit : " suis-moi, laisse aux petits enfants
cette lâche terreur et cette angoisse folle.
Il n' est pas de douleur qu' un ami ne console ;
viens avec moi, remonte à la clarté du jour !
-non, répondit le grand vaincu, je suis l' amour. "
janvier 1863. 


LA ROSE

égaré sur l' Othrys après un jour de jeûne,
le plus ancien des dieux, l' éternellement jeune
amour, le dur chasseur que l' épouvante suit,
né de l' oeuf redoutable enfanté par la nuit
aux noires ailes, vit la grande Cythérée
dormant dans son chemin, sur la mousse altérée
par le matin brûlant, et, pâle d' un tel jeu,
contempla son visage et ses lèvres de feu.
La déesse, couchée entre des rocs de marbre,

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reposait, les cheveux épars, au pied d' un arbre
dont l' abri préservait son front de la chaleur.
Ses beaux yeux étaient clos, mais sur sa joue en fleur,
dont leur voile exaltait l' impérieuse gloire,
des franges de longs cils montraient leur splendeur
noire.
Comme un prince jaloux qui marque son trésor,
le soleil éperdu lançait des flèches d' or
sur son sein éclatant d' une candeur insigne,
et sa poitrine était de neige comme un cygne,
et pareille aux brebis errantes d' un troupeau.
Sur sa crinière fauve et sur sa blanche peau
de tremblantes lueurs couraient, surnaturelles.
Entre ses pieds ouverts dormaient deux tourterelles.
Le radieux sourire en pleurs du jour naissant
folâtrait sur son corps de vierge éblouissant,
et la nuit du feuillage et l' ombre des érables
y caressaient, depuis les masses adorables
de la blonde toison jusqu' aux divins orteils,
les touffes d' or, les lys vivants, les feux vermeils.
éros la vit. Il vit ces bras que tout adore,
et ces rougeurs de braise et ces clartés d' aurore ;
il contempla Cypris endormie, à loisir.
Alors de son désir, faite de son désir,
toute pareille à son désir, naquit dans l' herbe
une fleur tendre, émue, ineffable, superbe,
rougissante, splendide, et sous son fier dessin
flamboyante, et gardant la fraîcheur d' un beau sein.
Et c' est la rose ! C' est la fleur tendre et farouche
qui présente à Cypris l' image de sa bouche,
et semble avoir un sang de pourpre sous sa chair.
Fleur-femme, elle contient tout ce qui nous est cher,
jour, triomphe, caresse, embrassement, sourire :
voir la rose, c' est comme écouter une lyre !
Notre regard ému suit le frémissement
de son délicieux épanouissement ;

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sa chevelure verte avec orgueil la couvre.
Quand nous la respirons, elle est pâmée, et s' ouvre :
son parfum d' ambroisie est un souffle. On dirait
que, par je ne sais quel ravissement secret,
elle prend en pitié notre amour et nos fièvres,
et son calice ouvert nous baise avec des lèvres.
mars 1863. 


NEMEE

dans la vallée où passe une haleine embaumée,
Hercule combattait le lion de Némée.
Rampant, agile et nu, parmi les gazons ras,
parfois il étreignait le monstre dans ses bras,
puis le fuyait ; et, plein de fureur et de joie,
par un bond effrayant revenait sur sa proie.
Au loin sur les coteaux et dans les bois dormants
on entendit leurs cris et leurs rugissements ;
ils étaient à la fois deux héros et deux bêtes
mêlant leurs durs cheveux, entre-choquant leurs têtes,
hurlant vers la clarté des cieux qui nous sont chers,
avec la griffe et l' ongle ensanglantant leurs chairs ;
haletants, ils ouvraient leurs deux bouches pensives,
montrant dans la clarté leurs dents et leurs gencives ;
puis, vautrés l' un sur l' autre, ils tombaient en
roulant
sur les pentes en fleur, dans le sable sanglant.
Enfin, d' un cri sauvage effrayant les ravines,
Hercule prit le monstre entre ses mains divines ;
alors il lui serra si durement le cou,
que le lion sentit la mort dans son oeil fou
et vit passer sur lui le flot noir de l' Averne.
Le héros le traîna jusque dans sa caverne ;

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sombre et morne, elle avait une entrée au levant,
et l' autre au couchant sombre, où s' engouffrait le vent.
Hercule, contenant d' une main rude et forte
le lion qui voulait bondir vers cette porte,
prit un quartier de roche avec son autre main,
et la boucha ; puis, d' un long effort surhumain,
qui fit craquer les os de l' horrible mâchoire
et jaillir un sang rouge entre ses dents d' ivoire,
il étouffa le monstre, et, penché vers les cieux,
il écouta monter dans l' air silencieux
son long râle et sa plainte amère aux vents jetée,
si triste que la terre en fut épouvantée.
Puis le héros ouvrit ses bras ; poussant un cri
suprême, le lion mourant tomba meurtri,
et, se heurtant au mur de la caverne close,
il expira, laissant traîner sa langue rose.
lundi 6 juillet 1874. 


TUEUR DE MONSTRES

le beau monstre, à demi couché dans l' ombre noire,
laissait voir seulement sa poitrine d' ivoire
et son riant visage et ses cheveux ardents,
et Thésée, admirant la blancheur de ses dents,
regardait ses bras luire avec de molles poses,
et de ses seins aigus fleurir les boutons de roses.
Au loin ils entendaient les aboiements des chiens,
et la charmante voix du monstre disait : " viens,
car cet antre nous offre une retraite sûre.
Ami, je dénouerai moi-même ta chaussure,
j' étendrai ton manteau sur l' herbe, si tu veux,

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et tu t' endormiras, le front dans mes cheveux,
sans craindre la clarté d' une étoile importune. "
mais, comme elle parlait, un doux rayon de lune
parut, et le héros, dans le soir triste et pur,
vit resplendir avec ses écailles d' azur
le corps mystérieux du monstre, dont la queue
de dragon vil, pareille à la mer verte et bleue,
déroulait ses anneaux, et de blancs ossements
brillèrent à ses pieds, sous les clairs diamants
de la lune. Alors, sourd à la voix charmeresse
du monstre, et saisissant fortement une tresse
de la crinière d' or qui tombait sur ses yeux,
il tira son épée avec un cri joyeux,
et deux fois en frappa le monstre à la poitrine.
Et, hurlant comme un loup dans la forêt divine,
crispant ses bras, tordant sa queue, horrible à voir,
l' Hydre au visage humain tomba dans son sang noir
tandis que le héros sous l' ombrage superbe,
essuyant son épée humide aux touffes d' herbe,
s' en allait, calme ; et, sans que ce cri l' eût troublé,
il regardait blanchir le grand ciel étoilé.
16 novembre 1873. 


LA MORT DE L'AMOUR

Une nuit, j' ai rêvé que l' amour était mort.
Au penchant de l' Oeta, que l' âpre bise mord,
les vierges dont le vent meurtrit de ses caresses
les seins nus et les pieds de lys, les chasseresses
que la lune voit fuir dans l' antre souterrain,
l' avaient toutes percé de leurs flèches d' airain.

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Le jeune dieu tomba, meurtri de cent blessures,
et le sang jaillissait sur ses belles chaussures.
Il expira. Parmi les bois qu' ils parcouraient
les loups criaient de peur. Les grands lions
pleuraient.
La terre frissonnait et se sentait perdue.
Folle, expirante aussi, la nature éperdue
de voir le divin sang couler en flot vermeil,
enveloppa de nuit et d' ombre le soleil,
comme pour étouffer sous l' horreur de ces voiles
l' épouvantable cri qui tombait des étoiles.
Laissant pendre sa main qui dompte le vautour,
il gisait, l' adorable archer, l' enfant amour,
comme un pin abattu vivant par la cognée.
Alors Psyché vint, blanche et de ses pleurs baignée :
elle s' agenouilla près du bel enfant-dieu,
et sans repos baisa ses blessures en feu,
béantes, comme elle eût baisé de belles bouches,
puis se roula dans l' herbe, et dit : " ô dieux
farouches !
C' est votre oeuvre, de vous je n' attendais pas moins.
Je connais là vos coups. Mais vous êtes témoins,
tous, que je donne ici mon souffle à ce cadavre,
pour qu' éros, délivré de la mort qui le navre,
renaisse, et dans le vol des astres, d' un pied sûr
remonte en bondissant les escaliers d' azur ! "
puis, comprimant son coeur que brûlaient mille fièvres
dans un baiser immense elle colla ses lèvres
sur la lèvre glacée, hélas ! De son époux,
et, tandis que la voix gémissante des loups
montait vers le ciel noir sans lumière et sans
flamme,
elle baisa le mort, et lui souffla son âme.
Tout à coup le soleil reparut, et le dieu
se releva, charmé, vivant, riant. L' air bleu
baisait ses cheveux d' or, d' où le zéphyr emporte
l' extase des parfums, et Psyché tomba morte.
éros emplit le bois de chansons, fier, divin,

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superbe, et d' une haleine aspirant, comme un vin
doux et délicieux, la vie universelle,
mais sans s' inquiéter un seul moment de celle
qui gisait à ses pieds sur le coteau penchant,
et dont le front traînait dans la fange. Et, touchant
les flèches dont Zeus même adore la brûlure,
il marchait dans son sang et dans sa chevelure.
décembre 1862. 


ROLAND

Roncevaux ! Roncevaux ! Que te faut-il encor ?
Il s' est éteint l' appel désespéré du cor.
Hauts sont les puys et longs et ténébreux, mais
Charles,
frémissant dans sa chair, entend que tu lui parles,
et, couchés à jamais pour l' éternel repos,
les païens gisent morts par milliers, par troupeaux,
sur le sable, à côté des français intrépides.
Ah ! Les vaux sont profonds, et les gaves rapides,
et la rafale fait tournoyer sur les monts
ces âmes de corbeaux qu' emportent les démons.
Tandis que l' empereur à la barbe fleurie
accourt, hélas ! Trop tard vers l' affreuse tuerie,
ô douleur ! Dans le fond des défilés étroits,
au pied des rocs de marbre, ils ne sont plus que trois :
l' archevêque Turpin, qui, la mort sur la joue,
navre encor les païens, qu' on l' en blâme ou l' en loue,
et le brave Gautier De Luz, et puis Roland.
Olivier est tombé, qui, déjà chancelant,
et l' oeil au paradis qui devant lui flamboie,
Hauteclaire à la main, criait encor : Montjoie !
Il dort, le fier marquis, auprès de Veillantif.

p26

Cependant, à venger notre France attentif,
sous son armure d' or, pâle, souillé de fange,
Roland, sanglant, blessé, poudreux, fier comme un
ange,
combat en vaillant preux qui sait bien son métier.
Turpin de son épieu fait merveille ; Gautier
est plus rouge partout qu' une grenade mûre ;
le sang de tous côtés tombe de son armure,
et Roland frappe, ayant une blessure au flanc.
Durandal avait tant travaillé que le sang
ruisselait sur sa lame, et l' enveloppait toute
d' un humide fourreau vermeil, et goutte à goutte
pleuvait en même temps de tous les points du fer.
On eût dit que Roland, revenu de l' enfer,
tînt un glaive de feu levé sur les infâmes,
d' où sa main secouait de la braise et des flammes.
Tout ce sang tombait dru sur lui, sur son coursier,
débordant, émoussait le tranchant de l' acier,
et, lorsque le héros s' élançait comme en rêve,
bouillonnait en flot clair à la pointe du glaive.
Son odeur enivrante attirait les vautours.
" ah ! S' écriait le bon Roland frappant toujours
devant lui, si, ma main étant moins occupée,
je pouvais seulement essuyer mon épée ! "
il dit, et sur le front du sarrasin maudit
frappe ; alors monseigneur saint Michel descendit
du ciel, et vers Roland, occupé de combattre,
accourut, enjambant dans l' éther quatre à quatre
les clairs escaliers bleus du paradis. Il vint
au comte qui luttait, souriant, contre vingt
mécréants, et son fer n' était qu' une souillure.
Mais l' archange éclatant, dont l' ample chevelure
de rayons d' or frissonne autour de son front pur,
essuya Durandal à sa robe d' azur.
Ensuite il regagna les cieux. Dans la mêlée
Roland continuait sa course échevelée.

p27

Comme le bûcheron s' abat sur la forêt,
sa grande épée, heureuse et rajeunie, ouvrait
les fronts casqués ; à chaque estocade nouvelle,
on en voyait jaillir le sang et la cervelle ;
et les noirs bataillons qu' il touchait en marchant
disparaissaient, ainsi que les épis d' un champ
se renversent, courbés sous le vent qui les bouge.
Une minute après, Durandal était rouge.
février 1863. 


PENTHESILEE

quand son âme se fut tristement exhalée
par la blessure ouverte, et quand Penthésilée,
une dernière fois se tournant vers les cieux,
eut fermé pour jamais ses yeux audacieux,
des guerriers, soutenant son front pâle et tranquille,
l' apportèrent alors sous les tentes d' Achille.
On détacha son casque au panache mouvant
qui tout à l' heure encor frissonnait sous le vent,
et puis on dénoua la cuirasse et l' armure ;
et, comme on voit le coeur d' une grenade mûre,
la blessure apparut, dans la blanche pâleur
de son sein délicat et fier comme une fleur.
La haine et la fureur crispaient encor sa bouche,
et sur ses bras hardis, comme un fleuve farouche
se précipite avec d' indomptables élans,
tombaient ses noirs cheveux, hérissés et sanglants.
Le divin meurtrier regarda sa victime.
Et, tout à coup sentant dans son coeur magnanime
une douleur amère, il admira longtemps

p28

Cette guerrière morte aux beaux cheveux flottants
dont nul époux n' avait mérité les caresses,
et sa beauté pareille à celle des déesses.
Puis il pleura. Longtemps, au bruit de ses sanglots,
ses larmes de ses yeux brûlants en larges flots
ruisselèrent, et, comme un lys pur qui frissonne,
il baignait de ses pleurs le front de l' amazone.
Tous ceux qui sur leurs nefs, jeunes et pleins de
jours,
pour abattre Ilios environné de tours
l' avaient accompagné, fendant la mer stérile,
frémissaient dans leurs coeurs, à voir pleurer
Achille.
Mais seul Thersite, louche boiteux et tortu
et chauve, et n' ayant plus sur son crâne pointu
que des cheveux épars comme des herbes folles,
outragea le héros par ces dures paroles :
" cette femme a tué les meilleurs de nos chefs,
dit-il, puis les ayant chassés jusqu' à leurs nefs,
envoya chez Aidès, les perçant de ses flèches,
des achéens nombreux comme des feuilles sèches
que le vent enveloppe en son tourbillon fou ;
toi cependant, chacun le voit, coeur lâche et mou,
qui te plains et gémis comme le cerf qui brame,
tu pleures cette femme avec des pleurs de femme ! "
à ces mots, regardant le railleur insensé,
Achille s' éveilla, comme un lion blessé
sur le sable sanglant qu' un vent brûlant balaie,
dont un insecte affreux vient tourmenter la plaie,
et, voyant près de lui ce bouffon sans vertu,
il le frappa du poing sur son crâne pointu.
Tersite expira. Car le poing fermé d' Achille
avait fait cent morceaux de son crâne débile,
de même que l' argile informe cuite au four
est fracassée avec un grand bruit à l' entour,
alors que le potier, justement pris de rage
et fâché d' avoir mal réussi son ouvrage,

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en se ruant dessus brise un vase tout neuf.
Il tomba lourdement, assommé comme un boeuf,
et, regardant encor la guerrière sans armes,
Achille aux pieds légers versait toujours des larmes.
12 octobre 1872. 


LA REINE OMPHALE

la reine Omphale était assise, comme un dieu,
sur un trône ; ses lourds cheveux d' or et de feu
étincelaient ; Hermès, pareil au crépuscule,
posant sa forte main sur l' épaule d' Hercule,
se tourna vers la reine avec un air subtil,
et lui dit : " le marché des dieux te convient-il ?
-messager, répondit alors d' une voix grave
la lydienne, pars, laisse-moi pour esclave
ce tueur de lions, de sa forêt venu,
et je l' achèterai pour le prix convenu. "
Hermès, gardant toujours sa pose triomphale,
reçut les trois talents que lui donnait Omphale,
et, montrant le héros aux muscles de titan,
" cet homme, lui dit-il, t' appartient pour un an. "
parlant ainsi, le dieu souriant de Cyllène,
comme un aigle qui va partir, prit son haleine
et bondit ; il vola de son pied diligent
plus haut que l' éther vaste et les astres d' argent ;
puis au ciel, qu' une pourpre éblouissante arrose,
s' enfuit dans la vapeur en feu du couchant rose.
La lydienne au front orné de cheveux roux
abaissa sur Hercule un oeil plein de courroux,
et lui cria, superbe et de rage enflammée,

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en touchant la dépouille auguste de Némée :
" esclave, donne-moi cette peau de lion. "
Hercule, sans colère et sans rébellion,
obéit. La princesse arrangea comme un casque,
sur sa tête aux cheveux brillants, l' horrible masque
du lion, puis mêla, plus irritée encor,
la crinière farouche avec ses cheveux d' or,
et, levant par orgueil sa tête étincelante,
se fit de la dépouille une robe sanglante.
" esclave, que le sort a courbé sous ma loi,
reprit-elle en mordant sa lèvre, donne-moi
tes flèches, ton épée et ton arc, et déchire
ce carquois. " le héros obéit. Un sourire
ineffable éclairait, comme un rayon vermeil,
son front pensif, hâlé par le fauve soleil.
Pourquoi vas-tu, couvert de meurtres et de crimes,
par les chemins, sous l' oeil jaloux des dieux
sublimes ?
Dit Omphale. Tu fuis dans l' univers sacré,
toujours ivre de sang et de sang altéré ;
tu fais des orphelins désolés et des veuves
dont le sanglot amer se mêle au bruit des fleuves ;
ton pied impétueux ne marche qu' en heurtant
des cadavres ; l' horreur te cherche, et l' on entend
crier derrière toi les bouches des blessures.
Comme un chien dont les dents sont rouges de morsures,
et qui, repu déjà, pour se désaltérer
cherche encore un lambeau de chair à déchirer,
tu peuples d' ossements la terre et les rivages,
et tu n' épargnes même, en tes meurtres sauvages,
ni les rois au front ceint de laurier, ni les dieux ;
mais s' ils ont fui devant ce carnage odieux,
comme rougir la terre est ton unique joie,
tu cherches les serpents et les bêtes de proie.
C' est par de tels exploits que tu te signalas ;
mais la terre en est lasse et le ciel en est las ;

p31

les fleuves rugissants, dans leurs grottes profondes,
ne veulent plus rouler du sang avec leurs ondes ;
tes pas lourds font horreur aux grands bois chevelus,
et, lasse de te voir, la terre ne veut plus
cacher au fond du lac pâle ou de la caverne
ta moisson de corps morts promis au sombre Averne.
Et c' est pourquoi les dieux, qui seront tes bourreaux,
m' ont fait des bras d' athlète et le coeur d' un héros
pour vaincre l' oiseleur affreux du lac Stymphale,
car ils réserveront à la gloire d' Omphale
de dompter un brigand, pourvoyeur des tombeaux
ouverts, dût-elle avoir comme toi des lambeaux
de chair après ses dents et du sang à la bouche,
et déchirer le coeur d' un assassin farouche. "
" -ô reine, répondit Hercule doucement,
amazone invincible au coeur de diamant !
Quand tu parais, on croit voir, à ta noble taille,
un jeune dieu cruel armé pour la bataille.
Ton regard, que la Grèce a tant de fois vanté,
s' embrase comme un astre au ciel épouvanté,
et sur ton sein aigu, que la blancheur décore,
tes cheveux rougissants ont des éclats d' aurore.
Encor tout jeune enfant par le jour ébloui,
j' eus pour maître Eumolpos, et je puis, comme lui,
célébrer la fierté charmante et le sourire
d' une déesse blonde, ayant tenu la lyre.
Mais lorsque je parus sous le regard serein
des cieux, portant cet arc et ce glaive d' airain,
la terre gémissait, nourrice des colosses,
sous la dent des brigands et des bêtes féroces.
Des bandits, embusqués près de chaque buisson,
arrêtaient le passant pour en tirer rançon ;
dans leur démence avide, ils bravaient les tonnerres
de Zeus ; tout leur cédait, et les plus sanguinaires,
ayant jeté l' effroi dans les murs belliqueux

p32

des villes, emmenaient les vierges avec eux.
Les dieux même oubliaient la justice. La peste
soufflait sinistrement son haleine funeste
dans les marais par l' eau dormante empoisonnés ;
mordant les arbres noirs déjà déracinés,
des monstres surgissaient, hideux, couverts d' écailles
renaissant du sang vil versé dans leurs batailles.
De lourds dragons ailés se traînaient sur les eaux
dans leur bave, jetant le feu par leurs naseaux,
et flétrissaient les fleurs de leurs souffles infâmes.
ô guerrière fidèle, est-ce toi qui me blâmes ?
Quand j' avais nettoyé les sourds marais dormants
en détournant le cours d' un fleuve aux diamants
glacés ; quand les dragons, le long des feuilles sèches,
se traînaient sur le sol, déchirés par mes flèches,
j' allais porter secours à des vierges, tes soeurs ;
je tuais les brigands furtifs, les ravisseurs,
et, près des lacs noyés dans les vapeurs confuses,
j' écrasais de mes mains les artisans de ruses,
afin de ne plus voir leurs vols insidieux,
et sans m' inquiéter s' ils étaient rois ni dieux !
Reine, tu te trompais, tout ce qui souffre m' aime.
Ah ! Si j' ai quelquefois combattu pour moi-même
et pour sacrifier à mon orgueil, du moins
ce fut contre les dieux indolents, qui, témoins
de mes travaux, craignaient la terre rajeunie,
et mettaient pour une heure obstacle à mon génie.
Oui, parfois, las d' errer seul dans leurs durs exils,
je les ai défiés ; mais comment pouvaient-ils,
sans craindre avec raison que tout s' anéantisse,
entraver le héros qui s' appelle Justice ?
Et ne savaient-ils pas que, sur cet astre noir,
si tout les nomme loi, je me nomme devoir ?
Quand, cherchant, pour ma tâche incessamment subie,
les boeufs de Géryon, j' entrai dans la Libye,

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le dieu Soleil lança sur moi ses traits de feu,
et moi, de même aussi, je lançai sur le dieu
mes flèches, et je vis vaciller à la voûte
céleste sa lumière, et je repris ma route
sur l' orageuse mer, dans une barque d' or.
Quand donc ai-je offensé la vertu, mon trésor !
J' ai combattu la mort qui voulait prendre Alceste ;
j' ai violé la nuit de l' Hadès, où l' inceste
gémit, et j' ai marché dans le nid du vautour,
mais pour rendre Thésée à la clarté du jour !
La femme, dont le front abrite un saint mystère,
est la divinité visible de la terre.
Elle est comme un parfum dans de riches coffrets ;
ses cheveux embaumés ressemblent aux forêts ;
son corps harmonieux a la blancheur insigne
de la neige des monts et de l' aile du cygne ;
habile comme nous à dompter les chevaux,
elle affronte la guerre auguste, les travaux
du glaive, et comme nous, depuis qu' elle respire,
sait éveiller les chants qui dorment dans la lyre.
C' est pour elle, qui prend notre âme sur le seuil
de la vie, et pour voir ses yeux briller d' orgueil,
que j' allais écrasant les hydres dans la plaine,
sachant, esprit mêlé d' azur, qu' elle est sa haine
contre l' impureté des animaux rampants.
Partout, guidant ses pas sur le front des serpents,
et cherchant sans repos la clarté poursuivie,
j' ai détesté le meurtre et protégé la vie ;
et, calme, usant mes mains à déchirer des fers,
quand je ne trouvais plus, entrant dans les déserts
les bandits à détruire et leurs embûches viles,
j' y tuais des lions et j' y laissais des villes !
Et si, toujours le bras armé, toujours vainqueur,
j' ai répandu le sang humain, c' est que mon coeur
est rempli de courroux contre les impostures,

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et que je ne puis voir souffrir les créatures. "
la grande Omphale avait les yeux baignés de pleurs.
Palpitante, le front tout blêmi des pâleurs
de l' amour, comme un ciel balayé par l' orage
s' éclaire, elle sentait les dédains et la rage
loin de son coeur blessé déjà prendre leur vol
vers le mystérieux enfer, et sur le sol
tout brûlé des ardeurs de l' âpre canicule,
elle s' agenouilla, baisant les pieds d' Hercule.
Elle courbait son front orgueilleux et vaincu,
et ses lourds cheveux roux couvraient son sein aigu.
" digne race des dieux ! Vengeur, ô fils d' Alcmène,
dit-elle, j' ai rêvé. Qui donc parlait de haine ?
Je t' ai volé cet arc pris sur le Pélion,
tes flèches, cette peau sanglante de lion,
et ce glaive toujours fumant, tes nobles armes.
Vois, je lave à présent tes pieds avec mes larmes.
Ces joyaux, dont les feux embrasent mes habits,
cette ceinture d' or brillant, où les rubis
se heurtent quand je marche avec un bruit sonore,
sont mes armes aussi, que l' univers adore
et qu' a su conquérir la valeur de mon bras ;
tu peux me les ôter, ami, quand tu voudras.
Mais, afin que je sois à jamais célébrée
par les chanteurs épars sous la voûte azurée,
et que cette quenouille, où seule j' ai filé
la blanche laine en mon asile inviolé,
à jamais parmi les mortels surpasse en gloire
le foudre ailé du roi Zeus et la lance noire
d' Athènè, qui frémit sur son bras inhumain,
daigne, oh ! Daigne toucher avec ta noble main
cette quenouille, chaude encor de mon haleine,
où je filais d' un doigt pensif la blanche laine,
et songe que ma mère a tenu ce morceau
d' ivoire, en m' endormant dans mon petit berceau ! "

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Hercule souriait, penché ; la chevelure
d' Omphale frissonnait près de sa gorge pure.
La lydienne, avec la douceur des bourreaux,
languissante, et levant vers les yeux du héros
ses yeux de violette où flotte une ombre noire,
lui posa dans les mains sa quenouille d' ivoire.
juin 1861. 


L'ILE

c' est un riant éden, un splendide Avalon,
que le grand nord féerique a voilé dans sa brume,
et les chênes géants, l' ombre du frais vallon,
y montrent pour ceinture une frange d' écume.
Les fiers camellias, les aloès pensifs,
fleurissent en plein sol dans l' île fortunée
que la rose parfume, et contre ses récifs
l' inconsolable mer se débat enchaînée.
La mer, écoutez-la rugir ! La vaste mer
dresse, en pleurant, ses monts aux farouches descentes
et soupire, et ses flots échevelés dans l' air
hurlent comme un troupeau de femmes gémissantes.
Elle pense, elle songe, et quelque souvenir
l' agite. Avec ses cris, avec sa voix sauvage
elle annonce quelqu' un de grand qui va venir.
Il vient ; regardez-le passer sur le rivage.
Regardez-le passer, grave, au bord de la mer,
c' est un sage, c' est un superbe esprit tranquille,
hôte de l' ouragan sombre et du flot amer,
divin comme Hésiode, auguste comme Eschyle.

p36

Il marche, hôte rêveur, lisant dans le ciel bleu.
Son corps robuste est comme un chêne et son front
penche,
son habit est grossier, son regard est d' un dieu,
son oeil profond contient un ciel, sa barbe est
blanche.
Les ans, l' âpre douleur, ont neigé sur son front ;
il n' a plus rien des biens que la jeunesse emporte ;
il a subi l' erreur, l' injustice, l' affront,
la haine ; sa patrie est loin, sa fille est morte.
Tant de maux, tant de soins, tant de soucis jaloux
ont-ils rendu son âme inquiète ou méchante ?
Petits oiseaux des bois, il est doux comme vous.
Comment s' est-il vengé des envieux ? Il chante.
Jadis il a connu le prestige imposant,
les applaudissements qu' on est joyeux d' entendre,
les honneurs, le tumulte ; il se dit à présent :
" qu' était cette fumée, et qu' était cette cendre ? "
contre le mal, pareil aux flèches d' or du jour,
indigné comme il fut dans la bouche d' Alcée,
et d' autres fois divin, fait d' azur, plein d' amour,
le vers éblouissant jaillit dans sa pensée.
à son côté, pareille aux beaux espoirs déçus,
la muse charité, grâce fière et touchante,
au front brillant encor du baiser de Jésus,
visible pour lui seul, porte une lyre. Il chante.
Et son ode, si douce au fond des bosquets verts
qu' elle enchante le lys et ravit la mésange,
résonne formidable au bout de l' univers
comme un clairon mordu par la bouche d' un ange.

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Alors, au haut des cieux plus riants et plus chauds,
l' avenir, pénétré, soulève enfin tes voiles,
ô rêve ! Et le plafond ténébreux des cachots,
déchiré tout à coup, laisse voir des étoiles.
L' esclave humilié, le pauvre, le maudit,
sont relevés tandis qu' il accomplit sa tâche,
et ce rouge assassin de l' ombre, ce bandit,
l' échafaud, démasqué, frissonne comme un lâche.
Esprit caché là-bas dans la brume du nord,
il répand sa clarté sur nous, tant que nous sommes.
Qui donc l' a fait si pur ? C' est le courroux du sort.
Et qui l' a fait si grand ? C' est l' injure des hommes.
Le sage errant n' a plus ici-bas de prison.
Le délaissé qui n' a plus rien n' a plus de chaînes.
Sa demeure infinie a pour mur l' horizon ;
il parle avec la source et vit avec les chênes !
Si cette flamme d' astre éclate dans ses yeux,
si ce vent inconnu fouette sa chevelure,
c' est parce qu' il entend le mot mystérieux
que depuis cinq mille ans bégayait la nature !
ô mère ! Dont l' azur est le manteau serein,
donne tous tes trésors, nature, sainte fée,
à ce passant connu de l' aigle souverain
qui connaît ton langage et tes noms, comme Orphée.
Et toi qui l' accueillis, sol libre et verdoyant,
qui prodigues les fleurs sur tes coteaux fertiles
et qui sembles sourire à l' océan bruyant,
sois bénie, île verte, entre toutes les îles.

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Oui, sois bénie. Il a marché dans ton sillon,
comme passaient ailleurs, laissant leur trace ardente
et traînant l' un sa pourpre, et l' autre son haillon,
le voyageur Homère et le voyageur Dante.
février 1864. 


DIONE

abattu par la roche énorme que sans aide,
seul, avait soulevée en ses mains Diomède,
énée était tombé sous le char de l' ardent
fils de Tydée, ainsi qu' un chêne, et cependant
que sa mère Aphrodite, au vent échevelée,
l' emportait mourant loin de la noire mêlée,
Diomède, sachant qu' elle est faible, et non pas
intrépide à guider les hommes sur ses pas
vers le carnage, comme ényo destructrice
des citadelles, dont la mort suit le caprice,
poursuivit Aphrodite en son hardi chemin ;
et de sa lance aiguë il lui perça la main,
d' où le sang précieux jaillit fluide et rose,
délicieux à voir comme une fleur éclose,
riant comme la pourpre en son éclat vermeil,
et tout éblouissant des perles du soleil.
Car, pareils dans leur gloire à la blancheur du cygne,
les dieux ne boivent pas le vin noir de la vigne.
Ces rois, petris d' azur, ne mangent pas de blé,
et c' est pourquoi leur sang, qui n' est jamais troublé,
court dans leurs veines, beau de sa splendeur
première,
comme un flot ruisselant d' éther et de lumière.
Aphrodite poussait des cris, comme un aiglon

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furieux, cependant que Phoebos-Apollon
cachait énée au sein d' un nuage de flamme,
de peur qu' un Danaen ne lui vînt ravir l' âme
en frappant de l' airain ce faiseur de travaux.
Mais dans le char brillant d' Arès, dont les chevaux
s' envolèrent au gré de sa fureur amère,
Aphrodite s' enfuit vers Dioné, sa mère ;
Iris menait le char rapide, et secouait
les rênes, et tantôt frappait à coups de fouet
les deux chevaux, tantôt pour presser leur allure
leur parlait, caressant leur douce chevelure,
employant tour à tour la colère et les jeux.
Ils arrivent enfin à l' Olympe neigeux,
et dans le palais d' ombre où sur son trône songe
Dioné, dans la nue où sa tête se plonge.
Or, lorsque sans pâlir de l' amère douleur,
calme, et comme une rose ouvrant sa bouche en fleur,
Aphrodite eut montré sa blanche main d' ivoire
déchirée et meurtrie et qui devenait noire,
la Titane au grand coeur si souvent ulcéré,
planant sinistrement d' un front démesuré
sur les cieux dont au loin la profondeur s' azure,
tressaillit dans ses flancs et lava la blessure.
Et, rappelant ainsi des crimes odieux,
elle nommait tout bas les meurtriers des dieux :
Hercule, nourrisson de la guerre et, comme elle,
ivre d' horreur, blessant Hèra sous la mamelle ;
Ephialte, en dépit du destin souverain,
mettant Arès lié dans un cachot d' airain,
et l' emprisonnant, seul avec la nuit maudite.
Puis, prenant en ses bras la céleste Aphrodite,
sans peine elle étendit ses membres assoupis
sur des toisons sans tache et de moelleux tapis,
car déjà le sommeil, né de l' ombre éternelle,
roulait un sable fin dans sa noire prunelle ;

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et comme Dioné, redoutable aux méchants,
se souvenait encor des invincibles chants
avec lesquels, avant de subir leurs désastres,
les titans conduisaient le blanc troupeau des astres
soucieuse de voir la déesse frémir,
elle disait ces chants sacrés pour l' endormir,
douce et baissant la voix bien plus qu' à l' ordinaire,
et les mortels croyaient que c' était le tonnerre.
jeudi 20 août 1874. 


LA CITHARE

déesse, dis comment ce fut le roi, ton fils,
guerrier pareil aux dieux, qui façonna jadis
la cithare, pieux vainqueur du fleuve sombre,
puis inventa les chants soumis aux lois du nombre,
envolés et captifs et gardant leur trésor
comme un voile fermé par une agrafe d' or !
Le soir baignait de feux les cimes du Rhodope.
Ces grands monts désolés que la nue enveloppe
s' enfuyaient dans la nuit comme de noirs géants.
Joyeux et regardé par les antres béants,
Orphée, au vent affreux livrant sa chevelure,
ivre d' amour, épris de toute la nature,
chantait, et, s' envolant comme l' oiseau des airs,
son ode avait donné la vie aux noirs déserts,
car les arbres lointains, entraînés par la force
des vers, orme touffu, chêne à la rude écorce,
étaient venus, cédant au charme de la voix ;
et voici qu' à présent le feuillage d' un bois
mélodieux, immense et rempli de murmures,
sur le front du chanteur étendait ses ramures ;

p41

les rocs avaient fendu la terre en un moment :
ils s' étaient approchés mystérieusement,
et le torrent glacé, qui pleure en son délire,
étouffait le sanglot qui toujours le déchire.
Du fond de l' éther vaste et des cieux inconnus
les oiseaux, déployant leur vol, étaient venus ;
puis, gravissant les monts neigeux, mornes colosses,
les animaux tremblants et les bêtes féroces
et les lions étaient venus. Dans le ravin,
ils écoutaient, léchant les pieds du roi divin,
ou pensifs, accroupis dans une vague extase.
Comme un aigle emportant le rayon qui l' embrase,
l' hymne sainte, agitant ses flammes autour d' eux,
mettait de la clarté sur leurs mufles hideux ;
attendris, ils versaient des larmes fraternelles,
et la douceur des cieux entrait dans leurs prunelles.
Mais le héros chantait, frémissant de pitié.
Son front, par des rougeurs de flamme incendié,
était comme les cieux qu' embrasent des aurores.
Mêlant ses vers au bruit dont les cordes sonores
emplissaient le désert par leur voix adouci,
le pieux inventeur des chants parlait ainsi :
" ô dieux, s' écriait-il, écoutez la cithare !
Dieux du neigeux Olympe et du sombre Tartare
qui portez dans vos mains le sceptre impérieux !
Et vous aussi, titans, aïeux de nos aïeux !
Kronos ! Embrassant tout dans ton vol circulaire !
Et toi, bienheureux ! Zeus brûlant ! Roi tutélaire,
indomptable, sacré, terrible, flamboyant !
ô Zeus étincelant, tonnant et foudroyant !
épouse du roi Zeus, Hèra ! Qui seule animes
tout, sur les pics de neige et sur les vertes cimes,
quand se glissent au sein de l' éther nébuleux
ta forme aérienne et tes vêtements bleus !
Rhéa ! Qui sur ton char vénérable es traînée

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par des taureaux, déesse, ô vierge forcenée
qui t' enivres du bruit des cymbales d' airain !
Hypérion ! Strident, tourbillonnant, serein,
titan resplendissant d' or, qui, dans ta colère,
parais, oeil de justice, avec ta face claire !
ô Sélènè fleurie aux cornes de taureau !
ô toi, robuste Pan, qui sous le vert sureau
passes, chasseur subtil, avec tes pieds de chèvre !
Cypris nocturne, ayant des roses sur ta lèvre !
écoutez-moi, vous tous, dieux de gloire éblouis,
roi Ploutôn ! Poséidôn roi ! Qui te réjouis
des flots ! Puissant érôs ! Et toi, Titanienne,
vierge, archer au grand coeur, reine Dictynienne,
qui bondis, et te plais, dénouant tes liens
sur la montagne verte, aux aboiements des chiens !
Hèphaistos, ouvrier industrieux, qui hantes
les villes ! Bel Hermès ! Arès aux mains sanglantes !
Perséphonè ! Lètô ! Reines aux bras charmants !
Toi qui reçus la foudre en tes embrassements,
Sémélè ! Toi, puissant Bacchos aux yeux affables
ceint de feuillages, né sur des lits ineffables !
Guerrier au front mitré, dieu rugissant et doux,
ô toi qui meurs pour nous et qui renais en nous !
Vous, Charites aux noms illustres, florissantes
dont le fauve soleil dore d' éblouissantes
parures de rayons les cheveux dénoués !
Euménides ! Qui sur vos beaux fronts secouez
des serpents agitant sinistrement leurs queues,
et qui regardez l' eau du Styx ! Déesses bleues,
écoutez la cithare ! ô démons redoutés !
Esprits des bois et des fontaines, écoutez
la cithare ! écoutez le cri de sa victoire !
Viens, écoute-la, nuit sainte à la splendeur noire !
écoute-la, splendide Eôs, qui sur les lys
mets ta rose lumière ! écoute-la, Thémis.

p43

écoutez-la, vous tous, dieux ! Et vous, muses chastes !
Et vous, Nymphes qui dans les solitudes vastes
éparpillez dans l' air votre chant innocent,
courant obliquement et vous réjouissant
des antres ! Qui prenez vos caprices pour guides,
et, rieuses, marchez par des chemins liquides !
ô vierges qu' on admire en vos jeux querelleurs
et dont les jeunes fronts sont couronnés de fleurs !
Vous tous, guerriers, démons bienfaisants, rois
fidèles !
Vous dont chaque pensée errante en vos prunelles
contient l' éternité sereine d' une loi,
écoutez la cithare, où gronde avec effroi
l' orage des sanglots humains, et d' où ruisselle
comme un fleuve éperdu la vie universelle !
ô dieux, pendant les nuits sereines, anxieux,
j' ai longtemps écouté le bruit qui vient des cieux,
d' où sans cesse le chant des étoiles s' élance
si doux, que nous prenons ses voix pour le silence !
Dieux comme vous, mais faits de flamme et de clarté,
les grands astres épars dans la limpidité
de l' azur, triomphants d' orgueil et de bravoure,
vivent dans la splendeur blanche qui les entoure.
Héros, nymphes, guerriers, chasseurs, parmi les flots
de clairs rayons, les uns de leurs blancs javelots
percent, victorieux, des monstres de lumière ;
penchés sur des chevaux à l' ardente crinière,
coursiers de neige ailés au vol terrible et sûr,
d' autres livrent bataille à des hydres d' azur.
Des vierges parmi les lueurs orientales
volent, de leurs cheveux secouant des opales,
et le ciel, traversé d' un éclair vif et prompt,
s' enflamme au diamant qui tressaille à leur front.
Celles-là dans la mer de feu blanche et sonore
puisent des flots ravis, puis renversent l' amphore
au flanc lourd traversé par un reflet changeant

p44

d' où la lumière tombe en poussière d' argent ;
d' autres, aux seins de lys et de neiges fleuries,
dansent dans les brûlants jardins de pierreries,
et des astres pasteurs, près des fleuves de blancs
diamants, dont les flots sont des rayons tremblants,
conduisent leur troupeau d' étoiles qui flamboie,
et tous chantent, joyeux d' être lumière et joie !
C' est leur chant écouté dans la tremblante nuit
par l' arbre muet, par le fleuve qui s' enfuit,
par la mer furieuse et dont les flots sauvages
déborderaient bientôt leurs arides rivages,
qui fait que l' univers par le nombre enchaîné
obéit et demeure à la règle obstiné ;
que l' arbre, noir captif, boit aux sources divines
sans tenter d' arracher de terre ses racines ;
que le fleuve sommeille, oubliant ses douleurs,
et que l' ombre au vol noir, laissant couler ses pleurs
et son sang, d' où les fleurs du matin vont éclore,
sans révolte et sans cris s' enfuit devant l' aurore !
Ce chant nous dit : " mortels et dieux, pour ressaisir
la joie, élevez-vous par le puissant désir
vers le ciel chaste où l' ombre affreuse est inconnue !
Car, si vous le voulez, à votre épaule nue
des ailes s' ouvriront, et, dévorés d' amour,
vous monterez enfin vers la lumière. Un jour,
la mort, la nuit, cessant de sembler éternelles,
fuiront devant le feu sacré de vos prunelles,
et vos lèvres, buveurs d' ambroisie et de miel,
boiront la clarté même et la splendeur du ciel ! "
hélas ! Telles vers nous leurs prières s' envolent ;
mais souvent, en leur clair triomphe, ils se désolent
parce que, dans la nuit courant vers le trépas,
les hommes et les dieux ne les entendent pas ! "
c' est ainsi que chanta le vénérable Orphée,
et des antres obscurs une plainte étouffée

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monta comme un soupir dans le désert profond ;
et les arbres aux durs rameaux venus du fond
de la Piérie, en fendant la terre noire,
pour ombrager le front du roi brillant de gloire,
les hêtres, les tilleuls et le chêne mouvant
murmuraient comme si dans l' haleine du vent
leur feuillage eût voulu jeter sa vague plainte.
La gazelle timide, oubliant toute crainte,
rêvait dans son extase auprès des ours affreux ;
les tigres, qui semblaient se consulter entre eux,
échangeaient, frissonnants, des sanglots et des râles ;
les lions agitaient leurs chevelures pâles ;
debout sur les rochers qui suivaient les détours
du fleuve plein d' un bruit sinistre, les vautours
et les aigles, ouvrant leurs ardentes prunelles,
se tournaient vers Orphée, ivres, battant des ailes,
palpitants sous le souffle immense de l' esprit,
et regardaient ses yeux pleins d' astres. Il reprit :
" ô dieux ! Les animaux que notre orgueil dédaigne
et dont le flanc blessé comme le nôtre saigne,
ces lions dont la faim répugne aux lâchetés,
les chevaux bondissants, les tigres tachetés,
ces aigles dont le vol est comme un jet de flammes,
ces colombes du ciel, ont comme nous des âmes.
Le farouche animal, par nous humilié,
si nous y consentions, serait notre allié.
Il nous parle et sans cesse il nous offre à voix haute
d' entrer dans nos maisons sans haine, comme un hôte ;
mais c' est en vain que les gazelles dans les bois
et les oiseaux de l' air avec leurs douces voix
veulent émouvoir l' homme altéré de carnage,
car il a refusé d' apprendre leur langage.
Haïs par nous, leurs yeux où l' espoir vit encor
se tournent vaguement vers les demeures d' or
où leur intelligence aimante vous devine ;

p46

avides comme nous de la clarté divine,
ils vous cherchent sans doute, humbles et résignés,
mais vainement ! Pas plus que nous, vous ne daignez
pardonner à la brute en vos haines funestes,
et vous détournez d' elle, ô dieux, vos fronts
célestes !
J' ai vu cela ! J' ai vu que dans le firmament
comme ici-bas, souffrant du même isolement
et séparés toujours par d' invincibles voiles,
l' homme et les animaux, les dieux et les étoiles
vivaient en exil dans l' univers infini,
faute d' avoir trouvé le langage béni
qui peut associer ensemble tous les êtres,
les dieux-titans avec les satyres champêtres
et la brute avec l' homme et les astres vainqueurs,
celui qui domptera par sa force les coeurs
de tous ceux dont le jour fait ouvrir les paupières,
et qu' entendront aussi les ruisseaux et les pierres !
Car les rocs chevelus à la terre enchaînés,
les fleuves par le cours des astres entraînés,
les arbres frissonnants sous leurs écorces rudes,
les torrents dans la morne horreur des solitudes
voudraient aussi vous voir et pouvoir vous parler,
puisqu' en prêtant l' oreille on entend s' exhaler
parmi leur masse inerte et dans leurs chevelures
des essais de sanglots, des restes de murmures ;
et ces vaincus, ô dieux, que les noirs ouragans
tourmentent dans la nuit de leurs fouets arrogants
et que mord la tempête aux haleines de soufre,
voudraient vous dire aussi que la nature souffre,
vainement attentifs au seul bruit de vos pas :
aveugles et muets, ils ne le peuvent pas.
Et tel est le martyre ineffable des choses !
Vous n' entendez jamais crier le sang des roses
et nous demeurons sourds aux plaintes des soleils.
J' ai vu que tous ces durs exils étaient pareils

p47

et que tout gémissait de cette loi barbare,
alors j' ai de mes mains façonné la cithare !
Et dans ses flancs polis au gracieux contour
le chant s' est éveillé, terrible et tour à tour
caressant, qui bondit en son vol avec rage
et gronde, sillonné de feux, comme l' orage,
et jusqu' aux cieux meurtris ouvre son large essor
et prend les coeurs domptés en ses doux liens d' or.
Il s' est éveillé dans les flancs de la cithare
et s' est enfui ; puis, comme un oiseau qui s' effare,
après avoir erré dans son vol éperdu
jusqu' aux astres d' argent, il est redescendu
vers moi, souffle en délire, et s' est posé, farouche,
avec l' essaim des mots sonores, sur ma bouche.
Muses, que l' Olmios charme par son fracas
et dont on voit les pieds légers et délicats
bondir autour de la fontaine violette
où toujours votre danse agile se reflète !
Vos chants ambroisiens, vierges aux belles voix,
illustrent par des choeurs les triomphes des rois,
et votre hymne, éclatant comme un cri de victoire,
vole et fait retentir au loin la terre noire.
Déesses, dont les pieds mystérieux et prompts
glissent, et dont la nuit baise les chastes fronts !
Vous dites le grand Zeus déchaînant sur la plèbe
des titans monstrueux les dieux nés de l' érèbe,
puis enfermant au fond d' un cachot souterrain
Briarée au grand coeur dans un enclos d' airain ;
et vous dites l' archer Apollon à l' épée
d' or, plantant ses lauriers sur la roche escarpée
que leur feuillage obscur couvre d' un noir manteau,
et foudroyant d' un trait la serpente Pytho,
monstre énorme, sanglant, dont la force sacrée
d' Hypérion pourrit la dépouille exécrée.
Vous dites Lysios, nourrisson triomphant

p48

des nymphes, enlevé sous les traits d' un enfant
près de la mer, faisant par un prodige insigne
sur le mât des voleurs croître et grimper la vigne,
et, sur la nef rapide où coulait un vin doux,
devenant un lion rugissant de courroux ;
vous dites, bondissant en vos danses hardies,
Aphroditè d' or aux paupières arrondies
qui par le doux désir prit les olympiens
et les hommes et les oiseaux aériens,
et qui, vivante fleur que sa beauté parfume,
apparut sur la mer dans la sanglante écume !
Et les heures alors, filles du roi des cieux,
parèrent sa poitrine et son cou gracieux
de colliers brillants dont la splendeur environne
sa chair de neige, puis ornant d' une couronne
son front ambroisien, s' empressèrent encor
pour attacher à ses oreilles des fleurs d' or !
ô muses ! Bondissant près des eaux ténébreuses,
vous célébrez ainsi les victoires heureuses
et Cypris rayonnant sur les flots onduleux
et Bacchos couronné de ses beaux cheveux bleus !
Mais moi, je chante l' homme et sa dure misère
et les maux qui toujours le tiennent dans leur serre,
pauvre artisan boiteux, qui sous l' ombre, d' un mur
travaille et forge, ayant l' appétit de l' azur !
Victime qui, de gloire et de fange mêlée,
ne possède ici-bas qu' une flamme volée
et voit mourir les lys entre ses doigts flétris !
être affamé d' amour, qui dans ses bras meurtris
ne peut tenir pendant une heure son amante
sans qu' un génie affreux venu dans la tourmente
la lui prenne sitôt que cette heure s' enfuit
et, blanche, la remporte aux gouffres de la nuit !
Je dis le chant plaintif des âmes prisonnières
et des monstres fuyant le jour en leurs tanières :

p49

ce chant est deuil, espoir, mystère, amour, effroi ;
il naît de ma poitrine et s' exhale de moi,
et, lorsque vient le soir dans la plaine glacée,
il porte jusqu' à vous la profonde pensée
des tigres, des lions songeurs au large flanc
condamnés comme nous à répandre le sang,
et des chevaux ardents que la forêt protége,
et des chiens affamés dans les déserts de neige,
et des oiseaux de flamme au plumage vermeil,
et des aigles qui, pour s' approcher du soleil,
volent dans la lumière au-dessus de nos tombes,
et des biches en pleurs et des blanches colombes !
Surtout je suis la voix, prompte à vous célébrer,
de tout ce qui n' a pas de larmes à pleurer.
Le rocher vous regarde. Hélas ! Pendant qu' il songe,
il sent la goutte d' eau sinistre qui le ronge.
Le flot tumultueux déchiré de tourments
voudrait mêler des mots à ses gémissements,
et son hurlement sourd expire dans l' écume.
L' arbre en vain tord ses bras désolés dans la brume :
la terre le retient ; son feuillage mouvant
n' a qu' un vague soupir déchiré par le vent.
Tous ces êtres que tient la morne somnolence
sont pour l' éternité murés dans le silence.
C' est pourquoi la cithare inconsolée, ô dieux,
pleure et gémit pour eux en cris mélodieux,
et c' est pourquoi, sentant dans mon coeur les
morsures
cruelles et le feu cuisant de leurs blessures,
je vous adjure encor pour que votre pitié
tombe parfois sur l' être obscur et châtié,
et délivre surtout de leurs douleurs secrètes
l' immobile captif et les choses muettes ! "
ayant ainsi chanté pour tous, le roi divin
se tut ; mais emplissant les gorges du ravin,
un reste de sa plainte émue errait encore

p50

douloureusement sur la cithare sonore.
La nuit tombait ; alors, dans le grand désert nu,
comme si le neigeux Olympe fût venu
vers l' inventeur des chants, et, pour trouver sa
trace,
eût traversé le golfe où dort la mer de Thrace,
et, portant sur sa tête un ciel de diamants,
franchi les sables d' or et les grands lacs dormants,
un mont parut, sauvage, ébloui, grandiose
et noyé de lumière, où dans la clarté rose
les immortels vêtus de pourpre étaient debout.
Secourables, semblant avoir pitié de tout,
leurs regards enchantaient par leurs clartés ailées
la forêt sombre et les étoiles désolées ;
et le divin Orphée, interrogeant leurs yeux,
sentit grandir en lui l' homme victorieux
et bénit l' art des chants en son coeur plein de joie ;
car sur le front des cieux où leur blancheur flamboie
les astres, dont la voix perçait l' éther jaloux,
resplendissaient de feux plus riants et plus doux ;
et, consolés dans leur mystérieux martyre,
les monstres effrayants voyaient les dieux sourire.
Déesse, vers l' oubli, chargés de nos remords,
les longs siècles s' en vont ; beaucoup de dieux
sont morts
depuis la nuit où l' Hèbre en son eau révoltée
roulait avec horreur la tête ensanglantée
du poëte, jouet adorable des flots.
Toujours depuis ce temps des milliers de sanglots
humains, jusqu' au seuil d' or des célestes demeures,
inexorablement suivent le vol des heures ;
l' homme désespéré ne voit devant ses yeux
qu' un voile noir cloué sur la porte des cieux,
et, muré tout vivant dans la nuit ténébreuse,
ne sait plus rien, sinon que sa douleur affreuse
doit à jamais rester muette, et qu' il est seul.
Mais moi, baisant les pas sacrés du grand aïeul,

p51

j' entends, j' entends encor l' âme de la cithare
exhaler ses premiers cris vers le ciel avare
que sa voix frémissante essayait d' apaiser,
et soupirer avec la douceur d' un baiser !
novembre 1869 : 


UNE FEMME DE RUBENS

nymphe blanche et robuste,
dont les bras et le buste
défieraient les titans
et les autans ;
délice de la lyre,
qui dus naître et sourire,
colosse harmonieux,
au temps des dieux,
ne crains plus, forme altière,
de mourir tout entière,
puisque tu m' enivras.
Non, tu vivras !
Tu vivras par ces rimes,
comme la neige aux cimes
où volent des milans
dure mille ans.
Oh ! Reste ainsi ! Déploie
les trésors de ta joie
pour guérir mon souci.
Oh ! Reste ainsi !

p52

Dans le calme athlétique
de ta pose héroïque
marche pour m' enchanter :
je veux chanter.
ô folâtre Céphise,
que le dieu de Venise
eût livrée au courroux
du soleil roux ;
fille aux yeux pleins d' étoiles,
qui naquis pour les toiles
de l' enchanteur d' Anvers,
ou pour mes vers,
ta tête de faunesse
est folle de jeunesse
et de rires ardents
aux blanches dents.
Un sang pur et farouche,
enfant, donne à ta bouche
cet éclat de la chair
qui m' est si cher,
et comme un coquillage
le rose cartilage
de ton nez retroussé
est nuancé.
Ton folâtre visage,
gai comme un bon présage,
fait songer à des fleurs
par ses couleurs ;

p53

et ta petite oreille,
qui n' a pas sa pareille,
semble un joyau fini
par Cellini.
Tes yeux, tes yeux étranges
recèlent sous les franges
soyeuses de tes cils
des feux subtils.
Dans tes vagues prunelles
courent des étincelles
d' or fauve, comme au fond
d' un ciel profond ;
et tes cheveux, où l' ombre
court transparente et sombre,
s' embellissent encor
de reflets d' or.
Ils couvrent ta poitrine
et ta gorge ivoirine
d' un large flot mouvant ;
et, bien souvent,
tant s' épaissit, profonde,
leur masse, qui s' inonde
de suaves parfums,
on les voit bruns.
Pourtant des flammes vives
s' égarent fugitives,
dans leurs anneaux épars
de toutes parts,

p54

et quand tu la dénoues,
ruisselant sur tes joues
et baignant dans ses jeux
ton sein neigeux,
cette ample chevelure,
qui te sert de parure,
illumine ton flanc
d' or et de sang.
Tes blanches mains royales,
aux lignes idéales,
jettent comme un éclair
de rose clair,
et les bras et le torse,
éblouissants de force,
ont tout l' emportement
de l' art flamand.
Ton cou, blanc comme un cygne,
montre une douce ligne
d' un suave dessin ;
et ton beau sein,
ton sein lourd, où se pose
un divin rayon rose,
est fait d' un marbre dur
veiné d' azur.
ô jeune chasseresse
dont la folle paresse
doit tressaillir encor
au bruit du cor,

p55

toi que la nuit dévore,
et que baisait l' aurore
au temps où tu courais
dans les forêts,
laisse que je contemple
cet adorable temple
que le cruel amour
veut pour séjour ;
oh ! Laisse que j' admire
ces haleines de myrrhe,
ces ivoires, ces ors,
tous ces trésors !
J' aime tes jambes fières,
ton dos où des lumières
baignent les arcs sereins
de tes beaux reins ;
et ce pied de Diane
agile et diaphane
dont les doigts écartés
ont des clartés ;
et ces ongles solides,
polis et translucides,
brillants sur les orteils
de tons vermeils !
ô Néréide ! ô muse
digne de Syracuse !
Quand j' écoute ta voix,
quand je te vois

p56

courir, lascive et rose,
dans le bois grandiose
où si vite a bondi
ton pied hardi ;
ou, quand sous les ombrages,
paresseuse, tu nages,
sans déranger les flots,
près des îlots,
mon rêve idéalise
ta fraîche mignardise
en cent déguisements
toujours charmants !
La nature discrète
et merveilleuse prête
à mes illusions
ses visions.
Les bocages des rives
où des ailes furtives
voltigent par milliers,
les peupliers
et la noire broussaille,
tout s' anime et tressaille
d' un invincible émoi ;
et devant moi
un essaim d' amazones
aux brillantes couronnes
passent dans le gazon
en floraison.

p57

C' est Diane ingénue
livrant sa gorge nue
aux caresses des airs,
dans les déserts ;
c' est la grave Cybèle,
comme un troupeau qui bêle,
conduisant sans courroux
ses lions roux ;
c' est l' ange Cythérée
dans la mer azurée
appuyant ses pieds fins
sur les dauphins ;
c' est Ariane heureuse
dans sa coupe amoureuse
tordant, par un beau soir,
le raisin noir ;
c' est l' arrogante Omphale,
en robe triomphale,
énervant un héros
sur ses carreaux ;
c' est Léda qui s' indigne
sous le baiser du cygne
et le cherche à son tour
folle d' amour ;
c' est Hélène, embrasée
de désirs, que Thésée
emporte dans ses mains
par les chemins ;

p58

c' est la jeune Amphitrite
et sa cour favorite
guidant aux flots ouverts
les coursiers verts ;
c' est la brune Antiope
dont le cheval galope
au bruit des javelots
et des sanglots.
Les voilà, ce sont elles !
Ce sont les immortelles
qui vivront à jamais
sur les sommets !
Non, ces grandes guerrières
qui vont dans les clairières
en me glaçant d' effroi,
c' est toujours toi.
C' est en toi que je trouve
leurs blanches dents de louve,
leurs crinières que fuit
la sombre nuit,
leurs muscles, où respire
avec tout son empire
l' immortelle vigueur
qui vient du coeur ;
et cet éclat de l' ange,
qu' un glorieux mélange
de neige et de carmin
rend surhumain !

p59

Mais, ô sage Aphrodite,
qu' une race maudite
et vouée au trépas
ne connaît pas !
à ces superbes formes
il faut les plis énormes
des manteaux éperdus
au vent tordus ;
il leur faut l' écarlate
qui les baise et les flatte,
le voile aérien
du Tyrien,
la pourpre qui s' envole
au zéphire frivole
et qui semble frémir
ou s' endormir,
et ces étoffes rares,
aux ornements barbares,
que parent les métaux
orientaux.
Mais non, la pourpre même
nuit dans un tel poëme
en mêlant ses ardeurs
à tes splendeurs ;
ô nymphe de la Thrace !
Il faut que l' oeil embrasse
avec sérénité
leur nudité

p60

arrachée au plus rare
filon du blanc Carrare
par un nouveau Scyllis,
père des lys,
ta puissante nature
se trouve à la torture
dans les noirs casaquins
aux plis mesquins,
et, faite pour Corinthe,
elle est lourde et contrainte
sous le flot des pompons
et des jupons.
Car, pour une déesse
tordant sa longue tresse,
nous voulons des habits
faits de rubis.
En vain Gavarni l' aide,
Vénus Victrix est laide
avec le falbala
de Paméla,
et, pour orner sa gloire,
choisit la perle noire
arrachée à la mer
du gouffre amer.
Donc, rayonne et sois belle,
mystérieux modèle,
mais pour l' oeil contempteur
du grand sculpteur.

p61

Sois belle, ô nymphe blonde,
sans que jamais le monde,
ce vain historien,
en sache rien !
Mais dans mon ode pleine
de chansons, comme Hélène
tu te réveilleras ;
tu brilleras
pour la race future,
en ta haute stature,
sous le baiser riant
de l' Orient ;
comme une fleur d' Asie,
épandant l' ambroisie
d' un buisson de rosiers
extasiés ;
magnifique, vêtue,
ainsi qu' une statue,
de la seule fraîcheur
de ta blancheur,
et montrant emmêlée,
au vent échevelée,
ta sauvage toison
riche à foison.
Alors, quand nos idoles
mourantes et frivoles,
aux yeux irrésolus,
ne seront plus

p62

que des chimères vaines,
toi, le sang de tes veines
montera vif, et prompt,
jusqu' à ton front.
On verra luire encore
ton sein qui se décore
de ses lys éclatants ;
et dans ce temps
où ceux dont l' âme fière
tient la vile matière
en souverain mépris
seront épris
de tes formes parfaites,
on verra les poëtes,
tourmentés par le mal
de l' idéal,
attester par leurs larmes
le pouvoir de tes charmes
et l' immortalité
de ta beauté.
juin 1859 : 


L'EDUCATION DE L'AMOUR

quand le premier des dieux, amour, pendant mille ans
eut tenu sous son joug les cieux étincelants,
la terre immense et tous les êtres qui respirent,

p63

las de souffrir par lui, les immortels se dirent :
" ah ! Qu' un autre vainqueur, formidable et serein,
paraisse, armé de l' arc et des flèches d' airain ;
qu' il porte dans un flot de flamme et de fumée
sa torche au Phlégéthon furieux allumée ;
qu' il étende sur tous l' inflexible niveau,
et nous respirerons sous ce maître nouveau.
Car comment sa colère, où grondera l' orage,
pourrait-elle égaler jamais l' aveugle rage
du dieu titan, du roi funeste qui n' eut pas
de mère, et qui sema la terreur sur ses pas
quand frémissaient encor du mot qui les sépare
le noir chaos, la terre énorme et le tartare ! "
tels les Olympiens se plaignaient dans l' éther.
Bientôt d' une déesse à l' oeil limpide et fier
un autre éros naquit, charmant, sa lèvre pure
tout en fleur, agitant de l' or pour chevelure
et portant haut son front de neige, où resplendit
l' éclat sacré du jour. Mais quand Zeus entendit
ses premiers bégaiements, plus doux qu' un chant de
lyre,
quand il vit ses regards de femme et son sourire
où la caresse, les aveux, les doux refus
erraient, il devina dans l' avenir confus
tant de colère, tant de larmes, tant de crimes
hâtant leurs pieds sanglants sur le bord des abîmes,
tant de douleurs penchant le front, tant de remords
hurlant de longs sanglots à l' oreille des morts ;
il vit si clairement la trahison vivante,
qu' il sentit dans son coeur s' amasser l' épouvante,
et fronça par trois fois son sourcil triomphant.
Alors il ordonna que le petit enfant,
nu, froid, maudit, victime au noir Hadès offerte,
fût porté dans le fond d' une forêt déserte
de l' Inde, dans un lieu du jour même exécré,
où jamais l' homme ni les dieux n' ont pénétré,

p64

et dont les sourds abris et les rochers colosses
n' ont pour hôtes vivants que des bêtes féroces.
C' était un bois funèbre et pourtant merveilleux ;
splendide et noir, baignant ses pieds dans les flots
bleus
d' un golfe de saphir. Debout près de cette onde,
il la voyait depuis les premiers jours du monde
réfléchir son front noir. Tel son abri géant
était sorti de l' ombre et du chaos béant,
tel il avait grandi, sans que nulle aventure
entamât une fois sa frondaison obscure,
et sans que la bataille humaine aux durs éclairs
tourmentât follement ses lacs profonds et clairs.
Les aloès, les grands tulipiers aux fleurs jaunes
vivaient sans avoir vu les nymphes et les faunes
qui brisent des rameaux pour en orner leur front.
Les énormes jasmins fleurissaient sans affront ;
d' autres arbres mêlaient, comme un riche cortége,
des corolles de sang à des feuilles de neige.
Au fond d' un antre noir d' érables entouré,
tout à coup surgissait un fleuve enamouré,
mystérieux, baisant ses rives délicates
et, par endroits, bordé de lotus écarlates.
Puis des rocs ; puis des monts neigeux, où les
torrents
charriaient des rubis ; dans les lointains mourants,
on ne sait quel flot bleu passe, et traverse encore
l' insondable océan de verdure sonore.
Là, la création gigantesque apparaît
toute nue. Un figuier plus grand qu' une forêt
enfonce avec fierté, grand aïeul solitaire,
trois cents troncs effrayants dans le coeur de la
terre
pour y prendre le suc de ses fruits au doux miel,
et par mille rameaux boit la clarté du ciel.
Puis une fleur qui, même auprès du figuier, semble
prodigieuse, au fond d' un calice qui tremble
garde assez d' eau de pluie, alors que la forêt

p65

brûle, pour faire boire un titan qui viendrait.
Ses boutons, sur lesquels un épervier se pose,
qui paraissent des blocs polis de marbre rose,
et que ne peut ouvrir le soleil étouffant,
ont déjà la grosseur d' une tête d' enfant.
La vigne monstrueuse étreint les arbres comme
un lutteur, puis en troncs pareils à des corps d' homme
retombe, puis remonte et va bondir plus loin.
La végétation en démence n' a soin
que de cacher le ciel avec ses créatures.
Le feuillage se dresse en mille architectures,
forme une colonnade aux corridors profonds,
sur les pics effarés pose de noirs plafonds,
tapisse l' antre, grimpe aux montagnes, s' élance
dans l' air bleu, tout à coup éclate en fers de lance,
puis, noire frondaison que l' oeil en vain poursuit,
devient un néant fait de verdure et de nuit,
là ruisselle de pourpre et d' argent, partout maître
du sol, dans la liane en courant s' enchevêtre ;
et des gémissements, des hurlements, des cris
retentissent. Au bas des lourds buissons fleuris,
des prunelles de flamme, ainsi que des phalènes,
s' allument, et l' on sent se croiser des haleines.
Aux racines traînant leurs cheveux, sont mêlés
des reptiles ; dans les rameaux échevelés
volent de grands oiseaux peints d' azur et de soufre ;
des yeux rouges parmi l' obscurité du gouffre
luisent, et les petits des louves dans leurs jeux
se détachent tout noirs sur un plateau neigeux
où brillent sur le blanc tapis jonché de branches
des flaques de sang rose et des carcasses blanches.
Donc le petit enfant éros fut apporté
dans cette forêt, où, de spectres escorté,
le meurtre au front joyeux par les espaces vides
court, teignant dans le sang mille gueules avides,

p66

où la nature vierge, ivre de son pouvoir,
sachant bien que les dieux ne peuvent pas la voir,
heurte ses ouragans, ses ondes, ses tonnerres,
brise les rocs, meurtrit les arbres centenaires,
déchaîne, groupe fou vers le mal entraîné,
ses forces qu' elle emporte en un vol effréné
et que jamais les lois célestes ne modèrent.
Quand il fut là, les grands lions le regardèrent.
Puis vinrent les boeufs blancs bossus, les loups aux
dents
d' ivoire, le chacal, le tigre aux yeux ardents,
les léopards, les lynx, les onces, les panthères,
les sangliers, les doux éléphants solitaires,
l' hyène ; puis, sortis des arbres à leur tour,
les oiseaux, l' aigle altier, le milan, le vautour
cachant dans un lambeau souillé son bec infâme,
les condors dont le vol est comme un jet de flamme,
les rapides faucons, l' épervier qui sait voir
l' infini, le corbeau capuchonné de noir
dont l' aile suit d' en haut les guerres infertiles,
et les paons somptueux qui mangent des reptiles ;
puis les serpents aux plis hideux ; et tous, formant
un cercle, regardaient le pauvre être charmant
sans défense, et déjà savouraient avec joie
la douceur de meurtrir cette facile proie.
Mais tout à coup, lancé d' en haut par l' arc vermeil
d' Apollon, un trait d' or, un rayon de soleil
enflamma les cheveux d' éros, sa lèvre rose,
son front pur, sa narine où le désir repose,
et, miracle ! Sur son doux visage, le dieu,
le meurtrier parut, et, sur sa bouche au feu
céleste et dans ses yeux brûlants qui nous attirent,
ce que Zeus avait vu, ces animaux le virent.
Ils se dirent alors dans leur langage obscur :
" pourquoi tuer ce prince, échappé de l' azur ?
Regardez sa prunelle aventureuse, où nage

p67

dans la poussière d' or l' appétit du carnage,
et ce sourire fait de miel et de poison,
où déjà les baisers menteurs, la trahison,
le meurtre, le courroux, les embûches, la ruse
naissent, et cet attrait de l' enfance confuse
dont sa mère a paré l' éternel ennemi !
Qui mieux que cet enfant né dans les cieux, parmi
les éblouissements formidables des astres,
sèmera sur ses pas la haine et les désastres,
accablera de maux sans fin l' homme odieux
et saura nous venger de la race des dieux ?
Puisqu' il doit, ce fléau de la faiblesse humaine,
prospérer pour le crime et grandir pour la haine,
ne le déchirons pas ! Qu' il vive parmi nous
dans la grande forêt des vautours et des loups,
où nul abri ne peut servir au daim timide,
où, sous le verdoyant gazon toujours humide,
la terre boit toujours du sang frais, où la mort,
toujours prête et jamais lassée, égorge et mord
et dévore la vie, et comme elle fourmille.
élevons-le plutôt ; nous serons sa famille. "
sous l' ombrage, écartant les rameaux querelleurs,
ils lui firent un lit de feuilles et de fleurs,
et sous ses boucles d' or, doucement protégées,
ils mirent des toisons de bêtes égorgées.
Les louves, s' avançant vers lui d' un pas hautain
léchaient pour le polir son visage enfantin ;
les lionnes voyant qu' il était fier comme elles,
sur sa bouche de rose abaissaient leurs mamelles ;
les gueules aux crocs blancs, ces fournaises de feu,
baisaient le petit roi frissonnant du ciel bleu.
Des serpents, s' enroulant sur sa gorge ivoirine,
s' étalaient en colliers vermeils sur sa poitrine ;
d' autres, tordant leurs noeuds en soyeux annelets,
à ses jolis bras nus faisaient des bracelets,

p68

et, comme un pharaon d' égypte, en son repaire
il avait pour bandeau royal une vipère.
Tout ce qui sait combattre et détruire et briser
l' enveloppait ainsi d' un immense baiser.
Le dieu, passant de l' une à l' autre en ses caprices,
buvait avidement le lait de ses nourrices,
tout joyeux d' assouvir ses rudes appétits
de héros, ne laissait plus rien pour leurs petits,
et, chaque soir, gorgé de vie et de caresses,
il s' endormait repu sur le flanc des tigresses.
Au réveil, tous ces durs artisans de trépas
étayaient de leurs corps puissants les premiers pas
de l' exilé divin, né pour la grande lutte,
l' aidant, le consolant d' une légère chute,
et lui donnant aussi pour supporter le mal
la résignation morne de l' animal.
Il grandit, il devint fauve comme ses hôtes,
marchant, courant déjà parmi les herbes hautes,
nu, superbe, et portant, sauvage enfantelet,
sur son épaule en fleur, que le soleil hâlait
et dévorait jusqu' à l' heure du crépuscule,
la peau d' un lionceau, comme un petit hercule.
Lui-même, de sa main mignonne, avait cueilli
la massue ; alors ceux qui l' avaient recueilli
connurent qu' ils pouvaient, sans tarder davantage,
donner au jeune roi des leçons de carnage.
Son heure était venue, et, déjà belliqueux,
il s' en alla dès lors à la chasse avec eux.
Comme Ariane dans Naxos, l' île enchantée,
étendu sur un tigre à la peau tachetée,
il les suivait, mêlant sa voix aux hurlements ;
joyeux, montrant devant les torrents écumants
l' impassibilité magnifique des bêtes,
il s' en allait pensif en guerre, en chasse, aux fêtes,
au meurtre, et quand passaient, avec des bonds
soudains,

p69

la gazelle aux yeux bleus, l' antilope, les daims,
les chèvres, les troupeaux de cerfs, les boeufs
difformes,
son tigre le posait sous les feuilles énormes,
dans une solitude où rien ne le gardait,
et là, les yeux tout grands ouverts, il regardait.
Il voyait le combat sinistre, la vaillance,
la victoire, comment le fier lion s' élance
sur sa victime avec de grands bonds souverains,
la terrasse d' un coup de griffe sur les reins,
puis la déchire ; et quand ce beau guerrier qui tue
marchait, crinière au vent, sur sa proie abattue,
quand le cerf éventré sur la terre appelait
sa compagne en versant des larmes, et râlait,
quand tout n' était que deuil, massacres, funérailles,
quand le sol tout humide était jonché d' entrailles,
quand tout autour du bois l' épouvante criait,
le petit éros blond et charmant souriait.
Plus tard même il entra nu parmi ces mêlées.
Ses tresses d' or au vent orageux déroulées,
et sur les monts toujours le premier aux assauts
il aidait à leurs jeux les petits lionceaux,
se jetant sur sa proie, étouffant dans ses courses
d' humbles victimes ; puis se lavant dans les sources,
et n' ayant rien qui hors le combat lui fût cher ;
dépeçant, enfonçant ses ongles dans la chair,
dans les cris des mourants cherchant des harmonies
et tout le long du jour enivré d' agonies,
de râles, de sanglots et de cris triomphants,
excitant les lions contre les éléphants,
tuant et se gorgeant de meurtre avec délices,
poussant d' un pied haineux la panthère et les lices,
donnant la chasse même aux monstres inconnus,
pour les atteindre mieux montant des chevaux nus,
orgueilleux de pouvoir, en ses fières allures,
mordre, briser des dents, tordre des chevelures,

p70

et s' éveillant aussi quand le tigre avait faim.
C' est ainsi que l' enfant jouait, et lorsqu' enfin
las de voir sur les monts tout souillés de sa gloire
de larges ruisseaux noirs baigner ses pieds
d' ivoire,
il posait sa massue inerte sur son flanc,
ses mains et ses bras nus étaient rouges de sang.
Pour rendre devant lui toute feinte inutile,
il pouvait au besoin ramper comme un reptile ;
il savait, se voilant d' un sourire amical,
des cruautés de loup, des ruses de chacal,
attendait l' ennemi dans l' ombre, et, taciturne,
avait des yeux de feu comme un hibou nocturne.
Comme le bouc lascif il grimpait sur les rocs,
et, sans être effrayé de leurs terribles chocs,
en poussant dans le flot sonore un bloc de marbre
s' élançait, comme un singe, aux minces branches
d' arbre.
Puis, trouvant qu' il était le plus doux des fardeaux,
les aigles, les condors l' emportaient sur leur dos,
et, calme, il traversait l' éther comme une plume.
Souvent une cascade affreuse au front d' écume
sans arrêter leur vol tombait sur leur chemin.
Le dieu, pâle et riant, essuyait de sa main
le vaste flot poudreux qui lui fouettait la face
et dans l' air ébloui continuait sa chasse,
fondant comme un milan sur quelque oiseau ravi,
et tout aise et criant quand l' aigle inassouvi,
ayant vu sur la terre une proie assez belle,
descendait de l' azur et s' élançait sur elle,
et, pour mieux divertir l' enfant malicieux,
l' emportait pantelante au plus profond des cieux.
Souvent encor, parmi les riants groupes d' îles
éros voguait, porté par de bruns crocodiles,
apprenant d' eux comment dans les ruisseaux taris,
cachés par les joncs verts, ils imitent les cris
d' un nouveau-né qui pleure ; il suivait les batailles

p71

des poissons monstrueux aux luisantes écailles ;
hôte guerrier du fleuve, il nageait sur ses bords
près des chevaux marins et des alligators,
ou parfois, se cachant dans une île écartée,
penchait ses yeux ravis sur l' onde ensanglantée.
Enfin il se lassa de ces monstres soumis.
Ayant pensé qu' ailleurs de puissants ennemis
pourraient occuper mieux sa bravoure et ses charmes,
il voulut se munir de véritables armes
pour secouer l' ennui d' un repos importun,
et, quoiqu' il n' eût jamais vu d' arc, il en fit un.
Il cueillit une branche avec soin, lisse, droite,
plus dure que l' airain, et de sa main adroite
la courba ; puis tressa des fibres, dont il fit
une corde, et, mettant le désert à profit,
sans souci de meurtrir la dépouille superbe
de ses compagnons morts, pour avoir une gerbe
de traits, il ajusta sur des bouts de roseau
une griffe de tigre et des plumes d' oiseau.
Alors, sans un adieu jeté vers les clairières,
fier d' avoir assorti ces flèches meurtrières,
il prit sa course à l' heure où le ciel se dorait,
et, le coeur tout joyeux, sortit de la forêt.
Il arriva d' abord près d' un lac dont l' eau pure
réfléchissait le ciel dans la haute verdure,
et dont le flot qu' un souffle émeut, rideau
changeant,
s' effaçait à demi sous les lotus d' argent,
ces lys chastes, ces lys faits en forme de rose !
Là, mêlant leurs beaux corps polis que l' onde arrose,
des nymphes s' y baignaient, fuyant l' âpre chaleur,
couronnant leurs cheveux de la divine fleur,
rieuses, folâtrant, voguant sur les eaux calmes,
et parfois sur leurs fronts cueillant de vertes palmes
pour leurs jeux, ou tressant des colliers odorants,
ou, parmi la fraîcheur des doux flots murmurants,

p72

soeurs dociles, fendant l' écume en longues lignes,
si belles qu' on eût dit une troupe de cygnes
dans l' azur ! Mais voici que le cruel amour,
ayant tendu son arc les frappa tour à tour
de ses flèches de feu. Les nymphes éperdues,
quittant le lac, au loin sur les roches ardues
couraient, folles, sentant brûler leurs seins
meurtris,
arrachant leurs cheveux touffus, poussant des cris,
ne sachant plus où fuir l' épouvantable outrage,
et se roulaient dans l' herbe avec des pleurs de
rage.
L' enfant éros, content de ce premier exploit,
regarda les grands cieux qu' il menaça du doigt,
et, sans vouloir entendre une plainte importune,
entra dans l' univers pour y chercher fortune.
ô muse, c' est ainsi que le dessein prudent
du roi Zeus fut trompé ; c' est ainsi que, pendant
son enfance, l' amour apprit des tigres même
la cruauté, la ruse et la fureur suprême,
s' endormit près des grands lions dans les bois
sourds,
et fut le compagnon de guerre des vautours.
C' est ainsi que ce fils éclatant d' une mère
adorable épuisa la jouissance amère
de voir pleurer, de voir souffrir, de voir mourir
et de causer des maux que rien ne peut guérir.
Et c' est pourquoi tu fais notre dure misère,
c' est pourquoi tu meurtris nos âmes dans ta serre,
amour des sens, ô jeune éros, toi que le roi
amour, le grand Titan, regarde avec effroi,
et qui suças la haine impie et ses délices
avec le lait cruel de tes noires nourrices !
novembre 1864 : 


ERINNA


p73

à mon cher Philoxène Boyer
qui a ressuscité la grande figure de Sappho
dans un poëme impérissable : 
près du flot glorieux qui baise Mitylène,
marchent, vierges en fleur, de jeunes poétesses
qui du soir azuré boivent la fraîche haleine
et passent dans la nuit comme un vol de déesses.
Elles vont, emportant la brise dans leurs voiles,
vers le parfum sauvage et les profonds murmures.
Les lumières d' argent qui tombent des étoiles
sur leurs dos gracieux mordent leurs chevelures.
Celle qui les conduit vers la plage marine,
c' est érinna, l' orgueil des roses éphémères,
l' amante en qui revit dans sa blanche poitrine
le grand coeur de Sappho, pâture des chimères.
Elle leur parle ainsi, grave, tenant la lyre,
le regard ébloui de clartés radieuses,
et mêlant tendrement la voix de son délire
aux plaintes sans repos des eaux mélodieuses :
" vierges, dit-elle, enfants baignés de tresses blondes,
vous dont la lèvre encor n' est pas désaltérée,
le rhythme est tout ; c' est lui qui soulève les
mondes
et les porte en chantant dans la plaine éthérée.

p74

Poétesses, qu' il soit pour vous comme l' écorce
étroitement unie au tronc même de l' arbre,
ou comme la ceinture éprise de sa force
qui dans son mince anneau tient notre flanc de
marbre !
Qu' il soit aussi pour vous la coupe souveraine
où, pour garder l' esprit vivant de l' ancien rite,
le vin, libre pourtant, prend la forme sereine
moulée aux siècles d' or sur le sein d' Aphrodite !
Le cercle où, par les lois saintes de la musique,
les constellations demeurent suspendues,
n' affaiblit pas l' essor de leur vol magnifique
et dans l' immensité les caresse éperdues.
Tel est le rhythme. Enfants, suivez son culte aride.
Livrez-lui le génie en esclaves fidèles,
car il n' offense pas l' auguste Piéride,
en entravant ses pieds il l' enveloppe d' ailes !
Mais surtout, mais surtout que vos âmes soient
blanches
comme la neige où rien d' humain n' a mis sa trace !
Blanches comme l' horreur pâle des avalanches
qui roule au flanc des monts irrités de la Thrace !
Ah ! S' il est vrai qu' il faut à la fureur lyrique
des victimes dont l' âpre amour ait fait sa proie
et que l' ardente soif d' un bonheur tyrannique
torture encor par la douleur et par la joie,
ah ! Du moins, jeunes soeurs, que la pensée altière
affranchisse vos sens de toutes les souillures !
Ivres de volupté pourtant, que la matière
ne vous offense pas de ses laideurs impures !

p75

Car celle qui, pour fuir le fardeau de la vie,
impose à son extase une forme sensible,
et veut boire, au festin où son dieu la convie,
le vin matériel dans la coupe visible,
ne connaîtra jamais l' implacable démence
qui met dans nos regards la clarté des aurores
et qui fait résonner comme un sanglot immense
l' hymne de nos douleurs sur des cordes sonores !
Celle qui n' ose pas mépriser la nature
et qui, par les désirs terrestres endormie
dans l' engourdissement où vit la créature,
ne sait pas, en tenant la main de son amie,
chaste et vierge, oublier les liens qui l' étreignent,
et sentir qu' à ses pieds se déchire un abîme
et que son pouls s' arrête et que ses yeux s' éteignent
et que la mort tressaille en son coeur magnanime ;
si, meurtrie et glacée, au monde évanouie,
le sein brûlé des feux de ses pleurs solitaires,
elle n' adore pas la douleur inouïe
dont les ravissements courent dans ses artères,
eh bien, que celle-là, promise à l' hyménée,
reste dans la maison où son devoir l' attache,
et, souriante, près d' un jeune époux menée,
file pensivement une laine sans tache !
Elle n' entendra pas les plaintes de la lyre,
et son pied, plus vermeil que la rose naissante,
n' abordera jamais sur un léger navire
la Cythère adorable et toujours gémissante

p76

mais vous, de vos grands coeurs, du vol de vos pensées,
vous dont les doigts charmants ne filent pas de laine,
suivez jusqu' à l' éther les ailes élancées,
ô vierges sans souillure, orgueil de Mitylène !
Et dites au ruisseau dont la voix se lamente
que rien n' est plus martyre après la poésie,
et qu' il n' est pas de flot pour rafraîchir l' amante
dont la bouche brûlante a goûté l' ambroisie ! "
telle érinna, livrée à ses mâles tristesses,
sur le rivage ému que le laurier décore
enseignait le troupeau rêveur des poétesses,
et l' écho de son cri jaloux me trouble encore !
Et j' ai rimé cette ode en rimes féminines
pour que l' impression en restât plus poignante,
et, par le souvenir des chastes héroïnes,
laissât dans plus d' un coeur sa blessure saignante.
ô rhythme, tu sais tout ! Sur tes ailes de neige
sans cesse nous allons vers des routes nouvelles,
et, quel que soit le doute affreux qui nous assiége,
il n' est pas de secret que tu ne nous révèles !
Tu heurtes les soleils comme un oiseau farouche.
Ce n' est pour toi qu' un jeu d' escalader les cimes,
et, lorsqu' un temps railleur n' a plus rien qui te
touche,
tu rêves dans la nuit, penché sur les abîmes !
Septembre 1861 : 


LA SOURCE


p77

à Ingres : 
jeune, oh ! Si jeune avec sa blancheur enfantine,
debout contre le roc, la naïade argentine
rit. Elle est nue. Encore au bleu matin des jours,
la céleste ignorance éclaire les contours
de son corps où circule un sang fait d' ambroisie.
Svelte et suave, tel près d' un fleuve d' Asie
naît un lys ; le désert voit tout ce corps lacté,
sans tache et déjà fier de sa virginité,
car sur le sein de neige à peine éclos se pose
le reflet indécis de l' églantine rose.
ô corps de vierge enfant ! Temple idéal, dont rien
ne trouble en ses accords le rhythme aérien !
L' atmosphère s' éclaire autour du jeune torse
de la naïade, et, comme un dieu sous une écorce,
tandis que sa poitrine et son ventre poli
reflètent un rayon par la vie embelli,
une âme se trahit sous cette chair divine.
La prunelle, où l' abîme étoilé se devine,
prend des lueurs de ciel et de myosotis ;
ses cheveux vaporeux que baisera Thétis
étonnent le zéphyr ailé par leur finesse ;
elle est rêve, candeur, innocence, jeunesse ;
sa bouche, fleur encor, laisse voir en s' ouvrant
des perles ; son oreille a l' éclat transparent
et les tendres couleurs des coquilles marines,
et la lumière teint de rose ses narines.
La nature s' éprend de ce matin vermeil
de la vie, aux clartés d' aurore. Le soleil

p78

du printemps, qui de loin dans sa grotte l' admire,
met un éclair de nacre en son vague sourire.
La vierge, la naïade argentine est debout
contre le roc ; pensive, amoureuse de tout,
et son bras droit soulève au-dessus de sa tête
l' urne d' argile, chère au luth d' or du poëte,
qui dans ses vers, où gronde un bruit mélodieux,
décrit fidèlement les attributs des dieux.
Son corps éthéréen se déroule avec grâce
courbé sur une hanche, et brille dans l' espace,
léger comme un oiseau qui va prendre son vol.
Seul, un de ses pieds blancs pose en plein sur le
sol.
Le vase dont ses doigts ont dû pétrir l' ébauche
s' appuie à son épaule, ô charme ! Et sa main gauche
supporte le goulot, d' où tombe un flot d' argent.
Les perles en fusée et le cristal changeant
ruissellent, et déjà leur écume s' efface
dans l' ombre du bassin luisant, dont la surface
répète dans son clair miroir de flots tremblants
les jambes de l' enfant naïve et ses pieds blancs.
Oh ! Parmi les lotos ouverts et les narcisses,
où vont tes pieds glacés, source aux fraîches délices ?
Où tes flots, à présent dans la mousse tapis,
baigneront-ils au loin des champs mouvants d' épis ?
Où verras-tu frémir aussi dans tes opales
le pin, et l' olivier que tordent les rafales ?
T' enfuis-tu dans la nuit vers le vallon désert,
vers le sentier rougeâtre où croit l' euphorbe vert,
où l' on voit se flétrir sous les pieds des
bacchantes
la violette aux yeux mourants et les acanthes ?
Où vas-tu, bleue et froide en tes sombres chemins,
clarté ? Chercheras-tu les buissons de jasmins
ou la cité bruyante et pleine d' allégresse
que parent les héros issus d' une déesse,
les tueurs de lions, qui sur leur large flanc

p79

tourmentent de la main des glaives teints de sang ?
ô source, dans les champs de la fertile épire,
l' Achéron se courrouce et l' Aréthon soupire ;
le Pénée, aux baisers des nymphes échappé,
court, ivre de désir, vers la molle Tempé ;
l' étolie a des bois odorants où circule
l' Achéloos meurtri par le divin Hercule ;
près du doux Ilissos qui reflète le ciel,
sur les coteaux penchants l' abeille fait son miel,
et le Strymon, qui pousse une plainte étouffée,
roule avec des sanglots un dernier chant d' Orphée.
Tous ces fleuves sont beaux, et dans leur libre
essor
apportent à la mer des ruisseaux brodés d' or :
un choeur dansant bondit sur les bords du Céphise ;
l' harmonieux Pénée a vu Daphné surprise
se changer en laurier verdoyant sur ses bords ;
le Sperchios entend mourir le bruit des cors ;
le long de l' Axios passent des hécatombes ;
la douce Thyamis a des vols de colombes
qui vont en secouant leurs ailes vers les cieux.
Tous ces fleuves d' azur au cours délicieux
ont de leurs noms vivants charmé la grande lyre,
ô source enfant, mais nul d' entre eux n' a ton
sourire !
Oh ! Je te reconnais, source enfant, tu seras
le limpide Eurotas, où, levant leurs beaux bras,
les guerrières de Sparte aux âmes ingénues
dans la nappe d' argent se baignent toutes nues ;
l' Eurotas, tout glacé de suaves pâleurs,
où croît le laurier-rose au front chargé de fleurs !
C' est dans ton flot riant, à l' ombre de la vigne,
que Léda frémira sous le baiser du cygne,
pâle d' horreur, serrant les ailes de l' oiseau
sur sa poitrine folle où l' ombre d' un roseau
se joue, et sur le lit de fleurs que l' onde arrose
mordant un col de neige avec sa lèvre rose !

p80

Le fleuve ému la berce en un riant bassin,
et des soupirs brûlants s' échappent de son sein
mollement caressé par les eaux fugitives.
Ah ! Toujours l' Eurotas gardera sur ses rives,
que les enchantements choisissent pour séjour,
l' écho tumultueux de ses grands cris d' amour,
ô source ! Et c' est aussi près de ton onde claire
qu' Hélène aux cheveux d' or, tremblante de colère,
passera, saluant d' un rire méprisant
le palais délaissé de Tyndare, et baisant
de sa lèvre enfantine encore inapaisée
les noirs cheveux touffus de son amant Thésée.
La petite naïade est pensive. Elle rit.
Devant ses pieds d' ivoire un narcisse fleurit.
Oiseaux, ne chantez pas ; taisez-vous, brises folles,
car elle est votre joie, ailes, brises, corolles,
verdures ! Le désert, épris de ses yeux bleus,
écoute murmurer dans le roc sourcilleux
son flot que frange à peine une légère écume.
L' aigle laisse tomber à ses pieds une plume
en ouvrant dans l' éther son vol démesuré ;
l' alouette vient boire au bassin azuré
dont son aile timide agite la surface.
Quand la pourpre céleste à l' horizon s' efface,
les étoiles des nuits silencieusement
admirent dans le ciel son visage charmant
qui rêve, et la montagne auguste est son aïeule.
Oh ! Ne la troublez pas ! La solitude seule
et le silence ami par son souffle adouci
ont le droit de savoir pourquoi sourit ainsi
blanche, oh ! Si blanche, avec ses rougeurs
d' églantine,
debout contre le roc, la naïade argentine !
avril 1861 : 


LES TORTS DU CYGNE


p81

comme le cygne allait nageant
sur le lac au miroir d' argent,
plein de fraîcheur et de silence,
les corbeaux noirs, d' un ton guerrier,
se mirent à l' injurier
en volant avec turbulence.
" va te cacher, vilain oiseau ! "
s' écriaient-ils. " ce damoiseau
est vêtu de lys et d' ivoire !
Il a de la neige à son flanc !
Il se montre couvert de blanc
comme un paillasse de la foire !
Il va sur les eaux de saphir,
laid comme une perle d' Ophir,
blanc comme le marbre des tombes
et comme l' aubépine en fleur !
Le fat arbore la couleur
des boulangers et des colombes !
Pour briller sur ce promenoir,
que n' a-t-il adopté le noir !
Un fait des plus élémentaires,
c' est que le noir est distingué.
C' est propre, c' est joli, c' est gai ;
c' est l' uniforme des notaires.
Cuisinier, garde ton couteau
pour ce Gille, cher à Wateau !
Accours ! Et moi-même que n' ai-je

p82

le bec aigu comme un ciseau,
pour percer le vilain oiseau
barbouillé de lys et de neige ! "
tel fut leur langage. à son tour
dans les cieux parut un vautour
qui s' en vint déchirer le cygne
ivre de joie et de soleil ;
et sur l' onde son sang vermeil
coula comme une pourpre insigne.
Alors, plus brillant que l' Oeta
ceint de neige, l' oiseau chanta,
l' oiseau que sa blancheur décore ;
il chanta la splendeur du jour,
et tous les antres d' alentour
s' emplirent de sa voix sonore.
Et l' alouette dans son vol,
et la rose et le rossignol
pleuraient le cygne. Mais les ânes
s' écrièrent avec lenteur :
" que nous veut ce mauvais chanteur ?
Nous savons des airs bien plus crânes. "
il chantait toujours. Et les bois
frissonnants écoutaient la voix
pleine d' hymnes et de louanges.
Alors, d' autres êtres ailés
traversèrent les cieux voilés
d' azur. Ceux-là, c' étaient des anges.
Ces beaux voyageurs, sans pleurer,
regardaient le cygne expirer

p83

parmi sa pourpre funéraire,
et, vers l' oiseau du flot obscur
tournant leur prunelle d' azur,
ils lui disaient : " bonsoir, mon frère. "
décembre 1861 : 


LE PANTIN DE LA PETITE JEANNE

à présent, le pantin est accroché devant
votre table. Il est là, bien tranquille, et souvent
il sourit. On l' a fait avec une poupée
habillée en Pierrot. Sa taille est bien drapée ;
puis il est gracieux comme le jour qui naît.
Il songe, avec des yeux bleu sombre. Si ce n' est
que les rubans, les noeuds d' amour et les bouffettes
de son habit sont bleus, et ses deux lèvres faites
en vermillon, il est tout blanc, comme l' hiver.
à son petit chapeau tient un anneau de fer
pour qu' on puisse le pendre avec un fil. Sa face
est d' un rose charmant que jamais rien n' efface,
et l' habit est de neige et les agréments bleus.
Il garde la douceur des êtres fabuleux :
il est sérieux, mais avec un air de fête.
Il est blanc. Ses cheveux, qui volent sur sa tête,
sont blancs aussi, naïve innocence des jeux !
Il sont en ouate ; ils font comme un ciel nuageux
sous le chapeau pointu qui lui couvre le crâne,
et c' était le joujou de la petite Jeanne.
Oh ! Je vous tresse, fleurs pâles du souvenir !
Elle n' aurait pas eu la force de tenir
ce jouet de fillette avec sa main trop tendre ;
mais on avait trouvé cela, de le suspendre

p84

avec un léger fil au-dessus du berceau.
La douce enfant, tremblant de froid comme un oiseau,
en voyant la poupée essayait de sourire.
Ses deux mains y touchaient alors, chère martyre !
D' un geste maladif, vaguement enfantin,
et l' on voyait trembler à peine le pantin.
C' est qu' elle était si faible, elle était si petite !
Pensive, elle ployait sous l' atteinte maudite
d' un mal mystérieux, privée encor de tout,
ne pouvant ni marcher ni se tenir debout.
Pendant ce temps qu' elle a vécu, toute une année !
Elle a souffert toujours, pauvre rose fanée,
qui frissonnait, brisée et blanche, au moindre vent.
Dans ses profonds yeux bruns brillait un feu mouvant
et la douleur brûlait sa prunelle ingénue.
Mais, après, elle était vite redevenue
charmante. Reposée après ce long effort,
elle semblait dormir tranquillement. La mort
bienfaisante, effaçant la tristesse et le hâle,
avait rendu la grâce au doux visage pâle,
et sur le petit front par le calme enchanté
comme un lys immobile avait mis la beauté.
Elle était belle ; mais qu' elle est plus belle encore
aux cieux ! Elle est la vie en fleur qui vient
d' éclore.
Maintenant, maintenant, mère, je vous le dis,
elle est là-haut, avec les saints du paradis.
Elle est forte, elle peut marcher ; ses pieds sont
lestes
et s' envolent, guidés par les harpes célestes.
Son front est plus riant qu' une perle d' Ophir.
Elle a de beaux pantins d' opale et de saphir,
et triomphante, et rose, et libre de ses langes,
elle joue en chantant sur les genoux des anges.
18-19 avril 1863 : 


A MA MERE


p85

ô ma mère et ma nourrice !
Toi dont l' âme protectrice
me fit des jours composés
avec un bonheur si rare,
et qui ne me fus avare
ni de lait ni de baisers !
Je t' adore, sois bénie.
Tu berças dans l' harmonie
mon esprit aventureux,
et loin du railleur frivole
mon ode aux astres s' envole :
sois fière, je suis heureux.
J' ai vaincu l' ombre et le doute.
Qu' importe si l' on écoute
avec dédain trop souvent
ma voix par les pleurs voilée.
Quand sur ma lyre étoilée
tu te penches en rêvant !
Va, je verrai sans envie
que le destin de ma vie
n' ait pas pu se marier
aux fortunes éclatantes,
pourvu que tu te contentes
d' un petit brin de laurier.
16 février 1858 : 


AU LAURIER DE LA TURBIE


p86

toi qui jusques au ciel montes, colosse droit,
et qui poses tes pieds dans le roc dur et froid,
ô symbole ! Géant ! Bel arbre aux feuilles lisses !
Laurier, ma lâche envie et mes saintes délices !
Fantôme que Pindare ému reconnaîtrait !
Compagnon de la lyre idéale ! Portrait
de tout ce que j' adore et de tout ce qui m' aime !
Arbre mélodieux, grand comme Phoebos même !
Sombre feuillage. Hélas ! Mon immortel affront !
Jamais ton noir rameau ne couvrira mon front ;
ami, c' est comme un vain passant que tu m' accueilles ;
à peine si dans l' ombre une seule des feuilles
que l' âpre vent du soir t' arrache avec effroi,
brille, chimère folle, et glisse autour de moi.
Et pourtant, laurier vert, gloire de la campagne,
je n' ai souhaité, moi, ni la douce compagne
dont les regards nous font un ciel dans la maison,
ni les petits enfants à la blonde toison,
ni la richesse aux doigts parfumés d' ambroisie,
et tout ce dont l' esprit jaloux se rassasie,
ni le repos, si cher à des bohémiens ;
et ces enchantements sans nombre, et tous ces biens
que notre solitude avidement réclame,
arbre mouvant ! Laurier ! Tu le sais, moi dont l' âme
bondissait jusqu' aux cieux d' un vol démesuré,
je n' en ai rien connu, je n' ai rien désiré !
J' ai vécu seul, penché sur le monde physique,
toujours étudiant le grand art, la musique,
dans le cri de la pourpre et dans le chant des fleurs
où dort la symphonie immense des couleurs,
dans les flots que la mer jette de ses amphores,

p87

dans le balancement des étoiles sonores,
dans l' orgue des grands bois éperdus sous le vent !
J' ai mis tout mon orgueil à devenir savant,
pâle et muet, j' entends le murmure des roses :
et de tous les trésors et de toutes les choses
qui plantent dans nos coeurs un regret meurtrier,
tu le sais bien, je n' ai voulu que toi, laurier !


CHIO

Chio, l' île joyeuse, est pleine de sanglots.
Au fond d' une demeure où l' on entend les flots,
la jeune fille morte, ô père misérable !
Dans ses longs cheveux blonds dort sur un lit
d' érable.
Ses yeux de violette, hélas ! Quand le jour luit,
contiennent à présent la formidable nuit.
ô dieux ! C' est le moment où fleurit la pervenche !
Le père, avec horreur tordant sa barbe blanche,
s' en est allé gémir sur le bord de la mer.
Dans l' abîme grondant il verse un fleuve amer,
et marche, déchiré par sa douleur sans bornes.
La jeune fille dort. Trois divinités mornes,
leurs beaux voiles épars et leurs cheveux flottants,
sont là debout, tressant les roses du printemps
près de la morte en fleur qu' elles avaient vu naître
et se plaignent. Soudain, un disciple du maître
s' avance et, les voyant, leur dit : " que faites-vous
auprès du lit où s' est penché ce front si doux,
ô déesses, (car tout en vous fait qu' on devine
l' immortelle splendeur d' une race divine,)

p88

puisque les dieux, exempts du mal et du remords,
ne sauraient sans souillure être en face des morts,
qui n' ont plus que la nuit sous leurs paupières
lasses ? "
il dit. Mais Aglaïa, la plus jeune des grâces,
se tourna vers ses soeurs pâles, et faisant voir
au disciple ébloui dans la pourpre du soir
leurs visages mouillés d' une rosée amère,
murmura : " nous pleurons sur la fille d' Homère. "
février 1864 : 


A GEORGES ROCHEGROSSE

enfant dont la lèvre rit
et, gracieuse, fleurit
comme une corolle éclose,
et qui sur ta joue en fleurs
portes encor les couleurs
du soleil et de la rose !
Pendant ces jours filés d' or
où tu ressembles encor
à toutes les choses belles,
le vieux poëte bénit
ton enfance, et le doux nid
où ton âme ouvre ses ailes.
Hélas ! Bientôt, petit roi,
tu seras grand ! Souviens-toi
de notre splendeur première.
Dis tout haut les divins noms :
souviens-toi que nous venons
du ciel et de la lumière.

p89

Je te souhaite, non pas
de tout fouler sous tes pas
avec un orgueil barbare,
non pas d' être un de ces fous
qui sur l' or ou les gros sous
fondent leur richesse avare,
mais de regarder les cieux !
Qu' au livre silencieux
ta prunelle sache lire,
et que, docile aux chansons,
ton oreille s' ouvre aux sons
mystérieux de la lyre !
Enfant bercé dans les bras
de ta mère, tu sauras
qu' ici-bas il faut qu' on vive
sur une terre d' exil
où je ne sais quel plomb vil
retient notre âme captive.
Sous cet horizon troublé,
ah ! Malheur à l' exilé
dont la mémoire flétrie
ne peut plus se rappeler,
et qui n' y sait plus parler
la langue de la patrie !
Mais le ciel, dans notre ennui,
n' est pas perdu pour celui
qui le veut et le devine,
et qui, malgré tous nos maux,
balbutie encor les mots
dont l' origine est divine.

p90

Emplis ton esprit d' azur !
Garde-le sévère et pur,
et que ton coeur, toujours digne
de n' être pas reproché,
ne soit jamais plus taché
que le plumage d' un cygne !
Souviens-toi du paradis,
cher coeur ! Et je te le dis
au moment où nulle fange
terrestre ne te corrompt,
pendant que ton petit front
est encor celui d' un ange.
septembre 1865 : 


LE BERGER

tandis qu' autour de nous la nature se dore
ivre de fleurs, d' amour et de clartés d' aurore,
et que tout s' embellit de rayons souriants,
les chercheurs, les penseurs, les esprits, les voyants,
les sages, dont la main croit à ce qu' elle touche,
tiennent dans leur compas l' immensité farouche,
et disent : " ce berger, que vous appelez dieu,
n' existe pas. Là-haut, dans les plaines de feu,
les blancs troupeaux, suivant la trace coutumière,
sans nul guide, au hasard, marchent dans la lumière
et, sans que jamais rien ne gêne leur essor,
rentrent, quand ils sont las, dans leurs cavernes
d' or. "
puis dans leur noir réduit, plein d' ombre et de fumée,
les orgueilleux savants, dont l' oreille est fermée,

p91

murmurent, en montrant d' en-bas les vastes cieux :
" là tout est vide, car tout est silencieux. "
cependant, pour bercer l' infini qui respire,
le doux berger pensif touche sa grande lyre ;
il conduit par ses chants tous les monstres vermeils,
les constellations, les hydres, les soleils,
et, sans souci du vil chasseur qui tend des toiles,
fait marcher devant lui ses grands troupeaux
d' étoiles.
mars 1864 : 


LA FLEUR DE SANG

enfant encore, à l' âge où sur nos fronts éclate
la beauté radieuse, un jour dans la forêt
je vis un dieu vêtu d' une robe écarlate.
Secouant ses cheveux que le soleil dorait,
il me cria : " veux-tu m' adorer, vil esclave ? "
et je sentis déjà que mon coeur l' adorait.
Ses flèches, que tourmente une main forte et brave,
s' agitaient sous ses doigts ; le lourd carquois
d' airain
tremblait de son courroux et rendait un son grave.
Implacable, attachant sur moi son oeil serein,
il me cria : " veux-tu baiser, de cette bouche
tout en fleur, ma chaussure et mon pied souverain ?
Je suis le dieu sanglant, je suis le dieu farouche,
l' âpre ennemi, le fier chasseur ailé, vainqueur
des monstres, le cruel archer que rien ne touche ;

p92

je suis l' amour ; veux-tu me servir, faible coeur ?
Je te ferai sentir la griffe des chimères
et je te verserai ma funeste liqueur.
Je prendrai les meilleurs des instants éphémères
que doit durer ici ton corps matériel,
et tu fuiras en vain les angoisses amères.
J' éteindrai tes beaux yeux qui reflètent le ciel,
je flétrirai ta joue, et dans mes noirs calices
tu trouveras un vin plus amer que du fiel.
Savoure sans repos mes atroces délices !
Car tu n' espères pas, tant que durent tes jours,
épuiser ma colère, et lasser mes supplices.
Mes serpents font leurs noeuds dans l' abîme où tu
cours,
et pour manger ton foie au pied d' un roc infâme,
ne vois-tu pas venir des milliers de vautours ?
Quand la lâcheté vile aura souillé ton âme,
ton martyre hideux ne sera pas fini ;
tu te consumeras sans éclair et sans flamme.
Toi que j' aurai cent fois quitté, cent fois banni,
mordu par l' aiguillon de ta vieille habitude,
tu me suivras encor, par ma froideur puni !
Tu vivras dans la haine et dans l' inquiétude
jusqu' au jour où, brisé, tu connaîtras l' horreur
de la vieillesse affreuse et de la solitude. "
ainsi le jeune dieu parlait, et sa fureur
était comme les flots amers qu' un gouffre emporte,
et moi je pâlissais de rage et de terreur.

p93

Je tressaillais, sentant mon âme à demi morte,
comme sous le couteau du boucher la brebis,
quand le chasseur amour me parla de la sorte.
Et pourtant j' admirais sa beauté, ses habits
de pourpre, que le vent harmonieux soulève,
et surtout, ô mon coeur, ses lèvres de rubis,
larges roses de feu, comme on en voit en rêve,
et dont le fier carmin, d' un sourire enchanté,
ressemble à du sang frais sur le tranchant d' un
glaive.
J' égarais mes regards sur son col indompté,
neige pure, et tandis qu' il m' insultait encore,
fou de honte, éperdu sous l' âcre volupté,
j' ai crié : " dieu farouche et sanglant, je
t' adore. "
mars 1857 : 


HERMAPHRODITE

dans les chemins foulés par la chasse maudite,
un doux gazon fleuri caresse Hermaphrodite.
Tandis que, ralliant les meutes de la voix,
Artémis court auprès de ses guerrières, vois,
le bel être est assis auprès d' une fontaine.
Il tressaille à demi dans sa pose incertaine,
en écoutant au loin mourir le son du cor
d' ivoire. Quand le bruit cesse, il écoute encor.
Il songe tristement aux nymphes et soupire,

p94

et, retenant un cri qui sur sa lèvre expire,
se penche vers la source où dans un clair bassin
son torse de jeune homme héroïque, et son sein
de vierge pâlissante au flot pur se reflète,
et des pleurs font briller ses yeux de violette.
mars 1858 : 


LE CHER FANTOME

ô larmes de mon coeur, lorsque la bien-aimée
fut morte, et que sa tombe, hélas ! Fut refermée,
quand tout fut bien fini, quand je demeurai seul,
ayant vu cette enfant cousue en son linceul,
oh ! Je ne pleurai pas son âme, non, sans doute !
Car tout me disait bien que l' âme prend sa route
vers les déserts du ciel éthéré ; qu' étant dieu,
elle s' élancera vers les astres de feu
comme un puissant oiseau, pour se plonger, ravie,
dans les ruissellements de joie et dans la vie.
Mais je pleurais sa forme adorable, son corps
où la grâce divine avait mis ses accords,
et dans son effrayante et chaste et fière allure
cet or en fusion qui fut sa chevelure !
Quoi ! Disais-je, cet or, ces roses, ces blancheurs,
cette chair, où couraient les plus douces fraîcheurs,
ces noirs sourcils, les cils que la brise querelle,
sa prunelle où la flamme était surnaturelle,
son bras pur, ces lueurs fauves qui m' enivraient,
ces pourpres, ces rougeurs, ces lèvres qui
s' ouvraient
voluptueusement ainsi que des corolles,
tout cela n' est plus rien désormais ; ses paroles

p95

ne dérouleront plus des notes de cristal !
ô douleurs, ô ruine, ô délire fatal !
Quoi ! Ce chef-d' oeuvre entier de formes et de
lignes,
son jeune sein, plus blanc que la plume des cygnes,
et ce vague frisson de rose d' Orient
où la lumière passe et joue en souriant,
ces dents où la caresse aimante se mutine,
cet ensemble de grâce et de force enfantine,
ce beau type idéal sur la terre jeté
dans sa perfection et son étrangeté,
va s' endormir sous l' herbe et, dépouille flétrie,
cet objet merveilleux de mon idolâtrie
dans la nuit du tombeau, dans l' immuable hiver,
lambeau meurtri, pâture effroyable du ver,
sentira donc sur lui ces bouches assassines
dans la terre gluante où passent des racines !
Puis sa chair, ses os même en cendre s' en iront ;
l' arbre insensible et dur poussera dans son front,
et les buissons, les fleurs, l' herbe du cimetière,
nourris d' elle à jamais, la boiront tout entière !
Elle fera grandir les rameaux chevelus,
et de tant de trésors il ne restera plus
que le lys meurtrier et la rose sanglante !
C' est ainsi qu' en ma tête en feu, de pleurs
brûlante,
je roulais ma misère et mon affreux souci.
Moi, le fougueux athlète à la lutte endurci,
je sentais mon courage, archer vainqueur de l' ombre,
fuir étonné devant l' horreur de la nuit sombre,
comme aussi ma vertu, ce cavalier géant,
frissonner sur le gouffre immense du néant.
Pâle, éperdu, pensif, pris dans un noir délire,
je n' osais même plus toucher la grande lyre.
Pendant plus de trois ans privé de ma raison,
et revoyant toujours le verre de poison
dans sa petite main tremblante, avec délice

p96

je pleurai cette enfant qui fut mon Eurydice,
et, comme un naufragé qui sous le gouffre vert
évanoui, rigide et par les eaux couvert,
ne sentant même plus le froid qui le dévore
ni le ruissellement glacé, gémit encore
parmi l' obscurité murmurante des flots,
même dans mon sommeil je poussais des sanglots.
Mais une nuit, au sein des sinistres féeries,
tandis que je dormais sous le fouet des furies,
et que dans le cruel silence mes tourments
s' exhalaient par des pleurs et des gémissements,
je la revis, c' était bien elle ! Dans un rêve.
Oh ! Si belle toujours ! Sa chevelure d' ève,
comme une vapeur d' or, voltigeait à l' entour
de son front ; son visage étincelait d' amour,
et mes regards, fermés pour les choses profanes,
voyaient le sang courir dans ses bras diaphanes !
Lumineuse, traînant un long vêtement bleu,
contre la cheminée où brûlait un grand feu
elle appuya sa main d' opale radieuse,
et toute son allure était mélodieuse !
L' ardent rayonnement que projette l' esprit
la faisait resplendir tout entière ; elle ouvrit
sa bouche dont la ligne eût ravi Praxitèle
et parla : " cher, ô cher exilé, disait-elle
en laissant résonner le cristal de sa voix,
ne pleure plus ! Je vis telle que tu me vois,
fraîche comme le lys et la rose trémière.
Mes cheveux fulgurants, effluves de lumière,
vivent ; et ces couleurs, ces formes, ces contours
que tu nommais jadis mon corps, vivent toujours,
mais beaux, mais rajeunis par une apothéose,
et ma lèvre d' enfant sourit, sanglante et rose !
L' âme silencieuse et le corps sont tous deux
immortels sans retour, et ce serpent hideux

p97

qui mord, en se tordant, le talon de ses maîtres,
la mort, ne détruit pas la figure des êtres.
Ce qui meurt ici-bas naît dans l' infini bleu.
écoute bien ceci : quand le pouce de Dieu
s' est imprimé, rêveur, sur une face humaine,
l' empreinte vit, malgré la mort, malgré la haine,
malgré la sombre nuit d' où l' esclave aux beaux yeux
une seconde fois s' élance radieux.
Oui, sans doute, la mort, l' être affreux que tu
nommes
la mort, mange et détruit l' enveloppe des hommes ;
elle plante sa dent cruelle dans nos chairs,
et, pour le désespoir de ceux qui nous sont chers,
avec les ossements d' où veut sortir un ange
elle fait de la cendre inerte et de la fange ;
mais, quand son noir travail est fini, quand sa main
a pendant bien des jours torturé l' être humain,
lorsqu' elle a transformé ce chef-d' oeuvre en
poussière,
alors, du limon vil, de la cendre grossière,
où tout s' arrêterait pour le stoïcien,
renaît un corps nouveau, tout pareil à l' ancien,
effrayant comme lui pour la mort altérée,
mais fait d' une substance encor plus éthérée.
Dans ses veines, après le formidable exil
de la terre, circule un sang vif et subtil ;
sa lèvre, qu' un rayon touche, se rassasie
d' air immatériel saturé d' ambroisie ;
son esprit est lumière, et ses sens plus parfaits
pénètrent d' un seul coup la cause et les effets.
Mais ce qui fut d' abord sa beauté sur la terre
survit dans son aspect divin que rien n' altère,
et, lorsqu' il est permis à l' homme sans remords
de les voir dans un rêve, il reconnaît les morts.
Oui, regarde-moi bien, je vis, blanche, enflammée,
pure, mais telle enfin que tu m' as tant aimée,
superbe comme Hélène à la clarté du jour.

p98

Et quand, né de la fange et de l' ombre, à ton tour
tu te verras surgir éperdu vers l' aurore,
n' emportant d' ici-bas que ta lyre sonore,
nos chers liens d' amour ne seront pas brisés,
et tu retrouveras mon front sous tes baisers.
Seulement, désormais, les ombres sépulcrales
ont fui mes yeux emplis de lueurs sidérales ;
mon pied, qui de l' espace ouvert n' est plus banni,
bondit d' un vol charmant dans le libre infini ;
mes sens plus compliqués et qui percent les voiles
perçoivent dans l' éther le parfum des étoiles
et voient distinctement les formes de l' azur.
La musique des cieux, le chant jadis obscur
des sphères, dans son rhythme arrive à mon oreille ;
les constellations de la voûte vermeille
pendent à ma portée, et je touche à leurs noeuds
épars, et dénouant mes cheveux lumineux
au vent du ciel baigné dans le concert des astres,
je l' écoute, appuyée au pied des bleus pilastres,
tandis que tout un choeur au vol démesuré
accourt au flamboiement de mon vol azuré.
Vois-les, ces cheveux d' or où le rayon se pose,
ce front, ces bras de neige et ce talon de rose,
et cette bouche folle heureuse de fleurir,
ne pleure plus jamais ce qui ne peut mourir,
et que ta voix parmi les hommes se déploie
dans un immense chant lyrique, ivre de joie. "
vision, vision ! Toujours tu brilleras
devant ma face, avec la neige de ses bras
et je suivrai toujours dans une ombre sacrée
sa chevelure d' or par des flammes dorée.
C' est pourquoi je serai joyeux, comme un sculpteur
dont l' âme virginale et dont l' oeil contempteur
ne veut pas une tache à la blancheur des marbres ;
près de la source froide, ange, et sous les grands
arbres,

p99

dans un chant triomphal qui se rit du tombeau,
je redirai la gloire immortelle du beau.
Tout brûlant du baiser céleste d' Eurydice,
je chanterai l' amour, la clarté, la justice,
et les hommes pensifs s' éblouiront de voir
mes regards de héros, fixés sur le devoir,
mépriser tous les vils intérêts de la terre,
cependant que mon ode ouvre, fleur solitaire,
son calice de pourpre ardente épanoui,
et que je sentirai, dans un rêve inouï,
cet ange glorieux, vainqueur des épouvantes,
secouer sur mon front des étoiles vivantes.
juin 1860 : 


L'AME DE CELIO

ce calme Célio, ce fils de la chimère
qui passa comme un rêve, et qu' on pleure
aujourd' hui,
ce jeune homme pensif, beau comme un dieu
d' Homère,
je l' ai connu ; je veux parler encor de lui.
Mais parmi nous, d' ailleurs, son image est vivante !
Terrible, et secouant dans l' air un feu subtil,
sa lourde chevelure inspirait l' épouvante,
Et sa bouche, ô douceur ! charmait le mois d' avril.
Poëte, comme il fut adoré dès ce monde !
Oh ! Que de fois, songeant à nous, il déroula
du bout de ses doigts fins l' or d' une tresse blonde,
sans savoir qu' à ses pieds une femme était là !

p100

Adoré ! Tout l' aimait dans sa grâce première.
Pourtant l' âme féroce et lâche de Don Juan
n' habita point ce corps pétri dans la lumière
que berçaient les sanglots du sauvage océan !
Non, pour voir jusqu' à lui de pâles favorites
lever l' oeil extatique et voilé du martyr,
il n' avait pas versé de larmes hypocrites,
et jamais Célio n' eut besoin de mentir.
Car la séduction émanait de son être,
comme du diamant le rayon étoilé.
Il n' avait qu' à venir pour dominer en maître ;
sa voix persuadait avant d' avoir parlé.
Oh ! Savez-vous combien de femmes que dévore
même à présent son nom, traînant de longs ennuis,
le murmuraient aux soirs, et criaient à l' aurore :
je l' aime ! Et se plaignaient aux haleines des nuits !
Et les vierges en fleur, troupe folle et timide,
honteuses de sentir frissonner leurs bras nus,
le suivaient dans le bal d' un long regard humide,
et, blanches, étouffaient leurs soupirs ingénus.
Mais ce ne fut pas lui, cet amant des orages,
qui put se réjouir à voir couler des pleurs,
ou qui suivit la gloire et ses fuyants mirages.
Avenir, avenir, son âme était ailleurs !
Que disait-il aux bois, quand, sous leur sombre
voûte,
il écoutait, caché dans le feuillage noir,
l' eau céleste filtrer et pleurer goutte à goutte,
délicieusement, comme son désespoir ?

p101

Car il fut un vrai fils des antiques orphées,
et la création l' accueillait en ami
dans la clairière obscure et près des sources fées
où brille le serpent, sur le sable endormi.
Que disait-il, penché sur le flot des fontaines,
aux fleurettes de l' herbe, aux nids dans les
roseaux,
quand d' une voix si tendre il leur contait ses
peines,
lui qui savait aussi la langue des oiseaux ?
Ou bien, avec l' aurore il fuyait dans la brume,
farouche et, comme l' ange horrible du trépas,
monté sur un cheval effaré, blanc d' écume,
qu' il faisait obéir en lui parlant tout bas.
Mais il aima surtout cette consolatrice,
la nuit, la grande nuit qui, dans ses cheveux bruns,
de nos seins déchirés baise la cicatrice,
et berce nos tourments au milieu des parfums ;
la nuit et ses lueurs de diamant, froissées
par l' aube, dont l' opale éclate au front du ciel,
et le frissonnement des étoiles glacées
qui guérit les transports de nos coeurs pleins de
fiel.
Il contemplait, de l' ombre où nos larmes tarissent,
dans le jardin de joie à nos pas défendu,
ces guirlandes, ces lys de clarté qui fleurissent,
et leur parlait alors, de douleur éperdu !
Il leur disait, noyé dans les horreurs du gouffre
que l' insondable azur suspend sur notre effroi :
" ô constellations, vous voyez que je souffre,
flambeaux de l' éther vaste, ayez pitié de moi ! "

p102

et les hommes, voyant ce beau porteur de lyre
n' avoir pour seuls amis que les astres des cieux,
dans lesquels ses regards pénétrants savaient
lire,
voulaient prendre en pitié son coeur silencieux.
" oh ! Disaient-ils, songeur caressé par les flammes,
la beauté resplendit sur ton visage altier
baigné par des flots d' or, enchantement des âmes,
et ta lèvre est pareille aux fleurs de l' églantier.
Quand tu lèves tes yeux à la clarté fidèles,
dans tes prunelles d' or l' éclair semble jaillir ;
les vierges de seize ans, quand tu passes près
d' elles,
sentent leur voix s' éteindre et leur sang tressaillir.
La vertu dédaigneuse et la pudeur farouche
se changent pour toi seul en désirs embrasés ;
tu charmes l' innocence elle-même, et ta bouche
est comme un seuil divin meurtri par les baisers.
Comme un dieu triomphant tu parus dans la vie,
dont ta pensée agile a déjà fait le tour ;
mais qui pourrait remplir ton âme inassouvie,
sinon le flot immense et clair d' un seul amour ?
Ah ! Sans doute, bel ange effrayé de ton rêve,
tu chercheras bientôt la fraîcheur du matin,
et tu te guériras des voluptés sans trêve
près d' une blonde épouse au regard enfantin.
Ainsi qu' un matelot fatigué des tourmentes,
et las de voir toujours le gouffre tournoyer,
tu renaîtras alors, et loin de tes amantes
tu connaîtras enfin la douceur du foyer. "

p103

tels ils parlaient ; mais lui, bercé par la musique
suave qu' il écoute au fond du ciel obscur,
répondait lentement de sa voix héroïque,
dont la sérénité fait songer à l' azur :
" oui, le calme plairait à ma fierté jalouse,
et j' aspire en silence à l' oubli des combats.
Oui, mon coeur tout sanglant appelle son épouse ;
mais que me parlez-vous de bonheur ici-bas ?
Croyez-vous que je puisse en des routes fleuries
oublier les déserts d' épouvante peuplés,
quand mes frères tremblants, sous le fouet des
furies,
baissent avec horreur des fronts échevelés ?
Ah ! Donnez-leur aussi l' épouse blonde et fière
qui tend sa lèvre en fleur plus douce que le vin,
et le vieux lit de chêne, et la pure lumière
du rajeunissement, sans lequel tout est vain !
Mais s' ils doivent, sans cesse abreuvés d' amertume,
leur bâton dans la main poursuivre l' horizon,
sans voir pendant les mois de frimas et de brume
une lampe fidèle éclairer leur maison ;
s' il faut que chaque jour avive leur blessure,
et qu' à peine échangeant quelque parole entre eux,
toujours ces voyageurs gardent sur leur chaussure
la trace des cailloux et des chemins poudreux ;
tant qu' il ne viendra pas une heure de délices
pour guérir tous les maux dont leur coeur est navré,
je refuse ma lèvre aux suprêmes calices
du bonheur ; et comme eux jusque-là je vivrai

p104

avec l' âpre douceur de l' oiseau solitaire
qui fuit d' un vol affreux les arbres et les nids,
et qui plane toujours, altéré de mystère,
ou sur la foule en pleurs ou dans les cieux bénis !
Car, puisque nous parlons dans ce temps misérable
où les exilés seuls ont encor soif du beau,
et, dans leur piété pour la muse adorable,
gardent le lys sans tache et le sacré flambeau,
non, je ne saurais pas chanter aux pieds d' une ange
et voir à mes côtés dormir de beaux enfants,
tandis que je les vois qui marchent dans la fange,
tristes, désespérés, maudits, mais triomphants.
Comme à présent la pourpre est une chose vile
que les passants haineux peuvent injurier,
je montrerai la mienne à ce troupeau servile :
je veux ma part de honte et ma part de laurier.
Ma place est près de ceux qui sur leur sein d' ivoire
étalent, sans souci du railleur odieux,
ce lambeau d' écarlate auguste et dérisoire
qui désigne ici-bas les bouffons et les dieux.
Pour si peu qu' il leur reste un éclair de génie
dont les buveurs de flamme un jour s' enivreront,
je veux, je veux ma part de leur ignominie ;
je veux porter comme eux de la boue à mon front.
Je ne suis pas celui qui peut goûter la gloire
loin des miens, et me plaire aux loisirs du
vainqueur,
lorsque derrière moi, dans l' ombre épaisse et
noire,
on foulerait aux pieds ces morceaux de mon coeur.

p105

Ainsi, ne tentez pas mes heures de délire,
foyer, chaste bonheur qu' envierait ma raison !
Je mêle mes fureurs aux sanglots de la lyre ;
je n' ai pas de famille et n' ai pas de maison.
Ma maison, c' est le roc aimé des tourterelles,
la grotte dont le lierre a tapissé le mur,
c' est le palais empli de joie et de querelles
dont le dôme est bâti de feuillage et d' azur.
C' est l' abri sourcilleux que la nature enchaîne
à la bouche des flots tordus par les autans ;
c' est la nuit du ravin ; c' est le tronc noir du
chêne
meurtri par le tonnerre et creusé par le temps.
C' est l' antre d' où l' on voit courir les blanches
voiles
dans les flocons d' écume et sur le gouffre amer ;
c' est la caverne au front baisé par les étoiles,
d' où l' on entend gronder et sangloter la mer !
Ma famille, ce sont tous ces pâles convives
qui, n' ayant pas eu faim du terrestre repas,
tremblent comme des lys au bord des sources vives,
et qui ne filent pas et ne travaillent pas !
C' est vous, poëtes forts que les épines blessent,
vous qui sur tous les maux tenez vos fronts penchés,
et dont les mains, toujours vierges et blanches,
laissent
une odeur d' ambroisie à ce que vous touchez !
C' est vous chez qui la grâce a conservé son culte,
statuaires, démons obstinés et chercheurs,
fiers de vivre éperdus pour un art qu' on insulte,
dans l' éblouissement lumineux des blancheurs !

p106

C' est vous tous dont le pied bondit sur les rivages,
et qui dans les buissons où rit une clarté,
cueillez en même temps que les mûres sauvages
ce fruit des grands chemins qu' on nomme liberté.
C' est le vieux mendiant farouche, qui s' enivre
de la sierra vermeille et du ciel espagnol ;
c' est toi dont le parfum m' encourageait à vivre,
rose de la montagne, et c' est toi, rossignol !
C' est vous, derniers amants de la lyre assassine,
pauvres comédiens, qui le long du coteau
emportez au soleil Marivaux et Racine,
sous le manteau riant que vous donna Wateau !
Idoles aux beaux yeux, c' est vous ! Dont le poëte
consolera pendant toute l' éternité
la beauté sculpturale et grandiose, faite
pour l' infamie, ou bien pour la divinité.
Vous roulez au ruisseau, race éclatante et rose !
Dans les jours de cet âge aveugle et sans essor,
qui ne se hausse pas jusqu' à l' apothéose
de vos fronts de lumière et de vos tresses d' or !
Il vous jette à l' enfer plein d' ombres sépulcrales,
parce qu' il ne saurait, dans son dédain jaloux,
allumer sur vos fronts les clartés sidérales !
Venez, je vous le dis, ma famille c' est vous.
Victime aux longs cheveux, muse, beauté, génie !
Grande vierge promise au supplice immortel,
c' est toi que chaque jour, comme une Iphigénie,
le couteau du grand prêtre égorge sur l' autel !

p107

Ah ! Peut-être qu' enfin, race pleine de joie !
Quand les vautours de l' air acharnés sur ton flanc
seront las de te mordre et de manger ton foie,
et d' agrandir ta plaie et de boire ton sang,
nourrice de héros, sainte aristocratie,
tu régneras avec ton regard azuré
sur ce monde qui rêve à peine et balbutie,
et certes, ce jour-là, je me reposerai ! "
c' est ainsi que parlait aux passants de la terre
le divin Célio, que regrettent les fleurs.
Il est mort sans avoir à son lit solitaire
une timide épouse échevelée en pleurs.
Mais sur l' âpre montagne où parmi l' herbe haute
frémit le bouton d' or, par la brise plié,
la forêt, dont il fut le compagnon et l' hôte,
depuis qu' il est parti, ne l' a pas oublié !
Et les trembles d' argent, les chênes, les érables,
et la grotte où frissonne un luth éolien,
et l' eau vive, si douce au coeur des misérables,
et les grands sapins noirs se le rappellent bien !
Et la mer, et la mer plaintive, son amante,
et l' océan houleux brisé par les récifs,
murmurent sans repos son nom dans la tourmente
et l' apprennent encore aux matelots pensifs.
Et quand viennent les jours d' été, blancs et
féeriques,
les sculpteurs amoureux des symboles anciens,
les peintres éblouis, les poëtes lyriques,
les chanteurs vagabonds et les musiciens

p108

songent sans désespoir au marbre funéraire
de ce martyr d' amour beau comme Alaciel,
et disent : " parfumez l' âme de notre frère !
Aimez-le, fleurissez pour lui, roses du ciel ! "
et ce troupeau toujours blessé, les amoureuses,
qui se donnent en rêve à cet homme indompté
et relisent ses vers dans leurs heures fiévreuses
avec les longs frissons de l' âcre volupté,
et le mendiant, fils de gueux, qui s' extasie
de voir briller l' aurore en son riche appareil,
et qui sur ses haillons, comme un prince d' Asie,
porte joyeusement un habit de soleil,
et ces divinités mornes sous leur dentelle
dont les attraits, au lieu de durer deux mille ans,
s' effaceront demain faute d' un Praxitèle,
et qui n' ont plus d' abri dans les temples croulants.
Et les petits oiseaux donneurs de sérénades
avec le barde ailé des cieux, le rossignol,
et les filles d' amour qui vont par les bourgades
jouer en corset d' or Chimène et dona sol ;
et tous ceux qui mourront pour l' amante de pierre,
tous les pauvres, tous les rêveurs, tous les maudits
répètent chaque soir, en faisant leur prière :
" accueillez-le, seigneur, dans votre paradis ! "
Nice, janvier 1860 : 


LA BELLE AUDE


p109

en arrivant dans sa ville aux cent tours,
Charles s' écrie : " ah ! Coeurs pleins d' artifice !
Ah ! Mécréants ! Pourvoyeurs de vautours !
Il faut enfin qu' on vous anéantisse.
Que tous les pairs de ma cour de justice
viennent, dit-il, me trouver sans délais :
je veux qu' on parte et qu' on les avertisse. "
mais en passant le seuil de son palais,
sous un habit d' argent où l' émeraude
jette ses feux près du rubis sanglant,
il voit venir près de lui la belle Aude
aux fins cheveux d' or pâle et ruisselant.
" sire, dit-elle au roi pâle et tremblant
que le désir de la vengeance affame,
où donc est-il votre neveu Roland,
qui m' a juré de me prendre pour femme ? "
à ce discours le puissant empereur,
le vieux lion couronné, le grand chêne,
baisse la tête et frémit de terreur.
De larges pleurs brûlants, des pleurs de haine,
tombent à flots dans sa barbe hautaine :
" hélas ! Dit-il, ce faiseur de travaux,
cet artisan d' exploits, mon capitaine,
le bon Roland, est mort à Roncevaux.
Mais, ô ma soeur ! Amie au col du cygne,
je te promets un époux, fils d' aïeux
fiers de lignage et de valeur insigne

p110

pour te servir à la face des cieux.
Il séchera les larmes de tes yeux
qui pleureraient toujours de chers fantômes.
C' est mon Louis, je ne puis dire mieux :
il est mon fils, il aura mes royaumes. "
Aude sourit. Vite, un rayon charmant
fleurit sa lèvre austère que l' on vante :
" je le vois bien, dit-elle doucement
à l' empereur tout glacé d' épouvante,
vous vouliez donc railler votre servante !
Vous m' avez dit ces choses-là par jeu !
Que, Roland mort, Aude reste vivante !
Cela ne plaise à notre seigneur Dieu ! "
elle pâlit. Comme dans la campagne
se brise un lys, la jeune fille ainsi
se laisse choir aux pieds de Charlemagne,
le coeur brisé par un si grand souci.
Sa lèvre est blême et son coeur est transi,
la voilà morte et froide et son front penche
morte à toujours ! Dieu lui fasse merci
et dans les cieux prenne son âme blanche !
L' empereur tremble et tressaille ; d' abord
il ne la croit que pâmée ; il la frôle ;
il la soulève en tremblant, lui si fort !
La tête, hélas ! Retombe sur l' épaule.
Va, c' en est fait, ô perle de la Gaule !
Ses longs cheveux, tandis qu' elle s' endort,
tombent pareils à des branches de saule :
c' est bien le doigt farouche de la mort.
Charles, pensif, navré dans ses tristesses,
ayant connu cette vaillante amour,

p111

au même instant mande quatre comtesses
qu' il fit venir en grand deuil à sa cour
pour veiller Aude aux bras blancs nuit et jour.
Et puis elle eut sa place aux pieds des anges,
dans un moutier de nonnains, doux séjour
où de Marie on chante les louanges.
Sa blanche tombe est sous un noir buisson
où l' aubépine étend ses longues branches.
Le rossignol en suave chanson
y vient la nuit jeter ses notes franches ;
la violette et les sombres pervenches
semblent gémir sur un trépas si beau,
et l' on verra des roses toutes blanches
pendant mille ans fleurir sur son tombeau.
Car elle est morte, aimable entre les vierges !
Et Ganelon attend son jugement,
vil, enchaîné, meurtri, fouetté de verges.
Mais Aude morte égale son amant.
Dans le sépulcre elle dort fièrement,
et Charles pleure encor cette pucelle
qui fut sans tache ainsi qu' un diamant,
et brave coeur et gente demoiselle.
Nice, janvier 1860 : 


ROUVIERE

Rouvière ! Il fut de ceux que l' art prend pour
victimes
il fut de ceux qu' on voit se plonger dans la nuit
où le poëte parle avec des mots sublimes
mêlant aux ouragans leurs sanglots et leur bruit.

p112

Ces artistes, ces rois, ces lutteurs qui, sans
règles,
s' offrant à la tempête et cherchant ses baisers,
gravissaient la montagne où fuit le vol des aigles,
en reviennent un jour pâles, muets, brisés.
Ils reviennent muets d' épouvante, et la foule,
indifférente, hélas ! Qui ne devine rien,
en voyant la sueur qui sur leurs tempes coule,
murmure : " qu' a-t-il donc, notre comédien ?
Qu' a-t-il donc ? Souffre-t-il de ces chimères
vaines ? "
ô bon public, parfois tendre et parfois moqueur !
Il a qu' il sent le froid aigu mordre ses veines,
parce qu' il t' a donné tout le sang de son coeur.
Oui, c' est étrange. Il est des acteurs qui
succombent,
jouet de leur amour et de leur passion,
et que le drame étreint dans sa serre, et qui
tombent
flagellés par le vent de l' inspiration
nous en avons connu : Dorval échevelée
et Frédérick versant les larmes de Ruy Blas,
Malibran qui tenait sa lyre désolée,
Rachel mourante et blanche, et lui, Rouvière,
hélas !
Et lui, car il n' est pas d' audaces impunies !
Lui qui subit l' horreur de son destin fatal,
parce qu' il s' enivrait au festin des génies
de ce vin enflammé qu' on nomme l' idéal.
Shakspere l' emportait dans la forêt hantée
que son puissant esprit peuple d' illusions,
et l' artiste, vaincu par ce grand Prométhée,
revenait devant nous en proie aux visions.

p113

Hamlet, ô jeune Hamlet, sombre amant d' Ophélie !
Pauvre coeur éperdu, que cette morte en fleur
emporte dans la nuit de sa douce folie,
non, ce n' est pas en vain qu' on touche à ta douleur.
Tu prononces des mots trop divins pour nos lèvres !
On a le front pensif et le regard flétri
dès que l' on a connu tes douloureuses fièvres,
et pour toute la vie on en reste meurtri.
Oh ! Que Rouvière aima ce tragique poëme
dont on meurt, et combien c' était un noble jeu,
quand le peuple naïf, qui l' admire et qui l' aime,
le voyait se débattre, effaré, sous le dieu !
Il l' aimait aussi, lui, ce peuple dont la bouche
hait les vins frelatés que nous lui mélangeons,
et, traînant devant lui le chef-d' oeuvre farouche,
il lui disait : " voilà Shakspere. Partageons. "
ô fiers combats où l' homme est vaincu par le rêve !
ô lutte formidable avec le grand aïeul,
où l' artiste, à la fin, las d' un effort sans trêve,
succombe ! Il est malade, il est pauvre, il est seul.
Seul ! Non. Lorsque Rouvière en cette angoisse
amère
tombait, sa soeur aux traits désolés et flétris
le consolait avec la douceur d' une mère,
en attachant sur lui ses yeux, déjà taris !
La pauvre créature essayait de sourire,
oh ! Quand je la revois ainsi, mon coeur se fend !
Et plus que lui malade, et plus que lui martyre,
l' endormait dans ses bras comme un petit enfant.

p114

Ah ! Du moins, que mon ode (ô siècle misérable ! )
les bénisse tous deux, le lutteur abattu,
l' artiste magnanime et sa soeur adorable,
et garde une louange à leur mâle vertu !
Bénis soient-ils ! Bénis soient ceux que sacrifie
l' imbécile faveur du vulgaire odieux,
et qui pensent, et dont la bouche glorifie
les poëtes sacrés et la race des dieux.
Car, s' ils n' ont pas suivi la trace coutumière,
si les chemins battus ont ignoré leurs pas,
ils laissent après eux des traces de lumière,
et leur nom est de ceux qui ne périssent pas.
Bénissons-les surtout d' être exilés au monde,
bénissons-les d' avoir vécu pauvres et nus,
austères, enfermés dans une foi profonde,
pleins d' amour pour le temps qui les a méconnus.
Car, dans l' éternité qui leur garde ses fêtes,
la pauvreté, les pleurs, l' injustice, l' affront,
la haine, sont les purs rayons dont seront faites
les vivantes clartés qu' ils auront sur le front !
mars 1866 : 


L'AVEUGLE

un cavalier disait à Milton : " je vous plains !
Car vos yeux, de colère et d' espérance pleins,
qui déchiraient la voûte où le soleil gravite,
s' égarent, fous d' horreur, dans la nuit sans limite.

p115

Comme un aigle banni du mont aérien
dans un sombre cachot, vous ne voyez plus rien
sur cette terre aux feux du ciel irradiée ;
ni le couchant avec sa pourpre incendiée,
ni le terrible azur et la blancheur des lys !
-il est vrai, dit Milton, que mes regards, jadis
plus éclatants que ceux des poëtes célèbres,
succombent maintenant sous d' épaisses ténèbres :
mais c' est parce que Dieu, voyant mes ennemis
jaloux de cette paix profonde où je frémis
seulement d' allégresse en chantant ses louanges,
a pour me soutenir envoyé ses grands anges.
Calmes, armés du glaive et répandant l' effroi,
invisibles pour tous, ils volent devant moi
épouvantant ma face et cachant mes prunelles,
et cette nuit farouche est l' ombre de leurs ailes. "
Nice, mai 1860 : 


L'ATTRAIT DU GOUFFRE

oh ! Que me voulez-vous, lueurs vertigineuses ?
Divin silence, attrait du néant, laisse-moi !
Ainsi la mer, songeant par les nuits lumineuses,
me faisait tressaillir de tendresse et d' effroi.
Ces yeux où les chansons des sirènes soupirent,
océans éperdus, gouffres inapaisés,
bleus firmaments où rien ne doit vivre, m' inspirent
la haine de la joie et l' oubli des baisers.
Les yeux pensifs, les yeux de cette charmeresse
sont faits d' un pur aimant dont le pouvoir fatal
communique une chaste et merveilleuse ivresse
et ce mal effréné, la soif de l' idéal.

p116

Ils ne s' abritent pas, solitudes sans voiles,
sous des cils baignés d' or et sous de fiers sourcils ;
ondes où vont mourir les flèches des étoiles,
rien ne cache au regard leur mirage indécis.
Ce sont les lacs sans borne où s' égare mon âme ;
leur azur éthéré, vaste et silencieux,
saphir terrible et doux, sans lumière et sans
flamme,
vole sa transparence à d' ineffables cieux.
Je sais que ce désert plein de mélancolie
engloutit mon courage en vain ressuscité,
et que je ne peux pas, sans trouver la folie,
chercher ta perle, amour ! Dans cette immensité.
L' éblouissement clair de ces froides prunelles
où le féroce ennui voudrait à son loisir
savourer le poison des langueurs éternelles
m' enchante et me ravit dans un vague désir.
Il n' est plus temps de fuir, laisse toute espérance !
Ils m' ont appris, ces flots aux cruelles pâleurs,
les voluptés du calme et de l' indifférence,
et l' extase a tari la source de mes pleurs.
L' abîme où, sans retour, mon rêve s' embarrasse,
semble immobile ; mais je le sens tournoyer.
Comme une lèvre humide, il m' attire et m' embrasse,
et ma lâche raison frémit de s' y noyer.
Eh bien, je poursuivrai mon destin misérable :
par-delà le fini, par-delà le réel,
je veux boire à longs traits cette angoisse adorable
et souffrir les ennuis de ce bonheur mortel.
Bellevue, avril 1858 : 


