Crimes Célèbres. Jeanne de Naples 1343-1382 (1841)

Par Alexandre Dumas. (Père) (1802-1870)












Dans la nuit du 15 au 16 janvier de l’année 1343, les habitants 
de Naples, livrés à leur paisible sommeil, furent réveillés en 
sursaut par les cloches des trois cents églises que possède cette 
bienheureuse capitale. Au milieu du trouble universel causé par 
un si brusque réveil, la première idée qui se jeta à l’esprit de tout 
le monde fut que le feu avait pris aux quatre coins de la ville ou 
qu’une armée ennemie, débarquée mystérieusement à la faveur 
de la nuit, allait passer les citoyens au fil de l’épée. Mais les sons 
lugubres et intermittents de toutes ces cloches qui, troublant le 
silence à intervalles rares et égaux, invitaient les fidèles à réciter 
les prières des agonisants firent bientôt connaître qu’aucun malheur 
ne menaçait la ville et que le roi seul était en danger. 
En effet, depuis plusieurs jours, on avait pu remarquer que la 
plus grande inquiétude régnait dans l’intérieur du Château-Neuf: 
les officiers de la couronne étaient convoqués régulièrement deux 
fois dans la journée, et les grands du royaume, qui avaient le droit 
de pénétrer dans les appartements du monarque, en sortaient 
accablés d’une profonde tristesse. Cependant quoique la mort du 
roi fût regardée comme un malheur inévitable, lorsqu’on acquit 
la certitude que sa dernière heure approchait, la ville entière fut 
affectée d’une vive douleur que l’on comprendra facilement 
quand nous aurons ajouté que celui qui allait mourir, après avoir 
régné trente-trois ans huit mois et quelques jours, était Robert 
d’Anjou, le roi le plus juste, le plus sage et le plus glorieux qui 
eût jamais occupé le trône de Sicile. Aussi emportait-il dans sa 
tombe les regrets et les éloges de tous ses sujets. 
Les soldats parlaient avec enthousiasme des longues guerres 
qu’il avait soutenues contre Frédéric et Pierre d’Aragon, contre 
Henri VII et Louis de Bavière, et sentaient battre leur coeur aux 
glorieux souvenirs des campagnes de la Lombardie et de la 
Toscane; les prêtres l’exaltaient avec reconnaissance pour avoir 
défendu constamment les papes contre les attaques des Gibelins 
et pour avoir fondé dans tout le royaume des couvents, des 
hôpitaux, des églises; les lettrés le regardaient comme le roi le 
plus savant de la chrétienté, si bien que Pétrarque n’avait voulu 
recevoir que de ses mains la couronne de poète et avait répondu 
pendant trois jours de suite aux questions que Robert avait daigné 
lui adresser sur toutes les branches du savoir humain; les jurisconsultes, 
émerveillés de la sagesse des lois dont il avait enrichi 
le code napolitain, l’avaient surnommé le Salomon du Moyen 
Âge; les nobles s’applaudissaient de la manière dont il avait 
respecté leurs privilèges; et le peuple célébrait sa clémence, sa 
piété, sa douceur. Enfin, prêtres et soldats, savants et poètes, 
nobles et plébéiens songeaient avec effroi que le gouvernement 
allait tomber dans les mains d’un étranger et d’une jeune fille, et 
se souvenaient des paroles de Robert, qui, suivant le cercueil de 
Charles, son fils unique, au moment où il franchissait le seuil de 
l’église, se tournant vers les barons du royaume, s’était écrié dans 
les sanglots: 
-Aujourd’hui, la couronne est tombée de ma tête, malheur 
à moi! malheur à vous! 
Et maintenant que les cloches sonnaient l’agonie du bon roi, 
tous les esprits étaient préoccupés de ces mots prophétiques. Les 
femmes priaient Dieu avec ferveur, et les hommes se dirigeaient 
de tous les points de la ville vers la demeure royale pour avoir 
des nouvelles plus authentiques et plus promptes. Mais après 
quelques moments d’attente qu’ils mirent à profit pour échanger 
leurs tristes réflexions, force leur fut de s’en retourner comme ils 
étaient venus, car rien de ce qui se passait au sein de la famille ne 
transpirait au dehors. Le château était plongé dans l’obscurité la 
plus complète, le pont était levé comme à l’ordinaire, et les gardes 
veillaient à leur poste. 
Cependant si nos lecteurs sont curieux d’assister à l’agonie du 
neveu de saint Louis et du petit-fils de Charles d’Anjou, nous 
pouvons les introduire dans la chambre occupée par le mourant. 
Une lampe d’albâtre, suspendue au plafond, éclaire cette pièce 
vaste et sombre dont les murs sont tendus de velours noir parsemé 
de fleurs de lis d’or. Près du mur qui fait face aux deux portes 
par lesquelles on entre dans la chambre et qui, dans ce moment 
sont fermées, s’élève, sous un dais de brocart, un lit d’ébène 
supporté par quatre colonnes torses et sculpté de figures symboliques. 
Le roi, après avoir lutté contre une crise violente, est 
tombé évanoui dans les bras de son confesseur et de son médecin, 
qui, s’emparant chacun d’une des mains du mourant, interrogent 
son pouls avec inquiétude et échangent des regards d’intelligence. 
Au pied du lit se tient debout une femme d’une cinquantaine 
d’années, les mains jointes, le regard levé au ciel dans l’attitude 
d’une douleur résignée. Cette femme est la reine. Ses yeux n’ont 
pas de larmes, et ses joues amaigries offrent ces tons de cire jaune 
qu’on peut remarquer dans les corps des saintes conservées 
par miracle. Son aspect montre ce contraste de calme et de souffrance 
qui révèle une âme éprouvée par le malheur et domptée 
par la religion. Au bout d’une heure pendant laquelle aucun 
mouvement n’avait troublé le profond silence qui régnait autour 
de ce lit mortuaire, le roi tressaillit faiblement, ouvrit les yeux et 
fit un léger effort pour soulever la tête. Puis remerciant par un 
sourire le docteur et le prêtre, qui s’empressaient d’arranger ses 
oreillers, il pria la reine de s’approcher et lui dit d’une voix émue 
qu’il désirait l’entretenir quelques moments sans témoins. Le 
médecin et le confesseur se retirèrent en s’inclinant profondément, 
et le roi les suivit du regard jusqu’au moment où une des 
portes se referma sur eux. Il passa ensuite la main sur son front 
comme pour en arracher une pensée qui l’obsédait, et réunissant 
toutes ses forces pour cet instant suprême, il prononça ces 
paroles: 
-Ce que j’ai à vous dire, madame, ne regarde aucun des 
deux graves personnages qui étaient ici tout à l’heure, car leur 
tâche est accomplie. L’un d’eux a fait pour mon corps tout ce que 
la science humaine a su lui suggérer sans obtenir d’autres résultats 
que de prolonger encore un peu mon agonie; et l’autre vient 
d’absoudre mon âme de tous mes péchés en me promettant la  
rémission divine sans pouvoir éloigner les apparitions sinistres 
qui se dressent devant moi à cette heure terrible. Vous m’avez vu 
deux fois de suite me débattre sous une étreinte surhumaine. Mon 
front s’est baigné de sueur, mes membres se sont raidis, mes cris 
ont été étouffés par une main de fer. Est-ce le mauvais esprit à 
qui Dieu a permis de me tenter? est-ce le remords qui prend la 
forme d’un fantôme? Toujours est-il que les deux combats que 
je viens de soutenir ont tellement affaibli mes forces que je ne 
pourrai résister à une troisième attaque. Écoutez-moi donc, ma 
Sancia, car j’ai des recommandations à vous faire, desquelles 
dépendra peut-être le repos de mon âme. 
-Mon seigneur et mon maître, dit la reine avec l’accent de 
la plus douce soumission, me voici prête à écouter vos ordres; et 
si Dieu, dans les profonds desseins de sa providence, a décidé de 
vous appeler dans sa gloire et de nous plonger, nous, dans la douleur, 
vos dernières volontés seront exécutées sur la terre avec la 
plus scrupuleuse exactitude. Mais permettez-moi, ajouta-t-elle 
avec toute la sollicitude d’une conscience timorée, permettez-moi 
de répandre quelques gouttes d’eau bénite pour chasser le maudit 
de cette chambre et de réciter un passage de l’office que vous 
avez composé en l’honneur de votre saint frère pour implorer sa 
protection, dans un moment où elle nous est si indispensable. 
Et ouvrant un livre richement relié, elle lut avec la plus fervente 
dévotion quelques versets de l’office écrit par Robert dans 
un latin très élégant pour son frère Louis, évêque de Toulouse, 
office que l’Église a chanté jusqu’au concile de Trente. 
Bercé par l’harmonie de ces prières composées par lui-même, 
le roi oublia presque l’objet de l’entretien qu’il avait demandé 
avec tant d’empressement et de solennité, et se laissant aller à 
une vague mélancolie, il murmura sourdement: 
-Oh! oui! vous avez raison; priez pour moi, madame, car 
vous aussi, vous êtes une sainte, et moi, je ne suis qu’un pauvre 
pécheur. 
-Ne dites pas cela, monseigneur, interrompit doña Sancia;  
vous êtes le roi le plus grand, le plus sage et le plus juste qui ait 
jamais monté sur le trône de Naples. 
-Mais ce trône est usurpé, reprit Robert, d’une voix sombre. 
Vous le savez, le royaume appartenait à Charles Martel, mon 
frère aîné, et comme Charles occupait le trône de Hongrie, dont 
il avait hérité par sa mère, le royaume de Naples revenait de droit 
à son fils aîné Carobert, et non pas à moi, qui suis le troisième de 
la famille. Eh bien, j’ai souffert qu’on me couronnât à la place de 
mon neveu, qui était le seul roi légitime, j’ai substitué la branche 
cadette à la branche aînée,j’ai étouffé pendant trente-trois ans les 
remords de ma conscience. Il est vrai que j’ai gagné des batailles, 
que j’ai fait des lois, que j’ai fondé des églises; mais un seul mot 
dément tous les titres pompeux dont l’admiration des peuples 
entoure mon nom, et ce mot retentit plus haut dans mon âme que 
toutes les flatteries des courtisans, que tous les chants des poètes, 
que toutes les ovations de la foule -je suis un usurpateur! 
-Ne soyez pas injuste envers vous-même, monseigneur, et 
songez que si vous n’avez pas abdiqué en faveur de l’héritier 
légitime, c’est que vous avez voulu épargner au peuple de plus 
grands malheurs. Au surplus, continua la reine, avec la profonde 
conviction que donne un argument sans réplique, vous avez gardé 
le royaume avec l’assentiment et l’autorisation de notre saint-père 
le souverain pontife, qui en dispose comme d’un fief appartenant 
à l’Église. 
-Je me suis longtemps bercé de ces raisons, reprit le mourant, 
et l’autorité du pape a imposé silence à tous mes scrupules; 
mais quelque sécurité qu’on affecte pendant la vie, il vient une 
heure solennelle et terrible où toutes les illusions disparaissent; 
et cette heure est venue pour moi, car je vais paraître devant 
Dieu, qui est le seul juge infaillible. 
-Si sa justice est infaillible, sa miséricorde n’est-elle pas 
infinie? poursuivit la reine, avec l’élan d’une sainte inspiration. 
Quand même la crainte qui vient troubler votre âme serait fondée, 
quelle faute n’effacerait pas un si noble repentir? Du reste, 
n’avez-vous pas réparé le tort que vous avez pu faire à votre 
neveu Carobert en appelant dans le royaume André, son fils 
cadet, et en le mariant à Jeanne, la fille aînée de votre pauvre 
Charles? Ne seront-ils pas les héritiers de votre couronne? 
-Hélas! s’écria Robert, avec un profond soupir, Dieu me 
punit peut-être d’avoir songé trop tard à cette juste réparation. Ô 
ma noble et bonne Sancia, vous venez de toucher une corde qui 
vibre douloureusement dans mon âme, et vous allez vous-même 
au-devant de la triste confidence que je voulais vous faire. J’ai un 
pressentiment sinistre -et les pressentiments que nous inspire la 
mort sont des prophéties -, j’ai un pressentiment, dis-je, que les 
deux fils de mon neveu, Louis, qui est roi de Hongrie depuis la 
mort de son père, et André, que j’ai voulu faire roi de Naples, 
seront le fléau de ma famille. Depuis le jour où ce dernier a mis 
le pied dans notre château, une fatalité étrange s’acharne à contrarier 
tous mes projets. J’espérais qu’en faisant élever ensemble 
Jeanne et André, une tendre intimité s’établirait entre ces deux 
enfants et que la beauté de notre ciel, l’aménité de nos moeurs, le 
tableau séduisant de notre cour finiraient par adoucir ce qu’il y 
avait de trop rude dans le caractère du jeune Hongrois. Eh bien, 
malgré mes efforts, tout a contribué à jeter entre les deux époux 
de l’aversion et de la froideur. Jeanne, à quinze ans à peine, est 
déjà bien au-dessus de son âge. Douée d’un esprit brillant et 
mobile, d’un caractère noble et élevé, d’une imagination vive et 
ardente; tantôt libre et enjouée comme un enfant, tantôt digne et 
fière comme une reine, confiante et naïve comme une jeune fille, 
passionnée et sensible comme une femme, elle offre le plus frappant 
contraste avec André, qui, après être resté dix ans dans notre 
cour, est plus sauvage, plus morne et plus intraitable que jamais. 
Ses traits froids et réguliers, sa physionomie impassible, sa répugnance 
pour tous les plaisirs que sa femme paraît aimer de 
préférence ont élevé entre Jeanne et lui une barrière d’indifférence 
et d’antipathie. Aux plus doux épanchements, il répond par 
un mot sèchement prononcé, par un sourire dédaigneux, par un  
froncement de sourcils, et il ne paraît jamais si heureux que lorsque, 
sous prétexte de chasser, il peut s’éloigner de la cour. Voilà, 
madame, quels sont les jeunes mariés sur le front desquels va 
passer ma couronne et qui, dans quelques instants, vont se trouver 
exposés à toutes les passions qui grondent sourdement sous 
un calme trompeur et qui n’attendent pour éclater que le moment 
où je rendrai le dernier soupir. 
-Mon Dieu! mon Dieu! répétait la reine, accablée, en laissant 
tomber ses bras comme font les statues qui pleurent sur les 
tombeaux. 
-Écoutez-moi, doña Sancia; je sais que votre coeur a toujours 
été détaché des vanités de la terre et que vous attendez 
l’heure où Dieu m’appellera à lui pour vous retirer dans le 
couvent de Sainte-Marie de la Croix, que vous avez fondé vous-même 
dans l’espoir d’y terminer vos jours. Ce n’est pas au 
moment où je vais descendre dans la tombe, convaincu du néant 
des grandeurs humaines, que j’essayerai de vous détourner de 
votre sainte vocation. Accordez-moi seulement, avant de passer 
aux noces du Seigneur, une année de veuvage, pendant laquelle 
vous porterez mon deuil et veillerez sur Jeanne et sur son mari 
pour écarter de leurs têtes tous les dangers qui les menacent. 
Déjà, la grande sénéchale et son fils ont pris trop d’ascendant sur 
notre petite-fille; prenez-y garde, madame, et au milieu de tous 
les intérêts, de toutes les intrigues, de toutes les séductions dont 
la jeune reine va être entourée, défiez-vous surtout de la tendresse 
de Bertrand d’Artois, de la beauté de Louis de Tarente et de 
l’ambition de Charles de Duras. 

Le roi s’arrêta, épuisé par l’effort qu’il venait de faire en 
parlant, puis tournant vers sa femme un regard suppliant et lui 
tendant sa main décharnée, il ajouta, d’une voix presque éteinte: 
-Encore une fois, je vous en conjure, ne quittez pas la cour 
avant un an. Me le promettez-vous, madame? 
-Je vous le promets, monseigneur. 
-Et maintenant, continua Robert, dont la physionomie se  
ranima à ces paroles, rappelez mon confesseur et mon médecin, 
et rassemblez la famille; car l’heure approche, et bientôt,je n’au-
rai plus la force de prononcer les dernières paroles. 
Au bout de quelques instants, le prêtre et le docteur rentrèrent 
dans la chambre, le visage inondé de larmes. Le roi les remercia 
avec effusion des soins qu’ils lui avaient prodigués dans sa dernière 
maladie et les pria de l’aider à se vêtir des habits grossiers 
des moines franciscains afin que Dieu, disait-il, le voyant mourir 
dans la pauvreté, dans l’humilité et dans la pénitence, daignât lui 
accorder plus facilement son pardon. Le confesseur et le médecin 
chaussèrent ses pieds nus des sandales des frères mendiants, l’ha-
billèrent du froc de saint François et nouèrent le cordon autour de 
sa ceinture. Ainsi étendu sur son lit, avec son front couronné de 
rares cheveux, sa longue barbe blanche et ses mains croisées sur 
la poitrine, le roi de Naples ressemblait à un de ces vieux anachorètes 
dont la vie s’est usée dans les macérations de la chair et 
dont l’âme, absorbée par des contemplations célestes, passe 
insensiblement de sa dernière extase à la béatitude éternelle. Il 
resta ainsi quelque temps, les yeux fermés, adressant à Dieu une 
muette prière; puis ayant fait éclairer la vaste pièce où il se trouvait, 
comme dans les grandes solennités, il fit un signe aux deux 
personnages, dont l’un se plaça au chevet, et l’autre aux pieds du 
mourant. À l’instant même, les portes s’ouvrirent à deux battants, 
et toute la famille royale, précédée par la reine et suivie par les 
principaux barons du royaume, vint se ranger en silence autour 
du lit du monarque pour écouter ses dernières volontés. 
Les yeux du roi se portèrent sur Jeanne, qui vint se placer la 
première à sa droite, avec une expression indéfinissable de 
tendresse et de douleur. Elle était d’une beauté si rare et si prodigieuse 
que son aïeul, fasciné par cette éblouissante apparition, la 
prit pour un ange que Dieu lui envoyait pour consoler son agonie. 
Les lignes brillantes de son beau profil, ses grands yeux noirs et 
humides, son front pur et découvert, ses cheveux vernissés comme 
l’aile du corbeau, sa bouche délicate, tout l’ensemble de cette  
admirable figure, enfin, laissaient dans le coeur de ceux qui la 
regardaient une impression profonde de mélancolie et de douceur, 
et se gravaient dans l’esprit en traits ineffaçables. Grande 
et svelte, sans avoir l’excessive ténuité des jeunes filles, elle 
conservait ces mouvements pleins de souplesse et de nonchalance 
qui donnent à la taille l’ondulation d’une tige de fleur balancée 
par la brise. Mais à travers toutes ces grâces souriantes et naïves, 
on pouvait déjà remarquer dans l’héritière de Robert une volonté 
ferme et décidée à braver tous les obstacles, et le cercle de bistre 
dont les beaux yeux de la jeune femme étaient cernés prouvait 
que son âme était déjà ravagée par de précoces passions. 
Près de Jeanne se tenait Marie, sa jeune soeur, âgée de douze 
à treize ans, fille, elle aussi, de Charles, duc de Calabre, qui ne 
l’avait pas vue naître, et de Marie de Valois, qui avait eu la douleur 
de la quitter au berceau. Admirablement jolie et timide, elle 
paraissait gênée par tout ce rassemblement de grands personnages 
et se rapprochait doucement de la grande-sénéchale Filippa, surnommée 
la Catanaise, gouvernante des princesses et respectée 
par elles comme une mère. Derrière les princesses et à côté de la 
grande-sénéchale était placé son fils, Robert de Cabane, beau 
jeune homme fier et cambré, caressant de sa main gauche sa 
moustache effilée et jetant à la dérobée sur Jeanne un regard 
d’une témérité effrayante. Le groupe était fermé par doña Cancia, 
jeune camérière des princesses, et par le comte de Terlizzi, qui 
échangeait avec cette dernière tantôt une oeillade furtive, tantôt 
un sourire mal comprimé. 
Le second groupe se composait d’André, le mari de Jeanne, et 
de frère Robert, précepteur du jeune prince, qui l’avait suivi de 
Bude et ne le quittait pas un instant. André pouvait avoir alors 
environ dix-huit ans. Au premier aspect, on était frappé par 
l’extrême régularité de ses traits et par sa belle et noble figure 
encadrée de magnifiques cheveux blonds; mais au milieu de toutes 
ces physionomies italiennes d’une beauté vive et saisissante, 
son visage manquait d’expression, ses yeux paraissaient éteints,  
et quelque chose de dur et de glacial révélait son caractère sauvage 
et son origine étrangère. Quant à son précepteur, Pétrarque 
a eu soin de nous laisser son portrait: visage rouge, barbe et 
cheveux roux, taille courte et déjetée; orgueilleux dans sa misère, 
riche de sa crasse et, comme un autre Diogène, couvrant à 
peine de son froc ses membres hideux et difformes. 
Dans le troisième groupe était la veuve de Philippe, prince de 
Tarente, frère du roi, honorée à la cour de Naples du titre 
d’impératrice de Constantinople, titre qu’elle avait hérité en sa 
qualité de petite-fille de Baudouin II. Un homme habitué à sonder 
les sombres profondeurs de l’âme humaine aurait compris d’un 
seul regard tout ce que cette femme cachait de haine implacable, 
de jalousie venimeuse et d’ambition dévorante sous sa livide 
pâleur. Elle était entourée de ses trois fils, Robert, Philippe et 
Louis, le plus jeune de tous les trois. Si le roi avait choisi parmi 
ses neveux le plus beau, le plus généreux, le plus brave, nul doute 
que Louis de Tarente n’eût obtenu la couronne. À vingt-trois ans, 
il avait dépassé dans l’exercice des armes les cavaliers du plus 
grand renom; franc, loyal, hardi, il n’avait pas plus tôt conçu un 
projet qu’il en assurait l’exécution. Son front brillait de cet éclat 
limpide qui est pour les natures privilégiées comme l’auréole du 
succès; ses beaux yeux, d’un noir doux et velouté, subjuguaient 
les âmes, pour qui la résistance devenait impossible, et son 
sourire caressant consolait les vaincus de leur défaite. Enfant prédestiné, 
il n’avait qu’à vouloir, une puissance inconnue, une fée 
bienfaisante qui avait présidé à sa naissance se chargeait d’aplanir 
tous les obstacles et de satisfaire à tous ses désirs. 
Presque à côté de lui, dans le quatrième groupe, fronçait le 
sourcil son cousin Charles de Duras. Sa mère Agnès, veuve de 
Jean, duc de Duras et d’Albanie, autre frère du roi, le contemplait 
avec effroi et serrait sur son coeur, par un mouvement instinctif, 
ses deux plus jeunes fils, Ludovic, comte de Gravina, et Robert, 
prince de Morée. Charles, le visage pâle, les cheveux courts, la 
barbe épaisse, portait ses regards soupçonneux tantôt sur son  
oncle mourant, tantôt sur Jeanne et sur la petite Marie, tantôt sur 
ses cousins, et paraissait tellement agité par ses pensées tumultueuses 
qu’il ne pouvait pas rester en place. Son attitude inquiète 
et fiévreuse contrastait singulièrement avec le visage calme et 
rêveur de Bertrand d’Artois, qui, cédant le pas à son père 
Charles, se rapprochait ainsi de la reine, placée au pied du lit, et 
se trouvait de cette façon en face de Jeanne. Le jeune homme 
était tellement absorbé par la beauté de la princesse qu’il semblait 
ne voir qu’elle dans la chambre. 

Aussitôt que Jeanne et André, les princes de Tarente et de 
Duras, les comtes d’Artois et la reine Sancia eurent pris leurs 
places autour du lit mortuaire, en formant un demi-cercle dans 
l’ordre que nous venons de décrire, le vice-chancelier du royaume 
traversa les rangs des barons qui se pressaient, suivant leur 
grade, à la suite des princes du sang, et après s’être incliné devant 
le roi, il déploya un parchemin scellé du sceau royal et lut d’une 
voix solennelle, au milieu du plus profond silence: 
«Robert, par la grâce de Dieu, roi de Sicile et de Jérusalem, 
comte de Provence, de Forcalquier et du Piémont, vicaire de la 
sainte Église romaine, nomme et déclare son héritière universelle 
dans le royaume de Sicile, en-delà et en-deçà du Phare, ainsi que 
dans les comtés de Provence, de Forcalquier et du Piémont, et 
dans toutes ses autres terres, Jeanne, duchesse de Calabre, fille 
aînée de l’excellent seigneur Charles, duc de Calabre, d’illustre 
mémoire. 

» De même il nomme et déclare la respectable demoiselle 
Marie, fille puînée de feu monseigneur le duc de Calabre, son 
héritière dans la comté d’Alba et dans la justice de la vallée de 
Grati et de la terre de Giordano, avec tous les châteaux et dépendances, 
et ordonne que la demoiselle énoncée les reçoive en fief 
direct de la susdite duchesse et de ses héritiers; à cette condition 
cependant, que si madame la duchesse donne et alloue à son illustre 
soeur, ou à ses ayants-cause, la somme de dix mille onces d’or,  
à titre de dédommagement, la comté et justice susdites resteront 
à madame la duchesse et à ses héritiers. 
» De même il veut et ordonne, pour des raisons secrètes qui le 
font agir ainsi, que la susdite demoiselle Marie contracte mariage 
avec le très-illustre prince monseigneur Louis, actuel roi de 
Hongrie. Et si quelque empêchement s’oppose à ces noces, à cause 
du mariage qu’on dit conclu et signé entre le roi de Hongrie et 
le roi de Bohème et sa fille, le roi notre seigneur ordonne que 
l’illustre demoiselle Marie contracte mariage avec le fils aîné du 
très-haut seigneur don Juan, duc de Normandie, fils aîné de l’actuel 
roi de France.» 
À ce passage, Charles de Duras jeta sur Marie un regard singulièrement 
significatif qui échappa à tous les assistants, dont 
l’attention était absorbée par la lecture du testament de Robert. 
Quant à la jeune fille, depuis qu’elle avait entendu prononcer son 
nom, ses joues étaient devenues pourpres, et confondue et interdite, 
elle n’avait plus osé lever les yeux sur personne. Le vice-chancelier 
continua: 
«De même il a voulu et ordonné que, toujours et à perpétuité, 
les comtés de Forcalquier et de Provence soient unies à son 
royaume, sous une seule dénomination, et comme formant un 
seul domaine inséparable, quand même il y aurait plusieurs fils 
ou filles, ou pour quelque raison que ce soit, cette union étant du 
plus haut intérêt pour la sûreté et la prospérité mutuelle du royaume 
et des comtés susdits. 
» De même, il a décidé et ordonné qu’au cas où la duchesse 
Jeanne viendrait à mourir -ce dont Dieu nous garde! -sans 
laisser d’enfants légitimes de son propre corps, l’illustrissime 
seigneur André, duc de Calabre, son mari, aura la principauté de 
Salerne, avec le titre, les fruits, les rentes et tous les droits, plus 
la rente de deux mille onces d’or pour son entretien. 
» De même il a décidé et ordonné que la reine principalement, 
aussi bien que le vénérable père don Philippe de Cabassole, évêque 
de Cavaillon, vice-chancelier du royaume de Sicile, et les 
magnifiques seigneurs Philippe de Sanguineto, sénéchal de 
Provence, Godefroi de Marsan, comte de Squillace, amiral du 
royaume, et Charles d’Artois, comte d’Aire, seront et devront être 
gouverneurs, régents et administrateurs du susdit seigneur André, 
et des susdites dames Jeanne et Marie, jusqu’à ce que monseigneur 
le duc, madame la duchesse et la très-illustre demoiselle 
Marie auront atteint la vingt-cinquième année, etc., etc.» 
Lorsque le vice-chancelier eut achevé sa lecture, le roi se leva 
sur son séant, et après avoir parcouru du regard sa belle et nombreuse 
famille: 
-Mes enfants, dit-il, vous venez d’entendre mes dernières 
volontés. Je vous ai fait venir tous à mon lit de mort afin que 
vous puissiez voir comment passe la gloire de ce monde. Ceux 
que le peuple a nommés les grands de la terre ont pendant la vie 
de plus grands devoirs à remplir, après la mort de plus grands 
comptes à rendre, voilà en quoi consiste leur grandeur. J’ai régné 
trente-trois ans, et Dieu, devant lequel je vais paraître tout à 
l’heure, Dieu, qui a souvent recueilli mes soupirs pendant ma 
longue et pénible carrière, connaît seul les pensées qui me déchirent 
l’âme au moment de mon agonie. Bientôt, je serai couché 
dans ma tombe, et je ne vivrai plus pour ce monde que dans la 
mémoire de ceux qui prieront pour moi. Mais avant de vous quitter 
pour toujours, vous deux fois mes filles, que j’ai aimées d’un 
double amour, vous mes neveux, pour lesquels j’ai eu tous les 
soins et toute la tendresse d’un père, promettez-moi d’être toujours 
unis d’âme et d’intentions, comme vous l’êtes dans mon 
coeur. J’ai survécu à vos pères, moi le plus vieux de tous, et Dieu, 
sans doute, l’a voulu ainsi pour resserrer les liens de vos affections, 
pour vous habituer à vivre dans une seule famille et à ne 
respecter qu’un seul chef. Je vous ai tous aimés également, comme 
le doit un père, sans exception, sans préférence. J’ai disposé 
du trône suivant le droit de la nature et les inspirations de ma  
conscience. Voici les héritiers de la couronne de Naples: vous, 
Jeanne, et vous, André, n’oubliez jamais le respect et l’amour 
qu’on se doit entre époux et que vous vous êtes jurés mutuellement 
au pied de l’autel; et vous tous, mes neveux, mes barons, 
mes officiers, prêtez hommage à vos souverains légitimes; André 
de Hongrie, Louis de Tarente, Charles de Duras, souvenez-vous 
que vous êtes frères, malheur à celui qui imitera la perfidie de 
Caïn! que le sang retombe sur sa tête, et qu’il soit maudit par le 
ciel comme il est maudit par la bouche d’un mourant, et que la 
bénédiction du Père, du Fils et du Saint-Esprit descende sur les 
hommes de bonne volonté, au moment où le Seigneur miséricordieux 
va rappeler mon âme. 
Le roi resta immobile, les bras levés, les yeux fixés vers le 
ciel, les joues animées d’un éclat extraordinaire, tandis que les 
princes, les barons et les officiers de la cour prêtaient à Jeanne et 
à son mari le serment de fidélité et d’hommage. Lorsque le tour 
des princes de Duras arriva, Charles passa dédaigneusement 
devant André, et pliant un genou devant la princesse, il dit d’une 
voix forte et en lui baisant la main: 
-C’est à vous, ma reine, que je rends hommage. 
Tous les regards se tournèrent avec effroi vers le mourant. 
Mais le bon roi n’avait rien entendu. Le voyant retomber raide et 
sans mouvement, doña Sancia éclata en sanglots et s’écria d’une 
voix remplie de larmes: 
-Le roi est mort, prions pour son âme. 
Mais à l’instant même tous les princes s’élancèrent hors de la 
chambre, et toutes les passions comprimées jusque alors par la 
présence du roi débordèrent à la fois comme un torrent qui rompt 
ses digues. 
-Vive Jeanne! crièrent les premiers Robert de Cabane, 
Louis de Tarente et Bertrand d’Artois, tandis que le précepteur 
du prince, furieux, fendant la foule et apostrophant énergiquement 
les membres du conseil de régence, répétait sur tous les 
tons: 
 