LES FORGERONS


p117

rhythmé par le marteau sonore,
le chant joyeux des forgerons
s' envole à grand bruit vers l' aurore,
plus fier que la voix des clairons.
Jean et Jacques.
La forge mugissante allume
nos fronts par la bise mordus,
et son reflet parmi la brume
chasse les corbeaux éperdus.
De la noël au jour de pâques,
nuit et jour, c' est comme un enfer.
Jacques.
Mon frère Jean,
Jean.
Mon frère Jacques,
Jacques.
Soufflons le feu !
Jean.
Battons le fer !
Jacques.
Fer grossier que la cheminée
couvre ici de son noir manteau,
jusqu' à la fin de la journée
tremble et gémis sous le marteau.

p118

Jean.
Pour subir ta métamorphose,
tu vas sortir, obscur encor,
de la fournaise ardente et rose,
au milieu d' une gerbe d' or !
Jacques.
Puis tu seras l' âpre charrue !
Tu répandras sur les sillons
la moisson blonde, que salue
le choeur ailé des papillons.
Jean.
Tu seras le coursier de flamme,
le coursier terrible et sans peur
qui dans ses flancs emporte une âme
de charbon rouge et de vapeur.
Jacques.
Tu seras la faux qui moissonne,
tu courberas le seigle mûr,
cette mer vivante où frissonne
l' écarlate et la fleur d' azur.
Jean.
Lumière, d' ombre enveloppée,
tu renaîtras au grand soleil ;
tu seras le fer de l' épée
qui se rougit de sang vermeil.

p119

Jacques.
Ton destin vil enfin s' élève !
Tu vas surgir dans la clarté,
pour te mêler, charrue ou glaive,
à la mouvante humanité !
Jean.
Tu frémiras pour la justice !
Jacques.
Tu serviras à déchirer
le sein de la terre nourrice.
Jean.
Tu vas combattre
Jacques.
Et labourer !
octobre 1859 : 


A AUGUSTE BRIZEUX

poëte, il est fini l' âpre temps des épreuves.
Quitte nos solitudes veuves,
et dors, libre et pensif, bercé par tes grands
fleuves !
Au milieu des brumes d' Arvor
repose ! Ta chanson va retentir encor
sur la lande où sont les fleurs d' or.

p120

Heureux qui resta pur en ces âges profanes !
Longtemps les jeunes paysannes
répéteront tes vers, de Tréguier jusqu' à Vannes !
Ton poëme, génie ailé,
volera sur le Scorf et sur le doux Ellé,
aux voix de leurs brises mêlé.
Oui, le repos est bon à l' homme qui travaille !
Calme au sortir de la bataille,
dors, celte aux cheveux blonds, honneur de la
Cornouaille.
Je n' étais qu' un enfant joyeux
lorsque tu vins, armé de l' arc mystérieux :
alors je te suivis des yeux.
Et, tel que les héros à la belle chaussure,
toi, tu lançais d' une main sûre
les traits dont l' univers adore la blessure.
Savant artiste, comme moi
tu chéris l' harmonie et son étroite loi :
elle eut les trésors de ta foi.
ô prodige inouï ! Magnifique mystère !
Malgré ses liens, l' ode austère
s' envole, et ses pieds blancs ne touchent pas la
terre.
Qu' un esprit saturé de fiel
boive à sa coupe, où brille un vin substantiel,
elle l' emporte au fond du ciel.
En vain ses préjugés aiguillonnaient ses haines.
C' en est fait, il n' a plus de chaînes :
tu le sais, fils béni de la mer et des chênes !

p121

ô Brizeux, nous pouvons mourir
seuls, avant d' avoir vu les roses refleurir !
Mourons sans pousser un soupir.
Amoureux du vrai bien, notre lyre sonore
saluait le feu qui colore
au lointain rougissant la merveilleuse aurore.
Nous avons frappé le vautour
qui se gorgeait de sang dans les coeurs pleins
d' amour ;
nous avons crié : " c' est le jour ! "
eh bien, que le vulgaire en ses funèbres fêtes
accoure aux grandeurs qu' il a faites !
Le bruit et la louange aiment les faux prophètes.
Nous, contents d' avoir mérité
qu' elle n' ait pas pour nous un regard irrité,
suivons la sainte vérité !
Quand se déchirera sur le temple d' ivoire
la nuée orageuse et noire,
elle se chargera d' éclairer notre gloire ;
et, beaux de la haine du mal,
elle nous donnera son reflet triomphal
sur le seuil du ciel idéal !
Mais, hélas ! Tant d' amis perdus à la même heure !
Permets une fois que je pleure,
muse ! Car le silence envahit ta demeure.
Ce prince parmi tes amants,
le grand Heine périt au milieu des tourments,
les mains pleines de diamants.

p122

ô déesse ! Il tomba sous le laurier insigne.
Puis l' ange implacable désigne
Musset pâle et sanglant, qui s' éteint comme un
cygne.
ô cher et sage paresseux !
Et tous deux pleins de jours ! Et voici qu' après eux
la tourmente emporte Brizeux !
Laisse-moi, laisse-moi le pleurer ! La nature
allait bien à cette âme pure
qui rêve maintenant sous une dalle obscure !
Gémissez, fleuves qu' il chanta,
terre dont la mamelle auguste l' allaita,
Izol, et toi riant Létâ !
Oiseaux, feuillages, mer à la voix de tonnerre,
qui jettes un cri funéraire,
enchantez son sommeil : il était votre frère !
Près de vous, au jour redouté,
il se réveillera pour l' immortalité,
brillant d' orgueil et de beauté.
Bellevue, juin 1858 : 


CELLE QUI CHANTAIT

voix solitaire, ô délaissée !
Victime tant de fois blessée,
chère morte dont l' âme eut faim
et soif d' azur, ô Marceline,
dors-tu, sous la froide colline ?
As-tu trouvé le calme, enfin ?

p123

Quand, parmi la lente agonie,
la douleur, qui fut ton génie,
t' arrachait de tremblants aveux,
le souffle du maître farouche
en passant déliait ta bouche,
et frissonnait dans tes cheveux.
Pâle, vouée à ta chimère,
tes dents mordaient la cendre amère ;
t' en souvient-il, t' en souvient-il,
à présent que tes yeux sans voiles
s' emplissent de flamme et d' étoiles ?
Tu n' acceptais pas ton exil !
Tu t' écriais, inassouvie :
" amour ! Je veux, dès cette vie,
ton délire immatériel
et tes voluptés immortelles :
puisque l' âme a gardé ses ailes,
il faut bien qu' on lui rende un ciel ! "
non ! Tout désir qui nous déchire
n' est qu' un avant-goût du martyre !
Non, l' univers déshérité,
où toute vertu saigne et pleure,
ne peut pas nous donner une heure,
fût-ce au prix de l' éternité.
Qu' importe ! Marchons vers le rêve.
L' ange a beau secouer son glaive
sur le seuil que cherchent nos pas,
rôdons aux portes entr' ouvertes !
Cherchons sur les cimes désertes
la rose qui n' y fleurit pas !

p124

Allons-nous-en vers le mirage !
écoutons à travers l' orage
la voix qui nous a désignés
pour la félicité sereine,
et que l' ombre à la fin nous prenne,
vaincus, mais non pas résignés.
Vous le savez, brises fécondes,
torrents qui roulez dans vos ondes
une poussière d' astres clairs,
cascades qui volez en poudre,
sapins noirs brisés par la foudre,
rochers mordus par les éclairs !
Vous le savez ; et toi, nuit noire,
tu le vois, ce n' est pas la gloire
que suit le poëte aux beaux yeux.
Ce n' est pas pour elle, ô nature !
Qu' il verse à la race future
un flot de chant mélodieux.
Ce n' est pas lui qu' on rassasie
avec cette vaine ambroisie ;
et dédaigneux du laurier vert,
au milieu de la multitude
il garde la morne attitude
d' un sphinx regardant le désert.
Mais quand ses odes ingénues
sur le front immense des nues
devancent l' aigle et le vautour,
c' est qu' il dit à l' antre sonore
la brûlure qui le dévore,
seulement altéré d' amour !
octobre 1859 : 


AMEDINE LUTHER


p125

à Madame Anna Luther : 
adieu, bras de neige, adieu, front de rose !
Adieu, lèvre hier déclose !
Amédine, hélas ! Notre cher trésor !
Blanche, douce, enfant encor !
Elle était rieuse, elle était vermeille,
plus légère que l' abeille !
Ses cheveux tombaient en flots triomphants,
blonds comme ceux des enfants,
et resplendissaient, fiers de leur finesse,
sur ce front pur de déesse.
Ils prenaient dans l' ombre, et comme par jeu,
des ruissellements de feu,
et l' air se jouait parmi la dorure
de cette noble parure.
ô pâle ornement d' un front sidéral,
vapeur d' un or idéal !
Nulle n' aura plus, nulle enfant au monde,
l' or sacré, la toison blonde
qu' on voyait frémir autour de ton front !
Jamais ils ne renaîtront

p126

ces rayons riants qui dans les ravines
jetaient des lueurs divines,
lorsque tu courais, avec tes seize ans !
ô mort farouche ! ô présents
qu' ici-bas l' exil ne garde qu' une heure !
Muse, gémis ! Lyre, pleure !
N' est-ce pas hier qu' en sa voix passait
la tendresse de Musset,
et qu' elle parut, foulant le théâtre
de son petit pied folâtre,
si jeune, oh ! Si jeune, espoirs adorés !
Avec ses cheveux dorés
et sa voix naïve, et son front qui penche !
Sa petite robe blanche,
hélas ! Je la vois encor. Nous disions :
" l' ange des illusions,
c' est elle ! Jamais lèvre plus choisie
ne versa la poésie.
Celle-ci n' est pas jeune pour un jour !
Mais éclatante d' amour,
pour jamais la grâce en fleur la décore
comme le lys et l' aurore ! "
et déjà, déjà, pauvre ange mortel,
tu fuis dans l' horreur du ciel,
dans l' immensité bleue aux sombres voiles
où frissonnent les étoiles !

p127

Le lys est brisé. C' est fini. Plus rien
qu' un fantôme aérien
dont les cheveux blonds aux mourantes flammes
caressent encor nos âmes.
Mais, va, jeune grâce aux yeux si touchants !
Tu renaîtras dans les chants
des rimeurs plaintifs qui savent encore
éveiller le luth sonore.
Ils diront comment tu fus notre soeur
par l' enfantine douceur,
et comment ta voix eut l' attrait magique
d' une suave musique.
Amédine ! Aux champs tout la saluait,
l' églantine et le bleuet !
Oh ! Rien qu' en disant ce nom d' Amédine,
je la revois enfantine
et riante ; l' air baisait son bras nu ;
son petit coeur ingénu
dans la forêt verte, où rit la pervenche,
soulevait sa robe blanche.
Elle était la joie, elle était l' orgueil
de sa mère, que le deuil
entoure à présent de crêpes funèbres !
Ah ! Coulez dans les ténèbres,
pleurs désespérés, pleurs silencieux !
Quand les étoiles aux cieux

p128

scintilleront, moi j' évoquerai celle
dont le front pâle étincelle.
Elle reviendra, mais, comme jadis,
jeune enfant pareille au lys,
libre en sa Bretagne, errante et sans chaînes,
attentive aux bruits des chênes ;
ou, comédienne aux riches habits,
sous les éclairs des rubis
et des robes d' or, semant sa parole
pensive, ingénue et folle,
et d' un pas léger grimpant le coteau
du vieux parc cher à Wateau !
Et plus tard, tous ceux dont la muse est reine,
à l' heure où la nuit sereine
sur le front des fleurs met ses diamants,
les rêveurs et les amants,
écoutant avec le souffle des brises
pleurer mes strophes éprises,
reverront son pur visage, arrosé,
neige en fleur, d' un feu rosé.
Et toi, lueur vive, aux reflets d' opale,
ô toison, flamme idéale
qui baignais de feu son col et ses bras,
à jamais tu brilleras,
clair rayonnement, chevelure d' ève,
par mes vers ; car en mon rêve

p129

Amédine vit, ange au front doré !
Oh ! Que de fois je croirai,
cherchant ses regards qui versaient les charmes,
les voir à travers mes larmes !
Bordeaux, 15 août 1861 : 


L'ENAMOUREE

ils se disent, ma colombe,
que tu rêves, morte encore,
sous la pierre d' une tombe :
mais pour l' âme qui t' adore,
tu t' éveilles ranimée,
ô pensive bien-aimée !
Par les blanches nuits d' étoiles,
dans la brise qui murmure,
je caresse tes longs voiles,
ta mouvante chevelure,
et tes ailes demi-closes
qui voltigent sur les roses !
ô délices ! Je respire
tes divines tresses blondes !
Ta voix pure, cette lyre,
suit la vague sur les ondes,
et, suave, les effleure,
comme un cygne qui se pleure !
octobre 1859 : 


LES JARDINS


p130

parfois, lorsque mon âme échappe aux soins jaloux,
je revois dans un songe épouvantable et doux,
plein d' ombre et de silence et d' épaisses ramées,
les jardins où jadis passaient mes bien-aimées.
Mais voici qu' à présent les rosiers chevelus
sont devenus broussaille et ne fleurissent plus ;
le temps a fracassé le marbre blanc des urnes ;
le rossignol a fui les chênes taciturnes ;
les nymphes de Coustou, les sylvains et les pans
s' affaissent éperdus sous les lierres rampants ;
la flouve, le vulpin, les herbes désolées
ont envahi partout le sable des allées ;
les larges tapis d' herbe aux haleines de thym,
où la lune éclairait les habits de satin
et les pierres de flamme aux robes assorties,
foisonnent maintenant de ronces et d' orties ;
dans les bassins, les flots aux sourires blafards
sont cachés par la mousse et par les nénufars ;
l' étang, où tout un monde effroyable pullule,
ne voit plus sur ses joncs frémir de libellule ;
le chaume est tout couvert d' iris ; les églantiers
pendent, et de leurs bras couvrent des murs entiers ;
l' ombre triste, le houx luisant, les eaux dormantes
ont pris les oasis où riaient mes amantes ;
la noire frondaison me dérobe les cieux
qu' elles aimaient, et dans ces lieux délicieux,
naguère tout remplis d' enchantements par elles,
meurt le gémissement affreux des tourterelles.
Nice, mai 1860 : 


A THEOPHILE GAUTIER


p131

ô toi, Gautier ! Sage parmi les sages
aux regards éblouis,
toi, dont l' esprit vécut dans tous les âges
et dans tous les pays,
tu fus surtout un grec, et tu contemples
de tes yeux immortels
les purs profils harmonieux des temples
dans les bleus archipels.
Tu les aimas, les doux porteurs de glaive,
plus forts que la douleur,
et dans le rêve où bouillonnait la sève
de ta pensée en fleur,
tu fus rhapsode, et pour charmer les heures
chez les rois étrangers,
tu leur chantas dans les hautes demeures
Achille aux pieds légers.
Tu modelas auprès de Polyclète,
car tu n' ignorais rien,
et tu sculptais des figures d' athlète
avec ce dorien.
Sur les gazons où rit la marguerite,
des dieux même enviés,
ta claire enfance apprit de Théocrite
les chansons des bouviers.

p132

Avec Pindare aimant la sainte règle,
aux oiseleurs pareil,
tu fis monter les odes au vol d' aigle
vers le rouge soleil,
et tu raillas avec Aristophane,
par des mots odieux,
le philosophe indocile et profane,
vil contempteur des dieux.
Et maintenant qu' avec des pleurs moroses,
tristes, nous nous plaignons,
tu reconnais sous les grands lauriers-roses
tes anciens compagnons.
Pour que ta lèvre enfin se rassasie,
dans le festin charmant,
au milieu d' eux, tu goûtes l' ambroisie
en causant longuement.
Auprès de toi le riant paysage
est fait comme tu veux,
et tu souris à côté de la sage
Hélène aux beaux cheveux,
qui déchaîna l' effroyable désastre
des guerriers et des rois,
et sa beauté resplendissante d' astre,
à présent tu la vois !
novembre 1872 : 


BAUDELAIRE


p133

toujours un pur rayon mystérieux éclaire
en ses replis obscurs l' oeuvre de Baudelaire,
et le surnaturel, en ses rêves jeté,
y mêle son extase et son étrangeté.
L' homme moderne, usant sa bravoure stérile
en d' absurdes combats, plus durs que ceux d' Achille,
et, fort de sa misère et de son désespoir,
héros pensif, caché dans son mince habit noir,
s' abreuvant à longs traits de la douleur choisie,
savourant lentement cette amère ambroisie,
et gardant en son coeur, lutteur déshérité,
le culte et le regret poignant de la beauté ;
la femme abandonnée à son ivresse folle
se parant de saphirs comme une vaine idole,
et tous les deux fuyant l' épouvante du jour,
poursuivis par le fouet horrible de l' amour ;
la pauvreté, l' erreur, la passion, le vice,
l' ennui silencieux, acharnant leur sévice
sur ce couple privé du guide essentiel,
et cependant mordu par l' appétit du ciel,
et se ressouvenant, en sa splendeur première,
d' avoir été pétri de fange et de lumière ;
l' être vil ne pouvant cesser d' être divin ;
le malheureux noyant ses soucis dans le vin,
mais sentant tout à coup que l' ivresse fatale
ouvre dans sa cervelle une porte idéale,
et, dévoilant l' azur pour ses sens engourdis,
lui donne le frisson des vagues paradis ;
le libertin voyant, en son amer délire,
que l' ongle furieux d' un ange le déchire,

p134

et le force, avivant cette blessure en feu,
à traîner sa laideur sous l' oeil même de Dieu ;
la matière, céleste encor même en sa chute,
impuissante à créer l' oubli d' une minute,
pâture du désir, jouet du noir remord,
et souffrant sans répit jusqu' à ce que la mort,
apparaissant, la baise au front et la délivre ;
ô mon âme, voilà ce qu' on voit dans ce livre
où le calme songeur qui vécut et souffrit
adore la vertu subtile de l' esprit ;
voilà ce que l' on voit dans ces vivantes rimes
où Baudelaire, épris de l' horreur des abîmes
et fuyant vers l' azur du gouffre meurtrier,
dédaigne de descendre au terrestre laurier ;
dans cette oeuvre d' amour, d' ironie et de fièvre,
où le poëte au coeur meurtri penche sa lèvre
que les mots odieux ne souillèrent jamais,
vers la foi pâlissante, ange des purs sommets,
et, triste comme Hamlet au tombeau d' Ophélie,
pleure sur notre joie et sur notre folie.
lundi 7 septembre 1874 : 


LA BONNE LORRAINE

livrée aux léopards anglais par Ysabeau,
notre France allait être un cadavre au tombeau.
Elle n' avait plus rien de sa fierté divine,
et Suffolk et Talbot lui broyaient la poitrine ;
plus de vaillance, plus d' espoir, c' était la fin.
Affolés par la peur affreuse et par la faim,
les paysans quittaient par troupes leurs villages.

p135

Ils s' enfuyaient et, las de subir les pillages,
ils allaient vivre au fond des bois avec les loups.
Le roi de Bourges, coeur inquiet et jaloux,
sans toucher son épée où s' amassait la rouille,
docile, abandonnait sa vie à la Trémouille ;
Orléans semblait pris déjà plus qu' à moitié,
lorsque Dieu vit la France et la prit en pitié.
C' est alors qu' il choisit, pour sauver cette reine,
un champion, qui fut la robuste Lorraine,
la Lorraine où jamais le travail ni les ans
n' abattent la vertu mâle des paysans.
Dieu, nous plaignant, voulut qu' elle prît la
figure
d' une vierge donnant au ciel son âme pure,
comme une hostie offerte à Jésus triomphant
et qu' elle tînt la hache avec un bras d' enfant,
forte de son amour et de son ignorance,
pour chasser l' étranger qui dévorait la France
comme un troupeau de boeufs mange l' herbe d' un
parc,
et la Lorraine alors se nomma Jeanne D' Arc !
ô toi, pays de Loire, où le fleuve étincelle,
tu la vis accourir, cette rude pucelle
qui, portant sa bannière avec le lys dessus,
combattait dans la plaine au nom du roi Jésus !
Faucheuse, elle venait faucher la moisson mûre,
et le joyeux soleil dorait sa blanche armure.
Elle pleurait d' offrir des festins aux vautours,
et montait la première aux échelles des tours.
Partout sûre en son coeur de vaincre, Orléans,
Troyes,
malgré le bourguignon vorace, étaient ses proies.
Lorsqu' elle pénétrait dans ces séjours de rois,
on entendait sonner dans le vent les beffrois
avec de grands cris d' or pleins d' une joie étrange,
et le peuple ravi la suivait comme un ange.
Puis elle retournait, héros insoucieux,
à la bataille, et saint Michel, au haut des cieux

p136

flamboyants, secouait devant elle son glaive.
Le roi Charles conduit par elle comme en rêve,
et sacré sous l' azur dans l' église de Reims ;
tant de succès hardis, tant d' exploits souverains,
tant de force, Dunois, Xaintrailles et Lahire
suivant, joyeux, ce chef de guerre au doux sourire ;
le grand pays qui met des lys dans son blason
ressuscité des morts malgré la trahison,
tout cela, tant l' histoire est un muet terrible !
Devait finir un jour à ce bûcher horrible
où la pucelle meurt dans un rouge brasier ;
et le songeur ne sait s' il doit s' extasier
davantage devant l' adorable martyre,
ou devant la guerrière enfant qu' un peuple admire,
le rendant à l' honneur après ses lâchetés,
et dont le sang d' agneau nous a tous rachetés !
ô sainte, ô Jeanne D' Arc, toi la bonne lorraine,
tu ne fus pas pour nous avare de ta peine.
Devant notre pays aveugle et châtié,
pastoure, tu frémis d' une grande pitié.
Sans regret tu pendis au clou ta cotte rouge,
et toi qui frissonnais pour une herbe qui bouge,
tu mis sur tes cheveux le dur bonnet de fer.
Pour déloger Bedford envoyé par l' enfer,
tu partis à la voix de sainte Catherine !
Et porter un habit d' acier sur ta poitrine,
et t' offrir, brebis sainte, au couteau du boucher,
et chevaucher pendant les longs jours, et coucher
sur le sol nu pendant l' hiver, comme un gendarme ;
tu faisais tout cela sans verser une larme,
jusqu' à ce que ta France eût vengé son affront,
et, comme un lion fier, secoué sur son front
sa chevelure, et par tes soins, bonne pastoure,
eût retrouvé son los antique et sa bravoure !
Mais, oh ! Pourquoi dans tous les temps blessée
au flanc

p137

laisse-t-elle aux buissons des taches de son sang ?
Jeanne, à présent c' est toi, c' est la Lorraine
même
que tient dans ses deux poings l' étranger qui
blasphème,
et qui brave ta haine aux farouches éclairs.
C' est lui, le dur teuton d' Allemagne aux yeux
clairs,
qui fauche tes épis rangés en longue ligne
dans la plaine, et c' est lui qui vendange ta
vigne.
Tes fleuves désormais ont des noms étrangers,
un bracelet hideux pèse à tes pieds légers,
ô guerrière intrépide et que la gloire allaite !
Une chaîne de fer serre ton bras d' athlète,
et la morne douleur est au pays lorrain.
Mais laisse venir Dieu, le juge souverain
que servit ton génie, et qui voit ta souffrance.
Ne désespère pas, regarde vers la France !
Tu rallumas ses yeux éteints, comme un flambeau ;
c' est toi qui la repris toute froide au tombeau
et qui lui redonnas ton souffle ; elle te nomme
depuis ces jours anciens libératrice, et comme
alors tu te donnas pour elle sans faillir,
elle n' entendra pas non plus sans tressaillir
jusqu' en sa moelle, et sans que la pitié la prenne,
le long sanglot qui vient des marches de Lorraine !
30 mai 1872 : 


LA CHIMERE

monstre inspiration, dédaigneuse chimère,
je te tiens ! Folle ! En vain, tordant ta lèvre
amère,
et demi-souriante et pleine de courroux,
tu déchires ma main dans tes beaux cheveux roux.
Non, tu ne fuiras pas. Tu peux battre des ailes ;

p138

tout ivre que je suis du feu de tes prunelles
et du rose divin de ta chair, je te tiens,
et mes yeux de faucon sont cloués sur les tiens !
C' est l' or de mes sourcils que leur azur reflète.
Lionne, je te dompte avec un bras d' athlète ;
oiseau, je t' ai surpris dans ton vol effaré,
je t' arrache à l' éther ! Femme, je te dirai
des mots voluptueux et sonores, et même,
sans plus m' inquiéter du seul ange qui m' aime,
je saurai, pour ravir avec de longs effrois
tes limpides regards céruléens, plus froids
que le fer de la dague et de la pertuisane,
te mordre en te baisant, comme une courtisane.
Que pleures-tu ? Le ciel immense, ton pays ?
Tes étoiles ? Mais non, je t' adore, obéis.
Vite, allons, couche-toi, sauvage, plus de guerres.
Reste là ! Tu vois bien que je ne tremble guères
de laisser ma raison dans le réseau vermeil
de tes tresses en feu de flamme et de soleil,
et que ma fière main sur ta croupe se plante,
et que je n' ai pas peur de ta griffe sanglante !
Bellevue, 19 décembre 1857 : 


A ELISABETH

hélas ! Qu' il fut long, mon amie,
t' en souvient-il ?
Ce temps de douleur endormie,
ce noir exil
pendant lequel, tâchant de naître
à notre amour,
nous nous aimions sans nous connaître !
Oh ! Ce long jour,

p139

cette nuit où nos voix se turent,
cieux azurés
qui voyez notre âme, oh ! Qu' ils furent
démesurés !
J' avais besoin de toi pour vivre ;
je te voulais.
Fou, je m' en allais pour te suivre,
je t' appelais
et je te disais à toute heure
dans mon effroi :
" c' est moi qui te cherche et qui pleure.
Viens. Réponds-moi. "
hélas ! Dans ma longue démence,
dans mon tourment,
j' avais tant souffert de l' immense
isolement,
et de cacher mon mal insigne,
émerveillé
de gémir tout seul, comme un cygne
dépareillé ;
j' étais si triste de sourire
aux vains hochets
dont s' était bercé mon délire ;
et je marchais,
si las d' être seul sous la nue,
triste ou riant,
que je ne t' ai plus reconnue
en te voyant.

p140

Et je t' ai blessée et meurtrie,
et je n' ai pas,
au seuil de la chère patrie,
baisé les pas
de l' ange qui dans la souffrance
a combattu,
et qui me rendait l' espérance
et la vertu !
ô toi dont sans cesse mes lèvres
disent le nom,
pardonne-moi tes longues fièvres,
tes pleurs ! Mais non,
j' en cacherai la cicatrice
sous un baiser
si long et si profond qu' il puisse
te l' effacer.
Je veux que l' avenir te voie,
le front vainqueur,
serrée et tremblante de joie
près de mon coeur ;
écoutant mon ode pensive
qui te sourit,
et me donnant la flamme vive
de ton esprit !
Car à la fin je t' ai trouvée,
force et douceur,
telle que je t' avais rêvée,
épouse et soeur

p141

qui toujours, aimante et ravie,
me guériras,
et qui traverseras la vie
entre mes bras.
Plus d' exil ! Vois le jour paraître
à l' orient :
nous ne sommes plus qu' un seul être
fort et riant,
dont le chant ailé se déploie
vers le ciel bleu
gardant, comme une sainte joie,
l' espoir en Dieu,
poursuivant, sans qu' on l' avertisse,
l' humble lueur
qu' on nomme ici-bas la justice
et le bonheur,
n' ayant plus ni regrets ni haine
dans ce désert,
et se ressouvenant à peine
qu' il a souffert.
Oui, je t' ai retrouvée, et telle
que je t' aimais,
toi qui, comme un miroir fidèle,
vis désormais
ma vie, et je t' aime, je t' aime,
je t' aime ! Et pour
l' éternité, je suis toi-même,
ô cher amour !
9 novembre 1866 : 


A LA MUSE


p142

je n' ai pas renié la lyre. Je puis boire
encor dans la fontaine à la profondeur noire,
où le rhythme soupire avec les flots divins.
ô déesse, j' étais un enfant quand tu vins
pour la première fois baiser ma chevelure.
J' étais comme un avril en fleur. Nulle souillure
ne tachait la fierté de mon coeur ingénu.
Plus de vingt ans se sont passés : mon front est nu.
Nous nous en souvenons ! En ce temps-là, déesse,
vingt autres comme moi, beaux, forts de leur
jeunesse,
musiciens aux fronts pensifs, que décoraient
aussi de longs cheveux d' or éclatant, juraient
de t' adorer, jaloux, jusqu' à leur dernière heure,
et de rester toujours dans la haute demeure
que tes yeux azurés emplissent de clarté.
Les autres sont partis, muse. Je suis resté.
10 septembre 1865 : 


LE FESTIN DES DIEUX

j' eus cette vision. Les siècles sans repos
avaient passé dans l' ombre, ainsi que des troupeaux
que le berger pensif ramène à leurs étables
à l' heure où, pour calmer nos maux inévitables,
descend sur nous l' obscur silence de la nuit.
Dans le brillant palais du roi Zeus, reconstruit
au sommet d' un Olympe idéal et céleste,

p143

je vis les dieux. Vainqueurs de cet exil funeste
que leur avait jadis imposé le destin,
ils étaient réunis dans l' immortel festin
visible seulement pour le regard des sages,
et l' orgueil du triomphe était sur leurs visages.
Tout ouvert sur le vaste azur mystérieux
et laissant voir au loin les mondes et les cieux,
le palais reconstruit dans sa forme première,
était fait de splendeur intense et de lumière.
Innombrables, penchant sur lui leurs fronts
charmants,
fixant sur lui d' en haut leurs yeux de diamants,
les constellations, les étoiles-déesses,
les astres-dieux, laissant voler leurs blondes
tresses
de flamme dans l' éther qui n' était plus désert,
unissaient leurs voix d' or en un tendre concert,
et, dansant et jouant dans les ondes sonores,
couraient d' un pas agile en portant des amphores.
Dans le calme océan aérien, vibrant
comme une lyre dont le doux rapsode errant
éveille sous ses doigts les cordes amoureuses,
se baignaient en riant les âmes bienheureuses.
Sur la table des dieux que paraient leurs couleurs,
brillait une forêt rouge de grandes fleurs
ouvrant avec orgueil pour les apothéoses
leurs calices d' amour, écarlates et roses.
Sur les plats de rubis et d' or éblouissants,
de beaux fruits merveilleux, sanglants et
rougissants,
où rayonnait la pourpre avec sa frénésie,
montraient leur duvet clair et leur chair
d' ambroisie.
Le vin dormait, vermeil, dans les amphores d' or,
d' où, par milliers, courant en leur agile essor,
des nymphes aux beaux bras, formant de riants
groupes,
avec des cris charmants le versaient dans les
coupes.
Et les heures au haut du ciel oriental,
tressant diligemment leurs notes de cristal,

p144

montaient et descendaient la gamme ardente encore
de l' escalier sonore où s' éveille l' aurore.
Rattachant à la chaîne auguste chaque anneau
vivant du souvenir, Théa, Mousa, Hymno
chantaient. Elles disaient les généalogies
des dieux, les saintes lois domptant les énergies
premières, et comment Typhôeus tout en feu
fut vaincu par le roi rayonnant du ciel bleu
qui le précipita dans le large Tartare.
Elles disaient comment du noir chaos barbare
put naître l' harmonie éternelle, et comment
au firmament les clairs astres de diamant,
entraînés par la joie amoureuse et physique
du nombre, sont la lyre immense et la musique
sans fin ! Les immortels les écoutaient, ravis,
en savourant le vin vermeil, et je les vis !
Je vis Zeus que le mal en sa haine déteste,
Zeus ayant sur le front la lumière céleste !
Je vis les rois-soleils, les gloires de l' azur :
Héraklès radieux, vainqueur du monstre impur,
le beau Dionysos, dont le regard essuie
les cieux et fait tomber la bienfaisante pluie
qui s' élance, flot d' or, dans les pores ouverts
de notre terre, et fait gonfler les bourgeons verts ;
Hypérion, qui fait planer sur nos désastres
le mouvement toujours mélodieux des astres,
et celui que Dèlos révère, Apollon-roi,
le clair témoin, l' archer qui lance au loin l' effroi,
et qui donne à la terre, où son regard flamboie,
les chansons et l' orgueil des blés d' or et la joie.
Puis je vis Hermès, qui, sur le mont déjà noir,
vole avec art les gais troupeaux roses du soir ;
puis Hèphaistos, qui sait, ingénieux artiste,
sertir la chrysolithe en flamme et l' améthyste ;
puis Arès effrayant, pour la justice armé,

p145

qui sans repos s' élance au combat enflammé,
Arès au coeur d' airain qui combat pour la règle,
et dont le casque noir a les ailes d' un aigle.
Eux et mille autres dieux armés, beaux, rayonnants,
fils des titans, guerriers au haut des cieux tonnants,
je les vis, et près d' eux, sereines dans leurs belles
demeures, je vis les déesses immortelles !
Je vis Hèrè ; je vis portant sur son manteau
les plaines, Dèmèter ; puis Korè, puis Lèto,
puis Athènè dont l' oeil bleu, brillant de courage,
ressemble à la clarté du ciel après l' orage ;
la belle Dioné, Thétis, puis Artémis,
la reine au fuseau d' or, plus blanche que les lys
et que l' Oeta couvert de neige et que les cygnes,
qui parcourt sur son char Claros féconde en vignes
et la fertile Imbros ; puis encor des milliers
d' autres déesses, qui sur les bleus escaliers
triomphaient. Leurs beaux fronts parfois touchaient
aux frises
du grand palais d' azur, et je les vis, assises
dans leur gloire sur leurs trônes d' or, ou debout,
reines de clarté, dans la clarté. Mais surtout
je la vis, celle dont la mer avec ses îles
riantes réfléchit les doux regards mobiles,
celle dont la prunelle est noire, et dont le corps
harmonieux, rhythmé comme les purs accords
des sphères, de clartés tremblantes s' illumine,
l' auguste Aphroditè, reine de Salamine !
Grande et svelte, et naïve en son charme enfantin,
et portant sur son front la splendeur du matin,
ses lourds cheveux riants, dont la nuit s' épouvante,
étaient comme la mer de feux éblouissante.
Son corps, nu, vigoureux, comme un grand lys éclos,
s' élançait adorable et poli sous les flots
de cette toison folle, et, triomphant sans vaines
entraves, ses beaux seins aigus montraient leurs
veines

p146

d' un pâle azur et leurs boutons de rose ardents.
Ses cils courbés faisaient une ombre d' or. Ses dents
ressemblaient à la neige où le soleil se pose,
et ses lèvres de rose étaient comme une rose.
Ces lèvres, je les vis tout à coup s' entr' ouvrir
comme une fleur au coeur brûlant qui va fleurir ;
penchant son cou rosé, la reine de Cythère
délicieusement regarda vers la terre.
Ses yeux humides, noirs, mystérieux, où luit
notre désir, étaient plus profonds que la nuit,
et, secouant ses lourds cheveux épars aux fines
lueurs d' or, elle dit ces paroles divines :
" homme ! Ce n' était pas assez d' être pareils
à toi ! Nous les grands dieux qui tenons les soleils
dans nos mains, et, rois faits de lumière et de
flamme,
d' avoir tes yeux, ton front, ton visage et ton âme !
Ce n' était pas assez d' être pareils à toi
par le rhythme ailé, par le chant qui t' a fait roi,
par l' orgueil de la pourpre en feu, par le délire
du glaive, par la joie immense de la lyre,
par les fureurs d' éros, jaloux de nos autels,
qui triompha d' unir à des hommes mortels
les déesses des cieux à leur sang infidèles,
et de même d' unir à des femmes mortelles
les dieux, de qui naissaient alors, jouet du sort,
des enfants beaux et fiers, mais sujets à la mort.
Non ! Tu voulus aussi nous voir mourir nous-mêmes !
Car tu gémis sur tes destins, et tu blasphèmes
amèrement tes dieux, s' ils n' ont suivi tes pas
dans la nuit, et subi comme toi le trépas.
Donc, chassés par ta haine, et pour que tu nous
pleures
dans ton coeur, nous avons fui nos belles demeures
pour l' exil ; nous avons, loin de nos clairs palais,
subi l' affreuse mort, puisque tu le voulais !
Et, nous ta vertu, nous ton délice et ta gloire,

p147

emportés loin des cieux jaloux par l' aile noire
de l' orage, fuyant dans la brume des soirs,
fantômes éperdus qu' en leurs longs désespoirs
suivaient sinistrement l' insulte et les huées,
nous flottions, errants, dans le frisson des nuées
et des fleuves, dans les forêts et sur les monts
sourcilleux ; les méchants nous appelaient démons,
et, frappés comme nous de ta haine si lourde,
le ciel était aveugle et la terre était sourde.
Mais, sois béni ! Voici qu' en des âges plus doux
les poëtes nouveaux ont eu pitié de nous !
Tout est ressuscité dans l' aurore vermeille,
et la sainte louange avec nous se réveille.
Vois, le ciel est vivant, les astres sont vivants ;
une ode ivre de joie éclate aux quatre vents.
Partout, dans le flot clair et sur l' âpre colline,
brille, nue en sa fleur, la beauté féminine ;
les fleuves, tout emplis de rires ingénus,
se soulèvent, charmés, sous les jeunes seins nus
qu' on voit fuir et glisser vers les grottes
obscures ;
chevelures d' azur et vertes chevelures,
les ondes, les rameaux frémissent de plaisir.
Tu ris à l' univers que tu vas ressaisir !
Oui, c' est pour toi que les étoiles resplendissent ;
devant tes yeux charmés des choeurs dansants
bondissent ;
tu revois dans l' eau vive et dans l' air agité
mille reflets divers de ta divinité,
et tu n' es plus seul ! Dans nos palais grandioses
l' échelle des héros et des apothéoses
qui joint la terre au ciel pour tes yeux éclairci,
se relève, sublime escalier d' or. Ainsi
les dieux et l' homme et la nature au flanc sonore
sont comme une famille immense qui s' adore ;
et dans ce grand festin de la terre et des cieux
tandis que nous buvons le vin délicieux

p148

et la force de vie intense qu' il recèle
a la félicité de l' âme universelle,
enivrés comme toi de sons et de rayons
dans l' immuable azur, homme, nous te voyons,
revêtu de nouveau de ta force première,
puissant génie ailé, monter vers la lumière ! "
c' est ainsi que parla vers l' avenir naissant
la grande Aphroditè, caressante et laissant
courir sur son dos sa chevelure embaumée,
et les sphères, suivant leur route accoutumée,
regardaient ses yeux noirs, carquois inépuisés,
avec des tremblements et des bruits de baisers.
Goûtant les mets divins après de si longs jeûnes,
les grands dieux se penchaient vers moi,
bienveillants, jeunes
régénérés, heureux d' avoir, grâce à l' effort
des poëtes, vaincu les horreurs de la mort,
et le joyeux titan amour, levant sa coupe
que rougit le nectar, vers les charités, groupe
adorable, naguère encor du ciel banni,
disait : " que l' homme soit béni ! Que l' infini
peuplé d' astres-amants pour lui n' ait plus de
voiles ! "
et j' entendis le chant merveilleux des étoiles.
septembre 1866 : 

Source: http://www.poesies.net



IDYLLES PRUSSIENNES

                                        

A Ildefonse Rousset


Le Cavalier
La Marseillaise
La Besace
Les Allemands
Les deux Soleils
Les Villes Saintes
Bonne Fille
La Populace
Les Femmes violées
La Soirée
La bonne Nourrice
Un Prussien mort
Cauchemar
Le Héros
La Lune
Le Charmeur
La République
Châteaudun
Le Turco
Réplique
L'Histoire
Le Rêve
Le Jour des Morts
Les Fontaines
Le Moîneau
A la Patrie
Le Bavarois
Rouge et Bleu
Le Cuisinier
Attila
Orléans
Le Mourant
L'Ane
Chien perdu
La Contagion
Les Rats
Versailles
Aux Compagnies de guerre du 18e bataillon
Scapin tout seul
A Meaux, en Brie
Espérance
Monstre vert
Les Chefs
Sabbat
La Flèche
La Résistance, statue de Falguière
Les Pères
La fausse Dépêche
Travail stérile
Les Enfants morts
Alsace
L'Empereur
Marguerite Schneider
Les Larmes
Un vieux Monarque
Le fourrier Graf
Celle qui reste
Paris
Le Docteur
La Fillette
Henri Regnault
Vingt-neuf Janvier
L'Épée
Le Lion
Épilogue





                    IDYLLES PRUSSIENNES
               Octobre 1870   Février 1871


                            A
                    ILDEFONSE ROUSSET
                 Directeur du « National »

  Le grand Goethe, conseillant Eckermann, l'engageait à se confier,
comme poëte lyrique, à l'inspiration des faits eux-mêmes. Si le
poëte, disait-il, porte chaque jour sa pensée sur le présent, s'il
traite immédiatement et quand l'impression est toute fraîche le
sujet qui est venu s'offrir à lui, alors ce qu'il fera sera
toujours bon (1)... Et plus loin, dans la même conversation, il
ajoute: Le monde est si grand et si riche, la vie si variée, que
jamais les sujets pour des poésies ne manqueront. 
  Mais toutes les poésies doivent être des poésies de circonstance,
c'est-à-dire que c'est la réalité qui doit en avoir donné
l'occasion et fourni le motif. Un sujet particulier prend un
caractère général et poétique, précisément parce qu'il est traité
par un poëte. Toutes mes poésies sont des poésies de circonstance;
c'est la vie réelle qui les a fait naître, c'est en elle qu'elles
trouvent leur fond et leur appui. Pour les poésies en l'air, je
n'en fais aucun cas.
  Si Goethe pensait ainsi que, même en temps ordinaire, écrire sous
la dictée de la vie réelle est encore le meilleur moyen de trouver
des motifs originaux et émouvants, combien cette doctrine doit
s'appliquer plus justement encore à la terrible période que nous
avions déjà traversée avant les jours où se déploya le drapeau
rouge, et pendant laquelle nous avons vu distinctement agir et se
déployer l'Histoire, comme on voit à l'oeil nu marcher les
aiguilles d'une horloge sur un cadran gigantesque! Grâce à vous,
mon ami, au milieu des angoisses et des horreurs de la guerre, j'ai
pu faire ce qui eût été alors le rêve de tout poète: c'est-à-dire
écrire et composer sous la pression même des événements, dans un
journal, et avec le public pour collaborateur, pour inspirateur et
pour écho, ces petits poëmes toujours sincères!
  Pour pouvoir mener à bout une entreprise si intéressante pour
l'artiste qui s'y dévoue, il fallait avoir le bonheur que j'ai eu,
et rencontrer un directeur de journal   comme vous lettré,
passionné pour le beau, aimant la poésie en écrivain et en
dilettante. En vous dédiant cette oeuvre, je ne fais que vous
rendre ce qui vous est dû; car c'est grâce à vous seulement que
j'ai pu monter sur mon théâtre comique, réciter à la grande foule
ma parabase tour à tour ironique, irritée et enthousiaste, et
lancer à leur but mes flèches aiguës et sifflantes.
  Maintenant,permettez moi d'adresser ici un remercîment aux deux
personnes qui, après vous, m'ont aidé gracieusement et avec une
générosité sans bornes. Un comédien plein d'imagination et
d'esprit, qui, rimeur lui-même, connaît à fond les ressources et
les difficultés sans nombre de notre art, Saint-Germain du
Vaudeville, a, sans se lasser, récité et interprété sur les
théâtres plusieurs de mes Idylles, dont il a fait de remarquables
créations. Il leur a donné l'intensité, le relief de la vie; il a
inventé des Bismarck et des de Molkte d'une ressemblance féroce, à
la fois idéale et implacable; et le bruyant succès qui a accueilli
ces satires en action s'adressait tout entier à l'ingénieux artiste
qui a entrelacé, sur la trame que je lui avais donnée, les
broderies et les arabesques de la plus savante fantaisie.
  En plein siège, pendant que les obus prussiens éventraient çà et
là nos maisons, Armand Silvestre, le poëte exquis des Rimes neuves
et vieilles et des Renaissances, a consacré à mes strophes, qui
paraissaient alors dans Le National, une étude dans laquelle il me
louait avec une fraternelle sympathie dont je serai éternellement
fier (2).
  Aujourd'hui Alphonse Lemerre recueille en un volume les Idylles
Prussiennes, et nous les réimprimons sans y rien corriger, quels
qu'aient pu être les illusions et les chimériques espoirs que j'ai,
à certains moments, partagés avec toute la France! L'éditeur des
poëtes a pensé qu'il fallait rendre mes vers au public tels qu'ils
se sont échappés de mes lèvres, tels qu'il les a pour la première
fois entendus et souvent applaudis; et ce n'est que justice.
N'avais-je pas le devoir de donner cette preuve d'humilité à ceux
qui m'ont lu fidèlement chaque lundi, en des moments si troublés et
si tragiques?
  Avant tout, mon ami, c'est à vous que je dois d'avoir été ainsi
écouté, encouragé et compris; aussi ai-je tenu à vous dire sur la
première page de ce livre que je suis avec la plus cordiale
affection
                    Votre dévoué
                         Théodore de Banville.

   20 juin 1871

  (1) « Conversations de Goethe pendant les dernières années de sa
vie (1822-1832) », recueillies par Eckermann, traduites par Émile
Délerot.
  (2) « Chronique littéraire: L'Esprit français pendant le siège.
A Théodore de Banville et Daumier. » Armand Silvestre, dans le
journal « Le Soir » du jeudi 12 janvier 1871.






       C'est  toujours le même peuple de pantins pédants;
     c'est toujours le même angle droit à chaque mouvement, et
     sur le visage la même suffisance glacée et stéréotypée.

       Ils se promènent, toujours aussi roides, aussi guindés,
     aussi étriqués qu'autrefois, et droits comme un I; on
     dirait qu'ils ont avalé le bâton de caporal dont on les
     rossait jadis.

       Oui, l'instrument de la schlague n'est pas entièrement
     disparu chez les Prussiens; ils le portent maintenant à
     l'intérieur.

                              Henri Heine, Germania.







                                        

 
 


             Le Cavalier


                      Le roi hésite, mais il faudra bien
                    que le vieux cheval marche encore!
                            Paroles de M. de Bismarck.

     Il est bien las, le vieux cheval!
     Après les fêtes sans pareilles
     De son féroce carnaval,
     Il a du sang jusqu'aux oreilles.

5    A présent que ses durs sabots
     Ont piétiné dans la tuerie
     Et qu'il s'est soûlé de tombeaux,
     Il lui faudrait son écurie.

     Il regarde les vastes cieux,
10   Extasié comme un bon moine,
     Et lourd, immobile, anxieux,
     Il soupire après son avoine.

     Il rêve au gazon vert du parc
     Où le flot argenté ruisselle;
15   Mais son vieux cavalier Bismarck
     Sur son dos se remet en selle.

     Pâle, dans le flanc du coursier
     Que serrent ses genoux, il entre
     Son cruel éperon d'acier;
20   Il lui laboure son vieux ventre.

     L'écuyer, roide et sans défaut,
     Qui dans les entrailles lui plante
     Ce fer, dit: Crève s'il le faut,
     Mais poursuivons l'oeuvre sanglante.

25   Pour que nos vieux coeurs allemands
     Se repaissent de funérailles,
     Viens fouler sous tes pieds fumants
     Des cervelles et des entrailles.

     Écume et déchire ton mors!
30   Mais toujours, comme nous le sommes,
     Soyons des faiseurs de corps morts:
     Crève, mais foule aux pieds des hommes!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


            La Marseillaise


                      Les Prussiens, pour s'approprier notre
                    hymne national, ont fait composer des vers
                    allemands qu'ils chantent sur l'air de La
                    Marseillaise.
                                        Les Journaux.

     Joyeux, parmi les râlements
     Dont l'horreur vous enivre d'aise,
     Vous plaquez des vers allemands
     Sur l'air de notre Marseillaise!

5    Et, fanfarons sous vos plumets,
     Léchant votre lèvre gourmande,
     Vous vous écriez: Désormais
     Cette chanson est allemande!

     Et Bismarck vous dit: Je le crois,
10   Comme il fallait que je le crusse,
     J'en jure par toutes mes croix,
     Voilà bien l'hymne de la Prusse.

     Allons donc! l'Hymne au vol de feu,
     L'hymne de gloire et de souffrance
15   Volant sur nous dans le ciel bleu
     N'a pas un cri qui ne soit: France!

     L'oeil enflammé, le fer en main,
     La généreuse, l'immortelle
     Dit encor: France! au genre humain
20   En vous aveuglant de son aile!

     Cri de la grande nation
     Et guerrière au chant symbolique,
     Elle est la Révolution,
     Elle est la sainte République;

25   Ame, elle emporte sur ses pas
     Hoche et Marceau comme Gavroche:
     Teutons, on ne démarque pas
     Cela, comme un mouchoir de poche.

     Elle vous mènera jusqu'où
30   Grince la défaite au front hâve!
     Ah! vous pouvez lui mettre au cou
     Votre ignoble collier d'esclave;

     Celle qui fait peur aux volcans
     Aura bien vite mis en poudre
35   Votre livrée et vos carcans
     Parmi les éclats de sa foudre.

     Allemagne qui remuais,
     Elle est le Verbe, elle est l'Idée,
     Et vous resterez tous muets
40   Rien que pour l'avoir regardée!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


               La Besace


     L'air est lourd et le soleil fauve.
     Dis, que veux-tu, bon Allemand,
     Pauvre vieillard au crâne chauve,
     Pour t'en aller tranquillement?

5    Que faut-il mettre en ta besace?
       Ames secourables, merci.
     Mettez-y, s'il vous plaît, l'Alsace;
     Mettez-y la Lorraine aussi.

     Sur votre bonté souveraine
10   Pour l'amour de Dieu j'ai compté:
     Dans mon sac avec la Lorraine
     Mettez-moi la Franche-Comté!

     Messieurs, à Dieu je recommande
     Votre vendange et vos moissons!
15   Ma besace a la bouche grande,
     Mettez-y, s'il vous plaît, Soissons.

     Je vous bénis, que Dieu m'entende!
     Et je ne réclame plus rien
     (Ma besace a la bouche grande)
20   Sinon le mont Valérien!

       Bon vieillard au crâne d'ivoire,
     Dont les jours heureux sont passés,
     Reste ici jusqu'à la nuit noire:
     Tu ne demandes pas assez!

25   Pour apaiser ta faim qui raille,
     Vieillard chauve, nous te donnons
     Les éclats de notre mitraille
     Et les boulets de nos canons,

     Et le sang que ton coeur préfère,
30   Vieillard, et nous allons t'offrir
     Les prodiges que peuvent faire
     Tous ceux qui veulent bien mourir.

     Nous t'offrons un festin sur l'herbe,
     Où devant toi dans le ravin
35   Le sang généreux et superbe
     Ruissellera comme du vin,

     Où la Mort, ta fidèle amante,
     Blanche sous le casque allemand,
     Peut remplir sa coupe fumante
40   Et se soûler hideusement.

     Oui, vous pourrez manger et boire
     Et laver vous bras rafraîchis,
     Toi, vieillard au crâne d'ivoire
     Et ton amante aux os blanchis!

45   Devant les paroles railleuses,
     Paris est lent à s'étonner:
     Écoute un peu nos mitrailleuses,
     Ce sont elles qui vont tonner.

     Donc, mange à ta faim! Continue.
50   Les noirs corbeaux au bec durci
     Qui volent en haut dans la nue
     Prétendent qu'ils ont faim aussi!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


             Les Allemandes


     Dans leurs villes belles et grandes
     Où glissent leurs foules accrues,
     Les jeunes femmes allemandes
     Vont lugubrement par les rues.

5    Toutes en noir, sous leurs longs voiles,
     Murmurant le nom du ministre
     Et plus blanches que les étoiles,
     Elles marchent d'un air sinistre.

     Rebuvant leurs larmes aigries,
10   De la guerre vivants emblèmes,
     De leurs longues mains amaigries
     Elles traînent des enfants blêmes.

     Hélas! murmure une d'entre elles
     Avec une voix de fantôme,
15   La Victoire a pris sous ses ailes
     Notre héros, le roi Guillaume;

     Monsieur de Bismarck nous informe
     Qu'il va tailler une Allemagne
     Plus magnifique et plus énorme
20   Que celle du roi Charlemagne;

     Il leur faudra mille ans pour boire
     Les éloges qu'ils thésaurisent,
     Et leur Fritz, écrasé de gloire,
     Se porte bien, à ce qu'ils disent.

25   Mais nos Fritz à nous, ô martyre!
     Les pères de ces petits êtres
     Dont la main tremblante nous tire,
     Où sont-ils? Qu'en ont fait leurs maîtres?

     Loin de nous, qui devons nous taire,
30   L'oeil morne et la poitrine ouverte,
     A peine recouverts de terre,
     Ils sommeillent sous l'herbe verte.

     Leur front de neige se soulève
     Pendant les nuits éblouissantes,
35   Et quoique morts, parfois en rêve
     Ils voient leurs femmes gémissantes.

     Ils dorment là-bas dans les havres
     Où jamais notre vois n'arrive,
     Et sur tous leurs pauvres cadavres
40   On a jeté de la chaux vive.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


        Les deux Soleils


                    Comme deux rois amis, on voyait deux soleils
                          Venir au-devant l'un de l'autre.
                                   Victor Hugo, Le Feu du Ciel.

     Celui qu'une noire tribu
     De sauterelles accompagne,
     Le vaillant roi Guillaume a bu
     Quelques bouteilles de champagne.

5    Il rit. Pas de rébellion
     Dans sa toute-puissante armée,
     Et dans sa tête de lion
     Monte la joyeuse fumée.

     Héros que l'Épouvante suit,
10   Rêvant carnage et funérailles,
     Il erre tout seul dans la nuit
     A travers le parc de Versailles.

     Et fier comme un dieu sur son char,
     Il se voit, lui, faiseur de cendre,
15   Avec le laurier de César
     Et la crinière d'Alexandre.

     Il erre, exprimant sous le ciel
     Sa joie aux astres exhalée
     En des mots plus doux que le miel;
20   Mais voici qu'au bout d'une allée

     De charmille, vert corridor,
     Il voit, doré jusqu'à la nuque,
     Un fantôme ruisselant d'or
     Coiffé d'un spectre de perruque.

25   C'est Louis Quatorze. Le Roi
     Soleil, qui n'est plus qu'un fantôme,
     Dit sans colère et sans effroi
     Ces paroles au roi Guillaume:

     Salut, mon frère. J'ai connu
30   L'orgueil de semer les désastres;
     J'étais comme un Apollon nu,
     J'étais Soleil parmi les astres.

     Je lançais, entouré de feu,
     Sur les peuples, foules serviles,
35   Mes flèches d'or, ainsi qu'un dieu;
     J'étais le grand preneur de villes.

     J'allais traitant les potentats
     Comme l'arbre aux minces ramilles,
     Taillant à mon gré les États
40   Et la figure des charmilles.

     Je buvais le vin de l'amour
     Sur les lèvres de La Vallière,
     Et c'est moi qui faisais le jour,
     Et j'avais pour valet Molière!

45   Infirme et vieux, sous mon talon
     Je foulais encore les cimes
     Avec le masque d'Apollon,
     Et mes flatteurs aux voix sublimes

     M'appelaient encore Soleil
50   En leurs phrases que le temps rogne,
     Quand, déjà fétide et vermeil,
     Je n'étais plus qu'une charogne.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


           Les Villes Saintes


     Certes il luira sur nos fronts,
     Ce grand jour de nos destinées
     Où nous vous ressusciterons,
     Saintes villes assassinées!

5    Toul! nous te verrons resplendir
     Au pied de tes montagnes vertes;
     Et toi qui sus encor grandir
     Sur tes places de sang couvertes,

     Strasbourg! après tant de douleurs,
10   Tes remparts dont la voix s'est tue
     Seront jonchés des mêmes fleurs
     Que ton héroïque statue;

     Et nous y verrons   c'est demain!  
     Sous tes guirlandes et tes voiles,
15   Uhrich élevant dans sa main
     Son bâton bleu semé d'étoiles.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


             Bonne Fille


     Prussiens, vous disiez naguère:
     Nous pouvons faire des paris!
     A la guerre comme à la guerre,
     Nous allons bien rire à Paris.

5    Paris, où tout flamboie et brille,
     A toujours son rire divin:
     C'est une Ville bonne fille,
     Elle nous versera du vin!

     L'aimable et folle courtisane
10   Bercera notre état-major,
     Et lui donnera pour tisane
     Le champagne au flot couleur d'or.

     Et le Teuton aux mains de pâtre,
     Amant de la nymphe Paris,
15   Séduira cette Cléopâtre
     Dans un flot de poudre de riz!

     Vous aviez compté sans votre hôte,
     Le paradis est un enfer.
     Vous trouvez, coeur haut, tête haute,
20   La Guerrière au glaive de fer.

     Son étreinte est dure et farouche.
     Elle vous déchire et vous mord,
     Et voici que sur vous sa bouche
     Crache la mitraille et la mort.

25   Croyez-moi, reprenez haleine;
     Car ici vous entendrez, non
     Les refrains de La Belle Hélène,
     Mais le tonnerre du canon;

     La Ville est irritée et forte,
30   Et si vous l'approchez jamais,
     C'est qu'alors elle sera morte;
     Et vous la caresserez,   mais

     Prenez garde que la Martyre,
     Levant son bras ensanglanté,
35   Pour vous égorger ne retire
     Le couteau dans son sein planté.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


               La Populace


     Qui t'aidera, prince ou bandit,
     Qui veux te mettre à notre place?
     Monsieur de Bismarck nous l'a dit:
     Il compte sur La Populace!

5    Sur ce qui se vautre à genoux,
     Sur ce qu'on pille et qu'on assomme.
     Nous n'avons pas cela chez nous;
     Vous pouvez repasser, brave homme.

     Ici, nous sommes Peuple, et non
10   Populace (erreur n'est pas compte!)
     Le doux mot: France est notre nom;
     Enfin chez nous, monsieur le comte,

     L'enfant même, aux hommes pareil,
     Porte en lui les biens qu'il adore:
15   L'Amour, clair rayon du soleil,
     Et la Liberté, cette aurore!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


          Les Femmes violées


                      Les atrocités des Prussiens continuent
                    à Versailles.
                      De nombreuses femmes et jeunes filles ont
                    été violées, non seulement par les soldats,
                    mais aussi par les officiers.
                      Plusieurs sont devenues folles à la suite
                    de ces violences, d'autres sont mortes.
                                             Les Journaux.

     Ces mortes que la brise effleure
     De leurs chevelures voilées,
     Ces mortes blanches, tout à l'heure
     C'étaient des femmes violées.

5    Sur leur front triste et sur leur face,
     Le vent caressant qui se joue,
     De son aile tremblante efface
     Vos baisers de sang et de boue.

     O Prussiens, ô capitaines!
10   Tout à l'heure ces femmes pâles
     Suppliaient vos lèvres hautaines
     Avec des sanglots et des râles;

     Et vous, les mains de sang tachées,
     Gais, meurtrissant chaque victime,
15   Devant leurs mères attachées,
     Vous avez froidement... O crime!

     A l'heure où vos fils à l'oeil sombre
     Pleureront aux lueurs des lampes,
     Où la Mort posera dans l'ombre
20   Son doigt de marbre sur vos tempes,

     Vous les reverrez, ces martyres
     Qui, la prunelle encor vivante,
     Sous vos caresses de satyres
     Se débattaient dans l'épouvante!

25   Oui, ces cadavres et ces folles,
     Tendant leurs longues mains d'ivoire,
     Contre vous alors, sans paroles
     Témoigneront dans la nuit noire.

     Et Dieu, dans la voûte étoilée,
30   Ne verra votre âme anxieuse
     Qu'à travers l'horrible mêlée
     De leur troupe silencieuse.

     Montrant au ciel qui les regarde
     Leurs ventres souillés, vos amantes,
35   Foule hâve, morne, hagarde,
     Tordront leurs lèvres écumantes.

     Plus blanches qu'une aile de cygne,
     Elles vous montreront, vous dis-je,
     D'un doigt vengeur qui vous désigne;
40   Et vous, par un affreux prodige,

     Au fond de leurs foules obscures,
     Dans les ombres visionnaires
     Vous apercevrez les figures
     De vos filles et de vos mères!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


             La Soirée


     Lorsqu'en revenant du rempart
     Où, plein d'une foi chaleureuse,
     Il a bien veillé pour sa part,
     Le père quitte sa vareuse,

5    En voilà jusqu'au lendemain!
     Il t'oublie, aigre vent qui souffles
     Sur les talus, et, d'une main
     Réjouie, il met ses pantoufles.

     Après avoir dîné sans bruit,
10   Il regardera quelque estampe
     Ou bien lira jusqu'à minuit
     Aux douces clartés de la lampe,

     Avec sa femme et ses enfants,
     Amusant l'un d'eux sur sa jambe
15   Et voyant leurs fronts triomphants
     Luire aux clartés du feu qui flambe.

     Il caresse complaisamment
     Cette jeune et chère couvée
     Et suit avec un oeil d'amant
20   Sa compagne enfin retrouvée,

     Qui, charmante en sa floraison,
     Sous le clair regard qui l'admire
     Se promène dans la maison
     Qu'elle éclaire de son sourire.

25   Alors le père tout heureux
     Ne regrette ni les théâtres,
     Où des cailloux aventureux
     Ornaient de fausses Cléopâtres,

     Ni les cafés, plus laids encor,
30   Où des Phrynés aux blancheurs mates
     Flamboyaient sous leurs cheveux d'or,
     Comme des bêtes écarlates.

     Plus de cercles, où par monceau
     L'or tombait, et ruisselait comme
35   L'eau méprisable du ruisseau!
     La femme a retrouvé son homme,

     Et chacun reste avec les siens,
     Riant à l'enfant qui babille,
     Grâce à messieurs les Prussiens,
40   Qui nous ont rendu la famille!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


          La bonne Nourrice


     Portant, selon le rit ancien,
     Un manteau de pourpre, et coiffée
     Du sombre casque prussien,
     La Mort, épouvantable fée,

5    Son échine ployée en arc
     Et docile au moindre caprice,
     Câline son enfant Bismarck,
     Ainsi qu'une bonne nourrice.

     Et doucement, avec amour,
10   Elle berce le rude athlète
     Entre ses os lisses, à jour
     Sur sa poitrine de squelette.

     Arrangeant le front du héros
     Sur un oreiller de dentelle
15   Disposée en riants carreaux:
     O pauvre bien-aimé, dit-elle,

     Il est fatigué du gala
     Qu'il a fait avec ses ilotes.
     Il revient de la fête; il a
20   Du sang jusqu'au haut de ses bottes;

     Pour me préparer mon butin
     Qu'une pourpre vivante arrose,
     Il a veillé jusqu'au matin:
     Il est bien temps qu'il se repose!

25   Ainsi parle à mi-voix, sans bruit,
     Avec sa bouche sans gencive
     Dont les dents brillent dans la nuit,
     La bonne nourrice attentive.

     Cependant le chef des uhlans,
30   Rêvant du carnage écarlate,
     Voit encor les blessés hurlants,
     Et sa prunelle se dilate.

     Enfin calme, heureux, sans remord,
     Il ferme sa paupière sombre.
35   Il sommeille déjà; la Mort,
     Se penchant vers le faiseur d'ombre

     Qui de tout temps la festoya,
     Le caresse à chaque minute,
     Et, jouant sur un tibia,
40   L'endort avec un air de flûte.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


           Un Prussien mort


     Couché par terre dans la plaine
     Sous une aigre bise du nord
     Qui le fouettait de son haleine,
     Nous vîmes un Prussien mort.

5    C'était un bel enfant imberbe,
     N'ayant pas dix-huit ans encor.
     Une chevelure superbe
     Le parait de ses anneaux d'or,

     Et sur son cou, séchée et mate,
10   Faisant ressortir sa pâleur,
     La large blessure écarlate
     S'ouvrait comme une rouge fleur.

     Il montrait son regard sans flamme,
     Étendant ses bras onduleux,
15   Et l'on eût dit que sa jeune âme
     Errait encor dans ses yeux bleus.

     Il dormait, le jeune barbare,
     Avec un doux regard ami;
     Un volume grec de Pindare
20   Sortait de sa poche à demi.

     C'était un poëte peut-être,
     Divin Orphée, un de tes fils,
     Qui pour un caprice du maître
     Est mort là, brisé comme un lys.

25   Ah! sans doute, au bord de la Sprée,
     Une belle enfant de seize ans
     A la chevelure dorée
     En versera des pleurs cuisants,

     Et toujours parcourant la route
30   Qu'il suivait en venant les soirs,
     Une mère de plus sans doute
     Portera de longs voiles noirs.

     Il est parti bien avant l'heure,
     Jeune et pur, sans avoir pleuré.
35   Pour quel crime faut-il qu'il meure,
     Cet enfant à l'oeil inspiré?

     Peut-être que sa mort est juste,
     Et ne sera qu'un accident
     S'il se peut que son maître auguste
40   Devienne empereur d'Occident,

     Et qu'en sa tragique folie,
     Monsieur le chancelier Bismarck
     Prenne d'une main l'Italie
     Et de l'autre le Danemark!

45   Ah! Bismarck, si tu continues,
     De ces beaux enfants chevelus
     Aux douces lèvres ingénues
     Bientôt il n'en restera plus!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


               Cauchemar


     Oui, venez tous! Goths et Vandales
     Graissés de suif, sortez encor
     De vos tanières féodales,
     Avec vos casques tachés d'or!

5    Attilas de la parodie,
     Ravageurs blonds, meute aux abois,
     Qui n'avez pas l'âme hardie
     Et qui vous cachez dans les bois!

     Soldats que le vieillard gourmande,
10   Immobile, et sur son coursier
     Rêvant son Europe allemande,
     Traînez vos lourds canons d'acier!

     Ainsi que des sauvages ivres,
     Brûlez le passé radieux
15   Et les monuments et les livres!
     Brisez les images des Dieux!

     O superbes marionnettes
     Au courroux froid et compassé,
     Au fond, convenez-en, vous n'êtes
20   Que les fantômes du passé!

     Et vous pouvez sur votre housse
     Copier en riches lampas
     L'ancien blason de Barberousse:
     Mais enfin, vous n'existez pas.

25   Trombe que l'ouragan soulève,
     Vous êtes, ô peuple géant,
     Un rêve effrayant, mais un rêve,
     Qui s'enfuira dans le néant.

     Quand la France, enfin délivrée
30   De cet horrible cauchemar,
     Cherchera la foule enivrée
     Des Vandales, et leur César,

     Demandant à la plaine verte,
     Au mont, pleins d'abris murmurants,
35   A l'ombre de la nuit déserte:
     Où sont donc ces spectres errants?

     Qu'est devenu leur troupeau blême?
     Alors le mont aérien,
     Les plaines et l'ombre elle-même
40   Diront: Nous n'en savons plus rien!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


                 Le Héros


                      Nous avons à faire pénétrer dans l'esprit de
                    nos officiers et de nos soldats cette grande
                    pensée dont n'ont pas voulu les monarchies et
                    que la République doit consacrer:
                      Que l'opinion seule peut récompenser digne-
                    ment le sacrifice de la vie.
                                   Lettre du général Trochu au
                                     général Tamisier.

     Ils le disaient, ces grands Hellènes
     Qui, morts, dans leurs apothéoses
     Respiraient encor les haleines
     Des myrtes et des lauriers-roses:

5    Heureux qui, jeune, à son aurore,
     Embrassant la Mort détestée,
     Tombe dans le combat sonore
     Pour sa patrie ensanglantée!

     Celui-là, fauché par les glaives,
10   Est orné d'un éclat magique
     Et dans les ombres de nos rêves
     Apparaît, superbe et tragique.

     Son nom ailé, dont s'émerveille
     Le pêcheur courbé sur ses rames,
15   Voltigera, comme une abeille,
     Sur les lèvres des jeunes femmes,

     Et le noir laurier de la guerre
     Ombrage sa tête sereine.
     Il n'est plus un passant vulgaire
20   Caché dans la mêlée humaine,

     Car ce soldat au coeur stoïque
     Reste l'orgueil de sa chaumière;
     Pour jamais sa fin héroïque
     A mis son front dans la lumière!

25   Il meurt, ayant conquis sa proie!
     Et lorsque dans la plaine verte,
     Frémissant d'une sainte joie,
     Il tombe, la poitrine ouverte,

     La Gloire, souriante et pure,
30   Admirant sa fière jeunesse,
     Vient baiser la rouge blessure
     Avec ses lèvres de Déesse.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


                   La Lune


                        Cependant, dans l'expansion de sa joie la
                      Lune remplissait toute la chambre comme une
                      atmosphère phosphorique...
                              Charles Baudelaire, Poëmes en prose.

     Comme les soeurs aux fronts étroits
     Hurlant leurs chansons meurtrières,
     Qu'on voit dans Macbeth, ils sont trois
     Dans une chambre de Ferrières.

5    Plus ridé que la vaste mer,
     De Moltke a le visage glabre
     Et plisse en un rictus amer
     Sa bouche ouverte en coup de sabre.

     Il ne dit rien, mais son compas,
10   Qu'il rétrécit ou qu'il écarte,
     Prend des villes, et pas à pas
     Refait l'univers, sur la carte.

     Les deux autres causent; Bismarck
     Parle avec un geste d'athlète,
15   Et le paysage du parc
     Dans son crâne blanc se reflète.

     Guillaume écoute, sabre au flanc,
     Pliant d'une main fantaisiste
     Sa moustache de tigre blanc,
20   Qui se hérisse   et lui résiste.

       Sire, dit Bismarck, je conquiers,
     Après la France, l'Angleterre;
     Puis après, je vous en requiers,
     Songeons au reste de la terre!

25   L'Espagne, l'Italie en deuil
     Et la Turquie effarouchée
     Et la Russie ivre d'orgueil,
     Nous n'en ferons qu'une bouchée.

     Nous les aurons, foi de Bismarck!
30   Et quant à vos brumes, Hollande,
     Suède, Norwège et Danemark,
     Je m'en fais une houppelande.

     Grèce, Afrique, Hongrie encor,
     Nous empochons tout; quant aux Indes
35   Fleurissantes sous leur ciel d'or,
     Nous en ferons nos Rosalindes.

     Et parlons net, je ne crois pas
     Former des espoirs chimériques
     Si je compte réduire au pas
40   L'Asie et les deux Amériques.

     L'univers ainsi dévasté,
     Sur son cheval d'apothéose
     Que fera Votre Majesté?
     Je crois bon qu'Elle se repose.

45   Oui, nous rentrerons, Vous et moi.
     Faire un Prussien de chaque homme
     Vivant, cela suffit, ô Roi!
     Quelles que puissent être, en somme,

     Et notre soif et notre faim,
50   Tout boire et manger guérit l'une
     Ainsi que l'autre; puis enfin
     On ne peut pas prendre la lune.

     Quiconque s'en serait chargé
     Risquerait fort à l'entreprendre.
55     Si, dit alors de Moltke, j'ai
     Fait mes calculs: on peut la prendre!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


             Le Charmeur


     Tandis que les jeunes Bretons
     Sous l'éclair du soleil oblique
     Passaient, et que leurs pelotons
     Criaient: Vive la République!

5    On m'a montré, parmi leurs flots,
     Dans les brumes orientales,
     Un sous-lieutenant de moblots
     Dont le regard charme les balles.

     Sa moustache est comme un fil d'or;
10   C'est un enfant à la main blanche,
     Et le ciel se reflète encor
     Dans sa prunelle de pervenche.

     Il fait beau voir ces yeux ardents
     Et ce jeune corps svelte et grêle.
15   Il va seul, une fleur aux dents,
     Où le plomb siffle comme grêle,

     Et les balles, dont les réseaux
     S'entre-croisent dans la tourmente,
     Voltigent, comme des oiseaux,
20   Autour de sa tête charmante

     Et le semblent caresser, mais
     Sans songer à lui faire injure
     Et sans même offenser jamais
     Les boucles de sa chevelure.

25   Les femmes l'admirent aussi;
     Mais bien loin d'être leur esclave,
     Il n'a d'elles aucun souci.
     Car sachez que ce jeune brave

     A fait un pacte avec la Mort,
30   Et cette noire enchanteresse,
     Dont la dent cruelle nous mord,
     Doit être sa seule maîtresse.

     Il marche au feu comme il lui plaît,
     Grâce à la Déesse impassible
35   Qui toujours le protège. Elle est
     Sa Dame, et le rend invincible.

     Elle aura cet amant si cher,
     Mais quand nos ennemis superbes,
     Navrés et meurtris dans leur chair,
40   Dormiront couchés sous les herbes.

     Car le héros, qu'avec amour
     Elle suit de ses yeux d'ivoire,
     Ne doit l'épouser que le jour
     De notre suprême victoire!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


            La République


     La République est jeune et fière
     Et ne punit que les bourreaux;
     Elle marche dans la lumière.
     La République est un héros

5    Dont le monde entier verra luire
     Le front magnifique et vermeil.
     Les monstres qu'elle veut détruire
     A la clarté du grand soleil,

     C'est d'abord toi, pâle Misère,
10   Qui mets ta main sur notre flanc,
     Comme un aigle sa rude serre,
     Et qui bois notre meilleur sang!

     Et c'est toi, fantôme aux bras rouges,
     Que la pensée a su flétrir
15   Et qui déjà croules et bouges,
     Vieil Échafaud, qui vas mourir!

     La République magnanime
     Qui, pour sauver de leur enfer
     Les peuples mourants qu'on opprime,
20   Trouve des canons et du fer,

     Accueille les mères bénies,
     Et, baissant ses yeux triomphants,
     A des tendresses infinies
     Pour les femmes et les enfants.

25   La République fraternelle,
     Qui veut accomplir son mandat,
     Pour garder la Ville éternelle
     Se fait terrassier et soldat;

     Sous la bombe et les incendies
30   Elle est au poste du danger;
     Et quand de ses villes hardies
     Elle aura chassé l'étranger,

     Levant vers le ciel diaphane
     Un clairon dans sa forte main,
35   Elle sonnera la diane
     Pour éveiller le genre humain!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


               Châteaudun


     Châteaudun! qui vois des bourreaux
     Où furent des coeurs de lion,
     Tu nous parais, nid de héros,
     Plus sublime qu'un Ilion.

5    Comme on fauche des épis mûrs,
     Les boulets rougis et fumants
     Ont dans les débris de tes murs
     Dispersé tes abris charmants;

     Mais tes fils, les chasseurs de loups,
10   Sont tombés purs et sans remords.
     Ils étaient mille, et sous leurs coups
     Dix-huit cents Prussiens sont morts.

     Illustre cité (les Romains
     Te nommaient ainsi) pour tes fils
15   Tu renâitras! par tes chemins
     On entendra, comme jadis,

     Dans tes arbres en floraison
     L'alouette éveiller l'écho.
     La devise de ton blason
20   Dit: Extincta revivisco!

     Mais, froid cadavre au pied des tours
     Parmi les décombres mouvants
     Fouillé par le bec des vautours,
     Et cendre abandonnée aux vents,

25   Tu resplendis! patrie en deuil,
     Qui, devant le destin moqueur
     Moins obstiné que ton orgueil,
     Portas la France dans ton coeur!

     Car tes défenseurs belliqueux,
30   Frémissant d'indignation,
     Laissaient à de plus lâches qu'eux
     L'ignoble résignation;

     Voulant tous, d'un esprit têtu,
     Que ton beau renom pût fleurir,
35   Ils eurent la mâle vertu
     De tuer avant de mourir,

     Et rien ne vaut le fier sommeil
     De ces soldats couchés en rang
     Sur la terre nue, au soleil,
40   Qui dorment, couchés dans leur sang.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


              Le Turco


     Quant au lieutenant de turcos,
     Il a la prunelle électrique.
     Ses principes sont radicaux;
     Il est tout noir, venant d'Afrique.

5    La dame   son nom triomphant
     Est bien connu dans tout Mayence  
     A de longs cheveux blonds d'enfant
     Avec de grands yeux bleu-faïence.

     L'une avait un bon cuisinier,
10   L'autre sa verve fanfaronne,
     Si bien qu'enfin le prisonnier
     Finit par plaire à la baronne.

     Mais elle eut le coeur bien marri
     Quand le mal fut fait. Ciel, dit-elle,
15   Tromper, hélas! un tel mari!
     J'en sens une peine mortelle!

     Un baron à seize quartiers,
     Dont le burg, bravant les huées,
     Pour ceinture a des bois entiers,
20   Et dort le front dans les nuées!

     Un seigneur au coeur ingénu,
     Qui parmi ses aïeux insignes
     Compte Sigefroi le Cornu,
     Et qui nourrit cinquante cygnes!

25   Un si digne maître! un baron
     Aux doux cheveux de miel, qui brave
     Les hivers, et chasse au héron
     Dans ses forêts, comme un landgrave!

     A ces mots, plus navrée encor,
30   Dans la chambre même où l'on dîne,
     La pauvre baronne au front d'or
     Fondait en pleurs, comme une ondine.

     Morne, elle répétait toujours:
     Trahir une telle noblesse!
35   Mais, fort expert en fait d'amours,
     Voyant bien où le bât la blesse,

     Le turco, tant de fois vainqueur,
     Trouva l'argument sans réplique,
     Et, l'embrassant d'un vaillant coeur,
40   Cria: Vive la République!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


               Réplique


     Les Prussiens disent souvent:
     Chez nous comme dans la Thuringe,
     Il n'est pas un homme vivant
     Qui ne soit plus adroit qu'un singe!

5    Nous savons rester à genoux
     Plus immobiles que le marbre,
     Et c'est un jeu d'enfant pour nous
     De nous déguiser en tronc d'arbre.

     Que le ciel soit bleu de saphir
10   Ou bien caché dans ses fourrures,
     Nous passons, comme le zéphyr,
     A travers les trous des serrures.

     Gens érudits, nous copions
     Molière, et   c'est par là que brille
15   Un système   nos espions
     Sont imités de Mascarille.

     Ève même aux divins appas,
     Qu'embellit encor la céruse,
     Ne nous en remontrerait pas:
20   Nous triompherions de sa ruse!

     Les Prussiens, comme il leur plaît,
     Célèbrent ainsi leur programme.
     Puis ils disent aussi: Quelle est
     La créature au nom de femme

25   Qui nous ferait mettre à genoux?
     Quelle est donc la dame assez fine
     Qui peut venir à bout de nous?
       Moi! répond d'en haut Joséphine.

     Et dans l'azur criant son nom,
30   Tumultueuse et débonnaire,
     La bonne pièce   de canon
     Fait taire la voix du tonnerre.

        Octobre 1870.



                                        

 
 


              L'Histoire


     Bismarck en soldat qu'on redoute
     Parle, et, sans le contrarier,
     L'austère Déesse l'écoute,
     Pensive sous son vert laurier.

5      Oui, dit le chancelier, en somme,
     Berger ou comte palatin,
     Monarque ou mendiant, tout homme
     Est l'artisan de son destin.

     Qu'il porte la pourpre ou la bure,
10   Pauvre ou détenteur d'un trésor,
     Qu'il soit né dans la foule obscure
     Ou sur le trône aux franges d'or,

     Ses oeuvres, dont il est le maître
     Et dont il n'a pas hérité,
15   Décideront ce qu'il doit être,
     Même pour la postérité!

     Cet assassin à tête blonde
     Qui prend la lyre d'Arion,
     Néron, quoique maître du monde,
20   N'est qu'un insipide histrion.

     Alexandre suit sa chimère
     Comme un soldat sans feu ni lieu,
     Et cependant l'aveugle Homère
     De mendiant devient un dieu.

25   On ne saurait tromper la gloire
     Devant l'avenir indigné.
     Que devient un titre illusoire
     Si nous ne l'avons pas gagné?

     Murat, qui, d'un geste bravache
30   Voulant fendre en deux les cieux clairs,
     Va, faisant siffler sa cravache
     Parmi la foudre et les éclairs,

     Qu'est-il pour la France hautaine,
     Pour cette guerrière aux yeux bleus?
35   Un roi? non; mais un capitaine,
     Un vague Roland fabuleux,

     Un courtisan de l'aventure.
     Et Marceau, tenant dans sa main
     Son épée invincible et pure,
40   Est plus grand qu'un César romain!

     C'est pourquoi, Déesse, si j'ose
     Agir comme un roi, je suis roi,
     Créant ma propre apothéose!
     Bismarck, par ces mots qui font loi,

45   D'une manière péremptoire
     Achève sa péroraison.
       Brigadier, lui répond l'Histoire,
     Brigadier, vous avez raison!

        Octobre 1870.


                                        

 
 


               Le Rêve


     La Reine, dans sa chambre vide,
     S'éveille éperdue et lassée,
     Et sur son visage livide
     Ruisselle une sueur glacée.

5      Eh quoi! Votre Majesté pleure!
     Quel est, dit la dame suivante,
     Le rêve affreux dont à cette heure
     Votre Majesté s'épouvante?

     Mais la Reine, comme en furie,
10   Garde son angoisse terrible.
     En vain sa suivante la prie:
       Non, dit-elle, c'est trop horrible!

     Toute à la douleur qui l'accable,
     Elle passe une heure mortelle,
15   Puis la vision implacable
     Revient se poser devant elle!

     Alors cette mère affolée,
     Comme une lionne en son antre
     Tragiquement échevelée,
20   Pose ses deux mains sur son ventre.

        Octobre 1870.


                                        

 
 


            Le Jour des Morts


     Je prends ces fleurs, dont les corolles
     Ont encor des souffles vivants,
     Et sur l'aile des brises folles
     Je les disperse aux quatre vents.

5    Dans l'ombre où, tombés avec joie,
     Vous frissonnez pâles et nus,
     C'est à vous que je les envoie,
     O soldats! ô morts inconnus!

     0 soldats morts pour la patrie!
10   Qui, déjà glacés et mourants,
     L'avez acclamée et chérie,
     O mes frères! ô mes parents!

     O ma généreuse famille!
     O parure de nos malheurs!
15   Ces fleurs dont la corolle brille,
     Je vous les offre avec mes pleurs.

     O mobiles, gais et superbes,
     Si voisins de l'enfance encor,
     Avec vos visages imberbes
20   Et vos cheveux aux reflets d'or!

     Cavaliers, soldats de la ligne,
     Turcos, par le soleil brûlés,
     Vétérans au courage insigne,
     Chasseurs d'Afrique aux fronts hâlés!

25   Où dormez-vous? Pour vous sourire,
     Où peut-on se mettre à genoux,
     Héros qui voliez au martyre
     Et qui l'avez souffert pour nous?

     Nous l'ignorons. C'est là peut-être.
30   Qui peut le dire? Et c'est pourquoi,
     Lorsque enfin nous allons renaître,
     Pleins de bravoure et pleins de foi,

     Après ces longs jours de souffrance,
     De haine et de meurtre exécré,
35   Le sol tout entier de la France
     Nous sera désormais sacré.

     Foule par la guerre immolée,
     Nous adorerons en tout temps
     Cette terre partout mêlée
40   A votre cendre, ô combattants!

     Et quand la Paix aux mains fleuries
     Aura, nourrice des chansons,
     Ravivé l'herbe des prairies
     Et les fleurettes des buissons,

45   Vos soeurs, vos mères, vos amantes
     Viendront dans les champs embaumés,
     Parmi les campagnes charmantes,
     Chercher la place où vous dormez,

     Pâles d'une espérance folle,
50   Et, rêveuses, suivant des yeux
     Le ruisseau pourpré qui s'envole
     Avec un bruit mystérieux,                    

     La colline où frémit le tremble,
     Le nid d'où l'oiseau s'envola
55   Et la place où le rosier tremble,
     Se diront: C'est peut-être là!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


             Les Fontaines


     Lorsque la Ville était heureuse,
     Les fontaines, depuis l'aurore,
     Disaient d'une voix amoureuse
     Leur chanson tremblante et sonore.

5    Leurs gais jets d'eau, sous la feuillée
     S'envolant en gerbes fleuries,
     Dans la lumière ensoleillée
     Éparpillaient des pierreries,

     Et, baignés d'une clarté blonde,
10   Leurs bassins, riant sous les grilles,
     Reflétaient dans leur eau profonde
     Les visages des belles filles.

     Même la nuit, quand sous la brume
     Paris, toujours prêt aux extases,
15   Mettait à son front qui s'allume
     Une parure de topazes,

     Leur murmure disait encore
     D'une voix amie et touchante:
     Noble Ville que l'Art décore,
20   Vis et travaille en paix: je chante!

     Et j'aimais jusqu'à leur silence!
     Mais à présent, dans les ténèbres
     Chacun de leurs jets d'eau s'élance
     En jetant des plaintes funèbres.

25   Ainsi que des démons fantasques
     Menant des danses illusoires,
     Je vois tristement dans leurs vasques
     Passer de vagues formes noires.

     De mystérieuses Chimères
30   S'y viennent ébaucher en foule,
     Et moi, plein de larmes amères,
     Je songe à tout le sang qui coule,

     Versé, versé comme un flot sombre
     Par nos batailles incertaines,  
35   Quand j'entends s'exhaler dans l'ombre
     Le gémissement des fontaines.

        Novembre 1870.


                                        

 
 


             Le Moineau


                      Rien n'est plus utile, rien n'est meilleur
                    que d'avoir des ailes.
                                   Aristophane, Les Oiseaux.

     Nous traversions une prairie
     Dont le gazon à ciel ouvert
     Brillait d'un éclat de féerie;
     Et sur son riant tapis vert,

5    D'où s'enfuit la blanche colombe
     Emportant son léger fardeau,
     Nous vîmes un éclat de bombe
     Que la pluie avait rempli d'eau.

     Tirailleur précédant sa troupe,
10   Un oiselet, un moineau-franc
     Buvait à cette large coupe,
     Dont le dehors, taché de sang,

     Était enfoncé dans la boue.
     Sans songer à rien de fatal,
15   L'oiseau folâtre, qui se joue,
     Y buvait le flot de cristal.

     Dans la prairie, où se lamente
     Le zéphyr aux parfums errants,
     Je vis cette chose charmante,
20   Et je m'écriai: Je comprends!

     Je comprends enfin. O prairie,
     Sous ton beau ciel aérien
     Ceux qui font la rouge tuerie
     Ne l'auront pas faite pour rien!

25   Je disais parfois, je l'avoue,
     Pensant à ce qui nous est cher:
     A quoi sert le canon qui troue
     Toutes ces murailles de chair?

     A quoi bon tant de meurtrissures?
30   Et, sous la mitraille de feu,
     Toutes ces lèvres des blessures
     Que l'on entend crier vers Dieu?

     Guerre! il faut que tu me révèles
     Pourquoi tes coursiers, en chemin,
35   Foulent des débris de cervelles
     Où vivait le génie humain!

     Oui, je parlais ainsi, poëte
     Ayant en souverain mépris
     La bataille, sinistre fête.  
40   Mais, à présent, j'ai tout compris!

     Non, ce hideux massacre, où l'homme
     Égorge l'homme sans remords,
     N'était pas inutile, en somme,  
     Puisque les amas de corps morts,

45   Tant de dépouilles méprisées,
     Ces pâles cadavres cloués
     A terre, ces têtes brisées,
     Tous ces affreux ventres troués

     Aboutissent à quelque chose.
50   Car s'éveillant, ô mes amis,
     Sous le regard de l'aube rose,
     Ce champ plein de morts endormis,

     Ce charnier de deuil et de gloire
     Au souffle pestilentiel,
55   A la fin sert à faire boire
     Un tout petit oiseau du ciel!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


            A la Patrie


     Oui, je t'aimais, ô ma Patrie!
     Quand, maîtresse des territoires,
     Tu menais de ta main chérie
     Le choeur éclatant des Victoires;

5    Lorsque, souriante et robuste
     Et pareille aux Anges eux-mêmes,
     Tu mêlais sur ta tête auguste
     Les lauriers et les diadèmes!

     Vivant passé, que rien n'efface!
10   Les peuples, ô grande ouvrière,
     N'osaient te regarder en face
     Dans ta cuirasse de guerrière;

     Et toi, retrouvant dans ton rêve
     L'âme de Pindare et d'Eschyle,
15   Tu portais, sans laisser ton glaive,
     La lyre des Dieux, comme Achille!

     Calme sous l'azur de tes voiles,
     Et multipliant les prodiges,
     Tu pouvais semer des étoiles
20   Sur les rênes de tes quadriges;

     On louait ta blancheur de cygne
     Et ton ciel, dont la transparence
     Charme tes forêts et ta vigne;
     On disait: Voyez! c'est la France!

25   Oui, je t'aimais alors, ô Reine,
     Menant dans tes champs magnifiques
     Brillants d'une clarté sereine
     Tous les triomphes pacifiques;

     Mais à présent, humiliée,
30   Sainte buveuse d'ambroisie,
     Farouche, acculée, oubliée,
     Je t'adore! Avec frénésie

     Je baise tes mains valeureuses,
     A présent que l'éponge amère
35   Brûle tes lèvres douloureuses
     Et que ton flanc saigne,   ma mère!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


            Le Bavarois


                      Et ce que les Sarrazins et barbares iadis
                    appeloyent proesses, maintenant nous appelons
                    briguanderies et meschancetez...
                                                  Rabelais.

     Comme le faisait autrefois
     Cet héritier de Charlemagne
     Dont l'ombre épouvantait les rois,  
     Le futur César d'Allemagne,

5    Le vieux roi Guillaume, rêvant
     Globe d'or et pourpre enflammée,
     Se promène à pas lents, devant
     Le front immense d'une armée.

     Joyeux, il flatte son coursier.
10   Puis il dit:   C'est bien. Plus d'entraves.
     Les canons de bronze et d'acier
     Et les Saxons   ont été braves.

     Soldats! Je suis content de vous!
       Nous prendrons Londres comme Vienne,
15   Et si l'un de vous est jaloux
     De parler à son roi, qu'il vienne!

     A ces mots du doyen des rois,
     Pâle et plus jaune que la cire,
     Un jeune soldat bavarois
20   Quitte les rangs, et lui dit:   Sire!

     Les Bavarois ne sont pas gais.
     Paris est gardé comme l'arche,
     Et nous sommes tous fatigués
     Depuis six grands mois que je marche.

25   De plus, une si grande faim
     Nous déchire, sombre femelle,
     Que je me résoudrais enfin
     A manger du cuir de semelle!

     On ne nous nourrit que de vent,
30   C'est là ce dont nos coeurs s'émeuvent,
     Et l'on nous met toujours devant
     A l'endroit où les balles pleuvent.

     Les jeunes comme les anciens
     D'entre nous jonchent la clairière.
35   O mon roi! quant aux Prussiens
     De Prusse, ils sont toujours derrière.

     Puis le froid vient nous épier
     Et nous tient sous sa dent mortelle
     Avec nos souliers de papier
40   Et nos capotes de dentelle!

     Ainsi le soldat qui pâlit
     Défile son triste rosaire.
     Le Roi lui dit:   Pauvre petit!
     J'aurai pitié de ta misère.

45   Tu souffrais quand je triomphais!
     Mais quoi! je ne suis pas un Russe.  
     Allons, console-toi,   je fais
     Notre Fritz maréchal de Prusse!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


             Rouge et Bleu


     O République! dans leur antre
     Il fut des traitants rabougris
     Qui faisaient un dieu de leur ventre
     Et que le Vice avait pourris.

5    Ceux-là, pour qui les heures douces
     Avaient des plaisirs de haut goût,  
     Les acheteurs de filles rousses
     Et les marchands de rien du tout,

     C'étaient les faiseurs de pastiches,
10   Si jolis,   si tristement laids,
     Et les gentilshommes postiches:
     Ils sont partis! bénissons-les,

     Ces petits-crevés sans haleine,
     Sans âme et sans barbe au menton,
15   Qui riaient d'Orphée et d'Hélène
     Avec des Phrynés de carton!

     Ce qui reste dans tes murailles
     Où l'on ne connaît pas l'effroi,
     Par le sang et par les entrailles,
20   O Paris! est digne de toi.

     Ceux qui demeurent, sur la lèvre
     Ont la bataille sans merci;
     Et, fils de Mercier ou de Febvre
     Ou bien fils de Montmorency,

25   Ils ont des coeurs que rien ne glace,
     Et combattre est leur seul besoin.
     Tes fils, ô grande Populace,
     Et les marquis venus de loin

     Ont les désirs qui sont les nôtres;
30   Et Paris, qui veut tout souffrir,
     Voit que, les uns comme les autres,
     Ils savent marcher comme mourir.

     Le peuple, fait d'âmes stoïques,
     Ayant brisé son vieux lien,
35   S'envole aux trépas héroïques,
     Et les marquis meurent, très-bien.

     Ils vont où le plomb tue ou blesse,
     Les uns font bien, les autres mieux;
     Et tous, populace et noblesse,
40   Ils sont dignes de leurs aïeux!

     Restés sans peur et sans reproche,
     Jacques Bonhomme avec Roland,
     Amadis de Gaule et Gavroche
     Vont ensemble au combat hurlant,

45   Et, conquérant d'égales tombes
     Devant la batterie en feu,
     Mêlent, sous les éclats des bombes,
     Le sang rouge avec le sang bleu!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


             Le Cuisinier


     Bismarck a dit: Pour les réduire,
     Tous ces Parisiens que j'eus
     En haine, il faut les laisser cuire
     Jusqu'au bon moment, dans leur jus.

5    En attendant qu'il nous perfore,
     Notre ennemi pille Varin,
     Joue, emprunte sa métaphore
     A l'art de Brillat-Savarin,

     Se fait blanc comme une avalanche,
10   Et même, d'un air ingénu,
     Décore de la toque blanche
     Son crâne, ce blanc rocher nu.

     Donc il se fait, d'un coeur tranquille,
     Cuisinier. Oui. Pas de mot vain.
15   Il est cuisinier,   comme Achille!
     Et, comme ce boucher divin,

     S'il le peut, guerrier magnanime,
     Jetant loin de lui son manteau,
     Dans la gorge de la victime
20   Il enfoncera le couteau.

     Il veut, ce nouveau Péliade
     Choisi pour forger les destins,
     Que les chants de son Iliade
     Soient coupés de larges festins!

25   Lorsque sera venu le terme
     Déjà fixé, la hache au flanc,
     Il portera d'une main ferme
     Le vase où doit tomber le sang.

     Il veut, comme on faisait en Grèce,
30   Brûlant sous le ciel radieux
     Les entrailles avec la graisse,
     En offrir la fumée aux Dieux;

     Il veut, lui soldat qu'on redoute,
     Cuirassier, général en chef,
35   Savoir quel goût, quand on les goûte,
     Ont les vrais Parisiens;   bref,

     Il veut   c'est le désir en somme
     Dont il fut toujours démangé  
     Dire un jour de nous, le pauvre homme:
40   Ils étaient bons, j'en ai mangé!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


               Attila


     Lorsque sur le monde un barbare
     Passe sanglant et triomphant,
     Et que dans son orgueil bizarre
     Il se complaît comme un enfant;

5    Quand devant lui ses hordes viles
     En hurlant ont rasé les tours
     Et brûlé les maisons des villes
     Et mis la nappe des vautours;

     Lorsque ces soldats en démence
10   Ont détruit les blés et le miel,
     Et même jeté la semence
     Au caprice des vents du ciel;

     Quand le ravageur fraternise
     Avec la peste et l'Aquilon;
15   Lorsqu'il dit: Ce peuple agonise
     Et je le tiens sous mon talon!

     Les vieillards et les jeunes femmes
     Mourront, et les enfants aussi,
     Pris dans mes filets et mes trames,
20   Parce que je le veux ainsi;

     Alors, au milieu du dédale
     Des embûches et des trépas,
     Apparaît devant le Vandale
     Un être qu'il n'attendait pas!

25   Cet inconnu dans les fumées
     Se dresse, et d'un souffle géant
     Disperse les noires armées
     Dans les abîmes du néant!

     Quel est ce passant? On l'ignore,
30   Et les peuples voient seulement
     Qu'il porte sur son front l'aurore
     Et dans ses yeux le firmament.

     C'est un David à tête blonde,
     Ayant l'enfantine rougeur
35   D'une vierge, et qui de sa fronde
     Va lancer le caillou vengeur!

     C'est Jeanne, la bonne Lorraine!
     C'est quelqu'un dont l'éclair en feu
     Respecte la tête sereine,
40   Et qui vient de la part de Dieu.

     Mais, dis-tu, le cri des oracles
     Depuis plus de mille ans s'est tu
     Et c'en est fini des miracles!
       O chasseur d'hommes, qu'en sais-tu?

45   Ce Dieu des combats que tu vantes,
     Parfois, indigné dans l'azur,
     Pour outil de ses épouvantes
     Suscite quelque pâtre obscur.

     Il vient conduit par une étoile
50   Et vêtu de grossiers habits,
     Couvert d'un bleu sayon de toile
     Ou d'une toison de brebis;

     Et pour ce héros solitaire,
     Lorsque le moment est venu,
55   Attila n'est qu'un ver de terre
     Qu'il écrase de son pied nu!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


               Orléans


     Blessé, mourant, traînant son aile,
     Un pauvre pigeon gris et blanc,
     Apportant la bonne nouvelle,
     Est arrivé, taché de sang.

5    Donc, ô Victoire, tu te lasses
     De suivre machinalement,
     En rampant dans les routes basses,
     Le porte-cuirasse allemand!

     Tu ne veux plus, sous nos huées,
10   Car, même en tombant, nous raillons,
     Ainsi que les prostituées
     Marcher vers les gros bataillons.

     Tu reviens! sois la bienvenue!
     Dans les rangs d'où l'on t'exila
15   Tu ne pouvais être inconnue,
     Puisque tes amants étaient là!

     Ce vin d'espérance et de fièvre,
     Ce noble, ce généreux vin
     Dans lequel tu trompes ta lèvre
20   En nous offrant son flot divin,

     Oui, c'est chez nous qu'on le savoure!
     Nos fils, dont rien ne peut briser
     La stoïque et mâle bravoure,
     Connaissent ton rouge baiser.

25   Dans leurs maisons, au vent flottantes,
     Ils savent te garder pour eux,
     Et, lorsque tu quittes leurs tentes,
     C'est une brouille d'amoureux.

     Mais te voilà! C'était un rêve.
30   Regarde-nous de tes yeux clairs,
     Chère infidèle, dont le glaive
     Met sur nos têtes des éclairs!

     Et brisons leurs fourches caudines!
     Là-bas, son épée à la main,
35   C'est Aurelles de Paladines
     Qui t'emportait dans son chemin,

     Et, recommençant notre histoire
     Dans un long combat de géants,
     Hurrah! nos soldats de la Loire
40   Ont, en deux jours, pris Orléans!

     Orléans! c'est là que la France
     Trouve son plus cher souvenir;
     C'est de là que la délivrance
     Vers nous encor devait venir.

45   Là, ce flot d'azur qui s'allume
     Au soleil, ces bois et le val
     Qui la vit passer dans la brume,
     Flattant de la main son cheval,

     Tout nous parle de la guerrière!
50   O Prussien, qui t'aveuglais,
     Orléans est la ville fière
     D'où Jeanne a chassé les Anglais.

     Ah! sans doute, forte et sereine,
     Dans la rue, en armure d'or,
55   Avec nous la bonne Lorraine
     Combattait cette fois encor!

     Elle veille sur la chaumière!
     Et nos ennemis, en fuyant,
     Durent entrevoir la lumière
60   De son doux sourire effrayant!

     Oui! sans cesse, ô fatal présage!
     Le troupeau mené par Bismarck
     Rencontrera sur son passage
     La figure de Jeanne d'Arc!

65   Et si son nom vient sur ma bouche
     Au jour éclatant du réveil,
     Lorsque enfin notre honneur farouche
     Prend sa revanche au grand soleil,

     C'est parce que jadis, haïe
70   Des traîtres qui sèment l'effroi,
     Elle ne tomba que trahie
     Par la lâcheté de son roi.

     Et ce qui de tout temps vers elle
     Ramène mon esprit charmé,
75   C'est que pour nous cette pucelle
     Reste la foi du peuple armé,

     Et que sa vertu d'héroïne
     Brûle toujours, malgré les ans,
     Flamme inextinguible et divine
80   Dans l'âme de nos paysans!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


                Le Mourant


               [Le Soldat.]
     Dans la fumée affreuse et noire,
     Ayant du sang jusqu'aux genoux,
     Il nous faut suivre la Victoire
     Sans regarder derrière nous!

5    O mon vaillant frère, pardonne!
     Moi, je me sens désespérer,
     Car tu meurs, et je t'abandonne.
     Ah! du moins, laisse-moi pleurer.

               [Le Mobile.]
     Non! car je meurs ivre de joie!
10   Va, suis là-bas nos tirailleurs
     Que le canon blesse et foudroie;
     Je n'ai pas besoin de tes pleurs.

     Mon sang inonde les clairières;
     Mais, ô jour longtemps souhaité!
15   J'en vois naître ces deux guerrières,
     La Vengeance et la Liberté!

               [Le Soldat.]
     Mais tu t'en vas, si jeune encore!

               [Le Mobile.]
     Frère, ce qui remplit mes yeux
     Ce n'est pas la nuit, c'est l'aurore.
20   Va combattre. Je suis joyeux.

               [Le Soldat.]
     Une douce lèvre fleurie
     Sans doute eût béni ton retour!

               [Le Mobile.]
     Ma fiancée est la Patrie!
     Qu'elle ait mon dernier cri d'amour!

               [Le Soldat.]
25   Et plus tard, dans ta maison close,
     Des enfants, beaux comme des lys,
     T'auraient tendu leur bouche rose.

               [Le Mobile.]
     Ceux-là qui vaincront sont mes fils!
     Que l'azur sur leurs têtes brille!
30   Ils vont me suivre et me venger.
     On n'a ni maison ni famille
     Sous le talon de l'étranger.

               [Le Soldat.]
     Et ta mère, au front angélique!

               [Le Mobile.]
     Orpheline par mon trépas,
35   Je la lègue à la République.
     Va donc, et ne me pleure pas.

               [Le Soldat.]
     Je ne pleure plus, je t'envie!
     Exhale en paix d'un coeur fervent
     Le dernier souffle de ta vie!

               [Le Mobile.]
40   Le clairon t'appelle. En avant!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


               L'Ane


     L'Ane, aimé de Titania,
     N'a qu'un seul défaut, tout physique:
     C'est que de tout temps il nia
     Les délices de la musique.

5    Il mange les chardons qu'il voit,
     O la précieuse nature!
     Méprise la boue, et ne boit
     Que dans une eau splendide et pure.

     Douce monture de Jésus,
10   Il est tout joyeux le dimanche.
     Ses chants sont un peu décousus,
     Mais il porte au dos la croix blanche.

     Il aime ce qui nous est cher,
     Et ne commet point de rapines;
15   Cependant nous trouons sa chair
     Avec les durs bâtons d'épines.

     Et quand il est mort, tous les jours
     Pour nos concerts et pour nos luttes,
     On fait de sa peau des tambours,
20   Et de ses tibias des flûtes.

     Il nous croit bons, rêveur charmant!
     Nous flatte de sa longue queue,
     Et nous regarde tendrement
     De sa vague prunelle bleue.

25   Tant de haine et tant de fureur
     N'ont pas troublé sa douceur d'ange,
     Et le laissaient dans son erreur:
     A présent voici qu'on le mange!

     C'est que Bismarck et les destins
30   Sont d'une humeur capricieuse!
     Et le pauvre être à nos festins
     Offre une chair délicieuse.

     Elle a conservé le parfum
     Du pré fleurissant qui verdoie,
35   Et, malgré son léger ton brun,
     Sa graisse vaut la graisse d'oie.

     Comme lorsqu'on prend des galons
     On n'en saurait jamais trop prendre,
     Nous, ingrats, nous nous régalons
40   De ce manger bizarre et tendre.

     Ane, qui te protégera?
     Car, je le dis, quoiqu'il m'en coûte,
     A l'avenir on mangera
     Toujours des ânes, sans nul doute!

45   Pourtant rassurez-vous, pédants,
     Barnums, cuistres, faiseurs de banques,
     Spadassins, arracheurs de dents,
     Pitres, charlatans, saltimbanques!

     Rassurez-vous, faux avocats
50   Instruits au seul talent de braire,
     Et toi, rimeur, qui provoquas
     Au suicide ton libraire!

     Vous qu'on vit, troupeau révolté,
     Prendre pour des accords de lyre
55   Des chants de Jocrisse exalté,
     Rassurez-vous, cols en délire!

     Oui, rassurez-vous, manitous!
     Fabricants de vieux vers classiques,
     Rassurez-vous! Rassurez-vous,
60   Paillasses, Pierrots et Caciques!

     Et toi, vendeur d'orviétan
     Qui séduis la rouge et la noire!
     Rassure-toi, beau capitan
     Que l'on admirait à la foire,

65   Et tâchez de faire tenir
     Vos anciens plumets sur vos crânes;  
     Jamais nous ne pourrons venir
     A bout de manger tous les ânes!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


               Chien perdu


     Quand, s'étant coiffé de son heaume,
     Il partit pour venir ici,
     Bismarck suivit le roi Guillaume;
     De Moltke le suivit aussi.

5    Les princes aussi les suivirent;
     Puis après, généralement,
     La Prusse, puis tous ceux qui virent
     Lever le soleil allemand.

     Ils vinrent, ceux de la Bavière
10   Et même les Wurtembergeois,
     Et le sang, comme une rivière,
     Lava les pieds de ces bourgeois.

     Rassasiés de funérailles,
     Ils croyaient entrer à Paris;
15   Mais, foudroyés par nos murailles,
     Ils durent s'arrêter, surpris.

     Et, savourant, parmi ces drames,
     Tout l'ennui qu'on peut éprouver,
     Ils écrivirent à leurs femmes
20   Qu'elles vinssent les retrouver.

     Alors vers leurs lèvres gourmandes,
     Pour mettre un terme à leurs tourments,
     Vinrent les femmes allemandes
     Avec les petits Allemands.

25   Puis, lorsqu'en vain ils essuyèrent
     Les écuelles d'un air câlin,
     Les chiens prussiens s'ennuyèrent;
     Ils vinrent aussi de Berlin,

     Espoirs des futurs holocaustes!  
30   Moi-même j'en vis quelques uns
     Flâner jusqu'à nos avant-postes;
     Des noirs, des jaunes et des bruns.

     Un surtout,   oh! si triste! Seule,
     Sa queue était gaie. Il tenait
35   Une sébile dans sa gueule,
     Pour apitoyer Dumanet.

     Et même, d'une façon nette,
     Je compris qu'il eût au besoin
     Joué des airs de clarinette,
40   Et pris le roi Zeus à témoin.

     Cet animal était habile!
     Par un geste vraiment trouvé,
     Bien vite il posa sa sébile
     Tout près de moi, sur un pavé.

45     Pauvre chien vagabond, lui dis-je,
     Que veux-tu? Dis, que te faut-il?
     Mais soudain, - ô rare prodige
     Permis par quelque dieu subtile,  

     J'entendis parler ce caniche!
50   Et comme je tirais deux liards
     Pour le renvoyer à sa niche,
     Il répondit:   Cinq milliards!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


            La Contagion


     La Contagion, dans ce temps
     Épouvantable des histoires,
     Sur nos ennemis hésitants
     Éparpille ses flèches noires.

5    Ils meurent en leurs lits fiévreux,
     Tandis que dans leur âme crie,
     Au milieu de songes affreux,
     La figure de la Patrie.

     D'un oeil morne et vivant encor,
10   Ils voient, loin des salles moroses,
     Leurs femmes aux longs cheveux d'or
     Et leurs enfants aux bouches roses.

     Et brûlants, le sein haletant,
     Ils cherchent, dans leur longue épreuve,
15   Le gai village, reflétant
     Ses maisons blanches dans le fleuve!

     Ils meurent, soldats, cavaliers,
     Jeunes gens gais comme l'aurore,
     Par centaines et par milliers,
20   Et la chaux vive les dévore.

     Parfois, sentant comme un remord
     A voir cette masse vivante
     S'écrouler ainsi dans la mort,
     Leur chef se trouble et s'épouvante.

25     Fléau, dit-il d'un coeur transi,
     Que veut ta rage envenimée?
     Pourquoi viens-tu me prendre ainsi
     Tout le meilleur de mon armée?

     Pourquoi viens-tu nous immoler?
30   Mais la Contagion impure
     Devient visible et fait voler
     Les serpents de sa chevelure,

     Et parle ainsi:   Quand les clairons,
     Déchaînés sur les territoires,
35   Font frissonner les ailerons
     Noirs et sinistres des Victoires;

     Quand montent les arcs triomphaux;
     Quand les Batailles aux longs râles
     Vont tranchant de leur large faux
40   Des moissons de cadavres pâles;

     Quand vous avez dit: Tue ou meurs!
     Quand de la terre qui poudroie
     Montent d'effroyables clameurs;
     Quand la Guerre tonne et foudroie

45   Au milieu des champs douloureux,
     Cette meurtrière à l'oeil sombre
     M'apporte dans le vol affreux
     De ses ailes. Je suis son Ombre.

        Novembre 1870.


                                        

 
 


              Les Rats


     Dans un coin retiré du parc,
     Les Rats, assis sur leurs derrières,
     Regardent monsieur de Bismarck
     Sous les ombrages de Ferrières.

5    Les yeux enflammés de courroux,
     Et lui tirant leurs langues roses,
     Les petits Rats blancs, noirs et roux,
     Lui murmurent en choeur ces choses:

       Cuirassier blanc, qui te poussait
10   A vouloir cette guerre étrange?
     Ah! meurtrisseur de peuples, c'est
     A cause de toi qu'on nous mange!

     Mais ce crime, tu le paieras.
     Et, puisque c'est toi qui nous tues,
15   Nous irons, nous les petits Rats,
     En Prusse, de nos dents pointues

     Manger les charpentes des tours
     Et les portes des citadelles,  
     Plus affamés que les vautours
20   Qui font dans l'air un grand bruit d'ailes!

     Tu nous entendras dans le mur
     De ton grenier, où l'ombre est noire,
     Tout l'hiver manger ton blé mûr,
     Avant de grignoter l'armoire!
                                                  
25   Puis nous rongerons l'écriteau
     Qui sacre un nouveau Charlemagne,
     Et même le rouge manteau
     De ton empereur d'Allemagne,

     Toujours, toujours, à petit bruit,
30   D'une dent aiguë et folâtre
     Mâchant et mordant, jour et nuit,
     Ces accessoires de théâtre;

     Puis, sous les yeux de tes valets,
     Nous couperons, ô philanthrope!
35   Les mailles des hideux filets
     Où tu veux enfermer l'Europe!

        Novembre 1870.


                                        

 
 


             Versailles


     Versailles regarde la route,
     Muet et se sentant frémir,
     Et son peuple de marbre écoute
     La voix des fontaines gémir.

5    Maître des palais et des bouges,
     Le roi Guillaume sort, coiffé
     D'une casquette à galons rouges.
     Il est simple, ayant triomphé.

     A travers la campagne verte,
10   Il passe d'un air indulgent
     Dans sa calèche découverte,
     Entre deux cuirassiers d'argent.

     Puis il rentre. O gaietés champêtres!
     Pendant qu'il dîne, on fait un peu
15   De musique sous ses fenêtres.
     C'est bien modeste pour un dieu!

     Haïssant la lâcheté vile
     Et mal instruits aux trahisons,
     Tous les habitants de la ville
20   Sont enfermés dans leurs maisons.

     Mais sous leurs cheveux en broussailles
     Le visage de blanc couvert,
     De fausses dames de Versailles
     Agrémentent le tapis vert.

25   Ce sont les rousses fiancées
     De tout le monde,   au coeur bavard,
     Que, par décence, on a chassées
     De nos cafés du boulevard.

     Les officiers, par politesse
30   Pour des Phrynés que nous cotons,
     Disent: Madame la comtesse,
     Au nez rose de ces Gothons,

     Et s'inclinent jusqu'à leur ventre.
     Le soir vient. Lise et Turlupin,
35   Tout ce beau monde en carton   rentre 
     Dans quelque boîte de sapin,

     Et sur toi, dans les maisons closes,
     Sans lumière dans leur mur blanc,
     France des épis et des roses,
40   On verse des larmes de sang!

     Cependant les officiers glabres,
     Avec un cynisme innocent,
     Font traîner lourdement leurs sabres
     Sur le pavé retentissant,

45   Et l'on entend sous les murailles
     Qui déjà tressaillent d'espoir,
     Cet absurde bruit de ferrailles
     Déchirer le silence noir.

        Novembre 1870.


                                        

 
 


  Aux Compagnies de guerre du dix-huitieme bataillon


     Pour notre pays, que dévore
     Un envahisseur exécré,
     Frères, vous allez, à l'aurore,
     Combattre le combat sacré!

5    O forgerons de notre histoire!
     Vous partez, libres et joyeux,
     Et déjà l'ardente Victoire
     Semble étinceler dans vos yeux.

     Vous courez à la délivrance,
10   Coeurs fiers que rien ne peut briser,
     Emportant le nom de la France
     A vos lèvres, comme un baiser;

     Et vous mêlez l'Hymne française,
     Toute pleine de vos amours,
15   L'incorruptible Marseillaise
     Au long roulement des tambours!

     Allez dans la plaine meurtrie
     Vaincre ces maudits. Il le faut.
     Ici l'adorable Patrie
20   Vous encourage, et Dieu là-haut!

     Sur le Vandale, sur ce rustre
     Allez venger le vieil affront;
     Allez vers la bataille illustre,
     Et tous iront, tous vous suivront;

25   Pour briser l'exécrable piège,
     Tous vous suivront au grand soleil:
     Les vieillards aux cheveux de neige
     Et les enfants au front vermeil.

     Et nous chasserons le barbare
30   Ivre de haine et de trépas,
     Jusque vers son pays avare
     Dont le sol ne le nourrit pas!

     Frères! sous le canon qui tonne
     Entendez frémir nos bourreaux.
35   Il dit, l'ennemi qui s'étonne:
     Quel est ce peuple de héros!

     Trahi, vaincu, dans les fumées
     Il ressuscite, vigilant;
     Il se relève, et les armées
40   Jaillissent de son coeur sanglant!

     Oui, c'est l'heure des grands spectacles!
     Compagnons, vous triompherez.
     S'il faut d'impossibles miracles
     De bravoure, vous les ferez.

45   Et déjà de son auréole
     Ennoblissant jusqu'aux haillons,
     Voici que la Victoire vole
     Sur le front de nos bataillons.

     Allez donc! Nous saurons vous suivre
50   Et marcher dans votre chemin:
     La voix des fanfares de cuivre
     Retentit, Frères, à demain!

        Décembre 1870.


                                        

 
 


           Scapin tout seul


     Or un nouvel acteur bouffon
     Vient, jouant le tortionnaire,
     Prendre son haleine au typhon
     Et ses hurlements au tonnerre.

5    Sans tache, comme un aubépin,
     Il porte, dans sa gloire insigne,
     L'habit blanc qui sied à Scapin,
     Couleur de la neige et du cygne.

     Mais il perce l'azur du ciel
10   Avec sa moustache effroyable
     Qui n'a rien d'artificiel,
     Et, sacrant toujours comme un diable,

     Il fait rage avec son manteau,
     Comme pour éteindre Gomorrhe,  
15   Car il fait les don Spavento,
     Les Fracasse et les Matamore.

       Ah! tête! Ah! ventre! Ah! Belphégor!
     Dit-il, qui faut-il que je perce
     Tout d'abord, ou le grand mogor
20   Ou bien le grand sophi de Perse?

     Donnons. Ferme. Poussons. Tenez.
     Ah! morbleu! si je m'évertue!...
     Soutenez, marauds, soutenez.
     Ah! coquins! Ah! canaille! Tue!

25   Il reprend: J'ai mis aujourd'hui
     Mars et Jupiter dans les bagnes.
     Ah! veillaques! je suis celui
     Dont le fer tranche les montagnes!

     Surtout, s'il a peur de l'éclair,
30   Que nul, quelle que soit sa taille,
     N'aille, ni dans l'eau ni dans l'air,
     Franchir mes lignes de bataille!

     Fût-ce un pigeon qui suit le vent,
     Je ne m'en inquiète guère;
35   Le pigeon passera devant
     Les juges du conseil de guerre.

     Pour les dépêches, qu'en ballon
     La brise emporte par surprise,
     Elles me trahissent, et l'on
40   Jugera, s'il le faut, la brise.

     Et si, tremblantes à demi,
     Les étoiles, ouvrant leurs voiles,
     Renseignent sur moi l'ennemi,
     Je fusillerai les étoiles!

45   Parlant ainsi, lorsqu'il s'émeut,
     De massacres et de désastres,
     Matamore fait ce qu'il peut
     Pour ferrailler contre les astres.

     Et lorsque, non sans un soupir,
50   Planté devant un mur d'auberge,
     Il a tailladé le zéphyr,
     Il essuie encor sa flamberge.

     C'est ainsi que, cherchant le trait,
     Par ces époques insalubres,
55   Monsieur de Bismarck se distrait
     En jouant les Scapins lugubres.

        Décembre 1870.


                                        

 
 


           A Meaux, en Brie


     Avec ses cohortes guerrières
     Ayant traversé les hameaux,
     Après avoir quitté Ferrières,
     Le bon roi Guillaume est à Meaux.

5    Comme il chemine vers les banques,
     Dans le but de les prendre en flanc,  
     Sur la place, des saltimbanques
     Regardent le monarque blanc.

     Ces gais comédiens en fête,
10   Ces Rachels et ces Frédéricks
     De rencontre, dont la tempête
     A léché les pâles carricks,

     C'est Atala, c'est Zéphirine,
     Fleur que Sosthènes invoquait,
15   Et Gringalet, que tout chagrine,
     Et leur maître à tous, Bilboquet.

     Or, dans la ville de province
     Toute noire de Bavarois,
     Ils se dévisagent, le prince
20   Des bouffons et le roi des rois.

     Tous deux sont grands et font campagne.
     Si Guillaume, le pourfendeur,
     A la fureur de Charlemagne,
     Bilboquet en a la splendeur.

25   Car sur son dos le carrick flotte;
     Et, flamboyant devant ses pas,  
     Comme il s'en fit une culotte,
     La pourpre ne l'étonne pas.

     Le grand saltimbanque fantasque
30   Voit l'aigle de cuivre écrasé
     Sur le cuir miroitant du casque
     Dont se coiffe le roi rusé;

     Alors, ôtant son feutre glabre,
     Que chaque ouragan bossuait,
35   Et qui fut fait à coups de sabre,
     Il dit ces mots: O Bossuet!

     Chacun à sa manière dîne.
     Qu'un aiglon soit un bon régal
     Étant mis à la crapaudine,
40   Je le veux bien. Mais c'est égal,

     J'admire, en riant comme un faune
     En ce monde rempli de maux,
     Qu'un tel oiseau de cuivre jaune
     Soit aujourd'hui... l'aigle de Meaux!

        Décembre 1870.


                                        

 
 


             Espérance


     Cher être pour qui nuit et jour
     Frémit notre âme révoltée,
     Patrie, ô notre seul amour,
     O ma patrie ensanglantée!

5    O toi, pour qui sur les sommets
     S'envole à Dieu notre prière,
     On te croyait morte à jamais:
     Non, tu te relèves, guerrière!

     Tes bras affaiblis et mourants
10   Se sont roidis, tout noirs de poudre;
     L'éclair de tes yeux fulgurants
     Lutte avec l'éclair de la foudre,

     Et tu viens, avec tes canons,
     Dans la grande plaine enflammée,
15   Criant à l'ennemi tes noms,
     O République! France armée!

     Tu marches par les champs fumants,
     Au cri de tes musiques fières,
     Ici fauchant les régiments,
20   Et là franchissant les rivières!

     Et tes généraux, qui vers toi
     Tournent leur front docile et tendre,  
     Levant leur glaive sans effroi,
     Disent à la mort: Viens nous prendre!

25   Et tout change enfin, et je vois,
     Aux pâles hordes échappées,
     Les Victoires, comme autrefois,
     Suivre le vent de leurs épées;

     Et le ciel lui-même a souri
30   Dans la nue, et je vois, ô France!
     Flotter devant ton front chéri
     Le voile bleu de l'Espérance!

        Décembre 1870.


                                        

 
 


             Monstre vert


                           Doucement... ce n'était qu'un rêve... O
                         lâche conscience, comme tu me tourmentes!
                                        Shakspere,  Richard III.

     De Moltke est assis. Triste, il bout
     Dans ses colères anxieuses.
     Près de lui se tiennent debout
     Deux guerrières silencieuses.

5    L'une est plus pâle que la Mort.
     Sa main en fuseau se termine,
     Et, les dents longues, elle mord
     Le vide. On la nomme Famine.

     L'autre est terrible à voir. Rampants,
10   Sifflants, tordant leur annelure
     Sur son front, un tas de serpents
     Hideux lui sert de chevelure.

     Son visage effroyable est vert;
     Et flamboyant sur ses dents plates,
15   Dans sa bouche, rictus ouvert,
     Volent trois langues écarlates.

     Une Gorgone sur le sein,
     Chimère qui semble vivante,
     Elle a dans ses mains le tocsin
20   Funèbre: on la nomme Épouvante.

     Le général, dont les douceurs
     Sont au-dessus de tout éloge,
     Lève ses yeux vers les deux soeurs,
     Et tour à tour les interroge.

25     Famine, dit-il, apprends-moi
     Si les Parisiens se rangent.
       Non, répond la Stryge. O mon roi,
     Je n'ai pas de bonheur. Ils mangent!

       Problème profond comme un puits!
30   Ils mangent! C'est de la féerie,
     S'écrie alors de Moltke. Puis
     Interpellant l'autre Furie,

       As-tu su les pousser à bout,
     Guerrière, de serpents couverte?
35   Demande-t-il.   Moi? pas du tout,
     Lui répond la figure verte.

     Seigneur, le but n'est pas atteint!
     Ils ont vu (cela m'ensorcelle)
     Que j'étais faite en papier peint,
40   Et que vous teniez ma ficelle!

        Décembre  1870.


                                        

 
 


               Les Chefs


     L'heure formidable où nous sommes
     Ne veut pas que nos généraux
     Ne soient que des conducteurs d'hommes.
     Ils sont soldats, ils sont héros,

5    Et comme ceux qui, d'habitude,
     Faisaient flamboyer leur cimier
     Où le choc était le plus rude,
     Et, Roland ou François Premier,

     Mettaient la main à la besogne,
10   Ils osent, s'en souciant peu,
     Combattre sans nulle vergogne
     Et montrer leur poitrine au feu.

     Il ne faut pas qu'on les en raille!
     La folle bravoure leur sied.
15   Quand leurs chevaux sous la mitraille
     Tombent, ils vont encore à pied;

     Ils vont vers la Mort, cette louve,
     La nuit, lui barrant le chemin,
     Et la rouge aurore les trouve
20   Un tronçon de sabre à la main!

     Puis, ignorant l'orgueil servile,
     Noirs de poudre, sanglants, blessés,
     Ces vainqueurs rentrent dans la ville,
     Triomphants, et les yeux baissés.

25   Leurs âmes n'étant point esclaves,
     Chacun d'eux pour la tombe est prêt.
     S'ils pouvaient, ces braves des braves,
     Envier quelqu'un, ce serait

     Celui qui succombe en silence,
30   Beau de sa mâle austérité,
     Veillé sur son lit d'ambulance
     Par une soeur de charité,

     Et qui, pâle, étend sa main blanche,
     Voulant conjurer nos malheurs,
35   Tandis que vers son front se penche
     Un vieux soldat qui fond en pleurs.

        Décembre 1870.


                                        

 
 


               Sabbat


                                Ah! au milieu du chant, une souris
                              rouge lui a jailli de la bouche.
                                                  Goethe, Faust.

     C'est le sabbat. Des femmes nues
     Aux ailes de chauve-souris
     Volent prestement dans les nues,
     Au-dessus des toits de Paris.

5    Germania mène la danse,
     Plus folle qu'un cheval sans mors
     Ou qu'une urne qui n'a plus d'anse,
     Sur la colline où sont les morts.

     Cette Gretchen dorée et blanche,
10   Dans ses prunelles de saphir
     Montre des reflets de pervenche.
     Elle frémit pour un zéphyr

     Ou pour un brin d'herbe qui bouge,
     Comme une Agnès au temps jadis;
15   Mais parfois une souris rouge
     Sort de sa bouche aux dents de lys!

     En face d'elle se trémousse
     Un cuirassier, brillant Myrtil,
     Qui fait merveille sur la mousse.
20     Oh! le beau sabbat! lui dit-il;

     Sous ce brillant habit de reître,
     Sans plume de coq ni manteau,
     Qui diable pourrait reconnaître
     Le vieux compère Méphisto?

25   D'où je viens avec mon amante,
     On ne s'en doutera jamais,
     Et je veux, ô ma Bradamante,
     Vous faire impératrice!   Mais,

     Comme il la berce d'un tel conte,
30   Embéguiné dans ses amours,
     De Moltke dit: Pardon, cher comte!
     On vous reconnaîtra toujours,

     Tant votre valeur a de lustre,  
     Fussiez-vous même à Fernambouc;
35   Et là, dans votre botte illustre
     On voit très-bien le pied de bouc!

        Décembre 1870.


                                        

 
 


               La Flêche


     Germains! venus de vos royaumes
     Avec un détestable espoir,
     Voyez-vous ce choeur de fantômes
     Qui semblent sortir du ciel noir?

5    Blêmes sur les vagues ténèbres,
     Ils souffrent d'horribles tourments
     En voyant vos exploits funèbres,  
     Et ce sont les grands Allemands!

     C'est Herder et c'est Kant, génies
10   Parmi le peuple des esprits;
     C'est Lessing, dont vos gémonies
     Excitent le noble mépris;

     C'est Goethe, dont le front splendide
     Sur vous comme un astre avait lui,
15   Qui de son regard de Kronide
     Vous foudroie, et c'est, après lui,

     Ce roi d'une foule éternelle,
     Ce pur, ce glorieux Schiller
     Baissant jusqu'à vous sa prunelle
20   D'où jaillit un farouche éclair.

     O Germains! que vos rois se louent
     De recoudre leurs vieux États:
     Ces divins spectres désavouent
     Leurs lauriers et leurs attentats!

25   Et lui, ce poëte lyrique
     Dont la Muse avait déchiré
     Toute leur pourpre chimérique;
     Lui, le Prussien libéré,

     Heine, le fils d'Aristophane,
30   Sous le succès empoisonneur
     Voit, comme une fleur qui se fane,
     Se sécher votre antique honneur!

     Et, comme vos hommes de proie
     Vantent leur triomphe,   si laid!
35   En son inextinguible joie
     Il en rit, comme un dieu qu'il est!

     Puis le front tourné vers la horde
     Que mènent monsieur de Bismarck
     Et son vieux maître, il tend la corde
40   Effrayante de son grand arc,

     Et, visant à leurs coeurs de glace,
     Vengeur dédaigneux et serein,
     De sa main charmante il y place
     Une flèche, lourde d'airain.

45   Ou si ce n'est lui, c'est son ombre
     Qui fait cet exploit d'Apollon.
     Archer vainqueur, sur le tas sombre,
     Plus rapide qu'un aquilon,

     Il lance la Rime avec joie,
50   En secouant ses cheveux roux,
     Et dans l'air s'envole et flamboie
     Le messager de son courroux.

     Ah! vos maîtres à l'âme sèche!
     Ils emporteront dans leur chair
55   Le dard aigu de cette flèche
     Jusqu'au pays qui leur est cher!

     Les conquérants, bouchers en fête,
     Se plaisent au charnier sanglant,
     Mais le justicier, le poëte
60   Leur décoche le trait sifflant,

     Et c'est pour toujours qu'il les blesse!
     La morsure du fer vermeil
     S'empare d'eux et ne leur laisse
     Jamais ni repos ni sommeil.

65   Éternel outil de martyre,
     Même dans le songe enflammé,
     La cruelle flèche du Rire
     Accroît leur mal envenimé,

     Et la puissante main d'Hercule
70   Ne leur ôterait pas du flanc
     Le dard terrible et ridicule
     Qu'ils teignent toujours de leur sang.

        Décembre 1870.


                                        

 
 


              La Résistance
              Statue de Falguière


                           La force immatérielle vaincra la force
                         brutale et, comme l'ange de Raphaël,
                         mettra le pied sur la croupe monstrueuse
                         de la bête.
                                Théophile Gautier, Musée de Neige.

     O Paris! un sculpteur qui pense
     A ton grand coeur que rien ne tue,
     A figuré ta Résistance
     Dans une héroïque statue.

5    Frêle et vaillante, âme gauloise
     Dans son amour puisant sa force,  
     D'un geste superbe, elle croise
     Ses bras frémissants sur son torse;

     Son pied nu, qui sur une pierre
10   Se crispe avec idolâtrie,
     Semble s'agrafer à la terre
     Adorable de la Patrie;

     Comme pour dégager sa joue
     A l'harmonieuse courbure,
15   Fiévreusement elle secoue
     En arrière sa chevelure,

     Et montre à l'adversaire horrible
     Qui médite encor quelque ruse,
     Sa tête, pour lui plus terrible
20   A voir que celle de Méduse.

     Telle en sa blancheur est éclose
     Cette belliqueuse Charite,
     Que, dans sa merveilleuse prose,
     Gautier, notre maître, a décrite.

25   Vivante dans la phrase ailée,
     C'est là que la race future
     Pour laquelle il l'a ciselée
     La trouvera, splendide et pure.

     Car plus fragile que le givre,
30   Cette Ode à nos jeunes armées
     Était destinée à ne vivre
     Que dans nos mémoires charmées.

     En effet dans sa foi profonde
     Pour une majesté si rare,
35   L'artiste qui la mit au monde
     Avait dédaigné le Carrare;

     Même, pour une telle image,
     Le Paros, dont la Terre est vaine
     Parce que tout lui rend hommage,
40   N'eût pas eu d'assez blanche veine.

     A cette tragique déesse,
     Svelte et forte comme un jeune arbre,
     Muse! il fallait une caresse
     Plus pure que celle du marbre!

45   Et c'est pourquoi, tel qu'un poëte
     Méditant sa divine stance,
     Quand Falguière eut mis dans sa tête
     De figurer la Résistance,

     Il choisit la neige,   subtile,
50   Candide, étincelante, franche;
     La chaste neige en fleur, qu'Eschyle
     Nomme la neige à l'aile blanche;

     La neige, près de qui l'écume
     De la mer qui vogue indécise,
55   Et le lys sont gris, et la plume
     Du cygne éclatant, paraît grise.

     Il se souvint, l'âme éblouie,
     Que rien, pas même un lys céleste,
     N'égale en splendeur inouïe
60   L'ardente vertu qui nous reste;

     Et prenant la neige lactée
     Pour la pétrir sous la rafale,
     O Résistance, il t'a sculptée
     Dans cette matière idéale.

        Décembre 1870.



                                        

 
 


             Les Pères


     Riant à la dent qui le mord,
     Plein d'une joie ardente et sûre,
     Un jeune franc-tireur est mort,
     Ces jours derniers, de sa blessure.

5    Nulle terreur sur son chevet
     Ne secoua l'ombre morose
     De son aile noire. Il avait
     Seize ans, et sa joue était rose.

     Seize ans! doux âge filé d'or!
10   Éclat de l'aurore première
     Où sur nos fronts on voit encor
     Flotter des cheveux de lumière!

     Quand la Mort, hélas! triomphant,
     Eut rendu jaunes comme un cierge
15   Le front mâle de cet enfant
     Et ses  lèvres de jeune vierge,

     Le père, d'abord interdit
     Par l'épouvantable souffrance,
     Lorsqu'il s'en réveilla, ne dit
20   Que ces mots: Dieu garde la France!

        Décembre 1870.


                                        

 
 


            La fausse Dépêche


     Sachant qu'il nous reste du pain...
     Et des confitures de pêche,
     Le Prussien, passé Scapin,
     Nous bâcle une fausse dépêche;

5    Puis on nous l'envoie   on se sent
     Ravi de ces ruses de guerre  
     Par un pigeon bien innocent
     Qu'il nous a pris sur le Daguerre,

     Et la signe: Lavertujon!
10   Mais Paris s'en frotte la panse:
     En vérité, le plus pigeon
     Des trois n'est pas celui qu'on pense.

     La farce dont on crut subtil
     De charger la pauvre colombe,
15   Était cousue avec un fil
     Blanc comme la neige qui tombe.

     Ah! ce conte du pigeonneau
     D'une franche gaîté ruisselle!
     Attila devient Calino!
20   Cyrus pille Cadet-Rousselle!

     Donc, aigle prussien, après
     Avoir volé, farouche et sombre,
     Sur tant de morts, que les cyprès
     Ne couvriront pas de leur ombre;

25   Après avoir, cruel et sec,
     Ouvert tant de blessures noires,
     Et si longtemps rougi ton bec
     Dans le charnier de tes victoires;

     Las enfin d'avoir triomphé,
30   Devant l'Europe spectatrice
     Tu reviens te montrer, coiffé
     De la perruque de Jocrisse!

        Décembre 1870.


                                        

 
 


          Travail stérile


             [Le Poëte.]
     O vous qui fûtes les amants
     De toutes les vertus naguères,
     Que faites-vous, bons Allemands,
     Dans ces épouvantables guerres?

5    Jadis on voyait parmi vous
     Des Achilles et des Pindares:
     Que fais-tu, peuple brave et doux,
     Au milieu des soldats barbares?

             [Les Allemands.]
     Ah! nous pensions, en vérité,
10   Fils de la patrie allemande,
     Combattre pour sa liberté!
     Mais un cuirassier nous commande.

     Nous sommes blessés, nous saignons,
     La liberté mourante expire,
15   Et dans notre sang nous teignons
     La pourpre d'un nouvel empire!

             [Le Poëte.]
     Vous, braves bourgeois de Leipsick,
     Où vous mènent ces chefs serviles?

             [Les Bourgeois.]
     Pour plaire au moderne Alaric,
20   Bourgeois, nous détruisons les villes.

             [Le Poëte.]
     Et vous commerçants de Hambourg?

             [Les Commerçants.]
     C'est avec la Mort, qui nous berce,
     Qu'à présent, au bruit du tambour
     Nous continuons le commerce.

             [Le Poëte.]
25   Et vous, ô banquiers de Francfort?

             [Les Banquiers.]
     Notre échéance est toute prête:
     Chaque jour, de plus en plus fort,
     Le Carnage sur nous fait traite.

             [Le  Poète.]
     Et vous, tisserands de Stuttgard?

             [Les  Tisserands.]
30   Sombres ouvriers en démence,
     La main roidie et l'oeil hagard,
     Nous tissons un linceul immense.

             [Le Poète.]
     Et vous, écoliers de Munich 
     Et gais écoliers de Tubingue?

             [Les Écoliers.]
35   Nous étudions, en public,
     L'art où le bourreau se distingue.

             [Le Poète.]
     Et vous, brasseurs de Nuremberg?

             [Les Brasseurs.]
     Nous brassons un triste breuvage,
     Froid comme la neige au Spitzberg,
40   Et sinistre, et d'un goût sauvage.

             [Le Poète.]
     Et vous, hommes des temps anciens,
     Quel est le labeur dérisoire
     Qui vous mêle à ces Prussiens,
     Bûcherons de la Forêt-Noire?

             [Les Bûcherons.]
45   Exilés sur le grand chemin,
     Dans l'horreur qui nous environne,
     Nous frappons, la cognée en main,
     Pour l'éternelle Bûcheronne.

             [Le Poète.]
     O bons Allemands qui, les nuits,
50   Roulez vos angoisses profondes,
     Songez-vous aux navrants ennuis
     De vos femmes aux tresses blondes?

             [Les Allemands.]
     Nous, les fils du pays du Rhin,
     Où naît la grappe savoureuse,
55   Nous marchons sous le joug d'airain,
     Pour accomplir une oeuvre affreuse,

     Pâles, maudits, courbant nos fronts,
     Menés comme l'esclave russe;
     Et c'est ainsi que nous aurons
60   Travaillé pour le roi de Prusse!

        Décembre 1870.


                                        

 
 


            Les Enfants morts


     Faute d'un lait qui les nourrisse,
     Les tout petits enfants, que mord
     Une flamme exterminatrice,
     Défaillent, glacés par la mort.

5    Les petits enfants meurent, meurent,
     O pauvres anges familiers!
     Il en est bien peu qui demeurent:
     On les emporte par milliers.

     Avec des fureurs imbéciles,
10   Nous restons là devant nos seuils,
     A regarder en longues files
     Passer les tout petits cercueils.

     O chers petits! leur oeil se vide
     Et s'enfonce dans un brouillard;
15   En deux jours, leur front qui se ride
     Ressemble à celui d'un vieillard.

     Puis, hélas! charmants petits cygnes,
     Orgueil fleuri de la cité,
     Ils meurent avec tous les signes
20   Affreux de la caducité.

     Roi Guillaume! à l'heure inconnue
     Où notre âme, dans l'azur bleu,
     Frissonne épouvantée et nue
     Devant la colère de Dieu;

25   A l'heure où, sans que nulle excuse
     Apaise ses yeux fulgurants,
     La victime sanglante accuse
     Les meurtriers et les tyrans;

     A l'heure où les soldats, que paie
30   Ton empire aux fureurs voué,
     Te montreront ouvrant sa plaie
     Leur flanc hideusement troué;

     A l'heure où les mères fatales
     Tordant leurs minces doigts de lys,
35   L'horreur sur leurs têtes spectrales,
     Viennent hurler:   Rends-nous nos fils!

     Tu sauras bien que leur répondre!
     Tu leur diras:   Au champ lointain,
     Le rang que le boulet effondre  
40   Est la pâture du Destin.

     Ils étaient tous ce que nous sommes,
     Des voyageurs nés pour souffrir;
     C'étaient des soldats et des hommes,
     Partant destinés à mourir!

45   Tu diras ainsi, roi Guillaume,
     Pour tromper le maître attentif,
     Mais quand le tout petit fantôme
     S'approchera de toi, pensif;

     Lorsque, sans peur de ton épée,
50   Les tout petits, avec leurs doigts
     Grands comme des doigts de poupée,
     Débiles, sans regard, sans voix,

     Te désigneront à Dieu même
     Que rien ne saurait abuser,
55   Et lorsqu'ils tendront, flasque et blême,
     Leur petit bras pour t'accuser;

     Quand paraîtront, ô roi qui navres
     Le désespoir et la vertu,
     Ces anges devenus cadavres,
60   Dis-moi, que leur répondras-tu?

        Janvier 1871.


                                        

 
 


               Alsace


     Toute désolée et meurtrie,
     Notre Alsace, en proie aux horreurs,
     Dans son sein de mère patrie
     Nous trouve encor des francs-tireurs.

5    Où se forment-ils? On l'ignore.
     Calmes et le fusil aux doigts,
     On les voit paraître à l'aurore,
     Devant quelque bouquet de bois

     D'où leur troupe au combat s'élance,
10   Ou bien émerger d'un rideau
     D'arbres noirs, ou bien en silence
     Suivre quelque petit cours d'eau.

     Leur flot se masse ou s'éparpille;
     Harcelant, pillant les convois,
15   Ils fusillent, on les fusille;
     Ils vont, par les temps les plus froids,

     Affrontant la neige brûlante
     Et le plomb qui siffle à l'entour,
     Embrasser une Mort sanglante
20   Avec de grands transports d'amour.

     Mais en vain le plomb les dévore:
     Exterminés, ils sont vivants;
     On les entend crier encore
     Le nom de France aux quatre vents;

25   Et l'Alsace française admire,
     Sur son vieux sol bouleversé,
     Ces enfants au hardi sourire
     Qui renaissent du sang versé!

        Janvier 1871.


                                        

 
 


               L'Empereur


     L'empire est fait. Le roi, que flatte
     L'Europe, attentive à son jeu,
     Marche dans la pourpre écarlate
     Et tient en main le globe bleu.