-Messeigneurs, vous oubliez déjà les volontés du roi; il 
faut crier aussi: Vive André! 
Puis joignant l’exemple à la théorie et faisant lui seul autant 
de vacarme que tous les barons réunis, il s’écria d’une voix tonnante: 
-Vive le roi de Naples! 
Mais ce cri resta sans écho, et Charles de Duras, toisant le 
dominicain d’un regard terrible, s’avança vers la reine, et la prenant 
par la main, il fit glisser sur les tringles le rideau du balcon, 
d’où l’on découvrait la place et la ville. Une foule immense, 
inondée par des flots de lumière, encombrait toute l’étendue que 
les regards pouvaient embrasser, et des milliers de têtes s’élevèrent 
vers le balcon du Château-Neuf pour entendre ce qu’on 
venait leur annoncer. Alors Charles, se tirant respectueusement 
d’un côté et montrant de la main sa belle cousine: 
-Peuple napolitain, dit-il, le roi est mort; vive la reine! 
-Vive Jeanne, la reine de Naples! répondit le peuple, avec 
un seul cri immense qui retentit dans tous les quartiers de la ville. 
Les événements qui s’étaient succédé dans cette nuit avec la 
rapidité d’un rêve avaient produit sur l’esprit de Jeanne une 
impression si profonde que, brisée par mille émotions diverses, 
elle se retira dans ses appartements, et s’enfermant dans sa chambre, 
elle donna un libre essor à sa douleur. Tandis que toutes les 
ambitions s’agitaient autour du cercueil du monarque napolitain, 
la jeune reine, refusant toutes les consolations qui lui étaient 
offertes, pleurait amèrement la mort de son aïeul, qui l’avait 
aimée jusqu’à la faiblesse. Quant au roi, il fut enterré solennellement 
dans l’église de Santa-Chiara qu’il avait fondée et dédiée 
au Saint-Sacrement, après l’avoir enrichie des magnifiques 
fresques de Giotto et de plusieurs reliques précieuses, parmi 
lesquelles on montre encore aujourd’hui, derrière la tribune du 
maître-autel, deux colonnes de marbre blanc enlevées au temple 
de Salomon. C’est là qu’il est encore aujourd’hui, représenté sur 
son tombeau en habit de roi et en robe de religieux, à droite du  
monument de son fils Charles, duc de Calabre. 
Immédiatement après les obsèques, le précepteur d’André 
rassembla à la hâte les principaux seigneurs hongrois, et il fut 
décidé dans ce conseil, tenu en la présence et avec l’assentiment 
du prince, que des lettres seraient expédiées à sa mère, Elisabeth 
de Pologne, et à son frère, Louis de Hongrie, pour leur donner 
connaissance du testament de Robert, et qu’en même temps, on 
se plaindrait à la cour d’Avignon de la conduite des princes et du 
peuple napolitain, qui avaient proclamé Jeanne seule reine de 
Naples, au mépris des droits de son mari, et qu’on solliciterait 
pour ce dernier la bulle du couronnement. Frère Robert, qui, à 
une profonde connaissance des intrigues de la cour ajoutait 
l’expérience du savant et la ruse du moine, fit comprendre à son 
élève qu’il fallait profiter de l’abattement dans lequel la mort du 
roi paraissait avoir plongé Jeanne et ne pas laisser à ses favoris 
le temps de l’entourer de leurs séductions et de leurs conseils. 
Mais plus la douleur de Jeanne avait été vive et bruyante, plus 
elle se consola promptement. Les sanglots qui avaient failli briser 
sa poitrine se calmèrent tout à coup, de nouvelles pensées, moins 
lugubres et plus douces, se succédèrent dans l’esprit de la reine, 
la trace de ses larmes s’effaça, et un léger sourire vint briller dans 
ses yeux humides, comme un rayon de soleil après une pluie 
d’orage. Ce changement, épié avec sollicitude et attendu avec 
impatience, fut bientôt remarqué par la jeune camérière de 
Jeanne. Elle se glissa dans la chambre de la reine, et tombant à 
genoux, avec le ton le plus flatteur et les plus tendres paroles, elle 
adressa à sa belle maîtresse les premières félicitations. Jeanne 
ouvrit ses bras et la tint longtemps serrée sur son coeur; car doña 
Cancia était bien plus que sa camériste, elle était la compagne de 
son enfance, la dépositaire de tous ses secrets, la confidente de 
ses plus intimes pensées. Au reste, rien qu’à jeter un regard sur 
cette jeune fille, on comprenait la séduction qu’elle devait exercer 
sur l’esprit de la reine. C’était une de ces figures riantes et 
ouvertes qui inspirent la confiance et captivent les âmes du  
premier abord. Ses cheveux d’un blond et doré, ses yeux d’un 
bleu pur et limpide, sa bouche malicieusement relevée par les 
coins, son menton d’une extrême finesse donnaient à sa physionomie 
un charme irrésistible. Folle, enjouée, légère, ne respirant 
que le plaisir, n’écoutant que l’amour, admirablement spirituelle, 
délicieusement perfide, à seize ans, elle était jolie comme un 
ange et corrompue comme un démon. Toute la cour l’adorait, et 
Jeanne avait plus d’amitié pour elle que pour sa propre soeur. 
-Eh bien, ma chère Cancia, murmura la reine avec un soupir, 
tu me vois bien triste et bien infortunée. 
-Et moi, ma belle souveraine, répondit la confidente en 
fixant sur Jeanne un regard d’admiration, vous me voyez bien 
heureuse, au contraire, de pouvoir déposer à vos pieds, avant les 
autres, le témoignage de la joie qu’éprouve en ce moment le peuple 
napolitain. Les autres vous envieront peut-être cette couronne 
qui brille sur votre front, ce trône qui est un des plus beaux trônes 
du monde, ces acclamations d’une ville entière qui ressemblent 
plus à un culte qu’à un hommage; mais moi, madame, je vous 
envie vos beaux cheveux noirs, votre regard éblouissant, votre 
grâce surhumaine, qui vous font adorer de tous les hommes. 
-Tu le sais pourtant, ma Cancia, je suis bien à plaindre, 
comme reine et comme femme; à quinze ans, une couronne est 
lourde à porter, et je n’ai même pas la liberté dont jouit le dernier 
de mes sujets, la liberté des affections; car avant l’âge de raison, 
on m’a sacrifiée à un homme que je ne pourrai jamais aimer. 
-Cependant, madame, reprit la camérière d’une voix plus 
insinuante, il est dans cette cour un jeune chevalier qui, par son 
respect, son dévouement et son amour, aurait dû vous faire 
oublier les torts de cet étranger qui n’est digne d’être ni notre roi 
ni votre mari. 
La reine poussa un profond soupir. 
-Depuis quand, reprit-elle, as-tu perdu l’habitude de lire 
dans mon âme? Dois-je aussi t’avouer que cet amour me rend 
malheureuse? Il est vrai que, dans les premiers moments, cette 
émotion criminelle m’a paru bien vive; j’ai senti une nouvelle 
vie se réveiller dans mon âme, j’ai été entraînée, séduite par les 
prières, par les larmes, par le désespoir de ce jeune homme, par 
la facilité que nous laissait sa mère, que j’ai toujours regardée 
comme ma propre mère; je l’ai aimé... Mon Dieu! si jeune encore, 
avoir un passé si douloureux! Il me vient parfois dans l’esprit 
des pensées sauvages, il me semble qu’il ne m’aime plus, qu’il ne 
m’a jamais aimée, que l’ambition, l’intérêt, d’ignobles motifs 
l’ont poussé à feindre un sentiment qu’il n’a jamais ressenti. 
Moi-même,j’éprouve une froideur dont je ne me rends pas compte 
; sa présence me gêne, son regard me trouble, sa voix me fait 
trembler, je le crains, et je donnerais une année de ma jeunesse 
pour ne l’avoir jamais écouté. 
Ces paroles semblèrent toucher la jeune confidente jusqu’au 
fond de l’âme. Son front se voila de tristesse, elle baissa les yeux 
et resta quelque temps sans répondre, en montrant plus de douleur 
que d’étonnement. Puis soulevant doucement la tête, elle 
ajouta avec un visible embarras: 
-Je n’aurais jamais osé porter un jugement si sévère sur 
l’homme que ma souveraine a élevé au-dessus des autres en laissant 
tomber sur lui un regard de bienveillance; mais si Robert de 
Cabane avait mérité des reproches de légèreté et d’ingratitude, 
s’il s’était lâchement parjuré, il serait le dernier des misérables, 
car il aurait méprisé le bonheur que d’autres auraient demandé à 
Dieu tout le temps de leur vie, pour le payer de leur éternité. Je 
sais quelqu’un qui pleure nuit et jour sans consolation et sans 
espoir, qui souffre et se consume d’une maladie lente et cruelle, 
et qu’un mot de pitié pourrait sauver encore, si ce mot sortait des 
lèvres de ma noble maîtresse. 
-Je ne veux plus rien entendre, s’écria Jeanne en se levant 
brusquement, je ne veux pas attacher un autre remords à ma vie. 
Le malheur m’a frappée dans mon amour légitime et dans mon 
amour criminel. Hélas! je n’essayerai plus ce conjurer ma terrible 
destinée je courberai le front sans murmurer. Je suis reine, je  
me dois au bonheur de mes sujets. 
-Me défendrez-vous, madame, reprit doña Cancia, d’une 
voix douce et caressante, me défendrez-vous de prononcer en 
votre présence le nom de Bertrand d’Artois, de ce pauvre jeune 
homme qui a la beauté des anges et la timidité des jeunes filles? 
Et maintenant que vous êtes reine et que vous avez dans vos 
mains la vie et la mort de vos sujets, n’aurez-vous aucune clémence 
pour un malheureux qui n’a commis que la faute de vous 
adorer et de rassembler toutes les forces de son âme pour ne pas 
expirer de bonheur toutes les fois qu’il a pu rencontrer un de vos 
regards? 
-J’ai pourtant fait bien des efforts sur moi-même pour les 
détourner de lui! s’écria la reine avec un élan de coeur qu’elle fut 
impuissante à maîtriser. 
Mais aussitôt, pour effacer l’impression que cet aveu aurait pu 
produire dans l’esprit de sa suivante, elle ajouta, d’un ton sévère: 
-Je te défends de prononcer son nom devant moi, et s’il 
osait jamais laisser échapper quelque plainte, je t’ordonne de lui 
dire de ma part que le jour où je pourrai soupçonner la cause de 
son chagrin, il sera exilé pour toujours de ma présence. 
-Eh bien, madame, chassez-moi aussi de votre présence, 
car je n’aurai jamais la force de remplir un ordre si dur; quant au 
malheureux qui ne peut éveiller dans votre coeur un sentiment de 
compassion, vous pouvez le frapper vous-même dans votre colère, 
car le voici qui vient écouter son arrêt et mourir à vos pieds. 
À ces mots, prononcés d’une voix forte pour les faire entendre 
au dehors, Bertrand d’Artois s’élança dans la chambre et tomba 
aux genoux de la reine. Depuis longtemps, la jeune camérière 
s’était aperçue que Robert de Cabane avait, par sa faute, perdu 
l’amour de Jeanne, à qui la tyrannie de cet homme était devenue 
plus insupportable que celle de son mari. Doña Cancia ne tarda 
guère à remarquer que les yeux de sa maîtresse se reposaient avec 
une douce mélancolie sur Bertrand, beau jeune homme triste et 
rêveur, et quand elle se décida à parler pour lui, elle était  
persuadée que la reine l’aimait déjà. Néanmoins une vive rougeur 
monta au front de Jeanne, et sa colère allait tomber indistinctement 
sur les deux coupables, lorsqu’un bruit de pas se fit 
entendre dans le salon contigu, et la voix de la grande-sénéchale 
causant avec son fils frappa les trois jeunes gens comme un coup 
de foudre. La camérière chancela, pâle comme la mort; Bertrand 
se crut d’autant plus perdu que sa présence perdait la reine; 
Jeanne seule, avec cet admirable sang-froid qui ne devait pas la 
quitter dans les moments les plus difficiles de sa vie, poussa le 
jeune homme contre le dossier sculpté de son lit et le cacha complètement 
sous les larges plis du rideau, puis elle fit signe à doña 
Cancia d’aller au-devant de sa gouvernante et de son fils. 
Mais avant d’introduire dans la chambre de la reine ces deux 
personnages que nos lecteurs ont pu voir à la suite de Jeanne, 
près du chevet de Robert, il faut que nous racontions par quel 
prodigieux concours de circonstances et avec quelle incroyable 
rapidité la famille de la Catanaise s’était élevée de la dernière 
classe du peuple aux premiers rangs de la cour. 
Lorsque doña Violante d’Aragon, première femme de Robert 
d’Anjou, accoucha de Charles, qui devait mourir duc de Calabre, 
on chercha une nourrice pour le nouveau-né parmi les plus belles 
femmes du peuple. Après en avoir passé plusieurs en revue, toutes 
également admirables de beauté, de jeunesse et de fraîcheur, 
le choix de la princesse s’arrêta sur une jeune Catanaise nommée 
Filippa, femme d’un pêcheur de Trapani et blanchisseuse de son 
état. La jeune femme, tout en lavant son ligne au bord d’une 
fontaine, avait fait des rêves étranges: elle s’était imaginé d’être 
présentée à la cour, d’épouser un grand personnage, d’avoir les 
honneurs d’une grande dame. Aussi, quand elle fut appelée au 
Château-Neuf, sa joie fut-elle extrême, et son rêve parut commencer 
à se réaliser. Filippa fut donc installée à la cour, et peu de 
mois après qu’elle avait commencé à nourrir l’enfant, elle resta 
veuve du pêcheur. Dans ce temps, Raymond de Cabane, majordome 
de la maison du roi Charles II, ayant acheté un nègre à des  
corsaires, le fit baptiser, en lui donnant son propre nom, l’affranchit 
et, voyant qu’il ne manquait ni d’adresse ni d’intelligence, le 
nomma chef de la cuisine du roi. Après quoi il s’en alla à la 
guerre. Pendant l’absence de son protecteur, le nègre, resté à la 
cour, fit si bien ses propres affaires qu’en peu de temps il acheta 
des terres, des maisons, des fermes, de la vaisselle d’argent et des 
chevaux, de façon à pouvoir rivaliser avec les plus riches barons 
du royaume. Et comme il n’avait jamais cessé de gagner de plus 
en plus l’affection de la famille royale, il passa de la cuisine à la 
garde-robe du roi. D’un autre côté, la Catanaise avait si bien 
mérité l’amour de ses maîtres que, pour la récompenser des soins 
donnés à son enfant, la princesse la maria au nègre, et pour 
cadeau de noces, on le fit chevalier. À dater de ce jour, Raymond 
de Cabane et Filippa la blanchisseuse montèrent si rapidement 
que personne ne put balancer leur influence à la cour. Après la 
mort de doña Violante, la Catanaise devint l’amie intime de doña 
Sancia, seconde femme de Robert, que nous avons présentée à 
nos lecteurs au commencement de cette histoire. Charles, son fils 
de lait, l’aimait comme une mère, et elle fut successivement la 
confidente de ses deux femmes, surtout de la seconde, Marie de 
Valois. Et comme l’ancienne blanchisseuse avait fini par apprendre 
les usages et les manières de la cour, lorsque Jeanne et sa 
soeur naquirent, elle fut nommée gouvernante et maîtresse des 
jeunes filles, et par cette occasion, Raymond fut créé majordome. 
Enfin, Marie de Valois, à son lit de mort, lui recommanda les 
deux jeunes princesses en la priant de les regarder comme ses 
filles, et Filippa la Catanaise, honorée désormais comme la mère 
de l’héritière du trône de Naples, eut le pouvoir de faire nommer 
son mari grand-sénéchal, une des sept plus grandes charges du 
royaume, et ses trois fils, chevaliers. Raymond de Cabane fut 
enterré comme un roi dans un tombeau de marbre dans l’église du 
Saint-Sacrement, et deux de ses fils allèrent bientôt le rejoindre. 
Le troisième, nommé Robert, jeune homme d’une force et d’une 
beauté extraordinaires, ayant quitté l’habit ecclésiastique, fut à 
son tour nommé majordome, et les deux filles de son frère aîné 
furent mariées, l’une au comte de Terlizzi, et l’autre au comte de 
Morcone. Les choses en étaient là, et la puissance de la grande sénéchale 
paraissait assurée à jamais, lorsqu’un événement inattendu 
vint tout à coup ébranler son crédit, et que le long édifice 
de sa fortune, élevé péniblement et pierre à pierre avec tant de 
lenteur, miné dans sa base, faillit s’écrouler en un jour. La 
brusque apparition de frère Robert, qui avait suivi à la cour de 
Rome son jeune élève, destiné dès l’enfance à être le mari de 
Jeanne, vint se jeter au travers de tous les desseins de la Catanaise 
et menaça sérieusement son avenir. Le moine n’avait pas 
tardé à comprendre que tant que la grande-sénéchale resterait à 
la cour, André ne serait que l’esclave, et peut-être la victime, de 
sa femme. Aussi toutes les pensées de frère Robert furent-elles 
concentrées sourdement vers un seul but, celui d’éloigner la Catanaise 
ou de neutraliser son influence. Le précepteur du prince et 
la gouvernante de l’héritière du trône échangèrent un seul coup 
d’oeil froid, perçant, lucide, et leurs regards se croisèrent comme 
deux éclairs de haine et de vengeance. Alors la Catanaise, se 
sentant devinée et n’ayant pas le courage de lutter ouvertement 
contre cet homme, conçut le projet d’assurer sa domination 
chancelante par la corruption et par la débauche. Elle infiltra 
lentement dans l’âme de son élève le poison du vice, irrita sa 
jeune imagination par des désirs précoces, sema dans son coeur 
les germes d’une aversion invincible pour son mari, entoura la 
pauvre fille de femmes perdues, attacha particulièrement à son 
côté la belle et séduisante doña Cancia, que les auteurs contemporains 
flétrissent du titre de courtisane, et pour achever d’un 
seul trait ses leçons d’infamie, elle prostitua Jeanne à son fils. La 
pauvre enfant, déjà souillée par le crime avant de comprendre la 
vie, se jeta dans sa première passion avec toute l’ardeur de la 
jeunesse et aima Robert de Cabane d’un amour si violent et si 
frénétique que la rusée Catanaise, s’applaudissant de son oeuvre 
infâme, crut si bien tenir sa proie qu’elle n’essayerait jamais de  
lui échapper. 

Une année s’écoula sans que Jeanne, absorbée par son ivresse, 
conçût un seul soupçon sur la sincérité de son amant. Le jeune 
homme, d’un caractère plus ambitieux que tendre, dissimulait 
adroitement sa froideur par une intimité fraternelle, par une 
aveugle soumission, par un dévouement à toute épreuve; et peut-être 
eût-il réussi longtemps encore à tromper sa maîtresse si le 
jeune comte d’Artois ne fût devenu à son tour éperdument amoureux 
de Jeanne. Le bandeau tomba tout à coup des yeux de la 
jeune fille. En comparant ces deux sentiments avec cet instinct du 
coeur qui ne trompe jamais la femme aimée, elle comprit que 
Robert de Cabane l’aimait pour lui-même, tandis que Bertrand 
d’Artois aurait donné sa vie pour la voir heureuse. Un trait de 
lumière éclaira son passé, elle repassa dans son esprit les circonstances 
qui avaient précédé et accompagné son premier 
amour, et un frisson courut dans ses veines en songeant qu’elle 
avait été immolée à un lâche séducteur par la femme qu’elle avait 
le plus aimée au monde, qu’elle avait appelée du nom de mère. 
Jeanne se replia sur elle-même et pleura amèrement. Frappée 
d’un seul coup dans toutes ses affections, elle dévora sa douleur. 
Puis, animée d’une soudaine colère, elle releva fièrement la tête 
et changea son amour en mépris. Robert, étonné de l’accueil 
hautain et glacial qui venait de succéder à tant d’amitié, irrité par 
tant de jalousie, blessé dans son amour-propre, éclata en reproches 
amers et en récriminations violentes, et, laissant tomber son 
masque, acheva de se perdre dans le coeur de la princesse. 
La grande-sénéchale vit enfin qu’il était temps d’intervenir: 
elle gourmanda son fils et l’accusa de miner par sa maladresse 
tous ses projets. 

-Puisque tu n’as pas su dominer son âme par l’amour, lui 
dit-elle, il faut la dominer par la crainte. Nous avons le secret de 
son honneur, elle n’osera jamais se révolter contre nous. Évidemment, 
elle aime Bertrand d’Artois, dont les yeux langoureux et les 
humbles soupirs contrastent d’une manière frappante avec ta fière 
insouciance et tes emportements despotiques. La mère des princes 
de Tarente, l’impératrice de Constantinople, saisira avec 
empressement l’occasion de favoriser les amours de la princesse 
pour l’éloigner de plus en plus de son mari. Cancia sera choisie 
pour messagère, et tôt ou tard, nous surprendrons d’Artois aux 
pieds de Jeanne. Alors elle ne pourra plus rien nous refuser. 
Sur ces entrefaites, le vieux roi mourut, et la Catanaise, qui 
n’avait cessé de guetter le moment qu’elle avait prévu avec une 
lucidité extrême, ayant vu le comte d’Artois se glisser dans 
l’appartement de Jeanne, appela son fils à haute voix, et l’en-
traînant avec elle: 

-Suis-moi, lui dit-elle, la reine est à nous.
C’était dans ce but qu’elle venait avec son fils.
Jeanne, debout au milieu de la chambre, le front couvert de
pâleur, les yeux fixés sur les rideaux de son lit, cachant son trouble 
sous un sourire, fit un pas vers sa gouvernante et baissa le 
front pour recevoir le baiser que la grande-sénéchale avait 
l’habitude d’y déposer tous les matins. La Catanaise l’embrassa avec 
une cordialité affectée, et se tournant vers son fils, qui avait plié 
un genou en terre: 
-Permettez, ma belle souveraine, dit-elle en lui montrant 
Robert, que le plus humble de vos sujets vous adresse ses félicitations 
sincères et dépose à vos pieds ses hommages. 
-Relevez-vous, Robert, dit Jeanne en lui tendant la main 
avec bonté et sans laisser percer la moindre amertume. Nous 
avons été élevés ensemble, et je n’oublierai jamais que, dans mon 
enfance, c’est-à-dire dans cet âge heureux où nous étions tous les 
deux innocents, je vous ai appelé mon frère. 
-Puisque vous le permettez, madame, répondit Robert avec 
un sourire ironique, moi aussi, je me souviendrai toujours des 
noms que vous avez daigné m’accorder autrefois. 
-Et moi, j’oublierai que je parle à la reine de Naples, reprit 
la Catanaise, pour embrasser encore une fois ma fille bien-aimée. 
Allons, madame, chassez ce reste de tristesse; vous avez assez  
pleuré, nous avons assez respecté votre douleur. Il est temps de 
vous montrer à ce bon peuple napolitain qui ne cesse de bénir le 
ciel pour lui avoir accordé une reine si belle et si généreuse; il 
est temps de faire pleuvoir vos grâces sur vos fidèles sujets; et 
mon fils, qui les surpasse tous en fidélité, pour vous servir avec 
plus de zèle, vient avant tous les autres vous demander une 
faveur. 
Jeanne laissa tomber sur Robert un regard accablant, et 
s’adressant à la Catanaise, elle ajouta avec le plus profond 
mépris: 
-Vous le savez, ma gouvernante, je n’ai rien à refuser à 
votre fils. 
-Il ne demande, repartit la gouvernante, qu’un titre qui lui 
est dû et qu’il a hérité de son père, celui de grand-sénéchal du 
royaume des Deux-Siciles. J’espère, ma fille, que vous n’aurez 
aucune difficulté à le lui accorder. 
-Je devrais cependant consulter les membres du conseil de 
régence. 
-Le conseil s’empressera de ratifier les volontés de la 
reine, reprit Robert en lui tendant le parchemin avec un geste 
impérieux, vous n’aurez qu’à vous adresser au comte d’Artois. 
Et il jeta sur le rideau, qui s’était légèrement agité, un regard 
foudroyant. 
-Vous avez raison, répondit la reine vivement. 
Et s’approchant d’une table, elle signa le parchemin d’une 
main tremblante. 
-Maintenant, ma fille, au nom de tous les soins que j’ai 
donnés à votre enfance, au nom de cet amour plus que maternel 
dont je vous ai toujours chérie, je viens vous supplier de nous 
accorder une grâce dont ma famille gardera un éternel souvenir. 
La reine recula d’un pas, rouge d’étonnement et de colère. 
Mais avant qu’elle eût trouvé les mots pour former une réponse, 
la grande-sénéchale continua d’une voix impassible: 
-Je vous prie de créer mon fils comte d’Eboli.  
-Cela ne dépend pas de moi, madame; les barons du 
royaume se révolteront en masse si j’élève de ma simple autorité 
à une des premières comtés du royaume le fils... 
-D’une blanchisseuse et d’un nègre, n’est-ce pas, madame 
? ajouta Robert en ricanant. Bertrand d’Artois se fâchera 
peut-être si je m’appelle comte comme lui. 
Et il fit un pas vers le lit en portant la main sur le pommeau de 
l’épée. 
-Par pitié, Robert! s’écria la reine en l’arrêtant; je ferai 
tout ce que vous demandez. 
Et elle signa le parchemin qui le déclarait comte d’Eboli. 
-Et maintenant, pour que mon titre ne soit pas illusoire, 
continua Robert avec une impudente témérité, puisque vous êtes 
en train de signer, accordez-moi le privilège de prendre part aux 
conseils de la couronne et déclarez, sauf votre bon plaisir, que 
toutes les fois qu’il s’agira d’une affaire grave, ma mère et moi, 
nous aurons dans le conseil une voix délibérative. 
-Jamais! s’écria Jeanne en pâlissant. Filippa, Robert, vous 
abusez de ma faiblesse, vous maltraitez indignement votre reine. 
J’ai pleuré, j’ai souffert tous ces jours derniers, accablée d’une 
terrible douleur; je n’ai pas la force de m’occuper d’affaires en 
ce moment. Retirez-vous, je vous en prie; je me sens défaillir. 
-Comment, ma fille, reprit la Catanaise d’un ton hypocrite, 
est-ce que vous vous trouveriez mal? Venez vite vous reposer. 
Et s’élançant vers le lit, elle saisit le rideau qui cachait le 
comte d’Artois. 
La reine poussa un cri perçant et se jeta comme une lionne sur 
sa gouvernante. 
-Arrêtez, dit-elle, d’une voix suffoquée, voici le privilège 
que vous demandez; et maintenant sortez, si la vie vous est 
chère. 
La Catanaise et son fils sortirent à l’instant sans même répondre, 
car ils avaient obtenu tout ce qu’ils désiraient, et Jeanne, 
tremblante, éperdue, s’élança vers Bertrand d’Artois, qui, enflammé 
de colère, avait tiré le poignard et voulait se précipiter sur les 
deux favoris pour venger les insultes qu’ils venaient de faire à 
leur reine. Mais le jeune homme fut bientôt désarmé par l’éclat 
de ces beaux yeux suppliants, par ces deux bras qui entouraient 
sa taille, par les larmes de Jeanne, et il tomba à son tour à ses 
pieds, qu’il baisa avec transport sans songer à lui demander pardon 
de sa présence, sans lui parler de son amour, comme s’ils 
s’étaient toujours aimés. Il lui prodigua les plus tendres caresses, 
essuya ses larmes, effleura ses beaux cheveux de ses lèvres 
frémissantes. Jeanne avait peu à peu oublié sa colère, ses serments, 
son repentir; bercée par les mélodieuses paroles de son 
amant, elle répondait par monosyllabes sans rien comprendre. 
Son coeur battait à lui briser la poitrine, elle était retombée sous 
le charme irrésistible de l’amour, lorsqu’un nouveau bruit vint 
l’arracher brusquement à son extase. Mais, cette fois, le jeune 
comte put se retirer sans aucune précipitation dans une pièce voisine, 
et Jeanne se disposa à recevoir l’importun visiteur avec une 
dignité froide et sévère. 

Celui qui arrivait si mal à propos pour conjurer l’orage amassé 
sur le front de la reine était Charles, l’aîné de la branche des 
Duras. Après avoir présenté au peuple sa belle cousine comme la 
seule souveraine légitime, il avait cherché, à plusieurs reprises, 
l’occasion d’avoir un entretien avec elle, entretien qui, suivant 
toutes les probabilités, devait être décisif. Charles était un de ces 
hommes qui ne reculent devant aucun moyen pour atteindre leur 
but; rongé par une ambition dévorante, habitué dès ses plus jeunes 
années à cacher ses désirs les plus brûlants sous une légère 
insouciance, marchant de combinaison en combinaison vers un 
objet déterminé sans s’écarter d’une seule ligne du chemin qu’il 
s’était tracé, redoublant de prudence à chaque victoire et de 
courage à chaque défaite, pâle dans la joie, souriant dans la haine, 
impénétrable dans les plus fortes émotions de sa vie, il avait juré 
d’arriver au trône de Naples, dont il s’était cru longtemps l’héri-
tier comme le plus proche neveu de Robert. Et c’était à lui, en  
effet, qu’aurait dû appartenir la main de Jeanne, si le vieux roi ne 
s’était avisé, sur la fin de ses jours, d’appeler André de Hongrie 
et de réintégrer dans ses droits la branche aînée, à laquelle 
personne ne songeait plus. Mais ni l’arrivée d’André dans le 
royaume ni l’indifférence profonde avec laquelle Jeanne, préoccupée 
par d’autres passions, avait toujours accueilli les avances 
de son cousin de Duras, n’avaient affaibli un seul instant la 
résolution de ce dernier, car l’amour d’une femme et la vie d’un 
homme ne pesaient rien pour Charles lorsqu’une couronne était 
sur l’autre plateau de la balance. 

Après avoir rôdé autour des appartements de la reine tout le 
temps qu’elle était restée strictement invisible, il se présenta avec 
un empressement respectueux pour s’informer de la santé de sa 
cousine. Le jeune duc avait rehaussé la noblesse de ses traits et 
l’élégance de sa taille par un magnifique costume tout fleurdelisé 
d’or et étincelant de pierreries. Son pourpoint de velours écarlate 
et sa toque de la même couleur relevaient par leur éclat les tons 
chauds de sa figure, et sa noire prunelle d’aigle lançait des éclairs 
et animait sa physionomie. 

Charles parla longtemps à sa cousine de l’enthousiasme que 
le peuple avait montré à son avènement au trône et des brillantes 
destinées qu’elle aurait à remplir. Il traça un tableau rapide et 
exact de la situation du royaume, et tout en prodiguant des éloges 
à la sagesse de la reine, il indiqua adroitement les améliorations 
que le pays réclamait avec plus d’urgence. Enfin, il mit dans son 
discours tant de chaleur et tant de réserve à la fois qu’il parvint 
à détruire la fâcheuse impression que son arrivée avait produite. 
Malgré les égarements d’une jeunesse dépravée par la plus déplorable 
éducation, Jeanne était portée par sa nature aux grandes 
choses. S’élevant au-dessus de son âge et de son sexe dès qu’il 
s’agissait du bonheur de ses sujets, elle oublia sa singulière 
position et écouta le duc de Duras avec le plus vif intérêt et avec 
l’attention la plus bienveillante. Alors il hasarda des allusions sur 
les dangers qui menaçaient la jeune reine; il parla vaguement de  
la difficulté de distinguer les véritables dévouements des lâches 
complaisances et des attachements intéressés; il insista sur 
l’ingratitude des personnes qu’on a le plus comblées de bienfaits et 
dans lesquelles on avait le plus de confiance. Jeanne, qui venait 
de faire une si douloureuse expérience de la vérité de ces paroles, 
répondit d’abord par un soupir, puis après un instant de silence: 
-Puisse Dieu, que j’appelle à témoin de mes intentions 
droites et loyales, démasquer les traîtres et m’éclairer sur mes 
véritables amis! Je sais que le fardeau qu’on m’impose est bien 
lourd, et je ne présume pas trop de mes forces; mais la vieille 
expérience des conseillers auxquels mon aïeul a confié ma tutelle, 
le concours de ma famille, et surtout votre pure et cordiale 
amitié, mon cousin, m’aideront, je l’espère, dans l’accomplis-
sement de mes devoirs. 