5    Tandis que les rois, dans leur force,
     Ne sont que Victor ou que Jean,
     Superbe, il peut couvrir son torse
     De la cuirasse de Trajan.

     Il est le divin porte-glaive;
10   Et les Allemnads indécis
     N'osent plus affronter qu'en rêve
     Le froncement de ses sourcils.

     Cachant son regard insondable,
     Ainsi qu'une idole d'airain,
15   Il pose sa main formidable
     Sur l'épaule du dieu du Rhin.

     L'univers avec lui respire!
     Mais tout à coup,   est-ce un hasard?  
     Vibre un énorme éclat de rire,
20   Qui raille le nouveau César.

     Qui donc? lui! comme un roi vulgaire,
     On le raille! O deuil! ô courroux!
     Assemblez les conseils de guerre,
     Et graissez à neuf les verrous!

25   Cherchez une tombe bien noire
     Qui cache au monde extérieur
     Cet insulteur de votre gloire,
     Cet être effronté, ce rieur!

     Non, non, ne dérangez personne,
30   Geôliers de l'empire naissant;
     Car ce rire effrayant qui tonne,
     Ce grand rire retentissant,

     Ce rire surhumain qui roule
     De la terre jusqu'au ciel bleu,
35   Fort comme celui d'une foule
     Et clair comme celui d'un dieu,

     Et qui fait trembler l'Allemagne,
     Sort, beau de joie et de fureur,
     De la tombe de Charlemagne:
40   C'est Lui qui rit, Lui, l'Empereur!

        Janvier 1871.


                                        

 
 


          Marguerite Schneider


     Qu'elles sont toujours romantiques,
     Ces Gretchens aux chastes profils,
     Ayant à leurs yeux angéliques
     Des fils de la vierge pour cils!

5    Quels tendres lys! et comme il prouve
     Des coeurs faits idéalement,
     Ce paquet de lettres qu'on trouve
     Sur tout fusilier allemand!

     Marguerite Schneider, fleur rose
10   Ayant en son coeur un aspic,
     Écrit en cette aimable prose
     A son amant Jean Diétrich:

     Bien-aimé, si chez l'hérétique
     Où tes deux mains vont grappiller,
15   Tu passes par quelque boutique
     Où les soldats pourront piller,

     Au milieu des tas de merveilles,
     Ne manque pas de me choisir,
     S'il te plaît, des boucles d'oreilles;
20   Elles me feront grand plaisir.

     Ah! flamboyante d'étincelles,
     Cette lettre au ton résigné
     Passe de bien loin toutes celles
     De Madame de Sévigné!

25   On y savoure, avant la noce
     Que précéderont les cadeaux,
     Un joli goût d'amour féroce
     Qui vous laisse un froid dans le dos.

     C'est pourquoi, fleur plus délicate
30   Que le blanc duvet de l'eider,
     O vierge que la brise flatte,
     Jeune Marguerite Schneider,

     Je veux à la race future
     Te montrer, fille au divin nom,
35   Riante sous ta chevelure
     Et portant aux oreilles, non

     De tremblants joyaux dont l'or bouge,
     Mais cet ornement tout romain,
     Deux gouttelettes de sang rouge;
40   Oui, deux gouttes de sang humain,

     Ne tombant pas, mais toutes prêtes
     A tomber sur tes blancs habits;
     Et te faisant, riches fleurettes,
     Des pendeloques de rubis.

45   Et tu seras toujours en fête
     Devant l'universel public!
     Ainsi, chère enfant, le poète,
     Plus heureux que Jean Diétrich,

     Grâce au miracle de la lyre
50   T'aura pu fournir, tout entier,
     Le présent que ton coeur désire,
     Sans piller aucun bijoutier;

     Et toujours, sous les fleurs vermeilles
     De ton visage rose et blanc,
55   On pourra voir à tes oreilles
     Pendre les deux gouttes de sang!

        Janvier 1871.


                                        

 
 


               Les Larmes


     Dans l'air, où son drapeau qui bouge
     Flotte au-dessus des chapiteaux,
     Visant d'abord à la croix rouge
     Qui protège les hôpitaux,

5    Et jonchant les nefs des églises
     De tristes cadavres meurtris
     Qui tombent sur les dalles grises,
     Les obus pleuvent sur Paris.

     Et tout là-bas, dans les fumées,
10   Les Allemands à l'oeil flottant
     Disent: Notre Dieu des armées
     Dans les cieux doit être content.

     Il se réjouit, d'ordinaire,
     Lorsqu'au lieu de balbutier,
15   Nous faisons sortir un tonnerre
     Du flanc de nos monstres d'acier.

     Parmi ces orages de fonte,
     La gaieté dilate son flanc
     Lorsque vers sa narine monte
20   Une épaisse vapeur de sang.

     Son calme regard qu'il promène
     Sur la campagne hier en fleur,
     Aime ces tas de chair humaine
     Broyés, sans forme ni couleur,

25   Qu'a terrassés notre bravoure
     Pour le triomphe de César;
     Et ce spectacle, il le savoure
     Comme un délicieux nectar.

     Car il est le Vengeur sinistre,
30   Coupant l'univers par moitié;
     La Guerre est son fauve ministre.
     Il ne connaît pas la pitié.

     Il ne permet qu'aux siens de vivre,
     Et, sous des éclairs fulgurants,
35   Mieux que d'un cantique, il s'enivre
     Du râle sombre des mourants.

     Spectateur charmé par nos drames,
     Il plaît à ce maître jaloux
     De voir les enfants et les femmes
40   Exterminés comme des loups;

     Et dans les villes, ces auberges
     Où tombent nos obus hideux,
     Il aime à voir les corps des vierges
     Brutalement coupés en deux.

45   Ainsi de vos lèvres pâmées
     Louant, ô rêveurs Allemands,
     Le farouche Dieu des armées
     Que proclament vos hurlements,

     Vous vous enorgueillissez même,
50   Lorsque souffle et mugit l'autan,
     D'avoir mis ce cuirassier blême
     Sur un vieux trône de Titan;

     Et vous trouvez encor des charmes
     A l'assourdir de vos hurrahs.  
55   Mais cependant, les yeux en larmes,
     Jésus emporte dans ses bras,

     Jusqu'aux cieux où montaient leurs râles
     Mêlés à vos cris forcenés,
     Les pauvres petits enfants pâles
60   Que vous avez assassinés.

        Janvier 1871.


                                        

 
 


           Un vieux Monarque


     Un monarque aux favoris blancs,
     Turbulent, ivrogne et féroce,
     Affronte les passants tremblants
     Et gonfle sa poitrine en bosse.

5    Il est rouge comme du vin.
       Par Bacchus! dit-il, on me brave!
     Moi le héros, l'homme divin!
     Moi le vainqueur! moi, le burgrave!

     Moi le vieux qui, depuis longtemps,
10   Ai conquis, montrant ma semelle,
     L'Europe et tous ses habitants,
     Et les enfants à la mamelle!

     Moi qui puis à mon gré vêtir
     Le bleu riant que chacun flatte,
15   Ou la vieille pourpre de Tyr,
     L'azur céleste ou l'écarlate!

     Voyez, j'ouvre mon calepin
     Enjolivé d'or et de nacre;
     Qui veut perdre le goût du pain?
20   Qui faudra-t-il que je massacre?

     Qui donc m'a causé cet ennui?
     Son destin irrémédiable
     Est de périr dès aujourd'hui,
     Je le tuerai, fût-ce le diable!

25   Or savez-vous qui parle ainsi
     D'une voix rauque et solennelle
     Qui monte parfois jusqu'au si?
     C'est le seigneur Polichinelle.

     S'il a pris cet air espagnol
30   De fou décrochant une étoile,
     C'est qu'il regrette son Guignol,
     Son palais, sa maison de toile,

     Dont un large obus éperdu
     A massacré la vieille gloire,
35   L'autre jour, au beau milieu du
     Carrefour de l'Observatoire.

        Janvier 1871.


                                        

 
 


           Le fourrier Graf


     Le fourrier Graf, ce Scipion
     Semant partout sa gloire éparse,
     N'était au fond qu'un espion!
     C'est le triomphe de la farce.

5    Pourtant, quels exploits que les siens!
     A la course et même à la nage,
     Il décousait les Prussiens;
     Il en faisait un grand carnage.

     Dans le baraquement assis,
10   Ce brave, entre deux pirouettes,
     Les enfilait, dans ses récits,
     Comme un chapelet d'alouettes.

     Toujours le Prussien, guéri
     De la vie en une seconde,
15   Était mort sans pousser un cri;
     C'était une mine féconde.

     Graf ne voulait rien d'exigu;
     Il vengeait, pieuse démence!
     Un père, comme à l'Ambigu;
20   C'était un guerrier de romance.

     Chaque jour, ayant dépêché
     Douze Prussiens, le treizième
     Était par-dessus le marché.
     D'ailleurs il opérait lui-même.

25   Il les envoyait galamment
     Au pays des apothéoses.
     Pourtant un jour, Dieu sait comment!
     On découvrit le pot aux roses.

     S'il s'était fort évertué
30   A tramer des récits féeriques,
     Graf, en somme, n'avait tué
     Que des Prussiens chimériques.

     Car son bagage tout entier
     Était fait de ruse et d'astuce;
35   Bref, il exerçait le métier
     Que l'on trouve honorable en Prusse.

     Le fait est prouvé, sans effort;
     Mais (on comprend que c'est dans l'ordre)
     Le merveilleux nous plaît si fort
40   Que nous n'en voulons pas démordre.

     Comme un conte des temps anciens,
     La légende aimable et futile
     De Graf tueur de Prussiens
     S'étend comme une tache d'huile;

45   Et revenant à ses amours
     Avec des voluptés fantasques,
     Monsieur Prudhomme dit toujours:
       Mais, puisqu'il rapportait les casques!

        Janvier 1871.


                                        

 
 


            Celle qui reste


     Allons! applaudissez leurs drames.
     Ici près, comme un noir tonnerre,
     Un obus a frappé deux femmes,
     Une jeune fille et sa mère.

5    Voyez, la jeune fille est morte.
     Et la foule, mal résignée,
     L'admire, gracieuse et forte
     Et dans son sang toute baignée.

     Elle ressemble aux fleurs vermeilles.
10   Pour élever cette enfant blonde,
     La mère avait subi les veilles
     Et l'enfer glacé, dès ce monde.

     Pas de bois, peu de nourriture.
     Mais elle était comme en délire
15   Quand l'enfant gracieuse et pure
     La caressait dans un sourire!

     Elle se disait: Dans nos bouges
     On a tout souffert: l'esclavage,
     La faim, le froid; mes yeux sont rouges;
20   Mais j'ai gardé ma fille sage!

     Elle est simple, docile et juste,
     Elle ne sera pas légère,
     Quelque bon ouvrier robuste
     La prendra pour sa ménagère:

25   Et l'ayant nourrie et baisée
     Comme une mère valeureuse,
     Ce jour-là, je mourrai brisée
     Et bien lasse, mais bien heureuse.

     Illusions! songe qui navre!
30   L'obus est tombé là: qu'importe!
     La jeune fille est un cadavre:
     Elle ouvre son grand oeil de morte

     Où nul rayon ne se reflète;
     Et la voilà bien trépassée
35   Avec sa lèvre violette...
     Mais la mère n'est que blessée.

        Janvier  1871.


                                        

 
 


                Paris


     Ainsi, les nuits dans les tranchées,
     L'arme au pied, le froid et la faim,
     Les dures souffrances cachées
     D'une attente morne et sans fin;

5    Les batailles, les escarmouches,
     Le sang qui coule sur vos pas,
     Et les fusillades farouches
     D'un ennemi qu'on ne voit pas;

     L'ami qui tombe, l'ombre noire
10   Où le hasard seul est vainqueur;
     La retraite après la victoire,
     Avec le désespoir au coeur;

     Les Parisiens gais et pâles,
     Devenus soldats en un jour,
15   Ont subi ces angoisses mâles
     Avec une extase d'amour.

     Enfants d'une mère meurtrie
     Qu'ils adorent tous à genoux,
     Les yeux tournés vers la Patrie,
20   Ils ont dit à la Mort: Prends-nous!

     Les blessés, fiers de leur martyre,
     Sans baisser leurs regards voilés,
     Ont vu même avec un sourire
     Tomber leurs membres mutilés.

25   Dans la forteresse où nous sommes,
     Nous avons, sans reprocher rien,
     Rapporté morts des jeunes hommes,
     Et leurs mères ont dit: C'est bien.

     Paris aux mille renommées
30   A levé son front de géant;
     Il a fait sortir des armées
     De la misère et du néant.

     Graveur sur l'or et l'améthyste,
     Tenant son délicat burin,
35   Il a su, de sa main d'artiste,
     Fondre les lourds canons d'airain.

     Partout, du faubourg Saint-Antoine
     A l'ancien boulevard de Gand,
     Il a mangé son pain d'avoine
40   Avec un dandysme élégant;

     Et lorsque l'orage des bombes
     A formidablement tonné
     Sur nos palais et sur nos tombes,
     Ses femmes n'ont pas frissonné.

45   Tel fut Paris en ses désastres.
     Tel ce héros, dont le front bout,
     Tint son coeur plus haut que les astres,
     Saignant et lassé, mais debout!

        Janvier 1871.


                                        

 
 


             Le Docteur


     Sous les vieilles solives noires
     Où, racontant leur fabliau,
     Leurs légendes et leurs histoires,
     Bruissent les in-folio,

5    En pleine vie imaginaire,
     A côté de son chat câlin,
     Le docteur septuagénaire
     Aglaüs Evig, à Berlin,

     Parle à ses tisons de la sorte,
10   En tourmentant ses favoris
     D'une blancheur livide et morte:
       Lorsque nous aurons pris Paris,

     Dit-il, c'est nous, dont l'esprit veille
     En dépit des pharisiens,
15   Nous, les Prussiens, ô merveille!
     Qui serons les Parisiens.

     Nous pourrons dans nos coupes vertes
     Boire sentimentalement
     Le vin de Champagne, qui, certes,
20   Sera du Champagne allemand.

     Nous écrirons pour les théâtres
     Des pamphlets gais et querelleurs;
     Nous serons légers et folâtres
     Comme l'abeille sur les fleurs.

25   A tout propos, nous saurons dire,
     D'un ton malicieux et fin,
     Des contes à mourir de rire;
     Nous aurons le mot de la fin.

     Nous fumerons des cigarettes
30   Et, mettant le beau monde à sac,
     Nous aurons tous des amourettes
     A la manière de Fronsac!

     Ainsi fleurira le poëme
     Depuis longtemps par nous rêvé;
35   Et moi-même, Aglaüs, moi-même
     J'aurai l'air d'un petit crevé!

     A ces mots, s'étirant pour cause,
     Et d'un air de puissant mépris
     Bâillant, tirant sa langue rose,
40   Le chat dit:   Paris n'est pas pris,

     Docteur, je ne sais s'il doit l'être:
     Mais à jamais, fatalement,
     C'est notre destin, mon cher maître,
     De ne miauler qu'en allemand.

        Janvier 1871.


                                        

 
 


             La Fillette


     Dimanche dernier, presque à l'heure
     Où déjà va tomber le soir
     Sur le grand Paris qu'il effleure,  
     Bruyant, et sur le pavé noir

5    Faisant une joyeuse tache
     Avec son cortège ambulant,
     Devant la pointe de Sainte-Eustache
     Se tenait un marché volant.

     Une laitue, aujourd'hui chose
10   Fort rare et bonne pour les fous,
     Grosse comme un bouton de rose,
     Se vendait de six à huit sous.

     Bref, comme partout, les légumes
     Étaient hors de prix.   Mais la chair,
15   Quand on la revoit dans ces brumes!  
     Le lapin était cher, fort cher.

     Avec des fiertés non pareilles,
     Victime que la gloire émeut,
     Il semblait dire à ses oreilles:
20   Rothschild peut me manger, s'il veut.

     Puis, comme au pays de Silvandre,
     Une Églé, dans ces lieux forains
     Avait apporté, pour la vendre,
     Une cage avec des serins.

25   Car, dans ce Paris qui se montre
     Héroïquement endurci,
     Comme alouettes de rencontre
     On mange les serins aussi.

     Plus loin, d'une voix monotone,
30   Une vieille, aux regards peu francs,
     Chantonnait: C'est pour rien; je donne
     Ma poule pour trente-six francs!

     Et la fuyant d'un air morose
     Pour jusqu'au jugement dernier,
35   Je vis une fillette rose
     Debout auprès d'un grand panier.

     Belle comme un ange en visite,
     Avec de grands yeux résolus,
     Elle était petite, petite;
40   Elle avait six ans tout au plus.

     Je regardais, comme une étoile,
     Ce pauvre être charmant, vêtu
     D'une affreuse loque de toile.
       Et toi, lui dis-je, que vends-tu?

45   Et l'enfant, les pieds dans la boue
     Près du bureau des omnibus,
     Me dit vite, en enflant sa joue:
       Moi, je vends des éclats d'obus!

        Janvier 1871.


                                        

 
 


            Henri Regnault


     Henri Regnault! La Muse pleure
     Avec un long regard ami
     Ce jeune homme illustre, avant l'heure
     Dans la sombre gloire endormi.

5    O Mort, de forfaits coutumière!
     Charmant de sa jeunesse en fleur,
     Il se jouait dans la lumière,
     Créant la vie et la couleur.

     Prenant à l'art ses énergies,
10   Ses voluptés et ses tourments,
     Il s'enivrait de ses magies
     Et de ses éblouissements.

     A travers les étoffes rares,
     Il voyait, d'un oeil enchanté,
15   Sous l'or et les joyaux barbares
     Vivre l'immortelle Beauté.

     Déjà même, ivresse infinie!
     Il sentait, rêveur ébloui,
     L'aile de son naissant génie
20   Palpiter au dedans de lui.

     Oh! qui consolera le père,
     En son tourment sinistre et noir
     Tombé du faîte où l'on espère
     Dans le gouffre du désespoir?

25   Qui? le sacrifice lui-même
     De cet enfant insoucieux,
     Qui pour notre rachat suprême
     A donné son sang précieux.

     Sa mémoire vaillante et pure
30   A vaincu l'oubli meurtrier;
     A jamais dans sa chevelure
     Verdira le divin laurier,

     Et l'Envie aux dents de couleuvre,
     Qui respecte notre sommeil,
35   Ne mutilera pas son oeuvre
     Où se joue un rayon vermeil.

     Hélas! la danseuse lassée
     Qu'il peignit folle et sans remords,
     C'est la Destinée insensée,
40   Assise parmi des trésors,

     Qui, paresseuse et l'oeil candide,
     Sans rien vouloir ni rien sentir,
     Joue avec le couteau splendide
     Qui doit immoler un martyr!

        Janvier 1871.


                                        

 
 


          Vingt-neuf Janvier


     Tristes d'une douleur austère,
     Nos combattants, mornes, surpris
     Et leurs fronts baissés vers la terre,
     Viennent de rentrer dans Paris.

5    Plus de bataille! Plus de fête!
     C'en est fini pour de longs jours,
     Et l'on n'entend plus à leur tête
     Ni les clairons ni les tambours!

     Voici les hommes intrépides
10   Des bataillons mobilisés,
     Ces braves, du péril avides,
     Par le hâle déjà bronzés.

     Leurs fusils qui déchiraient l'ombre
     Avec un flamboyant éclair,
15   Sont entourés d'un crêpe sombre.
     Ils les portent, la crosse en l'air.

     Sans que rien désormais les touche,
     Ils s'en vont comme des troupeaux;
     Un crêpe aussi, noir et farouche,
20   Entoure les plis des drapeaux.

     Puis, ce sont des soldats sans armes,
     Spectacle amer et douloureux
     Fait pour nous arracher des larmes!
     Qui parlent à voix basse entre eux.

25   Leurs officiers, comme aux parades
     Impassibles, marchent au pas;
     Et, pensant à leurs camarades
     Qui trouvèrent de beaux trépas,

     Songent que la part la meilleure
30   Fut celle de ces combattants.
     J'en vois un, déjà vieux, qui pleure,
     C'est un Africain du bon temps,

     Athlétique et de haute taille,
     L'homme de bronze du devoir.
35   Une large balafre entaille
     Son dur visage, presque noir.

     Officiers ou soldats, qu'importe!
     En leur coeur dédaigneux et fier,
     Tous ont une espérance morte
40   Dont ils portent le deuil amer.

     Nos marins surtout, dont l'orage
     Connaît si bien les fronts hâlés,
     Pâles d'une muette rage,
     Sont frémissants et désolés.

45   Ils promènent leurs regards vagues
     Au loin, mornes, presque honteux,
     Comme si le gouffre et ses vagues
     Venaient de surgir devant eux.

     A leur aspect, le coeur se brise.
50   Car il semble, à les voir ainsi,
     Que de loin l'Océan leur dise:
       Eh! quoi, matelots, vous aussi!

     Et qu'en leur foule résignée,
     Où s'amasse un âpre tourment,
55   La voix de la mer indignée
     Se plaigne douloureusement!

        Février 1871.


                                        

 
 


               L'Épée


     Épée aux éclairs furieux,
     Qui, vaillante et de sang trempée,
     Dans la main des victorieux
     Semblais vivre et combattre; Épée

5    Qui brillais aux mains de Roland,
     Toi dont toute chair lâche et vile
     Craignait le choc étincelant,
     Arme de Kléber et d'Achille!

     Ton rôle est désormais fini.
10   Ton noble fer, que rien n'imite,
     N'est plus, en ce brouillamini,
     Qu'un objet symbolique, un mythe.

     Il dut, ainsi que tu le vois,
     Céder à l'obus en délire,
15   Comme le piano de bois
     A remplacé l'antique lyre.

     Jadis, mieux valait, dans le choc
     Des batailles âpres et dures,
     Asséner de bons coups d'estoc
20   Que de dessiner des épures;

     Nous avons changé tout cela.
     Désormais la sûre victoire
     Est à celui qui se céla
     Dans un trou, sous la terre noire.

25   Arès, ménager de ses pas,
     (Certes, bien fol est qui s'y fie,)
     Tourmente avec un grand compas
     Des cartes de géographie;

     Et ce qui vous brise les dents,
30   C'est un large pavé de fonte
     Avec du pétrole dedans:
     La méthode est facile et prompte.

     Épée à qui, si grands jadis,
     Nous dûmes tout ce que nous sommes,
35   Guerrière plus pure qu'un lys,
     O mâle compagne des hommes!

     Un bon arithméticien,
     Dédaigneux des récifs épiques,
     A vaincu ton orgueil ancien
40   Par des calculs mathématiques.

     Et cependant, sous les cieux clairs
     Où tu promenais l'épouvante,
     Épée aux furieux éclairs,
     Oh! que tu fus belle et vivante,

45   Avant qu'en un pays dompté
     Par sa patiente industrie,
     Ce voyageur n'eût apporté
     Sa boîte de géométrie!

        Février 1871.


                                        

 
 


               Le Lion


     Il fait nuit noire au fond de l'antre,
     Où nul rayon ne vient fleurir,
     Et c'est là, couché sur son ventre,
     Que le grand Lion va mourir.

5    Sa longue chevelure pâle
     S'affaisse sur son corps tremblant,
     Et voici déjà que le râle
     Sort de sa poitrine, en sifflant.

     Or le Renard, plein de génie,
10   Vient, ainsi qu'un lâche irrité,
     Insulter à cette agonie
     Avec un cynisme effronté.

     Il dit au Lion:   Pauvre Sire!
     La vie heureuse et libre fuit
15   Ton front plus blême que la cire,
     Et tu vas rouler dans la nuit!

     Dans ta prunelle douloureuse
     Que jadis caressait l'air pur,
     Tu n'auras plus que l'ombre affreuse,
20   Sans astre, ni plafond d'azur.

     Tu subiras l'éternel jeûne
     Et les noirs épouvantements;
     Et moi je vivrai, je suis jeune!
     Je courrai dans les bois charmants,

25   Rapide, en mon ardeur furtive
     Plongeant mes yeux dans l'horizon,
     Et buvant aux ruisseaux d'eau vive
     Qui murmurent dans le gazon!

     A moi l'inexprimable joie,
30   Quand j'aurai, grâce à mes talents,
     Guetté, surpris ma faible proie,
     D'en faire des lambeaux sanglants!

     Tel, en ce discours plein de haine,
     Le Renard, épiant ses traits
35   Affaiblis dans l'ombre incertaine,
     Triomphe du roi des forêts.

     Mais lui, levant son oeil où brille
     Un rayon presque évanoui,
     En écoutant ce Mascarille,
40   Il bâille avec un sombre ennui,

     Et fier à son heure dernière
     Comme un prince dans Ilion,
     Il dit, secouant sa crinière:
       Je meurs, mais je suis le Lion!

        Février 1871.


                                        

 
 


             Épilogue


     Rime, avant cet âge fatal,
     Voilà bien longtemps, quand la France
     Dans une coupe de cristal
     Buvait le vin de l'espérance,

5    Sous mon front venant te poser,
     Lors de ces époques heureuses
     Tu chantais comme le baiser
     Qui joint deux bouches amoureuses.

     Quand la Patrie eut à son flanc
10   Reçu la blessure exécrable,
     Lorsqu'il fallut donner son sang
     Pour cette martyre adorable,

     Tu résonnas comme un clairon
     Qui raille le danger vulgaire,
15   Et ta voix, mieux que l'éperon,
     Fit bondir les coursiers de guerre!

     Pleine de confiance encor,
     Tu te jetais dans la mêlée,
     Fière, sous ta cuirasse d'or,
20   Ainsi qu'une Penthésilée;

     Et plus d'une fois le Vainqueur,
     Atteint jusque dans son génie,
     Tressaillait sous l'accent moqueur
     De ton implacable ironie!

25   Maintenant, tout à mon souci,
     Je t'entends, parmi les ténèbres,
     Sonner sans trêve et sans merci,
     Comme un glas aux notes funèbres,

     Ou tu gémis, comme les flots
30   De la mer qui songe et qui veille.
     O Rime, exhale tes sanglots
     Tout bas, tout bas, à mon oreille.

     Et moi, j'étoufferai sans bruit
     Le cri qui de mon coeur s'élance,
35   Car étant plongés dans la nuit,
     Il nous faut garder le silence.

     Mais que, rendue à notre amour,
     La divine, la bien-aimée
     Sourie à la clarté du jour,
40   Sa plaie horrible étant fermée;

     Elle entendra ton chant joyeux,
     Qui la caresse et qui la venge,
     Monter éclatant dans les cieux
     Et pareil à la voix d'un Ange!

        Février 1871.


                                        

 
 Source: http://www.poesies.net



TRENTE-SIX BALLADES JOYEUSES

  

Avant-propos


Dizain au lecteur
I. Ballade de ses regrets pour l'an mil huit cent trente
II. Ballade des belles Châlonnaises
III. Ballade de la bonne Doctrine
IV. Ballade en l'honneur de sa Mie
V. Ballade pour une amoureuse
VI. Ballade de sa fidélité à la poésie
VII. Ballade à la gloire du Lys
VIII. Ballade sur la gentille façon de Rose
IX. Ballade pour sa commère
X. Ballade pour célébrer les pucelles
XI. Ballade en faveur de la Poésie dédaignée
XII. Ballade de Banville aux Enfants perdus
XIII. Ballade pour la servante du cabaret
XIV. Ballade pour une aux cheveus dorés
XV. Ballade pour trois sþurs qui sont ses amies
XVI. Ballade sur les hôtes mystérieux de la Forêt
XVII. Ballade pour annoncer le Printemps
XVIII. Ballade en quittant le Hâvre-de-Grâce
XIX. Ballade pour une Guerrière de marbre
XX. Double Ballade pour les bonnes Gens
XXI. Ballade pour les Parisiens
XXII. Double Ballade des sottises de Paris
XXIII. Ballade à Georges Rochegrosse
XXIV. Ballade à sa femme, Lorraine
XXV. Ballade de la belle Viroise
XXVI. Ballade sur lui-même
XXVII. Ballade de l'Amour bon ouvrier
XXVIII. Ballade du Rossignol
XXIX. Ballade de Victor Hugo, père de tous les rimeurs
XXX. Ballade de la sainte Buverie
XXXI. Ballade à sa Mère, Madame Élisabeth-Zélie de Banville
XXXII. Ballade à la louange des Roses
XXXIII. Ballade pour les chanteurs
XXXIV. Ballade de la joyeuse chanson du cor
XXXV. Ballade à la Sainte Vierge
XXXVI. Ballade au lecteur, pour finir
Dizain à villon










                     TRENTE-SIX BALLADES JOYEUSES
                              1861-1873






                             TRENTE-SIX
                          BALLADES JOYEUSES
                        pour passer le temps
                              composées
                   à la manière de FRANÇOIS VILLON
                           excellent poëte
          Qui a vécu sous le règne du roi Louis le onzième
                                 par
                        Théodore de Banville

                            A la mémoire
                      du poëte Albert Glatigny
                         ce livre est dédié





                            Avant-propos

  J'essaie aujourd'hui de rendre à la France une des formes de
poëme les plus essentiellement françaises qui aient existé, cette
Ballade de François Villon que Marot garda avec un soin jaloux et
que La Fontaine tâchait de ranimer, ne pouvait se décider à laisser
mourir, dans un temps où, malgré la réunion des plus grands poëtes,
s'était perdu le sentiment du Rhythme lyrique. La Ballade a pour
elle la clarté, la joie, l'harmonie chantante et rapide, et elle
unit ces deux qualités maîtresses d'être facile à lire et difficile
à faire; car, bien qu'elle pose les problèmes les plus ardus de la
versification, contenus tous dans l'obligation d'écrire quatre
couplets sur des rimes pareilles, que fournit à grand' peine la
langue française, elle a ce mérite infini qu'une Ballade bien faite
(de Villon) semble au lecteur n'avoir coûté aucun effort et avoir
jailli comme une fleur.
 Il n'est pas besoin de dire que la langue du XVe siècle et celle
d'aujourd'hui sont absolument différentes entre elles; or quiconque
transporte des formes de poëme d'un idiome dans un autre, doit,
comme Horace le fit pour les Grecs, accepter de ses devanciers
toutes leurs traditions, même dans le choix des sujets. Ainsi ai-je
dû agir, et cependant mon effort fût demeuré stérile si je n'eusse
été de mon temps dans le cadre archaïque, et si dans la strophe
aimée de Charles d'Orléans et de Villon je n'eusse fait entrer le
Paris de Gavarni et de Balzac, et l'âme moderne! En un mot, j'ai
voulu non évoquer la Ballade ancienne, mais la faire renaître dans
une fille vivante qui lui ressemble, et créer la Ballade nouvelle.
Si j'ai réussi dans mon entreprise, et plaise à Dieu qu'il en soit
ainsi! j'y aurai bien peu de mérite, venant après les grands
lyriques de ce siècle, qui, façonnant les esprits comme les
rhythmes, nous ont à l'avance taillé et aplani le peu de besogne
qu'ils nous ont laissée à achever. Pourtant, je sens en moi une
sorte de petit orgueil d'ouvrier, en venant restituer un genre de
poëme sur lequel Victor Hugo n'a pas mis sa main souveraine: car,
en fait de forme à renouveler, il nous a laissé si peu de chose à
tenter après lui!
  Pour l'intelligence même des poëmes qui suivront, il était
indispensable de donner au lecteur une Histoire de la Ballade; mais
ceci est une oeuvre d'érudit et de savant. Avec une compétence que
personne ne mettra en doute, mon excellent ami Charles Asselineau
a bien voulu entreprendre ce travail si intéressant, et il me
semble qu'il a définitivement élucidé et épuisé la question, dans
les pages qu'on va lire.

                              Théodore de Banville.

   Juin 1873.





  

 
 


               Dizain au lecteur


      Ami lecteur, donne-moi l'accolade,
      Car j'ai pour toi besogné, Dieu merci.
      Comme Villon qui polit sa Ballade
      Au temps jadis, pour charmer ton souci
5     J'ai façonné la mienne,   la voici.
      Je ne dis pas que les deux font la paire,
      Et contenter tout son monde   son père
      Est malaisé, chacun garde son rang!
      Mais voire! avec ces rimes, je l'espère,
10    Tu peux aussi te faire du bon sang.

         Juin 1873.


  

 
 


                           I
   Ballade de ses regrets pour l'an mil huit cent trente


      Je veux chanter ma ballade à mon tour!
      O Poésie, ô ma mère mourante,
      Comme tes fils t'aimaient d'un grand amour
      Dans ce Paris, en l'an mil huit cent trente!
5     Pour eux les docks, l'autrichien, la rente,
      Les mots de bourse étaient du pur hébreu;
      Enfant divin, plus beau que Richelieu,
      Musset chantait, Hugo tenait la lyre,
      Jeune, superbe, écouté comme un dieu.
10    Mais à présent, c'est bien fini de rire.

      C'est chez Nodier que se tenait la cour.
      Les deux Deschamps à la voix enivrante
      Et de Vigny charmaient ce clair séjour.
      Dorval en pleurs, tragique et déchirante,
5     Galvanisait la foule indifférente.
      Les diamants foisonnaient au ciel bleu!
      Passât la Gloire avec son char de feu,
      On y courait comme un juste au martyre,
      Dût-on se voir écrasé sous l'essieu.
10    Mais à présent, c'est bien fini de rire.

      Des joailliers connus dans Visapour
      Et des seigneurs arrivés de Tarente
      Pour Cidalise ou pour la Pompadour
      Se provoquaient de façon conquérante,
5     La brise en fleur nous venait de Sorrente!
      A ce jourd'hui les rimeurs, ventrebleu!
      Savent le prix d'un lys et d'un cheveu;
      Ils comptent bien; plus de sacré délire!
      Tout est conquis par des fesse-Mathieu:
10    Mais à présent, c'est bien fini de rire.

                        Envoi.
      En ce temps-là, moi-même, pour un peu,
      Féru d'amour pour celle dont l'aveu
      Fait ici-bas les Dante et les Shakspere,
      J'aurais baisé son brodequin par jeu!
15    Mais à présent, c'est bien fini de rire.

         Janvier 1862.


  

 
 


                     II
      Ballade des belles Châlonnaises


      Pour boire, j'aime un compagnon,
      J'aime une franche gaillardise,
      J'aime un broc de vin bourguignon,
      J'aime de l'or dans ma valise,
5     J'aime un verre fait à Venise,
      J'aime parfois les violons;
      Et surtout, pour faire à ma guise,
      J'aime les filles de Châlons.

      Ce n'est pas au bord du Lignon
10    Qu'elles vont laver leur chemise.
      Elles ont un épais chignon
      Que tour à tour frise et défrise
      L'aile du vent et de la brise:
      De la nuque jusqu'aux talons,
15    Tout le reste est neige et cerise,
      J'aime les filles de Châlons.

      Même en revenant d'Avignon
      On admire leur vaillantise.
      Le sein riche et le pied mignon,
20    L'oeil allumé de convoitise,
      C'est dans le vin qu'on les baptise.
      Vivent les cheveux drus et longs!
      Pour avoir bonne marchandise,
      J'aime les filles de Châlons!

                        Envoi.
25    Prince, un chevreau court au cytise!
      Matin et soir, dans vos salons
      Vous raillez ma fainéantise:
      J'aime les filles de Châlons!

         Janvier 1862.


  

 
 


                   III
      Ballade de la bonne Doctrine


      La gloriole est une viande creuse.
      Rire à des yeux emplis de diamants,
      Baiser le front d'une vierge amoureuse,
      Être ébloui par les bleus firmaments,
5     Fuir la douleur entre des bras charmants,
      Boire un vin vieux bien vierge de teinture,
      Aimer une humble et forte créature,
      Dormir son saoul sur un bon matelas,
      Sur les murs nus clouer de la peinture,
10    C'est le moyen d'avoir joie et soulas.

      Pleurer d'amour dans la nuit ténébreuse,
      Voir un beau sein tout chargé d'ornements,
      Cueillir la rose avec la tubéreuse,
      Causer de rien, comme font les amants,
15    Tailler la pourpre en nobles vêtements,
      Être ravi par l'humaine structure,
      Sucer le lait de la mère Nature,
      Quand l'or s'en va ne pas crier: Hélas!
      Prendre en tout temps Rabelais pour lecture,
20    C'est le moyen d'avoir joie et soulas.

      Mordre en vainqueur la pomme savoureuse,
      Ouïr au loin le son des instruments,
      Rêver aux jours où rayonnait Chevreuse,
      Errer superbe au pays des romans,
25    Chérir le calme et ses enchantements,
      Louer la grâce à la riche ceinture,
      Tenir son coeur tout prêt à l'aventure,
      Au mois d'avril fumer près des lilas,
      Polir des vers pour la race future,
30    C'est le moyen d'avoir joie et soulas.

                        Envoi.
      Prince, je fuis le monde et sa torture.
      Je resterai (Dieu veille à ma pâture!)
      Épris des vers, des lys, des falbalas,
      Tranchons le mot, de la littérature;
35    C'est le moyen d'avoir joie et soulas.

         Janvier 1862.



  

 
 


                    IV
      Ballade en l'honneur de sa Mie


      Je ne vois que marionnettes
      Comme celles de Fagotin.
      L'un est amoureux des planètes,
      Cet autre court dès le matin
5     Pour un bracelet florentin
      Ou pour un livre d'alchimie.
      Moi qui me fie à mon destin,
      Je ne veux du tout que ma mie.

      On peut s'aller pendre aux sonnettes
10    Pour obtenir un picotin;      
      On peut débiter des sornettes
      Avec l'aplomb d'un libertin;
      On peut s'enivrer au festin;
      On arrive à l'Académie
15    Avec un livre clandestin;
      Je ne veux du tout que ma mie.

      Ils se pâment pour des nonnettes
      Qui font leur babil enfantin
      A la façon des serinettes.
20    Pourvu qu'elles aient l'air mutin,
      Des hommes de Romorantin
      Couvrent la plus sèche momie
      De diamants et de satins:
      Je ne veux du tout que ma mie.

                        Envoi.
25    Que Rothschild garde son butin,
      Leverrier son astronomie,
      Et monsieur Nisard son latin,
      Je ne veux du tout que ma mie.

         Janvier 1862.


  

 
 


                     V
        Ballade pour une amoureuse


      Muse au beau front, muse sereine,
      Plus de satire, j'y consens.
      N'offensons pas avec ma haine
      Le calme éther d'où tu descends.
5     Je chante en ces vers caressants
      Une lèvre de pourpre, éclose
      Sous l'éclair des cieux rougissants,
      Ici tout est couleur de rose.

      Ma guerrière a le front d'Hélène.
10    Son long regard aux feux puissants
      Resplendit comme une phalène.
      Tout est digne de mes accents:
      Là, sur ces contours frémissants
      Où le rayon charmé se pose,
15    La neige et les lys fleurissants;
      Ici tout est couleur de rose.

      Quelle tendre voix de sirène,
      Au soir, aux astres pâlissants
      Dira la blancheur de ma reine?
20    Éteignez-vous, cieux languissants!
      O chères délices! je sens
      Se poser sur mon front morose
      Les longs baisers rafraîchissants!
      Ici tout est couleur de rose.

                        Envoi.
25    Que de trésors éblouissants
      Et dignes d'une apothéose!
      Fleurs splendides, boutons naissants,
      Ici tout est couleur de rose.

         Juin 1862.


  

 
 


                      VI
      Ballade de sa fidélité à la Poésie


      Chacun s'écrie avec un air de gloire:
      A moi le sac, à moi le million!
      Je veux jouir, je veux manger et boire.
      Donnez-moi vite, et sans rébellion,
5     Ma part d'argent; on me nomme Lion.
      Les Dieux sont morts, et morte l'allégresse,
      L'art défleurit, la muse en sa détresse
      Fuit, les seins nus, sous un vent meurtrier,
      Et cependant tu demandes, maîtresse,
10    Pourquoi je vis? Pour l'amour du laurier.

      O Piéride, ô fille de Mémoire,
      Trouvons des vers dignes de Pollion!
      Non, mon ami, vends ta prose à la foire.
      Il s'agit bien de chanter Ilion!
15    Cours de ce pas chez le tabellion.
      Les coteaux verts n'ont plus d'enchanteresse;
      On ne va plus suivre la Chasseresse
      Sur l'herbe fraîche où court son lévrier.
      Si, nous irons, ô Lyre vengeresse.
20    Pourquoi je vis? Pour l'amour du laurier.

      Et Galatée à la gorge d'ivoire
      Chaque matin dit à Pygmalion:
      Oui, j'aimerai ta barbe rude et noire,
      Mais que je morde à même un galion!
25    Il est venu, l'âge du talion:
      As-tu de l'or? voilà de la tendresse,
      Et tout se vend, la divine caresse
      Et la vertu; rien ne sert de prier;
      Le lait qu'on suce est un lait de tigresse.
30    Pourquoi je vis? Pour l'amour du laurier.

                        Envoi.
      Siècle de fer, crève de sécheresse;
      Frappe et meurtris l'Ange à la blonde tresse.
      Moi, je me sens le coeur d'un ouvrier
      Pareil à ceux qui florissaient en Grèce.
35    Pourquoi je vis? Pour l'amour du laurier.

         Juillet 1861.


  

 
 


                      VII
          Ballade à la gloire du Lys


      Muse au front d'or, farouche Aganippide,
      Je chanterai le Lys, aux Dieux pareil,
      Le Lys charmant, le Lys au coeur splendide.
      Dès qu'il fleurit, la Nature en éveil,
5     Comme à son roi, lui demande conseil.
      Couche de nacre où s'éveille l'Aurore,
      Noble palais que bat la mer sonore,
      Blanc coudrier qui sait plaire à Phyllis,
      Pommier en fleur qui de rayons se dore,
10    Rien n'est pareil à la gloire d'un Lys.

      La nuit, au bord de la source limpide,
      Le Lys s'endort d'un superbe sommeil,
      Près du flot bleu qui doucement se ride.
      Tel, en songeant, dort sous un dais vermeil
15    Un roi d'Asie sous son riche appareil.
      Neige étendue aux rives du Bosphore,
      Clair vêtement qu'un sein aigu colore,
      Temple de Tyr ou d'Héliopolis,
      Lotus divin dont le flot se décore,
20    Rien n'est pareil à la gloire d'un Lys.

      Tel, ô guerrière, ô blanche Tyndaride,
      Le sable est fier de baiser ton orteil,
      Le Lys joyeux, riant, de pleurs humide,
      Se dresse, orgueil du monde, à son réveil,
25    Et resplendit dans l'éclair du soleil.
      Perle gisant dans l'or du sable more,
      Urne que tient la svelte choéphore,
      Marbre vivant ciselé par Scyllis,
      Nymphe au beau sein compagne du centaure,
30    Rien n'est pareil à la gloire d'un Lys.

                        Envoi.
      Lys exalté, grande fleur, je t'adore.
      Cygne rêvant, contour pur de l'amphore,
      Nuit d'argent, voile éthéré des willis,
      Col de Vénus, pieds nus de Terpsichore,
35    Rien n'est pareil à la gloire d'un Lys.

         Juin 1861.


  

 
 


                   VIII
    Ballade sr la gentille façon de Rose


      Rose est toute caprice, et moi
      J'adore son oeil qui pétille,
      Et je sens des bonheurs de roi
      Rien qu'à lui baiser la cheville.
5     Elle s'habille, elle babille,
      M'appelle avec son regard bleu,
      Et puis s'enfuit comme une anguille:
      Jamais ne vîtes si beau jeu.

      Je marche, comme à Fontenoy,
10    Contre la folle qui frétille,
      Et la voici presque en émoi.
      Puis elle s'envole et grappille
      Une praline à la vanille:
      On dirait que je parle hébreu!
15    La bonne heure qu'elle gaspille!
      Jamais ne vîtes si beau jeu.

      Je veux la quereller, ma foi!
      Mais sa colère est si gentille!
      Allons, c'est moi qui fais la loi,
20    Je la caresse et je la pille.
      Mais elle remet sa mantille,
      M'effleure de sa lèvre en feu,
      Et pleure pour ma peccadille:
      Jamais ne vîtes si beau jeu.

                        Envoi.
25    Je baise une larme qui brille,
      Un bout de dentelle, un cheveu;
      Elle rit, la méchante fille!
      Jamais ne vîtes si beau jeu.

         Février 1861.


  

 
 


                      IX
            Ballade pour sa commère


      Le beau baptême et la belle commère!
      Quels jolis yeux! disaient les assistants.
      On rôtissait les boeufs entiers d'Homère
      Et l'on ouvrait la porte à deux battants.
5     Bonne Alizon! même après tant de temps,
      Quand je la vois, mon âme en est tout aise.
      Elle a des yeux d'enfer, couleur de braise,
      Et le sein rose et des lys à foison;
      Elle est savante avec ses airs de niaise.
10    Le bon dieu gard' ma commère Alizon!

      En ce temps-là, mordant l'écorce amère,
      Dans mon pays de forêts et d'étangs,
      J'étais encore un coureur de chimère.
      Elle, on eût dit un matin de printemps!
15    Mais, à la fin, voici qu'elle a trente ans.
      Ses grands cheveux sont blonds, ne vous déplaise!
      Et longs et fins, et lourds, par parenthèse,
      A n'y pas croire. O la riche toison!
      A la tenir on sait ce qu'elle pèse.
20    Le bon dieu gard' ma commère Alizon!

      Oh! comme fuit cette enfance éphémère!
      Mon Alizon, dont les cheveux flottants
      Étaient si fous, regarde, en bonne mère,
      Ses petits gars, forts comme des titans,
25    Courir pieds nus dans les prés éclatants.
      Elle travaille, assise sur sa chaise.
      Ne croyez pas surtout qu'elle se taise
      Plus qu'un oiseau dans la belle saison,
      Et sa chanson n'est pas la plus mauvaise.
30    Le bon dieu gard' ma commère Alizon!

                        Envoi.
      Avec un rien, on la fâche, on l'apaise.
      Les belles dents à croquer une fraise!
      J'en étais fou pendant la fenaison.
      Elle est mignonne et rit quand on la baise,
35    Le bon dieu gard' ma commère Alizon!

         Juin 1861.


  

 
 


                         X
       Ballade pour célébrer les pucelles


      Puisque Paris, fou de poudre de riz,
      Veut qu'on se plâtre en manière de cygne,
      Et qu'il a fait ses plaisirs favoris
      De ces gotons qui se peignent un signe,
5     Je tourne bride et change ma consigne.
      Loue avec nous, Amour, méchant garçon,
      La gerbe d'or qui sera ta moisson;
      Viens, lorsqu'on suit les saintes jouvencelles
      Qui vont tressant leurs voix à l'unisson,
10    Il sied de boire en l'honneur des pucelles.

      Le parfumeur vend les Jeux et les Ris
      Et sous les yeux on se trace une ligne.
      On badigeonne un front comme un lambris;
      C'est trop de luxe et je m'en sens indigne.
15    Qu'on me ramène à la feuille de vigne!
      Oh! quelle gloire, ignorer sa leçon!
      Balbutier l'immortelle chanson!
      Rien n'est cruel et divin comme celles
      Que fait rougir un timide frisson:
20    Il sied de boire en l'honneur des pucelles.

      Les vierges sont des coeurs et des esprits,
      Et la candeur sereine les désigne.
      Leurs francs appas sont comme un gai pourpris
      Jonché de rose et de blancheur insigne;
25    Le lys les nomme et la neige les signe.
      Leurs bras polis sont froids comme un glaçon
      Et le Désir niche dans le buisson
      De leurs cheveux, où brillent des parcelles
      D'or, ouvragé d'une riche façon.
30    Il sied de boire en l'honneur des pucelles.

                        Envoi.
      Il faut se rendre et leur payer rançon,
      Lorsque Vénus, guidant son enfançon,
      Dans leurs yeux noirs jette des étincelles.
      Le vin bouillonne; allons, verse, échanson,
35    Il sied de boire en l'honneur des pucelles.

         Avril 1861.


  

 
 


                        XI
    Ballade en faveur de la Poésie dédaignée


      Toi qui tins la lyre et le glaive,
      Et qui marchais, rouge d'éclairs,
      Dans l'action et dans le rêve,
      O rude forgeron des vers
5     Qui faisaient tressaillir les mers,
      Ame de héros courroucée
      Qui t'exhalais en hymnes fiers,
      Où dors-tu, grande ombre d'Alcée?

      Viens parmi nous! combats sans trêve.
10    Il en faut de ces cris amers
      Que tu répandais sur la grève.
      La Muse, ivre des maux soufferts,
      S'en va cacher dans les déserts
      Sa lyre pour jamais blessée.
15    Toi que ravirent ses concerts,
      Où dors-tu, grande ombre d'Alcée?

      Ton laurier perd sa mâle sève,
      O maître, par ses flancs ouverts.
      Reviens, comme un dieu qui se lève
20    Pour guérir ceux qui te sont chers,
      Abriter sous tes rameaux verts
      Le martyre de la Pensée
      Que déchirent ces noirs hivers.
      Où dors-tu, grande ombre d'Alcée?

                        Envoi.
25    Que ton courroux brûle mes chairs!
      Donne-moi ta haine amassée
      Sur la terre et dans les enfers.
      Où dors-tu, grande ombre d'Alcée?

         Décembre 1861.


  

 
 


                        XII
       Ballade de Banville aux Enfants perdus


      Je le sais bien que Cythère est en deuil!
      Que son jardin, souffleté par l'orage,
      O mes amis, n'est plus qu'un sombre écueil
      Agonisant sous le soleil sauvage.
5     La solitude habite son rivage.
      Qu'importe! allons vers les pays fictifs!
      Cherchons la plage où nos désirs oisifs
      S'abreuveront dans le sacré mystère
      Fait pour un choeur d'esprits contemplatifs:
10    Embarquons-nous pour la belle Cythère.          

      La grande mer sera notre cercueil;
      Nous servirons de proie au noir naufrage,
      Le feu du ciel punira notre orgueil
      Et l'aquilon nous garde son outrage.
15    Qu'importe! allons vers le clair paysage!
      Malgré la mer jalouse et les récifs,
      Venez, partons comme des fugitifs,
      Loin de ce monde au souffle délétère.
      Nous dont les coeurs sont des ramiers plaintifs,
20    Embarquons-nous pour la belle Cythère.

      Des serpents gris se traînent sur le seuil
      Où souriait Cypris, la chère image
      Aux tresses d'or, la vierge aux doux accueil!
      Mais les amours sur le plus haut cordage
25    Nous chantent l'hymne adoré du voyage.
      Héros cachés dans ces corps maladifs,
      Fuyons, partons sur nos légers esquifs,
      Vers le divin bocage où la panthère
      Pleure d'amour sous les rosiers lascifs:
30    Embarquons-nous pour la belle Cythère.

                        Envoi.
      Rassasions d'azur nos yeux pensifs!
      Oiseaux chanteurs, dans la brise expansifs,
      Ne souillons pas nos ailes sur la terre.
      Volons, charmés, vers les Dieux primitifs!
35    Embarquons-nous vers la belle Cythère.

         Mai 1861.


  

 
 


                        XIII
       Ballade pour la servante du cabaret


      Ami, partez sans émoi; l'Amour vous suit
      Pour faire fête à votre belle hôtesse.
      Vous dites donc qu'on aura cette nuit
      Souper au vin du Rhin, grande liesse
5     Et cotillon chez une poëtesse.
      Que j'aime mieux dans les quartiers lointains,
      Au grand soleil ouvert tous les matins,
      Ce cabaret flamboyant de Montrouge
      Où la servante a des yeux libertins!
10    Vive Margot avec sa jupe rouge!

      On peut trouver là-bas, si l'on séduit
      Quelque farouche et svelte enchanteresse,
      Un doux baiser pris et donné sans bruit,
      Même, au besoin, un soupçon de caresse;
15    Mais, voyez-vous, Margot est ma déesse.
      J'ai tant chéri ses regards enfantins,
      Et les boutons de rose si mutins
      Qu'on voit fleurir dans son corset qui bouge!
      Sa lèvre est folle et ses cheveux châtains:
20    Vive Margot avec sa jupe rouge!

      J'ai quelquefois grimpé dans son réduit
      Où le vieux mur a vu mainte prouesse.
      Elle est si rose et si fraîche au déduit,
      Quand rien ne gêne en leur rude allégresse
25    Son noble sang et sa verte jeunesse!
      Le lys tremblant, la neige et les satins
      Ne brillent pas plus que les blancs tétins
      Et que les bras de cette belle gouge.
      Pour égayer l'ivresse et les festins,
30    Vive Margot avec sa jupe rouge!

                        Envoi.
      Prince, chacun nous suivons nos destins.
      Restez ce soir dans les salons hautains
      De Cidalise, et je retourne au bouge,
      Aux gobelets, aux rires argentins.
35    Vive Margot avec sa jupe rouge!

         Février 1861.


  

 
 


                    XIV
     Ballade pour une aux cheveux dorés


      Cypris comme toi, fleur d'amour,
      Eut cet adorable enjouement,
      Cette lèvre dont le contour
      M'attire comme un doux aimant,
5     Et tout ce resplendissement
      D'un incomparable trésor,
      Prunelles de clair diamant,
      Sourcils d'ébène et frisons d'or.

      Tes cheveux, en chaque détour,
10    Ont comme le bruissement
      Du flot bleu qui baigne la tour.
      En toi, pour des regards d'amant
      Tout est le miracle charmant
      Que ton âme embellit encor,
15    Roses, neiges, enchantement,
      Sourcils d'ébène et frisons d'or.

      Et tout nous ravit tour à tour,
      Roses faites d'embrasement,
      Cheveux plus vermeils que le jour,
20    Sein plus blanc que le pur froment,
      Yeux profonds, qu'emplit fièrement
      De lumière, un profond décor
      D'étoiles et de firmament,
      Sourcils d'ébène et frisons d'or.

                        Envoi.
25    O chère joie! ô cher tourment!
      Ma strophe au gracieux essor
      Mêle, en son éblouissement,
      Sourcils d'ébène et frisons d'or!

         Février 1861.


  

 
 


                           XV
      Ballade pour trois soeurs qui sont ses amies


      Ce sont trois soeurs, trois blondes, mais Lucy
      Est un peu fauve, et Lise est un peu rousse.
      Jeanne au beau front par le doute obscurci
      Est la plus fière, et Lucy la plus douce.
5     Dans le jardin, sur un tapis de mousse,
      Nous devisons comme des écoliers;
      Ce sont parfois des contes par milliers,
      Puis je sertis de folles rimes, voire
      Des madrigaux pour leurs petits souliers,
10    Et Marinette est là qui verse à boire.

      Lucy me fait songer et Jeanne aussi;
      Et qu'un rayon de lumière éclabousse
      Le front vermeil de Lise, me voici
      Charmé: l'Amour, ayant vidé sa trousse,
15    Trouve à souhait des traits que rien n'émousse
      Dans ses grands yeux pensifs et singuliers.
      Lucy soupire et me dit: Vous parliez,
      Parlez encor; trouvez-nous quelque histoire.
      Le soleil rit sur les blancs escaliers,
20    Et Marinette est là qui verse à boire.

      Lise est ma joie et mon plus cher souci,
      Lucy m'attire et Jeanne me repousse,
      Mais je l'adore, et j'ai le coeur transi
      Dès qu'elle pleure et qu'elle se courrouce
25    Pour un baiser sur l'ongle de son pouce.
      Puis, en jouant avec ses lourds colliers,
      Je dis à Lise: Enfant, si vous vouliez!
      Elle répond: Ami, songe à la gloire.
      Lucy me cueille un fruit des espaliers,
30    Et Marinette est là qui verse à boire.

                        Envoi.
      Prince, une fois il faut que vous alliez
      Dans ce jardin pour voir humiliés
      L'or, le saphir, les diamants, l'ivoire,
      Tous les rubis de vos fins joailliers,
35    Et Marinette est là qui verse à boire.

         Avril 1861.


  

 
 


                        XVI
      Ballade sur les hôtes mystérieux de la Forêt


      Il chante encor, l'essaim railleur des fées,
      Bien protégé par l'épine et le houx
      Que le zéphyr caresse par bouffées.
      Diane aussi, l'épouvante des loups,
5     Au fond des bois cache son coeur jaloux.
      Son culte vit dans plus d'une chaumière.
      Quand les taillis sont baignés de lumière,
      A l'heure calme où la lune paraît,
      Échevelée à travers la clairière,
10    Diane court dans la noire forêt.

      De nénufars et de feuilles coiffées,
      La froide nixe et l'ondine aux yeux doux
      Mènent le bal, follement attifées,
      Et près du nain, dont les cheveux sont roux,
15    Les sylphes verts dansent et font les fous.
      On voit passer une figure altière,
      Et l'on entend au bord de la rivière
      Un long sanglot, un soupir de regret
      Et des pas sourds qui déchirent du lierre:
20    Diane court dans la noire forêt.

      Diane, au bois récoltant ses trophées,
      Entend le cerf gémissant fuir ses coups
      Et se pleurer en plaintes étouffées.
      Un vent de glace a rougi ses genoux;
25    Ses lévriers, ivres de son courroux,
      Sont accourus à sa voix familière.
      La grande Nymphe à la fauve paupière
      Sur son arc d'or assujettit le trait;
      Puis, secouant sa mouvante crinière,
30    Diane court dans la noire forêt.

                        Envoi.
      Prince, il est temps, fuyons cette poussière
      Du carrefour, et la forêt de pierre.
      Sous le feuillage et sous l'antre secret,
      Nous trouverons la ville hospitalière;
35    Diane court dans la noire forêt.

         Novembre 1861.


  

 
 


                  XVII
    Ballade pour annoncer le Printemps


      Elle frémit, la brise pure,
      Dans ce beau jardin de féerie
      Où le ruisseau jaseur murmure.
      Le printemps affolé varie
5     Sa merveilleuse broderie,
      L'eau chante sous les passerelles;
      Tout tressaille dans la prairie
      A la façon des tourterelles.

      Les arbres dans l'allée obscure
10    Où babille la causerie
      Laissent leur jeune chevelure
      Flotter avec coquetterie.
      C'est le temps où le ciel vous crie
      D'oublier chagrins et querelles,
15    Et de vivre en galanterie
      A la façon des tourterelles.

      L'insecte court dans la verdure.
      Le bois est plein de rêverie;
      La nymphe a quitté sa ceinture,
20    Le sylphe avec idolâtrie
      Baise la pelouse fleurie,
      Les fleurs ont ouvert leurs ombrelles;
      Enfants, il faut qu'on se marie
      A la façon des tourterelles.

                        Envoi.
25    La colombe murmure et prie
      Et chuchote sur les tourelles:
      Mariez-vous, belle Marie,
      A la façon des tourterelles.

         Avril 1861.


  

 
 


                      XVIII
     Ballade en quittant le Havre-de-Grâce


      Enfin je pars et voici le navire.
      Adieu, Paris joyeux! adieu, tombeau!
      Vis sans savoir que Misère soupire,
      Maigre, et saignant sur son vieil escabeau,
5     Et ses seins nus mal couverts d'un lambeau.
      Vis dans ta haine et dans ton avarice;
      Moi, je m'envole au gré de mon caprice.
      La voile s'enfle, éprise de l'éther,
      Et, délivré, j'invoque ma nourrice,
10    La mer aux flots tumultueux, la mer!

      Adieu, prison où pleura mon martyre!
      Adieu, Gobsecks à l'âme de corbeau!
      La vague est là qui me berce et m'attire;
      L'archer divin, jeune, féroce et beau,
15    A sur la mer secoué son flambeau.
      Dans sa splendeur, comme une impératrice,
      Elle sourit, la grande séductrice;
      Et je respire, ivre du gouffre amer,
      Pour que son souffle odorant me guérisse,
20    La mer aux flots tumultueux, la mer!

      J'entends passer comme un accord de lyre.
      O lovelace en habit bleu barbeau,
      Féru d'amour pour une tirelire,
      Paris, adieu! garde tes Mirabeau,
25    Et Ferraris et Juliette Beau!
      Amuse-toi; que ton été fleurisse.
      J'ai sous mes pieds la sainte inspiratrice
      Dont l'âpre haleine a pénétré ma chair,
      La grande mer, la mer consolatrice,
30    La mer aux flots tumultueux, la mer!

                        Envoi.
      Toi, coeur blessé, ferme ta cicatrice.
      L'algue éplorée aux verts cheveux lambrisse
      Le roc; je vois briller au soleil clair
      La verte plaine où le flot se hérisse,
35    La mer aux flots tumultueux, la mer!

         Mai 1861.


  

 
 


                        XIX
      Ballade pour une Guerrière de marbre


      Toi qu'au beau temps appelé Renaissance
      Un statuaire, habile ciseleur,
      En ce château fit par réminiscence
      Des anciens Grecs, vierge à la lèvre en fleur,
5     Vois le soleil qui baise ta pâleur.
      Puisque son oeil amoureux te festoie,
      Que devant lui ta chevelure ondoie!
      Montre ton corps superbe au fier dessin,
      Et, sous le vent caressant qui tournoie,
10    Souris, Guerrière, et fais voir ton beau sein.

      Ah! la splendeur de ton adolescence
      Et ton regard terrible et cajoleur
      Éveilleront par leur seule puissance
      Le geai folâtre et le merle siffleur
15    Et tout le gai renouveau querelleur.
      Car, pour revivre, il suffit qu'on te voie!
      Dans le feuillage adouci qui verdoie
      Et de qui l'ombre emplit le clair bassin,
      Que ta blancheur sous les rayons chatoie!
20    Souris, Guerrière, et fais voir ton beau sein.

      Fais resplendir en leur magnificence,
      Pour cet Avril ruisselant de chaleur,
      Tes charmes nus, dont la sainte innocence
      Fait oublier le crime et la douleur.
25    Malgré le doux printemps ensorceleur,
      Notre âge affreux sous la tristesse ploie;
      Cette Euménide a fait de lui sa proie,
      Il est malade, il veut un médecin.
      Ah! pour guérir le mal qui le foudroie,
30    Souris, Guerrière, et fais voir ton beau sein.

                        Envoi.
      Reine, prodigue à l'astre qui flamboie
      Ce sein aigu qui brilla devant Troie!
      Quoi qu'en ait dit notre siècle malsain,
      Rien ici-bas n'est divin, que la joie:
35    Souris, Guerrière, et fais voir ton beau sein.

         A la Villa, avril 1869.


  

 
 


                      XX
      Double Ballade pour les bonnes Gens


      Le temps où j'accorde ces rimes
      Est meilleur pour le financier
      Que pour les vertus magnanimes.
      Je regarde négocier
5     Au milieu d'un luxe princier
      Tous les gens de sac et de corde,
      Le traitant, le juif et l'huissier:
      Dieu fasse aux bons miséricorde!

      Muse, quittons les blanches cimes
10    Où nous osions balbutier.
      Parlons crédit, report et primes!
      Le sort ne se veut soucier
      Que du changeur et du boursier;
      Partout la haine et la discorde;
15    Les coeurs sont de neige et d'acier,
      Dieu fasse aux bons miséricorde!

      C'en est fait des strophes sublimes!
      Le réalisme et l'art grossier
      Sont venus pour punir nos crimes.
20    Le fils d'Homère est besacier.
      Le biographe carnassier
      N'a pas de répit qu'il ne morde;
      Tartuffe veut officier:
      Dieu fasse aux bons miséricorde!

25    Basile a quatre pseudonymes.
      Je vois Judas paperassier
      Vendre son Dieu pour des centimes.
      O doux Orphée, un épicier
      Dont la police a le dossier
30    Parle morale avec sa horde
      Et vient pour te supplicier.
      Dieu fasse aux bons miséricorde!

      Mais quoi! tant que tu nous animes,
      Génie, ô maître, ô justicier,
35    Reprenons les savantes limes!
      Puisque notre cher devancier
      Nous verse le suc nourricier,
      Que l'enthousiasme déborde!
      Reviens, Amour, divin sorcier!
40    Dieu fasse aux bons miséricorde!

      Art, Pensée, ô blanches victimes,
      Cygnes qu'on veut asphyxier,
      Ne tombez pas vers les abîmes!
      Pégase ailé, brillant coursier,
45    Viens! Que pour nous initier
      Cypris renaisse, et qu'elle torde
      Ses cheveux d'or sur le glacier!
      Dieu fasse aux bons miséricorde!

         Mai 1869.


  

 
 


                     XXI
        Ballade pour les Parisiennes


      On voit partout, chez les Teutons
      Et chez le Mormon polygame,
      Des Iris et des Jeannetons
      Fort dignes de l'épithalame;
5     Et Vienne a, tout comme Bergame,
      Des anges dont on est épris;
      Quant à ce qu'on nomme: la femme,
      C'est un article de Paris.

      Elle est bouchère, et nous, moutons.
10    C'est le plus divin amalgame
      De lys, de roses, de festons.
      Il ne faut pas qu'on la diffame!
      Elle ment comme un vrai programme;
      Pour sa folle dent de souris,
15    Malheur à tout ce qu'elle entame:
      C'est un article de Paris.

      Avec ses appétits gloutons
      Et sous son linge à fine trame,
      Elle avale des feuilletons
20    Et se délecte au mélodrame.
      Celle pour qui tomba Pergame
      Changeait moins souvent de maris
      Qu'elle, soit dit sans épigramme!
      C'est un article de Paris.

                        Envoi.
25    Je ne saurais changer de gamme:
      La femme est un joyau de prix
      Qui vaut son pesant d'or; mais, dame!
      C'est un article de Paris.

         Mai 1869.


  

 
 


                    XXII
    Double Ballade des sottises de Paris


      C'est un étrange bacchanal
      Dans ce Paris vraiment baroque
      Où règne le petit journal,
      Et qu'une drôlesse provoque
5     En lui laissant voir sous sa toque
      Des cheveux d'un cuivre vermeil
      Comme le bon or qu'elle croque.
      Moi, j'en ris, les jours de soleil.

      Être probe est original
10    Dans cette Babel équivoque
      Où, malgré le Code pénal,
      Chacun suit les moeurs de l'époque;
      Où Scapin remplace Archiloque,
      Mais où Pindare, aux Dieux pareil,
15    Souperait d'un oeuf à la coque.
      Moi, j'en ris, les jours de soleil.

      Dans ce pêle-mêle vénal,
      Qu'est-ce que l'honneur? Une loque
      Pour amuser le tribunal,
20    Qu'agite, pendant son colloque,
      L'avocat, soufflant comme un phoque.
      Le pauvre juge, en son sommeil,
      Entend ces cris de ventriloque.
      Moi, j'en ris, les jours de soleil.

25    La Bête au regard virginal
      Que tout millionnaire invoque,
      Prodigue son amour banal
      Et chacun s'en emberlucoque.
      C'est pour elle qu'on se disloque,
30    Et tous les coeurs sont en éveil
      Dès que frémit sa pendeloque.
      Moi, j'en ris, les jours de soleil.

      Au sein d'un tumulte infernal
      Ce sont partout glaives qu'on choque,
35    Torches qui servent de fanal,
      Mépris solide et réciproque,
      Mensonges que la Haine évoque,
      Idiots dont on prend conseil,
      Maîtres qu'on flatte et qu'on révoque:
40    Moi, j'en ris, les jours de soleil.

      Comme une image d'Épinal,
      Flamboie en sa riche défroque
      Devant le café Cardinal
      Ce cruel Paris, qui se moque
45    Des sauvages de l'Orénoque,
      Et dont le superbe appareil
      Indignait Thomas Vireloque:
      Moi, j'en ris, les jours de soleil.

         Juin 1869.



  

 
 


                  XXIII
      Ballade à Georges Rochegrosse


      La sottise partout fait rage.
      Bienheureux qui s'est abstenu
      D'ouïr maint et maint personnage
      Dont l'esprit a pour revenu
5     Le banal et le convenu:
      Que le Diable serre leurs gorges!
      Puisque te voilà prévenu,
      Souviens-toi bien de cela, Georges.

      Si tu veux vivre en homme sage,
10    Lorsque l'âge sera venu,
      Fuis l'oisif et son bavardage,
      Le rêveur au cerveau cornu
      Et l'imbécile parvenu;
      Car tous ces gens-là font leurs orges
15    En pillant l'artiste ingénu.
      Souviens-toi bien de cela, Georges.

      Pour les filles au coeur volage
      Qui s'en vont, le sein demi-nu,
      Avec une fleur au corsage,
20    Fuis cette gent trotte-menu,
      Car Amour, forgeron connu,
      Pour leurs yeux martèle en ses forges
      Plus d'un trait subtil et ténu.
      Souviens-toi bien de cela, Georges.

                        Envoi.
25    Il faut les fuir au bois chenu
      Des merles et des rouges-gorges,
      Ou dans le travail continu:
      Souviens-toi bien de cela, Georges.

         Juillet 1869.


  

 
 


                      XXIV
          Ballade à sa femme, Lorraine


      Mon cher amour, c'est presque à Domremi
      Que te berça la plaine bocagère,
      D'où ton courage et ton coeur affermi;
      Car tu naquis, ô bonne ménagère,
5     Dans le pays de la grande Bergère.
      Comme au travail jamais tu ne pleuras
      Ta peine rude et ne désespéras,
      Dans la maison, régente et souveraine,
      Tu fais tout luire, et toujours tu seras
10    D'un vaillant coeur, ô ma bonne Lorraine.

      Quand nos Iris au teint pauvre et blêmi,
      Pour garder mieux leur beauté d'étagère,
      Traînent leurs pas d'un bel air endormi,
      Toi, tu fais tout, lingère et boulangère,
15    D'une main forte à la fois et légère.
      Tu sais aussi confire les cédrats
      Et rendre nets les planchers et les draps
      Comme faisaient ta mère et ta marraine;
      Mais je te vois bâiller aux opéras
20    D'un vaillant coeur, ô ma bonne Lorraine.

      Pour la douleur dont j'ai souvent gémi,
      Elle s'enfuit, vision mensongère!
      Grâce à toi seule et sous ton souffle ami,
      Elle s'en va d'une aile passagère,
25    Et je l'oublie ainsi qu'une étrangère.
      Vrai médecin, ignorant le fatras,
      (Car tu guéris mon mal, sans embarras,
      En le domptant par ta vigueur sereine,)
      Pour le charmer, tu me prends dans tes bras
30    D'un vaillant coeur, ô ma bonne Lorraine.

                        Envoi.
      Chère âme en feu, qui me transfiguras,
      Que le bonheur, sans nous trouver ingrats,
      Devant nos pas comme un collier s'égrène.
      Je t'aimerai, comme tu m'aimeras,
35    D'un vaillant coeur, ô ma bonne Lorraine.

         Juillet 1869.


  

 
 


                      XXV
         Ballade de la belle Viroise


      Regardez-la, cette fille de Vire
      Bonne à porter les sacs de son moulin!
      Elle ravit avec son large rire
      Tout le pays d'Olivier Basselin;
5     Elle a l'air brave et le geste malin
      Et la noblesse au front, bien que vilaine,
      Et le sein droit, sans corset de baleine.
      Elle babille ainsi qu'un moineau franc;
      Le vent la baise et boit sa fraîche haleine,
10    O lèvre rouge, ô belle fleur de sang!

      Cette beauté qui jamais ne soupire
      Court par les champs comme un jeune poulain
      Et chante et mange, et folâtre et respire.
      Même elle vide avec Pierre et Colin
15    Son pot de cidre écumeux et tout plein.
      Dans le manoir dont elle est châtelaine
      Onc ne vit-on ruolz ni porcelaine;
      Mais ses dents sont de neige, et bien en rang
      Comme s'en vont les agneaux dans la plaine.
20    O lèvre rouge, ô belle fleur de sang!

      L'ennui, ce mal affreux qui nous déchire,
      N'est pas connu de son coeur masculin.
      Notre Viroise au ruisseau qui l'admire
      Lave ses pieds dans le flot cristallin;
25    Puis, sous l'ardent soleil à son déclin,
      Par le sentier fleuri de marjolaine,
      Laissant flotter son cotillon de laine
      Sur la rondeur de son robuste flanc,
      Elle s'en va, chantant de sa voix pleine.
30    O lèvre rouge, ô belle fleur de sang!

                        Envoi.
      Prince, la bouche en fleur de Madeleine
      Pâlit d'amour parfois, jamais de haine.
      Le magister, assis sur un vieux banc,
      En la voyant dit: C'est la grecque Hélène.
35    O lèvre rouge, ô belle fleur de sang!

         Juillet 1869.


  

 
 


                  XXVI
          Ballade sur lui-même


      Assembleur de rimes, Banville,
      C'est bien que les chardonnerets
      Chantent dans les bois de Chaville;
      Mais veux-tu chez les Turcarets
5     Emplir ton coffre et tes coffrets?
      Plante là ton rêve féerique!
      C'est bien dit, mais je ne saurais,
      Je suis un poëte lyrique.

      Je puis encor charmer la ville
10    Avec la flûte de Segrais;
      Mais exercer un art servile,
      Comment l'oserions-nous, pauvrets!
      Si je le pouvais, j'aimerais
      La toile-cuir et l'Amérique,
15    Mais de quoi servent les regrets?
      Je suis un poëte lyrique.

      Mon allure est trop peu civile.
      Toujours (autrement je mourrais,)
      Fuyant toute besogne vile,
20    Je retourne aux divins retraits,
      Comme, fuyant l'impur marais,
      A travers la nue électrique
      L'oiselet retourne aux forêts;
      Je suis un poëte lyrique.

                              Envoi.
25    Prince, voilà tous mes secrets,
      Je ne m'entends qu'à la métrique:
      Fils du dieu qui lance des traits,
      Je suis un poëte lyrique.

         Juillet 1869.


  

 
 


                      XXVII
          Ballade de l'Amour bon ouvrier


      Le monde est plein de compagnons habiles,
      De ciseleurs, de rudes artisans
      Forgeant le fer ou les métaux fragiles,
      Faiseurs d'outils et de joyaux plaisants,
5     Tenant la lime ou les marteaux pesants.
      D'autres, chanteurs, histrions, folle race,
      Ayant des tours nombreux en leur besace,
      Vont mariant la flûte et le tambour;
      Mais entre tous, quelque ouvrage qu'il fasse,
10    Le plus subtil ouvrier, c'est Amour.

      Il fait errer les zéphyrs indociles
      Dans les cheveux des filles de seize ans,
      Il enrubanne Églé dans les idylles,
      Fauche la gerbe avec les paysans
15    Ou fait piaffer les chevaux alezans,
      Baisse les yeux ou danse la cordace.
      Il fait des ducs avec la populace
      Et des bergers avec des gens de cour;
      Glaçant la flamme, il échauffe la glace:
20    Le plus subtil ouvrier, c'est Amour.

      Nous le voyons avec ses doigts agiles
      Cousant l'habit vermeil des courtisans
      Ou, fier sculpteur, pétrissant les argiles;
      Gueux qui mendie ou donneur de présents,
25    Sinistre, ou gai comme des vers luisants.
      Pêcheur, il prend tout poisson dans sa nasse;
      Archer folâtre, il atteint dans sa chasse
      Buse et colombe, alouette et vautour.
      Joueur de luth, on le fête au Parnasse:
30    Le plus subtil ouvrier, c'est Amour.

                        Envoi.
      Prince, Amour vaut Tartuffe et Lovelace.
      Comédien et roi de la grimace,
      Soldat, mercier, diplomate et pastour,
      Il est tout; nul métier ne l'embarrasse.
35    Le plus subtil ouvrier, c'est Amour.

         Juillet 1869.


  

 
 


                      XXVIII
               Ballade du Rossignol


      Sous les berceaux touffus, près de la rive,
      Deux amoureux, couple jeune et charmant,
      Passent. Il est heureux, elle est pensive.
      La bien-aimée a souri tendrement,
5     Dans ses yeux noirs brille un noir diamant.
      C'est l'heure émue, ardente, électrisée!
      Pour sa compagne auprès de lui posée,
      Au vaste azur qu'a mesuré son vol,
      Lançant, joyeux, sa voix divinisée,
10    Au fond des bois chante le rossignol.

      La bien-aimée, âme fière et captive,
      Laisse tomber ses bras languissamment.
      Elle frémit comme une sensitive.
      Devant ses yeux tout n'est qu'enchantement.
15    La blanche lune éclaire à ce moment
      Sa main d'enfant, par les lys jalousée.
      Dans les rameaux, sur la rive opposée,
      Semblant alors égrener sur le sol
      Sa strophe d'or de mille feux croisée,
20    Au fond des bois chante le rossignol.

      Ils parlent bas, et la brise furtive
      Touche leurs fronts délicieusement.
      Pâle de joie et cependant craintive,
      La bien-aimée, au bord du flot dormant,
25    Vient, et se penche au bras de son amant.
      L'aile du feu des astres arrosée,
      Et frémissante et par le vent baisée,
      Fier, célébrant son triomphe, le col
      Dans la lumière et baigné de rosée,
30    Au fond des bois chante le rossignol.

                        Envoi.
      Le chant éclate en brillante fusée,
      Et, s'enivrant de lumière irisée,
      L'oiseau dérobe aux cieux, par un doux vol,
      Les traits divins de son hymne embrasée.
35    Au fond des bois chante le rossignol.

         Juillet 1869.


  

 
 


                        XXIX
  Ballade de Victor Hugo père de tous les rimeurs


      En ce temps dédaigneux, la Rime
      A force amants et chevaliers.
      Ces chanteurs, pour qu'on les imprime,
      Accourent chez nos hôteliers
5     De Voyron, pays des toiliers,
      D'Auch, de Nuits, de Gap ou de Lille,
      Et nous en avons par milliers,
      Mais le père est là-bas, dans l'île.

      Les uns devant le mont sublime
10    Bâtissent de grands escaliers
      Qui vont jusqu'à la double cime;
      Ceux-là, comme des oiseliers,
      Prennent des rhythmes singuliers,
      Ou rejoignent l'abbé Delille
15    Par le chemin des écoliers;
      Mais le père est là-bas, dans l'île.

      D'autres encor tiennent la lime;
      D'autres, s'adossant aux piliers,
      Heurtent la sottise unanime
20    De leurs fronts, comme des béliers;
      D'autres, effrayant les geôliers
      Du grand cri de Rouget de l'Isle,
      Brisent nos fers et nos colliers;
      Mais le père est là-bas, dans l'île.

                        Envoi.
25    Gautier parmi ces joailliers
      Est prince, et Leconte de Lisle
      Forge l'or dans ses ateliers;
      Mais le père est là-bas, dans l'île.

         Août 1869.


  

 
 


                    XXX
        Ballade de la sainte Buverie


      Hume le piot sans trêve, biberon.
      Le Tourangeau, le poëte au grand coeur,
      Maître François, le sage vigneron
      Qui parmi nous fut comme un dieu vainqueur,
5     Maître François, riant, joyeux, moqueur,
      Comme un Bacchus debout sur son pressoir,
      Écrase encor le raisin du terroir
      Et du sang rose emplit son broc divin.
      As-tu soif? bois la vie et bois l'espoir,
10    C'est Rabelais qui nous verse du vin.

      Nous boirons tous, l'ouvrier, le patron
      Et l'usurier de nos sous escroqueur,
      Et le soldat qu'emporte le clairon!
      Donc, fais en paix ton commerce, troqueur,
15    Et toi, noircis tes feuilles, chroniqueur.
      Fume l'andouille et garnis le saloir,
      Bon paysan courbé sous le devoir,
      Ou travailleur des bois, rude sylvain
      Toujours cognant sous le feuillage noir:
20    C'est Rabelais qui nous verse du vin.

      Qui que tu sois, artisan, bûcheron,
      Humble mercier fait pour chanter le choeur
      Sur le théâtre où déclame Néron,
      Même valet d'écurie ou piqueur,
25    Tu goûteras à la rouge liqueur.
      Quand tu serais, en ton pauvre manoir,
      Plus altéré que ne l'est vers le soir
      D'un jour de juin, le sable d'un ravin,
      Nargue la soif, car tu n'as qu'à vouloir,
30    C'est Rabelais qui nous verse du vin.

                        Envoi.
      Prince, la France enivrée a pu voir
      Le flot sacré dans son verre pleuvoir.
      Buvons encor! nous n'aurons pas en vain
      Soif de gaieté, d'amour et de savoir,
35    C'est Rabelais qui nous verse du vin.

         Septembre 1869.


  

 
 


                        XXXI
   Ballade, à sa Mère, Madame Élisabeth Zélie de Banville


      Toujours charmé par la douceur des vers,
      Ne pense pas que je m'en rassasie.
      Même à cette heure, en dépit des hivers,
      J'ai sur la lèvre un parfum d'ambroisie.
5     Né pour le rhythme et pour la poésie,
      Dans nos pays, où, tenant son fuseau,
      Le long des prés où chante un gai ruisseau
      Va la bergère au gré de son caprice,
      Je surprenais les soupirs du roseau,
10    Tu le sais, toi, ma mère et ma nourrice.

      Tout a son prix; mais hors les lauriers verts,
      Je puis encor tout voir sans jalousie,
      Car chanter juste en des mètres divers
      Serait ma loi, si je l'avais choisie.
15    Quand m'emporta la sainte frénésie,
      Parfois, montant Pégase au fier naseau,
      J'ai de ma chair laissé quelque morceau
      Parmi les rocs; plus d'une cicatrice
      Marquait alors mon front de jouvenceau,
20    Tu le sais, toi, ma mère et ma nourrice.

      Et je me crois maître de l'univers!
      Car pour orner ma riche fantaisie,
      J'ai des rubis en mes coffres ouverts,
      Tels qu'un avare ou qu'un sultan d'Asie.
25    Foin de l'orgueil et de l'hypocrisie!
      Comme un orfèvre, avec le dur ciseau
      Dont mainte lime affûte le biseau,
      Je dompte l'or sous ma main créatrice,
      Car une fée enchanta mon berceau,
30    Tu le sais, toi, ma mère et ma nourrice.

                        Envoi.
      Ma mère, ainsi j'aurai fui tout réseau,
      N'étant valet, seigneur ni damoiseau.
      (Que de ce mal jamais je ne guérisse!)
      J'aurai vécu libre comme un oiseau,
35    Tu le sais, toi, ma mère et ma nourrice.

         19 Novembre 1869.


  

 
 


                     XXXII
        Ballade à la louange des Roses


      Je veux encor d'un vers audacieux
      Louer la fleur adorable et sanglante
      Qui dit: Amour! sous l'oeil charmé des cieux;
      La fleur qui semble une lèvre vivante
5     Et qui nous baise, et dont la couleur chante
      Dans ses rougeurs un bel hymne idéal.
      Par ce matin vermeil de Floréal,
      Je veux chanter le calice où repose
      L'enivrement du parfum nuptial.
10    Sur toutes fleurs je veux louer la Rose.

      La Rose ouvrait son coeur délicieux.
      Dans les sentiers où verdissait l'acanthe
      Tu la rougis de ton sang précieux,
      Reine de Cypre, ô Cypris triomphante!
15    La violette est sa pâle servante.
      Le chaste lys près du flot de cristal
      Reste épris d'elle, et n'est que le vassal
      De sa splendeur suave et grandiose,
      Et l'astre seul croit qu'il est son égal.
20    Sur toutes fleurs je veux louer la Rose.

      Sans dérider le Roi silencieux,
      Vivant rubis, une Rose galante
      Égaye, au sein du palais soucieux,
      Les cheveux blonds de la petite Infante.
25    Et cependant, sans voir son épouvante,
      Pareil lui-même au sombre Escurial,
      Son père au front livide et glacial
      Se tient auprès d'une fenêtre close,
      Pâle à jamais de son ennui royal.
30    Sur toutes fleurs je veux louer la Rose.

                        Envoi.
      Prince, un divin poëte oriental
      Chanta jadis pour son pays natal
      Ma fleur de pourpre et son apothéose.
      Tel, après lui, dans un chant triomphal,
35    Sur toutes fleurs je veux louer la Rose.

         Mai 1869.


  

 
 


                 XXXIII
       Ballade pour les chanteurs


      Soyons sérieux ou bouffons,
      Mais chantons! Luth ou flageolet,
      C'est par là que nous triomphons,
      Prenant les âmes au filet.
5     Lion fauve, doux agnelet
      Et rochers à qui maintes fois
      Orphée en leur langue parlait,
      Tout cède au charme de la voix.

      Jeannettes que nous attifons,
10    Lindors triés sur le volet,
      Banquier maniant ses chiffons,
      Soudard tenant son pistolet,
      Moine disant son chapelet,
      Amour qui de ses petits doigts
15    Sans façon nous prend au collet,
      Tout cède au charme de la voix.

      Chantons sous les ardents plafonds
      Où l'or pompeux met son reflet,
      Ou dans les bocages profonds
20    Comme fait le rossignolet,
      Mais chantons! Duc ou Jodelet,
      Orgueil indomptable des rois
      Et fillette à l'esprit follet,
      Tout cède au charme de la voix.

                        Envoi.
25    Prince, je suis votre valet!
      Vous aimez Lyse, je le vois;
      Eh bien, chantez! car, s'il vous plaît,
      Tout cède au charme de la voix.

         Juillet 1869.


  

 
 


                 XXXIV
   Ballade de la joyeuse chanson du cor


      Ainsi qu'un orage tonnant
      A la voix des magiciens,
      Le cor éveille, en résonnant
      Sur les coteaux aériens,
5     Le choeur des vents musiciens.
      Sonnez, piqueurs galonnés d'or!
      Parmi les aboiements des chiens
      Qu'il est joyeux le son du cor!

      Dans le clair matin rayonnant,
10    Plus d'ennuis et plus de liens
      Au bois sauvage et frissonnant
      Qui n'a que des loups pour gardiens!
      Éclatez, cris olympiens,
      Encor! Encor! Encor! Encor!
15    O chasseurs, francs bohémiens,
      Qu'il est joyeux le chant du cor!

      Le soleil embrase, en tournant,
      Les gorges de ces monts anciens,
      Et l'on croit y voir maintenant
20    Briller cent rubis indiens.
      O sanglier géant, tu viens
      Tomber dans ce riche décor:
      Hurrah! bons chiens patriciens!
      Qu'il est joyeux le chant du cor!

                        Envoi.
25    Prince, les beaux tragédiens
      Que ces chiens au rapide essor,
      Et dans les vents éoliens
      Qu'il est joyeux le chant du cor!

         Octobre 1869.


  

 
 


                     XXXV
          Ballade à la Sainte Vierge


      Vierge Marie! après ce bon rimeur
      François Villon, qui sut prier et croire,
      Et qui jadis, malgré sa folle humeur,
      Fit sa ballade immortelle à ta gloire,
5     Je chanterai ton règne et ta victoire.
      Ton diadème éclate avec fierté
      Et sur ton front il rayonne, enchanté.
      Mille astres d'or frissonnent sur tes voiles.
      Tu resplendis, ô Lys de pureté,
10    Dame des Cieux, dans l'azur plein d'étoiles.

      Mère sans tache, entends notre clameur
      Et sauve-nous du mirage illusoire!
      Vierge, à travers le monde et sa rumeur
      Guide nos pas tremblants dans la nuit noire.
15    Luis, Porte d'Or! Apparais, Tour d'Ivoire!
      Toujours le Mal, avec peine évité,
      Poursuit notre ombre, et dans l'obscurité
      Pour nous meurtrir ce chasseur tend ses toiles.
      Aide-nous, toi dont le Fils a lutté,
20    Dame des Cieux, dans l'azur plein d'étoiles!

      Conduis le faible! Éveille le dormeur!
      Parfois le sombre Océan sans mémoire
      Rit à nos yeux troublés, comme un charmeur,
      Et montre un flot calme et rayé de moire
25    Comme une source où la biche vient boire;
      Puis il devient un gouffre épouvanté!
      Quand le marin sent l'orage irrité
      Briser ses mâts et déchirer ses voiles,
      Tu fais pour lui briller une clarté,
30    Dame des Cieux, dans l'azur plein d'étoiles!

                        Envoi.
      Reine de Grace, et Reine de Bonté,
      Aide et soutiens notre fragilité.
      Fuyant l'abîme affreux que tu nous voiles,
      Fais que notre âme arrive en liberté,
35    Dame des Cieux, dans l'azur plein d'étoiles!

         Mai 1869.


  

 
 


                     XXXVI
         Ballade au lecteur, pour finir


      Gentil lecteur, vide ton verre un peu
      Et lis encor cette dernière page.
      J'ai vu briller le front vermeil du Dieu
      Aux flèches d'or, que nul en vain n'outrage;
5     Fou de splendeur, j'ai suivi ce mirage,
      Et c'est pourquoi je te donne ceci.
      Vois, ce n'est pas le fait d'un coeur transi,
      Car en ce temps de fous et de malades,
      Grâce à la Muse, et je lui dis merci,
10    J'ai composé mes trente-six ballades.

      D'autres chanteurs, épris du même jeu,
      Vers l'âpre cime où s'éveille l'orage
      Ont comme moi, sous les éclairs de feu,
      Cherché longtemps avec un grand courage
15    Ces diamants inconnus à notre âge.
      Clément Marot, puis La Fontaine aussi,
      Après Villon, s'en mêlèrent ainsi;
      Mais plus heureux que ces fiers Encelades
      Ou qu'un mineur qui trouve le Sancy,
20    J'ai composé mes trente-six ballades.

      Folâtrement, comme j'en ai fait voeu,
      Pour ton plaisir j'ai fini cet ouvrage.
      Avec ta mie errant sous le ciel bleu,
      Emporte-le dans la forêt sauvage
25    Où l'herbe pousse, et lisez sous l'ombrage.
      Au fond du bois par le soir obscurci,
      Le rossignol tremblant donne le si
      De Tamberlick dans toutes ses roulades;
      Mais, tu l'entends, moi je leur donne aussi,
30    J'ai composé mes trente-six ballades.

                        Envoi.
      Ami lecteur, qui seul fais mon souci,
      Ne va point dire: Il n'a pas réussi
      Même à gravir par maintes escalades
      Le double mont; je te répondrais: Si,
35    J'ai composé mes trente-six ballades.

         Octobre 1869.


  

 
 


                  Dizain à villon


      Sage Villon, dont la mémoire fut
      Navrée, hélas! comme une Iphigénie,
      Tant de menteurs s'étant mis à l'affût,
      Dans ta légende absurde, moi je nie
5     Tout, grand aïeul, hors ton libre génie.
      O vagabond dormant sous le ciel bleu,
      Qui vins un jour nous apporter le feu
      Dans ta prunelle encore épouvantée,
      Ce vol hardi, tu ne l'as fait qu'à Dieu:
10    Tu fus larron, mais comme Prométhée.

         31 juin 1873.


  

 
 

Source: http://www.poesies.net


LES PRINCESSES

                                        
TABLE DES MATIERES 

Au Lecteur


Les Princesses
I. Sémiramis
II. Pasiphaé
III. Omphale
IV. Ariane
V. Médée
VI. Thalestris
VII. Antiope
VIII. Andromède
IX. Hélène
X. La Reine de Saba
XI. Cléopâtre
XII. Hérodiade
XIII. Messaline
XIV. Marguerite d'Écosse
XV. Marie Stuart
XVI. Marguerite de Navarre
XVII. Lucrèce Borgia
XVIII. La Princesse de Lamballe
XIX. Madame Tallien
XX. La Princesse Borghèse





                        LES PRINCESSES
                         Juillet 1874

                          AU LECTEUR

  Ainsi j'ai tenté la folle entreprise d'évoquer en vingt Sonnets
les images de ces grandes Princesses aux lèvres de pourpre et aux
prunelles mystérieuses, qui ont été à travers les âges le désir et
les délices de tout le genre humain, ayant gardé ce privilége
d'être adorées comme Déesses et aimées d'amour, alors que les
siècles ont dispersé les derniers restes de la poussière qui fut
celle de leurs corps superbes.
  Les peindre? La Peinture, l'art des Raphaël, des Rubens et des
Véronèse, dont ces figures idéales furent les éternelles
inspiratrices et l'aliment inépuisable, ne l'a jamais pu elle-même;
et je m'estime assez bon artiste si j'ai pu faire songer à elles et
faire apparaître dans l'esprit de ceux qui me lisent leurs fantômes
qui éveillent toutes les idées de triomphe, d'orgueil, d'amour, de
joie, de puissance, de sang versé, et de robes d'or éclaboussées de
pierreries.
  Sans le souvenir de ces femmes toujours entrevues dans la
splendeur de l'écarlate et sous les feux des escarboucles, le
songeur que ravissent les fêtes de la couleur ne se trouverait-il
pas un peu trop dépaysé dans une époque où ni les révolutions, ni
le tumulte effréné des guerres civiles, ni les progrès industriels
et scientifiques, ni la force même des choses n'ont pu venir à bout
de dompter et de détruire ce monstre plus menaçant que la serpente
Pytho: la jeune fille des vaudevilles de M. Scribe, qui avec un
sourire de romance court après les papillons, en robe de mousseline
agrémentée de l'invincible tablier de soie à bretelles roses?

                                                T. B.

   Paris, le 14 juillet 1874.







                                        

 
 


                  Les Princesses


                        Je laisse à Gavarni, poëte des chloroses,
                        Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital,
                        Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses
                        Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal.
                                         Charles Baudelaire, L'Idéal.

      Les Princesses, miroir des cieux riants, trésor
      Des âges, sont pour nous au monde revenues;
      Et quand l'Artiste en pleurs, qui les a seul connues,
      Leur ordonne de naître et de revivre encor,

5     On revoit dans un riche et fabuleux décor
      Des meurtres, des amours, des lèvres ingénues,
      Des vêtements ouverts montrant des jambes nues,
      Du sang et de la pourpre et des agrafes d'or.

      Et les Princesses, dont les siècles sont avares,
10    Triomphent de nouveau sous des étoffes rares:
      On voit les clairs rubis sur leurs bras s'allumer,

      Les chevelures sur leurs fronts étincelantes
      Resplendir, et leurs seins de neige s'animer,
      Et leurs lèvres s'ouvrir comme des fleurs sanglantes.


                                        

 
 


                        I
                    Sémiramis


                    Elle ne voulut jamais se marier légitimement, afin de
                  ne pas être privée de la souveraineté; mais elle choisis-
                  sait les plus beaux hommes de son armée, et, après leur
                  avoir accordé ses faveurs, elle les faisait disparaître.
                        Diodore de Sicile, Livre II. Trad. Ferdinand Hoefer.

      Sémiramis, qui règne et dont la gloire éclate,
      Mène après elle, ainsi que le ferait un Dieu,
      Les rois vaincus; on voit dans une mer de feu
      Les astres resplendir sur sa robe écarlate.

5     Attentive à la voix du fleuve qui la flatte,
      Elle écoute gémir et chanter le flot bleu,
      En traversant le pont triomphal que par jeu
      Sa main dominatrice a jeté sur l'Euphrate.

      Or, tandis qu'elle passe, humiliant le jour,
10    Un soldat bactrien murmure, fou d'amour:
      « Je voudrais la tenir entre mes bras, dussé-je,

      Après, être mangé tout vivant par des chiens! »
      Alors Sémiramis, la colombe de neige,
      Tourne vers lui son front céleste et lui dit: « Viens! »


                                        

 
 


                        II
                     Pasiphaé


                        Hic crudelis amor tauri, suppostaque furto
                        Pasiphaë...
                                          Virgile, Enéide, liv. VI.

      Ainsi Pasiphaé, la fille du Soleil,
      Cachant dans sa poitrine une fureur secrète,
      Poursuivait à grands cris parmi les monts de Crète
      Un taureau monstrueux au poil roux et vermeil,

5     Puis, sur un roc géant au Caucase pareil,
      Lasse de le chercher de retraite en retraite,
      Le trouvait endormi sur quelque noire crête,
      Et, les seins palpitants, contemplait son sommeil;

      Ainsi notre âme en feu, qui sous le désir saigne,
10    Dans son vol haletant de vertige, dédaigne
      Les abris verdoyants, les fleuves de cristal,

      Et, fuyant du vrai beau la source savoureuse,
      Poursuit dans les déserts du sauvage Idéal
      Quelque monstre effrayant dont elle est amoureuse.


                                        

 
 


                        III
                      Omphale


                  Vingt monstres tout sanglants, qu'on ne voit qu'à demi,
                  Errent en foule autour du rouet endormi:
                  Le lion néméen, l'hydre affreuse de Lerne,
                  Cacus, le noir brigand de la noire caverne...
                              Victor Hugo, Le Rouet d'Omphale.

      Calme et foulant son lit d'ivoire, dont le seuil
      Orné d'or sous les plis de la pourpre étincelle,
      La Lydienne rit de sa bouche infidèle
      Aux princes de l'Asie, et leur fait bon accueil.

5     Une massue, espoir des Cyclades en deuil,
      Sur un tapis splendide est posée auprès d'elle.
      L'idole radieuse, et fière d'être belle,
      De ses doigts enfantins y touche avec orgueil.

      Sur son épaule blonde, amoureuse, embaumée,
10    Flotte la grande peau du lion de Némée,
      Dont l'ongle impérieux lui tombe entre les seins.

      Son coeur bat de plaisir sous l'horrible dépouille
      Humide et noire encor du sang des assassins:
      Hercule est à ses pieds et file une quenouille.


                                        

 
 


                        IV
                      Ariane


                    Et Dionysos aux cheveux d'or épousa la blonde Ariadnè,
                  fille de Minos, et il l'épousa dans la fleur de la
                  jeunesse, et le Kroniôn la mit à l'abri de la vieillesse
                  et la fit Immortelle.
                              Hesiode, Théogonie. Trad. Leconte de Lisle.

      Dans Naxos, où les fleurs ouvrent leurs grands calices
      Et que la douce mer baise avec des sanglots,
      Dans l'île fortunée, enchantement des flots,
      Le divin Iacchos apporte ses délices.

5     Entouré des lions, des panthères, des lices,
      Le Dieu songe, les yeux voilés et demi-clos;
      Les Thyades au loin charment les verts îlots
      Et de ses raisins noirs ornent leurs cheveux lisses.

      Assise sur un tigre amené d'Orient,
10    Ariane triomphe, indolente, et riant
      Aux lieux même où pleura son amour méprisée.

      Elle va, nue et folle et les cheveux épars,
      Et, songeant comme en rêve à son vainqueur Thésée,
      Admire la douceur des fauves léopards.


                                        

 
 


                        V
                      Médée


                    Tandis qu'elle coupait cette racine, la terre mugit et
                  trembla sous ses pas; Prométhée lui-même res-sentit une
                  vive douleur au fond de ses entrailles, et remplit l'air
                  de ses gémissements.
                              Apollonios, L'Expédition des Argonautes,               
                              chant III. Trad. J.-J.-A. Caussin.

      Médée au grand coeur plein d'un amour indompté
      Chante avec l'onde obscure, et le fleuve en délire
      Où ses longs regards voient les étoiles sourire
      Reflète vaguement sa blanche nudité.

5     Pâle et charmante, près du Phase épouvanté
      Elle chante, et la brise errante qu'elle attire,
      S'unissant à ses vers avec un bruit de lyre,
      Emporte ses cheveux comme un flot de clarté.

      Ses yeux brûlants fixés sur le ciel sombre, où flambe
10    Une lueur sanglante, elle chante. Sa jambe
      A des éclairs de neige à travers les gazons.

      Elle cueille à l'entour sur la montagne brune
      Les plantes dont les sucs formeront des poisons,
      Et son jeune sein luit sous les rayons de lune.


                                        

 
 


                        VI
                    Thalestris


                          Il en resta néanmoins dans la Cappadoce une espèce
                        de rejeton qui conserva les moeurs et les sentiments
                        des premières.
                                        L'Abbé Guyon, Histoire des Amazones.

      Les Amazones sur leurs casques aux clous d'or
      Ont une hydre de fer ouvrant sa gueule atroce,
      Ou quelque mufle noir de tigre ou de molosse,
      Ou parfois un vautour au fulgurant essor.

5     Mais serrant son bel arc géant, comme un trésor,
      Sur son sein de guerrière indocile et féroce,
      La grande Thalestris, qui règne en Cappadoce,
      Pour les combats sacrés se pare mieux encor.

      Épars et dénoués sur sa riche cuirasse,
10    Ses cheveux, que le vent furieux embarrasse,
      Débordent au hasard de leur flot souverain

      Son cou, fort et superbe entre ceux qu'on renomme,
      Et son casque hideux, sur l'invincible airain,
      Pour exciter l'horreur porte un visage d'homme.


                                        

 
 


                        VII
                      Antiope


                        Hélas! sur tous ces corps à la teinte nacrée
                        La Mort a déjà mis sa pâleur azurée,
                              Ils n'ont de rose que le sang.
                        Leurs bras abandonnés trempent, les mains ouvertes,
                        Dans la vase du fleuve, entre des algues vertes
                              Où l'eau les soulève en passant.
                                    Théophile Gautier, Le Thermodon.

      Près du clair Ilissos au rivage fleuri
      L'indomptable Thésée a vaincu les guerrières.
      Mourantes, leurs chevaux les traînent dans les pierres:
      Pas un de ces beaux corps qui ne râle meurtri.

5     Le silence est affreux, et parfois un grand cri
      L'interrompt. Sous l'effort des lances meurtrières,
      On voit des yeux, éteints déjà, sous les paupières
      S'entr'ouvrir. Tout ce peuple adorable a péri.

      Antiope blessée, haletante, épuisée,
10    Combat encor. Le sang, ainsi qu'une rosée,
      Coule de ses cheveux et tombe sur son flanc.

      Sa poitrine superbe et fière en est trempée,
      Et sa main, teinte aussi dans la pourpre du sang,
      Agite le tronçon farouche d'une épée.


                                        

 
 


                        VIII
                     Andromède


                        Gentibus innumeris circumque infraque relictis,
                        Aethiopum populos, Cepheia conspicit arva.
                        Illic immeritam maternae pendere linguae
                        Andromeden poenas immitis jusserat Ammon.
                                    Ovide, Métamorphoses, liv. IV.

      Andromède gémit dans le désert sans voile,
      Nue et pâle, tordant ses bras sur le rocher.
      Rien sur le sable ardent que la mer vient lécher,
      Rien! pas même un chasseur dans un abri de toile.

      Rien sur le sable, et sur la mer pas une voile!
      Le soleil la déchire, impitoyable archer,
      Et le monstre bondit comme pour s'approcher
      De la vierge qui meurt, plus blanche qu'une étoile.

      Ame enfantine et douce, elle agonise, hélas!
      Mais Persée aux beaux yeux, le meurtrier d'Atlas,
      Vient et fend l'air, monté sur le divin Pégase.

      Il vient, échevelé, tenant son glaive d'or,
      Et la jeune princesse, immobile d'extase,
      Suit des yeux dans l'azur son formidable essor.


                                        

 
 


                        IX
                      Hélène


                    Mais ce qui est plus vray semblable en ce cas, et qui
                  est tesmoigné par plus d'auteurs, se fit en ceste sorte:
                  Theseus et Pirithous s'en allerent ensemble en la ville
                  de Lacedemone, là où ils rauirent Hélène estant encore
                  fort ieune, ainsi comme elle dansoit au temple de Diane,
                  surnommée Orthia: et s'en fuyrent à tout.
                              Plutarque, Theseus. Trad. Jacques Amyot.

      Hélène a dix ans; l'or de sa tête embrasée
      Baigne son col terrible et fier comme une tour.
      Grande ombre, dans la nuit elle rugit d'amour,
      Près d'elle un dur chasseur marche dans la rosée.

5     Elle ouvre au clair de lune, ainsi qu'une épousée,
      La pourpre où de son sein brille le blanc contour,
      Et les tigres font voir aux petits du vautour
      La fille de Tyndare éprise de Thésée.

      Mais près de l'Eurotas aux flots mélodieux
10    Ils passent, chevelus et forts comme des Dieux.
      « O tueur de lions, dit la princesse blonde,

      Guerrier toujours couvert de sang, tu dormiras
      Sur mon sein; porte-moi dans la forêt profonde. »
      Et le jeune héros l'emporte dans ses bras.


                                        

 
 


                        X
                La Reine de Saba


                    Sa robe en brocart d'or, divisée régulièrement par des
                  falbalas de perles, de jais et de saphirs, lui serre la
                  taille dans un corsage étroit, rehaussé d'applications de
                  couleur, qui représentent les douze signes du Zodiaque.
                  Elle a des patins très-hauts, dont l'un est noir et semé
                  d'étoiles d'argent, avec un croissant de lune, - et
                  l'autre, qui est blanc, est couvert de gouttelettes d'or
                  avec un soleil au milieu.
                          Gustave Flaubert, La Tentation de saint Antoine.

      La Reine Nicosis, portant des pierreries,
      A pour parure un calme et merveilleux concert
      D'étoffes, où l'éclair d'un flot d'astres se perd
      Dans les lacs de lumière et les flammes fleuries.

5     Son vêtement tremblant chargé d'orfévreries
      Est fait d'un tissu rare et sur la pourpre ouvert,
      Où l'or éblouissant, tour à tour rouge et vert,
      Sert de fond méprisable aux riches broderies.

      Elle a de lourds pendants d'oreilles, copiés
10    Sur les feux des soleils du ciel, et sur ses pieds
      Mille escarboucles font pâlir le jour livide.

      Et, fière sous l'éclat vermeil de ses habits,
      Sur les genoux du roi Salomon elle vide
      Un vase de saphir d'où tombent des rubis.


                                        

 
 


                        XI
                    Cléopâtre


                        Cléopâtre embaumait l'Egypte; toute nue,
                        Elle brûlait les yeux, ainsi que le soleil;
                        Les roses enviaient l'ongle de son orteil...
                                          Victor Hugo, Zim-Zizimi.

      Dans la nuit brûlante où la plainte continue
      Du fleuve pleure, avec son grand peuple éternel
      De Dieux, le palais, rêve effroyable et réel,
      Se dresse, et les sphinx noirs songent dans l'avenue.

5     La blanche lune, au haut de son vol parvenue,
      Baignant les escaliers élancés en plein ciel,
      Baise un lit rose où, dans l'éclat surnaturel
      De sa divinité, dort Cléopâtre nue.

      Et tandis qu'elle dort, délices et bourreau
10    Du monde, un dieu de jaspe à tête de taureau
      Se penche, et voit son sein où la clarté se pose.

      Sur ce sein, tous les feux dans son sang recélés
      Etincellent, montrant leur braise ardente et rose,
      Et l'idole de jaspe en a les yeux brûlés.


                                        

 
 


                        XII
                     Hérodiade


                          Car elle était vraiment princesse: c'était la
                        reine de Judée, la femme d'Hérode, celle qui a
                        demandé la tête de Jean-Baptiste.
                                                Henri Heine, Atta Troll.

      Ses yeux sont transparents comme l'eau du Jourdain.
      Elle a de lourds colliers et des pendants d'oreilles;
      Elle est plus douce à voir que le raisin des treilles,
      Et la rose des bois a peur de son dédain.

5     Elle rit et folâtre avec un air badin,
      Laissant de sa jeunesse éclater les merveilles.
      Sa lèvre est écarlate, et ses dents sont pareilles
      Pour la blancheur aux lys orgueilleux du jardin.

      Voyez-la, voyez-la venir, la jeune reine!
10    Un petit page noir tient sa robe qui traîne
      En flots voluptueux le long du corridor.

      Sur ses doigts le rubis, le saphir, l'améthyste
      Font resplendir leurs feux charmants: dans un plat d'or
      Elle porte le chef sanglant de Jean-Baptiste.


                                        

 
 


                        XIII
                     Messaline


                          At Messalina, non alias solutior luxu, adulto
                        auctumno simulacrum vindemiae per domum celebrabat.
                        Urgeri prela, fluere lacus; et feminae pellibus
                        accinctae assultabant ut sacrificantes vel
                        insanientes Bacchae; ipsa crine fluxo thyrsum
                        quatiens, juxtaque Silius hedera vinctus, gerere
                        cothurnos, jacere caput, strepente circum procaci
                        choro. 
                                                Tacite, Annales, liv. XI.

      Furieuse, et toujours en proie à son tourment,
      Messaline, que nul festin ne désaltère,
      Ayant sur son épaule une peau de panthère,
      Célèbre la vendange avec son jeune amant.

5     Elle serre en ses bras de neige éperdument
      Silius, et lui dit: « Je voudrais sans mystère
      Me coucher à tes pieds devant toute la terre! »
      Et le vin coule à flots dans le pressoir fumant.

      Puis, tandis que le choeur danse au bruit de la lyre,
10    La Bacchante déchire et brise en son délire
      De noirs raisins pourprés, et laissant à dessein

      Leur sang vermeil couler sur ses belles chaussures,
      Elle baise le cou du jeune homme et son sein,
      Et sa bouche affamée y laisse des morsures.


                                        

 
 


                        XIV
                 Marguerite d'Écosse


                          Marguerite, fille du Roy d'Escosse et femme du
                        Daulphin, passant quelquefois par dedans une salle
                        où estoit endormi sur un banc Alain Charretier
                        secrétaire du Roy Charles, homme docte, Poëte et
                        Orateur élégant en la langue françoise, l'alla
                        baiser en la bouche en présence de sa compaignie.
                               Gilles Corrozet, Recueil de divers propos des
                                 nobles et illustres hommes de la chrétienté.

      Marguerite d'Ecosse, aux yeux pleins de lumière,
      A de douces lueurs sur son visage altier;
      Bien souvent on la voit tendre vers l'argentier
      Sa blanche main, de tous les bienfaits coutumière.

5     Avec toute la cour et marchant la première,
      La Dauphine, qui sait l'honneur du gai métier,
      Passe par une salle où dort Alain Chartier
      Comme un bon paysan ferait dans sa chaumière.

      Alors d'une charmante et gracieuse humeur,
10    Voilà qu'elle se penche et baise le rhythmeur,
      Encor qu'il soit d'un air fantastique et bizarre

      Et quelque peu tortu comme les vieux lauriers,
      Car il messiérait fort de se montrer avare
      Pour payer l'art subtil de tels bons ouvriers.


                                        

 
 


                        XV
                   Marie Stuart


                          On y menait Marie, pour la récompenser et la
                        distraire, à l'heure où les chiens rentraient et se
                        précipitaient par les portes, par les fenêtres
                        basses, vers leurs loges.
                                J.-M. Dargaud, Histoire de Marie Stuart.

      A Saint-Germain, devant le fier château, Marie
      Stuart, le front orné de perles et d'or fin,
      Arrive de la chasse avec le roi dauphin,
      Car elle aima toujours la noble vénerie.

5     Toute la cour l'entoure avec idolâtrie,
      Oubliant pour ses yeux la fatigue et la faim,
      Et François pâlissant, dans un songe sans fin,
      Admire sa blancheur et sa bouche fleurie.

      Ronsard dit: « C'est le lys divin, que nul affront
10    Ne peut ternir! » Le roi Henri la baise au front.
      Cependant, elle rit tout bas avec madame

      De Valentinois, blonde aux cheveux ruisselants,
      Et ces folles beautés, que le carnage affame,
      Regardent au chenil rentrer les chiens sanglants.


                                        

 
 


                        XVI
                Marguerite de Navarre


                          Ainsy disoit ce Poulonnois de la beauté admirable
                        de ceste Princesse. Et certes, si des Poulonnois ont
                        esté ravis de telle admiration, il y en a eu bien
                        d'autres.
                                    Brantôme, Vies des Dames illustres.

      Marguerite paraît, plus belle que l'espoir
      Du ciel, dans son habit de clinquant et de rose,
      Et l'un des Polonais dit: « Comme je suppose,
      Onc n'admira Vénus tels yeux dans son miroir!

5     Je ferais volontiers, sortant de ce manoir,
      Comme ces Turcs ravis qui, sans regret morose,
      Ayant vu la mosquée où Mahomet repose,
      Se font brûler les yeux, ne voulant plus rien voir. »

      Brantôme, bon plaisant malgré son air farouche,
10    Dit à Ronsard tout bas: « O la charmante bouche!
      Quel dieu ne choisirait pour son meilleur festin

      Cette double cerise, adorable et vermeille! »
      Mais la Reine l'entend faire ainsi le mutin,
      Et lui dit: « Vous aimez les fruits, monsieur Bourdeille? »


                                        

 
 


                        XVII
                   Lucrèce Borgia


                          Il y a au musée d'Anvers un tableau vénitien qui
                        symbolise admirablement, à l'insu du peintre, cette
                        papauté excentrique. On y voit Alexandre VI présen-
                        tant à saint Pierre l'évêque in partibus de Paphos,
                        qu'il vient de nommer général de ses galères.
                                    Paul de Saint-Victor, Hommes et Dieux.

      Lucrèce Borgia se marie; il est juste
      Que tous les cardinaux brillent à ce gala,
      Ceux du moins épargnés par la cantarella,
      Ce poison plus cruel que tous ceux de Locuste.

5     Près d'eux trône César, jeune, féroce, auguste.
      L'évêque de Paphos, vêtu de pourpre, est là;
      Et le pape, à côté de Giulia Bella,
      Montre, comme un vieux dieu, sa poitrine robuste.

      Les parfums de la chair et des cheveux flottants
10    S'éparpillent dans l'air brûlant, et comme au temps
      De Caprée, où Tibère épouvantait les nues,

      Entrelaçant leurs corps impudiques et beaux,
      Sur les rouges tapis cinquante femmes nues
      Dansent effrontément, aux clartés des flambeaux.


                                        

 
 


                        XVIII
               La Princesse de Lamballe


                          Pendant la vogue des traîneaux, la Reine en reçut
                        un bleu et or, attelé de chevaux blancs aux harnais
                        de velours bleu; elle le partageait souvent avec la
                        princesse de Lamballe...
                                    James de Chambrier, Marie-Antoinette,
                                      Reine de France.

      Sur la neige, dans un traîneau dont une rêne
      Est d'or et dont l'autre est d'argent, montrant son clair
      Sourire, et le satin duveté de sa chair,
      Passe Lamballe, assise à côté de la Reine.

5     On dirait que le vent furieux les entraîne.
      En fourreaux de velours épais garnis de vair,
      Elles volent, dans la blancheur de l'âpre hiver,
      Au galop des petits chevaux noirs de l'Ukraine.

      Tout est orgueil, amour, fête, éblouissement
10    Dans ce groupe de soeurs glorieux et charmant,
      Et les beaux grenadiers du régiment de Flandre

      Admirent cet éclair de jeunesse et de lys,
      Et ces regards d'enfant et cet accord si tendre.
      « O têtes folles! » dit madame de Genlis.


                                        

 
 


                        XIX
                  Madame Tallien


                          ... la Dona Theresia, que Bordeaux a vue passer,
                        dans la stupeur, debout sur un char, le bonnet rouge
                        sur la tête, une pique à la main, un bras sur
                        l'épaule du maître, la Tallien se montre un soir, la
                        gorge enserrée dans une rivière de diamants...
                              Edmond et Jules de Goncourt, Histoire de la
                                  Société française pendant le Directoire.

      Cette Theresia, que le rustre et la gouge
      Ont jadis adorée, une pique à la main
      Et triomphant avec son proconsul romain
      Sur un char, les cheveux couverts du bonnet rouge,

5     Dédaignant à présent les caresses du bouge,
      Laisse voir ses pieds nus aux ongles de carmin;
      Sa robe, qui frémit sur son corps surhumain,
      Est comme un tissu d'air tramé, que le vent bouge.

      Ses beaux seins, comme avec des éblouissements
10    D'astres, sont pris dans un collier de diamants
      Qui les brûle d'un clair scintillement d'étoiles;

      Et victorieux, fiers de leurs boutons vermeils
      Ils luttent de blancheur avec ces légers voiles,
      Et de splendeur avec ce carcan de soleils.


                                        

 
 


                        XX
               La Princesse Borghèse


                          Canova avait fait en 1811 une admirable statue,
                        modelée sur la princesse Borghèse, qui fut envoyée
                        à Turin au prince Borghèse, lequel la tint longtemps
                        placée dans son cabinet, et l'envoya plus tard à
                        Rome, où elle se trouve encore.
                                    M-d j. Biographie universelle.

      Le précieux joyau de la famille corse,
      La princesse Borghèse est nue, et le sculpteur
      Voit jaillir devant lui, comme un lys enchanteur,
      Ce jeune corps, brillant de jeunesse et de force.

5     Les seins en fleur, les plans harmonieux du torse
      Le ravissent, et la lumière avec lenteur
      Vient baigner d'un rayon subtil et créateur
      Les pieds charmants, posés sur un tapis d'écorce.

      Et la nymphe que fait renaître Canova,
10    C'est Pauline, effaçant l'idéal qu'il rêva,
      Mais c'est aussi Vénus, la grande enchanteresse.

      Car l'Artiste enivré d'accords mélodieux,
      S'il lui plaît, anoblit le sang d'une princesse
      Et la mêle vivante à la race des Dieux.

   Juillet 1874.


                                        
Source: http://www.poesies.net
 
 



RONDELS

                                        

A Armand Silvestre


I. Le Jour
II. La Nuit
III. Le Printemps
IV. L'Été
V. L'Automne
VI. L'Hiver
VII. L'Eau
VIII. Le Feu
IX. La Terre
X. L'Air
XI. Le Matin
XII. Le Midi
XIII. Le Soir
XIV. La Pêche
XV. La Chasse
XVI. Le Thé
XVII. Le Café
XVIII. Le Vin
XIX. Les Étoiles
XX. La Lune
XXI. La Paix
XXII. La Guerre
XXIII. Les Métaux
XXIV. Les Pierreries





                         RONDELS
                      Juillet 1875





                         RONDELS

                  composés à la manière

                           de

                     Charles d'Orléans

                 poète et prince français

         père de Louis XII, oncle de François Ier




                Rivière, fontaine et ruisseau
                Portent en livrée jolie,
                Goultes d'argent d'orfaverie,
                Chascun s'abille de nouveau,
                Le Temps a laissié son manteau.
                              Charles d'Orléans, Rondel.




                        A ARMAND SILVESTRE

  Acceptez, mon cher ami, la dédicace de ces Rondels, et puissent-
ils vous rendre un peu du plaisir que m'ont donné vos poëmes, si
brillants de la glorieuse extase de l'amour. J'essaie encore une
fois de ressusciter, après le Triolet et la Ballade, un de nos
vieux rhythmes français, dont l'harmonie et dont la symé-trie sont
charmantes. Des rhythmes, n'en invente pas qui veut; mais c'est
quelque chose peut-être que de tirer de l'oubli quelques-uns de
ceux que nos aïeux nous ont laissés en bloc, comme un tas de
pierreries enfermées dans un coffre, que le féroce XVIIe siècle a
failli jeter à l'eau avec tout ce qui était dedans, sans autre
forme de procès.
  Le gracieux poëme que voici a le mérite encore d'éveiller
l'image d'un rimeur qui, quoique prince par-dessus le marché, fut
malheureux comme tous ses confrères, et dont le cri mélanco-lique:
Je suis cellui au cueur vestu de noir, doit retentir dans votre
âme. Il a, mon ami, de quoi nous faire songer, vous et moi, car,
tandis qu'il évoquera en vous le souvenir de Beaulté morte en
droicte fleur de jeunesse, il m'engagera à me souvenir, comme c'est
à présent mon devoir, de Ung vieil homme, lequel Aage s'appelle.

                              Théodore de Banville.

   Paris, le samedi 10 juillet 1875.





                                        

 
 


                  I
               Le Jour


      Tout est ravi quand vient le Jour
      Dans les cieux flamboyants d'aurore.
      Sur la terre en fleur qu'il décore
      La joie immense est de retour.

5     Les feuillages au pur contour
      Ont un bruissement sonore;
      Tout est ravi quand vient le Jour
      Dans les cieux flamboyants d'aurore.

      La chaumière comme la tour
10    Dans la lumière se colore,
      L'eau murmure, la fleur adore,
      Les oiseaux chantent, fous d'amour.
      Tout est ravi quand vient le Jour.


                                        

 
 


                    II
                 La Nuit


      Nous bénissons la douce Nuit,
      Dont le frais baiser nous délivre.
      Sous ses voiles on se sent vivre
      Sans inquiétude et sans bruit.

5     Le souci dévorant s'enfuit,
      Le parfum de l'air nous enivre;
      Nous bénissons la douce Nuit,
      Dont le frais baiser nous délivre.

      Pâle songeur qu'un Dieu poursuit,
10    Repose-toi, ferme ton livre.
      Dans les cieux blancs comme du givre
      Un flot d'astres frissonne et luit,
      Nous bénissons la douce Nuit.


                                        

 
 


                  III
             Le Printemps


      Te voilà, rire du Printemps!
      Les thyrses des lilas fleurissent.
      Les amantes qui te chérissent
      Délivrent leurs cheveux flottants.

5     Sous les rayons d'or éclatants
      Les anciens lierres se flétrissent.
      Te voilà, rire du Printemps!
      Les thyrses de lilas fleurissent.

      Couchons-nous au bord des étangs,
10    Que nos maux amers se guérissent!
      Mille espoirs fabuleux nourrissent
      Nos coeurs gonflés et palpitants.
      Te voilà, rire du Printemps!


                                        

 
 


                  IV
                L'été


      Il brille, le sauvage Été,
      La poitrine pleine de roses.
      Il brûle tout, hommes et choses,
      Dans sa placide cruauté.

5     Il met le désir effronté
      Sur les jeunes lèvres décloses;
      Il brille, le sauvage Été,
      La poitrine pleine de roses.

      Roi superbe, il plane irrité
10    Dans des splendeurs d'apothéoses
      Sur les horizons grandioses;
      Fauve dans la blanche clarté,
      Il brille, le sauvage Été.


                                        

 
 


                  V
              L'Automne


      Sois le bienvenu, rouge Automne,
      Accours dans ton riche appareil,
      Embrase le coteau vermeil
      Que la vigne pare et festonne.

5     Père, tu rempliras la tonne
      Qui nous verse le doux sommeil;
      Sois le bienvenu, rouge Automne,
      Accours dans ton riche appareil.

      Déjà la Nymphe qui s'étonne,
10    Blanche de la nuque à l'orteil,
      Rit aux chants ivres de soleil
      Que le gai vendangeur entonne.
      Sois le bienvenu, rouge Automne.


                                        

 
 


                  VI
               L'Hiver


      Au bois de Boulogne, l'Hiver,
      La terre a son manteau de neige.
      Mille Iris, qui tendent leur piège,
      Y passent comme un vif éclair.

5     Toutes, sous le ciel gris et clair,
      Nous chantent le même solfège;
      Au bois de Boulogne, l'Hiver,
      La terre a son manteau de neige.

      Toutes les blancheurs de la chair
10    Y passent, radieux cortège;
      Les Antiopes de Corrège
      S'habillent de martre et de vair
      Au bois de Boulogne, l'Hiver.


                                        

 
 


                  VII
                 L'Eau


      Jeanne en riant marchait dans l'Eau,
      Baignant au flot sa jambe nue.
      Sur cette blancheur inconnue
      Frissonnait l'ombre d'un bouleau.

5     L'alouette par un solo
      Vint célébrer sa bienvenue;
      Jeanne en riant marchait dans l'Eau,
      Baignant au flot sa jambe nue.

      Lorsque sur le front d'Apollo
10    Se déchirait soudain la nue,
      Elle folâtrait, l'ingénue,
      O gracieux et clair tableau!
      Jeanne en riant marchait dans l'Eau.


                                        

 
 


                  VIII
                 Le Feu


      J'ai fait allumer un grand Feu,
      Tout est clos, fenêtre et volets.
      Je veux lire; viens, Rabelais;
      Ce temps-ci m'intéresse peu.

5     La flamme de rose et de bleu
      Teint ma chambre, comme un palais;
      J'ai fait allumer un grand Feu,
      Tout est clos, fenêtre et volets.

      Foin des gens qui parlent hébreu,
10    Foin des songeurs tristes et laids!
      O géant qui les immolais,
      Causons, parle-moi, demi-dieu.
      J'ai fait allumer un grand Feu.


                                        

 
 


             IX
          La Terre


      Soumets la Terre,
      Les fleurs, les bois,
      Lyre! à ta voix,
      A ton mystère.

5     Que rien n'altère
      Les saintes lois;
      Soumets la Terre,
      Les fleurs, les bois.

      Dompte Cythère!
10    Charme à la fois
      Le lys des rois
      Et la panthère,
      Soumets la Terre!


                                        

 
 


                  X
                L'Air


      Dans l'Air s'en vont les ailes,
      Par le vent caressées;
      Mes errantes pensées
      S'envolent avec elles.

5     Aux cieux pleins d'étincelles,
      Vers la nue élancées,
      Dans l'Air s'en vont les ailes
      Par le vent caressées.

      Vers des terres nouvelles,
10    Sur les rayons bercées,
      Vous fuyez, dispersées,
      O blanches colombelles;
      Dans l'Air s'en vont les ailes!


                                        

 
 


                  XI
               Le Matin


      Lorsque s'éveille le Matin
      Au Luxembourg encor désert,
      En chantant dans le gazon vert
      Les oiselets font leur festin.

5     Les feuilles sont comme un satin
      Des larmes de la nuit couvert,
      Lorsque s'éveille le Matin
      Au Luxembourg encor désert.

      Le moineau du quartier Latin,
10    Pour qui se donne le concert,
      A des miettes pour son dessert,
      Et folâtre comme un lutin
      Lorsque s'éveille le Matin.


                                        

 
 


                  XII
                Le Midi


      Je vais voir, quand il est Midi,
      Les estampes du quai Voltaire,
      Fragonard qui ne peut se taire,
      Et Boucher toujours étourdi.

5     Debucourt est fort applaudi,
      Boilly plaît au célibataire;
      Je vais voir, quand il est Midi,
      Les estampes du quai Voltaire.

      Mais Wateau, nautonier hardi,
10    C'est toi surtout, coeur solitaire,
      C'est toi qu'en la triste Cythère
      Où ton soleil a resplendi,
      Je vais voir, quand il est Midi.


                                        

 
 


                  XIII
                Le Soir


      On cause, chez Victor Hugo,
      Sans redouter nul pianiste.
      Tout flûtiste ou violoniste
      Est reçu là comme Iago.

5     Vînt-il de Siam ou du Congo,
      Pas d'accueil pour le symphoniste;
      On cause, chez Victor Hugo,
      Sans redouter nul pianiste.

      A d'autres La Reine Indigo,
10    Ce chef-d'oeuvre d'un harmoniste,
      Même Le Petit Ébéniste,
      Vous aussi Donna del Lago:
      On cause, chez Victor Hugo.


                                        

 
 


                  XIV
               La Pêche


      Le pêcheur, vidant ses filets,
      Voit les poissons d'or de la Loire
      Glacés d'argent sur leur nageoire
      Et mieux vêtus que des varlets.

5     Teints encor des ardents reflets
      Du soleil et du flot de moire,
      Le pêcheur, vidant ses filets,
      Voit les poissons d'or de la Loire.

      Les beaux captifs, admirez-les!
10    Ils brillent sur la terre noire,
      Glorifiant de sa victoire,
      Jaunes, pourprés et violets,
      Le pêcheur vidant ses filets.


                                        

 
 


                  XV
              La Chasse


      Les cris des chiens, les voix du cor
      Sonnent dans les bois de Ferrières;
      L'écho de ces rumeurs guerrières
      Épouvante le frais décor.

5     Les habits d'écarlate et d'or
      Resplendissent dans les clairières;
      Les cris des chiens, les voix du cor
      Sonnent dans les bois de Ferrières.

      Les meutes ont pris leur essor,
10    Et le cerf dans les fondrières
      Fuit, sentant leurs dents meurtrières;
      Mais partout il retrouve encor
      Les cris des chiens, les voix du cor.


                                        

 
 


                  XVI
                Le Thé


      Miss Ellen, versez-moi le Thé
      Dans la belle tasse chinoise,
      Où des poissons d'or cherchent noise
      Au monstre rose épouvanté.

5     J'aime la folle cruauté
      Des chimères qu'on apprivoise:
      Miss Ellen, versez-moi le Thé
      Dans la belle tasse chinoise.

      Là sous un ciel rouge irrité,
10    Une dame fière et sournoise
      Montre en ses longs yeux de turquoise
      L'extase et la naïveté:
      Miss Ellen, versez-moi le Thé.


                                        

 
 


                  XVII
                Le Café


      Ce bon élixir, le Café
      Met dans nos coeurs sa flamme noire;
      Grâce à lui, fier de sa victoire,
      L'esprit subtil a triomphé.

5     Faux Lignon que chantait d'Urfé,
      Tu ne nous en fait plus accroire;
      Ce bon élixir, le Café
      Met dans nos coeurs sa flamme noire.

      Ne faisons qu'un autodafé
10    Des vieux mensonges de l'Histoire;
      Et mêlons, sans peur du grimoire,
      A notre vieux sang réchauffé,
      Ce bon élixir, le Café.


                                        

 
 


                  XVIII
                 Le Vin


      Dans la pourpre de ce vieux Vin
      Une étincelle d'or éclate;
      Un rayon de flamme écarlate
      Brûle en son flot sombre et divin.

5     Comme dans l'oeil d'un vieux Sylvain
      Qu'une Nymphe caresse et flatte,
      Dans la pourpre de ce vieux Vin
      Une étincelle d'or éclate.

      Il ne coulera pas en vain!
10    A le voir mon coeur se dilate.
      Il n'est pas de ceux qu'on frelate
      Et je lirai comme un devin
      Dans la pourpre de ce vieux Vin.


                                        

 
 


                  XIX
              Les Étoiles


      Les cieux resplendissants d'Étoiles
      Aux radieux frissonnements,
      Ressemblent à des flots dormants
      Que sillonnent de blanches voiles.

5     Quand l'azur déchire ses voiles,
      Nous voyons les bleus firmaments,
      Les cieux resplendissants d'Étoiles
      Aux radieux frissonnements.

      Quel peintre mettra sur ses toiles,
10    O Dieu! ces clairs fourmillements,
      Ces fournaises de diamants
      Qu'à mes yeux ravis tu dévoiles,
      Les cieux resplendissants d'Étoiles?


                                        

 
 


                  XX
               La Lune


      Avec ses caprices, la Lune
      Est comme une frivole amante;
      Elle sourit et se lamente,
      Et vous fuit et vous importune.

5     La nuit, suivez-la sur la dune,
      Elle vous raille et vous tourmente;
      Avec ses caprices, la Lune
      Est comme une frivole amante.

      Et souvent elle se met une
10    Nuée en manière de mante;
      Elle est absurde, elle est charmante;
      Il faut adorer sans rancune,
      Avec ses caprices, la Lune.


                                        

 
 


                  XXI
                La Paix


      La Paix, au milieu des moissons,
      Allaite de beaux enfants nus.
      A l'entour, des choeurs ingénus
      Dansent au doux bruit des chansons.

5     Le soleil luit dans les buissons,
      Et sous les vieux arbres chenus
      La Paix, au milieu des moissons,
      Allaite de beaux enfants nus.

      Les fleurs ont de charmants frissons.
10    Les travailleurs aux bras charnus,
      Hier soldats, sont revenus,
      Et tranquilles, nous bénissons
      La Paix, au milieu des moissons.


                                        

 
 


                  XXII
               La Guerre


      La Guerre, ivre de sa colère,
      Embouche ses clairons sonores;
      Terre, déjà tu te colores 
      De ce sang fumant qu'elle flaire.

5     L'incendie effrayant l'éclaire,
      Comme de rouges météores;
      La Guerre, ivre de sa colère,
      Embouche ses clairons sonores.

      Et pour réclamer leur salaire,
10    O Dieu! dans les cieux que tu dores,
      Les vautours, sous l'oeil des aurores,
      Suivent de leur vol circulaire
      La Guerre, ivre de sa colère!


                                        

 
 


                  XXIII
               Les Métaux


      Les Métaux, les divins Métaux
      Que toujours l'homme voit en rêve,
      Ornent la couronne ou le glaive
      De tous les Péchés capitaux.

5     L'Orgueil jette sur ses manteaux
      Pour cette vie, ô Dieu! si brève,
      Les Métaux, les divins Métaux
      Que toujours l'homme voit en rêve.

      L'or gémit sous les vils râteaux
10    Que toujours le banquier soulève,
      Et pour parer les filles d'Eve
      Nous tourmentons de nos marteaux
      Les Métaux, les divins Métaux.


                                        

 
 


                  XXIV
             Les Pierreries


      Les flamboyantes Pierreries
      Qui parent les glaives des rois
      Et les mors de leurs palefrois,
      Brillent dans les rouges tueries.

5     La foule, amante des féeries,
      Admire, en ses humbles effrois,
      Les flamboyantes Pierreries
      Qui parent les glaives des rois.

      Et, dans les louanges nourries,
10    Les Princesses aux regards froids
      Sèment sur leurs corsages droits
      Et sur leurs jupes d'or fleuries
      Les flamboyantes Pierreries.


         Juillet 1875.


                                        

 Source: http://www.poesies.net
 

OCCIDENTALES
{Nouvelles odes funambulesques, 1869}

                                        

A Pierre Véron


La Satyresse, Frontispice, A Léopold Flameng
La Pauvreté de Rothschild
Courbet, seconde manière
Molière chez Sardou
Ballade du premier jour de l'an, pour les étrennes de tout le monde
Soyons carrés
A la Biche empaillée qui figurait à la Porte-Saint-Martin dans « La Biche au Bois »
A vol d'oiseau
Le Thiers-Parti
Pièces féeries
Chez Monseigneur
Inventaire
Le Siècle à aiguille
Tristesse de Darimon
L'Oeil crevé
Démolitions
La Criminelle
Masques et Dominos
Le Petit-Crevé
Le Lion amoureux
Satan en colère
Pénélope et Phryné, à Charles Marchal
Leroy s'amuse
Et Tartuffe?
La Balle explosible
Embellissements
Le Budget
Triolets. La Lanterne
Triolets. Marbre rose
Triolets. Monsieur Lecoq
Triolets. Le Vélocipède
Triolets. Autres Chassepots
Triolets. Les Grandes Dames
Triolets. Paris gratté
Triolets. Épilogue
La Mitrailleuse
Périphrases
Trop de cigarettes
Chez Guignol
Un Chant National, s'il vous plaît
Madame Polichinelle
Delirium tremens
Donec gratus
Ancien Pierrot
Chez Bignon, églogue





                    OCCIDENTALES
                      1855-1874


                 Écoute: quand d'Allah la puissance féconde
                 Jadis pour ses enfants a fait deux parts du monde,
                 Aux Arabes qu'il aime il dit en souriant:
                 Vous êtes mes aînés, et voici l'Orient:
                 Cette terre est à vous de Tanger à Golconde,
                 Et vous l'appellerez le paradis du monde.
                 Puis, d'un oeil de courroux ensuite regardant
                 Vos pères, il leur dit: Vous aurez l'Occident.
                                    Alexandre Dumas, Charles VII.



                    A PIERRE VERON

  Vous le savez, mon cher ami, j'avais composé tout jeune encore,
pour quelques poëtes et pour moi, les premières esquisses, plus
tard augmentées, dont le caprice d'un ami, d'un éditeur artiste,
Poulet-Malassis, a fait les Odes funambulesques. Mais, le livre une
fois publié, j'avais bien résolu d'en rester là. Content d'avoir
fait pressentir le parti immense que la langue française pourrait
tirer de l'élément bouffon uni à l'élément lyrique, je voulais me
borner à l'avoir indiqué, laissant à un héritier d'Aristophane et
du grand Heine (s'il en doit venir) la gloire de réaliser ce que
j'avais seulement osé entrevoir.
  Mais qui de nous fait jamais ce qu'il s'est proposé de faire? Une
première fois, j'ai manqué à la parole que je m'étais donnée, en
écrivant, à la prière de mon cher ami Gustave Bourdin, pour Le
Figaro hebdomadaire, quelquesunes des odes qui composent ce volume,
et je me disais à part moi: Je ne ferai pas un pas de plus!
Cependant vous m'avez demandé, et je n'oublierai jamais avec quelle
grâce, d'écrire pour vous des Occidentales, à un âge, hélas! où
l'on a désappris le sourire. Vous me disiez avec raison que nos
orateurs et nos gommeux de 1867, habillés à l'anglaise et coiffés
en coup de vent, ne le cèdent en rien, comme comique, à leurs aînés
de 1849: et moi, comment aurais-je refusé de donner à mes croquis
la consécration de ce Charivari étincelant de verve satirique et
bouffonne, qui est leur patrie naturelle?
  S'il m'était permis de reprendre pour un jour le luth écarlate
sur lequel fredonna si follement en rimes d'or ma première
jeunesse, n'était-ce pas dans ce journal, où vous faites chaque
jour et sans compter, vous et vos collaborateurs, une si
prodigieuse dépense d'esprit, menant à bout, comme en vous jouant,
une tâche effroyable, et où les Daumier, les Gavarni, les
Grandville, les Cham, les Henri Monnier ont écrit page par page un
commentaire indestructible de la Comédie politique et de la Comédie
humaine?
  Du moins j'aurais dû laisser dans le journal ces feuillets écrits
à la hâte, et ne pas leur imposer la redoutable épreuve du livre.
Mais voici maintenant mon cher éditeur Alphonse Lemerre qui en
décide autrement, et qui dit avec raison que je lui appartiens.
Forcé de laisser réimprimer nos Odes, je ne vois qu'un moyen
d'obtenir pour elles l'indulgence du public: c'est, mon cher ami,
de vous les dédier, chose si juste d'ailleurs, puisqu'elles ont été
écrites pour vous et qu'elles sont à vous. Les lecteurs ont si
accoutumé d'associer à votre nom l'idée de succès que mon livre
profitera peut-être ainsi de leur habitude prise: c'est du moins
l'espoir dont se berce assez étourdiment votre collaborateur et ami
dévoué.
                              Théodore de Banville.
   Paris, le 10 avril 1869.





                                        

 
 


            La Satyresse
   Frontispice, a Léopold Flameng


     Ce n'est pas dans une maison
     Qu'elle endort tes joyeuses fièvres,
     Printemps charmeur, quand tu nous sèvres
     Du lait amer de la Raison;

5    Mais par les prés en floraison
     Elle a sa double flûte aux lèvres!
     Indocile comme les chèvres,
     Elle s'assied dans le gazon,

     Et jeune, folâtre, ingénue,
10   Offrant sa belle gorge nue
     Au zéphyr de ces lieux déserts,

     La Satyresse aux yeux fantasques
     Fait danser, en jouant des airs,
     Une troupe de petits masques.

        Mars 1869.


                                        

 
 


            La Pauvreté de Rothschild


     L'autre jour, attendant vainement de l'argent
          Qui me vient du Hanovre,
     Je pleurais de pitié dans la rue, en songeant
          Combien Rothschild est pauvre.

5    J'étais sans sou ni maille, appuyé contre un fût,
          Ainsi que Bélisaire;
     Mais ce que je plaignis amèrement, ce fut
          Rothschild et sa misère.

     Oh! disais-je, le temps c'est de l'argent. Eh bien!
10        Sans que l'heure me presse,
     Je puis chanter selon le mode lesbien,
          Ne pas lire La Presse,

     Me tenir au soleil chaud comme un oeuf couvé,
          Et, bayant aux corneilles,
15   Me dire que Laya, Ponsard et Legouvé
          Ne sont pas des Corneilles;

     Je puis voir en troupeaux, menant dès le matin
          Les Amours à leurs trousses,
     Des drôlesses de lys, de pourpre et de satin,
20        Brunes, blondes et rousses;

     Je puis faire des vers pour nos derniers neveux,
          Et, sans qu'il y paraisse,
     Baiser pendant trois jours de suite, si je veux,
          Le front de la Paresse!

25   Et Paris est à moi, Paris entier, depuis
          Le café que tient Riche
     Jusqu'au théâtre où sont Alphonsine et Dupuis:
          C'est pourquoi je suis riche!

     Mais lui, Rothschild, hélas! n'entendant aucun son,
30        Ne faisant pas de cendre,
     Il travaille toujours et ne voit rien que son
          Bureau de palissandre.

     Lorsque par les chevaux de flamme à l'Orient
          Cent portes sont ouvertes,
35   Et que, plein de chansons, je m'éveille en riant,
          Il met ses manches vertes.

     Tandis que pour chanter les Chloris je choisis
          Ma cithare ou mon fifre,
     Lui, forçat du travail, privé de tous lazzis,
40        Il met chiffre sur chiffre.

     Il fait le compte, ô ciel! de ses deux milliards,
          Cette somme en démence,
     Et, si le malheureux s'est trompé de deux liards,
          Il faut qu'il recommence!