-Mon voeu le plus sincère est que vous puissiez réussir, ma 
belle cousine, et je ne veux pas troubler des moments qui doivent 
être entièrement au bonheur par des pensées de méfiance et de 
doute. Je ne veux pas mêler à la joie qui éclate de toutes parts en 
vous saluant du titre de reine des regrets stériles sur l’aveugle 
destinée qui place à côté de la femme que nous adorons tous, à 
côté de vous, ma cousine, dont un seul regard rendrait un homme 
plus heureux que les anges, un étranger indigne de partager votre 
coeur, incapable de partager votre trône. 
-Vous oubliez, Charles, dit la reine en tendant la main 
comme pour arrêter ses paroles, vous oubliez qu’André est mon 
mari, et que c’est la volonté de notre aïeul qui l’a appelé à régner 
avec moi. 
-Jamais! s’écria le duc, d’une voix indignée; lui! le roi de 
Naples! Mais songez donc que la ville s’ébranlerait dans ses fondements, 
que le peuple se soulèverait en masse, que les cloches 
de nos églises sonneront de nouvelles vêpres siciliennes avant 
que les Napolitains se laissent gouverner par une poignée de 
Hongrois ivres et féroces, par un moine hypocrite et difforme, par 
un prince qu’on déteste autant qu’on vous aime.  
-Mais qu’est-ce donc qu’on lui reproche? quelle est sa 
faute? 
-Quelle est sa faute? qu’est-ce qu’on lui reproche, madame 
? Le peuple lui reproche d’être incapable, grossier, sauvage; 
les nobles lui reprochent de violer leurs privilèges et de protéger 
ouvertement des hommes d’une naissance obscure. Et moi, 
madame, ajouta-t-il en baissant la voix, moi, je lui reproche de 
vous rendre malheureuse. 
Jeanne tressaillit comme si une main rude eût froissé sa blessure. 
Mais cachant son émotion sous un calme apparent, elle 
répondit, du ton de la plus parfaite indifférence: 
-Je crois que vous rêvez, Charles. Qui vous a autorisé à me 
croire malheureuse? 
-N’essayez pas de l’excuser, ma cousine, reprit Charles 
vivement, vous vous perdriez sans le sauver. 
La reine regarda son cousin fixement, comme pour lire au 
fond de son âme et pour bien s’expliquer le sens de ces paroles. 
Mais ne pouvant pas croire à la pensée horrible qui se présenta à 
son esprit, elle affecta une entière confiance dans l’amitié de son 
cousin pour pénétrer ses projets et lui dit avec abandon: 
-Eh bien, Charles, supposons que je ne sois pas heureuse, 
quel remède sauriez-vous me proposer pour échapper à mon 
sort? 
-Vous le demandez, ma cousine? Est-ce que tous les 
moyens ne sont pas bons lorsque vous souffrez et qu’il s’agit de 
vous venger? 
-Mais encore faut-il avoir recours à des moyens possibles. 
André ne renoncera pas facilement à ses prétentions: il a un parti 
qui le soutient, et dans le cas d’une rupture ouverte, son frère, le 
roi de Hongrie, peut nous déclarer la guerre et porter la désolation 
dans le royaume. 
Le duc de Duras sourit légèrement, et sa physionomie prit une 
expression sinistre. 
-Vous ne comprenez pas, ma cousine.  
-Expliquez-vous donc sans détour, dit la reine en faisant 
des efforts pour ne pas trahir le frisson convulsif qui agitait ses 
membres. 
-Écoutez, Jeanne, dit Charles en prenant la main de sa cousine 
et en la portant sur son coeur, sentez-vous ce poignard? 
-Je le sens, dit Jeanne en pâlissant. 
-Un mot de vous... et... 
-Eh bien? 
-Et demain, vous serez libre. 
-Un meurtre! s’écria Jeanne en reculant d’horreur. Je ne 
m’étais donc pas trompée! c’est un meurtre que vous veniez me 
proposer. 
-Indispensable! ajouta le duc tranquillement. Aujourd’hui, 
c’est moi qui le conseille; plus tard, ce sera vous qui 
l’ordonnerez. 
-Assez, malheureux! Je ne sais si vous êtes plus lâche que 
téméraire, ou plus téméraire que lâche: lâche, car vous m’avouez 
un projet criminel, parce que vous êtes persuadé que je ne vous 
dénoncerais pas; téméraire, parce qu’en me l’avouant, vous ne 
savez pas s’il n’y a point ici d’autres témoins qui nous écoutent. 
-Eh bien, madame, puisque je viens de me livrer, vous 
comprendrez que je ne puis pas vous quitter avant de savoir si je 
dois me regarder comme votre ami ou comme votre ennemi. 
-Sortez! s’écria Jeanne avec un geste dédaigneux, vous 
insultez votre reine. 
-Vous oubliez, ma cousine, que je pourrais bien avoir un 
jour des droits à votre royaume. 
-Ne m’obligez pas à vous faire chasser de ma présence, dit 
Jeanne en s’avançant vers la porte. 
-Allons, ne vous emportez pas, ma belle cousine, je vous 
laisse. Mais rappelez-vous du moins que c’est moi qui vous ai 
tendu la main, et que c’est vous qui la repoussez. Retenez bien ce 
que je vous dis dans ce moment solennel: aujourd’hui, je suis le 
coupable; un jour, peut-être, je serai le juge. 
Et il s’éloigna lentement, tournant la tête à deux reprises et lui 
jetant de loin, par un geste, sa menaçante prophétie. Jeanne se 
cacha le visage dans ses mains et resta longtemps abîmée dans 
ses réflexions douloureuses. Puis, la colère dominant chez elle 
tous les autres sentiments, elle appela doña Cancia et lui intima 
l’ordre de ne plus laisser entrer personne, sous quelque prétexte 
que ce fût. 

La défense n’était pas pour le comte d’Artois, car le lecteur se 
rappelle qu’il était dans la chambre d’à côté. 
Cependant la nuit était tombée, et depuis le Môle jusqu’à 
Mergelline, depuis le château Capouan jusqu’à la colline de 
Saint-Elme, le plus profond silence avait succédé aux mille cris 
de la ville la plus bruyante de l’univers. Charles de Duras, s’éloignant  
rapidement de la place des Correggie, après avoir jeté sur 
le Château-Neuf un dernier regard de vengeance, s’enfonça dans 
le dédale de rues obscures et tortueuses qui se croisaient en tous 
sens dans l’ancienne cité, et au bout d’un quart d’heure d’une 
marche tantôt lente, tantôt précipitée qui trahissait l’agitation de 
son esprit, il arriva à son palais ducal, situé près de l’église de 
San-Giovanni à Mare. Après avoir donné quelques ordres d’une 
voix brusque et dure à un de ses pages, auquel il remit son épée 
et son manteau, Charles s’enferma dans son appartement sans 
monter chez sa pauvre mère, qui dans ce moment pleurait, triste 
et seule, sur l’ingratitude de son fils et se vengeait, comme toutes 
les mères, en priant Dieu pour lui.
 
Le duc de Duras fit plusieurs tours dans sa chambre comme 
un lion dans sa cage, comptant les minutes et dévoré par son 
impatience. Il allait appeler un de ses valets pour renouveler ses 
ordres, lorsque deux coups frappés sourdement à la porte l’avertirent 
que la personne qu’il attendait venait enfin d’arriver. Il 
ouvrit vivement, et un homme d’une cinquantaine d’années, noir 
de la tête aux pieds, entra, avec les plus humbles révérences, et 
referma soigneusement la porte après lui. Charles se jeta sur un 
fauteuil, et regardant fixement cet homme qui se tenait debout  
devant lui, les yeux baissés vers la terre, les bras croisés sur la 
poitrine dans l’attitude du plus profond respect et de la plus aveugle 
obéissance, il lui dit lentement et pesant chaque parole: 
-Maître Nicolas de Melazzo, avez-vous encore quelque 
souvenir des services que je vous ai rendus? 
L’homme à qui ces mots s’adressaient frissonna de tous ses 
membres comme s’il eût entendu retentir à son oreille la voix de 
Satan réclamant son âme, puis levant sur son interlocuteur un 
regard effaré, il demanda d’une voix sombre: 
-Qu’ai-je fait, monseigneur, pour mériter un tel reproche? 
-Ce n’est pas un reproche que je vous adresse, notaire, 
c’est une simple question. 
-Monseigneur peut-il douter un seul instant de ma 
reconnaissance éternelle? Moi oublier les bienfaits de Votre 
Excellence? Mais quand même je perdrais à un tel point la raison 
et la mémoire, ma femme et mon fils ne sont-ils pas là tous les 
jours pour me rappeler que nous vous devons tout, la fortune, la 
vie, l’honneur? Je m’étais rendu coupable d’une action infâme, 
continua le notaire en baissant la voix, d’un faux qui entraînait 
non seulement pour moi la peine de mort, mais aussi la confiscation 
de mes biens, la désolation de ma famille, la misère et la 
honte de mon fils unique, de ce même fils auquel j’avais voulu, 
malheureux que j’étais, assurer un brillant avenir par un crime 
épouvantable; vous aviez dans vos mains les preuves de ce 
crime... 
-Je les ai encore. 
-Et vous ne me perdrez pas, monseigneur, reprit le notaire 
en tremblant. Me voici à vos pieds; prenez ma vie, Excellence, 
j’expierai dans les tourments sans me plaindre; mais sauvez mon 
fils, puisque vous avez été si clément de l’épargner jusqu’ici; 
grâce pour sa mère! grâce, monseigneur! 
-Rassure-toi, dit Charles en lui faisant signe de se relever, 
il ne s’agit pas de ta vie; cela viendra peut-être. Ce que j’ai à te 
demander à présent est bien plus facile et plus simple.  
-J’attends vos ordres, monseigneur. 
-Et d’abord, reprit le duc, d’un ton ironiquement enjoué, 
tu vas rédiger en bonne forme le contrat de mon mariage. 
-À l’instant même, Excellence. 
-Tu écriras, dans le premier article, que ma femme m’apporte 
en dot la comté d’Alba, la justice de Grati et de Giordano, 
avec tous les châteaux, les fiefs et les terres qui en dépendent. 
-Mais, monseigneur... répondit le pauvre notaire, avec le 
plus grand embarras. 
-Est-ce que vous y trouvez quelque difficulté, maître 
Nicolas? 
-Dieu m’en garde, Excellence! mais... 
-Qu’est-ce donc? 
-C’est que, si monseigneur me permet... c’est qu’il n’y a à 
Naples qu’une personne qui possède la dot que Votre Excellence 
vient de désigner. 
-Après? 
-Et cette personne, balbutia le notaire, de plus en plus 
embarrassé, est la soeur de la reine. 
-Aussi écriras-tu dans le contrat le nom de Marie d’Anjou. 
-Mais, répliqua encore timidement maître Nicolas, la jeune 
fille que Votre Excellence désire épouser a été destinée, il me 
semble, dans le testament du feu roi notre seigneur, de bienheureuse 
mémoire, à devenir la femme du roi de Hongrie ou du petit-fils 
du roi de France. 
-Ah! ah! je comprends ton étonnement, mon cher notaire. 
Ceci t’apprendra que la volonté des oncles n’est pas toujours la 
volonté des neveux. 
-En ce cas, si j’osais... si monseigneur daignait m’accorder 
la permission... si j’avais un avis à donner, je supplierais bien 
humblement Votre Excellence de réfléchir qu’il s’agit de 
l’enlèvement d’une mineure. 
-Depuis quand avez-vous des scrupules, maître Nicolas? 
Cette apostrophe fut accompagnée d’un regard si terrible que  
le pauvre notaire, atterré, eut à peine la force de répondre: 
-Dans une heure, le contrat sera prêt. 
-Ainsi nous sommes d’accord sur le premier point, continua 
Charles en reprenant son ton de voix naturel. Voici 
maintenant ma seconde commission. Tu connais, je crois, depuis 
plusieurs années, et d’une manière assez intime, le valet de chambre 
du duc de Calabre. 
-Tommaso Pace! C’est mon meilleur ami. 
-À merveille! Écoute-moi donc, et songe que de ta discrétion 
dépend le salut ou la ruine de ta famille. Un complot ne 
tardera pas à s’ourdir contre le mari de la reine; les conjurés 
gagneront sans doute le valet d’André, l’homme que tu appelles 
ton meilleur ami. Ne le quitte pas un instant, cherche à t’attacher 
à lui comme une ombre, et jour par jour, heure par heure, viens 
me rapporter fidèlement les progrès de la conspiration et les 
noms des complices. 
-C’est tout ce que Votre Excellence avait à m’ordonner? 
-C’est tout. 
Le notaire s’inclina respectueusement et sortit pour mettre à 
exécution sans délai les ordres qu’il venait de recevoir. Charles 
passa le reste de la nuit à écrire à son oncle le cardinal de 
Périgord, un des prélats les plus influents de la cour d’Avignon. 
Il le priait avant tout d’employer son autorité pour empêcher que 
Clément VI signât la bulle du couronnement d’André, et il terminait 
sa lettre en faisant les plus vives instances à son oncle 
pour lui obtenir du pape la permission d’épouser la soeur de la 
reine. 
-Nous verrons, ma cousine, dit-il en cachetant sa lettre, 
lequel de nous deux comprend mieux ses intérêts. Vous ne voulez 
pas m’accepter pour ami, eh bien! vous m’aurez pour adversaire. 
Endormez-vous dans les bras de vos amants, je vous réveillerai 
quand l’heure sera venue. Un jour, je serai peut-être duc de 
Calabre, et ce titre-là, vous ne l’ignorez pas, ma cousine, est le 
titre de l’héritier du trône!  
Le lendemain et les jours suivants, on remarqua un changement 
complet dans la manières de Charles à l’égard d’André. Il 
l’aborda avec les marques de la plus vive sympathie, flatta ses 
goûts avec adresse et fit croire à frère Robert que, loin d’être hostile 
au couronnement d’André, son plus ardent désir était de voir 
respecter les volontés de son oncle, et que s’il avait paru agir 
dans un sens contraire, il l’avait fait dans le but d’apaiser la 
populace, qui, dans sa première effervescence, aurait pu se soulever 
contre les Hongrois. Il déclara avec énergie qu’il détestait 
cordialement les personnes qui entouraient la reine pour l’égarer 
par leurs conseils, et il s’engagea à joindre ses efforts à ceux de 
frère Robert pour renverser les favoris de Jeanne par tous les 
moyens que le sort mettrait à sa portée. Quoique le dominicain ne 
fût nullement persuadé de la sincérité du récit de son allié, il n’en 
accepta pas moins avec joie un appui qui pouvait être si utile à la 
cause de son prince, attribuant la conversion subite de Charles à 
une rupture récente avec sa cousine et se promettant de mettre à 
profit le ressentiment du duc de Duras. Quoi qu’il en fût, Charles 
s’insinua tellement dans le coeur d’André qu’au bout de quelques 
jours, il était impossible de voir l’un sans l’autre. Si André partait 
pour la chasse, plaisir qu’il affectionnait de préférence, Charles 
s’empressait de mettre à sa disposition sa meute et sa faucons; 
si André chevauchait par la ville, Charles caracolait à son côté. 
Il se prêtait à tous ses caprices, le poussait aux excès, envenimait 
ses colères; en un mot, il était le bon ou le mauvais esprit qui 
soufflait au prince toutes ses pensées et dirigeait toutes ses 
actions. 
Jeanne comprit bientôt ce manège, auquel, du reste, elle 
s’attendait. Elle aurait pu d’un seul mot perdre Duras, mais 
dédaignant une si basse vengeance, elle le traita avec le plus 
profond mépris. La cour se trouva ainsi divisée en deux partis: 
d’un côté, les Hongrois, dirigés par frère Robert et appuyés 
ouvertement par Charles de Duras; de l’autre côté, toute la 
noblesse napolitaine, à la tête de laquelle étaient les princes de  
Tarente. Jeanne, dominée par la grande-sénéchale et par ses deux 
filles, la comtesse de Terlizzi et la comtesse de Morcone, par 
doña Cancia et par l’impératrice de Constantinople, embrassa le 
parti napolitain contre les prétentions de son mari. Le premier 
soin des partisans de la reine fut d’inscrire son nom dans tous les 
actes publics sans y joindre celui d’André. Mais Jeanne, guidée 
par un instinct de probité et de justice au milieu de la corruption 
de sa cour, n’avait consenti à cette dernière manifestation que 
d’après les conseils d’André d’Isernia, un des plus savants 
jurisconsultes de cette époque, également respectable par son 
caractère élevé et par sa haute sagesse. Le prince, irrité de se voir 
exclu des affaires, riposta par la violence et le despotisme. Il 
délivra des prisonniers de sa propre autorité, partagea ses faveurs 
parmi les Hongrois et combla d’honneurs et de richesses Jean 
Pipino, comte d’Altamura, l’ennemi le plus redoutable et le plus 
détesté des barons napolitains. Ce fut alors que les comtes de 
San-Severino et de Mileto, de Terlizzi et de Balzo, de Catanzaro 
et de Saint-Ange, et la plupart des grands du royaume, exaspérés 
par la hauteur insolente que déployait de jour en jour le favori 
d’André, décidèrent sa perte et celle de son protecteur lui-même, 
s’il persistait à attaquer leurs privilèges et à braver leur colère. 
D’un autre côté, les femmes qui entouraient la reine la poussaient, 
chacune selon son intérêt, dans sa nouvelle passion. Et la 
pauvre Jeanne, délaissée par son mari, trahie par Cabane, fléchissant 
sous le fardeau de devoirs trop au-dessus de ses forces, se 
réfugiait dans l’amour de Bertrand d’Artois, qu’elle n’essayait 
pas même de combattre; car tous les principes de religion et de 
vertu avaient été détruits à dessein dans l’esprit de la jeune reine, 
et son âme s’était de bonne heure pliée au vice comme le corps 
de ces pauvres créatures dont les os sont brisés par les jongleurs. 
Quant à Bertrand, il l’adorait avec une ardeur qui dépassait toutes 
les bornes des passions humaines. Arrivé au comble d’un 
bonheur qu’il n’avait jamais osé espérer dans ses rêves les plus 
téméraires, le jeune comte avait failli en perdre la raison. En vain  
son père, Charles d’Artois, comte d’Aire, descendant en droite 
ligne de Philippe le Hardi et un des régents du royaume, avait 
tâché, par des admonestations sévères, de l’arrêter au bord du 
précipice, Bertrand n’écoutait que son amour pour Jeanne et sa 
haine implacable pour tous les ennemis de la reine. Souvent, à la 
chute du jour, tandis que la brise de Pausilippe ou de Sorrente 
venait de loin se jouer dans ses cheveux, on pouvait le voir, 
accoudé sur une des croisées du Château-Neuf, pâle, immobile, 
regardant fixement du côté de la place au moment où le duc de 
Calabre et le duc de Duras, galopant côte à côte au milieu d’un 
nuage de poussière, s’en revenaient joyeusement de leur promenade 
du soir. Alors les sourcils du jeune comte se rapprochaient 
par une contraction violente, son regard d’un bleu si pur lançait 
des lueurs fauves et sinistres, une pensée de vengeance et de mort 
traversait son front comme un éclair. Puis on le voyait tout à coup 
tressaillir. Une main légère s’appuyait sur son épaule, il se tournait 
doucement, de peur que la divine apparition ne s’envolât vers 
le ciel, et il trouvait debout derrière lui une jeune femme qui, les 
joues en feu, le sein agité, les yeux brillants et humides, venait lui 
faire le récit de sa journée et lui demander un baiser sur le front 
pour prix de ses travaux et de son absence. Et cette femme qui 
venait de dicter des lois et de rendre la justice au milieu de graves 
magistrats et de ministres austères n’avait que quinze ans; et ce 
jeune homme qui comprimait sa douleur et qui, pour la venger, 
méditait un régicide n’en avait pas encore vingt: deux enfants 
jetés sur la terre pour être le jouet d’une si terrible destinée! 
Deux mois et quelques jours s’étaient ainsi écoulés depuis la 
mort du vieux roi, lorsqu’un matin, le vendredi 28 mars de cette 
même année 1343, la grande-sénéchale Filippa, qui avait déjà 
trouvé moyen de se faire pardonner le lâche guet-apens par lequel 
l’ancienne gouvernante avait forcé la main de la reine à signer 
tout ce que son fils demandait, Filippa, disons-nous, agitée par 
une terreur véritable, pâle et défaite, entra dans les appartements 
de la reine pour lui apporter une nouvelle qui devait répandre  
l’alarme et le deuil dans toute la cour. Marie, la jeune soeur de 
Jeanne, avait disparu. On avait parcouru les cours et les jardins 
pour découvrir quelque trace; on avait cherché dans tous les 
coins du château; on avait interrogé les gardes, et on les avait 
menacés de les mettre à la torture pour leur arracher la vérité: 
personne n’avait aperçu la princesse, et aucun indice n’avait été 
recueilli qui pût justifier la supposition d’une fuite ou d’un enlèvement. 
Jeanne, frappée par ce coup inattendu qui venait ajouter 
une nouvelle douleur à tous ses chagrins, demeura d’abord dans 
un état d’anéantissement complet. Puis quand elle fut revenue de 
sa première surprise, elle s’emporta comme tous les malheureux 
à qui le désespoir ôte la raison, donna des ordres qu’on avait déjà 
exécutés, répéta mille fois les mêmes demandes pour entendre 
toujours les mêmes réponses, suivies de regrets stériles et 
d’injustes reproches. Bientôt, la nouvelle se répandit dans la ville 
et y causa un profond étonnement. Une immense clameur s’éleva 
dans le château, les membres du conseil de régence se rassemblèrent, 
on expédia des courriers dans toutes les directions, 
promettant trois mille ducats d’or à celui qui révélerait le lieu où 
l’on cachait la princesse, et un procès fut immédiatement instruit 
contre les soldats qui, au moment de la disparition, veillaient à la 
garde de la forteresse. 

Bertrand d’Artois tira la reine à l’écart et lui communiqua ses 
soupçons, qui tombèrent directement sur Charles de Duras. Mais 
Jeanne ne tarda pas à le convaincre de l’invraisemblance de son 
hypothèse: d’abord, Charles n’avait pas remis le pied au 
Château-Neuf depuis le jour de son orageuse explication avec la 
reine, affectant de quitter toujours André près du pont, toutes les 
fois qu’il l’accompagnait dans la ville; ensuite, on n’avait jamais 
remarqué, même par le passé, que le jeune duc eût adressé une 
parole à Marie ou échangé un regard avec elle. Il résultait, enfin, 
de tous les témoignages qu’aucun étranger n’avait pénétré dans 
l’intérieur du château la veille de l’événement, à l’exception d’un 
notaire nommé maître Nicolas de Melazzo, vieux bonhomme  
moitié fou, moitié dévot, et dont Tommaso Pace, le valet de 
chambre du duc de Calabre, répondait sur sa tête. Bertrand se 
rendit aux raisons de la reine, et tous les jours, il mit en avant de 
nouvelles suppositions moins probables les unes que les autres 
pour entretenir sa maîtresse dans un espoir qu’il était loin de 
partager. 

Mais un mois après la disparition de la jeune fille, et précisément 
le matin du lundi 30 avril, une scène étrange et inouïe 
et dont la témérité dépassait tous les calculs vint frapper de 
stupeur le peuple napolitain et changea en indignation la douleur 
de Jeanne et de ses amis. Aussitôt que la cloche de l’église de 
San-Giovanni sonna midi, les portes du magnifique palais des 
Duras s’ouvrirent à deux battants, et un double rang de cavaliers, 
montés sur des chevaux richement caparaçonnés et portant sur les 
boucliers les armes du duc, sortit au son des trompettes et se rangea 
tout autour de la maison pour empêcher les gens du dehors de 
troubler la cérémonie qui allait se passer aux yeux d’une foule 
immense rassemblée tout à coup et comme par enchantement sur 
la place. Au fond de la cour s’élevait un autel, et sur l’estrade, on 
avait préparé deux coussins de velours cramoisi sur lesquels 
étaient brodées en or les fleurs de lis de France et la couronne 
ducale. Charles s’avança, revêtu d’un costume éblouissant et 
tenant par la main la soeur de la reine, la princesse Marie, jeune 
fille qui n’avait alors que treize ans tout au plus. Elle s’agenouilla 
timidement sur un des coussins, et lorsque Charles en eut fait 
autant, le grand-aumônier de la maison de Duras demanda solennellement 
au jeune duc quelles étaient ses intentions en se 
présentant dans cette humble attitude devant un des ministres de 
l’Église. À ces mots, maître Nicolas de Melazzo se plaça à la 
gauche de l’autel et lut, d’une voix ferme et claire d’abord l’acte 
de mariage contracté entre Charles et Marie, et ensuite les lettres 
apostoliques de Sa Sainteté le souverain pontife, Clément VI, qui, 
levant de son plein pouvoir tous les obstacles qui auraient pu 
empêcher cette union, tels que l’âge de la jeune fille et les degrés  
de parenté qui existaient entre les deux époux, autorisait son fils 
bien-aimé, Charles, duc de Duras et d’Albanie, à se marier avec 
la très-illustre Marie d’Anjou, soeur de Jeanne, reine de Naples et 
de Jérusalem, et leur accordait sa sainte bénédiction. 
L’aumônier prit alors la main de la jeune fille, et après l’avoir 
placée dans la main de Charles, il prononça les prières de l’Église. 
Après quoi, Charles, se tournant à moitié vers le peuple, dit 
d’une voix forte: 
-Devant Dieu et devant les hommes, celle-ci est ma femme. 
-Et celui-ci est mon mari, ajouta Marie en tremblant. 
-Vivent le duc et la duchesse de Duras! s’écria la foule en 
battant des mains. 
Et les deux époux, montant aussitôt sur deux chevaux d’une 
extrême beauté, suivis de leurs cavaliers et de leurs pages, firent 
solennellement le tour de la ville et rentrèrent dans leur palais, au 
bruit des applaudissements et au son des fanfares. 
Lorsque cette incroyable nouvelle fut rapportée à la reine, la 
première impression qu’elle produisit sur son âme fut une grande 
joie d’avoir enfin retrouvé sa soeur; et comme Bertrand d’Artois 
voulait monter à cheval, à la tête des barons, pour s’élancer sur 
le cortège et punir le ravisseur, Jeanne l’arrêta de la main en 
levant sur lui un regard d’une profonde mélancolie. 
-Hélas! lui dit-elle tristement, il est trop tard! Ils sont 
légitimement mariés, puisque le chef de l’Église, qui est en même 
temps, d’après la volonté de mon aïeul, le chef de notre famille, 
leur a accordé sa permission. Je plains seulement ma pauvre 
soeur, je la plains d’être, si jeune encore, la proie d’un misérable 
qui l’immole à son ambition, espérant obtenir par ces noces des 
droits à ma couronne. Mon Dieu! quelle étrange fatalité pèse 
donc sur la branche royale d’Anjou! Mon père est mort jeune au 
milieu de ses triomphes; ma pauvre mère n’a pas tardé à le suivre 
au tombeau; ma soeur et moi, derniers rejetons de Charles Ier, 
nous voici toutes deux, avant même d’être femmes, livrées à des 
lâches qui nous regardent comme un marche-pied pour monter au 
pouvoir. 

Jeanne retomba, brisée, sur un siège, et une larme brûlante 
trembla au bord de sa paupière. 

-C’est la seconde fois, reprit Bertrand, d’un ton de reproche, 
que je tire mon épée pour venger vos insultes, et c’est la 
seconde fois que mon épée rentre dans le fourreau par vos ordres. 
Mais souvenez-vous, Jeanne, que, la troisième fois, je ne serai 
plus si docile; car ma vengeance ne frappera alors ni Robert de 
Cabane ni Charles de Duras, mais celui qui est l’origine de tous 
vos malheurs. 
-Par pitié, Bertrand, ne prononcez pas, vous aussi, ces 
paroles; laissez-moi venir à vous toutes les fois que cette idée 
horrible s’empare de mon esprit, que cette menace sanglante 
bourdonne à mes oreilles, que cette image sinistre se dresse 
devant mes yeux; laissez-moi venir à vous, mon bien-aimé, pour 
pleurer dans votre sein, pour rafraîchir à votre souffle mes brûlantes 
pensées, pour puiser dans vos regards un peu de courage 
qui puisse raviver mon âme flétrie. Allez, je suis déjà assez malheureuse 
sans empoisonner mon avenir par un remords éternel. 
Parlez-moi plutôt de pardon et d’oubli, au lieu de me parler de 
haine et de vengeance; montrez-moi un rayon d’espoir au milieu 
des ténèbres qui m’environnent; et soutenez mes pas chancelants, 
au lieu de me pousser dans l’abîme. 
Ces altercations se répétaient tous les jours, à chaque nouveau 
tort d’André ou de son parti. Et à mesure que les attaques de 
Bertrand et des amis de la reine devenaient plus vives et, il faut 
le dire, plus justes, Jeanne les repoussait plus faiblement. La 
domination hongroise, de plus en plus arbitraire et insupportable, 
irrita tellement les esprits que le peuple en murmura tout bas et 
les nobles en exprimèrent à haute voix leur mécontentement. Les 
soldats d’André se livraient à des excès qui n’auraient pas été 
tolérables dans une ville conquise. On les rencontrait à chaque 
pas, se disputant dans les tavernes ou se vautrant dans les ruisseaux 
dans un état d’ivresse révoltante, et le prince, loin de  
condamner leurs orgies, était accusé de les partager. Son ancien 
gouverneur, qui aurait dû, par son autorité, l’arracher à cette 
ignoble existence, le plongeait dans les plaisirs abrutissants pour 
l’éloigner des affaires et hâtait, sans s’en douter, le dénouement 
de ce drame terrible qu’on jouait sourdement au Château-Neuf. 
La veuve de Robert, doña Sancia d’Aragon, cette digne et 
sainte femme que nos lecteurs ont peut-être oubliée, comme on 
l’avait oubliée dans sa famille, voyant la colère céleste planer sur 
sa maison sans qu’elle pût l’arrêter par ses conseils, par ses prières, 
par ses larmes, après avoir porté une année entière, ainsi 
qu’elle en avait fait la promesse, le deuil du roi son mari, prit le 
voile dans le couvent de Sainte-Marie-de-la-Croix, abandonnant 
cette pauvre cour à ses passions insensées, comme les anciens 
prophètes, qui, tournant le dos aux villes maudites, secouaient la 
poussière de leurs sandales et s’éloignaient d’elles. La retraite de 
Sancia fut d’un triste présage, et bientôt, les dissensions intestines, 
péniblement étouffées, éclatèrent au grand jour; l’orage, 
après avoir grondé dans le lointain, s’abattit tout à coup sur la 
ville, et la foudre ne se fit pas attendre longtemps. 
Le dernier jour d’août de l’année 1344, Jeanne prêta hommage 
dans les mains d’Améric, cardinal de Saint-Martin-des-
Monts et légat de Clément VI, qui regardait toujours le royaume 
de Naples comme inféodé à l’Église, depuis la donation que ses 
prédécesseurs en avaient faite à Charles d’Anjou, après avoir 
excommunié et détrôné la maison de Souabe. L’église de Sainte-
Claire, tombeau des monarques napolitains, où reposaient dans 
des sépultures récentes, à droite et à gauche du maître-autel, 
l’aïeul et le père de la jeune reine, fut choisie pour cette cérémonie 
solennelle. Jeanne, revêtue de la chlamide royale, le front 
entouré de sa couronne, prêta son serment de fidélité dans les 
mains du légat apostolique, en la présence de son mari, qui se 
tenait debout derrière elle en la qualité de simple témoin, comme 
les autres princes du sang. Parmi les prélats qui, ornés de leurs 
insignes pontificaux, formaient la suite brillante de l’envoyé 
d’Avignon, on remarquait les archevêques de Pise, de Bari, de 
Capoue et de Brindes, et les révérends pères Hugolin, évêque de 
Castella, et Philippe, évêque de Cavaillon, chancelier de la reine. 
Toute la noblesse napolitaine et hongroise était présente à cet 
acte qui écartait André du trône d’une manière si formelle et si 
éclatante. Aussi, à la sortie de l’église, l’effervescence des partis 
arriva-t-elle à une crise tellement imminente, on échangea des 
regards si hostiles et des propos si menaçants que le prince, se 
voyant trop faible pour lutter contre ses ennemis, écrivit le soir 
même à sa mère en lui déclarant que son intention était de quitter 
un pays où, depuis son enfance, il n’avait éprouvé que déceptions 
et malheurs. 