45   O Monselet! tandis que, bravant l'Achéron,
          Chez Bignon tu t'empiffres,
     Le caissier de Rothschild dit: Monsieur le baron!
          Il faut faire des chiffres.

     Oh! que Rothschild est pauvre? Il n'a pas vu Lagny;
50        Il n'a jamais de joie.
     Le riche est ce poëte appelé Glatigny,
          Le riche c'est Montjoye.

     O Muse! que Rothschild est pauvre! Aux bois, l'été,
          Jamais le soleil jaune
55   Ne l'a vu. C'est pourquoi je suis souvent tenté
          De lui faire l'aumône.

        Juillet 1863.


                                        

 
 


               Courbet, seconde manière


     Réalisme, oripeau démodé, vieille enseigne,
     Tu n'as plus ce héros qui te rafistolait.
     Il faut te dire adieu, quoique mon coeur en saigne:
     Courbet ne tire plus de coups de pistolet.

5    Il est sage à présent: c'en est fait des caprices
     Étranges et bouffons que ce réaliste eut.
     Succès! il était temps enfin que tu le prisses,
     Et je vois devant lui se dresser l'Institut.

     C'en est fait des lutteurs dont la chair était bleue,
10   Des nez extravagants, des yeux à demi ronds!
     Courbet transfiguré ne coupe plus la queue
     De ses chiens. Il n'est plus qu'admirable. Admirons.

     Ses tableaux, attaqués avec un zèle habile,
     Qu'on ne voyait jadis que dans Ornans, ornant
15   Les salons bourgeois, ont enfin usé la bile
     Des vingt critiques d'art, qui vont le flagornant!

     Au temple de la Gloire il vient, un dieu le porte.
     Gautier devant ses pas s'incline, et Pelloquet
     Rayonnant et pensif lui dit: Voici la porte!
20   Et Saint-Victor s'apprête à tourner le loquet.

     C'est justice, et Courbet s'en va dans la verdure,
     Ivre de l'air salubre et du chant des bouvreuils.
     Il a violemment épousé la Nature
     Au fond d'un bois, dans la remise des chevreuils.

25   Printemps luxurieux dont Avril fait la couche,
     O printemps verdoyant, c'est toi qui les ombras,
     Les rochers où dormait cette Reine farouche:
     Courbet sans dire un mot l'empoigna dans ses bras.

     C'est en vain qu'éveillée en sursaut, cette Nymphe
30   Cacha de ses deux mains son corps puissant et doux
     Où le sang est bien plus abondant que la lymphe,
     Et lui cria: Monsieur, pour qui me prenez-vous?

     Car le maître d'Ornans l'emporta dans son aire,
     Et, fougueux, lui ferma la bouche ardente avec
35   Un baiser appuyé comme un coup de tonnerre,
     En lui disant tout bas: Va te plaindre à l'art grec!

     Voilà comment les gens qui ne sont pas timides
     Savent mener à bien leurs affaires de coeur.
     Or, la Nymphe, en rouvrant ses yeux d'amour humides,
40   Dit au paysagiste heureux: O mon vainqueur!

     O mon roi! tu m'as fait une cour un peu vive,
     Mais j'aime la franchise, et je ne t'en veux plus!
     Prends mes ruisseaux dormants sous la grotte pensive,
     Prends tout! prends mes rochers et mes bois chevelus!

45   C'est ainsi que le maître a fait ce paysage
     Où, sous la frondaison murmurante des bois
     Dont la masse frémit dans l'air comme un visage,
     Frissonne ce ruisseau, si vivant que j'y bois!

     Et puisque sa peinture est vraiment si bien mise
50   Dans ce chef-d'oeuvre clair, ouvré comme un bijou,
     Ma foi! pardonnons-lui sa femme sans chemise,
     Dont les cheveux sont faits de copeaux d'acajou!

     Car ce puissant génie ailé qui se déploie
     En liberté, parfois a ses licences, mais
55   Se trompe encore avec une robuste joie,
     Et ceux qui ne font rien ne se trompent jamais!

        Mai 1866.


                                        

 
 


               Molière chez Sardou


     L'autre matin, Sardou, si fort pour assortir
          Le faux au véritable,
     Convoqua les esprits frappeurs, et fit sortir
          Molière d'une table.

5      Oh! lui dit-il, esprit qui fuyais le roman!
          Tes prunelles hardies
     Voient Paris, tel qu'il a grandi: compose-m'en
          De bonnes comédies.

     Regarde. L'Institut, qui s'est toujours montré
10        Si bon fonctionnaire,
     Se repose, et Littré, qu'il ne croit pas lettré,
          Fait son dictionnaire.

     Sur Dieu même, un trouveur d'amusettes, Renan,
          Ose épancher sa bile,
15   Et parmi les diseurs de rien, certes, je n'en
          Sais pas de plus habile.

     About refait Balzac,   audace à la Danton
          Que la critique appuie,  
     Mais Balzac tout meurtri dit: J'étouffe dans ton
20        Fourreau de parapluie!

     Crockett mord des lions et leur mange les dents:
          Mais, pour charmer la ville
     Aux dépens de Crockett, Hermann prend un ours dans
          Les cartons de Clairville.

25   Melpomène, laissant au classique lambin
          Ses tremblantes Électres,
     A donné désormais sa pratique à Robin,
          Qui la fournit de spectres.

     Les hommes, ces menteurs, sont redevenus francs,
30        Et, sans nul stratagème,
     Disent à leur idole: O pièce de cinq francs,
          C'est toi seule que j'aime!

     S'ils veulent que Cypris leur ouvre son verger,
          Les gandins à barbiches
35   Achètent des cailloux comme en a Duverger,
          Et les offrent aux biches.

     Et l'Amour chante en vain ses plus vifs allegros
          S'il ne met pour agrafe
     Aux robes de sa belle un diamant plus gros
40        Qu'un bouchon de carafe.

     Le Soleil, dieu jadis, est devenu goujat;
          Il vend, il sophistique.
     Chez Disdéri, chez Franck, chez Petit, chez Carjat
          Il s'est fait domestique.

45   Il peint le sous-préfet, le sultan, l'hospodar,
          Les nègres, les Valaques!
     Même il cire au besoin les bottes de Nadar
          Et lui lèche ses plaques.

     Vois à quel siècle étrange, adorable et malin,
50        About et moi, nous plûmes!
     Admire ces passants, mon ami Poquelin,
          Et prête-moi tes plumes!  

     Ainsi parla Sardou. Molière interpellé
          Dit d'un ton lamentable:
55     Si c'est pour voir cela que tu m'as appelé,
          J'étais mieux dans la table.

     J'ai mis dans mes tableaux tout ce qui vit de pain,
          Éliante modeste,
     L'Avare et le Jaloux et Tartuffe et Scapin
60        Et le sublime Alceste;

     Et même Célimène aux dangereux appas
          Et le Roi notre sire,
     Mais Fagotin m'assomme, et je ne montre pas
          Les figures de cire!

        Juillet 1863.


                                        

 
 


     Ballade du premier jour de l'an
   pour les étrennes de tout le monde


     Je souhaite bon jour, bon an
     A monsieur Chose, à Mistenflûte,
     Au tambour qui fait: Rataplan!
     Au rimeur que rien ne rebute,
5    A l'Auteur meurtri de sa chute,
     A ceux dont l'ours a réussi,
     A ces clowns qui font la culbute,
     Bref, à tous les autres aussi.

     A ce très malheureux Titan
10   Qu'un vautour obstiné charcute,
     A Veuillot, à monsieur Renan
     Qui tourne sa phrase en volute,
     A Hugo qui persiste et lutte,
     A monsieur Loyau de Lacy
15   Qui dans un âge mûr débute,
     Bref, à tous les autres aussi.

     Au Russe, au Valaque, au Persan,
     Au Lapon courbé dans sa hutte,
     Aux gens d'Alep et d'Ispahan,
20   Au Chinois que Pékin députe,
     Au Tova peint en gomme-gutte,
     Au Montmartrois, de froid transi,
     Qui demeure sur une butte,
     Bref, à tous les autres aussi.

               Envoi
25   J'adjure Dieu, dont l'oeil nous scrute,
     D'accorder pardon et merci
     Aux joueurs de luth et de flûte,
     Bref, à tous les autres aussi.

        1er janvier 1874.


                                        

 
 


                   Soyons carrés


     Rien ne change ici-bas. O mon coeur, c'est la règle!
          Guignol est à Lyon,
     Non ailleurs; le hibou ne peut devenir aigle,
          Ni le renard, lion.

5    Ne cherchons pas au bal Mabille Terpsichore
          Ni Phébus au Congo!   
     Que celui qui faisait le mal le fasse encore!
          Dit un vers de Hugo:

     Il a raison.   Toujours le vice indélébile
10        S'attache à notre flanc,
     Toujours le bilieux souffrira de la bile,
          Et le sanguin, du sang.

     Toujours Polichinelle arbore sur sa trogne
          La pourpre, comme un dieu,
15   Et le cygne est toujours blanc, et toujours l'ivrogne
          Retourne à son vin bleu,

     Sans que, sous le soleil qui fait grandir la vigne,
          Rien l'en puisse empêcher,
     Et toujours on verra le pêcheur à la ligne
20          A la ligne pêcher.

     Donc, puisque notre siècle, ayant peur qu'il s'aigrisse,
          Mélange avec le sel
     Attique le bon sens farouche de Jocrisse
          Et de Cadet Roussel,

25   Puisqu'il a pris chez lui la folie en sevrage,
          (Si j'en crois L'Union,)
     Que ce siècle fantasque ait au moins le courage
          De son opinion!

     O Vésuve, toujours tu grondes et tu fumes,
30        Comme un feu de Barnett!
     Ainsi que toi, soyons toujours ce que nous fûmes,
          Au moins ce sera net!

     Que le Parisien, docile comme un nègre
          Que le dur colon bat,
35   Quand Thérésa lui semble une médecine aigre,
          Avale Colombat!

     Que Sarcey,   si distrait!   prenne madame Doche
          Pour la Comtesse Dash,
     Et qu'il écrive, ainsi que le ferait Clodoche,
40        Gauthier,   avec un H!

     Que Dumas, dédaignant de rendre la parole
          Aux héros qu'il a peints,
     Se penche avec amour sur une casserole
          Et saute des lapins!

45   Que l'actrice en renom, qui sur sa gorge plaque
          Cent mille diamants,
     Méprise les bravos sincères de la claque,
          Les bouquets, les amants,

     Et, se couvrant d'un sac, trouve le palissandre
50        Comme l'acajou vain,
     Quand son succès d'hier s'est vu réduit en cendre
          Par le cruel Jouvin!

     Qu'à la Bourse le miel suave de l'Hymette
          Soit au plus bas coté,
55   Et que le mois prochain, monsieur de Rothschild mette
          De l'argent de côté!

     Que l'essor du progrès plaise à monsieur Prudhomme!
          Tandis qu'Alphonse Karr
     Déteste Paris, plus que ne détestait Rome
60        L'héritier d'Amilcar!

     Que, savant à conter les malheurs de l'Autriche,
          Le journal de Vitu
     Savoure le succès nouveau qui le fait riche,
          Et qu'il a si vite eu!

65   Que Durantin, cruel pour les muses éprises
          De leur laurier si vil,
     Fasse avec un faux nez de bonnes pièces,   prises
          Dans le Code civil!

     Que Ponson du Terrail sous la muraille raille,
70        Et que, dans son sérail,
     L'amante braille avec un grand bruit de ferraille,
          Par chaque soupirail!

     Que Legouvé, sublime et fier, lime sa rime!
          Que sans nul intérim
75   Le bon Petit Journal, toujours minime, imprime
          Quelque frime de Trimm!

     Qu'un célèbre docteur,   nommé souvent: mon ange!   
          Vive entouré d'acteurs
     Et d'actrices aussi! Que Villemessant change
80        Parfois de rédacteurs!

     Qu'au bal, Fille-de-l'Air, en plus d'une rencontre,
          Sans immoralité,
     Élève jusqu'aux cieux toute sa jambe, et montre
          Sa grande agilité!

85   Que dans son vieux logis, qu'un soir nous effondrâmes
          Avec Tragaldabas,
     Marc Fournier mette un peu de ballets dans les drames
          Pour remplacer Ruy Blas!

     La Féerie a vaincu,   pas d'argent, pas de suisses;   
90        Et ce plaisir des Dieux,
     Si fort prisé, consiste à voir quatre cents cuisses.
          C'est absurde. Tant mieux.

     C'est bien. Ne troublons pas l'escadron des Chimères,
          Quoi que vous en disiez.
95   Soyons calmes. Laissons les enfants à leurs mères,
          Les roses aux rosiers,

     Et ne dérangeons rien, ni Paris qui s'admire,
          Ni Fanfan Benoiton,
     Ni les négociants qui font du cachemire
100       En bourre de coton;

     Ni, dans la majesté de leur gloire apparente,
          Ces Lilliputiens
     Aux poses de Titans, qu'on nomme les Quarante
          Académiciens;

105  Ni les vieux feuilletons poussifs, ni l'art infirme,
          Ni l'amour triste et laid:
     Car, ainsi que monsieur de Voltaire l'affirme,
          Tout est bien comme il est!

        Août 1866.


                                        

 
 


          A la Biche empaillée
   qui figurait à la Porte-Saint-Martin
          dans La Biche au Bois


     Depuis que, renonçant à vivre,
     La Féerie est sans picotin,
     Et que l'on a, comme un sot livre,
     Fermé la Porte-Saint-Martin,

5    On plaignit, lorsque vous partîtes,
     Biches et divertissement,
     Les choses grandes et petites
     Qu'abrita ce vieux monument,

     Les beaux trucs, les portions nues
10   De mademoiselle Delval,
     Frédérick marchant dans les nues
     Et le souvenir de Dorval,   

     O théâtre que je harangue!   
     Et les auteurs, que tu n'avais
15   Invités qu'à tirer la langue
     Devant les danses de navets!

     Si la franchise me décore,
     Puis-je, sans faire four, nier
     Qu'à Paris on plaignit encore
20   La défaite de Marc Fournier?

     On dit, et partout vous le lûtes:
       Celui que la détresse prit
     Si vite, après vingt ans de luttes,
     Fut toujours un homme d'esprit.

25   Peut-être qu'il perdit la tête
     Au son de la flûte et des cors;
     Mais quoi! C'est la muse qu'il tète.
     Il valait mieux que ses décors.

     Il ignorait ce fait immonde
30   Qu'ici-bas cinq et cinq font dix.  
     Et c'est ainsi que tout le monde
     Eut sa part au De profundis.

     Toi seule, qui, toujours raillée,
     Figurais dans La Biche au Bois,
35   Pauvre Biche, seule empaillée
     Parmi tout ce monde aux abois!

     Tu pars sans qu'un mot te console,
     Biche, qui sans doute à présent
     Figures sur une console
40   Dans le Marais, triste présent

     Offert par le tremblant concierge
     De ce théâtre où tu perchas,
     A quelque antique et douce vierge
     Immobile entre ses deux chats!

45   Nul ne t'a célébrée, ô Biche,
     Qui, pendant deux mille soirs, fis
     Beaucoup plus d'argent que Labiche!
     Biche insensible à nos défis!

     Biche marchant sur des basanes!
50   Qui, pour t'exempter de tout soin,
     Comme beaucoup de courtisanes,
     Au lieu de coeur avais du foin!

     Biche! en tes yeux d'Iphigénie,
     Tes auteurs, qu'un succès absout,
55   Mettaient l'éclair de leur génie:
     En d'autres termes,   rien du tout.

     Autour de toi, vingt-huit danseuses,
     Passant et sautant deux à deux,
     Agitaient leurs jambes osseuses
60   Ou faisaient voir des monts hideux,

     Et, triste gloire de ces bouges,
     Des bocaux montraient, sans haillon,
     Au lieu de poissons, des dos rouges
     Parmi quelque flots de paillon!

65   Tout cela pour te faire fête,
     Pour justifier ton emploi,
     Biche! et maintenant, pauvre bête,
     Il n'est plus question de toi.

     Eh bien, non! si ce temps bégueule
70   T'oublie, il ne sera pas dit
     Qu'ainsi tu disparaîtras seule
     Dans le bruit qui nous assourdit!

     C'est pourquoi je t'offre cette ode,
     O Biche de La Biche au Bois
75   Qu'un flot de poussière corrode.
     Je t'ai versé le nectar. Bois!

     Exempte de remords et d'ire,
     Biche que nul ne doit plus voir,
     Moisis en paix! car tu peux dire:
80     J'ai fait du mal sans le savoir,

     Et l'on m'empêchait d'être immonde,
     Hélas! rien qu'en m'époussetant.   
     Combien de biches dans le monde
     Ne pourraient pas en dire autant!
        Juin 1868.


                                        

 
 


                 A vol d'oiseau


     La Landelle et Nadar sont partis en ballon
          Par la température
     Qu'il fait, et cependant, sans eux ici-bas l'on
          Pond sa littérature.

5    Oh! de l'azur, où mille astres exorbitants
          Te servent de chandelle,
     Comment vois-tu ce globe écrasé d'habitants?
          Dis-le, bon La Landelle.

     La Landelle répond: L'aigle fier et moi, nous
10        Avons changé de rôle.
     Vu de si haut,   car j'ai des soleils aux genoux!   
          Dieu! que Paris est drôle!

     Je le croyais peuplé de méchants, de railleurs
          Et de sots que vont traire
15   Les biches; à présent qu'un dieu me tire ailleurs,
          J'y vois tout le contraire.

     Sardou, qui veut grandir en un calme repos,
          Envoie, à la barrière
     Des Ternes, un sonnet aimable, avec deux pots
20        De lauriers, chez Barrière.

     Monsieur de Pontmartin, dont jusqu'ici le cas
          Fait pourtant qu'on l'évite,
     Passe pour la douceur Hippolyte Lucas,
          Cet innocent lévite.

25   Monselet,   je ne sais pourquoi l'on en jasait!   
          Boit de l'eau pure, et jeûne.
     Tiens, Paul de Kock enfant joue avec Déjazet.
          Laferrière est bien jeune!

     Villemessant s'amende, il dit à Guillemot:
30        Sachez que je vous garde
     Trente ans, et quand je dis trente ans, c'est au bas mot;
          Le reste vous regarde.

     Samson est décoré. Dès que l'aurore naît,
          D'une voix familière
35   Il chante: Je m'étais trompé d'abord; ce n'est
          Pas moi qui suis Molière.

     Campanule ou muguet, la simple fleur des champs
          Pare mademoiselle
     Duverger, et Schneider met,   abandons touchants!  
40        Des bas de filoselle.

     Le nouveau nom de Mars est Albine de l'Est;
          Déjà Fargueil l'imite.
     Veuillot pardonne! et dans un bois, monsieur Ernest
          Renan s'est fait ermite.

45   Dieux! Meyerbeer-Pompée et Rossini-César
          Ont jeté leurs défroques
     De haines, et se sont légué tous leurs biens par
          Testaments réciproques!

     Voilà qui va des mieux. Riez, faites les fous!
50        Paris n'est plus fournaise,
     Guerre et tumulte. Amis, je suis content de vous
          Et Nadar est bien aise.

       Si c'est ce que tu vois du haut de ton ballon,
          Encore un élan d'aile!
55   Monte encore plus haut! donne un coup de talon!
          Monte, bon La Landelle!

     Si tu redescendais au pays où Dormeuil
          Et Cogniard ont leurs toiles,
     Tu dirais: Je me suis fourré le doigt dans l'oeil.  
60        Reste dans les étoiles!

        Décembre 1864.


                                        

 
 


                 Le Thiers-Parti


     Muse, enflons notre voix pour un chant relatif
          Aux cités. Suis la verte Seine
     Et gravis l'escalier du Corps Législatif,
          Où nous transportons notre scène.

5    Comme notre oeil, après le soleil d'un beau jour,
          Admire encore un clair de lune,
     L'autre mois, fier et pâle avec son nez d'autour,
          J'ai revu Thiers à la tribune.

     Oh! même en ce temps-ci, qu'il me semble étonnant!
10        Comme il était superbe et comme
     Il avait des façons de Zeus, le Roi-Tonnant,
          Et de Monnier et de Prudhomme!

     Sa lèvre, dont l'accent est resté ferme et sûr,
          Découpait, en faveur du pape,
15   Des variations, comme l'on en fait sur
          Les fameux pianos de Pape.

     Il disait: Réclamons ce qui nous est dû chez
          Nos voisins, envoyons la note!
     Lacérons l'Italie en un tas de duchés;
20        A quoi bon garder cette botte?

     Chacun des ducs prendra son lopin, comme il sied
          Afin qu'ils gardent leur prestige;
     Celui-ci le talon, d'autres le cou-de-pied
          Et les plus grands auront la tige!

25   Or, comme Thiers parlait ainsi, faisant des parts
          De la proie ample et colossale,
     Un grand fantôme triste aux beaux cheveux épars
          Entra tout à coup dans la salle.

     C'était la Liberté. La déesse aux yeux clairs
30        Et profonds comme l'eau d'un golfe,
     Marcha sur l'orateur environné d'éclairs,
          Et dit ces mots: Eh bien, Adolphe?

     Alors, visiblement offensé, monsieur Thiers
          Répondit à cette déesse:
35   Ne me compromets pas ainsi devant des tiers!
          Tu fus, il est vrai, ma maîtresse;

     Mais ces jours ne sont plus. Quand je t'ai fait présent
          De mon amitié, j'étais jeune;
     J'avais bon appétit alors, mais à présent
40        Je fais comme Veuillot: je jeûne!

     Nos délires étaient un imbécile abus,
          Mais rien n'est irrémédiable.
     Épouse, il en est temps, le nommé Syllabus,
          On prétend que c'est un bon diable!  

45   La déesse sortit, dédaigneuse et levant
          Noblement sa tête sacrée,
     Tandis que Thiers, farouche et souffletant le vent,
          Buvait son verre d'eau sucrée.

     Et moi qui l'ai pu voir chassant d'un coeur gelé
50        Sa vieille maîtresse incommode,
     Bon collectionneur de papillons, je l'ai
          Cloué tout vivant dans cette ode,

     Afin de l'y montrer, posant pour ses amis,
          Plus sec que les sables d'Olonne,
55   Dans la pose héroïque où le sculpteur a mis
          Napoléon sur la colonne.

        Janvier 1868.


                                        

 
 


                  Pièces féeries


     Molière, j'ai voulu savoir ce que devient
          Ton beau rire folâtre,
     Et, pour avoir raison du doute qui me tient,
          J'entre dans un théâtre.

5    Un aquarium. Bon. Je vois les dos connus
          De cinquante ingénues.
     Que de bras nus! que de seins nus! que de cous nus!
          Oh! que de choses nues!

     Sur quels objets hideux, maigres, flasques et lourds,
10        Lumière, tu te joues!
     Que de croupes, offrant aux regards des contours
          Horribles! que de joues!

     Wateau, qu'en dites-vous? Qu'en dites-vous, Boucher?
          Bien que leur bouche rie,
15   On pense voir ces chairs mortes que le boucher
          Vend à la boucherie.

     Spectacles écoeurants! Tristes panoramas!
          Vous fuyez, Muses blanches,
     Vers l'invincible azur, en voyant ces amas
20        De poitrines, d'éclanches,

     Et ces ventres hideux, ballonnés par les ans,
          Qu'on a, masse vermeille,
     Ficelés avec soin dans des maillots luisants,
          Teints en couleur groseille.

25   Une Javotte, nue et longue comme un ver,
          Traîne, être chimérique,
     Un vieux manteau de cour, baigné par un éclair
          De lumière électrique,

     Et glapit. Oui, ce tas de cuisses, de chignons,
30        Si bien fait pour se taire,
     Hurle, miaule et roucoule avec des airs mignons,
          Et chansonne... Voltaire!

     O cotonnier! pour qui rugirent en effet
          Tant de combats épiques,
35   Arbuste précieux, toi que le soleil fait
          Grandir sous les tropiques;

     Et vous, Hostein! et vous, Marc Fournier, qui du doigt
          Chassez les belles proses!
     Régnez, soyez heureux, c'est à vous que l'on doit
40        Ces grosses dames roses!

     Naguère on avait dit aux marchands de succès:
            Pour nous ôter La Biche,
     Dites, que voulez-vous, ô directeurs français?
          La gaieté de Labiche?

45   La voici. Voulez-vous, pour vous réfugier
          Dans la pensée altière,
     La verve de Sardou, l'esprit vivant d'Augier,
          La fureur de Barrière,

     Ou ces drames poignants dans lesquels Dumas fils,
50        De sa main ferme et sûre,
     Montre, ouverte et saignant sous une chair de lys,
          Quelque affreuse blessure?  

     Mais nos bons directeurs, vieux troupeau coutumier
          De cette réprimande,
55   Ont répondu, pareils à l'enfant de Daumier:
            J'aime mieux de la viande!

        Janvier 1868.


                                        

 
 


            Chez Monseigneur


                    I

     Un berger vaut mieux qu'un loup;
     C'est pourquoi, viens-t'en, mon Ode,
     Chez monseigneur Dupanloup,
     Qui, désormais, fait la mode.

5    Dès l'antichambre, on entend
     Comme une catilinaire
     Gronder, tumulte éclatant;
     C'est sa voix, ou le tonnerre.

     Que chantent ces durs clairons
10   Aux sinistres embouchures?
     Qu'importe, ma Muse, entrons.
     Dieu puissant! que de brochures!

     Vois Monseigneur. Il écrit,
     Il parle, il prie, il menace,
15   Il pleure, il mande, il proscrit;
     Comme il met tout dans sa nasse!

     Lettres pour mille journaux,
     Foudres contre les sectaires,
     Il dicte, en ses arsenaux,
20   A quatorze secrétaires,

     Et, digne d'être Romain,
     Il corrige,   ô façons neuves!  
     Le genre humain d'une main,
     Et de l'autre ses épreuves.

25   Mais voici qu'avec des cris,
     Près de sa table que bordent
     Ces vastes amas d'écrits,
     Trente messagers l'abordent.

                    II

       Monseigneur!   Qu'est-ce?   Un journal,
30   Sans doute pris de folie,
     Redit son thème banal
     Et veut garder l'Italie.

       Bien. Vite, écrivez. Je veux
     Lui verser de tels flots d'encre
35   Que ni lui, ni ses neveux
     Ne sachent où jeter l'ancre!

       Monseigneur!   Qu'est-ce?   Au prochain
     Scrutin de l'Académie,
     On veut soutenir Machin.
40     C'est bien. Sus à l'ennemie!

     Écrivez jusqu'à la mort!
     Vite, des kilos de prose!
     Porter Machin, c'est trop fort,
     Quand je prétends nommer Chose!

45     Monseigneur, monsieur Duruy
     A forcé toutes nos grilles,
     Et, plus subversif qu'un Ruy
     Blas, veut instruire les filles!

       Feu, tous! Rangeons sous nos lois
50   Cet amant d'une chimère,
     Qui veut mener à la fois
     Tant de filles chez le maire!

     Oui, c'est à nous d'abriter
     La jeune fille indécise.
55   On sait qu'elle doit rester
     Sur les genoux de l'Église!

       Monseigneur!   Eh! qu'est-ce encor?
       Le diocèse...   A nos filles!
     Ai-je le loisir, butor,
60   De songer à des vétilles?

     Écrasons le suborneur,
     Vite, qu'on se mette à l'oeuvre!  
     Lors, de nouveau Monseigneur
     Commande aux siens la manoeuvre,

65   Et, promptes à copier
     Et versant leurs amertumes,
     On entend sur le papier
     Grincer les quatorze plumes.

                    III

     Il fut un temps,   loin de nous!  
70   Où la crosse était houlette,
     Où le pasteur, calme et doux
     Sous sa pourpre violette,

     Avait pour unique soin
     (Il n'allait pas en carosse!)
75   De garder son troupeau, loin
     Des loups à la dent féroce.

     Il l'abritait, soucieux,
     Contre l'orage qui passe
     Devant la splendeur des cieux;
80   Quand la brebis était lasse,

     Il la prenait,   soin charmant!  
     Parmi l'herbe, ou sous le saule,
     Puis alors, tout doucement
     La posait sur son épaule.

85   Pour gravir les durs sommets,
     Il portait son ouaille en frère:
     Oui, sur ses épaules!   Mais
     A présent, c'est le contraire.

        Janvier 1868.


                                        

 
 


               Inventaire


     Je vis, noyé dans l'ombre noire,
     Un spectre, déjà fort ancien,
     Qui montrait son crâne d'ivoire,
     Comme un académicien.

5    Il semblait un roi de Pergame,
     Et ses sourcils vertigineux,
     Longs comme des cheveux de femme,
     En s'emmêlant faisaient des noeuds.

     Entre ses doigts, blanche et fatale,
10   Et plus fragile qu'un roseau,
     Une mourante aux bras d'opale
     Se débattait comme un oiseau.

     Comme il l'entraînait vers l'abîme,
     Mon regard curieux et net
15   Sur le front de cette victime
     Lut: Mil huit cent soixante-sept.

     L'instant d'après elle était morte,
     Et le vieillard aérien
     Me dit: Je suis le Temps. J'emporte
20   Ce qui ne vous sert plus à rien.

       Oh! s'il en est ainsi, (lui dis-je
     Sans quitter l'ombre où je songeais,)
     Père, complète le prodige:
     Emporte encor d'autres objets!

25   Emporte décidément, comme
     Bagage désormais vieillot,
     La vertu de monsieur Prudhomme
     Et l'humilité de Veuillot!

     Emporte aux astres en démence
30   L'ode épique de Belmontet,
     Qui naguère, d'une aile immense,
     Aussi haut que Babel montait!

     Emporte la noire faconde,
     Amendements et mandements,
35   Qui chaque matin nous inonde,
     Si prodigue en débordements!

     Prends les refrains de Francis Tourte!
     Même avec eux, puissant démon,
     Emporte la culotte courte
40   Du silencieux Darimon.

     Et, si tant est que tu le puisses,
     Sur l'ouragan, ton noir cheval,
     Emporte le maillot à cuisses
     De mademoiselle Delval!

45   Emporte, noir tas de couleuvres
     Qui te couvriront le poitrail,
     Rocambole, et toutes les oeuvres
     De monsieur Ponson du Terrail,

     Sombre amas, pile gigantesque,
50   Plus haute que l'Himalaya,
     Et joins-y tout le choeur grotesque
     Des pièces que lima Laya!

     Puis, emporte, avec ses paroles
     Où grince l'hiatus cuisant,
55   Le hideux bruit de casseroles
     Qui se dit musique   à présent!

     Emporte avec idolâtrie
     Le grand serpent de mer privé,
     Les articles de La Patrie,
60   Les Suzannes de Legouvé!

     Délires, bêtises, huées,
     Lâches attaques des jaloux,
     Emporte tout dans les nuées!
     Mais, ô bon vieillard, laisse-nous

65   L'ardeur du vrai, l'amour du juste,
     Ce lys qui sans tache fleurit,
     La grande poésie auguste,
     Les belles fêtes de l'esprit!

     Laisse-nous la sainte ironie,
70   La patience, la fierté,
     Le culte obstiné du génie,
     L'amour de l'âpre Liberté,

     Et le dédain de la souffrance
     Qui tient nos regards éblouis,
75   Et tout ce que nous nommions France
     En des âges évanouis,

     Lorsque la lèvre de l'Aurore
     Baisait nos cheveux soulevés,
     Et que nous n'étions pas encore
80   La France des petits crevés!

       Janvier 1868.


                                        

 
 


           Le Siècle à Aiguille


                    I

     Donc, le progrès futur à mes yeux se dévoile,
     Plus rien que des soldats. O bonheur inconnu!
     Je vois le charcutier et le marchand de toile
     Couper leur marchandise avec un sabre nu!

5         Tous militaires. Quelle noce!
     Même Polichinelle. Oui, je le vois d'ici
          Troupier, avec sa double bosse.
          On prend le cul-de-jatte aussi.

     La France tout d'abord se transforme en caserne,
10   Puis l'Europe. O destin miraculeux et doux!
     Tout citoyen va naître avec une giberne,
     Et le vaste univers est peuplé de Bridoux!

          Beau spectacle pour l'incrédule!
     La plaine murmurante, où ce n'étaient qu'épis
15        Et bluets, maintenant ondule,
          Vivante moisson de képis.

     En avant! Portons arme! Allons, soyons suaves,
     Troubadours! emboîtons le pas, et de l'entrain!
     Allons, hussards, lanciers, carabiniers, zouaves,
20   Grenadiers, artilleurs, chasseurs, soldats du train!

          Un sabre attaché sur la jambe,
     En marche! Croisons...ette, et soyons triomphants,
          Éteignons le foyer qui flambe;
          Plus de familles, plus d'enfants!

25   Quand Chassepot, donnant le dernier coup de lime,
     Eut créé ce fusil qui de tous est le roi,
     Il lui cria, joyeux, avec un air sublime:
     L'avenir, l'avenir, l'avenir est à toi!

          C'est juste. Adorons sans grimace
30   Ses chefs-d'oeuvre, malgré Dreyse et Bonnin choisis,
          Mes frères, et partons en chasse,
          Puisque nous avons des fusils!

     Oui, nous serons chasseurs, mais pour les Filandières,
     Et non pas comme Blaze ou Bénédict Révoil:
35   Nous aurons des petits avec les vivandières,
     Et nous les bercerons dans des bonnets à poil!

                    II

     Gloire, Liberté sainte, ô déesses jumelles,
     D'un vol égal, jadis, vous ouvriez vos ailes!
          Par le même chemin,
40   Les vieilles nations, de leur joug harassées,
     Ensemble vous voyaient apparaître embrassées
          Et vous tenant la main.

     Vous leur portiez la foi, l'espérance, l'idée,
     Et, dans ce grand réveil, leur âme, fécondée
45        Par l'affranchissement,
     Échappant, comme en rêve, au passé misérable,
     S'émerveillait de voir votre accord adorable,
          Fraternel et charmant!

     Et, cheveux dénoués, chantant La Marseillaise,
50   On vous voyait gravir, d'un pied frissonant d'aise,
          Les plus âpres sommets,
     Et l'éclatante Aurore était votre courrière!
     A présent votre pacte est rompu. La guerrière
          Va seule, désormais.

55   Aussi lorsqu'elle vient vers quelque peuple austère,
     Le glaive en main, faisant résonner sur la terre
          Son pied envahisseur,
     Qu'on entend ses clairons mugir sur chaque roche,
     Et qu'elle dit: Prends-moi, je suis à toi!   Gavroche
60        Lui demande: Et ta soeur?

        Janvier 1868.


                                        

 
 


               Tristesse de Darimon


     Il va venir, le bal prochain des Tuileries.
     Bientôt, sous les éclairs des torchères fleuries,
          Sous les lustres charmants,
     Vont resplendir, riant au rayon qui les flatte,
5    Les ors, les fins tissus de rose et d'écarlate
          Et les clairs diamants!

     Oui, la fête est déjà préparée, et le sage
     Darimon, ce mortel par qui le bavardage
          Fut toujours évité,
10   Darimon, qui devint fameux, sans violence,
     Par sa culotte courte et son hardi silence,
          N'y fut pas invité.

     Il doute encor. Longtemps il cherche, il interroge.
     Rien toujours. Alors il dépêche vers la loge,
15        Où cogne, loin du ciel,
     Un savetier,   sa bonne, une tremblante vierge.
     En vain. Tu n'étais pas venu chez le concierge,
          Carton officiel!

     Et, comme il se disait, à part lui, tout morose:
20     L'espoir que je gardais était bien peu de chose,
          Puisque ma bonne y ment,  
     Son regard tomba sur la célèbre culotte.
     Alors, tirant les mots de son coeur qui sanglote,
          Il fit ce boniment:

25     O culotte! lambeau de ma joie envolée!
     Toi qui naguère, ici montagne, ailleurs vallon,
     Ainsi qu'un gant docile à ma jambe collée,
     Moulas avec orgueil des formes d'Apollon!

     Pour une fois du moins, reste à ce clou. Demeure
30   Parmi le vétiver, le camphre et le fenouil.
     N'existons-nous donc plus? Avons-nous eu notre heure?
     A quoi va nous servir notre épée en verrouil?

     D'autres vont maintenant valser où nous valsâmes.
     Et tes soeurs, mariant leurs sévères contours
35   A ceux des fracs brillants de rubans et de flammes,
     Te voleront ta gloire, ô mes chères amours!

     Oui, d'autres à leur tour viendront, couples sans tache,
     Faire voir au Paris jeune, heureux, enchanté,
     Ce que l'art du tailleur au torse qui se cache
40   Ajoute d'élégance et de solennité!

     Oh! dites-moi, clairons des Strauss, flûtes si pures,
     Violons, tour à tour fougueux et délicats,
     Est-ce que vous ferez pour d'autres vos murmures?
     Est-ce que vous jouerez pour d'autres vos polkas?

45   Dieux! Elle et moi, parmi tant de robes à queues,
     Nous défilions si bien au bruit de tes accords,
     Orchestre qui lançais au fond des voûtes bleues
     Les soupirs du hautbois et la plainte des cors!

     Répondez, ô buffets dressés en mille places!
50   Est-ce que vous aurez, amis ingrats et sourds,
     Le courage d'offrir à d'autres gens vos glaces
     Et vos verres de punch avec vos petits fours?

     Eh bien, oubliez-nous, salons, flûte sylvestre!
     Va, musique! buffet, sers ton friand repas!
55   Luis, girandole! punch, ruisselle! joue, orchestre!
     Ceux que vous oubliez ne vous oublieront pas.

     Ou plutôt, cher témoin de ma défaite insigne,
     Qui rêves près de moi, triste comme un linceul,  
     Tandis que je profère une plainte de cygne,
60   Viens, culotte! je veux te mettre pour moi seul!

     Et tu vas voir comment je suis, quand je me lance!
     Mais nul chroniqueur, par la ville ou dans les cours,
     Ne saura qu'aujourd'hui j'ai rompu le silence...
     Et les journaux du soir n'auront pas mon discours!

        Janvier 1868.


                                        

 
 


             L'Oeil crevé


     Fronts échevelés dans la brise,
     O fantômes des cieux mouvants,
     Qui flottez dans l'ombre indécise
     Entre les morts et les vivants!

5    Vous dont l'aile semble si lasse,
     Parlez, spectres mystérieux.
     Dites-moi vos noms à voix basse.
     Oh! ne détournez pas les yeux!

     Vous d'abord, ô couple martyre
10   Qui gémissez en mots plus doux
     Que la caresse d'une lyre,
     Ici-bas, dites, qu'étiez-vous?

       Bon passant, nous étions les Drames
     Sur lesquels se lamente, hélas!
15   La muse, que nous adorâmes:
     Marion Delorme et Ruy Blas!

       Toi, qu'es-tu, Victoire ou Génie,
     Guerrière au casque dénoué,
     Qui portes dans ta main bénie
20   Un drapeau, de balles troué?

     Dis!   Je suis la Chanson épique
     Dont le souffle sur l'escadron
     Fait au loin frissonner la pique
     Et mugir le sombre clairon!

25   Je suis l'Ode aux voix enflammées
     Qui sur l'Europe, en un seul jour,
     Faisait bondir quatorze armées
     Ivres d'espérance et d'amour!

       Et toi, qu'es-tu, dis?   Je suis Celle
30   Que l'on nomme à présent tout bas;
     Celle dont l'oeil fauve étincelle
     Dans la paix et dans les combats;

     Celle qui, dans les jours prospères
     Où s'alluma le grand flambeau,
35   Était l'amante de vos pères,
     Lorsque le géant Mirabeau

     Terrassait, en pleine assemblée,
     Une antique rébellion,
     Et secouait dans la mêlée
40   Sa chevelure de lion!

       O figures habituées
     A ce vertigineux essor,
     Envolez-vous dans les nuées!
     Ce n'est pas votre jour encor.

45   Vous voulez parler à des hommes
     Faits de devoir et de pitié,
     Et nous, spectres divins, nous sommes
     Presque aveugles, sourds à moitié.

     Nous sommes, fronts coiffés en touffe,
50   Cols serrés dans un court feston,
     Les gens de la musique bouffe,
     Des cocottes et du veston.

     Le mot d'Hervé, c'est notre histoire!
     Car, s'il faut que nos passions
55   Se rallument dans l'ombre noire
     Et que nous vous reconnaissions,

     Vous qui fûtes notre délire,
     Notre trésor et notre orgueil,
     Attendez que l'on nous retire
60   La flèche qui nous sort de l'oeil!

        Janvier 1868.


                                        

 
 


                    Démolitions


     Tandis que dans les cieux le couchant s'allumait,
          Un Ange dans le vent qui brame
     Emporta le baron Haussmann sur le sommet
          D'une des tours de Notre-Dame.

5    Puis il lui dit:   Je suis l'âme de ce Paris
          Qui bruit, foule auguste et vile,
     Sous nos pieds, et qui fut la cité des esprits.
          Baron, qu'as-tu fait de ma ville?

       Moi? dit monsieur Haussmann, je n'ai jamais molli.
10        Les Memphis et les Antioches
     Sont loin; quant à Paris, je vous l'ai démoli,
          Tant que j'ai pu trouver des pioches!

     J'ai si bien, proscrivant en bloc, nouveau Sylla,
          Percé les maisons d'outre en outre
15   Avec le fer, que tous, depuis ce moment-là,
          Nous avons dans l'oeil une poutre!

     Le clair soleil emplit de rayons mon tracé,
          Et je planterai des érables
     Dans les quartiers jadis obscurs, d'où j'ai chassé
20        Les hiboux et les misérables!

     Car, où l'on entendait la Faim blême aboyer,
          La brise maintenant soupire;
     Et désormais, pourvu qu'on mette à son loyer
          Trente mille francs, on respire!

25   J'ai fait des boulevards si longs, qu'avec amour
          L'ouragan furieux y beugle,
     Et si bien ruisselants de lumière et de jour
          Que chacun y devient aveugle!

     Donc, je crois que tout marche et que j'ai, sans pâlir,
30        Abattu sous mon pied sonore
     Tous les bouges infects qu'il fallait démolir.
            Baron, dit l'Ange, pas encore.

     Regarde ces salons où le délire éclôt,
          Éveillant les sombres huées,
35   Et d'où résonne au loin, triste comme un sanglot,
          Le rire des prostituées!

     Vois les palais où ces marchands d'argent et d'or,
          Ayant fait du pauvre leur proie,
     De leurs becs pointus, aigle et vautour et condor,
40        Lui mangent son coeur et son foie!

     Vois, menaçant l'Amour de leur dernière dent,
          Les antiques académies
     Où la perruque verte orne de son chiendent
          Ces petits crânes de momies!

45   Vois ces tréteaux pleins du miaulement des chats,
          D'où la Musique, douce fée,
     S'envole en pleurs, tandis qu'on lance des crachats
          Sur la blanche robe d'Orphée!

     Enfin, vois l'officine ouverte aux noirs ennuis,
50        Où ce pamphlétaire en nourrice
     Entame comme il peut Voltaire et dit: Je suis
          Juvénal et non pas Jocrisse!  

     Et, parlant ainsi, l'Ange à la terrible voix
          Désignait la Babel immense.
55   Alors monsieur Haussmann dit:   A ce que je vois,
          Il faudra que je recommence.

       Non pas, répondit l'Ange, âme du grand Paris.
          Reste en paix, baron; parfois j'aime
     Ton zèle; mais, vois-tu, ces vieux trous de souris,
60        Je veux les démolir moi-même!

        Janvier 1868.


                                        

 
 


             La Criminelle


                   I

     Et je vis un sombre cachot,
     Où, parmi les noires tentures,
     Grinçait dans l'air humide et chaud
     Tout un appareil de tortures.

5    Là, plus vermeils que des rosiers
     Au mois de juin, le long des porches
     Frémissent de sanglants brasiers,
     Qui font pâlir le feu des torches.

     J'entends des bruits mystérieux
10   Gémir, pareils au cri des goules
     Dans la nuit, et je vois des yeux
     Briller par les trous des cagoules.

     Quel criminel, géant ou nain,
     Va venir? Mon coeur, tu frissonnes!
15   Est-ce le boucher Avinain,
     Ou Dumolard, tueur de bonnes?

     Certes, quelque rustre endurci,
     Faisant horreur à la lumière,
     Et lâche, et hideux.   Non, voici
20   L'accusée. Elle est belle et fière.

     Elle fait la nique aux valets;
     C'est une commère gauloise,
     Et le rire de Rabelais
     Éclaire sa lèvre narquoise.

25   C'est la Presse.   Avec loyauté,
     Elle brave, sous l'oeil du sbire,
     Les ténèbres, étant clarté,
     Et la grimace, étant sourire!

     Elle accueille, sans nul tourment,
30   L'âpre ferraille qui la froisse
     Et le lourd Avertissement
     Fameux comme poire d'angoisse;

     Elle voit, sans effroi marqué,
     Les crocs, les brodequins, les pinces,
35   Et le glaive Communiqué,
     Très célèbre dans les provinces,

     Admirant avec sérieux
     Qu'on ait pu sauver du naufrage,
     Et garder, pour les curieux,
40   Tous ces bibelots d'un autre âge!

                 II

     Mais, feuilletant son agenda,
     Grattant son large nez en truffe,
     Apparaît un Torquemada,
     Moitié Satan, moitié Tartuffe.

45     O toi, malheur de mes neveux!
     Qui fais (même sur la Vulgate!)
     Plus de clarté que je n'en veux!
     Démon rusé! Bête écarlate!

     (Dit-il,) esprit de l'Imprévu,
50   Qu'il faudrait traîner sur des claies,
     Puisque, sans toi, l'on n'aurait vu
     Ni les reptiles, ni les plaies!

     Toi qui, jusque chez les Lapons,
     Causes, faisant le mauvais pire,
55   O magicienne, réponds:
     Qu'as-tu fait du premier Empire?

       Hélas! dit la Presse, en rêvant
     Devant la bizarre figure,
     On ne m'écoute pas souvent!
60   Ce n'est pas moi, je vous le jure,

     Qui l'envoyai, vers les déserts
     Où brille la glace épaissie,
     Succomber sous les noirs hivers,
     Dans les neiges de la Russie!

65     Parlons du royaume des Lys,
     (Fit le juge, non sans adresse.)
     Dis, qu'as-tu fait de Charles Dix?
       Hélas! brave homme, dit la Presse,

     Ce pauvre vieillard, qui fut roi,
70   Enterra de tristes semences:
     Mais, crois-le bien, ce n'est pas moi
     Qui lui dictai ses Ordonnances!

                 III

     Or, dans le cachot plein de nuit,
     Comme cet interrogatoire
75   Continuait, toujours conduit
     Par le Tartuffe en robe noire,

     On entendait, comme en enfer,
     Dans un coin de la sombre usine,
     Un bruit de marteau sur le fer,
80   Venu de la chambre voisine;

     Et l'on pouvait voir, inondant
     Une torche qui semblait morte,
     Les reflets d'un brasier ardent
     Rougir les fentes de la porte.

85   Alors moi, saisi de stupeur
     Devant cette flamme irisée,
     Je m'avançai.   N'as-tu pas peur?
     Dis-je tout bas à l'accusée.

     La Gauloise leva son front
90   Plus droit que celui des grands chênes.
       J'entends bien que, pour mon affront,
     On forge de nouvelles chaînes;

     Peut-être on invente ce jeu
     Pour me faire mourir, dit-elle;
95   Mais un point me rassure un peu...
     C'est que je me sais immortelle!

        Février 1868.


                                        

 
 


         Masques et Dominos


       Ohé! voici les masques!
       Fiévreux, coiffés de casques,
       Costumés en titis,
          En ouistitis,

5      Sans mesure et sans règles,
       Ils poussent des cris d'aigles,
       De chenapans, de paons
          Et d'aegipans!

       Le Délire s'exalte
10     Et, le long de l'asphalte,
       Fait ondoyer ces chars
          De balochards!

       Hurlez dans les ténèbres!
       Mais, ô têtes célèbres,
15     Est-ce vous que je vois?
          J'entends des voix

       Qui me sont familières!
       Ours blancs sans muselières,
       Chicards, turcs, albanais,
20        Je vous connais!

       Car cette fois, sans lustre,
       Tout le Paris illustre
       A pied comme à cheval
          Fait carnaval!

25     Voici la Femme à barbe
       Qui but de la rhubarbe;
       Et c'est d'où vint sa peur
          Près du sapeur.

       Sous tes regards, Europe,
30     La Sappho de la chope,
       Oeil triste et front pâli,
          Sort de l'oubli

       Et reprend sa marotte.
       (On sait quelle carotte
35     Cette Ange de l'aplomb
          Eut dans le plomb!)

       Voici l'Homme au trombone!
       S'il a près de la bonne
       Cet air aguerri, c'est
40        Qu'il guérissait;

       Car, pour rendre aux gens chauves
       Des cheveux noirs ou fauves,
       Ce zouave Jacob
          Vaut monsieur Lob!

45     Voici le ferme athlète
       Qu'une lionne allaite
       Et qui cache son nez
          Aux gens bien nés;

       Certes il est bel homme;
50     Pourtant Gavroche nomme
       Ce fier lutteur masqué:
          Communiqué!

       Ah! te voilà, mon brave!
       Qu'il est triste, le grave
55     Constitutionnel,
          Et solennel!

       Ombre de Boniface,
       Quoi que ta bonne y fasse,
       Il s'en va, Limayrac!
60        Dieux! que son frac

       Est orné! Que de plaques!
       Il en a de valaques!
       Sur son coeur et son flanc
          Que de fer-blanc!

65     Voici, dans sa culotte,
       Qui colle, et pourtant flotte,
       L'orateur contenu,
          Qui va, front nu.

       Pallas, tenant sa lance,
70     Lui dit: Ton beau silence
       N'a jamais tari, mon
          Cher Darimon!

       Près de Camors, qui montre
       Son âme de rencontre,
75     Madame de Chalis
          Montre ses lys;

       Et même, en cette foule,
       Qui va comme une houle,
       Joyeux, je contemplai
80        Monsieur Leplay,

       Qu'on a pu voir, en somme,
       Réclamant les sous, comme
       Naguère Paul Niquet,
          Au tourniquet!

85     Voici Veuillot. Il livre
       Sa bataille. Il s'enivre
       Des odeurs de Paris.
          Que de paris

       Pour savoir si Domange
90     Est celui qu'il nomme: Ange!
       Ou s'il veut le tricher
          Avec Richer!

       Je vois, suivant sa piste,
       Un bon feuilletonniste
95     Qui le lundi venait:
          Monsieur Venet!

       Il est dur, mais bien jeune!
       C'est d'Augier qu'il déjeune,
       Et ce dragon dînait
100       De Gondinet!

105    Puis voici les cocottes
       Faisant coller leurs cottes
       De satin   sur des monts
          Chers aux démons!

       Oh! la charmante pose!
110    La chevelure rose
       Vraiment sied encore à
          Cette Cora;

       Fille-de-l'Air, qui lève
       Sa jambe, comme un glaive
115    Brillant, nous montre son
          Blanc caleçon;

       Sans sourciller, pour elles
       L'Amour coupe ses ailes
       Et dit: Je me plais où
120       Je vois Zouzou!

       Voici... Mais, ô ma lyre,
       On ne peut pas tout dire.
       J'en passe et des meilleurs;
          C'est comme ailleurs!

125    O boulevards fantasques!
       Près de nous, que de masques,
       Tartuffes et Scapins
          Et galopins,

       Et marchandes de pommes
130    Et Pierrots! mais des hommes
       Parmi tous ces Gil Blas?
          Cherchez, hélas!

       Car il en est encore
       Que tourmente et dévore
135    L'amour de ta clarté,
          O vérité;

       Seulement je suppose
       Qu'ils ont la bouche close.
       Ils n'en pensent pas moins;
140       Mais ces témoins,

       Pour qui l'éclat sans feinte
       De ta nudité sainte
       Aurait seul des appas,
          Ne veulent pas,

145    Contre tous les usages,
       Parler à des visages
       Ambigus, terminés
          Par des faux nez!

          Février 1868.


                                        

 
 


            Le Petit-Crevé


     Lyre, pinçant ta belle corde,
     Je chanterai, car c'est mon plan,
     Le Petit-Crevé, dont j'accorde
     La découverte à Roqueplan.

5    De la Tamise jusqu'à l'Èbre,
     On voit bâiller son pâle Ennui:
     Comme crevé, l'Oeil que célèbre
     Hervé   n'est rien auprès de lui.

     Plus endormi qu'une citerne,
10   Il végète. Faux col géant.
     Favoris courts. Veston. L'oeil terne.
     Signes particuliers: Néant!

     Néant dans son regard qui boite,
     Néant dans son gilet nouveau,
15   Et Néant dans la mince boîte
     Où devrait être son cerveau!

     Nommez à ce petit,   qui crève
     Avec un gant rouge à sa main,  
     Les grands espoirs qui sont le rêve
20   Et l'âme du génie humain;

     L'Art, cette auguste idolâtrie
     Pour notre paradis natal,
     L'Honneur, la Vertu, la Patrie,
     La Beauté, ce lys idéal;

25   Et, parmi ces choses divines,
     La Liberté, dont tous les pas
     Font tomber de vieilles ruines,
     Il vous répondra: Connais pas!

     Mais que Rosaura qui s'arrose,
30   Chaque matin, comme un rosier,
     Passe, en cheveux couleur de rose,
     Dans une brouette d'osier,

     Croyant à ce qu'elle dérobe,
     Vite il court s'incliner devant
35   Cette sorcière, dont la robe
     N'est, hélas! pleine que de vent.

     La grande cocotte funeste
     Le fait longtemps poser debout
     Au soleil.   Puis après, le reste
40   Du temps, que fait-il?   Rien du tout.

     De sa fumée errante et bleue
     S'entourant pour faire florès,
     Il voyage dans la banlieue,
     Empaqueté comme un londrès.

45   On le voit dans cinq ou six gares
     Par semaine, sous l'oeil des cieux
     Fumant en guise de cigares
     Des troncs d'arbre prétentieux.

     Aux Bouffes, (c'est là qu'il s'abonne,)
50   Il porte un stick céleste; mais
     Il marivaude avec sa bonne
     Et savoure cet affreux mets!

     Et le soir, spectateur godiche,
     Ce gandin, qu'on joue aux Menus-
55   Plaisirs, s'en va voir dans La Biche
     De grands morceaux de femmes   nus.

     Ou bien tu cours où l'on ricane,
     Divin Petit-Crevé, car ton
     Bonheur est de montrer ta canne
60   Dans les théâtres de carton!

     Mais que dis-je! carton toi-même.
     Plus fuyant qu'un ciel de Corot,
     Tu passes, chimérique et blême,
     Comme Antinoüs ou Pierrot!

65   Être effacé, doux comme un ange
     Et banal entre les fumeurs,
     Tu vis, et rien en toi ne change,
     O Petit-Crevé, quand tu meurs!

        Avril 1868.



                                        

 
 


             Le Lion amoureux


     Dans l'enceinte où Joseph Prudhomme
     Triomphe, entouré d'amis siens,
     Où dorment leur éternel somme
     Les doux académiciens,

5    Où, pour nos suprêmes délices,
     Faisant de la prose et des vers,
     Ils protègent leurs crânes lisses
     Par de vastes abat-jour verts,

     On attendait, tout pâle encore
10   De sa longue rébellion,
     L'orateur au verbe sonore,
     L'homme à la face de lion.

     Près des fenêtres entr'ouvertes,
     On disait:   Oh! lorsqu'en ces murs
15   Où pendent les perruques vertes
     De ces immortels déjà mûrs,

     Sa voix révolutionnaire,
     Pleine de courroux et de foi,
     Éclatera comme un tonnerre,
20   Certes ils vont mourir d'effroi;

     Et, comme si La Marseillaise,
     Ici tout à coup se levant,
     Pour évoquer l'âme française
     Embouchait son clairon vivant,

25   On va voir ces minces fantômes,
     Aux vieux monuments assortis,
     Rentrer dans les feuillets des tomes
     Dont ils sont indûment sortis!

     Ou, troupe de corps dénuée,
30   Ils vont, au sein des cieux déserts,
     Se dissiper dans la nuée,
     Se dissoudre parmi les airs;

     Et l'on verra,   coups d'oeil féeriques!  
     Aux pays par Hoffmann rêvés
35   Fuir les Villemains chimériques
     Avec les vagues Legouvés!  

     C'est ainsi qu'un brillant cortège
     Plaignait, arrivé de Saint-Flour,
     Ces birbes, dont le front de neige
40   S'embellit d'un vert abat-jour,

     Quand il entra, lui, le grand maître
     Des mots magnifiques et clairs,
     Qui les réduit aux lois du mètre,
     Et dont les yeux sont pleins d'éclairs;

45   Lui, devant qui l'Intrigue tremble
     Avant même qu'il n'ait parlé,
     Et dont la grande voix ressemble
     A l'ouragan échevelé.

     O surprise rare et dernière!
50   Comme Sylvandre il avait mis
     Des fleurettes dans sa crinière,
     Pour plaire à ses nouveaux amis!

     Comme toujours, il parlait juste,
     Et même il chantait en bon fils
55   La Liberté, sa mère auguste,
     Mais sur la flûte de Tircis!

     Dieux! voir le titan de l'abîme
     Verser du cassis de Dijon!
     Voir passer le lion sublime
60   En habit gorge de pigeon!

     Si bien qu'à présent Jules Favre,
     Jouet d'ironiques destins,
     Est en tous lieux (ceci me navre)
     Célébré par les Philistins!

65   Lui, le prince de la parole,
       Voilà d'où viennent mes ennuis,  
     Il est applaudi par Dréolle...
     Oh! cachez-moi, profondes nuits!

        Mai 1868.


                                        

 
 


            Satan en colère


                         C'est perdre le bruit et le feu:
                         Je le sais, moi qui fus un dieu!
                              Victor Hugo, Le Danube en colère.

     Satan, criant miséricorde,
     Appela d'abord au secours
     En voyant s'augmenter la horde
     Qui, grâce à nous, chez lui déborde,
5      Si bien que ses grils sont trop courts!  
     Ensuite, il nous fit ce discours:

     Faut-il donc que je vous proscrive,
     Mortels que jadis j'attrapais!
     C'est effrayant ce qu'il m'arrive
10   De gens sur l'infernale rive,
     Tassés, pressés en rangs épais,
     Depuis que vous êtes en paix!

     Vous le savez, comme j'imite
     Les fables des temps primitifs,
15   Les damnés,   on connaît ce mythe,  
     Cuisent chez moi, dans la marmite
     Que j'ai prise dans les motifs
     Des vieux poëtes inventifs.

     Et, lorsque de rire je pouffe,
20   Malheur à qui touche à ce pot!
     Mais,   voici le comique bouffe!  
     Dans mon pot-au-feu l'on étouffe
     Depuis que votre chassepot
     A fait l'ancien fusil capot!

25   On n'y peut plus tenir à l'aise,
     Depuis que vos engins hideux,
     Fusils Bonnin et fusils Dreyse,
     Font rouler jusqu'à ma fournaise
     Un tas de passants hasardeux,
30   Qui tombent là, coupés en deux!

     Grâce enfin pour ma casserole!
     Chacun de vous est le Colomb
     D'une nouvelle arme à virole;
     Vous vous foudroyez au pétrole
35   Avec infiniment d'aplomb:
     C'est une débauche de plomb!

     Eh! quoi, Dumanets sans vergogne,
     Croyez-vous que nous ricanons,
     Quand là-haut votre clairon grogne,
40   En voyant la folle besogne
     Que me préparent vos canons,
     Dont je ne retiens pas les noms!

     On prétend que j'emmagasine
     Tout ce que détruira le fer!
45   Dis, si tu veux, que je lésine,
     Tas de fous! mais, dans ma cuisine
     Où flambe un feu joyeux et clair,
     Je n'ai plus de place en enfer!

     J'étais gai comme Diogène;
50   J'engraissais comme un alderman!  
     Vais-je, pour qu'on me morigène,
     Exproprier ce qui me gêne,
     Comme votre baron Haussmann,
       Moi bon vivant et gentleman!

55   Ah! tu t'égorges, saltimbanque,
     Genre humain encore au maillot!
     Toujours des morts!   La place manque;
     S'il en vient un, je vous le flanque
     (Fût-il juif, turc ou parpaillot)
60   Dans le paradis de Veuillot!

     Là, vêtu d'une simple écharpe,
     Jusqu'à l'éternité sans fin,
     Ainsi qu'au concert Contrescarpe,
     Il entendra des airs de harpe
65   Grattés par ce doux Séraphin,
     Et s'il s'amuse, il sera fin!

     Mais, pauvre ver, pour deux aurores,
     Vis tranquille sur ton mûrier!
     Pourquoi faut-il que tu t'abhorres,
70   Frêle insecte, et que tu dévores,
     En croyant mâcher du laurier,
     Tout le plomb que vend l'armurier!

        Mai 1868.


                                        

 
 


            Pénélope et Phryné
               A Charles Marchal


     D'autres peindront, sur les sommets,
     Cythérée ou bien sainte Thècle,
     Ou César victorieux; mais,
     En véritable enfant du siècle,

5    Pour nous charmer, le blond Marchal,
     Dont la couleur est fort congrue,
     Cette fois à son fil d'archal
     Suspend la Cocotte et la Grue.

     C'est-à-dire, ô gens de Passy,
10   Tout le bonheur que nous voulûmes;
     Toute l'âme de ce temps-ci
     Représentée en deux volumes.

     Pénélope aux chastes bandeaux,
     Qu'avec respect le démon tente,
15   Cache sa poitrine et son dos
     Sous sa belle robe montante,

     Et, sous ses lambris fleuronnés,
     Voile dans les plis d'une guimpe
     Deux monts sauvages, couronnés
20   De neiges, ainsi qu'un Olympe.

     Elle coud, d'un geste humble et doux,
     Avec des airs de soeur tourière;
     Total: quinze mille francs, tous
     Les six mois, chez la couturière.

25   Méprisant le Niagara
     Pour sa chute,   elle est tourterelle
     Et pleure, et son mari sera
     Philémon,   s'il n'est Sganarelle!

     Quant à Phryné, toute à l'Amour
30   Qu'elle tient captif en son antre,
     Elle a la taille courte, pour
     Donner plus d'importance au ventre.

     Elle s'orne d'un lourd chignon
     Que baisent des rayons frivoles;
35   Sur son front naïf et mignon
     Court un fouillis de mèches folles;

     Puis, sur son dos voluptueux,
     Mais net comme la bonne prose,
     Dégringolent de somptueux
40   Tire-bouchons couleur de rose,

     Et sa robe, pour des desseins
     Qu'on ne peut croire pacifiques,
     Montre à nu le dos et les seins
     Ainsi que les bras magnifiques.

45   Sa ceinture,   qui nous promet
     Tout,   a l'air, fière et sans vergogne,
     Du grand cordon que Wateau met
     Au tout petit duc de Bourgogne;

     Bref, adorable au premier chef!
50   Mais le malheur, c'est qu'elle mange
     De l'or et du papier joseph,
     Et qu'elle s'en nourrit, pauvre ange!

     Double régal pour Amadis
     Errant dans la campagne verte,
55   Pénélope a l'air d'un grand lys
     Et Phryné d'une rose ouverte.

     Chez nous, en pleine floraison,
     En jupe austère, en folle cotte,
     Nous avons,   Marchal a raison,  
60   La Grue et l'aimable Cocotte.

     Double trésor, double présent
     Que le poëte ne diffame
     Jamais!   Seulement, à présent,
     Marchal, on demande... la Femme!

65   Quant à l'Homme...   voeux superflus!  
     Je crois qu'en ce Paris sans gêne,
     Toi-même, tu ne songes plus
     A le chercher, ô Diogène!

     Quoi? tu le cherches encor!   Si
70   Tu m'en crois, il est, j'imagine,
     Bien loin, bien loin, bien loin d'ici,
       Oh! plus loin que l'île d'Égine!  

     Dans quelque désert écarté,
     Au delà des routes communes,  
75   Où sont la sainte Liberté,
     Les chefs-d'oeuvre... et les vieilles lunes!

        Mai 1868.



                                        

 
 


               Leroy s'amuse


     Le soleil continue à tout chauffer à blanc.
          Du fond de sa rouge fournaise
     Il nous vise, et chacun de nous emporte au flanc
          Une de ses flèches de braise.

5    Plus cruel que Néron et que Domitien,
          Pour griller ce que nous aimâmes,
     Ce bourreau sur son front d'académicien
          Met une perruque de flammes!

     Ah! pour le supporter, ce dur soleil roussi,
10        Qui, desséchant les jouvencelles,
     Nous met sa torche aux yeux, et qui nous fait aussi
          Manger des gerbes d'étincelles,

     Il faudrait être enfin plus doux que Babylas
          Et plus patient qu'Athanase,
15   Car il nous a, pendant ces jours derniers, hélas!
          Dévoré même le Gymnase!

     On y meurt tout de bon: la feuille de vigne y
          Semblerait trop chaude, ô mon Ode!
     Et tous les spectateurs de monsieur Montigny
20        Sont changés en boeuf à la mode.

     Voyant cela, l'auteur de Chemin retrouvé,
          Pâle et debout contre un pilastre
     De ce théâtre si rudement éprouvé,
          Fit ce petit discours à l'Astre:

25   O Phébus-Apollon! photographe changeant
          Qui vient laper l'eau dans les auges
     Et qui nous romps le crâne avec ton arc d'argent,
          Tu n'es qu'un franc-tireur des Vosges!

     Ah! montreur de seins nus qui fais le Richelieu!
30        Coiffeur qui poudres cette ville!
     Joueur de violon et de lyre! vieux dieu
          Bon pour Ménard et pour Banville!

     Comment! Régnier et moi, nous donnons, vieil archer,
            Tranchons le mot,   un pur chef-d'oeuvre;
35   Et toi, rose et brûlant, tu viens nous le lécher
          Avec tes langues de couleuvre!

     Pour notre bonbonnière abandonnant les cieux,
          Parmi nos loges tu t'installes,
     Et tu viens cuire à point les crânes des messieurs
40        Qui se sont assis dans les stalles!

     Même jeu sur la scène. On voit que les pompiers,
          Incendiés par tes extases,
     Entrent en fusion et coulent à nos pieds:
          On pourrait en faire des vases!

45   Tu changes en charbons le riche lampas qu'a
          Drapé mon directeur artiste,
     Et, grâce à toi, le front de madame Pasca
          S'enflamme comme une améthyste!

     Tu grilles sans pitié Massin, dont la chanson
50        Vaut bien mieux que celle d'un merle,
     Et tu fonds lâchement Béatrice Pierson,
          Comme Cléopâtre sa perle!

     La pauvre Mélanie a des feux sur ses doigts:
          Berton s'efface dans la brume,
55   Villeray s'amincit comme un fil, et je vois
          A l'horizon Landrol qui fume!

     Soleil, moi, vieux lion blanchi sous le harnois,
          Crois-tu vraiment que je m'amuse
     De te voir envoyer du monde à Cressonnois?
60        Va-t'en! laisse en repos ma Muse,

     Ou, s'il fallait encor que ton bras assénât
          Des coups sur cette fiancée,
     Tremble, je te ferai flétrir en plein Sénat,
          Comme on a fait pour monsieur Sée!

65   C'est ainsi que Leroy, farouche, et par instants
          De son pied tourmentant la plinthe
     Du corridor, parlait au soleil du printemps
          Et l'assourdissait de sa plainte.

     Pourtant des spectateurs fort nombreux se montraient
70        Au contrôle,   tous grillés comme
     Des biftecks. Ils entraient brûlés, mais ils entraient.
          Ils versaient une forte somme;

     Et notre auteur, avec des sourires charmants,
          Regardait parmi l'incendie
75   Ces tisons à demi consumés, et fumants,
          Qui venaient voir la comédie!

        Juin 1868.


                                        

 
 


                 Et Tartuffe?


     Adam vante et chérit son paradis natal
          Où, joyeuse et libératrice,
     Dans les Édens baignés par des flots de cristal
          La vigne est sa mâle nourrice.

5      Et Tartuffe?   Il nous dit, entre deux oremus,
     Que pour tout bon Français la patrie est à Rome,
     Et qu'ayant pour aïeux Romulus et Rémus,
     Nous téterons la louve à jamais.   Le pauvre homme!

     Adam, qui veut chasser de son riant jardin
10        La Haine impure, ce reptile,
     Aime un langage clair, et garde son dédain
          Pour la polémique inutile.

       Et Tartuffe?   Il écrit des pamphlets, des amas
     De brochures, des tas de discours. Il consomme
15   Deux fois plus de papier qu'Alexandre Dumas
     Et même que Ponson du Terrail.   Le pauvre homme!

     Adam, toujours épris de l'antique Beauté,
          Pour se guérir de tant d'épreuves
     Demande, haletant, la force et la santé
20        Au flot mystérieux des fleuves.

       Et Tartuffe?   Jamais il n'a que des refus
     Pour la pauvre naïade. Il craint l'eau froide, comme
     Le bienheureux saint Labre, et ses cheveux touffus
     Sont vierges des baisers du peigne.   Le pauvre homme!

25   Adam veut que sa fille au front pur, son trésor,
          Sous le noir sanglot des huées
     Ne porte pas la pourpre et les étoffes d'or,
          Ces haillons des prostituées.

       Et Tartuffe?   Blessé par des yeux vert-de-mer,
30   Avec une Ève en fleur il mordille la pomme,
     Et, tout en répétant: Craignez le fruit amer,
     Il vous le croque avec délices.   Le pauvre homme!

     Adam, pour mettre un coq à la place d'un lys,
          Ne veut plus imiter Xaintrailles;
35   Il appelle à grands cris le jour où tous ses fils
          Ne seront plus chair à mitrailles.

       Et Tartuffe?   Il prétend qu'on acquitte l'impôt
     Du sang. Et si quelqu'un dit: Tue! il crie: Assomme!
     Ses prédilections sont pour saint Chassepot,
40   Pour saint Bonnin et pour saint Dreyse.   Le pauvre homme!

     Adam, victorieux du passé triste et vain,
          Regarde sans terreur les voiles
     De l'insondable azur, où le berger divin
          Mène ses grands troupeaux d'étoiles.

45     Et Tartuffe?   Il nous dit: Les astres, les soleils,
     Les comètes, cela regarde l'astronome.
     Moi, ce que j'aperçois au fond des cieux vermeils,
     C'est un vengeur, un dieu féroce.   Le pauvre homme!

     Raison! divinité sereine, qu'à genoux
50        Diderot proclama naguère,
     Parle! protège-nous! entends-nous! sauve-nous!
          Détruis la Bêtise et la Guerre!

     Sauve Marco, la stryge aux yeux froids et hautains;
     Sauve Shahabaam, sauve monsieur Prudhomme;
55   Sauve les idiots, sauve les philistins
     Et les envieux,   et Tartuffe, le pauvre homme!

        Juin 1868.



                                        

 
 


          La Balle explosible


     Oui, je trouve cela plaisant!
     Guerre, déesse au coeur farouche,
     Qu'est-ce donc? On dit à présent
     Que tu fais la petite bouche!

5    Quoi! nymphe du canon rayé,
     Tu montres ces pudeurs risibles
     Et ce petit air effrayé
     Devant les balles explosibles;

     Et tu crains,   le tour est poli,  
10   Que ces engins trop délétères
     Ne soient pas d'un effet joli
     Dans le ventre des militaires.

     Toi qui pour l'horrible duel
     Embouchais ton clairon sonore
15   Avec tant de sang-froid cruel,
     Vraiment cette douceur t'honore.

     Désormais en petit manteau
     Il faudra t'habiller, Mégère,
     Comme une Aminte de Wateau.
20   Prends un gai chapeau de bergère,

     Et, laissant là tes mousquetons,
     Dans les prés que la Seine arrose,
     Fais paître les petits moutons
     En filant ta quenouille rose.

25   Car, Déesse aux yeux aveuglants,
     Tu veux bien que le canon broie
     Les bataillons noirs et sanglants:
     Cela, tu le veux avec joie;

     Tu veux bien, parmi les sanglots,
30   Qu'en tes champs pleins de funérailles
     Des corps troués on voie à flots
     Sortir du sang et des entrailles;

     Tu veux bien que sur les pavés
     On trouve, en tes routes nouvelles,
35   Des nez coupés, des yeux crevés,
     Des lambeaux épars de cervelles;

     Tu veux, sous le ciel indigo,
     Que ton noir cheval qu'on renomme
     Foule aux pieds, comme dit Hugo,
40   Et l'homme, et l'homme, et l'homme, et l'homme.

     Guerre, tu ne peux le nier,
     D'une plaine rose et fleurie
     Tu veux bien faire le charnier
     De ta hideuse boucherie;

45   Sur tous ces détails, en effet,
     Ton point de vue est homogène;
     Mais, en somme, on n'est pas parfait:
     La balle explosible te gêne.

     Va, laisse ton coeur endurci
50   Et relève ton front tragique!
     Prends la balle explosible aussi;
     Car pourquoi manquer de logique?

     Fais sauter les hommes en l'air,
     Et quitte une crainte imbécile:
55   Mâche la mitraille et l'éclair,
     O meurtrière! et sois tranquille,

     Au jour fixé, quelque géant,
     Un génie encore invisible
     Emportera dans le néant
60   Tes canons, ta balle explosible,

     Ton souffle de flammes, ton bruit,
     Ta démence effroyable et creuse,
     Et fera rentrer dans la nuit
     Ta fantasmagorie affreuse!

        Juin 1868.


                                        

 
 


            Embellissements


     Si vous le pouvez, d'un oeil sec
     Regardez cela. C'est la rue
     De la Paix. Dieux puissants! avec
     Quelle fureur le pic s'y rue!

5    Dégringolez, façades, coins!
     En avant la pelle et la pioche!
     O rue historique, rejoins
     Celles de Tyr et d'Antioche!

     Le spectacle est superbe, car
10   Des hordes, comme en rêve entrées
     Dans ces maisons, en sortent par
     Les trous des chambres éventrées;

     Tous ces palais sur leurs genoux
     Laissent ruisseler leurs entrailles;
15   On voit, comme des aigles fous,
     S'envoler des pans de murailles;

     Et les plâtras et les gravats,
     O dieu de notre préfecture,
     Couvrent la ville où tu gravas
20   Ton nom pour la race future.

     Blanc comme Avril en floraison,
     Le passant gémit, pleure et beugle.
     Désormais on a bien raison
     De dire que l'homme est aveugle;

25   Car, ainsi masqué jusqu'aux dents,
     Le Français, qui devient farouche,
     A du plâtre dans les yeux, dans
     Les narines et dans la bouche.

     O Parisien, ta cité
30   A présent n'a plus de rivales;
     Mais, selon ta capacité,
     Ce plâtre, il faut que tu l'avales!

     Et voici, dans tout ce mic-mac,
     Le plus clair de tes héritages:
35   Tu dois avoir dans l'estomac
     Quelques maisons à cinq étages!

     Hurrah! Le fauve Sahara
     Croît et grandit, où fut la rue
     De la Paix; bientôt l'on aura
40   Coupé cette immense verrue.

     Bon Paris, patiente encor:
     Bientôt, pourvu qu'on démolisse,
     Tu deviendras le sable d'or,
     Le désert parfaitement lisse,

45   O ville,   et, prudents animaux,
     Au lieu même où tu te pavanes
     Les doux et patients chameaux
     Iront en longues caravanes!

     Paix divine! ce n'est plus qu'aux
50   Antipodes que l'on te souffre;
     L'Europe est ivre de shakos,
     De canons rayés et de soufre.

     Tu souris, efforts superflus!
     Ta détresse, hélas! s'est accrue.
55   Chez nous il ne te restait plus
     Rien, Déesse, qu'un nom de rue;

     On te le reprend! Il est sûr
     Qu'un édile sévère et tendre
     Ne peut pas laisser ton nom sur
60   Des démolitions à vendre!

     Ouvrière, qui n'as souci
     Que d'une oeuvre amoureuse et lente,
     Le préfet te chassa d'ici
     Comme une marchande ambulante;

65   Ce maître a brisé ton collier
     Et l'a jeté dans le cloaque,
     Et, pour te mieux humilier,
     T'a même retiré ta plaque!

        Juillet 1868.


                                        

 
 


                    Le Budget


     Le nouveau Budget, sphinx au front jeune et charmant,
          Sourit avec des airs de prince;
     Ma foi! nous le pourrons nourrir facilement,
          Voyez comme il est svelte et mince!

5    Malgré ses ailes d'aigle et son corps de lion,
          Il n'a pas du tout l'air farouche,
     Et je pense qu'avec un petit million
          Nous pourrons lui fermer la bouche.

       Allons, j'ai faim, (dit-il de sa plus douce voix;)
10        Je veux grignoter quelque miette.  
     Messieurs les députés viennent, et je les vois
          Remplir aussitôt son assiette.

     Sacs d'or, sacs de billon pesant, lourds sacs d'argent,
          S'empilent, et, comme une guivre,
15   Le sphinx avale tout, or au reflet changeant,
          Sacs d'argent et lourds sacs de cuivre.

       Encor, dit-il.   Voici qu'on lui sert derechef
          Argent et cuivre et pièces jaunes;
     De l'argent et de l'or et du papier joseph
20        En paquets longs de plusieurs aunes.

     Il mange tout. Devant nos regards éblouis,
          Affamé comme un saltimbanque,
     Il engloutit les tas immenses de louis
          Et croque les billets de banque.

25     Encor, encor, encor, encor, encor! dit-il.
          Qu'on me serve dans cette enceinte.
     Puis il ajoute avec un sourire subtil:
          Tout cela n'était que l'absinthe!

     Mes amis, n'allez pas m'affamer pour deux liards,
30        Car je suis un mangeur modeste.
     Encor des millions, encor des milliards,
          Et des trilliards s'il en reste!  

     Et toujours le Budget dévore. O ciel! jusqu'où
          Fourre-t-il cet or! Quelle autruche!
35   Il sue, on voit saillir les veines de son cou:
          Il enfle comme une baudruche!

       Seigneur, lui dit un sage, arrêtez-vous. Tremblez.
          Voilà votre abdomen qui ronfle;
     Bourré jusqu'à la gueule enfin, vous ressemblez
40        A ces ballons que Nadar gonfle!

     Écoutez, il est temps, la voix de la raison.
          J'ai vu votre ventre en spirale
     Gros comme un éléphant, gros comme une maison,
          Puis gros comme une cathédrale,

45   Le voici,   maintenant que l'on se relaya
          Pour vous nourrir selon les règles,  
     Pareil au plus géant des monts Himalaya,
          Qui domine le vol des aigles!

     Il faut se modérer, seigneur, c'est le devoir.
50        On vous a donné carte blanche,
     Mais tenez-vous-en là. Sinon, craignez de voir
          S'émietter comme une avalanche,

     Sauter comme une bombe ou crouler comme un pont
          Ce beau ventre qui vous décore!
55   Plus d'or, ou vous crevez.   Et le Budget répond:
          Je crève, mais j'en veux encor!

        Juillet 1868.


                                        

 
 


               Triolets
                La Lanterne


     Que de lumière, que de feu,
     O Rochefort, dans ta Lanterne!
     Monsieur Pinard en devient bleu:
     Que de lumière, que de feu!
5    C'est le cas de dire, morbleu,
     Que tu n'as pas un talent terne!
     Que de lumière, que de feu,
     O Rochefort, dans ta Lanterne!


                                        

 
 


              Marbre rose


     Par ses lys, Blanche d'Antigny
     Du temps de Rubens est datée.
     Elle charme Bade et Lagny
     Par ses lys, Blanche d'Antigny.
5    Car, même au dîner de Magny,
     Pour ses Dieux il n'est pas d'athée.
     Par ses lys, Blanche d'Antigny
     Du temps de Rubens est datée.



                                        

 
 


            Monsieur Lecoq


     Naguère, on aimait Paul de Kock;
     On lut en d'autres temps L'Uscoque.
     Lorsqu'il paradait comme un coq,
     Naguère, on aimait Paul de Kock.
5    Puis, à présent, Monsieur Lecoq
     Passe comme un oeuf à la coque.
     Naguère, on aimait Paul de Kock;
     On lut en d'autres temps L'Uscoque.



                                        

 
 


            Le Vélocipède


     Moitié roue et moitié cerveau,
     Voici l'homme-vélocipède.
     Il va, plus docile qu'un veau,
     Moitié roue et moitié cerveau.
5    Il se rit, animal nouveau,
     De Buffon et de Lacépède!
     Moitié roue et moitié cerveau,
     Voici l'homme-vélocipède.



                                        

 
 


            Autres Chassepots


     Inventez, cinq ou six fois l'an,
     Des fusils: je vois tout en rose!
     Ne perdez pas ce fier élan.
     Inventez, cinq ou six fois l'an,
5    Des fusils! des fusils! il en
     Restera toujours quelque chose.
     Inventez, cinq ou six fois l'an,
     Des fusils: je vois tout en rose!



                                        

 
 


            Les Grandes Dames


     Ah! comme Arsène Houssaye a fait
     Ses Grandes Dames, l'homme habile!
     Comment les montrer, en effet?
     Ah! comme Arsène Houssaye a fait!
5    En son livre, tout est parfait;
     C'est Trianon... et c'est Mabille!
     Ah! comme Arsène Houssaye a fait
     Ses Grandes Dames, l'homme habile!



                                        

 
 


             Paris gratté


     Dans la plus belle des saisons,
     La propreté se manifeste.
     Oui, dans le temps des floraisons,
     Dans la plus belle des saisons.
5    On a nettoyé tes maisons,
     Ville de boue: à quand le reste!
     Dans la plus belle des saisons,
     La propreté se manifeste.



                                        

 
 


             Épilogue


     Pour bien faire le Triolet
     Il faut trop d'esprit. Je m'arrête.
     Je ne vois plus que Briollet
     Pour bien faire le Triolet.
5    Oh! mener ce cabriolet
     Sur le mont à la double crête!...  
     Pour bien faire le Triolet
     Il faut trop d'esprit. Je m'arrête.

        Juillet 1868.



                                        

 
 


               La Mitrailleuse


                       I

     La Mitrailleuse, un nom charmant! J'y veux songer.
          Elle est d'une bonne syntaxe;
     J'aime sa tabatière et son affût léger,
          Ses canons tournant sur un axe,

5      Jolis petits canons, étroitement unis,  
          Sa batterie en féronnière
     Et son récipient à cartouches, munis
          Chacun d'un couvercle à charnière!

     La chose est dans sa boîte, et, pour charmer nos yeux,
10        Se manoeuvre, (on me le révèle,)
     O Barbarie, ainsi que ton orgue joyeux,
          En tournant une manivelle;

     Grâce à quoi dragons verts, cuirassiers, fusiliers,
          Déchus de leur beauté physique,
15   Tous, par douzaines, par centaines, par milliers
          Seront foudroyés en musique.

     Un enfant y suffit; alors, dans un éclair,
          Notre chair sous le plomb féroce
     Volera par lambeaux ensanglantés, sur l'air
20        Allez-vous-en, gens de la noce!

                       II

     O mères! qui, riant au baiser de vos fils,
          Oubliez l'amère souffrance
     Et portez suspendus à votre sein de lys
          Ces beaux enfants, fleurs de la France;

25   Ne vous obstinez pas, ô mères que le jour
          Baigne de sa clarté subtile,
     A les nourrir ainsi du lait de votre amour;
          Cessez une lutte inutile.

     Tandis que votre lait abreuve un seul enfant,
30        La Mitrailleuse, mousquetade
     Énorme, a vite mis un millier triomphant
          D'hommes faits   en capilotade.

     Vous ne résistez pas à la comparaison!
          Couseuses, rien ne peut absoudre
35   Le fil d'or de nos jours; vous n'aurez pas raison
          De cette machine à découdre!

     Le fossoyeur n'a plus à creuser de tombeaux.
          Les oiseaux noirs pendent en grappe
     Sur nous; voici venir la fête des corbeaux:
40        C'est pour eux que l'on met la nappe!

                      III

     Car, ô Progrès, génie auguste et factieux!
          Songeur qui, déployant tes ailes,
     Sous les noirs Océans et dans l'horreur des Cieux
          Vas chercher des routes nouvelles!

45   Un ménechme hideux, ton singe et ton bouffon,
          Contemplant ton oeuvre hardie,
     Pour réjouir la Nuit et pour charmer Typhon
          En fait l'ignoble parodie;

     Et quand, victorieux des vieux spectres rampants,
50        Recréant la beauté première,
     Démon de la science et du jour, tu répands
          La poésie et la lumière;

     Quand tu pétris, cyclope, avec ton dur marteau,
          La machine,   bête de somme
55   Qui traîne en se jouant le char et le bateau,
          Détruit l'espace, affranchit l'homme,

     La Machine, qui va pour nous recommencer
          Les Titans aux labeurs superbes,
       Qui sait creuser le noir sillon, ensemencer,
60        Faucher le blé, lier les gerbes;

     Alors le faux Progrès, ton singe, acclimaté
          Dans les batailles volcaniques,
     Pour nous hacher menu comme chair à pâté
          Forge des bourreaux mécaniques!

        Septembre 1868.


                                        

 
 


             Périphrases


     Toi qui, sur le frêle navire
     Où nous voguons, as mis du lest
     Dans la crainte qu'il ne chavire,
     Inspire-moi, sublime Ernest!

5    Tu communiques! Communique-
     Moi tes sentiments fanfarons.
     Un vocable te semble inique?
     Il suffit. Avec lui je romps!

     Dût le style en devenir terne,
10   J'écrirai sur un ton gaillard,
     Au lieu du mot qui rime en terne:
     Interrompu par le brouillard,

     Ou bien quelque autre synonyme.  
     Je commence, dût à mes yeux
15   Expirer de chagrin la Rime,
     Car le plus tôt sera le mieux.

     Au boulevard, les candélabres,
       J'en saute, comme Eugène Paz!  
     Portent au haut de leurs fûts glabres
20   Des Inexpressibles   à gaz.

     Diogène, âme peu commune,
     S'il vient chercher son homme ici,
     A sa main ne tiendra plus qu'une  
     Si j'ose m'exprimer ainsi.

25   Par cette chaleur accablante,
     Si Thérèse, dans son château,
     Nous offre une fête galante
     Empruntée au charmant Wateau,

     Les charmilles patriciennes
30   Empliront de flamme avec des
     Je ne sais quoi   vénitiennes
     Leurs feuillages qui font un dais!

     Si quelqu'un, se mettant à l'aise,
     Veut conter,   on prend ce qu'on a,  
35   L'histoire du gars de Falaise
     Qu'on trouve dans tous les ana:

     Pour terminer, s'il veut qu'en somme
     Ernest ne le tourmente point,
     Il devra dire: Le pauvre homme
40   N'avait donc omis qu'un seul point,

     C'est d'allumer sa   Trois-Étoiles.  
     Ainsi, comme la mer à Brest,
     Gonflez-vous, doux et légers voiles,
     Pour plaire à la pudeur d'Ernest!

45   Oui, désormais, l'amant qui raille
     Dans le drame de Bouchardy,
     L'homme au manteau couleur muraille,
     Le Mélingue fier et hardi

     Aura (ce n'est point une bourde
50   Émise par quelque Gascon)
     Une Passez-moi le mot   sourde,
     Pour escalader le balcon.

     Nous dirons, exempts d'arguties,
       Ou chacun s'en repentirait,  
55   N'allez pas prendre les vessies
     Pour des...   Points suspensifs, tiret!

     Et l'on va sous une funèbre
     Feuille de vigne,   du moins tout
     Me le dit,   cacher la célèbre
60   Comment dirai-je?   de Saint-Cloud.

        Septembre 1868.


                                        

 
 


          Trop de Cigarettes


     Eh! oui, monsieur de Girardin,
     Elles ont raison, vos sorties!
     Si la France, riant jardin,
     Ne produit plus que des orties,

5    Si l'éclat de son fier soleil
     S'efface aujourd'hui sous la brume
     Qui voile cet astre vermeil,  
     C'est parce que l'Empereur fume.

     Si notre siècle, Phaéton
10   Déchevelé, parfois s'égare
     Et suit une route en feston,  
     Oui, c'est la faute du cigare.

     Pourtant, sans parti pris banal,
     Prenons en main notre lanterne,
15   Roi de La Liberté (journal),
     Et regardons Paris moderne.

     Je vois, dans cet âge irrité,
     Les penseurs, les ardents apôtres
     Du Droit et de la Vérité
20   S'armer les uns contre les autres,

     Et je vois deux frères, jaloux
     D'épouvanter les voûtes bleues,
     S'entre-manger, comme ces loups
     Dont il n'est resté que les queues.

25   J'entends monsieur de Champagny,
     Qui, posant sa main sur sa cuisse
     Comme on fait au bain Deligny,
     Défend que désormais on puisse

     Apprendre à lire à tout enfant
30   Qui, pendant sa jeunesse errante,
     N'aura pas, banquier triomphant,
     Gagné cent mille écus de rente!

     Un autre, agitant le tison
     De la Guerre absurde et stérile,
35   Au lieu de nous parler raison
     Embouche le clairon d'Achille.

     Sur nous tous levant un impôt
     Conseillé par notre délire,
     L'outil de monsieur Chassepot
40   Remplace la Plume et la Lyre;

     Et je vois, ô Dieux indulgents!
     Orphée, en ces instants risibles,
     Apprivoiser bêtes et gens
     A coups de balles explosibles.

45   Au théâtre, un fou furieux,
     Ayant toujours exécré celle
     Dont se réjouissaient les cieux,
     Dit: O Musique! à sa crécelle.

     J'entends, en leurs jeux triomphaux
50   Dont la folie est singulière,
     Les acteurs faire des vers faux
     Et vouloir souligner Molière.

     Or, voyant que l'on a tout fait
     Pour noircir la blancheur du cygne
55   Et que tout s'arrange en effet
     Pour qu'Alceste pleure et s'indigne,

     Je pense alors, sous mon tilleul
     Songeant à nos peines secrètes,
     Que l'Empereur n'est pas le seul
60   Qui fume trop de cigarettes!

        Septembre 1868.


                                        

 
 


               Chez Guignol


               [Personnages:]
               [Polichinelle.]
               [Le Commissaire.]
               [Le Chat, personnage muet.]

               [Polichinelle.]
     Près de la Seine ou près du Tibre
     Tous les esclavages sont laids!
     Cher Commissaire, suis-je libre?
     Réponds-moi franchement.

               [Le Commissaire.]
                            Tu l'es.

               [Polichinelle.]
5    Plus d'abus! Je dois les proscrire.
     Pour éclairer quelque jour nos
     Chers concitoyens, puis-je écrire
     Ce que je veux dans les journaux?

               [Le Commissaire.]
     Oui, tu le peux,   c'est ton affaire,  
10   A Paris comme à Montbrison,
     En risquant seulement de faire
     Sept ou huit mille ans de prison.

               Polichinelle.
     Fort bien.   Mais, de l'Art idolâtre,
     Puis-je, à cette heure où je déchois,
15   Représenter sur mon théâtre
     Les anciens drames de mon choix?

               Le Commissaire.
     Tu le peux, et que cette fête
     Enchante le ciel indigo.
     (Pourvu que le nom du poëte
20   Ne se termine pas en go.)

               Polichinelle.
     Pour leur confier, joie ou larmes,
     Tout ce qu'en moi le ciel a mis,
     Puis-je, en l'absence des gendarmes,
     Me réunir à mes amis?

               Le Commissaire.
25   Oui.   Mais comme, ici-bas, l'on n'aime,
     En ce lieu de perdition,
     Aucun autre ami que soi-même,
     C'est à cette condition

     Qu'imitant Vénus dans sa conque,  
30   Aux champs, à l'ombre d'un tilleul,
     Ou dans une chambre quelconque
     Tu te réuniras   tout seul!

               Polichinelle.
     Bon.   Puis-je, lorsque tu me livres
     Cet avenir doux et pompeux,
35   Avoir, pour colporter mes livres,
     Ton estampille?

               Le Commissaire.
                     Tu le peux.
     Colporte-les jusqu'aux murs d'Arles!
     Et colporte-les encore à
     Rome, pourvu que tu n'y parles
40   Que de Nichette et de Cora!

               Polichinelle.
     A l'Oisiveté, qui diffère,
     Apportant un remède sain,
     Mon héritier peut-il se faire
     Agriculteur ou médecin?

               Le Commissaire.
45   Il le peut. Je détruis, j'efface
     Tout ce qui jadis le bridait,
     Mais à condition qu'il fasse
     L'exercice,   comme Bridet!

               Polichinelle.
     Puis-je, allant faire une visite
50   A mon jeune ami Briollet,
     Quand l'ouragan fait qu'on hésite,
     Y courir en cabriolet?

               Le Commissaire.
     Oui,   pourvu que dans les citernes
     Ton cabriolet n'aille pas,
55   S'il est nuit, mirer des   lanternes!

               Polichinelle.
     Il suffit. Libre de mes pas,
     Je puis être loyal et brave.
     J'ai craint qu'on ne m'en empêchât,
     Mais point! Si quelqu'un est esclave,
60   Ce n'est pas moi.

               Le Commissaire.
                    Non, c'est le chat.

        Septembre 1868.


                                        

 
 


     Un Chant National, s'il vous plaît


     C'est la Chanson, La Marseillaise,
     Ivre d'espérance et de jour,
     Qui s'élançait de la fournaise,
     Vierge, avec son grand cri d'amour!

5    C'est elle, âme de la Patrie,
     Qu'avec leurs grands coeurs ingénus
     Suivaient, en leur idolâtrie,
     Les jeunes soldats aux pieds nus!

     Jeune, dédaigneuse, immortelle,
10   Effrayant les astres jaloux,
     Elle vous touchait de son aile,
     Soleils épouvantés, et vous,

     Batailles aux profondeurs noires,
     Et tenait dans sa forte main
15   Le groupe effaré des Victoires,
     Qu'elle emportait dans son chemin!

     Elle marchait, lançant la foudre
     Sur les rois d'orgueil enivrés,
     Et de nos drapeaux, noirs de poudre,
20   Elle agitait les plis sacrés.

     La grande Chanson, qui s'élance
     Dans les airs pour vaincre et punir,
     A présent garde le silence,
     Les yeux fixés sur l'avenir.

25   Lorsqu'elle relève sa tête,
     On croit entendre, au fond des cieux
     Et dans l'horreur de la tempête,
     Mugir les clairons furieux,

     Et, sous les chênes centenaires,
30   Va grondant le bruit souverain
     Des lourds canons, et les tonnerres
     Que font les chariots d'airain.

     A ses pieds, docile et farouche
     Et caché dans l'ombre à demi,
35   Tressaille, ouvrant parfois la bouche,
     Son courroux, lion endormi,

     Et, tranquille, tenant son glaive
     Qui reflète un rayon de feu,
     Cette Pensée auguste rêve,
40   Calme et terrible comme un dieu.

     Alors, tandis que ses yeux lisent
     Au fond de l'azur infini,
     Des passants viennent et lui disent:
       Guerrière, ton règne est fini.

45   Oui, nous avons,   c'est une affaire,  
     Des rimes pauvres à placer.
     Tu n'es plus rien. Nous allons faire
     Une Ode pour te remplacer.  

     La Déesse, dont la main joue
50   Avec le glaive aux reflets clairs,
     Lève ses beaux yeux et secoue
     Son front environné d'éclairs.

     Admirant leur pas qui trébuche,
     Elle voit le long peloton
55   Des musiciens en baudruche
     Et des poëtes en carton,

     Puis Jocrisse, embrassant la lyre
     D'un air tendre et virgilien,
     Et leur dit avec un sourire:
60     Faites la Chanson. Je veux bien.

        Octobre 1868.


                                        

 
 


          Madame Polichinelle


               [Gille.]
     Ta grandeur me remplit d'effroi,
     Polichinelle!   Réponds-moi.
     Il paraît que tu bats ta femme.

               [Polichinelle.]
     Eh! oui, quelquefois je l'entame!
5    Oui, je la rosse, je la bats,
     Et même, on m'entend de là-bas,
     Quand, féroce comme un Cosaque,
     Je lui tombe sur la casaque
     Et de cent coups je lui fais don.

               [Gille.]
10   Mais, lui demandes-tu pardon?

               [Polichinelle.]
     Il serait beau que je le fisse!

               [Gille.]
     Alors, dis, par quel artifice
     Es-tu cependant adoré?

               [Polichinelle.]
     C'est que mon habit est doré.

               [Gille.]
15   Madame, dit-on, se révolte
     Parfois.

               [Polichinelle.]
                Eh! oui. Par l'archivolte
     De mon palais! tu dis fort bien.
     Parfois elle rompt son lien.

               [Gille.]
     Ces jours derniers, émancipée,
20   La dame s'était échappée
     Par un élan bien réussi!

               [Polichinelle.]
     Vrai Dieu! qu'elle était belle ainsi,
     Mon Espagnole, ma Chimène!
     Elle tranchait de l'inhumaine!
25   Elle portait d'un air mignon
     La rose rouge à son chignon,
     Et, fière, elle frémissait toute
     Dans l'air libre, ayant une goutte
     De sang de taureau dans le coeur!

               [Gille.]
30   Cependant, te voilà vainqueur.
     Parle-moi, beau chanteur de gammes:
     Quel charme en toi dompte les dames?
     Car ta bosse est pleine de vent
     Par derrière, aussi par devant;
35   Et, comme tu fus un ivrogne,
     On voit fleurir ta rouge trogne.
     Pour le reste, nous t'égalons!

               [Polichinelle.]
     C'est parce que j'ai des galons.

               [Gille.]
     Parlons franc. Tout le jour tu vides
40   Les pots, de tes lèvres avides;
     Et, trouvant que la soif te nuit,
     Tu les vides encor la nuit.
     Ta conduite est fort excentrique:
     Au retour, tu prends une trique
45   Et, délibérément, tu bats
     Le manteau, la robe et les bas
     De madame Polichinelle.
     Qui donc fait que la péronnelle
     Consent à ces jeux effrénés?

               [Polichinelle.]
50   La pourpre   que j'ai sur mon nez!

               [Gille.]
     Bref, ayant mis à sec une outre,
     Tu vides l'autre, et passes outre;
     Tu nous montres, étant fort laid,
     Des cheveux plus blancs que du lait,
55   Et, de plus, tu deviens obèse.
     D'où vient que ta femme te baise
     Ainsi qu'un héros de roman?
     Apprends-moi donc quel talisman
     Fait qu'une dame si jolie
60   Supporte la triste folie
     De ton caractère immoral?

               [Polichinelle.]
     C'est mon chapeau de général!

        Octobre 1868.


                                        

 
 


          Delirium tremens


     On demande pourquoi tu ris?
     Je le sais, moi, si tu l'ignores,
     Pauvre Muse qui sur Paris
     Agites ces grelots sonores!

5    Ah! devant ce qu'on nous fait voir
     (L'esprit a sa délicatesse!)
     Il faut rire de désespoir
     Et chasser la noble Tristesse.

     Le temps est venu,   c'en est fait,
10   Votre règne chez nous commence,
     Dieux que l'on adore en effet,
     O froid Délire, et toi, Démence!

     Dans cet âge, plus ambigu
     Que l'Ambigu de monsieur Faille,
15   Où le bon sens est exigu,
     Je crains désormais qu'il ne faille,

     En eussent-ils la crampe aux reins
     Et mille fourmis dans le torse,
     Mettre à tous nos contemporains
20   Une camisole de force.

     Car le sens du bien et du mal
     Disparaît, et, comme il s'efface,
     L'absurde est notre état normal:
     Pile est synonyme de: Face!

25   Que dit à présent le goût?   Vae
     Victis!   Et Plessy, comme Febvre,
     Montre un bijou, dont Legouvé
     Malheureusement fut l'orfèvre.

     Voici que, d'un air folichon
30   Clignant ses petits yeux de braise,
     L'antique Mère Godichon
     Veut évincer La Marseillaise;

     Une cocotte de gala,
     Dont les attraits déjà trépassent,
35   Dit en lorgnant: Ces femmes-là!
     A propos des dames qui passent;

     Macaire célèbre Sion
     Sur le sistre et sur la viole:
     Ailleurs, la Prostitution
40   Crie aux passants qu'on la viole!

     Bobèche, sur qui resplendit
     L'or des badauds qu'il a su traire,
     Prend Orphée à part et lui dit:
     Tu n'es pas assez littéraire!

45   Je vois, flambant comme un tison,
     L'article d'un fier patriote
     Ennemi de la trahison,
     Signé... Judas Iscariote!

     Polichinelle signe: Éros,
50   Et, comme fils de Carabosse,
     Donne au divin Antinoos
     Le conseil de rentrer sa bosse;

     Le voleur, tenant des tromblons,
     Dit au volé: Rends-moi ma somme!
55   Et le nègre a des cheveux blonds.
     J'en pleure et tout ceci m'assomme.

     Comme le blanc se prétend noir
     Et de nos pauvres yeux se joue,
       Vérité, brise ton miroir!  
60   J'ai peur, quant à moi, je l'avoue,

     Qu'arrêtant le céleste essieu,
     Torquemada, monstre effroyable,
     Ne veuille damner le bon Dieu
     Et ne canonise le diable;

65   Que Rothschild ne meure de faim,
     Que le tigre ne fonde en larmes,
     Et que Lacenaire à la fin
     Ne fasse arrêter les gendarmes!

        Octobre 1868.


                                        

 
 


               Donec gratus...


                         Et voilà comme de Banville
                         On copie, en se flagellant,
                         Le vers de campagne et de ville,
                         Blanc, flamboyant et rutilant.
                              Jules Janin, Journal des Débats.

                    [Lui.]
          Quand tu m'aimais, quand nul Jouvin
     N'entourait de ses bras ton col souple et divin,
          Dame Critique, en ton commerce
     J'ai vécu radieux comme le shah de Perse.

                    [Elle.]
          Du temps que pour moi tu sonnais
     La trompe, sans songer à faire des sonnets,
          Non, Diane de Maufrigneuse
     Ne fut pas plus que moi superbe et dédaigneuse.

                    [Lui.]
          La nymphe qui pince du luth
10   A présent me subjugue et pour moi donne l'ut!
          C'est ma maîtresse, ma lionne:
     Qu'on ajoute mes jours aux siens, je les lui donne.

                    [Elle.]
          J'en dis autant pour Saint-Victor!
     Il est pour moi Roland, Amadis, Galaor:
          Je voudrais,   ce désir me presse!  
     Donner ma part de jours au Wateau de La Presse.

                    [Lui.]
          Mais quoi! puisque la foule a ri,
     Si je laissais enfin les vers à Soulary?
          Si je te refaisais des phrases
20   Où la topaze brille entre les chrysoprases?

                    [Elle.]
          Ah! quoique Paul de Saint-Victor
     Soit brillant comme Gaiffe à la crinière d'or,
          Et toi plus léger que des bulles
     De savon, je vivrais, je mourrais pour toi,   Jules!

        Mai 1855.


                                        

 
 


                    Ancien Pierrot


         Hommes hideux, et vous dont Amour fait sa gloire,
       Femmes! je vous dirai ma déplorable histoire.
       J'étais Pierrot.   Comment! Pierrot?   Mais oui, Pierrot.
       J'étais Pierrot. Voler au rôtisseur son rôt,
5      Dérober des poissons aux dames de la Halle
       Tout en les fascinant d'un oeil tragique et pâle,
       Boire, manger, dormir, tels étaient mes destins,
       Et je goûtais l'ivresse énorme des festins!
         Plus blanc que l'avalanche et que l'aile des cygnes,
10     J'étais spirituel et je parlais par signes.
       Avec mon maître, vieux et sinistre coquin,
       Nous poursuivions dans les campagnes Arlequin
       Et sa délicieuse amante Colombine.
       Mais dès que je levais contre eux ma carabine,
15     Sur un fleuve brillant comme le diamant
       Ils s'enfuyaient dans des nefs d'or. C'était charmant.
         Nous nous rencontrions parfois. Moins doux qu'Arbate,
       J'assommais Arlequin avec sa propre batte.
       Colombine, fuyant la cage et le réseau,
20     M'effleurait, en son vol tremblant, comme un oiseau;
       Je prodiguais, parmi les cris et les tumultes,
       A Cassandre ébloui, des coups de pied occultes;
       Je riais, et la fée Azurine parfois,
       A l'heure où le soleil teint de pourpre les bois,
25     Faisait jaillir pour moi, parmi les fleurs écloses,
       Des pâtés de lapin dans les buissons de roses!
         Oh! la fée Azurine! Un jour,   ô mon pinceau,
       Reste chaste!   sur l'herbe, auprès d'un clair ruisseau,
       Je la surpris dormant, sa poitrine de neige
30     A découvert. J'étais Pierrot. Que vous dirai-je?
       Sur ces lys,   un malheur est si vite arrivé!  
       Je mis ma lèvre, hélas! Puis je récidivai,
       Trois fois. J'étais Pierrot. Mais la fée adorable
       S'éveilla toute rouge, et me dit: Misérable,
35     Deviens homme! Aussitôt,   prodige horrible à voir!  
       Je sentis sur mon dos pousser un habit noir.
       Comme si j'eusse été Français, Tartare ou Kurde,
       Il me vint des cheveux, cette parure absurde;
       Sur mon front je sentis passer le badigeon
40     Qui rougit l'écrevisse, et comme le pigeon
       Qui chante lorsqu'il frit dans une casserole,
       J'eus cette infirmité stupide, la parole.
         Oui, je parle à présent. Je fume des londrès.
       Tout comme Bossuet et comme Gil Pérès,
45     J'ai des transitions plus grosses que des câbles,
       Et je dis ma pensée au moyen des vocables.
       Tels s'enfuirent ma joie et mon bonheur perdu.
         Mais, dis-je à la cruelle Azurine, éperdu,
       Souffrirai-je longtemps cette angoisse mortelle?
50     Redeviendrai-je pas Pierrot?   Si, me dit-elle.
       Je ne veux pas la mort du pécheur. Quand les vers
       Se vendront; quand, disant: Les raisins sont trop verts!
       Le baron de Rothschild, abandonnant le mythe
       De l'or, embrassera la carrière d'ermite;
55     Lorsque les fabuleux académiciens
       Ne mettront plus d'abat-jour verts; quand les anciens
       Romantiques, trouvant Hernani par trop raide,
       Pâmeront de bonheur sur les vers de Tancrède;
       Quand on ne verra plus, chez les Turcs, le vizir
60     Étrangler des sultans; quand, suivant sans plaisir
       Les nymphes aux cheveux maïs, faisant fi d'elles,
       Tous les maris seront à leurs femmes fidèles;
       Quand la flûte prendra la place des tambours;
       Lorsque enfin les bourgeois, ces habitants des bourgs
70     Qui, dans l'Espagne en feu comme dans le Hanovre,
       Furent extasiés par Le Convoi du Pauvre,
       Aimeront Delacroix et les ciels de Corot,
       Toi, tu redeviendras Pierrot.   Grands dieux! Pierrot!
       Je serai de nouveau Pierrot, fée Azurine!  
75     Criai-je; et cette fois, au lieu de sa poitrine
       Je baisai sa chaussure, et mis ma lèvre sur
       Le pan resplendissant de sa robe d'azur!
         A présent, me voilà rassuré. Plus de chutes.
       Les soldats voudront bien marcher au son des flûtes.
80     Pourquoi pas? Tout va bien. Je sens pâlir ma chair.
       Les vers, à ce qu'on dit, vont se vendre très cher  
       Dans trois jours. Le baron de Rothschild, je l'accorde,
       N'a pas encore pris la bure et ceint la corde;
       Mais nous avons tous nos projets. Il a les siens.
85     Nos seigneurs, messieurs les académiciens,
       Pareils à de vieux Dieux dans leur caverne noire,
       Ornent encor d'abat-jour verts leurs fronts d'ivoire;
       Mais on doit en nommer de jeunes ce mois-ci.
       Les romantiques, peuple en sa faute endurci,
90     Jusqu'ici ne sont pas accourus à notre aide;
       Mais ils diront bientôt: La flamme est dans Tancrède,
       Et quant à Hernani, ce n'est qu'un feu grégeois.
       Delacroix et Corot prennent chez les bourgeois,
       Positivement. L'art dans leurs locaux motive
95     Les éclairs du Progrès, cette locomotive.
       Les cocottes, Souris, Chiffonnette et Laïs,
       Renoncent aux cheveux beurre frais et maïs;
       Depuis lors, moins friands de leurs épithalames,
       Beaucoup de maris sont fidèles à leurs femmes.
100    Donc, en dépit du mal que m'a fait l'archerot
       Amour, je vais bientôt redevenir Pierrot!
         O mes aïeux! ce noir habit va disparaître
       De mon dos frémissant; de nouveau je vais être
       Muet comme une carpe, et je ferai des sauts  
105    De carpe également, pour étonner les sots.
       Oui, ta prédiction s'accomplit, Azurine!
       Mon teint moins agité prend des tons de farine;
       Je suis comme tous les ténors, je perds ma voix;
       Et je ris déjà comme un bossu, quand je vois
110    Pâlir mon nez, pareil à celui de la lune.
       Les femmes accourront.   Qu'il est beau! dira l'une,
       Et j'aurai des effets de neige sur mon front.
       Et lorsque les petits enfants apercevront
       Mon visage embelli d'une blancheur suprême,
115    Ils diront: J'en veux. C'est de la tarte à la crème!

          Janvier 1857.


                                        

 
 


               Chez Bignon
                    Églogue


            [Rose, Rosette, Palémon.]

     Prends ta flûte légère, ô muse de Sicile!
     On voyait là Finette, Héloïse, Lucile:
     Nous soupions au sortir du bal. Quelques gandins,
     Portant des favoris découpés en jardins,
5    Faisaient assaut d'esprit avec des femmes rousses.
     Deux dominos pourtant, dont les allures douces
     Nous ravirent, causaient poésie à l'écart;
     Et rien qu'en transcrivant, à sept heures et quart,
     Leurs propos familiers d'hétaïres en vogue,
10   Un poëte essaya cette ébauche d'églogue.

                    [Rose.]
     Oui, tu dis bien, oui, Scholl est vraiment l'Amadis
     De la littérature aimable,   mais, tandis
     Que, perdant sa chaleur aux soleils d'or volée,
     Ce Cliquot rafraîchit dans la glace pilée
15   Qu'à ses pieds le garçon naguère amoncelait,
     Rosette, mon cher coeur, parlons de Monselet.

                    [Rosette.]
     Monselet est joli. Comme une vague aurore,
     Son visage est vermeil et de fleurs se décore.
     Je vois sa lèvre en feu dans le vin que je bois.
20   Quand il était petit, les roses dans le bois
     Cachaient, en le voyant, leur aiguillon farouche,
     Et les abeilles d'or voltigeaient sur sa bouche.

                    [Rose.]
     Et quel esprit charmant! Comme il frappe d'estoc
     Et de taille! Et pour la gaieté, c'est Paul de Kock.

                    [Rosette.]
25   Paul de Kock, en effet, mais avec plus de style.
     On entre à son caveau par un blanc péristyle.

                    [Rose.]
     Wateau, peintre du beau, que son temps violait,
     Eût fait de lui sans doute un abbé violet
     Épris de Colombine, et dans la nuit avare
30   Éveillant doucement l'âme d'une guitare.

                    [Rosette.]
     Les Grâces le font vivre et l'ont accrédité.
     Dans sa prose on les voit, cachant leur nudité
     Et leurs bras blancs pareils à des anses d'amphores,
     Sous des bouquets riants de fraîches métaphores!

                    [Rose.]
35   Rire, charmer, pleurer parfois, c'est son destin.

                    [Rosette.]
     Qu'il est ingénieux et fou dans un festin!

                    [Rose.]
     Rosette, il faut le voir quand, faisant leur entrée,
     Les truffes ont couvert la volaille éventrée.

                    [Rosette.]
     Et quand le Romanée a mis sur le mur blanc
40   Son reflet écarlate et sa lueur de sang!

                    [Rose.]
     Il n'est pas de printemps, mon coeur, sans violette;
     Sans les clairs diamants, il n'est pas de toilette,
     Comme sans Monselet, chanteur aérien,
     Un dîner, même chaud, ne valut jamais rien.

                    [Rosette.]
45   Il a fait des romans que s'arrachaient les dames,
     Et dont la verte allure enchanta les vidames!
     Alors la châtelaine, errante au fond du val,
     L'emportait sous son châle, ainsi que Paul Féval.

                    [Rose.]
     Mais à présent il est cygne parmi les cygnes.

                    [Rosette.]
50   A présent il sait faire un chef-d'oeuvre en cent lignes.

                    [Rose.]
     Que j'en ai vu mourir, non pas mille, mais cent
     Mille, mais deux cent mille, avec Villemessant,
     De ces ténors! Mais, seul, Monselet a l'ut dièze.

                    [Rosette.]
     Quand il écrit, l'Europe entière en est bien aise,
55   Et, comme s'ils tombaient de l'outre de Sancho,
     Les vins les plus pompeux coulent chez Dinochau.

                    [Rose.]
     Parfois Le Figaro plane moins que Pindare
     Sur l'éther, mais on croit écouter la fanfare
     De l'alouette, unie au chant de do¤a Sol,
60   Les jours où Monselet s'y rencontre avec Scholl!

                    [Rosette.]
     Figaro,   trop souvent écrit pour les dentistes,  
     Est charmant quand il a ces deux instrumentistes.

                    [Rose.]
     Alors c'est un oiseau qui mêle sur son flanc
     L'émeraude et l'azur.

                    [Rosette.]
                         C'est le rose et le blanc
65   Unissant leurs splendeurs pour une apothéose.

                    [Rose.]
     Scholl aime mieux le blanc.

                    [Rosette.]
                                 Et Monselet le rose.

                    [Rose.]
     Qui sait parler ses vers comme toi, Monselet?

                    [Rosette.]
     Qui mieux que lui, ma soeur, chante un petit couplet?

                    [Rose.]
     Jamais, lorsqu'il le dit, un mot léger n'offusque,
70   Et j'aime éperdument son Espion Étrusque.

                    [Rosette.]
     Il le conte si bien qu'on voit le champion
     S'escrimer dans la nuit contre cet   espion.

                    [Rose.]
     J'aime son feuilleton. Comme il voit bien les pièces!

                    [Rosette.]
     Les contes qu'il en fait enchantent mes deux nièces.

                    [Rose.]
75   Ses caprices railleurs valent ceux de Goya.

                    [Rosette.]
     Même Buloz un jour grâce à lui s'égaya!

                    [Rose.]
     Monsieur de Cupidon, roué qui nous défie,
     C'était là de la bonne autobiographie;
     C'est l'auteur qui, jetant sa tunique de lin,
80   Exécute ce rôle en habit zinzolin!

                    [Rosette.]
     Lorsque l'Amour, perçant les coeurs par ribambelles,
     Bat les forêts de Cypre et fait la chasse aux belles,
     C'est lui qui, sur son cor, vient sonner l'hallali.
     Si Gaiffe est toujours beau, Monselet est joli.

                    [Rose.]
85   Monselet est joli, cela je te l'accorde.
     Comme un Américain voltigeant sur la corde
     Tout vêtu de soleil et d'écailles d'argent,
     Il jette à l'azur même un regard indulgent!

                    [Rosette.]
     On peut aimer un pitre, un notaire, un Osage.
90   Tel s'éprend d'une femme au gracieux visage
     Rencontrée au Brésil ou dans Piccadilly:
     Avant tout, à mes yeux, Monselet est joli.

                    [Palémon.]
     Enfants, vous parlez bien; mais qui pourrait tout dire?
     Laisse là ton crayon, toi, rimeur en délire;
95   Buvons, et ne perds pas tous ces instants si courts
     A sténographier mot à mot les discours
     De ces buveuses d'or à la fauve crinière.
     Elles causaient de chose et d'autre, à la manière
     Des bergers de Sicile essayant leurs pipeaux,
100  Et n'avaient pas tenu ces frivoles propos
     Littéraires, afin que tu les écrivisses.  
     Mais voici le champagne avec les écrevisses!

        Mars 1862.



                                        

 Source: http://www.poesies.net
 


RIMES DORÉES
Nouvelles odes funambulesques, 1869
                                        

Au Lecteur


L'Aube romantique, A Charles Asselineau
La Lyre dans les Bois
Une Fête chez Gautier
Conseils à un Ecolier
Pas de Feuilleton, A Ildefonse Rousset
Au Pays Latin
Marie Garcia
Promenade galante, A Edmond Morin
A Gérard Pioget
A Albert Glatigny
A Claudius Popelin
A Alphonse Lemerre
A Jules Claye
A Gabriel Marc
Le Musicien
L'Echafaud
La Blanchisseuse
Le Pompier
La Danseuse, A Henry Regnault
A Charles Desfossez
Le bon Critique
A la Jeunesse
Le Théâtre, A Jules Bonnassies
A Eugène Delacroix
L'Ame victorieuse du désir
L'Apothéose de Ronsard, prince des poètes français






                    RIMES DORÉES
                     1863-1890


                    AU LECTEUR

  Ces Rimes qui, pour la plupart, avaient brillé dans mon esprit
avant celles des Occidentales, étaient comme dorées en effet par
ces rayons de soleil couchant qui ont parfois la splendeur joyeuse
d'une aurore.  Au moment où je chantais ainsi, nous n'avions pas
encore au flanc la blessure qui toujours s'irrite et saigne.  Déjà
enfuie loin de moi, la Jeunesse me laissait voir encore son
lumineux sourire et le bout rose de la draperie qui traîne derrière
elle; et si ma pensée était troublée obscurément par les affres de
ce qui devait venir, je me rassurais, comme tous l'ont fait, en
songeant à ce qu'il y a de vivace dans le miraculeux génie de la
France.  Parmi les feuillets épars de ce recueil, je relis,
hélas! dans le poëme intitulé: La Lyre dans les Bois, une strophe
où je parlais de la victoire avec un dédain qui aujourd'hui
m'arrache des larmes.  Nous étions bien heureux alors, ou bien
dégoûtés, et le temps devait venir si vite où cette victoire,
méprisée naguère, nous l'appellerions avec des cris désespérés! 
Mais, c'est la loi fatale et sans exception, l'avenir qui,
lorsqu'il était éloigné encore, nous apparaissait visible dans la
clarté, se voile et disparaît à nos yeux quand il s'approche et
quand il va devenir le présent.  En composant ces petits poëmes,
embellis souvent par une allégresse triomphale, je ne me doutais
plus que les jours accouraient où j'aurais l'épouvantable occasion
d'écrire les Idylles Prussiennes.

                                             T. B.

   Paris, le 5 mai 1875.





                                        

 
 


           L'Aube romantique
            A Charles Asselineau


       Mil huit cent trente!  Aurore
       Qui m'éblouis encore,
       Promesse du destin,
          Riant matin!

5      Aube où le soleil plonge!
       Quelquefois un beau songe
       Me rend l'éclat vermeil
          De ton réveil.

       Jetant ta pourpre rose
10     En notre ciel morose,
       Tu parais, et la nuit
          Soudain s'enfuit.

       La nymphe Poésie
       Aux cheveux d'ambroisie
15     Avec son art subtil
          Revient d'exil;

       L'Ode chante, le Drame
       Ourdit sa riche trame;
       L'harmonieux Sonnet
20        Déjà renaît.

       Ici rugit Shakspere,
       Là Pétrarque soupire;
       Horace bon garçon
          Dit sa chanson,

25     Et Ronsard son poëme,
       Et l'on retrouve même
       L'art farouche et naïf
          Du vieux Baïf.

       Tout joyeux, du Cocyte
30     Rabelais ressuscite,
       Pour donner au roman
          Un talisman,

       Et l'amoureuse fièvre
       Qui rougit notre lèvre
35     Défend même au journal
          D'être banal!

       La grande Architecture,
       Prière sainte et pure
       De l'art matériel,
40        Regarde au ciel;

       La Sculpture modèle
       Des saints au coeur fidèle
       Pareils aux lys vêtus
          De leurs vertus,

45     Et la Musique emporte
       Notre âme par la porte
       Des chants délicieux
          Au fond des cieux.

       O grand combat sublime
50     Du Luth et de la Rime!
       Renouveau triomphal
          De l'Idéal!

       Hugo, sombre, dédie
       Sa morne tragédie
55     Aux grands coeurs désolés,
          Aux exilés,

       A la souffrance, au rêve.
       Il embrasse, il relève
       Et Marion, hélas!
60        Et toi, Ruy Blas.

       Et déjà, comme exemple,
       David, qui le contemple,
       Met sur son front guerrier
          Le noir laurier.

65     George Sand en son âme
       Porte un éclair de flamme;
       Musset, beau cygne errant,
          Chante en pleurant;

       Balzac, superbe, mène
70     La Comédie Humaine
       Et nous fait voir à nu
          L'homme ingénu;

       Pour le luth Sainte-Beuve
       Trouve une corde neuve;
75     Barbier lance en grondant
          L'Iambe ardent;

       La plainte de Valmore
       Pleure et s'exhale encore
       En sanglots plus amers
80        Que ceux des mers,

       Et, sur un mont sauvage,
       L'Art jaloux donne au sage
       Théophile Gautier
          Le monde entier.

85     En ces beaux jours de jeûne,
       Karr a plus d'amour jeune
       Qu'un vieux Rothschild pensif
          N'a d'or massif;

       De sa voix attendrie
90     Gérard dit la féerie
       Et le songe riant
          De l'Orient;

       Les Deschamps, voix jumelles,
       Chantent: l'un a des ailes,
95     L'autre parle à l'écho
          De Roméo.

       Frédérick ploie et mène
       En tyran Melpomène,
       Et la grande Dorval
100       L'a pour rival;

       Berlioz, qui nous étonne,
       Avec l'orage tonne,
       Et parle dans l'éclair
          A Meyerbeer;

105    Préault, d'un doigt fantasque,
       Fait trembler sur un masque
       L'immortelle pâleur
          De la Douleur,

       Tandis qu'à chaque livre
110    Johannot, d'amour ivre,
       Prête un rêve nouveau
          De son cerveau.

       Pour Boulanger qui l'aime,
       Facile, et venant même
115    Baiser au front Nanteuil
          Dans son fauteuil,

       La Peinture en extase
       Donne la chrysoprase
       Et le rubis des rois
120       A Delacroix.

       Daumier trouve l'étrange
       Crayon de Michel-Ange,
        Noble vol impuni! 
          Et Garvani

125    Court, sans qu'on le dépasse,
       Vers l'amoureuse Grâce
       Qu'à l'Esprit maria
          Devéria!

       Mais, hélas! où m'emporte
130    Le songe!  Elle est bien morte
       L'époque où nous voyions
          Tant de rayons!

       Où sont-ils? les poëtes
       Qui nous faisaient des fêtes,
135    Ces vaillants, ces grands coeurs,
          Tous ces vainqueurs,

       Ces soldats, ces apôtres?
       Les uns sont morts.  Les autres,
       Du repos envieux,
140       Sont déjà vieux.

       Leur histoire si grande
       N'est plus qu'une légende
       Qu'autour du foyer noir
          On dit le soir,

145    Et ce collier illustre,
       Qu'à présent touche un rustre,
       Sème ses grains épars
          De toutes parts.

       Hamlet qu'on abandonne
150    Est seul et sans couronne
       Même dans Elseneur:
          Adieu l'honneur

       De l'âge romantique;
       Mais de la chaîne antique
155    Garde-nous chaque anneau,
          Asselineau!

       Comme le vieil Homère
       Savamment énumère
       Les princes, les vassaux
160       Et leurs vaisseaux,

       Redis-nous cette guère!
       Les livres faits naguère
       Selon le rituel
          De Renduel,

165    Fais-les voir à la file!
       Jusqu'au Bibliophile
       Montrant page et bourrel,
          Jusqu'à Borel;

       Car tu sais leur histoire
170    Si bien que ta mémoire
       N'a pas même failli
          Pour Lassailly.

       Donc, toi que je compare
       Au Héraut, qui répare
175    Le beau renom des vers
          Par l'univers,

       Dis-nous Mil huit cent trente,
       Époque fulgurante,
       Ses luttes, ses ardeurs
180       Et les splendeurs

       De cette apocalypse,
       Que maintenant éclipse
       Le puissant coryza
          De Thérésa!

185    Car il est beau de dire
       A notre âge en délire
       Courbé sur des écus:
          Gloire aux vaincus.

       Envahi par le lierre,
190    Le château pierre à pierre
       Tombe et s'écroule; mais
          Rien n'a jamais

       Dompté le fanatisme
       Du bon vieux romantisme,
195    De ce Titan du Rhin
          Au coeur d'airain.

          21 juillet 1866.



                                        

 
 


         La Lyre dans les Bois
Petit Prologue pour une symphonie comique


                  I

     Le musicien, fils des Dieux,
     Est maître absolu de notre âme,
     Et dans l'Infini radieux
     Il l'emporte en son vol de flamme.

5    Il est le maître, il est le roi,
     Sans fusils ni canons de cuivre,
     Sans batailles pâles d'effroi;
     Dès qu'il ordonne, il faut le suivre.

     Donc,  il le veut,  partons, fuyons,
10   Quittons pour ses apothéoses
     Cette fête où dans les rayons
     Resplendissent les lèvres roses;

     Cette fête aux aspects charmants
     Où parmi les flammes fleuries
15   Brillent les éblouissements
     Des femmes et des pierreries.

     Il va, le chanteur inspiré:
     Suivons-le d'un vol énergique
     Au loin, sous le ciel azuré,
20   Dans la grande forêt magique;

     Au bois, où se mêlent encor
     Sous les ombres silencieuses
     Le divin rire aux notes d'or
     Et les larmes délicieuses;

25   Où du sein des antres profonds
     Les oiseaux donnent la réplique
     A des virtuoses bouffons
     Jouant un air mélancolique.

     Là, comme un seigneur espagnol,
30   Tandis que Vénus étincelle,
     Le mélodieux rossignol
     Se plaint d'amour à la crécelle.

     Puis, dans un triste adagio,
     La trompette gémit et pleure
35   Sur notre époque d'agio
     Que jamais un rêve n'effleure!

     Caille, coucou, dans le verger
     Tout s'évertue et bat des ailes;
     Et celle qui d'un pied léger
40   Bondit sur les herbes nouvelles,

     La Danse, folle du tambour,
     Brisant le lien qui la sangle,
     Bondit, haletante d'amour,
     Et s'envole avec le triangle!

                  II

45   Voix, parlez aux rameaux flottants;
     Musique, enchante la ravine!
     Tenez, mesdames, de tout temps
     Ce fut de même, j'imagine,

     Sur l'herbe et dans les noirs ravins
50   Et parmi la feuillée obscure,
     Un échange de chants divins
     Entre la Lyre et la Nature!

     Au temps où les bêtes pleuraient,
     Dans la sainte nature fée
55   Les lions soumis adoraient
     Un chanteur qu'on nommait Orphée,

     Car (dans mon rêve je le vois
     Éveillant les antres sonores)
     Il avait dans sa grande voix
60   L'éblouissement des aurores,

     La profondeur des cieux, le son
     Qui monte des sphères sacrées,
     L'horreur des bois et le frisson
     Des étoiles enamourées.

65   A l'Opéra l'on eût sifflé,
     Mais les panthères et la lice,
     N'ayant pas sur elles de clé,
     N'y cherchaient pas tant de malice,

     Et les tigres dans les déserts
70   Dédaignaient la façon banale
     De bâiller à tous les beaux airs, 
     N'ayant pas de loge infernale.

     Dans l'ombre des rochers épars
     Ou groupés sous un noir mélèze,
75   Les onces et les léopards
     Tout bonnement se pâmaient d'aise;

     En ces temps naïfs, aucun d'eux
     N'avait peur de paraître bête,
     Et de leurs bons mufles hideux
80   Ils léchaient les pieds du poëte.

                  III

     Oh! s'envoler comme Ariel!
     Quitter la terre avec délire,
     Prêter l'oreille aux voix du ciel
     Et ne pas dédaigner la Lyre!

85   Pauvres gens,   qui nous enivrons
     D'entendre une horrible Victoire
     Mugir avec les noirs clairons,  
     Ce serait notre seule gloire!

     Dans ce cas-là, si nous voulions,
90   Nous aurions peut-être, je pense,
     Autant d'esprit que les lions:
     Ce serait notre récompense.

     Rappelez-vous ce mot vanté
     De Shakspere, qui divinise
95   Le doux clair de lune enchanté
     C'est dans Le Marchand de Venise.

     Lorenzo, qui sur tous les tons
     Peignait son amour jeune et folle,
     Dit à sa maîtresse:  Écoutons
100  La musique,   ô sainte parole!

     Et voici que les deux amants
     Écoutent dans la nuit sans voiles
     Les purs concerts des instruments
     Se mêler au chant des étoiles.

105  Oh! puisque le musicien,
     Nous emportant dans l'harmonie,
     Nous prend, libres de tout lien,
     Sur les ailes de son génie;

     Puisque, nous enivrant d'accords,
110  Nous pouvons avec un sourire
     Entendre la harpe et les cors,
     Comme les amants de Shakspere,

     Faisons comme eux:  envolons-nous
     Au delà du monde physique,
115  Et, comme dit en mots si doux
     Le maître,   écoutons la musique!

        Mai 1867.


                                        

 
 


          Conseils à un Écolier


     Charles-Quint, dans un fier poëme,
     Louait comme excellent collier
     Les deux bras de celle qu'on aime;
     Il avait raison, Écolier.

5    Puisque Avril a chassé les neiges,
     Parlons d'amour, tandis qu'au bal
     Ce printemps mène ses cortèges,
     Car rien n'est plus original.

     Au Luxembourg, qu'ils réjouissent,
10   Les oiselets pour matelas
     Prennent les arbres qui fleurissent,
     Les marronniers et les lilas;

     Et nos âmes se sont ouvertes
     A l'heure où brillent, voyez-les,
15   Au beau milieu des feuilles vertes,
     Les jolis thyrses violets.

     Heureux celui qui, sans paresse,
     L'oeil clair et les cheveux flottants,
     Dit ces mots si doux:  Ma maîtresse,
20   Avec des lèvres de vingt ans!

     Ces jours-ci, (je suis à cent lieues
     De prétendre qu'il fait trop chaud,)
     Comme un sein ferme aux veines bleues
     Sort galamment de son cachot!

25   Et, quoi que rabâche la Prose
     En sa juste sévérité,
     Ces lys blancs, ce bouton de rose
     Sont l'éternelle vérité.

     Écolier, si je te devine,
30   Si cet Avril rit dans ton sang,
     Admire une jambe divine
     Quand s'écarte le peignoir blanc;

     Dis lanlaire à l'Académie,
     Où sommeille un art ingénu;
35   Demeure aux genoux de ta mie,
     Et baise longtemps son pied nu.

     Bois aussi:  le Vin est féerique!
     Ronsard, le grand aïeul divin,
     S'écriait d'un beau ton lyrique:
40   En ces roses versons ce vin.

     Quand le ciel, de façon narquoise,
     Pour échauffer l'homme transi,
     Brillait en habit de turquoise,
     Comme il a fait tous ces jours-ci,

45   Le rimeur, oubliant Pergame,
     Buvait le meilleur du cellier
     En rimant des vers pour sa dame:
     Il avait raison, Écolier.

        Avril 1864.


                                        

 
 


            Pas de Feuilleton
              A Ildefonse Rousset


                   I

       Mon cher directeur, je modère
       Les élans de ma verve, et si
       Mon feuilleton hebdomadaire
       Fait relâche cette fois-ci;

5      Le cher caprice étant mon hôte,
       Si je me dorlote, en fumant,
       Les pieds sur mes chenets, la faute
       En est aux Dieux.  Voici comment:

       Toujours les directeurs ordonnent
10     Poliment de me convier
       A toutes les fêtes qu'ils donnent:
       Mais du premier au neuf janvier,

       A Paris, ville des lumières
       Où Jocrisse lui-même est fin,
15     Nous avons vécu sans premières
       Représentations.   Enfin,

       Moi qui griffonne avec bravoure
       Et qui n'ai jamais déserté,
       Voici qu'une fois je savoure
20     Les douceurs de la liberté.

       Je vis, je pense, je m'amuse,
       Rime d'or, avec ton fuseau;
       Je fais ce que je veux; ma Muse
       Peut ouvrir ses ailes d'oiseau,

25     Et je l'embrasse, et pour renaître
       Avec elle au sacré vallon,
       Je m'envole par la fenêtre
       Au charmant sabbat d'Apollon,

       Où le dieu fauve, qui viole
30     Tous les vieux préceptes connus,
       Joue en riant de la viole,
       Parmi les vierges aux bras nus!

       Et je ne vois plus de premières
       Représentations,   avec
35     Les bouquets de roses trémières
       Qui montent sur le temple grec,

       Avec les acteurs dont le crime
       Est de mêler, pitres fervents,
       Des couplets dépourvus de rime
40     Et des accords de chiens savants!

       Je ne vois plus ces avant-scènes
       Qui ne s'obtiennent qu'à grands frais,
       Où s'étalent des femmes saines
       En petits cheveux beurre frais,

45     Maïs, jonquille, jaune soufre,
       Ou bien roses comme les soirs
       Du mois de juin.  (Mon coeur en souffre,
       Qu'on me ramène aux cheveux noirs!)

                    II

       Je ne vois plus les troupes chères
50     Des gandins aux gilets ouverts
       Ainsi que des portes cochères,
       Gens si pâles qu'ils en sont verts,

       Et qui, dans leurs cheveux, qu'admirent
       Les demoiselles sans soucis,
55     Avec art sur leur front se tirent
       Une raie entre les sourcils.

       Je ne vois plus, narguant la plèbe,
       Corselets ornés sur les flancs,
       Leurs habits noirs comme l'Érèbe,
60     Où fleurissent des lilas blancs!

       Ni cette loge où dans sa grâce
       Triomphe Blanche d'Antigny,
       Rose et lys vivant, et plus grasse
       Qu'un perdreau truffé par Magny!

65     Errant au gré de ma folie
       Au Pinde où toujours ruissela
       Notre amoureuse Castalie,
       Je ne vois rien de tout cela,

       Et sur la pelouse enchantée
70     Je vais dans le zéphyr ami,
       Aussi libre qu'un Prométhée
       Dont le vautour s'est endormi.

       A mes pieds que Phoebos délie,
       Cherchant mes fers, galérien
75     De la vendangeuse Thalie,
       O bonheur! je n'y sens plus rien.

       Car depuis huit jours les théâtres,  
       Certes, jamais vous ne l'auriez
       Pu croire,   ont des succès folâtres
80     En rabâchant sur leurs lauriers.

       Moi donc, oiseau du ciel antique,
       Pâle cygne du lac profond
       Couvert d'une peau de critique,
       Je puis ignorer ce qu'ils font.

85     J'ai le droit de voir tout en rose,
         O mes épithètes, dormez!  
       Et sur mon magasin de prose
       J'écris:  Les bureaux sont fermés.

       Que Macaire, orné d'un emplâtre,
90     Fasse traîner sur son talon
       La rouge pourpre, ô Cléopâtre!
       Dont il a fait un pantalon;

       Que Devéria, pour les merles
       Qui voudraient être ses amants,
95     Étale des mètres de perles
       Et des boisseaux de diamants;

       Qu'elle montre, svelte et farouche,
       Un mollet dont Paris est fou,
       Et que les perles de sa bouche
100    Nuisent à celles de son cou;

       Que, séduisant jusqu'aux Titanes,
       Après sa moustache Capoul
       Traîne encore plus de sultanes
       Qu'un pacha n'en garde à Stamboul;

105    Que ce monde-là vole ou rampe,
       Afin de ravir les humains,
       Devant les flammes de la rampe,
       Tant pis, je m'en lave les mains.

       Seigneur!  je me soucie, en somme,
110    D'Hermione et de Camargo
       Ainsi qu'un poisson d'une pomme,
       (Comme l'a dit Victor Hugo.)

                    III

       Car dans un décor où l'air joue
       Et que n'a pas brossé Cambon
115    Je me promène, je l'avoue.
       Certes, ma franchise a du bon,

       Mais j'en prévois les conséquences;
       Donc vous voulez, mon cher Rousset,
120    Savoir où je prends mes vacances?
       Eh bien!  je vais vous dire où c'est.

       Dans les bois où glapit l'hyène,
       Je suis, libre de tout lien,
       La divine Thessalienne,
       La grande chasseresse,   ou bien

125    Ariel me prend dans la nue
       Et permet que je me rende à
       L'île où sur son épaule nue
       Il vient caresser Miranda;

       Où, dans un jardin que dévaste
130    Le lierre avec sa frondaison,
       Je courtise, rival d'Éraste,
       Ascagne habillée en garçon;

       Ou bien,   car, pour mon esprit, toutes
       Les chimères ont des appas,
135    Et je connais toutes les routes
       Des pays qui n'existent pas,  

       Mes chagrins anciens faisant trêve,
       Joyeux, n'étant plus endetté,
       Aux côtés d'Hermia, je rêve
140    Le songe d'une nuit d'été;

       Ou, pendant de longues journées,
       J'entends Roland sonner du cor
       Dans les gorges des Pyrénées
       Que le sang baigne,   ou bien encor,

145    Dans les Ardennes ou dans l'Inde,
       Caché par quelque vert rideau,
       Je fais des vers à Rosalinde
       Comme si j'étais Orlando,

       Et je la chéris, inhumaine,
150    En dépit du:  Qu'en dira-t-on?
       Voilà pourquoi cette semaine
       Vous n'aurez pas de feuilleton.

       Pourtant, vous voudrez bien me rendre
       Toute ma chaîne au grand complet
155    Et je demande à la reprendre
       Samedi prochain, s'il vous plaît.

       Car un vieux journaliste, en somme,
       Ne sait pas dire:  Ils sont trop verts!
       Et soit que, d'ailleurs, on le nomme
160    Romancier ou faiseur de vers,

       Ce qu'il aime, c'est la patrie,
       C'est le parfum, jamais banal,
       Qu'a notre encre d'imprimerie,
       Et l'atmosphère du journal.

          Le National.  Lundi 10 janvier 1870.



                                        

 
 


        Au Pays Latin


     O terre aventureuse
     Où vit la fête heureuse
     Du beau rire argentin,
        Pays Latin!

5    Dans Paris qui se blase,
     Seul, pays de l'extase,
     Tu gardes ta saveur
        Pour le rêveur.

     Tu n'as pas, dans un antre,
10   Des boursiers au gros ventre
     Courtisant des Laïs
        Jaune maïs;

     Tu n'as pas, faisant halte
     Sur le bord de l'asphalte,
15   Des troupeaux de Phrynés
        Enfarinés;

     Tu n'as pas, comme Asnières,
     Des lions sans crinières,
     Buvant à ciel ouvert
20      Le poison vert;

     Mais tu vis, mais tu penses!
     Tu songes, tu dépenses
     Tes jours dans un charmant
        Enchantement!

25   Tu dis qu'en tes demeures
     Le jour n'a pas trop d'heures
     Pour la pensée et pour
        L'immense amour.

     Loin du gouffre vorace,
30   Tu chéris, comme Horace,
     La flamme du vin vieux
        Et des beaux yeux.

     Toutes les belles choses,
     Les poëmes, les roses
35   Charment ton peuple, épris
        Des grands esprits,

     Et jamais il ne cesse
     D'adorer la déesse
     Liberté, dont l'oeil fier
40      Lance un éclair.

     Aime, travaille, ô terre
     Jeune, fidèle, austère:
     L'avenir, ce témoin,
        N'est pas si loin!

45   Terre aux ardentes sèves,
     Tu feras de tes rêves,
     Pour les déshérités,
        Des vérités!

     Mais jusque-là conserve
50   Tes beaux espoirs, ta verve
     Et ta soif d'infini,
        O coin béni!

     Nul mieux que toi n'aspire
     Le radieux sourire
55   Et le regard vermeil
        Du grand soleil;

     Ton parc entouré d'ombre,
     C'est ce Luxembourg sombre,
     Plein d'oiseaux querelleurs
60      Et plein de fleurs;

     Tes poëtes, divine
     Race, qui te devine
     Et qui lit dans ton coeur
        Tendre et moqueur,

65   C'est Hugo solitaire,
     Dont la plainte fait taire
     Les sanglots arrogants
        Des ouragans;

     C'est Leconte de Lisle,
70   Qui se souvient de l'île
     Où fut nourri de miel
        Un roi du ciel;

     C'est Barbier, dont l'Iambe
     En l'air éclate et flambe;
75   C'est Musset isolé
        Et désolé;

     C'est Charles Baudelaire,
     Dédaigneux du salaire,
     Que le sombre Oiseleur
80      Prit en sa fleur,

     Mais dont enfin la Gloire,
     Ouvrant sa tombe noire,
     Après un long affront,
        Baise le front!

85   Tes femmes, douces fées
     De leurs cheveux coiffées,
     Sans joyaux ni satin,
        Pays Latin,

     Et riant, choeur folâtre,
90   Du troupeau qui se plâtre
     Et se met du blanc gras
        Pour des ingrats,

     Montrent, dans leur délire,
     Les blanches dents du rire
95   Et les lys éclatants
        De leurs vingt ans!

     Ris dans la triste ville,
     Cher et suprême asile
     Des fécondes leçons,
100     Nid de chansons!

     Toi seul, avril en fête,
     Héraut, lutteur, poëte,
     En ce temps envieux
        Tu n'es pas vieux!

105  En vain, des sots,  qu'importe! 
     Disent:  La France est morte
     Pour le divin combat.
        Non, son coeur bat!

     Tandis que ces eunuques,
110  En leurs fureurs caduques,
     Voudraient murer le Beau
        Sous un tombeau,

     Garde tes saintes fièvres
     Au coeur, et sur tes lèvres
115  Ces mots:  Justice, jour,
        Progrès, amour!

        Avril 1868.


                                        

 
 


                    Maria Garcia


     Ses yeux charmants sont clos dans un calme sommeil.
     Naguère, hélas! riant au gai zéphyr, qui touche
     Une tresse et frémit sur le bord de la couche,
     Ses dents de lys avaient comme un reflet vermeil.

5    Lorsque le vers ailé, gracieux et pareil
     A quelque chant d'oiseau, murmurait sur sa bouche,
     Sa lèvre rougissait, délicate et farouche,
     Comme un beau fruit sanglant baisé par le soleil.

     Oh! son col héroïque à la ligne si pure!
10   Oh! comme ses sourcils fiers et sa chevelure
     Débordante allaient bien à sa chaude pâleur!

     Elle brillait ainsi, folle, timide, heureuse,
     Et dans ses yeux charmés par l'espérance en fleur,
     Comme en un lac dormant flottait l'ombre amoureuse.

        Août 1864.


                                        

 
 


          Promenade galante
              A Edmond Morin


     Dans le parc au noble dessin
     Où s'égarent les Cidalises
     Parmi les fontaines surprises
     Dans le marbre du clair bassin,

5    Iris, que suit un jeune essaim,
     Philis, Églé, nymphes éprises,
     Avec leurs plumes indécises,
     En manteau court, montrant leur sein,

     Lycaste, Myrtil et Sylvandre
10   Vont, parmi la verdure tendre,
     Vers les grands feuillages dormants.

     Ils errent dans le matin blême,
     Tous vêtus de satin, charmants
     Et tristes comme l'Amour même.

        Octobre 1868.



                                        

 
 


                 A Gérard Piogey


     O Gérard, si mes vers sont dignes d'être lus
     Par la postérité curieuse et ravie,
     Ton nom resplendira parmi ceux qu'on envie,
     Toujours plus jeune après les âges révolus.

5    Grâce à toi seul, je vois les arbres chevelus
     Et les cieux, et les biens auxquels Dieu nous convie.
     Sais-tu combien de fois tu m'as rendu la vie?
     Moi, sans être oublieux, je ne m'en souviens plus.

     Mais elle te bénit, celle qui la première
10   A jeté dans mon âme une pure lumière
     Et qui fait un bonheur de mon adversité,

     Quand elle voit, charmant dans sa métamorphose
     Et par tes soins heureux, vivant, ressuscité,
     Notre Georges riant, et beau comme une rose!

        Lundi 22 mars 1875.


                                        

 
 


                 A Albert Glatigny


     Pauvre Comédien, pourvu que tu le veuilles,
     Autour de Rosalinde errant avec douceur,
     Un peuple enchanté, loin du pâle régisseur,
     T'apparaît sous les verts abris où tu l'accueilles.

5    L'aube rose a pleuré sur les fleurs que tu cueilles.
     Fou de satin vêtu, Cidalise est ta soeur,
     Et, toujours sous la nue errant comme un chasseur,
     Tu portes sur ton front doré l'ombre des feuilles.

     Le ruisseau, qui te parle en un beau rhythme ancien,
10   Lorsque tu passes, dit:  C'est un musicien!
     Et, comme au rossignol, t'adresse des murmures.

     Et, livrant au vent, près de la source où tu bois,
     Sa joue en fleur, que souille encor le sang des mûres,
     La nymphe Thalia te parle dans les bois.

        Mars 1869.


                                        

 
 


                 A Claudius Popelin


     Oui, Claudius, parmi nos foules soucieuses,
     Ta Muse, autrefois chère à des âges meilleurs,
     Évoque doublement le souvenir des fleurs
     Qui chantent pour nos yeux, notes silencieuses.

5    Car elle sait emplir d'âmes délicieuses
     Les rhythmes caressants, divins comme nos pleurs,
     Et, dans le riche émail, donner à ses couleurs
     Le resplendissement des pierres précieuses.

     Je l'aime, cette Nymphe à la charmante voix
10   Qui sème l'écarlate et l'azur sous ses doigts;
     Et, puisque tu le veux, Ouvrier qu'elle adore,

     Sur son front, dont l'éclat royal sait marier
     Des lys de neige avec des flamboiements d'aurore,
     J'attacherai moi-même un rameau de laurier.

        Février 1869.


                                        

 
 


                 A Alphonse Lemerre


     Il est bon d'honorer les poëtes, Lemerre,
     Car la Muse aux beaux yeux vers la clarté les suit,
     Tandis qu'oubliant l'heure et le temps qui s'enfuit,
     La folle Humanité caresse une Chimère.

5    Quand le muet Oubli nous tend sa coupe amère,
     Leur voix seule persiste et n'est pas un vain bruit;
     Achille ne serait qu'un spectre de la nuit
     S'il ne revivait pas dans la chanson d'Homère.

     Sage artiste, en dépit des frivoles rumeurs,
10   Tu veux fêter encor chez les derniers rimeurs
     Le don mystérieux des vers et la Métrique;

     Mais ton nom durera plus fort que le hasard,
     Car tu resteras cher à la Muse lyrique
     Pour avoir ravivé le laurier de Ronsard.

        Mercredi 31 mars 1875.


                                        

 
 


                 A Jules Claye


     Artiste, votre nom de savant typographe
     Emplit tout l'univers de sa belle rumeur;
     Mais vous savez aussi, bon poëte et rimeur,
     Dompter le blanc cheval qui hennit et qui piaffe.

5    La Muse a devant vous détaché son agrafe.
     Les vers que vous signez: Jules Claye, Imprimeur,
     N'égalent pas le charme et la joyeuse humeur
     De ceux au bas desquels est mis votre paraphe.

     Pour honorer Phoebos, le céleste imposteur,
10   Vous unissez la plume avec le composteur,
     Et de toute façon nous aimons à vous lire.

     Maître, vous mariez ainsi, pour nous ravir,
     Le plomb victorieux à l'or pur de la Lyre
     Et le métier d'Horace au grand art d'Elzévir.

        Mars 1875.


                                        

 
 


                    A Gabriel Marc


     La Rime est tout, mon cher cousin Gabriel Marc!
     Elle est l'oiseau qui passe et dont l'aile nous touche;
     Elle est la pourpre en fleur que Rose a sur sa bouche
     Quand le riant Wateau nous entraîne en son parc.

5    Quand l'étranger, Talbot ou Suffolk ou Bismarck
     Boit le vin de nos ceps et dans nos draps se couche,
     La Rime éclate alors, vengeresse et farouche
     Comme la claire épée au poing de Jeanne d'Arc.

     Aimons-la d'un coeur libre et d'un esprit agile!
10   Car la Rime est pour nous le code et l'évangile,
     Et le degré qui monte aux paradis du ciel.

     Mais la Lyre est malade en ce temps réaliste:
     C'est pourquoi soignons bien nos rimes, Gabriel
     Au fier nom d'ange, MARC au nom d'évangéliste!

        14 mars 1875.


                                        

 
 


                    Le Musicien


     C'était un grand vieillard à chevelure blanche.
     Il portait haut son front, neigeux comme les fleurs
     D'avril; et, plus profonds que ceux des oiseleurs,
     Ses yeux pensifs étaient du bleu de la pervenche.

5    Sur un violon jaune où sa tête se penche,
     Il improvisait, fier, défiant ses douleurs,
     Beau de l'émotion qui ruisselait en pleurs
     De son archet tremblant, comme l'eau d'une branche.

     Tel par ce rude hiver, pâle de froid, transi,
10   Sur la corde sonore où frémissait ainsi
     Tout ce qu'en gémissant notre espérance nomme,

     Disant les vains efforts, la soif du beau, l'amour,
     Et toute la bataille effroyable de l'homme,
     Il chantait.  Le portier l'a chassé de la cour.

        Juin 1868.


                                        

 
 


                    L'Échafaud


     Horreur! à l'heure même où, du poteau qui bouge
     Rajustant les étais avec un soin jaloux,
     Ces êtres, dans le bruit des marteaux et des clous,
     Dressent sinistrement cette machine rouge;

5    A l'heure où de Charonne et du Petit-Montrouge
     Viennent ces curieux, bohèmes et filous,
     Qui se repaissent, plus féroces que des loups,
     Du festin qu'a voulu l'insatiable gouge;

     A l'heure où, devançant le matin hasardeux,
10   Ils se sont réunis pour ce complot hideux,  
     Des mères, sous les yeux de cette même aurore,

     Mettent dans cette vie, hélas! pleine de fiel,
     De beaux petits enfants sur lesquels brille encore
     La majesté de l'Ange et le reflet du ciel!

        Juin 1868.


                                        

 
 


                 La Blanchisseuse


     Parmi des Nymphes, clair et souriant essaim,
     Près du bel Eurotas, où glisse quelque voile,
     Déesse, elle eût jadis régné, nue et sans voile,
     Laissant le vent mêler ses cheveux à dessein.

5    Robuste, elle a des bras d'amazone, et son sein
     Aigu, son jeune sein brillant comme une étoile,
     Dessine un point saillant sur la robe de toile
     Qui moule de son corps le ferme et pur dessin.

     Un vieillard libertin, que sa grâce émerveille,
10   Lui murmure des mots ignobles à l'oreille;
     Mais, sans avoir souci de ce piteux Lindor

     Qui la suit et la lorgne avec des airs de singe,
     Elle va d'un pas libre et sur ses tresses d'or
     Superbes   elle porte un grand paquet de linge.

        Juin 1868.


                                        

 
 


                    Le Pompier


     Un oeil crevé, le front déchiré par les flammes,
     Et n'ayant plus qu'un peu de vie en son oeil blanc,
     Ce pompier tout couvert de poussière et de sang
     Expirait dans la nuit et dans la boue infâmes.

5    O philanthrope ému, tandis que tu déclames,
     Une poutre embrasée avait troué son flanc.
     Pour la première fois ayant quitté son rang,
     Il s'en allait, tragique et seul, où vont les âmes.

     Au bord du lit de camp, dans le poste éveillé
10   Pour l'accueillir, son bras velu traînait, souillé
     Partout d'un sang épais et noir comme une lie.

     Je voyais près de moi pendre ce bras guerrier,
     Et j'y lus: Pour la vie amour a Rosalie,
     Inscrit en rose dans un rameau de laurier.

        Juillet 1868.


                                        

 
 


                    La Danseuse
                    A Henry Regnault


     Salomé, déjà près d'accomplir son dessein,
     Sous ses riches paillons et ses robes fleuries
     Songeait, l'oeil enchanté par les orfèvreries
     Du riant coutelas vermeil et du bassin.

5    Sa chevelure éparse et tombant sur son sein,
     La Danseuse au front brun, parmi ses rêveries,
     Regardait le soleil mettre des pierreries
     Dans les caprices d'or au fantasque dessin,

     Mêlant la chrysoprase et son fauve incendie
10   Au saphir, où le ciel azuré s'irradie,
     Et le sang des rubis aux pleurs du diamant,

     Comme c'est votre joie, ô fragiles poupées!
     Car vous avez toujours aimé naïvement
     Les joujoux flamboyants et les têtes coupées.

        Janvier 1870.



                                        

 
 


           A Charles Desfossez


     Puisqu'il faut songer au trépas
     Quand on a fini sa ballade,
     Docteur, ne me guérissez pas:
     Depuis trente ans, je suis malade!

5    J'ai le mal divin et mortel
     D'aimer toutes les belles choses,
     Et de frémir comme à l'autel
     Devant la majesté des roses.

     J'ai le mal de croire au ciel bleu
10   Où, quand ma raison perd ses voiles,
     Je vois distinctement un Dieu
     Mener les chariots d'étoiles.

     Dans mon délire je revois
     Ces longs fleuves bordés de vignes
15   Où les flots à la douce voix
     Charmaient les lauriers et les cygnes,

     Et je cherche l'horizon pur
     Où, dans leurs graves symétries,
     Blanchissaient, éclairant l'azur,
20   Les temples et les théories.

     Ne me guérissez pas, docteur,
     Pour qu'ensuite je me promène,
     Insoucieux et triste acteur,
     Au milieu de la farce humaine.

25   Si jamais, sous un vil manteau,
     Histrion des frivoles haines,
     Je me mêlais sur un tréteau
     Aux diseurs de paroles vaines,

     Si je devenais comme eux tous
30   Un bouffon que la Muse évite,
     Accourez alors, hâtez-vous,
     Cher docteur, guérissez-moi vite!

        Juin 1867.


                                        

 
 


                  Le bon Critique


       Au-dessous d'Eisenach, dans la verte oasis
     Du château de Wartbourg, en l'an douze cent six,
     Le comte palatin Hermann, le fier landgrave
     De Thuringe et de Hesse, ayant fort bonne cave,
5    Réunit près de lui quatre beaux chevaliers
     Poëtes, honorant ses murs hospitaliers,
     Chanteurs de noble sang, qu'en tous lieux accompagne
     La louange, fameux dans les cours d'Allemagne;
     C'étaient Walther von der Vogelweide, Reinhart
10   De Zwetzen, dès l'enfance illustre dans son art,
     Wolfram d'Eschenbach, puis ce gentilhomme insigne
     Henri Schreiber, un aigle avec la voix d'un cygne.
       Ces bons seigneurs, sans nul souci malencontreux,
     S'accordaient à merveille et vivaient bien entre eux;
15   Ainsi que des oiseaux chanteurs se désaltèrent
     Dans le même ruisseau limpide, ils supportèrent,
     Sans se croire offensés par la comparaison,
     Qu'un jeune homme, officier obscur de la maison
     Du landgrave,  nommé Bitterolf, osât même
20   S'essayer après eux dans maint et maint poëme;
     Mais alors que Henri d'Ofterdingen, bourgeois
     D'Eisenach, vint parmi tous ces cousins de rois
     Chanter aussi devant le comte Hermann, l'orage
     Éclata; leur colère alla jusqu'à la rage,
25   Et parfois leurs couteaux brillèrent dans le val.
     Or, n'ayant pu chasser ni tuer leur rival
     Qui brillait auprès d'eux comme une fleur dans l'herbe,
     Ils lui firent l'honneur de ce défi superbe:
     Luttons, lui dirent-ils, une fois tous les six;
30   Et qu'ensuite, pour prix, la duchesse offre un lys
     Au vainqueur; mais qu'aussi, tenant en main sa corde,
     Le bourreau soit présent, et sans miséricorde
     Qu'il pende, balancé dans l'azur enchanté,
     Celui qui devant tous n'aura pas bien chanté.
35     Henri d'Ofterdingen les avait laissés dire;
     Il accepta leur offre avec un beau sourire
     Et le combat eut lieu devant toute la cour.
     Les habiles rhythmeurs s'enflammaient; tour à tour
     Ils chantèrent l'orgueil de leurs princes, l'empire
40   De la Croix, Dieu clément pour tout ce qui respire,
     Les mystères cachés dans la Tour de Sion;
     Comment au Ciel, après la résurrection,
     Le corps pur et sans tache à l'Ame se marie,
     Les Anges, et surtout les gloires de Marie
45   Qui tient, victorieuse, entre ses doigts vermeils,
     Des lys dont la splendeur efface les soleils.
        L'air était plein de chants comme un ciel qui s'embrase;
     Les princesses, les ducs ravis, pâles d'extase,
     Souriaient, cependant que l'honnête bourreau
50   Écoutait, rassemblant ses muscles de taureau,
     Et d'un oeil exalté, comme un Grec des vieux âges,
     Approuvait les beaux mots et les fières images
     Et les coups d'aile en plein éther; mais quand le vol
     Du poëte, alangui, venait raser le sol
55   Avec lequel jamais un oiseau ne s'accorde,
     Ce critique ingénu, levant en l'air sa corde,
     Semblait dire: Je crois que voici le moment.
        Oh! souvent, coeur naïf, quand si violemment
     Nous meurtrissons le vers qui boite, et sans mesure
60   Quand nous violentons le mètre et la césure
     Comme un vent furieux tourmente l'eau d'un lac,
     Je pense à toi, brave homme, ô bourreau d'Eisenach!

        Juin 1875.


                                        

 
 


                    A la Jeunesse
  Prologue pour « La Vie de Bohème » au Théâtre de l'Odéon


     Mesdames et messieurs, nous vous donnons La Vie
     De Bohème, une pièce où le rire et les pleurs
     Se mêlent, comme aux champs, où notre âme est ravie,
     Les larmes du matin brillent parmi les fleurs.

5    Pour dire ce refrain des amours éternelles,
     Deux amis, ô douleur! séparés aujourd'hui,
     Naguères unissaient leurs deux voix fraternelles:
     Puisque l'un d'eux s'est tû, ne parlons que de lui.

     Murger, esprit ailé, poëte ivre d'aurore,
10   Pour Muse eut cette soeur divine du Printemps,
     La Jeunesse, pour qui les roses vont éclore,
     Et pour devise il eut ces mots sacrés: Vingt ans!

     C'est pourquoi, tout heureux de se regarder vivre,
     Toujours les jeunes coeurs de vingt ans aimeront
15   Ces filles du matin qui passent dans son livre
     Et meurent sans avoir de rides sur leur front.

     Qui ne les adora, ces fleurs de son poëme?
     Qui de nous, qui de nous, ô rêveuse Mimi
     Enamourée encor sous le frisson suprême,
20   N'a dans un rêve ardent baisé ton front blêmi?

     Et toi, Musette, reine insoucieuse et folle,
     Qui n'a cherché tes yeux, qui n'a redit ton nom?
     Qui sur ta lèvre ouverte au vent, rose corolle,
     Ne retrouve à la fois Juliette et Manon?

25   Oui, tant qu'un vin pourpré frémira dans nos verres,
     Ces fillettes vivront, couple frais et vermeil.
     Pourquoi? c'est qu'elles ont l'âge des primevères
     Et l'actualité du rayon de soleil.

     Le livre un soir devint une pièce applaudie
30   Et même fit fureur autant qu'un opéra.
     Le miracle nouveau de cette comédie,
     Ce fut qu'en l'entendant l'on rit et l'on pleura.

     On s'étonnait surtout qu'en des scènes rapides
     L'esprit, versant la joie et l'éblouissement
35   Avec son carillon de notes d'or splendides,
     Pût laisser tant de place à l'attendrissement.

     Puis l'oeuvre, que le temps jaloux n'a pas meurtrie,
     De théâtre en théâtre a suivi son destin,
     Mais elle trouve enfin sa réelle patrie
40   En abordant ce soir au vieux Pays Latin!

     O vous en qui sourit l'avenir de la France!  
     O jeunes gens, Murger calme, vaillant et doux,
     Nous versait en pleurant le vin de l'espérance:
     Où serait-il compris si ce n'est parmi vous?

45   Il fut des vôtres, car il eut le fier délire
     Du noble dévouement et des belles chansons,
     Et je devine bien que vous allez lui dire:
     Reste avec nous.  C'est bien.  Nous te reconnaissons.

     Il fut de votre race, ô nation choisie!
50   Il se donnait à vous qui, malgré les moqueurs,
     Ne déserterez pas la sainte Poésie,
     Et dont la soif de l'or n'a pas séché les coeurs!

     Comme sa comédie où, voilé de tristesse,
     Murmure sous les cieux le rire aérien,
55   Est à vous, bataillon sacré de la jeunesse,
     Nous vous la rapportons.  Reprenez votre bien!

     Le poëte pensif qui vous donna La Vie
     De Bohème, adora dans ses rêves d'azur
     La gloire, cette amante ardemment poursuivie,
60   Et toujours se garda pour elle honnête et pur.

     Ses héros sont parfois mal avec la fortune:
     Vous les voyez soupant au milieu des hivers
     D'un sonnet romantique ou bien d'un clair de lune,
     Mais fidèles, mais vrais, mais indomptés, mais fiers!

65   Leurs châteaux éclatants, faits d'un rêve féerique,
     N'ont encore été vus par nul historien,
     Et sont bâtis dans une Espagne chimérique,
     Mais enferment l'honneur, sans lequel tout n'est rien.

     Vous recevrez chez vous ces hôtes en liesse,
70   Comme des voyageurs qui parlent d'un ami.
     Oui, vous applaudirez et l'esprit de la pièce
     Et votre doux Murger, à présent endormi!

     Et vos regrets amers pour ce jeune poëte 
     Emporté loin de nous par un vent meurtrier
75   A sa lyre à présent détendue et muette
     Ne refuseront pas quelques brins de laurier!

     Car vous êtes de ceux dont la pitié profonde
     Garde les verts rameaux qui croissent sous le ciel
     Pour les penseurs trop vite exilés de ce monde
80   Et pour ce que les morts nous laissent d'immortels!

        30 décembre 1865.


                                        

 
 


                   Le Théâtre
                 A Jules Bonnassies


     Lorsque j'entends ces mots magiques: Le Théâtre,
     Un univers diffus, charmant, plus varié
     Que la vie, effrayant, gracieux et folâtre,
     M'apparaît, aux splendeurs des rayons marié.

5    Ce sont les vendangeurs de la joyeuse Attique,
     Couronnés de feuillage, ivres des plus doux vins,
     Aux quatre vents du ciel jetant l'ode emphatique;
     C'est Eschyle au front nu, menant les choeurs divins;

     Ce sont les demi-dieux, les chanteurs, les génies
10   Livrant au destin sombre, avec leur plaie au flanc,
     Les Orestes plaintifs et les Iphigénies,
     Et les Oedipes fous aveuglés par le sang;

     C'est cet archer vainqueur de la foule profane,
     Sachant faire obéir la flûte de roseau
15   Et la lyre, les vers du sage Aristophane,
     Célébrant la fierté superbe de l'Oiseau.

     C'est le grand créateur mystérieux, Shakspere
     S'élançant comme un Dieu par son hardi chemin,
     Animant la forêt qui parle et qui respire,
20   Et de ses doigts rêveurs pétrissant l'être humain;

     C'est le Crime, l'Erreur, la Fureur, la Folie;
     C'est Lear, dont l'ouragan fait voler le manteau,
     C'est Hamlet se roulant sous les pieds d'Ophélie;
     Ce sont les Rois jaloux aiguisant leur couteau;

25   C'est, doux cygne éploré, la pâle Desdémone,
     C'est Imogène errant sous les chênes profonds,
     Et c'est Titania, pareille à l'anémone,
     Baisant le front de l'âne avec des cris bouffons;

     C'est Orlando semant les diamants de l'Inde
30   Et les perles d'Ophir en sa folle chanson,
     Et tressant des sonnets fleuris pour Rosalinde,
     Cette capricieuse, habillée en garçon.

     C'est tout le peuple étrange, à son rêve docile
     Et brillant des rubis célestes du matin,
35   Que Molière amena de la verte Sicile,
     Et que sa fantaisie a vêtu de satin!

     Étalant son manteau comme les paons leurs queues,
     Et versant la folie en sa coupe où je bois,
     C'est Scapin, blanc de neige, orné de quilles bleues,
40   Avec sa barbe folle et son poignard de bois;

     Isabelles, Agnès, ce sont les jeunes filles
     Dont Valère chérit les fronts délicieux;
     C'est Zerbinette; c'est le roi des Mascarilles
     Faisant tourbillonner sa pourpre vers les cieux;

45   Ce sont les Aegipans, les Nymphes, les Déesses,
     Les Turcs, les Espagnols, les Poitevins dansants
     Que le Songeur, suivi d'ombres enchanteresses,
     Évoque aux pieds du roi Louis, ivre d'encens;

     C'est Tartuffe, essayant les poisons qu'il mélange;
50   C'est don Juan que meurtrit le Désir, ce vautour,
     Et qui sur sa paupière et sur son front d'archange
     Laisse voir la brûlure affreuse de l'amour.

     C'est Regnard, plein d'ivresse, avec son Légataire,
     Et Lisette et Crispin, vêtu du noir manteau;
55   C'est Marivaux pensif, embarquant pour Cythère
     Dorante et Sylvia, costumés par Wateau;

     C'est Talma, dans Néron, gardant sa noble pose,
     Laissant rugir sa mère et, calme sous l'affront,
     Jouant avec un bout de son écharpe rose;
60   C'est Mars au beau sourire, avec sa rose au front;

     Puis c'est le Drame, avec son extase féerique,
     Ressuscité, rayant les cieux de son grand vol
     Et planant à la voix du Poëte lyrique;
     C'est Marion de Lorme, et Blanche et doña Sol;

65   C'est le vieux Job chargé d'attentats et de gloire;
     C'est Tisbe menaçant par la voix de Dorval;
     C'est Ruy Blas déchirant sa pourpre dérisoire,
     Et le vieux Frédérick, demeuré sans rival.

     Puis Esther murmurant ses plaintes sous le cèdre,
70   Jeanne d'Arc inspirée invoquant saint Michel,
     Pauline s'élançant vers Dieu, Camille, Phèdre,
     C'est l'éblouissement tragique, c'est Rachel!

     Elle est, courant, la haine au front, sur le rivage,
     Hermione, mêlant sa plainte au flot moqueur;
75   Elle est Chimène, ayant en sa fierté sauvage
     Une goutte de sang de taureau dans le coeur.

     C'est Musset, toujours beau de sa douleur insigne,
     Brodant de perles d'or quelque vieux fabliau,
     Par la voix des acteurs disant un chant de cygne,
80   Et versant sur nos mains les pleurs de Célio;     

     C'est le sombre Antony poignardant son Adèle;
     C'est toi qui meurs si jeune et qui t'humilias,
     Amante, courtisane au front chaste et fidèle,
     Marguerite, portant les blancs camellias!

85   C'est Jocrisse, ingénu comme une fille, et rouge
     Comme un coquelicot dans les blés de Cérès,
     Et que, pour nous ravir, tant notre horizon bouge,
     Font si spirituel Arnal et Gil Pérès;

     C'est le grand Bilboquet dans son carrick noisette,
90   Ou montrant le pourpoint du farouche Espagnol,
     Et jouant de son nez comme d'une musette;
     C'est Prudhomme, rayant l'azur avec son col;

     Enfin c'est, tout souillé par les fanges nocturnes
     Et tournant dans ses doigts son lorgnon radieux,
95   Robert Macaire avec ses souliers à cothurnes
     Et son pantalon fait de la pourpre des Dieux!

     Et sur cette mêlée étrange et surhumaine,
     Près des astres d'argent montrant leurs pieds nacrés,
     Les soeurs aux belles voix, Thalie et Melpomène,
100  Planent dans la splendeur des vastes cieux sacrés,

     Celle-ci, furieuse et montant la Chimère,
     Et celle-là, Pégase au regard meurtrier;
     L'une jetant des fleurs sur les pieds nus d'Homère
     Et l'autre couronnant Rabelais du laurier!

        Décembre 1874.



                                        

 
 


                   A Eugène Delacroix
             Strophes dites par Mounet-Sully
 Pour l'inauguration du monument élevé à Eugène Delacroix


     O Delacroix! songeur, poëte, âme, génie!
     Magicien vibrant d'orgueil et de courroux,
     Calme, fier, évoqué de la nuit infinie,
     Peintre de l'idéal, te voici devant nous!

5    Tes mains ont loin de toi rejeté le suaire,
     Et toi, le conquérant, jadis persécuté,
     Grâce à la piété du hardi statuaire,
     Te voici, tu renais pour l'immortalité.

     Terre et cieux, tu prends tout dans ton vaste domaine,
10   Et si la clarté brille en ton oeil enchanté,
     C'est que tu te donnas à la souffrance humaine.
     Le poëme divin, c'est toi qui l'as chanté.

     Massacres, guerre, amour, fragilité, démence,
     Tu peignis tout, le sang pourpré comme les fleurs,
15   Et l'enfer et l'azur, et dans ton oeuvre immense
     L'héroïque Pitié lave tout de ses pleurs!

     Ah! l'avenir, le grand avenir magnanime,
     Est pour celui qui porte une plaie à son flanc
     Et qui ne peut pas voir un condamné sublime
20   Sans laver ce martyr avec son propre sang.

     Il vivra, celui-là qui jette, comme Orphée,
     Une plainte que rien ne saurait apaiser,
     Et qui, domptant d'abord sa colère étouffée,
     Pose sur chaque plaie un fraternel baiser.

25   O peintre! la couleur sereine est une lyre;
     Elle dit le triomphe à l'aurore pareil,
     Et l'épopée au glaive ardent, et le délire
     Du beau qui resplendit comme un rouge soleil.

     O Delacroix! parmi les pages qu'illumine
30   Ton âme, il en est une où, furieux encor,
     Apollon, clair vainqueur de la nuit, extermine
     Les monstres des marais avec ses flèches d'or.

     Haine, ignorance, erreur, tous les bourreaux de l'âme,
     Les mensonges avec les trahisons rampants,
35   Le dieu tue et détruit, s'envolant dans la flamme,
     Tout ce tas de crapauds hideux et de serpents.

     Ce dieu, c'est toi, vivant dans la clarté première,
     Chassant l'obscurité détestable qui nuit,
     O toi qui t'enivras de la pure lumière
40   Et qui n'eus jamais d'autre ennemi que la nuit.

     Mais tu peignis aussi, pur en ses chastes lignes,
     Caressé par la brise et par le doux écho,
     Un jardin où parmi les lauriers et les cygnes
     Retentissent les vers d'Homère et de Sapho.

45   C'est là que, maintenant, rassasié de gloire,
     Tu contemples, superbe et d'un regard vainqueur,
     Les bosquets verdoyants et le temple d'ivoire
     A côté de Hugo, cet Eschyle au grand coeur.

     Le statuaire, en qui l'espérance tressaille,
50   A modelé pour nous ce beau front sérieux,
     Ta lèvre au pli songeur, tes cheveux en broussaille,
     Et sous tes fiers sourcils tes yeux mystérieux.

     Et nous te saluons d'une ardente louange,
     O toi qui fus émus, grand homme, et qui pleuras,
55   O traducteur du verbe égal à Michel-Ange,
     Qui pris le feu du ciel et qui t'en emparas!

     Maintenant que ton oeuvre austère et magnifique
     Brille dans la lumière et l'éblouissement,
     Et que, dans la verdure et l'ombre pacifique,
60   Un flot mélodieux baigne ton monument,

     Notre Apelle triomphe ainsi que notre Homère,
     Et, tressant pour ton front des lauriers toujours verts,
     Cette fille d'Hellas, ta nourrice et ta mère,
     La France avec orgueil te donne à l'univers.

        5 octobre 1890.


                                        

 
 


       L'Ame victorieuse du Désir


     Le dieu Désir, l'archer sauvage
     Qui rit, sur un gouffre penché,
     A longtemps dans un dur servage
     Tenu la tremblante Psyché.

5    Bien longtemps il l'a torturée,
     Piquant son sein charmant et beau
     Avec une flèche acérée,
     Ou la brûlant de son flambeau.

     La traînant dans l'herbe fleurie,
10   Folle sous son bras souverain,
     Il l'a déchirée et meurtrie
     Avec de durs liens d'airain.

     Encor rouge de sa brûlure,
     O noirs crimes inexpiés,
15   En marchant sur sa chevelure,
     Il l'a longtemps foulée aux pieds,

     Et puis mourante, échevelée,
     Plus pâle que le nénuphar,
     Il l'a, dans sa rage, attelée
20   Comme une cavale, à son char;

     Et devant lui, de cette vierge
     Faisant sa proie et son jouet,
     Au bord du fleuve, sur la berge
     Il l'a chassée à coups de fouet.

25   Et vainement l'humble victime,
     Dans ses horribles désespoirs,
     Adjurait le grand mont sublime
     Et les bois frissonnants et noirs;

     La Nature, que rien ne touche,
30   Parmi les rochers arrogants
     La regardait passer, farouche,
     Dans les cris et les ouragans.

     Et le vent courait dans les chênes,
     Et l'imprécation des flots
35   Étouffait le bruit de ses chaînes
     Et la rumeur de ses sanglots.

     Mais, longtemps mordue et fouettée
     Par les souffles éoliens,
     Psyché s'est enfin révoltée,
40   Elle a brisé ses durs liens;

     Et trouvant une force étrange
     Pour l'arrêter et le saisir,
     Elle a renversé dans la fange
     Et terrassé le dieu Désir;

45   Tordant sa bouche purpurine,
     Elle a, d'un beau geste moqueur,
     Broyé du genou la poitrine
     De son implacable vainqueur;

     Et dans sa fureur vengeresse
50   Elle a, guerrière au doux oeil bleu,
     Fustigé de sa blonde tresse
     Le visage du jeune Dieu.

     Relevant son front misérable,
     Elle a, riant au ciel serein,
55   Brisé l'arc fait en bois d'érable,
     Et les flèches, lourdes d'airain.

     Puis, fière en sa métamorphose
     Qui semble un éblouissement,
     Elle a, sous son divin pied rose,
60   Éteint le noir flambeau fumant.

     Et maintenant le Dieu l'adore!
     Lui, le cruel Désir, touché
     Par la grâce qui la décore,
     Il suit la trace de Psyché.

65   Il lui dit:  O ma jeune amante!
     O mon trésor! O mon seul bien!
     Parle-moi de ta voix charmante,
     Je t'obéirai comme un chien.

     Tes colères seront mes fêtes;
70   Laisse-moi te parer de fleurs.
     Ces blessures que je t'ai faites,
     Je les laverai de mes pleurs.

     Tu m'as dompté, vierge farouche,
     Comme je domptais les lions.
75   Ouvre les roses de ta bouche:
     Parle! où veux-tu que nous allions?

     Alors, oubliant ses désastres,
     Tournant ses yeux de diamant
     Vers l'azur ou brillent les astres,
80   Psyché lui dit:  O mon amant!

     Puisque nos regards se dessillent,
     Traversons l'éther irrité;
     Allons jusqu'au séjour où brillent
     La Justice et la Vérité;

85   Où l'Être enfin se rassasie,
     Délivré des âpres douleurs,
     Où les Dieux goûtent l'ambroisie
     En contemplant de rouges fleurs,

     Et savent ce que l'âme ignore,
90   Et dans un ineffable jour
     Sans crépuscule et sans aurore,
     S'enivrent de l'immense amour!

     Elle dit, et le Dieu l'embrasse;
     Il la tient d'un bras ferme et sûr,
95   Et tous les deux, laissant leur trace
     Lumineuse au subtil azur,

     Cherchant, par delà les étoiles,
     Le clair Éden où, pour l'esprit
     Enfin délivré de ses voiles,
100  L'extase, ainsi qu'un lys, fleurit,

     Et le flot où l'Ame se noie
     Dans le bonheur essentiel,
     Ils s'envolent, pâles de joie,
     Jusqu'au fond des gouffres du ciel.

        19 mai 1875.



                                        

 
 


              L'Apothéose de Ronsard
               Prince des Poëtes français
 A Prosper Blanchemain le pieux éditeur de Ronsard


     O mon Ronsard, ô maître
     Victorieux du mètre,
     O sublime échanson
        De la chanson!

5    Divin porteur de lyre,
     Que voulurent élire
     Pour goûter leurs douceurs
        Les chastes Soeurs!

     Toi qui, nouveau Pindare,
10   De l'art savant et rare
     De Phoebos Cynthien
        Faisant le tien,

     A l'ivresse physique
     De ta folle musique
15   Sagement as mêlé
        Le rhythme ailé!

     Père! que ma louange
     Te célèbre et te venge,
     Et, comme vers mon Roi,
20      Monte vers toi!

     Mais que dis-je?  l'Envie
     Qui déchira ta vie
     Ne mord plus de bon coeur
        Ton pied vainqueur,

25   Et, nette de souillure,
     Ta belle gloire pure
     Va d'un nouvel essor
        Aux astres d'or.

     Ton nom deux fois illustre
30   A retrouvé son lustre,
     Comme il l'avait jadis
        Au temps des lys,

     Et toi, dans l'aube rose
     De ton apothéose
35   Tu marches, l'oeil en feu,
        Ainsi qu'un Dieu.

     Tenant ton luth d'ivoire,
     Près d'une douce Loire
     A la berceuse voix,
40      Je te revois

     Dans un jardin féerique,
     Où le troupeau lyrique
     Enchante de tes vers
        Les bosquets verts.

45   Là, Du Bellay t'honore,
     Et je retrouve encore
     Près de cette belle eau
        Remy Belleau

     Et Pontus et Jodelle
50   Et Dorat, ton fidèle,
     Et ce chanteur naïf,
        Le vieux Baïf.

     Avec eux, ces Déesses,
     Les hautaines Princesses
55   Du sang pur des Valois,
        Suivent tes lois

     Et servent ton Hélène
     A la suave haleine,
     De qui la lèvre leur
60      Semble une fleur,

     Et Cassandre, et Marie
     Qui, rêveuse, marie
     La rose dans sa main
        Au blanc jasmin.

65   Mais Vénus parmi l'herbe
     Est aussi là, superbe;
     Les fleurs, pour la parer,
        Laissent errer

     Leurs ombres sur sa joue;
70   Quelquefois elle joue
     Avec l'arc triomphant
        De son enfant.

     Et les saintes pucelles,
     Qui mêlent d'étincelles
75   Et de feux adorés
        Leurs crins dorés,

     Levant leurs bras d'albâtre,
     Vous suivent, choeur folâtre
     De votre voix épris,
80      Dans ces pourpris.

     Mais voici que tu chantes!
     Et tes strophes touchantes
     Déroulent leurs accords
        Divins; alors,

85   Ronsard, tout fait silence:
     La fleur qui se balance,
     Le ruisseau clair, l'oiseau
        Et le roseau;

     Le Fleuve à la voix rauque,
90   Montrant sa barbe glauque,
     Fait taire les sanglots
        De ses grands flots;

     Dans les cieux qui te fêtent
     Les étoiles s'arrêtent
95   Et suspendent les airs
        De leurs concerts;

     On n'entend que ton Ode,
     Qu'après toi, dans le mode
     Ancien, le choeur ravi
100     Chante à l'envi.

     Et chacun s'en récrée,
     Hélène, Cythérée,
     Déesses de la cour,
        Enfant Amour,

105  Muses aux belles bouches;
     Et les astres farouches
     Restent silencieux
        Au front des cieux.

        Avril 1868.



                                        
Source: http://www.poesies.net
 
 


ROSES DE NOEL

                                        

AVANT-PROPOS & Dédicace

Le Ruisseau
Oubli
Les Colombes
Querelle
Les Baisers
Primeur
Lys sans tache
Fleurs d'hiver
Douces Larmes
Ta Voix
Silence
Ton Sourire
Aurore
Exil
Les Oiseaux
Feuilles mortes
Toute mon âme
Pour nous deux
Ils nous voient
Zélie enfant
Leurs Lèvres
Les Absents
Comme un jour
Vers le ciel
Pourquoi seuls?
Extase
Les Jardins
Nous voilà tous
Nos proies
A celle qui me voit



	                       ROSES DE NOEL
		 	                        1843-1878



                        AVANT-PROPOS

  Les quelques poëmes qui suivent ne sont pas des oeuvres d'art.
Ces pages intimes, tant que ma si faible santé et les agitations
de ma vie me l'ont permis, je les écrivais régulièrement pour mon
adorée mère, lorsque revenaient le 16 février, jour anniversaire
de sa naissance, et le 19 novembre, jour de sa fête, sainte
Elisabeth. Parmi ces vers, destinés à elle seule, j'avais choisi
déjà quelques odes qui ont trouvé place dans mes recueils.  Les
autres ne me paraissaient pas devoir être publiés, et je sais
bien ce qui leur manque. 
  Presque jamais on ne se montre bon ouvrier, lorsqu'on écrit
sous l'impression d'un sentiment vrai, au moment même où on
l'éprouve. Mais, en les donnant aujourd'hui au public, j'obéis à
la volonté formellement exprimée de Celle qui ne sera jamais
absente de moi et dont les yeux me voient. D'ailleurs, en y
réfléchissant, j'ai pensé qu'elle a raison, comme toujours; car
le poëte qui veut souffrir, vivre avec la foule et partager avec
elle les suprêmes espérances, n'a rien de caché pour elle, et
doit toujours être prêt à montrer toute son âme.

                                   Theodore de Banville

   Paris, le 19 novembre 1878.


                       ROSES DE NOEL

                         A MA MERE

             MADAME CLAUDE-THEODORE DE BANVILLE
                  Née Elisabeth-Zélie Huet







                                        

 
 


                    Le Ruisseau


      Mère, tenant de toi l'orgueil essentiel,
      Ta fille, (tu l'aurais entre toutes choisie!)
      Belle enfant dont le coeur ingénu s'extasie,
      N'aime rien de vulgaire et d'artificiel.

5     Moi, je dédaignerai tout art matériel,
      Car de toi j'ai reçu l'ardente poésie
      De ton esprit subtil que le beau rassasie,
      Comme tu m'as donné tes yeux emplis de ciel.

      Et c'est toi que tu sens en moi lutter, poursuivre
10    Le but, toi dont la voix charmante qui m'enivre
      Murmurait comme un Ange auprès de mon berceau!

      Telle, aux humides prés, la Naïade ravie,
      Dont le sort incertain est celui du ruisseau,
      Rêveuse, en flots d'argent voit s'écouler sa vie.

         16 février 1843.


                                        

 
 


                         Oubli


      O ma mère, le vent chasse les feuilles rousses,
      Mais je te charmerai par des paroles douces!
      Voici de pauvres fleurs qui tremblaient sous les cieux:
      Toi, tu les trouveras charmantes entre toutes,
5     Et mes chants seront beaux, puisque tu les écoutes,
      Et ce jour terne et gris sera délicieux.

      Qui le sait mieux que toi? C'est ainsi depuis Eve.
      Notre mère toujours est folle de son rêve,
      Et s'amuse au babil des enfants querelleurs.
10    Tu n'as pas de soucis pourvu que tu nous voies,
      Car tu sais oublier pour les plus humbles joies
      Les ennuis de ta vie et les pires douleurs.

         19 novembre 1843.


                                        

 
 


                     Les Colombes


      Puisque jusqu'à la fin et même autour des tombes,
      La famille se serre et s'unit avec foi,
      Aimons-nous! Mes doux vers, ainsi que des colombes,
      Ouvrent leur aile blanche et s'envolent vers toi.

5     Prends ces oiseaux pareils à la neige candide,
      Et qui trouvent déjà l'oubli d'ombres voilé,
      Après avoir brillé dans un azur splendide 
      Et plané dans les cieux de mon rêve étoilé.

      La Muse, enfant craintive, et que le monde lasse, 
10    Vient dormir à tes pieds sur un méchant coussin.
      Ma mère, écoute-la te parler à voix basse 
      Et cache en souriant sa tête dans ton sein.

         19 novembre 1844.


                                        

 
 


                       Querelle


      Lorsque ma soeur et moi, dans les forêts profondes,
      Nous avions déchiré nos pieds sur les cailloux,
      En nous baisant au front tu nous appelais fous,
      Après avoir maudit nous courses vagabondes.

5     Puis, comme un vent d'été, brisant les fraîches ondes,
      Mêle deux ruisseaux purs sur un lit calme et doux,
      Lorsque tu nous tenais tous deux sur tes genoux,
      Tu mêlais en riant nos chevelures blondes.

      Et pendant bien longtemps nous restions là blottis,
10    Heureux, et tu disais parfois: O chers petits!
      Un jour vous serez grands, et moi je serai vieille!

      Les jours se sont enfuis, d'un vol mystérieux,
      Mais toujours la jeunesse éclatante et vermeille
      Fleurit dans ton sourire et brille dans tes yeux.

         16 février 1845.


                                        

 
 


                    Les Baisers


      Ecartez mes cheveux comme vous le faisiez
      Lorsque ce front livide était plein de rosiers,
      Et que ma pâle joue était encore fleurie;
      Et venez y poser votre lèvre chérie.
5     Car bien qu'ils soient déjà flétris, nos cheveux d'or,
      Nos mères de leurs doigts les caressent encor,
      Et toujours les baisers célestes de leurs lèvres
      Savent guérir nos fronts brûlés par mille fièvres.

         19 novembre 1845.


                                        

 
 


               Primeur


      Tandis que les voix du foyer
      Murmurent pour vous égayer
      Et que le feu brille dans l'âtre,
      Déjà, fugitif et discret, 
5     Derrière la vitre apparaît
      Le rire du Printemps folâtre.

      Impatient, avec raison,
      De nous donner sa floraison,
      Voyez! on dirait qu'il s'ennuie
10    De ne pas prendre son essor,
      Et qu'il montre ses ailes d'or
      Encor frissonnantes de pluie.

      O douce mère! c'est pour toi
      Que cette Nature en émoi
15    Fait trêve à sa longue paresse,
      Et, complice de ton rimeur,
      Elle vient t'offrir la primeur
      De ce rayon qui nous caresse.

         16 février 1846.


                                        

 
 


                     Lys sans tache


      Oui, quoique les soupirs, les pleurs et les sanglots
      Vers tes yeux soient montés, amers comme des flots,
      Chère âme! ton amour céleste nous demeure,
      Toujours épanoui dans ton âme qui pleure.
5     Sous l'orage et le vent tel le Lys glorieux,
      Toujours ouvrant son pur calice vers les cieux,
      Garde encore, meurtri, sa beauté souveraine,
      Et rien ne fait de tache à sa blancheur sereine.

         Mardi 16 février 1847.


                                        

 
 


                     Fleurs d'hiver


      Oui, quelques fleurs d'hiver, et c'est tout! Leurs corolles
      Ne s'ouvriront pas; mais leurs boutons ingénus
      Te ravissent, ma mère, et mieux que des paroles
      Evoquent les jardins que nous avons connus.

5     O notre cher Moulins! Devant nos yeux éclate
      Parmi nos souvenirs gracieux et pensifs
      Un éblouissement de rose et d'écarlate;
      Et les deux pièces d'eau, la verdure, les ifs,

      Nous voyons tout, les Dieux de pierre, la rocaille,
10    Et je te vois riante et les cheveux flottants,
      Avec ton léger voile et ton chapeau de paille,
      Et si belle au milieu d'un triomphal printemps!

         Vendredi 19 novembre 1847.


                                        

 
 


                 Douces Larmes


      Si vous ne voyez pas le front de votre fils
      Accablé sous le poids de la science amère,
      Et si pour vous l'enfant que vous berciez jadis
            Reste un enfant pour vous, ma mère,

5     Laissez-moi m'enivrer de votre douce voix,
      Qui fut ma poésie et ma première fête,
      Et puis, m'agenouillant ici comme autrefois,
            Sur vos genoux poser ma tête!

      Je veux redevenir ignorant, je le veux!
10    Et revoir, oubliant mes plaintes étouffées,
      Ce temps où vous passiez dans mes petits cheveux
            Un peigne d'or, comme les fées!

      Votre main sur mes yeux alors me consolait!
      Je m'endormais, ravi par toutes vos caresses,
15    Faible, heureux, souriant, nourri de votre lait,
            De vos chants et de vos tendresses!

      Oui, je veux y penser encore, si je le puis 
      Et rêver près de vous, comme j'avais coutume,
      Aux bonheurs envolés, car je n'ai bu depuis
20          Que le dégoût et l'amertume!

      Vous me disiez: Mon fils, un jour tu souffriras.
      Pour t'épargner un peu les maux que je redoute,
      Laisse-moi te cacher aux méchants dans mes bras!
            C'est que vous le saviez sans doute,

25    Les baisers que plus tard, hélas! je recevrais,
      Devaient toujours servir à cacher un mensonge;
      Ceux que vous me donniez étaient bien les seuls vrais;
            Oui les seuls; maintenant j'y songe!

      Mère! - Laissez-le-moi dire, ce mot charmant,
30    Et bien oublier tout, rien que pendant cette heure!
      Car, si je suis heureux encor pour un moment,
            C'est quand j'oublie et quand je pleure.

         16 février 1854.


                                        

 
 


                     Ta Voix


      J'aime ta voix, jamais je ne m'en rassasie.
      Ma mère, ton regard, plus doux que l'Orient
      Tout enfant, me faisait rêver la poésie,
      Et tu m'as entr'ouvert les cieux, en souriant!

5     Si la forêt m'accueille en ses gorges hautaines,
      Je te l'ai dû; c'est toi, mère, qui m'as appris
      A m'enivrer du chant rhythmique des fontaines,
      Songeur de la nature et des cimes épris!

      Je savais les doux mots que notre esprit savoure;
10    Mais pour charmer ce peuple attentif près de nous,
      C'est toi qui m'as donné ton âme et ta bravoure!
      Embrasse encor ton fils qui pleure à tes genoux.

         19 novembre 1856.


                                        

 
 


                       Silence


      Pour baiser la prairie et le ruisseau dormant
            Qui déroule ses moires,
      Un beau rayon frileux glisse furtivement
            Parmi les branches noires.

5     Les fleurs veulent fêter le jour qui nous est cher.
            Parmi les vertes mousses
      Leur corolle s'entr'ouvre au milieu de l'hiver
            Sous des haleines douces.

      Oh! que la terre en deuil retrouve son trésor!
10          Et tienne sa promesse,
      Puisque tes vieux enfants s'éblouissent encor
            De ta chère jeunesse!

      Tant que tu nous souris, ô regard adoré
            Où le nôtre se plonge,
15    Nous n'avons pas vécu, nous n'avons pas pleuré,
            Le reste n'est que songe.

      Tant que nous te pressons dans nos bras tour à tour,
            Notre âme au loin s'élance,
      Et nous oublions tout le reste, ivres d'amour,
20          De joie et de silence!

         16 février 1857.


                                        

 
 


                    Ton Sourire


      O mère, ton sourire enthousiaste et fier
      Brille de clairs rayons, comme un soleil d'hiver.
      En vain l'âge est venu; le temps qui nous assiège
      A touché ton front pur, et ne l'a pas blessé,
5     Mais triste de blanchir tes cheveux, a laissé
      Délicieusement fleurir leur douce neige!

      Oh! dis-moi, le sais-tu, pourquoi tes soixante ans
      Ont la grâce charmante et vive d'un printemps?
      Chaque heure sans repos nous pousse de son aile,
10    Chaque instant nous trahit; mais les nobles amours
      Sont pour notre visage un dictame, et toujours
      Y mettent doucement la jeunesse éternelle.

      La brise qui charma les fleurs, le seul zéphyr
      Froisse la blonde mer de flamme et de saphir
15    Dont le chant retentit près des belles Florides;
      Mère, tes yeux aussi réfléchissent l'azur,
      C'est pourquoi tu seras pareille à ce flot pur
      Qui reflète le ciel et qui n'a pas de rides!

         19 novembre 1858.


                                        

 
 


                       Aurore


        Jusqu'à toi, jusqu'à toi, mère, divinement
      Nos voeux s'envoleront dans un rêve charmant.
      Tu le sais, tes enfants silencieux t'adorent.
      Que les bois dépouillés, et les cieux qui se dorent,
5     Veillent sur ta demeure avec un soin jaloux!
      Que le soirs, que les jours et l'ombre te soient doux!
      Car tu fis ton bonheur de veiller sur nos âmes.
      Grâce à toi, depuis l'heure obscure où nous pensâmes,
      Notre matin riant, céleste et couronné
10    Brilla comme une aurore, et tu nous as donné
      L'amour du Beau, par qui tout s'éclaire et flamboie
      Et ta bonté fidèle, et ta force et ta joie.

         19 novembre 1859.


                                        

 
 


                         Exil


        En cette courte vie, hélas! où rien ne dure,
      Comme l'absence est triste et qu'elle semble dure!                   
      Chère âme, je ne puis, en baisant tes cheveux,
      Te donner mon amour, mes chants, mes pleurs, mes voeux,
5     Et t'offrir un bouquet de pâles violettes!
      Ah! du moins, le chanteur des fraîches odelettes,
      Que réchauffa ton souffle en son frêle berceau,
      Le courtisan du lys en fleur et du ruisseau
      T'enverra son baiser dans un vers où respire
10    Son amour, comme un souffle harmonieux de lyre,
      Et sa caresse tendre, et son âme et sa voix.
      Mais, ne me vois-tu pas? Si, mère, tu me vois!
      Quand la neige tombant sur le coteau qui penche;
      Avec ses doux flocons a fait la route blanche,
15    Regarde-moi, donnant la volée à des vers
      Frémissants, qui, malgré le souffle des hivers,
      Avec des cris joyeux s'enfuiront tout à l'heure
      Dans la blanche lumière et dans le vent qui pleure,
      Calme et pensif, auprès du clair foyer rêvant,
20    Et caressant toujours les strophes, mais souvent
      M'interrompant de suivre au hasard ma chimère,                       
      Pour me dire : Que fait là-bas ma douce mère?

         19 novembre 1860.


                                        

 
 


                   Les Oiseaux


        O mère, que toujours adore mon orgueil!
      Ma pensée en rêvant s'envole jusqu'au seuil
      De la maison riante où la nuit tu reposes.
      Là je te vois, devant le mur vêtu de roses,
5     Ou sous les arbres dont le feuillage mouvant
      Pleure, et dans le matin frissonnant et vivant
      Tu vas, animant tout de ta grâce infinie.
      Ma nourrice au beau front, mon âme, sois bénie!
      Ce n'est qu'un songe, hélas! Entre nous, ô tourment!
10    Sont les villes sans nombre et leur bourdonnement,
      Le temps, les nuits, les jours, le silence, l'espace,
      Les collines, les bois, les cieux, le vent qui passe.
      Mais les oiseaux légers, voyant que je suis loin
      De mon nid, les oiseaux rapides auront soin
15    De saluer, fuyant vers la lumière, celle
      Dont la vaillance dans mes yeux d'or étincelle.
      Ils diront: Comme nous, l'humble poëte obscur
      Est un esprit ailé qui s'en va dans l'azur.
      Prêtons à ce rimeur nos chansons fraternelles.
20    Pour l'an qui vient, il nous en fera de plus belles,
      Car les abeilles d'or voltigent sur son front
      Et sur sa bouche. Puis, mère, ils regarderont
      L'aurore qui se lève et le jour qui va naître,
      Et, joyeux, ils viendront voler sur ta fenêtre.

         18 novembre 1862.


                                        

 
 


             Feuilles mortes


      Eh bien! si dans mes jours arides
      Tout fut mensonge et vanité,
      Je vois ton calme front sans rides
      Que pare la sérenité.

5     Mère toujours belle et chérie,
      Qui m'as donné l'espoir, la foi,
      L'amour, ma voix souvent flétrie
      Est jeune pour parler de toi!

      Parmi le tumulte des choses
10    Les jours peuvent fuir pas à pas
      En effeuillant nos pâles roses;
      Les ans ne te veillissent pas.

      Et laisse-moi que je t'admire!
      Sur ton visage qui sourit
15    D'un imperceptible sourire,
      Brille la flamme de l'esprit.

      O mère, par qui fut bercée
      Mon enfance, (le temps moqueur
      En passant l'a vite froissée,)
20    Mère adorable de mon coeur!

      Ton regard où le mien se noie,
      Après tant de jours égrenés,
      Reste encor la meilleure joie
      De ces yeux que tu m'as donnés.

25    Mère, le mot qui nous console
      De nos trésors anéantis,
      C'est toujours la même parole
      Qui nous endormait tout petits.

      Je m'enivrais, ô cher mensonge!
30    D'espoirs vainement caressés.
      Que me reste-t-il, quand j'y songe?
      Tu m'aimes! c'est bien. C'est assez.

      Je suivais l'ombre insaisissable;
      J'ai vécu, j'ai chanté mes vers,
35    J'ai fait des escaliers de sable
      Pour atteindre les rameaux verts!

      Mes il fallait des mains plus fortes,
      Et mon bras, vers le ciel tendu,
      N'a trouvé que des feuilles mortes
40    Au lieu du laurier attendu.

      Ici-bas, où rien ne s'achève,
      Où chaque espoir tombe et s'enfuit,
      Toutes le roses de mon rêve,
      S'effeuillent, au vent de la nuit;

45    Mais ce bien charmant et suprême,
      Ce talisman qui me défend,
      Ton amour est resté le même
      Pour moi, ton fils, non, ton enfant.

         16 février 1863.


                                        

 
 


            Toute mon âme


      Depuis le jour où je suis né,
      Songeur que Dieu voulut élire
      Pour unir son chant obstiné
      A la mystérieuse Lyre,

5     Tu m'as aimé, tu m'as guéri,
      Tu m'as donné, dans tes alarmes,
      Avec ton lait qui m'a nourri,
      Tant de chers baisers, tant de larmes!

      Par toi j'ai pu vivre et penser,
10    Tu fus ma nourrice et mon Ange,
      Et moi, pour te récompenser,
      Qu'ai-je à te donner en échange?

      Pour toi, source de tout mon bien,
      Gardienne attentive et charmée,
15    Je n'ai rien, pas même ce rien
      Que l'on appelle renommée.

      Je n'ai rien, lorsque c'est mon tour!
      Je n'ai rien, coeur brûlé de flamme,
      Que ma tendresse et mon amour;
20    Je n'ai rien que toute mon âme.

         17 février 1864.


                                        

 
 


                   Pour nous deux


      Pour un jour seulement fait trêve à ton martyre!
      Sois comme je te vis, ô sourire et douceur,
      Lorsque ta chère voix qui me berce et m'attire
      Enchantait le réveil de ma petite soeur.

5     L'absence, la douleur, le mal ne sont qu'un rêve,
      Les coeurs n'ont pas aimé, n'ont pas souffert en vain: 
      Oh! crois-le, Dieu nous rend tout ce qu'il nous enlève,
      Et c'est là son miracle éternel et divin!

      Celle qui nous charma comme une aube naissante,
10    Celle que tant de fois tu nommes à genoux,
      Et qui pour nos regards voilés semblait absente,
      Pendant que nous pleurions est ici près de nous!

      Je l'entends à cette heure aussi douce qu'amère,
      Où nos Anges pensifs nous voient occupés d'eux,
15    Me dire tout bas: Prends dans tes bras notre mère,
      Mon frère, et donne-lui des baisers pour nous deux.

         16 février 1868.


                                        

 
 


                  Ils nous voient


      Les cieux semblent déjà vivants et rajeunis.
      Je sens venir, du fond de l'ombre enchanteresse,
      Le souffle d'une brise amie et charmeresse,
      Dans le triste silence où nos coeurs sont unis.

5     Pareils à des oiseaux frissonnants dans leurs nids,
      En nous des souvenirs de joie et de tendresse
      Pleurent; le vent d'une aile errante nous caresse,
      Ma mère, et ce n'est pas moi seul qui te bénis!

      Car du séjour divin caché sous tant de voiles,
10    Sitôt que sur nos fronts s'allument les étoiles,
      Ceux qui sont dans les cieux nous regardent pleurer.

      Ils nous voient dans l'attente et dans la solitude,
      Et leurs lointaines voix tentent de murmurer,
      Comme pour mettre un terme à notre inquiétude.

         16 février 1869.


                                        

 
 


                   Zélie enfant


        Si j'étais le savant ouvrier dont la main
      Crée à nouveau notre âme et le sourire humain
      Sur sa toile vivante et de rayons fleurie,
      Je peindrais pour nous deux, o ma mère chérie,
5     Le portrait de ma soeur enfant, et j'y mettrais
      Sa grâce, et la beauté divine de ses traits,
      Si charmants et si purs qu'une clarté sur elle
      Flottait et dans ses jeux semblait surnaturelle.
      Car je la vois, si douce et le regard si prompt!
10    Elle avait la pensée écrite sur son front,
      Et tu disais: Voilà mon rêve et ma folie!
      C'est elle, mon enfant! ma petite Zélie!
      Butinant au hasard dans l'herbe et le thym,
      Elle était rayonnante à l'aube du matin;
15    Elle courait, dans l'herbe épaisse, vers les saules
      Du ruisseau, les cheveux flottants sur ses épaules,
      Grave, heureuse, portant des fleurs et les bras nus,
      Levant sans embarras ses grands yeux ingénus,
      Distraite, et cependant regardant quelque chose,
20    Et sa bouche avait l'air d'une petite rose.

         18 novembre 1869.


                                        

 
 


              Leurs Lèvres


      Quand vient le jour pareil au jour
      De bonheur et d'orgueil en fête,
      Où ta mère pleurait d'amour
      En contemplant ta chère tête;

5     Quand renaît le jour où tu vins,
      Comme Dieu l'exige, ô mystère!
      De la clarté des cieux divins
      Aimer et pleurer sur la terre;

      Alors, pareil à l'exilé
10    Qui, lorsqu'il revoit sa patrie,
      Marche tranquille et consolé,
      Ce jour-là, mère, hélas! meurtrie,

      Je vois ma soeur au front charmant
      Et les deux yeux bleus de mon père,
15    Et ce n'est pas moi seulement
      Qui dis à ton oreille: Espère!

      Ah! de nos fronts endoloris
      Que les vaines craintes s'envolent!
      Tous ceux que nous avons chéris
20    A la même heure nous consolent.

      Pour nous rendre forts et joyeux,
      Leur coeur, leur esprit, leur bravoure
      Et leur souffle silencieux
      Vivent dans l'air qui nous entoure.

25    Dans le parfum léger des fleurs
      Une vague haleine soupire;
      C'est leur voix. A travers nos pleurs
      Glisse un rayon: c'est leur sourire,

      Et pour que leur calme baiser
30    Nous réchauffe à ses douces flammes,
      Je sens leurs lèvres se poser
      Délicatement sur nos âmes.

         16 février 1870.


                                        

 
 


                    Les Absents


        Mère, puisque le Temps, ce farouche oiseleur
      A dévasté les nids de notre joie en fleur,
      Et puisque nous gardons toujours dans nos mémoires
      Ce qui fut emporté par les Jours dérisoires,
5     Eh bien! songeons encore à nos bonheurs si courts!
      L'absente que nos yeux pensifs cherchent toujours,
      Et mon père endormi, tous ces dueils, la patrie
      Saignante encore et dont la voix sanglote et crie,
      Pleurant en nous, pareils à la plainte des mers,
10    Font que même nos jours de fête sont amers!
      Pourtant le gai Printemps aux lèvres corallines
      Vient, et pose déjà son pied sur les collines;
      Bientôt, demain, chassant la neige et le verglas,
      Il épanouira les grappes des lilas.
15    Une brise, déjà folle et pleine d'ivresse,
      Flotte; je ne sais quelle invisible caresse
      Nous effleure; voici que les airs attiédis
      Ont un souffle embaumé qui vient du paradis;
      Vois les cieux frissonnants, clairs, une joie immense
20    Charme l'azur, et tout nous parle de clémence.

         16 février 1871.


                                        

 
 


                   Comme un jour


        O mère, agenouillé sous tes chères prunelles,
      Je dis à Dieu: Seigneur des clartés éternelles,
      Puisqu'elle a tant pleuré, mon Dieu, bénissez-la!
      Puisque sa chère fille à vos pieds s'envola,
5     Pendant ce long tourment des heures douloureuses,
      Accordez-lui par moi des minutes heureuses!
      Ainsi je prie ayant, comme un bon ouvrier,
      Le désir de gagner quelque brin de laurier
      Pour parer de renom ta vieillesse adorée;
10    Je voudrais, conquérant l'immortelle durée,
      Que fleurissant toujours malgré les noirs hivers,
      Ta mémoire pût vivre à jamais dans mes vers.
        Et pour moi, qui te dus cette grâce de naître
      Poëte, quand ton souffle a pénétré mon être,
15    Alors que je te tiens serrée entre mes bras
      J'oublie en un moment la haine des ingrats,
      Les peines, les soucis de cette courte vie,
      Et la gloire d'un jour vainement poursuivie,
      Et je me trouve heureux, puisque je me souviens,
20    Qu'au milieu de tes maux désolés et des miens,
      Nous avons conservé dans notre vie obscure
      Notre affection vraie, indestructible et pure,
      Et que nous la gardons comme un clair diamant;
      Et que tu répandis infatigablement,
25    Ainsi que d'une coupe inépuisable et douce,
      Mère, sur mon coeur fier et que rien ne courrouce,
      Tes consolations, ton adorable amour,
      Et que ce demi-siècle a passé comme un jour!

         19 novembre 1871.


                                        

 
 


                   Vers le ciel


        Elevons nos regards vers le ciel adouci.
      Mère, c'est dans un jour, pareil à celui-ci
      Que ta mère, éperdue, en ses ferveurs étranges,
      Te voyait, en dormant, sourire pour les Anges!
5     Ah! par ces premiers jours de printemps clairs et doux,
      Le souffle de nos morts chéris est avec nous.
      Il caresse nos fronts et nous dit à l'oreille:
      Voici que tout renaît et que tout se réveille;
      Qu'après l'hiver jaloux qui dépouillait leur front
10    Les bois luxuriants bientôt reverdiront,
      Et que renouvelant sa riche broderie
      La terre au flanc vermeil sera toute fleurie!
      Mère, ils parlent ainsi, car ils suivent nos pas.
      Ils ne nous laissent pas, ils ne nous quittent pas,
15    Mais attentifs, voyant nos peines amassées,
      A suivre dans nos yeux l'ombre de nos pensées,
      Ils ne sont malheureux que de notre douleur,
      Puisqu'ils ont déjà pu sentir leur vie en fleur
      Naître et s'éveiller, comme un renouveau splendide.
20       La vérité n'est pas notre front qui se ride:
      C'est la bonté de Dieu, qui nous laisse entrevoir 
      Au lointain la lueur sereine de l'espoir,
      Et qui nous versera le bonheur sans mesure
      Dans les cieux frémissants que sa prunelle azure.
25    Ils nous rendra mon père et sa grave douceur
      Et le rire ingénu de ma petite soeur;
      Car le Seigneur n'emplit d'ombre la forêt verte
      Et ne sème des fleurs sur la plaine déserte
      Et ne fait rayonner sur nous le soleil d'or
30    Que pour nous dire: Enfants, patientez encor;
      Vos ennuis sont amers et vos jours difficiles,
      Mais je vous vois, je songe à vous. Soyez tranquilles.

         16 février 1872.


                                        

 
 


                   Pourquoi seuls?


        Eh bien! mère, prenons les souvenirs si doux,
      Le temps où tes enfants jouaient sur tes genoux,
      Ta mère qui savait encor comme on espère,
      La grandeur, la bonté charmante de ton père,
5     Et le mien tout amour, comme je le revois,
      La Font-Georges vermeille où se mêlaient nos voix,
      Et ma petite soeur qui passait dans les herbes,
      Avec sa bouche rose et ses grands yeux superbes,
      Et ses cheveux si fins dans la brise envolés,
10    Ce triomphe éclatant des bleuets dans les blés,
      Et tes enfants jaseurs qui, lassés de leur course,
      Tous deux s'agenouillaient et buvaient à la source!
      O mère! plongeons-nous dans ce flot! Revoyons
      Les peupliers, les eaux tremblantes, les rayons,
15    Vos projets merveilleux, tout ce temps où la vie
      De pourpre et d'or, était comme une aube ravie
      Jetant ses feux rosés dans l'azur empli d'yeux;
      Prenons ces souvenirs, ce passé radieux,
      Qui devant nous comme un riant matin flamboie,
20    Et renouvelons-nous dans ce trésor de joie!
         Même quand le printemps neige sur les tilleuls
      Et resplendit, pourquoi nous sentirions-nous seuls,
      Puisque, gardant toujours aux nôtres nos tendresses,
      Nos baisers, notre amour, nos meilleures caresses,
25    Nous n'avons pas des coeurs lâches ni paresseux,
      Et puisque, pleins encor du cher esprit de ceux
      Qui revivent baignés par les clartés divines,
      Nous les sentons vivants encor dans nos poitrines?

         19 novembre 1872.


                                        

 
 


                       Extase


      Oui, dans un pareil jour, tu naissais! Du ciel bleu
      Une Ame libre, ouvrant ses ailes, ô mystère!
      Pour venir lutter, vivre et souffrir sur la terre
      Quitte l'azur céleste et les astres de feu.

5     C'est qu'ayant le bonheur immense, elle a trop peu;
      C'est qu'elle ne veut pas le goûter, solitaire,
      Et qu'une voix d'enfant qui ne pouvait se taire
      Déjà parle à cette Ame, heureuse aux pieds de Dieu!

      Tu naissais, et ta mère, et ton père en délire,
10    Penchés sur toi, pleuraient, essayaient de sourire,
      Et, moment ineffable et que rien ne corrompt!

      Tous les deux, pleins d'amour, d'orgueil et de folie,
      En leur naïve joie ils admiraient ton front,
      Et couvraient de baisers leur petite Zélie.

         16 février 1873.


                                        

 
 


                       Les Jardins


        Mère, qu'il soit béni, le grand jardin de fleurs
      Qui vit, petite enfant, ton sourire et tes pleurs!
      Là, ta mère aux beaux yeux, jeune et pleine de grâce
      Te chantait des chansons de nourrice à voix basse;
5     Ton père, sérieux, te prenait dans ses bras,
      Et t'écoutant, ravi, dès que tu murmuras,
      Disait: O frêle enfant! il faut veiller sur elle.
      Et c'était entre eux deux une folle querelle
      De lutter pour donner une joie à tes yeux,
10    Et de savoir lequel t'obéirait le mieux.
        O Dieu! le temps s'envole ainsi que des fumées,
      Emportant loin de nous les âmes bien aimées,
      Nos rêves, nos désirs, tout ce qui nous fut cher.
      Le froid du soir qui tombe entre dans notre chair,
15    Et cependant toujours les voix qui nous émurent
      Comme en un vague songe autour de nous murmurent;
      Elles ont la douceur sereine de l'espoir
      Et nous les entendons qui disent: Au revoir!
      Nos Anges, dans cette ombre où notre pas vacille
20    Nous regardent souffrir d'un oeil doux et tranquille
      Et tandis que leur vol mystérieux nous suit,
      Au-dessus de nos fronts envahis par la nuit
      Nous voyons l'avenir sortir d'un sombre voile
      Sous la nue, et grandir comme une blanche etoile.
25    Oh! sois heureuse! et quand frémit l'aile du soir,
      Songe aux chers coeurs avec le plus tranquille espoir,
      Car un pressentiment céleste nous enivre
      Dans cette solitude où nous les sentons vivre.

         16 février 1874.


                                        

 
 


                     Nous voilà tous


        Mère, nous voilà tous, moi ton fils, qui te fête,
      Et celle qui pour moi Dieu lui-même avait faite,
      Et l'enfant adoré qui porte dans ses yeux
      Un monde qui s'agite, encor mystérieux,
5     Et toi, tu nous bénis, o ma chère nourrice!
      O mère, que toujours l'espoir en toi fleurisse!
      Nous ne sommes pas seuls à baiser doucement
      Ta tête calme où luit comme un éclair charmant.
            Car lorsque dans le ciel grandit l'aube vermeille,
10    Le murmure étouffé de tout ce qui s'éveille
      Court sur les arbres nus et sur les claires eaux.
      L'air est plein du frisson des ailes des oiseaux
      Et des âmes des morts et du souffle des Anges;
      Celui vers qui toujours monte un flot de louanges
15    Et qui de nos douleurs a fait des voluptés,
      Nous dit alors tout bas: Voici l'heure. Ecoutez. 
      Et plus faibles qu'un vol d'abeilles sur les mousses,
      Nous entendons les voix qui nous semblaient si douces
      Jadis; car rien ne meurt, la tombe n'a rien pris
20    De la clarté sereine et pure des esprits,
      Et Dieu, qui les créa dans leur splendeur première,
      N'a pas fait du néant avec de la lumière.

         19 Novembre 1875.


                                        

 
 


                       Nos proies


        O ma mère, emportant nos pleurs et nos dangers,
      Les ans s'en vont, pareils à des oiseaux légers,
      Et dans la nue en deuil que les soleils essuient,
      Nous voyons frissonner leurs ailes qui nous fuient.
5     Cependant rien n'est faux et rien n'est décevant:
      Tout ce qui nous fit vivre en nos coeurs est vivant,
      Et, malgré la tempête affreuse et les tourmentes,
      Le passé, tout rempli de visions charmantes,
      Comme un rêve indécis berce notre sommeil,
10    Et nous laisse dans l'âme un rayon de soleil.
        Ah! gardons bien, gardons comme de saintes proies
      Tout ce qui fut à nous, les douleurs et les joies,
      Les mots qui nous charmaient, les cris mélodieux,
      Les chagrins étouffants, les retours, les adieux,
15    Les gais soleils brillant dans la campagne verte,
      Le souvenir saignant comme une plaie ouverte,
      Et l'aile de la brise et le parfum des bois,
      Les chants, les pas, les jeux, les sourirs, les voix,
      Et quand l'ombre nous gagne, emplissons-nous d'aurore.
20    Mais Hier, c'est Demain riant qui veut éclore;
      Vois ta fille et ton fils à tes genoux, et vois
      Notre Georges qui t'offre avec ses petits doigts
      Ces fleurs, et parle-nous tendrement caressée
      Par ses grands yeux de flamme où brille la pensée!

         16 février 1876.


                                        

 
 


                 A celle qui me voit


        Tu le voulais, hélas! j'ai relu ces feuillets.
      Comme si tout à coup, tremblant, je m'éveillais,
      Tous nos chers souvenirs dont la douceur m'attire
      Ont ravivé ma foi triste, mon long martyre,
5     Et comme un combattant déchiré, mais vainqueur,
      J'apporte ces lambeaux tous saignants de mon coeur.
        Prions! comme entre nous il n'est pas de barrière,
      Nous sommes réunis déjà par la Prière
      Qui franchit mille cieux d'un vol aérien.
10    Le sang de Jésus coule et ne dédaigne rien!
      Oh! dis-le, que parmi les éthers emplis d'ailes
      C'est toi qui me prendras entre tes bras fidèles,
      Qu'alors nous sentirons tous nos maux s'apaiser,
      Qu'heureuse, tu mettras sur mon front ton baiser,
15    Et qu'enfin délivrés de toute angoisse amère,
      Nous vivrons, ô mon Ange, ô mon espoir, ma mère!

         19 novembre 1878.


                                        

 Source: http://www.poesies.net
 

NOUS TOUS

                                        

AVANT-PROPOS

I. Misère
Il. Lili
III. Le Prêtre
IV. L'Épouse
V. Le Petit
VI. La Princesse
VII. Monsieur Alexandre
VIII. La Bouquetière
IX. Le Vieux
X. La Fille
XI. Fillette
XII. L'Odéon
XIII. Les Jeunes
XIV. Géométrie
XV. Balzac
XVI. A Sarcey
XVII. Chez M. Caro
XVIII. A l'Opéra
XIX. Académie
XX. Centième
XXI. Ballard
XXII. Transigeante
XXIII. Philosophie
XXIV. Escrime
XXV. Rue de Sèze
XXVI. A Zola
XXVII. La Mode
XXVIII. Petit Noël
XXIX. Bibliographie
XXX. Comédie Française
XXXI. Darcier
XXXII. Jour de l'An
XXXIII. Pas de Neige
XXXIV. ...On les honore
XXXV. Politique
XXXVI. Maurice Bouchor
XXXVII. La Liseuse
XXXVIII. Musique Française
XXXIX. Édouard Manet
XL. Clovis Hugues 
XLI. Pitié suprême
XLII. Comédiens
XLIII. Les Boîtes
XLIV. Les Grimaces
XLV. Juste Retour
XLVI. Dans le Monde
XLVII. Galatea
XLVIII. Quel Daim
XLIX. Trop de Temps
L. Initiales
LI. Bon Matin
LII. Bal Masqué
LIII. Un Jeune Homme
LIV. La Dame
LV. Oiseliers
LVI. La Mercière
LVII. Païva
LVIII. Don Juan
LIX. Turlututu
LX. Garcia
LXI. Le Cèdre
LXII. Michelet
LXIII. A l'Hiver
LXIV. La Croupe
LXV. Reine-Blanche
LXVI. Le Mot
LXVII. Cettivayo
LXVIII. Les Cartes
LXIX. Jeu
LXX. Lex
LXXI. Vivre
LXXII. Le Lion
LXXIII. Ave
LXXIV. Phémie
LXXV. Festin
LXXVI. A Paul Arène
LXXVII. Vieux Jeu
LXXVIII. Grâce
LXXIX. Anniversaire
LXXX. Carême
LXXXI. Cigarettes
LXXXII. A Jeun
LXXXIII. Prière
LXXXIV. Femmes
LXXXV. Figaro
LXXXVI. Le Bassin
LXXXVII. Le Veau
LXXXVIII. La Fourmi et la Cigale
LXXXIX. Les Robes
XC. Le Boulevard
XCI. Aveu
XCII. Les Tristes
XCIII. Adieu
XCIV. L'Été de Paris
XCV. Le Palais-Royal
XCVI. Charivari
















                      þ POESIES NOUVELLES þ

                            NOUS TOUS

                    décembre 1883 - mars 1884






                          AVANT-PROPOS

  Tous les petits poëmes que contient ce volume ont été publiés
sans interruption, l'un suivant l'autre, comme les perles d'un
collier qu'on défile. Cette fois encore, dans une campagne très
brève, (car il ne faut ni peser, ni insister,) j'ai tenté de
réaliser mon vieux rêve, et de marier la Poésie avec le Journal.
  Mariage moins chimérique certainement que celui du Grand Turc et
de la République de Venise, ainsi que le prouvent tous les jours
plusieurs de mes jeunes confrères, pleins d'imagination et de
verve. Et comment le Journal, qui doit nous donner la vie d'hier,
encore saignante et palpitante, ne s'accommoderait-il pas de
l'événement pris sur le vif, ou d'un croquis de moeurs rapidement
saisi, et exprimé par cette Poésie de veine bien française, vive,
ironique, précise, lyrique aussi, que nous a léguée, à travers une
succession de génies, le grand aïeul Villon?
  Toute ma vie, à des intervalles irréguliers, j'ai essayé de
contribuer à unir ces deux forces irrésistibles. En 1870, pendant
le siège, hélas! j'écrivais au jour le jour les Idylles
Prussiennes. La vertigineuse Histoire fournissait alors au rimeur
un thème malheureusement trop riche. Réduit maintenant à peindre la
vie de tous les jours dans sa réalité comique, a-t-il pu néanmoins
réussir en confiant à la feuille éphémère l'odelette qui s'efforce
d'être pensée dans une forme durable?
  Les lecteurs du journal m'ont encouragé à le croire; reste à
savoir si leur bienveillante indulgence me suivra dans le livre, et
s'ils éprouveront quelque plaisir en y retrouvant leur propre
image, évoquée par l'ingénu et mystérieux artifice de la Rime?

   Paris, le 15 avril 1884.


                           __________





                                        

 
 


                   I
                 Misère


     Hommes, femmes, vieillards enfin,
     Tous ces vains chercheurs de problèmes
     Souffrent du froid et de la faim;
     Aussi les petits enfants blêmes.

5    Le désespoir vient les saisir;
     C'est lui tout seul qui les enseigne,
     Et toujours le cruel Désir
     Mord leur chair qui pleure et qui saigne.

     Ils vivent dans l'oubli hideux,
10   Sans que jamais rien y fleurisse.
     Mais qui donc aura pitié d'eux?
     Misère, la bonne nourrice.

     Cet Ange au gosier enroué,
     Réchauffant leur lèvre livide,
15   Met sur eux son châle troué
     Et leur tend sa mamelle vide.

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


               II
              Lili


     La pauvre petite Lili
     Cherche en vain les rêves magiques
     Envolés de son front pâli,
     Et lève au ciel ses bras tragiques.

5    Si le frisson du désespoir
     S'agite dans sa main crispée
     Et fait flamber son grand oeil noir,
     C'est qu'on a tué sa poupée.

     Oui, Petit Paul, un sacripant,
10   Hier a massacré Zéphyrine
     Dont la tête est brisée, et pend
     Horriblement sur sa poitrine.

     Elle est froide comme un glaçon;
     Et c'est vainement qu'on le rentre,
15   Toujours on voit sortir le son
     Par la blessure de son ventre.

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


                  III
               Le Prêtre


     Le prêtre blême, dont les loups
     Ne voudraient pas pour nourriture,
     Est maigre comme un cent de clous,
     Et semble une caricature.

5    Donnant jusqu'à son dernier sou,
     Il n'est vêtu que d'une loque.
     On le prendrait pour un chien fou,
     Et sa soutane s'effiloque.

     Pourtant son front est plein de jour,
10   Et sur cet être misérable
     Voyez! le radieux amour
     A mis sa lumière adorable.

     Et, doux, il rit aux cieux bénis,
     Quand le soleil, au crépuscule,
15   Vient empourprer les poils jaunis
     De sa perruque ridicule.

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


                  IV
               L'Épouse


     Par un soir de Juillet, au Bois,
     Sous la douce brise estivale,
     L'Épouse trompée, aux abois,
     A donc voulu voir sa rivale.

5    Oui, sa rivale heureuse. Enfin!
     La voilà donc, cette merveille.
     C'est elle, sur ce cheval fin
     Qui porte une rose à l'oreille.

     Eh quoi! c'est ce manche à balai,
10   Cette poupée aux boucles rousses,
     Qu'il emmenait à Viroflay
     Sur le velours des vertes mousses?

     Et ces hommes, qu'on voit errer
     Près de son cheval qui se cabre!
15   Ils ont vraiment l'air d'admirer
     Sa bouche ouverte en coup de sabre!

        1er décembre 1883.



                                        

 
 


                   V
               Le Petit


     Le tout petit faubourien
     Qu'on voit toujours dans la bagarre,
     Qui vit de l'air du temps, de rien,
     Et mâche des bouts de cigare;

5    Le petit, lorsque vient le soir
     Et qu'il pleut sur la feuille rousse,
     Flâne sur le boulevard noir,
     Et puis il tousse, tousse, tousse.

     Le bourgeron touche sa peau
10   A même, et l'ouragan le gifle;
     Et sans casquette ni chapeau,
     Il tousse, et sa poitrine siffle.

     Il écoute un air de Métra
     Que chante une fille soumise,
15   Et tousse, hélas! Il ne mettra
     Jamais sa première chemise.

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


                   VI
             La Princesse


     La princesse en sa robe d'or,
     Belle et jeune comme les Anges,
     Prête l'oreille, et laisse encor
     Venir les diseurs de louanges.

5    Elle écoute d'un air distrait
     Les madrigaux de ces Narcisses;
     Mais, dans son âme, elle voudrait
     Passer à d'autres exercices.

     Et tout bas, triste en cette cour
10   Où l'on n'a pas le mot pour rire,
     Où le bon friturier Amour
     Ne trouverait pas de quoi frire,

     De ses lèvres où le baiser
     Jouerait si volontiers son rôle,
15   Elle murmure: Oh! m'amuser!
     Vivre une heure! Entendre un mot drôle!

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


                    VII
            Monsieur Alexandre


     Se trouvant trop à court d'argent,
     Le joli monsieur Alexandre
     Fume son cigare, en songeant,
     Et du doigt fait tomber la cendre.

5    En rêve il revoit les louis
     Qui tombaient d'une main chérie
     Pour charmer ses yeux éblouis;
     Et, triste, il pense à Pulchérie.

     C'est une femme de rapport.
10   Sa dent brille et son oeil flamboie;
     Elle a le visage et le port,
     Et sait faire onduler la soie.

     Mais le maître a beau la fouailler!
     C'est à son gré qu'elle se mène;
15   La folle ne veut travailler
     Que deux ou trois fois par semaine.

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


                   VIII
             La Bouquetière


     Elle pleure, et n'est pas au bout.
     Pendant la matinée entière,
     On n'a rien acheté du tout
     A la petite Bouquetière.

5    Elle est à jeun. Le sang pourpré
     A déserté sa lèvre, pâle
     Comme un linge blanc sur le pré,
     Et sa pauvre poitrine râle.

     Frêle victime du guignon,
10   Elle croise son châle, mince
     Comme une pelure d'oignon,
     Quand le froid trop aigu la pince.

     Mais c'est bien d'elle qu'il s'agit!
     Elle offre en vain sa violette;
15   Et toujours la bise rougit
     Ses tout petits doigts de squelette.

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


                    IX
                 Le Vieux


     Le vieil homme exempt de remords
     Que le Temps épargne, ô mystère!
     Est seul, tous ses enfants sont morts;
     Nul ne le connaît sur la terre.

5    Il est trop vieux pour travailler.
     Donc, après la vie âpre et dure,
     Il a, pour se ravitailler,
     Le pain ramassé dans l'ordure.

     Devant ses yeux humiliés
10   La foule heureuse passe et joue,
     Et par les trous de ses souliers
     Ses pieds nus traînent dans la boue.

     Cependant son coeur est sans fiel,
     Et, dans l'ombre où son vieux front penche,
15   La neige qui tombe du ciel
     S'engouffre dans sa barbe blanche.

       1er décembre 1883.



                                        

 
 


                   X
               La Fille


     En vain, balayant le trottoir
     De son ample robe de soie,
     Elle brille sous le ciel noir,
     Fille de douleur et de joie;

5    Nul ne jette un regard d'amant
     A la superbe aventurière;
     Elle s'en va pensivement.
     Comment payer la couturière?

     Elle s'en va, passe, revient,
10   Toujours gardant sa belle pose,
     Et dans sa main droite elle tient
     Le froid cadavre d'une rose.

     Sa traîne ondule en plis dorés
     Comme fait le remous des vagues,
15   Et tous les passants affairés
     Se reflètent dans ses yeux vagues.

       1er décembre.



                                        

 
 


                XI
             Fillette


     Ce Paris, que Paméla
     Et Lise ont amusé, l'une
     Et l'autre, est baigné par la
          Lune.

5    Comme un monstre qui s'enfuit
     En traînant sa longue queue,
     Il s'étire dans la nuit
          Bleue.

     Sous l'azur, immense dais,
10   Passe, effroi des Vireloques,
     Une enfant pâle, sous des
          Loques.

     Dans le doux silence ami,
     Cette fillette ingénue
15   Erre, affamée et demi
          Nue.

     Parmi les rares passants,
     Avec des airs de caniche
     Elle erre, comme un chien sans
20        Niche.

     Et les Étoiles des cieux,
     Mystérieuses fleuristes,
     La contemplent de leurs yeux
          Tristes.

       7 décembre 1883.



                                        

 
 


                XII
              L'Odéon


     Ils ont déjà rempli des sacs
     Et des caisses et des cassettes:
     Chez eux l'argent forme des lacs.
     L'Odéon palpe des recettes.

5    N'est-ce pas un casus belli
     Pour la défiante Allemagne?
     Avec Severo Torelli
     Ce théâtre fait charlemagne.

     C'est aux plus riches mines d'or
10   Que désormais on l'assimile.
     Plein jusque dans le corridor,
     Il touche cinq mille et six mille.

     Où sont les airs d'accordéon
     Plus vieillis que le roi de Garbe
15   Dont on insultait l'Odéon?
     Le caissier en rit dans sa barbe.

     La Rounat, qui s'est dévoilé,
     Signant avec la chance un pacte,
     Marche dans son rêve étoilé,
20   Comme Ruy Blas, au troisième acte.

     L'actif, le turbulent Porel,
     Tandis qu'en ce bonheur il entre,
     Sent un embonpoint corporel
     Qui veut amplifier son ventre.

25   Et Lui, Lui qui ne permet pas
     Que celui qui s'abonna parte,
     Il marche, pensif, à grands pas,
     Semblable au jeune Bonaparte.

     Ayant loué sur ses autels
30   Celle vers qui mon coeur se hausse,
     Il a maintenant des hôtels
     Et diverses fermes en Beauce.

     C'est un Nabuchodonosor,
     Et possédant ce dont nous rîmes,
     Désormais l'auteur du *Trésor*
     Est riche en trésors comme en rimes.

     O Crésus! il ferait beau voir
     Qu'à présent tu l'humiliasses!
     De son brillant paletot noir
40   Les banknotes tombent par liasses;

     Il fait ruisseler des louis
     Parmi la tremblante cohue
     Des Parisiens éblouis;
     Et lorsqu'il passe dans la rue,

45   Si quelque svelte Brunehild
     Ou quelque lascive Poppée
     Murmure: N'est-ce pas Rothschild?
     On lui répond: Non, c'est Coppée.

       7 décembre 1883.



                                        

 
 


                 XIII
              Les Jeunes


     Beaucoup de jeunes assassins
     Couvant le meurtre dans leurs seins,
     Charment de leur front taciturne
          Le ciel nocturne.

5    Ils se traînent le long d'un mur.
     La lune qui luit dans l'azur
     Argente, plus verte que l'herbe,
          Leur joue imberbe.

     Ici Polyte encore enfant,
10   A l'air candide et triomphant,
     Terrasse une vieille et la vole,
          Et puis s'envole.

     Plus loin, c'est le petit Loulou
     Déjà meurtrier et filou,
15   Qui, rose avec un oeil qui brille,
          Semble une fille.

     Chérubin triste au poil naissant,
     Il se jette sur un passant
     Dont l'habit cossu le renseigne,
20        Et vous le saigne.

     Et puis, dans un bouge rieur
     Du boulevard extérieur
     Il s'en va, pâle encor du drame,
          Trouver sa femme.

25   Joyeux, il la saisit aux flancs
     Avec ses doigts encor sanglants,
     Et baise sa joue éraillée
          Et maquillée.

     Et tous les deux, le front pesant,
30   Ils boivent, en s'entre-baisant,
     Une eau-de-vie épouvantable
          Qui les accable.

     Et Loulou murmure tout bas:
     Cache cet or dans ton vieux bas.
35   J'ai fait une bonne rencontre;
          Tiens, vois la montre!

     J'ai mes dix-sept ans révolus:
     Donc l'atelier, il n'en faut plus.
     Assez de travail et de jeûnes.
40        Quoi! place aux jeunes!

       7 décembre 1883.



                                        

 
 


                  XIV
               Géométrie


     Nous voyons triompher la ligne.
     Sort, que de crimes tu perpètres!
     Il est fini, le chant du cygne:
     La parole est aux géomètres.

5    Avec leurs airs patibulaires
     Et leurs tristes mines fatales,
     Force gens perpendiculaires
     Contemplent des horizontales.

     Rose à la bouche purpurine,
10   Montrant son petit museau, cèle
     A grand'peine que sa poitrine
     Est comme un triangle isocèle.

     Paméla que le zéphyr baise,
     Et qui pâlit comme un succube
15   Tout en devenant presque obèse,
     Offre le triste aspect d'un cube;

     Et cet homme à face pointue,
     Son Edgar, qui revient d'Ancône,
     L'oeil funeste et l'âme abattue,
20   A la tête en forme de cône.

     Amour! dieu des apothéoses
     Qui fends les cieux de ton vol d'aigle,
     Ton troupeau ressemble à ces choses
     Que font les compas et la règle.

25   Et les amoureux que tu cingles,
     Heureux de voir des différences
     Entre les femmes et les tringles,
     Admirent des circonférences.

       7 décembre 1883.



                                        

 
 


                  XV
                Balzac


     O toi dont l'oeuvre qu'on admire
          Est comme un lac
     Où notre humanité se mire,
          Divin Balzac!

5    Oui, nous dresserons ta statue,
          Roi des esprits,
     Auguste et de splendeur vêtue,
          Dans ton Paris.

     Alors, ô sculpteur de colosses
10        Jamais ployé,
     Contre qui tant de vils molosses
          Ont aboyé;

     Géant, chevelu comme un arbre
          Tendant ses bras,
15   Dans l'immortalité du marbre
          Tu revivras!

     Tu riras au ciel qui t'azure!
          Et de la main
     Tu désigneras la masure,
20        Le flot humain,

     Et mille femmes, et le lustre
          Des clairs palais,
     Et tout ce qui vit, fils illustre
          De Rabelais!

25   Et dans son sublime délire,
          A nous, lassés,
     Roi, ta bouche semblera dire:
          Hommes, passez.

     Passez, amours, colères, foule
30        Dont les sanglots
     Se lamentent comme la houle
          Parmi les flots!

     Mais dans le sacré sanctuaire
          Où l'esprit bout,
35   Moi l'Ouvrier, le Statuaire
          Toujours debout;

     O foules pâles et meurtries,
           Moi l'Inspiré
     Qui de mes mains vous ai pétries,
40        Je resterai.

       7 décembre 1883.



                                        

 
 


                  XVI
               A Sarcey


     Puissiez-vous, Bertrand et Raton,
     Rendre la caisse pléthorique!
     þ Peut-être s'amusera-t-on
     A voir cette pièce historique.

5    Il serait mal qu'on m'empêchât
     D'en savourer la moindre bribe.
     Mais quoi! j'appelle un chat: un chat,
     Et monsieur Scribe: monsieur Scribe.

     Vous avez beau frapper du pied,
10   Vraiment vous avez tort, Francisque.
     On dit bien: monsieur, comme il sied.
     Quoi qu'il en soit, j'en cours le risque.

     Tandis que l'avenir accourt,
     Vous voulez, candeur enfantine!
15   L'appeler par son nom, tout court,
     Ainsi que Goethe ou Lamartine.

     Mais non, enlevez, c'est pesé!
     Un chou n'est pas une pervenche.
     Par lui jadis martyrisé,
20   Le Vocable prend sa revanche;

     Et dussiez-vous ravir les tiers
     Par votre ardente diatribe,
     Ainsi qu'on disait: monsieur Thiers,
     On dira toujours: monsieur Scribe.

25   Mais pour tant de témérité,
     Si contre nous, frivole engeance,
     Bondit votre coeur irrité;
     Si vous aviez soif de vengeance

     Comme le désert Libyen,
30   Mon ami, par toute la ville,
     Je vous autorise très bien
     A dire: monsieur de Banville.

       7 décembre 1883.



                                        

 
 


                 XVII
             Chez M. Caro


     Le gai soleil, goutte à goutte,
     Ruisselle par un carreau
     Dans la chambre où l'on écoute
     Le cours de monsieur Caro.

5    Les coquettes anxieuses,
     Les femmes au coeur aimant
     Sont toutes délicieuses;
     Le professeur est charmant.

     Frêles mains souvent chantées,
10   Prunelles de fin velours
     Qui se baissent, enchantées,
     Sous de grands cils presque lourds;

     Merveilleuses chevelures
     Dont l'or à nos âmes nuit,
15   Ou bien dont les annelures
     Sont plus sombres que la nuit.

     Profils aristocratiques
     D'un grand style essentiel,
     Et petits nez socratiques
20   Évaporés vers le ciel;

     Chastes fronts d'apothéoses,
     Lèvres où le désir bout,
     Claires, sanglantes et roses
     Le froid soleil baise tout.

25   Le magicien qui berce,
     Exempt de sévérité,
     Ces curieuses, leur verse
     Le vin de la vérité.

     Il leur dit le grand problème
30   Et le mot du rêve obscur,
     Et l'avenir qui sort, blême
     Et tremblant, du sombre azur.

     Mais comme Eve est une chatte
     Plus vive qu'un feu follet,  
35   Ainsi que dans une jatte
     Une chatte boit du lait,

     Cependant qu'avec largesse
     Il précipite son chant,
     Elles boivent la sagesse
40   Très vite, en se pourléchant.

     Et quand elles sont bien saoules
     Du vrai quintessencié,
     Ces vertigineuses foules,
     Ce peuple licencié,

45   Ces fidèles, que décore
     Un bel air de repentir,
     Ont l'air d'avoir soif encore;
     Cependant il faut partir.

     Lorsqu'après ces boustifailles,
50   Sous les gracieux habits
     Et les satins et les failles
     Il faut compter ses brebis,

     Fronts d'or, mines enfantines,
     Rougeurs des beaux petits doigts,
55   Lys purs, lignes serpentines,
     Tout, tout célèbre à la fois,  

     Rayons, cassures d'étoffe
     Et chastes blancheurs de peau,  
     Amour et le Philosophe
60   Bergers du même troupeau.

       14 décembre 1883.



                                        

 
 


                XVIII
              A l'Opéra


     A l'Opéra, quand la Musique,
     Pour consoler tous nos exils,
     Jette en une extase physique
     Nos sens affinés et subtils;

5    Tandis que la magique phrase
     Veut nous emporter, effarés,
     Jusqu'au paradis de l'extase
     A travers les cieux déchirés;

     Folle, et toujours contrariante,
10   La Beauté, ce friand repas,
     Nous dit de sa bouche riante:
     Regardez-moi. N'écoutez pas.

     La Chair de lys murmure en prose
     Je suis le vin et l'échanson;
15   Et la Lèvre couleur de rose
     Dit: C'est moi qui suis la chanson.

     Amour, ce maraudeur équestre
     Envolé sur un cheval fou,
     Empêche d'entendre l'orchestre
20   Et montre les blancheurs d'un cou;

     Et ce Paris qui toujours cède,
     Tandis que chante Escalaïs,
     Admire tout ce que possède
     Agnès, et tout ce qu'a Laïs.

       14 décembre 1883.



                                        

 
 


                 XIX
               Académie


     Les premières où l'on a droit
     D'adorer en secret sa mie,
     Ne sont vraiment en nul endroit
     Plus belles qu'à l'Académie.

5    C'est là que les faiseurs de vers
     Et que les chercheurs de microbes
     Peuvent tourner leurs regards vers
     Un luxe éblouissant de robes.

     On y prononce des discours
10   Que demain Aix lira comme Arles,
     Et les meilleurs sont les moins courts;
     Mais au fond, Worth, c'est toi qui parles!

     Et tandis que le mot sonneur
     Chante et fleurit dans l'air, on flirte,
15   Et tu songes, ô moissonneur,
     A récolter bientôt le myrte.

     En ce temple, où l'on ne voit pas
     Athèna lever ses visières,
     Mazade a fait ses premiers pas:
20   Mézières tenait les lisières.

     Les Immortels sont là chez eux,
     Et pour ne pas choir, on y marche
     Lentement, comme sur des oeufs.
     Cette Académie est une arche.

25   Quand Pierre y dit vrai, Paul y ment.
     Cette fois les deux adversaires
     Se sont parlé très poliment,
     Avec les douceurs nécessaires.

     Mazade n'a pas lu Nana.
30   Son âme, de fiel dépourvue,
     Est profondément chaste. Il n'a
     Jamais aimé que la Revue

     Des Deux Mondes. Il trouve laids
     Tous les vains suiveurs de mantilles.
35   En somme, il donnerait tous les
     Rimeurs, pour un plat de lentilles.

     Mézières, qui nous a sonné
     La charge, est moins pur. J'en soupire.
     Il est vaguement soupçonné
40   De connivence avec Shakspere.

     Même son nom,   c'est apparent,  
     Nous révèle un peu ses fredaines,
     Et nous montre qu'il est parent
     Avec la forêt des Ardennes.

45   Il a connu le grand boucher
     Et, dans son contact énergique,
     N'ayant pas craint de le toucher,
     Il s'est taché du sang tragique.

     O deuil, ô souvenir amer,
50   O mystérieuse brûlure!
     Toute l'eau de la vaste mer
     Ne lavera pas la souillure!

     On sourit pourtant, voyez-vous?
     Parfois les belles indolentes
55   Gardent leurs regards les plus doux
     Pour les héros aux mains sanglantes.

       14 décembre 1883.



                                        

 
 


                XX
             Centième


     On a soupé chez Formosa:
     La mode est à la poésie.
     On verra nourris d'ambroisie
     Les rimeurs qu'on martyrisa.

5    Quoi! les beaux vers qu'on méprisa,
     Maintenant on s'en rassasie!
     On a soupé chez Formosa:
     La mode est à la poésie.

     Ainsi nous pourrons, sans visa,
10   Admirer à la frénésie
     Hugo, dont l'esprit s'extasie,
     Et Shakspere et Kalidasa!
     On a soupé chez Formosa.

       14 décembre 1883.



                                        

 
 


                 XXI
               Ballard


     Il est mort. Destinée obscure.
     Pauvre Yorick! Pauvre Ballard!
     Jamais ce brave homme n'eut cure
     D'élever le niveau de l'art.

5    Ce vieil acteur du Vaudeville,
     Impassible à son humble rang,
     Fut jadis par toute la ville
     Aussi connu que le loup blanc.

     Éternel comme sainte Thècle,
10   Sans que jamais on l'augmentât,
     Pendant au moins trois quarts de siècle
     Il a très bien fait son état.

     Très bien. Correctement. Sans faute.
     Fechter n'était pas son rival.
15   Il n'eut pas l'ambition haute
     Qu'on le vît en Armand Duval.

     Non. Il jouait les domestiques,
     Goûtant, courbé sous l'humble loi,
     Mille voluptés fantastiques
20   A tenir ce modeste emploi;

     Et tout comme sur une bûche
     Que dévore le feu charmant,
     Sur ses deux jambes la peluche
     Fleurissait naturellement.

25   Comme Ruy Blas, âme livrée
     Aux coups du destin abusif,
     Lorsqu'il n'avait pas sa livrée
     Il était déguisé tout vif.

     Humble et fort peu payé, qu'importe!
30   Un manque de soin le navrait.
     On lui disait: Fermez la porte.
     Ouvrez la fenêtre. Il l'ouvrait.

     Il supporta la vie amère,
     Pur de toute défection,
35   Pour cette idéale chimère:
     L'amour de la perfection.

     Figure au devoir asservie
     Comme un esclave nubien,
     Il disait: Madame est servie.
40   Seulement, il le disait bien.

     Hélas! par nulle récompense
     Son sort ne fut édulcoré,
     Car ce comédien, je pense,
     Ne fut même pas décoré.

45   Et maintenant, comme on le narre,
     Ombre éprise encor de son art,
     Il sert là-bas, sur le Ténare,
     Arnal et madame Thénard.

       14 décembre 1883.



                                        

 
 


                 XXII
             Transigeante


     Les deux vicomtes à la fois
     Courtisaient Rose, fleur hautaine:
     En écoutant leurs douces voix
     Elle ne fut pas incertaine.

5    Trouvant le choix trop hasardeux
     Ou craignant ceux qu'on désespère,
     Elle les a pris tous les deux
     Et maintenant ils font la paire.

     C'est que, folâtre en son printemps,
10   Rose qui rit n'est pas de celles
     Qui peuvent demeurer longtemps
     L'âme par terre   entre deux selles.

       14 décembre 1883.



                                        

 
 


                XXIII
             Philosophie


     Tout là-bas, sur un boulevard
     Peuplé de spectacles risibles
     Qu'admire le passant bavard,
     On vous fait voir les Invisibles.

5    Eh quoi! dans une goutte d'eau,
     Tant de serpents et de molosses
     Hideux et traînant leur fardeau!
     Tant d'abominables colosses!

     Monstrueux, diffus, contournés,
10   Sombre et tragique phénomène,
     On pourrait croire qu'ils sont nés
     Dans le récit de Théramène.

     Car c'est en replis tortueux
     Que leur croupe aussi se recourbe.
15   Tout en eux est tumultueux:
     Ailes, écailles, regard fourbe.

     Et géants altérés de mort
     Avec leur gueule ruisselante,
     Tout cela se mange et se mord
20   Et s'éventre dans l'eau sanglante.

     De combien de ces gouttes d'eau
     Se compose une mer profonde
     Soulevant son épais rideau,
     Et que d'océans dans un monde!

25   Et qui se meut dans l'infini
     Sans cieux, sans limite et sans voiles?
     Un troupeau toujours rajeuni
     D'astres, un tourbillon d'étoiles.

     Des mondes, pour un seul témoin
30   Pressant leurs courses vagabondes.
     Plus loin? Des mondes. Et plus loin?
     Toujours, toujours, toujours des mondes.

     Tous ces univers radieux
     Vont dans l'éther clair et terrible
35   Menés par des troupeaux de Dieux
     Qu'à son tour mène un fouet horrible;

     Emportés dans l'éternité
     Qui ne peut être dépensée,
     Par le calme rhythme enchanté
40   Né dans l'immuable pensée;

     Effarés, dociles, ayant
     Pour but d'obéir à la Cause.
     Oh! dans cet ensemble effrayant
     Que Turlurette est peu de chose!

       21 décembre 1883.



                                        

 
 


               XXIV
              Escrime


     Chez nous l'Éternel Féminin
     A pris un essor léonin.
     Les femmes les plus délicates
          Sont avocates.

5    D'autres, ayant le charme empreint
     Sur leur front, dont nous n'avions craint
     Que les oeillades assassines,
          Sont médecines.

     Celles-là, dont le vent mutin
10   A follement, dès le matin,
     Baisé les boucles et les tresses,
          Sont les peintresses.

     Celles-ci, coeurs inexpliqués,
     Mettent en rhythmes compliqués
15   Leurs mélodieuses tristesses
          De poétesses.

     D'autres par l'esprit le plus fin
     Nous ravissent. D'autres enfin,
     Et certes ce n'est pas un crime
20        Font de l'escrime.

     Elles en font même très bien.
     Carolus Duran ne sait rien
     Vraiment que désormais ignore
          Ninette ou Laure.

25   Ces tireurs, qu'Amour effleurait,
     Tiennent maintenant le fleuret,
     Enchaînant avec mille charmes
          Leurs phrases d'armes.

     Que n'as-tu pu voir, ô Balzac!
30   Leurs ripostes du tac au tac,
     Leur jeu correct et leur mimique
          Académique!

     Aussi bien que l'homme hideux,
     Elles savent faire: Une! Deux!
35   Quant à leurs attaques d'allonge,
          C'est comme un songe!

     Qu'elles mènent agilement
     Les changements d'engagement!
     Quand un homme est leur adversaire,
40        Mon coeur se serre.

     Car bien vite mécontenté,
     Il est toujours au fond tenté
     De tomber aux pieds de ce sexe
          Et, tout perplexe,

45   Il se sent devenir poltron
     A voir frémir sous le plastron,
     Comme une cruelle épigramme,
          Un sein de femme.

       21 décembre 1883.



                                        

 
 


                  XXV
              Rue de Sèze


     Dans les clairs salons de la rue
     De Sèze, vit l'âme française,
     Comme elle est jadis apparue
     Sous Louis Quinze et Louis Seize.

5    Dix-huitième siècle adorable,
     Oh! comme avec délicatesse
     Il sut avoir la mémorable
     Élégance de sa tristesse!

     O boîtes d'or, miniatures,
10   Déités vaguement surprises
     Parmi d'idéales natures;
     Nymphes des bois dans l'herbe assises;

     Satins, étoffes envolées,
     Éventails qui semblez suffire
15   A calmer les Grâces troublées,
     Par la caresse de Zéphire;

     Calmes et souriants visages
     Rhythmés, où pas un pli ne bouge
     Et qui, parmi les paysages,
20   Nous charmez, vivants sous le rouge;

     Extases de la bucolique,
     Frondaisons pleines de mystère;
     Églés que le mélancolique
     Watteau guidera vers Cythère,

25   Avec de longs pleurs taciturnes
     Je vous suis, et sous les portiques
     Je vous couler l'eau de vos urnes,
     O bleus paradis poétiques!

     Et je vois, dans un vague souffle
30   De voluptés et de délire,
     Pompadour ôtant sa pantoufle
     Et du Barry tenant la lyre.

       21 décembre 1883.



                                        

 
 


               XXVI
              A Zola


     Pour savourer votre roman,
     Je néglige Saint-Arroman
          Et Fanfreluche,
     Car avec sa vaillante amour,
5    Votre Pauline est à son tour
          Ma coqueluche.

     Mais dans ce livre soucieux,
     Qui met des larmes dans mes yeux
          Et sur ma joue,
10   On rencontre, mon cher Zola,
     Un seul mot qui me désola.
          Oui, je l'avoue.

     Quand sous les rameaux du pommier
     Qui fut dépouillé le premier,
15        Blanche, elle rêve,
     (Peut-être du futur Abel,)
     Ce qui fait alors le plus bel
          Ornement d'Eve;

     Ce que Théophile Gautier
20   Chanta, savant dans son métier
          Jusqu'au sublime;
     Par un effroi nauséabond,
     Ce que le peintre pudibond
          A tort supprime;

25   Or ou sombre nuit dans les lys
     Qui font la beauté de Cypris
          Divine et tendre,
     Ce qui sied à leur floraison,
     Mon ami, vous avez raison
30        De le lui rendre.

     Mais vous, peintre aux accords savants,
     Associez les bruns vivants
          Avec l'ivoire!
     Car bien que la Galigaï
35   Aux jours de son règne haï
          Fût assez noire,

     O mon ami, c'est entendu,
     Même alors, et dans ce temps du
          Maréchal d'Ancre
40   Dont le sang nous éclaboussa,
     On n'a jamais appelé ça:
          La tache d'encre!

       21 décembre 1883.



                                        

 
 


                 XXVII
                La Mode


     Oh! les beautés au chaste front!
     Tout est bien, si tout est pour elles.
     Les robes, cette année, auront
     Des franges de fleurs naturelles.

5    Rien n'est plus fier que les satins;
     Mais on complétera le charme
     Et la gloire de leurs destins,
     Par des violettes de Parme.

     Puis on mêlera, pour changer
10   Des coutumes enfin usées,
     Les lilas aux fleurs d'oranger,
     Sur le voile des épousées.

     Une adroite et savante main
     Garnira les robes, de roses,
15   Et les corsages, de jasmin.
     C'en est fait des pierres moroses.

     Allez vous cacher, diamants,
     Saphirs, chrysoprases, topazes!
     Ce ne sont plus vos feux dormants
20   Qui nous jettent dans les extases.

     On verra des fleurs en collier
     Qui sur la chair viendront éclore,
     Et des touffes, sur le soulier.
     Flore sera la joaillière.

25   Des fleurs sur le front, sur les bras!
     Chaque femme sera fleurie.
     C'est ainsi que tu reviendras,
     Toute consolée et guérie,

     Du haut du ciel aérien,
30   Simplicité que nous lésâmes.
     Chez nous on ne verra plus rien
     D'artificiel,   que les âmes!

       21 décembre 1883.



                                        

 
 


               XXVIII
             Petit Noël


     Le petit à face minée,
     Dont l'oeil est comme un pâle ciel,
     S'approche de la cheminée,
     Tout tremblant, le soir de Noël.

5    Pourtant, la misère et la fièvre
     N'ont pas diminué l'air fin
     Et spirituel de sa lèvre.
     Il est très maigre, et bleu de faim.

     Depuis si longtemps qu'il l'a mise,
10   Traînent les lambeaux décousus
     De sa malheureuse chemise.
     Oh! dit-il, bon petit Jésus!

     Toi sur qui la lumière joue
     Et qui souris dans ton berceau!
15   Je marche pieds nus dans la boue
     Et dans la fange du ruisseau.

     O petit Jésus adorable,
     Que parent de riches colliers!
     Si tu veux m'être secourable,
20   Donne-moi d'abord des souliers.

     Des souliers trop neufs pour se taire,
     Des souliers qui fassent: Coin! coin!
     Et mènent tant de bruit par terre
     Qu'on m'entende venir de loin.

25   Puis, comme toi seul es le maître,
     Afin de m'aiguiser les dents,
     Bon Jésus, tu pourras peut-être
     Mettre un peu de bonbon dedans!

     28 décembre 1883.



                                        

 
 


                  XXIX
              Bibliographie


     Longeant les murs seigneuriaux
     Des hôtels dont Paris s'honore,
     Les lourds, les sombres chariots
     Défoncent le pavé sonore.

5    Ils encombrent la rue. Où fuir?
     O triste revers des ribotes!
     Voici leurs longs tuyaux de cuir
     Et leurs hommes à grandes bottes.

     Le vent glacé dans nos cheveux
10   Met des caresses dérisoires.
     On voit briller de rouges feux
     Parmi des tas de choses noires.

     Les chariots exorbitants,
     Sans attendre que Paris dorme,
15   Ainsi que des Léviathans
     L'offensent de leur masse énorme.

     Qu'emportent-ils? N'écrivons là
     Aucun mot que le goût rature.
     Tiens! c'est bien malin! c'est de la...  
20   Non, c'est de la LITTÉRATURE!

     Oui, ce qui naguère engraissait
     La Terre où naîtra, de fleurs ivre,
     Le délicieux Avril, c'est
     Ce qu'on nomme à présent: UN LIVRE.

25   Les lourds chariots, pleins de bruit,
     Roulent, hideux, sous la rafale,
     Épouvantant l'ombre et la nuit,
     Et de leurs sombres flancs s'exhale...  

     O corolles faisant le guet
30   Au bord du ruisseau qui murmure!
     Aubépine rose et muguet!
     Buissons verts où rougit la mûre!

     O pâquerettes du chemin,
     Où foisonnent des gouttelettes!
35   O lys, chèvrefeuille et jasmin!
     Ames des tendres violettes!

     C'est vainement que Sumatra
     Devant nos rimes s'extasie:
     Hélas! l'avenir nous mettra
40   Le nez dans notre   poésie.

     Car tous braves comme Créquy
     Et vainqueurs du dégoût morose,
     Nous nommons bravement ce qui
     N'est pas la rose: pas la rose.

45   O déesse en qui tout est pur,
     Chaste Nature aux sacrés voiles,
     A la chevelure d'azur,
     Dont le front est criblé d'étoiles;

     Nous te regardons sous tes reins
50   Sans pudeur réactionnaire;
     Nous explorons les souterrains
     Aveugles du dictionnaire;

     Et par ces temps d'humidité
     Où le brouillard nous environne,
55   On raille ta timidité,
     Pâle euphémisme de Cambronne!

       28 décembre 1883.



                                        

 
 


                 XXX
          Comédie Française


     Pégase bondit sur les monts
     Et s'ébaudit à sa manière.
     Art, Comédie, ô fiers démons,
     Empoignez-le par la crinière.

5    Volez à l'immortalité!
     Le blanc cheval sans selle y mène.
     Il est grave, en réalité,
     De vouloir jouer Célimène.

     Car il n'est pas bénin, bénin,
10   Ce beau rôle, fiel et délice.
     Il contient tout l'art féminin
     Et tout le sac à la malice.

     Donc, mademoiselle Marsy
     L'a compris. C'est de bon augure.
15   En son temps, la grande Mars y
     Faisait, aussi, bonne figure.

     Où se sont enfuis vos printemps,
     O Mars, Anaïs et Monrose?
     Baste! il est bon d'avoir vingt ans
20   Et l'oeil vif et la bouche rose.

       28 décembre 1883.



                                        

 
 


               XXXI
              Darcier


     Nymphe dont l'oeil ébloui
        Semble un diamant,
     La Chanson perd aujourd'hui
        Son dernier amant.

5    Elle ne verra jamais
        Un autre Darcier,
     Et ne sait plus désormais
        Que balbutier.

     Oh! Darcier! je le revois!
10      Le rhythme précis
     Se dessinait dans sa voix
        Aux sons adoucis.

     Pourtant courbé sous le dieu,
        Pâle, ivre de jour,
     Il était brûlé du feu
        D'un immense amour.

     Peuple, du peuple fourbu
        Dévorant les pleurs,
     On eût dit qu'il avait bu
20      Toutes ses douleurs,

     Et de sa lèvre, ô tourment
        Providentiel!
     Pressé douloureusement
        L'éponge de fiel.

     Dans ses chants éblouissants
        De haine et d'orgueil,
     On entendait les accents
        Des mères en deuil,

     Judas, hypocrite et roux,
30      Comptant ses écus,
     Et les sanglots de courroux
        De tous les vaincus.

     Tous ces martyres hurlants,
        Tous ces pleurs, l'affront
     D'Eve, dont les flancs sanglants
        Toujours saigneront;

     Il en voulait en effet
        Prendre la moitié,
     Car ce génie était fait
40      Surtout de pitié.

     On entendait dans sa voix
        Qu'en vain nous pleurons,
     Des Marseillaises, parfois
        Des bruits de clairons,

     Le cri de la Vérité
        Superbe et fatal
     Et le regret irrité
        Du sombre Idéal.

     Aussi parmi nous fut-il,
50      Et nul n'a dit: non,
     Un artiste fier, subtil,
        Digne de ce nom,

     Donnant, ce consolateur,
        Pour nous enchanter,
     Le spectacle d'un chanteur
        Qui savait chanter!

       28 décembre 1883.



                                        

 
 


                XXXII
             Jour de l'an


     Fillette rose et fier bandit
          Et douces têtes blondes,
     Les petits enfants nous ont dit,
          Menant leurs folles rondes:

5    Nous voulons bien de beaux joujoux,
          Des Pierrots aux prunelles
     De turquoise, et des Chinois fous
          Et des Polichinelles;

     Et les bébés à l'air mutin
10        Qui disent deux paroles,
     Et la cuisine du festin
          Avec ses casseroles;

     Nous voulons bien les vrais fusils
          Qu'on charge avec des balles,
15   Et les Paillasses cramoisis
          Qui choquent leurs cymbales;

     Pour nous promener dans les bourgs
          Avec des escopettes,
     Nous voulons bien de vrais tambours
20        Et de grandes trompettes;

     Nous voulons l'arbre aérien,
          Dont jamais rien ne bouge
     La frisure, et nous voulons bien
          Le village tout rouge;

25   Nous voulons bien mettre d'aplomb
          Dans leurs poses classiques
     Les jolis régiments de plomb
          Que mènent des musiques;

     Nous voulons par des jeux nouveaux
30        Réjouir nos cervelles;
     Nous voulons bien les grands chevaux
          Avec leurs manivelles;

     Nous voulons des bonbons fondants,
          Et d'autres plus étranges
35   Avec de la crème dedans,
          Qui sont faits pour les Anges;

     Et les animaux de sapin,
          Le Coq à l'air bravache,
     La Chèvre et le petit Lapin
40        Et le Boeuf et la Vache;

     Nous voulons le Cerf et l'Élan,
          Et tout ce qui compose
     Nos étrennes du Jour de l'An,
          Où pour nous tout est rose;

45   Donnez-nous les plus beaux joujoux,
          Les jardins, les garennes:
     Mais, ô petits parents, c'est nous
          Qui sommes vos étrennes!

       28 décembre 1883.



                                        

 
 


                XXXIII
             Pas de neige


     Paris, lorsque vient la froidure,
     Aime, pendant la saison dure,
     A s'orner de martre et de vair.
     Désireux d'embellir ses fêtes
5    Par toutes ces toisons de bêtes,
     Il a dit au bonhomme Hiver:

     O vieil Hiver, père des glaces!
     Qu'il neige sur mes larges places
     Et sous mes horizons étroits,
10   Comme là-bas, dans la Norvège,
     Pour que je voie un peu de neige
     En mil huit cent quatre-vingt-trois!

     Oh! que la neige, de son lustre,
     Blanchisse mon bitume illustre,
15   Pour que, poëte essentiel,
     Je compare, en mes épigrammes,
     La neige et les lys de mes femmes
     Avec les lys tombés du ciel!

     Tel, rêvant que sa face usée
20   Fût blanche comme une épousée,
     Paris, en son désir goulu,
     Demandait que la neige pure
     L'enveloppât de sa guipure.
     Le vieil Hiver n'a pas voulu.

25   Il a dit: O ville de Flore,
     Qui toujours vois tes lys éclore
     Et tes diamants refleurir;
     Ville folle, heureuse, adulée,
     Pour toi la neige immaculée?
30   Allons, tu t'en ferais mourir!

     Quoi! tes histrions et tes grues
     Sous leurs semelles incongrues
     Fouleraient la neige au flanc pur,
     La neige, divine pucelle,
35   Dont l'âpre candeur étincelle
     Sous les caresses de l'azur!

     Non. La neige avec orgueil touche
     Les champs nus où l'été farouche
     Faisait ruisseler des épis
40   Qui sont la joie et la richesse.
     Mais toi, courtisane et duchesse,
     Marche sur les riches tapis.

     La neige est faite pour les cimes
     Où nous, les Dieux, nous nous assîmes;
45   Pour les monts, où la Vérité
     N'entend pas de sourdes huées,
     Et voit déchirer les nuées
     Par le vol de l'aigle irrité.

     Toi, promène-toi dans la boue;
50   Et, plus tard, quand le soleil joue,
     Dans tes bois aux sentiers fleuris.
     Mais quant à la neige divine,
     Je la garde pour la ravine.
     Tu t'en ferais mourir, Paris.

55   Laisse au chamois la neige blanche.
     Mais toi, peureux de l'avalanche,
     Au son du luth et du hautbois
     Dont la molle chanson t'effleure,
     Foule, suivant le jour et l'heure,
60   Ta pourpre, ou ton pavé de bois!

       4 janvier 1884.



                                        

 
 


                 XXXIV
           ...On les honore


     Philis, quand le vôtre fleurit,
     Montrant sa blancheur, souffletée
     Par le zéphyr, subtil esprit,
     Dans la robe décolletée;

5    Colline que jouxte un ravin,
     Lorsqu'il apparaît dans le groupe
     Des lys purs, tel qu'un Grec divin
     L'eût pris pour moule de la Coupe;

     Quand, suavement exigu,
10   Trésor que la lumière arrose,
     Rougit sur son sommet aigu
     Un folâtre bouton de rose;

     Oh! combien, sans comparaison,
     Dans sa blonde neige endormie,
15   On le préfère avec raison
     A   celui de l'Académie!

       4 janvier 1884.



                                        

 
 


                  XXXV
                Politique


     Oui, Misère est toujours Misère,
     Pâle, avec son rictus affreux.
     Ainsi que les grains d'un rosaire,
     Ses jours se ressemblent entre eux.

5    Oui, le pauvre est le pauvre. Jeune
     Ou vieux, malgré ses appétits,
     Après le dur travail, il jeûne
     Avec sa femme et ses petits.

     Pour lui le bonheur est un mythe.
10   Il est le vrai souverain; mais
     Quand verra-t-il dans sa marmite
     Un morceau de viande? Jamais.

     Et les petits, dont le ciel aime
     Les doux sourires familiers,
15     Noir et mystérieux problème!  
     Vont en loques et sans souliers.

     Et, cependant, la forte-en-gueule
     Qui ne revient pas du Lignon,
     La Politique, peu bégueule,
20   Hurle et se crêpe le chignon.

     La mégère met sur ses hanches,
     Parterre aux maigres floraisons,
     Ses deux mains qui ne sont pas blanches;
     Et, faute de bonnes raisons,

25   Forte à la savate, inaugure,
     Pour tomber son godelureau,
     Le vif coup de pied de figure,
     Et le coup de front du taureau.

     Rires. Clameurs. Effroi. Tumulte.
30   On dirait qu'on fouette un marmot.
       A Chaillot!   C'est nous qu'on insulte!
       Vous allez retirer le mot!

     Et le prix du combat sinistre
     Flotte, vaillamment disputé.
35   On s'explique.   Va donc, ministre!
     Ohé! va donc, toi, député!

     La Politique, fière, en somme,
     De ne jamais amnistier,
     Bavarde et se trémousse comme
40   Un diable dans un bénitier.

     Elle unit, en ses turlutaines,
     L'éloquence de feu Dupin
     Avec celle de Démosthènes.
     C'est un beau spectacle.   ET DU PAIN?

       4 janvier 1884.



                                        

 
 


               XXXVI
          Maurice Bouchor


     J'ai lu de Maurice Bouchor
     Un livre intitulé: L'AURORE.
     Non, jamais sur la lyre d'or
     Un chant plus beau ne sut éclore.

5    Le poëte prend son essor,
     Caressant la corde sonore,
     Et sous ses doigts, comme un trésor,
     S'épanouit la métaphore.

     Sorti de l'étroit corridor
10   Où le doute amer nous dévore,
     Il marche, comme un jeune Hector.
     L'Orient enflammé se dore.

     Lui, naguère fier matador,
     Il s'éveille, il voit, il adore,
15   Toujours plus haut sur le Thabor,
     Plus près de la lumière encore!

     Et, dans le rougissant décor,
     La pourpre, que le ciel arbore,
     Éclate, comme un chant de cor,
20   Et la pâle Nuit s'évapore.

       4 janvier 1884.



                                        

 
 


              XXXVII
            La Liseuse


     Dans la chambre est assise,
     Mollement indécise,
     Une dame aux yeux verts
        Qui lit des vers.

5    La clarté de la lampe
     Vient jouer sur sa tempe,
     Et fait briller ses yeux
        Mystérieux.

     A côté d'elle éclate
10   Une fleur écarlate,
     Dans un mince et changeant
        Vase d'argent.

     Le chat qu'elle protège,
     Aussi blanc que la neige,
15   Rêve sur des coussins
        Aux grands dessins.

     Sur les chenets de l'âtre
     Rit la flamme folâtre
     Et s'embrase le feu
20      Vermeil et bleu.

     Dans tout ce qui l'entoure
     La Liseuse savoure
     Les beaux luxes qui font
        L'oubli profond.

25   Elle boit la meilleure
     Tranquillité de l'heure,
     Ainsi que les gourmets
        Un doux vin. Mais

     Tout à coup, quelque chose
30   Touche sa bouche rose
     Et baise, en mille jeux,
        Son sein neigeux.

     Quel est l'esprit farouche
     Qui baise cette bouche
35   Et palpite, ingénu,
        Sur le sein nu?

     C'est la belle Strophe ivre
     Qui s'échappe du livre,
     En arrachant son flanc
40      Du feuillet blanc,

     Et s'évade frivole,
     Et vole, vole, vole,
     Murmurant à l'entour:
        Amour! Amour!

45   Sous la folle caresse
     Troublée en sa paresse,
     La songeuse qui lit
        Soudain pâlit;

     On voit, pleine d'extase,
50   Tressaillir dans le vase
     Même la fleur de sang;
        Et le chat blanc

     S'étire dans le vide,
     Ouvre sa bouche avide
     Et laisse voir les dents
        Qui sont dedans,

     Sentant, subtile bête!
     Qu'au-dessus de sa tête,
     Près de son fin museau
60      Passe un oiseau.

       4 janvier 1884.



                                        

 
 


               XXXVIII
          Musique française


     Où vous en allez-vous encore?
     Vous ne vous reposez jamais,
     Pâles voyageurs que décore
     La blanche neige des sommets.

5    Franchissant les collines bleues
     Et les fleuves démesurés,
     Vous avez fait cent mille lieues
     Sous les vastes cieux azurés.

     Vous avez subi des épreuves,
10   Tourmentés comme les roseaux,
     Et parmi vos barbes de Fleuves
     S'envolent des petits oiseaux.

     Où vous en allez-vous encore?
     Dans vos yeux sont associés
15   L'éclat rougissant de l'aurore
     Et le froid reflet des glaciers.  

     Nous fuyons, troupeau qui s'effare
     Sous le fouet des exils amers,
     Et dans la nuit cherchant un phare,
20   Nous traversons les grandes mers.

     Nous enjambons la triste lande.
     Nous avons dit: Allons-nous-en!
     Nous nous en allons vers l'Islande,
     Où l'on trouve peut-être Han.

25   Vers la Pologne, vers l'Afrique!
     Notre effréné caprice y va.
     Tout là-bas, vers l'Inde féerique
     Où règne le sanglant Siva!

     Enchanteurs du monde physique,
30   Nous sommes les marchands de sons,
     Les compositeurs de musique,
     Et nous nous évanouissons;

     Nous disparaissons dans la brume,
     Sur la Jung-Frau, sur les Balkans,
35   Et dans la Sicile où s'allume
     La gueule rouge des volcans;

     Nous nous en allons chez les Kurdes
     (Vaucorbeil, tu nous le paieras!)
     Et dans tous les pays absurdes,
40   Faire jouer nos opéras.

       11 janvier 1884.



                                        

 
 


              XXXIX
          Édouard Manet


     Ce riant, ce blond Manet,
     De qui la grâce émanait,
     Gai, subtil, charmant en somme,
     Dans sa barbe d'Apollon,
5    Eut, de la nuque au talon,
     Un bel air de gentilhomme.

     Son mal fut celui des forts.
     Il voulait s'égarer hors
     De la route coutumière
10   Et vivre avec les esprits.
     Il eut le tort d'être épris
     Du jour et de la lumière.

     Belle Eve blonde à l'oeil noir,
     Il voulait te faire voir
15   Parmi l'air que tu respires,
     Et dégrafer ton collier
     Ailleurs que dans l'atelier.
     On a fait des crimes pires.

     On l'adore, on l'a banni.
20   Il n'avait mérité ni
     Cet excès d'honneur, ni cette
     Indignité. Le public
     A sa manie et son tic
     Et ne voit qu'une facette.

25   Que l'artiste, esclave et roi,
     Aime la Peinture, ou toi,
     Chaste Muse enchanteresse
     Dont le front m'éblouissait,
     Quand on part, l'important, c'est
30   D'avoir chéri sa maîtresse.

       11 janvier 1884.



                                        

 
 


                   XL
             Clovis Hugues


     Les députés ont de ces fugues!...
     Ils sont une meute aux abois.
     Donc, ils ont chassé Clovis Hugues,
     Comme un sanglier dans les bois.

5    Tels des vieux, tombés en enfance.
     En lui criant: Vade retro!
     Ils le chassent, avec défense
     De porter le nom de Pietro.

     La Chambre ingénue et profonde
10   Arrache de son sein Clovis,
     Pour assurer la paix du monde.
     Para bellum, si pacem vis.

     Enfants, mangez des prunes d'ente!  
     Loin des vertigineux lambris
15   Clovis a dû fuir. Comme Dante,
     Il est exilé... dans Paris!

     Hier encore il était membre.
     Il ne l'est plus. Destins railleurs!
     Il n'entre jamais dans la Chambre,
20   Hélas! Ni moi non plus, d'ailleurs.

     Misérable porteur de lyre,
     Il n'entendra pas, longs ou courts,
     Ainsi que des chiens en délire
     Aboyer les vagues discours.

25   Oisif après ces catastrophes,
     Et portant le suprême affront,
     Il caresse les belles strophes
     Ayant des rimes sur le front.

     Passant inutile, poëte,
30   Échanson des généreux vins.
     Il entend frémir dans sa tête
     Les ailes des rhythmes divins;

     Il s'unit au peuple, à la foule,
     Plein de pitié, baigné de jour,
35   Bercé par cette grande houle
     D'où sort un long sanglot d'amour;

     Il mêle à sa voix forte et pure
     Les soupirs, les cris douloureux,
     L'hymne effaré de la nature
40   Et la plainte des malheureux;

     Ame que tout espoir enchante
     De sa tragique passion,
     Il s'extasie, il rêve, il chante...  
     Il n'a plus de profession.

       11 janvier 1884.



                                        

 
 


                XLI
           Pitié suprème


     Dans les journaux singuliers
     Qui lui sont particuliers,
     La Mode, à ce qu'il paraît,
          Dicte un arrêt.

5    Plus d'Invisibles! et plus
     D'épais voiles superflus.
     La reine du falbala
          Change cela.

     Les corsages, cet hiver,
10   Seront, pour ravir l'enfer
     Si vous le leur permettez,
          Décolletés.

     Près du tissu blanc, ou noir,
     Ou rose, ils laisseront voir
15   La blancheur et le dessin
          Charmant du sein.

     Les uns, spectacle inouï
     Fait pour Rubens ébloui,
     Montreront, dans le velours,
20        De beaux seins lourds.

     D'autres songent, érudits,
     Aux pommiers du paradis,
     Et c'est un joli sein rond
          Qu'ils montreront.

25   D'autres, baisés par le vent,
     Montreront ce que souvent
     Les Déesses n'ont point eu:
          Un sein pointu.

     Et dans un but assassin,
30   D'autres montreront un sein
     Délicieux et très pur,
          Quoique moins dur.

     D'autres, venant à leur tour,
     Montreront ce fruit d'amour:
35   Des seins fauves et dorés,
          Mais adorés.

     Et les yeux s'enivreront.
     D'autres, enfin, montreront
     (Oh! ma pitié les absout!)
40        Quoi? Rien du tout.

       11 janvier 1884.



                                        

 
 


                XLII
              Comédiens


     Dans un chariot, sur la place
     Où Mangin vendait ses crayons,
     Casqué, poli comme une glace,
     Dans la gloire et dans les rayons;

5    Un autre guerrier, qui se hâte
     Sous la pluie et ses arrosoirs,
     Vend avec orgueil une pâte
     Pour faire couper les rasoirs.

     Et moustachu, nullement glabre,
10   Ingénieux à copier,
     Il découpe avec son grand sabre
     D'étranges portraits en papier.

     Mais tout est changé, hors le site!
     Mangin, le héros sans remords,
15   A vu le flot noir du Cocyte.
     Il est au rivage des morts.

     Car suffit-il d'avoir le casque
     Et le sabre, farouche engin,
     Pour s'écrier d'un ton fantasque:
20   Je suis Ajax! Je suis Mangin!

     Non, c'en est fait. Le cours des astres
     Emporte dans ses flots vermeils
     Les triomphes et les désastres
     Des Césars et des Rois-Soleils.

25   Mais l'Histoire en vain se dépite
     En embrouillant son écheveau,
     Et la foule se précipite
     Vers le comédien nouveau.

     Comédien? Eh oui, sans doute!
30   Malgré les anges gardiens
     Qui voudraient guider notre route,
     Nous sommes tous comédiens.

     Ayant la Mort pour spectatrice,
     Tous, frappés du même fléau,
35   Nous jouons Hamlet et Jocrisse;
     Quelques-uns font les Roméo.

     Tel, de qui la folie est douce,
     Met sur sa poitrine un paillon,
     Et parmi sa perruque rousse
40   Voltige un vague papillon.

     Telle, aux allures inhumaines,
     Pour laquelle nous ergotons,
     Joue en riant les Célimènes,
     Et telle autre fait les Gothons.

45   Tous, Frédéricks élémentaires,
     Hypothétiques Beauvallets,
     Font les Dieux, les rois, les notaires,
     Les bouffons, les Turcs, les valets.

     Tel fait le capitan farouche.
50   Moi-même, coiffé, sans humeur,
     Du noir béret de Scaramouche,
     Je joue un antique rimeur,

     Déja courbé par l'âge impie
     Et par son souffle meurtrier,
55   Qui tousse et fait de la copie
     En remâchant un vieux laurier.

       11 janvier 1884.



                                        

 
 


               XLIII
             Les Boîtes


     Les Chiffonniers silencieux
     Sur la terre d'ombre inondée
     Allaient, en regardant les cieux,
     Comme des pâtres de Chaldée;

5    Et leur crochet aérien,
     Qui dans tous les tas savait mordre,
     Faisait quelque chose de rien
     Et de l'ordre avec du désordre.

     Toujours distribuant les sorts,
10   Ils séparaient, en flots contraires,
     Les squelettes de harengs saurs
     D'avec les essais littéraires.

     Ils ne mêlaient pas, sans retour,
     La rose où sont des gouttelettes
15   Et les chers souvenirs d'amour,
     Avec les os de côtelettes.

     Mais que la perte des vaincus
     Semble laide en principe, ou belle,
     Ces jours d'autrefois sont vécus.
20   Grâce à notre préfet Poubelle,

     Galons, casserole, pipeau,
     Vieux clous, pot au lait de Perrette,
     Lapins n'ayant plus que la peau,
     Tessons de verre et d'opérette;

25   Romans estampés sur le vif,
     Où des amantes névrosées
     Que ploie un râle convulsif,
     Ont semblé, dans la Nièvre, osées;

     Chapeaux défoncés par un choc,
30   Livres d'histoire élémentaires,
     On emportera tout, d'un bloc,
     Dans les boîtes réglementaires.

       18 janvier 1884.



                                        

 
 


              XLIV
          Les Grimaces


     La Vérité de son puits
          Sort, et puis
     Dans leur splendeur ingénue
     Montrant son sein et son flanc
5         De lys blanc,
     Apparaît, superbe et nue.

     Mais aussitôt, les satins
          Des catins
     Se hérissent d'épouvante,
10   Et ce peuple en falbala
          Traite la
     Nymphe, comme une servante.

     Malgré sa noble fraîcheur,
          La blancheur
15   De ces poudrederizées
     Obscurcit les purs accords
          De son corps,
     Dont elles font des risées.

     Fi! disent-elles. Pour nous,
20        Fronts si doux,
     Quel deuil que ce jaune ivoire!
     Elle n'a donc ni pudeur
          Ni candeur!
     La vilaine, qu'elle est noire!

25   En sa toilette, aucun art!
          Pas de nard,
     Et le seul zéphyr la gante.
     Sa croupe même est en vrai!
          Sans délai
30   Chassez-moi cette arrogante.

     La Nymphe au regard divin
          Tâche en vain
     D'apaiser tout ce tumulte;
     Avec un grand cri moqueur,
35        Tout le choeur
     Des filles roses l'insulte.

     Ce qu'il vous faut encor, c'est
          Un corset,
     Disent-elles. Nous, vos dupes!
40   Nenni. Pour avoir du chic
          En public,
     Vous manquez par trop de jupes.

     Non, ce qui plaît et fleurit
          Pour l'esprit,
45   C'est la robe, quand on l'ouvre.
     Belle affaire, un sein vivant!
          On en vend
     Aux Grands Magasins du Louvre.

     Cachez-le, votre corps beau,
50        Ce corbeau
     Près de nos blancheurs de cygne!
     Impudente, détalez.
          Vite, allez
     Mettre une feuille de vigne!

        18 janvier 1884.



                                        

 
 


                 XLV
             Juste retour


     Rouges, roses, criant de joie,
     Vêtus de velours et de soie,
     Des petits garçons, choeur charmant
     D'espérances réalisées,
5    Courent dans les Champs-Élysées,
     Près de la vasque au flot dormant.

     On dirait des fils de princesse.
     Mais bien vite leur gaîté cesse
     Devant un spectacle imprévu.
10   Un groupe de petites filles
     Toutes pâles sous leurs guenilles,
     Hélas! voilà ce qu'ils ont vu.

     Le vent rougit leurs omoplates.
     On voit de leurs mornes savates
15   S'évader, comme un noir filou,
     Le pied nu de ces vagabondes,
     Et leurs cheveux, tignasses blondes,
     Sont peignés au moyen d'un clou.

     Les pauvres traîneuses de loques
20   Ont admiré les belles toques
     Et les blonds cheveux des garçons,
     Et contemplent, un peu jalouses,
     Le velours doré de leurs blouses,
     Où le zéphyr met des frissons.

25   Leurs prunelles s'emparadisent.
     Mais les beaux petits garçons disent,
     Courant, comme de jeunes daims
     Parmi le vert gazon des plaines:
     Comment laisse-t-on ces vilaines
30   S'égarer dans les beaux jardins?

     Or, s'attristant à leurs folies,
     La vieille marchande d'oublies
     Vient et leur parle. Elle a cent ans,
     Et dans le fond de ses yeux vagues
35   Errent, pressés comme des vagues,
     Les spectres des anciens printemps.

     Oh! dit-elle, chérubins roses,
     La sagesse aux clartés moroses
     Est ce dont je vous fais présent.
40   Ces fillettes aux dents pointues
     Seront, quelque jour, mieux vêtues
     Que vous ne l'êtes à présent.

     Tout arrive, en ce monde infirme.
     Un jour viendra, je vous l'affirme,
45   Où ces Gothons et ces Margots
     Vous siffleront comme des merles
     Et, pour rire, fondront vos perles
     Dans leur vin de Château-Margaux.

     Les diamants à leurs oreilles
50   Pendront, comme la grappe aux treilles.
     Alors le temps aura marché,
     Et c'est vous, ô jeunes microbes,
     Qui leur achèterez des robes
     Chez les Worths, plus cher qu'au marché!

       18 janvier 1884.



                                        

 
 


                 XLVI
            Dans le monde


     Amené, jeune et plein d'espoir,
     A la fête que donne Adèle,
     Luc, charmant dans son habit noir,
     Se demande ce qu'on a d'elle.

5    Ébloui comme l'étourneau,
     Il voit se presser sous les lustres
     En fleurs, venus de Murano,
     Un tas de bonshommes illustres.