Ceux qui connaissent le coeur d’une mère devineront facilement 
qu’Elisabeth de Pologne fut à peine avertie du danger que 
courait son fils qu’elle arriva à Naples immédiatement et avant 
que personne soupçonnât sa venue. Le bruit se répandit aussitôt 
que la reine de Hongrie venait chercher son fils pour l’emmener 
avec elle, et cette résolution inespérée souleva d’étranges commentaires 
et donna une nouvelle direction à la fiévreuse 
turbulence des esprits. L’impératrice de Constantinople, la Catanaise 
et ses deux filles, et tous les courtisans, dont les calculs 
étaient déjoués par le brusque départ d’André, s’empressèrent de 
fêter l’arrivée de la reine de Hongrie par l’accueil le plus cordial 
et le plus respectueux, pour lui prouver que l’isolement et l’amertume 
du jeune prince, au milieu d’une cour si prévenante et si 
dévouée, ne tenaient qu’aux injustes défiances de son orgueil et 
à la sauvagerie naturelle de son caractère. Jeanne reçut la mère de 
son mari avec un sentiment si ferme et si légitime de sa dignité 
que, malgré ses préventions, Elisabeth ne put s’empêcher d’admirer 
la noblesse sérieuse et la sensibilité profonde de sa belle-fille. 
Pour rendre à la noble étrangère plus agréable le séjour de 
Naples, on donna des fêtes et des tournois dans lesquels les 
barons du royaume rivalisèrent de luxe et d’éclat. L’impératrice 
de Constantinople et la Catanaise, Charles de Duras et sa jeune  
femme, se montrèrent les plus empressés auprès de la mère du 
prince. Marie, qui par son extrême jeunesse et par la douceur de 
son caractère restait tout à fait en dehors des intrigues, céda plus 
aux impulsions de son coeur qu’aux ordres de son mari en reportant 
sur la reine de Hongrie toute la tendresse et tous les égards 
qu’elle aurait eus pour sa propre mère. Mais malgré ces protestations 
de respect et d’amour, Elisabeth de Pologne, tremblant 
pour son fils, par un instinct de sollicitude maternelle, persistait 
dans sa première intention, ne se croyant en sûreté que lorsque 
André serait bien loin de cette cour si douce en apparence, si 
perfide en réalité. 

Celui qui paraissait le plus consterné de ce départ et qui 
essayait de l’empêcher par tous les moyens était frère Robert. 
Plongé dans ses combinaisons politiques, courbé sur ses plans 
mystérieux avec l’acharnement d’un joueur au moment de gagner 
sa partie, le dominicain, qui se voyait à la veille d’un immense 
résultat, qui, à force de ruse, de labeur et de patience, allait enfin 
écraser ses ennemis et régner en maître absolu, tombant tout à 
coup du haut de ses rêves, se raidit par un effort suprême contre 
la mère de son élève. Mais la crainte parlait plus haut dans le 
coeur d’Elisabeth que tous les raisonnements du moine, et à chaque 
argument que frère Robert avançait, elle se contentait de 
répondre que, tant que son fils ne serait pas roi et n’aurait pas une 
puissance entière et illimitée, il était imprudent de le laisser 
exposé à ses ennemis. Le ministre, voyant que tout était perdu et 
qu’il lui serait impossible de combattre les appréhensions de cette 
femme, se borna à lui demander encore trois jours, au bout 
desquels, si la réponse qu’il attendait n’était pas arrivée, non 
seulement il ne s’opposerait plus au départ d’André, mais il le 
suivrait lui-même, renonçant pour toujours à un projet qui lui 
avait tant coûté. 

Vers la fin du troisième jour et comme Elisabeth se préparait 
définitivement à partir, le moine entra d’un air radieux, et lui 
montrant une lettre dont il venait de briser à la hâte les cachets: 
 
-Dieu soit loué, madame, s’écria-t-il, d’une voix triomphante, 
je puis enfin vous donner des preuves incontestables de 
l’activité de mon zèle et de la justesse de mes prévisions. 
La mère d’André, après avoir parcouru avidement le parchemin, 
reportait les yeux sur le moine avec un reste de défiance, 
n’osant pas s’abandonner à la joie qui débordait de son coeur. 
-Oui, madame, reprit le moine en élevant le front -et sa 
laideur s’éclaira par les reflets du génie -, oui, madame, vous 
pouvez en croire vos yeux, puisque vous n’avez pas voulu ajouter 
foi à mes paroles: ce n’est pas le rêve d’une imagination trop 
ardente, l’hallucination d’un esprit trop crédule, le préjugé d’une 
raison trop étroite; c’est un plan lentement conçu, péniblement 
élaboré, adroitement conduit; c’est le fruit de mes veilles, la pensée 
de mes jours, l’oeuvre de ma vie entière. Je n’ignorais pas que 
la cause de votre fils avait de puissants ennemis à la cour 
d’Avignon, mais je savais aussi que, le jour où je prendrais au 
nom de mon prince l’engagement solennel de retirer ces lois qui 
avaient jeté de la froideur entre le pape et Robert, d’ailleurs si 
dévoué à l’Église, je savais qu’on ne résisterait pas à mon offre, 
et je gardais ma proposition pour le dernier coup. Vous le voyez, 
madame, mes calculs étaient justes, nos ennemis ont été confondus, 
et votre fils triomphe. 
Et se tournant vers André, qui arrivait à l’instant même et, 
n’ayant entendu que les dernières paroles, restait interdit sur le 
seuil de la porte: 
-Venez, mon enfant, ajouta-t-il; nos voeux sont enfin comblés, 
vous êtes roi. 
-Roi! répéta André à son tour, immobile de joie, d’hésitation 
et d’étonnement. 
-Roi de Sicile et de Jérusalem; oh! oui, monseigneur! 
vous n’avez pas besoin de le lire dans ce parchemin qui nous 
apporte une nouvelle aussi heureuse qu’inespérée, voyez-le aux 
larmes de votre mère qui vous ouvre les bras pour vous presser 
sur son sein; voyez-le aux transports de votre vieux précepteur  
qui se jette à vos genoux pour vous saluer d’un titre qu’il aurait 
consacré de son sang, si l’on s’était obstiné plus longtemps à 
vous le refuser. 
-Et pourtant, reprit Elisabeth après avoir tristement réfléchi, 
si j’écoutais mes pressentiments, la nouvelle que vous venez 
de m’annoncer ne changerait rien à nos projets de départ. 
-Non, ma mère, reprit André avec énergie, vous ne voudriez 
pas m’obliger à quitter le royaume au détriment de mon 
honneur. Si j’ai versé dans votre âme l’amertume et le chagrin 
dont mes lâches ennemis ont abreuvé ma jeunesse, ce n’est pas 
le découragement qui m’a fait agir ainsi, mais l’impuissance dans 
laquelle je me voyais de tirer une vengeance éclatante et terrible 
de leurs insultes secrètes, de leurs outrages détournés, de leurs 
menées souterraines. Ce n’était pas la force qui manquait à mon 
bras, c’était une couronne qui manquait à mon front. J’aurais pu 
écraser quelques-uns de ces misérables, peut-être les plus téméraires, 
peut-être les moins dangereux; mais j’aurais frappé dans 
l’ombre, mais les chefs m’auraient échappé, mais je n’aurais 
jamais atteint au coeur cette conspiration infernale. Aussi ai-je 
dévoré dans le silence l’indignation et la honte. Et maintenant 
que mes droits sacrés sont reconnus par l’Église, vous les verrez, 
ma mère, ces barons redoutables, ces conseillers de la reine, ces 
tuteurs du royaume, vous les verrez tomber le front dans la poussière 
; car ce n’est pas une épée qui les menace, ce n’est pas un 
combat qu’on leur propose, ce n’est pas un de leurs égaux qui 
leur parle, c’est le roi qui accuse, c’est la loi qui condamne, c’est 
l’échafaud qui punit. 
-Ô mon fils bien-aimé, s’écria la reine en pleurant, je n’ai 
jamais douté ni de la noblesse de tes sentiments ni de la justice 
de tes droits; mais lorsque ta vie est en danger, puis-je écouter 
une autre voix que celle de la crainte? puis-je donner d’autres 
conseils que ceux que m’inspire mon amour? 
-Croyez-moi, ma mère, si la main de ces lâches n’avait pas 
tremblé autant que leur coeur, depuis longtemps vous eussiez  
pleuré votre fils. 
-Aussi n’est-ce pas la violence que je crains, mais la 
trahison. 
-Ma vie appartient à Dieu comme celle de tous les hommes, 
et le dernier des sbires peut la prendre au détour d’un 
chemin; mais un roi se doit à son peuple. 
La pauvre mère essaya longtemps de fléchir la résolution 
d’André par des raisons et par des prières; mais quand elle eut 
épuisé son dernier argument et versé sa dernière larme, voyant 
qu’il lui faudrait se séparer de son fils, elle fit appeler auprès 
d’elle Bertram de Baux, maître justicier du royaume, et Marie, 
duchesse de Duras, et confiante dans la sagesse du vieillard et 
dans l’innocence de la jeune femme, elle leur recommanda son 
enfant avec les paroles les plus tendres et les plus déchirantes. 
Puis elle retira de son propre doigt une bague richement travaillée, 
et prenant le prince à l’écart, elle la lui passa à l’index. Après 
quoi, le serrant dans ses bras: 
-Mon fils, lui dit-elle d’une voix émue et tremblante, puisque 
tu refuses de me suivre, voici un talisman merveilleux dont 
je ne devais faire usage qu’à la dernière extrémité. Tant que tu 
auras au doigt cette bague, ni le fer ni le poison ne pourront rien 
contre toi. 
-Vous le voyez bien, ma mère, répondit le prince en souriant 
: protégé ainsi, vous n’avez plus aucune raison de craindre 
pour mes jours. 
-On ne meurt pas seulement par le poison ou par le fer, 
reprit la reine en soupirant. 
-Rassurez-vous, ma mère: le plus puissant talisman contre 
tous les dangers, ce sont les prières que vous adresserez à Dieu 
pour moi; c’est votre doux souvenir qui me soutiendra toujours 
dans le chemin du devoir et de la justice; c’est votre amour 
maternel qui veillera de loin sur moi et me couvrira de ses ailes 
comme un ange tutélaire. 
Elisabeth embrassait son fils en sanglotant, et en se détachant  
de lui, elle croyait que son coeur allait se briser dans sa poitrine. 
Enfin, elle se décida à partir, suivie par toute la cour, qui n’avait 
pas démenti un seul instant à son égard sa courtoisie chevaleresque 
et son respectueux empressement. La pauvre mère, pâle, 
chancelante, anéantie, s’appuyait en marchant sur le bras d’André 
pour ne pas tomber. Arrivée sur le navire qui devait la séparer à 
jamais de son fils, elle se jeta une dernière fois à son cou, demeura 
ainsi longtemps sans voix, sans larmes, sans mouvement, et 
lorsque le signal du départ fut donné, ses femmes la reçurent dans 
leurs bras à moitié évanouie. André était resté sur le rivage, la 
mort dans l’âme, les yeux fixés sur cette voile qui s’éloignait 
rapidement, emportant tout ce qu’il aimait au monde. Tout à 
coup, il lui parut qu’on agitait au loin quelque chose de blanc: 
c’était sa mère qui, recouvrant l’usage de ses sens par un effort 
suprême, se traînait sur le pont pour lui faire un dernier signe 
d’adieu; car elle sentait bien, l’infortunée, que c’était la dernière 
fois qu’elle verrait son fils. 
Presque au même instant que la mère d’André s’éloignait du 
royaume, l’ancienne reine de Naples, la veuve de Robert, doña 
Sancia d’Aragon, rendait son dernier soupir. Elle fut enterrée 
dans le couvent de Sainte-Marie-de-la-Croix, sous le nom de 
Claire qu’elle avait pris en prononçant ses voeux de religieuse, 
comme le dit son épitaphe, conçue en ces termes: 
«Ci-gît, comme un exemple de grande humilité, le corps de 
la sainte soeur Claire, d’illustre mémoire, autrefois Sancia, reine 
de Sicile et de Jérusalem, veuve du seigneur sérinissime Robert, 
roi de Jérusalem et de Sicile; laquelle reine, après la mort du roi 
son mari, ayant fini son année de veuvage, échangeant les biens 
passagers contre les biens éternels, adoptant pour l’amour de 
Dieu une pauvreté volontaire, après avoir distribué ses biens aux 
pauvres, entra sous l’obéissance dans ce couvent célèbre de 
Sainte-Croix, oeuvre de ses mains, dans l’année 1344, le 21 
janvier de la XIIe indiction; où ayant mené une vie béate sous la  
règle du bienheureux François, père des pauvres, termina ses 
jours religieusement dans l’année du Seigneur 1345, le 28 juillet 
de la XIIIe indiction. Le jour suivant, elle a été enterrée dans ce 
tombeau.» 
La mort de doña Sancia hâta la catastrophe qui devait ensanglanter 
le trône de Naples. On eût dit que Dieu avait voulu 
épargner un horrible spectacle à cet ange de résignation et 
d’amour qui s’offrait à lui comme une victime propitiatoire pour 
racheter les crimes de sa famille. 
Huit jours après les funérailles de l’ancienne reine, Bertrand 
d’Artois entra chez Jeanne, pâle, défait, les cheveux épars, dans 
un état d’agitation et de désordre impossible à décrire. Jeanne 
s’élança au-devant de son amant, saisie de frayeur et l’interrogeant 
du regard sur la cause de son trouble. 
-Je l’avais bien dit, madame, s’écria le jeune comte avec 
emportement, que vous finiriez par nous perdre tous en refusant 
obstinément d’écouter mes conseils. 
-Par pitié, Bertrand, parlez sans détour: qu’y a-t-il de nouveau, 
quels conseils ai-je refusé de suivre? 
-Il y a, madame, que votre noble époux, André de Hongrie, 
vient d’être reconnu par la cour d’Avignon roi de Jérusalem et de 
Sicile, et que désormais vous ne serez que son esclave. 
-Vous rêvez, comte d’Artois. 
-Je ne rêve pas, madame, et la preuve que ce que j’avance 
est la plus exacte vérité, c’est que les légats du pape qui apportent 
la bulle du couronnement sont arrivés à Capoue et que, s’ils n’entrent 
pas ce soir même au Château-Neuf, c’est pour donner au 
nouveau roi le temps de faire ses préparatifs. 
La reine pencha la tête comme si la foudre venait d’éclater à 
ses pieds. 
-Quand je vous ai dit, continua le comte avec une fureur 
croissante, qu’il fallait repousser la force par la force, qu’il fallait 
briser le joug de cette infâme tyrannie, qu’il fallait se défaire de  
cet homme avant qu’il eût les moyens de vous nuire, vous avez 
toujours reculé par une crainte puérile, par une lâche hésitation 
de femme. 
Jeanne leva sur son amant un regard plein de larmes. 
-Mon Dieu! mon Dieu! s’écria-t-elle en joignant les mains 
par un mouvement de désespoir, j’entendrai donc toujours retentir 
autour de moi ce fatal cri de mort! Et vous aussi, Bertrand, 
vous le répétez à votre tour, ainsi que Charles de Duras, ainsi que 
Robert de Cabane! Pourquoi voulez-vous, malheureux, qu’un 
fantôme sanglant vienne se dresser entre nous pour étouffer de sa 
main de glace nos baisers adultères? Assez de crimes comme 
cela; qu’il règne, si sa triste ambition le pousse à régner; que me 
fait le pouvoir, pourvu qu’il me laisse votre amour! 
-Il n’est pas bien certain que nos amours aient une longue 
durée. 
-Que voulez-vous dire, Bertrand? Vous prenez plaisir à me 
torturer sans pitié. 
-Je dis, madame, que le nouveau roi de Naples a préparé un 
drapeau noir, qu’il sera porté devant lui le jour de son couronnement. 
-Et vous croyez, dit Jeanne en devenant pâle comme un 
cadavre sorti de son linceul, vous croyez que ce drapeau est une 
menace? 
-Qui a déjà reçu un commencement d’exécution. 
La reine chancela et s’appuya sur une table pour ne pas 
tomber. 
-Racontez-moi tout, dit-elle d’une voix suffoquée, ne craignez 
pas de m’effrayer; voyez, je ne tremble pas. Oh! Bertrand, 
je vous en supplie! 
-Les traîtres ont commencé par l’homme que vous estimiez 
le plus, par le plus sage conseiller de la couronne, par le magistrat 
le plus intègre, par le plus noble coeur, par la vertu la plus 
austère... 
-André d’Isernia! 
-Il n’est plus, madame. 
Jeanne poussa un cri comme si on eût tué devant elle le noble 
vieillard qu’elle respectait à l’égal d’un père. Puis s’affaissant sur 
elle-même, elle retomba dans un profond silence. 
-Comment l’ont-ils tué? reprit-elle enfin en fixant sur le 
comte ses grands yeux effrayés. 
-Hier au soir, en sortant de ce château, tandis qu’il se dirigeait 
vers sa maison, un homme s’est dressé tout à coup devant 
lui près de la porte Petrucia; cet homme est un des favoris 
d’André, Conrad de Gottis, qu’on a choisi sans doute parce 
qu’ayant lui-même à se plaindre d’un arrêt que l’incorruptible 
magistrat avait porté contre lui, le meurtre serait mis sur le 
compte d’une vengeance privée. Le lâche a fait signe à deux ou 
trois de ses compagnons, qui ont entouré leur victime en lui ôtant 
tous les moyens de s’échapper. Le pauvre vieillard a regardé 
fixement son assassin et lui a demandé d’une voix calme qu’est-
ce qu’il lui voulait. «Je veux que tu perdes la vie comme tu m’as 
fait perdre mon procès», s’est écrié le meurtrier. Et sans lui laisser 
le temps de proférer une réponse, il l’a percé d’un coup 
d’épée. Alors les autres se sont jetés sur le malheureux, qui n’es-
sayait pas même de crier au secours, et l’ont criblé de blessures 
en mutilant hideusement son cadavre, qu’ils ont laissé baigné 
dans son sang. 
-Horreur! murmura la reine en couvrant son visage. 
-Ceci n’est que leur coup d’essai, car les listes de proscription 
sont déjà pleines: il faut du sang à André pour célébrer son 
avènement au trône de Naples. Et savez-vous, Jeanne, quel est 
celui qui se trouve à la tête des condamnés? 
-Qui? demanda la reine en frissonnant de la tête aux pieds. 
-Moi, répondit le comte d’un ton naturel. 
-Toi! s’écria Jeanne en se redressant de toute sa hauteur, 
c’est toi qu’on veut tuer maintenant! Oh! prends garde à toi, 
André; tu viens de prononcer ton arrêt de mort. J’ai longtemps 
détourné le poignard qui brillait sur ta poitrine, mais tu pousses  
à bout ma patience. Malheur à toi, prince de Hongrie! le sang 
que tu as versé rejaillira sur ta tête! 
En parlant ainsi, sa pâleur avait disparu, son beau visage était 
animé du feu de la vengeance, ses regards lançaient des éclairs. 
Cette enfant de seize ans était terrible à voir; elle serrait la main 
de son amant avec une tendresse convulsive et se collait près de 
lui comme si elle eût voulu lui faire un abri de son corps. 
-Ta colère se réveille un peu tard, continua le jeune comte 
d’une voix triste et douce, car Jeanne lui parut si belle en ce 
moment qu’il n’eut pas la force de lui adresser un reproche. Tu 
ne sais donc pas que sa mère lui a laissé un talisman qui le préserve 
du poison et du fer? 
-Il mourra, reprit Jeanne d’une voix ferme. 
Et le sourire qui vint éclairer sa figure était si étrange que le 
comte baissa les yeux, effrayé à son tour. 
Le lendemain, la jeune reine de Naples, plus belle et plus 
souriante que jamais, assise avec un doux abandon près d’une 
croisée d’où la magique perspective du golfe se déroulait à ses 
yeux, tissait de ses blanches mains un cordon de soie et d’or. Le 
soleil, après avoir parcouru les deux tiers à peu près de sa carrière 
embrasée, baignait lentement ses rayons dans les eaux bleues et 
limpides où le Pausilippe réfléchissait sa cime couronnée de 
fleurs et de verdure. Une brise tiède et embaumée, après avoir 
effleuré en passant les orangers de Sorrente et d’Amalfi, apportait 
sa délicieuse fraîcheur aux habitants de la capitale engourdis par 
une voluptueuse mollesse. La ville entière se réveillait de sa 
longue sieste, respirant librement et soulevant sa paupière appesantie. 
Le Môle se couvrait d’une population bruyante et infinie, 
bigarrée des plus vives couleurs, et des cris de fête, des chansons 
joyeuses, des refrains d’amour, s’élevant de tous les points de ce 
vaste amphithéâtre, qui est l’une des plus puissantes merveilles 
de la création, venaient frapper l’oreille de Jeanne, qui les écoutait 
le front penché sur son travail et absorbée par une profonde 
rêverie. Tout à coup et au moment où elle paraissait le plus 
occupée de son ouvrage, le bruit insaisissable d’une respiration 
comprimée et l’imperceptible frôlement d’une étoffe qui effleurait 
son épaule la firent brusquement tressaillir. Elle se tourna, 
comme réveillée en sursaut par le contact d’un serpent, et aperçut 
son mari, paré d’un magnifique costume et nonchalamment 
appuyé sur le dossier de son fauteuil. Depuis longtemps, le prince 
n’était pas venu se placer aussi familièrement auprès de sa femme. 
Aussi ce mouvement de tendresse et d’abandon sembla-t-il 
d’un mauvais augure à la reine. André ne parut pas remarquer le 
regard de haine et de terreur que sa femme avait laissé échapper 
malgré elle, et donnant à ses traits froids et réguliers toute l’ex-
pression de douceur qu’il put prendre dans cette circonstance, il 
lui demanda en souriant: 
-Pourquoi faites-vous ce beau cordon, ma chère et fidèle 
épouse? 
-C’est pour vous pendre, monseigneur! répondit en souriant 
à son tour la reine. 
André haussa les épaules, ne voyant dans cette menace d’une 
incroyable témérité qu’une grossière plaisanterie. Puis comme il 
vit que Jeanne se remettait à son ouvrage, il essaya de renouer la 
conversation. 
-J’avoue, continua-t-il d’une voix parfaitement calme, que 
ma demande est au moins superflue: j’aurais dû me douter, à 
l’empressement que vous mettez à terminer votre riche travail, 
qu’il est destiné à quelque beau chevalier que vous vous proposez 
d’envoyer, sous l’auspice de vos couleurs, à quelque entreprise 
dangereuse. Dans ce cas, ma belle souveraine, je réclame un 
ordre de votre bouche. Marquez le lieu et le temps de l’épreuve, 
et je suis sûr d’avance de remporter un prix que je disputerai à 
tous vos adorateurs. 
-Cela n’est pas bien certain, reprit Jeanne, si vous êtes aussi 
vaillant en guerre qu’en amour. 
Et elle jeta à son mari un regard si lascif et si méprisant que 
le jeune homme en rougit jusqu’aux yeux.  
-J’espère, reprit André en se contenant, vous donner bientôt 
de telles preuves de mon affection que vous ne pourrez plus 
en douter. 
-Et qu’est-ce qui vous fait espérer cela, monseigneur? 
-Je vous le dirais si vous vouliez m’écouter sérieusement. 
-Je vous écoute. 
-Eh bien! ce qui me donne une si grande confiance dans 
l’avenir est un rêve que j’ai fait la nuit passée. 
-Un rêve! cela mérite bien quelques explications de votre 
part. 
-J’ai rêvé qu’il y avait une grande fête dans la ville. Une 
foule immense envahissait les rues comme un torrent qui déborde 
et faisait retentir le ciel de ses cris d’allégresse; les sombres 
façades de marbre et de granit avaient disparu sous des tentures 
de soie et des festons de fleurs, les églises étaient parées comme 
pour les grandes solennités. Je chevauchais côte à côte avec vous. 
Jeanne fit un mouvement d’orgueil. 
-Pardon, madame, ce n’est qu’un rêve: je marchais donc 
à votre droite, sur un beau cheval blanc magnifiquement caparaçonné, 
et le maître justicier du royaume portait devant moi un 
drapeau déployé, en signe d’honneur. Après avoir parcouru 
triomphalement les principaux quartiers de la cité, nous sommes 
arrivés, au son des clairons et des trompettes, à la royale église de 
Sainte-Claire, où est enterré votre aïeul et mon oncle, et là, 
devant le maître-autel, le légat du pape, après avoir mis votre 
main dans la mienne, a prononcé un long discours et a posé tour 
à tour sur nos fronts la couronne de Jérusalem et de Sicile. Après 
quoi, les grands et le peuple se sont écriés d’une voix unanime: 
«Vivent le roi et la reine de Naples!» Et moi, voulant rendre 
éternel le souvenir d’une si glorieuse journée, j’ai ordonné des 
chevaliers parmi les plus zélés de la cour. 
-Et ne vous rappelez-vous pas les noms de ces élus que 
vous avez jugés dignes de vos royales faveurs? 
-Si fait, madame, si fait: Bertrand, comte d’Artois...  
-Assez, monseigneur; je vous dispense de nommer les 
autres: j’ai toujours cru que vous étiez un magnifique et loyal 
seigneur, mais vous venez de m’en donner de nouvelles preuves 
en faisant tomber vos grâces sur les personnes que j’honore le 
plus de ma confiance. J’ignore si vos désirs doivent bientôt se 
réaliser, mais, dans tous les cas, soyez sûr de ma reconnaissance 
éternelle. 
La voix de Jeanne ne trahissait pas la moindre émotion, son 
regard était devenu caressant, et le plus doux sourire errait sur ses 
lèvres. Mais dès ce moment, la mort d’André fut décidée dans 
son coeur. Le prince, trop préoccupé lui-même de ses projets de 
vengeance et trop confiant dans la toute-puissance de son talisman 
et dans sa bravoure personnelle, ne conçut pas le soupçon 
qu’on pourrait le prévenir. Il s’entretint longtemps avec sa femme 
sur le ton d’une causerie amicale et enjouée, cherchant à épier ses 
secrets et lui livrant les siens par des phrases tronquées et des 
réticences mystérieuses. Quand il crut voir que jusqu’au plus 
léger nuage de ses anciens ressentiments s’était dissipé du front 
de Jeanne, il la supplia de l’accompagner, elle et sa suite, dans 
une chasse magnifique qu’il organisait pour le 20 août, ajoutant 
que cette complaisance de la reine serait pour lui le gage le plus 
sûr de leur réconciliation complète et d’un entier oubli du passé. 
Jeanne le lui promit avec une grâce charmante, et le prince se 
retira pleinement satisfait de son entretien, emportant la conviction 
qu’il n’aurait qu’à frapper les favoris de la reine pour s’en 
faire obéir, et peut-être aimer encore. 
Mais la veille du 20 août, une scène étrange et terrible se 
passait au fond d’une des tours latérales du Château-Neuf. 
Charles de Duras, qui n’avait cessé de couver dans l’ombre son 
projet infernal, averti par le notaire qu’il avait chargé de veiller 
sur les progrès de la conspiration que, le soir même, il devait y 
avoir une réunion définitive, enveloppé d’un manteau noir, se 
glissa dans un corridor souterrain, et caché derrière un pilier, il 
attendit l’issue de la conférence. Après deux heures d’attente  
mortelle où chaque seconde était marquée par les battements de 
son coeur, Charles crut entendre le bruit d’une porte qu’on ouvrait 
avec la plus grande précaution. Un faible rayon s’échappant de 
la fente d’une lanterne trembla sous la voûte sans dissiper les 
ténèbres, et un homme, se détachant de la muraille, marcha dans 
sa direction comme un bas-relief vivant. Charles toussa légèrement 
: c’était le signal convenu. L’homme éteignit sa lumière et 
cacha le poignard qu’il avait tiré dans la crainte d’une surprise. 
-C’est toi, maître Nicolas? demanda le duc à voix basse. 
-C’est moi, monseigneur. 
-Eh bien? 
-On vient de décider la mort du prince pour demain, en 
allant à la chasse. 
-As-tu reconnu tous les conjurés? 
-Tous, quoique leurs traits soient cachés par un masque; 
mais lorsqu’ils ont prononcé leur vote de mort, je les ai reconnus 
à leur voix. 
-Pourrais-tu me les désigner? 
-À l’instant même: ils vont défiler par le fond de ce corridor. 
Et tenez, voici Tommaso Pace, qui marche en avant des 
autres pour les éclairer. 
En effet, un long fantôme, noir de la tête aux pieds, le visage 
soigneusement caché par un masque en velours, une torche à la 
main, traversa le fond du couloir et s’arrêta sur le premier degré 
d’un escalier tournant qui menait aux étages supérieurs. Les conjurés 
s’avançaient lentement, deux à deux, comme une procession 
de spectres, passaient un moment dans le cercle lumineux projeté 
par la torche et disparaissaient dans l’ombre. 
-Voici Charles et Bertrand d’Artois, dit le notaire; voici 
les comte de Terlizzi et de Catanzaro; voici le grand-amiral et le 
grand-sénéchal du royaume, Godefroi de Marsan, comte de 
Squillace, et Robert de Cabane, comte d’Eboli; ces deux femmes 
qui parlent à voix basse avec une si grande volubilité de gestes 
sont Catherine de Tarente, impératrice de Constantinople, et  
Filippa la Catanaise, gouvernante et première dame de la reine; 
voici doña Cancia, la camérière et la confidente de Jeanne; et 
voici la comtesse de Morcone... 
Le notaire s’arrêta en voyant paraître une ombre qui marchait 
toute seule, la tête basse, les bras pendants, étouffant ses sanglots 
sous les plis de son long capuchon noir. 
-Et quelle est cette femme qui semble se traîner avec peine 
à la suite du lugubre cortège? demanda le duc en serrant le bras 
de son compagnon. 
-Cette femme! murmura le notaire, c’est la reine! 
-Ah! je la tiens! pensa Charles en respirant à pleine poitrine 
avec cette profonde satisfaction que doit éprouver Satan 
lorsqu’une âme longtemps convoitée tombe enfin dans son 
pouvoir. 
-Et maintenant, monseigneur, reprit maître Nicolas lorsque 
tout fut rentré dans l’obscurité et le silence, si vous m’avez commandé 
d’épier les démarches des conjurés pour sauver le jeune 
prince que vous protégez de votre amitié vigilante, hâtez-vous de 
le prévenir, car demain peut-être il serait trop tard. 
-Suis-moi, s’écria le duc, d’un ton impérieux; il est temps 
que tu apprennes mes intentions véritables pour te conformer à 
mes ordres avec la plus scrupuleuse exactitude. 
Et en achevant ces paroles, il l’entraîna du côté opposé à celui 
par lequel les conjurés venaient de disparaître. Le notaire le suivit 
machinalement à travers un dédale de corridors obscurs et d’esca-
liers dérobés, sans pouvoir s’expliquer le brusque changement 
qui paraissait s’opérer dans l’esprit de son maître, lorsque, traversant 
une des antichambres du château, ils rencontrèrent André, 
qui les aborda joyeusement. Le prince serra avec son amitié 
habituelle la main de son cousin de Duras et lui demanda avec 
une assurance qui n’admettait pas de refus: 
-Eh bien! duc, serez-vous demain de notre chasse? 
-Excusez-moi, monseigneur, répondit Charles en s’inclinant 
jusqu’à terre, il m’est impossible de vous accompagner  
demain, car ma femme est très souffrante; mais je vous prie 
d’accepter le plus beau de mes faucons. 

Et il lança au notaire un regard qui le cloua à sa place. 
La matinée du 20 août se leva belle et sereine, par une de ces 
ironies de la nature qui contrastent si cruellement avec les douleurs 
des hommes. Dès la pointe du jour, maîtres et valets, pages 
et chevaliers, princes et courtisans, tout le monde était sur pied. 
Des cris de joie s’élevèrent de toutes parts lorsque la reine parut, 
montée sur un cheval blanc comme la neige, à la tête de cette 
brillante jeunesse. Jeanne était peut-être plus pâle qu’à l’or-
dinaire, mais on pouvait attribuer sa pâleur à l’heure matinale à 
laquelle elle avait été obligée de se lever. André, pressant de ses 
genoux un des chevaux les plus fougueux qu’il eût domptés de sa 
vie, caracolait près de sa femme avec une noble fierté et se sentait 
heureux de sa force, heureux de sa jeunesse, heureux de mille 
espérances dorées qui paraient son avenir des plus riches couleurs. 
Jamais la cour de Naples n’avait déployé plus d’éclat; tous 
les sentiments de haine et de méfiance paraissaient complètement 
oubliés, et frère Robert lui-même, le soupçonneux ministre, 
voyant passer sous sa croisée cette joyeuse cavalcade, dérida son 
front soucieux et caressa sa barbe avec orgueil. 
L’intention d’André était de passer plusieurs jours en chassant 
entre Capoue et Aversa, et de ne revenir à Naples que lorsque 
tout serait prêt pour son couronnement. En conséquence, le premier 
jour, on chassa près de Melito, et on traversa deux ou trois 
villages de la Terre de Labour. Vers le soir, la cour s’arrêta pour 
passer la nuit à Aversa, et comme à cette époque il n’y avait pas 
dans la ville un château digne de recevoir la reine et son mari 
avec leur suite nombreuse, on transforma en demeure royale le 
couvent de Saint-Pierre à Majella, bâti par Charles II, l’an du 
Seigneur 1309. 

Tandis que le grand-sénéchal donnait des ordres pour le souper 
et faisait préparer à la hâte un appartement pour André et sa 
femme, le prince, qui s’était livré toute la journée, par une 
chaleur ardente, à son plaisir favori avec tout l’abandon de la 
jeunesse, monta sur une terrasse pour respirer la brise du soir en 
compagnie de sa bonne Isolda, de sa chère nourrice, qui, l’aimant 
plus que sa mère, ne se séparait pas de lui un seul instant. Jamais 
le prince n’avait paru si animé et si content; il s’extasiait sur la 
beauté de la campagne, sur la limpidité du ciel, sur le parfum de 
la verdure, il accablait sa nourrice de mille questions sans s’in-
quiéter de ses réponses, qui se faisaient longtemps attendre, car 
la pauvre Isolda le contemplait avec cet air de ravissement profond 
qui rend les mères si distraites lorsqu’elles écoutent leurs 
enfants. André lui parlait-il avec ardeur d’un terrible sanglier 
qu’il avait poursuivi le matin à travers le bois et avait étendu 
écumant à ses pieds, Isolda l’interrompait pour l’avertir qu’il 
avait dans l’angle de l’oeil un grain de poussière. André formait 
des projets pour l’avenir; Isolda, tout en caressant ses blonds 
cheveux, remarquait avec sollicitude qu’il devait être bien fatigué. 
Enfin, n’écoutant que ses transports, le jeune prince défiait 
la destinée et appelait de tous ses voeux des dangers pour les 
combattre, et la pauvre nourrice s’écriait tout en pleurs: 
-Vous ne m’aimez plus, mon enfant! 

Impatienté de ces interruptions continuelles, André la grondait 
doucement et jouait avec ses puériles frayeurs. Puis, sans se 
rendre compte d’une mélancolique tendresse qui le gagnait insensiblement, 
il se fit raconter mille traits de son enfance, lui parla 
longtemps de son frère Louis, de sa mère absente, et une larme 
lui vint à la paupière quand il se rappela le dernier adieu maternel. 
Isolda l’écouta avec joie, répondit naturellement à toutes ses 
demandes, mais aucun pressentiment n’agita son coeur, car la 
pauvre femme aimait André de toutes les forces de son âme; elle 
aurait donné pour lui sa vie dans ce monde et sa part de ciel dans 
l’autre, mais elle n’était pas sa mère! 

Lorsque tout fut prêt, Robert de Cabane vint avertir le prince 
que la reine l’attendait. André jeta un dernier regard sur ces 
riantes campagnes que la nuit couvrait de son voile étoilé, porta  
sur ses lèvres et sur son coeur la main de sa nourrice et suivit le 
grand-sénéchal lentement et comme à regret. Mais bientôt, les 
lumières qui brillaient dans la salle, les vins qui circulaient en 
abondance, les gais propos, les récits bruyants des exploits de la 
journée dissipèrent ce nuage de tristesse qui avait assombri pour 
un instant le front du prince. La reine seule, les coudes appuyés 
sur la table, les prunelles fixes, les lèvres immobiles, assistait à 
cet étrange festin pâle et froide comme une apparition sinistre 
évoquée du tombeau pour troubler la joie des convives. André, 
dont la raison commençait à se noyer dans les flots de vin de 
Caprée et de Syracuse, choqué de la contenance de sa femme, 
qu’il attribuait au dédain, remplit une coupe jusqu’aux bords et 
la présenta à la reine. Jeanne tressaillit vivement et remua ses 
lèvres avec une agitation convulsive, mais les conjurés couvrirent 
de leurs voix éclatantes le frémissement involontaire qui venait 
de s’échapper de sa poitrine. Au milieu du tumulte général, 
Robert de Cabane proposa de distribuer copieusement à la garde 
hongroise qui veillait aux avenues du couvent les mêmes vins 
qu’on avait servis à la table royale, et cette libéralité extravagante 
souleva des applaudissements frénétiques. Bientôt, les cris des 
soldats, qui témoignaient leur reconnaissance pour une générosité 
si inattendue, se mêlèrent aux ovations des convives. Pour compléter 
l’ivresse du prince, on s’écriait de toutes parts: 
-Vive la reine! vive Sa Majesté le roi de Naples! 
On prolongea l’orgie bien avant dans la nuit, on parla avec 
enthousiasme des plaisirs qu’on se promettait pour le lendemain, 
et Bertrand d’Artois remarqua tout haut qu’après une si longue 
veillée, tout le monde ne se lèverait peut-être pas à l’heure. André 
déclara que, quant à lui, une heure ou deux de repos suffiraient 
pour le remettre entièrement de ses fatigues et qu’il souhaitait 
vivement que son exemple ne restât pas sans imitateurs. Le comte 
de Terlizzi parut exprimer respectueusement quelques doutes sur 
l’exactitude du prince. André se récria, et après avoir porté un 
défi à tous les barons présents à qui serait debout le premier, il se  
retira avec la reine dans l’appartement qui leur était réservé, où 
il ne tarda pas à s’endormir d’un sommeil lourd et profond. Vers 
deux heures du matin, Tommaso Pace, valet de chambre du 
prince et premier huissier des appartements royaux, vint frapper 
à la porte de son maître afin de le réveiller pour la chasse. Au 
premier coup, tout demeura dans le silence; au second, Jeanne, 
qui n’avait pas fermé l’oeil de la nuit, fit un mouvement comme 
pour secouer son mari et l’avertir du danger qui le menaçait; au 
troisième, le malheureux jeune homme se réveilla en sursaut, et 
entendant dans la chambre voisine des rires et des chuchotements, 
persuadé qu’on plaisantait sur sa paresse, il sauta de son 
lit, la tête nue, couvert de sa chemise et chaussé à peine, et ouvrit 
la porte. Ici, nous traduisons littéralement le récit de Dominique 
Gravina, un des chroniqueurs les plus estimés. 
Aussitôt que le prince se montra, les conjurés se jetèrent sur 
lui tous à la fois pour l’étouffer de leurs mains, car il ne pouvait 
mourir ni par le fer ni par le poison, à cause d’un anneau que sa 
pauvre mère lui avait donné. Mais André, fort et agile comme il 
était, voyant l’infâme trahison, se défendait avec une vigueur 
surnaturelle, et poussant des cris horribles, il se dégagea de 
l’étreinte de ses meurtriers, le visage sanglant et ses blonds cheveux 
arrachés par touffes. Le malheureux jeune homme essayait 
de gagner sa chambre pour prendre une arme et résister bravement 
à ses assassins. Mais arrivé près de la porte, le notaire 
Nicolas de Melazzo, passant son poignard comme un verrou dans 
les anneaux de la serrure, l’empêcha d’entrer. Le prince, criant 
toujours, implorant la protection de ses fidèles, retourna dans la 
salle. Mais toutes les portes étaient fermées, et personne ne lui 
tendait une main secourable, car la reine se taisait, sans montrer 
aucune inquiétude de la mort de son mari. 
Cependant la nourrice Isolda, frappée par les hurlements de 
son cher fils et seigneur, bondissant de son lit et s’approchant de 
la fenêtre, remplissait la maison de cris épouvantables. Déjà les 
traîtres, effrayés par l’immense rumeur, quoique le lieu fût désert  
et tellement éloigné du centre de la ville que personne n’aurait pu 
accourir à ce bruit, se disposaient à lâcher leur victime, lorsque 
Bertrand d’Artois, se sentant plus coupable que les autres, excité 
par une rage d’enfer, saisit fortement le prince à bras le corps et 
le terrassa après une lutte désespérée; puis le traînant par les 
cheveux vers un balcon qui donnait sur les jardins et appuyant un 
genou sur sa poitrine: 
-À moi, barons! s’écria-t-il en s’adressant aux autres; j’ai 
ce qu’il faut pour l’étrangler. 
Et il lui passa au cou un long cordon de soie et d’or, tandis 
que le malheureux se débattait de toutes ses forces. Mais 
Bertrand serra le noeud promptement, et les autres, jetant le corps 
par-dessus le parapet du balcon, le laissèrent ainsi suspendu entre 
le ciel et la terre jusqu’à ce que mort s’ensuivît. Et comme le 
comte de Terlizzi détournait les yeux avec horreur de cette 
affreuse agonie, Robert de Cabane lui cria impérieusement: 
-Que faites-vous là, mon beau-frère? la corde est assez 
longue pour que chacun de nous puisse en tenir un bout; il nous 
faut des complices, et non des témoins. 
Et aussitôt que les dernières convulsions du mourant eurent 
cessé, ils laissèrent tomber le cadavre de toute la hauteur de trois 
étages et, ouvrant les portes de la salle, s’en allèrent comme s’ils 
n’avaient rien fait. 
Isolda, ayant pu enfin se procurer de la lumière, monta rapidement 
à la chambre de la reine, et trouvant la porte fermée en 
dedans, elle se mit à appeler son fils à haute voix. Point de 
réponse, et cependant la reine était dans la chambre. La pauvre 
nourrice, égarée, tremblante, éperdue, traversa tous les corridors, 
frappa à toutes les cellules, réveilla les moines un à un, les priant 
de chercher le prince avec elle. Les moines répondirent qu’ils 
avaient entendu du bruit en effet, mais croyant qu’il s’agissait 
d’une querelle de soldats ivres ou révoltés, ils n’avaient pas cru 
devoir intervenir. Isolda insista par de plus vives prières. 
L’alarme se répand dans le couvent; les religieux suivent la  
nourrice, qui les précède avec un flambeau; elle entre dans le 
jardin, aperçoit sur l’herbe quelque chose de blanc, s’avance en 
tremblant, pousse un cri aigu et tombe à la renverse. 
Le malheureux André gisait dans son sang, la corde au cou 
comme un voleur, la tête écrasée par la chute profonde. Alors 
deux moines montèrent à l’appartement de la reine et, frappant à 
la porte avec respect, lui demandèrent d’une voix sépulcrale: 
-Madame la reine, que voulez-vous qu’on fasse du cadavre 
de votre mari? 
Et comme la reine ne donnait aucune réponse, ils redescendirent 
lentement au jardin, et s’agenouillant, un à la tête et 
l’autre aux pieds du mort, ils se mirent à réciter à voix basse les 
psaumes de pénitence. Quand ils eurent prié une heure, deux 
autres moines montèrent également à la chambre de Jeanne, et 
ayant répété la même demande sans obtenir de réponse, ils relevèrent 
les deux premiers moines et prièrent à leur tour. Enfin, un 
troisième couple se présenta à la porte de cette chambre inexorable, 
et comme il s’en revenait consterné par le peu de succès de 
sa démarche, le peuple s’ameuta autour du couvent, et des cris de 
mort coururent sur cette multitude indignée. Déjà, les groupes 
devenaient plus serrés, les voix s’élevaient plus menaçantes, le 
torrent menaçait d’envahir la demeure royale, lorsque la garde de 
la reine parut, la lance au poing, et une litière hermétiquement 
fermée, entourée des principaux barons de la cour, traversa la 
foule frappée de stupeur. Jeanne, couverte d’un voile noir, se 
rendit au Château-Neuf au milieu de son escorte, et personne, 
disent les historiens, n’osa plus parler de cette mort. 
Mais le rôle terrible de Charles de Duras devait commencer 
aussitôt que le crime serait consommé. Le duc laissa pendant 
deux jours au vent et à la pluie, sans sépulture et sans honneurs, 
le cadavre de celui que le pape avait déjà nommé roi de Sicile et 
de Jérusalem, afin que cette vue misérable augmentât l’indignation 
de la foule. Puis, le troisième jour, il le fit transporter avec 
la plus grande pompe à la cathédrale de Naples, et rassemblant  
tous les Hongrois autour du catafalque, il s’écria d’une voix tonnante: 
-Nobles et manants, voici notre roi lâchement étranglé par 
une trahison infâme. Dieu ne tardera pas à nous livrer les noms 
de tous les coupables. Que ceux qui désirent que justice soit faite 
lèvent la main en jurant aux meurtriers une persécution sanglante, 
une haine implacable, une vengeance éternelle! 
Alors ce ne fut qu’un seul cri qui porta la désolation et la mort 
au coeur des conjurés, et le peuple se dispersa par la ville en 
criant: 
-Vengeance! vengeance! 
La justice divine, qui ne connaît point de privilèges et qui ne 
s’arrête pas devant une couronne, frappa d’abord Jeanne dans son 
amour. Lorsque les deux amans se trouvèrent en présence, saisis 
mutuellement d’horreur et de dégoût, ils reculèrent en tremblant, 
la reine ne voyant en lui que le bourreau de son mari, et lui ne 
voyant dans la reine que la cause de son crime et peut-être de sa 
punition imminente. Les traits de Bertrand d’Artois étaient bouleversés, 
ses joues creuses, ses yeux cernés d’un cercle livide; sa 
bouche horriblement contractée, le bras et l’index tendus vers sa 
complice, il voyait se dresser devant lui une affreuse vision. Le 
même cordon avec lequel il avait étranglé André, il le voyait 
maintenant autour du cou de la reine, tellement serré qu’il entrait 
dans les chairs, et une force invisible, une inspiration satanique 
le poussait, lui, Bertrand, à étrangler de ses propres mains cette 
femme qu’il avait tant aimée, qu’il avait autrefois adorée à 
genoux. Le comte s’élança hors de la chambre en faisant des 
gestes désespérés, en prononçant des paroles incohérentes, et 
comme il donnait des signes d’égarement et de folie, son père, 
Charles d’Artois, l’entraîna avec lui, et le soir même, ils partirent 
pour leur terre de Sainte-Agathe et s’y fortifièrent en cas d’at-
taque. 

Mais le supplice de Jeanne, supplice lent et terrible qui devait 
durer trente-sept ans et se terminer par une mort affreuse, ne  
faisait que commencer à peine. Tous les misérables qui avaient 
trempé dans la mort d’André se présentèrent tour à tour pour 
demander le prix du sang. La Catanaise et son fils, qui avaient 
maintenant dans leurs mains non seulement l’honneur, mais la vie 
aussi de la reine, redoublèrent d’avidité et d’exigence; doña 
Cancia ne mit plus aucun frein à ses débauches, et l’impératrice 
de Constantinople somma sa nièce d’épouser son fils aîné, 
Robert, prince de Tarente. Jeanne, rongée par ses remords, dévorée 
par l’indignation, humiliée par l’arrogance de ses sujets, 
n’osant plus relever le front, accablée sous la honte, descendit 
aux prières et se borna à demander quelques jours de délai. 
L’impératrice y consentit à la condition que son fils viendrait habiter 
le Château-Neuf et aurait la permission de voir la reine une fois 
par jour. Jeanne courba la tête en silence, et Robert de Tarente fut 
installé au château. 

De son côté, Charles de Duras, qui, par la mort d’André, était 
devenu presque le chef de la famille et qui, aux termes du 
testament du vieux roi, dans le cas où Jeanne mourrait sans 
enfants légitimes, héritait du royaume par sa femme Marie, 
Charles de Duras intima deux ordres à la reine: premièrement, 
qu’elle ne songeât pas à contracter de nouvelles noces sans le 
consulter sur le choix de l’époux; secondement, qu’elle eût à 
l’investir sur-le-champ du titre de duc de Calabre, et pour déterminer 
sa cousine à ce double sacrifice, il ajouta que si elle était 
assez mal avisée pour lui refuser une de ces demandes, il livrerait 
à la justice les preuves du crime et les noms des meurtriers. 
Jeanne, fléchissant sous le poids de ce nouveau malheur, ne 
trouvait pas d’expédient pour l’éviter. Mais Catherine, qui était 
seule de taille à lutter contre son neveu, répondit qu’il fallait 
frapper le duc de Duras dans son ambition et dans ses espérances 
en lui déclarant d’abord, comme c’était la vérité, que la reine 
était enceinte, et si, malgré cette nouvelle, il persistait dans ses 
projets, qu’alors elle se chargerait de trouver quelque moyen pour 
jeter dans la famille de son neveu le trouble et la discorde, pour  
le blesser dans ses affections ou dans ses intérêts les plus intimes, 
pour le déshonorer publiquement dans la personne de sa femme 
et de sa mère. 

Charles sourit froidement lorsque sa tante vint lui rapporter, 
de la part de la reine, que cette dernière allait mettre au monde un 
enfant d’André. En effet, quelle importance pouvait avoir un 
enfant encore à naître et qui ne vécut réellement que peu de mois, 
aux yeux d’un homme qui se défaisait avec un si admirable sang froid, 
et par la main même de ses ennemis, des personnes qui le 
gênaient dans sa carrière? Il répondit à l’impératrice que cette 
heureuse nouvelle, qu’elle daignait lui annoncer de sa propre 
bouche, loin de diminuer son indulgence pour sa cousine, l’engageait, au 
contraire, à lui prouver plus de bonté et plus d’intérêt; 
que par conséquent il réitérait sa proposition et renouvelait sa 
promesse de ne pas poursuivre la vengeance de son cher André, 
puisque, en quelque sorte, le crime n’était pas entièrement consommé 
s’il survivait un enfant. Mais il se montra inflexible en 
cas de refus. Il fit comprendre adroitement à Catherine de Tarente 
que, comme elle était bien pour quelque chose dans la mort du 
prince, elle aurait dû, pour son propre compte, déterminer la reine 
à étouffer le procès. 
L’impératrice parut vivement affectée de l’attitude menaçante 
de son neveu et lui promit de faire son possible pour persuader à 
la reine de lui accorder tout ce qu’il lui demandait, à condition 
cependant que Charles lui donnât le temps nécessaire pour mener 
à bout une négociation aussi délicate. Mais Catherine profita du 
délai qu’elle avait su arracher à l’ambition du duc de Duras pour 
méditer sa vengeance et s’assurer les moyens d’un infaillible 
succès. Après plusieurs plans accueillis avec empressement et 
abandonnés avec regret, elle s’arrêta à un projet infernal, inouï et 
que l’esprit se refuserait à croire s’il n’était attesté unanimement 
par tous les historiens. La pauvre Agnès de Duras souffrait depuis 
plusieurs jours d’une mystérieuse langueur, et peut-être le 
caractère inquiet et turbulent de son fils n’était pas la dernière  
cause de cette lente et pénible maladie. Ce fut sur cette mère 
infortunée que l’impératrice résolut de faire tomber les premiers 
effets de sa haine. Elle fit venir le comte de Terlizzi et sa maîtresse 
doña Cancia, et comme cette dernière, par ordre de la 
reine, assistait Agnès depuis sa maladie, Catherine insinua à la 
jeune camérière, qui était alors enceinte, de substituer son urine 
à celle de la malade afin que le médecin, trompé par cet indice, 
fût forcé d’avouer à Charles de Duras la faute et le déshonneur de 
sa mère. Le comte, qui, depuis la part qu’il avait prise au régicide, 
tremblait à chaque instant d’être dénoncé, n’eut rien à 
opposer aux volontés de l’impératrice, et doña Cancia, dont la 
tête était aussi légère que le coeur était corrompu, accueillit avec 
une folle gaieté l’occasion de se venger de la pruderie d’une princesse 
du sang qui seule s’avisait d’être vertueuse au milieu d’une 
cour renommé par sa dépravation. Une fois assurée du consentement 
et de la discrétion de ses complices, Catherine fit circuler 
des bruits vagues et douteux, mais d’une terrible gravité s’ils 
pouvaient être confirmés par une preuve; et aussitôt émise, la 
perfide accusation arriva de confidence en confidence à l’oreille 
de Charles. 

Saisi d’un tremblement convulsif à cette éclatante révélation, 
le duc fit appeler à l’instant même le médecin de la maison et lui 
demanda impérieusement quelle était la cause de la maladie de sa 
mère. Le médecin pâlit, balbutia, mais pressé par les menaces de 
Charles, lui avoua qu’il avait des soupçons assez fondés pour 
croire que la duchesse était enceinte, mais que, comme une première 
fois il aurait pu se tromper, avant de se prononcer dans une 
matière si grave, il demandait de faire une seconde observation. 
Le lendemain, au moment où le docteur sortait de la chambre 
d’Agnès, le duc alla au-devant de lui, et après l’avoir interrogé 
par un mouvement plein d’angoisse, au silence qui suivit sa 
demande il comprit que ses craintes n’étaient que trop réelles. 
Cependant le médecin, s’armant d’une précaution excessive, 
déclara qu’il voulait s’en remettre à une troisième expérience. 
 
Les damnés n’ont pas d’heures plus longues que celles qui 
s’écoulèrent pour Charles jusqu’au fatal instant où il acquit la 
certitude que sa mère était coupable. Le troisième jour, le médecin 
affirma en son âme et conscience qu’Agnès de Duras était 
enceinte. 

-C’est bien, dit Charles en congédiant le docteur sans montrer 
aucune émotion. 

Le soir, on administrait à la duchesse un remède que le médecin 
avait ordonné, et comme, une demi-heure après, elle fut 
assaillie de violentes douleurs, on avertit le duc qu’il fallait peut-être 
consulter d’autres savants, puisque l’ordonnance du médecin 
ordinaire, au lieu de produire une amélioration dans l’état de la 
malade, n’avait fait que l’empirer. 
Charles monta lentement chez la duchesse, et renvoyant tous 
ceux qui étaient autour de son lit, sous prétexte que par leur 
maladresse ils ne faisaient qu’irriter les souffrances de sa mère, 
il s’enferma seul avec elle. La pauvre Agnès, oubliant à la vue de 
son fils les tortures qui déchiraient ses entrailles, lui serra la main 
avec tendresse et lui sourit à travers ses pleurs. 
Charles, le front baigné d’une sueur froide, blême sous son 
teint cuivré, la prunelle horriblement dilatée, se pencha sur la 
malade et lui demanda d’une voix sombre: 
-Eh bien, ma mère, allez-vous un peu mieux? 
-Oh! je souffre! je souffre affreusement, mon pauvre 
Charles! Je sens comme du plomb fondu qui coule dans mes veines. 
Ô mon fils! fais venir tes frères pour que je puisse vous 
bénir une dernière fois, car je ne pourrai longtemps résister à ma 
douleur. Je brûle; oh! par pitié! appelez vite un médecin, je suis 
empoisonnée. 
Charles ne bougeait pas de son chevet. 
-De l’eau! répétait la mourante d’une voix entrecoupée, de 
l’eau! un médecin, un confesseur, mes enfants, je veux voir mes 
enfants! 
Et comme le duc demeurait impassible, dans un morne silence, 
la pauvre mère, quoique affaissée par ses souffrances, croyant 
que la douleur avait ôté à son fils la parole et le mouvement, se 
leva sur son séant par un effort désespéré et, le secouant par le 
bras, s’écria de toute la force qui lui restait: 
-Charles, mon fils! qu’as-tu? mon pauvre enfant, courage, 
ce ne sera rien, je l’espère; mais vite, appelez du secours; appelez 
mon médecin. Oh! vous ne pouvez pas vous faire une idée de 
ce que je souffre. 
-Votre médecin, reprit Charles d’une voix lente et froide 
dont chaque mot s’enfonçait dans l’âme de sa mère comme un 
coup de poignard, votre médecin ne peut pas venir. 
-Et pourquoi? demanda Agnès, atterrée. 
-Parce que celui qui possédait le secret de notre honte ne 
devait plus vivre. 
-Malheureux! s’écria la mourante, au comble de l’effroi 
et de la douleur, vous l’avez assassiné! vous avez peut-être 
empoisonné votre mère! Ô Charles! Charles! pitié pour votre 
âme. 
-C’est vous qui l’avez voulu, reprit Charles d’une voix 
sourde; c’est vous qui m’avez poussé au crime et au désespoir; 
c’est vous qui êtes la cause de mon déshonneur dans ce monde et 
de ma perdition dans l’autre. 
-Que dites-vous? Mon Charles, par pitié, ne me faites pas 
mourir dans cette affreuse incertitude. Quel fatal égarement vous 
aveugle? Parlez, parlez, mon fils; je ne sens déjà plus le poison 
qui me dévore. Que vous ai-je fait? de quoi m’a-t-on accusée? 
Et elle regardait son fils d’un oeil hagard où l’amour maternel 
luttait encore contre la pensée atroce du parricide. Puis voyant 
que Charles restait muet malgré ses prières, elle répéta avec un 
cri déchirant: 
-Parlez! au nom du ciel, parlez avant que je meure! 
-Vous êtes enceinte, ma mère! 
-Moi! s’écria Agnès avec un éclat de voix qui lui brisa la 
poitrine. Dieu, pardonnez-lui! Charles, votre mère vous pardonne  
et vous bénit en mourant. 

Charles se précipita à son cou, criant au secours d’une voix 
désespérée: il aurait maintenant voulu la sauver au prix de sa vie, 
mais il était trop tard. Il poussa un cri du fond de son âme, et on 
le trouva étendu sur le cadavre de sa mère. 

On fit d’étranges commentaires à la cour sur la mort de la 
duchesse de Duras et sur la disparition de son médecin. Mais ce 
que personne ne put révoquer en doute, ce fut la sombre douleur 
qui creusa des rides plus profondes sur le front déjà si triste de 
Charles. Catherine seule comprit ce qu’il y avait de vraiment 
terrible dans la mélancolie de son neveu, car il était évident pour 
elle que le duc avait du même coup tué son médecin et empoisonné 
sa mère. Mais elle ne s’attendait pas à une réaction si 
subite et si violente dans le coeur d’un homme qui ne reculait 
devant aucun crime. Elle croyait Charles capable de tout, excepté 
de remords. Cette tristesse morne et concentrée lui parut d’un 
mauvais augure pour ses projets. Elle avait voulu susciter à son 
neveu des chagrins domestiques pour qu’il n’eût pas le temps de 
s’opposer au mariage de son fils et de la reine; mais elle avait 
dépassé son but, et Charles, engagé dans la voie du crime par un 
pas terrible, ayant brisé le lien des plus saintes affections, se 
rejetait dans ses passions mauvaises avec une fiévreuse ardeur et 
un âpre sentiment de vengeance. 

Catherine essaya alors de la soumission et de la douceur. Elle 
fit comprendre à son fils qu’il n’y avait plus pour lui qu’un 
moyen d’obtenir la main de la reine: c’était de flatter l’ambition 
de Charles et de se mettre en quelque sorte sous son patronage. 
Robert de Tarente comprit sa position et cessa de faire la cour à 
Jeanne, qui accueillait son empressement avec une froide bienveillance 
pour s’attacher aux pas de son cousin. Il montra pour 
lui la déférence et le respect que Charles lui-même avait affectés 
pour André lorsque la pensée lui était venue de le perdre. Mais le 
duc de Duras ne se laissa pas tromper par les sentiments d’amitié 
et de dévouement que lui témoignait l’aîné de la maison de  
Tarente, et tout en se montrant fort touché de ce retour inattendu, 
il se tint en garde contre les sollicitations de Robert. 
Un événement en dehors de toutes les prévisions humaines 
renversa les calculs des deux cousins. Un jour qu’ils étaient sortis 
ensemble à cheval, comme ils en avait pris l’habitude depuis leur 
réconciliation hypocrite, Louis de Tarente, le plus jeune frère de 
Robert, qui avait toujours aimé Jeanne de cet amour chevaleresque 
et naïf qu’on garde enfoui comme un trésor au fond de 
l’âme quand on a vingt ans et qu’on est beau comme un ange, 
Louis, disons-nous, qui, se tenant à l’écart de l’infâme conspiration 
de sa famille, n’avait pas souillé ses mains du sang d’André, 
entraîné par je ne sais quelle ardeur inouïe, se présenta aux portes 
du Château-Neuf, et tandis que son frère perdait des moments 
précieux à solliciter un consentement nubile, il fit lever le pont et 
ordonna sévèrement aux soldats de n’ouvrir à personne. Puis sans 
se préoccuper un seul instant de la colère de Charles ou de la 
jalousie de Robert, il s’élança à l’appartement de la reine, et là, 
comme dit Dominique Gravina, sans autre préambule, il consomma 
le mariage. 
Au retour de sa promenade, Robert de Tarente, étonné que le 
pont ne s’abaissât pas incontinent devant lui, fit d’abord appeler 
à haute voix les soldats qui gardaient la forteresse, les menaçant 
d’une punition sévère pour leur impardonnable négligence. Mais 
comme les portes du château demeuraient fermées, et comme les 
soldats ne donnaient aucun signe de crainte ou de repentir, le 
prince se mit dans une affreuse colère, et il jura de faire pendre 
comme des chiens les misérables qui voulaient l’empêcher de 
rentrer chez lui. Cependant l’impératrice de Constantinople, 
effrayée de la sanglante querelle qui allait s’élever entre les deux 
frères, s’avança seule et à pied au-devant de son fils, et usant de 
son ascendant maternel, après l’avoir prié de maîtriser ses transports 
en présence de la foule qui déjà se pressait en tumulte pour 
assister à cet étrange spectacle, elle lui raconta à voix basse tout 
ce qui s’était passé en son absence. 
 
Un rugissement de tigre blessé s’échappa de la poitrine de 
Robert, et peu s’en fallut qu’aveuglé par sa rage, il ne foulât sa 
mère aux pieds de son cheval, qui, secondant la colère de son 
maître, se cabrait furieusement et aspirait le sang par ses narines. 
Quand le prince eut vomi tout ce qu’il avait d’imprécations sur 
la tête de son frère, il tourna la bride, et s’éloignant au galop de 
ce château maudit, il vola chez le duc de Duras, qu’il venait de 
quitter à peine, pour l’informer de l’outrage et l’exciter à la vengeance. 
Charles causait avec une sorte d’abandon avec sa jeune femme, 
qui n’était guère habituée à une conversation si paisible et à 
une familiarité si expansive, lorsque le prince de Tarente, brisé, 
haletant, trempé de sueur, vint leur faire son incroyable récit. 
Charles le lui fit répéter deux fois de suite, tant l’audacieuse 
entreprise de Louis lui paraissait impossible. Puis passant par une 
brusque transition du doute à la fureur et se frappant le front de 
son gantelet de fer, il s’écria que puisque la reine le mettait au 
défi, il saurait bien la faire trembler au milieu de son château et 
dans les bras de son amant. Et laissant tomber un regard accablant 
sur Marie, qui le suppliait en pleurant pour sa soeur, il serra 
fortement la main de Robert et lui promit que tant qu’il vivrait, 
Louis ne serait pas le mari de Jeanne. 
Le soir même, il s’enferma dans son cabinet et expédia des 
lettres à la cour d’Avignon, dont on ne tarda guère à voir les 
effets. Une bulle, datée du 2 juin 1346, fut adressée à Bertram 
des Baux, comte de Monte-Scaglioso, maître justicier du royaume 
de Sicile, avec ordre de prendre les informations les plus 
rigoureuses contre les meurtriers d’André, que le pape couvrait 
en même temps de son anathème, et de les punir selon les lois les 
plus sévères. Cependant une note secrète était jointe à cette bulle, 
note qui contraria vivement les desseins de Charles. Car le souverain 
pontife commandait expressément au grand justicier de ne 
pas impliquer dans le procès la reine ou les autres princes du 
sang, pour éviter de plus grands troubles, se réservant, en sa qualité 
de chef suprême de l’Église et de supérieur du royaume, la 
faculté de les juger plus tard selon sa prudence. 
Bertram des Baux déploya un grand appareil dans ce terrible 
procès. On éleva une estrade dans la grande salle des tribunaux, 
et tous les officiers de la couronne, tous les grands dignitaires de 
l’État, tous les principaux barons du royaume eurent leur siège 
derrière l’enceinte des magistrats. Trois jours après que la bulle 
de Clément VI avait été publiée dans la capitale, le maître justicier 
put déjà procéder à l’interrogatoire public de deux accusés. 
Les deux coupables qui étaient tombés les premiers sous la main 
de la justice étaient, comme on peut bien l’imaginer, ceux dont 
la condition était moins élevée, et la vie, moins précieuse, 
Tommaso Pace et maître Nicolas de Melazzo. Ils furent conduits 
devant le tribunal pour être, selon l’usage, appliqués préalablement 
à la torture. Au moment de se rendre auprès de ses juges, le 
notaire, passant dans la rue à côté de Charles, avait eu le temps 
de lui dire à voix basse: 
-Monseigneur, le temps est venu de vous rendre ma vie; 
je ferai mon devoir; je vous recommande ma femme et mes 
enfants. 
Et encouragé par un signe de tête de son protecteur, il marcha 
d’un pas ferme et d’un air délibéré. Le grand justicier, après avoir 
constaté de l’identité des accusés, les livra au bourreau et à ses 
aides pour qu’ils eussent à les tourmenter sur la place publique 
afin que leur torture servît de spectacle et d’exemple à la foule. 
Mais à peine attaché à la corde fatale, un des accusés, Tommaso 
Pace, déclara, au grand désappointement de la foule, qu’il allait 
tout avouer et demanda par conséquent qu’on le reconduisît 
immédiatement devant les juges. À ces mots, le comte de 
Terlizzi, qui suivait les moindres gestes des accusés avec une 
mortelle anxiété, crut que c’en était fait de lui et des autres complices, 
et usant de son autorité, au moment où Tommaso Pace, les 
mains liées derrière le dos, escorté par deux gardes et suivi par le 
notaire, se dirigeait vers la grande salle des tribunaux, il l’attira  
dans une maison écartée, lui serra fortement la gorge, et le forçant 
ainsi à pousser la langue en dehors, il la lui coupa avec un 
rasoir. 