     Les femmes aux fronts querelleurs
10   Ressembleraient aux jeunes mères
     D'un tas de Cupidons voleurs,
     Avec leurs croupes de Chimères.

     On s'amuse, ou l'on faitsemblant.
     Tout, dans cette fête, respire
15   Le mystère doux et troublant.
     On dirait que l'on y conspire.

     Oh! que d'invités! Quelques-uns
     Disent des paroles sans queue
     Ni tête. Des flots de parfums
20   Montent dans l'atmosphère bleue.

     Et partout, sous ce voile bleu
     Qui ravirait les coloristes,
     On voit des diamants de feu
     Et des seins nus et des yeux tristes.

25   Une femme au sourcil courbé
     Comme un arc, dont on s'émerveille,
     Appelle un ministre: Bébé,
     Et deux collégiens: Ma vieille.

     A tout ce poëme diffus
30   Voulant comprendre quelque chose,
     Luc s'adresse d'un air confus
     A sa belle voisine Rose,

     Qui met des coeurs dans ses prisons.
     Timide, il s'est penché vers elle
35   Au point d'effleurer ses frisons.
     Oh! lui dit-il, mademoiselle,

     Guidez mes esprits, éblouis
     Par votre chevelure blonde.
     Ici, je vois bien que je suis
40   Dans le monde. Mais dans quel monde?

     J'ai fait ce rêve étrange et doux:
     Conduire à travers la Bohème
     Un bel être pareil à vous.
     Est-ce ici le monde où l'on aime?

45   Sur ma lèvre, un vol de baisers
     Qui voudraient fuir vers votre joue,
     S'enivre de ses tons rosés.
     Est-ce ici le monde où l'on joue?

     Mais si vous le voulez, je veux
50   Trouver la tristesse meilleure.
     Je sens frissonner vos cheveux.
     Est-ce ici le monde où l'on pleure?

     Ou, si vous le voulez aussi,
     J'aime la joie et son délire.
55   Répondez, madame, est-ce ici
     Le monde où l'on se tord de rire?

     Rose écoute ces mots ardents
     Et regarde, presque touchée,
     Le jeune ingénu, dont ses dents
60   Feraient à peine une bouchée.

     Rose qui connaît tout, le suc
     Des poisons, le goût de la lie
     Et tout le reste, dit à Luc,
     En levant ses yeux d'Ophélie,

65   Ses pâles yeux diamantés
     Où frissonne un tragique rêve:
     Jeune homme, allez-vous-en. Partez.
     C'est ici le monde où l'on crève!

       18 janvier 1884.



                                        

 
 


            XLVII
           Galatéa


     Pailleron, ce vrai sage,
     Est donc, selon l'ancien
          Usage,
     Académicien!

5    Son discours, où tout sonne
     Comme l'or, n'a lésé
          Personne:
     Prodige malaisé!

     Chez lui l'esprit abonde,
10   Et s'il ravit et prit
          Le monde
     Que charme encor l'esprit,

     C'est qu'avec sa folie
     Chantant sous le ciel bleu,
15        Thalie
     Est toujours dans son jeu;

     Et tendrement folâtre,
     A l'Institut comme au
          Théâtre,
20   La Nymphe au vert rameau,

     Légère sur les planches,
     Lui sourit avec ses
          Dents blanches,
     Et le mène au succès.

25   C'est bien, Académie,
     D'avoir en ton giron,
          Ma mie,
     Accueilli Pailleron;

     Mais plus d'un, à cette heure,
30   Pour vous brûle d'amour
          Et pleure.
     Madame, à qui le tour?

     Veuve souvent trompée,
     Ne poussez pas à bout
35        Coppée,
     Ni le subtil About.

     L'un célèbre (il est nôtre!)
     Marguerite au rouet,
          Mais l'autre
40   Est un fils d'Arouet.

     Sans qu'on vous morigène,
     Si le choix hasardeux
          Vous gêne,
     Prenez-les tous les deux.

45   Ah! cette Académie,
     Dans son rêve indolent
          Blêmie!
     Si l'homme est un volant,

     Elle tient la raquette!
50   Etre plus qu'il ne faut
          Coquette,
     Est son plus cher défaut.

     Tenez! voyez-la! comme
     Elle jette, en riant,
55        La pomme
     A qui va la priant!

     Puis, montrant ses épaules,
     Vite, elle s'enfuit vers
          Les saules,
60   Ses cheveux de travers.

     Pourtant elle a beau geindre!
     Si l'adroit amant sait
          L'atteindre,
     Sans demander qui c'est,

65   Et l'a prise et meurtrie,
     Quoiqu'elle entre en courroux
          Et crie:
     Pour qui me prenez-vous?

     Elle a beau se défendre
70   Et conter son roman
          Si tendre,
     Et s'écrier: Maman!

     Si l'amant, toujours ferme
     Et sachant tout oser,
75        Lui ferme
     La bouche d'un baiser;

     La jeteuse de pomme
     Dit, en ouvrant ses bras:
          Cher homme,
80   Fais ce que tu voudras!

       25 janvier 1884.



                                        

 
 


               XLVIII
             Quel daim?


     Les dames, à ce qu'on assure,
     Par un revirement soudain,
     Porteront bientôt, pour chaussure,
     Des bottines en peau de daim.

5    Et bien que l'esprit s'accommode
     Mal de ce projet fabuleux,
     Ces mêmes reines de la mode
     Mettront à leurs mains des gants bleus.

     Telles on les verra, mutines,
10   S'égarer dans le clair jardin.
     Quoi! des gants bleus! Et des bottines
     En peau de daim! Mais de quel daim?

     O grand Bossuet qui t'envoles,
     Depuis toi, nous parlons bien mal.
15   Le daim, en nos langues frivoles,
     N'est pas toujours cet animal

     Doux et gracieux, qui s'effare
     Et boit dans la source au flot clair,
     Tandis que l'horrible fanfare
20   Jette un cri de cuivre dans l'air.

     Non. Le mot que sans doute ignore
     Chateaubriand, comme Baïf,
     Se transforme et désigne encore
     Le bon jeune homme au coeur naïf.

25   A qui les Eves éternelles,
     Avec un aplomb très hardi,
     Font voir, pour charmer ses prunelles,
     Des chandelles en plein midi.

     Belles dont les yeux en amande
30   S'éclairent d'un rayon soudain,
     En quel sens, je vous le demande,
     Prenons-nous ici le mot: Daim?

     Quoi! les princesses de nos fêtes,
     Que sans cesse adule Paris,
35   Auront-elles des bottes faites
     Avec la peau de leurs maris?

     Ou bien ces bottes, que décore
     Une boucle de diamants,
     Seront-elles faites encore
40   Avec la peau de leurs amants?

     Quant aux gants bleus, la femme forte
     Disant toujours: Fais ce que dois,
     Voudra sans doute, de la sorte,
     Avoir l'azur au bout des doigts.

45   Et lorsque déroulant sa gamme
     Aux genoux d'une Alaciel,
     L'amant dira: Je veux, madame,
     Le paradis, je veux le ciel;

     La magicienne enchantée
50   Près du Chérubin qui songeait,
     Dira, tendant sa main gantée:
     Prenez, monsieur, voici l'objet!

       25 janvier 1884.



                                        

 
 


              XLIX
          Trop de temps


     Acteurs mélodieux
          Qu'un sage évite,
     De grâce, au nom des Dieux,
          Parlez plus vite.

5    Ah! soyez pétulants!
          Marchez, statues!
     Mais vous êtes plus lents
          Que des tortues.

     Lui qui voudrait fuir vers
10        Les cieux farouches,
     Le vers ailé, le vers
          Meurt sur vos bouches.

     Les drames sont troublés
          Entre vos griffes,
15   Et tous, vous ressemblez
          A des pontifes.

     Car, étant officiers
          D'académie,
     Tous vous officiez,
20        L'âme endormie.

     Vous bravez le courroux
          Du bleu Permesse,
     Et l'on croirait que vous
          Dites la messe.

25   Hâte-toi, damoiseau
          Trop bénévole!
     La Muse est un oiseau
          De feu, qui vole,

     Et fuit au ciel obscur,
30        Dans l'ombre immense
     Où le gouffre d'azur
          Est en démence.

     Elle brave les cris
          Et les huées,
35   Et lit les mots écrits
          Dans les nuées,

     Et du vague Inconnu
          Perce les voiles,
     Et plonge son front nu
40        Dans les étoiles.

     Suivant l'aigle aux yeux clairs
          Jusqu'à son aire,
     Elle atteint les éclairs
          Et le tonnerre.

45   Mais toi, bourreau têtu,
          Dont le pied marche
     Toujours, comme si tu
          Portais une arche;

     Tu vas embarrassé,
50        Traînant la guêtre,
     Comme un chien harassé
          Qui suit son maître

     Et peine, et sent encor
          Gonfler sa rate,
55   Et sur le sable d'or
          Traîne la patte!

       25 janvier 1884.



                                        

 
 


                   L
               Initiales


     Othello dit bien: C'est la cause.
     La cause, ô mon âme! Plus ça
     Change, plus c'est la même chose,
     Et vainement le temps passa.

5    X. fait les vers, toujours de même.
     Jamais dans les temps reculés,
     On n'a vu, comme en son poëme,
     Autant de tropes éculés.

     Si jamais il faisait des bottes,
10   Chacun s'écrierait: Ça, bottier!
     O Muse, en ses vers tu barbotes:
     Il rime comme un sabotier.

     Y., la très ancienne blonde,
     Qui pourtant n'a pas débridé,
15   Voudrait encor montrer au monde
     Les plis de son vieux coeur ridé.

     Racorni comme la corolle
     D'une rose après les festins,
     Z. traite toujours sa parole
20   Comme il fait des autres catins;

     Et baissant son regard oblique
     Empli de ténébreux desseins,
     Il voit cette fille publique
     Et lui crache entre les deux seins.

25   Ces malheureux, ivres de lie,
     Souffrent leurs supplices grossiers;
     Mais monsieur Grévy les oublie.  
     Il ne les a pas graciés.

       25 janvier 1884.



                                        

 
 


                    LI
                 Bon Matin


     Au matin, Elle entra chez Guy,
     Pâle, ayant pourtant l'air d'être aise,
     Belle, avec un air alangui,
     Dans sa robe couleur de fraise.

5    Dans la maison, qui se soumit,
     Elle entra comme une voisine,
     Et tout de suite, Elle se mit
     A fourrager dans la cuisine.

     O doux régal que parfois j'eus!
10   Avec de jolis airs tartuffes,
     Elle arrosa d'un très bon jus
     Des oeufs du jour, brouillés aux truffes,

     Et les servit. Guy déjeuna,
     Trouvant le destin peu sévère.
15   Ainsi qu'aux noces de Cana,
     Un vin rose empourprait son verre.

     Puis, tandis qu'il en savourait
     Jusqu'aux dernières gouttelettes
     Qu'un rayon de soleil dorait,
20   Elle servit les côtelettes.

     Ayant sur ce point triomphé
     Sans chiffonner sa collerette,
     Tandis que Guy prit son café
     En fumant une cigarette,

25   Pour achever l'enchantement,
     Elle prit un bel exemplaire
     Du livre, et lut très lentement
     Quelques strophes de Baudelaire.

     Puis elle joua du Wagner
30   Au piano, montrant le lobe
     D'une oreille rose, et dans l'air
     Volaient les parfums de sa robe.

     Elle s'agenouilla. Ses yeux
     Disaient toutes sortes de choses,
35   Et Guy, se roulant dans les cieux,
     Baisa longtemps ses lèvres roses.

     Et dans son bonheur affermi
     Comme un roi jeune et plein de gloire,
     Il égarait ses doigts parmi
40   La grande chevelure noire.

     Il planait, comme un Séraphin,
     Dans le ciel où tout est dictame;
     Puis il dit, s'éveillant enfin:
     Mais qui donc êtes-vous, madame?

45   Moi? dit-elle, s'il vous souvient
     De votre désir, je suis celle
     Que l'on attendait, et qui vient,
     Et dont l'oeil d'or sombre étincelle.

     En ceci, rien d'original.
50   Tout est simple, dans cette affaire.
     J'ai lu l'annonce du journal,
     Et je suis la bonne à tout faire!

       1er février 1884.



                                        

 
 


                   LII
                Bal masqué


     On peut voir des yeux de phosphore
     Briller au bal de l'Opéra.
     C'est bien moins loin que le Bosphore
     Et que le faubourg de Péra.

5    Tous les ennuis sont prosaïques,
     Et la vie est un promenoir.
     Pourquoi pas sous les mosaïques
     Se promener en habit noir?

     Plus d'allures dévergondées.
10   Sur le bel escalier géant
     Les gens échangent leurs idées:
     Rien du tout, contre le néant.

     L'âpre musique des Tziganes,
     Pensive comme le Destin,
15   Étonne et ravit les organes
     Agacés par son bruit lointain,

     Et jette, comme une caresse,
     Dans l'âme de nos Dalilas,
     Un vague désir de paresse,
20   Avec la chanson des guzlas.

     Quant au passé, qui sous les lustres
     Enchanta notre oeil ébloui
     Avec ses tordions illustres,
     Tout cela s'est évanoui.

25   Chicard danse dans les étoiles!
     Et son plumet tressaille encor
     Dans l'azur, et parmi les toiles
     De ce vertigineux décor.

     Pomaré, chaste en sa démence
30   Dont jamais nous ne nous lassions,
     Danse un cavalier seul immense
     Avec les constellations;

     Et raillant la lyre thébaine,
     Musard aux pâleurs de safran
35   Agite son bâton d'ébène
     Dans le farouche Aldébaran.

     Strauss, poursuivi par les huées
     Des astres au front curieux,
     Emporte au milieu des nuées
40   Le sombre galop furieux;

     Et Gavarni, qui rêve encore
     A leurs impudiques ardeurs,
     Voit se confondre avec l'aurore
     Les pourpres de ses débardeurs.

45   Masques, danseurs, satins, amantes,
     Bacchantes du long corridor,
     Mer, dont les vagues écumantes
     Se roulaient comme un serpent d'or;

     Avec ta face inanimée,
50   Tu nous apparais, Carnaval,
     Comme on revoit dans la fumée
     Le spectre d'un combat naval!

       1er février 1884.



                                        

 
 


                 LIII
            Un jeune homme


     Le Dernier Né de Monselet
     Pousse de grands éclats de rire.
     Ah! pour un vrai démon, ce l'est!
     On voit bien qu'il a de quoi frire.

5    Il n'a jamais avec Dante eu
     De relation bien intime,
     Mais il a trouvé chez Dentu
     L'honneur, et l'argent et l'estime.

     Le Dernier Né de Monselet
10   Est plein de joie et de caprices;
     Ce n'est pas pour boire du lait
     Qu'il cherche les seins des nourrices.

     Et cependant, ce tout petit
     A soif, comme l'Afrique noire,
15   Et doué d'un large appétit,
     Il boit, pour avoir soif de boire.

     Il sait par coeur son rituel
     Et comme le vin rouge opère;
     De plus, il est spirituel
20   Et très sage, comme son père.

     Il chante gaiement sa chanson
     Pour complaire au fils de Latone,
     Mais il dit à son échanson:
     Apportez la cruche et la tonne!

25   Il dit, plein d'un espoir divin:
     Diantre soit des fureurs d'Oreste!
     Je vais d'abord goûter ce vin:
     D'autres en boiront, s'il en reste.

     Frais et rose comme un glaïeul,
30   En sa naïveté première,
     Il saurait, comme son aïeul,
     Verser des torrents de lumière.

     S'il boit plus qu'il n'en peut porter,
     Ce bel enfant que rien n'entame,
35   En sera quitte pour monter
     Dessus les tours de Notre-Dame.

       1er février 1884.



                                        

 
 


                LIV
              La Dame


     Tandis que l'actrice brisée,
     Parmi ses blancs camellias
     Pleurait son amour méprisée;
     O toi, Muse qui la plias

5    A ton mystérieux délire,
     Tremblante, comme tu la vois;
     Et tandis qu'un frisson de lyre
     Passait dans sa mourante voix,

     Tout frémissait comme une houle.
10   Ces douleurs, ces parfums, ces fleurs
     Enchantaient l'âme de la foule;
     Tous les yeux étaient pleins de pleurs.

     Comme Marguerite, en sa fièvre,
     Sentait son regret la brûler,
15   Et de sa pâlissante lèvre
     Son souffle prêt à s'exhaler,

     Ouvrant une aile colossale,
     Comme un hôte mystérieux
     L'Ouragan entra dans la salle,
20   Avec ses souffles furieux.

     Et comme la fille charmante,
     Victorieuse du remord,
     Semblait dire: Je suis l'Amante
     Et la douce Vie et la Mort;

25   Courbant et prenant pour jouet
     Les éclairs du lustre et les flammes,
     Comme un Mercure sous son fouet
     Courbe le vain troupeau des Ames,

     L'Ouragan dit: Voix assassine,
30   Je suis l'orage essentiel
     Et l'haleine qui déracine
     Les grands chênes, voisins du ciel.

     C'est moi qui tords l'arbuste frêle
     Parmi des éclats fulgurants,
35   Et qui dans la même horreur mêle
     Des noirs rochers et des torrents.

     Pâles humains, vos pleurs, vos vies,
     Votre obscur poëme rêvant,
     Vos amours, d'angoisses suivies,
40   Sont comme la poussière au vent.

     Votre pensive tragédie,
     Palpitant devant un rideau,
     Fait, dans la nature assourdie,
     Moins de bruit qu'une goutte d'eau.

45   Sa plainte, pour qu'on l'applaudisse,
     Avait séduit l'âme et les sens;
     Elle était comme une Eurydice
     Proférant de divins accents.

     Elle emplissait l'air et l'espace
50   De sa fière modernité;
     Mais elle se tait quand je passe,
     Moi, la voix de l'éternité.

       1er février 1884.



                                        

 
 


                   LV
                Oiseliers


     Ne sifflons rien. Qu'un damoiseau
     Siffle de sa bouche mi-close,
     Etre appelé d'un nom d'oiseau,
     C'est à quoi souvent il s'expose.

5    Prenez garde à votre chanson!
     On peut être, même en décembre,
     Appelé bouvreuil ou pinson.
     Car, dit-on, naguère, à la Chambre,

     Quelqu'un sifflant, comme le vent
10   Alors que la vague déferle
     Sur le blond rivage mouvant,
     Un Cicéron lui cria: Merle!

       1er février 1884.



                                        

 
 


               LVI
          La Mercière


     D'où venez-vous? Du Lignon?
     Dis-je à la jeune mortelle.
     Non, je sors de chez Bignon,
     Monsieur, me répondit-elle.

5    Quel compère Guilleri
     Vous a si bien chiffonnée?
     Dis-je. C'est le Sillery,
     Dit cette désordonnée.

     Ses yeux riants, dans le soir
10   Faisaient l'effet d'un prodige,
     Tout embrasés d'un feu noir.
     Chère madame, lui dis-je,

     Que de Jeux et que de Ris
     Nichent sous votre dentelle!
15   Ces articles de Paris?
     Oui, je les tiens, me dit-elle,

     Pour que mon coeur, sans émoi,
     Du destin amer se rie,
     Et je m'en vais devant moi
20   Avec cette mercerie.

       1er février 1884.



                                        

 
 


                LVII
               Païva


     Paris, qui dans tout pays va,
     S'en allait voyager, naguère,
     Chez madame de Païva.
     On y dînait,   avant la guerre.

5    Pendant l'hiver triste et fatal,
     Rougissantes comme des braises,
     Là, dans les baquets de cristal
     S'entassaient des Alpes de fraises.

     Là se groupait le cercle entier
10   Des causeurs dont chacun essaie
     De copier l'esprit: Gautier,
     Saint-Victor, Girardin, Houssaye;

     D'autres encor: des paresseux,
     Des porteurs de plume et de lyre,
15   Des millionnaires, et ceux
     Qui savent parler et tout dire.

     Du vaste plafond de Baudry,
     Sur notre pauvre vie amère
     Et sur notre siècle amoindri
20   Planaient les Dieux géants d'Homère:

     Zeus dans un souffle d'aquilon,
     Cypris aux prunelles pensives,
     Arès et l'archer Apollon.
     Avant le festin, les convives,

25   Tous serrés dans leurs fracs étroits,
     Contemplaient ces mythologies
     Dans le salon où brûlaient trois
     Cent soixante-quinze bougies.

     Ils admiraient les luxes lourds
30   De ces emphatiques demeures,
     En marchant sur les tapis sourds.
     Puis enfin, quand sonnaient huit heures,

     Montrant, comme dans les romans,
     Sur son cou pareil aux ivoires,
35   Un lourd collier de diamants
     Jaune pâle, et de perles noires;

     Ayant dans ses yeux, encor pleins
     D'un entêtement énergique,
     Les vagues reflets sibyllins
40   D'on ne sait quel passé tragique;

     Avec ses mortelles pâleurs,
     Devant les damas, dont la trame
     Étincelait de rouges fleurs,
     Apparaissait la vieille dame.

       6 février 1884.



                                        

 
 


               LVIII
              Don Juan


     Voilà don Juan de retour
     Et, sous les traits de Lassalle,
     Ce grand ouvrier d'amour
     Étonne et ravit la salle.

5    Esprit où rien n'est sans art,
     Pour ouvrir tous les calices,
     C'est la langue de Mozart
     Qu'il parle avec ses délices.

     Et la Femme, être qui sait
10   Tout ce qu'elle s'assimile,
     Dit tout bas: Quel vainqueur c'est!
     Il en a caressé mille!

     Mesdames, non, mille trois!
     Prises sur toutes les routes.
15   Certes, dans nos coeurs étroits
     Elle ne tiendraient pas toutes;

     Mais toi, don Juan, que tua
     Le blanc commandeur de marbre,
     Tu pouvais, Gargantua,
20   Manger tous les fruits d'un arbre

     Et ceux de tout un verger!
     Heureux de ces amalgames,
     Tu menais, comme un berger,
     Le pâle troupeau des femmes.

25   C'est l'infini que tu bois!
     Tu les trouvais toutes douces:
     Comme les feuilles d'un bois,
     Brunes, ou blondes, ou rousses.

     Rien ne te fut importun,
30   Ni la duchesse pensive,
     Ni la vachère au front brun
     Lavant ses pieds dans l'eau vive.

     Tu pouvais, monstre adoré,
     Déchirer ta folle trame;
35   Mais quand on a respiré
     La grisante odeur de femme

     Parmi des milliers d'amours
     Et des milliers d'amourettes,
     Cela vous cherche toujours:
40   C'est comme les cigarettes!

       7 février 1884.



                                        

 
 


                  LIX
               Turlututu


     Pointus comme un paratonnerre
     Qui tourmente, silencieux,
     L'aigle brun jusque dans son aire
     Et la nuée au fond des cieux;

5    Pointus comme des voix de filles,
     Comme le bec d'un passereau
     Et comme les blanches aiguilles
     De glace, sur quelque Jung-Frau;

     Comme une moustache d'Espagne,
10   Ou comme le chapeau pointu
     Qui, dans la chanson, accompagne
     Incidemment Turlututu;

     Pointu comme un glaive de bronze
     Dans la main d'Achille; pointus
15   Comme le nez de Louis Onze
     Raillant ses ennemis battus,

     Tels sont les souliers du vicomte.
     Dédaignant les autres vertus,
     C'est sur eux que pour plaire il compte.
20   Ils sont pointus, pointus, pointus.

     Le vicomte a de fières pointes!
     Et Rose, aux regards singuliers,
     En qui sont mille grâces jointes,
     L'aime, à cause des beaux souliers.

25   Oh! dit-elle, que je te cingle
     De baisers, pour ces souliers-là!
     Ils sont plus pointus qu'une épingle.
     Ainsi folâtre Dalila,

     Et de ses deux mains exiguës,
30   Cette amoureuse veut toucher
     Les souliers, aux pointes aiguës
     Comme la pointe d'un clocher.

     Mais, excessivement puriste,
     En ses désespoirs familiers
35   Le vicomte a le regard triste
     Et, contemplant ses beaux souliers,

     Ce rêveur, dont le mal empire,
     Les yeux sur ses pieds abattus,
     Les regarde encore, et soupire:
40   Ils ne sont pas assez pointus!

       8 février 1884.



                                        

 
 


                  LX
                Garcia


     Puisque son sort le gracia,
     Fraudant le Diable, qu'il attrape,
     Le fameux joueur Garcia
     Est allé se taire   à la Trappe.

5    Calme, loin de toute Froufrou,
     Dans un petit quadrilatère
     Il creuse chaque jour un trou,
     Enlevant et bêchant la terre.

     Toujours traîné par son licou,
10   Jadis, étonnant saltimbanque,
     Il plongeait ses bras, jusqu'au cou,
     Dans l'or et les billets de banque.

     Il remplissait son sac ouvert
     Et sentait se sécher sa lèvre
15   Et, plus vert que le tapis vert,
     Il pontait, dévoré de fièvre.

     Quelquefois, tanné comme un cuir
     Et pliant comme un vieil érable,
     Il pleurait; il voulait s'enfuir
20   Et s'évader, le misérable,

     Et qui sait? revoir le ciel bleu!
     Mais alors, folle et méthodique,
     L'affreuse Démone du jeu
     Relevait sa robe impudique

25   Et disait: Si tu te souviens
     De notre bel épithalame,
     Ne fais pas le révolté. Viens,
     Maudit, viens embrasser ta femme!

     Il disait: Non! et furieux,
30   Ébauchant un vague sarcasme,
     Il voulait détourner ses yeux.
     Mais bientôt, saisi par le spasme

     Et redevenu l'humble amant,
     Il s'en retournait vers la gouge.
35   Il baisait son sein noir fumant,
     Sa chère lèvre de fer rouge,

     Et palpitant, fauve, perdu,
     Plus languissant qu'une anémone,
     Il allait tomber, éperdu,
40   Sur la bouche de la Démone.

       9 février 1884.



                                        

 
 


                   LXI
                Le Cèdre


     Que nous dit-on?  Monsieur Perrin
     S'en irait de la Comédie!
     Et d'où vient ce bruit-là? Du Rhin,
     Ou du Gange, ou de la Médie?

5    La Comédie! ô cieux flottants,
     Vous le savez, monsieur Émile
     Perrin y sera dans cent ans
     Et, je l'espère aussi, dans mille.

     Comme la froide goutte d'eau,
10   Coulant toujours, perce la roche,
     Un temps, derrière le rideau,
     Vient et patiemment s'approche

     Où Victor Hugo sera vieux.
     Les gens de notre âge sinistre
15   Pourront braver les envieux.
     Coquelin sera mort, ministre.

     Mademoiselle Reichemberg,
     Se penchant vers l'ombre éternelle,
     Aura des blancheurs d'iceberg,
20   Ainsi que madame Pernelle.

     Le vieux comédien Truffier,
     Beau de sa gloire octogénaire,
     Ne sachant à qui se fier,
     Trouvera que tout dégénère.

25   Ce temps que la Messagère a
     Prédit, viendra; mais, quoi qu'on die,
     Monsieur Perrin dirigera
     Plus que jamais la Comédie.

     Plus tard, plus tard, encor plus tard,
30   L'homme futur, avec délice
     Quittant le canon, ce pétard,
     Reprendra l'arc géant d'Ulysse.

     Paris, détruit comme Senlis,
     Sera ce que sont à cette heure
35   Ecbatane et Persépolis.
     Alors, mes amis, l'âme en pleure!

     La Seine, où parfois nous plongeons
     Et dont notre ville s'honore,
     Sera la pâture des joncs
40   Murmurant dans le vent sonore.

     Un cèdre croîtra, souverain,
     Sur la place où l'on jouait Phèdre
     Mais monsieur Émile Perrin
     Dirigera toujours   le cèdre!

       10 février 1884.



                                        

 
 


                 LXII
               Michelet


     Michelet, qui peignit la mer
     Et les tumultueuses moires
     Dont s'éblouit le flot amer,
     Nous revient, jeune, en ses Mémoires.

5    Oh! jadis, tordu par le vent
     De l'incantation magique,
     Plongé, palpitant et vivant,
     Dans l'Histoire au gouffre tragique,

     Il la vécut, il la souffrit,
10   Tout pâle de ce qu'il enseigne,
     Ayant dans son vaillant esprit
     Les douleurs du peuple qui saigne;

     Guerroyant avec Jeanne d'Arc
     Et faisant fuir l'Anglais superbe
15   Et, lorsque Louis dans son parc
     Triomphait, se nourrissant d'herbe.

     Avec ses mots heurtés, flottants,
     Éloquents en d'étranges suites,
     Je le vois, pâle et maigre, au temps
20   De ses leçons sur les Jésuites.

     Sa parole en flots lumineux
     Roulait, assujettie au nombre,
     Et ses beaux yeux vertigineux
     Avaient l'air de deux grands trous d'ombre.

25   Plus tard, revenu des enfers
     Que la sombre Histoire devine,
     Et des doux paradis offerts
     Par la nature âpre et divine;

     Ayant vu les charmants réseaux
30   Que la mer tremblante reflète
     Et les feuillages pleins d'oiseaux
     Et la montagne violette;

     Quand d'un pas cruel et pressé
     Vint derrière lui l'âge austère,  
35   Indulgent, pensif, engraissé,
     Ne voulant pas encor se taire

     Ni cesser d'être un voyageur,
     Proie offerte à la vie ardente,
     Il eut alors un air songeur
40   De vieille femme,   comme Dante.

       ll février 1884.



                                        

 
 


               LXIII
             A l'Hiver


     Hiver bizarre, hiver tiède,
     Par un vent chaud souffleté,
     Faux printemps de Samoyède,
     Es-tu l'hiver, ou l'été?

5    Voyons, faut-il qu'on s'habille
     De mousseline, ou de vair?
     Parle. Explique-toi. Babille.
     Je veux bien. Es-tu l'hiver?

     Bon. Alors, fournis la glace
10   Où, sous leurs riants satins,
     Les princesses que Worth lace
     Courront avec des patins!

     Apporte la blanche neige
     Où, sous le ciel éclairci,
15   Défilera le cortège
     Des dames, blanches aussi!

     Donne un sérieux indice.
     Te plaît-il d'être l'été?
     Que la Seine resplendisse
20   Comme le Guadalété!

     Dans les clairières ouvertes,
     Donne aux arbres les frissons
     Des tremblantes feuilles vertes,
     Et qu'ils soient pleins de chansons!

25   Apporte des tas de roses,
     Et que Lise au front charmant
     Dans les forêts grandioses
     Folâtre avec son amant!

     Déballe ta marchandise.
30   Mais jusqu'à présent, mon cher,
     Il faut que je te le dise,
     Tu n'es ni poisson, ni chair.

     J'ignore si Turlurette
     Doit prendre son éventail
35   Ou garder sa chaufferette.
     Un hiver épouvantail,

     Un hiver cruel, absurde,
     A la fois borgne et manchot,
     Un hiver chinois ou kurde,
40   Soufflant le froid et le chaud,

     Avec un vent qui nous fouette
     Ainsi que des Esclavons
     Ou comme une girouette,
     Voilà ce que nous avons!

       12 février 1884.



                                        

 
 


                  LXIV
                La Croupe


     Si les femmes, êtres vainqueurs,
     N'avaient rien de faux que leurs coeurs,
     Nous ririons; mais voyez ces groupes
          De fausse croupes!

5    Jadis elles n'ont fait qu'ombrer
     La jupe; on les voit encombrer
     Maintenant de leur masse accrue
          Toute la rue.

     Souvent ces fausses croupes m'ont
10   Troublé; la moindre a l'air d'un mont
     Et, lorsque nous marchons, elle entre
          Dans notre ventre.

     Les femmes, au bas de leur dos,
     Sans effort portent ces fardeaux,
15   Qui, s'élançant de leur échine,
          Vont jusqu'en Chine.

     Que recouvrent ces plis bouffants,
     Aussi gros que des éléphants?
     Rien, peut-être, à petite dose,
20        Ou peu de chose.

     Un Tiens, Ninettes et Lauras,
     Vaut bien mieux que deux Tu l'auras.
     Ce bloc ne disant rien qui vaille,
          L'esprit travaille.

25   Laissant derrière elle un sillon,
     Ainsi qu'un vol de papillon,
     Cette mouvante fausse croupe
          Semble une poupe.

     Quand je la vois, se soulevant
30   Avec orgueil, je crains souvent
     Qu'elle ne cache, feinte amère!
          Une chimère.

     Mais nous pouvons, rêveurs déçus,
     Poser quelques objets dessus,
35   Ainsi que sur une console.
          Cela console.

     Ah! parfois, en avons-nous ri!
     L'homme des classiques nourri,
     Quand cette croupe se recourbe,
40        Songe à la fourbe

     De ce monstre fait à plaisir
     Dans un récit, que le désir
     De ne jamais se taire amène
          Chez Théramène!

       13 février 1884.



                                        

 
 


               LXV
          Reine-Blanche


     La Reine-Blanche est morte.
     Un vent de glace emporte
     Et disperse à l'entour
        Son vieil amour.

5    O paradis terrestre!
     Épouvantable orchestre
     Qui même effarouchas
        Les pauvres chats!

     Phrase cruelle et nette,
10   Que dit la clarinette,
     Ou que nous dépistons
        Dans les pistons!

     Saladiers sans emphase,
     Où l'on buvait l'extase
15   Avec le flot sacré
        Du vin sucré!

     Alphonses, divins mâles!
     Robes de femmes pâles
     Collant comme un linceul!
20      Cavalier seul!

     Sous le gaz noir qui flambe,
     Irma levant la jambe
     En l'air, et montrant son
        Nez polisson!

25   Femmes parfois gelées
     Qui dansiez, flagellées
     Par le fouet triste et fou
        D'un dieu voyou!

     Choeur plein de mille rages
30   Qui, parmi des orages
     Assez souvent décrits,
        Poussais des cris!

     Ton orgie indocile
     Étant sans domicile,
     Suis la brise et l'autan.
        Adieu, va-t'en.

35   Laisse ton pauvre vice
     Déjà hors de service
     Et pratique, si tu
40      Peux, la vertu!

       14 février 1884.



                                        

 
 


                  LXVI
                 Le Mot


     Mer...   Je m'arrête, ô flot amer!
     Il ne faut pas que l'on se targue
     D'allonger ton nom, vaste mer,
     Ainsi que l'a fait monsieur Margue.

5    Cette boutade, on la connaît.
     Hélas! plus d'un Français l'imite,
     Ignorant que quand la borne est
     Franchie, il n'est plus de limite.

     Les romanciers font des romans
10   Et les dramaturges, des drames
     Où, bien mieux que les nécromants,
     Ils lisent dans les coeurs des femmes.

     Sans cesse, (ou la Chronique ment,)
     Les députes en leur enceinte
15   Causent, et réciproquement
     S'abreuvent de fiel et d'absinthe.

     D'autres, ô ciel, pour allier
     Tout ce que ton lapis tolère,
     Confondent l'art du joaillier
20   Avec le style épistolaire.

     Tous ces buveurs de riquiqui,
     Afin d'agrémenter leurs proses,
     Abusent parfois du mot qui...  
     Mais respirons l'odeur des roses!

25   Or tout à coup dans le tableau
     Apparaît, devant leur front sombre,
     Effrayant comme à Waterloo,
     Un soldat, un fantôme, une ombre.

     Les cheveux dans un coup de vent,
30   Le grand général de la garde
     Se plante, menaçant, devant
     Ses copistes, et les regarde;

     Et laissant des mots outrageants
     Tomber de sa bouche funèbre:
35   Çà, dit-il, tas d'honnêtes gens,
     Qu'on me rende le mot célèbre!

     Nos puristes, craignant le heurt,
     Avec des airs de bon apôtre
     Disent: Ah! oui, La garde meurt...  
40   Non, leur répond Cambronne, L'AUTRE!

       15 février 1884.



                                        

 
 


                 LXVII
               Cettivayo


     Oh! ces rois d'ébène ou de cuivre!
     Parfois, leur histoire va si
     Vite, qu'on a peine à la suivre.
     Tu l'as dit, ô Gaston Vassy,

5    Délicieux autant qu'immonde,
     Cettivayo, roi des Zoulous,
     S'en est allé dans l'autre monde,
     Où les gens sont spectres ou loups.

     En ce temps où tout se détraque,
10   Où même Jules Verne ment,
     Il avait trouvé la matraque,
     Idéal de gouvernement.

     Comme Orphée à l'âme éblouie
     Eut sa lyre, qui vibre encor,
15   Feu Dupin, son noir parapluie,
     Agamemnon, son sceptre d'or;

     Cettivayo, prince électrique,
     Ne quittait pas ce bâton lourd,
     Cette matraque, ou simple trique,
20   Dont il s'escrimait comme un sourd.

     Quand ses femmes, bravant sa force,
     Voulaient obtenir un acquêt,
     Il ne songeait pas au divorce,
     Remède prêché par Naquet.

25   Briser leur boîte cérébrale,
     Et frapper, d'un bras courageux,
     Sur leur colonne vertébrale,
     Tels étaient ses tranquilles jeux.

     Si, voyant un vide sinistre,
30   On disait: Où donc est passé,
     Très puissant roi, votre ministre?
     Il répondait: Je l'ai cassé.

     Tel est Polichinelle en fête,
     Qui chez nous, don Juan déjà mûr,
35   Pour s'amuser, casse la tête
     De sa femme, contre le mur.

     Le Zoulou fut marionnette,
     Et notre biberon filou
     Qui mignotte la chopinette,
40   Était digne d'être Zoulou.

     Mais, avec son nez que décore
     Un rubis, fabuleux joyau,
     Polichinelle vit encore,
     Plus malin que Cettivayo!

       16 février 1884.



                                        

 
 


                 LXVIII
               Les Cartes


     Comme au temps de René Descartes,
     Deux siècles étant bien sonnés,
     On dit que les héros des cartes
     Sont violemment soupçonnés.

5    Ces gens-là n'étaient pas honnêtes:
     Il ne faut pas être comme eux.
     Figures des cartes, vous n'êtes
     Bonnes qu'à damner les gommeux.

     David, qui dansait devant l'arche,
10   Alexandre, dieu sur son char,
     Le grand Charles, toujours en marche,
     Le chauve conquérant César;

     Ces Rois des guerres insolentes,
     Effroi des peuples mutilés,
15   Ont gardé leurs âmes sanglantes
     Sous leurs pourpoints bariolés.

     Judith, qui ne fait pas largesse,
     A l'enfer dans ses yeux dormants
     Et paye en mines de singesse
20   Tous ses misérables amants.

     Il faut se défier d'Argine.
     Pallas réclame des sursis.
     Rachel met de la plombagine
     Pour ombrer ses pâles sourcils;

25   Et ces Reines dont l'oeil nous flatte,
     Amantes au coeur de bourreau,
     Tiennent une fleur écarlate,
     Comme une Hélène de Moreau.

     Hector semble guigner ta montre.
30   Lahire, Lancelot, Hogier
     Sont de ces filous qu'on rencontre
     Dans les pièces d'Émile Augier.

     Même on doit éviter les Piques.
     Le Trèfle, avec des airs moqueurs,
35   Nous offre ses festins épiques;
     Mais, surtout, redoutez les Coeurs!

     Brillant de ses pourpres grossières,
     Quand un jeu de cartes s'abat,
     Il en sort des voix de sorcières
40   Pour nous inviter au sabbat.

     Le Jeu nous met à bien des sauces.
     Parfois on y perd son manteau
     Et l'honneur, sans compter ses chausses.
     Il vaut mieux jouer au loto!

       17 février 1884.



                                        

 
 


                LXIX
                Jeu


     Ils sont occupés à jouer,
     Tous bons compagnons, dans le bouge,
     En buvant jusqu'à s'enrouer,
     Pâles sous la chandelle rouge.

5    L'un d'eux, qui s'est évertué,
     Caresse une femme, qui rue.
     Ils ont de l'or, ayant tué
     Tout à l'heure un vieux dans la rue.

     Là sont Pirot, Cadet, Flanquin,
10   Mordeval, Blésimar, Polyte,
     Mélasse en chapeau d'Arlequin,
     Ceinturon, Fripouille, une élite!

     Et des femmes: Irma Bassin,
     Clarinette, qui vient du Havre,
15   Chiffonnette, qui n'a qu'un sein,
     Carillon, Morphine et Cadavre.

     Avalant des alcools verts,
     Elles sont parfois embrassées,
     Laissant leurs corsages ouverts
20   Et leurs sales jupes troussées.

     Chiffonnette dit à Flanquin:
     A la fin, laisse-moi; ça m'use!
     Irma soupire: Cré coquin!
     On joue, on se saoule, on s'amuse;

25   Et Carillon, qui rêve encor,
     Ainsi qu'une bête assouvie,
     Voit se mêler le ruisseau d'or
     Avec le ruisseau d'eau-de-vie.

     Un rayon, comme un farfadet,
30   Chatouille ces femmes frivoles.
     Mais tout à coup le grand Cadet
     Dit à Blésimar: Tu nous voles!

     Parbleu! tes cartes sont de poids.
     Ah! tu marches bien, petit homme:
35   Elles ont, dessous, de la poix.
     Ça n'est pas si cher que la gomme!

     Mais Blésimar, ce garnement,
     Dont la voix ainsi qu'une strophe
     Est douce, n'est aucunement
40   Dérouté par cette apostrophe;

     Et vite, enfonçant sur son front
     Sa casquette, ignoble couvercle,
     Il dit: Eh bien, quoi? Pas d'affront.
     Je vole; après? C'est comme au Cercle!

       18 février 1884.



                                        

 
 


                 LXX
                 Lex


     Rosette avait un joli signe
     Dans un endroit qui n'est pas laid,
     Amusant sur le cou de cygne,
     Comme une mouche sur du lait.

5    Elle avait des bouffettes roses
     Sur ses gais souliers de satin,
     Qui vous disaient des tas de choses
     Dans un langage clandestin.

     Et parfois aussi, la folâtre,
10   Pardonnant aux lys d'être nus,
     Décolletée au coin de l'âtre,
     Laissait voir ses seins ingénus.

     Hier Gontran, lui rendant visite,
     Vit avec un tragique effroi
15   Qu'un long vêtement parasite
     Voilait tous ces jouets de roi.

     Gigantesque feuille de vigne,
     Une robe aux plis trop osés
     Cachait les bouffettes, le signe
20   Et les tendres boutons rosés.

     Alors, d'une âme humiliée,
     Il dit: O prodige nouveau!
     Voilà Rosette reliée
     Comme un volume in-octavo!

25   Chez vous, on était camarade
     Avec les roses et les lys.
     D'où nous vient cette mascarade?
     Thècle remplace Amaryllis!

     Mais Rosette à la pâleur d'ambre
30   Lui dit: Vous n'avez donc pas lu,
     Monsieur, les débats de la Chambre
     Et ce que l'on a résolu?

     J'embellissais les jours moroses
     Par des notes bizarres; mais
35   Le signe et les bouffettes roses,
     Nul ne les verra plus jamais.

     Si quelque regard les rencontre,
     Ce sera plus tard, dans les cieux:
     Car il ne faut plus que l'on montre
40   Des emblèmes séditieux!

       19 février 1884.



                                        

 
 


                LXXI
               Vivre


     Répandant l'ironie à flots,
     Zola, dans son tragique livre,
     Nous émeut, avec des sanglots,
     Sur la joie affreuse de vivre.

5    Je ne suis pas de son avis.
     Non, la vie est robuste et saine:
     J'en atteste mes yeux, ravis
     D'avoir vu l'éternelle scène!

     Enfant, ignorant de l'affront
10   Et de la trompeuse chimère,
     Sentir se presser sur son front
     Les divins baisers de sa mère;

     Jeune homme, ébloui par le jour
     Et tout déchiré de blessures
15   Par les dents folles de l'Amour,
     Chérir ses cruelles morsures;

     Puis s'éveiller, penser, vouloir,
     Avoir des charbons sur la bouche
     Et quitter le doux nonchaloir
20   Pour quelque tâche âpre et farouche;

     Devenir plus fort et plus pur;
     Savourer la souffrance même
     Ouvrant pour nous un ciel obscur,
     Ainsi qu'un céleste poëme;

25   Aimer, sentir auprès de soi
     La compagne chaste et fidèle
     Qui chasse le troublant effroi;
     Voir son bon sourire, et près d'elle,

     Cependant que fouettant l'air bleu,
30   Au dehors la bise soupire,
     Dans un fauteuil, auprès du feu,
     Lire le bienveillant Shakspere;

     O bonheur! moment triomphant
     Qui lave toute ignominie!
35   Voir dans les yeux d'un cher enfant
     S'allumer l'éclair du génie;

     Etre un doux ouvrier soumis;
     Entrevoir Dieu dans la nature
     Et causer avec ses amis
40   De l'immortalité future;

     Du doute qui nous désola
     Faire l'espoir qui nous enivre,
     Oh! croyez-le, mon cher Zola,
     Cela vaut la peine de vivre!

       20 février 1884.



                                        

 
 


                  LXXII
                 Le Lion


     Tandis que déjà voulant naître,
     Et tout bas me dictant des vers,
     Le bleu Printemps, qui nous pénètre,
     Gonfle ardemment les bourgeons verts;

5    A cette heure où tout le bocage
     Est en pleine rébellion,
     Je voyais marcher dans sa cage,
     De long en large, le Lion.

     Il allait, un rayon qui passe
10   Dans ses cheveux d'or ayant lui,
     Comme s'il avait eu l'espace
     Ouvert tout entier devant lui.

     Comme sur la plage marine
     Où les flots jettent leur concert,
15   Il ouvrait sa large narine
     Pour humer le vent du désert.

     On eût dit qu'il cherchait la vague
     Et le mugissement du flot,
     Et son long rugissement vague
20   Avait la douceur d'un sanglot.

     Il marchait d'un pas circulaire
     Et, près de toucher la cloison,
     Il se retournait, sans colère,
     Et repartait dans sa prison.

25   Raillant sa démarche rapide,
     Les spectateurs, en son essor,
     Trouvaient cet animal stupide,
     Avec sa chevelure d'or.

     Un bourgeois disait: Il me glace.
30   Oh! que ne puis-je lui parler!
     Que ne demeure-t-il en place,
     Puisqu'il ne peut pas s'en aller?

     Et de rire, dans l'auditoire.
     Un autre disait: Tu me plais,
35   Marche encor, monstre ambulatoire!
     Moi, comme je le contemplais,

     Dans la face de cet Achille
     Ignorant le cruel Paul Bert,
     Je crus voir briller l'oeil tranquille
40   Et le clair regard de Flaubert.

       21 février 1884.



                                        

 
 


               LXXIII
                Ave


     Espoir des rêves flottants
     Dans l'hiver et le printemps,
     C'est en vain que tu diffères;
     Et rien qu'en disant un: Oui,
5    L'Académie aujourd'hui
     Fera deux bonnes affaires.

     Jamais le frisson des bois
     Emplis de chants et de voix,
     La terre de pleurs trempée
10   Et les beaux couchants ardents
     N'ont mieux rayonné que dans
     Les vers de François Coppée.

     Ce pâle enfant de Paris
     Dans les gais sentiers fleuris
15   De l'églogue et dans le drame,
     Avec l'esprit et l'humour,
     A gardé le chaste amour
     Et le respect de la femme.

     L'Académie a raison
20   En cueillant la floraison
     De son renom populaire,
     Et gagne à s'associer
     Ce poëte aux yeux d'acier
     Dont la prunelle est si claire.

25   Tout jeune à la Muse offert,
     Il a vécu, vu, souffert;
     Il caresse un chant magique
     Et sait, par des mots vainqueurs,
     Faire vibrer dans nos coeurs
30   L'épouvantement tragique.

     Pour Ferdinand de Lesseps,
     C'est la pourpre, et non le reps,
     Qu'il faut sous ses pas étendre.
     L'Orient au ciel de feu,
35   Jadis, en eût fait un dieu,
     Comme il a fait d'Alexandre.

     Car par les isthmes ouverts
     Il fait passer les flots verts;
     Et ce Titan philosophe,
40   Qui brave les cieux tonnants,
     Déchire les continents
     Comme on déchire une étoffe.

     Il fait des flots ses vassaux;
     Et pour le vol des vaisseaux
45   Délivrant la mer profonde,
     Sa grande Rébellion
     Met ses griffes de lion
     Sur la figure du monde.

       22 février 1884.



                                        

 
 


                LXXIV
               Phémie


     Un personnage de La Vie
     De Bohème, l'avant-dernier!
     S'endort, suivant, âme ravie,
     Le premier souffle printanier.

5    Au matin, sans doute endormie
     En quelque rêve oriental,
     Sachez que la pauvre Phémie
     Est morte hier, à l'hôpital.

     Elle eut toujours l'âme ingénue
10   Et les regards dans l'air flottants;
     Je suis de ceux qui l'ont connue
     Dans l'ivresse de ses vingt ans.

     En sa jeunesse, elle était rousse;
     Et fauve alors comme un lion,
15   Ressemblait, avec sa frimousse,
     Aux Faunesses de Clodion.

     En ce temps-là, c'étaient ses fêtes,
     Marchant gaîment sur le carreau,
     Elle venait chez les poëtes
20   Et buvait un peu de leur eau.

     Bien plus tard, je l'ai retrouvée,
     Laissant le vent rougir ses mains,
     Et tout doucement arrivée
     Où conduisent tous les chemins.

25   Elle n'était plus teinturière,
     Pauvre jouet du destin fou,
     Et même, son ardeur guerrière
     S'était enfuie, on ne sait où.

     C'était une petite vieille,
30   A qui l'âge n'avait donné
     Qu'un peu de misère, et pareille
     A l'enfant toujours étonné.

     Ah! ces existences amères
     Et dont le seul matin fut doux,
35   S'envolent, comme des chimères,
     Dans le vague lointain; mais nous,

     Joueur des flûtes inégales,
     En nos rimes, nous caressons
     Les frêles âmes de cigales
40   Qui ne surent que des chansons.

       23 février 1884.



                                        

 
 


                    LXXV
                   Festin
            en rimes kyrielles  


     Joseph, qui fuit tout joug servile,
     Au soir marche et parcourt la ville
     Et va toujours, sans savoir où.
     Joseph mange son pain d'un sou.

5    Gaz, nuit, rumeurs, silence, foule,
     Ce panorama se déroule,
     Infini comme un rêve indou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

     Chez le marchand de comestibles
10   Brillent des trésors descriptibles,
     Raisins, homards, vins de Corfou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

     Près du cabaret à la mode
     Glissent, comme des strophes d'ode,
15   Trois femmes dont on serait fou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

     D'autres sortent par ribambelles:
     Quelques-unes, blanches et belles,
     Une autre, laide comme un pou.
20   Joseph mange son pain d'un sou.

     Plus loin, dans la nuit pâle et brune
     Qu'argente un vague clair de lune,
     Sur les toits miaule un matou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

25   Une fillette aux cheveux d'Eve
     Sur la pointe des pieds se lève
     Pour baiser son amant, filou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

     Plus loin, sous les blancs rayons brille
30   Un jardin à travers sa grille,
     Aussi beau que le Paradou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

     Un vieux chiffonnier plein de gloire
     Caresse une bouteille noire
35   Et, lentement, boit comme un trou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

     Les étoiles, dans le silence,
     Brillent comme des fers de lance;
     L'ombre s'enfuit, comme un hibou.
40   Joseph mange son pain d'un sou.

     Un poëte aux élans sublimes
     Va, caresse et tresse des rimes,
     En hurlant comme un loup-garou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

45   Joseph, libre et l'âme hautaine,
     Boit l'eau claire de la fontaine
     Et se peigne avec un vieux clou.
     Joseph mange son pain d'un sou.

       24 février 1884.



                                        

 
 


                 LXXVI
              A Paul Arène
          en rimes kyrielles  


     Oui, j'ai d'une lèvre sereine
     Goûté votre doux miel, Arène,
     Tout embaumé de floraison.
     Vos abeilles ont bien raison.

5    Une délicieuse haleine,
     Un bon parfum de marjolaine
     Caresse toute la maison.
     Vos abeilles ont bien raison.

     Ah! ces filles de la lumière
10   Font la besogne coutumière
     Sans changer leur combinaison.
     Vos abeilles ont bien raison.

     Bien qu'elles fabriquent du sucre,
     Elles dédaignent un vain lucre
15   Lorsqu'elles en font livraison.
     Vos abeilles ont bien raison.

     Ivres de thym et de lavande,
     Elles ne veulent pas qu'on vende
     Leur miel aussi cher qu'un poison.
20   Vos abeilles ont bien raison.

     Si de la sainte friandise
     On veut faire une marchandise,
     On les voit fuir vers l'horizon.
     Vos abeilles ont bien raison.

25   Délaissant le mercier frivole,
     L'essaim tout aussitôt s'envole
     Au ciel doré comme un blason.
     Vos abeilles ont bien raison.

     O terre où nous nous reposâmes,
30   Vendre tes parfums et tes âmes,
     Quelle stupide trahison!
     Vos abeilles ont bien raison.

     Nous du moins, chercheurs de merveilles,
     Ainsi que les chastes abeilles
35   Restons purs dans notre prison!
     Vos abeilles ont bien raison.

     Qu'on se batte encor, par la ville,
     Pour madame de Longueville
     Ou madame de Montbazon!
40   Vos abeilles ont bien raison.

     Mais l'abominable commerce,
     Vendre, comme du vin en perce,
     Les rouges lèvres de Suzon!
     Vos abeilles ont bien raison.

45   Faisons des vers, et non des livres!
     Et de rosée et de fleurs ivres,
     Couchons-nous dans le vert gazon.
     Vos abeilles ont bien raison.

       25 février 1884



                                        

 
 


                 LXXVII
               Vieux Jeu


     Vous dont brillait la gloire éparse,
     Nous délaissez-vous, comme ingrats,
     Apothicaires de la Farce?
     Voici venir le mardi-gras;

5    Cependant,   sans doute on vous triche,
     Voyageurs d'Aix et de Cognac!  
     Je n'ai pas vu que nulle affiche
     Annonçât encor Pourceaugnac.

     Ce jour-là, tout ruisselant d'aise,
10   Le bon bourgeois, c'était son dû,
     Voyait, en emportant sa chaise,
     Pourceaugnac s'enfuir, éperdu.

     Alors, oh! que d'apothicaires,
     Minces, grands, petits, bedonnés,
15   Avec des jambes en équerres
     Et de longs nez désordonnés!  

     Et, par le Styx! que de seringues,
     Dont les porteurs affreux, galants,
     Graves comme des camerlingues,
20   Ou sauvages et turbulents;

     Troupes par des troupes rejointes,
     En leur effrayant magasin
     Braquaient les redoutables pointes
     Vers le fauteuil du Limosin!

25   Des filles aussi, grandes bringues,
     Jouaient, en habit travesti,
     D'étranges porteurs de seringues
     Suivant Pourceaugnac investi.

     Et des enfants, encor précaires.
30   Jouaient, ouvrant leurs yeux de jais,
     De tout petits apothicaires
     Braquant de tout petits objets.

     Mais quoi! la Farce est abolie
     Autant que l'Almanach Liégeois:
35   On ne veut plus de sa folie.
     Jeunes élèves et bourgeois,

     Soyez gais, mangez des meringues!
     Mais amusez-vous, gravement.
     Les matassins et les seringues
40   Ne sont plus dans le mouvement.

       26 février 1884.



                                        

 
 


               LXXVIIl
                GRâCE!


     Taisez-vous, reines à l'oeil clair!
     C'est assez de propos en l'air
          Et d'épigrammes;
     Vous troublez notre bon repas.
5    O femmes, ne nous dites pas
          De mal des femmes!

     Vous traînez Eve dans le jour,
     Et vous nous dites que l'Amour
          A des calices
10   Où tout est fiel et trahison.
     Laissez-nous boire ce poison
          Avec délices!

     Dans votre discours, où tout nuit,
     La brune, pareille à la nuit,
15        Et sa soeur blonde
     Et la rousse au front décevant
     Sont fuyantes comme le vent
          Et comme l'onde.

     Avec votre babil d'oiseau,
20   Sans cesse vous nous dites, au
          Clair de la lune:
     Les femmes ne font rien de bien;
     Je sais qu'elles ne valent rien,
          Car j'en suis une!  

25   C'est par elles que le coeur vit;
     Car tout en elles nous ravit,
          Lys, neige et rose,
     Et nous les servons à genoux.
     Il suffit que le rien pour nous
30        Soit quelque chose.

     Nous les mêlons à nos destins;
     Nous les aimons sous les satins
          Et sous les moires,
     Et notre raison les absout,
35   Et nous ne voulons pas du tout
          De vos Mémoires.

     Laissez là vos jeux biseautés.
     Respectez un peu des beautés
          Qui sont les vôtres,
40   Et surtout ne dégoûtez pas
     Les autres de ces fiers appas.
          C'est nous, les autres!

       27 février 1884.



                                        

 
 


                  LXXIX
               Anniversaire
                26 février  


     O mon Maître! un nouveau printemps,
     Avec ses souffles palpitants
     Baise ta chevelure, insigne
          Comme le cygne.

5    Tes deux enfants sont dans tes bras;
     Et tout ce que tu célébras
     Vient acclamer ta force élue
          Et te salue.

     Au loin, sous la rumeur du flot,
10   La mer te dit, dans un sanglot:
     J'ai moins de colère et de rages
          Que tes orages.

     Le bois touffu te dit: J'ai moins
     D'oiseaux, les cieux m'en sont témoins,
15   Que n'en accueille dans son ombre
          Ta strophe sombre.

     Le ciel, en son tragique effroi,
     Dit: Ton esprit est, comme moi,
     Plein de gouffres et de désastres,
20        Mais criblé d'astres.

     Le glaive, au chaste éclair d'acier,
     Te dit: Poëte et justicier,
     Je suis effrayant, moi le glaive,
          Moins que ton rêve.

25   Et la lyre, pleine de voix,
     Que seul tu touches et tu vois,
     Murmure: Je suis ta servante
          Et je m'en vante.

     Et les humbles et les petits,
30   Déchirés par leurs appétits,
     Les groupes cent fois adorables
          Des misérables;

     Les femmes, si souvent en pleurs,
     Que tout blesse, comme des fleurs;
35   Et les cohortes vagabondes,
          Les têtes blondes;

     Les enfants, dont tu sais les noms,
     Te disent: Maître, nous venons
     Louer la douceur infinie
40        De ton génie.  

     O grand songeur plein de pitié,
     Par qui le crime est châtié,
     Terrasse la haine méchante:
          Vis! Aime! Chante!

45   Marche, auguste, dans ton chemin,
     Et contre tout glaive inhumain
     Lève ta main pensive et calme
          Qui tient la palme!

       26 février 1884.



                                        

 
 


                  LXXX
                 Carême


     Le mardi-gras, ayant pu voir,
     Le long du boulevard, trois masques
     Et deux tout petits à l'oeil noir
     Agitant des tambours de Basques;

5    De plus, en habit vermillon
     Ayant vu trois joueurs de trompe
     Exécuter leur carillon,
     Comme on sonne, quand on se trompe;

     Mortifiant ses sens domptés,
10   Guy, dont les sentiments sont tendres,
     Pour expier ces voluptés
     A fait son mercredi des cendres.

     Sur une chaise en bois de teck,
     Il mangea des pommes de terre,
15   Mais qui n'étaient pas au beefteck,
     Dans une chambre solitaire.

     Puis il monta, le long du Bois,
     Un cheval, une ombre, une ellipse,
     Mince, effaré, pâle, aux abois,
20   Et sorti de l'Apocalypse.

     Puis, dans une exposition
     Très intéressante, où deux nègres
     Se promenaient sans passion,
     Il alla voir des dessins maigres.

25   Le soir, son esprit se peupla
     D'effrois; il alla dans le monde
     Et très longuement contempla
     Une dame extrêmement blonde.

     N'offrant nulle prise à l'enfer,
30   Elle était mince et transparente;
     On aurait dit un fil de fer
     Sans nulle saillie apparente.

     Rentré chez lui, Guy lut des vers
     Très sages, dont jadis nous rîmes,
35   Purs de tout ornement pervers
     Et même dénués de rimes.

     Tel, évitant même l'esprit,
     Que toujours Alphonse Karr aime,
     Guy, dont la douceur me surprit,
40   A bien commencé le carême.

       29 février 1884.



                                        

 
 


               LXXXI
             Cigarettes


     Donc, la reine de Taïti,
        Si l'on n'a pas menti,
     Nous apporte, en sa chevelure,
        La fine dentelure
5    Et l'ombre et le parfum amer
        De l'orageuse mer.
     N'ayant plus du tout de royaume,
        Libre de ce fantôme,
     Elle vient admirer Paris,
10      Les houris, les souris,
     Tout ce que notre ville étale
        De grâce orientale
     Et tous ces lys purs et troublants
        Qu'on voit dans les bals blancs.
15   Sage pourtant comme une Hélène,
        En sa robe de laine,
     Et levant toujours vers les cieux
        Ses yeux insoucieux,
     On dit que la belle princesse
20      Fume, fume sans cesse,
     Regarde naître et voltiger
        Le nuage léger
     Et se laisse conter fleurettes
        Par mille cigarettes.
25   Humbles rimeurs, nous qui rêvons,
        Certes, nous l'approuvons
     Dans sa fumerie éternelle,
        Et nous faisons comme elle.
     Car bien clos, à l'abri des vents,
30      Songer sur les divans,
     Fut toujours une douce chose;
        Respirer une rose,
     Nous plaît; boire un généreux vin,
        C'est un régal divin;
35   Lire Henri Heine ou Shakspere,
        Cela vaut un empire;
     Tout va délicieusement
        Pour le coeur d'un amant,
     Quand un rayon de soleil dore
40      Les cheveux qu'il adore;
     On se plaît à ne rien prouver;
        Il est bon, pour trouver
     L'anéantissement physique,
        D'écouter la musique;
45   Mais alors que le jour s'enfuit,
        Dans le calme réduit
     Qu'un tapis effacé décore,
        Il est plus doux encore
     De fumer, et de voir le feu,
50      Dans un nuage bleu,
     Mettre de rouges collerettes
        Au cou des cigarettes.

       1er mars 1884.



                                        

 
 


               LXXXII
               A jeun


     Tandis qu'avec ses éclairs bleus,
     Hier, au bal de l'Élysée,
     La féerie au vol fabuleux
     Était partout réalisée;

5    Tandis que des flots ralliés
     De Sémiramis et d'Omphales
     Montaient les vastes escaliers,
     Traînant leurs robes triomphales;

     Tandis que des habits divers
10   Se mêlaient, ainsi que les claques,
     A des uniformes, couverts
     De rubans moirés et de plaques;

     Je vis un jeune homme à l'oeil bleu,
     Triste, d'une pâleur extrême;
15   Et même, il semblait avoir peu
     Dîné, comme un simple bohème.

     Moi, saisi d'un trouble secret,
     Je le plaignais. Monsieur, lui dis-je,
     Vous faiblissez. On vous croirait
20   Terrassé par quelque prodige.

     Lui cependant, très abattu,
     Mais révolté, comme un esclave,
     Regardait un ange, vêtu
     De rose, oh! d'un rose suave!

25   Ayant faim sans doute à pleurer,
     Dans une fringale extatique,
     Il semblait vouloir dévorer
     Cette personne poétique.

     Monsieur, repris-je à mi-voix, si
30   Votre vigueur est presque morte,
     Un riche buffet, près d'ici,
     Offre tout ce qui réconforte.

     Certain vin, de Chypre venu,
     Vous y rendra l'âme éclaircie.  
35   Souper? murmura l'inconnu,
     Ma foi! non, je vous remercie.

     Les buffets seraient superflus,
     Malgré leur luxe grandiose.
     J'ai faim, mais je n'y pense plus:
40   Je regarde la dame en rose!

       2 mars 1884.



                                        

 
 


                LXXXIII
                Prière


     Ah! n'allons pas en longue queue,
             Humiliés,
     Chez ce traiteur de la banlieue
             Dont vous parliez!

5    Fêtons notre ami, sans nul doute,
             Quand sans ennuis
     Il a bien parcouru sa route.
             Certes, j'en suis.

     Avec le vin de la vendange,
10           Sachons encor
     Lui verser la saine louange,
             Comme un flot d'or,

     Et qu'alors le poëte en flamme
             Reste orateur;
15   Mais n'allons pas chez cet infâme
             Restaurateur!

     Effroi de la race latine,
             Crime formel,
     Sa soupe est de la gélatine
20           Au caramel.

     On entend parmi ses hors-d'oeuvre
             Un cri plaintif,
     Et j'aimerais mieux une pieuvre
             Que son rosbeef.

25   Sa volaille a l'aspect lubrique,
             Et ses homards
     Sont bons pour des nègres d'Afrique
             Aux nez camards.

     Même on le compare à Procuste
30           Dans les journaux.
     Il collabore avec Locuste
             Sur des fourneaux.

     Fuyons cet homme à l'esprit large,
             Mais au coeur vain;
35   Car c'est avec de la litharge
             Qu'il fait son vin.

     Craignons ses crèmes éhontées
             Et les dégâts
     Que feraient ses pièces montées
40           Et ses nougats.

     Fauchant les gens, comme des herbes,
             Au son des cors,
     Il prétend donner de superbes
             Repas de corps.

45   Au temps passé, nous y dînâmes
             En grand gala;
     Mais il ferait bientôt des âmes
             De ces corps-là.

     Évitons sa cuisine atroce;
50           Car, sans honneur,
     On périrait chez ce féroce
             Empoisonneur!

       3 mars 1884.



                                        

 
 


              XXXIV
             Femmes


     On voit une Exposition,
     Dans le Palais de l'Industrie,
     Faite, sans opposition,
     Par la Grâce, de lys pétrie.

5    Oui, Velasquez et Murillos
     Déroulant de savantes gammes,
     Ce sont, en somme, des tableaux
     Peints uniquement par des femmes.

     O femmes, lumière et parfum!
10   Cette théorie est bien fausse
     De vous restreindre à connaître un
     Pourpoint d'avec un haut-de-chausse.

     Chastes abeilles de l'Hybla,
     Purs fronts d'or couronnés de lierre,
15   Rassurez-vous; sur ce point-là
     Je ne suis pas avec Molière.

     Que rien ne vous puisse être ôté,
     Soeurs d'Agnès et d'Iphigénie!
     Vous aviez à vous la beauté:
20   Mais prenez encor le génie.

     Rêvez sur les coteaux penchants
     Et parmi l'ombre des ravines;
     Ayez la couleur et les chants,
     Afin d'être toutes divines.

25   Ah! comme un gémissant écho,
     Que dans la plainte de Valmore
     Revive celle de Sappho!
     Pleurez sous le vert sycomore!

     Les fleurs humides sous le ciel,
30   Que peint Madeleine Lemaire,
     Avec leur fier éclat réel
     Nous charment plus que la chimère.

     Madame Estelle Bergerat,
     Cette très belle entre les belles,
35   Pour que l'Océan l'adorât,
     A su peindre les flots rebelles;

     Et je ne trouve point amer,
     Bien que ce soit une redite,
     Qu'elle s'empare de la mer,
40   Comme la déesse Aphrodite.

       4 mars 1884.



                                        

 
 


             LXXXV
            Figaro


     Par un bon rapatriage,
     L'heureux Théâtre Français
     A repris Le Mariage
     De Figaro. Grand succès.

5    La caisse à présent se dore,
     Car de son génie épris,
     Toujours chez nous on adore
     Cet Espagnol de Paris.

     Ah! qu'il intrigue et qu'il serve,
10   Ce laquais à l'oeil brûlant,
     Dont la fabuleuse verve
     Est comme un flot turbulent!

     On dit que la comédie
     Où sa folle passion
15   Brille comme un incendie,
     Fit la révolution.

     Mais, bien plus! il a fait toutes
     Les révolutions. Tout
     S'écroula, palais et voûtes,
20   Et rien ne resta debout,

     Lorsque ses mots qui foisonnent
     Eurent éveillé l'écho
     De ces trompettes qui sonnent
     Tout autour de Jéricho.

25   Tu l'as dit, barbier frivole,
     O maître des échansons,
     Dont l'esprit ailé s'envole,
     Tout finit par des chansons.

     Ce que dit notre épigramme
30   Sur des rhythmes toujours prêts,
     C'est la romance à madame
     Et La Carmagnole, après.

     Thalie au front ceint de lierre,
     Qui chérira son bourreau,
35   Et le grand vers de Molière,
     Tu brises tout, Figaro!

     Et la phrase, méchant homme,
     Barbier, laquais et bandit,
     Tu la haches menu, comme
40   Chair à pâté! Tout est dit.

     Et quand tu chantes, par bribe,
     Des zon zon pour ta Suzon,
     Je vois déjà monsieur Scribe
     Qui se lève à l'horizon!

       5 mars 1884.



                                        

 
 


              LXXXVI
            Le Bassin


     Au Luxembourg, que je dis
     Beau comme le paradis,
     On a torturé les lignes
     Et le fantasque dessin
5    D'un capricieux bassin,
     Pour les canards et les cygnes.

     Les bleus canards du Japon
     Semblent sortis d'un crépon,
     Et forment un long cortège
10   A l'entour des cygnes blancs,
     Dont les ailes et les flancs
     Sont pareils à de la neige.

     Tout au beau milieu des eaux,
     Une île offre à ces oiseaux
15   Le gazon vert. Leur royaume
     Est fort exigu. Mais on
     Leur a fait une maison
     Basse, avec un toit de chaume.

     En leurs infinis loisirs,
20   Ils savourent les plaisirs
     Que l'oisiveté ménage;
     Et philosophes par goût,
     Les uns ne font rien du tout,
     Pendant que le reste nage.

25   Mais dans l'île, sur le bord
     Que l'eau caressante mord
     Et parmi les folles branches,
     Parfois, d'un mouvement fou,
     Les cygnes lèvent leur cou
30   Puis ouvrent leurs ailes blanches.

     Les grands cygnes fabuleux
     Et les petits canards bleus
     Respirent dans la nature
     Et, leur sens étant profond,
35   Ces êtres ailés ne font
     Jamais de littérature.

     C'est la joie, argent comptant.
     Certes, je serais content
     Si de tels bonheurs insignes
40   M'étaient seulement promis,
     O vous, canards, mes amis,
     Et vous, mes confrères, cygnes!

       6 mars 1884.



                                        

 
 


                LXXXVII
                Le Veau


     Si j'en crois Gustave Claudin,
     Et son livre assuré de plaire,
     Où par un flamboiement soudain,
     Le Paris d'autrefois s'éclaire;

5    A l'ancien Café de Paris,
     Où venaient, quittant leurs repaires,
     Des gens qui n'étaient pas maris,
     Gardes nationaux, ou pères;

     Roqueplan, cet esprit, Véron,
10   Cet homme à la panse étoffée,
     Plus voluptueux que Néron,
     Musset, beau comme un jeune Orphée;

     En cet endroit où s'échangeaient
     Les diamants de la parole,
15   Ces grands Parisiens mangeaient
     Du veau cuit à la casserole.

     Et même, ô problèmes subtils
     Qui tordent la raison humaine!
     Ce mets que chacun évite, ils
20   En mangeaient trois fois par semaine.

     En quoi donc était fait ce veau?
     Quelle prophétesse Cassandre,
     Quelle cuisinière au cerveau
     Puissant, le cuisait sur la cendre?

25   La casserole où se dorait
     Ce veau charmeur qui nous fait honte
     Et que le poëte adorait,
     Fut-elle de cuivre ou de fonte?

     De pareils veaux ne cuisent plus!
30   Ils sont entrés dans la nuit noire,
     Parmi les âges révolus
     Et catalogués par l'histoire.

     Comme les amours de Bulbul,
     Il est bien certain que ce mythe
35   Nous reporte à des temps où nul
     Ne prévoyait la dynamite.

     Mais c'est égal, veau décevant
     Qui vers des extases m'élèves,
     Je te reverrai bien souvent
40   Dans les chimères de mes rêves.

       7 mars 1884.



                                        

 
 


               LXXXVIII
        La Fourmi et la cigale


     Laure, belle entre les grasses,
     Qui porte avec mille grâces
          Les diamants,
     Sans jamais en être vaine,
5    Trouve qu'elle a trop de peine
          Et trop d'amants.

     Elle dit: Je me fatigue
     De tout ce luxe prodigue,
          De tous ces ors.
10   Tout cela, c'est trop d'affaire,
     Et je ne sais plus que faire
          De mes trésors.

     Chacun a la fantaisie
     De goûter à l'ambroisie
15        De mes baisers.
     Ils arrivent des deux pôles,
     Et les lys de mes épaules
          En sont usés.

     Ils me disent trop de phrases.
20   D'ailleurs, j'ai trop de topazes
          Et de rubis.
     Faut-il donc les mettre en poudre,
     Ou, plus simplement, les coudre
          Sur mes habits?

25   Telle se désole, en prose,
     Laure, pareille à la rose
          Qui resplendit.
     Elle se moque d'un prince
     Et d'un banquier. Mais la mince
30        Irma lui dit:

     Je n'ai rien dans mon armoire,
     Car les satins et la moire
          Se vendent cher,
     Et si, l'hiver, je frissonne,
35   C'est que j'ai sur ma personne
          Trop peu de chair.

     Si les faiseurs de tapages
     Ont mis trop d'or sur les pages
          De ton roman,
40   Ne jette pas tout, ma belle,
     Dans les boîtes de Poubelle,
          Et donne-m'en!

       8 mars 1884.



                                        

 
 


                LXXXIX
               Les Robes


     La pitié, dont vivent les drames,
     Je la trouve à la note B
     Qui fait suite à L'Ami des Femmes,
     Comme un joyau, du ciel tombé.

5    O triste envers d'un art folâtre!
     Je le demande avec Dumas:
     La Vertu peut-elle au Théâtre
     Dire tranquillement: Tu m'as?

     L'actrice que le succès porte,
10   Est-elle souvent ce que fut
     Mademoiselle Delaporte,
     Quand l'amour la guette à l'affût?

     Ah! la vertu n'a rien qui glace
     L'esprit au vol aérien;
15   Elle est partout bien à sa place,
     Et la neige ne tache rien.

     Même en sa vie impétueuse,
     L'actrice au mérite éprouvé
     Peut certes rester vertueuse.
20   Plus d'une femme l'a prouvé.

     Sagesse! tu ne lui dérobes
     Rien de son rêve créateur.
     Cependant, qui paiera les robes?
     Quoi! sera-ce le directeur?

25   Bon. Je le crois. Même sans preuves.
     Mais devant ce tragique effet,
     On verra tout à coup les fleuves
     Remonter leur cours stupéfait.

     Dérogeant aux anciennes règles
30   Et domestiqués loin du jour,
     On pourra voir les sombres aigles
     Picorer dans la basse-cour,

     Tandis qu'au-dessus de nos foules
     S'élançant en plein ciel vermeil,
35   Les humbles canards et les poules
     S'évaderont vers le soleil!

     Et sans écouter les murmures
     Du vent, symphoniste et bourreau,
     On cueillera des pêches mûres
40   Sur les cimes de la Jung-Frau!

       9 mars 1884.



                                        

 
 


               XC
          Le Boulevard


     Sur le grand boulevard,
          Où passe et roule
     Tout un peuple bavard,
          Mouvante houle,

5    Comme il va, par troupeaux,
          Emplir les gares,
     Oh! qu'on voit de chapeaux
          Et de cigares!

     Obstinés et têtus,
10        Sans faire halte,
     Tous les souliers pointus
          Battent l'asphalte,

     Et pour nous inspirer
          Des épigrammes,
15   De même on voit errer
          Beaucoup de femmes.

     Flambants et rayonnants,
          Aux étalages
     Brillent de surprenants
20        Bariolages.

     Plus loin le regard, las
          De ces toilettes,
     Trouve les blancs lilas,
          Les violettes,

25   Et parmi d'autres fleurs,
          Les azalées,
     Que l'on admire, ailleurs,
          Dans les allées.

     Des hommes bruns, vantant
30        La Canebière,
     Boivent, en se hâtant,
          Des bocks de bière,

     Et la trombe de vent
          Qui court la ville
35   Tourbillonne devant
          Le Vaudeville.

     Le monde insoucieux
          Se désennuie;
     Mais tout a coup des cieux
40        Tombe la pluie.

     Chacun se hâte, et sous
          Le gaz, qui flambe,
     Des femmes à l'oeil doux
          Montrent leur jambe.

45   L'eau qui tombe d'en haut,
          Sempiternelle,
     Ruisselle comme il faut;
          Et ta prunelle,

     O pâle fils d'Adam,
50        Où que tu fuies,
     Ne voit qu'un océan
          De parapluies!

       10 mars 1884.



                                        

 
 


                 XCI
                Aveu


     On lui disait: Mademoiselle,
     Faites votre confession.
     Rire est joli; mais être oiselle
     N'est pas une profession.

5    On admire votre corsage
     Et ce bel oeil intelligent;
     Mais pour être tout à fait sage,
     Économisez de l'argent.

     Si votre beauté fulgurante
10   Éblouit toujours le miroir,
     Achetez des coupons de rente
     Et mettez-les dans un tiroir.

     Car un jour viendra, jour de jeûne,
     Où, le doux printemps ayant fui,
15   Vous serez jeune, mais moins jeune
     Que vous ne l'êtes aujourd'hui.

     Lors, pour braver les épigrammes
     Et garder les amants épris,
     Il faudra des cheveux pour dames;
20   Vous savez qu'ils sont hors de prix.

     On lui parlait ainsi. Mais elle
     Répondit, fugitif éclair:
     Merci, messieurs, pour votre zèle;
     J'ai la lèvre rouge et l'oeil clair.

25   Je m'amuse, et la vie est douce;
     Regardez ma petite main.
     Je roule et n'amasse pas mousse,
     Comme la pierre du chemin.

     Et je ris. Etre ou ne pas être
30   Gaie, est la seule question.
     Je ne prendrai personne en traître,
     Pas même le prix Montyon.

     J'erre, en emplissant ma corbeille
     Des lys où l'aube a mis ses pleurs,
35   Et j'aspire, comme l'abeille,
     Le suc des odorantes fleurs.

     Thésauriser m'est impossible.
     J'égrène ma folle chanson,
     Et puis, j'ai le tort invincible
40   D'être aimante   comme chausson!

       ll mars 1884.



                                        

 
 


                XCII
            Les Tristes


     Elles passent insolemment
     Sur le dur tapis du bitume,
     Appelant du regard l'amant
     Qui pour un instant s'accoutume.

5    Comme hier et comme demain,
     D'un pas tantôt lent ou rapide
     Elles arpentent le chemin,
     Calmes comme un bétail stupide.

     Leurs corsages voluptueux
10   Provoquent des épithalames.
     Alors des mortels vertueux
     Passent, tenant au bras leurs femmes.

     Oh! disent-ils, voilà le ton
     Donné par nos littératures!
15   Tête et sang! comment laisse-t-on
     Sortir de telles créatures?

     Tels ces orateurs oublieux
     Se courroucent, et leur flot passe.
     Les Tristes les suivent des yeux
20   Et leur répondent à voix basse.

     Ayant pour unique témoin
     Le souvenir d'une heure tendre,
     Elles disent, parlant de loin,
     Comme s'ils pouvaient les entendre:

25   Oui, nous sommes joie et douleur!
     Mais n'ayez pas un air morose
     En voyant nos lèvres en fleur
     Aussi banales qu'une rose.

     Troupeau docile et châtié,
30   Nous marchons là, troublantes Eves;
     Mais ayez un peu de pitié
     Pour les fantômes de vos rêves.

     Rasant toujours à pas furtifs
     Les murs de pierres ou de briques,
35   Nous sommes des êtres fictifs
     Créés par vos désirs lubriques;

     Vos bras difformes et velus
     Sont ceux où nous nous reposâmes,
     Et nous ne sommes rien de plus
40   Que les figures de vos âmes.

       12 mars 1884.



                                        

 
 


                  XCIII
                  Adieu


     Oui, j'aime, jusqu'en ses verrues,
          Mon cher Paris;
     De lui j'aime tout, places, rues,
          Jardins fleuris;

5    Et les quais où la Seine chante,
          Les jours, les soirs
     Et l'âpre misère touchante
          Des quartiers noirs;

     Et ses boulevards gais et vagues,
10        Ce long chemin
     Où ruisselle, en roulant ses vagues,
          Le flot humain.

     J'aime ses femmes, les duchesses
          Reines du goût,
15   Et celles-là qui pour richesse
          N'ont rien du tout.

     J'aime ses rousses et ses blondes,
          Ses clairs salons,
     Ses théâtres et tous les mondes
20        Où nous allons;

     La mendiante avec son triste
          Accordéon,
     Et la petite guitariste,
          Et l'Odéon.

25   A Paris, où nul ne s'ennuie,
          Rien n'est pareil;
     J'admire également sa pluie
          Et son soleil;

     Et jusqu'à son plus mauvais livre,
30        Qui me guérit
     Ou me caresse, et je m'enivre
          De son esprit;

     Et sans m'occuper de Wormspire
          Et de Gogo,
35   Je sais que près de moi respire
          Victor Hugo.

     Et cependant, ô ma pensée!
          Pour un moment
     Tu veux t'enfuir, chaste et blessée,
40        Au firmament;

     Plonger dans le gouffre du rêve
          Où tout est pur,
     Voir un Ange essuyer son glaive
          En plein azur;

45   Oublier la terre et ses bouges
          En tes réveils,
     Sentir de près battre les rouges
          Coeurs des soleils;

     Et fuyant la ville connue
50        Et son réseau,
     Te tremper dans l'eau de la nue,
          O fauve oiseau!

       12 mars 1884.



                                        

 
 


                 XCIV
            L'Été de paris


     Nous dont il a pris les âmes,
     Adorons encor, l'été,
     Paris plein d'ombre et de flammes,
     Jouvence et charmant Léthé!

5    Ah! dans cette heureuse ville,
     Quand les gêneurs sont partis
     Formant une longue file,
     On trouve de bons partis.

     Alors, dans les parcs superbes,
10   Un tas de fleurs ardemment
     Jaillissent parmi les herbes,
     Comme un éblouissement.

     C'est comme une immense orgie
     Où brillent sous le ciel pur
15   La pourpre de feu rougie,
     L'or, l'écarlate et l'azur;

     Et notre Éden est moins triste
     Que la grève d'Étretat,
     Car Paris est le fleuriste
20   Qui sait le mieux notre état.

     Avec ses beaux équipages
     Et ses reines, dont les cieux
     Admirent les fiers tapages,
     Le Bois est délicieux.

25   Zéphyr! c'est là que tu bouges,
     Et qu'en tes abris nouveaux
     On voit des rosettes rouges
     Aux oreilles des chevaux.

     Et le soir, quand se déploie
30   Le peuple doux et bavard
     Sous le gaz fou, quelle joie
     D'être sur le boulevard!

     Tandis que, sous des rubriques,
     Les absents mangent, par ton,
35   Des tourne-dos chimériques
     Et des truites de carton;

     Tandis qu'en la chaude steppe
     Ils s'égarent, sans appui,
     Dans quelque vulgaire Dieppe
40   Ou quelque sinistre Puy;

     Sans que jamais on nous triche,
     Avec un bon compagnon
     Nous dînons au café Riche,
     Ou bien à l'air, chez Bignon;

45   Puis, tandis que dans les gares
     Ils suivent un flot confus,
     Nous fumons de bons cigares
     Sous les grands arbres touffus.

     Tous ces gens qui sur l'asphalte
50   Passent, et dont l'oeil sourit,
     Ont le bonheur qui s'exalte
     Sous le souffle de l'esprit.

     Pratiques, exempts de poses,
     Ayant maint tour dans leur sac,
55   Ils savent le prix des choses
     Et la langue de Balzac.

     Sur ce bitume où vous n'êtes
     Plus, ô voyageurs marris,
     De belles dames honnêtes
60   Passent avec leurs maris;

     Et sous nos yeux bénévoles,
     Qui les suivent à loisir,
     D'autres aussi, plus frivoles,
     Que l'on voit avec plaisir.

65   Emma, dont la voix est douce
     Comme un soupir de hautbois,
     Avec sa cousine rousse
     Marche, un éventail aux doigts.

     Claire, que la haute gomme
70   Chante, suit son hospodar,
     En robe écarlate comme
     La vareuse de Nadar.

     Rosette, qui n'est pas sage,
     (On l'a célé vainement,)
75   Erre devant le passage
     Où loge L'Événement.

     Lucile, que chacun aime,
     Et qui boude à tort Tony,
     Prend avec lui tout de même
80   Des glaces chez Tortoni.

     Et Jeanne, qui hait la prose,
     Met,   effet qui nous est cher!  
     Sur sa chair couleur de rose
     Des roses couleur de chair.

85   Cependant, sur les falaises,
     Nos fuyards murmurent: Miss!
     A l'oreille des Anglaises
     Bien plus sveltes qu'Artémis,

     Et souffletés par les vagues,
90   Ils promènent leurs vestons
     Sur des Himalayas vagues.
     Ne les suivons pas. Restons!

     Car, amis, sur leurs grimaces
     Pour que vous vous réglassiez,
95   Il vous faudrait voir des masses
     De torrents et de glaciers,

     Et, moins gais que Cléopâtre
     Se livrant à ses aspics,
     Sous la conduite d'un pâtre
100  Escalader d'affreux pics!

     Ah! parmi les machinistes
     De l'avalanche et du vent,
     Que les excursionnistes
     Aillent toujours en avant!

105  Que l'oracle d'Épidaure,
     Transis, mouillés jusqu'aux os,
     Les mène au chaste Mont-Dore
     Boire de cruelles eaux!

     Qu'ils aillent aux bords farouches
110  Que mord l'Océan amer,
     Pour ressembler à des mouches
     Au bord de la vaste mer!

     Qu'ils s'égarent sous les brumes
     Et dans les sombres halliers,
115  En laissant toutes leurs plumes
     Aux griffes des hôteliers!

     Mais nous, âmes casanières,
     Restons, gagnons nos paris,
     Puisque nous trouvons Asnières
120  Encor trop loin de Paris!

       12 août 1883.



                                        

 
 


                    XCV
              Le Palais-Royal
  Strophes dites par mademoiselle Maria Legault
           le 14 septembre 1880
    pour l'inauguration de la nouvelle salle
          Direction Briet et Delcroix.


     Toi que le caprice emporte,
     Public parisien, tu
     Ne t'es pas trompé de porte:
     Écoute mon impromptu.

5    Ce palais où tout flamboie,
     Riant comme un prairial
     Plein de lumière et de joie,
     C'est bien le Palais-Royal.  

     Oui, viens chez toi, foule aimée!
10   Après les temps révolus,
     La vieille salle enfumée
     Est morte: n'en parlons plus.

     L'architecte Paul Sédille
     A paré de cent trésors
15   Ce gai boudoir où tout brille,
     Les lys, la pourpre et les ors.

     Notre plafond, comme un astre,
     Rit, par tes yeux savouré;
     Le savant peintre Lavastre
20   Broda son dôme ajouré,

     Et dans l'air, qui s'extasie,
     Lança, d'un vol indompté,
     Le Rire, la Fantaisie,
     La Chanson, la Volupté.

25   Partout des apothéoses,
     Des enfants ensorceleurs,
     Des feuillages et des roses,
     Des ruissellements de fleurs,

     Et, dans leurs jeux téméraires
30   Et leurs fiers ébats, Dalou
     A sculpté partout les frères
     De l'Amour, ce gai filou.

     O Comédie! ô Folie!
     Qui riez sur les néants,
35   Sa main, pour charmer Thalie,
     Modela vos fronts géants,

     Et, souffletant nos augures,
     Vers un avenir voilé
     Vous volez, saintes figures,
40   Dans l'idéal étoilé!

     Puis dans un cartel mystique
     S'inscrit, au front du palais,
     Le miraculeux distique
     Du grand aïeul Rabelais.

45   Car c'est lui que veulent suivre
     Nos auteurs, sans orgueil vain,
     Et c'est lui qui les enivre
     Avec son généreux vin.

     Nos pères, dans leur souffrance,
50   Buvaient ce vin écumeux
     Qui désaltéra la France,
     Et nous le boirons comme eux!

     C'est ici qu'en son délire,
     S'ouvrit aux grands histrions
55   La chère maison du Rire:
     Donc, ô mes amis! rions.

     Notre passé fut si riche!
     Et, sans nul doute, on connaît
     Nos maîtres: Sardou, Labiche,
60   Et Meilhac, et Gondinet;

     Halévy, plein de finesse;
     Siraudin et Delacour,
     Thiboust, sourire et jeunesse
     De la muse de l'amour!

65   Puis, sous la clarté des lustres,
     La comédie eut chez nous
     Ses bouffons les plus illustres:
     O souvenir triste et doux!

     Autrefois, jeune et frivole,
70   C'est ici que Déjazet
     Égrenait sa chanson folle,
     Et, comme un ruisseau, jasait.

     Achard, qui charma la ville,
     Tousez, qui n'était pas sot,
75   Leménil, le bon Sainville,
     Et Levassor, et Grassot;

     Gil Pérès, hélas! Thalie
     A chéri ces grands railleurs
     Pleins de verve et de folie;
80   Moi, j'en passe, et des meilleurs,

     Mais Émile Bayard groupe
     Sur un panneau triomphant
     Toute l'immortelle troupe
     Qui commence à Mars enfant,

85   Et qui posséda naguère
     Ces rois de notre métier
     Armés pour la grande guerre:
     Samson, Régnier et Potier!

     Puis, de cette époque sainte,
90   Ingénieux et malin,
     Reste le bon Hyacinthe
     Avec son nez aquilin;

     Et celui qui te déride,
     Le grand, le vrai sage, effroi
95   De la bêtise candide:
     L'inimitable Geoffroy;

     Geoffroy, qui jette et secoue
     Sur les types qu'il revêt
     Tant de lumière, et qui joue
100  Comme Molière écrivait!

     Et de tant de gloire éparse
     Demeure aussi Lhéritier,
     Qui des princes de la farce
     Est le fidèle héritier!

105  Puis, cher public qui m'accueilles,
     Après les glorieux noms
     Envolés comme des feuilles,
     Tremblants d'espoir, nous venons.

     Exempts de toute humeur noire,
110  Tu nous verras toujours gais,
     Très sûrs de notre mémoire,
     Contents, jamais fatigués.

     Nous mettrons dans nos programmes
     Tout, hors le genre ennuyeux.
115  C'est à toi seul que nos femmes
     Feront ici les doux yeux.

     Oui, nous ferons pour te plaire
     Un effort quotidien;
     Mais donne-nous pour salaire,
120  Ami, ce que tu sais bien,

     Et, par un doux bruit sonore
     Charmant notre essai loyal,
     Dis que nous sommes encore
     Ton bon vieux Palais-Royal!

       8 septembre 1880.



                                        

 
 


                XCVI
              Charivari
  Strophes dites par mademoiselle Reichemberg
             le 3 mai 1883
     A la fête donnée chez Pierre Véron
     pour le cinquantenaire du Journal.


     Parisiens! âme, sourire,
     Beauté pareille aux lys fleuri,
     Vous êtes tous, on peut le dire,
     Les amis du Charivari!

5    C'est un révolutionnaire,
     Dont nous allons, devoir bien doux,
     Célébrer le cinquantenaire.  
     O ciel! mais alors, direz-vous,

     Il est vieux comme sainte Thècle,
10   Il a des ans subi l'affront!
     Oui, j'en conviens, un demi-siècle
     A passé vivant sur son front.

     Pourtant, sans peur et sans reproche,
     Fidèle au but essentiel,
15   Il est jeune comme Gavroche
     Et comme les moineaux du ciel.

     Marchant toujours où l'on avance,
     Où jamais l'espoir ne finit,
     Votre pensée est la Jouvence
20   Où sans cesse il se rajeunit.

     Toujours de ses prunelles claires
     Fixant les cieux d'où vient le jour,
     Il a vos espoirs, vos colères,
     Vos superbes élans d'amour.

25   Voyez sa chevelure blonde,
     Son regard de Suzanne au bain
     Et son allure vagabonde:
     Il a l'âge de Chérubin!

     Toujours haïssant le sévice
30   Des grands et des petits bourreaux,
     Contre la Sottise et le Vice
     Il s'escrime, comme un héros.

     Son sourire que rien ne fane
     Poursuit Turcaret dans son parc,
35   Et la flèche d'Aristophane
     S'envole en sifflant de son arc!

     Et les Judas, les vils Alphonses,
     Les filous dont l'oeil s'effarait,
     Tout ce qui rampe dans les ronces
40   Au bas de l'humaine forêt,

     Le délateur, le traître horrible
     Qui n'a pas connu la rougeur,
     Tremblent quand cet enfant terrible
     Leur apparaît, comme un vengeur!

45   Il est noble et, si l'on y fouille,
     Son passé fort bien réussi
     Vaut bien celui des La Trémouille
     Et des meilleurs Montmorency.

     Car toujours, pour calmer sa fièvre,
50   Cet ennemi des plats valets
     A trempé son ardente lèvre
     Dans le verre de Rabelais.

     Qu'il soit joyeux, nul ne le nie.
     C'est là sa gloire; mais parfois
55   Il eut avec lui le Génie,
     Ce grand Warwick faiseur de rois!

     Parisienne! blanche étoile
     Dont l'éclat n'est jamais terni,
     Ton charme divin se dévoile
60   Dans tout l'oeuvre de Gavarni.

     Ce symphoniste philosophe
     A su dérouler les accords
     De la mystérieuse étoffe
     Sur les lignes de ton beau corps,

65   Et mieux que tous, il a su comme
     L'émail de tes petites dents,
     Empressé de mordre la pomme,
     S'enfonce avec amour dedans!

     Daumier que la Satire mène,
70   Avec les Juvénals frayant,
     A peint la Comédie Humaine
     Ainsi qu'un Balzac effrayant;

     Et sous un pantalon précaire
     Ivre de dandysme et d'orgueil,
75   A montré son Robert Macaire
     Avec le bandeau noir sur l'oeil!

     Puis, raillant la sottise plate,
     Vint le gai, l'ingénieux Cham,
     Dont la plaisanterie éclate,
80   Folle comme un coup de tam-tam!

     Mais c'est fini des épopées.
     Des cocottes, pâles comme eux.
     Invitent à leurs priapées
     Un tas de funèbres gommeux.

85   Leur moisson qui n'était pas grasse,
     Toujours s'appauvrit; mais Grévin
     A su trouver la triste grâce
     De tout ce monde maigre et vain;

     Et nul n'a mieux peint les allures
90   Des insidieuses Laïs
     Éparpillant leurs chevelures
     Couleur de rose et de maïs.

     Ainsi sous leur crayon s'allume
     Tout un monde prodigieux.
95   Voilà qui va bien. Mais la plume?
     Elle a fait aussi de son mieux.

     En ses colères indignées,
     Charivari nargue le temps;
     Il a des verges à poignées,
100  Encor pour au moins cinquante ans.

     Puis il aura le vent en poupe
     Si votre amitié lui sourit,
     Car, comme Riquet à la Houppe,
     Vous savez donner de l'esprit!

105  Donc, vous tous, buveurs d'ambroisie
     Qui dédaignez le vin banal,
     Aimez-nous, ô foule choisie!
     Et, saluant votre journal,

     Pour fêter son cinquantenaire,
110  Qu'un applaudissement nourri
     Fasse, avec un bruit de tonnerre,
     Un immense   charivari!

       27 avril 1883.



                                        

 Source: http://www.poesies.net
 

SONNAILLES ET CLOCHETTES

                                        

Avant-Propos


I. A Catulle Mendès
II. Chic
III. Toute la Lyre
IV. Landrol
V. Soleil
VI. Exeat 
VII. Bastille
VIII. Le Lys
IX. La Pluie
X. L'Immortelle
XI. Désarmement
XII. Le Piano
XIII. Le Froid
XIV. Repos
XV. Margot
XVI. Colloque
XVII. Chasseurs
XVIII. Réplique
XIX. Rire
XX. Lune
XXI. L'Écho de Paris
XXII. Peinture
XXIII. Lapins
XXIV. Birbe
XXV. Variante
XXVI. Tour Eiffel
XXVII. Jocrisse
XXVIII. Titania
XXIX. Neige
XXX. Mardi Gras
XXXI. Névrose
XXXII. Moderne
XXXIII. Tristesse
XXXIV. Visite
XXXV. Exposante
XXXVI. Mon Cheval
XXXVII. Deux Tours
XXXVIII. Les Fontaines
XXXIX. Concurrence
XL. Été
XLI. Noce
XLII. Pessimisme
XLIII. Pégase
XLIV. Scientifique
XLV. Princesse
XLVI. La Nuit
XLVII. Thalie
XLVIII. Turlurette
XLIX. Cigare
L. Bêtes
LI. Lutte
LII. Sursum!
LIII. Les Femmes
LIV. Chapeaux
LV. Vendeur
LVI. Carnaval
LVII. Controverse
LVIII. Avril
LIX. A Auguste Vacquerie
LX. La Charrette
LXI. Villégiature
LXII. Flirt







                    SONNAILLES ET CLOCHETTES

                     [mai 1888 - mai 1890]




                         AVANT-PROPOS

     Ce ne sont ici que des caprices légers; mais j'ai écrit sans
doute assez de longs poëmes pour qu'on me permette de me jouer en
ces folles arabesques. Et puis, n'est-ce pas séduisant, de rimer au
jour le jour pour les lecteurs du journal, c'est-à-dire: pour tout
le monde? Le grand Goethe voulait que, si une bagatelle se présente
bien, on ne la néglige pas sous prétexte de faire l'Iliade, que
quelquefois on ne fait tout de même pas. Certes, il est beau de se
contenter au besoin d'un seul lecteur, comme notre Montaigne, et
d'ajouter avec lui, fièrement: Et même, j'ai assez de pas un! Mais
c'est amusant aussi d'en avoir beaucoup et de tendre à la foule des
cailloux d'Eldorado, pierreries et diamants, en lui disant avec
gaieté: Ça ne coûte que deux sous!

                                             T.B.

   Paris, le 20 juin 1890.






                                        

 
 


                   I
            A Catulle Mendès


     Très souvent, las des Philistins
     Et les yeux brouillés, cher Catulle,
     Par les cheveux de Philis teints,
     Je voudrais aller jusqu'à Tulle.

5    Car, ami Catulle Mendès,
     Peut-être qu'on est encore aise
     D'oublier notre noir Hadès,
     Bien loin d'ici, dans la Corrèze,

     Et de ne plus voir sur des seins
10   Blanchir des poudres de riz mates,
     Et de suivre en leurs fiers dessins,    
     Tous les beaux vers que vous rimâtes.

     Si je fuyais nos singes laids,
     Et le macadam où va Lise,
15   Il est bien certain que je les
     Emporterais dans ma valise.

     Même je voudrais en crier,
     De vos chansons que l'écho cite,
     Quand penché sur mon encrier,
20   Je puise dans ce noir Cocyte.

        19 mai 1888.



                                        

 
 


                II
               Chic


     O mon coeur, Paris têtu
     S'engouffre aux Montagnes Russes.
     Dis, que faudrait-il que tu
          Crusses?

5    Le divin Paris moqueur,
     Pour qui l'or chante et rougeoie,
     Y roule et s'en donne à coeur
          Joie.

     En ce peuple sans amour
10   Coloré de folles gammes,
     Oh! que de merveilles pour
          Dames!

     Les gracieux farfadets
     Qu'épargnent tous les désastres,
15   Sur leurs robes plaquent des
          Astres.

     Parmi ces insanités,
     Avec leurs frimousses douces,
     Brillent les divinités
20        Rousses.

     Toute Eve a l'air d'un soleil
     Qui brûle, et sur chaque jambe
     Un bas céleste et vermeil
          Flambe.

25   Les messieurs, pleins de respect,
     Semblent venus de l'Autriche.
     Leurs plastrons ont un aspect
          Riche.

     Tel scintille Aldébaran
30   Faisant tourner sa rondache,
     Ils posent tous pour Caran
          D'Ache.

     Que de luxe et de gala!
     Vois comme ils font bien la fête
35   Gravement, sans tourner la
          Tête.

        26 mai 1888



                                        

 
 


                  III
             Toute la Lyre


     Un grand souffle court dans les bois
     Et sur les cimes éternelles;
     J'entends parler toutes les voix
     Et frissonner toutes les ailes.

5    Le Rhythme chante, inassouvi,
     Le brouillard déchire ses gazes,
     Et nous suivons d'un oeil ravi,
     Le vol effrayant des Pégases.

     Dans l'éther vaste et radieux,
10   Loin des cloaques et des fanges
     Éclatent le rire des Dieux
     Et le chant triomphal des Anges.

     Sombre et délicieux tourment,
     Orgueil, amour, espoir, délire,
15   Écoutez, c'est l'enchantement
     De la prodigieuse Lyre!

     A travers les cieux arrogants
     Elle chasse un troupeau d'Aurores
     Et les cheveux des Ouragans
20   Sont pris dans ses cordes sonores.

     L'Océan fait gronder ses flots
     Et là gémit et se démène
     Avec des cris et des sanglots,
     Et pleure la Misère humaine.

25   Qui vous agite sur nos fronts,
     Épopée où le sang ruisselle,
     Douce idylle, chant des clairons,
     O symphonie universelle,

     Et vous, colères de l'autan,
30   Caresses de l'aube vermeille,
     Et toi, Nuit!   C'est le grand Titan,
     HUGO, qui parle et se réveille.

        2 juin 1888.



                                        

 
 


                 IV
               Landrol


     Landrol, ô deuil! terreur! extase!
     O Koning! Landrol est resté
     Quarante ans, et plus, au Gymnase.
     O noir destin! sort détesté!

5    A présent, son pauvre coeur tremble.
     Inquiet, prêt à se troubler,
     Ce martyr murmure: Il me semble
     Que je voudrais bien m'en aller.

     Mais Scribe, qu'un laurier décore,
10   Apparaît dans les airs flottants
     Et dit à Landrol: Reste encore.
     Landrol répond: Combien de temps?

     Mais, blêmi par de tristes rages,
     Scribe prend un air solennel.
15   Et l'on voit passer des orages
     Sur le front de ce colonel.

     Des Cunégondes et des Thècles
     Passent, mystérieux témoins,
     Dans ses yeux clairs.   Trois mille siècles,
20   Dit-il. Ou quatre. Plus ou moins.

     Landrol dit: Mais quoi! la vallée
     Frissonnante de Josaphat
     Délivrera mon âme ailée.
     Mais feu Scribe lui répond: Fat!

25   Quand on résiste, je m'obstine,
     Et dans l'infini radieux
     Tu joueras Michel et Christine
     Après la mort de tous les Dieux!

        9 juin 1888.



                                        

 
 


                  V
               Soleil


     Lorsque Juin fait même sourire
          Le noir cachot,
     Je n'aime pas entendre dire
          Qu'il fait trop chaud.

5    Non. Pas assez chaud. Que notre âme
          Au jour vermeil
     Renaisse, prenne un bain de flamme
          Et de soleil!

     O Zéphyr, tandis que tu bouges
10        Dans le ciel bleu,
     Que toutes les lèvres soient rouges
          Comme du feu!

     Que hors du corsage, sans honte
          Les jeunes seins
15   Tressaillent, sans rendre nul compte
          De leurs desseins!

     Je veux dans les apothéoses
          Entendre, autour
     Du jardin, les bouches des roses
20        Crier d'amour!

     Oublions les matins livides,
          Flore aux abois,
     La malignité des avides
          Marchands de bois,

25   Et voulant que l'azur nous voie
          Contents, ayons
     Les prunelles pleines de joie
          Et de rayons!

        16 juin 1888.



                                        

 
 


                  VI
                Exeat


     Le vieil Hiver aux pieds lourds
     Est bien loin, s'il court toujours
     En portant sa chaufferette.
     Allez-vous-en, Turlurette.

5    Sans peur de son rire amer,
     Il fait bon près de la mer
     Fumer une cigarette.
     Allez-vous-en, Turlurette.

     Vous entendrez, ingénus
10   Les petits Désirs tout nus
     Baiser votre collerette.
     Allez-vous-en, Turlurette.

     Puis vous irez sous le flot,
     Qui chante avec un sanglot,
15   Mais qui sait conter fleurette.
     Allez-vous-en, Turlurette.

     Car le grand infini bleu
     Embrase du même feu
     La reine et la bergerette.
20   Allez-vous-en, Turlurette.

     Oui, peut-être, on le pressent,
     Une écume, vous pressant,
     Vous parlera d'amourette.
     Allez-vous-en, Turlurette.

25   Mais, pareille aux floraisons,
     Vous conterez vos raisons
     A cette vague indiscrète.
     Allez-vous-en, Turlurette.

        23 juin 1888.



                                        

 
 


              VII
           Bastille


     Tandis que tu t'envoles
     Dans les cieux bénévoles
     Mieux que ta soeur Babel,
          O tour Eiffel,

5    La Bastille s'élève
     De nouveau, comme en rêve.
     C'est bien. Mettons dedans
          Les imprudents.

     Donnons-lui ces critiques
10   Aux vagues esthétiques,
     Faux comme des jetons.
          Amis, jetons

     Dans sa gueule vorace
     Les tribuns, dont la race
15   Ne vaut pas même un tiers
          De monsieur Thiers!

     Que bien vite elle avale
     Leur troupe sans rivale,
     Dont les moins longs discours
20        Ne sont pas courts!

     Qu'elle mange et dévore
     Le fabricant sonore
     Des poëmes qu'on sert
          Dans un concert!

25   Mettons-lui dans la gueule
     Non Margot toute seule,
     Mais tous les régiments
          De ses amants.

     Et l'étranger baroque
30   Débarqué, vers l'époque
     Où tombe le grésil,
          D'un faux Brésil,

     Et ces crétins sans nombre
     Dont les nez font une ombre
35   Épouvantable sur
          Le chaste azur!

        30 juin 1888.



                                        

 
 


               VIII
              Le Lys


     Étouffons le chagrin cuisant
     Et les peines qui nous meurtrissent:
     Portons haut nos coeurs, à présent
     Que les orgueilleux lys fleurissent!

5    Coupe sereine, ô chaste lys
     Où le regard du soleil entre!
     Corps délicieux de Cypris!
     Blancheur superbe de son ventre!

     Le beau lys, pour son coup d'essai,
10   Efface le cygne et l'ivoire;
     Il est mieux vêtu que d'Orsay
     Et que Salomon dans sa gloire.

     Il règne, avec ses pistils d'or
     Dans sa magnifique structure:
15   Pourtant, il ne s'est pas encor
     Occupé d'une filature.

     Splendide en son riche attirail,
     Tu le sais, rayon qui le baises,
     Il n'exécute aucun travail,
20   Pas même celui des trapèzes.

     Noble épouvantail des méchants
     Dont l'âme est toujours mercantile,
     Le lys que ravissent les chants,
     Ignore la prose inutile.

25   Pareil au marbre que Scyllis
     Taillait d'un ciseau grandiose,
     Il se contente d'être lys
     Et ne sait pas faire autre chose.

        7 juillet 1888.



                                        

 
 


                IX
             La Pluie


     Ce temps-là ne m'a pas déplu
     Et son rhythme obstiné me grise.
     Mais, chers amis, comme il a plu!
     Comme l'atmosphère était grise!

5    Lorsqu'elle tombe drue encor
     Et que le soleil la traverse,
     Alors la pluie est tout en or
     Et sa longue chanson me berce.

     Puis le rayon vermeil, avec
10   Fierté, s'enfuit comme une flèche.  
     Selon le beau symbole grec,
     Danaé, c'est la Terre sèche.

     Sans qu'on lui reproche aucun tort,
     Meurtrie et toute malheureuse,
15   Elle se tourmente et se tord,
     Comme une personne amoureuse.

     Elle cherche en vain le repos,
     Car elle brûle. Mais la pluie
     D'or, vient caresser à propos
20   Cette princesse qui s'ennuie.

     Il fera bon pour l'Opéra,
     Puisqu'à mars juillet s'assimile;
     Dans les théâtres, on fera,
     Comme au coeur de l'hiver, six mille.

25   Dans le mystérieux éther
     Où sa fantaisie est diverse,
     Du grand ciel d'en haut, Jupiter
     A plu, j'ose le dire, à verse.

     Il est venu dans cet air bleu
30   Qu'il inonde, orage ou rosée,
     Et, tout de bon, la Terre en feu
     Peut dire qu'elle est arrosée.

     Qu'elle trouve une douce voix
     La pâle victime qu'on tente!
35   Mais par exemple, cette fois,
     Si Danaé n'est pas contente!...

        14 juillet 1888.



                                        

 
 


                 X
           L'Immortelle


     Muse, Daudet n'a pas raison;
     Sa justice n'est qu'apparente,
     Car ta divine floraison
     Vit très bien avec les Quarante.

5    L'Académie est un phénix
     Riant comme Cypris dans l'île;
     Et certes elle a monsieur X,
     Mais elle a Leconte de Lisle.

     Elle reçoit dans un salon
10   Cette duchesse, l'Épopée.
     Tu dois aimer l'endroit où l'on
     Voit Sully Prudhomme et Coppée.

     Dans le vieux palais Mazarin
     Où ta chanson la divinise,
15   Minerve au lourd casque d'airain
     Avec toi joue et s'humanise.

     Il vaut mieux, et c'est plus décent,
     La voir là que dans une auberge,
     Et ton bel oeil incandescent
20   Fait rire à propos cette vierge.

     La palme verte a moins d'appas
     Et moins de splendeur qu'une rose,
     Mais cependant on n'en meurt pas.
     Va pour un peu d'apothéose!

25   Tes yeux sont pleins de diamants
     Et de sagesse et de folie,
     Et tous les travestissements
     Te rendent encor plus jolie.

     Les charmes sont divers, mais on
30   En voit chez toi le monopole,
     Et quand tu vas dans la maison
     Où l'on est sous une coupole,

     Chacun regarde tes cheveux
     Et songe et te voudrait pour sienne,
35   Et tu peux même, si tu veux,
     Te faire académicienne.

        21 juillet 1888.



                                        

 
 


                   XI
              Désarmement


     Désarmer? Oui, ce bruit-là court,
     Je sais qu'on a conté ce conte.
     Églé, qui doit l'arrêter court?
     Vous, dont il faut bien tenir compte.

5    On parle de désarmement!
     Sans nulles paroles railleuses,
     On rangerait, pour le moment,
     Les canons et les mitrailleuses.

     Ainsi, tout sera bien réglé
10   Pour tranquilliser les empires.
     C'est bon. Mais cependant, Églé,
     Que ferez-vous de vos sourires?

     Car, Déesse, vos fiers appas
     Et vos beautés et tous vos charmes,
15   Ainsi qu'on ne l'ignore pas,
     Sont les plus redoutables armes.

     Jeune guerrière aux sombres yeux,
     Que ferez-vous de l'arc farouche
     De vos sourcils mystérieux
20   Et des braises de votre bouche?

     O vous dont on craint l'oeil subtil
     Et qui triomphez dans les villes,
     Dites-le-nous, en sera-t-il
     De vous comme des vaudevilles,

25   Et verra-t-on les fiers accords
     Que la grâce des attitudes
     Fait saillir sur votre beau corps,
     Remplacés par des platitudes?

     Celle qui vit à ses genoux
30   Le jeune Adonis comme Anchise,
     Avait bien moins d'armes que vous;
     Et, je le dis avec franchise,

     Charmeresse, Eve ou Dalila,
     Dût l'Europe en être alarmée,
35   Tant que vous aurez ces yeux-là,
     Je ne vous vois pas désarmée.

        28 juillet 1888.



                                        

 
 


                XII
             Le Piano


     Tant pis, j'aime le piano!
     Mon maître, au fond de la Scythie
     Fort connu, comme à Landerneau,
     Aimait l'araignée et l'ortie.

5    Et pourquoi? Parce qu'on les hait.
     Pour moi, j'aime, épris de chimères,
     Le piano, parce qu'il est
     Plus haï que les belles-mères.

     Un rayon sur mon front a lui,
10   Lorsque l'heure du thé ramène
     Ce monstre, affreux comme celui
     Du long récit de Théramène.

     Devant les dames à turban,
     A ses voeux j'aime à condescendre,
15   Quand sa croupe se recourbe en
     Replis de bois de palissandre.

     N'ayant pas tremblé pour si peu,
     Je supporte ses airs farouches
     Et même, le terrible jeu
20   De ses dents, qu'on nomme: des touches.

     Eh! oui, le piano, Meyer
     Beer admettait cet ustensile,
     Et c'est pourquoi Ernest Reyer
     Me semble un peu trop difficile.

25   Implorant les cieux parfois sourds
     Où passent des guerriers équestres,
     J'en conviens, je n'ai pas toujours
     Sous ma main de puissants orchestres.

     Or, pour oublier les méchants
30   Si, pâle et l'oeil de pleurs humide,
     J'ai besoin d'entendre les chants
     Célestes d'Orphée ou d'Armide,  

     O Vérité, sors de ton puits!
     Lorsque ce désir fou m'étrangle,
35   Dis-nous cependant si je puis
     Me les jouer sur le triangle!

        4 août 1888.



                                        

 
 


                   XIII
                 Le Froid


     Dans le ciel noir, plein d'échancrures,
     Il volait tristement, vêtu
     D'un gros paletot de fourrures,
     Et je lui dis: Qui donc es-tu?

5    Affublé d'un passe-montagne,
     On ne lui voyait que les yeux.
     Oh! que le bonheur t'accompagne,
     Lui dis-je, oiseau mystérieux!

     Volant toujours à perdre haleine
10   Dans les cieux tarabiscotés,
     Il avait de gros gants de laine
     Avec de gros doigts tricotés.

     Je dis: Toi que l'ouragan fête,
     Voyageur pâle, exempt d'humour,
15   Comment te nomme-t-on?   Poëte,
     Dit-il, moi, le féroce Amour,

     Qui connais bien toutes les banques,
     Je me fais voir,   ô sort fatal!  
     Laid comme, dans Les Saltimbanques,
20   On voit le nommé Ducantal.

     Je suis Amour, dieu de Cythère,
     Du moins, je l'ai toujours été.
     Mais, rimeur, on ne peut se taire,
     Nous avons un bizarre été.

25   Je sais que je devrais, en somme,
     Possédant la blancheur du lys,
     Me montrer strictement nu, comme
     La main de Rose ou de Philis.

     Mon front n'a subi nulle tonte,
30   Et je ne me sens pas plus vieux
     Que naguères, dans Amathonte;
     Mais le temps est trop pluvieux.

     Je ris, je pleure, je sanglote;
     Ce qui ravit les coeurs, je l'ai;
35   Mais pour le moment, je grelotte
     Et j'ai le bout du nez gelé.

        11 août 1888.



                                        

 
 


                  XIV
                 Repos


     Je disais, en pressant le pas:
     Que font ces Amours sans vergogne?
     En somme, il ne me semble pas
     Qu'ils accomplissent leur besogne.

5    Ils méritent des mauvais points.
     Hypnotisés par sa caresse,
     Dorment-ils, en fermant leurs poings,
     Sur le doux sein de la Paresse?

     Certes, je les vois compromis;
10   Leur activité se repose.
     Depuis deux jours, ils n'ont pas mis
     De flammes dans les yeux de Rose.

     Luce, dont les jeunes attraits
     Étaient cause de tant de fièvres,
15   Depuis deux jours n'a plus de traits
     Meurtriers aux coins de ses lèvres.

     On danse en vain sous les mûriers:
     C'est fini du rire et des charmes.
     A quoi servent ces armuriers,
20   Puisqu'ils ne fabriquent plus d'armes?

     Tel, sévère pour le bandit,
     Je blâmais les Amours frivoles.
     Mais il sont venus et m'ont dit:
     Prenez des airs plus bénévoles.

25   Il est vrai que, depuis un temps,
     Sagement nous nous reposâmes.
     Comme nous faisions au printemps,
     Nous ne tourmentons plus les âmes.

     Toutefois, nous reconnaissons
30   Que vous êtes bon guitariste,
     Habile à gratter des chansons.
     Mais enfin, il serait fort triste,

     Monsieur, que vous altérassiez
     La vérité, dans quelque rêve.
35   De même que les terrassiers,
     Nous, Amours, nous sommes en grève.

        18 août 1888.



                                        

 
 


                 XV
               Margot


     Grosse Margot, blanche nourrice,
     Qu'adorait, en son fier caprice,
          Le bon rimeur Villon,
     Sur toi, sa conquête et sa proie
5    Et le navire de sa joie,
          Flotte son pavillon!

     En son âme dévotieuse,
     Il t'estimait plus précieuse
          Que de l'or en lingot
10   Et, mieux qu'une chair de princesse,
     Il aimait et choyait sans cesse
          Ton sein, grosse Margot!

     Si bien qu'en ta jupe de laine,
     Immortelle comme une Hélène,
15        Ravis, nous te voyons
     Avec ta glorieuse allure,
     Et que ta lourde chevelure
          Est pleine de rayons.

     Lui, le génie, et toi, la gouge,
20   Vous buviez à flots du vin rouge,
          Plein de rubis ardents,
     Fleurant comme des violettes,
     Et la pourpre des gouttelettes
          Ruisselait sur tes dents.

25   Maintenant, ô perle des filles,
     Tu resplendis encor, tu brilles,
          Comme de l'or moulu,
     Lorsque sur du cuivre on l'applique,
     Par cette raison sans réplique:
30     Ton François l'a voulu.

     Oui, ce grand Villon t'a choisie,
     Comme un dieu de la poésie,
          Recueillant son butin,
     Choisit la fille de Tyndare;
35   Car il chantait comme Pindare,
          A Paris, près Pantin!

        25 août 1888.



                                        

 
 


                  XVI
               Colloque


     En passant auprès du bassin
     Où le flot s'enfle comme un sein,
     L'oiseau neigeux m'ayant fait signe,
     J'approchai bien vite, et sur lui

5    Comme un rayon d'or avait lui,
     Je dis à ce beau Cygne: Cygne!
     Buvant le ciel aérien,
     Blanc voyageur, tu ne fais rien.

     C'est vainement que l'on t'épie.
10   Etre de neige, comme un lys,
     Te suffit, ô Cygne, tandis
     Que nous faisons de la copie.

     Va chercher une entrave ailleurs!
     Imite les bons travailleurs:
15   Le Boeuf superbe qui laboure,
     Ou l'Ane, heureux d'avoir marché,

     Qui, sur son dos, porte au marché,
     Des légumes, et que l'on bourre.
     Et nous-mêmes, sans nous vanter,
20   Vois, nous ne savons qu'inventer

     Pour montrer notre humeur folâtre.
     Romantiques impénitents,
     Nous écrivons, de temps en temps,
     Quelque farce, pour le théâtre.

25   Que diable! escrime-toi, voyons,
     Autrement que dans les rayons!  
     Tel, mû par le désir insigne
     Et rempli d'opportunité

     D'entrer dans la modernité,
30   Je gourmandais le nommé Cygne;
     Mais l'oiseau de neige et de lys,
     Plus blanc que le sein de Laïs,

     L'oiseau divin qui, sur la ville
     Regarde l'astre à son déclin,
35   Me dit:  Ne fais pas le malin
     Et soigne tes rimes, Banville.

        1er septembre 1888.



                                        

 
 


                  XVII
               Chasseurs


     Amour connaît toujours cet art
     Qui fit ruisseler tant de larmes.
     Cependant, il est en retard,
     Du moins sous le rapport des armes.

5    En de nombreux départements
     Voici que la chasse est ouverte,
     Et livre à leurs déportements
     Les chasseurs, dans la forêt verte.

     Adonis jamais amoindris,
10   Brûlés des plus ardentes fièvres,
     Ils vont massacrer les perdrix
     Et mettre à mort beaucoup de lièvres.

     Jolis des premiers aux derniers,
     Ils ont, en leurs façons coquettes,
15   De très agréables carniers
     Et de gracieuses casquettes.

     Les ruisseaux, comme des miroirs,
     Orgueilleusement les reflètent,
     Et leurs chiens, blancs, jaunes et noirs
20   Leur vont très bien et les complètent.

     Leurs solides et clairs fusils
     Où le confort anglais respire,
     Ont été dans Londres choisis:
     Cela fait plaisir à Shakspere.

25   Ils marchent, d'un air élégant.
     Leurs guêtres, qu'on achète rue
     De Richelieu, vont comme un gant,
     Et charment la foule accourue.

     Tous équipés au goût du jour,
30   Ils sont venus dans leurs calèches,
     Excepté le chasseur Amour,
     Qui n'a que son arc et ses flèches.

        8 septembre 1888.



                                        

 
 


                  XVIII
                Réplique


     Le perdreau, sur son plat d'argent,
     Bien enveloppé dans sa barde,
     Avait un bel air engageant.
     Il eût même inspiré le barde.

5    En le voyant, Rose et Ninon,
     Ces tendresses que l'on achète
     Et qui ne disent jamais: Non,
     Tourmentaient déjà leur fourchette.

     Rose, qui plaît à don Pedro,
10   Grand d'Espagne aux sourcils d'ébène,
     Dit alors au perdreau: Perdreau,
     Vois! pour toi quelle heureuse aubaine

     D'être enfin savouré, mon cher,
     Par de si belles demoiselles,
15   Qui vont se nourrir de ta chair
     Et se régaler de tes ailes!

     Telle Rose, par un circuit,
     S'égarait en discours frivoles.
     Mais le perdreau, bien qu'il fût cuit,
20   Prononça de sages paroles.

     Etre mangé n'est pas un mal,
     Dit-il, et c'est la fin morose
     De n'importe quel animal.
     Sache-le pourtant, jeune Rose,

25   Fille plus folle que la mer
     Fertile en farces incongrues,
     A nous, perdreaux, il semble amer
     D'être dévoré par des grues!

        15 septembre 1888.



                                        

 
 


                 XIX
                Rire


     Rions sur la terre en délire
     Où la lumière aime et fleurit,
     Puisque le clair, le divin Rire
     Nous appartient, comme l'Esprit.

5    Rions sous la clarté qui tombe
     Parmi les rameaux chevelus;
     Car, amis, la blanche colombe
     Ne rit pas, le tigre non plus.

     Oui, rions sous les flammes vives,
10   Puisque c'est notre beau destin
     D'être les glorieux convives
     Assis à l'immortel festin;

     Puisque la Vie âpre et sévère
     Aura son éclatant réveil;
15   Puisque brillent dans notre verre
     Les rouges vins, pleins de soleil;

     Puisque l'Homme, cueillant des roses,
     Peut dire au divin Rabelais:
     Tu sais toutes sortes de choses
20   Amusantes, conte-moi-les!

     Puisque le sommelier Prodige
     Est notre docile échanson;
     Puisque c'est, lorsque je l'exige,
     Hugo qui chante une chanson,

25   Et puisque, auprès du bleu pilastre,
     Le diamant aux cieux cloué
     N'est certes pas un plus bel astre
     Que la prunelle de Chloé.

        22 septembre 1888.



                                        

 
 


                  XX
                 Lune


     Comme aux Cieux elle étincela,
     Je la contemplai d'un oeil mâle,
     Et la Lune me fit de la
     Peine, tant je la voyais pâle.

5    Elle souffrait, j'en étais sûr,
     Et sa face, comme assoupie,
     Ressemblait à ce papier sur
     Lequel on fait de la copie.

     Au haut des célestes pourpris,
10   Avec ses pâleurs d'avalanche
     Et de houppe à poudre de riz,
     Elle était très blanche, oh! si blanche!

     J'en sentais un trouble à mon flanc.
     Voyant cela, je lui dis: Lune,
15   Quel est ce visage si blanc?
     Car enfin, de deux choses l'une,

     Ou tu défailles ou tu meurs,
     L'âme épuisée et comme antique,
     Ou bien c'est, pour plaire aux rimeurs,
20   Un déguisement romantique.

     En tout cas, astre, hélas! transi
     Devant le nuage qui bouge,
     Par décence, au lieu d'être ainsi,
     Tu devrais mettre un peu de rouge!

25   Mais la Lune aux lèvres d'argent
     Me dit, sans être intimidée,
     Avec un sourire engageant:
     Du rouge! Eh! oui, c'est une idée,

     Et l'on en met à Singapour.
30   Moi j'aime peu qu'on me diffame,
     Et je me ferais passer pour
     Etre aussi folle qu'une femme!

        29 septembre 1888.



                                        

 
 


                XXI
          L'Écho de Paris


     Au son de l'or pur, au son
          Clair du fer,
     Le divin Paris fait son
          Bruit d'enfer.

5    Chez lui, tout le bien fleurit,
          Tout le mal
     Souffre; il modèle et pétrit
          L'idéal.

     Dans ce Paris, dans ce lieu
10        Radieux
     Fait pour ravir le ciel bleu
          Et les Dieux,

     Les femmes, aux blanches dents,
          Au talon
15   Rose, semblent des lys dans
          Le vallon;

     Le poëte dans le vent
          Meurtrier
     Jette sa plainte en rêvant
20        Au laurier,

     Et l'ardent musicien,
          Plein d'effroi,
     Est comme l'Orphée ancien
          Qui fut roi.

25   Par le peintre et le sculpteur,
          Ce géant
     Le génie est le dompteur
          Du néant;

     L'esprit s'élance en un vol
30        Svelte et fort,
     Plus hardi que Rivarol
          Et Chamfort;

     Le bon ouvrier, charmant
          Tout Ophir,
35   Associe au diamant
          Le saphir,

     Et pour orner les palais,
          Nos marteaux
     Sans trêve meurtrissent les
40        Durs métaux.

     Mon Paris, ivre d'amour
          Et de bruit,
     Ne s'arrête ni le jour
          Ni la nuit;

45   C'est pourquoi ce grand charmeur
          Du réel
     Lance une immense rumeur
          Jusqu'au ciel.

     Trompettes de Jéricho,
50        Chants et cris,
     Luths et flûtes, c'est l'écho
          De Paris!

        31 octobre 1888.



                                        

 
 


                  XXII
                Peinture


     Elle était blanche comme un cygne
     Et parfaitement nue, et puis
     Sans aucune feuille de vigne,
     Car elle sortait de son puits.

5    Moi, je pris le blanc et le rouge
     Et sur son visage et son flanc,
     Sans souci du zéphyr qui bouge,
     Fier, je mis du rouge et du blanc.

     Avec ces couleurs de théâtre,
10   Que sans remords nous étalons,
     Je maquillai son corps folâtre
     De la nuque jusqu'aux talons.

     Et je disais: Le Beau respire
     Chez l'auteur suave et mesquin;
15   Aussi doit-on, fuyant Shakspere,
     Aimer éperdûment Berquin!

     Épris de la gloire et du lucre,
     Il serait bon qu'on les briguât
     Avec une Revue en sucre
20   Et des romanciers en nougat!

     Pas de choses éblouissantes!
     Foin de la Rose au coeur vermeil!
     Surtout craignez les indécentes
     Éclaboussures de soleil!

25   On peut célébrer le Hanôvre,
     Ou Londres, avec Tom et Bob;
     Mais que la rime soit très pauvre!
     Oh! beaucoup plus pauvre que Job!

     Certes, le vrai morceau de prince
30   Qu'il faut louanger en un lai,
     C'est une demoiselle, mince
     Comme un svelte manche à balai.

     Le style très sobre, sans honte
     Avec la vertu correspond:
35   Ce sont les vrais lions de fonte
     Qui rugissent au bout du pont!  

     Ainsi je parlais, magnanime,
     Tâchant, dans ma péroraison,
     D'agenouiller la nymphe Rime
40   Sous le dur fouet de la Raison.

     Et toujours, avec politesse,
     Éteignant la pourpre du sang,
     Parmi les lys de la déesse
     Je mettais du rouge et du blanc.

45   Et comme, en cette ardente fièvre,
     Sur le rouge, sans l'effacer,
     Je passais la patte de lièvre,
     Un critique vint à passer.

     Alors, tout à coup faisant halte,
50   Oubliant sa rédaction,
     Il admira, droit sur l'asphalte,
     Mes discours et mon action.

     Que vois-je? Quel est ce prodige?
     Dit-il avec sévérité.
55   Que faites-vous là?   Moi? lui dis-je;
     Mais   je farde la Vérité!

        13 novembre 1888.



                                        

 
 


                XXIII
               Lapins


     Les petits Lapins, dans le bois,
     Folâtrent sur l'herbe arrosée
     Et, comme nous le vin d'Arbois,
     Ils boivent la douce rosée.

5    Gris foncé, gris clair, soupe au lait,
     Ces vagabonds, dont se dégage
     Comme une odeur de serpolet,
     Tiennent à peu près ce langage:

     Nous sommes les petits Lapins,
10   Gens étrangers à l'écriture
     Et chaussés des seuls escarpins
     Que nous a donnés la Nature.

     Près du chêne pyramidal
     Nous menons les épithalames,
15   Et nous ne suivons pas Stendhal
     Sur le terrain des vieilles dames.

     N'ayant pas lu Dostoïewski,
     Nous conservons des airs peu rogues
     Et certes, ce n'est pas nous qui
20   Nous piquons d'être psychologues.

     Exempts de fiel, mais non d'humour
     Et fuyant les ennuis moroses,
     Tout le temps nous faisons l'amour,
     Comme un rosier fleurit ses roses.

25   Nous sommes les petits Lapins,
     C'est le poil qui forme nos bottes,
     Et, n'ayant pas de calepins,
     Nous ne prenons jamais de notes.

     Nous ne cultivons guère Kant;
30   Son idéale turlutaine
     Rarement nous attire. Quant
     Au fabuliste La Fontaine,

     Il faut qu'on l'adore à genoux;
     Mais nous préférons qu'on se taise,
35   Lorsque méchamment on veut nous
     Raconter une pièce à thèse.

     Étant des guerriers du vieux jeu,
     Prêts à combattre pour Hélène,
     Chez nous on fredonne assez peu
40   Les airs venus de Mitylène.

     Préférant les simples chansons
     Qui ravissent les violettes,
     Sans plus d'affaire, nous laissons
     Les raffinements aux belettes.

45   Ce ne sont pas les gazons verts
     Ni les fleurs, dont jamais nous rîmes
     Et, qui pis est, au bout des vers
     Nous ne dédaignons pas les rimes.

     En dépit de Schopenhauer,
50   Ce cruel malade qui tousse,
     Vivre et savourer le doux air
     Nous semble une chose fort douce,

     Et dans la bonne odeur des pins
     Qu'on voit ombrageant ces clairières,
55   Nous sommes les tendres Lapins
     Assis sur leurs petits derrières.

        27 novembre 1888.



                                        

 
 


                 XXIV
                Birbe


     En mon printems, à l'âge en fête
     Où l'on fuit gaîment tout salon,
     J'avais sur mon front de poëte
     Une tignasse d'Absalon.

5    Fort riche, ayant de l'or en barre,
     Embrassant la Rime à tout coup,
     On m'eût pris pour un chef barbare
     Ou pour une tête de loup.

     A présent c'est fini de rire,
10   Et si j'ai fait un peu de bruit,
     Si je trouve aussi de quoi frire,
     Me voilà pelé, comme un fruit.

     Heureux au gré de mon envie,
     Moi qui semblais un damoiseau,
15   Je fus, par les soins de la Vie,
     Plumé, comme on plume un oiseau.

     Moi qui savais chanter Achille
     Passant dans un éclair soudain,
     Me voilà chauve comme Eschyle 
20   Et comme le fut Siraudin.

     Et ma tête, objet illusoire,
     Se faisant voir à découvert,
     Est comme ces billes d'ivoire
     Qu'on fait rouler sur un drap vert.

25   Sa boîte, à présent nette et lisse,
     Est comme une perle d'Ophir,
     Et peut s'offrir avec délice
     A la caresse du zéphyr.

     Ou, s'il fait trop froid, si la bise
30   Court par les chemins où je vais
     Et m'écorche, comme Cambyse
     Écorchait les juges mauvais,

     Alors, tout noir, comme une mouche,
     Me parant et me régalant,
35   Un gai béret de Scaramouche
     Me coiffe de son pli galant.

     Il me capitonne, il me sauve,
     Il déroute le vent amer,
     Et si je l'ôte, je suis chauve
40   Comme une roche dans la mer.

     Oui, moi que sait bercer la vague
     Et qui lui parle quand je veux,
     Je n'ai qu'une parenté vague
     Avec Hélène aux beaux cheveux.

45   Je n'ai pas épuisé ma veine
     Et je reste droit comme un pin,
     Mais je laisse enfin cette vaine
     Luxuriance à Richepin.

     Toujours le poëte, dont l'âme
50   Est un gouffre plein de ciel bleu,
     Se souvient d'avoir bu la flamme
     Et baisé le charbon de feu.

     Réchauffe-moi, sainte brûlure!
     Amis, tout est bien comme il est,
55   Car avec ou sans chevelure,
     Un bon chanteur n'est jamais laid.

     Et celle qui donne la manne
     Avec son baiser meurtrier,
     La Muse a voulu sur mon crâne
60   Faire la place du Laurier!

        11 décembre 1888.



                                        

 
 


                 XXV
              Variante


     Lila, personne orientale,
     Qu'on n'égale qu'aux Dieux et qu'aux
     Rois, dit: Je suis l'Horizontale
     Dont on parle dans les Échos.

5    Je suis la plus belle Tendresse
     Que dans la forêt suive un daim,
     Et le Lys ébloui se dresse,
     Quand je passe dans le jardin.

     Étrangère à toutes les Prusses,
10   Je suis la favorite des
     Russes et des Montagnes Russes
     Et, la nuit, je dors sous un dais.

     Cantinière de l'ambroisie,
     Aussi blonde que le maïs,
15   Voyez, je suis comme Aspasie
     Et comme Thaïs et Laïs.

     Je suis, avec mon front de lune,
     Comme Rhodope au rire frais,
     Que l'Égypte vit bâtir une
20   Grande pyramide, à ses frais.

     Je visite Amour dans sa forge,
     Comme Phryné, dont l'avocat
     Fit voir la radieuse gorge,
     Seule excuse qu'il invoquât!

25   Dédaignant toute mousseline,
     Je suis, dans ce siècle vénal,
     Comme la grande Messaline,
     Mal comprise par Juvénal.

     Je suis comme ces tentatrices
30   Et comme Ninon de Lenclos,
     Dont on adorait les caprices,
     Innombrables comme les flots.

     Célèbre jusques dans l'Autriche,
     Je suis comme Sophie Arnould
35   Qui, par l'esprit, fut aussi riche
     Que les Rothschild et que les Fould.

     C'est de moi que naît le délire
     Et je suis, comme je le dois,
     A moi seule toute la Lyre
40   Qu'Amour fait vibrer sous ses doigts.  

     C'est ainsi que Lila, savante
     A donner de bonnes raisons,
     Fait son propre éloge, et se vante
     Par un choix de comparaisons.

45   Mais en regardant sa frimousse,
     Voyant comme elle a le nez fait,
     Un jeune homme à la voix très douce
     L'interpelle et dit: En effet,

     Madame, c'est vous le cytise
50   Que broute le chevreau lascif;
     Courtisane, tout vous courtise;
     Vous rendez l'univers pensif.

     Vous entraînez la vieille Europe
     Dans votre vertige effréné;
55   Oui, vous êtes comme Rhodope
     Et comme Laïs et Phryné.

     Mais, ô nymphe, qui dans les fêtes
     Passez comme une flèche, au son
     Des brillants orchestres, vous êtes
60   Également   comme Chausson!

        25 décembre 1888.



                                        

 
 


                   XXVI
               Tour Eiffel


     Tour Eiffel, grandis, monte encore
     Dans la lumière et dans l'aurore,
     Dans les éthers silencieux.
     Née entre les pieds noirs d'Hécate,
5    Monte, grande fleur délicate,
     Mets ton front dans les sombres cieux.

     Car un génie au coeur de flamme
     Fouille la terre jusqu'à l'âme
     Et jusqu'aux portes de l'enfer,
10   Et pour préparer à la France
     Le nid joyeux de l'espérance,
     Le tresse avec des brins de fer.

     Oui, sois de plus en plus géante,
     Et devant la foule béante
15   Que charmeront tes fils vermeils,
     Apparais, de clarté baignée,
     Comme une toile d'araignée
     Où vont se prendre les soleils.

     Pendant les prochaines semailles,
20   Luis, resplendis avec tes mailles,
     Brille, joyau prestigieux
     Et séduis l'oeil par ta caresse,
     Filigrane ajouré, que tresse
     Un orfèvre prodigieux.

25   On verra, dans leurs vols énormes,
     Accourir vers tes plates-formes
     Le hardi faucon, le gerfaut,
     Les vautours, les aigles voraces;
     Mais en contemplant ces terrasses,
30   Ils trouveront que c'est trop haut.

     Monte encor, Tour démesurée!
     Le dieu de la mer azurée
     Et de l'ouragan libyen,
     Dit à l'équipe ralliée
35   De Babel réconciliée:
     Venez, à présent. Je veux bien.

     La Tour grandit et, sur son faîte,
     Invincible, dressant la tête,
     L'Homme ouvrant tout grands ses yeux clairs,
40   Pourra, dans ses jeux ordinaires,
     Prendre dans ses mains les tonnerres
     Et jouer avec les éclairs.

     Car, autrefois chaste et jalouse,
     Maintenant, la Science épouse
45   L'Homme et, regardant l'Orient,
     Pour lui déchire tous les voiles
     Qui lui dérobaient les étoiles,
     Et baise sa bouche, en riant.

     Sans craindre que rien la meurtrisse,
50   La Science libératrice,
     Dans sa main tenant une faux
     Que l'on ne voyait pas naguère,
     Moissonnera les deuils, la guerre,
     Les canons et les échafauds.

55   Tour, grand lys fleuri dans l'espace,
     Colosse de force et de grâce!
     Épouvantant le doute amer,
     Les certitudes et l'extase
     Reviendront caresser ta base,
60   Comme les vagues d'une mer.

     Et, malgré le vent, qui s'effare,
     Ton veilleur, auprès de son phare,
     A l'heure divine où le bruit
     S'éteint dans la nature fée,
65   Entendra la Lyre d'Orphée
     Guider les astres, dans la nuit.

        8 janvier 1889.



                                        

 
 


                 XXVII
               Jocrisse


     Ce siècle, beau, mais décadent,
     -Comme l'ont prédit les augures,
     Voit au fond du rouge occident
     S'effacer les grandes figures.

5    Mangin ne vend plus de crayons,
     Avec son bagout dur et leste.
     Peut-être qu'il vend des rayons,
     Dans une calèche céleste.

     Robert Macaire n'est plus roi
10   Au bagne affreux ni dans le bouge,
     Et ne fait pas naître l'effroi,
     N'ayant plus son pantalon rouge;

     Et triste, faisant son paquet,
     Emportant sa malle et sa harpe,
15   Le prodigieux Bilboquet
     Renonce à marchander la carpe.

     Prudhomme, exempt de tous mollets,
     Sur son front dévasté ramène
     Des crins, plus étirés que les
20   Vers du récit de Théramène.

     Polichinelle est aboli.
     Dans la neige d'une avalanche
     Se dissipe son nez pâli,
     Aussi blanc qu'une truffe blanche.

25   Pierrot, morne et l'air abattu,
     Se promenant à Pampelune,
     Dit: O Lune, me connais-tu?
       Pas du tout, dit la blanche Lune.

     Oui, tous ces héros glorieux,
30   Que les cieux de flamme éblouissent,
     Dans les lointains mystérieux
     S'effacent et s'évanouissent.

     Seul, ô Jocrisse, aimable enfant,
     Dont l'oeil doux charmait ta nourrice,
35   Toi que l'Illusion défend,
     Chaste, ingénu, divin Jocrisse,

     Etre initial et sans prix,
     O toi que la brise courtise,
     Au milieu de nous tu fleuris,
40   Éternel comme la Bêtise.

     Dans tes petits yeux radieux
     La Certitude heureuse éclate.
     Naïf, tu vas, comme les Dieux,
     Vêtu de la pourpre écarlate.

45   Plus allègre que Jupillon,
     Pareil à la fleur sur sa tige,
     Un symbolique papillon
     Près de tes cheveux roux voltige.

     Et ce messager du ciel pur,
50   Léger comme ta petite âme,
     Jette un éclair d'or et d'azur
     Dans ta chevelure de flamme.

     Toi, sur qui la Fée, en rêvant,
     Pose encor sa main protectrice,
55   Ami du soleil et du vent,
     Incommensurable Jocrisse,

     Ignorant ce que les passants
     Peuvent abriter sous leurs crânes,
     Tu montres autant de bon sens
60   Et de sagesse   que les Anes!