Les hurlements du malheureux qu’on venait de mutiler si 
cruellement frappèrent l’oreille du duc de Duras. Il pénétrait dans 
la chambre où s’était accompli cet acte de barbarie au moment où 
le comte de Terlizzi en sortait et s’approcha du notaire, qui avait 
assisté à cet affreux spectacle sans donner le moindre signe 
d’émotion ou de crainte. Maître Nicolas de Melazzo, croyant que 
le même sort lui était réservé, se tourna vers le duc d’un air calme 
et lui dit avec un triste sourire: 
-Monseigneur, la précaution est inutile, et vous n’aurez pas 
besoin de me couper la langue comme le noble comte vient de le 
faire à mon pauvre camarade. On arrachera jusqu’aux derniers 
lambeaux de mes chairs avant de tirer un mot de ma bouche. Je 
vous l’ai promis, monseigneur, et vous avez pour garant de ma 
parole la vie de ma femme et l’avenir de mes enfants. 
-Ce n’est pas le silence que je te demande, répondit le duc 
d’une voix sombre; tu peux, au contraire, me débarrasser par tes 
révélations de tous mes ennemis à la fois, et je t’ordonne de les 
dénoncer au tribunal. 
Le notaire baissa la tête avec une résignation douloureuse. 
Puis la relevant tout à coup avec effroi, il fit un pas vers le duc et 
murmura d’une voix étouffée: 
-Et la reine? 
-On ne te croirait pas si tu osais la dénoncer. Mais lorsque 
la Catanaise et son fils, lorsque le comte Terlizzi et sa femme, 
lorsque ses familiers les plus intimes, accusés par toi et ne pouvant 
endurer la torture, la dénonceront d’une voix unanime... 
-Je comprends, monseigneur; il ne vous faut pas seulement 
ma vie, il vous faut aussi mon âme. C’est bien, encore une 
fois, je vous recommande mes enfants. 
Et il s’achemina vers le tribunal avec un profond soupir. Le 
maître justicier adressa à Tommaso Pace les questions d’usage.  
Au geste désespéré que fit le malheureux en ouvrant sa bouche 
ensanglantée, un frisson d’horreur courut sur l’assemblée. Mais 
l’étonnement et la terreur arrivèrent au comble lorsque maître 
Nicolas de Melazzo, d’une voix lente et ferme, nomma l’un après 
l’autre tous les meurtriers d’André, excepté la reine et les princes 
du sang, et raconta l’assassinat du prince dans tous ses détails. 
On procéda à l’instant même à l’arrestation du grand-sénéchal 
Robert de Cabane et des comtes de Terlizzi et de Morcone, qui 
se trouvaient dans la salle et qui n’osèrent pas faire un mouvement 
pour se défendre. Une heure après, Filippa, ses deux filles 
et doña Cancia allèrent les rejoindre en prison, après avoir 
vainement imploré la protection de la reine. Quant à Charles et à 
Bertrand d’Artois, enfermés dans leur forteresse de Sainte-
Agathe, ils défiaient la justice. En outre, plusieurs autres conjurés, 
au nombre desquels se trouvaient les comtes de Mileto et 
de Catanzaro, s’étaient soustraits par la fuite. 
Aussitôt que maître Nicolas déclara qu’il n’avait plus rien à 
avouer et qu’il avait dit au tribunal la vérité exacte et entière, le 
grand justicier prononça son arrêt au milieu du plus profond 
silence. Et sans aucun retard, Tommaso Pace et le notaire furent 
liés chacun à la queue d’un cheval, et après avoir été traînés par 
les principales rues de la ville, ils furent pendus sur la place du 
marché. 
On jeta les autres prisonniers au fond d’un souterrain pour 
être interrogés et torturés le jour suivant. Et comme il arriva que, 
le soir, se trouvant dans le même cachot, ils s’adressaient des 
reproches mutuels, chacun prétendant avoir été entraîné au crime 
par les autres, doña Cancia, dont l’étrange caractère ne se démentait 
pas, même en face de la torture et de la mort, domina les 
plaintes de ses compagnons par un bruyant éclat de rire et s’écria 
joyeusement: 
-Voyons, mes enfants, pourquoi des récriminations si amères 
et de si discourtois démentis? Nous n’avons pas d’excuse, et 
nous sommes tous également coupables. Quant à moi, qui suis la  
plus jeune de tous et qui ne suis pas la plus laide, avec la permission 
de ces dames, si on me condamne, du moins je mourrai 
contentée; car il n’y a pas de jouissance en ce monde que je me 
sois refusée, et je m’en vante, on pourra beaucoup me pardonner, 
car j’ai beaucoup aimé: vous en savez quelque chose, messeigneurs. 
Et toi, méchant vieillard, continua-t-elle en s’adressant au 
comte de Terlizzi, ne te souviens-tu pas d’avoir couché avec moi 
dans l’antichambre de la reine? Voyons, ne rougis pas devant ta 
noble famille. Faites votre confession, monseigneur, vous savez 
bien que je suis enceinte de Votre Excellence; vous savez par 
quel moyen nous avons fabriqué la grossesse de cette pauvre 
Agnès de Duras, que Dieu fasse paix à son âme! Moi, je ne 
croyais pas que la plaisanterie tournât si vite au sérieux. Vous 
savez tout cela et bien d’autres choses encore; épargnez-nous 
donc vos lamentations, qui, ma foi, commencent à devenir fort 
ennuyeuses, et préparons-nous à mourir joyeusement comme 
nous avons vécu. 
En achevant ces mots, la jeune camérière bâilla légèrement et, 
se laissant tomber sur la paille, s’endormit d’un profond sommeil 
en faisant les plus beaux rêves de sa vie. 
Le lendemain, dès la pointe du jour, une foule immense 
encombrait les bords de la mer. Pendant la nuit, on avait dressé 
une énorme palissade pour contenir le peuple à une telle distance 
qu’il pût voir les condamnés sans les entendre. Charles de Duras, 
à la tête d’un cortège brillant de chevaliers et de pages, monté sur 
un cheval magnifique, vêtu de noir en signe de deuil, se tenait 
près de l’enceinte. Son front rayonna d’une joie féroce lorsque 
les accusés traversèrent la foule deux à deux, les poignets serrés 
par des cordes; car le duc s’attendait à chaque instant à entendre 
sortir de leurs lèvres le nom de la reine. Mais le grand justicier, 
homme d’expédients, avait prévenu les indiscrétions de toute 
espèce en attachant un hameçon à la langue de chacun des accusés. 
Ces malheureux furent torturés sur le mât d’une galère sans 
que personne pût entendre un seul mot des aveux terribles que 
leur arrachait la douleur. 

Cependant Jeanne, malgré les torts que la plupart de ses complices 
avaient envers elle, sentant renaître la pitié pour une 
femme qu’elle avait respectée comme une mère, pour ses compagnes 
d’enfance, pour ses amies, et peut-être un reste d’amour 
pour Robert de Cabane, envoya deux messagers pour supplier 
Bertram des Baux de faire grâce aux coupables. Mais le maître 
justicier, ayant saisi les envoyés de la reine, leur fit subir la torture, 
et comme ils avouèrent avoir pris part, eux aussi, au meurtre 
d’André, les condamna aux mêmes supplices que les autres. Doña 
Cancia seule, à cause de sa position, échappa à la question, et son 
arrêt fut différé jusqu’au jour de son accouchement. 
Or tandis que la belle camériste retournait à sa prison en jetant 
un sourire aux plus beaux cavaliers qu’elle pouvait distinguer 
dans la foule, passant à côté de Charles de Duras, elle lui fit signe 
d’approcher; et comme, à cause du même privilège, sa langue 
n’était pas percée d’un fil de fer, elle lui parla quelque temps à 
voix basse. 
Charles pâlit affreusement et, portant la main sur son épée, 
s’écria: 
-Misérable! 
-Vous oubliez, monseigneur, que je suis sous la protection 
de la loi. 
-Ô ma mère! ma pauvre mère! murmura Charles d’une 
voix étouffée. 
Et il tomba à la renverse. 
Le jour suivant, le peuple, plus matinal que le bourreau, 
demandait sa proie à grands cris. Toutes les troupes nationales ou 
mercenaires dont l’autorité judiciaire pouvait disposer, échelonnées 
dans les rues, opposaient des digues au torrent de la foule. 
Cet instinct de cruauté inassouvie qui dégrade trop souvent la 
nature humaine s’était réveillé dans la populace. Le vertige de la 
haine, la démence du sang tournait les têtes, échauffaient les imaginations 
altérées de vengeances. Des groupes d’hommes et de  
femmes, rugissant comme des bêtes fauves, menaçaient d’abattre 
les murs de la prison si on ne leur livrait les condamnés pour les 
conduire au supplice, et une rumeur immense, égale, continue 
s’élevait comme le grondement du tonnerre et allait glacer d’effroi 
le coeur de la reine. 
Cependant malgré toute la bonne volonté que monseigneur 
Bertram des Baux, comte de Monte-Scaglioso, avait mise à 
contenter le voeu populaire, tous les préparatifs pour cette exécution 
solennelle n’avaient pu être prêts qu’à midi, à l’heure où 
le soleil embrasait la ville de ses rayons les plus ardents. Ce fut 
d’abord un cri énorme, poussé par dix mille poitrines haletantes, 
au moment où le bruit courut sur la foule que les condamnés 
allaient paraître; puis il se fit un instant de silence, et les portes 
de la prison roulèrent lentement sur leurs gonds rouillés et grinçants. 
Un triple rang de cavaliers, la visière basse et la lance en 
arrêt, ouvrit la marche, et au milieu des huées et des malédictions 
sortirent l’un après l’autre les condamnés, chacun lié sur une 
charrette, bâillonné et nu jusqu’à la ceinture, au milieu de deux 
bourreaux qui étaient chargés de les torturer le long du chemin. 
Sur la première charrette était l’ancienne blanchisseuse de Catane 
devenue depuis grande-sénéchale et gouvernante de la reine, 
madame Filippa de Cabane, et les deux bourreaux qui se tenaient 
à sa droite et à sa gauche, un peu en arrière, la flagellaient avec 
tant de fureur que le sang qui jaillissait de ses plaies laissa une 
longue trace dans toutes les rues que traversa le cortège. 
Immédiatement après leur mère suivaient, sur deux charrettes 
différentes, les comtesses de Terlizzi et de Morcone, dont l’aînée 
n’avait pas plus de dix-neuf ans. Les deux soeurs étaient d’une 
beauté si admirable qu’un murmure d’étonnement s’éleva de la 
multitude, et des regards avides s’attachèrent sur leurs épaules 
nues et frémissantes. Mais en contemplant ces formes ravissantes 
et enviées, un sourire féroce échappait aux hommes chargés de 
leur supplice. Armés de rasoirs, ils leur enlevaient des lambeaux 
de chair avec une voluptueuse lenteur et les jetaient à la foule,  
qui se les disputait avec acharnement et désignait aux bourreaux 
l’endroit du corps des victimes qu’elle désirait de préférence. 
Robert de Cabane, grand-sénéchal du royaume, les comtes de 
Terlizzi et de Morcone, Raymond Pace, frère de l’ancien valet de 
chambre qui avait été exécuté deux jours auparavant, et plusieurs 
autres condamnés, traînés également sur des charrettes, étaient en 
même temps fustigés avec des cordes et écorchés avec des 
rasoirs; mais leurs chairs étaient arrachées avec des tenailles rouges 
et jetées sur des réchauds de braise. Tout le long de la route, 
on n’entendit pas un cri de douleur sortir de la bouche du grand-sénéchal, 
il ne se tordit pas une fois sous ses atroces souffrances; 
et cependant les bourreaux qui le tourmentaient y avaient mis tant 
de rage que le malheureux était mort avant d’arriver au lieu du 
supplice. 

Au centre de la place de Sant’Eligio, on avait élevé un immense 
bûcher. C’est là que l’on transporta les condamnés, et on jeta 
sur les flammes ce qui restait de leurs corps mutilés. Le comte de 
Terlizzi et la grande-sénéchale vivaient encore, et deux larmes de 
sang coulèrent des yeux de la malheureuse mère quand elle vit 
jeter au feu le cadavre de son fils et les restes palpitants de ses 
deux filles, qui, par leurs cris étouffés, montraient qu’elles 
n’avaient pas encore cessé de souffrir. Mais tout à coup, un bruit 
épouvantable couvrit les hurlements des victimes, l’enceinte se 
brisa, renversée par le peuple, et des furieux, se ruant sur le 
bûcher, armés de sabres, de haches et de couteaux, arrachant aux 
flammes les corps des condamnés morts ou vivants, les mirent en 
pièces et emportèrent leurs os, en mémoire de cette horrible journée, 
pour en fabriquer des sifflets et des manches de poignard. 
Le spectacle de ces affreux supplices n’avait pas rassasié la 
vengeance de Charles de Duras. Secondé par le maître justicier, 
il provoquait tous les jours des exécutions nouvelles, et bientôt 
la mort d’André ne fut plus qu’un prétexte pour exterminer légalement 
tous ceux qui s’opposaient à ses desseins. Mais Louis de 
Tarente, qui s’était emparé de l’âme de Jeanne et sollicitait avec  
ardeur les dispenses nécessaires pour légitimer son mariage, 
regardant désormais comme un affront personnel tous les actes 
de haute juridiction qui s’exerçaient contre sa volonté et en 
violation flagrante des droits de la reine, arma tous ses adhérents 
et, grossissant sa bande de tous les aventuriers qu’il put faire 
entrer à sa solde, mit sur pied une force suffisante pour défendre 
son parti et résister aux envahissements de son cousin. Naples se 
trouva alors divisée en deux camps ennemis qui en venaient aux 
mains sous le moindre prétexte, et des escarmouches journalières 
étaient toujours suivies de quelque scène de pillage ou de mort. 
Cependant pour suffire aux exigences de ses soldats mercenaires 
et pour soutenir sa lutte intestine contre le duc de Duras et 
son propre frère Robert, Louis de Tarente avait besoin d’argent, 
et il se trouva un jour que les coffres de la reine étaient vides. 
Jeanne retombait déjà dans son morne désespoir, et son amant, 
brave et généreux qu’il était, s’efforçait de la rassurer de son 
mieux sans trop savoir lui-même comment il se tirerait d’un pas 
si difficile. Mais sa mère Catherine, dont l’ambition était satisfaite 
en voyant un de ses fils, n’importe lequel, arriver au trône 
de Naples, vint inopinément à leur secours et promit d’une voix 
solennelle que peu de jours lui suffiraient pour déposer aux pieds 
de sa nièce un si riche trésor que, toute reine qu’elle était, elle 
n’en avait jamais rêvé de pareil. 

L’impératrice prit alors avec elle la moitié des troupes de son 
fils et, marchant sur Sainte-Agathe, assiégea la forteresse dans 
laquelle Charles et Bertrand d’Artois s’étaient réfugiés pour se 
soustraire aux poursuites de la justice. Le vieux comte, frappé 
d’étonnement à la vue de cette femme qui avait été l’âme de la 
conspiration, ne comprenant rien à sa démarche hostile, lui 
envoya des messagers pour lui demander en son nom quel était 
le but de ce déploiement de forces militaires. À quoi Catherine 
répondit ces propres paroles, que nous traduisons littéralement: 
-Mes très chers, rapportez de notre part à Charles, notre 
fidèle ami, que nous désirons parler avec lui en secret d’une  
affaire qui nous intéresse également tous les deux, et qu’il ne 
s’effraie pas de nous voir arriver en ennemie, car nous l’avons 
fait à dessein et pour une certaine cause que nous lui expliquerons 
dans notre entretien. Nous savons qu’il est retenu au lit par 
sa goutte: voilà pourquoi nous ne nous étonnons guère qu’il ne 
soit pas venu à notre rencontre. Veuillez donc le saluer et le 
rassurer de notre part, et dites-lui que nous demandons d’entrer 
dans sa terre, si tel est son bon plaisir, avec messire Nicolas 
Acciajuoli, notre intime conseiller, et dix de nos soldats seulement, 
pour causer avec lui d’un sujet grave que nous ne pouvons 
pas confier aux messagers. 
Revenue de sa surprise à la suite d’explications si franches et 
si amicales, Charles d’Artois envoya son fils Bertrand au-devant 
de l’impératrice, pour la recevoir avec tout le respect dû à son 
rang et à sa haute position dans la cour de Naples. Catherine 
monta vivement au château avec les marques de la joie la plus 
sincère, et après s’être informée de la santé du comte en lui 
témoignant les sentiments de la plus cordiale amitié, restée seule 
avec lui, baissant la voix d’un air mystérieux, elle lui expliqua 
que l’objet de sa visite était de consulter sa vieille expérience sur 
les affaires de Naples et de solliciter sa coopération active en 
faveur de la reine; mais que, comme rien ne la pressait de quitter 
Sainte-Agathe, elle attendrait le rétablissement du comte pour 
profiter de ses lumières et l’informer de la marche des événements 
depuis son éloignement de la cour. Enfin, elle sut captiver 
si bien la confiance du vieillard et dissiper si adroitement ses 
soupçons qu’il la pria d’honorer le château de sa présence aussi 
longtemps que les affaires le lui permettraient et reçut peu à peu 
toute la troupe dans ses murs. C’était ce que Catherine attendait. 
Le jour où son armée s’installa à Sainte-Agathe, elle entra dans 
la chambre du comte d’un air courroucé, suivie de quatre soldats, 
et saisissant le vieillard à la gorge: 
-Misérable traître! s’écria-t-elle d’une voix sévère, tu ne 
sortiras pas de nos mains avant de recevoir le châtiment que tu  
mérites. En attendant, montre-moi le lieu où tu as caché ton 
trésor, si tu ne veux pas que je jette ton corps en pâture aux 
corbeaux qui s’abattent sur les donjons de ta forteresse. 
Le comte, étroitement garrotté, le poignard sur la poitrine, 
n’essaya pas même de crier au secours. Il tomba à genoux et 
supplia l’impératrice d’épargner au moins la vie de son fils, qui 
ne s’était pas encore guéri de la noire mélancolie qui troublait sa 
raison depuis l’horrible catastrophe, et se traînant péniblement 
jusqu’à l’endroit où il avait enfoui son trésor, il le montra du 
doigt à l’impératrice en répétant au milieu de ses sanglots: 
-Prenez tout, prenez ma vie; mais sauvez mon fils. 
Catherine ne se posséda pas de joie en voyant étalés à ses 
pieds des vases d’un travail exquis et d’une richesse prodigieuse, 
des écrins de perles, de diamants et de rubis d’une valeur incalculable, 
des coffres remplis de lingots d’or et toutes ces merveilles 
asiatiques qui dépassent les rêves de l’imagination la plus 
somptueusement effrénée. Mais lorsque le vieillard, d’une voix 
tremblante, insista pour obtenir au prix de sa fortune et de sa vie 
la liberté de son fils, l’impératrice, reprenant son impitoyable 
froideur, lui répondit durement: 
-J’ai déjà donné l’ordre qu’on amène ici votre fils. Mais 
préparez-vous à lui faire vos adieux éternels, car il va être dirigé 
sur la forteresse de Melfi, et vous, selon toutes probabilités, vous 
finirez vos jours au fond du château de Sainte-Agathe. 
Telle fut la douleur qu’éprouva le pauvre comte à cette séparation 
violente que, peu de jours après, on le trouva mort dans 
son cachot, les lèvres couvertes d’une écume sanglante et les poignets 
rongés par le désespoir. Quant à Bertrand, il ne lui survécut 
pas longtemps. Achevant de perdre la raison à la nouvelle de la 
mort de son père, il se pendit aux barreaux de sa prison. Ainsi les 
meurtriers d’André se détruisaient les uns les autres comme des 
animaux venimeux enfermés dans la même cage. 
Catherine de Tarente, emportant le trésor qu’elle avait si 
loyalement gagné, arriva à la cour de Naples fière de son triomphe 
et méditant de vastes projets. Mais de nouveaux malheurs 
étaient arrivés pendant son absence. Charles de Duras, après 
avoir sommé la reine une dernière fois de lui accorder le duché 
de Calabre, titre qui avait toujours appartenu à l’héritier présomptif 
de la couronne, outré de son refus, avait écrit des lettres à 
Louis de Hongrie pour l’inviter à prendre possession du royaume, 
s’engageant de l’aider dans l’entreprise de toutes ses forces et de 
lui livrer les principaux auteurs de la mort de son frère qui 
avaient échappé jusqu’ici aux investigations de la justice. 
Le roi de Hongrie accepta ces offres avec empressement et 
prépara une armée pour venger la mort d’André et marcher à la 
conquête de Naples. Les larmes de sa mère Elisabeth et les conseils 
de son frère Robert, l’ancien ministre, qui s’était réfugié à 
Bude, le confirmèrent dans ses projets de vengeance. Il s’était 
déjà plaint amèrement à la cour d’Avignon qu’après avoir puni 
des assassins subalternes, on laissait dans une impunité révoltante 
la principale coupable, qui, encore souillée du sang de son mari, 
continuait sa vie de débauches et d’adultère. À quoi le pape 
répondait avec douceur que tant que cela dépendrait de lui, il 
n’aurait pas manqué de donner satisfaction à des plaintes légitimes, 
mais que l’accusation devait être nettement formulée et 
appuyée par des preuves; que certainement la conduite de Jeanne 
pendant et après la mort de son mari était blâmable; cependant 
Sa Majesté devait considérer que l’Église de Rome, qui cherche 
avant tout la vérité et la justice, procédait toujours avec la plus 
grande circonspection, et que surtout, dans une affaire aussi grave, 
elle ne pouvait pas juger d’après les apparences. 
De son côté, Jeanne, effrayée de ces préparatifs de guerre, 
avait envoyé des ambassadeurs à la république de Florence, pour 
se justifier du crime qui lui était imputé par l’opinion publique, 
et n’avait point hésité d’adresser des excuses même à la cour de 
Hongrie. Mais le frère d’André avait répondu par une lettre d’un 
laconisme foudroyant: 
 