        22 janvier 1889.



                                        

 
 


                XXVIII
               Titania


     Bottom, être baigné d'azur,
     Baisé dans les apothéoses,
     Toujours la Reine mettra sur
     Tes longues oreilles, des roses.

5    Au bal, où maint gardénia
     Chantait son amoureuse gamme,
     Je vis hier Titania.
     Elle était déguisée en dame.

     Car Worth, qui peinait et rêvait
10   Comme un forgeron dans sa forge,
     Dans une robe d'or avait
     Mis en captivité sa gorge.

     Dans ses cheveux doux et charmants,  
     Tout pareils à ces bestioles,
15   Cent mille et mille diamants
     Brillaient comme des lucioles.

     Elle avait je ne sais quel feu
     D'espoir, de fureur et de joie
     Dans les clartés de son oeil bleu,
20   Comme un loup qui cherche sa proie.

     Et moi, qui ne songeais à rien,
     Je contemplais, en bon lyrique
     Épris du ciel aérien,
     La Reine du pays féerique.

25   Elle et moi, quand j'étais bandit,
     Bien souvent ensemble nous rîmes.
     Elle m'aperçut et me dit:
     Cher Banville, marchand de rimes,

     Aujourd'hui le temps est fait pour
30   Me donner des rêves d'amante.
     Je ne sais quel frisson d'amour
     Court sur mes lys, et les tourmente.

     Je voudrais qu'en chants inégaux
     Un beau mortel, suivant mon ombre,
35   Me récitât des madrigaux
     Dans quelque boudoir un peu sombre.

       Ah! lui dis-je, comment serait
     L'être qui, bouffon ridicule,
     Pour vous ne recommencerait
40   Les exploits effrayants d'Hercule?

     Ne saurez-vous pas tout ravir,
     Étant la fille de Shakspere?
     Demandez, faites-vous servir.
     Tout Paris est là, qui soupire.

45   Voici des seigneurs qu'il faut voir!
     Ils n'ont pas traîné dans les bouges.
     Au contraire, ils semblent avoir
     Été cuits dans leurs habits rouges.

     Voici des financiers d'enfer,
50   Ludovic, Edgar, Anatole,
     Qui dans leurs grands coffres de fer
     Ont su détourner le Pactole.

     Puis, voici de subtils esprits
     Dont le groupe heureux se dessine.
55   Ils sont malins, ayant appris
     Le coeur des femmes   dans Racine.

     Tel je montrais le Tout-Paris
     Brillant comme une chrysolithe.
     Mais la Fée aux rires fleuris
60   Me dit, en voyant cette élite:

     Oui, pour une tête à l'envers,
     Tu fais à souhait ton Plutarque;
     Tous ces Parisiens divers
     Me semblent d'une bonne marque.

65   Tous répondent à mon désir;
     Il n'en est pas que je condamne.
     Mais je ne sais lequel choisir...  
     Car ils ont tous la tête d'âne!

        5 février 1889.



                                        

 
 


                XXIX
               Neige


     La neige tombe en flocons
     Sur les toits, sur les balcons.
     C'est à se croire en Norvège.
     Les gazons gèlent, tapis
5    Sous un merveilleux tapis.
     Car il neige, il neige, il neige.

     Pour combiner, en ses jeux,
     Un effet de blanc neigeux,
     Le ciel a jeté ses perles.
10   Mais ces parures de cour
     Sont un mince régal, pour
     Les moineaux et pour les merles.

     Par ce temps, ils n'errent pas.
     Mais enfin, pour quel repas
15   Cette nappe est-elle mise?
     La Terre, montrant son flanc,
     Est dans un vêtement blanc,
     Comme une dame en chemise.

     Or, mesdames, le rimeur
20   Se livre à sa belle humeur,
     Et sur les routes divines
     Aux harmonieux dessins,
     Voit les blancheurs de vos seins
     Et celles de vos poitrines.

25   Sous la neige ensevelis,
     Mais levant leurs fronts pâlis
     Que le vent ne peut abattre,
     Les arbres un peu tremblants,
     Ont tous des panaches blancs,
30   Comme le roi Henri Quatre.

     Les petits dos féminins
     Sont comme des Apennins;
     Et Flavie, Emma, Nadège,
     Pour qui j'enfle mes pipeaux,
35   Sur leurs élégants chapeaux
     Emportent des fleurs de neige.

     Des loups, terreur des marmots,
     Pénètrent dans les hameaux,
     Plus sérieux que des mages,
40   Et si j'en crois le journal,
     On en voit dans Épinal,
     Où se vendent les images.

     Ces loups, fuyant nos paris,
     Ne viennent pas à Paris.
45   Mais dans ce Paris, qui m'aime
     Et qui, malgré les méchants,
     Écoute parfois nos chants,
     Nous en avons tout de même.

     Ces chasseurs qui passent dans
50   La ville, ont du sang aux dents.
     O Balzac! c'est toi qui trouves
     Ces meurtriers, ces filous;
     Nous avons beaucoup de loups,
     Et même aussi, quelques louves.

55   Sveltes comme des fuseaux,
     Elles tendent leurs museaux
     De bêtes aventurières,
     Et plus d'un sage barbon
     Estime qu'il serait bon
60   D'exterminer ces guerrières.

     Mais le prudent louvetier
     Veut bien les amnistier,
     Si leur candeur les protège;
     Et ne soyez pas surpris
65   Que ces louves de Paris
     Aient la blancheur de la neige!

        19 février 1889.



                                        

 
 


                   XXX
               Mardi gras


     Aussi fou qu'un essaim de guêpes,
     Car il ne faut pas qu'on s'y trompe,
     Mardi-gras, qui mange des crêpes,
     Est venu, sonnant de la trompe.

5    Donc, mon ami Paul, et toi, Lise,
     Amusez-vous. Ce qu'on achève
     Et qu'à propos on réalise,
     N'est plus dans le pays du rêve.

     Mais n'allez pas au bal. C'est triste.
10   C'en est fini du Veau qui tette,
     Et lointain comme un guitariste,
     Chicard n'est plus qu'une épithète.

     Donc, Lise, dont le fier corsage
     Cache mal un sein couleur d'ambre,
15   Et toi, Paul, croyez un vieux sage:
     Faites le bal dans votre chambre.

     Amants fiers de porter des chaînes,
     Dansez un pas naturaliste!
     Voyagez aux rives prochaines,
20   Comme le veut mon fabuliste.

     Je le sais bien, moi que la Muse
     A dressé pour son dithyrambe,
     En nul endroit on ne s'amuse
     Mieux que devant un feu qui flambe.

25   Pour le carnaval, trop précaire,
     Il faut pourtant qu'on se déguise;
     Si l'on veut, en Robert Macaire,
     Et s'il le faut, en duc de Guise.

     Toi, Paul, mets ta chemise russe,
30   Et toi, Lise aux charmantes poses,
     Déguise-toi, pleine d'astuce,
     En femme qui met des bas roses.

     Et soupez! Lise, fleur humaine,
     Si l'on peut t'adorer comme ange,
35   Pour imiter le fils d'Alcmène
     Il est essentiel qu'on mange.

     Si tu veux que Paul sur tes lèvres
     Se livre aux plus tendres sévices,
     Sur une assiette de vieux Sèvres
40   Épluche-lui des écrevisses.

     Et pour mêler toutes les joies,
     Commande, ô guerrière jalouse,
     La fine terrine de foies
     Gras, chez Tivollier de Toulouse.

45   L'Éden, il faudrait que tu l'eusses,
     O femme du ciel émanée!
     Pour cela, bois du Lur Saluces
     Après un peu de Romanée.

     O Paul, sois prévoyant! Profite
50   Du temps où tu n'es pas obèse,
     Et tandis que Lise t'invite,
     Baise sa bouche, et la rebaise.

     Car ce bonheur, que tu répètes,
     Vaut bien les douleurs éternelles
55   D'entendre hurler des trompettes
     Et de voir des polichinelles!

        5 mars 1889.



                                        

 
 


                 XXXI
               Névrose


     Névrose tortille des fleurs,
     Comme une étonnante fleuriste.
     Avec ses prunelles en pleurs,
     Névrose est une dame triste.

5    Ses fureurs de Phèdre aux abois
     Sont dans les crimes impliquées;
     Elle songe aux fraîcheurs des bois
     Avec des amours compliquées.

     Ayant le Crime pour vizir,
10   Misanthrope comme un Alceste,
     Elle traîne son long désir
     De l'ode sapphique à l'inceste.

     En son long peignoir entr'ouvert
     Aussi pâle qu'une orpheline,
15   Dans un verre de cristal vert
     Elle boit l'absinthe opaline.

     Sur les horreurs de son destin,
     Elle gémit comme l'hyène,
     Et dans les plats de son festin
20   Met du picrate et du cayenne.

     Livrée à ses vagues tourments,
     Le seul plaisir qui l'éperonne,
     C'est de feuilleter des romans
     Où fleurit le mot de Cambronne.

25   Comme elle dédaigne Amadis
     Et tout Chérubin qui respire
     L'air fortifiant!   Mais tandis
     Qu'elle soupire et qu'elle expire,

     Bien mieux informé que Dangeau,
30   Avec son regard qui fascine
     Apparaît le grand Tourangeau,
     Le bon docteur en médecine.

     Il lui dit, sachant l'aguerrir:
     Névrose gracieuse et fine,
35   Dédaigne, si tu veux guérir,
     L'antipyrine et la morphine.

     Voltige comme un papillon,
     Car c'est le remède efficace,
     Des vers endiablés de Villon
40   Aux contes joyeux de Boccace.

     Laisse ton cou libre dans l'air!
     Ote ce boa de vigogne
     Et, prompte comme un vif éclair,
     Vide un grand verre de Bourgogne.

45   Sur la colline et le ravin
     Ouvre ce peignoir que tu fripes.
     Tout en savourant le bon vin,
     Mange des boudins et des tripes.

     Et sagement, diligemment,
50   Pour voir ta douleur apaisée
     Donne aux lèvres de ton amant
     Ta bouche mille fois baisée.

        19 mars 1889.



                                        

 
 


                XXXII
               Moderne


     Le Saint dit à son compagnon:
     Vil animal souillé de crotte,
     Puisque tu prends cet air grognon,
     Va te cacher là, dans la grotte.

5    Laisse-moi dans l'air nébuleux
     Regarder l'Ange qui s'élance
     Pour franchir les escaliers bleus,
     Et d'abord, garde le silence.

     Mais le rôdeur aux flancs épais
10   Dit: Je suis fatigué du mythe.
     En somme, accorde-moi la paix!
     Ne m'agace pas, bon ermite.

     C'est bon. Laisse tes vieux cheveux
     Se coller sur ta face blême,
15   Et je parlerai, si je veux.
     Garde le silence, toi-même.

     Les instants envolés sont courts.
     Bonhomme, il ne faudrait pas m'être
     Désagréable en tes discours,
20   Et maintenant, c'est moi le maître.

     Tu nasilles, comme au lutrin.
     Mais sache-le, vieux botaniste,
     C'est moi seul qui suis dans le train.
     Je suis le Cochon moderniste.

25   Je suis comme un roi d'Orient.
     Le soleil me baise et me dore,
     Et tout le monde, en me voyant,
     Me dit: Cochon, viens qu'on t'adore!

     Dût cette existence m'user,
30   Parmi des femmes idolâtres
     Désormais je veux m'amuser
     Dans les endroits les plus folâtres.

     Hôte d'éblouissants palais,
     Je fréquenterai les Folies-
35   Bergère, pour courtiser les
     Demoiselles aux moeurs polies.

     Je couronnerai mes destins.
     Puisqu'ici-bas tout n'est que rêve,
     J'organiserai des festins
40   Si plantureux que l'on en crève.

     Je veux des menus abondants
     Que nul ascète ne rature.
     Et puisque enfin je règne dans
     La meilleure littérature,

45   J'irai, sans demander jusqu'où.
     Tandis que siffleront les merles,
     On attachera sur mon cou
     Des fleurs et des colliers de perles,

     Ermite, dans les cieux divins
50   Tu peux regarder fuir les Anges.
     Moi je me soûlerai de vins,
     De belles chairs et de louanges.

     Après avoir bien déliré
     Dans une éternelle glissade,
55   Avec délices je lirai
     Mon ravissant marquis de Sade.

     Je mènerai des choeurs dansants,
     Et, tout le temps que le jour dure,
     Caressé, fier, ivre d'encens,
60   J'irai me vautrer dans l'ordure.

        2 avril 1889.



                                        

 
 


                 XXXIII
               Tristesse


     Au temps où vont naître les roses,
     Puisqu'il est des heures moroses
     Même pour les fils d'Apollon,
     Pleure, pleure, mon violon.

5    Jadis, turbulent comme un faune,
     Je regardais le soleil jaune
     Avec des yeux de jeune aiglon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     A présent, très ancien poëte,
10   Je n'ai plus du tout sur la tête
     Ma chevelure d'Absalon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     Écartant la verte liane,
     Je ne poursuis plus Viviane
15   Dans les bocages d'Avalon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     Dans le vaste azur, que de voiles!
     Et comme c'est haut, les étoiles!
     On n'y peut monter en ballon.
20   Pleure, pleure, mon violon.

     On fabrique, en cet âge insigne,
     Du vin sans le fruit de la vigne,
     Et la rose est pour le frelon.
     Pleure, pleure, mon violon.

25   La Muse, pauvresse éternelle,
     Marche nue, et Polichinelle
     A sur le dos trop de galon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     Délaissant Pierrot, Colombine
30   S'en va dévider sa bobine
     Avec le seigneur Pantalon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     Quant à des figures de femmes
     Peintes en de cruelles gammes,
35   Nous pourrons en voir au Salon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     Faut-il que la jeune Eurydice,
     Pareille au lys blanc, resplendisse?
     Le serpent lui mord le talon.
40   Pleure, pleure, mon violon.

     Le Maître, en vain, par sa tendresse
     Dompte la fureur vengeresse
     De la mer et de l'aquilon.  
     Pleure, pleure, mon violon.

45   Tandis que parle sa voix douce,
     Un Judas à la barbe rousse
     Lui donne son baiser félon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     Tel qui cherchait dans la mêlée
50   Roland, crinière échevelée,
     S'arrête, en voyant Ganelon.
     Pleure, pleure, mon violon.

     Mais qu'importe! une échelle grimpe
     Jusqu'au mystérieux Olympe:
55   J'en vois le premier échelon.  
     Pleure, pleure, mon violon.

     Et je veux encor, sous la nue
     A qui j'offre ma tête nue,
     Errer dans le sacré vallon.
60   Pleure, pleure, mon violon.

        16 avril 1889.



                                        

 
 



                  XXXIV
                 Visite


     Ah! pour nos prunelles ouvertes,
     Le divin spectacle vermeil,
     Ce triomphe de feuilles vertes
     Éclaboussé par le soleil!

5    On voit sur les folles verdures
     Les diamants que la pluie a.
     Nous oublions nos peines dures:
     Tout ressuscite. Alleluia.

     Dans les palais et dans les bouges,
10   Les lèvres pleines de frissons
     Disent: Voyez, nous sommes rouges!
     Et les seins blancs: Nous fleurissons!

     En chaque toilette qui passe
     Faisant voler un gai jupon,
15   Se mire, traversant l'espace,
     Le paradis clair du Japon.

     Un seigneur qui jamais n'hésite,
     Plein de folie et l'oeil riant,
     Vient ici nous rendre visite,
20   Vêtu comme un roi d'Orient.

     Le poëme effréné qu'il chante
     Ne fut nullement expurgé;
     Sa bouche de rose est méchante.
     En un mot, c'est un insurgé.

25   Parfumé comme un flot d'essence,
     Il n'a pas le moindre souci
     De ce qu'on nomme: la décence,
     Et fièrement il dit ceci:

     Paris! les portes étant closes,
30   Un capricieux démon t'a
     Montré Gilles marchand de   roses
     Et vers toi le parfum monta.

     Moi, je suis le marchand de joie!
     En vain l'âpre hiver m'isola;
35   Il me plaît qu'ici tout rougeoie,
     Comme un chapitre de Zola.

     Je m'ébats dans la clarté rousse,
     Caparaçonné de pompons,
     Et devant moi la brise trousse,
40   Les demoiselles sur les ponts.

     Toujours nous nous servirons d'elles
     Pour admirer l'azur des cieux.
     Puisque voici les hirondelles,
     Poussons des cris séditieux.

45   Je vole partout, sans paresse.
     La Chimère qui griffe aurait
     L'heur de me plaire, et je caresse
     Titania dans la forêt.

     Dans la lumière pénétrante
50   Je vide mes brillants écrins.
     De même qu'en mil huit cent trente
     Les romantiques à tous crins,

     Ayant sur mon front une raie,
     Je porte des cheveux flottants
55   Comme ceux de Lapommeraye.  
     Car je suis le nommé Printems!

        30 avril 1889.



                                        

 
 


                XXXV
             Exposante


     Le jour où, dans l'ambition
     D'orner la ville déjà verte,
     A Paris, l'Exposition
     Universelle s'est ouverte,

5    Cependant que l'on voyait sur
     Notre ciel qui n'est plus morose
     Briller les coupoles d'azur,
     Un humoriste dit à Rose:

     Toi, dont on adore à genoux
10   Les cils et la paupière blonde,
     Vois, nous centralisons chez nous
     Toutes les merveilles du monde.

     Nous avons les pays charmants,
     Toutes les Indes et les Chines,
15   Les vertigineux diamants,
     Les peintures et les machines.

     Pour oublier les maux subis,
     Nous avons des fêtes hautaines;
     La chrysoprase et les rubis
20   Coulent dans le flot des fontaines.

     Soeur de la sage Dalila,
     Sur nos glorieux territoires
     Chacun apporte ce qu'il a,
     Des ors, des argents, des ivoires.

25   Eiffel (on ne saurait nier
     Qu'il gagnera de fortes sommes)
     Expose une tour, et Garnier
     Les habitations des hommes.

     Qui donc sous les feuillages verts
30   Expose dans l'air qui frissonne?
     Tous les mortels de l'univers.
     Et qui donc est absent? Personne.

     Mais toi, Rose, dont les desseins
     Ont un appétit grandiose;
35   Toi qui sur les bouts de tes seins
     Laisses voir des boutons de rose;

     Toi qui, ne craignant aucun choc,
     Sembles superbement taillée
     A coups de ciseaux dans le roc,
40   Et pourtant, si bien détaillée;

     Toi, délice et régal du jour,
     Dont la robe, sans que tu puisses
     L'en empêcher, avec amour
     Dessine ton ventre et tes cuisses;

45   Femme dont les cheveux épars
     Sur ton épaule et sur tes hanches
     Roulent à flots de toutes parts,
     Comme de noires avalanches;

     Triomphe adorable et vermeil,
50   Etre à la blancheur liliale,
     Dont la lèvre brille au soleil
     Comme une pourpre impériale;

     Toi, Rose, ange, femme et bandit,
     Charmeresse aux regards de flamme,
55   Qu'exposeras-tu donc?   Moi? dit
     Rose, j'exposerai   mon âme!

        14 mai 1889.



                                        

 
 


                 XXXVI
              Mon Cheval


     Je hélais un cocher de fiacre
          Moi, paria,
     Mais lui, sans nul vain simulacre,
          M'injuria.

5    Pâle, évoquant la catastrophe
          Et les tourments,
     Il écumait comme une strophe
          Des Châtiments.

     Il criait: Tonnerre et massacre!
10        Zut! Holà là!
     Monsieur veut monter dans mon fiacre!
          Est-il Zola?

     Est-il Rothschild? Est-il en nacre?
          Oh! ces rimeurs!
15   Il prétend monter dans mon fiacre,
          Tenez, j'en meurs.

     Tel, ce cocher plein de chimères,
          En son émoi,
     Épanchait en notes amères
20        Sa bile. Et moi,

     Las, rêvant d'être solitaire
          Sur un divan,
     Prêt à m'enfoncer dans la terre
          Comme don Juan,

25   J'admirais dans les rayons fauves
          Les vains rébus
     Que mimaient les conducteurs chauves
          Des omnibus.

     Mais dans la foule sacrilège
30        Passait par là
     Un cheval blanc comme la neige,
          Qui me parla.

     Et c'était le divin Pégase,
          Agile et sûr.
35   Il ouvrait ses ailes de gaze
          Jusqu'à l'azur.

     Oh! dit-il, toi qui tiens Golconde
          En tes écrins,
     Dédaigne leur vaine faconde.
40        Saisis mes crins!

     Viens, monte! et sous le bénévole
          Ciel estival,
     Je leur montrerai comme on vole,
          Moi, ton cheval.

45   Je suis fidèle comme Thècle
          En mes amours.
     Tu peux me prendre à l'heure, au siècle,
          Même, à toujours.

     Nous pourrons errer, groupe blême
50        Aux yeux ardents,
     Tout autour de la Tour, et même
          Grimper dedans.

     Et de là, par des élans brusques
          Et factieux,
55   Bondir effroyablement jusques
          Au fond des cieux.

     Et tirer, au fond des sublimes
          Gouffres vermeils,
     Un feu d'artifice de rimes
60        Pour les soleils!

        28 mai 1889.



                                        

 
 


               XXXVII
             Deux tours


     Emma dit au jeune étranger:
     La tour Eiffel? C'est inutile.
     Car à quoi bon te déranger
     Dans une intention futile?

5    Tu pourras la voir à son tour
     Sous le rayon d'or qui s'y vautre.
     Mais je suis moi-même une tour,
     Et je vaux parfaitement l'autre.

     Je suis svelte et superbe aussi.
10   Tu me vois jaillir vers la nue,
     Et la foule m'admire ici
     Mieux que cette grande ingénue.

     Comme elle, j'attache en effet
     Ma parure avec des agrafes
15   Et, modèle insolent, j'ai fait
     La fortune des photographes.

     Je plais, même au chat de Salis;
     Nul rimeur ne m'a ravalée.
     Je suis droite comme ces lys
20   Qu'on voit dans la douce vallée.

     J'en conviens, l'autre a des appas
     Que suit une ardente séquelle;
     Mais, jeune homme, je ne suis pas
     Moins solide et moins dure qu'elle.

25   Rigide comme le Devoir,
     Je surgis! Reste dans la ville.
     Tu n'as pas besoin, pour me voir,
     Du chemin de fer Decauville.

     Planant dans les cieux, le vautour
30   Ne fait aucune différence
     Entre elle et moi. Donc, tour pour tour,
     Accorde-moi la préférence.

     Telle, avec un peu de rougeur,
     Emma, non sans littérature
35   S'expliquait, et le voyageur
     Admirait sa belle structure.

     Il pensa: Quo non ascendam?
     Ayant avalé quelques verres
     D'un bon genièvre d'Amsterdam,
40   Qui rend les âmes peu sévères.

     Et dardant son oeil de gerfaut,
     Il cria comme une fanfare:
     Vous êtes la tour qu'il me faut,
     Et je m'éclaire à votre phare.

45   Pur comme Diaz de Bivar,
     Je suis né sous un grand ciel rose,
     Dans le département du Var
     Qu'un furieux soleil arrose.

     J'arrive, en effet, de Fréjus.
50   Près de vous mon désir énorme
     Naît, palpite, et veut grimper jus-
     Qu'à la seconde plate-forme.

        11 juin 1889.



                                        

 
 


                 XXXVIII
              Les Fontaines


        Les fontaines, les fontaines
     S'élancent en gerbes hautaines
        Et, lumineuses, jaillissent
     Et de leurs feux s'enorgueillissent.

5       Leur triomphe se décore
     De ton fluide éclat d'aurore,
        Embrasement qui nous berces,
     Et montre des couleurs diverses.

        Comme en des apothéoses
10   Elles montent, vertes et roses,
        Ou bien refont leurs toilettes
     Jaunes, lilas et violettes.

        Avec leurs beautés récentes,
     Les fontaines phosphorescentes,
15      Dont le doux éclat flamboie,
     Emplissent nos yeux de leur joie.

        Leurs adorables féeries,
     S'éblouissant de pierreries,
        Mêlent, pour charmer l'artiste,
20   Le rubis avec l'améthyste.

        Que votre eau superbe et claire
     Se précipite en sa colère,
        Et croisez vos incertaines
     Lueurs, ô fontaines, fontaines!

25      Les fontaines en délire,
     Ainsi qu'une orageuse lyre
        Dont la corde se courrouce,
     Chantent dans la nuit pâle et douce.

        Dans votre gloire ingénue,
30   Vous montez vers la blanche nue
        Par des élans grandioses,
     Fontaines qui roulez des roses!

        Splendeurs que l'ombre importune,
     En vos jets baisés par la lune,
35      Dont les blancs luisants ruissellent,
     Mille diamants étincellent.

        Divinement somptueuses,
     Vous brillez, eaux voluptueuses,
        Comme l'acier clair d'un glaive,
40   Et vous êtes des fleurs de rêve.

        Car vos grands et purs calices
     Ont plus de suaves délices,
        Plus de tendresse et de flammes
     Que les chers désirs de nos âmes.

45      O flots jaillissants, lumières,
     Caresses de roses trémières,
        Votre beau vol énergique
     Est fait pour la forêt magique,

        Et l'amazone Hippolyte
50   Blonde comme une chrysolithe,
        Écouterait, près d'Athènes,
     Les mélodieuses fontaines.

        25 juin 1889.



                                        

 
 


             XXXIX
          Concurrence


     Là-haut gronde un orage.
     Le soleil plein de rage
     Semble s'extasier
        Dans un brasier.

5    Le turbulent tonnerre
     Célèbre un centenaire
     Au milieu des éclairs
        Ardents et clairs.

     A quelle oeuvre inconnue
10   Travaillent dans la nue
     Les Chérubins riants
        Des Orients?

     Ces faiseurs de poëmes
     Ouvrent, comme nous-mêmes,
15   Une Exposition
        Dans leur Sion.

     On y vient du nocturne
     Sirius, de Saturne,
     De Vénus tout en feu
20      Dans l'azur bleu,

     Et de l'ombre où fulgure,
     Détachant sa figure
     Dans l'éther de safran,
        Aldébaran.

25   Le Berger des étoiles
     A dans ses larges toiles
     Emprisonné divers
        Grands univers.

     Là, tendant leurs échines,
30   D'invincibles machines
     Font mouvoir les vermeils
        Coeurs des Soleils.

     Puis, des fontaines vives
     Dans leurs eaux convulsives
35   Roulent des firmaments
        De diamants.

     La chevelure d'Eve
     Et sa bouche de rêve
     Les ont teintes de leurs
40      Tendres couleurs,

     Et des jardins étranges
     Fleurissent, dont les Anges
     Ailés et triomphants
        Sont les Alphands.

45   Là naissent, blancs et lisses,
     Ouvrant leurs purs calices
     Près des amaryllis,
        D'immenses lys,

     Et des roses farouches,
50   Pareilles à des bouches
     Que tout baise à l'entour,
        Disent: Amour!

     Parmi l'or des fournaises
     Dansent des Javanaises
55   Venant d'une Java
        Où nul ne va.

     Mille milliers de rimes
     S'éparpillent, sublimes,
     En un glorieux chant;
60      Et se penchant

     Vers les grands téléphones,
     Hurlent des Tisiphones
     Et parlent en mots fins
        Les Séraphins.

65   Dans la nue électrique,
     Dieu, puissamment lyrique,
     Lutte avec Edison
        A sa façon;

     Et de ses mains profondes,
70   L'ingénieur des mondes
     Construit dans le plein ciel
        Sa Tour Eiffel!

        9 juillet 1889.



                                        

 
 


                XL
               Été


     On dit à ce cruel Été,
     Qui tanne la peau des gorilles:
     Tu nous endors, comme un Léthé;
     Puis tu nous cuis et tu nous grilles.

5    Nous vivons, grâce à ton aplomb
     Comme la colombe et les ânes,
     Sous une calotte de plomb
     Qui fond les cerveaux dans les crânes.

     Été cruel, chacun se tut
10   Devant ton affreux monopole;
     Car on sent, comme à l'Institut,
     L'étouffement d'une coupole.

     Pourquoi remplir nos vastes cieux
     De ton caprice et de tes rages?
15   Quel appareil prétentieux
     De fournaise et de faux orages!

     Ces orages, que tu prends soin
     De balayer avec ta robe,
     Filent, et puis s'en vont très loin,
20   Comme un caissier qui se dérobe.

     Effarouchant les astres bleus
     Effarés dans leur vol magique,
     On ne sait jamais si tu pleus
     Ou non. Rouge Été, sois logique.

25   Écoute-nous, dans tes donjons!
     Nous voulons, moyennant des sommes,
     Savoir si c'est nous qui mangeons
     Les biftecks, ou si nous les sommes.

     Or, le féroce Été répond:
30   Homme, instruit jadis par la Muse,
     La foire n'est pas sur le pont.
     Je suis un roi. Le roi s'amuse.

     Avant de manger les cerneaux,
     Comme il est bon que l'homme souffre,
35   J'ai repris dans mes arsenaux
     L'ouragan, la pluie et le soufre.

     J'étale ainsi mon gai savoir
     Et je sais égayer ma rate;
     Et je ris, lorsque après avoir
40   Balancé, mon dénoûment rate.

     Comme en un désert libyen,
     J'ai tari les mourantes sources.
     Mais que voulez-vous? il faut bien
     Que l'on connaisse mes ressources.

45   Mon sourcil, quand je le fronçais,
     A fait gémir la terre noire.
     Comme Claretie aux Français,
     Je reprends mon vieux répertoire.

     Accrochant l'éther sur mes pas,
50   Je ne tonne pas, et je tonne.
     Puis je pleus, et je ne pleus pas.
     Voilà donc ce qui vous étonne?

     Je fleuris la rose et le lys.
     Je sais charmer autant que nuire;
55   Je fais un Alger de Senlis
     Et, j'en conviens, j'aime à vous cuire.

     Cependant on doit m'héberger!
     Tout cela n'est pas une pose.
     Je le fais pour monsieur Berger
60   Et pour monsieur Alphand.   J'expose!

        23 juillet 1889.



                                        

 
 


                  XLI
                 Noce


     La nuit meurt. C'est bientôt l'heure
     Frissonnante du matin,
     Où dans les bois le vent pleure,
     Doux et parfumé de thym.

5    Des soupeurs, faisant la guerre
     A leur vieil ennui bavard,
     S'ébattent dans un vulgaire
     Cabaret du boulevard.

     Et ces pâles noctambules
10   Montrent des visages blancs
     Comme ceux des funambules
     Avec leurs toupets tremblants.

     Ils traitent des cocodettes
     Pour qui ces plaisirs sont nuls,
15   Et qui songent à leurs dettes
     Avec de profonds calculs.

     Elles font de tristes moues
     Sous de riantes couleurs,
     Car les pastels de leurs joues
20   Sont comme un bouquet de fleurs.

     C'est la fête qu'elles donnent
     A leurs amants éblouis,
     Et tout bas elles fredonnent
     L'hypothèse des louis.

25   Leur fard éclatant rougeoie,
     Et cependant, les soupeurs,
     Sans désir comme sans joie,
     Plus graves que des sapeurs,

     Dans le bleu salon morose
30   Où leur ennui se tient coi,
     Boivent du champagne rose,
     En baisant n'importe quoi.

     Des écrevisses farouches
     Forment le fond du repas.
35   Elles emportent les bouches
     Et ne les rapportent pas.

     Et l'on mange aussi des pickles
     D'un prodigieux élan,
     Où l'on peut voir, sans besicles,
40   Tous les monstres de Ceylan.

     Sous le gaz jaune qui flambe,
     Grande comme une Pallas,
     Emma laisse voir sa jambe
     Que l'on a tant vue, hélas!

45   Séraphine devient tendre;
     Et Lise, dans un dessein
     Qu'il est aisé de comprendre,
     Montre les lys d'un beau sein.

     Telle Cypris dans sa conque.  
50   Puis, comme il faut accoucher
     D'un vieux dénoûment quelconque,
     Tous vont aller se coucher.

     Non sans un peu d'amertume,
     Chacun ayant fait ses frais,
55   Ils sortent sur le bitume,
     Caressés par le vent frais.

     Avec les vains simulacres
     De s'être bien amusés,
     Les voilà prenant des fiacres
60   Vieux et jusqu'à l'âme usés.

     Redoutant le dieu féroce
     Que désigne un arc vermeil,
     Ils s'en vont, gens de la noce,
     A l'heure où vient le Soleil.

65   Ils vont dormir, sous les toiles,
     Un sommeil essentiel,
     Car les dernières étoiles
     Pâlissent au fond du ciel.

        6 août 1889.



                                        

 
 


               XLII
            Pessimisme


     Psychologues à l'oeil subtil,
     Analystes et pessimistes,
     Afin d'en extraire un plomb vil,
     Tourmentez l'or, ô bons chimistes!

5    Pour moi, je ne pratiquerai
     Jamais votre culte barbare.
     Au contraire, j'invoquerai
     Les Grâces, comme a fait Pindare.

     Et séduisant par mon brio
10   Les cieux rouges et pleins de roses,
     J'interrogerai le trio
     De ces déesses grandioses.

     Vous êtes vraiment dégoûtés!
     Je ne sais dans quelle Sorbonne,
15   Tristes songeurs, vous écoutez
     Une leçon qui n'est pas bonne.

     Ah! dans les rayons triomphants,
     Petites âmes vagabondes,
     Regardez jouer les enfants
20   Avec leurs chevelures blondes.

     Sur cette terre, où vous errez
     Comme dans une vile auberge,
     Regardez, lorsque vous pleurez,
     Le pur sourire d'une vierge!

25   Prêts à bondir sur le tremplin
     Où vous pousse votre folie,
     Affirmant que le vin est plein
     De lie et de mélancolie,

     Vous dites: N'en buvons jamais!  
30   Je hasarde cette hypothèse:
     Le vin est délicieux, mais
     Vous avez la bouche mauvaise.

     Ne dévisagez pas les cieux
     Avec des prunelles hautaines.
35   C'est toujours la Muse aux beaux yeux
     Qui nous parle dans les fontaines.

     Les femmes, prétend votre humour,
     Ensanglantent leurs bras de nacre,
     En aidant le féroce Amour
40   A vulgariser le massacre.

     Vous affirmez que ce boucher
     Leur doit ses plus belles recettes.  
     On peut cependant les toucher
     Autrement qu'avec des pincettes.

45   Parmi les fleurs que nous pillons,
     Dans le bois hanté par les faunes,
     De jolis vols de papillons
     Font palpiter leurs ailes jaunes.

     Non, monsieur, l'homme ne me plaît
50   Pas du tout, l'homme ni la femme,
     Disait jadis le prince Hamlet,
     Qui chantait fort bien cette gamme.

     Le zéphyr turbulent dans l'air
     Frissonne et se tourne en volute.
55   Laisse-moi, bon Schopenhauer,
     Te régaler d'un air de flûte.

     Par ce beau soir plein de fraîcheurs,
     Sur le feuillage et dans les nues
     Partout se glissent des blancheurs
60   Et de chastes figures nues.

     Blanc cheval sans bride et sans mors,
     Porte-moi vers les belles fêtes,
     Car les Dieux ne seront pas morts
     Tant qu'il restera des poëtes.

        20 août 1889.



                                        

 
 


                XLIII
               Pégase


     Le poëte qui dans l'extase,
     O Muse, fait ce que tu veux,
     Est monté sur le blanc Pégase,
     En l'empoignant par les cheveux.

5    Au-dessus d'eux le ciel flamboie,
     Et le cheval fier et subtil
     Dit au poëte plein de joie:
     Où dois-je aller? Que te faut-il?

     Veux-tu le trône au dais de moire
10   Que l'homme regarde en rêvant,
     Ou ce vain murmure, la gloire,
     Qui s'éparpille dans le vent?

     Veux-tu suivre en ses nobles crimes
     La Guerre au souffle meurtrier,
15   Ou sur ton beau front plein de rimes
     Avoir l'ombre du noir laurier?

     Traversant la mer inféconde,
     Plus rapide que le zéphyr,
     Tu pourras dépouiller Golconde
20   Et cueillir les perles d'Ophir!

     Je puis te donner une Omphale
     Aux cheveux baisés par le jour,
     Et la richesse triomphale,
     Et ce que l'on appelle: Amour!

25   Et tu n'as qu'à parler, poëte,
     Pour vêtir de riches habits,
     Si tu veux boire un vin de fête
     Dans une coupe de rubis.

     En ta colère impétueuse,
30   Tu verras tomber sur ton flanc
     Une pourpre voluptueuse,
     Ayant le rouge éclat du sang.

     Tu peux tenir ma chevelure
     Qui frissonne en tes blanches mains.
35   Rien ne ralentit mon allure
     Et je connais tous les chemins.

     J'arrive, d'une aile guerrière,
     Jusqu'aux Dieux, sur le pavé d'or.
     Tout me cède, et nulle barrière
40   Ne peut arrêter mon essor.

     Je sais voler comme les aigles
     Et bondir comme les lions,
     Sans briser le rhythme et ses règles.
     Où te plaît-il que nous allions?

45   Ainsi parle, voix ingénue,
     Pégase, le hardi cheval
     Qui dans l'orage et dans la nue
     Devance l'éclair, son rival.

     Déchirant l'azur et le soufre,
50   Il dit encor, dans la rumeur
     Des astres, et dans l'or du gouffre:
     Où vais-je te mener, rimeur?

     Et le poëte, en ses prunelles
     Ayant le ciel oriental
55   Brillant de clartés éternelles,
     Dit: Tu sais bien. A l'hôpital!

        3 septembre 1889.



                                        

 
 


                 XLIV
             Scientifique


     Lentement, vers la fin du jour,
     Une voix murmurait dans l'ombre:
     Amour! Amour! Amour! Amour!
     Au milieu de la forêt sombre.

5    Quelqu'un disait: L'essentiel
     N'est pas la gloire et sa fumée.
     Non, le vrai, c'est de voir le ciel
     Dans les yeux de la bien-aimée.

     Une bouche peut s'embraser
10   Lorsqu'une autre bouche s'y pose.
     On voit dans le divin baiser
     L'éblouissement d'une rose.

     La haie en fleur, l'étang dormant
     Ont le souffle qui vous enivre.
15   Pour être heureux tout bêtement,
     Il suffit de se laisser vivre.

     Écoute l'yeuse et le pin!
     Bon laboureur, chéris ta femme
     Et baise-la comme du pain,
20   Tandis que le bon air t'affame.

     Quant aux hors-d'oeuvre superflus,
     Ami, bien fol est qui s'y fie.
     Et l'on ne trouve rien de plus
     Dans toute la philosophie.  

25   Ainsi parlait, génie, esprit,
     Je ne sais qui, dans l'ombre noire,
     Au bois où l'églantier fleurit
     Près de l'étang glacé de moire.

     J'écoutais, regardant les cieux
30   Où s'allume la chrysoprase,
     Et je marchais, silencieux,
     D'un pas léger, sur l'herbe rase.

     Je trouvais les instants bien courts,
     Dans la grande forêt magique,
35   Et je dis: Quel est ce discours
     Si raisonnable et si logique?  

     Et tandis que tombait la nuit,
     Écartant le houx et la ronce,
     Je marchais sans faire de bruit,
40   Car j'attendais une réponse.

     Les oiseaux, chers petits bandits,
     Mettaient les branches au pillage.
     Bientôt, près de moi, j'entendis
     Un froissement dans le feuillage.

45   Pâle dans le fluide azur,
     Ame que le bruit importune,
     Avec son blanc visage pur
     Apparaissait la douce lune;

     Et, choeurs envolés, se nouant
50   Parmi les zéphyrs qui soupirent,
     Je vis des Nymphes se jouant,
     Blanches figures, qui me dirent:

     Oui, tu peux t'instruire, en effet,
     Au bruit de la brise et des ailes.
55   Quel est ce discours tout à fait
     Sage? continuèrent-elles,

     En jetant leurs cheveux flottants
     Sur leurs tuniques sans agrafes:
     C'est la chère voix du Printemps
60   Qui parle dans nos phonographes!

        17 septembre 1889.



                                        

 
 


                    XLV
                 Princesse


     Les blonds Amours, chez vous tapis,
     Jeanne, sifflent comme des merles,
     Et vous marchez sur les tapis
     Avec des pantoufles de perles.

5    Aussi riche qu'Ali-Baba,
     Vous cachez vos roses fleuries,
     Comme la reine de Saba,
     Sous des robes de pierreries.

     Endormeuse comme un Léthé,
10   Vous grignotez, en vos auberges,
     Des ortolans pendant l'été
     Et, quand vient l'hiver, des asperges.

     Et froide comme un iceberg,
     Vous demandez un peu d'extase
15   A quelque grand johannisberg
     De chrysoprase et de topaze.

     Mais, ô déesse, dont les pas
     Auraient fleuri toute Cythère,
     Vous le savez, on ne vit pas
20   Seulement de pain, sur la terre.

     Princesse aux désirs indomptés
     Que nul obstacle ne rature,
     Vous savourez les voluptés
     De la saine littérature.

25   Des poëtes, sachant ravir,
     Tressent, en leurs beaux soliloques,
     Des rimes d'or, pour vous servir
     De colliers et de pendeloques.

     Et des romanciers, nécromants
30   Dévoués à l'heur de vous plaire,
     Fabriquent pour vous des romans.
     On en tire un seul exemplaire.

     Ainsi, vous ne pleurez jamais.
     A vous servir tout met du zèle;
35   Un zéphyr vous caresse. Mais
     Avouez-le, mademoiselle,

     Ces bonheurs vous semblent hideux
     Auprès des maux que vous souffrîtes,
     Du temps où vous mangiez pour deux
40   Sous de pommes de terre frites.

     Car alors, ignorant le bain,
     Vous aviez, fillette aux yeux pâles,
     Treize ans, l'âge de Chérubin,
     La bouche rose et les mains sales.

45   C'était en de charmants accords
     Et dans la radieuse ivresse
     Qu'on admirait sur votre corps
     Vos petits haillons de pauvresse,

     Vous aviez la saveur d'un fruit,
50   Et sur les places reculées
     Des amants tressaillaient, au bruit
     De vos savates éculées.

        1er octobre 1889.



                                        

 
 


                 XLVI
               La Nuit


     Ne parle pas, trop parler nuit:
     Bon passant, prends garde à ta montre.
     Comme elle est superbe, la Nuit
     Qui se dérobe et qui se montre!

5    Quand cette reine aux doigts fleuris
     Vient pour charmer les demoiselles,
     Oh! sur le fabuleux Paris
     Comme elle étend de grandes ailes!

     Vite, elle a fermé son rideau
10   Pour cacher la clarté vermeille,
     Et chante: Dodo, l'enfant do
     A l'homme éreinté qui sommeille.

     Et l'immense ville apparaît
     Avec ses effrayants colosses,
15   Pareille à la noire forêt
     Que peuplent les bêtes féroces,

     La verte Seine, dont le flot
     Brille comme une pertuisane,
     Dans son lit, avec un sanglot
20   S'étire, et fait la courtisane.

     Et le grand Paris, traversé
     Tout entier par ses chansons vagues,
     Se réjouit d'être bercé
     Dans le murmure de ses vagues.

25   Les amants dont le coup d'essai
     De nul chef-d'oeuvre ne diffère,
     S'embrassent, et comme Sarcey
     L'ordonne, font la scène à faire.

     Le rimeur, en son rêve bleu
30   Que nul ukase ne supprime,
     Baise l'ardent charbon de feu
     Sur les deux lèvres de la Rime.

     Ouvrant, avec un geste sec,
     Leurs grands coffres-forts à fonds doubles,
35   Comme Gigonnet et Gobseck
     Les éditeurs comptent des roubles.

     En prononçant de vagues mots,
     Des filles, seules ou par groupes
     Vont et, comme les animaux,
40   Font saillir de lascives croupes.

     Les souteneurs et les filous
     Tentent de rafler des sacoches,
     Et rôdant, pareils à des loups,
     Touchent leurs couteaux dans leurs poches.

45   Ce sont eux, les marchands d'amour.
     Avec sa prunelle hagarde,
     Au coin du sombre carrefour
     La blanche Lune les regarde.

     Pâle, des nappes de l'azur
50   A sa lumière habituées,
     Elle jette ses rayons sur
     Les petites prostituées.

     Effroyablement, par milliers,
     Volent dans le gouffre des nues
55   Des Pégases, des cavaliers,
     Des monstres et des femmes nues.

     Et dans l'immensité des cieux
     On voit au-dessus de nos fanges,
     Comme un long choeur silencieux
60   Errer les figures des Anges.

        15 octobre 1889.



                                        

 
 


             XLVII
            Thalie


     O muse Comédie,
     Souffre un peu que ma main
          Hardie
     S'égare en ton chemin!

5    Tel, rouge et faisant halte,
     Devant cette primeur
          S'exalte
     Un apprenti rimeur.

     Et bien vite il ajoute:
10   Pour guérir mes tourments
          Écoute-
     Moi, nymphe aux yeux charmants.

     Vendangeuse Thalie,
     Viens, prends en pitié ma
15        Folie,
     Toi que Bacchus aima!

     Déesse au cou de cygne
     Que n'atteint nul affront,
          La vigne
20   Se tord sur ton beau front.

     Oh! ne sois pas farouche!
     Mes yeux s'égarent dans
          Ta bouche
     Et sur tes blanches dents.

25   L'air ému tourbillonne
     Et mon sang courroucé
          Bouillonne
     Pour ton nez retroussé.

     Je veux te plaire, ô Muse!
30   Et sachant comment on
        S'amuse,
     Te prendre le menton.

     Oyant ces mots, Thalie
     Au visage taché
35        De lie,
     N'a pas l'air trop fâché,

     Et répond, déjà tendre:
     Tu pourras, sous les draps,
          Me prendre
40   Tout ce que tu voudras.

     Combattant ma paresse,
     Pour tes secrets desseins
          Caresse
     La neige de mes seins,

45   Leur neige grandiose,
     Où de vivants boutons
          De rose
     Charment les feuilletons.

     Je le veux bien, apaise
50   Mon dédain querelleur
          Et baise
     Ma rouge lèvre en fleur.

     J'y consens, dans tes rages,
     Flétris par les derniers
55        Outrages
     Mes trésors printaniers.

     Sois heureux, comme en songe.
     Fais tout ce que tu veux,
          Et plonge
60   Ta main dans mes cheveux.

     Sois méchant pour moi seule,
     Puisque je ne suis pas
          Bégueule,
     Bouscule mes appas.

65   Mais, ô marchand de rimes,
     Qu'au ciel aérien
          Tes crimes
     N'aient pas crié pour rien!

     Si tu n'es pas infirme,
70   Sous les astres sereins
          Affirme
     La vigueur de tes reins.

     Avec joie et bravoure
     Ma lèvre belle à voir
75        Savoure
     Le sang du raisin noir.

     Je dédaigne un coeur lâche.
     Sois rude et triomphant,
          Mais tâche
80   De me faire un enfant!

        29 octobre 1889.



                                        

 
 


              XLVIII
            Turlurette


     Il s'en va, le fol Amour.
     Nous entendons le tambour
     Qui pour vous bat la retraite.
     Eh! allez donc, Turlurette!

5    Sous les rouges cieux pourprés,
     Vous n'irez plus dans les prés
     Effeuiller la pâquerette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Du poëte au savetier,
10   Vous charmiez tout le quartier
     Notre-Dame-de-Lorette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Hélas! au lieu d'ortolans,
     A vos appétits galants
15   On offre une vinaigrette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Déjà, lors de vos treize ans,
     Vous aviez les yeux luisants,
     Car vous étiez guillerette.
20   Eh! allez donc, Turlurette!

     Vous faisiez peu de façons,
     Et d'aimables polissons
     Baisaient votre collerette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

25   Belle aux sens extasiés,
     A coup sûr vous ne lisiez
     Ni Beuve, ni Philarète.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Plus tard, quand toute une cour
30   Vous adorait, tour à tour
     Vous fûtes dame et soubrette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     On admirait votre peau.
     Sur votre insolent chapeau
35   Brillait une folle aigrette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     A vos genoux, très soumis,
     Se traînaient des gens bien mis,
     Ayant des croix en barrette.
40   Eh! allez donc, Turlurette!

     Ou bien, d'un pas vif et prompt,
     Vous portiez sur votre front
     Le pot au lait de Perrette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

45   Où sont hélas! tous les ors
     Et tous les riants trésors
     Cachés sous la gorgerette?
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Et vos seins blancs, où jadis
50   Parmi les glorieux lys
     Rougissait une fleurette?
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Et le gai visage en fleur
     Où le Temps écornifleur
55   Plante sa griffe indiscrète?
     Eh! allez donc, Turlurette!

     On voit maigrir votre flanc
     Et déjà, dans votre sang
     Frémit une peur secrète.
60   Eh! allez donc, Turlurette!

     Bientôt, regrets superflus!
     Vous ne voyagerez plus
     Au pays de l'amourette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

65   Car, à bouche que veux-tu,
     Vous aurez de la vertu
     Comme un pâle anachorète.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Et tenant votre cabas,
70   Vous tricoterez des bas,
     Mince comme une levrette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

     Alors, grillant vos mollets,
     Vous songerez, triste, les
75   Pieds sur votre chaufferette.
     Eh! allez donc, Turlurette!

        12 novembre 1889.



                                        

 
 


                  XLIX
                 Cigare


     Dans l'or et la pourpre du soir,
     Après une lointaine course,
     Paresseusement vint s'asseoir
     Le beau Serge auprès d'une source.

5    N'étant nullement du vieux jeu,
     Comme un homme qui se respecte,
     Il intimidait le ciel bleu
     Par son élégance correcte.

     Ses yeux, comme avivés de khol,
10   Indiquaient une turlutaine
     Assez tranquille, et son faux-col
     Se reflétait dans la fontaine.

     Et dans sa bouche où les baisers
     Volant toujours sans crier gare
15   Sont comme des oiseaux posés,
     Brûlait un farouche cigare.

     Mais dardant, ainsi qu'un vautour,
     Son oeil fauve, à côté de Serge,
     Vint s'asseoir dans l'herbe, à son tour,
20   Un Etre beau comme une vierge.

     Oh! dit-il, devant ces roseaux,
     Tu rêves là, comme en un gîte,
     En écoutant des chants d'oiseaux.
     Mais, bel enfant, pense à Brigitte.

25   Elle a treize ans, comme jadis
     La Juliette de Shakspere.
     Elle ressemble au chaste lys
     Fleur qui s'éveille et qui respire.

     Voyant sa lèvre, en paradant
30   La Rose brode sur ce thème;
     Serge, elle t'aime et cependant,
     Elle ne sait pas qu'elle t'aime.

     Goûte l'ineffable saveur
     De sa douce prunelle en flamme,
35   Et sache, glorieux buveur,
     T'enivrer de sa petite âme.

     Sois fidèle! pour apaiser
     Ta soif de la joie inconnue,
     Quel nectar vaudrait le baiser
40   De cette fillette ingénue?

     Et moi, qu'à ce moment tu vois,
     Aussi blond que l'orange mûre,
     Et qui te parle, et dont la voix
     Se mêle au ruisseau qui murmure,

45   Je suis l'Amour, que nul ne fuit,
     Qui mène les troupes d'oiselles
     Vers les nids tièdes, et la nuit,
     Je m'endors sous mes grandes ailes.

     Ainsi parlait, près des échos,
50   Au fumeur, gracieux éphèbe,
     Le Roi divin, né du Chaos
     Dans le silencieux Érèbe.

     Mais ayant pris un air grognon,
     Avec un geste qui rature,
55   Serge dit à son compagnon:
     Ne fais pas de littérature.

     Tes fils, dans la brise flottants,
     Sont presque aussi gros que des câbles.
     Chante, puisque c'est le printemps,
60   Mais n'abuse pas des vocables.

     Est-ce que tu me prendrais pour
     Un Daphnis, antique baderne?
     Tu dis cela, comment? L'Amour?
     Pas fin de siècle. Pas moderne.

        26 novembre 1889



                                        

 
 


                  L
                Bêtes


     Hier, comme il est essentiel
     De fuir les foules turbulentes,
     Pour contempler un peu de ciel
     Je flânais au Jardin des Plantes.

5    J'oubliais tout, les biens, les maux,
     La science trop incertaine,
     Et je vis tous les animaux
     Qu'a chantés le bon La Fontaine.

     Comme le Soleil en courroux
10   Qui s'endort sur les marécages,
     Le Tigre et le grand Lion roux
     Semblaient s'ennuyer dans leurs cages.

     Ce temps est dur pour les Lions,
     Disait le grand porte-crinière;
15   Il ne faut pas que nous voulions
     Éviter l'injure dernière.

     On ne sait plus ce que valait
     Ma colère et ma vaste joie,
     Et maintenant c'est un valet
20   Qui m'apporte un semblant de proie.  

     Tandis qu'un éclair triomphant
     S'allumait dans les yeux de l'Aigle,
     Ce héros, l'antique Éléphant
     Mangeait un petit pain de seigle.

25   Et se dandinant avec pompe,
     Ce dieu solidement bâti
     Égalait par sa belle trompe
     Ganéça, fils de Parvati.

     Le Singe à des hommes divers,
30   Pour accomplir son ambassade,
     Enseignait des gestes pervers,
     De la part du marquis de Sade.

     Léchant sa femelle ardemment,
     Rhythmique, avec des yeux folâtres
35   Et des gentillesses d'amant,
     L'Ours noir grognait: Oh! les théâtres!  

     Le Perroquet taché de feu,
     Sans peur ouvrant son bec solide,
     Criait: Député jaune et bleu,
40   Je ne veux pas qu'on m'invalide!  

     Il disait, le divin Chameau,
     Dont les jambes valent des ailes:
     Fi du joueur de chalumeau
     Qui me compare aux demoiselles!

45   Le Rossignol dans son verger,
     Parlait du ténor qui l'obsède,
     Et la Gazelle au pas léger
     Se plaignait du vélocipède.

     Avec son air paisible et fou
50   Je vis l'innocente Girafe
     Qui fait sa belle, et dont le cou
     A l'élégance d'un paraphe.

     Cette bête, qui dans la nuit
     Va d'un pas naïf, qu'elle scande,
55   Me dit: la Tour Eiffel me nuit;
     C'est une Girafe plus grande.  

     Aspirant les senteurs de pin
     Que la noire forêt compose,
     L'ingénu, le tendre Lapin
60   Disait, furtif: C'est moi qu'on pose.

     Car, et je n'y vois aucun mal,
     Poser un lapin signifie:
     Je vous paierai, foi d'animal!
     Monsieur, bien fol est qui s'y fie.  

65   Je vis sur les eaux, restant coi,
     L'oiseau que sa blancheur désigne.
     Et courroucé, je dis: Pourquoi
     Donc es-tu Cygne? On n'est pas Cygne.

     Quelle chimère! On est Canard.
70   En des coins-coins analytiques
     On s'envole, car c'est un art,
     Dans les grands journaux politiques.

     Ou bien l'on est Oie, et ce nom
     Fait qu'on trouve une gloire insigne,
75   Comme la déesse Junon.
     Hélas! me répondit le Cygne,

     L'Oie est un digne objet d'amour,
     Elle s'envole comme un Ange.
     Rien n'égale une basse-cour
80   Où l'on barbote dans la fange.

     Là, comme aux noces de Cana,
     On s'enivre de mille joies.
     Bonheur idéal! Mais on n'a
     Pas voulu de moi chez les Oies!

        10 décembre 1889.



                                        

 
 


                 LI
               Lutte


     La Muse est divine, et sans cesse
          Charme le jour.
     Elle restera ma déesse
          Et mon amour.

5    Jamais celle que j'ai suivie
          Ne m'a lésé.
     Mais, certes, lutter pour la vie
          Est malaisé.

     Ah! sous le rouge crépuscule
10        Du ciel en feu,
     Le meilleur lutteur fut Hercule,
          Esclave et dieu.

     Car agile en ses peccadilles
          Comme les faons,
15   Il faisait à cinquante filles
          Cinquante enfants.

     Prolixité digne d'envie!
          Puissant gala,
     De pouvoir prodiguer la vie
20        A ce point-là!

     Mais songer à soi-même, vivre,
          Est déjà fort,
     Si bien que parfois on est ivre
          De cet effort.

25   Au Paris de la rive gauche,
          Sur les coteaux
     Persiste encore la débauche
          Des Flicoteaux.

     Plus d'un jeune mélancolique,
30        Ivre de grec,
     Y meurtrit sa dent famélique
          Sur un bifteck.

     Mais, ô lutte sourde et hagarde!
          Fuyant repas!
35   Le bifteck, pareil à la garde,
          Ne se rend pas.

     Tel esquisse, en mots d'une lieue,
          Des Ménélas
     Héros d'une histoire sans queue
40        Ni tête, hélas!

     Le clown, dans une triste fête
          Content de peu,
     Orne d'un toupet bleu sa tête.
          Oh! pourquoi bleu?

45   Près des vieux aux lourdes paupières,
          Tristes et soûls,
     Vois, les pierreuses, dans les pierres,
          Vont, pour deux sous.

     Et c'est la même coqueluche
50        Dans le ruisseau
     Que sur les coussins de peluche
          Couleur ponceau.

     Torgnole, fuyant comme un lièvre
          Et lasse enfin,
55   Vend le froid baiser de la fièvre
          Et de la faim.

     Et de même, Anna que mignote
          Son vieux lion,
     Avec ses quenottes grignote
60        Un million.

     Pour toute l'humanité blême
            Oh! que rêver?  
     C'est toujours l'unique problème:
          Ne pas crever.

65   L'Homme obéit, l'Or est le maître
          De ce valet,
     Et c'est bien l'Etre ou ne pas être
          Du prince Hamlet.

     Et toi qui n'as pas de colère,
70        O doux rimeur,
     Puisque tu n'obtiens pour salaire
          Qu'une rumeur;

     Puisque la salle où se goberge
          Trimalcion,
75   Te dédaigne, comme l'auberge,
          Trime, alcyon!

        24 décembre 1889.



                                        

 
 


               LII
             Sursum!


     Dans ce Paris, cul-de-sac
     Inventé par feu Balzac,
     Le plus humble mammifère
     Nous parle d'Influenza.
5    Une chanson de Rosa
     Ferait bien mieux notre affaire.

     Sur notre front, clair et beau,
     Toujours brilla le flambeau
     Qui dissipe les ténèbres.
10   Le savetier Gavarni
     Fit notre soulier verni.
     Donc, ne soyons pas funèbres!

     Pour amuser nos destins
     Nous avons les doux satins,
15   L'or tramé, la pourpre insigne.
     C'est chez nous qu'Eve aux beaux yeux
     S'en délecte et sait le mieux
     Porter ces feuilles de vigne.

     O toi, dont le petit nez
20   A des reflets satinés
     Sous le zéphyr qui le fripe
     Et qui baise tes appas,
     Femme, ne te laisse pas
     Étonner par une grippe!

25   L'homme, qui s'est nommé roi,
     Garde le pouvoir; mais toi,
     Sa dédaigneuse compagne,
     Qui toujours le mets dedans,
     Rafraîchis tes blanches dents
30   Sur la mousse du champagne.

     Les théâtres,   je les plains,  
     Ne sont pas tout à fait pleins.
     A la meilleure des villes
     Nous permettrons ce défaut;
35   Et nous saurons, s'il le faut,
     Nous passer de vaudevilles.

     Tentons-le, c'est un essai.
     Et tout en plaignant Sarcey,
     Dont le cher coeur en soupire,
40   Devant les rubis du feu,
     Près d'une amante à l'oeil bleu,
     On pourra lire Shakspere.

     Le meilleur régal qu'on sert
     N'est pas au café-concert.
45   Ce sont les douces diphthongues
     Et les mots imitatifs
     Que les amoureux furtifs
     Disent sur les chaises longues.

     Que Gluck et Cimarosa
50   Fassent taire Influenza!
     Car c'est une douce chose
     De chanter Amaryllis,
     Tant que sur un sein de lys
     Fleurit un bouton de rose.

55   Nous cherchions le trésor; mais
     Nous savons tout, désormais.
     La Science, triste sphinge,
     En son babil indiscret
     Nous a dit le grand secret:
60   Nous descendons tous du Singe.

     Nos aïeux, contents de peu,
     Avaient le bout du nez bleu.
     Mais la meilleure sagesse
     Que l'on doive éterniser,
65   Croyez-le, c'est de baiser
     La bouche de la Singesse.

        7 janvier 1890.



                                        

 
 


                 LIII
               Les Femmes


     Au lieu de nous mettre à genoux,
     Prenons des airs quelque peu rogues
     Et montrons du savoir; car nous
     Sommes devenus psychologues.

5    Nous savons, pour l'avoir appris,
     Combien un coeur pèse de grammes,
     Et de l'exactitude épris,
     Nous connaissons très bien les femmes.

     Charmeresses dont les baudets
10   Adorent la grâce éternelle,
     Pour les ravir, elles ont des
     Bosses, comme Polichinelle.

     Deux bosses, d'où vient leur pouvoir!
     Mais par une saine doctrine,
15   Elles préfèrent les avoir
     Toutes les deux, sur la poitrine.

     Elles ont un oeil décevant,
     Les reines comme les ânières,
     Et peuvent secouer au vent,
20   Comme les lions, des crinières.

     Elles ont de très jolis nez
     Impertinents, gais ou farouches,
     Beaucoup de lys d'azur veinés,
     Et des roses, qui sont leurs bouches.

25   Leur fine oreille, en beaux accords,
     Charme par la grâce des lobes
     Et sans nul effort, sur leur corps
     On voit pousser de belles robes.

     Pour que le gai printemps du ciel
30   Sur leur doux visage fleurisse,
     Elles sont exemptes de fiel
     Et fidèles à leur caprice.

     Puis, ces reines au flanc divin,
     Que de loin adore le pâtre,
35   Jettent des perles dans le vin,
     Ainsi que leur soeur Cléopâtre.

     Elles ont aussi beaucoup d'or
     Sur leur dos svelte de cétoine
     Et, tout comme elle, vont encor
40   Au Théâtre-Libre d'Antoine.

     Au moral, quand s'enfuit le jour,
     Las de rayonner sur nos vices,
     Elles aiment d'un chaste amour
     Le champagne et les écrevisses.

45   Nous craignons leurs courroux mignons,
     Comme les vagues furieuses,
     Et leurs voluptueux chignons
     Sont des forêts mystérieuses.

     Derrière elles, des sacripants
50   Marchent en bande familière,
     Brillants et pareils à des paons
     Échappés de quelque volière,

     Ce sont les amants, damoiseaux
     Corrects; mais dans leurs friperies
55   Ils n'ont pas, comme ces oiseaux,
     Une traîne de pierreries.

     Non, ces amoureux sans festons,
     Qui fredonnent leurs pauvres gammes,
     A leurs incohérents vestons
60   N'ont pas de saphirs; mais les femmes

     Les complètent facilement,
     Sirènes aux prunelles bleues,
     Et par un ensorcellement,
     C'est elles qui leur font des queues.

        21 janvier 1890.



                                        

 
 


                LIV
             Chapeaux


     Oh! sur le divin boulevard,
     Qui de l'univers est la moelle
     Et qu'aime le Journal bavard
     Que de chapeaux tuyau de poêle!

5    Devant le soleil, ce doreur,
     Sombres comme des Érinnyes,
     Ils resplendissent pleins d'horreur,
     Ainsi que des bottes vernies.

     Fourmillement de noirs tuyaux!
10   Ils s'en vont jusqu'en Amérique,
     On dirait les affreux boyaux
     De quelque bête chimérique.

     Bien que pour se faire admirer
     Ils n'aient aucune fanfreluche,
15   Un blanc rayon vient se mirer
     Dans leurs cylindres en peluche.

     En leur pêle-mêle confus,
     Ces indécentes colonnades
     Par leurs abominables fûts
20   Déshonorent nos promenades.

     Mais quoi! séjour essentiel,
     Où sont venus même les Kurdes,
     Paris est charmant comme un ciel,
     En dépit des chapeaux absurdes.

25   Là,   produit qui n'est pas trop cher
     Quand on connaît le prix des choses,  
     Les amantes ont une chair
     Liliale, et des bouches roses.

     Que de neige en fleur! que de lys!
30   Et quant aux spectacles féeriques,
     Ils sont confiés, chez Salis,
     A de bons poëtes lyriques.

     Marteler, ciseler, forger
     Dans une braise qui s'allume,
35   Ne jamais se décourager,
     Torturer le fer sur l'enclume;

     Et dans les clairs métaux sertir
     Le diamant et l'améthyste,
     Voilà dans la moderne Tyr,
40   Le sort glorieux de l'artiste.

     Puis, comme Ruy Blas, pour garder
     En sa mémoire des richesses,
     Il se délecte à regarder
     Entrer et sortir les duchesses.

45   Tel est son droit et son devoir!
     Et leurs grâces, d'où naît la joie,
     Le consolent très bien d'avoir
     Contemplé des chapeaux de soie.

     Enfin, un jour, vient le printemps,
50   Paris qui s'attife et respire,
     Est plein d'esprits dans l'air flottants,
     Comme la forêt de Shakspere.

     Les vents mystérieux et doux
     Ont éparpillé leurs crinières,
55   Et nous mettons des chapeaux mous,
     Pour aller découvrir Asnières.

     Courir comme la nymphe Io
     Nous réjouit. Le flot se moire.
     Chapeau luisant, chapeau tuyau,
60   Nous te reléguons dans l'armoire.

     Et dans nos arbres pleins de fleurs,
     Sous le soleil et les averses,
     Les oiseaux chanteurs et siffleurs
     Murmurent des choses diverses.

        4 février 1890.



                                        

 
 


                LV
             Vendeur


     Dans les immenses magasins,
     Le commis à voix suborneuse
     Envié par tous ses voisins,
     Charme une dame promeneuse.

5      Madame, arrêtez-vous un peu!
     Cieux étoilés, flammes fleuries,
     Nous avons tout le nouveau jeu
     Flamboyant dans nos galeries.

     Parcourez nos rayons de blanc.
10   Ne fuyez pas! Voyez nos toiles.
     Jamais une Eve sur son flanc
     N'eut de telles blancheurs d'étoiles.

     Quant à nos concurrents songeurs,
     Ils n'ont pas des toiles de Frise
15   Comme en trouvent nos voyageurs.
     C'est bien là ce qui les défrise.

     Pour les mystérieux combats,
     Où parfois la victoire est vague,
     Nous avons des paires de bas
20   Qu'on fait passer dans une bague.

     Grâce à la douceur de nos gants,
     Une héroïne, sans paresse,
     Peut souffleter les ouragans.
     Ils penseront qu'on les caresse.

25   Ah! madame, il n'est pas besoin
     De vous faire des plaidoiries
     Qui nous entraîneraient trop loin.
     Voyez, s'il vous plaît, nos soieries.

     En ses vertigineux essors,
30   La Renommée emporte et chante
     Nos clairs surahs et nos tussors
     Dont le brillant tissu l'enchante.

     Certes, nos satins merveilleux
     Savent avec beaucoup de gloire
35   Abriter les rocs sourcilleux
     Que parent des blancheurs d'ivoire,

     Et le conducteur du troupeau
     Sourit, l'âme pleine de joie,
     S'il voit une vivante peau
40   Tressaillir sous nos peaux de soie.

     La beauté par nous resplendit,
     Car sous quelle défroque a-t-elle,
     Franchement, un air plus bandit
     Qu'en portant notre brocatelle?

45   Ainsi le bon mercier parla
     D'une voix aux flûtes pareille.
     Mais à tous ces beaux discours, la
     Dame faisait la sourde oreille.

       Madame, enfin que voulez-vous?
50   Dit le commis, chantant sa gamme
     Et cherchant les mots les plus doux.
       Ce que je veux? répond la dame.

     Ah! lorsque le jour est venu,
     Le vrai bonheur, c'est d'être aimée
55   Par un noble coeur ingénu.
     Tout le reste n'est que fumée.

     Comme à l'auberge des Adrets,
     On nous vole. Robert Macaire
     Poursuit les femmes. Je voudrais
60   Trouver un amour non précaire,

     Et surtout que, jamais atteint
     Par le sort dont souffrit Hélène,
     Ce fidèle amour fût bon teint,
     Sans nulle éraflure, et tout laine.

65     Je vous comprends, dit le commis
     Et, les yeux pleins de vagues flammes,
     Il ajouta, d'un ton soumis:
     Voyez par là. Rayon des âmes!

        18 février 1890.



                                        

 
 


                   LVI
                Carnaval


     L'autre nuit, dans la clarté blonde,
     Je vis au bal de l'Opéra
     Un jeune homme du meilleur monde.
     Son oeil terne m'exaspéra.

5    Son habit, qu'en vain je m'excite
     A glorifier sans remords,
     Était noir comme le Cocyte
     Qui roule son flot chez les morts.

     Il obéissait à la règle
10   Et son prodigieux faux-col
     Semblait vers les cieux, comme un aigle
     Démesuré, prendre son vol.

     Il était correct et puriste,
     Uni comme le fond d'un val.
15   Cependant je lui dis: Quel triste
     Costume, pour le carnaval!

     Le bonheur est avec les masques
     Et les Arlequins onduleux
     Venus des pays bergamasques.
20   Ils sont jaunes, rouges et bleus.

     Il est bon de montrer son râble
     Comme troubadour abricot,
     Et c'est un plaisir adorable
     D'être un Pierrot de calicot.

25   C'est une chose excitatrice
     De prendre un veston vermillon
     Pour se travestir en Jocrisse
     Agrémenté d'un papillon.

     Comme aux époques disparues,
30   Pour stupéfier les badauds,
     Il est bon d'être un Turc des rues
     Avec un soleil dans le dos.

     Dans son allégresse éternelle
     Que, soûlé par des vins troublants,
35   Quelque divin Polichinelle
     Déshonore ses cheveux blancs!

     En de fabuleux amalgames,
     Brûlés d'impudiques ardeurs,
     On aime à voir, hommes et femmes,
40   Tourbillonner les débardeurs,

     Et la fantaisie est complice
     Pour qu'une Javotte aux seins lourds
     De ses robustes flancs emplisse
     Une culotte de velours.

45   Venu des lointaines bourgades
     Comme un printemps en floraison,
     Amour emporte ces brigades.
     Brigadier, vous avez raison!

     A bas la sagesse vieillotte.
50   Puisque heureusement la chair est
     Faible, quand le bal papillote
     Comme une affiche de Chéret!

     Tel, raisonnable guitariste
     Savant comme un procès-verbal,
55   Je parlais au jeune homme triste
     Qui se promenait dans le bal.

     Et je lui disais: Mince comme
     Un caillou par l'onde aiguisé,
     Réponds-moi, tranquille jeune homme.
60   Pourquoi n'es-tu pas déguisé?

     Et lui, rajustant son monocle,
     Me dit: Poëte qui me suis,
     Je suis droit comme sur un socle.
     Mais pour déguisé, je le suis.

65   En quoi? demande à Cidalise
     Que charme ce jeu puéril:
     En jeune homme qui s'analyse,
     Et se regarde le nombril.

        4 mars 1890.



                                        

 
 


                 LVII
             Controverse


     Ayant du loisir, et comptant
     M'amuser, je dis au vieux Diable:
     Enfin tu dois être content;
     La chose est irrémédiable.

5    Nargue le ciel aérien!
     Tu triomphes; l'heure est sonnée
     Où la Femme ne vaut plus rien,
     Grâce à toi, qui l'as façonnée.

     Il se mêle un subtil poison
10   Au vin doré qu'elle nous verse.
     Blanche sous la folle toison,
     Elle est horriblement perverse.

     Femelle avec ou sans petits,
     Que mènent des instincts atroces,
15   Elle a les hideux appétits
     De toutes les bêtes féroces.

     Elle est panthère aux yeux ardents,
     Elle est lionne en son repaire,
     Elle est tigresse aux fortes dents;
20   Elle est aussi chatte et vipère.

     Elle obéit à son destin,
     L'expérience nous l'enseigne,
     Lorsque pour son joyeux festin
     Elle dévore un coeur qui saigne.

25   Elle apprête ses trahisons
     Avec une rare sagesse,
     Et gratte ses démangeaisons,
     Par atavisme, étant singesse.

     Toi qui l'adoptas dès hier
30   Et qui l'avais prise en sevrage,
     Bon Diable, tu dois être fier
     Et satisfait de ton ouvrage.

     Telle ma colère parlait.
     Mais le Diable, que rien n'entame,
35   Dit: Je suis, comme un autre Hamlet,
     Assez mécontent de la Femme.

     Contre elle acharné vainement,
     Je n'ai fait que de la bouillie
     Pour les chats, et l'événement
40   Trompe encor ma ruse vieillie.

     Faute d'avoir assez bien lu
     Ce qui concerne cette amante,
     Vieux logicien, j'ai voulu
     En faire un monstre: elle est charmante!

45   Son visage a l'éclat du jour
     Par qui tout se métamorphose,
     Et le souffle pur de l'Amour
     Vient fleurir ses lèvres de rose.

     Par leurs mystérieux accords
50   De fruit vermeil où l'on va mordre,
     Les chairs saines de son beau corps
     Nous affirment le rhythme et l'ordre.

     Lorsque je veux l'exciter par
     La saveur des piments étranges,
55   Son âme se révolte, car
     Elle est fière comme les Anges.

     Même, son regard enchanté
     Ravit les astres et les sphères,
     Car elle est bonne; et sa bonté
60   Ne fait plus du tout mes affaires

     Elle est chaste encor, dans l'émoi
     Où l'a jetée un mot trop leste,
     Et conserve, en dépit de moi,
     Une ingénuité céleste.

        18 mars 1890.



                                        

 
 


                 LVIII
                 Avril


     Oh! sois le bien venu, Printemps,
     Ami joyeux qui nous accueilles!
     Fais voler tes cheveux flottants
     Sous ton riant chapeau de feuilles.

5    Voici le doux mois, cet Avril
     Qui sur l'asphalte, en son extase,
     Fait briller le chrysobéryl
     Et flamber la jaune topaze.

     Mille rameaux pleins de bourgeons
10   Préparent leur folle parure,
     C'est pourquoi, mes amis, songeons
     A dépouiller notre fourrure.

     Serrés par de légers vestons
     Et de clair soleil idolâtres,
15   Les hommes, comme des festons,
     Vont briller en taches folâtres.

     Les Halles offrent leurs primeurs.
     On peut admirer les asperges
     Grosses, pour charmer les rimeurs,
20   Comme des bras de jeunes vierges.

     Pareille aux flammes d'un brasier,
     Eve, la jeune fleur éclose,
     Sent, comme un bouton de rosier,
     S'épanouir sa gorge rose.

25   Plus grisante que les raisins,
     Elle va, par un art insigne,
     Dans les divers Grands Magasins
     Acheter sa feuille de vigne.

     Prête à payer d'un seul radis
30   Le philosophe ennuyeux, comme
     Autrefois, dans le paradis,
     Elle aspire à manger la pomme.

     O psychologue, esprit ouvert!
     Même, il faudrait que tu la visses
35   Grignoter, avant ce fruit vert,
     Un tas de rouges écrevisses.

     Pendant ces jours aventureux,
     Le Printemps, secouant ses ailes
     Sur tous les nids des amoureux,
40   Dit: En classe, mesdemoiselles!

     Cernay, c'est le pays charmant
     Où l'on dit à Rose: Qu'a-t-elle?
     Irisé, le blanc diamant
     Ruisselle de la cascatelle;

45   Et Corot, qui fut dans le vrai,
     Donne, en guirlandes ingénues,
     Aux coteaux de Ville-d'Avray
     Un choeur de Nymphes toutes nues.

     Un pays vraiment enjoué
50   Vit dans la maritime Asnières,
     Où l'on dit que parfois Chloé
     Subit les injures dernières.

     Là d'aventureux matelots,
     Prodigues du temps qui s'envole,
55   Emportent sur l'azur des flots
     Des personnes d'un goût frivole;

     Et, leurs beaux seins gonflés d'amour,
     Les vagues apaisent l'orchestre
     De leurs orageux sanglots, pour
60   Écouter les vers de Silvestre.

     Nous sommes las de réfléchir:
     Que notre âme enfin s'extasie!
     Doux Printemps, viens nous rafraîchir
     Avec ton souffle d'ambroisie.

65   Vous voilà mûrs pour le repos,
     Esprit banal qui nous écoeures,
     Vaudeville enflant tes pipeaux,
     Et vous aussi, thés de cinq heures.

        1er avril 1890.



                                        

 
 


                 LIX
         A Auguste Vacquerie


     Ami, voici que ton poëme,
     Comme un oiseau baigné de jour,
     Vole, éperdu, vers le ciel même,
     En poussant de grands cris d'amour.

5    Armé de ta vertu première,
     Tu réclames, pour les maudits,
     Leur part de pain et de lumière
     Et le soleil des paradis.

     Il est temps de chasser la haine!
10   Sur le monde ressuscité
     La fille de Faust et d'Hélène
     Jette son regard enchanté.

     Futura, dans son attitude,
     Victorieuse du tombeau,
15   C'est la vie et la certitude,
     C'est la sérénité du Beau.

     Caressé par cette faunesse,
     O poëte, je t'ai connu
     A l'âge heureux où la jeunesse
20   Nous prête son rire ingénu.

     Et, combattant déjà robuste,
     Pour le pauvre, à tort châtié,
     Tu sentais dans ton âme juste
     Une inconsolable pitié.

25   Tu disais: Le fou dérisoire
     Marche comme un aveugle errant
     Qui titube dans la nuit noire.
     Pourquoi punir cet ignorant?

     Verse-lui plutôt l'ambroisie.
30   Qu'il savoure, comme un doux vin,
     La lecture et la poésie,
     Ce breuvage vraiment divin.

     Tu voulais que le sort morose
     Lâchât sa proie, et maintenant,
35   Tu veux encor la même chose,
     En ton poëme rayonnant.

     Et dans ton rêve prophétique
     Tu montres, vainqueur à son tour,
     Le Titan de la guerre antique,
40   Délivré du hideux vautour.

     Futura, bonne et charitable
     Ne rompra, de ses belles mains,
     Le pain du festin, qu'à la table
     Où s'assoiront tous les humains.

45   Et dans une tranquille gloire
     Apaisant ses yeux radieux,
     Elle fera manger et boire
     Tous les maudits et tous les Dieux.

     Mais avant qu'elle se décide,
50   Vierge vengeresse, il lui faut
     Tuer le combat fratricide
     Et briser le vil échafaud.

     Un jour, un jour, espoir sublime!
     Le glaive de flamme tuera
55   L'aveugle colère et le crime;
     Et, pour adorer Futura,

     Sur la terre, où la moisson mûre
     S'offre à l'oiseau pour se poser,
     On n'entendra que le murmure
60   Ailé, d'un immense baiser.

     Ce sera la tranquille fête
     De l'avenir victorieux,
     Et tu la vois déjà, poëte,
     Avec tes yeux mystérieux.

        15 avril 1890.



                                        

 
 


                   LX
              La Charrette


     Montrant leur belle collerette
     Et leurs appas ensorceleurs,
     Sur une hideuse charrette
     Brillent les plus charmantes fleurs.

5    Oui, violettes, roses, jaunes,
     D'un jaune clair, délicieux,
     Elles sont comme un choeur de faunes
     Qui s'épanouit sous les cieux.

     Et la charrette fait merveille!
10   Mais celle qui la traîne, hélas!
     Est une abominable vieille,
     Courbant l'épaule, comme Atlas.

     Elle est couleur de pain d'épice,
     Cuite au grand air, et ses yeux bleus
15   Sont profonds comme un précipice
     Ouverts sous un ciel fabuleux.

     Elle marche, ivre de courage,
     Et ne se met pas en émoi
     Pour le soleil ou pour l'orage.
20   Elle est comme moi, comme moi!

     Elle a sa vertu pour cuirasse
     Et ne songe pas à s'enfuir.
     C'est l'eau du ciel qui la décrasse
     Et le vent qui tanne son cuir.

25   Elle fut belle et même sage.
     Mais plus tard, lorsque vint son tour,
     Elle a senti sur son visage
     La griffe atroce de l'Amour.

     Elle a quarante ans de services.
30   Jadis mignonne, elle a tété
     La mamelle de tous les Vices
     Et veut voir encor cet été.

     Cette femme parisienne
     Qui fut assise au grand festin,
35   Parcourt la ville qui fut sienne,
     Et sait tout, comme le Destin.

     Lorsque vient la fin du poëme,
     Il faut se faire une raison.
     Jadis elle était, elle-même,
40   Comme un printemps en floraison.

     Étrange comme la Joconde,
     Elle mangeait des ortolans,
     Et sur elle portait Golconde.
     Elle régnait par ses talents.

45   Supplice et délice des âmes,
     Sur son cou neigeux ruissela
     Un fleuve d'astres et de flammes.
     Le temps a changé tout cela.

     Celle qui fut la soeur d'Hélène
50   Se réchauffe sous un tricot,
     Met à ses pieds des bas de laine
     Et se nourrit d'un vil fricot.

     Et moi, rimeur à l'âme altière,
     A présent, mon sort est pareil
55   A celui de la bouquetière
     Qui vend des fleurs et du soleil.

     J'ai subi les fureurs, la haine,
     La gaîté des merles siffleurs
     Et d'autres ennuis. Mais je traîne
60   Aussi ma charrette de fleurs!

        29 avril 1890.



                                        

 
 


                   LXI
              Villégiature


     C'est le printemps, le printemps fou
     Qui s'étend sur la terre dure,
     Au milieu des airs flottants, où
     Frissonne et frémit la verdure.

5    J'allai hier dans le bois profond
     Où sur les noirs coteaux propices
     Les feuillages révoltés font
     Des gouffres et des précipices.

     Et, montrant son front d'or vermeil
10   Là, je vis la Nymphe ingénue
     Qui chauffait son ventre au soleil,
     Enamourée et toute nue.

     Printemps, ses regards adorés
     Charmaient au loin toutes les choses,
15   Tandis que ses beaux seins dorés
     Dressaient en l'air des pointes roses.

     Parfois quelque Faune insolent
     Venait la baiser sur la bouche.
     Elle, avec un geste indolent
20   Recevait le baiser farouche.

     Comme elle était de bonne humeur,
     (Elle et moi, bien souvent nous rîmes),
     Elle me dit:  C'est toi, rimeur!
     Ce bois folâtre est plein de rimes.

25   Tu viens de Paris; qu'y fait-on?
     Réponds-moi sans détour, Banville.
       Mais, dis-je, le parfait bon ton
     Règne toujours dans cette ville.

     Ses femmes ont des airs divins
30   Et là, dans les hautes demeures,
     Pour économiser les vins,
     Nous prenons du thé, vers cinq heures.

     Parfois pleuvent des livres tels
     Qu'ils nous font l'effet d'une tuile!
35   On nous expose des pastels
     Et de nombreux tableaux à l'huile.

     Amour, embusqué dans le parc
     Monceau, rit, montrant ses gencives,
     Et sans pudeur tire de l'arc
40   Sur les dames inoffensives.

     Dans Paris, où l'on n'est qu'amant,
     Les rieurs, malgré leurs blasphèmes,
     Sont aimés plus que fréquemment.
     Quelques-uns le sont pour eux-mêmes.

45   D'autres font voir l'idéal sous
     Des espèces d'or plus solides,
     Et tels sont aimés pour deux sous
     Dans les fossés des Invalides.

       Bien, me dit la Nymphe, le roi
50   Amour et le meurtre sont frères.
     Mais, pour le moment, parle-moi
     Des événements littéraires.

     Car la paresse nous retient
     Dans ce bois où fleurit la menthe.
55   Dis-nous un peu ce que devient
     La politique?   Elle est charmante,

     Répondis-je.   Un calme zéphyr
     Soufflait sur l'eau folle et changeante,
     Ridant le ruisseau de saphir,
60   Qui parfois doucement s'argente.

     Et des rayons d'or inouïs,
     Ardents, brisant les saintes règles,
     Déchiraient les cieux, éblouis
     Par le vol effrayant des aigles.

        13 mai 1890.



                                        

 
 


                 LXII
                Flirt


     Paris, d'espérance allaité,
        En attendant les myrtes
     Et les rouges fleurs de l'été,
        Il est bon que tu flirtes!

5    Flirte en disant des mots confus
        Avec de molles poses,
     Sous tes arbres verts et touffus,
        Sous tes étoffes roses.

     Le Flirt vient pour nous embraser,
10      Quoi qu'il dise ou qu'il fasse.
     Annonçant le divin baiser,
        Il en est la préface.

     Feuille de vigne ou falbala,
        Tout habit le seconde.
15   Même, il est aussi vieux que la
        Création du monde.

     Vénus, avec un doux sanglot
        Jaillissant de la brume,
     Flirtait, joyeuse, avec le flot
20      Qui la baignait d'écume.

     Dans un tourbillon qui l'aida,
        Blonde en sa gloire insigne,
     On vit la tremblante Léda
        Flirter avec le cygne.

25   Médée et Jason à leur tour,
        Durs meurtriers d'Absyrte,
     Ont connu le chasseur Amour
        Dans le monde où l'on flirte,

     Et ce vainqueur, l'Hercule grec,
30      L'empoignant par ses ailes,
     Flirtait le même jour avec
        Cinquante demoiselles.

     Mais par la grâce atténué,
        Délaissant les cavernes,
35   Le Flirt n'a pas diminué
        Dans les âges modernes.

     Don Juan, qui n'est pas loin de nous,
        A travers les tourmentes
     Flirtait vaillamment aux genoux
40      De mille et trois amantes.

     Pensives, en léger manteau,
        Ne voulant pas se taire,
     Les pèlerines de Watteau
        Vont flirter à Cythère.

45   Et dans les chambres à coucher,
        Folle troupe ingénue,
     Les Cidalises de Boucher
        Flirtent, la cuisse nue.

     En cet accord si bien réglé,
50      Dans le pays du Tendre,
     On voit flirter avec Églé
        Myrtil, comme Silvandre;

     Et gardant le vieux rituel
        Dans un but analogue,
55   Flirte, comme eux, l'homme actuel,
        Douloureux psychologue.

     Comme en Afrique, dans la mer,
        Tremble et flotte une syrte,
     Il fait son Hamlet, triste, amer,
60      Et cependant, il flirte.

     Tous flirtent, jouant des pipeaux
        Dont ils ne sont pas chiches,
     Les princes, les marchands de peaux
        De lapins, les gens riches.

65   Prodigue de ses jeux courtois,
        Dans la nuit pleine d'ombres,
     La chatte flirte sur les toits
        Avec des matous sombres.

     Parfois, des gais basochiens
70      Les foules accourues
     Poursuivent de leurs cris des chiens
        Qui flirtent dans les rues,

     Et les cieux brillent, lumineux,
        Sous les transparents voiles
75   Où l'Infini vertigineux
        Flirte avec les Étoiles.

        27 mai 1890.


Source: http://www.poesies.net
                                        

 
 

DANS LA FOURNAISE

                                        

Titre

L'Enfant
Rue Lobineau
Mourir, dormir
Massacre
Soleil couchant
La Bête
Objection
Redites
A Georges Rochegrosse
Parisienne
La Forêt
Musique
Salve!
Sagesse
Sous bois
Semper adora
Soeur Séraphine
Turbulent
Le Guitariste
Le Printemps
Populus
Au laurier
Nocturne
Rue de l'Éperon
Variations
Consommation
La Promenade
Triomphe
Bakkhos
Les Demoiselles des chars
Ballade de Banville à son maître
Aimer Paris
Lecture
Églé
Ballade pour mademoiselle Edmée Daudet
Anna
L'Année cruelle
La Lune
Les Belles Filles
Les Saisons
Au Pierrot de Willette
A la chanson
A Gil Blas
La Coupe
La Statue de Victor Hugo
A Victor Hugo
La Fille de Jaïre. Tableau d'Alfred Dehodencq
Épitaphe d'Alfred Dehodencq
Duel
L'Aurore et Céphale
La Comédie
A mademoiselle Edmée Daudet
Les Roses
Ballade de Banville à son cher François Coppée
A Catulle Mendès
A madame Léon Daudet
Déja vus
Pèlerines
Temps chauds
Ciels brouillés
Ténor
Théophile Gautier
La Pomme
Psyché
Retour
Flânerie
Les Grâces
A Paul Legrand
Vérité
Jeune homme
Fleur
Cythère
Bûche
Saisons
Jours gras
Nuit
Pluie



DANS
                          LA FOURNAISE

                       Dernières Poésies  

                           1887-1891


            

                            L'Enfant



     C'était au Luxembourg, par un matin brûlant
     De Juillet, où le clair soleil étincelant
     Versait partout les feux de ses apothéoses,
     Jetait des taches d'or parmi les lauriers-roses
5    Et baignant de rayons leurs coeurs incendiés,
     Embrasait, furieux, les fleurs des grenadiers.
     De beaux enfants jouaient, montrant leurs jambes nues,
     Gais, sérieux, ouvrant leurs bouches ingénues,
     Et la course faisait voler dans l'air vermeil
10   Leurs cheveux frémissants, blonds comme le soleil.
       Les beaux petits garçons et les petites filles
     Jouaient à la madame, à la toupie, aux billes.
     Ceux-ci, vite, emplissaient à la pelle des seaux
     De sable, ou bien faisaient voltiger les cerceaux,
15   Ou se disputaient, fous et prompts à la riposte.
     D'autres couraient ensemble et jouaient à la poste,
     Faisant voler au vent leur petit cotillon.
     L'un était le cheval, l'autre le postillon,
     Et leurs petits amis avaient grand'peine à suivre
20   Les claquements du fouet et les grelots de cuivre.
     Tous, douces fleurs, charmante aurore du présent,
     Allaient se bousculant, se battant, se baisant,
     Et leurs grands yeux emplis d'espoir et de chimères
     Faisaient s'épanouir les sourires des mères,
25   Et tout n'était que joie infinie à l'entour.
       Mais, ô rêve! ô sinistre enchantement du jour!
     Comme s'il eût caché d'invisibles désastres,
     Il sembla que l'azur, où sommeillent les astres,
     S'allumait, et dans l'air fluide et paresseux,
30   Les spectres de midi, plus effrayants que ceux
     De la nuit, au milieu des rayons apparurent,
     Foules qui lentement s'enflèrent et s'accrurent,
     Flottant dans la lumière et l'éblouissement;
     Et dans le lointain clair s'ébauchaient vaguement
35   Ces fantômes gardant leur sinistre posture,
     Teints des couleurs du prisme et de la pourriture.
       C'était le Meurtre ayant dans la main son couteau,
     Le Vol, cachant des sacs pleins d'or sous un manteau,
     L'Usure avec des mains faites comme des serres,
40   La Débauche riante au sein rongé d'ulcères,
     L'Avarice veillant auprès d'un coffre ouvert,
     L'Ivresse avec son verre empli du poison vert,
     La Colère acharnée à de hideux sévices,
     Et toute la cohorte innombrable des Vices
45   Et des vils Appétits repus et triomphants.
     Et tous, en regardant les beaux petits enfants,
     Disaient: Vous serez les acteurs des sombres drames,
     Les vivants. Vous serez des hommes et des femmes,
     Nés de la fange, par le désir entraînés,
50   Abjects, vains; c'est pourquoi vous nous appartenez.
     Ivres et furieux, vous chercherez vos joies
     Dans la chair pantelante, et vous êtes nos proies.
       Mais un frisson d'horreur dans leur foule courut
     Et tranquille, parmi les enfants apparut,
55   Avec une douceur amie et reposée,
     Pareil au chaste lys que baigne la rosée,
     Un enfant couronné d'épines, que ceignait
     Une blanche auréole, et dont le front saignait.
     Devant son clair regard, aussi doux que les baumes,
60   S'enfuirent, éperdus, les livides fantômes,
     Les Vices, les Fureurs, les sanglants Appétits,
     Et lui, le chaste Enfant, tandis que les petits
     Le regardaient sans peur de leurs yeux téméraires,
     Il leur disait: Jouez en paix, mes petits frères.

        Mercredi, 5 janvier 1887.


                                        

 
 


                          Rue Lobineau



     Cela se traîne autour du marché Saint-Germain.
       Cet être fabuleux qui n'a plus rien d'humain,
     Grand corps en deux ployé, tas de choses flétries
     Comme les vieilles dans les antiques féeries,
5    Vêtu de vieux tricots, de haillons, de gilets,
     Spectre laissant pourrir sur de vagues mollets
     Ces vils jupons mordus par le ruisseau vorace,
     Où l'on ne voit plus rien que la boue et la crasse;
     Le nez et le menton pointus; la bouche, écrin
10   Vide; sur le front noir, ces deux mèches de crin;
     Ce fouillis de lambeaux affreux, de souquenilles;
     Ces pieds entortillés dans de sales guenilles;
     Oui, tout cela,   divine Hélène au front d'argent
     Que la Lune, ta soeur, admirait en songeant!
15   Toi dont la jambe nue éblouissait le pâtre,
     Diane! toi Laïs! vous Phryné, Cléopâtre!
     Ève! toi dont les fleurs géantes et les cieux
     Et les fleuves, avec leur chant délicieux,
     Et les lions ravis disaient l'épithalame,  
20   Cela, tout cet amas d'horreurs, c'est une femme?

        Mardi, 11 janvier 1887.



                                        

 
 


                         Mourir, dormir



     Il boite affreusement, ce vieux cheval de fiacre.
     Ses yeux tout grands ouverts ont des blancheurs de nacre.
     Il voudrait se coucher, dormir; il ne peut pas.
     Sur le pavé glissant il bute à chaque pas.
5    Il ressemble à ces morts qu'on traîne sur des claies;
     Ses jambes et ses flancs sont tout couverts de plaies;
     Sa bouche molle et noire est gonflée en dedans.
     Tragique, il mord le vide avec ses longues dents,
     Tandis que le cocher l'injurie et le fouaille
10   Et chaque fois déchire une nouvelle entaille,
     Gros homme rouge, avec des gaîtés de noceur.
     En quelque horrible songe il voit l'équarrisseur;
     Alors, comme il trébuche, accablé par ce rêve,
     Bien vite, à coups de fouet son bourreau le relève.
15   Allons, hue! Eh! va donc, carcan! va donc, chahut!
     Eh! va donc, président! carcasse! Gamahut!
     Sur le cheval, en proie aux angoisses dernières, 
     Le fouet, ivre et féroce, enlève des lanières.
     Ce pauvre être perclus, battu, martyrisé
20   Que tourmente un rayon du soleil irisé,
     Cet affamé qui n'a pas eu d'avoine, en somme
     N'est qu'une rosse. Il est malheureux comme un homme.

        Mercredi, 12 janvier 1887.



                                        

 
 


                            Massacre



     Elle n'a pas treize ans; fillette à peine éclose,
     Sa bouche en fleur a l'air d'une petite rose.
     Avec un doux ruban d'azur autour du cou,
     Elle va devant elle et sans savoir jusqu'où.
5    Affamée elle mange et dévore des pommes
     Avec ses dents de nacre, et regarde les hommes
     D'un air effronté, mais cependant ingénu.
     Elle se réjouit de montrer son bras nu
     En lorgnant au bazar quelque bijou de cuivre.
10   Si parfois un passant fait mine de la suivre
     Et semble affriandé par ses minces appas,
     Vite elle fait la dame et ralentit son pas.
     On voit je ne sais quel mystérieux délire
     Et quel affolement dans son vague sourire;
15   Et pourtant, malgré son manège triomphant,
     Elle a bien l'ignorance auguste de l'enfant
     Dans ses yeux pleins de grâce et de mélancolie.
     Oh! quel deuil, la naïve innocence avilie!
     Chantonnant son refrain comme un oiseau bavard,
20   Elle va sans repos le long du boulevart,
     Traînant son corps fragile et son âme tuée,
     Pauvre petite, hélas! déjà prostituée.

        Mercredi, 12 janvier 1887.



                                        

 
 


                         Soleil couchant



     Dans la rouge fournaise et les brasiers fleuris
     Le soleil couchant brûle au-dessus de Paris,
     Tandis qu'entre les murs étouffants de la ville,
     Une foule indolente, affairée et servile
5    De femmes étalant des ornements royaux
     Et d'hommes ficelés et coiffés de tuyaux
     Marche sur le bitume en file irrégulière,
     Et que grouille au hasard la noire fourmilière.
       Dans le ciel qui se fait un jeu d'associer
10   La douce rose avec des crudités d'acier;
     Dans le ciel éclatant de sang, d'or et de soufre
     Se tord de désespoir tout un peuple qui souffre;
     Ce sont les Dieux, les rois, les guerriers, les vainqueurs,
     Ceux qui donnent pour nous tout le sang de leurs coeurs.
15   Dans la flamme, pareille à des oranges mûres,
     Ce sont les Dieux, casqués, mitrés, couverts d'armures,
     Bourreaux du néant sombre et du marais hideux.
     On les voit désolés et tristes. Autour d'eux,
     Parmi les feux rougis, passent des chars qui roulent
20   Et des fleuves de feu dans la clarté s'écroulent.
       Des animaux, chevaux, grands lions, aigles roux,
     Brillent dans un éclair d'orage et de courroux;
     Et devant tous les rois apparaît, la première,
     Une figure blanche et faite de lumière,
25   Dont le visage clair et pénétré de jour
     Épand une clarté de douceur et d'amour.
     Et les Dieux dans le ciel brûlant qui s'irradie
     Se tordent, frémissants, mordus par l'incendie.
     Sentant s'ouvrir pour eux le gouffre incandescent,
30   Ils exhalent enfin leur plainte, et s'adressant
     A l'homme, qui n'a plus d'espoir ni de bravoure,
     Cependant que la flamme atroce les entoure
     Et dévore leurs fronts vermeils et leurs cheveux,
     Ils disent: Nous mourons parce que tu le veux!

        Jeudi, 27 janvier 1887.



                                        

 
 


                             La Bête



     Paris, toujours expert dans l'art de louanger,
     A reçu je ne sais quel sublime étranger:
     Il n'importe, un grand-duc, un roi, quelque lord-maire,
     Un des triomphateurs heureux que la Chimère
5    Baise avec frénésie et qui sortent des rangs,
     Premiers rôles parmi les vagues figurants.
     Or le chef de l'Etat, pour fêter sa fortune,
     A voulu que ce soir l'Opéra donnât une
     Représentation superbe de gala,
10   Et tout fut pour le mieux, car on se régala 
     Des chanteurs dont la voix est le moins enrouée.
     C'est fini, maintenant, et la farce est jouée,
     Et rois, danseuses, peuple en criant accouru,
     Tout est rentré dans l'ombre et tout a disparu
15   Et l'on a rangé, las de leurs ardentes luttes,
     Les violons pleurants, les tambours et les flûtes.
     La plainte des hautbois pensifs, le chant des cors
     Se sont tus, et l'on a retourné les décors
     Où l'on vit parader le ténor et l'étoile,
20   Et sur la scène obscure on a levé la toile.
       Maintenant le troupeau des invités descend
     L'escalier monstrueux, énorme, incandescent,
     Brillant comme le feu dans la rouge fournaise,
     Dont l'enchevêtrement eût charmé Véronèse.
25   Les balustres d'onyx élancés et rampants
     Se croisent là, pareils à des noeuds de serpents;
     Les feux des chandeliers frémissants et des lustres
     Se reflètent parmi les rougeurs des balustres;
     Les marches semblent fuir au loin vers les sommets
30   D'une étrange Babel qu'on ne verra jamais.
     Lumineux, au-dessus des foules prosaïques
     L'avant-foyer étend l'or de ses mosaïques.
       Le choeur des invités descend. Les diamants
     Sur tout ce monde heureux jettent leurs feux charmants.
35   Comme le printemps fou des campagnes fleuries,
     Les uniformes sont couverts de broderies,
     Et des balcons de bronze et des longs promenoirs
     S'écoule avec lenteur le flot des habits noirs,
     Qui défilent devant les marbres des pilastres,
40   Éclatants de rubans, tout éclaboussés d'astres;
     Et dans ce tourbillon, les rires ingénus,
     Les bras nus, les beaux cous de neige, les seins nus,
     Les regards de pervenche où sommeillent des âmes,
     Les épaules où les colliers jettent des flammes,
45   Les robes où frémit la dentelle d'argent
     Passent dans le triomphe et dans l'éclair changeant.
     L'oeil ébloui croit voir un cortège de reines
     Laissant sur l'escalier flotter leurs longues traînes,
     Et toutes ces beautés, délices de Paris,
50   Marchent tranquillement aux bras de leurs maris,
     Car ils ont fait des frais pour bien monter le drame,
     Et ce soir, chacun d'eux s'est paré de sa femme.
       D'autres Parisiens, plus libres sous le ciel,
     Et qui ne tiennent pas au monde officiel,
55   Respirant l'or fauve ou l'ébène de leurs tresses,
     Donnent plus simplement le bras à leurs maîtresses.
     Celles-là, dont les yeux captivent les esprits,
     S'appuyant sur des bras qui leur seront repris,
     Regardent cependant les dames sans rancune.
60   C'est ainsi que chacun marche avec sa chacune:
     Nul être en ce féerique et fabuleux séjour
     Qui ne soit accouplé sous le joug de l'amour.
     Cependant, fastueux jouet du sort inique,
     Rebut de tous parmi ces couples, Véronique
65   Va, dans sa robe rouge en forme de fourreau
     Seule comme un lépreux ou comme le bourreau.
     Elle est belle à tenter les démons. Sur sa lèvre
     De feu, la volupté féroce a mis sa fièvre,
     Et l'on peut voir tous les instincts, hormis les bons,
70   Dans ses sombres yeux, plus ardents que des charbons.
     Un reflet bleu fleurit sa chevelure noire;
     Sa bouche s'amollit en un sourire, et dans
     Cette pourpre entr'ouverte on voit ses blanches dents.
     Lascive et jeune, avec la fierté d'une aïeule,
75   Véronique va seule, oh! cruellement seule,
     Mais calme, et rien ne peut troubler ses yeux riants,
     Ni la placidité de ses traits effrayants.
     Véronique au grand coeur, c'est la bête écarlate
     Que la Perversité docile berce et flatte;
80   C'est le calice ouvert, la grande Fleur du mal,
     C'est la fureur et la grâce de l'animal;
     C'est elle que le diable envoie en ambassade;
     C'est Messaline et c'est la marquise de Sade,
     Avec sa lèvre offerte aux feux inapaisés
85   Comme le pied d'un dieu poli par les baisers.
     Pourtant, nul en passant ne regarde sa bouche
     Et n'a d'attention pour sa beauté farouche;
     Et le mépris de tous est jusques-là poussé,
     Qu'un spectateur naïf ou désintéressé,
90   En voyant tout ce monde à sa gloire insensible,
     Croirait qu'elle est absente ou qu'elle est invisible.
     Véronique, dont nul ne voudrait s'approcher,
     Est seule comme un lys éclos sur le rocher.
     Elle va, détestée et pour tous importune,
95   Et regarde le flot humain, comme un Neptune
     Dénombre le troupeau des vagues de la mer,
     Et parle en elle-même avec un rire amer.
       Oh! dit-elle, voilà tout l'illustre cortège,
     Les vieillards vénérés aux fronts couverts de neige,
100  Les ministres pensifs que l'on n'ose prier,
     L'artiste et le poëte épris du noir laurier,
     Les juges que la Loi vengeresse illumine
     Sous la sanglante pourpre et sous la blanche hermine,
     Les purs et dédaigneux soldats qui, sans remord,
105  Frappent, et vont s'offrir aux gueules de la mort,
     Les orateurs au geste ardent, au coeur de pierre,
     En qui parle et renaît l'âme de Robespierre;
     Voici tous les héros, tous les vainqueurs, tous les
     Meneurs d'hommes, fouaillant un peuple de valets,
110  Que cette foule emporte, ainsi qu'un flot d'orage.
     Or, entre eux tous, il n'en est pas un seul, ô rage!
     Qui, même d'un clin d'oeil ou d'un regard distrait,
     Me verrait sur sa route et me reconnaîtrait.
     Tous marcheraient sur moi, haïe et réprouvée,
115  Sans pitié, comme sur une chienne crevée.
       Et cependant, avec des airs insidieux,
     Il n'en est pas un seul, parmi ces demi-deux
     Dont le renom vermeil dans la gloire se dore,
     Qui ne m'ait dit: Mon cher Belzébuth, je t'adore!
120  Et je les ai tous vus qui, par terre accroupis,
     Se roulaient comme des bêtes, sur mes tapis.
     Il n'est pas un d'entre eux qui, retenant son souffle
     Et rugissant d'amour, n'ait baisé ma pantoufle
     Et qui, tordant ses yeux où meurt une lueur,
125  N'ait respiré mon âme atroce et ma sueur,
     Et pour me plaire, ayant à ses lèvres l'écume,
     N'ait pris des petits noms de bête et de légume!

        Lundi, 21 février 1887.



                                        

 
 


                            Objection



     La rousse Pulchérie ayant quitté la ville,
     Errait folâtrement dans les bois de Chaville,
     Très pimpante, avec un de ses plus chers amants.
     Et tous deux ils marchaient près des ruisseaux dormants
5    Et foulant sous leurs pieds le brun velours des mousses,
     Causaient, car il faut bien dire les choses douces
     Que l'on sait, pour payer à l'amour son impôt.
     Mais voici qu'une bête effroyable, un crapaud
     Cheminait lentement vers le couple superbe.
10   Dans sa triste laideur il émergea de l'herbe
     Et s'avançant par sauts absurdes et par bonds,
     Il se trouva tout près de ces deux vagabonds.
       Eux cependant parlaient, et disaient les bêtises
     Que les Parisiens enseignent aux cytises,
15   Le Cantique du Lieu Commun, l'Intermezzo
     Ridicule, qui fait fuir le petit oiseau
     Et dont les bourgeois, plus entêtés que des mules,
     Dans les romans du jour apprennent les formules.
     Surtout l'amant vainqueur, en vrai jeune premier,
20   Trouvait du premier coup la perle en ce fumier,
     Et comme un coq, tout fier de sa riche peinture,
     Récitait les petits journaux à la nature.
     Car, ô don Juan! tu n'es souvent que le nommé 
     Jocrisse, dans l'orgueil du satin parfumé,
25   Et c'est pour obtenir ce nom que tu postules.
       Donc le crapaud visqueux, mou, couvert de pustules,
     S'avançait comme un être ignoble et châtié.
     La dame, en le voyant, fut prise de pitié.
     Oh! dit-elle, vois donc l'étrangeté des choses!
30   Le Sort injuste a fait les serpents et les roses.
     Ce crapaud flasque semble ici-bas en exil;
     Ébauche informe, il est affreux, sinistre, vil;
     C'est en sautant, comme un baladin, qu'il chemine;
     Pour toute nourriture il mange la vermine;
35   On sent qu'il a commis je ne sais quels forfaits
     Dont il garde l'horreur dans ses yeux stupéfaits.
     Il est le monstre impie, à la grâce rebelle,
     Vois donc! et moi, mon cher trésor, je suis si belle!
       Et Pulchérie alors montrait ses cheveux roux
40   Que le fauve soleil baise, non sans courroux,
     Sa bouche en fleur, toujours convulsée et tordue
     Par quelque haine au fond de l'âme répandue,
     Son cou mordu par les baisers, ses yeux pervers
     Où roule un sable d'or frissonnant, ses yeux verts,
45   Son visage de Nymphe heureuse, où tous les vices
     Ont traîné leur caresse et laissé leurs sévices.
     Elle disait: Je suis si belle, cher amant!
     Elle parlait ainsi voluptueusement
     Et s'enivrait du son de sa voix imbécile,
50   Comme, dans la campagne, un pâtre de Sicile
     Se réjouit du miel suave de l'Hybla.
     Mais alors le crapaud mystérieux sembla
     Dire, en levant les yeux vers sa fine chaussure
     Et vers ses bas pourprés: Si belle! En es-tu sûre?

        Jeudi, 17 mars 1887.



                                        

 
 


                             Redites



     Le bois sonore est plein de soleil et d'amants.
     La rosée a jeté partout ses diamants;
     L'herbe est comme un tapis riant; sous les ramures
     On entend des soupirs, des sanglots, des murmures,
5    Et dans ce grand délire, au monde essentiel,
     Flotte avec son azur l'immensité du ciel.
       Dans les ombres, que par endroits tachent des flammes,
     Ces couples vont, mêlant et confondant leurs âmes,
     Ivres tous, et chacune est reine pour son roi.
10     Ma chère vie, ô mon trésor, je t'aime. Et toi?
       Je t'aime. Tous les chants sont brodés sur ce thème
     Et sur les lèvres vole un seul refrain: Je t'aime!
       O les ravissements toujours inépuisés!
     O les pleurs! O la joie immense des baisers!
15   O spectacle divin, sous les flots qui s'apaisent
     Délicieusement, quand les bouches se baisent!
       Ils s'enivrent du jour, des heures, des instants.
     Ils vont ainsi, ravis et les coeurs palpitants,
     Secoués de frissons, déchirés de brûlures;
20   Le vent capricieux court dans leurs chevelures;
     Fronts ingénus, baignés de lumière et de jour,
     Ils invoquent le roi des tendresses, l'Amour,
     Et tandis que leurs yeux captifs s'emparadisent,
     Tous ils disent: Amour! Amour! et le redisent.
25     Et le bois, les ruisseaux jaseurs, les antres sourds
     Écoutent ces amants, et s'ils disent toujours
     La même chose que la colombe et la rose
     Et les nids, c'est que c'est toujours la même chose.

               Jeudi, 24 mars 1887.



                                        

 
 


                      A Georges Rochegrosse



     Georges, dans le domaine où l'Esprit nous emporte
     Jusqu'aux cieux fulgurants dont il ouvre la porte,
     Songeur inassouvi, tu ne dédaignes rien.
     Dans ta pensée où roule un flot shaksperien,
5    La grande évocatrice au front d'airain, l'Histoire,
     Rend aux siècles finis la vie expiatoire.
       L'Égypte, l'Assyrie et l'Inde, l'Orient
     Tout entier, apparaît sous son grand ciel riant
     Et les chocs des guerriers, les batailles des races,
10   Le couvert mis partout pour les corbeaux voraces,
     Et les bouches de rose envoyant les héros
     Mourir, éblouis, sous les sabres des bourreaux;
     Tyr, Héliopolis, les villes inconnues,
     Les festins monstrueux, les ors, les femmes nues,
15   Les Déesses volant avec l'ardent Zéphyr
     Et regardant l'azur de leurs yeux de saphir;
     Dans le matin, brumeux comme une mousseline,
     Le portefaix de Rome accostant Messaline;
     Notre France expirant dans sa gloire, Azincourt;
20   Jeanne écoutant ses voix, Ange qui nous secourt;
     Les rois, tous ces Louis à l'âme versaillaise;
     La Révolution chantant sa Marseillaise
     Et, pareil à Roland qui meurt au fond du val,
     Napoléon poussant devant lui son cheval;
25   Puis la Douleur moderne avec sa platitude,
     L'épouvante, l'oubli des Dieux, l'inquiétude,
     Et la blessure d'où notre sang ruissela,
     Tu songes, tu revois, tu pétris tout cela,
     Et jetant sur tes yeux sa fantasmagorie,
30   Cette magicienne en deuil, l'Allégorie
     Qui fait vivre et frémir l'idée en ton cerveau,
     Invente chaque jour un spectacle nouveau.
       Avec leurs cavaliers épars, leurs cris sonores,
     Leurs bûchers embrasés flambant sous les aurores,
35   Les projets de tableaux que tu m'as racontés,
     Nombreux comme les flots que nul oeil n'a comptés,
     Lasseraient ton génie et ton âme intrépide,
     Quand même tu peindrais d'une main plus rapide
     Que l'éclair dans la nue ou le vol des milans.
40   Pour pouvoir y suffire il te faudrait mille ans,
     Car ton rêve effréné dessine sur des toiles
     Plus de sujets toujours divers que n'a d'étoiles
     La fourmillante et vaste immensité du ciel.
       L'un d'eux, t'en souviens-tu? fait voir, essentiel,
45   En sa brutalité, le mythe de la Vie,
     Et cette gueule qui, toujours inassouvie
     Mord l'Espérance avec son pâle nourrisson.
     Ce sujet effrayant, qui donne le frisson,
     Je le note en huit vers, tout pantelants de crime,
50   Et je le fixe avec le clou d'or de la Rime.
       Amour, le tourmenteur, le dieu cruel, au fond
     De sa caverne, où dort l'oubli noir et profond,
     Taciturne, enfermé dans ses ailes énormes,
     Sous la tragique horreur des basaltes difformes
55   Éclairant l'ombre vague avec ses yeux vainqueurs,
     Amour soucieux mange et dévore des coeurs,
     Et le sang et la chair de ce festin farouche
     Débordent en flots noirs sur les coins de sa bouche.

        Samedi, 2 avril 1887.



                                        

 
 



                           Parisienne



     Irma qu'on voit partout, au Bois, au bal, aux Courses,
     Dans son coupé, les pieds sur des fourrures d'ourses,
     A tout coup réussit dans l'échange inégal
     Du sourire ingénu contre le madrigal.
5    Naïve, glorieuse, ironique, frivole,
     Son éventail est un papillon qui s'envole;
     Son chapeau merveilleux comme une aube apparaît.
     Pour elle c'est un fait constant qu'il ne serait
     Pas digne d'inspirer nos meilleurs vers, ni sage
10   De n'être pas splendide à chaque vernissage.
     Elle y brille, et l'on n'a pas vu de lampas tels
     A l'exposition flambante des pastels.
     Son caprice au ragoût des premières s'obstine,
     Fleur de l'Académie et de la guillotine,
15   Puisque monsieur Deibler et l'excellent Pingard
     Déplaceraient pour elle un député du Gard.
     Irma, la charmeresse indolente, la sphinge
     Qui croque la noisette avec son petit singe
     Et qui, le matin, fête en son vague salon
20   Un prince chevelu comme un jeune Absalon,
     Ce soir, dépenaillée, amusante et farouche,
     Sans façon laisse errer des gueules sur sa bouche,
     Et dans le monde ayant raflé quelques valeurs,
     S'esclaffe au cabaret, soûle, avec des voleurs.

        Mercredi, 6 avril 1887.



                                        

 
 


                            La Forêt



     C'est la forêt sauvage où tout un monde grouille,
     Où l'obscurité sombre et vaste se verrouille
     Et fait dans la nuit noire une plus noire nuit;
     Où tout menace, où tout se hérisse, où tout nuit,
5    Où tandis que les yeux devinent des cavernes,
     On entend vaguement bouillonner les Avernes.
       Là, dans cette funèbre et vivante prison,
     Tout est colère, tout est piège et trahison;
     L'épouvante fait fuir les tremblantes gazelles.
10   Sur votre front glacé passent de grandes ailes
     Et vole, furieux, le souffle de la mort.
     La ronce vous déchire et la gueule vous mord,
     Le serpent sous vos pieds glisse au bord des abîmes,
     L'obscurité s'emplit de carnage et de crimes;
15   On marche dans la chair et dans les ossements,
     Et de longs hurlements et des rugissements,
     Épars dans l'ombre triste et sous les hideux voiles,
     Montent vers le ciel noir que percent des étoiles.
       Cette forêt bruyante, où gémissent les flots
20   Et les plaintes et les fureurs et les sanglots,
     C'est toi, Cité pleurant et râlant, c'est toi, Ville,
     Tout entière livrée à la matière vile
     Et d'où le chaste azur s'efface et disparaît.
     C'est toi, la fourmillante et sinistre forêt
25   Où, poursuivant leur proie avec des cris atroces,
     Les hommes pantelants sont les bêtes féroces!

        Samedi, 9 avril 1887.



                                        

 
 


                             Musique



     Dans un coin de la ville ancienne disparue,
     Depuis douze ans bientôt passés, j'habite, rue
     De l'Éperon, au rez-de-chaussée, un très vieil
     Hôtel, hanté par les oiseaux et le soleil.
5    Du côté du jardin, les ailes familières
     Emplissent de frissons les feuillages des lierres;
     Mais, hélas! on entend, dès que revient le jour,
     De bien autres chanteurs du côté de la cour,
     Où force malheureux, affligés d'un catarrhe,
10   Miaulent avec rage en pinçant la guitare,
     Bande qui fait la joie et l'ornement des cours.
     Là sont des béquillards, des aveugles, des sourds.
     Blêmes comme Pierrot, verts comme des pistaches
     Des gens à chapeaux mous, des masques à moustaches
15   Chantent des airs, hélas!   car tels sont leurs talents,
     Qu'ils ne sauront jamais, quand ils vivraient mille ans.
       Tel, pareil à ces morts échoués à la Morgue,
     Tourne la manivelle indécente de l'orgue
     Ou, triste comme un vieil acteur de l'Odéon,
20   Tourmente le soufflet du faible accordéon,
     Et tel, car c'est encore une façon plus nette,
     De sa bouche sans dents mord une clarinette.
     Celui-là fait pleurer l'âme du violon
     En jouant du Lecocq ou du Bach, c'est selon,
25   Et tous chantent!   Déesse adorable, ô Musique!
     Ces types accomplis de la hideur physique
     Chantent d'un coeur tranquille. Oh! comme ils chantent faux
     Et de leurs pantalons soulignant les défauts
     Toutes les fanges, par les balais reculées,
30   Baisent avec amour leurs bottes éculées.
     Cependant, tels qu'ils sont, déguenillés, maudits,
     Je les aime, ces noirs mendiants, ces bandits
     Que l'âpre faim déchire et sur qui les cieux pleuvent,
     Parce que sous la nue ils chantent comme ils peuvent,
35   Oiseaux boiteux qu'en vain sollicite l'azur,
     Parce que je ne sais quel souvenir obscur
     De la Lyre frémit dans leur voix étouffée
     Et qu'ils sont, comme moi, de la race d'Orphée.
       Ces gueux, plus enroués qu'une meute aux abois,
40   Ressemblent à des loups qui pleurent dans les bois
     Et, parmi ces faiseurs de trilles et de gammes,
     Du matin jusqu'au soir grouillent des tas de femmes.
     Des fillettes à l'oeil déjà noyé d'amour
     Sur un rhythme dansant font sonner leur tambour,
45   Et des vieilles sans nombre aux allures fossiles
     Convulsent en chantant leurs faces imbéciles,
     Gémissent avec des sanglots et des hoquets
     Et portent leurs petits roulés en des paquets.
     C'est la procession de tous les monstres. L'une
50   Montre sur son visage une pâleur de lune 
     Et, comme un lac, s'argente, et l'autre, au nez camard,
     A sur sa joue en feu des rougeurs de homard.
     Rien n'est plus effrayant à voir que les structures
     Et les corps abolis de ces caricatures;
55   Et pourtant, quand leurs voix font leur bruit énervant
     Comme les grincements de l'orage et du vent,
     Avec leurs fronts hideux que les bises meurtrissent,
     Dans leur misère ces chanteuses m'attendrissent
     Et sans être offensé de leurs chants criminels,
60   Je les contemple avec des regards fraternels.
       Une surtout, pareille à quelque étrange fée,
     Pâle, jaune, recuite et d'un mouchoir coiffée.
     Au fond de ses yeux bleus tout petits, dont le tour
     Est bistré, se lamente un long passé d'amour,
65   Et sur sa bouche en coup de sabre, le génie
     De la femme a gravé sa tranquille ironie.
     Sans nul doute elle fut, parmi l'or et les fleurs,
     Une Parisienne aux yeux ensorceleurs;
     Car le reflet des vieux souvenirs la décore
70   Et le songeur ému voit trembloter encore
     Le triomphe et l'orgueil en son regard terni.
     Je la nomme souvent: la vieille Gavarni,
     Car je crois la revoir parmi ces aquarelles
     Que le maître peuplait d'âmes surnaturelles,
75   Et sur le châle où court un frisson d'air subtil,
     Je vois distinctement les hachures dont il
     Avivait sa peinture avec de l'encre rouge.
       Et ce mince lambeau qui grelotte et qui bouge,
     Où parfois le soleil jette un fuyant éclair,
80   Étoffe tristement décolorée, a l'air
     Des drapeaux devenus haillons, que la Victoire
     Avait jadis enflés dans la bataille noire,
     Alors que les clairons sonnaient dans l'air fumant,
     Et que les vieux soldats gardent pieusement.

        Jeudi, 6 janvier 1887.



                                        

 
 


                             Salve!



     Un chariot t'emporte, à l'heure où l'aube naît.
     Cochon vorace en qui l'homme se reconnaît,
     Cochon rose, à travers Paris qui vient d'éclore,
     Sous les premiers rayons frissonnants de l'aurore,
5    Splendide orfèvrerie où brille un cabochon,
     Pauvre être que baisait la lumière, Cochon,
     Tu vas, mal secouru par ton pauvre génie,
     Mourir sous le couteau comme une Iphigénie,
     Et quand tu tomberas sous le coup meurtrier,
10   On mettra sur ta tête affreuse un noir laurier.
     Hier pourtant, ignorant encor la peine dure,
     Tu te vautrais dans les délices de l'ordure,
     Heureux, sordide, en proie à tes vils appétits,
     Auprès de ta femelle et de tous ses petits.
15   O Cochon monstreux, goulu, pareil à l'homme,
     Tu semblais dans ta fange un empereur de Rome;
     Alors, taché de rose, éblouissant, vermeil,
     On eût dit que sous les caresses du soleil
     Tu marchais dans les ors fous des apothéoses,
20   Et qu'il pleuvait sur toi de la flamme et des roses.

        Samedi, 21 mai 1887.



                                        

 
 


                             Sagesse



     Le sage est retiré dans sa petite ville
     Délivré des bavards et des sots, tourbe vile,
     Et s'est dit, en voyant le monde: Allons-nous-en!
     Comme il fut jadis bon soldat, bon artisan,
5    Et que ses actions furent une prière,
     Sans nulle défaillance il regarde en arrière,
     Et loin des appétits hagards et furieux,
     Il écoute venir l'instant mystérieux.
       Sitôt que l'aube rose est au ciel apparue,
10   Il fume à sa fenêtre ouverte sur la rue;
     Il voit passer d'abord les ânes des âniers,
     Puis les femmes portant des fruits dans leurs paniers.
     Puis, il va faire un tour bien loin, dans la campagne;
     Toujours la Solitude est sa chère compagne,
15   Et le guide, en rêvant sous les ombrages verts.
     En marchant, il récite à voix basse des vers,
     Puis il rentre, bercé par l'extase rhythmique,
     Et ses larges poumons emplis d'air balsamique.
     Parfois dans son oeil bleu passe un éclair soudain.
20     Au milieu des rosiers de son petit jardin,
     Il s'enivre du vent qui murmure et qui pleure:
     Il écoute là-bas Jacquemart sonner l'heure.
     Il se repose à l'ombre épaisse d'un tilleul,
     Et son livre à la main, pensif, car il est seul,
25   Il songe, il boit le vin farouche de l'Histoire.
     Il a vu le mensonge heureux, la fausse gloire,
     Et ne convoite rien de tous ces biens volés.
       Sa femme et ses enfants, chers spectres envolés,
     Seront toujours vivants en lui, mais il soupire.
30   Il lit Pindare, il lit Homère, il lit Shakspere.
     Le malheur chez lui trouve un assuré secours.
     Il sait que les désirs et les espoirs sont courts;
     Il vit tranquille, doux, très bon, l'âme hautaine,
     Et près de sa maison murmure une fontaine.

        Dimanche, 17 juillet 1887.



                                        

 
 


                            Sous bois



     Un malheureux, il est vrai, bachelier ès lettres,
     Mais fort triste, nourri par les seuls hexamètres,
     Et dans le bois riant, au milieu des ronds d'ifs,
     Hanté par les supins et par les gérondifs,
5    Un loqueteux, marqué d'avance pour la tombe,
     Ayant son habit noir plus blanc qu'une colombe,
     Et tordu comme un cep de vigne, un avorton
     Mal venu, tourmentait du bout de son bâton
     Dans l'herbe drue et dans les fleurs, une charogne.
10     Ce lettré, mangé par la gale et par la rogne,
     Disait   vain discours, moins murmuré que rêvé:
     Que diable peut-on faire avec un chien crevé?
     Et songeait combien peu, dans cette pourriture,
     Sourit le bifteck, cher à la littérature.
15   Et le Gueux, dont la peste aurait fait son époux,
     Avec son autre main, libre, grattait ses poux.
       A ce moment, parut la belle Cyprienne,
     Glorieuse, avec sa démarche aérienne,
     Qui, voyant le maudit, fit un geste d'horreur.
20   Mais il dit: En effet, madame, ce doreur,
     Le matin rougissant, vous baise et vous caresse;
     Vous êtes Joie, Orgueil, Beauté, Grâce, Paresse;
     Vos regards fulgurants, pareils à deux brasiers,
     Font palpiter d'amour les coeurs extasiés,
25   Et quand on voit les fleurs de vos lèvres éclore,
     On croit facilement que vous êtes l'Aurore.
       Votre chair est pareille à des fleurs de lotus.
     Cléopâtre, sous la figure de Vénus,
     C'est vous-même. C'est vous Hélène, aux jours de Troie.
30   Bienheureux le vainqueur dont vous êtes la proie!
     Sur votre sein charmant vous avez plus de lys
     Que n'en ont eus Phryné, Cléopâtre et Laïs;
     C'est pour vous que Louis, Roi-Soleil, eût pris Dôle,
     Et vous auriez été la femme de Candaule.
35   Vivre est délicieux, mais vous voir est plus doux.
     Pourtant, rayon, clarté, perle, souvenez-vous
     Que la rose est mortelle, et que tout se termine
     Par de la pourriture et par de la vermine.

        Vendredi, 15 juillet 1887.



                                        

 
 


                          Semper adora



     O Maître de la Lyre, aïeul, race d'Homère!
     Hugo, quand tu vivais cette vie éphémère,
     Devant le vaste flot que seul tu remuais,
     Tes envieux restaient stupéfaits et muets.
5    Ils ne moissonnaient pas leur haine déjà mûre,
     Et pâles, dans leurs seins, étouffaient leur murmure.
       Maître, quand près de toi, dans un repas divin,
     Nous te parlions, mangeant ton pain, buvant ton vin,
     Quand nous goûtions, hélas! vieille troupe écolière,
10   Tes entretiens charmants de bonté familière,
     Dans notre souvenir devenus solennels;
     Quand tu nous regardais de tes yeux éternels,
     Te garder, c'est le rêve enivrant que nous fîmes!
     Eux pourtant, devant toi vaincus, domptés, infimes,
15   Pleins d'une rage sourde et remâchant leur fiel,
     Petits, ils t'admiraient comme un archer du ciel
     Lançant tes flèches d'or sur les marais immondes,
     Ou portant dans ta main, comme Dieu fait des mondes,
     L'idéal grandiose et la réalité,
20   Génie entré vivant dans l'immortalité.
       Mage qui dans les cieux mystérieux sus lire,
     Faisant parler, chanter, frémir toute la Lyre,
     Évoquant dans ta voix les crimes, les bourreaux,
     Les baisers, tout un peuple effrayant de héros,
25   Tu nous rendais, parmi nos pleurs et nos désastres,
     En un tas d'odes, plus nombreuses que les astres,
     Les Pindares et les Eschyles disparus,
     Et ne pouvant plus rien ici-bas, tu mourus.
       Les Zoïles bouffons, dont le front vil rougeoie,
30   En hurlèrent alors de colère et de joie;
     Ils crièrent, montrant leurs appétits flagrants:
     A présent qu'il n'est plus, nous pouvons être grands.
     Puisqu'il prenait nos parts d'orgueil et de lumière,
     Brillons! notre place est à présent la première.
35   Nous serions comme lui bientôt, si nous voulions.
     Frères, être un berger d'aigles et de lions,
     Un Hugo, ce n'est pas du tout la mer à boire:
     C'est un peu de génie avec un peu de gloire,
     Et le vent de l'exil parmi des cheveux blancs.
40     C'est ainsi que ces nains heureux, jadis tremblants,
     Exultaient. Ils disaient: Tout doit finir, en somme.
     Voici longtemps déjà qu'on admire cet homme.
     Assez. Ne suivez plus la trace de ses pas.
     Allons ailleurs.   Pardon, messieurs, je n'en suis pas.
45     Maître, je suis un flot parmi les flots sans nombre;
     Mais, depuis le matin, j'ai marché dans ton ombre.
     J'ai parfois réfléchi ta lumière, et si peu
     Que je sois, j'ai pu voir en toi l'infini bleu.
     Tant que je vivrai sous les grands cieux qui se dorent,
50   O Père, je serai parmi ceux qui t'adorent,
     Fidèles, et s'il n'en reste qu'un, je serai
     Celui-là, plein d'amour et le coeur ulcéré!

        Mardi, 26 juillet 1887.



                                        

 
 


                         Soeur Séraphine



     Dans ce vieux couvent plein de silence et d'espace
     Où le temps, comme un flot très pur, s'écoule et passe,
     Et doucement ruisselle entre des bords connus;
     Dans ce couvent, où les souvenirs ingénus
5    Se figent lentement, comme des stalactites,
     Soeur Séraphine fait la classe des petites.
     Or elle enseigne ces enfants si doucement,
     Une telle indulgence orne son front charmant,
     Que toutes avec joie écoutent sa parole,
10   Et sa bouche, entr'ouverte ainsi qu'une corolle,
     Ne montrant pas d'orgueil ni de sévérité,
     Comme un limpide flot répand la vérité.
       Elle est naïve, heureuse, innocente, ignorante;
     L'éclat du lys fleurit dans sa chair transparente,
15   Et comme elle est pareille aux anges, dans ses yeux
     Flotte avec sa lumière un ciel mystérieux.
     En sa blancheur, elle est une enfant elle-même.
     Humble et sage parmi les petites qu'elle aime
     Et qu'elle est tous les jours plus heureuse de voir,
20   Comme elle est toute grâce, elle a tout le savoir.
     Car celui qui l'inspire en son ombre éphémère
     Et fait de cette vierge une si douce mère,
     C'est l'Enfant souriant, sauveur du genre humain,
     Qui tient le globe bleu dans sa petite main.
25     Oui, bien souvent on cherche en vain soeur Séraphine
     Et son regard plein de bonté, sa lèvre fine,
     Où la foi met sa force amie et sa douceur.
     On ne la trouve pas, mais toujours quelque soeur
     Dit, tandis que partout vainement on l'appelle:
30   Bien sûr, ma soeur, elle est encor dans la chapelle,
     Agenouillée aux pieds de son petit Jésus.
     Oh! que sait-il, celui qui ne vous a pas eus
     Dans son âme, entr'ouvrant leurs célestes calices,
     Extase, espoir, ferveur, silencieux délices
35   Que fait épanouir le souffle essentiel,
     Tendres fleurs, qui serez visibles dans le ciel?
       Soeur Séraphine est en effet agenouillée,
     Humble, ployée en deux comme une herbe mouillée,
     Devant le glorieux, le roi, le triomphant.
40   C'est ainsi qu'elle l'aime, enfant, petit enfant;
     Elle le voit toujours enfant, ainsi qu'elle ose
     L'adorer. Tout petit, frêle comme une rose,
     Il est déjà bonté, clarté, lumière, espoir;
     Il ressemble au parfum qui s'exhale du soir.
45   Ce roi du ciel, orné des grâces adorables,
     Aime divinement les êtres misérables
     Et les console avec son regard plein d'azur.
     C'est ainsi que le voit l'humble fille au coeur pur.
       Elle demeure là pendant de longues heures,
50   L'oeil allumé par des clartés intérieures,
     Et dit, toute livrée à l'éblouissement:
     O mon Roi, ta parole est un vagissement; 
     Ta douce chevelure est une vapeur blonde;
     Et cependant, c'est toi qui règnes sur le monde
55   Et tu souris, vainqueur, sous ta couronne d'or.
     Un souffle triomphal au fulgurant essor
     Passe et frémit, ô Roi, dans l'azur de tes voiles,
     Et tu poses tes pieds divins sur les étoiles.
     Ils sont tout pleins de toi, les vastes firmaments
60   Pavés d'astres de flamme et de blancs diamants;
     Et devant toi, courbés comme des moissons mûres,
     Les Anges revêtus d'invincibles armures,
     Où flottent les clartés des blêmes Orients,
     Agitent dans l'éther leurs glaives effrayants.
65   Cependant, ô Sauveur, tu veux bien nous sourire;
     Ton nom, que les soleils sont orgueilleux d'écrire
     Et qui fait resplendir les Tyrs et les Sions,
     O Jésus! tu veux bien que nous le prononcions,
     Et que nous puissions voir, quand son aile te touche,
70   Le rayon pur qui met sa clarté sur ta bouche.
       Ainsi soeur Séraphine, immobile et rêvant,
     Répand toute son âme aux pieds du Dieu vivant,
     Et la laisse courir vers lui, dans son extase,
     Comme un flot de parfum qui ruisselle d'un vase.
75   Toujours glorifiant, exempte de remord,
     Le doux Enfant, vainqueur du Mal et de la Mort,
     Elle prie, et ne peut sortir de la chapelle
     Où son petit Jésus très doucement l'appelle.
       Parfois les soeurs, voyant ses yeux vers lui tournés,
80   La grondent sans colère, et lui disent: Venez,
     Ma soeur, il faut songer à vos petites filles.
     Aimez l'Époux céleste à l'ombre de ces grilles;
     Mais quoi! ce bon Pasteur, dont la main nous défend,
     Jésus n'a pas toujours été petit enfant.
85   Ma soeur, pour adoucir notre destin sévère,
     Lui-même il a porté sa croix sur le Calvaire,
     Et le fer de la lance ouvrit son flanc saignant.
     Lui qui, plein de bonté, s'en allait, enseignant,
     Il a des vils crachats subi la tache noire.
90   Prince, il a revêtu la pourpre dérisoire;
     Il a mouillé sa lèvre à l'éponge de fiel,
     Tandis que gémissaient les beaux Anges du ciel.
     Il expira. Quand les nuages entendirent
     Son souffle s'exhaler, les rochers se fendirent.
95   Et maintenant, ma soeur, après deux fois mille ans,
     Tandis qu'on voit, ainsi qu'un grand vol de milans,
     Les Crimes sur nos fronts jeter leur ombre immonde,
     Jésus crucifié saigne encor sur le monde.
     Elles parlaient ainsi; mais l'innocente soeur
100  Séraphine jamais n'a compris la noirceur.
     Voir l'Enfant radieux est son unique fête,
     Et pâle d'épouvante et l'âme stupéfaite,
     Livide, elle murmure en des mots décousus:
     Non... Non... C'est trop horrible... Oh! mon petit Jésus!

        Mai 1887.



                                        

 
 


                            Turbulent



                                   A José-Maria de Heredia

     O vous pour qui toujours le ciel s'irradia,
     Véronèse des mots flambants, Heredia,
     Vous que la Muse fête et suit d'un oeil affable,
     Je veux exprès pour vous inventer une fable.
5      Jadis au temps du Roi-Soleil, quand Sévigné
     Usurpait tout l'encens de l'Olympe indigné,
     Le dieu qui réveilla les plus secrètes fibres,
     La Fontaine eût conté cette histoire en vers libres,
     En ces vers dont le pas comme un oiseau marchait.
10   Mais nous avons perdu son rhythme et son archet,
     Et nous ferions, je pense, une triste figure
     En voulant de son vol imiter l'envergure.
     Donc, pour conter l'exploit d'un jeune malandrin,
     Je me contenterai du vers alexandrin.
15   Mais avec sa grandeur, sa flamme et son délire,
     Il suffit à la joie immense de la Lyre,
     Et mon maître, le roi du faste oriental,
     Qui dans l'ardent brasier forgea son dur métal,
     A prouvé qu'il sait être, avec son fier mélange,
20   Bon pour Benvenuto comme pour Michel-Ange.
     On en fait, si l'on veut, le glaive aux durs éclairs,
     Ou le joyau qui rit à l'azur des yeux clairs,
     Ou le paillon furtif du svelte funambule.
     Mais, poëte, j'arrête ici mon préambule.
25     Voici le fait. Ce dieu, souvent digne du fouet,
     L'enfant Éros avait disloqué son jouet
     Et son pantin funèbre et morne rendait l'âme.
     Ces deux êtres formaient un assemblage infâme,
     L'un pantelant, brisé, tordu, le corps en deux,
30   Et l'autre s'acharnant sur des débris hideux.
     Oh! le pantin! Ses bras éperdus et fantasques
     Se balançaient, épars, comme des choses flasques,
     Et la langue bleuie était horrible à voir.
     L'enfant tirait toujours le nez tragique et noir
35   Du misérable, et fou comme un loup dans son antre,
     Lui fourrait jusqu'au fond ses ongles dans le ventre.
     Sur le beau pavé d'or, à présent méprisés,
     Gisaient partout des traits cassés, des arcs brisés
     Et la chambre de jaspe avait l'air d'un vrai bouge.
40     Mais Aphrodite vint et se fâcha tout rouge.
     Oh! le vrai brise-fer et l'indocile enfant!
     Dit-elle. Donc tu fais tout ce qu'on te défend.
     C'est Massacre et Fureur que le grand ciel te nomme.
     A quoi sert-il d'avoir une mère économe?
45   Va, tes caprices, plus cruels que les autans,
     Nous auront ruinés avant qu'il soit longtemps
     Et nous mourrons de faim dans nos terres en friche.
     Pour le moment, il est certain que je suis riche.
     Mes domaines, trésors toujours inépuisés,
50   Sont tous ceux où frémit le doux vol des baisers.
     J'ai Naples, dont jamais le golfe n'est morose,
     Et j'ai Paris et j'ai Venise toute rose.
     Mais au train dont tu vas pour me désespérer,
     Je n'aurai bientôt plus que les yeux pour pleurer.
55   Par suite des excès farouches où tu tombes,
     Je n'aurai plus de quoi nourrir mes deux colombes.
     Dans ce pays qu'au ciel bleu nous assimilions,
     Que me restera-t-il? De vagues millions.
     Et réduite, pleurant mon antique richesse,
60   A marcher sur la pourpre ainsi qu'une duchesse,
     On me verra bientôt parer mes bras charmants
     Avec ces cailloux vils qu'on nomme diamants.
       C'est ainsi qu'Aphrodite, en sa douleur amère,
     Se plaignait. Mais Éros lui dit: Ma douce mère,
65   Ne gronde pas. Fluide et plus subtile encor,
     La flamme du soleil rit dans tes cheveux d'or.
     A l'avenir, je veux être sage comme une
     Image. On trouvera ma bonté peu commune.
     Jamais plus je n'aurai de cruel appétit
     Et tu voudras encore embrasser ton petit.
70   O Mère, il est bien vrai que d'une façon nette
     J'ai démantibulé notre marionnette,
     Mais parfois, ce n'est pas ma faute, mon sang bout.
     J'en ai fait un débris, des loques, rien du tout,
     Un haillon ridicule et triste. Mais, en somme,
75   Ce pantin ne valait pas cher. Ce n'est que l'Homme.

        Novembre 1887.



                                        

 
 


                          Le Guitariste
                             Pantoum



                                   A Georges Rochegrosse

     Joue encor, bon guitariste,
     Joue un fandango très fou.
     Oh! mon âme est triste, triste,
     Comme un oiseau dans un trou.

5    Joue un fandango très fou,
     Voltigeant comme une plume.
     Comme un oiseau dans un trou,
     Le souvenir me consume.

     Voltigeant comme une plume,
10   La Danse a les pieds légers.
     Le souvenir me consume,
     Je pleure en mes yeux rongés.

     La Danse a les pieds légers
     Et les jupes envolées.
15   Je pleure en mes yeux rongés
     Par trop de larmes salées.

     Et les jupes envolées,
     C'est le rouge éclair vainqueur!
     Par trop de larmes salées
20   J'ai senti noyer mon coeur.

     C'est le rouge éclair vainqueur,
     Gracia joue et s'élance.
     J'ai senti noyer mon coeur
     Dans la nuit et le silence.

25   Gracia joue et s'élance,
     Vois briller son front charmant.
     Dans la nuit et le silence
     Je soupire affreusement.

     Vois briller son front charmant
30   Dans l'or de sa chevelure.
     Je soupire affreusement.
     Oh! la cuisante brûlure!

     Dans l'or de sa chevelure
     Une fleur se fane un peu.
35   Oh! la cuisante brûlure!
     C'est dans ma poitrine en feu.

     Une fleur se fane un peu.
     Où donc gémit le fleuriste?
     C'est dans ma poitrine en feu.
40   Joue encor, bon guitariste.