«Ta vie précédente si désordonnée, le pouvoir exclusif que tu 
t’es arrogé dans le royaume, la vengeance des meurtriers de ton 
mari négligée par toi, l’autre mari que tu as épousé et ton excuse 
même sont des preuves suffisantes que tu as été complice de la 
mort de ton mari.» 
Catherine ne se laissa pas décourager par les menaces de 
Louis de Hongrie, et envisageant la position de son fils et de la 
reine avec ce coup d’oeil froid et clair qui ne la trompait jamais, 
elle comprit qu’il n’y avait point d’autre moyen de salut que de 
se réconcilier avec Charles, leur mortel ennemi, en lui accordant 
tout ce qu’il demandait. Alors de deux choses l’une: ou il les 
aiderait à repousser le roi de Hongrie, et plus tard, quand le 
danger plus pressant serait passé, on réglerait les comptes, ou il 
succomberait, et au moins ils auraient la satisfaction en tombant 
de l’entraîner avec eux dans leur chute. 
L’accord fut conclu dans les jardins du Château-Neuf, où 
Charles se rendit sur l’invitation de la reine et de sa tante. Jeanne 
accorda à son cousin de Duras le titre tant désiré de duc de 
Calabre, et Charles, se voyant déclaré par ce fait l’héritier du 
royaume, marcha sans délai sur l’Aquila, qui avait déjà levé le 
drapeau de Hongrie. Le malheureux ne prévit pas qu’il courait 
droit à sa perte. 
Quand l’impératrice de Constantinople vit cet homme, qu’elle 
haïssait plus que tous les autres, s’éloigner joyeusement, elle le 
contempla d’un air sombre, devinant, par un instinct de femme, 
qu’il lui arriverait malheur. Puis comme elle n’avait plus de 
trahisons et de vengeances à consommer sur la terre, frappée d’un 
mal inconnu, elle s’éteignit subitement sans pousser une plainte 
et sans exciter un regret. 
Cependant le roi de Hongrie, ayant traversé l’Italie avec une 
armée redoutable, entra dans le royaume du côté de la Pouille. Il 
avait partout reçu sur son passage des marques d’intérêt et de 
sympathie, et Alberto et Martino della Scala, seigneurs de  
Vérone, pour prouver qu’ils s’associaient de tous leurs voeux à 
son entreprise, lui avaient donné trois cents cavaliers. La nouvelle 
de l’arrivée des Hongrois jeta la cour napolitaine dans une 
alarme impossible à décrire. On avait espéré que le roi serait arrêté 
dans sa marche par le légat du pape, qui était venu à Foligno 
lui défendre, au nom du saint-père et sous peine d’excommunication, de passer 
outre sans le consentement du Saint-Siège. 
Mais Louis de Hongrie avait répondu au légat de Clément qu’une 
fois maître de Naples, il se serait toujours regardé comme feudataire 
de l’Église, mais que, jusque là, il ne devait rendre compte 
qu’à Dieu et à sa conscience. Aussi l’armée vengeresse était-elle 
tombée comme la foudre au coeur du royaume avant qu’on eût 
songé à prendre des mesures sérieuses pour la repousser. Il n’y 
avait qu’un parti à prendre: la reine, après avoir assemblé les 
barons qui lui étaient les plus attachés, leur fit jurer fidélité et 
hommage à Louis de Tarente, qu’elle leur présenta comme son 
mari et, après s’être séparés en pleurant de ses plus fidèles sujets, 
s’embarqua secrètement, au milieu de la nuit, sur une galère 
provençale et partit pour Marseille. Louis de Tarente, suivant les 
inspirations de son caractère aventureux et chevaleresque, sortit 
de Naples, à la tête de trois mille cavaliers et d’un nombre considérable 
de fantassins, et alla se camper sur les bords du Vulturne 
pour en contester le passage à l’armée ennemie. Mais le roi de 
Hongrie avait prévu ce plan stratégique, et tandis que son adversaire 
l’attendait à Capoue, il arriva à Bénévent par les montagnes 
d’Alife et de Morcone, et reçut, le jour même, les envoyés napolitains, 
qui, après l’avoir félicité sur son entrée par un magnifique 
morceau d’éloquence, lui offrirent les clefs de la ville et lui 
jurèrent obéissance comme au successeur légitime de Charles 
d’Anjou. La nouvelle de la reddition de Naples se répandit bientôt 
dans le camp de la reine, et tous les princes du sang et les 
chefs de l’armée, abandonnant Louis de Tarente, se réfugièrent 
dans la capitale. La résistance devenait impossible. Louis, accompagné 
de son conseiller intime, Nicolas Acciajuoli, se rendit à  
Naples le soir même où ses parents l’avaient quitté pour se 
soustraire à l’ennemi. Tout espoir de salut s’évanouissait d’heure 
en heure. Ses frères, ses cousins le suppliaient de s’éloigner rapidement 
pour ne pas attirer sur la ville entière la vengeance du roi. 
Malheureusement, il n’y avait dans le port aucun navire en état 
de faire voile. L’effroi des princes était à son comble. Mais 
Louis, se confiant à son étoile, se jeta avec le brave Acciajuoli 
dans un bateau à demi brisé et, ordonnant à quatre matelots de 
ramer de toutes leurs forces, disparut au bout de quelques minutes, 
laissant sa famille dans la consternation,jusqu’au moment où 
l’on apprit qu’il avait gagné Pise, d’où il était parti pour rejoindre 
la reine en Provence. 
Charles de Duras et Robert de Tarente, qui étaient les aînés 
des deux branches royales, après s’être consultés à la hâte, 
décidèrent d’adoucir le courroux du monarque hongrois par la 
soumission la plus complète et, laissant à Naples leurs jeunes 
frères, se dirigèrent promptement sur Aversa, où le roi s’était établi. 
Louis les reçut avec tous les signes d’une vive amitié et leur 
demanda avec intérêt pourquoi leurs frères n’étaient pas avec 
eux. À quoi les princes répondirent que leurs jeunes frères étaient 
restés à Naples pour préparer au roi une réception digne de Sa 
Majesté. Louis les remercia de ces intentions bienveillantes, mais 
il les pria en même temps d’inviter les jeunes princes à venir 
auprès de lui, ajoutant qu’il lui serait infiniment plus agréable 
d’entrer à Naples au milieu de toute sa famille et qu’il lui tardait 
beaucoup d’embrasser ses jeunes cousins. Charles et Robert, se 
conformant aux volontés du roi, envoyèrent aussitôt leurs écuyers 
pour engager leurs frères à se rendre à Aversa. Mais Louis de 
Duras, le plus âgé des enfants, pria les autres avec beaucoup de 
larmes de ne pas obéir à cet ordre et répondit aux messagers 
qu’un violent mal de tête l’empêchait de quitter Naples. Une 
excuse aussi puérile ne pouvait manquer d’irriter Charles, et le 
même jour, un ordre précis et formel qui n’admettait aucun retard 
obligea les malheureux enfants de se présenter au monarque.  
Louis de Hongrie les embrassa cordialement les uns après les 
autres, leur fit plusieurs questions d’un air affectueux, les retint 
à souper et ne les congédia que fort tard dans la nuit. 
Au moment où le duc de Duras se retirait dans son appartement, 
Lello de l’Aquila et le comte de Fondi se glissèrent 
mystérieusement près de son lit et, s’étant assurés que personne 
ne pouvait les entendre, l’avertirent que le roi avait décidé, dans 
un conseil tenu le matin, de lui donner la mort et d’ôter en même 
temps la liberté aux autres princes. Charles les écouta jusqu’au 
bout d’un air incrédule et, soupçonnant une trahison, leur répondit 
sèchement qu’il avait trop de confiance dans la loyauté de son 
cousin pour ajouter foi à une si noire calomnie. Lello insista, le 
suppliant, au nom des personnes qui lui étaient les plus chères, 
d’écouter leur avis, mais le duc, impatienté, lui ordonna sévèrement 
de sortir. 
Le lendemain, même accueil de la part du roi, mêmes caresses 
aux enfants, même invitation à souper. Le festin était magnifique 
: des flots de lumière inondaient la salle et jetaient des reflets 
éblouissants; des vases d’or étalés sur les tables, les fleurs répandaient 
leurs parfums enivrants; les vins fumaient dans les coupes 
ou ruisselaient des amphores comme des jets de rubis; des discours 
bruyants, interrompus, inachevés, se croisaient en tous 
sens, et la joie empourprait tous les visages. 
Charles de Duras soupait en face du roi à une table séparée, 
au milieu de ses frères. Peu à peu son regard était devenu fixe et 
son front rêveur. Il songeait que, dans cette salle même, avait dû 
souper André, la veille de sa fin tragique, et que de tous ceux qui 
avaient contribué à sa mort, les uns avaient expiré dans les tourments, 
les autres languissaient en prison; la reine, exilée, 
fugitive, implorait la pitié des étrangers; lui seul était libre. Cette 
pensée le fit tressaillir. Il s’applaudissait en lui-même de la profonde 
habileté avec laquelle il avait mené sa trame infernale, et 
secouant son air de tristesse, il souriait avec une expression 
d’orgueil indéfinissable. L’insensé se moquait en ce moment de  
la justice de Dieu. Mais Lello de l’Aquila, qui servait à table, se 
penchant à son oreille, lui répéta d’une voix sombre: 
-Malheureux duc, pourquoi avez-vous refusé de me croire 
? Fuyez, il en est temps encore. 
Charles, fâché de l’obstination de cet homme, le menaça, s’il 
avait le malheur d’ajouter un seul mot, de répéter au roi tout haut 
ses paroles. 
-J’ai fait mon devoir, murmura Lello en inclinant la tête; 
maintenant, qu’il advienne de vous ce que Dieu aura disposé. 
Comme il achevait de parler, le roi se leva, et au moment où 
le duc s’approchait de lui pour prendre congé, changeant tout à 
coup de visage, il s’écria d’une voix terrible: 
-Traître! tu es enfin dans nos mains, tu mourras comme tu 
l’as mérité. Mais avant d’être livré au bourreau, avoue de ta propre 
bouche les trahisons dont tu t’es rendu coupable envers notre 
royale majesté, afin qu’il n’y ait pas besoin d’autre témoignage 
pour te condamner à une peine proportionnelle à tes crimes. À 
nous deux maintenant, duc de Duras. -Dis-moi d’abord pourquoi, 
par tes infâmes manoeuvres, aidant ton oncle le cardinal de 
Périgord, as-tu empêché le couronnement de mon frère, ce qui, 
l’ayant privé de toute autorité royale, l’a conduit à une fin si 
malheureuse? Oh! n’essaie pas de nier. -Voilà la lettre scellée 
de ton sceau; tu l’as écrite en secret, elle t’accuse en public. 
Pourquoi, après nous avoir attiré ici pour venger la mort de notre 
frère, mort que tu as sans doute procurée, tournant subitement au 
parti de la reine, as-tu marché contre notre ville de l’Aquila, osant 
lever une armée contre nos fidèles sujets? Tu espérais, traître, te 
servir de nous comme d’un marchepied pour monter au trône, 
après t’être débarrassé de tous les autres concurrents. Tu aurais 
ensuite attendu notre départ pour tuer le vicaire que nous aurions 
laissé à notre place et t’emparer ainsi du royaume. Mais cette 
fois, ta prévoyance a été en défaut. -Il y a enfin un autre crime 
qui surpasse tous les autres, crime de haute-trahison et que je 
punirai sans pitié. Tu as enlevé la femme que Robert, notre aïeul,  
nous avait destinée par le testament dont tu avais connaissance. 
Réponds, misérable, comment t’excuseras-tu d’avoir volé la princesse 
Marie? 
La colère avait tellement altéré la voix de Louis que le son de 
ces dernières paroles ressembla à un rugissement de bête fauve. 
Ses yeux brillaient d’un éclat fiévreux, ses lèvres étaient pâles et 
tremblantes. Charles et ses frères tombèrent à genoux, glacés 
d’une terreur mortelle, et le malheureux duc essaya deux fois de 
parler, mais ses dents claquaient avec une telle force qu’il ne put 
articuler un seul mot. Enfin, jetant les yeux autour de lui et 
voyant ses pauvres frères innocents qu’il venait de perdre par sa 
faute, il reprit un peu de courage, et s’adressant au roi: 
-Monseigneur, lui dit-il, je vois que vous me regardez d’un 
visage terrible, ce qui me fait trembler et frémir. Mais, je vous en 
supplie à genoux, si j’ai manqué, ayez pitié de moi, car Dieu 
m’est témoin que je ne vous ai pas appelé dans le royaume dans 
une intention coupable, mais j’ai toujours désiré et je désire votre 
domination dans toute la sincérité de mon âme. Et maintenant, 
j’en suis sûr, des conseillers perfides m’ont attiré votre haine. S’il 
est vrai que je me suis rendu armé près de l’Aquila, ainsi que 
vous venez de le dire, je n’ai pu faire autrement, forcé que j’étais 
par la reine Jeanne. Mais aussitôt que j’ai appris votre arrivée à 
Fermo, j’ai fait retirer mes troupes. J’espère donc, en Jésus-
Christ, obtenir de vous grâce et merci au nom de mes anciens 
services et de ma fidélité à toute épreuve. Cependant comme je 
vous vois irrité contre moi, je me tais, et j’attends que votre 
fureur soit passée. Encore une fois, monseigneur, ayez compassion 
de nous, puisque nous sommes dans les mains de Votre 
Majesté. 
Le roi, détournant la tête, s’éloigna lentement et confia les prisonniers 
à Étienne Vayvoda et au comte de Zomic, qui les firent 
garder, pendant la nuit, dans une pièce attenante aux appartements 
du roi. Le jour suivant, Louis, ayant entendu de nouveau 
son conseil, ordonna que Charles de Duras fût égorgé au même  
endroit où on avait étranglé le pauvre André et envoya les autres 
princes du sang chargés de chaînes en Hongrie, où ils furent 
longtemps détenus prisonniers. Charles, frappé de vertige par un 
malheur si inattendu, écrasé par le souvenir de ses crimes, tremblant 
lâchement en face de la mort, était resté comme anéanti. 
Accroupi sur ses genoux, le visage caché dans ses mains, laissant 
échapper de temps à autre des sanglots convulsifs, il cherchait à 
fixer les pensées qui tourbillonnaient dans sa tête comme un rêve 
monstrueux. Il faisait nuit dans son âme, mais à chaque instant, 
ces ténèbres intérieures étaient déchirées par des éclairs, et sur le 
fond sombre de son désespoir passaient des figures dorées qui 
s’envolaient en lui jetant un sourire railleur. Puis des voix de 
l’autre monde bourdonnaient à ses oreilles. Il voyait défiler 
devant lui une longue procession de fantômes, comme le jour où 
maître Nicolas de Melazzo lui avait montré les conjurés disparaissant 
par un souterrain du Château-Neuf. Seulement, les 
spectres tenaient cette fois leurs têtes à la main et, les secouant 
par les cheveux, faisaient jaillir sur lui des gouttes de sang. D’autres  
agitaient des fléaux ou brandissaient des rasoirs, chacun 
menaçait de le frapper de l’instrument de son supplice. Poursuivi 
par ce sabbat infernal, le malheureux ouvrait la bouche pour un 
cri suprême, mais le souffle manquait à sa poitrine, et la voix 
expirait sur ses lèvres. Alors il voyait sa mère lui tendant les bras 
de loin, et il lui paraissait, dans son trouble, que s’il avait pu parvenir 
jusqu’à elle, il était sauvé. Mais à chaque pas, les deux 
bords du chemin se serraient de plus en plus, il laissait des lambeaux 
de chair accrochés aux murailles, et lorsque, haletant, nu, 
ensanglanté, il touchait au but de sa course, sa mère s’éloignait 
encore, et tout était à recommencer. Les fantômes couraient toujours 
après lui en ricanant et hurlaient à son oreille: 
-Maudit soit l’infâme qui a tué sa mère! 
Charles fut arraché à cette horrible crise par les pleurs de ses 
frères, qui venaient l’embrasser pour la dernière fois avant de 
monter sur la galère qui devait les emporter à leur destination. Le  
duc leur demanda pardon d’une voix sourde et retomba dans son 
désespoir. Les enfants se traînaient par terre, demandaient à 
grands cris de partager le sort de leur frère et imploraient la mort 
comme un adoucissement à leur peine. On parvint enfin à les 
séparer, mais le bruit de leurs plaintes retentit encore longtemps 
dans le coeur du condamné. Après quelques instants de silence, 
deux soldats et deux écuyers hongrois entrèrent dans la chambre 
pour annoncer au duc de Duras que son heure était arrivée. 
Charles les suivit sans faire aucune résistance jusqu’au fatal 
balcon où André avait été étranglé. Arrivé là, on lui demanda s’il 
voulait se confesser. Et sur sa réponse affirmative, on fit venir un 
moine du même couvent où la terrible scène allait se passer, qui 
écouta la confession de tous ses péchés et lui donna l’absolution. 
Le duc se leva ensuite et marcha jusqu’à la place où on avait 
terrassé André pour lui passer au cou le cordon, et là, 
s’agenouillant de nouveau, il demanda aux exécuteurs: 
-Mes amis, dites-moi, de grâce, s’il y a encore quelque 
espoir pour ma vie? 
Et comme ils répondirent que non, Charles s’écria: 
-Faites donc ce qui vous a été commandé. 
À ces mots, un des écuyers plongea l’épée dans sa poitrine, 
l’autre lui trancha la tête avec un couteau, et son cadavre fut jeté 
par-dessus le balcon, dans le jardin où le corps d’André était 
demeuré trois jours sans sépulture. 
Alors le roi de Hongrie, précédé toujours de son drapeau 
mortuaire, se mit en marche pour Naples, refusant tous les honneurs 
qu’on voulait lui rendre, renvoyant le dais sous lequel il 
aurait dû entrer, sans s’arrêter pour donner audience aux élus de 
la cité, sans répondre aux acclamations de la foule. Armé de toutes 
pièces, il alla droit au Château-Neuf, laissant derrière lui la 
désolation et la peur. Le premier acte par lequel il inaugura son 
entrée dans la capitale fut l’ordre de brûler sur-le-champ doña 
Cancia, dont le supplice, ainsi que nous l’avons dit, avait été 
retardé à cause de sa grossesse. Elle fut comme les autres traînée  
sur une charrette jusqu’à la place de Sant’Eligio et jetée sur le 
bûcher. La jeune camérière, dont les souffrances n’avaient pu 
flétrir la beauté, s’était parée comme pour un jour de fête, et folle 
et rieuse jusqu’au dernier moment, elle ne cessa de railler ses 
bourreaux et d’envoyer des baisers à la foule. 
Peu de jours après, le roi fit arrêter Godefroy de Marsan, 
comte de Squillace, grand-amiral du royaume, et lui promit la vie 
sauve à condition qu’il ferait tomber dans ses mains Conrad de 
Catanzaro, un de ses parents, accusé d’avoir aussi conspiré contre 
André. Et le grand-amiral, achetant sa grâce au prix d’une trahison 
infâme, n’eut pas horreur d’envoyer son propre fils pour 
engager Conrad à rentrer dans la ville. Le malheureux fut livré au 
roi, qui le fit rouer vif sur une roue garnie de rasoirs. Mais le 
spectacle de ces cruautés, au lieu de calmer la colère du roi, 
paraissait l’envenimer davantage. Tous les jours, de nouvelles 
dénonciations amenaient de nouveaux supplices. Les prisons 
regorgeaient d’accusés, et Louis sévissait avec une ardeur renaissante. 
On vint bientôt à craindre qu’il ne traitât la ville et tout le 
royaume comme si la nation entière avait contribué à la mort 
d’André. Des murmures s’élevèrent alors contre cette domination 
barbare, et tous les voeux se tournèrent vers la reine fugitive. Les 
barons napolitains avaient prêté à contre-coeur leur serment de 
fidélité, et lorsque le tour des comtes de San Severino arriva, 
craignant quelque piège, ils refusèrent de paraître tous à la fois en 
présence du Hongrois, et se fortifiant dans la ville de Salerne, ils 
envoyèrent d’abord l’archevêque Roger, leur frère, pour s’assurer 
des intentions du roi à leur égard. Mais Louis le reçut magnifiquement 
et le nomma son conseiller privé et grand protonotaire 
du royaume. Alors seulement Robert de San Severino et Roger, 
comte de Clairmont, se hasardèrent à venir devant le roi. Et après 
lui avoir prêté hommage, ils se retirèrent dans leurs terres. Les 
autres barons avaient imité leur réserve et, cachant leur mécontentement 
sous une apparence de respect, attendaient le moment 
favorable pour secouer le joug étranger. 
 
Cependant la reine était arrivée à Nice après cinq jours de 
navigation sans éprouver aucun obstacle dans sa fuite. Son passage 
à travers la Provence fut une espèce de triomphe. Sa beauté, 
sa jeunesse, ses malheurs, tout, jusqu’aux bruits mystérieux qui 
couraient sur son aventure, contribuait à réveiller l’intérêt du 
peuple provençal. On improvisa des jeux et des fêtes pour adoucir 
l’amertume de l’exil à la princesse proscrite. Mais au milieu 
des transports de joie que les bourgs, les châteaux et les villes 
faisaient éclater de toutes parts, Jeanne, accablée d’une éternelle 
tristesse, dévorait sa douleur muette et ses brûlants souvenirs. 
Aux portes d’Aix, elle trouva le clergé, la noblesse et les premiers 
magistrats, qui l’accueillirent respectueusement, mais sans 
donner aucune marque d’enthousiasme. À mesure que la reine 
avançait, son étonnement redoublait en remarquant la froideur du 
peuple et l’air sombre et contraint des grands qui l’escortaient. 
Mille sujets d’inquiétude se présentaient à son esprit alarmé, et 
elle alla jusqu’à craindre quelque intrigue du roi de Hongrie. À 
peine le cortège était-il arrivé au Château-Arnaud que les nobles, 
se partageant en deux ailes, firent passer la reine, son conseiller 
Spinelli et deux femmes, puis, fermant les rangs, séparèrent 
Jeanne du reste de sa suite. Après quoi, chacun à son tour, ils se 
mirent à garder les portes de la forteresse. 
Il n’y avait plus aucun doute, la reine était prisonnière, mais 
il lui était impossible de deviner la cause de cette étrange mesure. 
Elle interrogea les hauts dignitaires, qui, tout en protestant de 
leur dévouement et de leur respect, refusèrent de s’expliquer tant 
qu’ils n’auraient pas reçu des nouvelles d’Avignon. En attendant, 
on ne manquait pas de prodiguer à Jeanne tous les honneurs 
qu’on peut rendre à une reine, mais elle était gardée à vue, et on 
lui défendait de sortir. Cette nouvelle contrariété augmenta son 
chagrin. Elle ignorait ce que Louis de Tarente était devenu, et son 
imagination, toujours prompte à se forger des malheurs, lui répétait 
sans cesse qu’elle aurait bientôt à en déplorer la perte. 
Louis de Tarente, accompagné toujours de son fidèle  
Acciajuoli, après bien des fatigues, avait été jeté par les flots au 
port Pisan et, de là, avait pris la route de Florence pour demander 
quelques secours d’hommes et d’argent. Mais les Florentins 
avaient décidé de garder une neutralité absolue. Par conséquent 
ils refusèrent de le recevoir dans leur ville. Le prince, ayant perdu 
ce dernier espoir, roulait dans son esprit de sombres projets, lorsque 
Nicolas Acciajuoli lui dit d’un ton résolu: 
-Monseigneur, il n’est pas donné aux hommes de jouir 
continuellement d’un sort prospère; il y a des malheurs en dehors 
de la prévoyance humaine. Vous étiez riche et puissant, vous 
voilà maintenant déguisé, fugitif, mendiant les secours des autres. 
Il faut que vous vous réserviez à des jours meilleurs. Il me reste 
encore une fortune assez considérable; j’ai des parents et des 
amis dont les biens sont à ma pleine disposition: tâchons de 
parvenir jusqu’à la reine, et arrêtons sur-le-champ ce qu’il nous 
reste à faire. Quant à moi, je ne manquerai jamais de vous défendre 
et de vous obéir comme à mon maître et seigneur. 
Le prince accepta avec la plus vive reconnaissance des offres 
si généreuses et répondit à son conseiller qu’il remettait dans ses 
mains sa personne et tout ce qui lui restait d’avenir. Acciajuoli, 
non content de servir son maître par son dévouement personnel, 
détermina son frère Angelo, archevêque de Florence, qui jouissait 
d’une grande faveur à la cour de Clément VI, de se joindre à eux 
pour intéresser le pape à la cause de Louis de Tarente. Ainsi, sans 
autre délai, le prince, son conseiller et le bon prélat, montés sur 
un navire, se dirigèrent vers le port de Marseille; mais ayant 
appris que la reine était retenue prisonnière à Aix, ils débarquèrent 
à Aigues-Mortes et passèrent promptement à Avignon. On 
vit bientôt les effets de l’affection et de l’estime que le pape avait 
pour la personne et pour le caractère de l’archevêque de 
Florence, car Louis fut reçu à la cour d’Avignon avec une bonté 
toute paternelle et à laquelle il était loin de s’attendre. Lorsqu’il 
plia le genou devant le souverain pontife, Sa Sainteté se pencha 
vers lui affectueusement et l’aida à se relever, le saluant du titre  
de roi. 

Deux jours après, un autre prélat, l’archevêque d’Aix, se 
présenta à la reine, et s’inclinant solennellement devant elle, il lui 
tint ce discours: 

-Très gracieuse et très aimée souveraine, permettez au plus 
humble et au plus dévoué de vos serviteurs de vous demander au 
nom de vos sujets grâce et pardon pour la mesure pénible et 
nécessaire qu’ils ont cru devoir prendre à l’égard de Votre Majesté. 
Au moment de votre arrivée sur nos côtes, le conseil de votre 
fidèle ville d’Aix avait appris de bonne source que le roi de 
France avait formé le projet de donner notre pays à un de ses fils, 
en vous dédommageant de cette perte par la cession d’un autre 
domaine, et que le duc de Normandie s’était rendu à Avignon 
pour solliciter personnellement cet échange. Nous étions bien 
décidés, madame, et Dieu en avait reçu le serment, de succomber 
tous jusqu’au dernier plutôt que de subir l’exécrable tyrannie des 
Français. Mais avant de répandre le sang, nous avons voulu garder 
votre auguste personne comme un otage sacré, comme une 
arche sainte à laquelle personne n’eût osé toucher sans tomber 
foudroyé et qui devait éloigner de nos murs le fléau de la guerre. 
Maintenant, nous venons de lire le désistement formel de cette 
odieuse prétention sur un bref que le souverain pontife nous 
envoie d’Avignon et dans lequel il se porte caution de votre royale 
parole. Nous vous rendons votre liberté pleine et entière, et ce 
ne sera plus que par les voeux et par les prières que nous essayerons 
encore de vous retenir parmi nous. Partez donc, madame, si 
tel est votre bon plaisir. Mais avant de quitter ces contrées, que 
votre départ plongera dans le deuil, laissez-nous l’espoir que vous 
nous aurez pardonné la violence apparente à laquelle nous nous 
sommes portés envers vous dans la crainte de vous perdre, et 
souvenez-vous que, le jour vous cesserez d’être notre reine, vous 
signerez l’arrêt de mort de tous vos sujets. 
Jeanne rassura l’archevêque et la députation de sa bonne ville 
d’Aix par un sourire plein de tristesse et leur promit qu’elle 
emporterait un éternel souvenir de leur amour et de leur attachement. 
Car, cette fois, elle ne pouvait plus se tromper sur les 
véritables sentiments de la noblesse et du peuple, et une si rare 
fidélité, qui se révélait par des larmes sincères, la touchajusqu’au 
fond de l’âme et la fit revenir amèrement sur son passé. Mais un 
accueil magnifique et triomphal l’attendait à une lieue d’Avignon. 
Louis de Tarente et tous les cardinaux présents à la cour 
étaient sortis à sa rencontre. Des pages habillés d’un costume 
éblouissant portaient sur la tête de Jeanne un dais de velours 
écarlate constellé de fleurs de lis d’or et enrichi de plumes. De 
beaux adolescents et de belles jeunes filles, la tête couronnée de 
fleurs, la précédaient en chantant ses louanges. Les rues par 
lesquelles devait passer le cortège étaient bordées d’une double 
haie vivante, les maisons étaient pavoisées, les cloches sonnaient 
à triple volée comme dans les grandes fêtes de l’Église. 
Clément VI reçut d’abord la reine au château d’Avignon avec 
toute la magnificence dont il savait s’entourer dans les occasions 
solennelles. Ensuite, elle fut logée dans le palais du cardinal 
Napoléon des Ursins, qui, à son retour du conclave de Pérouse, 
avait fait bâtir à Villeneuve cette royale demeure, habitée depuis 
par les papes. 

Rien ne pourrait donner une idée de l’aspect étrange et tumultueux 
que présentait à cette époque la ville d’Avignon. Depuis 
que Clément V avait transporté en Provence le siège pontifical, 
la rivale de Rome avait vu s’élever dans ses murs des places, des 
églises, des palais où les cardinaux déployaient un luxe inouï. 
Toutes les affaires des peuples et des rois se traitaient alors au 
château d’Avignon. Des ambassadeurs de toutes les cours, des 
marchands de toutes les nations, des aventuriers de tous les pays, 
Italiens, Espagnols, Hongrois, Arabes, Juifs, des soldats, des 
bohémiens, des bouffons, des poètes, des moines, des courtisanes 
fourmillaient, bourdonnaient, s’enchevêtraient dans les rues. 
C’était une confusion de langues, d’usages, de costumes, un pêle-mêle 
inextricable de pompe et de haillons, de luxe et de misère, 
de prostitution et de grandeur. Aussi les poètes austères du 
Moyen Âge ont-ils flétri dans leurs chants la ville maudite du 
nom de nouvelle Babylone. 

Il existe un monument curieux du séjour de Jeanne à Avignon 
et de l’exercice de sa souveraine autorité. Indignée de l’impudence 
des filles perdues qui coudoyaient effrontément tout ce 
qu’il y avait de plus respectable dans la ville, la reine de Naples 
publia une ordonnance célèbre, la première dans ce genre et qui 
a servi depuis de modèle en pareille matière, pour obliger ces 
malheureuses qui trafiquaient de leur honneur à vivre enfermées 
dans un même asile qui devait être ouvert tous les jours de 
l’année, excepté les trois derniers jours de la Semaine Sainte et 
dont l’entrée était interdite aux Juifs dans tous les temps. Une 
abbesse, choisie tous les ans, avait la direction suprême de ce 
couvent singulier. Des règles furent établies pour le maintien de 
l’ordre, et des peines sévères prononcées contre l’infraction de la 
discipline. Les jurisconsultes de l’époque menèrent grand bruit 
de cette institution salutaire. Les belles dames avignonnaises 
prirent tout haut la défense de la reine contre les bruits calomnieux 
qui s’efforçaient de ternir sa réputation; il n’y eut qu’une 
voix pour exalter la sagesse de la veuve d’André. Seulement, ce 
concert de louanges fut troublé par les murmures des recluses, 
qui, dans leur langage brutal, accusaient Jeanne de Naples d’en-
traver leur commerce pour s’en réserver le monopole. 
Sur ces entrefaites, Marie de Duras vint rejoindre sa soeur. 
Elle avait trouvé moyen, après la mort de son mari, de se réfugier 
dans le couvent de Sainte-Croix avec ses deux petites filles, et 
tandis que Louis de Hongrie était occupé à brûler ses victimes, la 
malheureuse, ayant échangé ses habits de femme contre le froc 
d’un vieux religieux, s’était échappée comme par miracle et avait 
réussi à gagner un navire qui faisait voile pour la Provence. 
Marie raconta à sa soeur les affreux détails des cruautés de Louis 
de Hongrie. Bientôt, une nouvelle preuve de cette haine implacable 
vint confirmer les récits de la princesse désolée: les 
ambassadeurs de Louis se présentèrent à la cour d’Avignon pour 
requérir formellement la condamnation de la reine. 
Ce fut un grand jour que celui où Jeanne de Naples plaida 
elle-même sa cause devant le pape, en présence de tous les cardinaux 
qui se trouvaient à Avignon, de tous les ambassadeurs des 
puissances étrangères, de tous les personnages éminents accourus 
de l’extrémité de l’Europe pour assister à ce débat, unique dans 
les annales de l’histoire. Qu’on se figure une vaste enceinte au 
centre de laquelle, sur un trône élevé, siégeait, comme président 
de l’auguste consistoire, le vicaire de Dieu, juge absolu et suprême, 
revêtu du pouvoir temporel et spirituel, de l’autorité humaine 
et divine. À droite et à gauche du souverain pontife, les cardinaux, 
couverts de pourpre, occupaient des fauteuils disposés 
circulairement, et derrière ces rois du collège sacré se déroulait 
majestueusement jusqu’au fond de la salle leur cour d’évêques, 
de vicaires, de chanoines, de diacres, d’archidiacres, et toute 
l’immense hiérarchie de l’Église. En face du trône pontifical, on 
avait placé une estrade réservée à la reine de Naples et à sa suite. 
Aux pieds du pape se tenaient debout les ambassadeurs du roi de 
Hongrie, qui devaient remplir le rôle d’accusateurs résignés et 
muets, les circonstances du crime et les preuves de culpabilité 
ayant été débattues à l’avance par une commission nommée à cet 
effet. Le reste de la salle était encombré par une foule brillante de 
hauts dignitaires, d’illustres capitaines, de nobles envoyés rivalisant 
de luxe et d’orgueil. Toutes les haleines étaient suspendues, 
tous les yeux étaient fixés sur l’estrade où Jeanne devait prononcer 
sa défense. Un mouvement de curiosité inquiète faisait 
refluer vers le centre cette masse unie et compacte au-dessus de 
laquelle s’élevaient les cardinaux comme des pavots superbes à 
travers une moisson d’or agitée par le vent. 
La reine parut, donnant la main à son oncle, le vieux cardinal 
de Périgord, et à sa tante, la comtesse Agnès. Sa démarche était 
à la fois si modeste et si fière, son front si mélancolique et si pur, 
son regard si plein d’abandon et de confiance, qu’avant de parler,  
tous les coeurs étaient pour elle. Jeanne avait alors vingt ans, elle 
était dans tout le développement de sa magnifique beauté, mais 
une extrême pâleur voilait l’éclat de sa peau satinée et transparente, 
et ses joues amaigries portaient l’empreinte de l’expiation 
et de la souffrance. Parmi les spectateurs qui la dévoraient le plus 
avidement du regard, on remarquait un jeune homme à la chevelure 
brune, à l’oeil ardent, aux traits fortement accusés, que 
nous rencontrerons plus tard dans notre histoire. Mais pour ne 
pas détourner l’attention de nos lecteurs, nous nous contenterons 
de leur apprendre seulement que ce jeune homme s’appelait 
Jayme d’Aragon, qu’il était infant de Mayorque et qu’il aurait 
donné tout son sang pour arrêter une seule des larmes qui tremblaient 
au bord des cils de la reine. Jeanne parla d’une voix émue 
et tremblante, s’arrêtant de temps à autre pour essuyer ses yeux 
humides et brillants ou pour exhaler un de ces soupirs qui vont 
droit à l’âme. Elle raconta avec une si vive douleur la mort de son 
mari, peignit avec une si effrayante vérité l’égarement et la terreur 
dont elle avait été saisie et comme foudroyée par cet affreux 
événement, porta les mains à son front avec une telle énergie de 
désespoir, comme pour en arracher un reste de folie, qu’elle fit 
passer dans l’assemblée un frisson de pitié et d’horreur. Et certes, 
dans ce moment, si son récit était faux, son angoisse était vraie et 
terrible. Ange flétrie par le crime, elle mentait comme Satan, 
mais comme Satan elle était déchirée par les tortures infinies de 
l’orgueil et du remords. Aussi, quand, à la fin de son discours, 
fondant en larmes, elle implora aide et protection contre l’usurpateur 
de son royaume, un cri d’assentiment général couvrit ses 
dernières paroles, plusieurs mains se portèrent sur la garde des 
épées, et les ambassadeurs hongrois sortirent de l’audience le 
front couvert de confusion et de honte. 
Le soir même, à la grande satisfaction du peuple entier, on 
proclama l’arrêt qui déclarait Jeanne de Naples innocente et 
étrangère à toute complicité dans l’assassinat de son mari. Seulement, 
comme on ne pouvait excuser sous aucun prétexte la  
conduite de la reine après l’événement et son insouciance à poursuivre 
les auteurs du crime, le pape reconnut qu’il y avait dans 
cette affaire une preuve de magie évidente et que la faute 
attribuée à Jeanne était la conséquence nécessaire de quelque sort 
maléfique jeté sur la pauvre femme, et dont il lui avait été impossible 
de se défendre. (1) En même temps, Sa Sainteté confirma le 
mariage de la reine avec Louis de Tarente et accorda à ce dernier 
l’ordre de la Rose d’or et le titre de roi de Sicile et de Jérusalem. 
Il est vrai que Jeanne, la veille de l’acquittement, avait vendu 
au pape la ville d’Avignon pour la somme de quatre-vingt mille 
florins. 
Pendant que la reine plaidait son procès à la cour de 
Clément VI, une horrible épidémie, désignée sous le nom de 
peste noire, la même dont Boccace nous a laissé une si admirable 
description, ravageait le royaume de Naples et le restant de 
l’Italie. Suivant les calculs de Matteo Villani, Florence perdit les 
trois cinquièmes de sa population, Bologne en perdit les deux 
tiers, et presque toute l’Europe fut décimée dans cette effrayante 
proportion. Les Napolitains étaient déjà fatigués de la barbarie et 
de la rapacité des Hongrois, ils n’attendaient qu’une occasion 
pour se révolter contre l’oppresseur étranger et rappeler leur légitime 
souveraine, que, malgré ses torts, ils n’avaient jamais cessé 
d’aimer, telle était sur ce peuple sensuel la force de la beauté et 
de la jeunesse. À peine la contagion eut-elle jeté le désarroi dans 
l’armée et le trouble dans la ville que des imprécations éclatèrent 
contre le tyran et ses bourreaux. Louis de Hongrie, menacé tout 
à la fois de la colère du ciel et de la vengeance du peuple, tremblant 
de l’épidémie et de l’émeute, disparut tout à coup au milieu 
de la nuit, et laissant le gouvernement de Naples à Conrado Lupo, 
un de ses capitaines, courut s’embarquer à Barlette et quitta le 
royaume à son tour, comme il l’avait fait quitter quelques mois 
auparavant à Louis de Tarente. 
Ces nouvelles arrivèrent à Avignon au moment où le pape 
venait de faire expédier à la reine la bulle d’absolution. Il fut  
décidé sur-le-champ de reprendre le royaume au vicaire de Louis 
de Hongrie. Nicolas Acciajuoli partit pour Naples, muni de la 
bulle miraculeuse qui devait constater aux yeux de tous 
l’innocence de la reine, dissiper les scrupules et réveiller 
l’enthousiasme. Le conseiller se dirigea d’abord au château de Melzi, 
commandé par son fils Lorenzo; c’était la seule forteresse qui 
avait refusé de se rendre. Le père et l’enfant s’embrassèrent avec 
ce sentiment de légitime orgueil qu’éprouvent en présence l’un 
de l’autre deux hommes de la même famille qui viennent d’accomplir 
héroïquement leur devoir. Le gouverneur de Melzi apprit 
au conseiller intime de Louis de Tarente que l’arrogance et les 
vexations des ennemis de la reine avaient fini par lasser tout le 
monde, qu’une conspiration en faveur de Jeanne et de son mari, 
tramée au sein de l’université de Naples, avait de vastes ramifications 
dans tout le royaume, et que la discorde régnait dans 
l’armée étrangère. L’infatigable conseiller se rendit de la Pouille 
à Naples, parcourant villes et campagnes, se multipliant partout, 
proclamant partout à haute voix l’acquittement de la reine, son 
mariage avec Louis de Tarente et les indulgences que le pape 
promettait à tous ceux qui feraient un bon accueil à leurs souverains 
légitimes. Puis quand il vit que le peuple se levait sur son 
passage pour crier: «Vive Jeanne et mort aux Hongrois!» il 
retourna vers ses maîtres et leur annonça les dispositions dans 
lesquelles il avait laissé leurs sujets. 
Jeanne emprunta de l’argent de tous les côtés où elle put en 
avoir, arma des galères et partit de Marseille avec son mari, sa 
soeur et ses deux fidèles conseillers, Acciajuoli et Spinelli, le 10 
septembre 1348. Le roi et la reine, ne pouvant entrer dans le port, 
qui était au pouvoir de l’ennemi, débarquèrent à Santa-Maria-del-
Carmine, près de la rivière du Sebeto, aux applaudissements 
frénétiques d’une immense population, et accompagnés par toute 
la noblesse napolitaine, ils se dirigèrent vers le palais de messire 
Ajutorio, près de Porta-Capuana, les Hongrois s’étant fortifiés 
dans tous les châteaux de la ville. Mais Nicolas Acciajuoli, à la  
tête des partisans de la reine, bloqua si bien ces forteresses 
qu’une moitié des ennemis fut obligée de se rendre, et l’autre 
moitié, prenant la fuite, s’éparpilla dans l’intérieur du royaume. 
Nous ne suivrons pas Louis de Tarente dans sa pénible entreprise 
à travers la Pouille, les Calabres et les Abruzzes, où il recouvra 
une à une les forteresses occupées par les Hongrois. Par des 
efforts d’une valeur et d’une patience sans exemple, il s’était rendu 
maître à peu près de toutes les places considérables, lorsque 
les choses changèrent brusquement de face, et la fortune des 
armes lui tourna le dos une seconde fois. Un capitaine allemand 
nommé Warner, qui avait déserté l’armée hongroise pour se 
vendre à la reine, s’étant revendu par une nouvelle trahison, se 
laissa surprendre à Corneto par Conrado Lupo, vicaire-général du 
roi de Hongrie, et se réunit ouvertement à lui, entraînant une 
grande partie des aventuriers qui combattaient sous ses ordres. 
Cette défection imprévue força Louis de Tarente de rentrer à 
Naples, et bientôt, le roi de Hongrie, averti que ses troupes 
étaient ralliées autour de son drapeau et qu’elles n’attendaient 
plus que son retour pour marcher sur la capitale, débarqua, avec 
un grand renfort de cavaliers, dans le port de Manfredonia et, 
après s’être emparé de Trani, de Canosa et de Salerne, vint mettre 
le siège à Aversa. 
Ce fut un coup de foudre pour Jeanne et pour son mari. L’armée 
hongroise se composait de dix mille cavaliers et au-delà de 
sept mille fantassins, et la place n’était défendue que par cinq 
cents soldats commandés par Giacomo Pignatelli. Malgré cette 
immense disproportion de nombre, le général napolitain repoussa 
vigoureusement l’attaque, et comme le roi de Hongrie combattait 
au premier rang, il fut blessé au pied par une flèche. Alors Louis, 
voyant qu’il lui serait difficile d’emporter la place d’assaut, 
résolut de la prendre par la faim. Les assiégés firent pendant trois 
mois des prodiges de valeur, mais la résistance était impossible, 
et on s’attendait d’un moment à l’autre à les voir capituler, à 
moins qu’ils ne fussent décidés de périr jusqu’au dernier. Renaud  
des Baux, qui devait arriver de Marseille avec une escadre de dix 
galères pour défendre les ports de la capitale et protéger la fuite 
de la reine si l’armée hongroise venait à s’emparer de Naples, 
retardé par les vents contraires, avait dû s’arrêter en chemin. Tout 
paraissait conspirer en faveur de l’ennemi. Louis de Tarente, dont 
l’âme généreuse répugnait à verser le sang de ses braves dans une 
lutte inégale et désespérée, se dévoua noblement et offrit au roi 
de Hongrie de vider leur querelle dans un combat singulier. Voici 
la lettre authentique du mari de Jeanne et la réponse du frère 
d’André. 
«Illustre roi de Hongrie, qui êtes venu envahir notre royaume, 
nous, par la grâce de Dieu, roi de Jérusalem et de Sicile, vous 
invitons à un combat singulier. Nous savons que vous ne vous 
inquiétez de la mort de vos soldats de lance, ou des autres païens 
que vous avez entraînés à votre suite, pas plus que s’ils étaient 
des chiens; mais nous, qui craignons les malheurs qui pourraient 
arriver à nos soldats et gens d’armes, nous voulons combattre 
personnellement avec vous, pour terminer la présente guerre et 
ramener la paix dans notre royaume. Celui de nous deux qui 
survivra à l’autre sera roi. Et pour que le duel se fasse en toute 
sûreté, nous proposons qu’il ait lieu ou à Paris, en présence du roi 
des Français, ou dans la ville de Pérouse, ou à Avignon, ou à 
Naples. Choisissez un de ces quatre lieux, et répondez-nous.» 
Le roi de Hongrie, ayant d’abord entendu son conseil, lui 
répondit ainsi: 
«Grand roi, nous avons lu et pris connaissance de votre lettre 
que vous nous avez envoyée par le porteur des présentes, et votre 
invitation au duel nous a plu souverainement; mais nous 
n’approuvons aucun des lieux que vous prescrivez, parce qu’ils nous 
sont tous suspects, et par plusieurs raisons. Le roi de France est 
votre aïeul maternel, et quoique nous ayons avec lui des liens de 
sang, il ne nous est pas aussi proche parent. La ville d’Avignon,  
quoiqu’elle appartienne de nom au souverain pontife, est la 
capitale de la Provence, et a été toujours soumise à votre domination. 
Nous n’avons pas plus de confiance en la ville de Pérouse, 
parce que cette ville vous est dévouée. Quant à la ville de Naples, 
il n’est pas même nécessaire d’écrire que nous la repoussons, 
puisque vous savez bien qu’elle est en révolte contre nous et que 
vous y régnez. Mais si vous désirez de vous battre avec nous, ce 
sera en présence de l’empereur d’Allemagne, qui est le maître 
suprême, ou du roi d’Angleterre, qui est notre ami commun, ou 
du patriarche d’Aquilée, qui est bon catholique. Mais si vous 
n’aimez pas les lieux que nous vous proposons à notre tour, pour 
ôter tous les prétextes et abréger tous les délais, nous serons bientôt 
près de vous avec notre armée. Alors vous sortirez de votre 
côté, et nous pourrons terminer notre duel à la présence des deux 
camps.» 
Après l’échange de ces lettres, la provocation de Louis de 
Tarente n’eut pas de suite. La garnison d’Aversa avait capitulé 
après une résistance héroïque, et on savait trop bien que si le roi 
de Hongrie pouvait arriver sous les murs de Naples, il n’aurait 
pas eu besoin de mettre sa vie en danger pour s’emparer de la 
ville. Heureusement, les galères provençales étaient enfin dans le 
port. La reine et son mari eurent à peine le temps de s’embarquer 
et de se réfugier à Gaëte. L’armée hongroise se présenta devant 
Naples. La ville allait se rendre et avait envoyé des orateurs au 
roi pour demander humblement la paix, mais telle fut l’insolence 
des paroles des Hongrois que le peuple, irrité, prit les armes et se 
prépara à défendre ses foyers avec l’acharnement du désespoir. 
Tandis que les Napolitains tenaient tête à l’ennemi à la Porta-
Capuana, à l’autre bout de la ville se passait un étrange épisode 
dont le récit achèvera de peindre ces temps de violences barbares 
et de trahisons infâmes. La veuve de Charles de Duras, enfermée 
au château de l’OEuf, attendait dans une anxiété mortelle la galère 
sur laquelle elle devait rejoindre la reine. La pauvre princesse  
Marie, serrant dans ses bras ses petites filles éplorées, pâle, les 
cheveux épars, les yeux fixes, la bouche contractée, prêtait 
l’oreille à chaque bruit, partagée entre la crainte et l’espoir. Tout 
à coup, des pas retentirent dans le corridor, une voix amie se fit 
entendre, Marie tomba à genoux et poussa un cri de joie: c’était 
son libérateur. 
Renaud des Baux, amiral de l’escadre provençale, s’avança 
respectueusement, suivi de son fils aîné Robert et de son chapelain. 
-Merci, Seigneur, s’écria Marie en se relevant, nous sommes 
sauvées! 
-Un instant, madame, reprit Renaud en l’arrêtant du geste; 
vous êtes sauvées, mais à une condition. 
-À une condition? murmura la princesse, étonnée. 
-Écoutez-moi, madame. Le roi de Hongrie, le vengeur des 
assassins d’André, le meurtrier de votre mari, est aux portes de 
Naples. Le peuple et les soldats napolitains vont bientôt succomber, 
après un dernier effort de courage; bientôt, le fer et le feu de 
l’armée victorieuse vont répandre partout la désolation et la mort. 
Et cette fois, le bourreau hongrois n’épargnera pas ses victimes; 
il tuera les mères sous les yeux de leurs enfants, les enfants aux 
bras de leurs mères. Le pont-levis de ce château est levé, et nul 
ne veille à sa garde; tous les hommes capables de tenir une épée 
sont à l’autre bout de la ville. Malheur à vous, Marie de Duras, 
si le roi de Hongrie se souvient que vous lui avez préféré son 
rival! 
-Mais n’êtes-vous pas là pour me sauver? s’écria Marie, 
d’une voix pleine d’angoisse. Jeanne, ma soeur, ne vous a-t-elle 
pas ordonné de me mener près d’elle? 
-Votre soeur n’est plus dans le cas de donner des ordres, 
reprit Renaud avec un sourire de mépris. Elle n’avait que des 
remerciements à m’adresser de lui avoir sauvé la vie, ainsi qu’à 
son mari qui prend lâchement la fuite à l’approche de l’homme 
qu’il avait osé provoquer en duel. 
 