                                        

 
 


                          Le Printemps



       Sinistre Hiver avec tes farouches colères
     Pars, va-t'en loin de nous parmi tes ours polaires!
     Délivre-nous, vieillard, des fallacieux gants
     De peau de chien ouatés et des noirs ouragans,
5    Et dans le blanc pays des glaces éternelles
     Emmène les Pierrots et les Polichinelles.
       Oui, voici l'heure. Il naît, le glorieux Printemps.
     Il baise les cheveux dans la brise flottants
     Et déroule, en soufflant dessus, les feuilles vertes.
10   Oiseaux, qui nous charmez de vos ailes ouvertes,
     C'est un fait, il convient que vous l'ébruitiez:
     Il va neiger bientôt sur les arbres fruitiers.
     Nous les verrons, joyeux et quittant l'air morose,
     Tachés d'un blanc céleste et vaguement, de rose;
15   Un frisson va courir sur les ruisseaux d'argent,
     Doux comme le soupir d'une âme, et voltigeant
     Dans l'air tiède, où Zéphir épris chante sa gamme,
     Le Papillon va dire à la rose: Madame!
       Dans les calèches au vol fier qu'emporteront
20   De fins chevaux ayant des rubans sur le front,
     Nous pourrons admirer, sous les cieux tutélaires,
     Nos Dames de Paris dans leurs toilettes claires.
     Des amazones, groupe adorable et riant,
     Jetteront sur la foule un coup d'oeil, en fuyant,
25   A certains cavaliers d'autres feront des signes
     Et sur le flot du lac silencieux, les cygnes
     De neige, en regardant folâtrer leurs poneys,
     Folâtreront avec les canards japonais.
       Il se pourra qu'on jase à la façon des merles.
30   Et comme s'il pleuvait des rubis et des perles,
     On entendra partout des madrigaux fleuris.
     Guy, très correct, louera la duchesse à Paris,
     Tandis qu'aux champs, parlant d'une façon plus nette,
     Lucas, plein de malice, embrassera Toinette.
35   Et sur l'étang glacé parmi les joncs dormant
     Où la lune se mire et semble un diamant,
     A de vagues chansons les amoureuses fées
     Mêleront dans la nuit leurs plaintes étouffées.
       O parfums envolés partout dans l'air subtil!
40   Azur des cieux légers et clairs! Printemps d'Avril!
     Dans mon vieux Luxembourg, que j'adore et qui m'aime,
     Les bleus myosotis foisonneront, et même
     Sous l'Odéon, parmi tant de romans pervers
     Fleuriront follement les volumes de vers.

        Mardi, 2 avril 1889.



                                        

 
 



                             Populus



       C'était dans une rue affreuse, dont les murs,
     Éventrés et pourris comme des fruits trop mûrs,
     Sont envahis par l'eau dormante qui les mine,
     Et s'affaissent, mangés de lèpre et de vermine.
5    Là, le soleil sinistre, épouvanté, hagard,
     Éclaire tristement de son vague regard
     Des pavés, des tessons et des écailles d'huîtres
     Et des torchons pendus aux fenêtres sans vitres.
       Là je vis, s'acharnant sur quelque vermisseau,
10   Dans la fange et la boue infecte du ruisseau,
     Une poule caduque, impotente et sans plumes,
     Sèche comme le fer qu'on bat sur les enclumes.
     De plus, un de ses yeux avait été crevé.
     Elle sautait à bonds tremblants sur le pavé,
15   Avec les gestes secs et fous des automates
     Et titubait, ayant la goutte à ses deux pattes.
       Près d'elle, en ce désastre effroyable et complet,
     Un homme de ses yeux tristes la contemplait.
     C'était un malheureux. C'était le pauvre diable,
20   Celui dont la misère est irrémédiable
     Et qui, la nuit, chemine avec les loups-garous.
     Son habit n'était rien que loques et que trous;
     Dans sa chemise ouverte on voyait ses mamelles,
     Et ses souliers percés n'avaient plus de semelles.
25   Il était aussi vieux que la poule, réduit
     A rien, maigre, pensif, ne faisant pas de bruit.
     Sur son front dénudé par tant de jours arides
     Se croisaient des réseaux de veines et de rides,
     Et fauve, décharné comme elle, horrible à voir,
30   Il regardait la poule en mangeant son pain noir.
       Or, je lui dis: Quelle est cette étrange merveille?
     Comment a pu survivre une poule si vieille?
     Vient-elle de Ninive ou de Jérusalem?
     Bon homme, ayant duré plus que Mathusalem,
35   Grise, poudrée encor des antiques poussières
     Et peut-être échappée au sabbat des sorcières,
     Pourquoi, fermant son oeil unique au jour vermeil,
     Ne s'endort-elle pas de l'éternel sommeil?
     Morne, si fatiguée enfin qu'elle en est ivre,
40   Quelle est cette fureur de durer et de vivre?
     Se traîne-t-elle donc vers le siècle futur?
       Mais le déguenillé qui mangeait son pain dur,
     L'homme dont un frisson glaçait chaque vertèbre,
     Le vieux qui regardait la volaille funèbre,
45   Et semblait la couver des yeux comme un festin,
     Me dit: Elle n'a pas accompli son destin.
     Car pour elle et pour moi, l'Histoire se déroule
     Inexorablement, et c'est la même poule
     Que le roi Henri Quatre, en levant son impôt,
50   M'avait jadis promis de mettre dans mon pot.

        Dimanche, 11 avril 1886.



                                        

 
 


                           Au laurier



     Si j'étais vraiment le bon ouvrier
     Que du noir oubli sa volonté sauve,
     Ce que je voudrais, c'est toi, noir Laurier,
          Sur ma tête chauve.

5    Car feuillage sombre, effroi des méchants,
     Lorsque je te vois, mon âme savoure,
     Devant tes rameaux, la gloire des chants
          Et de la bravoure.

     Héros et rimeurs, sous les grands cieux clairs,
10   Nous sentons en nous le même délire
     Et la chaste Épée aux brillants éclairs
          Est soeur de la Lyre.

     Pour revivre un jour sur les blancs frontons,
     Quand le clairon d'or enfle son haleine,
15   C'est d'un coeur égal que nous combattons
          Pour la sage Hélène.

     Henri Quatre, ainsi que François Premier,
     Brûlé d'une ardeur jamais endormie,
     En quittant le casque au hardi cimier,
20        Célébrait sa mie.

     Et dans le passé farouche et saignant
     Quand mon souvenir enflammé recule,
     Je revois Linos, chanteur, enseignant
          Son élève Hercule.

25   Eschyle, superbe entre les grands coeurs,
     Pour qui les exploits sont des intermèdes,
     Avant de rhythmer l'ode pour ses choeurs,
          Combattait les Mèdes.

     Et le fauve Achille au casque mouvant,
30   Lorsque son armure était dégrafée,
     Charmait la cithare, et fut un savant
          Chanteur, comme Orphée.



                                        

 
 


                            Nocturne



     Attiré par l'odeur affreuse du charnier,
     Parfois le dieu Désir s'habille en chiffonnier.
       Il n'a plus, beau chasseur bondissant d'un pied libre,
     Ce grand arc dont la corde avec nos âmes vibre,
5    Ni ces traits dont l'airain, comme un oiseau vainqueur,
     Épouvante la nue et nous blesse en plein coeur.
     Il est las d'avoir vu les Déesses sans voiles
     Et d'avoir caressé les blancheurs des Étoiles,
     Et d'avoir longtemps bu, près des Amaryllis,
10   Les larmes de la Nuit dans la coupe des lys,
     Et de s'être endormi, dans les apothéoses,
     Sur des lèvres en fleur pareilles à des roses.
       Désir, ce dieu superbe au fulgurant essor,
     Dont les ailes fuyaient dans la lumière d'or
15   Et devant qui Psyché balbutiait, ravie,
     Sur le comptoir de zinc a bu de l'eau-de-vie.
     Lui qui faisait pleurer de tendresse les loups,
     Il trébuche dans l'ombre avec des hoquets fous.
     Son pied, déjà tremblant, dans le ruisseau barbote;
20   Il est ivre; il a mis sur son dos une hotte,
     Et sous ses haillons vils, comme un vieux chargé d'ans,
     Il marche tout courbé, le brûle-gueule aux dents.
       En traîneur de savate, il va, sous le ciel terne,
     Tenant en main son noir crochet et sa lanterne.
25   Il a caché tout l'or de son front crespelé
     Sous la casquette molle, et comme un chien pelé
     Qui remâche des os et des carcasses dures,
     Il cherche son régal parmi les tas d'ordures.

        Jeudi, 9 octobre 1884.



                                        

 
 


                         Rue de l'Éperon


                                        A H. Giacomelli

     Mon jardin est situé rue
     De l'Éperon. Il est joli
     Comme une oasis, apparue
     En rêve, ô Giacomelli!

5    Devant son ombre taciturne
     Où le soleil vient par éclairs,
     Les vieux arbres géants de Furne
     Dressent leurs beaux feuillages clairs.

     Joignant leurs branches familières,
10   Vivaces comme les abus,
     Sur la maison grimpent deux lierres
     Impérieux, aux troncs barbus.

     Parfois même ils font une ligne 
     Droite, jusque chez le voisin,
15   Et près d'eux s'étale une vigne
     Qui ne produit pas de raisin.

     Elle s'offre au jour qui la fête
     Et rit avec frivolité,
     Car tout porte, chez le poëte,
20   Ce cachet d'inutilité.

     Mes rhododendrons s'aguerrissent,
     Et quant à mes sveltes lilas,
     D'abord, une année, ils fleurissent,
     Puis, l'autre année, ils sont trop las.

25   Pour mes roses ambroisiennes,
     Elles ont dans leur teint vermeil
     Des pâleurs de Parisiennes
     Trop oublieuses du sommeil.

     Puis, dédaignant les ritournelles,
30   Mille oiseaux, devant mon palais,
     Improvisent des villanelles,
     Des rondeaux et des triolets,

     Et fuyant les rimes d'Alzire,
     Ils en font un recueil entier
35   Que publiera, s'il le désire,
     Notre ami Georges Charpentier.

     L'oeil irisé comme une perle,
     Fin comme un pastel de Renoir,
     Sous les arbustes flâne un merle
40   Du meilleur monde, en habit noir.

     Austère et lisse, il doit écrire
     Dans quelque Journal des Débats,
     Où l'on trouve bien de quoi frire;
     Il est correct, il a des bas.

45   C'est un seigneur, du cant esclave!
     Mais l'oiselet musicien
     Dit: Évitons cet oiseau grave,
     C'est un académicien.

        Juillet 1879.



                                        

 
 


                           Variations



     Il faisait un beau clair de lune dans les cieux,
     Et j'errais tristement, poursuivi par les yeux
     De la brillante lune à la face pâlie.
     Mais, voulant savourer jusqu'au bout la folie
5    Et l'ivresse du clair de lune, je montai
     Chez Raoul, dont les doigts sont pleins d'agilité
     Lorsque le violon chante près de sa joue,
     Et je lui dis: Fais-moi de la musique. Joue
     Des variations sur l'air: Au clair de la
10   Lune. Au bout d'un instant, le violon parla
     Mystérieusement, tandis que la caresse
     De la lune venait bercer notre paresse
     Et tressait le collier de nos rêves, selon
     Son caprice. Oh! disait la voix du violon,
15   Colombine, mon coeur, viens, au clair de la lune
     Qui brille dans l'azur céleste, comme l'une
     De tes soeurs! Viens errer tous deux, au clair de la
     Lune. Allons-nous-en, seuls et charmés, par delà
     Ces jardins frémissants où la lumière argente
20   L'étang poli, glacé d'une moire changeante.
     Allons-nous-en bien loin, mon amoureuse, au clair
     De la lune. L'éclair divin, le doux éclair
     De tes yeux d'or, qui fait ma joie et mon désastre,
     Brillera dans la nuit sereine, comme un astre,
25   Et je me pencherai pour baiser tes bras, au
     Clair de la lune! Ainsi qu'un flexible roseau,
     Quand les parfums du soir empliront ta narine,
     Ton corps svelte et charmant ploiera sur ma poitrine.
     Une haleine de rose est éparse dans l'air,
30   Et le délicieux rossignol chante, au clair
     De la lune. Ote un peu ton masque de théâtre;
     Sous les rayons pensifs de la lune folâtre
     Laisse-moi voir ton front de lys, que modela
     Pour moi le fol Amour, et viens, au clair de la
35   Lune. Allons vers Cythère ou bien vers Pampelune,
     A travers la forêt bleue, au clair de la lune!

        Février 1881.



                                        

 
 


                          Consommation



     Quand Juin cruel nous brûle en ses autodafés,
          Paris boit devant les cafés.
     Lorsque le ciel, criblé de feux, mêle en ses voiles
          Les becs de gaz et les étoiles,
5    Tout le Paris charmant, amoureux, endetté,
          Sous les chaudes brises d'été,
     Devant les cafés d'or absorbe des breuvages
          Abominablement sauvages.
     Là vieillards, jeunes gens, filles sous leurs toisons,
10        Dégustent d'étranges poisons
     Que leur servent Léon, Anatole, Amédée,
          Et qui feraient peur à Médée.
     Ils goûtent ces boissons d'enfer, pleines de maux,
          Qu'on hume avec des chalumeaux,
15   Des bières qu'on brassa sans houblon et sans orge
          Et qui vous déchirent la gorge,
     De tristes eaux-de-vie et de mort, et des rhums
          Qui bravent tous les décorums,
     Et d'affreux curaçaos troublants, et des absinthes
20        Faites pour ravir des Esseintes.
     O frères, avec ces boissons qui vous ont nui,
          Vous buvez le féroce ennui,
     L'accablement stupide et le dégoût maussade,
          Les voluptés à la Sade.
25   Sous l'azur, sous le gouffre étoilé du ciel bleu
          Éclaboussé d'astres de feu,
     Quelque sombre liqueur, au noir Léthé pareille,
          Vous hypnotise, et votre oreille,
     Stupidement, ainsi qu'un refrain de pantoum,
30        Entend retentir l'affreux: Boum!
     Oh! nos pères buvaient, avec sa pourpre insigne,
          Le sang généreux de la vigne!
     Sages, ils remplissaient leurs verres de nos vins
          Rouges, réchauffants et divins,
35   Et caressaient, avec de gais épithalames
          Leurs bonnes commères de femmes.
     Le Plaisir et la Joie étaient leurs échansons;
          Ils chantaient de belles chansons;
     Ils ne connaissaient pas, ces gens qui savaient boire,
40        Les diables bleus ni l'humeur noire;
     Mais leurs fils malheureux s'intoxiquent, par ton,
          Devant des palais de carton.
     Là les Parisiens, dans le beau mois des roses,
          Boivent la haine et les névroses.
45   Et souvent, déguisée en garçon de café,
          Spectre galamment attifé,
     Arborant sur son blanc visage de squelette
          Des favoris en côtelette
     Et de blanc cravatée ainsi que pour un bal,
50        Avec la fierté d'Annibal
     Jetant son cri farouche à ceux qu'elle terrasse,
          La Mort dit: Boum! versez, terrasse!



                                        

 
 


                          La Promenade



     Oui, nous dit le pâle Ramon,
     Dont la tristesse fut touchante,
     Même ici, je regrette mon
     Pays, où la lumière chante.

5    Chaque Parisienne, au Bois,
     Reluit comme une friandise
     Et nous met le coeur aux abois;
     Mais, permettez que je le dise,

     Rien n'est plus splendide et vermeil
10   Que l'Alameda de Grenade,
     A l'heure fauve où le soleil
     Teint de ses feux la promenade.

     Les myrtes et les blancs jasmins,
     Groupés en corbeilles hautaines,
15   Embaument tout l'air des chemins,
     Où se lamentent les fontaines.

     Le zéphyr frissonne, subtil,
     Dans le feuillage de chaque arbre,
     Et le beau fleuve, le Genil,
20   Arrive dans son lit de marbre.

     Il descend vers l'Alameda;
     Son flot, sur les monts grandioses,
     Vient de la sierra Nevada
     Dont les escarpements sont roses.

25   L'oeillet rouge sur le chignon,
     Le front riant sous leurs mantilles,
     Passent, d'un pas leste et mignon,
     Les dames et les jeunes filles.

     On voit briller leurs dents d'émail,
30   Et leur main folâtre, qui joue,
     Fait caresser par l'éventail
     Les pâles roses de leur joue.

     Que de fières beautés sont là!
     Gracia dont le front se dore,
35   Dolorès, Teresa, Gala,
     Martirio que tout adore;

     Carmen, dont le vent querelleur
     Baise en riant la blancheur mate.
     Et Juana dont la bouche en fleur
40   Est une grenade écarlate!

        Paris, décembre 1879.



                                        

 
 


                            Triomphe



                                   A Georges Rochegrosse

     Cher Georges, vois, je tente un effort hasardeux,
     Et j'ai voulu tâcher de fixer pour nous deux,
     En des vers où frémit la Rime épouvantée,
     L'étrange vision que tu m'as racontée.
5      C'est la Débauche. C'est la grande Impure. Elle a
     Des épaules de neige, et cette Dalila
     Avec ses durs ciseaux tranche des chevelures.
     Sa bouche est une braise et fait d'âcres brûlures;
     Et vieillards, beaux enfants au sourire ingénu
10   Et jeunes hommes, tous adorent son sein nu.
     Tous chantent son orgueil et célèbrent sa gloire.
     Ils disent: Si ta coupe est la mort, j'y veux boire.
     Je veux manger ta chair, je veux mordre tes lys!
     Cléopâtre, Astarté, Phryné, Sémiramis,
15   Je t'adore! Je veux dans ta glauque prunelle
     Puiser incessamment la Démence éternelle.
       Et la Dominatrice étonne les cieux clairs
     De ses yeux glorieux, pleins d'astres et d'éclairs;
     Sa toison folle est comme un boisseau d'or qu'on pèse;
20   Le Désir la caresse et le Regard la baise.
     Les hommes sur ses pas, ainsi qu'un vil troupeau,
     Se pressent, alléchés par l'odeur de sa peau;
     Elle a, pour triompher dans les apothéoses,
     Sur son front la tiare et sur son flanc des roses.
25   Elle marche, riante, au bord des claires eaux;
     A l'entour de son front voltigent des oiseaux;
     Des chats voluptueux, des belettes lascives
     La suivent, lentement, en montrant leurs gencives.
     Sur son corsage aux fiers contours, les diamants
30   Fleurissent éblouis, en lys blancs et charmants;
     Derrière elle, avec un murmure qui la flatte,
     Courent les flots pompeux de sa jupe écarlate,
     Et tout en elle est joie, enchantement, parfum.
       Mais tout à coup le vent affolé soulève un
35   Coin de sa robe, et sur sa jambe noble et pure
     On peut voir une plaie affreuse qui suppure,
     Toujours humide, avec ses bords jaunes et verts
     Et son écorchement pâle où grouillent des vers.

        Lundi, 26 avril 1886.



                                        

 
 


                             Bakkhos
            Prologue récité à l'Opéra par C. Coquelin
    dans la représentation consacrée a l'histoire du théatre
                       le 27 janvier 1886



     Hommes, je suis Bakkhos aux lèvres purpurines,
     Qui reçoit le soleil embrasé sur son flanc,
     Et qui meurt et renaît dans vos fortes poitrines,
     Et le sang généreux de la vigne est mon sang.

5    Je suis l'enchantement des soirs et des journées.
     Je suis le Vin, qui met dans vos coeurs un éclair,
     Et, prodige inouï, c'est de moi que sont nées
     La fière Tragédie et sa soeur à l'oeil clair,

     La Comédie, aimable et folle entre vos gloires,
10   Dont la sagesse humaine est le riant trésor,
     Et qui sur son beau front tresse des grappes noires
     Et frappe l'air du bruit de ses cymbales d'or.

     C'est le soir, dans un bourg glorieux de l'Attique,
     Où le soleil couchant s'empourpre de rougeurs
15   Et, poussant vers les cieux un grand cri frénétique,
     Sur leurs lourds chariots montent les vendangeurs.

     Et près d'eux, esquissant leurs danses orageuses,
     Pour répandre la joie en passant dans les bourgs,
     Les yeux rouges, le front taché, les vendangeuses
20   Avec des gestes fous tapent sur leurs tambours.

     Des porteurs de paniers marchent en longues lignes,
     Flamboyants et vermeils dans les roses du soir,
     Et tout fumant, le sang mystérieux des vignes
     Sur un long rhythme clair s'écoule du pressoir.

25   L'âne pensif et doux, tout orné de guirlandes,
     De la fête en délire est l'hôte essentiel;
     Ses oreilles sans fin se lèvent toutes grandes,
     Comme pour déchirer le voile bleu du ciel.

     Sur son dos ingénu ballotte une outre pleine,
30   A moins que ce ne soit, turbulent et divin,
     Le beau ventre gonflé de mon père Silène,
     Glorieux et ravi d'avoir bu trop de vin.

     D'un char à l'autre, on parle, on s'injurie, on joue.
       Holà! Doris, tu bois à flots inépuisés!
35     Hé! Céléno, qui t'a si bien rougi la joue?
     Sont-ce les noirs raisins, bacchante, ou les baisers?

     Puis, sur un autre char, selon l'antique mode,
     On chante ma louange, ou celle d'un héros,
     Ou quelque dieu célèbre, et la strophe de l'Ode
40   Voltige en palpitant sur les lourds tombereaux.

     Puis, comme dans la mer, dont les chevaux hennissent
     Quand la vague tressaille avec un bruit vainqueur,
     A la voix du chanteur les autres voix s'unissent,
     Pareilles aux rumeurs des flots,   et c'est le Choeur!

45   Et c'est la Tragédie et c'est la Comédie,
     Avec les longs sanglots et les rires vengeurs,
     Qui ravissent les cieux de leur chanson hardie,
     Et qui naissent ainsi parmi les vendangeurs.

     O mes filles, gardez vos fronts tachés de lie,
50   Sous la pourpre héroïque et sous le péplos blanc!
     O Melpomène, et toi, vendangeuse Thalie,
     Buvez toujours le flot généreux de mon sang.

     O chanteuses, gardez toujours l'antique ivresse,
     Et n'oubliez jamais votre berceau natal.
55   Toi, la dominatrice, et toi, la charmeresse,
     Soûlez-vous de ce vin qu'on nomme l'Idéal!

     Et, vos fronts couronnés de fleurs que rien ne fane,
     Laissant la platitude au menteur exécré,
     Muse d'Eschyle, et toi, muse d'Aristophane,
60   Souvenez-vous de mordre à mon raisin sacré.

     Toi, redis-nous les Rois et leur destin funeste,
     La pâle Phèdre en proie à ses tristes aveux,
     Argos et le festin horrible de Thyeste
     Et les malheurs venus d'Hélène aux beaux cheveux.

65   Fais revivre pour nous la grande Histoire amère,
     Dis-nous Hector, pareil au fougueux aquilon,
     Oreste en pleurs, fuyant les Chiennes de sa mère,
     Et Cassandre criant: Apollon! Apollon!

     Et toi, ma préférée, ô folle Comédie,
70   Montre ton rire en fleur, pareil au lys éclos!
     Que ton regard s'allume, ainsi qu'un incendie:
     Fais tintinnabuler tes grappes de grelots!

     Que le doux vent d'été baise ta gorge nue!
     La lèvre humide encor du nectar que tu bois,
75   Montre l'Humanité, cette race ingénue,
     Pareille, en sa démence, aux animaux des bois!

     Montre ces insensés, et l'homme, et l'homme, et l'homme,
     Penché vers l'ombre, au lieu de regarder le jour,
     Que devant lui, pareils à des bêtes de somme,
80   Chasse, à grands coups de fouet, l'inévitable Amour!

     Ris avec Plaute, avec l'ingénieux Térence!
     Mais en donnant la vie à leurs acteurs bouffons,
     Enivre-toi déjà, Muse, de l'espérance
     Qui tombe jusqu'à toi du haut des cieux profonds.

85   Car pour mêler sa flamme avec la fange humaine,
     Pour livrer l'Imposteur à l'éternel tourment,
     Et montrer le roi Zeus rêvant aux pieds d'Alcmène,
     Un homme un jour viendra, qui sera ton amant.

     Oui, celui-là sur qui tout mon espoir se fonde,
90   C'est le penseur sublime et le grand ouvrier,
     C'est le Contemplateur à la tête féconde,
     Qui sera, comme un roi, couronné de laurier.

     Tu baiseras son front de ta bouche ravie,
     Et tu le serviras avec fidélité.
95   Mais lorsque ce génie aura quitté la vie
     Pour grandir, triomphant, dans l'immortalité,

     Reste après lui, pensive, auguste et familière,
     Et comme aux premiers jours de ton matin vermeil,
     O fille de Bakkhos, amante de Molière,
100  Nymphe, bois notre vin de pourpre et de soleil.

     Garde pieusement la joie et le délire
     Que ce poëte a mis dans ton oeil radieux,
     Et souviens-toi toujours, déesse, que le rire
     Est le plus beau présent qui nous vienne des Dieux!

        Mardi, 26 janvier 1886.



                                        

 
 


                    Les Demoiselles des chars



               Paris qui vit et s'extasie,
     Toujours jeune au milieu du monde avarié,
          Pour la peinture et pour la poésie
     Quel thème est plus divin, plus beau, plus varié?
5              Oh! Paris! Paris en délire,
               Avec sa joie, avec son rire,
               Avec ses amoureux sanglots
     Et sa folle rumeur qui monte aux cieux féeriques,
               Pareille au tumulte des flots,
10   Chante dans l'ouragan de mes rimes lyriques.

               Comme le grand aïeul Pindare,
     Dont les vers s'envolaient, parmi la nue épars,
          Je veux unir le chant à la cithare
     Pour vous mieux célébrer, conductrices des chars.
15             C'est dans l'Hippodrome excentrique
               Baigné de lumière électrique
               Et sous les yeux du grand Paris,
     Amoureux, comme on sait, des Victoires ailées,
               Que l'orgueil de gagner le prix
20   Vous fait combattre, ainsi que des Penthésilées.

               Au bruit furieux des orchestres,
     L'effort gonfle vos bras instruits aux durs travaux.
          Tout vous enivre, en ces luttes équestres,
     Et votre voix farouche anime les chevaux.
25             Vous les excitez, ô guerrières,
               Par des cris et par des prières,
               Nous voyons frémir dans l'air bleu
     Leurs naseaux que le vent sèche de ses brûlures,
               Et le souffle effrayant d'un dieu
30   Tord, comme un ouragan sacré, leurs chevelures.

               Toutes les têtes resplendissent,
     Et les jeunes héros des cercles élégants
          De si bon coeur sur vos pas applaudissent
     Que ces galants sportsmen en font craquer leurs gants.
35             Je veux imiter leur délire
               Dans mes hymnes, rois de la lyre.
               Je saurai vous louer encor;
     Toi surtout, Claudia superbe, dont le torse
               Cambré sous les écailles d'or,
40   Nous apparaît, brillant de jeunesse et de force.

               Telle Athènè dans sa cuirasse
     Jaillit comme un éclair au haut du ciel serein,
          Lorsqu'Héphaïstos, père de notre race,
     Fendit le front de Zeus de sa hache d'airain.
45             L'or enflammait de sa caresse
               Le sein de la jeune déesse.
               Ainsi, buveuse de nectar,
     Ayant le fier courroux des combats dans ton âme,
               Tu passes, debout sur ton char,
50   Dans ce corset brillant comme une mer de flamme.

               Cependant, c'est à Batignolles
     Que tu naquis, fillette aux rires ingénus.
          Là, tout enfant, tu reçus des torgnoles
     Près du ruisseau de fange où tu marchais, pieds nus.
55             A présent des seigneurs moroses
               T'offrent toutes sortes de choses
               Et, t'adjurant d'un air vainqueur,
     Entassent devant toi pistoles sur pistoles.
               Mais, Parisienne au grand coeur,
60   Tu ne veux pas souiller tes lys dans leurs Pactoles.

               Avec tes instincts coloristes,
     Amante de la pourpre aux flamboyants orgueils,
          Tu périrais d'ennui chez ces gens tristes
     Serrés dans leur frac noir inventé pour les deuils.
65             Mais ton vrai compagnon, ton homme,
               Celui que tu sais aimer comme
               Leïla chérissait Mejnoun;
     Celui que ton regard caresse et que tu flattes,
               N'est pas un gommeux: c'est un clown
70   Au visage semé de taches écarlates.

               Oh! ne plus ramper sur la terre!
     Avoir l'ardeur, avoir la flamme, avoir l'amour!
          Se délivrer de la fange, ô mystère!
     Se baigner dans la rouge aurore et dans le jour!
75             Pareille aux lutteurs de Sicile,
               Toi, guidant leur fougue indocile,
               Comme en un tourbillon de feu
     Tu lances tes chevaux, selon l'antique règle;
               Et lui, ton clown au toupet bleu
80   Vole, et plane dans l'air effaré, comme un aigle.

               Vous fuyez! sur la terre noire
     Vos pieds impatients ne se posent jamais,
          Vos pieds hardis, et plus blancs que l'ivoire.
     Sans doute un jour, ayant l'appétit des sommets,
85             Couple d'amants, épris du faîte,
               Dans l'orage et dans la tempête
               Devançant le vol du milan,
     Bien plus loin que l'Islande et que le pays kurde,
               Par un prodigieux élan
90   Vous vous évaderez loin de ce monde absurde.

               Vous vous enfuirez, pleins de joie,
     Vers l'éther lumineux des pâles firmaments,
          Dont le tapis d'azur, qui se déploie,
     Ruisselle, éclaboussé par les blancs diamants.
95             Là, parmi les sombres mêlées
               Des comètes échevelées,
               De sa tête et de son genou
     Ton clown séditieux, déchirant tous les voiles,
               Bondira, comme un astre fou,
100  Et toi, tu mèneras des chariots d'étoiles.



                                        

 
 


                      Ballade de Banville,
                          à son maître



     Poëte farouche et divin
     De qui je fus l'humble Pylade,
     Viens goûter avec moi le vin
     Et les perdrix en rémolade.
5    On traîne la Muse malade
     Par son aile de papillon:
     Père de la sainte Ballade,
     Ressuscite, François Villon!

     Pour le rimeur et l'écrivain,
10   De sa bouche en estafilade,
     Ta Margot sourirait en vain
     Ainsi que Cypris en Hellade.
     Oh! ces marchands de marmelade!
     Cela manque de vermillon
15   Parmi cette triste peuplade.
     Ressuscite, François Villon!

     Ouvrons au clairet angevin
     Le corridor en enfilade,
     Chassons le rêveur triste et vain
20   Dans quelque lointaine Cyclade,
     Et mangeons chaude la grillade.
     Ornons d'astres et de paillon
     Nos pourpoints que le vent taillade.
     Ressuscite, François Villon!

                              Envoi

25   Prince fier comme un Encelade,
     Nous marchons sous ton pavillon.
     Reviens nous donner l'accolade,
     Ressuscite, François Villon!



                                        

 
 


                           Aimer Paris



     Artiste, désormais tu veux peindre la Vie
     Moderne, frémissante, avide, inassouvie,
     Belle de douleur calme et de sévérité;
     Car ton esprit sincère a soif de vérité.
5    Vois, comme une forêt d'arbres, la ville immense
     Murmure sous l'orage et le vent en démence;
     Ses entassements noirs de toits et de maisons
     Ont le charme effrayant des larges frondaisons.
     Aime ses bruits, ses voix, ses rires, son tumulte,
10   Ses monuments qu'en vain le Temps railleur insulte,
     Ses marchés, ses jardins; aime ses pauvres cieux
     Toujours mornes, d'un gris terne et délicieux.
     Surtout, n'imite pas Hamlet; sans épigramme
     Et d'un coeur chaleureux, aime l'Homme et la Femme.
15     La Femme surtout! Suis de l'oeil ces bataillons
     De gamines qui vont, blanches sous les haillons,
     Et qui, montrant leurs dents, croquent de jaunes pommes
     De terre frites, sous l'oeil allumé des hommes!
     Peins la svelte maigreur aux méplats séduisants
20   Et la gracilité des filles de seize ans;
     Va, ne dédaigne rien, ni la bourgeoise obèse
     Ni la duchesse au front d'or que le zéphyr baise,
     Ni la pierreuse, proie offerte au noir filou,
     Qui peigne ses cheveux lourds avec un vieux clou,
25   Ni la bonne admirant, parmi la transparence
     Des bassins, le reflet d'un pantalon garance,
     Ni la vieille qui, pour implorer un secours,
     Se coiffe d'un madras et chante dans les cours,
     Ni ces filles de joie aux tragiques allures
30   Offrant au vent furtif leurs roses chevelures,
     Et poursuivant, les soirs, leur patient calcul 
     Devant les Nouveautés et le café Méhul,
     Catins dont les satins, sans jamais faire halte,
     Comme des serpents noirs se traînent sur l'asphalte!
35     Regarde l'Homme aussi! Peins tous les noirs troupeaux
     Des hommes, sénateurs on bien marchands de peaux
     De lapins; droit, bossu, formidable ou bancroche,
     Vois l'Homme, vois-le bien, de d'Arthez à Gavroche!
     L'homme actuel, sublime à la fois et mesquin,
40   Est vêtu d'un complet, comme un Américain;
     Mais tel qu'il est, ce pitre, épris de Navarette,
     Qui dans ses doigts pâlis roule une cigarette,
     Lit dans les astres noirs d'un oeil terrible et sûr,
     Voleur divin, saisit Isis en plein azur,
45   Pose un baiser brutal sur ses yeux pleins d'étoiles,
     D'un ongle furieux déchire tous ses voiles,
     Comme un fer rouge met la lèvre sur son col
     Et la contemple, et pâle encor de son viol,
     A ses pieds gémissant une plainte ingénue
50   Regarde la Nature échevelée et nue.
       Oui, l'Homme, vois-le bien, tire parti de tout!
     Il est beau, l'orateur farouche, qui debout,
     Du Progrès fugitif embrassant la chimère,
     Parle et courbe les fronts sous sa parole amère;
55   Mais le vieux chiffonnier, qui sous le ciel changeant
     Montre son crochet noir et sa barbe d'argent,
     Près de la verte Seine a des beautés de Fleuve.
     Et c'est un beau modèle, avec sa blouse neuve,
     Que l'Alphonse blêmi, fashionable et vainqueur,
60   Dont la cravate rose et les accroche-coeur
     Font fanatisme, et qui, doux jeune homme de joie,
     Tortille crânement sa casquette de soie.
       Oh! ne dédaigne rien dans ta ville! Chéris
     Les parcs éblouissants, ces jardins de Paris
65   Où pour nous réjouir, en leurs apothéoses
     Brillent les coeurs sanglants et fulgurants des roses;
     Mais, artiste, aime aussi les pauvres talus des
     Fortifications, où sous le triste dais
     Du ciel gris, l'herbe jaune et sèche qui se pèle
70   Semble un front dévoré par un érésipèle;
     Car c'est là que, toujours las de voir empirer
     Son destin, l'ouvrier captif vient respirer
     Et que la jeune fille heureuse, en mince robe,
     Laissant errer son clair sourire, où se dérobe
75   Quelque rêve secret de ménage et d'amour,
     Avec ses yeux brûlants vient boire un peu de jour!

        10 avril 1879.



                                        

 
 


                             Lecture



     Oh! quelle volupté! Lire!
     Entendre, oubliant nos maux,
     Tous les frissons de la Lyre
     Exprimés avec des mots!

5    Et regarder les estampes,
     Quand voltige et tremble un peu
     Sur la blancheur de nos tempes
     Le rose reflet du feu!

     Sans les toux préparatoires,
10   Le Livre, doux et charmant,
     Nous raconte des histoires,
     Mais silencieusement.

     Les caractères en foule
     S'en vont d'un pas leste et fin,
15   Et le conte se déroule
     Comme une étoffe sans fin.

     Nous voyons les belles phrases
     Construites selon nos voeux
     Nous montrer des chrysoprases
20   Dans les ors de leurs cheveux.

     Et menant la mascarade
     Sous les rubis indiens,
     Les mots qui font la parade
     Sont tous des comédiens.

25   L'un que la louange flatte,
     Apparaît tout radieux,
     Portant la pourpre écarlate;
     Il fait les Rois et les Dieux.

     Tel, qui parmi nous émigre,
30   Nous vient du pays latin,
     Et tel autre est, comme un tigre,
     Plus rayé que Mezzetin.

     Quelle joie! auprès de celle
     Dont le regard plein de jour
35   Même dans l'ombre étincelle,
     Lire des strophes d'amour!

     Mais lire est plus doux encore
     Lorsque le Temps envieux
     Avec sa neige décore
40   Notre front devenu vieux.

     Alors, penché sur son livre,
     Le vieillard, qu'on trouble en vain,
     Dit à l'Archer toujours ivre:
     Je ne bois plus de ton vin.

45   C'est fini des soins moroses!
     Je n'effeuille plus de lys
     Ni de rougissantes roses
     Pour Silvie ou pour Philis.
     
     Sans colère, il dit à maintes
50   Cruelles aux fronts pâlis:
     Églés et fières Amintes,
     Ne fredonnez pas. Je lis.

     Il dit: Chez moi je n'accueille
     Ni Lisettes ni Lizons.
55   Il n'est plus temps que je cueille
     Des violettes. Lisons.


        Mercredi, 25 novembre 1885.



                                        

 
 


                              Églé



     Sous le lourd fleuve d'or qui va le caressant,
     Avec ses sombres yeux et sa bouche de rose,
     Le visage d'Églé, fait pour l'apothéose,
     Apparaît, comme au ciel un astre éblouissant.

5    Dans sa prunelle en feu rit le désir naissant,
     Et du col au talon qui sur le sol se pose,
     Sur le torse, où le lys a mis sa neige éclose,
     La ligne glorieuse et tranquille descend.

     Toute troublée encor par le songe nocturne,
10   Églé lève ses bras comme des anses d'urne,
     Et prend ses grands cheveux, mêlés par le sommeil.

     Un frissonnant rayon de lumière glisse entre
     Ses jeunes seins, baisant leur bout rose et vermeil,
     Et met dans la clarté la blancheur de son ventre.

        Villa de Banville, 29 octobre 1884



                                        

 
 


                             Ballade
                 Pour Mademoiselle Edmée Daudet



     Dans vos yeux, sur la vie amère
     Brilleront les clairs diamants
     Qu'on voit dans ceux de votre mère.
     Entre mille éblouissements,
5    Au milieu des rêves charmants
     Dont se pare la Renommée,
     Vous naissez parmi les romans.
     Bonjour, mademoiselle Edmée.

     Bien mieux que la rose éphémère,
10   Vos lèvres, ces enchantements,
     Riront à la belle chimère.
     Vos prunelles aux feux dormants
     Ont de vagues rayonnements,
     Comme une lueur allumée
15   Aux mystérieux firmaments.
     Bonjour, mademoiselle Edmée.

     Comme, avec un dédain sommaire,
     Le poëte, en ces doux moments,
     Quittant la Muse et sa grammaire,
20   A vite oublié les tourments,
     L'orgueil, les applaudissements
     Et la gloire, cette fumée,
     Avec de longs ravissements!
     Bonjour, Mademoiselle Edmée.

                              Envoi

25   Princesse, des regards aimants
     Fêtent votre chair parfumée
     Et vos tendres vagissements.
30   Bonjour, mademoiselle Edmée.

        Villa de Banville, mercredi 21 juillet 1886.



                                        

 
 


                              Anna



                                   A Jacques Madeleine

     C'est ainsi que le Temps nous les métamorphose
     Et ce tas d'ombre fut une déesse rose;
     Dans la sombre améthyste on gravait ses profils,
     Et le Désir restait captif dans ses grands cils.
5    Oui, c'est Anna! Regarde, ô Jacques Madeleine,
     Ce monstre grelottant dans son haillon de laine.
     Les ennuis éternels grincent, inapaisés,
     Sur sa bouche entr'ouverte où nichaient les baisers.
     Cette vieille, qui fut jadis pleine de gloire,
10   Est terne et sans couleur, comme la terre noire;
     Ses cheveux sur son front meurtri par le remords
     Tombent sinistrement comme des serpents morts;
     Vain débris que par jeu la Misère effiloque,
     Son corps et ses habits ne sont plus qu'une loque.
15   Errant comme une chienne au fond de la Cité,
     Ce spectre de folie et de lubricité
     Tache encor la laideur du sombre paysage.
     On devine pourtant sur ce morne visage
     Où dorment les vieux lys dans l'ombre ensevelis,
20   On entrevoit parmi ses rides et ses plis
     Comme un vague reflet de la splendeur première
     Qui jadis le baignait d'une chère lumière
     Du temps que ses yeux bleus réfléchissaient le jour,
     Et l'ancien coup de griffe horrible de l'Amour.



                                        

 
 


                         L'Année cruelle



                                   A Émile Bergerat

     Oui, j'aimerais mieux être, ô mon cher Bergerat,
     Chien dans la rue, ou bien dans une auberge rat,
     Ou mesurer du drap d'Elbeuf par centimètres,
     Que de faire ce dur métier d'homme de lettres!
5    Eh! quoi, toujours pâlir ainsi que Deburau,
     Et, les yeux sur le cuir violet d'un bureau,
     Sans avoir su quel crime ici-bas l'on expie,
     Entasser en monceau des feuillets de copie!
     Ah! je n'étais pas né pour ce fatal destin!
10   Au lieu de respirer au bois l'odeur du thym,
     Comme un noyé blême à qui nul ne tend la perche,
     Enfoncé dans sa nuit, l'homme de lettres cherche
     Les traits spirituels et la transition,
     Et ne peut même aller voir l'Exposition.
15   Car je n'irai pas! Corps en proie à la névrose,
     Pâture du journal, vil forçat de la prose,
     Je dois, par ce beau temps, me barricader au
     Logis, au lieu d'aller voir le Trocadéro!
       Ah! j'ai rêvé souvent en ce siècle fantoche
20   De me trouver un jour libre, ayant dans ma poche
     De l'argent pour pouvoir engager des paris,
     O poëte, et de faire... un voyage à Paris!
     Semblant venir de loin par un vain simulacre,
     Je monterais avec des colis dans un fiacre,
25   Et de mes Dieux jaloux abandonnant l'autel,
     Je me ferais alors conduire au Grand-Hôtel.
     J'ai fait ce rêve. Ainsi qu'un Triton dans ma conque,
     Je feignais d'arriver d'une gare quelconque,
     Je fumais un londrès, j'avais l'air d'être Anglais,
30   Serré dans un faux-col de marbre où j'étranglais,
     Et comme on voit le chêne environné de lierre,
     J'avais sur la poitrine un sac en bandoulière!
       Oui, dans ce songe heureux, mon esprit se complaît.
     Coiffé d'une casquette et vêtu d'un complet,
35   Je souris, je m'assieds dans la chambre où l'on dîne
     A côté d'une miss blanche comme l'Ondine,
     Et je cause à voix haute avec des Islandais
     Consultant, pour parler, Napoléon Landais.
     Avec ces étrangers que leur panache appelle
40   Je visite le Louvre et la Sainte-Chapelle,
     Puis le Bois et son lac, où vient le nénuphar.
     Je vois tout. Je me fais montrer Zulma Bouffar.
       Pareil au mont chenu que la tempête assiège,
     Un vieillard passe, ayant sur sa barbe de neige
45   L'âpre sérénité des glaciers blancs et clairs
     Que vient traverser l'or fulgurant des éclairs;
     Sa tempe, mille fois par la douleur broyée,
     Semble une roche dans l'ouragan foudroyée;
     Sa lèvre a la beauté sereine du Devoir;
50   Auprès de lui, dans l'ombre épaissie, on croit voir 
     Un lion familier que sa lèvre gourmande;
     Il nous frôle en rêvant, et comme je demande:
     Quel est donc ce passant? Vient-il de Chicago?
     On me répond: Non, c'est monsieur Victor Hugo!

          1878.



                                        

 
 


                  Chansons sur des airs connus


                             La Lune
                 Air: Au clair de la lune


     Au clair de la lune
     Brillent follement
     Ta prunelle brune
     Et ton sein charmant.
5    Pâle Cidalise,
     Ton front sans rival
     Éclaire Venise
     Et son carnaval.

     Cachant sous ton masque
10   Un sourire amer,
     Tu t'en vas, fantasque,
     Sur la vaste mer.
     Et frottant son aile
     A ton casaquin,
15   Voilà Pulcinelle
     Avec Arlequin!

     Voilà Scaramouche
     Et don Spavento,
     Et Scapin farouche
20   Dans son vert manteau;
     Et, comme Tityre
     Près d'Amaryllis,
     Pierrot qui s'étire,
     Mince comme un lys.

25   Zerbin, dans sa fièvre,
     Après Mezzetin,
     Baise à pleine lèvre
     Tes bras de satin.
     Verse-leur l'ivresse!
30   O toi qui me plus,
     Folle charmeresse,
     Je ne t'aime plus.

     Je ris, ma guitare
     Chante un air moqueur;
35   Pourtant c'est bizarre,
     J'ai froid dans le coeur.
     Et je vois la lune,
     Dans l'ardente nuit,
     Frissonner, comme une
40   Clarté qui s'enfuit.

     Phoebé, la perverse,
     Peut-être à son tour
     S'alanguit et verse
     Des larmes d'amour.
45   Et son char l'emporte,
     Dans la nuit en feu,
     Désolée et morte
     Au fond du ciel bleu.

        Octobre 1876.



                                        

 
 


                  Chansons sur des airs connus


                        Les belles filles
                   Air: Giroflé-Girofla


       Oh çà, les belles filles,
     Qu'on s'en vienne avec nous!
     Laissez là vos aiguilles,
          Le printemps est doux.

5    Avril chante et murmure;
     Nous irons dans les bois
     Mêler sous la ramure
          La danse et les voix!

     Narguant l'hiver morose,
10   Notre coeur chante aussi;
     Venez, lèvres de rose!
            Messieurs, grand merci!

     Comme ont fait nos aïeules,
     Sans souci des amants
15   Nous irons toutes seules
          Dans les bois charmants.

     Nous verrons la paresse
     Des étangs onduleux,
     Dont la brise caresse
20        Les riants flots bleus.

     Et le ciel s'y reflète!
     Nous allons, nous allons
     Cueillir la violette
          Dans les frais vallons.

25   Nous danserons des rondes,
     En livrant au soleil
     Nos chevelures blondes
          Faites d'or vermeil,

     Ayant l'oubli superbe
30   Dans nos coeurs ingénus,
     Et nous sentirons l'herbe
          Toucher nos pieds nus!

       Si l'Amour vous rencontre?
       Taisez-vous, taisez-vous!
35   Si ce chasseur nous montre
          Son regard jaloux,

     Nous lui dirons: Beau masque,
     Porte ailleurs les tourments
     Et le bonheur fantasque
40        De tes faux serments!

     Nous courons sous les chênes
     Librement, tout le jour,
     Sans ennuis et sans chaînes;
          Laisse-nous, Amour!

45   Après nos folles courses,
     Dans le creux de nos mains
     Nous buvons l'eau des sources
          Au bord des chemins.

     Et ce sont là nos fêtes,
50   Garde l'ombre et les pleurs!
     De poser sur nos têtes
          Des chapeaux de fleurs.

     L'heure est charmante et folle;
     Mille oiseaux des buissons
55   A la brise qui vole
          Jettent leurs chansons.

     Le bois fait sa toilette;
     Nous voilà, mais c'est pour
     Cueillir la violette;
60        Bon voyage, Amour!

     L'air joyeux nous invite,
     Plein de purs diamants,
     Envolons-nous bien vite
          Dans les bois charmants!

        Octobre 1876.



                                        

 
 


                           Les Saisons



     Transformant les horizons
     Où les nuages s'amassent,
     D'un pas léger les Saisons
          Passent.

5    L'Hiver frileux et subtil,
     Parmi son pâle cortège,
     Est blanc comme un lys, quand il
          Neige.

     Le Printemps, dans les palais
10   Sous ses fleurs cache les marbres,
     Et pose des nids dans les
          Arbres.

     Sous les grands cieux triomphants,
     L'Été, plein d'apothéoses,
15   Dore les fronts des enfants
          Roses;

     Et le rouge Automne, cher
     Au vendangeur, nous enseigne
     Par son raisin dont la chair
20        Saigne.

        Villa de Banville, mardi 3 août 1886.



                                        

 
 


                     Au Pierrot de Willette



     Cher Pierrot, qui d'un clin d'oeil
     Me montre tout ce qui m'aime,
     J'aime ta joie, et ton deuil
          Même!

5    Je t'aime, de froid transi
     Et terrassé par le jeûne,
     Et tremblant d'amour, et si
          Jeune!

     J'aime ton regard de feu,
10   Ta bravoure et ton coeur mâle,
     Bien que tu sembles un peu
          Pâle.

     Car sous le céleste dais
     Tu vas, bon pour toutes choses,
15   Ayant même pitié des
          Roses.

     Charmé par le falbala,
     Tu t'en vas, l'âme ravie,
     Toujours déchiré par la
20        Vie.

     Avec son rire moqueur
     Elle te berce et t'enseigne
     Les vérités et ton coeur
          Saigne.

25   Ah! comme il brille, éperdu,
     Le vin rose et peu sévère,
     Dans la transparence du
          Verre!

     Ah! que l'Amour, tu le sais,
30   Près des belles demoiselles,
     Nous caresse bien de ses 
          Ailes!

     Silencieux marmouset,
     Les fillettes vagabondes,
35   Tu les aimes, brunes et
          Blondes.

     Et quand elles prennent soin
     De se montrer pour toi douces,
     Tu les aimes, au besoin,
40        Rousses.

     Parmi les cieux musicaux
     Fuyant parfois nos désastres,
     Fou, tu t'envoles jusqu'aux
          Astres.

45   Lorsque devant toi passa
     Le doux Zéphyr qui l'emporte,
     Quel Éden a fermé sa
          Porte?

     Va, tu peux le dire, aucun.
50   Par malheur, lorsqu'il s'achève,
     On le voit, ce n'était qu'un 
          Rêve.

     Et beau festin de gala,
     Rire, clarté, fleur, étoile,
55   S'éteignent, quand tombe la
          Toile!

        1884.



                                        

 
 


                          A la chanson
                    Ode dite par C. Coquelin
      dans la représentation donnée au bénéfice de Darcier
                    Le jeudi 17 février 188l



     O toi, délire et fantaisie,
     Fille de la rime, Chanson
     Qui, du vin de la poésie,
     Es la bacchante et l'échanson!

5    Chanson, qui sur les fronts sévères
     Poses en riant ton orteil,
     Déesse, qui remplis nos verres
     De pourpre vive et de soleil;

     Tu sais bercer notre souffrance,
10   Le plaisir est ton nourrisson,
     Et la vraie âme de la France,
     Oh! parle encor, c'est toi, Chanson!

     Jadis, lorsque Jacques Bonhomme,
     Servant de cible et de jouet,
15   Ainsi qu'une bête de somme
     Tressaillait, sanglant, sous le fouet,

     Tu le vengeais par ton génie!
     Et les tyrans saignent encor
     Sous les flèches de l'ironie,
20   Qui s'envolaient de ton arc d'or!

     Cherchant déjà le grand problème,
     Villon, qui fut presque pendu,
     Montrait aux bourreaux son front blême
     Taché de ton vin répandu;

25   Et depuis lors, pas un poëte
     Aux calmes regards d'oiseleur
     Qui n'ait baisé ta lèvre en fête,
     Écarlate comme une fleur!

     Ces dévots de l'aube éternelle,
30   Tous ces songeurs, tous ces amants
     Se sont brûlés à ta prunelle
     Où brillent mille diamants;

     Et te mêlant à son délire,
     Parfois même, quand tu le veux,
35   Hugo, le titan de la Lyre,
     Passe la main dans tes cheveux.

     Béranger, dédaignant la mode,
     Du flonflon vulgaire évadé,
     Donne le grand frisson de l'Ode
40   A la musette de Vadé;

     Et par lui, fuyant le servage,
     Le refrain joyeux de Piron
     Bondit, comme un cheval sauvage
     Fouetté par le vent du clairon!

45   Enfin, pour les Margots sublimes
     Délaissant les pâles Églés,
     Pierre Dupont chante en ses rimes
     Les grands boeufs au joug accouplés,

     Et, dans sa simple et rude phrase,
50   Célèbre le matin vermeil
     Et la nature qui s'embrase
     Avec les couchers de soleil.

     Chanson, qui bondis sur Pégase,
     Le cheval sans mors et sans frein,
55   Combien de rimeurs en extase
     Se sont grisés de ton refrain!

     Mais, en ce temps, où la Musique
     A dénoué tes bras d'acier
     Avec son ivresse physique,
60   Ton plus cher amant fut Darcier!

     Comme dans les bois un satyre
     Prend une nymphe au cou nerveux
     En riant de son doux martyre,
     Et l'empoigne par les cheveux;

65   Comme il la tient d'une main ferme,
     En appuyant un dur genou
     Sur sa jambe nue, et lui ferme
     La bouche, avec un baiser fou;

     O déesse, toujours éprise
70   De la large coupe où tu bois,
     Chanson! c'est ainsi qu'il t'a prise
     Dans le doux silence des bois.

     Et depuis cette aube première,
     Affrontant les sots châtiés,
75   Ivres de joie et de lumière,
     Voix fraternelles, vous chantiez!

     Tu disais à ce bon rhapsode:
     Quittons le monde, viens-nous-en;
     Et, fuyant le joug incommode,
80   Darcier fut peuple et paysan!

     Car son chant d'amour et de joie,
     En quête d'un eldorado,
     Se penche vers quiconque ploie
     Sous un trop injuste fardeau;

85   Et parfois dans son ode étrange,
     Mais qui rêve à des cieux meilleurs,
     La douce Pitié, comme un ange,
     Laisse entrevoir ses yeux en pleurs.

     Combattant pour la cause juste,
90   Darcier chanta pendant trente ans,
     Ferme comme un chêne, et robuste,
     Et jeune comme le printemps.

     Mais enfin, avec sa brûlure,
     Vient l'âpre, le cruel Hiver!
95   Il neige sur la chevelure
     De ce gai chanteur à l'oeil clair.

     O Paris! sourire et poëme,
     Ville de l'éblouissement,
     Accorde, à cette heure suprême,
100  Un dernier applaudissement

     A l'humble rhapsode, à ce maître
     Qui te donna, jadis vainqueur,
     Toute la flamme de son être,
     Avec tout le sang de son coeur!



                                        

 
 


                           A Gil Blas
               pour l'anniversaire de sa naissance



     Souris! parle! invente! joue!
     Donc, en dépit des: hélas!
     Ayant des fleurs sur ta joue,
     Tu grandis, petit Gil Blas!

5    Et te voilà, dans ce siècle
     De Judic et de Renan,
     Bien moins vieux que sainte Thècle,
     Mais, en somme, âge d'un an!

     Et ta chevelure pousse,
10   Proie offerte à Dalila.
     Un an, Gil Blas, et le pouce...
     Mais c'est un âge, cela!

     Ton sang de pourpre circule
     Dans tes membres souverains,
15   Et, comme un petit Hercule,
     Déjà tu cambres tes reins.

     Ainsi qu'un dieu te l'accorde,
     Tu tends, mime éblouissant,
     Ton bel arc, où sur la corde
20   S'ajuste un trait frémissant;

     Et déjà tes yeux dociles
     Au regard doux et moqueur
     Ont visé les imbéciles
     Pour les frapper en plein coeur!

25   Oh! parmi ces bons apôtres,
     Viens fondre comme un gerfaut!
     Sois mauvais comme les autres
     Et méchant quand il le faut!

     Va! fouaille mainte pécore!
30   Mais, clown aux grelots d'argent,
     Sache bien qu'il est encore
     Plus malin d'être indulgent!

     Car tout charme, vers ou prose,
     Lorsque la bonté fleurit
35   Sur une lèvre de rose,
     Dans les flammes de l'esprit.

     Oui, l'esprit, l'esprit sans digue,
     L'esprit et l'esprit encor:
     Jette-le, comme un prodigue
40   Disperse au vent son trésor!

     Que ton coeur exulte ou saigne,
     Crois que le bon rituel
     Est celui qui nous enseigne
     L'art d'être spirituel.

45   Et surtout garde la joie
     Comme un bien très précieux:
     Que toujours elle flamboie
     Dans ton rire et dans tes yeux!

     Tes jours n'ont rien de sévère;
50   Ils sont bons, savoure-les,
     Et remplis ton large verre
     A l'outre de Rabelais!

     Souviens-toi que La Fontaine,
     Admiré des cieux jaloux,
55   Ne prenait pas de mitaine
     Pour causer avec les loups;

     Que ton gai caprice vole 
     Vers les divins enchanteurs,
     Et dans leur langue ivre et folle
60   Cause avec les vieux conteurs!

     Il est souvent efficace
     Pour un esprit tourmenté
     De relire dans Boccace
     Un conte bien pimenté;

65   Marguerite de Navarre,
     La chasseresse d'Amours,
     Ne se montre point avare
     De bons mots et de bons tours;

     Les Cent Nouvelles nouvelles
70   Égrènent leurs diamants,
     Et jettent dans les cervelles
     Un tas de rêves charmants;

     Et le bon seigneur Brantôme,
     Sans nulle sévérité,
75   Déshabille en plus d'un tome
     La déesse Vérité.

     Ces maîtres en l'art d'écrire,
     Gens d'honneur et de vertu,
     Sauront t'apprendre à bien rire:
80   Et pourquoi pleurerais-tu?

     Paris, que l'Amour gouverne,
     Par les louves allaité,
     Est une aimable caverne,
     Charmante, hiver comme été.

85   Et c'est là que se démène,
     Agile et faisant son train,
     Cette Comédie Humaine
     Dont le souffleur est Vautrin!

     Tout est gai, tout est comique,
90   Tout est matière à paris
     Dans la savante mimique
     De ce singulier Paris.

     Il trouve la mode! il l'outre!
     Il sait, pour donner le ton,
95   Vêtir de martre et de loutre
     Cidalise et Jeanneton.

     Et doucement, comme un pâtre,
     Il promène autour du lac
     Catinette et Cléopâtre,
100  Qui mettent les coeurs à sac!

     Vois cette bizarre ville
     Où maint grec fait sauter l'as
     D'une façon fort civile,
     Et ris bien, petit Gil Blas!

105  Là se mêle la gadoue
     Avec les perles d'Ophir
     Et les beaux cuirs de Cordoue;
     Et c'est le même zéphyr

     Qui caresse avec délices
110  Les ors, les tissus anciens,
     Effleure les crânes lisses
     Des académiciens,

     Et qui devinant, plein d'aise,
     Plus de trésors que n'en a
115  Rothschild, effarouche et baise
     Les épaules de Nana!

     Tandis que son oeil s'allume,
     Vois-tu le blême Lousteau
     Saisir en hurlant sa plume
120  Comme on saisit un couteau?

     Ève sur don Juan se greffe,
     Et sur son coeur, en chemin,
     Vois-tu madame Marneffe
     Meurtrir tout le genre humain?

125  Jocrisse, invoquant la fée
     Qui remplit d'un doux émoi
     Le luth, dit: Je suis Orphée!
     Jeannot dit: Balzac, c'est moi!

     O l'étrange mascarade!
130  Pompeux et superbe à voir,
     Bobèche fait sa parade
     Dans le monde, en habit noir!

     L'éclectique Messaline
     En courant son guilledou,
135  Chante sainte Mousseline
     Sur un thème de Sardou;

     Et plus loin le duc Alphonse,
     Ardent comme un léopard,
     Dans le bois sombre s'enfonce
140  Avec madame d'Espard.

     La Comédie éternelle
     S'agite comme il lui plaît.
     Là, voici Polichinelle
     Qui met la toque d'Hamlet;

145  Et voulant se faire mordre,
     Un nabab autrichien
     Décoré de plus d'un ordre,
     Flirte avec Zoé Chien-Chien.

     Oh! Gothon, vertu farouche!
150  Béatrix, l'injure au bec!
     Oh! le financier Cartouche!
     Le philanthrope Gobseck!

     Oh! Séraphita qui fume!
     Agnès disant: palsambleu!
155  Gavroche qui se parfume!
     Iris qui boit du vin bleu!

     Pierrot qui, l'âme accroupie,
     Prend des airs d'Agésilas!
     Quelle mine de copie!
160  Tu peux travailler, Gil Blas!

     Va! que ton art se déploie.
     Mais ce siècle agonisant
     A surtout besoin de joie:
     Avant tout, sois amusant!

165  Garde ta gentille escrime
     En dépit des envieux.
     Il est bon d'être sublime,
     Mais être amusant, c'est mieux.

     Sois très bon pour le génie.
170  Ne le traite pas, hélas!
     Ainsi qu'une Iphigénie.
     S'il paraît, mon cher Gil Blas,

     Montre de l'enthousiasme,
     Allume un brillant quinquet!
175  Notre art est dans le marasme,
     Disait jadis Bilboquet;

     Mais après tous nos désastres,
     Ne sois pas pharisien:
     S'il se lève enfin des astres
180  Dans le ciel parisien;

     Si dans notre azur funèbre
     Ils s'allument, tout vermeils,
     Dis-le bien vite, et célèbre
     Ce nouveau tas de Soleils.

185  C'est en vain que tu soupires!
     Ils ont droit à leurs Herschels.
     Sois juste pour nos Shaksperes
     Et galant pour nos Rachels.

     Admire les blanches gammes
190  De la neige dans un bain;
     Sois toujours aimé des femmes,
     Comme le fut Chérubin.

     Enfin, sur la politique,
     Où s'escrime plus d'un chef,
195  Dis ton mot: qu'il soit caustique
     Et malin, rapide et bref!

     Cours de surprise en surprise,
     Et va, fuyant tout réseau,
     Agile comme la brise
200  Et léger comme l'oiseau!

        Décembre 1880.



                                        

 
 


                            La Coupe



     Le poëte en sa coupe, orgueil du ciseleur,
     S'enivre, et boit le vin amer de la douleur.
     Puis, après avoir bu le vin, il boit la lie
     Où dorment la tristesse et la mélancolie.
5    Et puis, après la lie encore, tout au fond,
     Dorment en un flot noir l'accablement profond
     Et l'inutile amour de l'Idéal qui lève
     Son front chaste, et l'horreur effrayante du rêve.
     Et comme, en regardant longtemps ce flot moqueur,
10   Le poëte qui sent se soulever son coeur,
     A dans ses sombres yeux l'égarement d'Oreste,
     La Muse lui dit: Mon bien-aimé, bois le reste!

        Paris, le dimanche 5 septembre 1886.



                                        

 
 


                    La Statue de Victor Hugo



     HUGO, le maître de la Lyre
     Où chante un souffle aérien,
     Montre en son bienveillant sourire
     Qu'il n'est désabusé de rien.

5    Le Temps jaloux, qui nous asiège,
     L'a rendu plus fort et meilleur,
     Et sa douce barbe de neige
     A des blancheurs d'astre et de fleur.

     A présent, c'est la certitude
10   Qui baigne ses yeux de clarté,
     Et sa glorieuse attitude
     Est celle de la Vérité.

     Il sait. Il a vu les mêlées,
     Les deuils, les colères, les pleurs,
15   Les misères échevelées,
     Le groupe sombre des Douleurs.

     L'âpre Exil, qui livre avec joie
     L'homme au courroux des éléments,
     L'a promené, comme une proie,
20   Sous les tristes cieux incléments.

     Ayant encor dans son oreille
     La plainte des longs jours vécus
     Au bruit de la grêle pareille,
     Et les hurlements des vaincus.

25   Il a dormi sous la tourmente,
     Bercé par les amers sanglots
     De la vaste mer écumante
     Et par le tumulte des flots.

     Livide, il a vu sous l'orage,
30   Parmi les éclairs enflammés,
     Baver les monstres du naufrage,
     Ainsi que des chiens affamés.

     Il a vu la colline ardue
     Où gémissent les maux soufferts
35   Et sa Pensée est descendue
     A travers les pâles enfers.

     Puis sur les ailes de ses Rêves
     S'enfuyant d'un vol fier et sûr,
     Il a vu, brandissant leurs glaives,
40   Les Anges guerriers de l'azur;

     Là-haut ses prunelles savantes
     Ont vu les gouffres radieux,
     Les désastres, les épouvantes,
     Les antres flamboyants des Dieux,

45   La voûte de soleils trouée;
     Et la blanche neige fleurit
     Sa chevelure dénouée
     Par les quatre vents de l'esprit.

     Il sait tout. Il sait que la brume
50   De la Mort est faite de jour,
     Et que le Verbe se résume
     Tout entier dans le mot AMOUR!

     Trouvant la victoire morose,
     Il se plaît, lui le triomphant,
55   A voir fleurir comme une rose
     La bouche d'un petit enfant.

     Et lui, le combattant superbe
     Devant qui le monstre a frémi,
     Il s'inquiète du brin d'herbe
60   Qui peut sauver une fourmi.

     Alors que Paris pris au piège
     Goûtait l'ivresse du danger,
     Et parmi les horreurs du siège
     N'avait plus de pain à manger,

65   Il est revenu, fort, candide,
     Pareil au lion calme et doux,
     Et de notre souffrance avide,
     Voulant avoir faim avec nous.

     Les regards tournés vers l'aurore,
70   Il vit rayonnant, au milieu
     De cette ville qu'il adore;
     Et maintenant, il semble un dieu!

     Groupe souriant et prospère,
     Les petits-enfants demi-nus
75   Caressent le héros grand-père
     Avec des rires ingénus.

     Le peuple, comme un flot qui roule,
     Accourt dès que son front a lui,
     Et la grande voix de la foule
80   Murmure avec des pleurs: C'est lui!

     Et, terrifiant les Méduses,
     Derrière lui vient se ranger
     Le docile troupeau des Muses,
     Dont il est le divin berger.

85   S'il fait un signe, la Satire,
     Lorsque l'homme sert de jouet
     Aux artisans de son martyre,
     Agite son terrible fouet;

     Et l'Épopée au coeur farouche
90   Vient, avec l'éclair dans les yeux
     Dans la mêlée, à pleine bouche
     Mordre les clairons furieux.

     Sur le théâtre, Melpomène,
     Pour l'univers et la cité,
95   Émeut de la souffrance humaine
     Cet Eschyle ressuscité,

     Et s'il le veut, la Comédie
     Sourit au Drame son voisin,
     Et montre, danseuse étourdie,
100  Son front couronné de raisin!

     Descendant pour lui du Taygète
     Dans la vallée où sont les lys,
     L'Églogue les cueille, et les jette
     Sur les pieds blancs d'Amaryllis,

105  Dans le bois sombre, il est Orphée.
     Les loups par la nuit épiés,
     Retenant leur rage étouffée,
     Viennent se coucher à ses pieds.

     Et charmant le désert féerique,
110  Dans l'ouragan torrentiel,
     Son ardente strophe lyrique
     S'envole aux quatre vents du ciel.

     O grand aïeul! ô sage Homère,
     Toi que j'adore et que je vois!
115  O toi qui d'Hellas notre mère
     Es la sublime et sainte voix!

     O Dante! ô Pindare! ô Shakspere!
     Chanteurs couronnés de rayons
     En qui le ciel même respire,
120  Votre frère, nous le voyons.

     O groupe dont l'esprit nous venge!
     Votre frère vit parmi nous,
     Victorieux comme un archange.
     Oh! voyez-le, terrible et doux!

125  L'Avenir, qui déjà le fête,
     Nous dira sans doute, effaré:
     O contemporains du Poëte,
     Comment l'avez-vous célébré?

     Oh! que bien vite sa statue,
130  Sublime épanouissement,
     Se dresse, de blancheur vêtue,
     Sous le radieux firmament!

     Que ce penseur, figure altière,
     Devant les bons et les méchants
     Revive, dans une matière
135  Immortelle comme ses chants.

     Que la France, à qui sa grande âme
     Sut tendrement se marier,
     Avec des pleurs d'orgueil acclame
140  Son beau front, ceint du noir laurier.

     Debout sur la place publique
     Montrons-le, ce vainqueur du Mal,
     Sous un vêtement héroïque
     Taillé dans le marbre idéal;

145  Et comme une immense couleuvre
     Dont l'anneau jamais ne finit,
     Faites se dérouler son oeuvre
     Sur le piédestal de granit.

     Statuaire! que ta main taille
150  Le marbre pris au flanc des monts,
     Et sache lui donner la taille
     De Hugo, tel que nous l'aimons.

     Qu'il soit grand comme son poëme!
     Tourne ses yeux vers l'Orient;
155  Fais-le si pareil à lui-même,
     Qu'on reconnaisse en le voyant

     Le songeur doux et tutélaire,
     L'ennemi du noir talion,  
     Et, pour figurer sa Colère,
160  Que près de lui dorme un lion.



                                        

 
 


                          A Victor Hugo
                Strophes récitées par C. Coquelin
                    A la matinée du Trocadéro
                       Le 26 février 1881.



     Père, doux au malheur, au deuil, à la souffrance!
     A l'ombre du laurier dans la lutte conquis,
     Viens sentir sur tes mains le baiser de la  France,
     Heureuse de fêter le jour où tu naquis!

5    Victor Hugo! la voix de la Lyre étouffée,
     Se réveilla par toi, plaignant les maux soufferts,
     Et tu connus, ainsi que ton aïeul Orphée,
     L'âpre exil, et ton chant ravit les noirs enfers.

     Mais tu vis à présent dans la sereine gloire,
10   Calme, heureux, contemplé par le ciel souriant,
     Ainsi qu'Homère assis sur un trône d'ivoire,
     Rayonnant et les yeux tournés vers l'Orient.

     Et tu vois à tes pieds la fille de Pindare,
     L'Ode qui vole et plane au fond des firmaments,
15   L'Épopée et l'éclair de son glaive barbare,
     Et la Satire, aux yeux pleins de fiers châtiments;

     Et le Drame, charmeur de la foule pensive,
     Qui du peuple agitant et contenant les flots,
     Sur tous les parias répand, comme une eau vive,
20   Sa plainte gémissante et ses amers sanglots.

     Mais, ô consolateur de tous les misérables!
     Tu détournes les yeux du crime châtié,
     Pour ne plus voir que l'Ange aux larmes adorables
     Qu'au ciel et sur la terre on nomme: la Pitié!

25   O Père! s'envolant sur le divin Pégase
     A travers l'infini sublime et radieux,
     Ce génie effrayant, ta Pensée en extase
     A tout vu, le passé, les mystères, les Dieux.

     Elle a vu le charnier funèbre de l'Histoire,
30   Les sages poursuivant le but essentiel,
     Et les démons forgeant dans leur caverne noire,
     Les brasiers de l'aurore et les saphirs du ciel;

     Elle a vu les combats, les horreurs, les désastres,
     Les exilés pleurant les paradis perdus,
35   Et les fouets acharnés sur le troupeau des astres;
     Et, lorsqu'elle revient des gouffres éperdus,

     Lorsque nous lui disons: Parle. Que faut-il faire?
     Enseigne-nous le vrai chemin. D'où vient le jour?
     Pour nous sauver, faut-il qu'on lutte ou qu'on diffère?
40   Elle répond: Le mot du problème est Amour!

     Aimez-vous! Ces deux mots qui changèrent le monde
     Et vainquirent le Mal et ses rébellions,
     Comme autrefois, redits avec ta voix profonde,
     Émeuvent les rochers et domptent les lions.

45   Oh! parle! Que ton chant merveilleux retentisse!
     Dis-nous en tes récits, pleins de charmants effrois,
     Comment quelque Roland armé pour la justice,
     Pour sauver un enfant égorge un tas de rois!

     O maître bien-aimé, qui sans cesse t'élèves,
50   La France acclame en toi le plus grand de ses fils;
     Elle bénit ton front plein d'espoir et de rêves,
     Et tes cheveux pareils à la neige des lys!

     Ton oeuvre, dont le Temps a soulevé les voiles,
     S'est déroulée ainsi que de riches colliers,
55   Comme après des milliers et des milliers d'étoiles,
     Des étoiles au ciel s'allument par milliers.

     Oh! parle! ravis-nous, poëte! chante encore,
     Effaçant nos malheurs, nos deuils, l'antique affront;
     Et donne-nous l'immense orgueil de voir éclore
60   Les chefs-d'oeuvre futurs qui germent sous ton front!

        26 février 1881.



                                        

 
 


                        La Fille de Jaïre
                   Tableau d'Alfred Dehodencq



     Lorsque Jésus entra, la fille de Jaïre
     Ouvrait sa lèvre encor, ne sachant plus sourire;
     Son visage était pâle et ses yeux étaient clos,
     Et dehors éclataient des cris et des sanglots.
5      Se tournant vers le doux Jésus dont le front brille,
     Le père dit: Seigneur, c'est ma petite fille
     Dont la tête repose entre ses bruns cheveux;
     Regarde-la, tu peux me rendre si tu veux
     Sa rouge lèvre en fleur et ses yeux de gazelle.
10   Qu'est-ce que je ferais sur la terre sans elle?
     Rien qu'à la voir avec ses prunelles de feu
     Je triomphais, j'avais en moi tout le ciel bleu;
     Dans la nuit qui déjà me prend et me dévore,
     Ma petite Marie était comme une aurore
15   Qui répandait sur moi, père tremblant d'amour,
     Les rayons de la vie et les roses du jour.
     Or à présent je suis vaincu par l'ombre amère,
     Et lorsqu'ainsi j'entends les sanglots de sa mère
     Dont le sein est gonflé par des pleurs étouffants,
20   Je me trouble en mon coeur pour mes autres enfants.
       Hélas! tout mon espoir se déchire et succombe
     Car le vautour muet tient ma chère colombe;
     Mais si du petit lit tu daignes t'approcher,
     O toi qui fais jaillir l'eau vive du rocher
25   Et devant qui la mort s'enfuit humble et craintive,
     Tu n'a qu'à dire un mot pour que ma fille vive.
       Or, entendant toujours les femmes soupirer,
     Jésus leur dit: Pourquoi vous troubler et pleurer?
     Puis, ayant relevé sa chevelure rousse,
30   Le Maître, d'une voix mystérieuse et douce,
     Ajouta: Cette enfant n'est pas morte, elle dort.
     Comme lorsqu'au matin le jour s'éveille et sort
     De la nue, un rayon de lumière fleurie
     Parut, et se posa sur le lit de Marie.
35   Ainsi dans la clarté riante du soleil
     Qui la prit toute blanche en son réseau vermeil,
     Elle avait la douceur d'un ange qui médite.
       Alors Jésus lui prit la main et dit: Petite
     Fille, lève-toi. Comme un astre, tu le vis,
40   O Père, le regard de ses grands yeux ravis
     Se réveilla; pareil à l'oiseau qui se pose,
     Un sourire courut sur sa lèvre de rose;
     Ses bras et ses pieds nus étaient pâles encor
     Tandis que son beau front dans la lumière d'or
45   Frissonnait, comme un lys où la clarté se joue;
     Une aube rougissait, tremblante, sur sa joue;
     Et toi, qui n'avais pas gardé l'espoir en vain,
     Pâle, tu bénissais le voyageur divin,
     Celui dont la pitié pour ceux que nous aimâmes
50   Nous rend un jour leur voix, leurs yeux, leurs bras, leurs âmes,
     Et qui, voyant ta peine amère et ton tourment,
     T'avait dit: Ne crains rien, père, crois seulement!

        Paris, le lundi 15 mai 1876.



                                        

 
 




                   Épitaphe d'Alfred Dehodencq



     Notre Alfred Dehodencq est là, sublime artiste.
     Créateur toujours jeune et prêt à l'action,
     Il peignit l'Orient de pourpre et d'améthyste,
     Les combats de l'Histoire et de la Passion.

5    Jusqu'au dernier moment gardant sa foi première,
     Il eut en lui le sens de l'humaine douleur,
     Et pour l'extasier dans la pure lumière
     Il sut faire pleurer et chanter la Couleur.

     Son fils Edmond, en qui revivait son génie,
10   A sculpté, plein d'amour, avec un doigt savant,
     Cette image où revit sa pensée infinie
     Et sa tête inspirée et son regard vivant.

     Tous deux voient à présent la vie où rien ne change.
     Ils se sont réveillés dans la clarté des cieux
15   Avec Emmanuel, Armand et ce doux ange
     La petite Marie aux yeux mystérieux.

     Ceux qui restent, le fils, la mère endolorie,
     Savent qu'ils sont vainqueurs de l'oubli meurtrier
     Et, fière de ces deux artistes, la Patrie
20   Leur tend, silencieuse, un rameau de laurier.



                                        

 
 


                              Duel



     Laquelle des deux, ô mystère!
     Prendra pour amant le public?
     Théo le dispute à Judic
     En son appareil militaire.

5    Judic, s'adressant au parterre
     Dit: Je rayonne comme un pic;
     J'ai le regard du basilic
     Et la force de la panthère.

     Chère aux Amours, je suis comme eux
10   Et l'on peut voir chaque gommeux
     Emprisonné par mes yeux, comme

     Un criminel dans un préau.
     Mais l'autre, avec sa joue en pomme,
     Dit: Ego nominor Théo!



                                        

 
 


                       L'Aurore et Céphale



     Il s'est enfui, le doux, le bienfaisant sommeil.
     C'est l'heure où la rosée en larmes s'évapore,
     Et, frémissants du jour qui ne naît pas encore,
     Hennissent au lointain les chevaux du Soleil.

5    La Déesse frissonne, à son brillant réveil.
     Comme une fleur de pourpre on voit sa lèvre éclore,
     Et Céphale, à genoux, s'enivre de l'Aurore
     Et de sa bouche en flamme et de son front vermeil.

     Lentement embrasés par leurs apothéoses,
10   Les cieux d'or sont jonchés d'opales et de roses,
     Et de sanglants rubis et de clairs diamants.

     Et l'Aurore superbe, heureuse, triomphale,
     Nue et rose parmi les éblouissements,
     Se regarde rougir dans les yeux de Céphale.



                                        

 
 


                           La Comédie



     O nymphe Thalia, tu naissais! Frais et verts,
     Les clairs feuillages sous les rayons semblaient rire;
     Le mot joie en tes yeux divins pouvait se lire,
     Et sur son chariot Thespis chantait des vers!

5    On voyait dans son ode, au bord des flots divers
     Le faune poursuivant la faunesse en délire,
     Et Silène endormi, ronflant comme une lyre
     Sur son âne pensif qui marche de travers.

     Les rires d'or, avec des notes ingénues,
10   Éclataient dans les rangs des jeunes filles nues;
     Le vendangeur voyait briller les cieux profonds,

     Et les vers, troupe folle, ardente, ensoleillée,
     Voltigeaient, gais oiseaux rieurs aux cris bouffons,
     Sur sa lèvre, de jus de raisin barbouillée.



                                        

 
 



                   A Mademoiselle Edmée Daudet
                          pour sa fête
                       Le 20 novembre 1887



     Mademoiselle Edmée, oh! que le jour a lui
     Délicieusement, quand le ciel vous a faite!
     Et la maison s'emplit de joie, et le poëte
     Sentit comme un printemps qui s'éveillait en lui.

5    Mademoiselle, c'est votre fête aujourd'hui.
     Vous-même, doux trésor, vous êtes une fête;
     Votre mère sur vous s'incline, ô chère tête!
     L'instant s'envole et, comme un rêve, s'est enfui.

     Fleur, sur vous un rayon mystérieux se pose.
10   Vous riez, vous charmez, vous êtes une rose;
     Et quand le sommeil tient vos yeux appesantis,

     Dans l'apaisement bleu de l'ombre enchanteresse,
     Pendant que vous dormez, des Anges tout petits
     Chantent pour vous des airs doux comme une caresse.



                                        

 
 


                            Les Roses



     Le Printemps rayonnant, qui fait rire le jour
     En montrant son beau front, vermeil comme l'aurore,
     Naît, tressaille, fleurit, chante, et dans l'air sonore
     Éveille les divins murmures de l'amour.

5    O Sylphes ingénus, vous voilà de retour!
     De mille joyaux d'or la forêt se décore,
     Et blanche, regardant les corolles éclore,
     Titania folâtre au milieu de sa cour,

     A travers l'éther pur dont elle fait sa proie,
10   Tandis que la lumière, éclatante de joie,
     Frissonne dans la bleue immensité des cieux.

     Beauté qui nous ravis avec tes molles poses,
     Dis, n'est-ce pas qu'il est doux et délicieux
     De plonger follement ta bouche dans les roses?

        Novembre 1888



                                        

 
 


                       Ballade de Banville
                   à son cher François Coppée



     Oui, cher rimeur, faisons des vers pour rien,
     Pour le plaisir, comme jadis Caussade
     Tuait, suivant un bon historien.
     Vive Thalie et sa douce embrassade!
5    Chantons! contons comme Schéhérazade!
     Que nos oiseaux divins s'élancent vers
     L'azur céleste et charment l'univers!
     Drame, sonnet, farce, idylle, épopée,
     Tout nous sourit dans le bel art des vers,
10   Car tu dis bien, maître François Coppée.

     Poëme grec, chinois, assyrien,
     Tout nous est bon, si nulle palissade
     Ne vient heurter nos pas. Victorien
     A pris d'assaut avec une glissade
15   Le noir palais à la triste façade.
     Pour moi je suis contemplé de travers
     Par les vieillards ornés d'abat-jours verts;
     Mais je me ris de leur prosopopée,
     En m'amusant à des rhythmes divers,
20   Car tu dis bien, maître François Coppée.

     Chez notre idole être galérien
     Pour mon plaisir vaut mieux qu'une ambassade,
     Et tu chéris le luth aérien,
     Lorsqu'en ce temps réaliste et maussade
25   Cadet-Roussel tourne au marquis de Sade.
     Foin des romans compliqués et pervers!
     Le sûr moyen d'être mangé des vers
     Est ce qu'on trouve en leur pharmacopée.
     Sur l'idéal gardons les yeux ouverts,
30   Car tu dis bien, maître François Coppée.

                              Envoi

     Aimons la Muse en dépit des revers
     Comme Rubens les déesses d'Anvers,
     Ou bien Néron sa maîtresse Poppée.
     Pour elle encor j'ai la tête à l'envers,
35   Car tu dis bien, maître François Coppée.



                                        

 
 


                        A Catulle Mendès



     Au milieu du quartier Latin
     Quand j'écrivis Les Stalactites
     Dans un temps déjà fort lointain,
     Mes rentes étaient bien petites.

5    Je possédais peu de louis,
     Mais épris des jeux grandioses,
     Je vivais, les yeux éblouis,
     Dans le Luxembourg plein de roses.

     J'y marchais plein de visions
10   D'enthousiasme et de colère,
     Sous le soleil, et nous causions
     Avec le jeune Baudelaire.

     Nous chantions la rime, Arcades
     Ambo, de nos voix fanatiques,
15   Oh! mon cher Catulle Mendès,
     Et nous étions des romantiques.

     Ah! les jours avec leur affront!
     Où s'en vont le zéphyr et l'onde?
     Quand je pense que sur mon front
20   Volait ma chevelure blonde!



                                        

 
 


                      A Madame Léon Daudet
                     le jour de son mariage



     Madame, en vous voyant, vous et votre mari,
     Couple à qui nuls charmants espoirs ne sont rebelles
     Et qui semblez marcher sur un sentier fleuri,
     Comme on devine bien que vos mères sont belles!

5    Comme pour enchanter le ciel oriental,
     Vos songes sont venus par la porte d'ivoire.
     Sur vos fronts qu'a touchés le pur souffle idéal
     Brille un signe nouveau de génie et de gloire.

     Tenant sous vos regards le bonheur évident,
10   Vous voilà tous les deux riants, contents de vivre.
     Lui, fils d'un père illustre et jeune cependant,
     Pense et travaille, esprit que la Science enivre.

     Et, Madame, Victor Hugo, ce coeur si doux,
     Votre grand-père, maître immense des Orphées,
15   Célébra votre grâce, et pour parler de vous
     Tressa diligemment des rimes qui sont fées.

     On les sent frissonner sous les feuillages verts,
     Ces chants où la tendresse ardente s'extasie,
     Et votre chaste nom, caressé par ses vers,
20   En gardera toujours un parfum d'ambroisie.

     Madame, vous qu'adore, ainsi qu'un cher trésor,
     Ce vaillant devant qui l'avenir se déploie;
     Vous qu'on admire au loin parmi les rayons d'or,
     Sous un clair vêtement de lumière et de joie;

25   Soyez heureuse, enfant que le chanteur divin
     Appelait sa petite Jeanne! Que les Heures,
     Coulant comme le flot pur d'un généreux vin,
     Chantent comme une lyre en vos belles demeures!

     Vous qui semblez un lys à notre oeil ébloui,
30   O beauté, pourtant si naïve et si modeste,
     Vous triomphez encor par ce luxe inouï
     D'être bonne,   et cela vaut mieux que tout le reste!



                                        

 
 


                            Déja vus



     Céline, avec ses cheveux roux
     Dont la fauve splendeur nous flatte,
     Darde ses yeux pleins de courroux,
     Pareille à la bête écarlate.

5    Magnifique dans le printemps
     Comme une grande fleur qui bouge,
     Elle charme les airs flottants,
     En portant son ombrelle rouge.

     Albert, l'enragé promeneur,
10   Qui rappelle, en chantant sa gamme,
     Le prince Hamlet, dans Elseneur,
     La rencontre et lui dit: Madame,

     Il faut employer les moments
     Sans penser aux futurs désastres.
15   Voulez-vous de clairs diamants
     Pareils à des cassures d'astres?

     Entrons là, chez le joaillier;
     Je veux être certain qu'on m'aime.
     Acceptez un riche collier.
20   Céline répond: Tout de même.

     Oui, dit Albert, nous penserons
     A des rivières sans pareilles
     Et, pendant que nous y serons,
     Nous prendrons des pendants d'oreilles.

25   Mais on va parfois à Choisy!
     Êum;tes-vous de celles qu'allèche
     Un équipage bien choisi?
     Bon. Je vous offre une calèche.

     Je prétends vous la décocher,
30   Svelte et volant comme la foudre,
     Avec chevaux, groom et cocher
     Obèse, rouge sous la poudre.

     Voulez-vous, madame, un hôtel
     Tout en briques, dans l'avenue
35   De Villiers?  Ce sera l'autel
     Où rira Vénus toute nue.

     Et ce n'est pas tout, les poneys!
     Il faut que le soleil arrose
     Chez vous, des tableaux japonais
40   Où flambe le ciel rouge et rose.

     Céline, qu'afflige une toux
     Sèche, répond: C'est une affaire.
     Cher monsieur, j'accepterai tous
     Les dons que vous voulez me faire.

45   Et vous ne perdrez pas au troc!
     Jeune homme, pâle comme Oreste,
     C'est bien. Je prendrai tout en bloc,
     Chevaux, diamants et le reste.

     Mais, avec les riches appas
50   Qui sont mon armure de guerre,
     Vous ne me reconnaissez pas?
     Vous m'avez vue enfant naguère.

     Vous me courtisiez déjà, car
     Jamais vous ne vous en privâtes,
55   Quand mes pieds nus s'évadaient, par
     Les trous béants de mes savates.

     J'avais l'air d'un jeune filou;
     Ma peau brune vous semblait douce.
     Je peignais avec un vieux clou
60   Ma folle chevelure rousse.

     Et vous, faisant tous les métiers
     Pour un gain souvent illusoire,
     Couchant sous les ponts, vous étiez
     Un petit voyou dérisoire.

        10 juin 1890.



                                        

 
 


                            Pèlerines



     Dans ces mois, où souffle un vent
          Énervant,
     Les dames, les ballerines
     Et les élèves de Got
5         Et Margot
     Arborent des pèlerines.

     Sveltes et roses, marchant
          Et cachant
     Les trésors de vos poitrines,
10   Où donc fuyez-vous ainsi?
          Loin d'ici,
     Pèlerines, pèlerines!

     Je reconnais ce charmant
          Vêtement
15   Que la mode immortalise,
     Long spencer ou court manteau,
          C'est Watteau
     Qui l'offrit à Cidalise.

     Rose ou noir, ou d'un malin
20        Zinzolin,
     Il cachait dans son mystère
     Vos malicieux desseins
          Et vos seins,
     Quand vous partiez pour Cythère.

25   Votre nef, au jour naissant,
          Caressant
     La vague respectueuse,
     Balançait, près des îlots,
          Sur les flots,
30   Sa coque voluptueuse.

     Charmes toujours enviés!
          Vous aviez
     Mille grâces à revendre.
     Vous promettiez vos faveurs
35        Aux rêveurs
     Tircis, Myrtil et Silvandre,

     Oh! partir! Suivre au lointain,
          Le matin,
     La douce brise marine!
40   Sur des appas délicats
          C'est le cas
     D'avoir une pèlerine.

     Elle ne s'ouvre jamais
          Certes, mais,
45   Jumelle comme une rime,
     On sent bien que sous les plis
          Assouplis
     Se dresse une double cime.

     Et ces monts vieux et nouveaux,
50        Qui sont vos
     Certificats de civisme,
     J'explique leurs bouts aigus,
          Exigus,
     Par les lois de l'atavisme.

55   C'est ainsi qu'aux paradis
          Interdits,
     En montrait notre mère Ève;
     Mais la blanche floraison
          En prison
60   Nous enchante comme un rêve.

     Car dans les draps, au léger
          Voltiger,
     Une cassure est complice,
     Pour tourmenter à loisir
65        Le désir,
     Et sous l'étoffe qui plisse,

     Le bon régal que d'oser
          Supposer
     Les lumières purpurines
70   Et les feux extasiés
          Des rosiers
     Cachés sous vos pèlerines!

        24 juin 1890.



                                        

 
 


                          Temps chauds



     Il faisait chaud. Le ciel vermeil
     Étalait sa pourpre et sa braise
     Sous les flammes du blanc soleil
     Qui regardait mûrir la fraise.

5    Parmi l'air infiniment bleu
     Où gaîment rougissait la pêche,
     Tout grillait, comme sur le feu.
     Mais la chambre était toute fraîche.

     Ils s'y reposaient tous les deux,
10   Rose et Pierre, en habits champêtres.
     Certes, rien n'était moins hideux
     Que le groupe de ces deux êtres.

     Ils étaient venus pas à pas!
     Et non loin d'eux sifflaient des merles.
15   Je pense que ce n'était pas
     Le moment d'enfiler des perles.

     Laissant poindre ses jeunes seins
     Que parfois soulevait un souffle,
     Rose flambait sur les coussins
20   Et jouait avec sa pantoufle.

     Folâtre, ses flancs palpitants,
     Cette fillette aventureuse
     Léchait ses lèvres par instants,
     Ainsi qu'une chatte amoureuse.

25   Et les yeux, ces volubilis,
     Des cheveux fins comme la cendre,
     Mille roses, les divins lys
     Demandaient à se laisser prendre.

     O jeune savant qui m'es cher,
30   Je le veux, je suis ta victime.
     Prends ma chevelure et ma chair,
     S'écriait-elle, en pantomime.

     Elle sentait déjà le goût
     Des baisers errer sur sa bouche.
35   Pierre, que prit-il? Rien du tout.
     C'était un raisonneur farouche.

     Dans son crétinisme divin
     Droit comme Vénus dans sa conque,
     Il murmura, comme un flot vain,
40   Les mots d'une prose quelconque.

     O céleste Rose, dit-il,
     S'il est vrai que nous nous aimâmes
     Par un accord chaste et subtil,
     Que se passe-t-il dans nos âmes?

45   Par quel doux et timide essor
     En notre paresse mentale
     S'envoleront les notes d'or
     Et la gamme sentimentale!

     O fille de rire et de pleurs,
50   Qui rappelez notre mère Ève
     Jouant dans la forêt de fleurs,
     Où vous porte l'aile du rêve?

     Oui, j'aimerais à le savoir,
     Et c'est là ce qui m'intrigue, ange.
55   Est-ce dans l'Afrique au front noir?
     Est-ce au bord du Tigre ou du Gange?

     Est-ce auprès de cet Eurotas
     Que le souvenir divinise?
     Ou dans le désert de Chactas?
60   Ou bien dans la triste Venise?

     Rose leva ses yeux ardents,
     Puis, avec l'air d'un jeune dogue,
     Folle, montra ses blanches dents
     Et dit: A Chaillot, psychologue!

        8 juillet 1890.



                                        

 
 


                         Ciels brouillés



     Campagne, où sur le cerisier
     Je mange à même des cerises,
     Chez toi je puis m'extasier!
     Mais le ciel t'en fait voir de grises.

5    C'est vrai, nous sommes en juillet
     Par ce temps-là, sang et tonnerre!
     Voici bien la rose et l'oeillet,
     O vieux siècle nonagénaire!

     Mais par un procédé nouveau,
10   Puisque, pour imiter décembre,
     Le vent pleure et geint comme un veau,
     J'allume un grand feu dans ma chambre.

     Pluie, orage, tonnerre, éclair,
     Et vous, noirs frimas que j'héberge,
15   Tant pis! j'allume un beau feu clair,
     Un feu de forge, un feu d'auberge.

     Privé de voir le doux ciel bleu,
     Je mets un terme aux dithyrambes
     Et, transi, j'allume ce feu,
20   Afin de me rôtir les jambes.

     Et l'autan noir peut aboyer.
     Pourtant, voyant la flamme éparse
     Rougir ma vitre et flamboyer,
     Les Lys disent: C'est une farce.

25   Lys pur au superbe appareil,
     Vous dont Hugo, dans sa fournaise,
     A dit: Le Lys à Dieu pareil,
     Vous en parlez bien à votre aise!

     Car pourquoi, par quelles raisons,
30   Renan l'ignore comme Taine,
     Mais on voit bien que les Saisons
     Courent toutes la prétentaine.

     Par un délire inattendu,
     (Qu'un bon coup de vin nous console!)
35   A coup sûr, elles ont perdu
     La tramontane et la boussole.

     Cachant sous leur sombre manteau
     Les déluges, les pleurs, les houles,
     Ces vagabondes s'en vont au
40   Hasard, comme des femmes soûles.

     A voir leur choeur aérien
     S'agiter dans le ciel qui bouge,
     On songe aux danseuses que rien
     Ne déconcerte, au Moulin-Rouge.

45   Elles vont, folles de terreur,
     Parmi les nuits hyperborées,
     A travers le vague et l'horreur
     Et les vertigineux Borées,

     Et découvrant leur mollet noir
50   A travers la nue impollue,
     Sur leurs jambes semblent avoir
     Des bas noirs, comme la Goulue.

     En se tordant comme des flots,
     Elles s'en vont avec des rages,
55   Des hurlements et des sanglots;
     Et les cherchant dans les orages,

     Parfois, combat mystérieux!
     Dans le désordre affreux d'un rêve,
     Le Soleil, astre furieux,
60   Les aveugle avec son vieux glaive.

     Sous l'éclair de son yatagan
     Elles s'en vont, dégingandées
     Et c'est le sauvage Ouragan
     Qui fouaille ces dévergondées.

        22 juillet 1890.



                                        

 
 


                              Ténor



     Le Roi triomphe dans sa cour.
     Soit qu'il fasse beau, soit qu'il pleuve,
     L'air caressant, avec amour
     Frémit dans sa barbe de fleuve.

5    Il est heureux, calme, riant,
     Baigné de clartés éternelles,
     Car l'Occident et l'Orient
     Sont captifs dans ses deux prunelles.

     Pour lui, seigneur et justicier,
10   Les Victoires sont peu bégueules.
     A ses pieds, les canons d'acier,
     Comme des chiens, ouvrent leurs gueules.

     Candides à jeter l'affront
     Sur la neige des avalanches,
15   Toujours voltigent sur son front
     Des éventails de plumes blanches.

     Près de sa robe d'apparat
     La pourpre est de la toile bise.
     Il se pourrait qu'il s'emparât
20   De l'Égypte, comme Cambyse.

     Tout à coup, d'un noir palefroi
     Descend, en sa gloire absolue,
     Un être sublime. Il dit: Roi,
     Moi, le Ténor, je te salue.

25   (C'est ton vainqueur, le dieu Ténor,
     O bon sens dompté qui t'immoles!)
     Suave, il semble tout en or,
     Parce qu'il a des bottes molles.

     Eh quoi! dit-il, chanter pour rien,
30   Comme égrène son air de flûte
     Le rossignol aérien!   
     Je veux mille francs par minute.

     Mille francs! le siècle a marché,
     Dit le Roi, dont la bouche ordonne.
35   Enfin, c'est encor bon marché.
     Mon argentier, qu'on les lui donne.

     Le Ténor dit: Non asservi
     Aux abstinences des Tartuffes,
     Je veux un boeuf entier, servi
40   Sur un plat d'or,   avec des truffes!

     Jamais l'emphase à la Brébeuf,
     Répond le Roi, ne m'incommode.
     Bouchers, qu'on égorge le boeuf
     Et qu'on l'accommode   à la mode!

45   Le Ténor dit: Les firmaments
     Rayonnent dans les noirs désastres,
     Je veux aussi mes diamants,
     Brillants comme des grappes d'astres.

     Et le Roi dit: Il les lui faut,
50   Comme à l'insecte ses élytres.
     Choisissez-les bien sans défaut,
     Et qu'on en apporte deux litres.

     Si tu fais tout ce que je veux,
     Il faut que la Reine, ta femme,
55   Passe la main dans mes cheveux,
     Dit le Ténor. C'est mon programme.

     Grand tumulte dans les salons.
     Mais le Roi, qui ne bouge mie,
     Dit à sa belle Reine: Allons!
60   Vous l'entendez, ma bonne amie.

     Votre front vainement rougit,
     Car il ne faut pas que l'on biaise
     Imprudemment, lorsqu'il s'agit
     De nous assurer notre ut dièze.

65   La Reine tremble, en son effroi.
     Mais tranquille comme Baptiste,
     Le Ténor triste dit: O Roi,
     Comprends enfin mon coeur d'artiste.

     Mon métier commence à m'user,
70   Tant de labeur m'a fait morose.
     Maintenant, je veux m'amuser:
     Tu vas me chanter quelque chose!

        5 août 1890.



                                        

 
 


                        Théophile Gautier



     Pour entrer vainqueur dans la gloire,
     Le grand Théophile Gautier
     S'est levé de la tombe noire.
     Il revit pour nous tout entier.

5    Son oeuvre est une moisson mûre.
     Il paraît beau comme un lion
     Et comme, en sa pesante armure,
     Un héros du temps d'Ilion.

     Dans sa ville parisienne
10   Il renaît et peut marier
     Sa chevelure ambroisienne
     Au feuillage du noir laurier.

     Autour de ses lèvres sublimes
     S'élance, fuyant les réseaux,
15   L'essaim mystérieux des rimes
     Qui volent comme des oiseaux.

     Et l'Ode, qui le sut élire,
     Près de lui, pour charmer le jour,
     Fait résonner la grande Lyre
20   Et chante, avec des cris d'amour.

     Ici, pendant l'apprentissage
     Qu'il faisait, pour charmer les cieux,
     Le divin Gautier fut un sage,
     Indulgent et silencieux.

25   Paré pour l'éternelle fête
     Dont les astres sont les témoins,
     Cet exilé fut un Poëte.
     Oui, rien de plus et rien de moins.

     Rien de plus, ô Dieux! Comme Orphée,
30   Vivre avec les yeux pleins d'azur,
     Voir au loin, dans l'ombre étouffée,
     Passer la figure au front pur;

     Et la bouche pleine de cendre,
     Pâle de tous les maux soufferts,
35   Chercher sa proie, et la reprendre
     Aux Dieux effrayants des enfers;

     Dire les magiques paroles
     Pour être, en son espoir divin,
     Traqué par les Bacchantes folles
40   Que guide la fureur du vin;

     Toujours emporté dans le songe
     Qui berce un rêveur enchanté,
     Mépriser, comme un vil mensonge,
     Tout ce qui n'est pas la beauté;

45   Garder, comme en un sanctuaire,
     L'idéale forme du corps
     Et savoir, comme un statuaire,
     Immobiliser ses accords;

     Ainsi qu'un aigle, vers le faîte
50   Ouvrir son vol, toujours altier,
     Voilà ce que fait un Poëte
     Comme Théophile Gautier.

     Il ne fut rien de plus! Génie
     Ayant fièrement combattu,
55   Il subit sa lente agonie
     Sans perdre la mâle vertu.

     Et maintenant, sans qu'un barbare
     L'insulte avec des cris hagards,
     Écoutant s'exalter Pindare
60   Au bruit des chevaux et des chars,

     Éclatant de joie et de lustre,
     Il appartient, sous le ciel bleu,
     A la même lignée illustre
     Que Hugo, son maître et son dieu.

        19 août 1890.



                                        

 
 


                            La Pomme



     Confesseurs, juges sans appel,
     Obstinés chercheurs de problèmes,
     Vous tenez si bien le scalpel
     Que vous en devenez tout blêmes.

5    Ainsi, de tout votre pouvoir,
     De la houri jusqu'aux tziganes,
     Vous fouillez la Femme, pour voir
     Le jeu secret de ses organes.

     Ayant classifié l'amour
10   Et promenant votre lanterne,
     Vous voulez traîner au grand jour
     Le secret de l'Ève moderne.

     Cela, vous nous le promettez
     Avec une ardente mimique
15   Et, soigneusement, vous mettez
     Au net, sa formule chimique.

     A ces méthodes convertis,
     Vous défendez qu'elle ressente
     Rien, sans vous avoir avertis.
20   Qu'est-elle, cette Ève récente?

     Ah! que vous prenez de tourment!
     Cette Ève (chaque âge a la sienne)
     Qu'est-elle? Mais exactement
     La même en tout point que l'ancienne.

25   Car, bien qu'elle soit plus ou moins
     Dans tous les procès impliquée,
     Sur le rapport de cent témoins,
     La Femme n'est pas compliquée.

     Avec ses pieds fins et petits
30   Elle échappe vite au reproche.
     Ce que veulent ses appétits,
     C'est clair comme de l'eau de roche.

     En mil huit cent quatre-vingt-dix,
     Comme au temps des décors étrusques,
35   La Femme, éprise d'Amadis,
     Aime à porter de belles frusques.

     Elle mange assez volontiers
     Une friture à la campagne,
     Et boit, sans nuls dédains altiers,
40   Le vin rose ou le clair champagne.

     Toujours la même, je vous dis!
     Elle veut, sans billevesée,
     Êum;tre prise en des bras hardis
     Et sur sa bouche en fleur, baisée.

45   Si vous voulez en être sûr,
     (Ne craignez pas que ce plan rate)
     Plantez dans le pays d'Assur
     Un jardin baigné par l'Euphrate.

     Là, sous les cieux extasiés,
50   Que le regard enchanté voie
     D'immenses forêts de rosiers
     Et d'énormes lys, pleins de joie.

     Oubliant les rébellions
     Au milieu des chants et des ailes,
55   Que les tigres et les lions 
     Baisent tendrement les gazelles.

     Dans ces paradis enchanteurs
     Mettez la Femme auprès de l'Homme
     Et les doux rossignols chanteurs
60   Et l'arbre céleste et la Pomme;

     Et, comme en tout pays, cela
     Suffit pour un épithalame,
     Croyez-le bien, ce n'est pas la
     Pomme qui mangera la Femme!

        2 septembre 1890.



                                        

 
 


                             Psyché



     Psyché, dont la grâce inouïe
     Charmait l'éther essentiel,
     Voltige, encor tout éblouie,
     Car elle vient du profond ciel.

5    Et pâle des apothéoses,
     Sa lèvre à l'orgueil indompté
     Boit dans le calice des roses
     Un élixir de volupté.

     Tantôt folâtre et sérieuse,
10   Avec l'oubli des jours défunts,
     Elle sourit, victorieuse,
     Dans la lumière et les parfums.

     Mais fier comme Hermès trismégiste,
     Par là, triste et la haine au flanc,
15   Passe un jeune entomologiste,
     Avec sa boîte de fer-blanc.

     Murmurant quelque diatribe,
     Il porte un filet, comme les 
     Jeunes filles de monsieur Scribe,
20   Mais avec des gestes plus laids.

     Il voit Psyché pleine de joie
     Et son aile de vermillon
     Dans la lumière qui flamboie.
     Il dit: Ah! le beau papillon!

25   Ayant fini sa vie aptère,
     Il vole à présent vers les cieux.
     Il me faut ce lépidoptère
     Dont l'aspect est délicieux.

     Je crois que c'est une femelle.
30   Prenons-la. Pour la fatiguer,
     Je veux être léger comme elle.
     Je prétends la cataloguer.

     Moyennant une grande épingle,
     J'en serai quitte. C'est pour rien.
35   C'est cela qui perce et qui cingle
     Et fixe un être aérien.

     C'est ainsi que j'ai fait mon siège.
     Car je veux la clouer, par ton,
     Sur un joli morceau de liège
40   Étiqueté dans un carton.

     Oui, vous y passerez, ma mie,
     Avec un joli numéro
     Conforme à la taxonomie.
     Vous embellirez mon bureau.

45   A ces mots il se précipite,
     Et ce disciple de Homais,
     Atteignant l'Ame qui palpite,
     La prend avec ses gros doigts. Mais

     Devançant les troupes d'oiselles,
50   Psyché perd seulement un peu
     De la poussière de ses ailes
     Et s'évade vers le ciel bleu.

     Au milieu des Instituts calmes
     Déjà voyant son front lauré,
55   Cousant à son habit des palmes,
     Toujours s'écriant: Je l'aurai!

     Le savant que ce jeu suffoque,
     Court et reprend haleine, et court,
     Souffle et s'essouffle comme un phoque
60   Et finalement reste court;

     Et Psyché, fulgurante et leste,
     Avec des vols désordonnés,
     S'engouffre dans l'azur céleste,
     En lui faisant des pieds de nez!

        16 septembre 1890.



                                        

 
 


                             Retour



     Chasseurs, gent carnassière,
     Secouez la poussière
     De vos chapeaux flétris.
          Voici Paris!

5    Et vous, rois du beau monde,
     Qui, dans la clarté blonde,
     Traîniez par les chemins
          Vos parchemins,

     Rentrez, battant d'une aile,
10   Dans la ville éternelle
     Aux vastes horizons
          Pleins de maisons!

     Vous couvriez de malles
     Nos stations thermales.
15   Toutes ces villes d'eaux
          Ont si bon dos!

     On y flirte à son aise
     Dans l'or d'une fournaise
     Où les seuls gens marris
20        Sont les maris.

     Ah! lorsque juin farouche
     Pose sur notre bouche
     D'ardents charbons de feu
          Comme par jeu,

25   S'en aller, c'est un rêve!
     Errer sur quelque grève,
     C'est un luxe enchanté
          De volupté.

     On s'enivre à l'aurore
30   Du hurlement sonore
     Qui monte de la mer
          Au flot amer.

     Ou la forêt hagarde
     Longuement vous regarde
35   Avec ses profonds yeux
          Mystérieux.

     Sur les montagnes blanches
     Où sont les avalanches,
     La neige des sommets
40        Vous ravit. Mais

     Paris, qui chante et souffre,
     Est la mer et le gouffre
     Avec ses larges flots
          Pleins de sanglots.

45   La mégère hargneuse
     Près d'une Maufrigneuse,
     La fleur rose et l'égout,
          Paris a tout.

     Les toisons de ces femmes
50   Y déroulent des gammes,
     Et les coeurs des huissiers
          Sont des glaciers.

     A Paris, Cléopâtre
     Vit, et montrant l'albâtre
55   De son sein effréné,
          Revient Phryné.

     C'est la métempsycose!
     Et comme gaîment cause
     Cet effronté bavard,
60        Le boulevart!

     Il sied d'y faire halte.
     Oh! comme sur l'asphalte
     On y voit des palais
          Et des mollets!

65   Mais parlons des théâtres
     Sérieux et folâtres.
     Verrons-nous un Reszké?
          C'est bien risqué.

     Oui, dans notre caverne,
70   La Mode offre et gouverne
     Bien plus de Koh-innors
          Que de ténors.

     Des lèvres et des âmes
     Qu'en vain nous épuisâmes
75   Coule un flot d'infini
          Chez Tortoni.

     L'esprit joue et s'envole
     Comme un oiseau frivole
     Montant et descendant;
80        Et cependant,

     Comme, la trouvant belle,
     Un enfant saisit l'aile
     Peinte de vermillon
          D'un papillon,

85   Le flâneur, qui s'amuse
     Du babil de la muse,
     Prend et saisit au vol
          Un mot de Scholl!

        30 septembre 1890.



                                        

 
 


                            Flânerie



     Comme aux pays tunisiens,
     Le soleil flambe sur la ville.
     O mes amis, Parisiens,
     Vivez! Tout est calme et tranquille.

5    Nous voudrions qu'on s'entêtât
     Pour le bien. Le mieux est encore
     De travailler de son état,
     Comme Gavroche ou Stésichore.

     Pierreuse, enchante les voyous!
10   Écolier, fouaille la toupie!
     Cantonnier, casse des cailloux!
     Chroniqueur, fais de la copie!

     Bon rimeur, imite Gautier:
     Presse les rimes attardées.
15   Car si chacun fait son métier,
     Les vaches seront bien gardées.

     Le Devoir est très haut juché.
     Pourtant, chacun dans votre sphère,
     Après avoir longtemps bûché,
20   Si vous n'avez plus rien à faire,

     C'est bien. Allez vous promener,
     Sur tous les boulevarts, qu'importe!
     Sans savoir où peut vous mener
     Le flot d'hommes qui vous emporte.

25   Philosophe, ne songez pas
     Au progrès que l'intrigue arrête,
     Et lesté par un bon repas,
     Savourez votre cigarette,

     Et cependant, quoique doué
30   De la sagesse analytique,
     Chassez d'un beau geste enjoué
     Le vieux cauchemar politique.

     Bien que vous soyez fort constant
     Dans l'amour des romans en vogue,
35   Fils de Stendhal, pour un instant
     Oubliez d'être psychologue.

     Et n'écoutez pas les potins
     Ni les discours à perdre haleine
     Qui s'échangent tous les matins
40   Entre Cythère et Mitylène.

     Mais bien qu'ayant assez souvent
     Redouté qu'elles vous trompassent,
     Quand leur jupe frissonne au vent
     Regardez les femmes qui passent.

45   Et ne faites pas le têtu.
     Les célestes on les devine,
     Car il en est que la vertu
     Pare d'une grâce divine.

     Oui, maintenant, comme jadis!
50   Et bien souvent le diable endêve
     Quand il voit tant de chastes lys
     Et tant d'honnêtes filles d'Ève.

     Il est des minettes aussi,
     Et plus agiles que les fées,
55   Se glissent dans l'air adouci
     Les onduleuses dégrafées,

     Les couchants roses, dans leurs jeux,
     Sous les pourpres occidentales
     Baignent des plus splendides feux
60   L'horizon des horizontales,

     Mais parfois l'idéal azur
     Avec sa gloire et ses colères
     Vient se refléter dans l'oeil pur
     De quelques perpendiculaires.

        14 octobre 1890.



                                        

 
 


                           Les Grâces



     Quoi donc! est-ce bien les trois Grâces?
     Apprenez-moi si c'est bien elles,
     Dis-je, en voyant leurs âmes basses
     Errer dans leurs vagues prunelles.

5    Tandis que l'effroi me pénètre,
     Dans ce groupe triste et barbare
     J'ai de la peine à reconnaître
     Les Grâces, que chantait Pindare.

     Elles étaient dans nos demeures
10   La gaîté, le rire et la joie;
     Elles dansaient avec les Heures
     Dans la lumière qui flamboie.

     Leurs regards que la nuit courrouce
     Nous donnaient de célestes fièvres
15   Et la persuasion douce
     Coulait de leurs charmantes lèvres.

     Mais celles-ci! dans leurs voix rauques
     Passent des hurlements de cuivre,
     Et ce qu'on lit dans leurs yeux glauques
20   C'est l'horreur et l'ennui de vivre.

     Monsieur, répondit l'être agile
     Qui roulait vers moi ses yeux ternes
     Et qui me servait de Virgile,
     Ce sont les trois Grâces modernes.

25   On aime leurs ennuis moroses,
     Lorsqu'une fois l'on s'approprie
     Leur dédain de toutes les choses;
     Regardez-les mieux, je vous prie.

     Il dit et moi, pour lui complaire,
30   Bercé par de molles paresses
     Dans une langueur tutélaire,
     Je regardai mieux ces déesses.

     O terreur! elles étaient vertes.
     Et nonchalantes et câlines,
35   A travers leurs robes ouvertes
     Brillaient des clartés opalines.

     Elles se tournaient vers les mâles
     Avec des mines éplorées;
     Je contemplais des lueurs pâles
40   Sur leurs bouches décolorées.

     Cependant maigres et lascives,
     Ayant les Terreurs pour cortège,
     Et sur la chair de leurs gencives
     Laissant voir des blancheurs de neige,

45   Elles disaient, voix murmurantes,
     Au milieu des frissons rapides,
     L'ivresse de se voir mourantes
     Et la fierté d'être stupides.

     Quoi! dis-je, se peut-il, mon maître,
50   Que ces vains spectres de folie
     Et de tristesse, puissent être
     Euphrosyne, Aglaé, Thalie?

     Non, dit mon guide, alors étrange,
     Pas plus que Basilide ou Thècle,
55   Ce ne seront plus, car tout change,
     Les noms des Grâces fin de siècle.

     Mais avec leur esprit baroque
     Et leurs souplesses de panthère,
     Elles valent pour notre époque
60   Celles qu'on suivait dans Cythère.

     Chacune peut ravir un homme
     Rien qu'avec son allure fine,
     Et maintenant Paris les nomme
     Absinthe, Névrose et Morphine.

        28 octobre 1890.



                                        

 
 


                         A Paul Legrand



     Ami Paul, que j'ai vu souvent
     Baigné par les feux électriques
     D'un soleil flambant et mouvant,
     Je t'adjure en ces vers lyriques.

5    Il ne faut plus de longs discours
     Désormais, pour être sublime;
     Il n'en faut même pas de courts.
     La mode est à la pantomime.

     Ce genre qui déjà m'allait,
10   Encor plus profond que futile,
     Depuis Félicia Mallet
     Remplace le drame inutile.

     Je vois flotter un blanc sarrau
     Que surmonte un pâle visage,
15   Et le grand aïeul Deburau
     Apparaît dans le paysage.

     Plus svelte qu'un glorieux lys,
     D'un geste simple il te désigne,
     Toi qui, seul, comme lui jadis,
20   As droit à la blancheur du cygne.

     O mon cher Paul, ami Pierrot,
     Paul Legrand, qui sus toujours être
     Ce naïf et divin maraud,
     Viens et reprends ta place, maître.

25   Dans un rêve artificiel,
     Comme on caresse l'air de bulles
     De savon, pleines d'arc-en-ciel,
     Ressuscite les Funambules.

     Un vêtement blanc sur le flanc,
30   Où glisse la brise farouche,
     Étends une couche de blanc
     Sur ton nez, ta joue et ta bouche.

     Et follement, vers l'idéal
     Marche, guidé par ton génie,
35   Passant, dont le front lilial
     Abrite la sainte ironie.

     Sans que rien t'en puisse empêcher
     Viens, suis Urgèle et son cortège;
     O cygne, lys, fleur de pêcher;
40   Gracieux bonhomme de neige!

     Poursuis le riant Arlequin,
     Dont le délire fou combine
     Un tas de ruses de coquin
     Pour embobiner Colombine.

45   Plutôt, ne le poursuis pas! Feins
     De vouloir tout réduire en cendre
     Et d'imaginer des trucs fins
     Pour servir Léandre et Cassandre.

     Mais laisse les divins amants
50   Suivre la route coutumière
     Dans les bleus éblouissements
     De la joie et de la lumière.

     Paul, mon ami, pour inventer
     Cette délicieuse fête
55   Que le doux Gautier sut vanter,
     Il n'est pas besoin de poëte.

     Amour, bien assez inventif
     Pour y suffire, ne harnache
     Pas d'imparfaits du subjonctif,
60   Ni d'épithètes à panache.

     Même, avec ses yeux de saphir,
     Auprès de vous la Rime est une
     Esclave, et ne doit qu'obéir
     Quand on la fait taire. O fortune!

65   Afin de ne pas nous glacer
     Avec des mots que l'on rature,
     Amour est là, pour remplacer
     Toute vaine littérature.

     Se jouant ainsi qu'il le doit,
70   Il sait faire la scène à faire,
     Sans qu'on la désigne du doigt.
     La réussir est son affaire.

     D'ailleurs, fier comme d'Assoucy
     Et plus conquérant que Thésée,
75   N'ayant jamais pris nul souci
     De la critique (elle est aisée!),

     Il dédaigne l'abonnement
     Dont les frais onéreux nous pèsent,
     Et la scène est, tout bonnement:
80   Deux bouches en fleur qui se baisent.

        11 novembre 1890.



                                        

 
 


                             Vérité



     Quoi! vous êtes la Vérité!
     Dis-je à la déesse pensive
     Qui, sans nulle sévérité,
     Riait, laissant voir sa gencive.

5    Il se peut que ce soit un fait
     Et que votre grâce ingénue
     Porte ce nom, car, en effet,
     Je vous vois nue, ou presque nue.

     Comme au bout du compte, je puis
10   Croire à cette histoire un peu roide,
     Peut-être sortez-vous d'un puits,
     Caressée encor par l'eau froide.

     Car les collines de vos seins,
     Entièrement libres de voiles,
15   Manifestent leurs purs dessins
     Et brillent comme des étoiles.

     Vous avez, en sortant de l'eau,
     Deux bras de plus que n'en possède
     La grande Vénus de Milo,
20   Cette guerrière à qui tout cède.

     J'admire vos robustes flancs,
     Et moi, le mélodieux chantre
     Des lys, je célèbre les plans
     Harmonieux de votre ventre.

25   Oui, je n'ai, dit-elle, hérité
     D'aucune parure connue.
     Étant déesse et Vérité,
     Il convient que je reste nue.

     Je prends un plaisir infini
30   A perpétuer ma coutume
     Et je m'y tiens, Bianchini
     M'ayant dessiné ce costume.

     Oui, dis-je, sur ces purs sommets
     Oh! que de neige éparpillée,
35   Frissonnante déesse, mais
     Comme vous êtes maquillée!

     Comme les filles qui, la nuit,
     S'en vont flirter dans quelque bouge,
     Vous avez, et cela vous nuit,
40   Beaucoup trop de blanc et de rouge.

     Et sans compter les traits subtils
     Des crayons bleus qui font les veines,
     De faux sourcils et de faux cils
     Vous ornent de leurs grâces vaines.

45   Oui, dit la déesse, ma peau
     A besoin d'un soupçon de rose,
     Que je pose là, comme appeau.
     Et pourtant, c'est bien quelque chose,

     Quand il fait du soleil, je mets
50   En liberté ma toison blonde.
     Et je suis la Vérité, mais
     La Vérité, femme du monde.

     En un milieu select, et d'où
     L'Amour s'enfuit, tirant ses grègues,  
55   Ainsi qu'en un gai paradou
     Je folâtre avec mes collègues.

     Feuilletant les divers Bottins,
     Qui de jour en jour s'exagèrent,
     Nous accueillons tous les potins
60   Que tant de noms épars suggèrent.

     Loin du sexe laid, à l'écart,
     Nous ourdissons de belles trames,
     Car à cinq heures, pour le quart,
     Nous prenons des thés entre femmes.

65   On a beau dire: O Jeux! O Ris!
     O Candeur! si je vous imite,
     C'est grâce à la poudre de riz.  
     La poudre de riz est un mythe.

     C'est de vrai blanc, du blanc de zinc,
70   Pareil à celui des actrices,
     Que nous montrons aux thés de cinq
     Heures. O Nymphes protectrices!

     Nos appas du temps sont vainqueurs
     Et ne craignent aucune rouille,
75   Et comme on ne voit pas les coeurs,
     Ni vu, ni connu, je t'embrouille!

        25 novembre 1890.



                                        

 
 


                           Jeune homme



     Il se traînait, pâle et sans voix,
     Lui, jadis hardi comme un page.
     Quoi! dis-je, c'est toi que je vois,
     O vainqueur, dans cet équipage!

5    Peu soucieuse de l'affront,
     Sa blouse n'était pas coquette,
     Et sur la blancheur de son front
     Pendait une molle casquette.

     Fagoté comme un vil paquet,
10   Mal culotté lui-même et veule,
     Cet analyste se piquait
     De culotter son brûle-gueule.

     Puis il était soûl, lui divin,
     Mêlant dans sa bouche ravie
15   Les sinistres hoquets du vin
     Et les vapeurs de l'eau-de-vie.

     Quoi! dis-je, c'est toi, chaste fils
     De la guerrière aux yeux de flamme,
     Qui triomphais, et qui jadis
20   Ouvrais tes ailes, comme une âme!

     Oui, c'est bien moi, répondit-il,
     Que tu vois blême et taciturne.
     Désormais je trouve subtil
     De flâner sous l'azur nocturne.

25   On m'accueillait dans les salons
     Qu'une folle brise parfume,
     Bah! les boulevarts sont plus longs,
     Bien aérés, et l'on y fume.

     Le milieu sans doute prévaut;
30   J'en fis toujours ma coqueluche,
     Car je sais très bien ce que vaut
     Une femme dans la peluche.

     Doux et timide, enfant encor,
     Dans la turbulente Cythère
35   Je faisais traîner mon char d'or
     Par la tigresse et la panthère.

     J'aimai, sous leur petit manteau
     Que le zéphyr caresse et bouge,
     Les grandes femmes que Watteau
40   Dessine avec son crayon rouge,

     Puis, avec le soulier verni
     Et le sémillant bas de soie,
     Les charmeuses de Gavarni,
     Folles de tristesse et de joie.

45   Mais quoi! n'étant plus un rieur!
     Je suis les ombres clandestines
     Du boulevart extérieur,
     Où fourmillent tant de bottines.

     Car, poëte, il n'est pas besoin
50   D'un pardessus garni de martre
     Pour plaire, quand on n'est pas loin
     De la colline de Montmartre.

     A Paris, où l'on n'ose pas
     Me chicaner sur mon costume
55   Je me promène à petits pas
     Sur un long trottoir de bitume.

     Des femmes à l'esprit ouvert,
     Qui me prennent sans étiquette,
     Me caressent comme Vert-Vert,
60   Et moi, j'adore ma casquette.

     Sur ma chevelure de feu
     Tombe cet ornement futile
     Et je suis l'Amour, ancien dieu,
     Maintenant jeune homme inutile.

        9 décembre 1890.



                                        

 
 


                              Fleur



     Triste comme le prince Hamlet,
     Guy cria d'une façon nette:
     Je vois notre avenir en laid.
     Qu'elle est vieille, notre planète!

5    On y cherchera vainement
     Dans peu de temps la bête fauve,
     Et ce fatal événement
     Se produit: elle devient chauve.

     Pour plaire à nos petits-neveux,
10   Étant sans feuillage et sans marbres,
     Comme on se met de faux cheveux
     Elle se mettra de faux arbres.

     Depuis le roi du ciel, Indra,
     Tous les volcans, souffrant d'un asthme,
15   Toussent leurs poumons; il faudra
     Qu'on leur mette un grand cataplasme.

     Se glaçant, par un triste jeu,
     Des extrémités jusqu'au centre,
     La pauvre Terre, au lieu de feu
20   A de la neige dans le ventre.

     Et c'est là son moindre défaut.
     Depuis que le pic la farfouille
     Elle est vidée, ou peu s'en faut,
     On n'aura bientôt plus de houille.

25   Quant à l'homme, drôle de corps!
     Jusqu'à ce que la mort s'en suive
     Il doit écouter les accords
     Des Huguenots et de la Juive.

     Et tant de malheureux ont faim!
30   Le ciel est froid, la neige est dure,
     Par l'hiver qui n'a pas de fin.
     Oh! la bise dans la froidure!

     Engin cruel, affreux joyau
     Que la Démence voit en songe,
35   En abominable tuyau
     Le sombre acier de Krupp s'allonge.

     Et les belles Illusions,
     Engouffrant leurs comiques robes
     Dans le ciel plein de visions,
40   Laissent l'homme en proie aux microbes.

     On va sans espoir et sans but 
     Dans cette ombre mal habitée.
     Il est temps qu'on mette au rebut
     La planète désorbitée.

45   Tel Guy, sans pitié, ni merci,
     Injuriait l'astre morose.
     Mais comme il s'écriait ainsi,
     Vint à passer la jeune Rose.

     Douce, autour d'elle ruisselait
50   Comme une lumière inconnue.
     Elle a seize ans tout juste, elle est
     Folâtre, naïve, ingénue.

     Pétrie avec un peu d'azur
     Ainsi qu'un Ange, elle est de celles
55   Dont on admire le front pur.
     Ses yeux d'or sont pleins d'étincelles.

     Pareille au gai matin vermeil,
     Elle est enfantine et superbe
     Et, sous un rayon de soleil,
60   Semble un grand lys, fleuri dans l'herbe.

     Regardant cette floraison,
     Je dis à Guy, l'âme ravie;
     Mon ami, vous avez raison,
     Elle est monotone, la vie.

65   Paris, que le songe berçait,
     Comme Ecbatane et comme Tarse,
     Rentre au néant tragique, et c'est
     Toujours la même vieille farce.

     Partout c'est   on n'en sort jamais  
70   L'orgie écoeurante ou le jeûne,
     Et la planète est vieille, mais
     Comme la jeune fille est jeune!

        23 décembre 1890.



                                        

 
 


                             Cythère



     Comme j'écoutais dans les flots
     Gémir une plainte lointaine,
     Avec de langoureux sanglots
     Qui s'éloignent, le capitaine

5    Me dit: Si tu veux évoquer
     Les vieilles âmes de la terre,
     Ami, nous allons débarquer
     Dans l'ancienne île de Cythère.

     Mais tu n'y verras pas Cypris,
10   La vierge guerrière et déesse,
     Marcher près des splendides lys
     Qui la frôlaient d'une caresse.

     Aphroditè, fermant ses yeux,
     Dort, aussi pâle que l'ivoire,
15   Et le voile mystérieux
     A couvert sa prunelle noire.

     Son fier palais, ses blanches tours
     Sont des ruines et des tombes,
     Et les aigles et les vautours
20   Ont déchiqueté ses colombes.

     Veuve de ses belles forêts,
     Avec ses eaux qui s'évaporent,
     Cythère est un impur marais
     Où des monstres s'entre-dévorent.

25   Et dans un horrible repos
     Où le vent orageux se joue,
     De longs serpents et des crapauds
     Y rampent, tout couverts de boue.

     Tandis qu'un bel azur serein
30   Se mirait dans l'eau convulsive,
     Tel s'attristait le vieux marin
     Quand nous atteignîmes la rive.

     Alors, silencieux, cachés,
     Dans le chemin que nous suivîmes,
35   Parmi les ombres des rochers,
     Voici les choses que nous vîmes.

     L'île n'était qu'un champ de fleurs
     Aux mille corolles écloses,
     Où s'harmonisaient les couleurs
40   Des violettes et des roses.

     Et Celle à qui plaisent nos voeux,
     La grande âme de la nature,
     Dont l'air baigne les doux cheveux,
     Cypris à la belle ceinture;

45   Cypris, vierge, ravie encor
     Dans sa divinité première,
     Qui porte une couronne d'or
     Brillant à son front de lumière,

     Parut. Ses yeux noirs pleins d'éclairs,
50   Pareils au brasier qui flamboie,
     Emplissaient follement les airs
     D'éblouissement et de joie.

     Et tandis que se reposaient,
     Oubliant leurs douces querelles,
55   Et tendrement s'entrebaisaient
     De glorieuses tourterelles,

     Des zéphyrs jaloux et tremblants,
     Errant parmi les feuilles basses,
     Venaient adorer ses pieds blancs.
60   Derrière elle marchaient les Grâces.

     Or le vieux matelot me dit,
     En prenant des mines confuses:
     Ah! poëte, enchanteur, bandit!
     C'est bon, je reconnais tes ruses.

65   Telle qu'une fleur de lotus
     Qu'a brisée un tranchant de glaive,
     Certes, je sais bien que Vénus
     Est dans la nuit et dans le rêve.

     Mais c'est toi, perfide enchanteur
70   Baisé par les rouges aurores,
     Musicien, rimeur, chanteur,
     Assembleur des verbes sonores;

     C'est toi, c'est ta vaillante amour,
     Toujours si fidèle et si forte,
75   Qui la ramène dans le jour
     Et qui l'empêche d'être morte!

        6 janvier 1891.



                                        

 
 


                              Bûche



     A quoi penses-tu, pauvre bûche?
     Dis-je à la bûche dans mon feu,
     Qu'un blanc vêtement de peluche
     Environnait, comme par jeu,
5    Pâlie et rouge tour à tour,
     Comme une fille en mal d'amour.

     La bûche répondit: Je pense,
     Avec un plaisir infernal,
     Que la plus douce récompense
10   Est mon habit de cardinal,
     Dont l'adorable vermillon
     Brille comme un rouge paillon.

     Le froid noir, c'est moi qui le brave,
     Car seule, en ce moment, j'ai chaud.
15   Et folle, ayant quitté la cave
     Du charbonnier, sombre cachot,
     Je me chauffe dans un brasier
     Aussi vermeil que le rosier.

     Chacun s'affuble de mitaines.
20   En proie à l'Hiver, ce bourreau,
     Blanches, les muettes fontaines,
     Oubliant de verser leur eau,
     Avec un faste oriental
     Ont de grands plumets de cristal.

25   Ne pouvant porter de voilettes,
     Les messieurs tristes, dont les nez
     Ressemblent à des violettes,
     Regrettent parfois d'être nés
     Ailleurs qu'au pays où Brazza
30   Dans l'air enflammé s'embrasa.

     Quant aux femmes, trésor des hommes,
     Ces languissantes Éloas
     Obtiennent, pour de fortes sommes,
     Des écharpes et des boas
35   Comme en a pu voir Paul de Kock,
     Faits avec des plumes de coq.

     Moi que, seule, contre la bise
     Défend le calorique sain,
     Je reste, pour qu'on me courtise,
40   Rose, comme le bout du sein
     Que, parmi des touffes de lys,
     Baisait le chasseur Adonis.

     Je règne sur mon lit de bronze,
     Princesse qu'il faut envier,
45   En mil huit cent quatre-vingt-onze
     Et dans cet horrible janvier,
     Car je sens dans ma braise en fleur
     Deux mille degrés de chaleur.

     Tout en admirant le prodige,
50   Après ce discours si complet,
     Voilà qui va des mieux, lui dis-je,
     Et ton éloquence me plaît.
     Ta douce fierté me surprit,
     Mais, bûche, as-tu beaucoup d'esprit?

55   C'est là que je flaire une embûche.
     Fût-ce un auteur du plus grand vol,
     Un homme qu'on appelle Bûche,
     Est rarement un Rivarol,
     Et sans doute il semblerait fort
60   De le confondre avec Chamfort.

     C'est bon, dit la bûche hautaine,
     Qui parlait selon son humeur,
     Comme parlent chez La Fontaine
     Les objets quelconques,   rimeur
65   Glorieux du vin que tu bois,
     Je le sais bien, je suis en bois.

     Mais que de gens font des tirages
     De leurs portraits coloriés
     Et, pour se garer des orages,
70   Mettent des chapeaux de lauriers
     Sur leurs têtes pâles d'émoi,
     Qui sont aussi bûches que moi!

        20 janvier 1891.



                                        

 
 


                             Saisons



     En dépit des jours moroses
     Qu'on voudrait en vain nier,
     Mes amis, l'été dernier
     J'ai connu de belles roses.

5    J'écoutais des chants d'oiselles
     Et, tout le long des chemins,
     Fleurissaient de blancs jasmins
     Pour les jeunes demoiselles.

     Sous les ramures hautaines,
10   A l'ombre d'un noir buisson
     Murmurait une chanson
     Dans l'eau pure des fontaines.

     Aux jardins où l'air flamboie
     Dans un clair frisson vermeil,
15   Tout n'était qu'amour, soleil,
     Sourire, caresse et joie.

     Et la ville était charmante.
     Couronnés de leur vapeur,
     Des bateaux couraient sans peur
20   Sur la rivière écumante.

     Les plates-bandes fleuries
     Chantaient leur gai carillon,
     Piquant d'un beau vermillon
     Les joyeuses Tuileries.

25   Et leurs beaux yeux, sans colères
     S'emplissant d'ombre et d'azur,
     Les dames au profil pur
     Arboraient des robes claires.

     Bravant périls et traverses,
30   Tout le long du boulevart
     Paris frivole et bavard
     Causait de choses diverses.

     Tout à coup, l'âme transie,
     Tremblant et nu comme un ver,
35   L'Hiver parut, un Hiver
     De retraite de Russie.

     Il fallut rompre en visière
     Avec ce qui nous ravit,
     Et sur l'asphalte on ne vit
40   Que des chaussons de lisière.

     Dans sa calotte, minée
     Par des frimas, le ciel bleu
     Eut des fentes, et le feu
     Gela dans la cheminée.

45   D'une glace adamantine
     Le zéphyr se régala,
     Et ce fut un beau gala
     Dans le monde où l'on patine.

     Que tout se remette en place!
50   Et quoique ce soit moins sûr,
     Amis, glissons plutôt sur
     Le gazon que sur la glace!

     Oui, la froidure jalouse
     Montra pour nous trop d'amour:
55   Trouvez autre chose pour
     Mil huit cent quatre-vingt-douze!

     Dans ton habit de féerie
     Viens vite, clair et subtil,
     Génie enchanté d'Avril!
60   Baise la terre fleurie.

     Et sur toutes les Hélènes,
     O Printemps accoutumé,
     Répands, d'un souffle embaumé,
     Tes parfums et tes haleines!

        3 février 1891. 



                                        

 
 


                           Jours gras



     Tu t'en es allé, Mardi-Gras!
     C'est toi-même, effroi des Cassandres,
     Qui vers le néant émigras,
     Avec le Mercredi des Cendres!

5    Ils sont partis, les Arlequins
     Dont le vieux carnaval s'honore.
     Où sont les cornets à bouquins
     Dont s'épouvantait l'air sonore?

     Où sont allés, tristes et las,
10   Nos Polichinelles des bouges,
     Et, sous la toile à matelas,
     Paillasse aux carreaux jadis rouges?

     Où, comme on se la rappelait,
     Cette laitière inspiratrice
15   Qui naguère, à défaut de lait,
     Nous montrait des seins de nourrice?

     Nous les avons revus encor
     Et même, en quittant nos rivages,
     Les hussards bleus, au bruit du cor
20   Ont fait endêver les sauvages.

     Mais je n'ai pas vu le Boeuf-Gras
     Et c'est vraiment ce qui me fâche.
     Sans doute nous trouvant ingrats,
     Cet animal a fait relâche.

25   Avec un bon air endormi,
     Ce monstre doux et pléthorique
     Se réfugie enfin parmi
     Les figures de rhétorique.

     Sous le ciel pavé de lapis
30   Le Boeuf-Gras menait son cortège,
     Plus digne que le boeuf Apis,
     Dans la froidure et dans la neige.

     C'était le meilleur des fardeaux,
     L'enfant Amour, poëme en prose,
35   Qu'il portait sur son large dos
     Et qui montrait sa bouche rose.

     L'Amour! il n'était pas venu
     Sur ce dos, par amour du lucre.
     Il était frisé, presque nu,
40   Si joli qu'il semblait en sucre.

     Devant le regard ébloui
     Par ses allures militaires,
     Il s'est de même évanoui,
     Le régiment des mousquetaires.

45   Ils ne boivent plus de cognac
     Dans la boutique familière,
     Mais en revanche, Pourceaugnac
     S'ébaudit encor chez Molière.

     Pressé par le vil argousin,
50   Courbé comme une parenthèse,
     Cet infortuné Limosin
     Contre son dos serre sa chaise.

     Voyant sur ses pas rassemblés
     Cent médecins et leurs mystères,
55   Il reflète en ses yeux troublés
     Un horizon plein de clystères.

     Ébouriffé, gonflé de vent,
     Trompé dans ses désirs précaires,
     Il fuit éperdûment devant
60   La course des apothicaires.

     Il s'enfuit, tourmenté, honni,
     Assiégé par de grandes bringues,
     Et l'on n'aura jamais fini
     De Pourceaugnac et des seringues.

        17 février 1891.



                                        

 
 


                              Nuit



     Roch, le bon noctambule,
     Amoureux comme feu
          Tibulle,
     Erre sous le ciel bleu.

5    Oubliant nos désastres,
     Il voit les diamants
          Des astres
     Pleins d'éblouissements.

     Ivre du pur silence
10   Où le rêve subtil
          S'élance,
     Oh! maintenant, dit-il,

     Je renais, je respire!
     Je me récite du
15        Shakspere!
     Ce n'est pas défendu.

     Oh! quelle joie immense!
     La nuit, ce temps béni
          Commence
20   Et le jour est fini.

     Ayant quitté leurs bagues,
     Par le sommeil touchés,
          Les vagues
     Figurants sont couchés.

25   Ronflant en folles gammes,
     Ces gens dorment avec
          Leurs femmes,
     A Paris comme au Pecq.

     Et les filles de joie,
30   Bataillon que la Faim
          Déploie,
     Se reposent enfin.

     D'une main rude et forte
     J'ai vu que l'on barrait
35        La porte
     Du fauve cabaret.

     Tout gorgés d'écrevisses,
     Les fêteurs ont quitté
          Leurs vices
40   Et leur iniquité.

     Je suis seul, ô mon rêve!
     Mon regard triste et pur
          S'élève
     Jusqu'au limpide azur.

45   Et d'anges ou d'oiselles
     Dans l'éther bleu, je vois
          Des ailes
     Et j'écoute des voix.

     Où sont les faux artistes
50   Et sur les boulevarts
          Les tristes
     Cortèges des bavards?

     Évanouis! La terre,
     Dans un délicieux
55        Mystère,
     Murmure avec les cieux.

     Certes, parfois la Vie
     Prépare d'affreux mets,
          Ravie
60   De nous les servir; mais

     Elle n'est plus mauvaise,
     Lorsque seul et sans bruit
          Me baise
     La caressante Nuit.

        3 mars 1891.



                                        

 
 


                                 Pluie



     Quand les cieux taciturnes
     Sur nous vident leurs urnes
     Et dans ces durs assauts
          Pleuvent à seaux,

5    Les foules éblouies
     Portent des parapluies
     Montrant, en rang d'oignons,
          Leurs champignons.

     Le parapluie, ô rage!
10   Est mouillé par l'orage.
     Sous son modeste abri
          Fort assombri,

     L'employé, triste mâle,
     Se dirige, plus pâle
15   Que le grand Deburau,
          Vers son bureau.

     Gens aux moeurs policées,
     Dans les vastes lycées
     Entrent ces confesseurs,
20        Les professeurs.

     Vers les bibliothèques,
     Pour leurs études grecques
     Se hâtent les savants,
          Malgré les vents.

25   Tous ont des parapluies.
     Oui tous, et même, enfuies
     Au premier chant du coq,
          O Paul de Kock!

     De sveltes couturières,
30   Marchant, aventurières,
     Dans Paris obscurci,
          En ont aussi.

     Leurs jupes retroussées,
     Vainement courroucées
35   En de vaillants combats,
          Montrent les bas.

     Malgré toi, c'est l'absinthe!
     Les yeux courent, ô sainte
     Pudeur, qui t'immolais,
40        Sur leurs mollets.

     Parfois, ruse divine,
     Au-dessus on devine,
     Et ce n'est pas plus cher,
          Un peu de chair.

45   Assez!   le Parapluie,
     Que le soleil essuie,
     En bravant le typhon
          Reste bouffon.

     Il est grave, il est digne.
50   Jamais, âme bénigne,
     Bouvard ni Pécuchet
          Ne le cachait.

     On l'emporte au Mont-Dore
     Et plus d'un vieux adore,
55   Comme sur un autel,
          Cet immortel.

     Par lui le sage évite
     L'omnibus qui court vite,
     Faisant aux gens bien nés
60        Des pieds de nez,

     Et l'incurable fiacre
     Qui fait le simulacre,
     Pour mieux vous effrayer,
          De relayer.

65   Pour vous, ô quelle joie!
     Sa coupole de soie
     Rend les noirs ouragans
          Moins arrogants,

     Et l'on est fier et libre,
70   Quand dans votre main vibre
     Son manche de roseau,
          Comme un oiseau!

        12 mars 1891.



    Source: http://www.poesies.net