Marie regarda fixement l’amiral pour s’assurer que c’était 
bien lui qui parlait avec tant d’arrogance de ses maîtres; mais 
effrayée par l’imperturbabilité de son visage, elle continua d’une 
voix douce: 
-Puisque c’est à votre seule générosité que je devrai ma vie 
et celle de mes enfants,je vous en serai mille fois reconnaissante. 
Mais hâtons-nous, seigneur comte, car il me semble à chaque 
instant entendre le cri de la vengeance, et vous ne voudrez pas me 
laisser en proie à mon cruel ennemi? 
-À Dieu ne plaise, madame! Je vous sauverai au risque de 
mes jours; mais je vous ai déjà dit que j’y mettais une condition. 
-Laquelle? demanda Marie avec une résignation forcée. 
-C’est que vous épouserez mon fils à l’instant même, en la 
présence de notre révérend chapelain. 
-Téméraire! s’écria Marie en reculant, le visage pourpre 
d’indignation et de honte. C’est ainsi que tu oses parler à la soeur 
de ta légitime souveraine? Rends grâce à Dieu que je veuille bien 
pardonner cette insulte à un moment de vertige qui a troublé ta 
raison, et tâche, par ton dévouement, de me faire oublier ta conduite. 
Le comte, sans répondre un seul mot, fit signe à son fils et au 
prêtre de le suivre et se disposa à sortir de la chambre. Au 
moment de franchir le seuil, Marie s’élança vers lui et, joignant 
les mains, le supplia, au nom de Dieu, de ne pas l’abandonner. 
Renaud s’arrêta. 
-J’aurais pu me venger, dit-il, de l’affront que vous me 
faites en refusant mon fils avec tant de hauteur; mais je laisse ce 
soin à Louis de Hongrie, qui s’en acquittera à merveille. 
-Grâce pour mes pauvres filles! répétait la princesse; 
grâce au moins pour mes enfants, si mes larmes ne peuvent pas 
vous toucher. 
-Si vous aimiez vos enfants, répondit l’amiral en fronçant 
le sourcil, vous auriez déjà pris votre parti. 
-Mais je ne l’aime pas, votre fils, s’écria Marie, d’une voix  
fière et tremblante à la fois. Oh! mon Dieu, peut-on violer ainsi 
les sentiments d’une pauvre femme? Mais vous, mon père, vous 
qui êtes ministre de vérité et de justice, faites donc comprendre 
à cet homme qu’on ne peut pas appeler Dieu à témoin d’un serment 
qu’on arrache à la faiblesse, au désespoir! 
Et s’adressant au fils de l’amiral, elle ajouta en sanglotant: 
-Vous êtes jeune, vous avez aimé, peut-être; vous aimerez 
sans doute un jour. Oh! j’en appelle à votre loyauté de jeune 
homme, à votre courtoisie de chevalier, à tous les nobles élans de 
votre âme: réunissez-vous à moi pour détourner votre père de 
son fatal projet. Vous ne m’avez jamais vue; vous ne savez pas 
si j’aime un autre homme dans le secret de mon coeur. Votre 
fierté doit se révolter de voir ainsi maltraiter une pauvre femme 
qui vient se jeter à vos pieds pour vous demander grâce et protection. 
Un mot de vous, Robert, et je vous bénirai dans tous les 
instants de ma vie, et votre souvenir restera gravé dans mon âme 
comme celui d’un ange tutélaire, et mes enfants apprendront 
votre nom pour le répéter tous les soirs en priant Dieu de combler 
vos désirs. Oh! dites, voulez-vous me sauver? Et qui sait, plus 
tard, je vous aimerai... d’amour! 
-Je dois obéir à mon père, répondit Robert sans lever les 
yeux sur la belle suppliante. 
Le prêtre gardait le silence. Deux minutes s’écoulèrent, pendant 
lesquelles ces quatre personnages, absorbé chacun par ses 
pensées, restèrent immobiles comme des statues sculptées aux 
quatre coins d’un tombeau. Dans ce terrible intervalle, Marie fut 
tentée trois fois de se jeter à la mer. Mais une rumeur confuse et 
lointaine vint tout à coup frapper son oreille. Peu à peu le bruit 
s’approcha, et les voix devenant plus distinctes, on entendit des 
femmes dans la rue pousser ces cris de détresse: 
-Fuyez! fuyez! fuyez! Dieu nous abandonne, les Hongrois 
sont dans la ville. 
Les pleurs des enfants de Marie répondirent à ces cris, et la 
petite Marguerite, levant ses mains vers sa mère, exprimait sa  
terreur par des paroles au-dessus de son âge. Renaud, sans jeter 
un regard sur ce tableau touchant, entraînait son fils vers la porte. 
-Arrêtez! dit la princesse en tendant la main avec un geste 
solennel: puisque Dieu n’envoie pas d’autres secours à mes 
enfants, sa volonté est que le sacrifice s’accomplisse. 
Et elle tomba à genoux devant le prêtre, courbant la tête 
comme une victime qui tend le cou à la hache du bourreau. 
Robert des Baux se plaça à son côté, et le prêtre prononça la formule 
qui les liait pour toujours et consacra cet infâme viol par 
une bénédiction sacrilège. 
-Tout est fini, murmura la veuve de Duras en jetant sur ses 
deux filles un regard plein de larmes. 
-Non, tout n’est pas fini encore, reprit durement l’amiral 
en la poussant vers une autre chambre. Avant de partir, il faut que 
le mariage soit consommé. 
-Oh justice de Dieu! s’écria la princesse, d’une voix 
déchirante. 
Et elle tomba évanouie. 
Renaud des Baux dirigea ses galères sur Marseille, où il 
espérait faire couronner son fils comte de Provence, grâce à son 
étrange mariage avec Marie de Duras. Mais cette lâche trahison 
ne devait pas rester impunie. Le vent se leva avec fureur et le 
repoussa vers Gaëte, où la reine et son mari venaient d’arriver à 
peine. Renaud commanda à ses matelots de se tenir au large, 
menaçant de jeter aux flots quiconque oserait transgresser ses 
ordres. L’équipage répondit d’abord par des murmures; bientôt, 
des cris de mort s’élevèrent de toutes parts, et l’amiral, se voyant 
perdu, passa des menaces aux prières. Mais la princesse, qui avait 
recouvré ses sens au premier éclat de tonnerre, se traînant sur le 
pont, criait au secours. 
-À moi, Louis! à moi, mes barons! mort aux misérables 
qui m’ont lâchement outragée. 
Louis de Tarente s’élança dans une chaloupe, suivi d’une 
dizaine de ses plus braves officiers, et, faisant force de rames,  
atteignit la galère. Alors Marie acheva son récit d’un seul trait et, 
se tournant vers l’amiral comme pour le défier de se défendre, 
l’accabla d’un regard foudroyant. 
-Misérable! s’écria le roi en se jetant sur le traître.
Et il le perça d’un coup d’épée.
Puis il fit charger de chaînes son fils et l’indigne ministre qui
avait été complice de l’odieuse violence que l’amiral venait d’ex-
pier par sa mort. Et prenant dans son bateau la princesse et ses 
filles, il rentra dans le port. 
Cependant les Hongrois, ayant forcé une des portes de Naples, 
défilaient triomphalement vers le Château-Neuf. Mais au moment 
où ils traversaient la place delle Correggie, les Napolitains 
s’aperçurent que les chevaux étaient si faibles et les cavaliers si 
exténués par les fatigues soutenues au siège d’Aversa qu’un souffle 
aurait suffi pour disperser cette armée de fantômes. Alors, 
passant tout à coup de la terreur à l’audace, le peuple se rua sur 
les vainqueurs et les refoula hors des murs qu’ils venaient de 
franchir. Cette brusque réaction populaire dompta l’orgueil du roi 
de Hongrie et le rendit plus docile aux conseils de Clément VI, 
qui crut enfin devoir intervenir. Une trêve fut d’abord conclue 
depuis le mois de février 1350 jusqu’au commencement d’avril 
1351, et l’année suivante, la trêve fut changée en paix définitive, 
moyennant la somme de trois cent mille florins que Jeanne paya 
au roi de Hongrie pour les frais de la guerre. 
Après le départ des Hongrois, un légat fut envoyé par le pape 
pour couronner Jeanne et Louis de Tarente, et on choisit pour 
cette solennité le 25 mai, jour de la Pentecôte. Tous les historiens 
du temps parlent avec enthousiasme de cette fête magnifique dont 
les détails ont été rendus éternels par le pinceau du Giotto dans 
les fresques de l’église qui prit dans cette occasion le nom de 
l’Incoronata. On proclama une amnistie générale pour tous ceux 
qui, dans les guerres précédentes, avaient combattu dans l’un ou 
dans l’autre parti, et des cris d’allégresse accueillirent le roi et la 
reine, qui chevauchaient solennellement sous le dais, suivis par  
tous les barons du royaume. 

Mais la joie de ce jour fut troublée par un accident qui parut 
d’un augure sinistre à la populace superstitieuse. Louis de 
Tarente, monté sur un cheval richement caparaçonné, venait de 
passer la Porta-Petruccia, lorsque des dames qui regardaient le 
cortège du haut de leurs fenêtres jetèrent sur le roi une si grande 
quantité de fleurs que le cheval, effrayé, se cabra et rompit le 
frein. Louis, ne pouvant retenir son palefroi, sauta légèrement à 
terre, mais la couronne tomba en même temps de sa tête et se 
brisa en trois morceaux. Le jour même mourut la fille unique de 
Louis et de Jeanne. 

Cependant le roi, ne voulant pas que cette brillante cérémonie 
fût attristée par des signes de deuil, fit continuer pendant trois 
jours les joutes et les tournois, et, en mémoire de son couronnement, 
institua l’ordre des Chevaliers du Noeud. Mais à dater de 
ce jour, signalé par un triste présage, sa vie ne devait plus être 
qu’une longue suite de déceptions. Après avoir soutenu des guerres 
dans la Sicile et dans la Pouille et dompté la rébellion de 
Louis de Duras, qui finit ses jours dans les cachots du Château de 
l’OEuf, Louis de Tarente, usé par les plaisirs, miné par une lente 
maladie, accablé de chagrins domestiques, succomba à une fièvre 
aiguë, le 5 juin 1362, à l’âge de quarante-deux ans. Et on n’avait 
pas encore descendu son cadavre dans le royal tombeau de Saint-
Dominique que déjà plusieurs prétendants se disputaient la main 
de la reine. 
Ce fut l’infant de Mayorque, ce beau jeune homme que nous 
avons déjà nommé, qui l’emporta sur tous ses riveaux, y compris 
le fils du roi de France. Jayme d’Aragon avait une de ces figures 
douces et mélancoliques auxquelles une femme ne sait pas 
résister. De grandes infortunes noblement supportées avaient jeté 
comme un crêpe funèbre sur sa jeunesse: il avait passé treize ans 
enfermé dans une cage de fer; délivré de cette affreuse prison à 
l’aide d’une fausse clef, il avait erré de cour en cour pour recouvrer 
ses États; et l’on dit même que, réduit à un extrême degré de  
misère, il avait dû mendier son pain. La beauté du jeune étranger, 
le récit de ses aventures avaient frappé Jeanne et Marie à la cour 
d’Avignon. Marie surtout avait conçu pour l’infant une passion 
d’autant plus violente qu’elle avait fait plus d’efforts pour la concentrer 
dans son coeur. Dès que Jayme d’Aragon arriva à Naples, 
la malheureuse princesse, qu’on avait mariée le poignard sous la 
gorge, voulut racheter sa liberté au prix d’un crime. Suivie de 
quatre hommes armés, elle entra dans la prison où Robert des 
Baux n’avait cessé d’expier une faute qui était bien plus celle de 
son père que la sienne. Marie s’arrêta devant le prisonnier, les 
bras croisés, les joues livides, les lèvres tremblantes. L’entrevue 
fut terrible. Cette fois, c’était la princesse qui menaçait, c’était le 
jeune homme qui demandait grâce. Marie demeura sourde à ses 
prières, et la tête du malheureux roula sanglante à ses pieds, 
tandis que les bourreaux jetaient le corps à la mer. Mais Dieu ne 
laissa pas ce meurtre impuni: Jayme préféra la reine à sa soeur, 
et la veuve de Duras ne recueillit de son crime que le mépris de 
l’homme qu’elle aimait et des remords cuisants qui la menèrent, 
jeune encore, à la tombe. 
Jeanne se maria successivement avec Jayme d’Aragon, fils du 
roi de Mayorque, et avec Othon de Brunswick, de l’impériale 
famille de Saxe. Nous traverserons rapidement ces années, pressés 
que nous sommes d’arriver au dénouement de cette histoire 
de crimes et d’expiations. Jayme, éloigné de sa femme, continuant 
son existence orageuse, après avoir longtemps lutté en 
Espagne contre Pierre le Cruel, qui avait usurpé son royaume, 
mourut près de Navarre vers la fin de l’année 1375. Quant à 
Othon, ne pouvant pas se soustraire à la vengeance divine qui 
pesait sur la cour de Naples, il partagea courageusement jusqu’au 
bout la destinée de la reine. Se voyant privée d’héritiers légitimes, 
Jeanne avait adopté son neveu, Charles de la Paix, comme 
il fut appelé par la suite à cause de la paix de Trévise. Ce jeune 
homme était fils de Louis de Duras, qui, après s’être révolté contre 
Louis de Tarente, avait péri misérablement dans la prison du  
château de l’OEuf. L’enfant aurait subi également le sort de son 
père, mais Jeanne intercéda pour ses jours, le combla de bienfaits 
et le maria à Marguerite, fille de sa soeur Marie et de son cousin 
Charles de Duras, égorgé par le roi de Hongrie. 
De graves dissensions s’élevèrent depuis entre la reine et un 
de ses anciens sujets, Bartolommeo Prignani, devenu pape sous 
le nom d’Urbain VI. Irrité de l’opposition de la reine, le pape 
avait dit un jour, dans un accès de colère, qu’il l’enverrait filer 
dans un cloître. Jeanne, pour se venger de cette insulte, favorisa 
ouvertement l’antipape Clément VII et lui offrit un asile dans son 
propre château lorsque, poursuivi par les troupes d’Urbain, il 
s’était réfugié à Fondi. Mais le peuple, s’étant soulevé contre 
Clément, tua l’archevêque de Naples, qui avait contribué à son 
élection, brisa la croix qu’on portait processionnellement devant 
l’antipape et lui laissa à peine le temps de monter sur une galère 
pour se sauver en Provence. Urbain déclara Jeanne déchue de son 
trône, délia ses sujets du serment de fidélité et donna la couronne 
de Sicile et de Jérusalem à Charles de la Paix, qui se mit en 
marche pour Naples à la tête de huit mille Hongrois. La reine, ne 
pouvant croire à tant d’ingratitude, envoya à la rencontre de son 
fils adoptif sa femme Marguerite, qu’elle aurait pu garder en 
otage, et ses deux enfants, Ladislas et Jeanne, qui fut depuis la 
seconde reine de ce nom. Mais bientôt, l’armée victorieuse arriva 
devant Naples, et Charles cerna la reine dans son château, 
oubliant, l’ingrat, que cette femme lui avait sauvé la vie et l’avait 
aimé comme une mère. 

Jeanne supporta pendant ce siège tout ce que les soldats les 
plus endurcis aux fatigues de la guerre ne pourraient pas endurer. 
Elle vit tomber autour d’elle ses plus fidèles, exténués par la faim 
ou décimés par la fièvre. Après l’avoir privée d’aliments, on lançait 
tous les jours dans la forteresse des cadavres en putréfaction 
pour infecter l’air qu’elle respirait. Othon était retenu avec ses 
troupes à Aversa. Louis d’Anjou, frère du roi de France, qu’elle 
avait nommé son successeur en déshéritant son neveu, n’arrivait  
pas à son secours, et les galères provençales que Clément VII 
avait promis de lui envoyer ne devaient paraître dans le port que 
lorsque tout serait perdu. Jeanne demanda une trêve de cinq 
jours, au bout desquels, si Othon n’était pas venu la délivrer, elle 
promit de rendre la forteresse. 

Au cinquième jour, l’armée d’Othon entra par le côté de 
Piedigrotta. Le combat fut acharné de part et d’autre, et Jeanne, 
du haut d’une tour, put suivre la nuée de poussière que soulevait 
le cheval de son mari à travers le plus épais de la bataille. Longtemps 
la victoire demeura incertaine; enfin, le prince se poussa 
avec tant de valeur contre l’étendard royal, pressé de rencontrer 
corps à corps son ennemi, il s’enfonça au centre de l’armée par 
un choc si violent que, serré de toutes parts, couvert de sueur et 
de sang, l’épée brisée dans sa main, il fut forcé de se rendre. Une 
heure après, Charles écrivait à son oncle le roi de Hongrie que 
Jeanne était en son pouvoir et qu’il attendait les ordres de Sa 
Majesté pour décider du sort de la prisonnière. 

C’était par une belle matinée de mai. La reine était gardée à 
vue dans le château d’Aversa. Othon avait obtenu la liberté à la 
condition de quitter Naples. Louis d’Anjou, ayant enfin réuni une 
armée de cinquante mille hommes, marchait en toute hâte à la 
conquête du royaume. Aucune de ces nouvelles n’était parvenue 
à l’oreille de Jeanne, qui vivait depuis quelques jours dans 
l’isolement le plus complet. Le printemps déployait toute sa pompe 
dans ces plaines enchantées qui ont mérité le nom de terre heureuse 
et bénie, campagna felice! Les orangers couverts de leur 
neige odorante, les cerisiers élancés aux fruits de rubis, les oliviers 
aux petites feuilles d’émeraude, le grenadier empanaché de 
ses rouges clochettes, le mûrier sauvage, le laurier éternel, toute 
cette végétation puissante et touffue qui n’a pas besoin de la main 
de l’homme pour fleurir dans ces lieux privilégiés de la nature 
formait comme un vaste jardin coupé çà et là par de petits sentiers 
silencieux et humides bordés de haies vertes et arrosés par 
des ruisseaux souterrains. On eût dit un Éden oublié dans ce  
délicieux coin du monde. Jeanne, accoudée sur sa fenêtre, respirait 
les parfums printaniers et reposait ses yeux voilés de larmes 
sur un lit de verdure et de fleurs. Une brise légère, embaumée 
d’âcres senteurs, se jouait sur son front brûlant et répandait sur 
ses joues moites de fièvre une suave fraîcheur. Des voix mélodieuses 
et lointaines, des refrains de chansons bien connues 
venaient seuls troubler le silence de cette pauvre chambrette, de 
ce nid solitaire où s’éteignait dans les larmes et dans le repentir 
l’existence la plus brillante et la plus agitée de ce siècle d’agi-
tation et d’éclat. 

La reine repassait lentement dans son esprit toute sa vie 
depuis l’âge de raison, cinquante ans de déceptions et de souffrances. 
Elle songeait d’abord à son enfance si heureuse et si 
douce, à l’aveugle tendresse de son aïeul, aux joies pures et naïves 
de ce temps d’innocence, aux jeux bruyants de sa petite soeur 
et de ses grands cousins. Puis elle frissonnait à la première idée 
de mariage, de contrainte, de liberté perdue, de regrets 
amers; elle se souvenait avec horreur des paroles trompeuses 
qu’on lui murmurait à l’oreille pour jeter dans son jeune coeur le 
germe de la corruption et du vice qui devaient empoisonner sa vie 
entière; les brûlants souvenirs de son premier amour, le parjure 
et l’abandon de Robert de Cabane, les moments de délire passés 
comme un rêve dans les bras de Bertrand d’Artois, tout ce drame 
au tragique dénouement se détachait en traits de feu sur le fond 
sombre de ses tristes pensées. Puis des cris d’angoisse retentissaient 
dans son âme comme dans cette nuit terrible et fatale. 
C’était la voix mourante d’André qui demandait grâce à ses 
assassins. Un long silence de mort succédait à cette horrible 
agonie, et la reine voyait passer devant ses yeux des chars infâmes 
où l’on torturait tous ses complices. Tout le reste n’était que 
persécutions, fuite, exil, remords de l’âme, châtiments du ciel, 
malédictions de la terre. Il se faisait autour de la reine une 
affreuse solitude: maris, amants, parents, amis, tout ce qui l’avait 
entourée était mort, tout ce qu’elle avait aimé ou haï au monde  
n’existait plus; ses joies, ses douleurs, ses désirs, ses espérances, 
tout avait disparu pour toujours. La pauvre reine, ne pouvant 
résister à ces images de désolation, s’arracha violemment à sa 
terrible rêverie et, s’agenouillant devant un prie-Dieu, pleura 
amèrement et pria avec ferveur. Elle était belle encore, malgré la 
pâleur extrême répandue sur ses traits; les nobles contours de 
son ovale se dessinaient dans toute leur pureté; le feu du repentir 
animait ses beaux yeux noirs d’un éclat surhumain, et l’espoir du 
pardon faisait errer sur ses lèvres un sourire céleste. 
Tout à coup, la porte de la chambre où Jeanne priait avec tant 
de recueillement s’ouvrit avec un bruit sourd. Deux barons hongrois, 
couverts de leurs armures, se présentèrent à la reine et lui 
firent signe de les suivre. Jeanne se leva en silence et obéit à ces 
hommes. Mais un cri de douleur s’échappa du fond de son âme 
lorsqu’elle reconnut l’endroit où André et Charles de Duras 
étaient morts tous les deux d’une mort violente. Cependant elle 
recueillit ses forces et demanda d’une voix calme pourquoi on 
l’avait amenée dans ce lieu. Alors un des barons lui montra pour 
toute réponse un cordon de soie et d’or... 
-Que la justice de Dieu s’accomplisse! s’écria Jeanne en 
tombant à genoux. 
Quelques minutes après, elle avait cessé de souffrir. 
C’était le troisième cadavre qu’on jetait par-dessus le balcon 
d’Aversa. (2) 














Notes.
 
(1) E però che per assoluta verità del fatto non poteano scusare la regina e 
levera il volgo dalla dubblosa fama, proposero che se alcuno sospetto di non 
perfetto amore si potesse proporre o provare, che ciò non era venuta per 
corrotta 
volutà della regina, ma per forza di malie ovvero fatture che gli erano state 
fatte, 
alle quali la sua natura fragile, femminile, non avea saputo nè potuto riparare. 
Matteo Villani, lib. II, chap. 24. 

(2) Le fond et les détails de cette histoire sont de la plus scrupuleuse 
exactitude. 
Nous avons consulté les différentes versions de Giannone, Summonte, 
Villani, Rainaldo, Palmieri, Collenuccio, Spondano, Gataro, et surtout la 
chronique 
latine de Domenico Gravina, auteur contemporain. 


Source: http://www.poesies.net